LEO FERRER EM VIDA - HUGO PONTES - MG

Hugo PONTES

LÉO FERRER em VIDA

Setembro de 2002

Copyright

2002 by Hugo Pontes

Endereço: Caixa Postal, 922 37701-970 - Poços de Caldas - MG E-mail: hugopontes@pocos-net.com.br Capa: Projeto gráfico: Victor Hugo Manata Pontes Revisão do autor Projeto Gráfico: Gráfica Sulminas Impressão off-set: Gráfica Sulminas

Ficha catalográfica P814 l Pontes, Hugo.

Léo Ferrer em Vida. — Poços de Caldas : Sulminas, 2002.

146 p.

1. Ferrer, Léo. 2. Biografia CDU: 92 (Ferrer, Léo) Elaboração: Rose Bonazzi CRB-6/No 1843

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Sentados: 14) Carolina Bernardo 15) Maria do Rosário Mourão 16) Prof. Júlio de Oliveira 17) criança não-identificada 18) Profa. Mrs. Meryweather 19) Saudade Nogueira da Silva 20) Luiza Amarante.

1) José Flora 2) Gumercindo de Carvalho 3) Léo Ferrer 4) Eunice Mourão 5) Nicolina Bernardo 6) Margarida Amarante 7) Edna Dias 8) Rita Amarante 9) Lygia Vivas 10) Doca Amarante 11) Aracy Pearson 12 e 13) Membros da família Pearson, não identificados.

Índice Prefácio . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 9 Introdução . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 11 História do Brasil . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 12 A Literatura da Época . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 12 Léo Ferrer e sua obra . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 13 Biografia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 14 Escritos sobre o autor . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 17 O teatro “Léo Ferrer” . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 21 O poeta . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 23 Poemas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 24 Cismas de Estudante. . .

O Colibri e a Tempestade Crepúsculo de Outono. .

8 de Julho . . . . . . . . .

Fulana . . . . . . . . . . .

Chinelos Velhos . . . . .

A Flor das Serras . . . . .

Orgulho . . . . . . . . . .

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Léo Ferrer, romancista . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 33 Léo Ferrer, o cronista . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 35 Primeira Crônica: Jornalecos . . . . . . . . . . . . . . . . 37 Crônicas Esparsas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 38 Prosa Amarela . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 38 O Palácio do Jacinto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 39

Crônicas no Jornal Vida Social . . . . . . . . . . . . . . . . 42 Na moderna sociedade . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 42 “Quem não se defende...” . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 44 Independência do Brasil. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 46

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Prosa Bárbara - 1931 a 1933 . . . . . . . . . . . . . . . . . 47 Propaganda . . . . . . . . . .

Quem explora . . . . . . . .

Hidrolândia . . . . . . . . . .

Si j'etait roi... . . . . . . . .

O jogo em Poços de Caldas .

Com os senhores hoteleiros .

Ordem pública . . . . . . . .

Paciência de caipira . . . . .

Diversos . . . . . . . . . . . .

Coisa nunca vista . . . . . . .

“Onde não há pão...” . . . .

O Ozírio Gama . . . . . . . .

O banco dos réus . . . . . . .

O sacrifício . . . . . . . . . .

A viagem maravilhosa . . . .

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Revista de Poços de Caldas - 1933 a 1939 . . . . . . . . 64 Para não ficarmos na rabeira . . . . . . .

Carnaval. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Pouco sabem . . . . . . . . . . . . . . . .

Martins Fontes, um Satanás. . . . . . . .

Um sonho de algum interesse autêntico.

Vulgo conversa mole . . . . . . . . . . . .

Entregando os tentos . . . . . . . . . . .

Uma coisa que eu faria... . . . . . . . . .

Parada mal topada . . . . . . . . . . . . .

Cura e turismo . . . . . . . . . . . . . . .

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Gente Nossa... Coisas Nossas... - 1937 a 1939 . . . . . . 81 O senhor Rochetti . . . . .

Capitão Zeca Junqueira . .

Assunto debatido. . . . . .

Crioulos sabidos . . . . . .

Ri, que esta vida... . . . .

Talvez, uma crônica social O Zé de Almeida . . . . . .

Notável!. . . . . . . . . . .

Aplique-se “el cuento” . .

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O novo humorismo . . . . . . . . . . . . .

O circo de “scavalinho” . . . . . . . . . .

Um grande propagandista de Poços . . .

O Juca sabido. . . . . . . . . . . . . . . .

Com o doutor Martinico Mourão . . . . .

A dupla Vivaldi e Vilela . . . . . . . . . .

O padre Coriáceo . . . . . . . . . . . . .

Aniversários auspiciosos . . . . . . . . .

Fantasias... realizáveis . . . . . . . . . .

Muita gente não sabe . . . . . . . . . . .

O meu amigo “errado” . . . . . . . . . .

Historinha de Poços de Caldas . . . . . .

O Egisto do “Castelões” . . . . . . . . . .

Eu. Senhoritas. Senhores. Aviação . . . .

Lição de coisas... Nossas . . . . . . . . . É isso mesmo... . . . . . . . . . . . . . .

O guarda-chuva do Intanha . . . . . . . .

Os três defeitos da nossa rádio-emissora “Eu não cuidei...” . . . . . . . . . . . . .

Nova edição “correta e melhorada” . . .

Um episódio “histórico” . . . . . . . . .

Esses nossos caipiras... . . . . . . . . . .

Descubram um jeito... . . . . . . . . . .

Assim, sim; mas, assim, também não . .

Originalidade. . . . . . . . . . . . . . . .

Prata de casa . . . . . . . . . . . . . . . .

A galinha e o pato . . . . . . . . . . . . .

Coincidência trágica! . . . . . . . . . . .

Magnos problemas locais . . . . . . . . .

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Última crônica . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 144 Uma data festiva . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 144

Glossário . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 145 Bibliografia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 146

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Arquivo: Lourenço Ferreira Netto

Leopoldo Ferreira com 15 anos Foto de JosĂŠ Augusto da Silva - 1915

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Prefácio

Confesso que fiquei profundamente honrado ao receber o convite-intimação do meu amigo fraterno, Hugo Pontes, para prefaciar este livro.

Outros, com mais propriedade e conhecimento sobre a vida do biografado, poderiam com maior brilho prefaciar esta obra e, com fidelidade, atestar o que se encontra em suas páginas.

Sobrinho que sou de Léo Ferrer, pois o mesmo era irmão de minha saudosa mãe e, por outro lado, por ocupar a cadeira que tem o número 19 da Academia Poços-caldense de Letras, cujo patrono é Léo, acredito ser grande a responsabilidade que pesa sobre mim escrever este texto preliminar.

Posso, no entanto, afirmar que o autor de LÉO FERRER em VIDA, como em todas as suas empreitadas — na difícil arte de escrever é um estudioso obstinado e, sem dúvida, um vencedor, pois atinge os seus objetivos com galhardia e perfeição.

Hugo Pontes, professor, educador, crítico literário de primeira grandeza, participando de inúmeras antologias poéticas e, pelo que me foi possível observar, em todos os seus trabalhos publicados como: A Loja Maçônica Estrela Caldense e sua História; Guimarães Rosa: uma Leitura Mística; Defesa de Tese — Poemas sem Fronteiras; Associação Atlética Caldense — História e Glórias e 110 Anos de Imprensa Poços-caldense, tem se revelado um exímio e profundo pesquisador, porque escrever sobre alguém exige tempo, paciência, conhecimento, tenacidade, determinação, recolhimento de dados, senso crítico e um espírito voltado a descobertas.

Todos esses dotes não faltam ao autor do livro que procura, nele, resgatar a memória e os escritos de Léo Ferrer.

Hugo Pontes, sem alardear alguns possíveis feitos do biografado e sem rebuscamentos extravagantes, conseguiu reunir neste volume o que de melhor e mais interessante Léo Ferrer deixou para os pósteros, através de sua pena fácil que contava o cotidiano da vida e dos habitantes da cidade de então.

Léo Ferrer, ainda que já houvesse escrito algumas poesias e crônicas desde a sua juventude, foi — efetivamente — a partir de 9

1930 que, com seus estilo peculiar, inconfundível, crítico, sagaz e por vezes repleto de humorismo, tornou-se presença constante na imprensa de Poços de Caldas.

Congratulo-me com o autor desta obra a qual, por certo, não ficará como enfeite de estante, mas será lida e relida por aqueles que apreciam a boa leitura, pois Léo Ferrer, com a sua produção literária, tornou-se — não o primeiro — mas um dos precursores da vida literária desta nossa querida Poços de Caldas.

Joffre José Ferreira Santos Fevereiro de 2002

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Introdução

Pesquisar sobre a vida e resgatar a obra de Leopoldo Ferreira, mais que um fato literário, para mim é um compromisso com a história e memória da cidade de Poços de Caldas.

Léo Ferrer, pseudônimo literário do autor, cujo nome será repetido inúmeras vezes no decorrer deste trabalho, ofereceu, com sua intelectualidade e inteligência, muito para todos, a fim de que pudéssemos — hoje — compreender melhor a história da cidade ao tempo em que ele viveu.

O escritor foi um homem com idéias além da sua época.

Apontou caminhos a seus contemporâneos, ensinou as gerações mais novas e projetou um estilo para vários escritores locais.

Jurandir Ferreira foi seu discípulo aplicado, assim como Elza Monteiro e Nini Mourão. Benedictus Mário Mourão, Raul Ferreira, Ivo Sandry, Fosco Pardini e Oscar Nassif eram seus leitores assíduos. Influenciou os jovens, iniciantes no jornalismo, Carlos Errico Neto, Mauro Luisi, Ubiratan Noronha e Glorinha de Oliveira, que dariam seus passos iniciais na imprensa local a partir de 1940.

O cronista elegante e sutil pôde manter viva a sua memória entre seus conterrâneos, e seus escritos perduraram entre nós, porque soube cantar sua terra e a paisagem local, seus costumes, personagens e a história. Não deixou livros publicados.

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História do Brasil A República Velha — 1894 a 1930 — estava fundada sobre os alicerces das atividades dos proprietários rurais de Minas Gerais e de São Paulo, sob a orientação política dos governadores. O “café com leite” era uma combinação que refletia, naquela época, o cenário da economia nacional e o peso político que os dois Estados produtores tinham nas decisões e na condução dos destinos do Brasil A estrutura sólida desse regime dependia do equilíbrio entre a produção e as exportações de café, sendo que o excedente dessa produção era adquirido pelo governo para garantir o preço presente e futuro.

A esse tempo, o quadro geral da sociedade brasileira vai se transformando através do processo de urbanização e graças à vinda de imigrantes europeus, em grande quantidade, rumo ao centro-sul.

Dentro desse quadro de mudanças, o eixo das relações de trabalho se desloca, provocando uma divisão maior de classes: engrossam-se as fileiras da pequena classe média; da classe operária e do sub-proletariado.

A cultura canavieira, no nordeste, entra em declínio, sem condições de competir com o café de São Paulo. O campo, de certa maneira, se esvazia dando lugar a um processo de urbanização, criando novos estratos sociais. E com isso surgiram novas exigências e necessidades. Minas Gerais mantinha-se na sua posição de criadora de gado e fornecedora dos produtos de origem bovina.

A Literatura da Época Ao iniciar o século XX, a Literatura Brasileira é influenciada por inúmeras idéias e conceitos vindos da Europa e pela transformação política que se operava com a Proclamação da República, momento histórico nacional de significativa importância para os destinos do país.

Tais influências não permitiram, entretanto, que esse novo momento fosse, também, o da ruptura com os movimentos literários, do fim do século XIX, como o Parnasianismo e o Simbolismo.

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A essa fase intermediária entre a literatura do fim do século XIX e o Modernismo surgido com a Semana de Arte Moderna de 1922, deu-se o nome de Pré-Modernismo — definido como um período de amadurecimento para a renovação que viria.

Encontramos ali autores de suma importância para a Literatura Brasileira como Euclides da Cunha, Lima Barreto, Graça Aranha, Coelho Neto, Monteiro Lobato, Humberto de Campos e Augusto dos Anjos.

A literatura em prosa volta-se, de modo geral, para interpretar a realidade brasileira. Há uma preocupação em retratar os problemas, os caracteres e a linguagem das diversas regiões do país, bem como a maneira de se comportar das sociedades urbanas.

A poesia, nesse período, ainda está muito presa aos valores e características do Parnasianismo e do Simbolismo.

Nesse quadro histórico do Brasil e das estéticas literárias é que vamos encontrar em Poços de Caldas a figura maior do escritor Leopoldo Ferreira, cujo pseudônimo era Léo Ferrer.

Léo Ferrer e sua Obra Vivendo numa cidade com cerca de vinte mil habitantes, muito fez e os leitores poços-caldenses consagraram a prosa de Léo Ferrer. Excelente cronista, inspirava-se nas leituras de autores como Eça de Queiroz, Machado de Assis, Coelho Neto e Humberto de Campos. Teve forte influência dos escritores do regionalismo paulista como Valdomiro da Silveira e Monteiro Lobato.

Qual o motivo ou motivos para que essas referências sejam feitas?

O estudante Leopoldo Ferreira sempre foi um leitor atento a tudo o que se escrevia e se publicava nos jornais que chegavam de São Paulo, capital, e mesmo nos jornais do interior paulista.

As influências recebidas na juventude fizeram-no chegar à maturidade precocemente, tornando-o capaz de expressar sobre variados temas, em qualquer época, para interlocutores mais diversos.

Sua predileção, conforme poderemos ver pelas suas crônicas, atém-se aos assuntos e personagens do cotidiano da terra que soube cantar com maestria: Poços de Caldas.

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Nessa sua caminhada, o nosso cronista recebeu influências marcantes de grandes escritores, naquilo em que todos os grandes nomes da literatura sempre tiveram: o bom gosto pela escrita.

Do escritor e jornalista português Eça de Queiroz adquiriu o gosto pela análise psicológica de personagens, retratando tipos e o ambiente no qual conviviam. Com isso o escritor poçoscaldense traçava um perfil fiel da sociedade do seu tempo.

Verifica-se essa característica nas crônicas inseridas nas colunas “Prosa Bárbara”, de 1931 a 1934 e em “Gente Nossa...

Coisas Nossas...”, de 1937 a 1939, no jornal Revista de Poços de Caldas.

De Machado de Assis assimilou o humour e a preocupação estética, conforme poderemos perceber nas crônicas de “Gente Nossa... Coisas Nossas...”

A despeito de toda a influência dos mestres, o que o autor tem a nos oferecer, literariamente, vai buscar nos representantes mais significativos do Pré-modernismo e os escritores dessa fase podem ser considerados narradores de casos e histórias sendo, na essência, contistas e não romancistas.

Minas, que só nos deu poetas desde o Arcadismo, conta na época com poucos prosadores. Destacamos Afonso Arinos, nascido na cidade de Paracatu, que é considerado o pioneiro do regionalismo moderno. Sua obra Pelo Sertão, de 1898, tem cinco belos contos que caracterizam bem o sertanejo mineiro. Além disso, temos mais adiante, nomes como Godofredo Rangel, Graça Aranha e Cyro dos Anjos, cujos livros tiveram leituras atentas de Leopoldo Ferreira, que Léo Ferrer assimilou com grande proveito e inteligência.

Entre 1920 e 1940 a literatura de Poços de Caldas teve pouca produção, tanto que o escritor Jurandir Ferreira tinha orgulho em dizer que foi o primeiro escritor poços-caldense a publicar um livro que foi o romance Um Céu entre Montanhas, pela Livraria Martins, de São Paulo, em 1948.

Biografia Leopoldo Ferreira nasceu em Campestre, Minas Gerais, no dia 30 de setembro de 1900. Era filho de Francisco Dias Ferreira e Leopoldina Muniz Ferreira. Seus padrinhos de batismo foram Alexandre Dias Ferreira e Maria Rosa Ferreira, segunda esposa de Alexandre.

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Uma curiosidade deve ser ressaltada na Certidão de Nascimento do menino. Seu pai registrou-o no Cartório Civil com o nome de Leonides, conforme anotações do escrivão Antônio Francisco Trindade, no Livro 6 Folhas 141 v, número 281, de 30 de outubro de 1900. Por outro lado, a Certidão de Batismo, da Paróquia de Nossa Senhora do Carmo de Campestre, atesta que em folha do Livro 6A, no dia 24 de novembro de 1900, a criança foi batizada com o nome de Leopoldo, pelo padre Bernardo Cardozo de Araújo.

Na sua terra natal permaneceu até o ano de 1912, ocasião em que seu pai mudou-se para Poços de Caldas, fixando residência à Rua Marquês do Paraná, atual Assis Figueiredo, esquina com a Rua Paraíba.

Fez seus estudos primários na Escola Distrital do Campestre, hoje Grupo Escolar Coronel “José Custódio”, mais conhecido como Grupo Velho.

Em 1914 vai para Pouso Alegre fazer o ginásio no conceituado Colégio São José, onde inúmeros vultos da política e literatura brasileiras estudaram. Em 1917entra para a Faculdade, onde diplomou-se em Medicina Veterinária e Farmácia, no ano de 1920, com honras de haver sido um dos melhores alunos daquela prestigiosa instituição de ensino do sul de Minas.

Em seguida à sua formatura, volta a Poços, mas recebe um convite para trabalhar na sua profissão em Novo Horizonte - SP, permanecendo ali até o final de 1922. Naquela cidade funda a Associação de Escoteiros e foi seu primeiro instrutor. Militou o jornalismo local como redator do Jornal Novo Horizonte, de propriedade de Sebastião Pires Barbosa.

Retornando, instala a Farmácia Universal e, cinco anos mais tarde, em 1927, vendeu-a para seu primo e amigo Jurandir Ferreira que mudou o nome do estabelecimento para Farmácia Rosário, em homenagem à sua amiga Maria do Rosário, dinâmica jovem conhecida na sociedade poços-caldense por Nini Mourão.

Aos quinze anos publicou seu primeiro poema em um jornal estudantil de nome Colibri.

A ele são atribuídas, mas não foi possível confirmar, algumas crônicas escritas para o jornal A Justiça, em 1927, com o pseudônimo de Zé Bastião, utilizando-se da escrita fonética.

Escreveu para os jornais Vida Social, 1919; Vida de Poços, 1920; O Novo Horizonte, 1922; A Justiça, 1927; Revista de Poços de Caldas, 1932; O Santuário e O Eco, 1941.

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Foi o primeiro Juiz de Paz, eleito pelo voto popular em Poços de Caldas, no ano de 1927.

Além de farmacêutico, foi funcionário público tendo, a convite do prefeito Francisco de Paula Assis Figueiredo, criado e dirigido, de 1934 a 1938, o Departamento de Propaganda da Prefeitura Municipal.

Como radialista manteve em 1936 o programa “Sonho Azul”, dirigido por Tabajara Vidigal, no qual interpretava crônicas de sua autoria.

Foi convencido, por sua prima Dalila Ferreira, a fazer uma viagem a Sertanópolis-PR, onde permaneceu de novembro de 1939 até abril de 1940.

Seu nome, na curta existência de 40 anos, foi marcado pela intelectualidade. O escritor e médico Mário Mourão o tinha no rol de seus melhores amigos.

Naquela Poços de Caldas dos anos 30, Léo Ferrer reunia-se todas as tardes, no Restaurante Castelões e, à noite, no Cassino Ao Ponto, com seus amigos mais próximos: Ulpiano César Miné, funcionário das Termas “Antônio Carlos”; Archanjo Mourão, comerciante; João Andrade de Andrade, comerciante; os irmãos José e Mário Cavalcanti, dentistas; Salim Jorge Daud, publicitário; Otorino Danza, ourives e relojoeiro; figuras masculinas que, à época, faziam sucesso junto às moças nos bailes e saraus promovidos nos cassinos da cidade.

Em suas relações de amizade conviveu com o prefeito José de Paiva Oliveira (1926), Cornélio Tavares Hovelacque, José de Castro Valério, João Affonso Junqueira, João Moreira Salles, J.M.Araújo, Leonardo Herdy de Oliveira, Eliziário Junqueira, Luiz Monteiro dos Santos, José João Piffer, Astolpho Delgado Júnior, Nini Mourão, Fausto de Paiva, Ronan Monteiro, Deolindo Toledo Júnior, Vicente Risola, Maria Nickel, Modestina Mourão, Anézia Diniz, Alice Ferreira, Elza Monteiro, Graciema Ferreira, Affonso Junqueira, Elza Moreira Salles, Luiza Amarante, Annita Prézia, Julieta Prézia, Jacy Nogueira, Carlos Pinheiro Chagas, Haroldo Escobar, Assis Figueiredo, Saturnino de Brito Filho e tantos outros nomes que ele contemplou em suas crônicas.

Teve como grandes amigos o escritor José Martins Fontes(1884-1937), poeta e médico de Santos-SP, e o palhaço Arrelia — Waldemar Seyssel, nascido em Jaguariaíva-PR em 1906, cuja família francesa veio para o Brasil em 1886. Arrelia trabalhou 16

em teatro, circo, cinema, e na TV Record de 1951 a 1974. Em 1977 escreveu o livro auto-biográfico Arrelia e o Circo.

Contam seus contemporâneos e parentes que Léo Ferrer enamorou-se, em 1937, de uma jovem de nome Clarice, da cidade de Passos, sudoeste de Minas, filha de um Juiz de Direito, que viera passar uma temporada turística em Poços.

A paixão de Léo era tanta que pediu ao ourives e amigo, Otorino Danza, que fizesse um anel, do marfim de uma bola de bilhar, com sua foto incrustada, para dar de presente à amada.

Depois de um certo tempo, Léo pediu-a em casamento, mas o pai da jovem não permitiu. Clarice, passados alguns anos, casou-se com um Juiz de Direito, depois desembargador do Tribunal de Justiça de nosso Estado, de nome Antônio Cintra Neto.

Enclausurou-se em seu quarto, na casa de seus pais, durante quase dois anos. Por causa dessa desilusão escreveu o belo poema “Orgulho” que está reproduzido neste livro.

Com sua morte, devido a uma pneumonia aguda, ocorrida em 09 de setembro de 1941, sua mãe, dona Leopoldina (Nenê) doou todo o material escrito nessa fase de reclusão ao amigo de Léo, que era jornalista em São Paulo, Tabajara Vidigal e o restante foi queimado.

Escritos sobre o Autor Em 14 de setembro de 1941, o jornal O Eco, dirigido por Ubiratan Noronha, Mauro Luisi e Carlos Errico Neto, publicam uma edição especial em homenagem a Léo Ferrer.

Carlos Errico Neto escreveu: “A morte vem quando menos se espera. é comum, portanto, que uma pessoa morra sem que tenha recebido a devida recompensa pelo que fez e pelo que amou. O Léo morreu. Morreu assim, sem que tivesse sido recompensado pelo seu trabalho. Ele, verdadeiramente, amou Poços de Caldas. Batalhou sempre que foi preciso, sem temer adversários. Para O Eco sempre que foi um admirador, um colaborador insubstituível e o principal propagandista.

Para nós três, redatores, ele foi como que um D'Artagnan para os três mosqueteiros; um leal amigo em todas as horas e em 17

todas as circunstâncias. Guardaremos sempre em memória os seus sábios conselhos, as suas agradáveis palestras. Sentiremos sempre falta desse amigo em nossas reuniões e passeios. O Eco terá em suas colunas uma grande lacuna que nunca mais poderá ser preenchida.”

De Glorinha de Oliveira: “Como todos os seus amigos e admiradores, senti profundamente a perda dolorosa do nosso Léo Ferrer. Junto ao tributo de amizade que lhe prestaram todos que o conheceram, quero também dedicar-lhe a minha humilde, mas sincera homenagem.

Foi dentro do “Sonho Azul”, o programa elegante da nossa P.R. H. 5 que tive o prazer de ouvir a sua voz mansa, carinhosa e meiga como todos os sonhos azuis que florescem dentro de nossas almas, uma única vez, quando a primavera da vida cobre de flores, sob uma nova onda delicada de perfume, o nosso caminho.

Não o conheci senão através das suas palestras gentis, sem vaidade, onde cada palavra deixava transparecer a su'alma pura, a sua delicada sensibilidade de artista, de poeta e sonhador.

Era com prazer que aguardava o prefixo musical que precedia a sua palavra amiga e reconfortante.”

Fosco Pardini registrou suas impressões sobre o amigo: “Quando aqui cheguei, já se passaram 25 anos, foi o Léo que conheci entre os primeiros. Moço, com um rosto de adolescente, atraiu-me espiritualmente pela inteligência e pela incomensurável bondade que possuía em grande dose.

Uma corrente de simpatia recíproca, que depois se transformou em sincera amizade, cimentou essa nossa relação. E daí em diante eu fui íntimo desse excelente rapaz vindo com ele as horas amargas da sua vida acidentada, e dividindo os momentos fugazes de alegria e bem-estar.

Ocupou cargo de destaque e responsabilidade. Foi ele que dirigiu com raro brilhantismo e sagacidade o Departamento Municipal de Propaganda, imprimindo-lhe uma verve única que só ele possuía. Foi Juiz de Paz, eleito pelo povo, foi secretário do antigo prefeito Assis Figueiredo e um dos mais ativos colaboradores do 1º Congresso Regional Hoteleiro, realizado em Poços de Caldas, trazendo naquele certame, em nome da Prefeitura Municipal, os tesouros inestimáveis da sua ampla inteligência.

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Depois uma terrível revoada atravessou seu caminho.

Adoeceu. E uma intensa melancolia invadiu repentinamente o seu caráter jovial e alegre.

E Léo Ferrer desapareceu, por mais de dois anos, do convívio dos amigos.

No mundo das letras foi um pouco romancista, novelista, crítico, poeta e, sobretudo, humorista. Na vida social foi um dominador, um raro e perfeito gentleman.”

Um editorial no Diário de Poços de Caldas, dirigido por Clodoveu Davis e José Ayres de Paiva, de 23 de maio de 1947, traz à tona a lembrança do cronista e um apelo: Sociedade Amigos de Léo Ferrer “Ao Léo Ferrer devemos uma grande soma de gratidão, pelas poesias que nos encantaram, pela recordação que guardamos e pela difusão do nome de nossa estância em seus escritos imortais publicados uns e inéditos outros. Como pagar essa nossa dívida?

Publicando seus artigos, suas crônicas e suas poesias. Colecioná-las e juntá-las num livro a ser espalhado pelo Brasil afora. Léo foi um artista e o verdadeiro artista escreve para os outros. Assim ele quis, toda sua vida, escrever para o deleite da mocidade, para o engrandecimento de sua terra.

O que escreveu não pertence a ele, pertence a nós que fomos seus amigos, pertence ao Brasil que ele engrandeceu.

Portanto a publicação das obras de Léo Ferrer é o pagamento de nossa dívida para com ele e a propaganda inteligente desta linda estância entregar ao Brasil o que pertence à mocidade brasileira.

Veremos, então, a consagração de mais um grande poeta brasileiros, e será um poeta que viveu entre nós, um poeta nosso amigo.

Lançamos este apelo aos que foram amigos e admiradores de Leopoldo Ferreira para que organizem uma sociedade de amigos com o fim de publicar suas obras que ainda estão esquecidas e guardadas. Que aqueles que o estimaram em vida ressuscitem-no agora para as letras.”

Em outubro de 1948, nas páginas do Diário de Poços de Caldas, José Netto manifestou: “Léo Ferrer foi contemporâneo de uma geração moça de ilustres intelectuais que brilharam em nossa imprensa, não apenas 19

modernizando-a, mas imprimindo-lhe uma cor local e despertando, ao mesmo tempo, a simpatia e maior interesse do público pelas letras. Coube a Leopoldo Ferreira, como expoente máximo na criação, entre nós, da nova escola, a glória dessa iniciativa sobremodo feliz que reflete, sem favor, o alentado surto de progresso em que se estadeia nos nossos dias o jornalismo local.

Dono de um estilo próprio, elegante e apurado a lhe apanagiar o caráter, destacou-se ainda mais na nossa imprensa com a difusão de suas interessantes e bem feitas crônica domingueiras, evocativas de figuras e fatos da estância, que lhe valeram por parte de seus incontáveis leitores, como justa homenagem, o epíteto de “Eterno enamorado de Poços de Caldas”.

O jornal A Justiça, em 19 de novembro de 1950, reproduz o texto de Edmundo Cardillo: Leopoldo Ferreira, que as lides jornalísticas da estância conheceram sob o pseudônimo de Léo Ferrer, foi meu amigo de meninice e meu colega de ginásio.

Era largo de ombros e liso de preconceitos, gordo de físico e de inteligência; e fez época durante uns anos, em bailes que o Nico Duarte nos proporcionava no saudoso clube, hoje substituído pela majestade do edifício Bauxita.

Muitas noites passamos, em tertúlias que amanheciam, nas quais Léo Ferrer deixava sempre transparecer seu culto por Eça de Queiroz. Juntos, militamos no jornal do Fausto de Paiva, que foi idealista a serviço da cidade, com a sua “Revista de Poços de Caldas”.

Senti a morte prematura do brilhante filho de nossa terra.”

No Diário de Poços de Caldas, em 29 de setembro de 1957, o escritor Jurandir Ferreira assim se expressou: “Leopoldo Ferreira completaria cinqüenta e sete anos amanhã, dia trinta de setembro. Morreu em 1941, como um verdadeiro “vencido na vida”, encarnando uma dolorosa realidade a atitude simplesmente literária do famoso grupo de Eça de Queiroz que ele tanto gostava de mencionar. Quem o conheceu de perto pode entender como ele, com toda a aparência de um eleito ou pelo menos todos os sinais de um amante dos regalos e deleitas da vida, foi um ser acuado pelos latidos do quotidiano banal e esmagado por fim sob o peso da existência, cujos pequenos revezes lhe abriram feridas mortais. Era um belo homem, dono de um límpido, largo e 20

fácil sorriso que para ele conquistava desde logo uma grande simpatia. Os seus dentes brancos e o seu bom-humor lhe valeram muitos amores femininos e muitas amizades que ainda hoje não o esquecem. Em contraste com o seu garbo pessoal, que fazia subentender uma boa resistência física, o seu espírito era de uma delicadeza e de uma sensibilidade extremada. Para que ele sucumbisse a angústias negras e mostrasse longas machucaduras de alma era bastante o encontro com uma palavra ou um gesto menos leves ou menos doces do que a sua inalterável polidez.

Os rapazes do seu grupo e do seu tempo, além das águas quentes, eram os maiores atrativos de Poços de Caldas, ao menos para as donzelas que vinham fazer vinte e um dias de banho e vinte e uma noites de “charleston” e de “flirt”. Salim Jorge, Otorino Danza, José Cavalcante, Ulpiano Miné, João Andrade e Leopoldo Ferreira eram os bonitões da moda, os grandes dançarinos, namoradores e “tombeurs de femmes” do Bridge Club, do Club Ao Ponto e do famoso Cabaré Gibimba. Desse grupo, o mais poeta, o mais letrado era Léo Ferrer e talvez o mais teórico, o mais tímido e o mais platônico dos casanovas.”

Em 31 de março de 1958, no jornal Folha de Poços, a coluna “Comentando” traz o seguinte apelo às autoridades: Rua Léo Ferrer “A República dos Estudantes “Francisco Escobar” foi a pioneira dessa idéia, lançando-a por nosso intermédio, porém sem muita repercussão. Que se passa com nossos vereadores? Por acaso nunca ouviram falar desse nosso cronista e poeta? Se tal coisa acontece, convidamo-los para ler em nossa redação as coleções antigas da Revista de Poços e A Justiça, onde Léo Ferrer deixou a maioria de suas produções.”

Há uma rua na Vila Cruz com o nome do escritor.

O Teatro “Léo Ferrer” O cronista, pela sua reconhecida genialidade e carisma, inspirou alguns jovens, liderados por Sebastião Pinheiro Chagas, para que criassem em 1950 o Centro Teatral “Léo Ferrer”.

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Arquivo: Djalma Ayres Filho

De 1950 a 1954 esse grupo desenvolveu uma atividade intensa, apresentando-se em Poços de Caldas e região. Levaram aos palcos peças voltadas para o humor e alguns dramas. Entre as suas apresentações mais destacadas, podemos citar a peça “Irene” de Pedro Bloch, no Teatro da Urca, em 1954; “Priminho do Coração”, no Cine Vogue; “Feitiço”, no Pálace Cassino.

Desse grupo, todos admiradores da obra de Léo Ferrer, participaram como atores, técnicos ou diretores: Asdrúbal de Moraes Andrade, Benedito Pires, Benedito Ribeiro, Benigno Gaiga, Carmen Fazzini, Cecília Maran Guelfi, Celeste Lemos Junqueira, Cleveland Perrone, Djalma Ayres Filho, Geraldo Tasso de Andrade, Glauco Bertozzi, José Donaldo Santamaria, Júlio Beccaro, Jurandir Ferreira, Luiz Sodré Ayres, Maria Alice Junqueira, Maria Aparecida Bonifácio, Ana Cecília Pinheiro Chagas, Maria Helena Ayres, Maria Rosália Dias, Marlene Lamberti, Mercedez Fazzini, Moacir de Carvalho Dias, Myrthes Ferreira e Silva, Newton Delgado, Nina Fazzini, Nízia Pereira, Romeu Ferreira, Otávio Junqueira Toledo, Sebastião Pinheiro Chagas e Wagner Durante.

No alto: Djalma Ayres Filho, Myrtes Souza e Silva e Nina Fazzini Sentados: Maria Bonifácio, Newton Delgado, Maria Alice Junqueira, Glauco Bertozzi e Sebastião Pinheiro Chagas Foto de 1951

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O Poeta

Arquivo: Lourenço Ferreira Netto

Léo Ferrer deixou poucos trabalhos em versos. Sua forma predileta sempre foi a prosa. Os poemas, não raras vezes, vinham como paródia, que é uma imitação cômica, comum naquela época, calcada sobre uma composição literária, de preferência conhecida de todos.

Pode-se dizer que a poesia de Léo Ferrer não é representativa no conjunto dos escritos do autor, conforme poderemos observar no desenvolvimento deste estudo. Seus exercícios poéticos valem mais como uma forma de manipular palavras e exercitar a forma sem, contudo, deter-se na prática do verso ou da estrofe como uma criação inata no poeta.

Chamou-nos a atenção os diversos pseudônimos experimentados pelo escritor, como Leopo. Ferrer., Leopoldo Franco Ferreira e mesmo Leopoldo Ferrer, até encontrar o de sua preferência.

Leopoldo Ferreira janeiro de 1920

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Poemas

Cismas de Estudante Leopoldo Franco Ferreira, 1917

Noite. Em meu triste quarto de solteiro penetro, meditando, com tristeza, quando alegre e em sorriso prazenteiro deveria sentar-me à minha mesa, Para ler e reler um ponto inteiro; aprender conhecer a natureza; gozar esse favor — sentir o cheiro da Ciência.... e do livro, com certeza... É que me falta - coisa muito à toa, que por aí existe em quantidade, e, em turbilhão, a Terra toda invade: Uma morena, muito meiga e boa, para, sempre, comigo, bem contente, estudar a meu lado, eternamente..

(Publicado no jornal O Novo Horizonte, em 1922)

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O Colibri e a Tempestade Léo Ferrer, 1920

Ali, naquela fresca e verde-escura moita De bambus que se estorce ao rijo vento norte, Um colibri, doirado, o seu filho açoita Com ternura sem par, num místico transporte.

Mas eis que um dia, o vento a sibilar açoita A galharada, uivando... uivando muito forte, A tempestade vem, perversa, negra, afoita, Conduzindo a tristeza e o raio e a própria morte!

E o pobre colibri, do ninho então distante, Prevendo o furacão, faíscas destruidoras...

Corta os ares veloz. Depois chega ofegante.

Abeira-se do ninho e torna-se um escudo, Abrindo sobre o filho as asas protetoras, Sofrendo heroicamente: a chuva... o raio... tudo!

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Crepúsculo de Outubro Escrito em 1919

Um céu de anil e, rosa. É tarde encantadora, de exótico matiz das cores do arrebol, Parece uma visão de virgem sonhadora a proteger no ocaso o agonizar do sol...

A mescla rosa e azul é que muito entesoura o céu, que se nos mostra um soberbo lençol de cores: - um painel que, penso, talvez fora pintado pela mão de um artista de escol.

Parece que esse céu, tão lindo como um beijo, desperta na minh'alma um cândido desejo de entregar-me chorando aos braços da saudade...

Nestas tardes de Outubro, em dia de sol quente, é tão deslumbrador o céu do sol poente... como é deslumbrador o céu da mocidade...

(Publicado no jornal O Novo Horizonte em 1923)

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8 de Julho A meu tio Lourenço Ferreira, 1919

Se poeta eu fosse, em um instante poderia dizer o que eu sentia; em versos de um estilo cativante cantar um canto alegre, de alegria.

E é porque mais um rútilo brilhante lapidado por Deus, ora irradia, a luzir, muito belo e mui faiscante, no colar dos seus anos, neste dia.

Não sou artista e nunca de obras-primas, mas ofereço-lhe, humilde, estas rimas, que são da inspiração no seu “vai-e-vem”.

Queira, pois, aceitar, querido tio, neste soneto feio e tão vazio o meu sincero e amigo parabéns.

(Publicado em O Novo Horizonte em 1923)

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Fulana

Eu soube que te deram de presente, um dia deste, um coração doirado, no qual, eu creio, vês sintetizado um protesto fiel de amor ardente.

Esse rico primor que te foi dado, pendendo, assim, de mágica corrente, trazes no peito teu, contentemente, junto ao tem coração dependurado.

Tens, portanto, no peito, ao todo, três: - esse doirado, o teu, e tens, talvez o do José que, em lágrimas ensopas...

Depois que eu soube dessa novidade, cada vez que te vejo na cidade, tenho a idéia de ver um três de copas

(Jornal Vida Social, 1927)

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Chinelos Velhos

Ei-los. Estão quietinhos, muito quietos, sob o meu leito triste de solteiro.

São dois velhinhos tristes e discretos, que já viveram muito — um ano inteiro...

Trabalharam na vida, muito retos, sem conhecer, no entanto, o rei dinheiro.

E sou eu muito ingrato, pois — decrépitos?

Vou presenteá-los (pobre) ao lixeiro.

Estes velhinhos são os meus chinelos que, quando novos, me eram muito belos: — são velhos?! — “Para o lixo”, fatalmente Assim, também o amor de toda a gente: enquanto novo — é lindo! é fogo ardente... e quando velho — a sorte dos chinelos...

(Inédito, novembro de 1931)

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A Flor das Serras Escrito em 1934

Entre montanhas formosas E moitas de lindas Rosas, Poços de Caldas nasceu.

Cidade — Graça divina, Que nos prende e nos fascina, Com os dotes que Deus lhe deu.

Em seus bosques, as cascatas Cantam suaves sonatas Brancas noivas do luar... ribeiros marulhosos Passam lentos, preguiçosos, Com vontade de ficar...

Seus crepúsculos dolentes, São jatos resplandecentes De clarões de rósea luz.

Seu luar é fantasia De amor, ventura e poesia, que nos enleva e seduz.

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Bendito rincão que encerras — Peregrina flor das serras — A linda Poços triunfal.

Bendita as tuas águas, Que aliviam nossas mágoas E desfazem todo o mal.

Abres ao que te procura Teu abraço de ternura, De carinhos e de amor, Ao que sofre — tu consolas E lhe dás saúde, esmolas Dás aos fortes mais vigor.

Alegria, sonho, vida, És a terra mais querida Pela graça e encantos teus.

E — por divino favor — És das montanhas a flor, A flor plantada por Deus...

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Orgulho* Inédito, 1937

Fiz mal em ter erguido meu olhar para teu vulto, Que mora lá tão alto e eu tão baixo moro...

Fora afronta querer, fora talvez insulto, Humilde pirilampo, igualar-te meteoro.

Fiz mal, eu bem sei, em ter rendido meu culto A uma visão fatal. No entanto não deploro, O quanto te adorei e o quanto ainda te adoro Face a minha timidez e meu querer estulto.

Mas se em tua vaidade imaginaste louca, Que eu fosse implorar um riso dessa boca, E que todo curvado ao estertor do pranto Dos olhos, fosse lhe pedir mágicos favores...

Enganaste, senhora, não mendigo amores, Tenho orgulho demais para descer-me a tanto.

* Este poema foi, com o tempo, passado de maneira oral, por tantos quanto o conhecem, como é o caso do senhor Carlos Errico Neto.

Alguns de seus versos e palavras foram reconstituídos levando-se em conta a sua mensagem e a sua estrutura de soneto de 12 sílabas, denominado alexandrino. Para isso contei com a colaboração do poeta Luiz Roberto Judice.

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Léo Ferrer, Romancista Por Jurandir Ferreira

Em 1927 Leopoldo enviou-me para São Paulo, onde eu residia, o começo de um romance, cujo roteiro me descreveu com pormenores. Estimulei-o a continuar, a levar a cabo a obra encetada.

A não se limitar aos fragmentos e aos esforços incompletos. Não consegui encorajá-lo e a modificar o seu feitio. Esses três capítulos curtos, à maneira de Machado de Assis, não tiveram prosseguimento.

Os amigos de Léo Ferrer gostarão de lê-los e poderão sentir como a morte, que ele tratava humoristicamente, já lhe andava pressentida apesar de tudo, e na verdade estava dentro dele, implícita no seu irremediável desalento, escondida na alegria do seu do seu brando sorriso que tão perto estava de apagar-se.

Capítulo 1

Com o Pé na Cova Já vou indo em boa marcha para o País Desconhecido. Mais do meio século de vida mais ou menos afanosa, me deixaram tão velho como um homem octogenário.

Em janeiro, se o reumatismo ou a uremia não me derem cabo da carcaça, completarem cinqüenta anos.

Há muitos lustros que eu andava com uns pruridos de fazer uma espécie de sumário dos meus dias passados.

Convicto, todavia, do nenhum interesse que tal feito merece dos meus pósteros, fui protelando esse empreendimento, mesmo porque a minha bagagem de ativos da língua portuguesa foi sempre muito reduzida. Sinto-me, porém com o pé na cova.

Resolvi iniciar o que pretendia, como quem satisfaz aos últimos desejos de um condenado à morte.

E só esta razão me obriga aos que ora faço — ir contando sossegada e pachorrentamente certos episódios da minha vida de burguês remediado e boticário na mesma vila em que nasci.

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Não que essa vida encerre feitos de alta significação. Nem eu tenho a veleidade de querer mostrar-lhes — meus sonolentos leitores — retalhos de uma vida original.

Quero dizer-lhes que tenho sido um sujeito banal. E em todos os atos em que tem sido necessária certa dose de energia, não passo de um banana.

Não tenho a pretensão de contar-lhes uma bela história ou escrever-lhes um romance shakespeareano.

Quero apenas afagar a minha vaidade serôdia de ser pelas vitrinas das livrarias, um volume carregando na lombada o meu nome, que só terá algum valor, por isso mesmo e para mim mesmo.

Este trechozinho explicou, mais do que os outros, o grande motivo, o principal motivo destas páginas.

Capítulo 2

Por Onde Começarei Antes de tudo, devo dizer-lhes que não me aflige a hesitação do autor das Memórias Póstumas de Brás Cubas, se devo abrir estas páginas soltas da minha vida pelo princípio ou de onde me acho, para trás.

Vou pelo uso vulgar, como ele dizia, começando pelo meu nascimento, certamente porque não sou autor defunto e nem defunto autor, mas um autor quase defunto, para quem a gloriola dos nomes nos catálogos das livrarias é, como já ficou dito, um dos últimos desejos.

Não começarei pela minha morte, por não ser obrigado a isso e por não existirem mais profetas neste século do rádio. Embora seja formidável o progresso das ciências ainda não foi inventado o telefuturo-visão, motivo porque ignoro completamente as coisas por acontecer, na ocasião do meu óbito. Passemos adiante.

Capítulo 3

Uma Certa Semelhança com Marco Aurélio Ora, imaginem que eu, como Marco Aurélio, tive um filho em tudo diferente de mim.

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O imperador romano viveu rodeado de filósofos, de sábios, afinal da gente que melhor pensava, na época. Ele era profundo conhecedor das coisas do seu tempo.

Bom homem, bom governador de povos, bom guerreiro, bom amigo, bom filho, bom marido e bom pai, justiceiro e clemente, segundo o defunto senhor Renan nos deixa bem esclarecido.

Pois teve um filho - e aí é que está a nossa semelhança — o tal de “seu” Comodo, que foi um Deus nos acuda! O rapazinho foi o tipo do que nós chamamos uma “peste”! As suas melhores companhias eram os melhores exemplares da escória romana. Os seus melhores amigos foram além das rameiras - os truculentos gladiadores, gente da mais ordinária classe da capital do império.

Se esse sujeitinho florescesse nos nossos dias, eu imagino o que aprontaria por aí, com a sua baratinha Cadillac ou Mormont, tipo esporte, própria para corridas.

Felizmente para as nossas costelas e pernas, já lá se foi ele, há muitos séculos, com uma avantajada dose de arsênico que tiveram a bondade de e arte de lhe fazerem engolir, numa ocasião qualquer.

Mas, o meu filho...

Léo Ferrer, o Cronista A obra literária de Léo Ferrer ganhou consistência e amadurecimento a partir da década de 1930.

O contexto histórico, vivido pelos brasileiros, mostra o país passando por uma grave crise econômica. O “crack” do café, em 1929, proporcionou aos anos seguintes efeitos desastrosos às regiões que dependiam da agricultura cafeeira.

Em seguida a esse baque econômico, a Revolução de 1930 trouxe para Poços de Caldas momentos de apreensão, uma vez que o campo de batalha estava a menos de vinte quilômetros da cidade.

Estávamos em outubro.

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A vida urbana transformou-se. O movimento de visitantes caiu, enquanto o conflito durou. Os serviços de comunicação ficaram interrompidos. Não havia correios e os trens não circulavam.

Mesmo com a Revolução o prefeito da época, Francisco de Assis Figueiredo, tomou uma medida corajosa: quebrou o monopólio da exploração dos cassinos, que era do senhor Vivaldi Leite Ribeiro.

Com isso, foi autorizada a abertura de estabelecimentos de jogos e boates, fazendo com que o Estado e o Município passassem a arrecadar mais, além de criar novos empregos.

Os recursos provenientes dos cassinos, na forma de impostos, contribuíram para as reformas e melhorias pretendidas pelo governo municipal e pelos moradores da cidade, e teve início uma ampla campanha de divulgação e valorização da estância, através da maior rede de comunicação da época, os jornais e rádios dos Diários Associados, dirigidos por Assis Chateaubriand.

Os anos que vieram, posteriores à Revolução de 30, foram de muito movimento turístico, canalizando para Poços de Caldas a atenção dos turistas. Entretanto, ao contrário do que se possa imaginar, esse fator não fez com que a riqueza se fixasse na terra.

Os proprietários das casas de jogos e espetáculos tinham seus lucros, mas investiam o dinheiro fora da cidade ou da região. Aqui nada ficava e não havia nenhuma lei contra essa “remessa de lucros”. É na década de 1930 que Léo Ferrer ganha importância como cronista, pois registra em seus escritos os costumes, hábitos e acontecimentos da época, fornecendo-nos um pouco da história local.

Nesse período o escritor, com sua imaginação fértil, cria os seguintes epítetos para Poços de Caldas: Cidade-Rosa; Rincão Maravilhoso; Vale Maravilhoso; Terra da Saúde e da Beleza; e Poços de Caldas: turismo e cura.

As crônicas, ora escolhidas que compõem este retrato do autor, falam de perto aos poços-caldenses, porque refletem uma época de grande importância para a definição de Poços de Caldas como cidade e centro de uma região.

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Primeira Crônica Jornal A Justiça - 08 de setembro de 1924

Jornalecos Simpatizei-me sempre com “A Justiça”, por averiguar que ela vem cumprindo fielmente o seu objetivo, com um programa de vida encasulado no nobre e elogiável caráter de completa independência.

Coisas difíceis para a pequena imprensa indígena: cumprir um programa traçado e viver independentemente.

Como um pequenino, como um modestíssimo lutador desprovidos dos formidáveis bíceps dos truculentos campeões — que engrandecem e dão reflexos de luz-cor-de ouro a civilização, em cada enorme arranco de suas tiragens, mas cheio de belíssimos ideais e de imensa boa vontade em servir Poços de Caldas, vem aquele jornal, há quatro anos batalhando tedescamente, com um fim único e exclusivo: o progresso dessa cidade.

Já viveu muito e não viveu nada.

Quatro anos é já alguma coisa para um pequeno jornal ; mas, é pouco para quem trabalha — e quer vencer e vencerá — para o engrandecimento de uma terra e quer seguir, carinhosamente, a sua vida e seu crescer.

E, pensando assim, creio que “A Justiça” há de sentir-se orgulhosa e alegre por ter vencido agora uma boa dezena de meses cheia de trabalho e luta; e enche-se de uma grande e transbordante vontade de prosseguir a rota difícil, mas agradabilíssima, por ela traçada.

Não se cansou e não se cansará. Entra, este mês, no seu quarto ano de existência e não se sente em nada enfraquecida. Vê-se que ela quer lutar, lutar muito, para conseguir a concretização do seu ideal, para vencer galhardamente a árdua jornada, que ela, de muito boa vontade, encetou. É o que tudo mundo, mais ou menos alfabetizado, diz, quando se depara com um jornal de minúsculo formato. É uma injustiça. Para quase toda gente o jornal vale pelo seu tamanho e pela sua nitidez. É um erro. Há, de fato, jornais, pequenos e grandes, cuja melhor serventia... é fazer com que claudiquem certas leis da austera e boa higiene... Mas esses, são raras exceções.

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Por muitos motivos, que facilmente serão reconhecidos os jornais do interior não podem ter o tamanho e o número de páginas de “O Estado de São Paulo”, por exemplo. Há, antes de todas inúmeras dificuldades, a maior, que é a financeira, não contando a falta de assunto dos leitores.

Ora, por tudo isso, o jornal do interior há de ser pequeno. É preciso que pensemos no grande sacrifício dos abnegados que lutam para mantê-los, na maioria das vezes com sacrifícios dos seus próprios rendimentos particulares, quando os têm.

E porque é pequeno o seu formato devemos desprezá-lo, com um movimento característico de preguiça e tédio, à cesta de papéis usados? Se suas idéias são grandiosas; se o fim para o qual trabalha é útil e nobre? Não. É uma grande injustiça.

A imprensa do interior é tão útil e tão grande quanto à dos capitães. Que importará seu tamanho, se seu fito é o bem-estar de todos; é a cooperação para o engrandecimento, o progresso de um município, de uma comarca, de uma zona, de um Estado, de uma nação?

São pequenos; sua tiragem muito reduzida, mas tem sempre em vista os interesses de uma cidade , zelam sempre pelos direitos do povo, e, modestamente, obscuramente, vão trabalhando como laboriosas abelhas pela civilização e bem-estar de tudo e de todo, na grande colméia do Universo. É preciso que não desprezem esses pequeninos e obscuros obreiros. Eles, embora humildes, nunca deixam de ser uma molécula no grande corpo da Imprensa, a qual para Ruy Barbosa é a toalha com que a humanidade enxuga o rosto ao levantar-se”. À “A Justiça” o meu sincero parabéns.

Crônicas Esparsas A Folha - 15 de março de 1928

Prosa Amarela Foi pelo último carnaval. Miss Melancolia surgiu entre os estouros desordenados do jazz. Seu corpo era a materialização da volúpia. Seus lábios eram uma súplica e uma provocação.

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— Miss melancolia, como vai?

— ... Prazer em conhecê-la!

E saímos abraçados, unidos corpo a corpo, num requebro indecente de bleiquebótom, pelo vasto salão à fora.

E sorríamos, eu e a minha companheira, o nosso eterno sorriso hipócrita.

— Como é alegre aquele par!

Diziam as mães de família, que não dançam, mas notam, mas que falam de tudo.

— Como é banal, como é frívolo, como é besta aquele almofadinha!

Diziam os senhores graves, a olhar pelo salão.

E Miss Melancolia me abraçou mais, ainda. Já estávamos escandalosos!

E, no entanto, eu chorava e ela era tristíssima.

“Soror Melancolia é triste como a morte.

— Por que és tão triste, Melancolia?”

Eu não sou triste. Nós somos tristes. E é por isso que te quero, te procuro e que hei de ser tua eterna sombra. E sabes tu por quê? Foi Miss Felicidade a causadora... Ela quis ser tua só tua. E eu vulgarizei-a, no fundo dos teus olhos, com ciúmes.

Deixa que essa gente estúpida fale. Eu sou a tua tristeza e tu serás a minha vida, a minha alegria...

Revista Ilustrada - dezembro de 1938

O Palácio do Jacinto Poços de Caldas, a cidade-milagre. A cidade-vida. A cidade-flor.

Poderíamos chamá-la também, também: a cidade azul.

Mas não. O azul tem uma tonalidade nostálgica. Quase triste. E Poços de Caldas é uma cidade alegre, cor-de-rosa.

Poços de Caldas, a cidade-rosa.

Rosas em sua manhãs. Rosas em seu meio-dia. Rosas em seus dolentes crepúsculos.

Rosas nos seus magníficos jardins. Rosas no olhar, na alma de quem vive ali...

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Mas, antes de tudo — o milagre de suas águas e a delícia de seu clima. Poços de Caldas é, realmente, sem rebuscamentos: a cidade-saúde, a cidade-alegria.

Nem se leve e se pense que, por ser uma estância — a maior da América — própria para a cura de quase todos os males, tenha ela uma feição de hospital. Não. Não se percebe que Poços de Caldas seja uma estação de curas. Que ali haja enfermos. Que, no bojo de seus confortáveis hotéis e de seus majestosos balneários haja alguém doente, que sofra.

Parece que, por simples ação catalítica, os males ali se aliviam. E a alegria aflora no olhar e na face de todos: enfermos ou simples gozadores da vida. É a cidade linda pelos seus aspectos naturais e pelo que a inteligência e a mão do homem trabalharam, no intuito de enfeitá-la, de enganá-la, com as garridices da arte de celebrizá-la com austeridade e o conforto da moderna ciência hidroterápica.

Quem não sabe o que era o 202, o palácio confortabilíssimo do Jacinto?

O 202, situado na Avenida dos Campos Elíseos, em Paris...

Ali tinha de tudo. Todo conforto possível, para gasto do exigente “grã-fino” — o grande moço ricaço e cheio de tédio: o Jacinto...

Mas, o 202 apresentava o que havia de moderno e confortável ... em 1890... Em pleno primitivismo da mecânica e da eletricidade aplicadas.

Imaginem um “rádio” em 1890! Pois bem...

Poços de Caldas é o 202 da América — o palácio encantado, pelo conforto para todos os jacintos do mundo, ricos ou pobres. Mas com a mecânica e eletricidade aplicadas deste maravilhoso século XX. Poços de Caldas tem de tudo.

E, consubstanciando o ideal daquele esplêndido romance do imortal escritor português, Poços de Caldas é a Cidade. Aqui também estão as Serras, que são suas lindas montanhas.

Ponce de Leon, desanimado da vida, andava até disposto a morrer, de tédio. Ricaço, saiu para o mundo. A viajar.

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Arquivo: Museu Histórico e Geográfico de Poços de Caldas

Cassino Ao Ponto, 1926

Arquivo: Museu Histórico e Geográfico de Poços de Caldas

Localizado onde hoje é o Edifício Bauxita

Jazz Band Ao Ponto, 1926/1927 Ary Barroso e Nico Duarte 3º e 4º da esquerda para a direita respectivamente

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Crônicas no Jornal Vida Social 07 de novembro de 1926

Na Moderna Sociedade Reflexões acacianas sobre os costumes modernos e sobre modificações que vem sofrendo sistemas universais.

Nessa época de rádio-telefone, de charleston e de vestidos curtos, a vontade de aparecer parece vai tomando proporções maiores, vai tornando-se insaciável em todas as camadas sociais e em todas as atitudes políticas.

Acabaram com a guerra da Europa - a grande guerra, que já foi, por certa forma a demonstração teatral do poderio das potências possuidoras de formidáveis exércitos, embora tudo aquilo custasse os milhões de órfãos e viúvas, de mutilados e de dólares. O que era preciso era a supremacia de uma ou de um grupo de nações. Na insopiável alma do povo de cada uma destas só havia o desejo insofreável do predomínio em todas as suas modalidades, a ânsia insopiável do imperialismo. E, certo naquele imenso campo de atividades humanas ia ferir-se a grande luta pela existência — uma seqüência épica da evolução das espécies, afirmada pelo ilustríssimo finado senhor Darwin, evolução essa que se seguira a seleção natural.

Vai daí o grande caos por que passa a moderna sociedade, principalmente a européia. Todas as grandes catástrofes, todas as grandes revoluções e todas as guerras cruentas acarretam sensíveis transformações nas sociedades, não tem a antecipação de um período mais ou menos de desorganização, que numa metamorfose, por assim dizer, progressiva, atinge um grau de civilização mais elevado, mais nítido e quiçá, mais exótico. Esse é o estado atual do mundo inteiro, em conseqüência da conflagração européia. Tem sido patente a desorganização social e política de agora. Basta citar-se, por mais graves, a do oriente europeu e a de alguns países da Ásia.

Daí o desequilíbrio notável dos caracteres mais firmes dos povos. Daí o verdadeiro pandemonium nas nações modelares, paradigmas da Civilização e do Saber. Depois o desregramento dos costumes em todas as classes sociais e a penetração dessa onda 42

quixotesca de insensatez até no íntimo dos lares; até nas populações de hábitos tradicionalmente patriarcais, chegando mesmo a avançar e tomar avantajadas proporções nos núcleos pastoris, nas plebes rurais.

Reforçando o que dizemos, ainda repercutem nos nossos ouvidos contemporâneos as últimas vibrações do zabumba trágico que foi a revolução de 1789. Todos sabemos o tufão de carnificina, de loucura, e de rebaixamento de costumes, que em seguida a ela, avassalou a França e o mundo.

O que, porém, mais se tem evidenciado nos domínios da psicologia, após os grandes desastres nacionais, é o palpável amolecimento das energias varonis e dos caracteres bem forjados.

Primeiro, medrosos e claudicantes ainda, e depois, desenvoltos e insolentes, apontam na sociedade — abarcando tudo — os brotos extravagantes e inúteis dos novos ricos e almofadinhas.

Surgem, como flores estranhas, os Lenine e os Wu-Pei-Fu. Esporádicos, aparecem milagrosamente, como super-homens, os Wilson, os Clemenceau, os Mussolini e outros que tais.

Então vem o depauperamento do bom-gosto, dos costumes civilizados, do senso artístico. Tudo se transporta para a região da extravagância. Qual mais o qual quer pôr-se na primeira fila da popularidade. Não há mais contê-los na sua ânsia pela evidência, de qualquer forma, embora o caráter, o brio e a dignidade esponjem, como suínos preguiçosos, na lama escura e fétida dos vício mais degradantes.

A própria literatura sofre a influência post-bellum. E carecendo de transformações até nas suas raízes mais seculares, resvala pelas pontas do exagero e do mau-gosto, metendo-se por vielas pedregosas de escolas incompreendidas e, às vezes ridículas.

Pelas mesmas trilhas seguem as artes despojadas já daquela beleza suprema, que deu glória e fama imperecíveis à Grécia e à Itália.

Parecem que passam por uma séria crise de indecisão, de incerteza, dentro do emaranhamento cipoal de idéias novas, no hibridismo das inovações quase loucas mutilando desapiedadamente a velha arte.

Mas, sobretudo, o que tem havido, de mais extraordinário é a estupenda camouflage da miséria, a principiar na alta administração de grandes países, até os mais necessitados jornaleiros dos mais ignotos vilarejos cresce com visível intensidade esse desejo, essa fraqueza muito humana e muito social de ser o que não pode e o que não é.

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Quanta festa deslumbrante em salões dourados e perfumosos, onde negrejaram casacas, onde rebrilharam brilhantes na alvura de colos decotados, quando na despensa faltam mantimentos, e os criados — múmias aturdidas nas librès de galões de ouro — estão, há seis meses sem receber um níquel dos pingues ordenados...

A deslizar sobre o asfalto das grandes avenidas, vai-se um automóvel de luxo, limousine, preto, brilhante, a grunhir solene, como um monstro envernizado, enquanto o seu dono, repoltreandose nos seus fofos assentos, a lançar, com superioridade, baforadas do perfumoso e caro charuto, vai lendo, com displicência, no melhor jornal do país, o edital de protesto das letras com que “pagou”...

Quanta jovem garçonizada, envolta na macieza de uma tanga de crepe-rádio sai do sarau dançante, disfarçando a palidez do rosto com preparados de carmim, enquanto o estômago passa por mais um sacrifício em prol da custosa meia de seda e do fino pó-dearroz...

Quanto moço na “primeira plana” dos salões aristocráticos, entrou, orgulhoso e “superior” — a roupa bem talhada e o cérebro vazio — mais escapando do alfaiate que lhe veio no encalço, a ver se receberia a prestação do último smocking. O pai a mourejar na oficina, e a mãe a remendar, faminta, os trapos dos pequenos...

Um meu amigo me dizia sempre ter desejos de usar uma corrente de metal ordinário, mas querida, que sua mãe ao morrer lhe pedira com duas lágrimas nos olhos usar continuamente, como lembrança... Mas ele não tinha “forças” para expô-la aos olhos dos outros, e a acrescentava: — “Você compreende...”

04 de agosto de 1927

“Quem Não se Defende...”

A preocupação, a mania de quase todo o mundo cifra-se no grande problema que motordefordeja nos cérebros humanos: ganhar dinheiro.

Uns de um modo, outros de outro. Uns escrevendo, outros picareteando ruas. Uns na tribuna, outros nos hospitais. Uns voando, outros “avoando”. Inventam-se os meios mais absurdos possíveis, 44

para aquele fim. E é muito bom isso. Já dogmatiza o Conselho Acácio que a ambição era a causa do Progresso Universal. E a ambição pode ser ocasionada pela sede da glória ou pelos apertos no estômago ou... dos credores.

Eu, sinceramente, como sou um grande amigo do trabalho e das novidades, (estou falando sério), tinha vontade de inventar, por exemplo, algumas máquinas muito úteis para Poços, como a Penteadeira de Macacos, a Lambedora de Sabão, a Contadora de Rodelas , etc. Mas não o faço por falta de recursos financeiros e na certeza de que o atual Prefeito não me auxiliaria, cioso como está dos dinheiros da Prefeitura, não querendo, interinamente, fazer furos nos cofres públicos, dizendo que isso é só com o doutor Chagas, quando este regressar d'além-mar.

Mas seria o ideal tais e úteis aparelhos para muita gente desta leal e heróica cidade, cujos nomes citarei.

O leitor engoliu isto? Está curioso para quem saber quem é?

Pois é mentira minha. Para tal citação seria necessário que eu fosse impalpável ou invulnerável as porretadas e demais contundentes de que eu não escaparia. Em todo caso, quem se julgar merecedor da carapuça, que fique com ela e passe e muito bem, obrigado. Não seja por isso.

E foi este o caso. Já morei num lugarejo do estado de São Paulo. Não é grande este feito e nem para espanto do cidadão que me lê de barriga cheia e de palito na boca, mas para mim serviu, porque está me dando assunto para a prosa de hoje.

Chega de lingüiça. Vá lá o caso. Certa vez chega a esse lugarejo o maior dos absurdos: um circo quadrado! Sem mentira nenhuma: um circo perfeitamente quadrado! Três pessoas apenas formavam a “companhia de iscavalinho”: um turco, um italiano e uma preta já velha. Anunciaram o espetáculo. Choveu gente, a mil e duzentos a entrada. Saltos, cambalhotas, modinhas ao violão e beijos atirados ao povo. No final surge o turco recuando um cobertor velho, que bancava a cortina e, muito simploriamente, chama a atenção do “respeitável público”: — Zenhores! Isbedácra hoje cabô e num bresdô! Manhã, munto bão!

E o turco tinha razão. Nada como um dia depois do outro.

Nada como a esperança do amanhã. E fico-me por aqui, imaginando 45

que este mundo é um grande circo quadrado ou redondo, onde, com aqueles três comparsas, representamos a pantomina da vida...

14 de setembro de 1927

Independência do Brasil Administração Mineira E a sua frase fora bem uma divisa: “Independência ou Morte!”

O país tornou-se independente. O povo brasileiro sentiu que havia de pesar alguma coisa nos destinos do mundo. O poeta soube descrever a nossa emancipação política, de luta, sem dor, sem comoção, quebra-se o jugo e surge uma nação.

E a 07 de setembro próximo-passado comemorou-se o 105º. aniversário da nossa independência. Cento e cinco anos faz que para lutar e vencer como nação gloriosa, pugnando sempre em prol dos altos destinos da humanidade, começou a viver a nossa pátria.

Hoje, aureolada de glórias, ela marcha vitoriosa, sempre avante, na vanguarda das nações mais civilizadas do mundo — recebendo o hálito carinhoso dos milhões de seus filhos, que a estremecem e que anseiam por amar sempre um Brasil sábio, rico e forte.

Nesse dia também comemoramos nós, os mineiros, o primeiro aniversário de uma fecunda administração no governo inteligente do doutor Antônio Carlos.

Colimando o alto píncaro onde os seus justos ideais elevaram a sua plataforma, com a fé e segurança inabaláveis, de quem segue a risca uma crença; entregue todos aos seus clarividentes raciocínios, vemo-lo, inquebrantável, vencendo múltiplas dificuldades; e os primeiros planos cumpridos dentro de doze meses.

A obra a construir-se é gigantesca. E o pouco que está feito é bastante para fazê-lo merecedor da gratidão dos mineiros.

Com alto patriotismo e largo descortino administrativo — experiente estadista que é, o doutor Antônio Carlos tem levado de vencida tudo quanto seu alto cargo — e por ser alto cremos ser difícil, dirigindo com rara felicidade os negócios públicos de Minas Gerais.

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No silêncio, que lhe é um hábito, com sua política de economia, tem mantido firmes as nossas finanças e assentado em bases sólidas o nosso crédito, sem prejudicar os mais importantes problemas da administração pública.

Para que assim possamos afirmar, basta e só, ponderarmos, bem e criteriosamente na altura do nível em que se acha a Instrução Pública, a organização judiciária, o seu cuidado com as nossas estações hidrotermais, o incremento rápido e incessante da nossa indústria, a lavoura e comércio e até mesmo o nosso civismo pelos seus externados sentimentos de legítimo democrata, desejando fazer a introdução do voto secreto nas leis eleitorais do nosso Estado.

O seu trabalho tem sido grandioso e maior ainda o seu respeito à lei. Como republicano que é amigo da ordem e da justiça, tem sabido amparar e garantir a liberdade social e política de todo seu povo.

As estâncias de águas minerais e balnearias, como a nossa bela cidade, merecedoras — em destaque na sua plataforma — da sua atenção governamental, têm já sentido os primeiros bafejos da sua ação benéfica e inestimável, o que será uma garantia inconteste para a nossa riqueza futura.

E é por isso, e mais pelo amor e dedicação com que tem sustentado e defendido a dignidade e os brios de Minas e o passado de seus filhos, que no vulto varonil e simpático de Antônio Carlos, há de vincular-se a gratidão eterna dos mineiros.

Prosa Bárbara Crônicas de 1931 a 1933 Revista de Poços - 12 de julho de 1931

Propaganda Sujeito batendo repetidamente com o polegar no disco de aço de seu isqueiro de benzina, continuou: — Vocês não podem queixar. Estão com uma cidadezinha linda! Linda! Há dez anos que não vinha aqui. Estive aqui ... deixa ver ... Há onze anos, em mil novecentos e vinte. Atolava-se nas ruas.

Atolava-se ou na lama ou no pó! Ali, onde é o Cassino era uma 47

capoeira entremeada de pântano, onde, às tardes, eu, de bengala, ia ver se espantava alguma lebre. Ora, dez anos podem ser uma eternidade, para quem espera. Mas em relação ao infinito, não é nada!

— Justamente ... disse eu, para dizer alguma coisa.

— Pois, em dez anos a sua terra se transformou de larva em crisálida! Dos pântanos surgiram palácios. As ruas se rivalizam com as das melhores cidades do país. Conheço ótimas estações de água na Europa.

Não são lá muito, muito superiores a Poços de Caldas. A maior vantagem que elas levam é ser “da Europa”. Aqui há tanto ou mais conforto do que lá. Cidade boa, gente boa. Clima ótimo.

Paisagem interessante, variada, desconcertante... É verdade! A paisagem daqui, às vezes, deixa a gente decepcionada! Poços está um colosso! Está uma cidade importante ... Mas (você me desculpe a franqueza, que eu cá sou muito franco) ... tudo isso está muito mal empregado.

— Por quê ?

— Não há propaganda bem feita lá fora, rapaz! Não se fala em Poços, lá fora. Ninguém fala nesta maravilha, lá fora. Todo mundo pensa que Poços é uma aldeiazinha mineira, onde se tomam banho em cocho de madeira ... E é isso, rapaz. Por que é que são mal empregados esses melhoramentos? Porque não há propaganda disso!

Não se faz propaganda lá fora.

Não se fala nessa água maravilhosa, aí pra baixo!

Relativamente, não...

Que adiantará ao indivíduo que o fabrica e que quer vender um objeto muito bom e muito útil, muito bonito e valioso, se o mesmo ficar deteriorando no porão da oficina? É preciso que o mostre, que grite ao povo: “Eu tenho tal coisa! Venham ver!” E é o que se dá com Poços e com vocês. E com o governo do Estado.

Me desculpe, sou mesmo muito franco, mas vocês estão é capinando sentados ... E eu me despedi do homem, achando que ele tinha razão ...

02 de agosto de 1931

Quem Explora? É interessante a mania de certos freqüentadores desta estância.

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Queixam-se de nós. Saem daqui, desolados, dizendo a todo mundo que nós os exploramos.

Quem é que explora, em Poços? Os hotelistas? Os médicos? As farmácias? Os chauffeurs? Os Balneários?

Ora, vão se queixar lá adiante!

Com certeza o que eles querem é, ao contrário: explorar-nos.

Há sujeitos que entram nesta cidade com 200 mil réis e, sem ao menos arriscar no jogo, querem voltar com a mesma pelega e mais alguma coisa, depois de desfrutar dias regalados.

Essa é muito boa! Querem hotel de primeira ordem. Duas séries de banhos. Duas ditas de injeções. Passeios. Festas. Remédio para a família em peso. E vão-se embora tiriricas, porque gastaram um conto de réis, passando aqui vinte e dois dias e trazendo a sogra, a esposa, doze filhos, três criados, o cachorrinho, o gatinho, o papagaio e outros membros da respeitável prole.

Ora, vão lamber sabão! Aqui, até que ninguém, relativamente, explora.

Se fôssemos de outras praças, muito nossas conhecidas, — essa gente deveria sair daqui, sem a camisa do corpo ...

Lá para 1950, se Deus nos ajudar, haveremos de explorá-los um bocadinho mais ...

13 de setembro de 1931

Hidrolândia O velho Sá Vasconcellos, um dos primeiros habitantes e fotógrafo desta estância embirrava-se extremamente com o nome da nossa cidade. Ele achava — e tinha lá suas razões — que Poços de Caldas era um nome horrível e não tinha grande significação.

Desejava que aqui se chamasse Hidrotermópolis. A tal ponto que nos próprios cartões dos retratos que ele tirava, lá estava impresso, em letras douradas: “Sá Vasconcellos - Hidrotermópolis”.

O bom fotógrafo morreu há vinte anos, sem ter lido oficialmente aquela palavra grega. Poços de Caldas, continua na boca do mundo e no pé dos papéis oficiais.

Até aí vai tudo muito bem. Mas acontece que eu também me embirro solenemente com o “Poços de Caldas”.

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Pra que isso? A troco de quê, Poços? Palavra feia! Antes disséssemos: Fontes de Caldas. Seria mais delicado, a menos para o meu gosto.

Pois bem, está certo. Se não quiserem mudar o nome da estância para Hidrotermópolis, homenageando a memória do velho fotógrafo, e se quiserem tirar a feiura da palavra Poços da nossa cidade — vai a sugestão de um nome que, creio, não existe por aí e é bem mais significativo, na minha opinião: Hidrolândia, um nomezinho mais bonito ... Pois não é?

27 de setembro de 1931

Si J'etait Roi ...

Quando se falava, há dois anos, na concentração de jogos nesta estância, ingenuamente acreditávamos que tal fato nos trouxesse grandes vantagens. Ingênuos que éramos! Então, não percebíamos que o jogo é, talvez, infelizmente, um dos maiores chamariscos de Poços? Quem nos negará que 50% dos antigos freqüentadores da estância vinham aqui só, única e exclusivamente por causa da roleta ou do Gibimba, de bailes e relações de salão?

Está claro: quem mora aqui há dez anos, há de concordar conosco. E a prova está aí.

Quando é que se viu um fim de setembro sem ótimas orquestras e muita alegria, aí, pelos quatro cantos da cidade? Só agora.

Noutros tempos, os quatro pontos cardeais do coração da cidade, eram salões cheios da alegria comunicativa do jazz e das gargalhadas festivas da mocidade, da gente madura e até das excelentíssimas sogras ... Tal a alegria!

O “Grande Hotel”, ao Norte. O “Ponto”, ao Sul. A Oeste, o “Recreio dos Banhistas”. A Leste, o “Cassino Lealdade” ...

No centro, cinco ou seis clubes, deste ou daquele gênero.

Poços era a “great atraction” em março ou setembro. Tudo era festa.

Tudo era alegria.

Não me falem em crise ! Havia crise. Quando é que não se falou em crise no Brasil? Mas, a cidade regurgitava de gente. Muito hóspede dormiu em corredor de hotel, no chão, por falta de quarto e cama ...

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Era por causa de banho? Então foi! E agora, que lhes parece Poços?

Muito bonito, sim. Mas, muito triste. Caixa-Prego e Piaçaba serão bem alegres ... E a culpa é de quem?

Da concentração. Não da Concentração Conservadora! Mas, da concentração do jogo num cassino único.

Dessa forma, os senhores me desculpem. Eu bem queria mudar esse estado de coisas... Mas, não posso. Estou preso pelo contrato, com multa respeitável. Se eu fosse o governo do Estado ...

24 de outubro de 1931

O Jogo em Poços de Caldas Só por simples e desinteressado amor a Poços de Caldas; só depois de cálculos matemáticos e de séria consideração e meticuloso folhear das páginas de ontem da vida da estância; algumas vezes, nestas desataviadas linhas, preconizei a volta do jogo franco (bem entendido: o jogo dos bem dirigidos cassinos de há dois anos atrás), para maior atração e maior freqüência em nossa cidade.

Eu já disse, o jogo, qualquer que seja ele, é um mal. Mas em Poços é um mau-bom. O mal que ele possa fazer a poucos — redundará em grande bem a muitos. Não aos jogadores, banqueiros ou parceiros. Mas, à vida comercial e à prosperidade da estância.

Poderia provar por A mais B as vantagens do jogo descentralizado em nossa urbe. Não quero, porém, aborrecer a paciência dos outros, com tiradas patéticas de cinco colunas.

Nem seria preciso. O jogo franco, em cassinos decentíssimos, de propriedade de poços-caldenses ou de velhos moradores em Poços de Caldas está aí. Em boa hora o criterioso Conselho Consultivo votou uma lei facultando o exercício desse direito que, se é um direito, seja concedido aos demais, desde que esse fato produza benefícios à população e à municipalidade.

Meus sinceros parabéns ao Conselho. Esse ato foi dos mais acertados, dos mais simpáticos, dos mais independentes de todos os Conselhos Municipais da nossa estância.

E com ele ficou tacitamente provado que eu e mais alguns companheiros, como Edmundo Cardillo, nos batemos, simplesmente, unicamente, pelo bem e pela prosperidade da nossa terra.

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Essas considerações nascem da injustiça de certo articulista no número próximo-passado desta folha, quando, depois de dizer mil exageros sobre o jogo na nossa cidade, pintou, com pinceladas de mestre e de cores sinistras, um quadro, que, para os que conheciam a vida local, há três anos antes, não representa a Sodoma ou a Gomorra, que mereceram a ira de Deus — como o hábil jornalista quis fazer crer aos incautos e ingênuos desconhecedores da aspiração da gente verdadeiramente criteriosa e absolutamente honesta e desinteressada, da estância.

Foi aí que ele, desconhecendo o nosso caráter, a nossa honestidade de moços com profissões definidas e com a convicção, por diversos motivos de pertencemos à parte mais sã da sociedade, sem ligação de nenhuma espécie ao elemento jogador da cidade, — falou em “falta de discernimento” e “interesses pessoais”.

Creio que a falta de discernimento é relativa, em relação ao “caso” especialíssimo de Poços de Caldas.

Há é diferença de ponto de vista, por desconhecer o encapotado X.X., como transparece em seu artigo, a vida e a opinião desinteressada dos habitantes da cidade.

Agora, quanto ao interesse pessoal, da minha parte, no que escrevi, e na minha opinião, vírgula.

Sou absolutamente honesto. Não encontrarão, nunca, a menor prova ao contrário.

Interesse pessoal poderíamos dizer que teria, quem, no caso em questão, procurasse defender um monopólio feito por pessoas ricas e de gordas rendas, pelo menos orçadas para o futuro, contra o garantido interesse da população e da municipalidade, numa época de crise financeira, como a atual. É nobre, é distinto, é louvável exporem-se argumentos consistentes, inesmagáveis, cujo eco encontre vasta retumbância num espaço infinito...

Mas, antes disso, é bom pensar em bocado na sinceridade, nas convicções, por raciocínio desapaixonado e na retidão de caráter de quem pensa ou escreve ao contrário de suas idéias.

Como sempre, assino estes rabiscos com a metade de meu nome, que está no cabeçalho desta folha, como seu redator-social.

Fato, aliás, do conhecimento de todos os leitores, desta cidade.

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31 de janeiro de 1932

Com os Senhores Hoteleiros Está aí uma coisa que os senhores vão dizer, lá com a corrente dos seus relógios: — “que terá esse sujeito com a nossa vida ou os nossos negócios?”

E eu lhes direi, no entanto, que não tenho mesmo, nada com isso e que os senhores têm razão.

Mas, quem sabe se também pensarão ao contrário e acharão razões no que lhes peço permissão para sugerir-lhes? É o seguinte, para deixar de rodeios e entrar logo no assunto.

Como os senhores sabem, amanhã deve começar a ser executado o ato municipal, que institui, nesta estância, a “taxa de estadia” aos visitantes que aqui permanecerem por mais cinco dias.

A Prefeitura, para evitar os inevitáveis atritos entre proprietários de hotéis e seus hóspedes nas primeiras cobranças de tão justificada taxa, deixou o caso à vontade do hoteleiro que comprometeu-se a fazer tal cobrança, por intermédio de seus funcionários, diretamente dos hóspedes.

Ora, eu penso que, embora a Prefeitura tenha adotado esse meio de cobrança, levada por sentimentos superiores e tenha carradas de razões — não estarão pôr isso prevenidos os desagradabilíssimos atritos e questiúnculas entre os nossos visitantes e aqueles funcionários.

E aqui é que vai a minha colher torta.

Penso que os senhores hoteleiros poderiam, sem grandes ônus para seus estabelecimentos, fazer anúncios, mais ou menos, assim: HOTEL EXCELSIOR Diária, inclusive imposto de estadia ............15$000 POÇOS DE CALDAS

Sim, porque vejamos: Um hotel cobra, suponhamos trinta mil réis por dia. O hóspede que aí permanecer por mais de cinco dias pagará ao seu proprietário, em dez dias, por exemplo: — 300$000. Será prejudicial aos interesses do hotel o extraírem-se dessa quantia — 6$000 para o pagamento do respectivo imposto?

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Não tenho prática de hotéis. Mas, creio que não. São 294$000 que o hóspede deixou nos cofres da casa pela permanência de dez dias.

Uma pensão modesta, de diária de 8$00. Na mesma hipótese, pagará 1$600 à municipalidade. Será isto oneroso para seu proprietário?

Não pode ser. Os 78$400 que ele recebe do hóspede, devem recompensá-lo razoavelmente por dez dias de hospedagem.

Imaginem os senhores que, para se assistir a um espetáculo no Politeama, tivéssemos de ir a um guichê comprar a nossa entrada e, em seguida, a outro comprar o selo do imposto? Muita gente morreria de vontade de ir ao cinema. Não iria, porém, só pela “complicação” da entrada... Seria um absurdo!

Os donos de casas de espetáculos resolveram muito bem o caso. E, mutatis mutandis, o caso da taxa de estadia é o mesmo.

A prefeitura tem razão. Os senhores hoteleiros também têm.

Daí é que eu e outras pessoas temos conversado sobre tal assunto concluindo, invariavelmente, com a solução mais simpática a todos: Municipalidade, hóspedes nossos visitantes e, certo, os senhores proprietários de hotéis e pensões desta estância, que se me lerem, poderiam prestar a Poços o favor da sua consideração.

14 de fevereiro de 1932

Ordem Pública E o carnaval passou. Lá se foram os dias esperados pela mocidade e mesmo por alguns velhos, aviados todos por três dias de sinceridade, de expansão de legítimos sentimentos. Dizem que o carnaval é uma hipocrisia escondida atrás da própria mascarilha. É ao contrário. O carnaval é a tradução galhofeira do que somos. É a exibição pública dos nossos sentimentos recalcados, abafados pelos preconceitos. Pelo medo do que possa dizer de nós, o nosso vizinho ... ou a polícia.

Afinal, aqueles deliciosos dias lá se foram. Basta, pois, de considerações acacianas.

Nos salões da nossa deliciosa estância, o carnaval deste ano foi dos mais movimentados e alegres.

Nada menos de cinco magníficos bailes à fantasia apoteosaram o reinado de tão querido monarca.

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No Grande Hotel, no Hotel Modelo, no Hotel Lealdade e os dois realizados no Cassino, em benefício das nossas casas de caridade, terminaram sempre pelas madrugadas, que assistiam os últimos guinchos do jazz e a debandada da mocidade folgazona.

Nas ruas porém, a bem dizer, não tivemos carnaval.

Primeiro, havia uma desculpa: a chuva. Mas, a chuva cessou. E o povo, quieto.

Lá um ou outro horrível mascarado avulso e umas três ou quatro que “o cabelo não nega...” em gritantes fantasias.

Deu a nota do carnaval de rua, o disciplinado e interessante Bloco “O Clarão Verde”.

Grande parte da população afluiu para a Praça Pedro Sanches — o seu centro predileto. Milhares de pessoas ali se aglomeravam, apenas para simples passeio. Talvez na ilusão de ver “os outros”.

E assim se passaram os três dias ...

Mas, uma coisa ficou patente: a população de Poços é das mais ordeiras do mundo. Durante a semana carnavalesca não se registrou na polícia nenhum fato decorrente de qualquer perturbação da ordem pública.

Devemos também grande parte de tão nobilitante acontecimento para uma cidade populosa como a nossa, à ação inteligente da autoridade policial, distribuindo convenientemente o policiamento nas ruas mais movimentadas.

E mais uma vez, conversando com um meu amigo, que é praça de polícia, aqui destacado, ele me disse: — “Paisanada daqui não dá gosto ... É fria demais...”

28 de fevereiro de 1932

Paciência de Caipira O sujeito ia passando. Era um tipo avalentoado. Olhou para dois caipiras. Estacou. Os dois roceiros eram o “sô” Eráclio e o Ignacinho da Fumaça. Estavam de pouso num dos quartos do Mercado.

De tarde já haviam vendido seus franguinhos e suas verduras. Foram dar um passeio pela cidade. “Espetacular”, como eles diziam. Viam tudo. Admiravam-se de tudo. Pararam numa 55

esquina, a ver. Conversavam contentes. Riam-se, satisfeitos com os negócios e com a vida.

Foi quando passou o sujeito avalentoado, daqui, da cidade.

Estava levemente bêbado. Olhou para os dois. Estacou, como já disse. Aproximou-se deles. E falou: — Oceis qué pagá uma amburana ali no Duardo?

Os roceiros se entreolharam. O “sô” Eráclio respondeu: — Hoje, não moço.

— Então, não fique amolando quem passa. Se não tem nem pra amburana...

— Uai! Diz “sô” Eráclio, vacê intendeu mar. Nóis nem tava veno vacê ...

— Não! Retruca o outro — mais encorajado pela humildade dos homens — oceis pra me insurtá, é preciso tá cheio dos chuchu.

Tão rino à toa ... Nesse caso é porque têm pra pagá au meno uma cachaça.

“Sô” Eráclio revestiu-se ainda mais de calma. Olhou pro companheiro, que permaneceu silencioso. Depois disse: — Óia aqui, moço. Vacê tá inganado. Samo chefe de famia, não gostamo de questan cum ninguém; cuidamo dos nosso negocinho, queto, sem incomodá co'a vida alêia. Tamo dano nosso passeinho e não queremo sabê de bebida, nem de discussão. Mais tem uma coisa ... si vacê tá pricurando: nóis pensa que vacê acha...

O da cidade acompanhou o primeiro conhecido que passou por ali... e sumiu.

06 de março de 1932

Diversos ...

Desde o tempo em que eu rabiscava uma prosa amarela, mais ou menos inculta, mais ou menos desgraciosa, mais ou menos insípida — venho dizendo sempre a quem lê que esta espécie de crônica é escrita sem nenhum método. Trata de todos os assuntos, sem tratar de nenhum, sem ficar em nenhum.

E tudo isso, com a minha linguagem deslustrada e rude.

Naqueles tempos ficou esclarecido, em uma nota, o pouco que me importa com as regras ortográficas. Escrevia pela super-fonética.

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Aqui, nestas garatujas intituladas Prosa Bárbara, adotei, novamente, a mista, só por ouvir dizer que iam oficializar a fonética.

Quanto às regras elementaristas de gramática, tenho que dar uma explicação a quem me lê.

De perfeito acordo com Mário de Andrade, o original cronista do Diário Nacional — e outros; escrevo, nesta seção, conforme converso com meus amigos, aí pelas ruas, principalmente em noites enluaradas.

Certa vez, alguém me perguntou porque eu havia iniciado um período com o pronome ME. “Me disseram que você foi ...”

Ele estranhara o meu descuido. Não foi descuido. Foi e será muito de propósito. Se eu disser, entre amigos íntimos: brasileiros, mineiros, paulistas, cariocas, nortistas — “Disseram-me que você foi”... garanto-lhes que fico com a cara do tamanho do Pálace! Fico vermelho como um caqui maduro! E eles, consigo mesmos, me chamarão de pedante. É bobagem ... Eu não falo: “Disseram-me que você foi” ... nem a chumbo! Deus me livre!

Portanto, escrevo aqui, conforme converso.

Como já disse, quanto ao assunto - cada vez que escrevo nesta seção, escrevo sobre coisas muito diferentes da anterior. Não tenho predileção por nenhum assunto. Por isso, hoje, trato de diversos, encaixando, nesse final, umas tolices que andei matutando sobre...

A linguagem do caipira, pela lógica, deve ser a mais perfeita; em se tratando de português e gramática. Se ela, vem da depuração do idioma nascido no Lácio, com escalas pela Ibéria, emigração para as colônias africanas, americanas e asiáticas; e se as línguas se depuram no falar do povo, na massa inculta, e sendo a população do Brasil muito mais avultada que a de Portugal e colônias - perguntamos: daqui a uns 200 anos, se Deus quiser, não haveremos de falar como o caipira que me vendeu hoje um belo frango carijó?

A guerra é uma demonstração de amor ao próximo. Pelo menos “ao mais próximo”, quero dizer — dos seus patrícios.

A arte é a lantejoula, a miçanga com que o homem enfeita a miséria, o lodo da vida.

13 de maio de 1932

Coisa Nunca Vista Os senhores viram esses crepúsculos desta terra boa e maravilhosa, há uns oito dias atrás?

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Pois, se não viram, meus pêsames, de ver, por motivo nenhum.

Foi coisa “do outro mundo!” Poços de Caldas tem sempre, invariavelmente, um pôr-de-sol maravilhoso. Os seus “fim de tarde” são geralmente lindos, suaves, encantados. O céu naqueles momentos de agonia do sol é uma palheta divina em que todas as cores são uma visão de sonho de artista.

Os senhores que viram, podem não me deixar passar por mentiroso. Viram aquela tarde em que o céu ficou que nem uma bandeira bolchevista?

Viram a outra em que o horizonte, lá para os lados da Cascata das Antas, era o mais delicioso lilás que os nossos olhos já devoraram?

Muito bem. Mas, e no outro dia - o que o céu me arranja, lá por cima do Colégio São Domingos?

Ficou verde! Palavra de honra! Mas, verde, da cor dum vestido que a minha namorada vestia, quando queria “judiar” comigo!

Vá ser céu bonito lá diante! Eu nunca vi céu verde! Tenho visto azul escuro, azul claro, branco, opala, vermelho, alaranjado, marrom, cor de rosa, cinzento, preto — chega!

Mas, verde não. E vamos depois não gostar deste jardim protegido pela alma de Deus transformada em raios coloridos sobre a fantasia destas montanhas sonhadoras ...

16 de outubro de 1932

“Onde não há pão, todos gritam e ninguém tem... educação.”

Mas, ainda há gente falando em “movimento revolucionário”?

Será possível que não se enjoaram de tanto falar, de tanto comentar, de tanto discutir sobre os fatos político-militares decorridos de 9 de julho a 3 de outubro? Só dando mesmo com uma pedra... na falta de assunto! ...

Se já está tudo quase normalizado, se os dias trágicos, de aflições, de sangüeira, de morte, já se passaram como um grande, um monstruoso pesadelo; continuemos os nossos dias sem a preocupação do que ficou para trás.

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Não procuremos saber quem venceu, quem não venceu.

São Paulo cumpriu seu dever? A outra parte do Brasil também cumpriu.

São Paulo continuará o que era dantes. A outra parte do Brasil, também.

Vindo a Constituição, que não deixará de vir a 3 de maio próximo, São Paulo será o que o seu povo quiser, e a outra parte do Brasil será o que quiser o seu povo.

São Paulo é nosso irmão de sangue. É nosso irmão geográfico. É nosso irmão político. Nós somos irmãos de São Paulo. E como tal, o amamos.

São Paulo tem uma brava gente e um extraordinário civismo.

A outra parte do Brasil também tem um bravo povo e um civismo extraordinário.

Por que então essas discussões estéreis de “após-guerra”?

— “São Paulo é tudo. Minas Gerais não é nada”.

— “Minas Gerais é tudo. São Paulo não é nada”.

Mas, gente! Onde é que estamos com a cabeça?

O Brasil, o nosso grande, o nosso amado, o nosso querido Brasil, não vale mais nada?

Vamos largar mão de discussões. Isso é muito feio. Não está de acordo com a nossa educação cívica.

Constituição? Mas eu lhes garanto que ela vem logo ...

E, ademais, os senhores sabem o que é constituição? Então, com licença. Eu vou lhes dizer o que é.

Constituição é meia dúzia de leis com umas centenas de artigos muito cacetes, muito “paus”, maçantes, pelos quais regemos toda a nossa vida cívica.

Valerá a pena brigar e desmoralizar o Brasil por causa disso?

Mas, eu quero também, a Constituição. A gente pode votar em quem quiser, para nos governar. Pode até ser votado para governar os outros ...

O que não acho é que dê matéria para brigas.

Ainda mais, depois dessa briga entre São Paulo, Mato-Grosso e os outros estados do Brasil, queiramos bem a São Paulo e a MatoGrosso.

E, sobretudo, não briguemos por causa de política. Vamos largar dessas discussões bestas, que não adiantam nada nem a São Paulo nem ao Governo.

Querem saber de uma coisa? O que nós precisamos é de serviço e de milho ... grana ... peles ... chuchus ...

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05 de fevereiro de 1933

O Ozírio Gama Outro dia me contaram que, na cidade de Caldas, havia um pândego, cuja especialidade era o cultivo, em alta escala, do carapetão.

Era o Ozírio Gama. Danado pra mentir !

Era do outro mundo! Se é que lá, pelas outras paragens extra-terráqueas, os falantes têm as excelências do nosso hábito soltar, de quando em vez, uma mentirazinha ...

Imagine você que, um dia estava um grupo de pessoas, conversando, ali, no meio daquele “largo”, em Caldas. Passa apressado o Ozírio. E os do grupo, seus camaradas, brincaram: — Ó Ozírio onde vai com tanta pressa? Venha cá, contar umas mentiras.

E o herói, que ia precipitadíssimo: — Agora, os senhores, aqui ...

— Por quê? Perguntaram os outros. Ora ... Venha cá, homem! ... Venha contar uma daquelas!

— Não! Agora é impossível! Depois ... Na volta, eu “pregarei” uma daquelas boas.

Mas, por quê, rapaz? O que aconteceu?

E diz o Ozírio: — Pois vocês ainda não sabem? O Zé Eurico está “nas últimas”! Eu vou indo, depressa, ver como ele vai passando. Por isso “té logo”.

Os outros ficaram pasmados. Seria possível? Pois, na véspera, ainda tinham visto o Zé Eurico ... Ele estava “tão bom” ... À tarde toda, foi uma romaria dos amigos daquela cidade e vizinhanças à chácara do Zé Eurico, que — por sinal — ficava um anto distante.

E os senhores, certo, já sabem que quem ficou mais espantado foi o Zé Eurico, que , afinal, gozava da melhor saúde e disposição desse mundo!

Mas, o que é mais interessante é que alguém que não estava na conta, foi também visitá-lo, convicto que o homem estava mesmo, agonizante ...

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Adivinhem quem foi? Pois, foi o próprio Ozírio Gama, o pregador da peta! Foi tal a celeuma levantada na cidade pela desagradável notícia, que o pândego, pensando que a sua mentira fosse apenas uma triste “casualidade” foi visitar o velho amigo “nas últimas”...

E eu me lembrei desse “caso”, hoje, quando alguém, muito bondoso, me pediu que escrevesse qualquer coisa na minha velha e insípida seção desta folha : “Prosa Bárbara”.

Agradeci a sua generosidade e respondi: Talvez, agora, não possa escrever nada, nesta seção, porque ando muito ocupado...

09 de julho de 1933

O Banco dos Réus Na capital do país vai de vento em popa a proposta feita por um advogado para que suprima dos tribunais de júri cariocas o degradante “banco dos réus”.

Os jornais aplaudem-na. Os juízes, os advogados comentam.

O povo está contente com tal supressão.

De fato - essa história de banco de réu é coisa dos tempos idos. Quase tão bárbara quanto esta prosa... O réu ali se senta para ser julgado. Pode muito bem estar inocente. Por que, então, um prematuro, antecipado castigo?

Aquele advogado fez muito bem.

E há alguém que se encontra de parabéns, só com o conhecimento daquela proposta do bacharel do Rio, é o Fórum de Poços de Caldas.

Aqui, graças ao elevado espírito humanitário e liberal dos nossos ilustres juízes, nunca um réu se assentou num degradante banquinho, diante dos jurados.

O seu assento é uma cadeira igual às dos seus juízes, igual à do promotor, igual à do seu advogado e, às vezes melhor do que as da assistência.

E a constatação desse fato só nos pode trazer justa satisfação e até um certo orgulho.

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Nesse ponto estávamos mais adiantados do que a capital do país e do que muitos países do mundo... Parabéns aos nossos juízes e ao nosso povo.

19 de novembro de 1933

O Sacrifício O diabo queria ser escrevinhador de jornal do interior. Tem que saber que na casa do tal, do Beco dos Agachados, nasceu a galante menina fulana, mimosa filhinha do senhor sicrano e de d. beltrana. Ah! Se a gente não der a notícia! É isso! Os jornais indecentes, vivem sabugando os ricos! E os comentários ferinos, azedos, injustos! E os deboches, as pequeninas perversidades da “língua” de certas rodas — sobre um artigo, uma notícia, ou (o que é pior) sobre um “cochilo” gramatical de distração ou de revisão?...

O coitado, que se mete a escrever para os nossos jornais — os das pequenas cidades — antes de o fazer, deveria pegar uma boa corda e...ir laçar feras no sertão!

Se elogiar alguém, o elogio é injusto ou foi pago para tal!

Se silencia um fato, por conveniência social — caem-lhe em cima!

— Foi comprado! São uns cães!

Se agrada a uma parte, desagrada a outra! Preso por ter ou não ter cão!

A respeito de “compras”, então vivem os infelizes “jornalistas” do interior — abarrotados de ouro! As arcas do Banco do Brasil ou do Comércio e Indústria de S. Paulo são pequenas para conter as nossas fortunas!

Nossas, porque também faço parte da felizarda tribo dos graúdos “vendáveis”. Mas é estranhável! Por que os outros , também, não fundam os jornais?!... Pois é canja! É sopa! É só contratar com uma tipografia, ou, então comprá-las e “sentá as pitangas” no que for preciso.

Tão fácil... Quem é que não pode fazer isso?!

Dinheiro? Ché!...Dá como cará! Assinantes, anunciantes, vendas avulsas e, sobretudo, as "compras" para se evitar esta ou aquela notícia. Coisa muito fácil e rendosa. Se quiserem ver, experimentem...

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Sim, senhores. Tudo isso é muito engraçado, mas tem sabor de fel. Pobre do jornalista do interior!

Em todos os jornais há uma seção intitulada, em geral, “Seção Livre”. Pois os indignados com este ou aquele fato, por este ou aquele ato público ou particular, do governo do município ou praticado por um cidadão qualquer, deveriam escorrer sua bílis nas seções livres dessas pobres folhas!

Pagariam um tanto por linha, assinariam seus nomes por extenso, com firma reconhecida por um tabelião e descarregariam sua indignações para o grande público!

Seria muito melhor, tanto para seus sentimentos como para os repórteres. Estes, por serem conhecidos e amigos de todos é que não podem estar à disposição de fulano ou de sicrano para desancar beltrano, por isso ou aquilo, que eles não presenciaram ou não estão vendo.

O jornal faz o que pode, dentro de certas conveniências sociais ou políticas. Fora daí, tem a seção paga para a descarga das reclamações, queixas, gratidões, ódios, indignações alheios.

O jornalista não tem obrigação de sentir ou agir para satisfazer a este ou aquele. Em todo caso, sempre julguei mais acertado que o infeliz, que se dedicar a redatoriar gazetas de cidades pequenas, onde todos se conhecem, deveriam, ao invés disso, arranjar uma sanfona e um bode e sair pro mundo...

17 de dezembro de 1933

A Viagem Maravilhosa Às vezes, de “papo pro ar”, a gente começa a matutar sobre o que ocorre nesta “bela roba” de vida. Ora são as pequeninas coisas que se tem a fazer, logo ao aprumar-se na posição vertical; ora a recordação das palestras havidas pouco antes com um conhecido ou camarada; ora a remembrança de fatos passados e que lá vão longe ... Ora é um danado dum mosquito a nos ocupar a atenção, com a sua impertinência em assentar em nossa testa, ou, então, voejando, em curvas graciosas, no céu do nosso quarto ...

Afinal, quem é que já não esteve de papo pro ar pensando em tudo e não pensando em coisa alguma?

E foi numa ocasião dessas que eu esbarrei, com o pensamento vagabundo, na vertiginosa rapidez do mesmo 63

pensamento. E comecei a viajar ... E lembrei-me de, um dia, levar em minha companhia o pensamento do hipotético leitor destes rabiscos, para que ele — leitor — sentisse, comigo, a rapidez de que falo.

Não cobro nada pela viagem. Mesmo porque não sou o descobridor de tão pachecal descoberta. Desde que o mundo é mundo, não houve ainda quem descobrisse isso.

Mas, leitor generoso e paciente - quer ver que negócio rápido? Lá vai: Estamos na pontinha de uma das geleiras do Pólo Norte. Voemos para o alto do Pão de Açúcar, no Rio de Janeiro. Agora estamos no último ferrinho da torre Eifel, em Paris. Caímos no eixo da hélice do aeroplano de Lindhberg e encostamos o dedo na ponta do nariz do senhor Getúlio Vargas. Agora estamos na pontinha do Empire States Building, de Nova York. Estamos vendo a testa larga de Mussolini, em Roma, e esfregando o bigode de Hitler, em Berlim. Da ponta de uma estrela no céu - caímos na última galeria das Minas de Morro Velho.

E, para encurtar a interminável viagem, saímos, agora da menina dos olhos da Joan Crawford e permanecemos alguns deliciosos instantes num cantinho dos lábios da Norma Shearer, em Hollywood.

Chega? Se quiser, podemos ir longe ainda. Mas, basta.

Revista de Poços De Caldas Crônicas entre 1933 a 1939 10 de março de 1933

Para Não Ficarmos na Rabeira...

Votar... Eu já estou desiludido com eleições, diz o brasileiro, numa displicência amarga.

Esquece-se de que, depois de outubro de 1930, não se realizou nenhuma eleição no Brasil. É verdade que, antes, o voto nesta terra era uma burla. Uma tapeação.

Agora, porém, cremos que votarão poucos. A reforma da lei eleitoral não permite o alistamento de defuntos, menores, estrangeiros, etc., como se fazia tempos atrás.

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Agora, votarão menos. Mas esses, conscientes do seu ato e conscientes do seu valor numeral, na apuração final.

A “entrada”, agora, é vedada aos defuntos e crianças.

As senhoras e senhorinhas poderão votar. Mas alistam-se aos poucos com um certo receio...

Receio justificado. Os homens, no Brasil, em matéria de eleições vêm, sempre, fazendo feio... E elas têm medo, e com razão.

E elas ficam encarceradas entre o respeito humano e a desconfiança.

Mas, não há de ser nada...

As próximas eleições de maio hão de ser a maior, a mais extraordinária demonstração de civismo e patriotismo do povo brasileiro.

E o povo mineiro, a mocidade mineira, as senhoras mineiras, as senhorinhas mineiras se integralizarão sinceras, francas, espontâneas e entusiasmadas nesse movimento, que irá definir os nossos destinos políticos.

E, parte integrante do povo mineiro, o povo de Poços de Caldas não pode, não deve permanecer indiferente a esse movimento, que vem empolgando outros Estados do Brasil.

Não lhe é dado mesmo, não lhe é conveniente, não lhe fica bem, não lhe enaltece o seu passado cívico o cruzamento de braços e a expressão mais usual de nossa gente em dia de preguiça, diante de um pequenino trabalho: “ Não dianta...”

“Dianta” sim . Ma sé preciso que trabalhemos todos. Que não fiquemos atrás, em relação a outras cidades mineiras, para não ficarmos na rabeira em relação a outros estados patrícios. É preciso, é necessário, urge, Poços de Caldas carece de milhares de eleitores! É preciso que nos alistemos.

A nossa população é de doze mil habitantes. Com as senhoras e senhorinhas, podemos obter, facilmente seis mil eleitores. Pois alistemo-nos! É tão fácil!E serã tão bonito! “Poços de Caldas apresenta-se com seis mil eleitores na próxima eleição de maio!” Não é uma bela notícia?

Precisamos acordar! Lembrar que valemos alguma coisa na balança dos nossos destinos político-sociais.

E isso haveremos de fazer.

Senhoras, senhorinhas, senhores, moços - à rua Paraná, 200A, está instalado o posto de alistamento. À frente do prédio, em toda a extensão da rua, há um letreiro flutuando ao vento: “Alistai-vos!”

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Ali, moços solícitos atenderão a todos e facilitarão todos os serviços, sem despesas de espécie alguma.

Basta apenas a boa vontade para com Minas Gerais e para com o nosso amado Brasil, para ali se dirigindo todos, em idade alistável, e Poços de Caldas cumprirá brilhantemente o seu dever em face da nacionalidade.

11 de fevereiro de 1934

Carnaval O Rei Momo desembarcou na capital da república. Recepção triunfante.

Começou o reinado da alegria, neste país de tristonhos e pessimistas.

O barrigudo monarca está, de cetro em punho, dominando o mundo e, principalmente, o Rio de Janeiro. Como nos tempos coloniais, o nosso rei nos governava de Lisboa. Agora, nesses três dias, o nosso imperador domina o universo, de dentro de sua pança descomunal e do alto de seu enorme nariz arrebitado - da cidade da Guanabara.

Pois bem, sejamos os mais fiéis vassalos desse bom tirano da Galhofa e da Risada. Entramos hoje nos três dias de seu efêmero reinado. Façamos com que Poços de Caldas se mantenha como heróica e mui leal cidade de Sua Majestade.

E lembremo-nos da nossa Santa Casa de Misericórdia, que tanto bem faz à nossa gente; “que é o asilo que acolhe os filhos pobres da cidade”; e que é mantida por nós todos, e de maneira mui suave, principalmente por ocasião dos tradicionais bailes de carnaval, em seu benefício.

Brinquemos durante esses dias! Espantemos de nós todas as tristezas e decepções da vida doméstica e os dissabores e desilusões da vida pública ou social! Divirtamo-nos!

E divertindo-nos, adquiramos nossos ingressos para os magníficos e alegres bailes, que uma distintíssima comissão de pessoas de grande destaque social organiza, em benefício dos nossos doentes pobres!

Assim, teremos uma Poços alegre e famosa, com um esplêndido carnaval; subiremos, assim, bem alto, no conceito do 66

nosso atual soberano; e seremos úteis à sociedade, ao próximo e a nós mesmos — ainda que brincando.

O nosso grito de guerra, agora, deve ser: “Viva Zé Pereira!” “ Pela Santa Casa!” “ Pelos nossos pobres!”

13 de maio de 1935

Poucos Sabem...

O que de trabalho, de contratempos, de sacrifícios e de verdadeiros sofrimentos acarretam consigo àqueles que se dedicam à imprensa, mormente à imprensa do interior.

Só muito amor ao jornalismo e à terra pode manter a decisão de se prosseguir na ingrata lide.

São, pois, verdadeiros heróis, aqueles que, abnegavelmente, sustentam com a vida, por muitos anos, uma pequena gazeta, lutando contra todos os obstáculo, desde os econômicos, com escalas pela mão-de-obra e matéria-prima — até os de ordem moral e política.

— Ora! Um jornalzinho...

Pois experimentem fundar e manter, regularmente, saindo todas as semanas ou quinzenas, um “jornalzinho”, sem uma fábrica de dinheiro e sem grande boa vontade que ele viva! E hão de ver o que é osso!

Querem saber de alguma coisa? Há ocasiões em que falta até os originais, por haver também falta de assuntos!

Lidar com jornais no interior não é sopa mesmo.

Que o digam o capitão Fausto de Paiva, o Doutor Mário Mourão, o Rubens, o Pedro de Castro com seus filhos e, entre outros, eu.

Por isso, vendo passar mais um ano de lutas e sacrifícios, de desilusões e significativas vitórias, na carreira vitoriosa da “Revista de Poços de Caldas” eu traço estas linhas, mandando aos seus diretores e auxiliares, o meu abraço e parabéns, desejando que a “ revista” prossiga brilhantemente a sua jornada em prol do bem-estar coletivo, por infinitos anos.

E que a todos seja de real proveito a sua caminhada.

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18 de julho de 1937

Martins Fontes, um Satanás...

Pobre Martins Fontes!

Por mais que seus amigos insistam, eu não acredito que ele preferisse morrer, a ficar velho. Uma juventude, como aquela, uma catadupa de vida, alegria e inteligência, como aquela, não poderia ficar “velho”, mas, também, não desejaria morrer. Ele não o desejaria, nunca. Eu o afirmo, porque tudo, na recordação da sua figura simpática, me diz.

Martins Fontes era um ciclone de frases originais. Uma usina de originalidade e graça. Perto dele, ninguém tinha lábios cerrados essa antipática tabuleta dos tristes, dos hipocondríacos, dos taciturnos. Ele forçava o trabalho do nosso espíritos, do nosso humor, da nossa inteligência.

E esse extraordinário moço morreu!

Conheci-o, há poucos anos, aqui, em Poços de Caldas, numa manhã clara de verão. Apresentou-me a ele, certo dia, Vicente Risola, um dos mais fagulhantes espíritos desta cidade. Os dois, como causeurs, faziam pendant em nosso meio.

Martins Fontes desejou conhecer, naquela manhã luminosa, a biblioteca de Francisco Escobar o grande amigo de Euclides da Cunha instalada na residência do saudoso senador mineiro e sob guarda de sua viúva, a Sra. Dona Francisca Escobar.

Recebeu-nos a ilustre dama, mui atenciosamente. E serviunos de “cicerone” entre aquela abundância de livros e mais coisas interessantes. Em dado momento a nossa palestra, ou antes, a palestra entre a viúva e o magnífico poeta desembarcou para o assunto religioso. Dona Francisca, então, me surpreendeu.

Admirava-a. Mas não esperava que ali estivesse uma senhora de cultura, capaz de sustentar uma discussão, mormente no terreno de dogmas e símbolos católicos, com o desconcertante vate santista.

Martins Fontes, claro, não discutia sinceramente. Isso, talvez tenha durado quinze minutos. Depois, suando cascatas de suor, pela gesticulação muito de meridional, pelo esforço da contenda e, creio também, pelo calor reinante ele estacou a palavra, subitamente.

E virando-se para Vicente e para mim, disse, arrebatado: — “Amigos, vamos embora! Eu aqui sou um satanás!”

E em tom quase exagerado: 68

— “Eu sou mesmo, um satanás”. Acabo de sair das termas “Pedro Botelho” (denominação da principal fonte hidro-termalsulfurosa desta estância)! Estou fedendo enxofre! Não posso, não é possível, não é razoável que eu esteja aqui, escarlate, rubro, em chamas, com patas de cabrito e cavanhaque de bode, após sair daquele banho gostoso, mas infernal; daquelas caldeiras do inferno, a perturbar a paz religiosa desta senhora, do sacrário amantíssimo de seu lar e desses livros. Amigos, vamos embora!

E saímos dali, após despedirmos de nossa amável e virtuosa hospedeira, na maior cordialidade e rindo-nos da graça e exuberância do querido autor de “Verão”.

Pobre Martins Fontes. Você não poderia desejar morrer tão cedo! Mas há de ser imortal como um santo.

14 de abril de 1938

Um Sonho de Algum Interesse Autêntico (Para todos os religiosos. Para os espíritas.)

Há poucos dias, garroteado por intensa crise em minha já trabalhada saúde, no auge de febre importuna, impertinente, martirizante, eu sonhei este sonho quase incrível: Encontrava-me em um lugar estranho. Diante de uma portaria imensa e resplandecente. No alto dessa portaria, em letras de ouro reluzente, o dístico: “Ante-Câmara Celeste”.

Penetrei ali. À esquerda, um vastíssimo salão, em meia penumbra. E nesse salão, começando pelo Cristo Crucificado, viamse — em tamanho — os símbolos de todas as religiões. Estátuas de seres e coisas, que representam o credo de um povo. Buda, Maomé, Sol, Lua, Serpentes, Cordeiros, etc...

Sobre cada qual dessas estátuas jorrava da grandiosa abóbada azul do salão, um jato suave de luz prateada, que lhes iluminava gloriosamente.

A minha direita uma arcaria iluminada prolongava-se infinitamente.

Estaquei ali. Vedava-me a entrada, um obstáculo muito alto, como uma porta, mas sem fecho. Enquanto eu imaginava em como haveria de penetrar ali, duas figuras de anjo, a correr, saltaram o obstáculo e me disseram: “ Vem. Tu és bom.”

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E, miraculosamente, transpus, num salto, que mais seria um vôo, aquela “porta”.

E senti-me diante de Deus. Senti sua magnificência. Ouvia a sua voz mansa, calma e suave. Mas, não o “via”. Sentia, apenas, a sua presença.

Ele me disse: “Vem”.

E instantaneamente já eu estava acima, que todas as penas de todos os escritores do mundo não descreveriam pela sua beleza inenarrável!

Lembro-me, apenas, que tudo era perfume, flor e música, E que havia vasos descomunais, altíssimos e cheio de formosas flores, orvalhadas de suavíssimos perfumes.

E Deus me disse: — Porque és bom, aqui terás o que desejares. Aqui, todos os desejos puros para os cinco sentidos serão satisfeitos. Aqui, nada existe de mau e de impuro. Pensa o que quiseres e o terás. Tu sentirás todos os teus desejos bons, satisfeitos. Que te agradecem aos sentidos físicos ou a tua inteligência. Aqui só vem os eu são bons na terra. Só vem diretamente para cá os que lá fizeram da bondade uma religião.

E, depois, Ele levou-me até o peitoril de monumental janela. Daí avistei o “universo”.

Mil globos coloridos, de todos os tamanhos, moviam-se numa espécie de poeira estelar... Um espetáculo majestoso! Alucinante!

E Ele me disse: — Antes do céu, os maus e os não-de-todos-bons (e eu não estava nem um pouco presunçoso...) habitarão aqueles mundos, até que se purifiquem completamente.

A curiosidade me sobrepujou. E eu lhe perguntei: — Meu Deus, e aqueles símbolos representando as mais diversas religiões e os mais estranhos mitos, que eu vi, há pouco: — Cada um daqueles símbolos — disse-me Ele — representa uma Verdade do céu. Uma crença em mim, para tudo que existe no universo. O céu reconhece essas crenças, baixando sobre os seus símbolos e propagadores a complacência daquele halo de luz.

(Todos seguiram as religiões que conhecessem ou cressem, desde que fossem puras e sãs).

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Mas a minha curiosidade, quase irreverente, ainda foi mais além...

E avancei, ainda: — Meu Deus. Haverá outra divindade acima de Vós? Haverá outros deuses além de Vós?

E eu ouvi estas palavras caírem no coração... humano: — Contenta-te em seres bom. A bondade dignifica. Mas é simplesmente humano e bom. Não está deificado. Não cogites do que não interessa para a tua bondade! Só Deus e unicamente a Deus, é dado o conhecimento de todas as coisas. E tu não és Deus. És humano...

E eu acordei, um tanto decepcionado, por ainda estar por aqui...

22 de maio de 1938

Vulgo Conversa Mole...

Se eu fosse carioca, diria: “A vida ... é boa bola !” Mas, sou mineiro, digo: “A vida é uma moranga. Quando um lado acerta, o outro zanga ...”

Morrer...

Isso, segundo certas teorias, até deve ser muito bom...

Conversar com Rui Barbosa, com Napoleão Bonaparte, com Pasteur, com Júlio César, com o Dioguinho, o Dente de Ouro, Rockefeller ...

Bater na barriguinha deles perguntar de igual para igual : — Como vai essa bizarria? ... Bater nas costas, camaradamente, da Madame Pompadour ... Dar empurrõenzinhos infantis na Maria Antonieta, na Madame du Barry, na Catarina II ... Fazer “cosquinhas” no nariz da Cléopatra ... Pra que medo de morrer ?

Por fotografias, que vi em jornais de episódios da recente guerra ítalo-etíope, notei que os soldados italianos, muito bem armados, iam para a África combater — de calçõezinhos. Vi também clichês de etíopes, com verdadeiras camisolas ... Mas contra metralha e granada?...

O certo seriam armaduras medievais contra canhões, aviões, bombas e metralhadoras nas guerras e ... na vida. O homem ainda é o pior dos animais.

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Eu nasci com cheiro do Império brasileiro ... Sou de 1900.

Não sou muito republicano, não sou muito fascista, não sou muito comunista, não sou muito integralista, não sou muito monarquista, não sou muito anarquista ... Tenho muita vontade de aprender piano, e tenho um conhecido que fala hebraico muito bem. Péssimo patriota, dirão. Mas, quero bem esse tal de Brasil.

Sinto que só tenho sofrido muito em minha vida: — porque sou um inveterado apriorista da felicidade e ...do sofrimento.

Festa de São Benedito, em Poços de Caldas ....

O santo deve proteger a nossa gente ordeira e pacífica.

Pois, num zum-zum daquele, a polícia não ter trabalho nenhum? É admirável! Aglomeração de toda casta de gente. Bebidas. Jogos.

Apertos. Atropelos. E nenhum episódio lamentável. Há quantos anos ? Mais de vinte!

De parabéns a nossa polícia e povo. São Benedito é mesmo camarada...

03 de julho 1938

Entregando os Tentos A Resignação do Abbudinho Na vilazinha onde nasci, andava eu pelos sete ou oito anos de existência, chegou o “turquinho”.

O turquinho era o sírio Abbud, aí pelos seus treze ou quatorze anos, também de idade. Viera da Síria para morar e trabalhar com o tio Jorge, negociante na Vila. Loja de fazendas e armarinhos baratos.

Barato no sentido lato e restrito do termo.

Alvoroço da molecada. Queriam todos ver e conversar com o Abbudinho. Molecada, inclusive eu.

Mas, a gente falava com o “turquinho” e ele não entendia nada. Sentado, triste, nas pedras do meio-fio, ele com um enorme e precoce buço, prenunciante da atual vasta e medonha bigodeira — apenas nos olhamos e com um ar contraído de quase ódio. Deveria estar estranhando em nós, o vestuário, os tipos, a fala e até o corte do cabelo...

E, com seus grandes olhos cor de azeitona, haveria de moerse de saudades de seus amiguinhos tão longe... em sua Síria tão distante ...

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Resmungava um “Aracsaide” qualquer, ou um “lahandina” raivoso e sumia-se para o interior da casa do tio Jorge.

Ora, eu, que nalguma horinha de folga, só tinha como diversão máxima, a favorita única - a loja do Jorge Turco, mais me dediquei a tal divertimento, depois da chegada do Abbudinho.

Além de ficar um tempão namorando umas certas gaitinhas e uns velhos sabonetes coloridos de vermelho, roxo, azul , verde e amarelo “representando” figuras de bebês, de ursinhos, de passarinhos, expostos em uma tosca vitrina, ainda via e procurava falar com o “Turquinho”.

Foi quando o tio dele começou a ensinar-lhe a fazer contas.

Um papel pardo, de embrulho, sobre o balcão da loja.

Debruçado sobre esse papel — o Abbudinho — o tio Jorge, com um bruta lápis Faber na mão ... possesso. Louco da vida !

— Tletaxe ! Tletaxe !

E, tomando o lápis do rapaz, arrumava-o, com o “cabo” na cabeça dele.

Eu, pequenino, pouco estava entendendo daquilo. Só via sobre o papel de embrulho, debaixo dos olhos do pequeno sírio uns anzóizinhos, uns ganchinhos, risquinhos, e um traço por baixo de tudo ...

E o Jorge Turco: — Arabataxe ! ... Taxe! ... Arubau! ... Tetlaxe ! ...

E o lápis ia só comendo no coco do rapazinho, o Jorge Turco falava o pau, sem dó, nem piedade! O coitado, com as duas mãos, procurava amparar os golpes do tio que cantavam: tan-tan-tan, em seu crânio. Mas, qual o quê! O homem catava um vãozinho e sentava a madeira !

Eu tou só olhando pra aquilo, trêmulo, também de emoção...

Finalmente, (lembra-me bem...), quando o tio Jorge alinhava aquelas garatujas no papel, passava um traço embaixo delas, com o Faber, entregava o lápis ao menino e perguntava-lhe, ríspido: — Taxe! Tetlaxe! Arabataxe! O coitadinho, soluçando, engasgado, o rosto em fogo e lambuzado de lágrimas — gaguejava qualquer coisa e ... já ia entregando o lápis ao tio, pra este lhe descer o cacete ...

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Embora criança, achei graça neste episódio. E ia diariamente, assistir a essas aulas (talvez, mesmo, de aritmética) e gozar o fato do “turquinho” entregar o lápis para apanhar ... E apanhar no duro. Não tinha remédio...

Pois, meus senhores, os anos se passaram, como em certos romances .

De vez em quando, o tio Jorge do Destino cisma em ensinar como é a vida. Vem um caso difícil. Eu não sei como fazer. E ele me desce a madeira! Me derruba a lenha no crânio!

E a coisa já chegou a tal ponto, também, que, agora, quando vejo que não resolvo, mesmo, a “conta” - vou entregando a ele, o tio Destino, o tal do lápis ...

Pode fazer o pau cantar no meu coco, tio Destino! Meta o malho! Não há mesmo outro remédio ...

E, antes que me esqueça, muitos Léos hão de também estar gozando isso ... por aí.

14 de agosto de 1938

Uma Coisa Que Eu Faria...

Algumas senhoritas me escrevem, de vez em quando, perguntando-me: “Léo, você quase não escreve sobre Amor, Mulher ... Por que será?”

Sim. Todas as cartas dessas fãs, mais ou menos, me perguntam isso.

Vai aqui a resposta.

Como já escrevi - há algum tempo - o capítulo da poesia, em minha vida, está encerrado. Escrevi, sobre o caixão de terceira classe das minhas ilusões de mocinho, um epitáfio cheio de amarguras e saudades, e caí - como um suicida - no abismo amarelado dessa vidinha “prosaica”.

Amei muito. Loucamente. Fiz muitos versos de amor...

Quem convive ou conviveu comigo, dos meus quinze anos a esta data saberá que eu fui um super-romântico. O tipo do sujeito apaixonado! (Em meu abono — e sou solteiro, — devo frisar que nunca amei ninguém por interesse.) Sou, ainda um romântico e sentimental, a 600 quilômetros por hora!

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Basta dizer o seguinte: quase nunca tenho ido a enterros.

Não é pela paulificação de um enterro. Não é pela “massada”. Não. É por isto : não posso ouvir o choro de despedida da família enlutada.

Viro pra um lado e caio na choradeira também.

Seja lá de quem for o enterro! Sou mole uai! Choro mesmo.

Me matem por causa disso!

Agora, imaginem como gosto, ou gostei de uma pequena boa! Sou gostadozinho. Aqui, mesmo, agora, há uma, de olhos corde-absinto, que me faz bem cismarento...

Eu nunca lhe disse, que gosto dela. Ela de modo nenhum, nunca me disse que me quer bem, mas eu tenho certeza que ela sabe que gosto dela e sei que gosta de mim.

O caso é que não escrevo sempre sobre Amor e Mulheres — minhas queridas missivistas — é porque ... não adianta nada, nem para mim, nem para vocês. Adiantaria para ela. E ela já sabe que eu gosto dela.

E por falar em solteirão e o preço das abobrinhas do mercado e o mau funcionamento da torneira do meu banheiro — morreu, há poucos dias, em França, um solteirão, um legítimo celibatário, francês.

Riquíssimo. Sabem o que ele fez?

Em seu testamento legou toda a sua grande fortuna para a dama, ou, a ex-senhorita que ele mais amou e que não quis se casar com ele ... Casou-se com outro, quando ele mais a queria ...

Sabem, também, que tal fortuna, avaliada em muitos milhões de francos, era equivalente, em nossa moeda, a uns dez mil contos de réis .

Eu, assim de pronto, pra já-já, aqui comigo, não tenho os dez mil contos de réis. Mas, se os tiver e morrer solteiro, deixá-los-ei, em testamento, não para certa dama que mora longe de mim e que hoje faz a felicidade de um outro cavalheiro e respectivos filhos. Todos esses cobrinhos eu os deixarei para esse cavalheiro, o seu ditoso marido.

Sim, porque ele veio concorrer para a minha atual felicidade a de poder contemplar, gostosamente, o meu atual par de olhos corde-absinto. Sem outras responsabilidades ...

Agradecido àquela excelentíssima senhora, ex-dona do meu coração e ex-proprietária dos meus sonhos... E tu, meu “mistério”, meu amor, que só eu e tu compreendemos, procures não me obrigar a deixar-te, em testamento, alguma parte daqueles cobritos.

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Vê se me amas sempre muito e te portas coraçãomente comigo, senão, deixar-te-ei, também, muito dinheiro.

Agora estou assim... Virei pinta-braba. Sou feito o tal francês.

Virei “Lampião”, isto é, virei “Corisco”.

11 de setembro de 1938

Parada Mal Topada Há pouco tempo, aqui mesmo, neste meu canto, contei ao meu rutilante e destemido leitor que já fui um esportista medíocre.

O Astolphinho Delgado, o Marcelo Bonadero, o João Mendonça, o Ottorino Danza e outros, hão de se recordar que no nosso velho clube “Força e Coragem”, se eu era o mais jovem, não era o mais pixote dos seus componentes.

Em Pouso Alegre fui razoável meia-direita dos principais quadros de futebol, daquela cidade.

Ando a cavalo e caço razoavelmente.

No nosso Country Club, se eu não era dos primeiros, não era o último dos tenistas. E até num campeonato interno, ali iniciado e não finalizado, eu já estava lá pelo 4º ou 5º lugar — debaixo pra cima.

Ou detrás para diante.

Agora, como disse, também, há pouco tempo, os meus esportes prediletos são: carregar piano, moer vidro com os cotovelos e, talvez, daqui a pouco vender gasparinhos de loteria ou catar fichas nalgum clube com roleta, por aí...

Esportes a que nunca tive afeição, são estes: Nadar. Remar.

Motocicleta. Descer de elevador. (Pra castigar o corpo, já desci nisso, dos últimos andares do prédio Martinelli, em São Paulo e no edifício d'A Noite, no Rio). Máquina de escrever. Comer quiabo.

Conquistar senhoras casadas... Discutir com gente burra e besta.

E guiar automóvel.

Eu morava em Novo Horizonte, no estado de São Paulo, numa espécie de “república” de rapazes solteiros, nos fundos de uma farmácia.

Vindo recentemente dos Estados Unidos da América do Norte, ingressou em nossa “república” o doutor Oscavo Corrêa Netto, engenheiro formado naquele país.

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Como novidade, o novo “republicano” apresentou-nos, com entusiasmo, dois tremendos pares de luvas de box.

Ah! Foi uma festa! Todos queriam bancar o Jess Willard (campeão da época). Se todos queriam, — naturalmente, eu também queria fazer a minha fezinha na arte de dar murros.

Após algumas explicações do engenheiro: posição do corpo, guarda do estômago e coração, diretos, swings, round, knock-out, knock-down, etc... calcei as luvas.

Primeiro, fui lutar contra o dono da farmácia.

Tive sorte. Arrumei logo uma petelecada no pé da orelha dele, que ele cambaleou.

E veio feito em cima de mim. Pus-me em guarda e sentei um direito nele, que foi truco-fecha. Levou ambas as mãos ao rosto, virou-me as costas e ... tratou de mandar descalçarem-lhe as luvas.

Ah! Fiquei pensando que eu era o Joe Louis. E alegre e enxutinho, gritei logo : — Que venga outro valente!

E veio. Outro “republicano”, o doutor Antero Botelho Junqueira. Médico, natural de Leopoldina, aqui, de Minas Gerais.

Da minha altura. Franzino. Magrinho. Pesando, então, provavelmente uns dez quilos menos do que eu.

Olhei bem pra ele e disse cá comigo: esse, eu mato ele, no primeiro soco ... Tô até com dó dele ... Coitado!

Preparamo-nos. Em guarda!

O doutor Junqueira arregalou uns olhinhos brilhantes, faiscantes.

Deu uns passinhos de fox-trot e sentou uma lâmpada na batata de meu nariz, “seu” cumpadre !

Nossa Senhora! Ele deu-me aquela bolachada e eu só vi uma bruta estrela esverdeada me sair do naso!

Fui virando prum lado e “pedindo água”, e pedindo também pelo amor de Deus, que me descalçassem aquelas malditas luvas!

Deus me livre! Nunca mais olhei, sequer pra elas! Desisti, imediatamente dos milhares de dólares, que hoje ganha Joe Louis. E ainda, de vez-em-quando, ao me recordar bem daquela cena, “vejo” aquela bruta estrelão me sair da ponta do meu ainda doloroso apêndice nasal!

Meu heróico e maravilhoso leitor, esse episódio não é muito semelhante a alguns outros que nos ocorrem na vida?

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30 de março de 1939

Cura e Turismo Muito se tem falado e escrito sobre como se deva fazer a propaganda de Poços de Caldas. Há os que prescrevem seja ela feita, indicando aos candidatos a freqüência dessa cidade, exclusivamente as possibilidades de cura ou melhoria em sua saúde: a natureza físico-química das nossas miraculosas águas; a bagagem do nosso aparelhamento moderno para todos os tratamentos hidroterápicos.

Há os que chegam até a relegar para segundo plano a propaganda da cura, para fazê-la visando apenas a freqüência turística da estância, indicando e louvando o conforto, as belezas locais e a vida alegre e singularmente interessante de Poços. E só.

Estamos convictos de que a nossa propaganda deve ser feita pela classe médica local no que se referir aos meios de cura preferidos pela estância.

Mas, concluímos que, no ponto atual e até histórico da vida da cidade, toda a nossa propaganda deve ser “mista”. Cura e turismo.

Aliás ao tempo em que redigimos folhetos de propaganda de nossa Poços, no denominado Departamento Municipal de Propaganda, sempre timbramos em frisar a capacidade de cura das nossas águas e aparelho hidro e mecanoterápicos, do nosso clima especial de altitude, etc.

Eram, porém, enaltecidas e justamente encarecidas, todas as possibilidades de atração para as correntes turísticas nacionais e nas repúblicas do Prata, estas nossas principais clientes.

Escrevíamos sobre a linda cidade. Conforto. Clima excelente.

Passeios pitorescos. Higiene completa. Meios de comunicação fáceis, confortáveis e rápidos.

Precisamos que Poços seja conhecida como a grande, como a maior e melhor aparelhada estância de cura, da América. Precisamos que os doentes, de toda a parte, aqui estejam durante o ano todo.

(Muita culpa recai sobre muitos dos nossos distintos e ilustres médicos, no que respeita a ausência ou o rareamento da freqüência dos meses e frio. Eles é que desaconselhavam o tratamento balneoterápico em tal ocasião. Falta-nos competência para ajuizar do acerto dessa atitude. Todavia, com as instalações moderníssimas 78

de nossas Termas, julgamos que, no interior delas, tudo deve passar, como em setembro ou março).

Mas Poços de Caldas é hoje, no Brasil, uma das mais notáveis atrações para o turismo. Precisamos que ela seja consagrada como tal.

Poços, cidade de Cura e Turismo.

O turismo encherá os nossos hotéis. O turismo nos trará, e tem certamente trazido, mais dinheiro. É um grande e notável fator da melhoria de nossa vida econômica.

O doente convém-nos bem. O turista convém-nos bem.

Chamemos o doente. Mas puxemos o turista.

E, por que não dizer, o doente, quase sempre é, sorumbático, seguro e “econômico”. Dinheirinho contado para a viagem. Para o hotel. Para o médico. Para os “banhos”. Para a farmácia. E só. Nada de passeios, diversões ou gastos com as “novidades” locais.

O turista passeador, saudável, o gozador da vida, não. Gasta sempre. Em toda a parte. Deseja sentir tudo: cassinos, teatro, passeios, esportes, restaurantes, alfaiates, joalherias, bijuterias, barbeiros, engraxates, livreiros, tipografias, etc.

Façamos a propaganda “mista”: Cura e Turismo.

Poços de ontem era a cidadezinha onde havia umas fontes miraculosas que curavam muita gente.

Poços de hoje — maravilhemo-nos com a clarividência e supervisão de Antônio Carlos e Pinheiro Chagas, preparando esta linda terra para o conforto moderno da cura e para as delícias do turismo, ao construir o nosso palácio da saúde — que são as Termas “Antônio Carlos” — o magnífico Pálace Hotel; o maravilhoso Cassino; e ao beneficiar a urbe com os melhoramentos de ruas e parques, coroando tudo isso com a lindíssima Fonte Luminosa, que paga a pena de uma viagem para vê-la. — Poços de hoje, dizíamos, é também, a esplêndida cidade para passeios e recreio do corpo e do espírito. Para os mais alegres enlevos que o nosso “eu” requer.

Chamemos os doentes para o ano inteiro. Para o ano inteiro atraiamos o turista. Poços de Caldas poderia ser, ainda, a cidade de Repouso. Sim. Palavra notável para a nossa propaganda.

Mas, há muito barulho neurastenizante, absurdo, inútil em certas horas da noite e do dia, que impedem uma propaganda honesta, nesse sentido...

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Arquivo: Museu Histórico e Geográfico de Poços de Caldas Arquivo: Museu Histórico e Geográfico de Poços de Caldas

Parque “José Affonso Junqueira”, Pálace Cassino, Pálace Hotel - 1930

Vista Parcial da Praça Pedro Sanches - 1929

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Gente Nossa... Coisas Nossas...

Crônicas de 1937 a 1939 25 de julho de 1937

O Senhor Rochetti É possível que haja na cidade quem, como ele, seja tão boêmio. Filho de um bom médico veterinário, veio para o Brasil, ainda pequeno, em companhia dos parentes, italianos.

Pois esse interessante rapaz chegou a ser “artista de escavalinho”!

Andou por “Seca e Meca”. Pintou a saracura!

E, agora o nosso querido Rochetti é ótimo chefe de família.

Tem esposa e bons e inteligentes filhos. É proprietário de um dos melhores hotéis da cidade. O Hotel Rochetti. Afinal, fixou-se entre nós e é hoje bom burguês e bom cidadão. Quem não o conhece?

Alto. Forte. Vermelho. Belo corpo de atleta, pois que as lutas romanas ainda são seu “chá”. Um tanto calvo. Já beirando os seus sessenta. Mas não os demonstra. É ainda um jovem, na saúde e no espírito.

Galhofeiro e filósofo.

Na sua meia língua entre o italiano e o brasileiro, é uma alegria e uma diversão ouvi-lo.

Ele abrevia quase todos os seus assuntos, mesmo os mais sérios, como o “nóis-se compreende...”

“Sistema americano, roda da centrale e Grito do Piranga”...

Já célebres.

Sempre alegre. Sempre amável. Sempre obsequioso e jovial.

Irônico, a mais não pode ser! Não se pode conversar com ele sem estar com a pulga atrás da orelha... É danado de tudo!

Querem uma desbotadíssima idéia de suas engraçadas piadas?

Outro dia na portaria daquele conceituado hotel, após aplicar uma injeção de iodureto qualquer em um hóspede, um jovem farmacêutico disse a esse senhor: — “Todos os médicos daqui são muito bons. Mas, para o seu caso (uma moléstia no tubo gástrico) eu aconselharia”...

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Nisso chega o Rochetti. Braços cruzados. Fisionomia de “camaradagem”. Querendo ser gentil, “ajudando” a conversa.

O farmacêutico, depois de um “olá Rochetti”, continuou para o doente: — “... O senhor mande fazer umas cápsulas que contenham: sulfato de magnésia . Óxido de magnésia. Fosfato de sódio”.

Pois o Rochetti não se conteve.

Cortou de vez o assunto e disse num tom que só ele sabe dizer: — “Êh!... Nói-se compreende... Essa receita... É ô num é?

Nóis já se compreende... Só se fô pra fazê ispêio...”

Certa ocasião, ele me contou esta (falava-se em poesias, numa roda): — “ Pois eu sempre recitava, quando eu era solteiro: “Alta noite, quando tudo adormece, A vida me aborrece E no silêncio que desce, Eu fico a pensar em ti...”

E interrompendo isso, com o “ar” mais dele possível: — “Inveiz, hoje, casado, com filhos, eu recito assim: “Alta noite, quando tudo adormece A vida me aburrece E no silêncio que desce Me toca a pensar a quem devo...”

E, com mais galhofeira malícia: — “Nóis-se compreende... É o sistema americano. No fim é um buraco. E nada de grito do Piranga. Vamô jantá?... Hoje tem peixe do mar, camarão de bigode, passarinho escapado... já mandei destrinchá o papo do peru, porque só o papo que é gostoso”.

E de fato o hotel dele é muito bom.

15 de agosto de 1937

Capitão Zeca Junqueira Sua política verdadeira, sem agravar ninguém e mantendose severamente em suas opiniões, é viver, em paz com todos.

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Há poucos dias, segundo me contaram (porque eu, também, tenho andado um tanto melancólico) ele esteve meio doente. Deus o tenha curado, completamente.

Querem ver o capitão Zeca Junqueira contente, afora as coisas do honrado ambiente de sua família?

Depois de uma briguinha de galos, falem em caçada de onça, veado, cateto, ou paca, em que estejam o Pedrinho Zeferino, o Mário de Assis, o Nico Duarte, o Zé Rabello, o Olimpinho Franco, o doutor Caio, o Antônio da pensão Lopes e tantos outros companheiros “certos” pra uma “solta”...

O capitão é capaz de nem dormir! O gosto pela caçada e a amizade dos companheiros.

E por falar em pacas, há tempos foi a “turma” dele caçar as tais, num mato aí por perto: o capitão Zeca, o Pedrinho Zeferino, o Mário de Assis, etc, e outro, que eu ia me esquecendo, o Sebastião Generoso.

Soltaram a cachorrada. A “Diana”, logo deu rastro.

Tinham posto o capitão Zeca, por ser dos mais respeitáveis e dos mais exímios caçadores, na boca de um dos melhores “carreiros” (trilho feito por “bichos”) de paca do dito mato.

A “Cambraia” deu rastro. A cachorrada “levantou-se”. Deuse o toque. Uma beleza!

Uma paquinha jovem, viu mesmo, saiu para o capitão Zeca.

Este, distraído, no momento, mal teve tempo de atirar. A bichinha, após o tiro, rodopiou como que ferida, grunhiu e “ganhou” mato.

O capitão estranhou. Foi ver. No meio do escavado de chumbo, no chão, viu pêlos e pontinhas de unhas do animalzinho.

Achou graça. Lamentou que assim se rematasse a caçada. E, pachorrentamente, catou as pontas das unhas da paca e guardou-as em um cartucho deflagrado. Quando os companheiros chegaram, ele, calmamente, contou o sucedido e mostrou-lhes o “auto do corpo de delito”...

Passado meses voltaram todos os mesmos caçadores ao mesmo mato.

O Mário de Assis e Sebastião Generoso foram “estrumar” a cachorrada.

O capitão Zeca, no mesmo “carreiro”, isto é, no tal bom.

Rastro. Levante. Toque.

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E a “coisa” vem, novamente, pro lado do capitão Zeca!

Mas, no meio do “carreiro” fora do costume, apontam duas pacas! Uma novinha, na frente; e uma outra, com ares de matrona, atrás. Esta, bem maior, seria a mãe.

A paca “menina”, quando bateu os olhos no capitão, que estava de boca no “carreiro”, espingarda em pontaria, virou-se para a paca maior e disse assustadíssima: — Mamãe! Vamo sumi do mato, que o manicure tá lá, ôtra veiz!...

05 de setembro de 1937

Assunto Debatido...

Ao ler o último número desta “Revista” de 29 de agosto próximo-findo, deparei com a primeira nota: “A Nova Matriz”.

Reli-a. Sugeriu o articulista que se construísse a Nova Matriz no Largo dos Macacos.

Mas, ainda há tempo para se fazerem sugestões sobre o local para aquela construção? — pensei eu.

E não sem razão.

Há pouco tempo fiz um mal-traçadíssimo desenho em que “marcava” três locais na cidade, para nossa futura matriz ou catedral.

Apresentei-o à pessoa que pudesse dar sua abalizada opinião sobre o assunto.

Gostou de algumas das sugestões, mas achando que a execução seria dispendiosa, fez um “ar” de que não poderia aceitar, e mais, que o local seria o “velho”, isto é, o mesmo onde se acha a nossa principal igreja.

Coisa resolvida.

Mas, agora, em vista da referida nota de 29, imaginei: “posso até publicar as minhas três sugestões e... mais uma, quatro”.

Primeira — (secundária). Esquina do muro da antiga Vila Junqueira — atual Vila Estoril — em frente à Estação da Estação Ferro da Mojiana. Construção da igreja, em diagonal, em relação ao terreno, dando a frente para o Palacete Prates. Vantagens: praça jardinada, parte baixa central da cidade, prolongando-se a mesma para a zona do Country Club.

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Segunda — (secundária). Sopé da colina onde se acham os conhecidos “Chalés Procópio”, no chamado “Pasto da olaria”. É mais certo que, com o progresso de Poços, a cidade se prolongará bastante para aquela zona. Uma “ pequena” desapropriação...

Abrir-se-ia a Rua Pernambuco, esquina da rua Rio Grande do Sul. Aterros. Drenagens. (Na Itália construíram, há pouco tempo a Littoria e a Sabbandia, em terrenos pantanosos que, além de brejo, só davam maleita...

Como disse — aterros com drenagens da engenharia — teríamos mais uma linda praça no dito “Pasto da Olaria”.

Terceira — (principal). Sabem onde fica o chamado Armazém “Moreira Salles”, na nossa Avenida Francisco Salles? Pois aí, com alguma religiosa e bondosa concessão de seus proprietários, poderiam ser adquiridos aquele prédio e mais os outros (pequeninas propriedades) que lhes ficam nos fundos, à margem esquerda do Ribeirão da Serra. Se fosse preciso, mas talvez não seja, comprar-seiam os outros, até na esquina da Rua Santa Catarina.

Se é para “cobrir ribeirão”, cobrir-se-ia aquele no espaço compreendido entre o dito Armazém e a ponte do Mercado.

Que boa praça aí não ficaria! A igreja dando a frente para a Avenida Francisco Salles; fachada na linha da Rua Rio Grande do Sul. Em frente da matriz, ou futura catedral, um moderno jardim, com repuxos, estatuetas, lagos, bancos de mármore, árvores e flores.

Quarta — (e última). Os senhores Marçal dos Santos e Pedro Junqueira — claro que com a grande e reconhecida boa vontade — venderiam à comissão , por preço, mais ou menos “camarada”, os dois terrenos de sua propriedade, nas duas esquinas da Rua Padre Feijó, quase em frente ao Posto Turim. Extingue-se aquela rua.

No fundo, ponto de confluência com a Rua Ipiranga, seria construída a igreja. Em frente, para a Rua Junqueiras, se construiria o jardim.

E imaginem o quarteto impressionante da cidade, faltando somente uma bela escola: a Catedral, as Termas “Antônio Carlos”, o Pálace Hotel e o Pálace Cassino.

Tudo isso numa praça deslumbrante de flores árvores e relva. E quase em frente de tudo — a alegoria que toca as raias do transcendental, do espiritual, do inimaginável — a nossa deslumbrante Fonte Luminosa...

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12 de setembro de 1937

Crioulos Sabidos...

Há alguns dias eu ia subindo , à noite, a Rua Assis Figueiredo, com pouca vontade de rir.

Na esquina do Mercado estavam dois simpáticos pretos a conversar.

Enquanto eu passava, despediram-se. E a uns dez metros, um do outro, um deles exclamou: — Ô Bastião! Quar é o itinerário de amanhã?

E outro respondeu: — Uai! O itinerário - ucê já sabe: carça branca, palitó azur e paiêta...

— Iscuita, pergunta o primeiro, nóis tamo naquela bagunça, lá em São João?

E o outro com um jeito de quem leu os assuntos dos últimos jornais, sobre a sucessão presidencial: — Podemo í... Mas é preciso sabe aonde tá o dinhero...

Num dos botecos de Poços entra um banhista.

Sentados, por ali, diversos fregueses, próximos do balcão.

Encostado num dos portões, o Dito Marcha-Ré, já um tanto... róseo, um crioulo retinto e tão sabido quanto preto...

O banhista pergunta se tem caninha da boa.

Naturalmente, o botiqueiro diz que tem. O banhista manda pôr uns duzentos réis da tal...

Servido, pega o cálice e vira na goela o seu conteúdo.

E, depois de uma careta, acompanhada de um estado de língua e um estremecimento no corpo inteiro, virou-se para os presentes (sem ter posto reparo no preto, que lá estava encostado à porta) disse a frase chapa: — Não sei como é que negro bebe isto...

Alguns riram, um tanto para serem amáveis com o nosso forasteiro. Mas o Dito Marcha-Ré deu uma cuspadinha para a rua, virou-se também para os fregueses e retrucou, com o vozeirão grosso e o beição em forma de “o”: — Nego bebe porque gosta. E branco bebe pur num tê vergonha...

Dizem que o banhista está tomando banho até agora.

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19 de setembro de 1937

Ri, Que Esta Vida...

Muita gente que lê algum contador de pilhérias ou anedotas, pode pensar que ele as conta, só para que o público ria.

Parece-me que há engano.

Ele, o contador, quase sempre tem vontade somente de rirse das próprias pilhérias, ou dos risos e comentários dos outros.

Se me incluírem nessa honrosa fauna de humorista, muito bem. Se não, eu mesmo me incluo.

E o meu hipotético, destemido e valente leitor fique sabendo que conto alguma pilhéria ou piada, mais para vê-las em letra de forma, do que para bancar o palhaço para as meninasfamília.

Procuro descrever um episódio cômico, tal como se procurasse descrever uma tremenda tragédia. O que quero é me divertir, descrevendo.

Descrever qualquer coisa é estar de bom-humor. É divertir-se.

Os mais graves filósofos ou moralistas descreviam e descrevem.

E eu me lembrei daqueles belos versos, de não sei, neste instante, qual autor: Ri, que esta vida é uma comédia insana.

Consiste em rir toda a ventura humana...

E lembrando-me desses versos e escrevendo-os, veio-me à memória aquela pilhéria do moço que queria, por toda lei ser poeta.

Já sabem qual é. É velha. Velhíssima. Mas vou repisá-la.

Um rapaz tinha o máximo de vontade de “ser poeta”.

Julgava, porém, que metrificar, escrever os versos “certos” era escreverem-se “linhas” que rimassem e que fossem do mesmo “tamanho” e do mesmo comprimento.

Passou a mão na pena e escreveu, assim, em letras bem grandes:

Fazia tanto Vento Que apagava todas as velas da procissão do Santíssimo Sacramento

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Falando em poeta, veio-me também à mente, o que meu amigo, um jovem bacharel e brilhante intelectual, desempenhando elevado cargo em nosso Fórum, me contou.

Em Belo Horizonte, onde o meu amigo se diplomou, chega um indivíduo esquisito e fora do comum na redação de um jornal.

Apresenta ao redator um livro. E diz que é poeta, poeta futurista e universal... Abre-se o livro. Duas das poesias, quase textuais:

O Vagalume

O Burro

Uma noite Sonhei que era Um vaga-lume.

Que coisa besta, A gente sonhar Que é vaga-lume...

Certa noite Andei também sonhando Que era burro.

Devorava feixes e feixes de capim.

E dava coices, muitos coices.

Muitíssimos coices...

Fiquem comentando...

26 de setembro de 1937

Talvez, uma crônica social...

Quem não viu por aí, modestamente, acompanhando procissões, passeando de charrete, visitando enfermos humildes e pobres, aquela a quem todos chamavam “a princesinha”?

E era, de fato, uma princesa de ilustre e famosa casa de Orléans e Bragança. Da corte do nosso querido e saudoso D. Pedro II. A “ princesinha” era Maria Tereza de Orléans e Bragança.

E, agora lhes conto: uma dama — a mais alta e ilustre dama do Brasil republicano — está em Poços.

Todos já sabem quem: Dona Darcy Sarmanho Vargas, distintíssima e digníssima esposa do nosso atual Presidente da República.

Quem não conhece, em nossa esplêndida cidade, a caridosa e bondosa senhora?

A sua simpatia e seus atos são proclamados na Poços de Caldas inteira.

Simpatia está no seu rosto sempre gentil, sempre sorridente. Nos seus olhos claros e meigos.

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Caridade e bondade estão no que ela tem feito para o bem dos desamparados, em nossa estância. Lembrem-se, sempre, da nossa Santa Casa de Misericórdia.

E, para mim, que terei que morrer dizendo que Poços de Caldas é a mais encantadora cidade do mundo, a cidade-sorriso, a cidade-esperança, a cidade-miraculosa, vejo Dona Darcy, desde a sua segunda e espontânea “temporada” em minha cidade, como uma das nossas mais prestigiosas e eficazes propagandistas.

Dona Darcy tem sido, com as sua viagens que nos honram, distinguem e aprazem, a proclamadora das virtudes, da beleza, do conforto e do bem que se encontram em Poços de Caldas.

E, claro, não é necessário que a ouçamos.

Basta ler-se, de vez em quando, a palavra Poços de Caldas, em sessões destacadas e em tipos bem claros e visíveis, noticiando a sua chegada, a sua estadia ou a sua partida para, em ou de nossa estância.

Pois bem. Só eu, que tenho andado, já de há algum tempo, um tanto melancólico — sei das visitas carinhosas feita por aquela jovem e simpática princesa e pela esposa do Presidente do Brasil, a alguns lares modestos da nossa gente. Visitas de conforto a enfermos quase desconhecidos e humílimos.

A simpatia, a amizade, a bondade e a boa-vontade para com a nossa gente, o nosso povo e nossa religião, deverão cativar nossas almas.

São duas grandes desinteressadas e significativamente modestas amigas de todos nós.

E, diante de tudo isso, na humildade desta “minha” coluna, agradeço, de coração, o que elas fazem pelo bem desta nossa adorável e dadivosa Metrópole da Cura, sugerindo ao nosso povo que as proclame, deste momento em diante, mesmo em silêncio, nossas conterrâneas honorárias.

03 de outubro de 1937

O Zé de Almeida Quando se fala em Zé de Almeida, em Poços de Caldas, todo mundo já sabe: é o Zé de Almeida “da prefeitura”. Isto é, o Zé de Almeida pai, porque ele tem um filho que lá também o auxilia e que tem o mesmo nome.

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Ide à prefeitura, se não conheceis bem, e o vereis.

Aparenta uns cinqüenta anos. Baixinho. Franzino. Meio corcunda. Bigode preto, aparado. Olhar, o mais malicioso possível...

Talvez seja dos espíritos mais jovens da prefeitura, sendo ali um dos mais velhos na idade e no seu cargo.

Sempre alegre. Nada se diz a ele, que não venha, logo a “retruca”...

Vai se aposentando. Falta pouco tempo para que ele complete trinta anos de serviço à nossa municipalidade!

Sempre modesto, humilde e sempre “camarada” para com os colegas e público em geral.

Creio que, desde antes de Escobar, ele já era funcionário municipal.

E quando a gente lhe pergunta há quanto tempo está na prefeitura, o nosso Zé de Almeida, aliás eu já ia tardando nisso, nos olha com seu jeitinho malicioso e, com a sua voz engraçada, diz: — Já repassei tudo quanto é prefeito daqui de Poços...

Mas o que eu gosto é quando um funcionário, seu superior, naquela repartição, tarda um pouco. E, ele, na sua mansidão simpática, aproxima-se da gente e pergunta: O fulano ainda não veio? (Mesmo o prefeito). Pois, diz ele: — “vou dá uma chamada nele...”

E, com o modo mais cômico deste mundo: ... e não admito réplis! (“Réplis”, ele quer dizer: réplicas...).

Há pouco tempo, após a recepção de uma “batelada” de folhetos de propaganda de Poços, dei-lhe um, para que ele desse a “sua opinião” sobre o nosso trabalho.

Ele olhou, olhou e, depois, com a voz grossa e o olhar pequenino e “gozado”: — “Num tô gostano não... Oceis diviam fazê nesta capa o seguinte: um retrato do Rochetto (que é um homenzarrão, e o Zé que é pequenino) e o outro “de mim”, de carçãozinho. Nóis dois juntos.

Coisa colorida. Bonita...”

E, apontando com o dedo, para a capa da “revista”, nos lugares onde deveriam estar o outro e ele, disse: 90

— Embaixo do Rochetto, ocêis punham: Este tomô banho em Poços... E em baixo de mim: Este não tomô...

Eu aproveitei a sugestão do nosso Zé...

10 de outubro de 1937

Notável !

Já um bom e inteligente amigo, hoje advogado e desempenhando elevado papel em nossa comarca, me houvera dito que, em certa capital de um certo estado, muito nosso conhecido, o termo notável era uma verdadeira praga.

No ano passado, chega a Poços, entre outras muitas, desde meninos e garotas, como os chamados Pioneiros Paulistas: até famosos jornalistas de São Paulo e Rio; uma “caravana” da dita “certa capital”, como aqui chegaram outras muitas, formada por estudantes de medicina e chefiada por um certo Solano Lopes da Silva Rodrigues.

Essa caravana foi, como igualmente todas as anteriores que aqui nos visitaram, tratada a vela de libra pela prefeitura.

Nós, nos incumbidos, como era normal, de recebê-la e tudo fizemos para a satisfação geral.

Quem nos conhece de perto ou “muito intimamente” (porque somos um pouco... distantes...) sabe que temos uma discreta dose de elegância, discrição e bom-humor; para não sair de uma certa “linha”, ou seja, dos nossos princípios...

Recebemo-la na gare da Mojiana, com a maneira mais delicada possível e os encaminhamos para o excelente Grande Hotel desta cidade, à expensas da prefeitura e com as nossas cordiais visitas, a todo momento, para saber “se estavam satisfeitos”.

Aliás recebemo-los até com um certo tédio e enfaro, visto que é das coisas mais “paus”, a gente semanalmente, ter que mostrar, meticulosamente, todas as dependências das Termas, do Cassino, do Pálace Hotel, dizer como funciona a Fonte Luminosa.

Levar uma turma quase sempre indiferente, ou pensando em outras coisas, à Barragem, ao Country Club, à Cascata, à Caixa D'água, etc, etc. Um pessoal que só faz perguntas bestas sobre as belíssimas coisas que lhe são mostradas com delicadeza e sem pretensões.

Acostumados que somos, como já ficou dito acima, a tratar com crianças, com grandes jornalistas, interventores, grandes 91

políticos (o Cerrutti hoje é trunfo, em Berlim), famosos cientistas ou embaixadores — não seria aquela caravana (reatando o fio da meada) que nos estontearia com seu brilhante ineditismo.

Como também ficou esclarecido, foi recebida decente e discretamente.

Andamos por aí tudo, mostrando-lhes o que temos apresentável. Fomos até, num sábado, à tarde ao nosso ótimo Mercado Municipal.

Ali conversávamos com uma meia-dúzia de honrados caipiras, entre os quases o Janjão do Mio-Verde, que prestou bem atenção na conversa o pessoal da caravana.

E foi quando os meus ouvidos se “encheram” com a expressão notável, que pululava em todas as bocas dos alegres caravanistas.

Por qualquer coisinha ou acidente sem “mais a mínima” importância uma dúzia de notável era exclamada com a mais antipática entonação pelos ditos estudantes.

E o chefe, o tal professor Lopes, às vezes, quando não pronunciava “incroyablement” — notável!, (com til no a) e o pessoal já havia saturado o ar de notável!, ele então, para não ficar atrás, dizia: notabilíssimo!

Essa gente foi embora. Nada mais poderia haver de anormal, não fora uma invencione do tal professor. Um pouco de injustiça e... como direi?... falta de verdade...

Chegada à moderna capital do Estado, o homem para fazer “blague” e contar importâncias, disse a um conhecido jornalista que era uma chantagem o tal negócio de embaixadas de estudantes, com tais ou quais nomes (a embaixada).

E o jornalista publicou no seu jornal o caso: a caravana do professor Solano saiu da capital com o nome do governador do estado, mas quando o trem brecou na gare de Poços, o representante, no caso eu, do Prefeito, afobado, embarafustou-se pelo vagão a dentro, depois de haver percorrido com a cabeça, janela por janela do carro e, afinal, encontrando-o, perguntou-lhe se estava falando com o chefe da “Embaixada Assis Figueiredo”. Ia ele responder que não, quando um dos estudantes o cotucou e lhe deu a entender que devia dizer sim e foi o que ele fez, e isso foi o motivo de serem muito bem tratados aqui.

Os leitores acreditaram? Pois nas eleições municipais de junho de 1936, o jornal do partido oposicionista daqui transcreveu o tal artigo, tentando ridicularizar-nos e à municipalidade.

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Não nos incomodamos com isso e nem uma linha escrevemos, ou uma palavra dissemos sobre o tal assunto.

Estávamos meditando sobre o quanto é “vã a gratidão dos homens”, quando, num sábado, há poucos dias, entramos numa das dependências do Mercado Municipal.

Estava lá o Janjão do Mio-Verde, conversando com um seu companheiro de “mercadorias”, também da roça.

O outro lhe dizia: Pois é, sô Janjão, esse frango tem quatro meis e é maió do que aquele carijó, que já tem quaje um ano...

O Janjão com uma certa “importância”, cuspiu pra uma banda, coçou com o dedo sujo a barbicha rala e disse com a maior naturalidade: Notável!

Foi o que aprendemos com o professor que, aliás, também fez, no salão do Cassino, uma conferência sobre “O Amor em antigas terras baianas”.

14 de setembro de 1937

Aplique-se “el cuento”.

Outro dia, conversando com o compadre Jerônimo, que é sabido como trinta, veio à baila o assunto político do momento: a sucessão presidencial, as próximas eleições de 03 de janeiro. Se Deus e mais alguém quiser, isto é: o Exército, a Marinha e um certo hominho meio gordo, meio baixo de estatura, meio risonho, que mora atualmente num palácio, tendo sobre a principal platibanda umas aves artificiais, ditas de rapina, a que damos o nome o nome de águia.

Prosa vai, prosa vem, o compadre, com um gesto e um “ar” de descrença me disse: — quá, compadre. Eu ando desiludido de política. E agora, ainda mais.

Eu lhe perguntei: — Mas, por que, compadre Jerônimo?

E ele: — Esse Getúlio desconcerta a gente... Ele é danado!

— Mas, o que há, compadre?

O compadre Jeromo cuspiu pr'uma banda, alisou o cavanhaque com a mão em forma de canudo e me contou esta: 93

— Uma veiz um fazendeiro muito rico, morreu e dexô um testamento ansim, pra treis herdêros; além da sua fortuna em dinheiro e terra, bem distribuída pra todos: 17 cavalos pra serem “divididos” pelos tais três. Pro fio dele, a metade ou ½ dos dito animal; pro sobrinho, 1/3 (um terço) e pro administradô, 2/9 (dois nonos) dos tar cavalo.

Encrecáro os herdêro. Pois cumo havéra de se fazê pra distribuição? Não tinha jeito! Metade de 17... Um terço de 17... Dois nonos de 17... Não era pussível! E, nisso, passa um vizinho amigo do pessoá, montado num bão animá. Informado do assunto que intrigava os três herderos, cortô a cunversa deles: - “Pois eu arranjo tudo. O meu cavalo entra na conta da herança.” Agora, ele com os 17, soma 18.” E distribuiu ansim: 09 cavalo pro fio (a metade); 06 cavalo pro sobrinho (um terço) e 02 cavalo pro administradô (dois nonos) de 18...

Feito isso o bão vizinho pegô o cavalo dele, amuntô e seguiu viaje... Os herdero ficaram munto satisfeito. Cada um com sua parte, dereitinho. E o compadre Jeromo com um risinho malicioso, perguntou-me: — Que tar, se o sô Presidente, amuntado no tar cavalo — a presidência — fizé a mesma coisa que o vizinho que apasiguô a questão dos herdêros?

Reservo-me o direito de não dizer o nome de cada um dos três herdero... Isso é cá comigo.

21 de novembro de 1937

O Novo Humorismo Sentimos e dizemos sempre que o espírito dos anglo-saxões, isto é: ingleses e americanos do norte; certos canadenses e irlandeses, etc, é único, inimitável, sui generis.

Uma pilhéria muito engraçada para um sueco, dinamarquês, um norueguês, um prussiano, pode não ter, para nós brasileiros — o mínimo sabor.

Aliás, isso já foi muito bem descrito e era motivo para mui sérias cogitações dos eruditíssimos senhores: Conselheiro Acácio e Mr. Lapalisse...

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Mas não será de todo mau, se lembrarmos ao nosso intemerato e sádico leitor a tal pilhéria do menino que era “tesesperado porr comer xabuticabas”. Subiu numa árvore e não comeu nem uma jabuticaba...

— Por quê? Pergunta o ouvinte ao alemão que contava a anedota.

— Oh! — exclama o alemão — pois a menino subiu num eucalyptus!

Brasileiro não conta caso desse gosto, como “invenção” nossa. Não percebe a finura, a graça e o legítimo humor.

Ele tem o seu, isso é, possuímos o nosso senso de humor.

Creio até, que, com toda nossa exuberância, toda a calidez do nosso temperamento, temos em certas “tiradas” muito mais graça do que os nórdicos da Europa e da América.

Há uma coisa que perdemos para eles. Não somos muito finos. No geral, somos muito bandalhos para contar qualquer coisa. É rara uma pilhéria à inglesa entre a nossa gente, principalmente entre os poucos letrados. Quase sempre o brasileiro abre a boca para contar uma “das suas” - e vem porcaria na certa. E, muita vez, cada porcaria engraçada...

Bom, vamos parar. Estou “conversando” demais. O que eu lhes queria contar era o seguinte, se ainda houver alguém que não o saiba: excepcionalmente, brasileiro pode contar ou inventar “casos” com o mesmo gosto da gente fina e fria dos nortes europeu ou americano.

Eis um deles.

Há pouco tempo, li num jornal qualquer, uma anedota atribuída a camponeses, americanos do norte.

Pois eu já a ouvira no sertão de São Paulo e de gente que não é possível ou crível haja folheado Swift ou Mark Twain.

E é isto, com a minha sensabedoria do costume: O Zé Profiro estava capinando uma roça, longe de sua morada. De repente, esbaforido, cansado, suando, surge-lhe um seu vizinho e pergunta-lhe aflito: — Cumpadre, a sua muié tá sozinha in casa?

— Tá, responde-lhe o Zé Porfiro.

— Pois, cumpadre, eu vi agorica memo uma onça pintada, do tamanho de um bezerro de um ano, pulá a jinela da sua casa, na cozinha!

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E o Zé Porfiro cuspindo pr'um lado e com o máximo de fleuma: — Vacê oiô bem, cumpadre? Reparô se a onça entrou na mia casa por sua livre vontade dela?

— Naturalmente, lhe disse o espantado vizinho.

— Pois antão — diz o Profiro — ela que se afomente, purque a muié, hoje, não tá de brincadeira. Eu não me responsabilizo pelo couro da trôxa da onça...

E continuou, calmamente, a capinar.

13 de fevereiro de 1938

O Circo de “Scavalinho”.

Na minha última xaropada nesta coluna da “Revista” — falei em “plantar bananeira”.

E falando em plantar bananeira, lembrei-me da minha infância que, aliás, não faço nenhuma questão que “os anos tragam mais”, como queria o desventurado Casimiro de Abreu.

Lembro-me do meu “circo de scavalinho”, que era como todos os outros. Era circo de “scavalinho”...

Eu morava num lugar pequeno, de Minas. Teria uns dez ou onze anos. Meu pai era comerciante. Com loja de fazendas e armarinhos. Não havia estrada de ferro no lugar.

— O secretário já tá aí! A companhia vai chegá!...

E chegou o secretário, figura pernóstica, falante, “importante”. Admiração geral do povo pela sua pessoa.

Marcação do circo no largo. O “largo” da matriz já se sabe.

Eu — pombeando tudo...

Chegaram, também, os primeiros carros de bois, puxando estacas e os primeiros, ou últimos, funcionários da companhia, e tábuas e mastros em pedaços desmontáveis e argolas e ferramentas e tintas e carretilhas e cordas e bolas e panos e panos e mais panos e caixas que pareciam, para mim, a de Pandora... E eu, ali, em roda de tudo.

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Marcado o lugar do circo, iniciou-se a construção do mesmo.

Em carros de boi ou a cavalo, chegou o pessoal da companhia. Diretores, secretários e respectivas famílias foram para casa de aluguel de fachada razoável, na rua principal. Palhaço, amarra-cachorro e outros, foram para casinholas à toa, das Rua de Baixo e do Sapé...

Ah! Com que orgulho eu dizia a um companheiro menos sabido, apontando, no perímetro do futuro circo, algum sujeito de cara raspada: - Aquele me pediu a trena. Eu não sabia o que era trena ( que estava no chão). Sabe o que ele fez? Disse: Oh! “Seu” coió. Isso é carretilha. Trena é aquela rodinha de couro ali...

E tinha o “Ogusto”. O Ogusto era um crioulo dos seus vinte anos. Era da companhia. Mas o Ogusto conversava conosco. Era bom para nós, a molecada.

E tinha ele (coisa engraçada) a cabeça raspada só na parte de trás.

O Ogusto gostou de uma cozinheira lá de casa, também preta.

E ele me procurava, entre os moleques. e me dizia: - “Dá lembrança para ela... Fale que eu gosto muito dela.” E eu falava mesmo. E ela me mandava “agradecer e retribuir”.

E havia uma coisa: a Dirce, a moça do trapézio. Ah! Meu Deus! Eu fiquei louco por causa da Dirce (ela teria uns vinte anos, e eu, como já disse, dez ou onze). Mas o Ogusto era criado deles... E tome laranja pro Ogusto. E laranjas de qualidade, do quintal da nossa casa. Mas, desse lembranças à Dirce”...

Que palavras esquisitas: acrobata, estréia, malabaristas, turnê, trupê...

E o palhaço - enfiado numa sunga amarela com trevos pretos, um chapéu de feltro vermelho, afunilado, no alto da cabeça montava em posição invertida do comum dos cavalheiros, de costas pra frente, o velho e mansíssimo cavalo “russo” do João Fernandes. E era aquela cantilena, entre ele e a molecada, que o acompanhava pela vida afora: — Hoje tem marmelada? — Tem, sim senhor! Hoje tem goiabada? — Tem, sim senhor! Óia a nêga na janela! — Tem cara de panela! — Óia a nêga no portão! — Tem cara de leitão!

E eu com meu pessoal com medo de me ver atrás do palhaço.

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E de cruz na testa, com tinta para “ganhar” a entrada... E eu tinha que lavar a cruz no chafariz da esquina...

Estréia. Banda de música. Pastéis. Bolinhos. Delírio do povo.

Os candelabros acesos com luz de carbureto. Bico por bico. Entrada do pessoal da companhia. De dólmãs verdes, cheios de coisas douradas e calças vermelhas. O moço das argolas. O palhaço.

Pilhérias com o seu Adriano. E violão e lundus e modinhas, depois...

Depois... ela, a Dirce!... No trapézio. Linda! Tão meiga! E o jeito dela passar os pesinhos na bandeja de madeira que continha breu em pó?... E o cachorrinho amestrado?... A pantomina: “João Bobo”...

E o circo foi-se embora! Chorei quando os últimos carros-deboi sumiram na virada do morro longínquo...

Lá se ia o Ogusto. Mais doída, porém, era a lembrança de Dirce, “a moça do trapézio”...

Chorei. E fui ver entre os sinais da estaca do circo a forma perfeita, ainda, do picadeiro, divisada num círculo feito com serragem de madeira.

Era aqui que eu sentava com papai e mamãe. Era aqui que Dirce pegava na corda para subir no trapézio. Era aqui que o Ogusto (no raspado de sua cabeça, pintava uma careta horrenda!) era tão engraçado. (Mas não falava nada). E tudo se acabou! Tudo foi-se embora!

Ah! Circo. Meu lindo sonho de criança.

Tu foste a maior, a mais emocionante, a mais atraente das minhas ilusões!

Que vontade doida eu tinha de sair pelo mundo, com a Dirce, o Ogusto e aquela gente toda da companhia. Ser malabarista! Ser aplaudido! Amar a Dirce...

E lá se foi o meu lindo circo! A minha mais pura, mais inocente e mais gostosa ilusão. Eu não sou mesmo “de circo”...

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Arquivo: Eneiva Franco Arquivo: Eneiva Franco

Escola Distrital de Campestre - 1911 “Grupo Velho”

Casa Ferreira propriedade de Alexandre Dias Ferreira Rua Cel. José Custódio - Campestre - 1911

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27 de fevereiro de 1938

Um Grande Propagandista de Poços.

Quando sair esta nota, com certeza já deverá estar entre nós, o grande presidente Getúlio Vargas. Escrevo em 20 de fevereiro de 1938.

Está de parabéns o nosso povo. É-nos muito auspicioso, honroso e importante para nossa vida econômica, social e política essa preferência de Sua Excelência por Poços de Caldas.

Que venha o doutor Getúlio Vargas - sempre que possa honrar a nossa linda estância com a sua amável presença.

E Sua Excelência, com essa propaganda tácita e espontânea, mostrará ao país inteiro e quiçá às nações estrangeiras) o quanto vale esta Metrópole da Cura, como clima e como cidade, proporcionada de todos os recursos confortáveis para a saúde e descanso.

Também, da minha parte, thank you.

06 de março de 1938

O Juca Sabido Mora por aí. Sabido como ninguém.

Outro dia ele, que é roceiro, mas não perde festa na cidade, veio assistir o Carnaval, aqui. Mora por aí, em algum sítio. Ele é liberal, tem traquejo de cidade e não se veste muito caipiramente.

Tarde da noite. Após o corso, deu fome no Juca Sabido.

Andou pela cidade. Procurar “bóia” mais delicada, com mulher e os filhos.

Entrou num dos restaurantes do “centro”. Garçom.

Gabinete. Espera. Comida péssima! O Juca estranhou. No fim da ceia pediu a nota. 27$800. Por três bifes e uma pêra? Três bifes horríveis! A pêra quase podre! A água morna, porque ninguém pediu bebida de medo do preço.

Tirou a carteira do bolso, com um suspiro, e deu ao garçom 40$000 e retirou-se, com o seu pessoal, — “Ficasse com o troco”...

O garçom tonteou! Era gorjeta fora do comum .

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No outro dia (último de festa), entra no dito restaurante o Juca Sabido, com o seu pessoal.

O garçom (o mesmo) quase disfarçou, por ficar pra-lá-pra-cá pra atender o coronel Juca.

E tome “tagliarine” da melhor! E mais isso e mais aquilo! E segue uma cervejinha “bem gelada”. Ou um “vinho toscano do legítimo!” Ou “freguês de raça! Segue um zabaion com ameixa estrangeira!” Tudo do melhor e do mais fino.

Terminada a refeição veio a conta: 43$700. O Juca deu uma nota cinqüenta. O garçom trouxe o troco de 6$300, com todas as mesuras, num prato muito chique...

Juca pegou os seis mil e trezentos réis, enfiou-os no bolso da calça e foi saindo. O pratinho ficou limpinho, sem nada.

O garçom desapontou-se. E perguntou-lhe: — “Coronel”, nada hoje?!

O Juca pegou um níquel de 200 réis e o pôs na ponta da mesa.

Novo desapontamento do servente que, ambicioso, lhe perguntou: — Mas, “coronel”, será possível?

E o nosso Juca: — Este duzentão tá pagando a gratificação da janta de ontem.

Agora, o dinheirão que eu deixei ontem, de grujeta, tá pagando o bão serviço de hoje... E retirou-se, com a família.

27 de março de 1938

Com o Doutor Martinico Mourão Com você, Martinico. Você que é capaz de nem ler ou tomar conhecimento destas linhas, porque você é ocupadíssimo em sua grande e nobre profissão: médico e bom. Médico e mocinho. Médico e querido de todos. Médico de grande fortuna, mas sem nenhuma ambição de fortuna. Desculpe, Martinico. Comove-me a sua mocidade simpaticamente jovial e a sua jovialidade simpática e quase infantil, mas enormemente boa. Você, Martinico, que é justissimamente, o Presidente da maior entidade esportiva de Poços de Caldas, a Associação Atlética Caldense.

E é por isso que vai isso a você.

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Há poucos dias, realizou-se aqui, no estádio “Chalé Procópio” uma partida de futebol entre um quadro de São Paulo, se não me engano Estudantes F. C., versus selecionado de São João da Boa Vista e Poços de Caldas.

Eu, um tanto arredio das coisas do futebol, ao ter notícias de tal, me comovi. Então, “Selecionado” de São João e Poços?!

Ora, onde a “inimizade” entre as duas, aliás, bonitas e gloriosas cidades? Inimizades proclamada, principalmente depois de 1932.

Que beleza! Numa disputa esportiva, claro que amistosas, São João da Boa Vista e Poços de Caldas contra um “inimigo comum”... Gostei.

Agora, doutor Martinho de Freitas Mourão, meu caro Martinico, se tal disputa se realizou em “nosso” campo, com o melhor dos êxitos, promova um novo encontro ou embate, entre aquele ou outro qualquer quadro paulista ou mineiro, e um selecionado sanjoanense e poços-caldense a realizar-se em São João da Boa Vista.

Você, no terreno do esporte e da boa vizinhança, realizará um grande gesto de aproximação entre todos nós de São João e de Poços.

(E quem sabe se você já não estará fazendo ou pensando isso?)

Cremos que, após simples partidas futebolísticas, fortalecer-se-á a necessária amizade esportiva, visto que a social e comercial nunca deixou de existir entre as duas importantes cidades.

E nós, de Poços, acompanhemos esse moço tão simpático, tão dedicado às nossas coisas; tão salutarmente risonho e bom: o doutor Martinico — bom médico e dedicado presidente da A. A. Caldense — no que ele fizer pelo nosso esporte e pela maior aproximação comercial social e esportiva, de todos nós do sul de Minas com o povo da divisa do grande Estado de São Paulo.

24 de abril de 1938

A Dupla Vivaldi e Villela Sou insuspeitissíssimo para escrever o que segue.

Todos os que comigo conviveram em Poços, de 1930 a esta data, sabem da intransigente, inflexível posição antagônica, 102

embora, até hoje, em nada afetasse a nossa estima e consideração pessoal, em que estive frente aos dirigentes da Companhia Brasil de Grandes Hotéis.

Primeiro, na rumorosa e já famosa questão da concentração do jogo no Cassino. Segundo, em diversas ocasiões de definições políticas, em que eu, eleitor fosforérrimo, infelizmente estive contra eles — na política nacional, por princípios; na municipal, por princípios e disciplina de funcionário do município.

Na questão do jogo, eu fui o primeiro, e aí está a coleção da Revista de Poços de Caldas, que escreveu as primeiras palavras para o público, inicialmente, discordando de tal concentração — devido ao fracasso da recém-transcorrida Estação de Março e, ao depois, alcançado, francamente, de frente, o famigerado caso.

No segundo, é do conhecimento geral o meu andume pela então situação da nossa política municipal.

Quantas vezes, na redação da Revista, ou nos salões do Pálace, mantive discussões veementes, ou com o senhor Vivaldi Leite Ribeiro ou com o doutor Ricardo Villela, sustentando meu ponto de vista sobre a concentração do jogo, ou em defesa de qualquer feito da administração pública local.

E é por isso que eu, hoje, encaro o senhor Vivaldi com um justificado temor. Certo dia ele, ao fim de nossa perrenga, na redação, levantou-se e, com aquele seu todo dominante, me disse: “Pois, seu Léo, se nós perdemos essa nossa questão — a demanda com o governo do Estado — na derradeira instância, pode estar certo é o comunismo que já terá tomado conta do Brasil.”

E não é que ele, o senhor Vivaldi ganhou mesmo?

Ganhou e, honra e justiça sejam feitas, não tem usado e tampouco abusado dessa vitória. Tem-se portado com o máximo de discrição e sobriedade, em pleno triunfo, propondo acordos muito possíveis (pelo poucos sacrifícios que acarretam ao Estado, à cidade e ao povo), sem nenhuma ganância ou exigência.

E, como estou esplendidamente à vontade para escrever estes rabiscos, vou dizer mais: gostei das varandas envidraçadas do Pálace, que de certo modo, muito beneficiaram a estética do edifício. Gostei do novo Jardim de Inverno que o doutor Villela fez construir-se ali. E não gostei nada daquela caixa sobre o telhado do prédio, parecendo uma espécie de pombal. Talvez uma pintura adequada disfarce aquilo, em harmonia com o estilo do edifício.

Sendo o Pálace Hotel uma verdadeira cidadela dentro de Poços de 103

Caldas, penso que o comércio, em geral, da cidade, deve ser beneficiado com as despesas desse colossal navio-fixo, que é esse imenso e esplendidamente organizado e dirigido hotel.

Mas, eis-me no que eu queria chegar. Outro dia, aproximando-me da janela do quarto, onde, há anos e fumaça, ando curtindo dissabores de uma enjoativa e chata moléstia, avistei, nos lados da capela de São Benedito, um povão trabalhando numa nova estrada e sobre uma espécie de esplanada, bem no cocuruto do morro que faz fundo para a igrejinha.

Longe das rodas políticas e sociais da cidade. Longe da opinião oficial ou popular, achei aquilo simplesmente esplêndido!

Extraordinário! Depois soube que era obra “do pessoal” da Cia. Brasil de Grandes Hotéis.

Não resisti mais. E estou alinhavando isto.

Essa dupla Vivaldi e Villela é insuportável! O senhor Vivaldi chega do Rio e olha para Poços. Chama o doutor Villela. Sentam-se em suas poltronas e sonham qualquer coisa de útil, bom e interessante para a cidade. Sonhada que seja, a ação começa e se completa, sob a balada do impenitente trabalhador, doutor Villela, enquanto o senhor Vivaldi embarca para o Rio e vai, novamente, com descortino, cuidar dos interesses superiores da sua grande empresa.

E do sonho lucra o patrimônio da cidade. Lucra o comércio e, sobretudo, comoventemente lucra o operariado de Poços, que assim leva sempre o seu feijãozinho para casa, escapando do nosso pequeno, é certo, mas doloroso chomage, igual a todos os outros...

E o doutor Villela não descansa. São as obras no Pálace, do Quissisana com as suas captações de águas termo-sulfurosas e ferruginosas e seu modelar aviário. Sua esplêndida chácara de hortaliças. A magnífica piscina. E todos os demais melhoramentos e embelezamentos que vêm transformando aquele sítio num dos mais modernos e encantadores recantos da cidade.

Agora — sobre aquele carrascal que cabeceia a capela de São Benedito — dizem-me vão construir um belvedere ou coisa que o valha, já com magnífica estrada de automóvel, que ladeia pitorescamente o morro e finaliza no platô do belvedere, de onde se goza deslumbrante panorama da cidade. É assombroso! Só mesmo dessa dupla batalhadora, progressista e clarividente poderia vir tal! Qual dos nossos capitalistas teve a idéia de fazer aquilo! Ao que eu saiba, nenhum.

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Até eu, impenitente sonhador, que já apresentei até ao prefeito municipal uma sugestão para que a prefeitura desse os altos do morro de Santa Cruz (próprio municipal) a quem quisesse ali construir um grande hotel, com a condição de também construir um elevador, como o da Bahia, que se iniciasse nos fundos do Cassino “Ao Ponto”. A vantagem para um construtor seria o terreno gratuito e a perpetuidade da isenção de todos os impostos ou taxas municipais — até eu, dizia, ainda não tinha pensado na belíssima obra que o pessoal, do Pálace Hotel está realizando sobre os até então cabeços de montes pedregosos e adustos, que dominam Poços daquele lado do oriente.

O operariado da cidade não pode ter de que se queixar dessa dupla harmônica, simpática e inteligente, que se completa e grandemente o beneficia.

Sejamos justos e razoáveis. Expressemos publicamente a nossa admiração e entusiasmo pelo que vem fazendo a Companhia Brasil de Grandes Hotéis, em nossa amada e linda estância.

Eles estão, como já disse, enriquecendo, embelezando, ilustrando o patrimônio da cidade, ao mesmo tempo que matam a fome de centenas de criaturas.

Estou vendo que a dupla é mesmo peituda e do barulho.

Claro que defendem também seus interesses. Assim todos defendessem seus interesses dessa maneira: embelezando uma cidade e dando serviço ao sem trabalho.

Parabéns à cidade. Parabéns ao povo. Parabéns ao operariado de Caldas. E parabéns aos senhores Vivadi Leite Ribeiro e doutor Ricardo Villela.

01 de maio de 1938

O Padre Coriáceo O padre Coriáceo Cammelo da Silva Muar...

Que trabalho ele deu aos seus e aos seus professores!

Não era propriamente o que chamamos burro. Não era nem teimoso. Mas, que dificuldade para o homem ligar uma coisa com outra.

Era excepcional! Incrível!

Falava-se que “foot-ball”, do inglês, se traduziria: pé-bola em português. E já o seminarista Coriáceo Cammelo da Silva Muar 105

perguntava (isso, a sério) se todos os ingleses tinham os pés em forma de bola.

Um sujeito fantástico! Seria do tal a velhíssima história: Um professor, meio desanimado, pergunta ao aluno, em presença do pai, do dito aluno, quem foi que descobriu a América. O menino, a chorar, responde que não foi ele. O pai, incomodado com esse caso, faz ver ao professor que é possível fosse o filho, visto que era ele muito peralta.

O professor, já desanimado, sai da escola bufando e encontra um conhecido. Conta o caso, que o punha acabrunhado com tanta ignorância. E, ao cabo, o “conhecido” num tom de displicência, lhe diz: Esses meninos de hoje não contam nada do que fazem...

Coitado do professor! Quase desmaiou. Mas, socorrido por um amigo, voltou à calma e contou-lhe o motivo de tudo. Mas, ao terminar a história da pergunta da América e conseqüentes respostas, o dito amigo naturalíssimamente, lhe disse: — “Eu também presumo que seria mesmo aquele menino, pois, ainda ontem, ele me quebrou o vidro de uma vidraça com uma pedrada”.

Aí, não houve mais jeito. O pobre professor caiu, fulminado.

Mas, como eu ia dizendo, o padre Coriáceo Muar era capaz de concorrer, também para óbito do sensível e honrado mestre-escola, se este lhe contasse, antes a causa de seus padecimentos, em matéria de ignorância e burrice ad e circunjacentes.

Dois anos, em cada ano de seminário, ele levou para chegar a clérigo. Afinal, com uma grande dose de boa-vontade de todos, chegou a ocasião do clérigo Coriáceo se ordenar.

Era ele retardado de espírito e inteligência, mas ótimo de coração. E, nesse ponto, todos o queriam e o admiravam. E, quase por isso, ele chegou a padre. O caso do padre Coriáceo é o seguinte: No seu último exame, um dos padres que o examinava lhe expôs este “problema” possível no decorrer a celebração da missa: “No momento da comunhão do sacerdote oficiante, cai no vinho já consagrado, uma mosca. Se cada gota do vinho consagrado é corpo, sangue, alma e divindade de Nosso Senhor Jesus Cristo, como fazer com a mosca ainda esperneando no meio do vinho, tendo entre as asas e reentrâncias de seu corpo, gotas do, então, preciosíssimo líquido?” Coriáceo embatucou.

Mas, um dos examinadores lhe ensinou: - “O senhor pegue a mosca, possivelmente, pelas asas. No altar haverá sempre, durante 106

a missa, ao menos, uma vela acesa. Leve-a (a mosca) à chama da vela e torre-a. Coloque depois as cinzas no cálice do vinho consagrado e beba-o em comunhão”...

A seguir, referindo-se ao policiamento da igreja, durante os ofícios religiosos, outro padre examinador, lhe pergunta isso: “Em lugares pequenos, com paróquias mais ou menos atrasadas, em matéria de urbanismos, como existem milhares no mundo, andam à solta, pelas ruas, animais domésticos de toda espécie: bois, cavalos, burros, cães e aves. Pois bem. O senhor, padre Coriáceo, é oficiante de uma missa, mas, completamente sozinho. O coroinha ficou doente. O sacristão viajou. E, no momento exato da sua comunhão, entra pela igreja , um burro, a escoicear e a derrubar tudo, pondo mesmo em perigo a sua integridade física e a de algumas indefesas velhinhas, senhoras e crianças religiosas. Como é que o senhor faria?”

Coriáceo pensou... pensou... e respondeu com a máxima convicção: — “Eu pegaria o burro, possivelmente pelas orelhas, levavao à chama de uma vela que sempre há de haver acesa, no altar da missa, queimava o animal até ele virar cinza; punha esta dentro do cálice do vinho consagrado e bais!... Bebia tudo...”

08 de maio de 1938

Aniversários Auspiciosos Coincidindo com a grande data nacional, 13 de maio, que, agora, comemorará o cinqüentenário da abolição da escravatura no Brasil — festeja-se também, a passagem do nono aniversário deste brilhante e intemerato semanário da cidade: “Revista de Poços de Caldas”, sob a competente direção do capitão Fausto de Paiva e redação-social do estimado e simpático Rubens de Paiva.

Data, pois, auspiciosa para todos nós brasileiros, e todos nós, amigos, leitores e colaboradores da Revista.

Sobre o 13 de maio, vamos festejar um passo que a nação deu, para erguer mais ainda o seu nome de país civilizado, abolindo a escravidão dos pretos africanos, em seu território. E, hoje, temos a felicidade de constatar que nossa grande pátria vai seguindo, no 107

âmbito das maiores nações do globo, sempre para avançados postos de admiração universal, rumando para o alto, tendo o seu nome respeitado e sua bandeira imaculada.

Agora, falemos do 13 de maio cá de casa, o 13 de maio da Revista — o 13 de maio dessa moça que, aos domingos, com elegância, sobriedade, distinção e discrição, nos visita em nossos lares, trazendo-nos o mínimo possível de notícias tristes e o máximo possível de boas notícias, comentários, orientação e conselhos. ... Essa moça que, com seu traje domingueiro, toda lépida e viçosa, nos conta os acontecimentos menos aborrecidos da semana, e comenta sem azedumes ou indelicadeza os acontecimentos da cidade ou os senões do município.

Pena que o seu proprietário e diretor, o meu prezado amigo, capitão Fausto, não ande, ou com muita vontade, ou pouco disposto, ou — como direi — esteja um tanto arredio à publicidade ou a brincadeiras. Senão os senhores não haveriam de estar com esta saudade daqueles “Papel de alfinetes...”, com aqueles tremendos, ferozes, mas engraçadíssimos versinhos, trocadilhando qualquer assunto gozável na cidade...

E aquelas caricaturas originais, fixando, em clichês, tipos populares ou fatos comentáveis a lápis?

Já repararam que a Revista é um jornal de pouca necrologia?

O bom gosto do capitão na direção de sua folha é notado também por isso: nada de tristezas ou comentários contristadores. Registra sobriamente um acontecimento fúnebre ou desagradável, em poucas linhas e em colunas discretas.

Tererê não resolve... É hoje a frase popular do carioca e quer dizer: prosa fiada... não adianta.

“Tererê não dá camisa a ninguém”, diz a canção popular.

Muita gente (e por aqui há tanto disso!) diz, do alto da sua importância, ignorância e... burrice: — Jornal de duas folhas... Não “traz” nada... Não vale nada... Precisamos ter um jornal bom.

Se soubessem o que de sacrifícios, de trabalhos, de aborrecimentos, de preocupações de ordem financeira, que dá qualquer semanário do interior — considerariam, então os seus proprietários e auxiliares, como verdadeiros heróis. É indiscutível, é legítima, é imensa a abnegação de quem se propõe a manter, regular e normalmente, uma folha de imprensa em cidades do interior mormente, e não sei por que, em nossa linda Poços de Caldas.

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Tererê não resolve... Deixem de prosa e experimentem os “grandes jornalistas” (mas no papo e no peito) manter uma folha, dominicalmente, como a simpática “Revista”. Ela já está no seu décimo aniversário de contínuo trabalho e lutas. Nesse espaço de tempo, quantos jornais nasceram e morreram, em Poços?...

Também chega! Tererê não resolve e eu estou proseando muito.

Capitão Fausto, Rubens e demais auxiliares da “Revista”, parabéns a nós todos!

15 de maio de 1938

Fantasias Realizáveis...

Já diz Cyro dos Anjos, vitorioso romancista mineiro, autor do romance “ O Amanuense Belmiro”, o escritor é um gestante.

Isso foi, mais ou menos, como o entendi.

Assim, sem veleidade de escritor, mas simples escrevinhador, acho também que devo dizer ou escrever todos os meus devaneios sobre o futuro de Poços de Caldas, senão estouro.

Arrebento!

Creio que só existem em mim, boas intenções. E, por nada ter que fazer, vivo sempre a sonhar. Quando nada — lá vai sempre uma pilhéria aguadazinha ou uma história sem sal.

Quem leu o delicado artigo que Palmiro d'Andréa Tupi assina no número de 01 de maio próximo-passado nesta Revista, com generosas palavras, cheias de bondade, quando se refere ao meu pobre nome — há de pensar que o que adianta se lerá é exagero da minha fantasia, propulsionado pelas cálidas e entusiasmantes expressões daquele prezado amigo a meu respeito.

E erra. E até já escrevi ao Palmiro um cartãozinho, agradecendo e dizendo-lhe: — “Olha, você começa a me chamar de peão, depois eu levo um tombo do animal e acabo... lhe xingando...”

Já diziam que os bons sentimentos são a origem da maioria das coisas acertadas ou tolas que a gente faz ou das coisas que a gente diz...

E creiam que, só por bem, eu escrevo sobre coisas mais ou menos realizáveis ou que me parecem simplesmente justas.

Principalmente no consoante a Poços de Caldas.

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Não só a excitação produzida por mal-estar físico — aliás, sem a mínima gravidade — ou profundos aborrecimentos de ordem moral, fazem com que eu escreva ou veja as coisas com mais clareza ou mais evidência ou finura. Acredito mais naquilo que era expressão constante do pensador Zollikofer: “A solidão põe-nos ao abrigo dos sarcasmos frívolos, dos desprezos injustos e das opiniões injuriosas”.

E, pour cause, penso à vontade, nas nossas coisas e nossa gente...

Quem sabe se o relativo e voluntário retraimento em que vivo há um ano e tanto, me faz enxergar melhor e até talvez mais cor-de-rosa, o nosso habitat, o nosso pequeno mundo?

Não sei. E toca a rabiscar, senão, arrebento! Querem ver?

Pois lá vai!

— Que me dizem os senhores médicos sobre um Hospital de Absoluto silêncio e repouso para doentes de moléstias nãocontagiosas (fadiga cerebral, nervosa, etc) como, no gênero, há diversos hospitais na Europa, mormente na Suíça? Fora da cidade, da palpitação urbana, com ótima rodovia que só desse acesso ao edifício hospitalar, e este instalado com o máximo de conforto?

Que me dizem todos, agora, que estamos lindos com o governo estadual e federal, sobre a fundação de um colégio militar no terreno que fica entre o nosso aeroporto e a represa — Barragem Saturnino de Brito?

Sim. No país, nessa categoria de instrução militar, só contamos, se não me engano, com os colégios militares do Rio de Janeiro, de Porto Alegre e de Fortaleza. Em nosso Estado já existiu o de Barbacena, mas extinguiu-se não sabemos por quê. E o Brasil precisa, agora, de mais colégios militares.

Considerando que seria esplêndida coisa para a economia local e que o campo de aviação e a represa são ótimos lugares para treinamento dos alunos, tanto na aeronáutica como nos exercícios de natação e remo, “sonhamos” exeqüível tal idéia...

Muito bem com o doutor Valadares. Muito bem com o doutor Getúlio. Tá-tá-tá e coisa... Tá bom deixa...

— Quem não teria vontade de ir, facilmente, talvez, de automóvel, ao alto da nossa linda serra de São Domingos, numa boa estrada, com vista de indescritíveis panoramas? E se lá, em cima da serra, como no corcovado no Rio), se erigisse uma grande estátua, 110

representando a imagem de Nossa Senhora da Saúde (isso depois de concluída a nova igreja Matriz)? Dirão: “Mas lá em cima há muita neblina, em certos dias” E eu lhes responderei: No corcovado não haverá, quase sempre, uma coroa de alva cerração, vedando a vista do carioca, a imagem do Cristo Redentor?...

E finalizando: Cadeia. Afastado, há tempos, como já disse, de todos os ambientes locais, ignoro o que possa haver a respeito.

Sim, cadeia. “Abrir escolas e fechar cadeias”. Frase chapa. Não é possível conseguir tudo de uma vez. Escolas já as temos, suficientes e com eficiência. Mas, aproveitando ainda a boa-vontade de nossos dirigentes, poderíamos ter uma cadeiazinha último tipo, que desse pro nosso gasto; que estivesse de acordo com Poços de Caldas e não fosse tão “desconfortável” como a atual. Afinal, uma cadeiazinha mais catita, que desse vontade, à gente, de passar uns tempinhos lá.

05 de junho de 1938

Muita Gente Não Sabe Há poucos dias, o original e consagrado escritor e jornalista paulistano, Orígenes Lessa, por circunstâncias alheias a estas linhas, teve a cachimônia de me convidar para escrever um artigo para uma revista da qual ele é redator-chefe. O assunto do artigo era: O que se fez no ora extinto (ao que presumo) Departamento Municipal de Propaganda de Poços de Caldas, durante o tempo em que, ali, magricelissimamente, insignificantemente, malesimamente, estive no cargo de chefe de departamento.

O nome da revista do Orígenes é Propaganda.

Eu fui, peguei e mandei pra ele um artigóide. Nele escrevi alguma coisa entusiasmada, animadora e expressiva sobre a nossa linda e querida Poços de Caldas. Mas, com dados, atenciosamente, a mim fornecidos pela secretaria da nossa prefeitura municipal. E uma coisa ficou me dando comichões que não acabariam, se eu não pegasse no meu gasto Faber e não escorpichasse aqui, o que atrás ficou e o que, a seguir, transcrevo dos rabiscos e verdades que enviei àquele meu grande amigo “por correspondência”.

Afora o que escrevêramos, então, sobre a estância: situação, importância e melhoramentos hoje verificados; afora a referência a sua atual administração municipal e criação daquele Departamento, contamos: 111

Freqüência: Em 1932 início dessa propaganda organizada e oficial o movimento revolucionário paulista grandemente prejudicou a freqüência (de Poços) de julho a dezembro. Isso porque o grande estado de S. Paulo é o nosso maior celeiro, é “transportador” de clientes. E é a via natural (tanto em estradas de ferro, como em rodovias) utilizada pelos mesmos, vindo da capital federal, desembarcados em Santos e vindos dos outros Estados da República.

Dado aquele acontecimento, registramos a freqüência aproximada de : - 6.000 pessoas.

Em 1933 já se constatou aparecível alta: 10.533 pessoas.

Em 1934: 16.000 pessoas.

Em 1935: 18.400 pessoas.

E, nesses últimos anos, 36, 37 e início de 38 tem-se registrado, aproximadamente, a freqüência entre 16 a 20.000 pessoas, por ano.

Dados Expressivos: O número de prédios existentes na cidade, em 1932, era de 1.973.

Em 1938, até este mês (maio) registram os livros municipais 2.652. Quase 700 prédios numa estância pequena, em pouco mais de cinco anos. Aqui no interior tal fato é notável (adjetivo este que furto aos belo-horizontinos)!

O orçamento da receita do município para o exercício de 1932 era de 669:760$000, sendo que nele se presumiram rendas, as quais, por motivos óbvios, não foram arrecadadas, como: taxa de estadia e outras.

Pois bem, para 1938, tal receita está orçada em 1.071:00$00.

Como vêem, é extraordinária essa quase duplicação da receita de município pequeno e que só conta com as possibilidades e como maior, e pode-se dizer, exclusivo contribuinte o seu distrito único, a cidade, em tal espaço de tempo.

Falo, ainda, um pouco sobre a freqüência de estrangeiros, principalmente na de argentinos e uruguaios, e termino assim: Compensações: Claro está que a municipalidade, diretamente, em nada “se” pagou do que foi expendido pela verba: Propaganda. Nem mesmo 112

com a taxa de estadia criada há pouco pelo governo de Minas e arrecadada pela Coletoria Estadual, nesta cidade. Lucraram porém, muitos hoteleiros, o comércio, em geral, os clubes de diversões, os chauffeurs de praça e os proprietários de charretes. E, como resultante de tudo isso indiretamente — a receita municipal aumentou, como demonstramos, acima. Melhoramentos locais são pagos e outros se executam e serão feitos, certamente.

Quanto a parte, por assim dizer, “moral”, isto é, a fama e repercussão do nome de Poços de Caldas, no Brasil e já no estrangeiro, é mediano o reconhecimento e o juízo, até dos mais retardados sobre os assuntos nacional.

Devo dizer que não acredito muito em tecnicismo. Acho isso esterelizante e muitas vezes prejudicar iniciativas espontâneas, embora bugrinhas, interessantes e produtivas...

Sobre a propaganda, pensamos que a fórmula deva ser a seguinte: Bom-senso ------------------------------------------------------1 dose.

Senso exato da realidade -------------------------------------1 dose.

Conhecimento do produto ou ambiente --------------------1 dose.

Gosto artístico -------------------------------------------------1 dose.

Boa redação ----------------------------------------------------1 dose.

Otimismo -------------------------------------------------------1 dose.

Honestidade ---------------------------------------------------3 doses.

Misture e mande. Use convenientemente.

Sim. Honestidade. O mais que vem acima, nessa fórmula reduz-se à inteligência. E, concorda o meu velho Conselheiro Acácio que, sem honestidade, qualquer propaganda redundará em pecado ou no crime vulgaríssimo da fraude.

Temo que, com aquela receita, vender-se-ão ladrilhinhos de gelo para esquimós, no Pólo Norte; areia em pacotinhos para árabes, no Deserto do Saara , e até bondes ao desconfiadíssimo mineiro...

12 de junho de 1938

O Meu Amigo “Errado” E ele continuou. Não estranhe. Eu sou o que se diz: um sujeito “errado”. Um quê no meu todo parece que conspira contra 113

mim. Para não ser taxado de tímido, arrisco uma atitude mais atrevida. E me chamam de atrevido e de cínico.

Para não me chamarem de atrevido ou audacioso, pois receio a inconveniência, de me rirem na cara e me debocharem, taxando-me de tímido. Assim tem sido a minha vida. Incompreensão daqui. Perversidade dali. Malícia dacolá. E tudo por causa do tal quê.

— Mas, continue, que me interessa, disse-lhe eu. Aliás, ele é meu inseparável e velhíssimo amigo. O melhor dos meus companheiros e amigos.

O que eu, porém, desejava no momento era jantar.

Continue.

— Pois é. Com apreciáveis sacrifícios de meu pai e os meus, consegui, em escolas superiores do país, legais, oficialmente reconhecidas — pergaminhos ou títulos científicos. Pobre, como você sabe, saí pra qui e pra li, a tentar a vida. Nada! Empreguinho aqui. Prejuízos financeiros acolá, etc... Desisti das “profissões”. Por via de algum jeito para escrever e para conversar com os outros, me deram um empreguinho de algumas poucas centenas de mil réis.

Após alguns anos, sem mais aquele, sem dizerem “água-vai”, sem motivo plausível, sem uma prevenção camarada (antes pelo contrário ...), sem o mínimo reconhecimento, ao menos, pela minha dedicação e amizade - duramente, friamente, carrascamente — os meus patrões me puseram na rua, doente, pobre e com compromissos.

— A Vida é assim mesmo, eu lhe disse. É batata! Procure ser bom, amigo, humilde, serviçal, e vire as costas pra receber um violento pontapé ...

— Antes, continuou ele, eu tivesse lido, há dez anos, o que li ontem, numa revista velha. A Carmen Miranda ganha cinco contos por mês, tem palacete no Rio e, por certo, dinheiro no banco, por cantar quinze minutos por dia, três vezes por semana, ou sejam 180 minutos em trinta dias! É bem verdade que ela merece. É uma esplêndida “sambista”. Diante de tudo o que se passa, me deu vontade de procurar um cassino de jogos, na cidade, e oferecer-me ou como catador de fichas nas roletas, ou “cantador”, ou “coletor” de víspora, ou servidor de café aos jogadores, ou ajudante de porteiro da casa ... Tem mais garantia. E, talvez, mais consideração de seus patrões.

— Sim. Porque para os “cargos” mais altos, eu não tenho “prática”. Mas, continuou ele, eu sou mesmo “errado”. Eu sei 114

alguma coisa. Tenho alguma competência. Preciso. Tenho me sujeitado até a humilhações e vexames. A injustiças de provocar lágrimas! De matar! E não sou nada. E não tenho nada!

— Isso acontece ... Disse-lhe, já massado e querendo dar-lhe o fora ... ...Bem ... Mas escuta, você tem lido os jornais do Rio e de São Paulo ?

— O “Jaú”, o Domingos, o Leônidas ... o ...

— O quê ?

— Não sabe!? Jogadores de futebol! O Jaú, o Leônidas e Domingos, “coloureds” e, dizem, pouco mais que analfabetos ...

(Sabem muito bem, magistralmente dar chutes em bolas de borracha cobertas com couro) ganham contos e contos de réis, por mês. Têm dinheiro no banco e têm bangalô. E agora, ganhando muito e tendo tudo de graça, foram passar uma temporada na Europa, tendo como quartel-general Paris. Só para darem alguns ponta-pés numa bola de borracha coberta com couro ...

— “C'est vrai”, disse-lhe eu, para contentá-lo e por lembrarme da língua francesa.

— Sou um sujeito “errado”. Não há a menor dúvida! Com algum jeito para escrever e conversar com os mais ... Com diplomas científicos ... Com todo o meu ar de lacaio e besta diante de certos patrões, eu devia ter ido moer pedra no nosso “Britador” ou procurar um lugarzinho de magarefe no matadouro. “Mirase no és para suicidarse”. Mas “errado”, ou compreendido, eu felicito a Carmen Miranda, aos funcionários subalternos dos cassinos de jogos, ao Jaú, ao Leônidas, etc, aos do Britador e aos magarefes. A vida é isso mesmo e eu não posso concertá-la. Prefiro ser só boêmio. Não tenho competência para aquelas coisas.

Bem, meu amigo, eu lhe disse, vou ver se estou ali na esquina. Não levo o cabresto e o milho ... porque não fujo e não dou coice.

Sou fácil de tocar ... Té logo!

19 de junho de 1938

Historinha de Poços de Caldas Primeiro, grandes matas, verdes e brutas. Dois grandes e marulhosos ribeiros: o da Serra e o de Caldas.

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Depois, veio madame anta. A grande madame anta. O “tapirus americanus”. O maior quadrúpede originário da fauna brasileira. A seguir, dona capivara e senhorita paca...

E, à falta de outra coisa, começaram a lamber o chão e a terra nas margens daqueles ribeiros.

E, com essas lambidelas, se fotografam e encontraram com a ronda. Deram com uma água quente, pra burro, fedendo a enxofre.

Intolerável!

Continuaram a lamber e a fuçar. Fuça, fuça, fuça. Acharam ruim. E se acostumaram. E ali fizerem seus gostosos, quentes e salubres barreiros.

Tá muito bem, mas apareceram os caçadores. Deram em cima da bicharada! E descobriram que — onde estavam acostumadas as “suas” antas capivaras e pacas — brotavam minas de água quente, fedendo a enxofre.

Depois, souberam que essas águas fariam bem aos reumatismos, às moléstias sifilíticas e as experimentaram, no caso, banhando-se com elas.

Deus misericordioso! Essas águas eram maravilhosas!

Curavam todos os males (exceto os produzidos pelos bichinhos de Hansen). E toca a tomar banho nas “banheiras” improvisadas em barreiros de bichos. E a sarar. E a viver melhor de seus males o caçador aventuroso que para ali se aventurasse.

E houve gente que sofria. E soube disso. Daquilo. Que as águas daqueles “barreiros de bichos” curavam males incuráveis! E foi pra ali. E, se curou. Ou melhorou bastante.

Claro que havia estradas para ali. Estávamos em 1800 e lá vai asneira, Entre a Independência e Guerra do Paraguai, na história do Brasil.

“Foi pra ali”! Como? Se era zona só pra caçadores? Foi pra ali, a cavalo, a pé, de carro de bois, de caleças, de muletas. Não foi de asas porque, na ocasião, era impossível. A fama de tudo isso, correu.

O doutor Pedro Sanches soube da “história” e veio ver. Achou gente morando aqui. Já era um arraialzinho com alguma vida.

Mandavam, por lei e direito, os Bernardes da Costa e Junqueira, que até hoje estão doando estes blocos preciosos de terra, não a nós, que aqui moramos — mas à Humanidade.

E o doutor Pedro Sanches de Lemos — como um deus clínico — e, consoante os dizeres da Sagrada Escritura, achou que tudo era bom.

Estava descoberto o Vale Maravilhoso. E estava fundada Poços de Caldas, clinicamente.

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Depois vieram os clarividentes governos da Província e do Estado de Minas Gerais. E os seus grandes prefeitos.

E veio Mello Vianna. E veio Antônio Carlos. E acharam que tudo era bom, como deuses, que eram, do Estado. E fizeram e aconteceram.

E todos nós, também, achamos que o Poços de Caldas era o que devia ser. E gritamos, bem alto, lá fora, o que era Poços de Caldas.

“Nós”, daqui, da cidade. E eis Poços de Caldas grandiosa e bela.

Nos barreiros da madame anta, da dona capivara e da senhorita paca ergue-se o mais completo e majestoso palácio de curas da América: as Termas “Antônio Carlos”. E a cidade é (como dissemos sempre) o encantamento dos estranhos e o orgulhos de nós todos.

Lamartine Babo dirige, como genial artista e o mais conhecido autor de música populares e carnavalescas do país, um programa de rádio em uma das mais conceituadas estações de rádiotelefônicas do Rio de janeiro a Rádio Nacional, programa esse, intitulado “Clube dos Fantasmas”.

A cada “seção” destacável do “clube” ele ordena: Abra o salão imensamente azul de “leitura” de canções, de “conversa mole” (ou qualquer outro salão de qualquer cor ou para qualquer coisa)!

Pois bem. Imitando-o, eu digo aqui terminando esta historieta de Poços de Caldas: Cerremos as cortinas azuis da linda saleta de Poços de Caldas de ontem e abramos, para a posteridade e para a prosperidade, o salão encantado e imensamente azul-e-ouro da Poços de Caldas de hoje.

Mas, não paremos nisso... Toca pra diante! Para a vida!

10 de julho de 1938

O Egisto do “Castelões” Se não houvesse, em Poços de Caldas, o Egisto, não existiria o esplêndido Restaurante Castelões. Se não existissem em nossa maravilhosa cidade o Egisto e o Castelões era necessário que fossem inventados.

Não se concebe, agora, Poços de Caldas sem o Castelões.

Podem abrir mais dezenas de luxuosos, suntuosos bares e restaurantes. Melhores, se quiserem, do que o do Egisto Trombetti, 117

mas que alcancem a popularidade sóbria, discreta e camarada do Castelões du-vi-de-o-dó... É hoje uma verdadeira instituição local.

Eu sei que muita gente daqui (que nunca entrou naquela casa, onde se come muito bem e que possui — acredito eu — a melhor prataria e cristaleria da cidade, bastando dizer que as refeições comuns são servidas com material muito fino, de primeira, e os talheres de Christofle) imagina que o Castelões é um centro de perversões e de pouca moral. Porque ali entram rapazes da boêmia local ou damas, até altas horas da noite. E é isso, um falso juízo.

Quem pensa dessa forma, engana-se redondamente. Não se pode dizer que o Castelões é um mosteiro, onde só se entra para atos de contrições (a não ser para as continhas atrasadas) e só para circunspecção e rezas. Isso não. Mas é relativamente, eu não estou aqui querendo “agradar” o Egisto, sério e sempre alegre e pacífico o local.

Ainda há pouco tempo, liam-se, em pontos bem visíveis de seu principal salão de refeições, cartazes não permitindo ali a permanência de senhoras ou senhoritas não acompanhadas por cavalheiros.

Quem faz toda aquela freguesia e mesmo, indiretamente toda aquela alegria, é o Egisto.

O seu modo paternal e camarada de tratar aqueles moços, que lá ficam horas e horas; a sua paciência e bondade e o seu gênio bonachão é que mantêm a casa num âmbito de confiança e até de bom apetite.

Querem ver, em desbotado quadro, a calma, a presença de espírito e a paciência do Egisto?

Entra C. D., um dos mais espirituosos e fortes boêmios da estância. E...

Sô Egisto! O — ó boa tarde. U — u senhor me faça um sanduíche.

— Pois não, diz o Egisto, suspendendo a leitura do seu jornal.

Do que é que vai?

Responde o gago, seriamente: — Ó-ó-ó-pois-é duma nota-ó-de quinhentos... ó-ó-mil réis...

E o Egisto, sem se mostrar agastado com o brincalhão, pega a garrafa de cachaça, despeja um pouco da pinga num cálice e diz-lhe: — Olha, vai tomando esse aperitivo, por enquanto, porque a nota está um pouco velha e estragada. O senhor tem o estômago muito delicado e isso pode fazer mal.

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O gago riu gostosamente, tomou o “aperitivo” e saiu.

Egisto ficou rindo, também.

Outra vez, e foi o comparsa do episódio que me contou, estava um moço a beber com algumas damas, se distraiu e lá ficaram, à uma mesa, a bater papo até alta madrugada. (De costume a casa fecha às duas ou três horas da manhã).

Os cozinheiros saíram. O garçom saiu. Puseram empilhadas (como se faz em tais casas, para a limpeza do dia seguinte), as cadeiras sobre as mesas. Apagaram-se as lâmpadas mais fortes do salão... e o moço tá conversando...

O Egisto fechou uma porta da rua. Fechou a vidraça. Fez o caixa. E o moço tá falando!

Egisto, com toda a calma, foi ao seu armarinho. Trocou a jaqueta de garçom pelo seu paletó de sair. Pôs a sua palheta na cabeça. Depois pegou a chave da porta da rua e, após pedir delicadamente licença, entregou-a ao jovem e disse-lhe, quase baixinho: — Quando o senhor quiser sair, faça o favor, feche com atenção a porta, porque aquele trinco é desgraçado pra não fechar direito...

Em outro dia, está o Egisto lendo, entra M. de A..

Temperamento brincalhão, fleumático, espirituoso, ar sério e diz ao proprietário do Castelões, com entonação mais grave ainda, fazendo-lhe um pedido: — Seu Egisto, boa noite. Hoje eu quero que o senhor me mande fazer um belo risoto, mas um risoto especial. Quero que o senhor ponha as línguas das donas fulanas; os cambitos da senhorita sicrana; as pelancas da dona tal; as muxibas da senhorita qual; o queixinho enrugado da madame beltrana... e foi citando coisas incomestíveis de muita madame e moça feia existente por aí.

Pois, o Egisto, imediatamente, puxou os óculos para a ponta do nariz, encarou bem o “freguês” e respondeu-lhe, no tom mais natural deste mundo: — Eh! Eu posso mandar fazer esse risoto. Ma... olha! Bisonha um carro de lenha pra cozinhá ele!...

Vejam que é bem mais agradável uma hora no Castelões a ouvir boas pilhérias, diante de bom humor do nosso Egisto, do que ficar pensando mal dos outros...Não ganho nada pela propaganda.

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31 de julho de 1938

Eu. Senhoritas. Senhores. Aviação É possível que muito dos senhores saibam que — há mais de um ano e meio — vivo um tanto retraído de todos, numa verdadeira reclusão voluntária. Se não souberem, também não tem a mais mínima importância. É coisa à toa e, talvez, passageira O que eu tenho é descansado o meu cadáver de certas caras, aqui existentes. E descansada a minha cara de certos “cadáveres”, que existem por aqui. Também faço os meus trocadilhos.

E, assim sendo, ando arredio e alheio ao que cogita e se faz em nossos meios sociais, políticos, ou esportivos.

Não sei do que se passa em Poços. Ainda mais que não recebo visitas e sou pouco bisbilhoteiro com as pessoas do meu íntimo convívio.

Não vão pensar que o meu retraimento seja originado por qualquer motivo físico! Estou mais gordo do que nunca e passando muito bem. Obrigado. O motivo, ou as razões de tal coisa são mais de ordem moral. É o meu medo, o meu pavor de encontrar-me com certos indivíduos que, de humanos, só tem “o peito” e a roupa.

Basta de experiências!

Já existe o elixir... (Desculpem! Pensei que estava copiando o famoso anúncio)... Mas, basta de experiências.

Tais indivíduos são verdadeiros antropófagos! A mesma indiferença e impiedade para com os seus amigos ou semelhantes ou inimigos. Verdadeiros hidrófobos! Ferozes e perigosos em seus ataques a esmo, atingindo os incautos calcanhares da gente. Almas de chacal, de panteras, de suínos, sonhando, gostosamente, que são urutus... E aí dos nossos calcanhares! E ai dos nossos calcanhares! E ai dos nossos bons-nomes! É dessa gente que eu tenho medo! E é por isso que eu estou descansando a minha vista desses caras... A vista e o nome.

Ciau, pissuale!

Mas eu fui um tanto ou quanto esportista. Sofrível esportista. E o sou, até agora.

Quer dizer, abandonei todos os “meus” esportes antigos e hoje só me dedico a dois: carrego piano e gosto de moer cacos de garrafa com os cotovelos, nas horas vagas.

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E, assim sendo, como já disse, linhas atrás, ou acima, estou atrasado no que se passa em nossas rodas esportivas e em nossa sociedade.

Eis porque vai, hoje, talvez chovendo no molhado, em letra de forma, a minha sugestão à garbosa rapaziada e, quiçá, às nossas senhoritas: a fundação do Aéreo Clube de Poços de Caldas. Aviação: esporte de palpitante, de sensacional atualidade, de grande proveito para o nome de Poços de Caldas e para a incipiente aviação nacional.

Esporte moderno. Interessante. Proveitoso.

O treinamento é de arrojo pessoal, para conquista de um título profissional de grande futuro em nosso amado e imenso Brasil.

Temos, segundo dito tenho lido, o melhor aeroporto do interior do país, próximo da cidade e com ótima estrada de automóveis que lhe dá acesso.

Que tal a contratação de um consagrado aviador para a brevetação da nossa primeira turma de futuros pilotos da cidade?

Sim, brevetada a primeira turma, dela saíram os novos instrutores.

Que tal o nosso Aero Clube com elementos entusiastas do esporte como: O prefeito Assis Figueiredo, o Ricardo Villela (piloto aviador), o Martinico Mourão, o Mendonça Chaves, o Clodoveu Davis, o Cleveland Perrone, o David Ottoni, o Walter Moreira Salles, o Homero Souza e Silva, o Pedro Junqueira, o Toledinho, os irmãos Paiva Côrtes, o Rubens Paiva, o Parisi, o Mário Xandó, o Cássio e o José Amarante Junqueira, o Nado Amarante, o Roberto e o Marcello Santos, o Astolfinho, o Alexandre e o Arakem Ferreira, o Lydio Flora, o Sayeguinho, o Pellegrinellinho, o Joãozinho Brandão, o Eurico Rochetto e muitos e muitos outros moços e senhoritas daqui (Josina Monteiro, Iracema Souza e Silva, Matilde Lovato, Cynira Ferreira, Edith Monteiro, Ruth Corrêa Netto, Daisy Vilela, Vitalina Rossi, Graciema Ferreira e Eunice Ferreira a postos. Senhoritas que, por certo, não tremem de medo de uma nacelle? E que tal, se todos se quotizassem para a realização de tal instituição esportiva, instrutiva, recreativa, profissional e social, em nossa Poços?

E que tal — lá no nosso aeródromo — o hangar do nosso Aero Clube, e dentro dele, diversos aviões das nossas senhoritas e da nossa rapaziada? E, sob as asas dessas lindas aves mecânicas, de esportes e de paz, o nome vitorioso de Poços de Caldas?

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1935

Léo Ferrer 1935

122 Arquivo: Décio Alves de Morais

José Cavalcante Léo Ferrer Otorino Danza

Arquivo: Décio Alves de Morais

21 de agosto de 1938

Lição de Coisas... Nossas Sabem daquela? (Lembrei-me agora).

Aula de religião: — Quais foram os quatro evangelistas?

— Os quatro evangelistas, foram três: Jacó e Jacu...

Mas, falando sério.

Todos nós devemos aprender, para anunciar o que curam as águas miraculosas de nossa linda e esplêndida Poços de Caldas, esta palavra: Repesitugas.

O que vem a ser: Reumatismo, Pele, Sífilis, Tubo Gástrico.

Havia uma quase convenção clínica, antigamente, preconizando a todos, o uso de nossas inigualáveis águas sulfurosas para moléstias da pele. Para sífilis. Para reumatismos. Depois, fizeram-se novos estudos. Experiências. Em gente doente sã.

Ingestões. Injeções. Em pessoas. Em cobaias. Em pombos.

E verificou-se que as santas águas de Poços de Caldas curam tudo!

Isto é: não venham pra cá os tuberculosos ou os que sofram o mal de Hansen! É bru-ru-cutu! Cemitério!... Não venham não!

Mas, dizíamos, as nossas águas também curam as Moléstias do Tubo Gástrico.

E eis, aí as nossas esplêndidas fontes sulfurosas quentes para banhos, duchas, massagens, ingestões, inalações, injeções e tudo. Repesitugas.

E eis, também, a Fonte Sinhasinha — sulfurosa fria — que serve para todas as moléstias do tubo gástrico e para o fígado e baço.

E rins. E... só não dá dinheiro para o que toma essa águas!

E lá está o senhor Rubbo, sim, que ressuscitou a fonte Sinhasinha. Ela esteve muito tempo “morta”, debaixo dos alicerces do Grande Hotel. O Jesus daquela fonte, com delicadeza extrema ele e seus filhos, ali fornecem dois dedos de água Sinhasinha, que podem ser dois décimos de saúde ou duas cartolas: um oceano de saúde, a quem ali vai, em busca de lenitivos para seus males.

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04 setembro de 1938

É Isso Mesmo...

Ele não era sopa, não. Falava bem e escorreitatamente.

Eu gostava de ouvi-lo. E não era pra menos. Todo mundo conhece e sabe até trechos de cor, do seu famoso discurso, no enterro do malogrado João Pessoa.

Não. O doutor Carlos Pinheiro Chagas era de fato. Era o que era. Bamba. Não seria um santo. Mas tinha valor pessoal pra chuchu.

Não era um arrivista qualquer.

Enfim. Sessão da extinta Sociedade de Medicina e Crenologia de Poços de Caldas. Falava-se, e era assunto palpitante, sobre a recaptação de nossas águas termo-sulfurosas.

Uns optavam pró, outros, contra essa recaptação. Palpites.

Discussões. E nessa sessão dessa sociedade, o doutor Carlos Pinheiro Chagas pediu a palavra e contou, com seu jeito especialíssimo, aplicando el cuento, o seguinte: Em certa cidade do velho mundo, certo dia, um garoto, ao ver passar dois conhecidos sábios, perguntou-lhes: — Por que é que um peixinho vivo, atirado dentro de um copo cheio d'água, faltando uma gota para transbordar, não deixa transbordar essa água? Que fenômeno é esse?

Os sábios embatucaram. Não lhe responderam, por não saberem, ao certo. E se foram, discutindo sobre o assunto.

No outro dia, as rodas científicas da cidade fervilhavam, discutindo o “caso”. Controvérsias surgiam a todo momento, a respeito do fenômeno. Brigas sérias sobre teorias físicas e químicas e bio-físico-químicas. Reuniões e congressos, sessões e conferências para tratar da coisa. E não atinavam com a solução do problema.

Foi quando um daqueles sábios, mais avisado, mais prudente, ponderou aos seus pares, numa daquelas conspícuas assembléias: — Mas estamos discutindo sem fazer a experiência. Façamos experiência e constatemos o fato.

Trouxeram um copo com água, quase transbordando.

Arrajaram um peixinho vivo e o atiraram dentro desse copo.

E... transbordou!

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O garoto tinha apenas brincado com os austeros sábios...

E o doutor Chagas terminava preconizando que se fizessem as necessárias recaptações das nossas águas. Deixassem de discussões inúteis e fizessem a “experiência”. A experiência foi feita.

E parece que deu certo. Não se pode queixar do êxito de recaptação de nossas miraculosas fontes de águas termo-sulfurosas.

Lembrei-me disso, à toa.

Numa certa cidade de curas, que eu conheço; — numa grande cidade termal de Minas; — coisas, fatos, pessoas, são julgados por muita gente “boa” sem o mínimo de “experiência”...

Por ouvir dizer...

Antipatizantes gratuitos chegam e comentam sobre um coitado qualquer. Detratores contumazes aproximam-se e, surdinamente, vomitam a peçonha que babujam seus corações pelas pontas de suas línguas fedorentas sobre as “más” qualidades ou atos de uma vítima de seus ódios inexplicáveis.

Pronto! Tá o coitado “falando” no mato, sem cachorro!

Não é preciso falar ou insinuar. Basta uma simples “cisma”.

Ah! Cismou... Acabou. O fulano tá frito. Fica louco e a família não fica sabendo!

Aqui, digo, na tal cidade, há muito disso. Se há! Não tratam de fazer sobre o coitado, a tal experiência. Não querem saber se “transborda” ou não. Que esperança! Vão logo sentando o pau. Vão descendo a peroba.

Acreditam muito nos cães hidrófobos. Gostam daquela babazinha, também...

Pensando melancolicamente nessas coisas, ocorreu-me, ainda, mais esta: Exame de História Natural (Entomologia) numa escola superior.

O examinador coloca sobre mesa um besouro, desses grandes. Vivo. Fica este de costas, esperneando. Aproxima-se o examinando.

E o professor lhe pergunta, indica-lhe o bichinho: — O senhor sabe o que é isto?

— Sei, responde o aluno, é um inseto.

— Muito bem! E o que é este inseto?

— É um coleóptero, diz-lhe ainda o examinando.

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— Muito bem! E por que o senhor diz que ele é um coleóptero?

E o tal aluno, com ar mais simples e, talvez, cínico, deste mundo, apontando o dedo para o besouro, diz-lhe: — Óia o jeitão dele...

18 de setembro de 1938

O Guarda-chuva do Itanha Eu já li num livro do Cornélio Pires — Patacoadas — no prefácio, que a anedota, como a quadra popular, não têm dono.

E estou com ele. É isso mesmo. Imaginem se para contar uma simples piada autêntica, acontecida, fosse preciso citar o “autor”, ou seja, o primeiro que a ouviu ou “viu”! (Desculpem isso).

Imagine se para contar uma pilhéria, o indivíduo começasse: “uma vez, um sujeito...”! Não teria a menor graça. Quase assim como eu, quando tento reproduzir alguma, aqui no papel.

Não senhor! A anedota é de todos. Acho que a História, também.

A gente “as conta”, como entender ou como puder, ou como souber. Quem ouviu Júlio César dizer; Alea jacta est, quando ele ia atravessar o Rubicon? E, no entanto, todos contamos esse “caso”.

E agora, como eu também ando muito ocupado em descascar amendoim pra ver se tem cheque, de-vez-em-quando relembro de “alguma” que me faz sorrir, nem que seja só por dentro.

Foi quando me lembrei daquela do Juca Intanha. Não sabem? É tão velha... Contada, às vezes, com picantes e outros temperos culinários.

O Juca Intanha é um caipira meio envernizado que mora por aí, pras bandas do rio Pardo.

Possuindo alguma coisa de seu, de-vez-em-quando vem dar um passeio na cidade e não fica em hotel dos mais vagabundos.

Uma coisa ele faz questão de possuir do melhor que puder comprar: o guarda-chuva.

O Juca Intanha é fanático por um guarda-chuva bonito e bom...

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Certa vez, com muito espanto dele próprio quando, após haver passado uma noite no hotel, já estava fora da cidade de regresso — notou que se esquecera do famoso guarda-chuva, no quarto da hospedaria.

Ah! Voltou, imediatamente. E disse ao hoteleiro ao que vinha.

— É extraordinário, disse o dono do Hotel, pois a criada que arrumou o quarto, não me disse que o tivesse achado.

— É, eu tenho certeza que me esqueci dele aqui, pendurado atrás do armário do quarto. Se o senhor dá licença, eu vo pricurá ele, lá.

— Impossível! O quarto já está ocupado por um casal que chegou agora, em viagem de núpcias.

Mas, não houve jeito. O Juca Intanha estava fulo. Queria porque queria, o seu amado “traste”.

E não puderam contê-lo. E lá se foi, rumo do quarto.

Chegando à porta deste, ia bater, com os nós dos dedos, quando ouvi este diálogo: — De quem é esta boquinha?

— É tua, meu anjo!

— De quem são esses olhinhos?

— São teus, meu amorzinho!

— De quem são essas orelhinhas, tão engraçadinhas?

— São tuas, meu benzinho!

— De quem é este narizinho?

— É teu, meu maridinho adorado!

Aí, o Juca não agüentou mais e gritou, cá de fora, para os recém-casados: — Óia! Quando chegá a vez do guarda-chuvinha, não é preciso preguntá, purque esse é meu mêmo.

16 de outubro de 1938

Os Três Defeitos da Nossa Rádio-emissora Outro dia eu ia passando por uma esquina, quando ouvi dois sujeitos proseando.

Um dizia: — “A estaçãozinha daqui é muito boa...”

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O outro: — “É boazinha, mas tem três defeitos: Os espíquers não são bem engraçados. Tocam muito discos. E fazem muito anúncio...”

Eu ouvi aquilo, e continuei o meu caminho, danado da vida!

Pois, a Rádio Cultura, P. R. H. 5, de Poços de Caldas, é uma das melhores estações do interior do país, por todos os motivos.

(Não estou ganhando, absolutamente, nada, por isso.

Apenas desejo muitas felicidades e sucessos ao pessoal da nossa Rádio Cultura e, de um certo modo, ao nosso elemento rádioescuta.)

Espíquer não quer dizer sujeito cômico “espirituoso”. A palavra é inglesa speaker — e significa: o que fala. Já temos até a palavra locutor, para traduzir o “speaker” do inglês. Mas, não “pegou”. E nós temos mesmo que dizer espíquer.

Os excelentes espíquers da nossa rádio emissora não são cômicos. São até os melhores locutores do Brasil.

Lêem bem. São discretos. Têm boa pronúncia. São ouvidos perfeitamente (principalmente o Paulo e o Silas). Não imitam. Não é preciso imitar...

Quando eles precisam de programas humorísticos, contratam humoristas. Mas, espíquer não quer dizer: engraçado. Um é Ladeira. Outro é Tuma. Outro é Paulo. Outro é Silas.

Discos. Têm e dos bons. Se há uma estação que tem realizado verdadeiras performances em matéria de contratos com legítimas celebridades radiofônicas do país é claro que a nossa Rádio Cultura, no interior do Brasil, deve estar em primeira plana.

Em carne e osso, num ano apenas, ouvimos: Carmem e Aurora Miranda (duas vezes), Heloísa Helena, Aggripina, Sílvio Caldas (duas vezes), Francisco Alves, Ary Barroso, Zé Fidelis, Ladário Teixeira, Fernandinho. O sapateador Cid Paes de Barros. Excelentes conjuntos orquestrais, de fora e da cidade. Esplêndidos violonistas locais e de outras cidades. Irradiações “diretas” de festas, bailes, sessões cívicas e futebol.

Ora! Que mais querem que essa estação rádio-emissora faça?

Que peça desculpas... por existir?

Anúncios! Assim tivesse a nossa Rádio Cultura anúncios e mais anúncios, pois são eles a vida de uma estação rádio-emissora.

Quanto mais anúncios, melhor.

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Ninguém se submete aos percalços e rigores de direitos, críticas, leis regulamentos (y que sé yo...?) para agradar, simplesmente, a quem tenha um aparelho receptor de rádio.

Afora o intuito de progresso, haverá o de, ao menos, alguma recompensa financeira.

Que haja anúncios. Muitos anúncios para a P. R. H. 5.

E, assim teremos boas músicas gravadas e bons programas “no duro”.

Pra mim, a estação rádio-emissora de Poços de Caldas tem três defeitos. E são estes: 1. Seu “auditorium” é pequeno para seus bons programas.

2. Faz muito pouca propaganda de si própria.

3. É daqui. De Poços. Santo da terra não faz milagre...

30 de outubro de 1938

“Eu Não Cuidei...”

Todos que lêem jornais, devem estar lembrados do trágico desastre de aviação, ocorrido na dia primeira deste mês em laranjal, no vizinho estado de São Paulo.

Um avião particular viajava para Lins, naquele estado, perfazendo a comitiva governamental, que oficialmente, visitava essa rica zona paulista.

Densa névoa seca naqueles ares, em tal data. Pouca visibilidade. Esse avião atinge Laranjal. E, ao invés de continuar rumo a Lins — fica sobrevoando sobre aquela cidade. E vai abaixando o vôo. E abaixa mais. Rodeia, por diversas vezes, a estação da estrada de ferro. Parecia, aos que acompanhavam com os olhos curiosos essas manobras, que voava “aflitamente”...

E, a seguir, baixinho já perdendo velocidade, o aparelho voador inclina-se em “facão” e cai pesadamente no solo, espatifando-se.

Ocorre gente ao local. Os tripulantes estavam todos agonizantes.

E eram eles; o oficial de gabinete do interventor Ademar de Barros. O diretor da grande empresa de navegação aérea, Vasp. Um oficial da casa militar do interventor paulista. E um engenheiro, da alta sociedade paulistana, então pilotando o avião sinistrado.

Luto no grande estado e em toda nação brasileira, pelo trágico acidente.

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Dor pungente nos corações de quatro famílias patrícias.

Quatro vidas preciosas que desapareceram, de um minuto para outro.

E tudo, tudo — dizem os técnicos de aeronáutica — porque não havia sobre um simples telhado da cidade de Laranjal: — um letreiro bem visível: Laranjal...

“E pensar que apenas isso, que apenas aquela palavra seria o bastante para que recobrassem a calma necessária ao absoluto governo do aparelho!”

Sim, porque, segundo o depoimento dos que assistiram ao desastre, os entendidos de aviação afirmam que o avião estava desorientado. Perdido. Não sabia sobre onde voava! E aquele letreiro os salvava. E pouparia a todos, tal perda.

Nos países adiantados em aviação, as cidades têm os respectivos nomes escritos, em bem visíveis caracteres sobre telhados, praças ou campos. O aviador “perdido”, por aí se orienta.

Em Poços de Caldas já se deu, há uns três anos atrás, um acidente, que felizmente, foi de pouca monta.

Um avião da marinha norte-americana surgiu em nossos céus. Procurou por todos os nosso arredores, o nosso antigo e então único campo de pouso. Nada. Não havia sinal algum. Os aviadores resolveram descer no campo de golfe do nosso Country Club. E o fizeram. Quebro-se o trem de aterrissagem. O aparelho capotou espetacularmente. Eles, porém, escaparam a coisas mais graves que o susto e alguns arranhões...

Parece-me que não há mais necessidade de me alongar, aqui, para dizer, a vós, meus heróicos leitores, que Poços de Caldas deve estar escrito sobre um dos nossos telhados. E, aliás, estes, os temos grandes, ajeitados e no centro da cidade.

Não só a palavra Poços de Caldas. Mas, possivelmente, uma seta indicando mais ou menos, o rumo do nosso importante e moderno aeroporto.

Um letreiro, por exemplo, sobre o telhado do Pálace Hotel, com uma seta (que pode ser sobre outro ponto qualquer da estância), seria o suficiente para orientar o piloto menos prático destas rotas.

Dentro de breves dias Poços de Caldas, mercê de Deus e dos homens, será um do maiores centros para onde convergirão dezenas e dezenas de aviões de turismo como, hoje, os dos automóveis.

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Não tenhamos, pois, que lamentar, mais tarde desastres de conseqüências graves e lutuosas, como é muito possível apenas por não cuidarmos...

São célebres o versos de muito sabor clássico: “Eu nunca louvarei O capitão que o diga: Eu não cuidei...”

O letreiro sobre a cidade, além de ser um ato de prudência, de precaução, — dá até uma nota distinta de civilização e progresso, para os que demandarem a nossa querida Poços, por via aérea.

E, quebrando a relativa gravidade destas linhas sem pretensão, eu terminarei com a sentença do Quinzinho do BrejoFundo: O que não pogrede e não miora... pioréia...

06 de novembro de 1938

Nova Edição “Correta e Melhorada” Outro dia, revendo a papelada velha — dei com uns artiguetes meus publicados aqui mesmo, na “Revista”, há um lustro.

Reli-os, na qualidade de mãe e de pai deles... E, tal como a coruja, não vi razões para não sorrir (pelo menos), após a leitura de algum desses dos meus filhos... O que, a seguir, repito ou biso é uma “coisa”, assim, referente ao capitão Fausto de Paiva, ao doutor Mário Mourão, ao Pedro de Castro, ao Sebastião Silva, ao doutor Henrique de Britto Vianna, ao Jurandir Ferreira, ao doutor Mendonça Chaves, ao Edmundo Cardillo, alguns alunos de escolas locais e, embora, remotamente, ao doutor Cornélio Hovelacque, ao João de Oliveira Carmo, ao Palmiro d'Andréa, ao Fosco Pardini, ao Ivo Sandry, enfim a todos quantos, têm se esforçado heroicamente para manter jornais no interior, e (por que não citar) ao humilde e obscuroso rabiscador destas linhas...

Aqui está um dos tais artiguetes, sem mais comentários.

Nem no final. Só pela inacabável oportunidade...: “O diabo queria ser escrevinhador em jornais do interior.

Tem que saber que, na casa tal, do Beco dos Agachados, nasceu a galante garota, Fulana Conceição das Dores da Silva, mimosa filhinha 131

do senhor Sicrano, honrado elemento da cidade, e de D. Beltrana, distinto ornamento do nosso escol social... Ah! Se a gente não der a notícia!

— É isso! Uns jornais indecentes! Vivem sabugando os ricos!...

E surgem comentários ferinos. Azedos. Injustos. E os deboches? As perversidades da língua de certas “rodas”?...

Sobre um artigo ou uma notícia, ou um “cochilo” gramatical de redação ou revisão, — tome pau! Não perdoam nada!

O coitado que se mete a escrever para as pequenas folhas das pequenas cidades, como a nossa — antes de o fazer — deveria pegar uma boa corda e ir... laçar feras no sertão, ou enforcar-se com ela. Tudo o que escreve é sabido, errado ou sem graça.

Se elogia alguém: — É interesse... o elogio é injusto.

Se silencia um fato, por conveniência social ou política ou de seus brios, — caem-lhe em cima! Foi comprado! São uns cães!

Se agrada a uma parte, desagrada a outra. Preso por ter ou não ter cão.

A respeito de “compras”, então vivem os felizes jornalistas do interior abarrotados de ouro. As arcas do Banco do Brasil, ou do Banco do Comércio e Indústrias de São Paulo são pequenas para conter nossas nababescas fortunas (Nossas porque também me honro em fazer parte da felizarda grei dos graúdos vendáveis). É estranhável. Por que tais críticos não fundam jornais para dar-nos lições? Pois é canja... É sopa... É só montar uma tipografia, ou contratar com uma casa desse gênero: botar o nome do jornal no cabeçalho, e “sentá as pitanga” no que for preciso. Sem erros, sem omissões e sem “cochilos”. Tão fácil...

Dinheiro!... Ché!... A imprensa do interior dá como cará!

Ainda mais, com as “compras para dar-se ou evitar-se publicar esta ou aquela notícia. Coisa facílima e rendosa... Um prazer... Experimentem!

Tudo isso é muito engraçado, mas tem sabor de fel. Pobre do jornalista do interior!

O jornal faz o que pode, principalmente em cidade onde todos se conhecem, — dentro de certas conveniências de 132

coletividade, da sociedade, da política, do bom nome local e, também (e por que não?) do próprio brio e dignidade.

Fora dessa norma, tem ele a “Seção Paga” para a descarga de reclamações, queixas, ódios, indignações, linhas de gratidão, agradecimentos, convites, etc.

O jornalista não tem a obrigação e não pode, mesmo, sentir ou agir, para agradar a este ou aquele.

Em todo o caso, sempre achei mais acertado que eu e outros infelizes confrades, que nos dedicamos a dirigir, redatoriar ou escrever, simplesmente para gazetas de cidades pequenas, onde quase todos são compadres, deveríamos ao invés disso, arranjar uma sanfona e um bode... e sair pro mundo a fora...”

20 de novembro de 1938

Um Episódio “Histórico”...

A 5 do corrente novembro, às três horas da tarde, fez dois anos.

Realizava-se no Rio de Janeiro um Congresso Nacional de Hoteleiros .

De Poços de Caldas estavam, como representantes dos seus proprietário de hotéis, os senhores Fosco Pardini, Angelo Vizzotto, doutor João Miranda e eu... simples aderente. Naquela data, foram, todos os congressistas, inclusive o signatário deste, recebidos no Palácio do Catete, em audiência especial, pelo presidente Getúlio Vargas.

João Miranda fez uma ligeira saudação à Sua Excelência.

O presidente da República, sorrindo sempre e fazendo blague, agradeceu. Depois seguiu-se uma interessante palestra entre eles e os hoteleiros. Getúlio Vargas deu mostras sobejas de sua memória, de primeira.

Dirigia-se a um hoteleiro de Curitiba e dizia-lhe: — O senhor é do hotel tal, em Curitiba. Lá eu comi um esplêndido prato tal. A um de Pernambuco, ele dizia, mais ou menos, isso que era confirmado imediatamente. A um da Bahia: -—O senhor é de São Salvador. Lá, comi que os senhores me ofereceram, um vatapá todo especial...

E, assim por diante, ele ia conversando nesse tom brincalhão, prometendo tudo fazer para a nobre classe hoteleira do 133

país. Rindo-se, ainda, ele gracejou: — Mas, os senhores apresentem, sempre, um mínimo de pretensões, para obterem um máximo de... concessões.

A seguir, foram os hoteleiros se despedindo.

Eu, que não sou muito precipitado, nem avançador, fui ficando por último para ter o prazer de apertar a mão de tal notável pessoa.

Afinal, um jornalista de “A Vanguarda”, que foi o penúltimo da turma a se despedir, ficou toda a vida pegando no bico e tentando uns trocadilhos sem graça com a palavra vanguarda. Que ele era de “A Vanguarda” e era da vanguarda, com S. Excia... E outras semgracezas nesse jaez.

Não suportei mais. Aproximei-me do presidente, com o fim de despedir-me. S. Excia, sem me fitar, perguntou qualquer coisa ao jornalista e espalmou a mão para o meu lado, com quem diz: - Espere um pouco...

Confesso que me encabulei, altamente. E devo ter corado razoavelmente. O jornalista despediu-se e retirou-se.

Fiquei sozinho, na frente do Getúlio Vargas. Só havia no salão o seu assistente militar. Ele, o presidente, fixou-me bem. (É muito simpático. Impressionante. E encara a gente com um olhar ligeiramente estrábico).

Estendeu-me a mão e, deixando-me atônito, no tom mais camarada possível, me disse: — Há quanto tempo o senhor não me aparece por aqui?...

Haverá uns cinco meses?...

Eu respondi-lhe que haveria um equívoco, aliás, prazeroso para mim, por parte de s. excia..

— Mas... (E ficou ele olhando na atitude de quem procura justificar-se com sua memória).

Aí, o oficial de marinha (o assistente, creio que o comandante Amaral Peixoto) aproximou-se e esclareceu o caso: — V. Excia. está mesmo equivocado. Este moço é muito parecido com o doutor Fulano de Tal, oficial de gabinete do major Juarez Távora, quando este era ministro da agricultura: A seguir disse-lhe eu do prazer e honra que experimentava em conhecê-lo, o que se dava, naquele momento. Falamos mais alguns minutos, inclusive sobre Poços de Caldas, que ele ainda não conhecia.

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Retirei-me um tanto lisonjeado com tal equívoco e a relativa atenção que o presidente me prestara, distinguindo-me.

Mas, pelos modos e pelo ar inteligente de S. Excia. posso afirmar uma coisa: ou ele estava me “despistando” para tirar-me da visível encabulação em que fiquei, com o episódio de momento antes: ou, talvez, numa rara vez em sua vida, o presidente Getúlio Vargas “comeu gambá errado”...

27 de novembro de 1938

Esses Nossos Caipiras...

De vez em quando, o A. F. aparece em minha casa e me conta “uma”.

Ele é um simpático e espirituoso rapaz. Esforçado representante de uma fábrica de produtos químicos.

Viaja por aí indo em automóvel especial daquela conhecida fábrica. Fazendo propaganda e visitando a freguesia.

Há poucos dias ele me contou esta: — Como você sabe, eu viajo por essas bibocas todas. Lá numa porteira ou outra, num moirão mais ajeitado pego um pequeno cartaz de lata, ou folha de Flandres, anunciante de qualquer dos produtos farmacêuticos que represento, e o prego com um prego em cada uma das suas pontas, na porteira ou no moirão. Esses cartazes quase sempre têm, mais ou menos — uns dois palmos de comprimento, por um e meio de largura.

Muito bem — continuou ele — de uns tempos pra cá, não há meios de, na minha volta, passando pelo mesmo local, encontrar os ditos cartazes em tais lugares. Desaparecem. Indaga daqui, indaga dali... fiquei sabendo que a caipirada da redondeza arrancava esses “anúncios” e levava-os ao folheiro da cidade mais próxima para fazerem canecas. Material mais forte, mais durável e, além disso, com desenhos coloridos por fora...

E prosseguiu: — Quando voltei novamente por essas bandas, trouxe os meus cartazes de lata, o meu martelo e os meus pregos. E, justamente quando eu ia pregar um dos “anúncios numa dessas porteiras, um caipira (do tipo clássico: amarelo, de bigodinho e barbicha falhados, descalço, mal-vestido, etc.) ia passando, parou.

Cumprimentou-me. E ficou manjando o que eu estava fazendo...

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Eu disse, cá comigo mentalmente: Agora apronto esse pessoal... Quero ver eles fazerem caneca! E, com um prego e martelo, fiz mais de duzentos furos na face inteirinha do cartaz...

Depois, em voz alta, eu disse ao Jeca: — Pois é... agora quero ver esse pessoal “vim” arrancar este “anúncio”! Caneca ou chocolateira disto, eles não hão de fazer mais...

E meu amigo rematou: — Sabe o que o raio do caipira fez? Com um arzinho de riso, deu uma cuspadinha prum lado, e me disse com a maior convicção e simplicidade deste mundo: — Pra caneca ou quarqué outra vasia, isso agora não serve...

Mas, lá in casa nóis anda mêmo percisando de ralo pra ralá as coisa. E isso vacê feiz agora, bem dereitinho...

05 de fevereiro de 1939

Descubram um Jeito...

Alvíssaras! Alvíssaras! Deus seja louvado! Arre até que afinal!

Já temos um poço de petróleo no Brasil.

Temos um petróleo do bom. Querosene do bom. Vaselina da boa. E... gasolina da boa.

Em Lobato, no estado da Bahia, deram com o danado. Arre!

Custou, mas veio.

O Monteiro Lobato — que tanto tem escrito, falado e clamado sobre o assunto — deve estar surpreso nas nuvens, a uma hora desta. Logo em Lobato é que vão encontrar o preciosíssimo acionador do mundo. É coincidência de tontear! Parece que o notável prosador até resolveu assinar-se “Lobato”, porque “sabia” que a futura mina, ou futuro poço seria encontrado “lá” em Lobato.

Salvo se deram o nome ao poço em homenagem a ele.

Estamos todos de parabéns. Todos, até eu, que ainda não tenho o meu carro fechado, com quatro portas ou uma usina movida a gasolina.

E por falar em carro fechado e gasolina, garrei de cismar... E se a “nossa” gasolina nos sair pelo nariz, no preço?... Preço de litro. É caso muito para se temer. Olhem os preços das nossas águas minerais!

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Coisa que jorra por aí, mais ou menos facilmente. Sem necessidade de perfuratrizes de milhares de contos de réis e sondagens em profundidades de centenas de metros.

Onde já se viu? Meio litrinho de água de Caxambu, Lambari, São Lourenço, São Pedro, Prata e tutti quanti custar 1.500, 2.000 e até 3.000 réis!

Aqui, no Brasil, conforme a cidade, ou mesmo a casa onde é vendido! Não é absurdo?

Pois bem. E quanto nos tem custado um litro de gasolina americana ou mexicana? Menos do que o meio litro da nossa água mineral.

E então? Não é muito para temer-se?

Um litro de gasolina de Lobato que não venha a custar-nos o preço do automóvel Lincoln-Zefir, modelo 1939, que não uma “arrelíquia” para ser comprada ou usada nos grandes dias de nossa vida.

Descobriu-se petróleo no Brasil. Descubram agora um jeito de termos a nossa gasolina mais barata do que um vidrinho da nossa água mineral... ou “da bica”...

12 de fevereiro de 1939

Assim, Sim; Mas, Assim, Também Não Antes de tudo, eu aviso: sou um legítimo fã da Carmen Miranda e do Almirante.

No ano passado eles estiveram aqui. Dando-nos o prazer de ouvi-los, ou ao microfone da nossa Rádio Cultura (exceto o Almirante), ou no palco do Teatro Cassino. Todos.

Espetáculos ótimos. Irradiações ótimas, ouvidas, naturalmente, por quem tem a felicidade de possuir um aparelho receptor de rádio.

Espetáculos assistidos, claramente, por quem dispusesse de capital para assisti-los... de platéia. Quinze bagarotes. “e se quiser”... Só pra gente rica... Preço do Municipal, do Rio. Dois espetáculos. Casa cheia. Muito apreciados.

Levaram daqui, do nosso meio, limpamente, merecidamente, uns bons cobrinhos para seus alfinetes ou para a graxinha dos sapatos.

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Tá certo. Até aí vai tudo muito bem. Propagandazinha para seus nomes, que têm vivido à custa de seus reais méritos; propaganda razoável para a P. R. H. 5., graças a boa vontade do Pedro Junqueira; e propaganda razoável para a nossa Poços de Caldas.

Este ano voltaram outra vez. Uma turma bamba. Algumas audições pelo microfone da nossa emissora. Dois espetáculos no Teatro Cassino, muito concorridos. Preço: quinzão baiano. Nem um tostão menos.

Tá certo... E nós ficamos imaginado isso: Poços de Caldas compõe-se de uma população relativamente pobre, o que prepondera aqui, em geral, é a classe média; a proletária, em boa porcentagem e a classe pobre, em maioria. Lá um ou outro, que se possa dizer que é rico. Muito bem.

Para quem foram as primeiras e segundas irradiações e os espectadores desses consagrados “astros” e “estrelas” do broadcasting nacional?

Evidentemente, para os que “podem”.

Eu não gosto de fitas. No duro, quais dos nossos chefes de família e operários, que vivem de sol a sol, com salários quase ínfimos, que poderão assistir a tais espetáculos ou possuem um receptor de rádio ou despender dezenas ou centenas de mil réis!

Só mesmo, com grandes sacrifícios. Quinze mil réis por uma “poltrona” é dinheiro toda vida...

Pois bem. Desta vez, eles poderiam ter dado um espetáculo com os chamados preços populares. Para o nosso povo ter o prazer de ouvi-los. Suponhamos a quatro ou cinco mil réis a cadeira.

Seria um gesto simpático que, também, corroboraria para o acréscimo de sua já enorme popularidade.

Mas, que não queiram “baixar” as tarifas de seus espetáculos, mesmo em cidades pequenas e pobres — como a nossa — de onde já levantaram alguns contos de réis para suas frutas.

Fizessem ou realizassem um ato bonito, para mim, que não sou demagogo e nem posso infelizmente, gabar de filantropo. Dessem um espetáculo, matinê ou soirée, em benefício, ou da nossa Matriz, em construção; ou da nossa Santa Casa; ou da Conferência dos Vicentinos; ou do Asilo São Vicente de Paula; ou do Asilo Vinhas do Senhor; afinal, em favor de qualquer coisa que exista para o benefício espiritual, moral, corporal ou material da nossa gente?

Não seria tão simpático?

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Não... cuidam só deles. Venham a nós as boas diversões e a boa vida.

Quá pobre o quê, sô! Isso inté num inzéste...

19 de fevereiro de 1939

Originalidade Carnaval, hoje. Carnaval, nas folhinhas. Carnaval “oficial”.

Porque a vida já é um ridículo carnaval. A vida inteira...

Mas, isso não é bem original.

Os cronistas dos jornais cariocas escrevem, agora, desolados, que o carnaval do Rio já não é o mesmo de outros tempos. Concentram-se todos nos salões. Só marchinhas, gritaria e danças. Néres do bom carnaval de rua.

Acabou-se a originalidade. Tudo igual. Carnaval no Rio é igual ao Carnaval de Poços, de Caixa-Prego ou de Biscoito-Mole.. É baile três ou quatro dias, marchinhas, gritaria, porres. E as matronas e os falsíssimos Catões carnavalescos a falar mal das filhas dos outros e dos rapazes... dos outros.

Há dias passados, esteve em São Paulo e Rio uma bonita e apreciada cantora e artista cinematográfica argentina: Libertad Lamarque. Chamam-na a Norma Shearer argentina. E, pelos clichês dos jornais, há mesmo alguma semelhança entre ela e a popular “estrela” norte-americana.

Parece, também que aquele apelido lhe foi posto pelos argentinos e que ela, de bom gosto, o aceita: a Norma Shearer argentina...

Eu é que, se fosse ela, não aceitaria. Se ela tem o seu favor e a sua beleza, seja simplesmente a Fulana de Tal. A outra que seja, se quiserem, a Libertad Lamarque norte-americana.

E dizem que nós, só nós, os brasileiros, é que somos “los macaquitos”...

Onde a originalidade? Deles.

Li, há pouco, numa revista de propaganda: “Visitem São Lourenço, a Suíça Brasileira”.

Uai! Isso de Suíça Brasileira, não é nosso de Poços de Caldas?

Essa frase até, se não me engano, é atribuída ao saudoso doutor Pedro Sanches de Lemos.

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Que negócio é esse de Poços de Caldas, a Suíça Brasileira.

São Lourenço, a Suíça Brasileira. Campos do Jordão, a Suíça Brasileira. Rosca-Azeda, a Suíça Brasileira. Vira-Tripa, a Suíça Brasileira?... Vamos acabar com isso! Parece-nos que essa expressão é só para a nossa Poços, e com muita razão. É coisa nossa, creada e criada aqui... Onde a originalidade deles?

09 de março de 1939

Prata de Casa Eis a fumacinha branca num determinado ponto do Vaticano.

E eis Pio XII, o novo Papa.

O mundo católico está de parabéns e satisfeito com o resultado do soberano conclave. O cardeal Eugênio Pacelli é um homem às direitas. Um sacerdote virtuoso, Um diplomata excelente.

Um político de profundo conhecimento dos homens.

Quem não há de gostar muito dessa eleição é o extremista vermelho e o totalitarismo anti-católico e racista.

Pio XII, parece, obedecendo à política de seu antecessor no trono pontifício e coadjuvado pela sua relativa rígida mocidade, vai dar duro nesse pessoal. E faz bem.

O Brasil está especialmente contente com o resultado do conclave de Roma. Eugênio Pacelli é seu amigo velho. É nosso amigo.

A Galinha e o Pato É sabido de todo mundo o velho “caso” do valor da ovo da galinha e do ovo do pato.

A galinha bota o ovo e, em seguida, faz uma gritaria danada!

Resultado; todo mundo quer é o ovo da galinha. No almoço, na janta, nos lanches, nos piqueniques, nas ceias. E pelo preço que lhe pedirem.

O pato bota um ovo bem maior; mais rico em matérias alimentícias; com sabor igual ao da galinha; etc, e fica quieto. E quase ninguém procura “ovos de pato”, no mercado, ou na feira, ou no botequim do sô Joaquim.

A galinha faz propaganda do seu produto. O pato não faz.

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O ovo da galinha é procurado. O ovo do pato é esquecido.

E vai daí transcrevo isto: “... um jornalista americano colheu as opiniões de vários magnatas de negócios, sobre a influência dos anúncios na aquisição de suas fortunas. Os arquimilionários, inquiridos, deram as seguintes respostas: Bonner: — “Sou devedor de minha enorme fortuna aos freqüentes anúncios”.

A.T. Stewart: “Os anúncios repetidos e continuados proporcionaram-me a fortuna que possuo”.

Barnum: — “O caminho da riqueza passa através da tinta da imprensa”.

Franklin: — “Meu filho faça os teus negócios com quem anuncia. Não perderás nunca”.

Vanderbilt: — “Como o mundo há de saber que possuis alguma coisa de boa, se não dás a conhecer?”

Por isso, pois, cuidado, meus amigos comerciantes, fabricantes, artistas e... até você, garota bonita, dos olhos cor de absinto...

Cuidado! Fazei propaganda! Anunciai!

Cuidado! Muito cuidado! Ó linda Poços de Caldas... A estrada Areias - Caxambu está pronta...

16 de março de 1939

Coincidência Trágica!

Há tempos, aqui por perto de Poços de Caldas, deu-se este fato, segundo me contaram, pavorosamente trágico: Em uma casa de sítio, duas crianças, que dormiam sobre um mesmo colchão, foram picadas por uma urutu, e morreram, instantes depois.

A mãe, ao dar com tal acontecimento, deixa outra criança “de peito” sobre um móvel qualquer da casa e procura fazer alguma coisa para remediar o grande mal.

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Um porco ferra os dentes na criancinha de peito e a estraçalha com os dentes. Diante de tudo isso, a pobre mãe endoideceu.

Mas, ainda não terminara toda a desgraça daquela família. O marido da desditosa mulher e pai das infelizes crianças, ao voltar da roça, encontra sua casa em tal situação. E endoidece, diante de tanta infelicidade. E, imediatamente, suicida-se com um tiro na cabeça.

Pois, agora, há bem poucos dias, deu-se em Alvinópolis fato quase perfeitamente igual (segundo os jornais).

Em um sítio, uma cascavel matou duas crianças que dormiam sobre um mesmo colchão. Um porco estraçalhou a criancinha que a mãe abandonara sobre um móvel ao “acudir” as que já estavam mortas. Diante disso, essa infeliz mãe teve uma síncope e morreu.

O marido e pai, ao chegar da roça e dar com tamanha desgraça em sua casa, não resiste também a tanta dor e suicida-se, com um tiro na cabeça.

A gente fica a pensar muito, diante de tamanha desgraça e de tanta coincidência!

“Algo hay”, fora do alcance da pobre compreensão humana...

“Algo hay”... Nos nossos misteriosos destinos.

09 de julho de 1939

Magnos Problemas Locais Após um curto e rutilante inverno eis-me de novo, aqui, nestas colunas, para desencanto do meu hipotético e descuidado leitor.

Salve eu!

Há muito, afastado, espontaneamente, de todos os meios sociais, políticos e de administração pública.

Ignoro, pois, se o de que tratarei, a seguir, já está resolvido ou estudado ou em cogitações. Não sei de nada do que por aí vai. E não quero saber. E tenho raiva de quem sabe.

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E já vi um sujeito dar oitocentos tiros no outro, porque este outro sabia.

O assunto é esse que, para bem de todos e felicidade geral da nação (não é danação) pede resolução para breve, por parte de quem de direito: a reversão das rendas industriais do Estado, inclusive o imposto sobre casas de diversões ( o dos cassinos locais) para a nossa Prefeitura.

Obtido isto, mesmo a título precário e com fiscalização do Governo do Estado: extinguir-se a famigerada “taxa de calçamento” e devolver-se aos contribuintes quites ou por quitar-se, o que eles já despenderam com tal taxa. Claro que sem prejuízo da Recebedoria Municipal. (Não há de quê “seu” Herdy!).

A seguir — pagamento de todas as dívidas do município.

Concomitantemente (tenho uma birra desta palavra!) a Prefeitura faria construir os passeios em todas as ruas calçadas.

Naturalissimamente, onde eles não existam ou onde os proprietários, por negligência, má-vontade, ou por “incapacidade” econômica e financeira, não os tenham mandado construir.

A municipalidade custearia esse serviço por um preço mínimo, obtido em concorrência pública, e cobraria do proprietário beneficiado, com o nome de taxa de pavimentação ou outro mais bonito — mensalmente ou trimestralmente ou semestralmente, conforme o livre arbítrio do dito proprietário determinasse que ele opusesse seu jamegão numa ficha que ficaria em poder da Prefeitura e a que chamaríamos: ficha compromisso.

Se isso, como disse, já não estiver resolvido, parece-me que não é mau este meu plano.

A questão é obter-se a primeira parte dele, com o honrado governo do Estado: a reversão das rendas daqui.

E Poços de Caldas ainda ficaria mais bonita. E seu povo viveria, ainda, mais contente e feliz.

Vocês pensaram (se há alguém que me leia, por descuido) que eu ia dizer alguma “gracinha sem sal”. Há tantos dias que não apareço ...

Aiqui! Que eu contei gracinhas.

Hoje eu falei sério pra chuchu. Hoje falei batata! Batatolina!

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Última Crônica Jornal O Santuário - 17 de agosto de 1941

Uma Data Festiva “O Santuário” comemora com este número, o seu quarto aniversário.

Estamos, todos, de parabéns. Esta folha, o povo de Poços de Caldas e os demais leitores que a recebem.

Graças aos esforços inauditos desse Monsenhor Faria de Castro (aliás, Monsenhor Doutor José Faria de Castro), tão conhecido em nossa cidade, personalidade religiosa tão impressionante, e personalidade natural tão atraente.

Sabe-se que seus esforços é para manter este jornal, com o fito exclusivo de “ser bom” e de orientar os fiéis para a religião Católica, Apostólica e Romana .

Monsenhor Faria é essa figura simpática e de ar bondoso que vemos, diariamente, pelas ruas de nossa cidade, cumprimentando a todos e abençoando as crianças. É esse moço magro, de batina, muito modesto — quase tímido — que na igreja é um sacerdote perfeito e sincero e, para nós todos, um santo.

“O Santuário” está de parabéns e todos estamos.

Mas, devemos tudo o que se tem feito por esse jornal a ele.

E sua bondade é tão comovedora, que me dá a impressão de um rival de São Francisco de Assis a compreender e ficar escutando, horas e horas, o cantar dos passarinhos.

Ao monsenhor Faria de Castro e a “O Santuário” — com a redação excelente do Rev.mo padre Leopoldo Faria de Castro e do ilustre advogado, doutor Raul Ferreira — os meus sinceros parabéns.

Leopoldo Ferreira *1900 +1941 “PENA E CORAÇÃO” 144

Glossário Alea jacta est: A sorte está lançada Amburana: bebida (pop.), árvore medicinal Amarra-cachorro: serviçal Bangalô: moradia Bandalho: homem sem brio Belvedere (fr.): mirante Broad-casting (ingl.): rádio-difusão Camouflage (fr.): disfarce Carapetão: mentira grande Causeur (fr.): contador de casos, falante C'est vrai (fr.): É verdade.

Chômage (fr.): inatividade por falta de trabalho Coleóptero: espécie de inseto, besouro Coloured (ingl.): da raça negra Conspícuo: grave, sisudo Coriáceo: semelhante ao couro Corso: cortejo de carros Depauperamento: empobrecimento, enfraquecimento El cuento (esp.): o conto, a fábula Escol: elite intelectual Fox-trot ( ingl.): ritmo, dança Garçonizada: vestida como um rapaz Gare (fr.): estação de estrada-deferro Garridice: requinte no vestuário Great atraction (ingl.): grande atração Hansen: Gerhard Arnauer Hansen, médico e botânico dinamarquês,

descobridor do bacilo da lepra Insofreável: não contido, não reprimível Insopitável: não adormecido Intemerato: puro, não violado Libré: uniforme dos criados Mascarilha: máscara para meio rosto Massada: encrenca, complicação Motordefordeja (neologismo): que movimenta Mutadis mutandis (lat.): mudado o que deve ser mudado Nacelle (fr.): cabina de aviões pequenos Pandemonium (lat.): balbúrdia, confusão Pau (pop.): aborrecido Paulificação (pop.): aborrecimento Pendant (fr.): enfeite, ornamento Pingues: fértil, rentável Pintou a saracura (pop.): aprontou, armou confusão Pombeando (pop.): observando Roba (pop.): etapa, parte Sensabedoria (neolog.): sem conhecimento, ignorância Smoking (ingl.): roupa elegante para homem Sodoma e Gomorra: cidades antigas da Ásia citadas na Bíblia Tagliarine (it.): tipo de massa Tutti quanti (it.): tudo quanto Zollinkofer: pensador alemão do século XVIII

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Bibliografia BOSI, Alfredo. História concisa da literatura brasileira, 3a Edição, São Paulo, Cultrix, 1991 COUTINHO, Afrânio. A Literatura no Brasil, 3a. Edição, Rio de Janeiro, José Olympio Editora/UFF, 1986 FERREIRA, Jurandir. Da Quieta Substância dos Dias, São Paulo, Moreira Salles, 1991

Instituto

FERREIRA, Jurandir. Um Hectare na História de Poços de Caldas, Poços de Caldas, Semec, 1996 PONTES, Hugo. 110 Anos de Imprensa Poços-caldense, Poços de Caldas, SulMinas, 1999 TEIXEIRA, Francisco M.P. e DANTAS, José. História do Brasil - Da Colônia à República, 2a. Edição, São Paulo, Editora Moderna, 1983

Jornais A Justiça - Poços de Caldas - MG O Eco - Poços de Caldas - MG O Novo Horizonte - Novo Horizonte - SP O Santuário - Poços de Caldas - MG Revista de Poços de Caldas - Poços de Caldas - MG Vida de Poços - Poços de Caldas - MG Vida Social - Poços de Caldas - MG

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