Los alrededores del idiota by Archivo Groenlandés Publicaciones Digitales

Luis AmĂŠzaga

Todos los derechos quedan reservados a su autor 2008

Licencia Creative Commons

Editorial Electrónica Remolinos 2008 http://es.geocities.com/editorialremolinos

Cita:

“Cuando desprenda pétalos el melocotonero, nos caerán como confeti en el abdomen”. SANTOS JIMÉNEZ

EL ABSURDO

Tuve un encuentro con persona principal Su discurso era elevado Sus razones de gran complejidad intelectual Se mantenía erguido por la gravedad.

Estaba yo absorto en una visión No podía remediarlo Lo veía sentado en el retrete con los pantalones en los tobillos y la corbata puesta Sus pantorrillas lechosas su estrecho culo en medio de esforzada ejecución Pompitas de gas orquestaban la caída a plomo del corpudo chorongo.

Siguió esgrimiendo sesudas ideas Seguí gesticulando.

Tras satisfacernos en la comida, evacuaciones y fornicio, podemos ser muy diferentes a los animales No antes.

Nos avala la consciencia de reconocernos desde dentro y desde fuera.

No lo olvidemos, a veces nos dejamos acunar en el absurdo con una manta sobre las piernas y un dedo hurgando en la nariz. _____________________________________________________________

“Cuanto más difícilmente se libera un hombre, tanto más logra conmover nuestro sentimiento humano” Conrad Ferdinand Meyer

INÚTIL CONSTRUIR TAPIAS EN LAS NUBES

* PRIMERA FILA DE LADRILLOS Pabilo estremeciéndose en el solitario suspiro de la mística Un cuerpo abandonado a la materialidad, adherido al techo como plataforma de salto mortal.

* SEGUNDA FILA DE LADRILLOS Fanegas que en surcos han sido roturadas El fruto de la tierra al remolque del remolque al barranco para subir los precios en el paraíso del atraco En el sur mueren más de ignorancia que de hambre Mejor llevarles pan que conocimiento Con el primero distraen el estómago y agradecen contentos Con lo segundo se les revolverían las tripas Abunda lo insatisfecho.

* TERCERA FILA DE LADRILLOS

Por detrás la llamaron sus amigas adolescentes Por detrás... Echó a correr hacia ellas Sus piernas desnudas abanicaban el asfalto Tropezó. Cayó de bruces La falda se replegó sobre su espalda Alivió picores por debajo del elástico de la braga El jubilado la miraba humedecidos los lagrimales Un municipal se echó mano a los bajos para retocar la postura La muchacha se levantó entre mozuelas risotadas Sacudió a manotazos las prietas nalgas Se palpó en rápida comprobación los garbosos flanes Frescas picardías conviviendo con malicias avinagradas y desahogos pospuestos.

*CUARTA FILA DE LADRILLOS Rateros visitan comisarías como turistas museos Inscriben su nombre, saludan, y adiós muy buenas al noble oficio de buscarse la vida sin piciarla, para ir tirando, negando la sangría violenta. Si no te saltas el semáforo en ámbar encuentras pañuelos en ventanilla Compras y te cagas en la debilidad de tu carácter

Rechazas y te queda el mal gusto de boca Humo y atasco. Confundes la bocacalle A la jornada le chirrían las bisagras Aplatanado hasta la noche.

*QUINTA FILA DE LADRILLOS Sé de espíritus grandes que consideran inoportuno regalar perlas a las meretrices Dicen que es menospreciar el valor de la joya Pero en qué consiste ese valor si no es capaz, colgada al cuello, de transformar en dama a una ramera. Conozco playas que no merecen beber del Mar Por eso el agua, en el postrero instante se arrepiente y vuelve hacia atrás.

*SEXTA FILA DE LADRILLOS Escamoteo el regalo en las efemérides Me vuelco en agasajos cuando no viene al caso La fecha señalada la despojo de sentido Nacimientos reiterados hasta la muerte ¡Qué cara es la libertad abstracta!

*SÉPT IMA FILA DE LADRILLOS Navego por la aridez del chip con la triple uve doble Navego con el aire viciado del cibernauta

Navego a páginas abiertas, a corazones ocultos para regresar a la estrechez de mi habitación tras un onírico viaje cuadriculado Navego entre piratas informáticos y pirados de instrucciones monocordes Navego sin cuerpo con la mente del moderno monstruo viajero.

*OCTAVA FILA DE LADRILLOS Respira el pez por las alas y confunde el agua con aire.

Lejos llega la micción del joven Hipo sufre la próstata del viejo

Secreción calcárea Pus Acaso herida, acaso miseria.

La Paz es más que un millón de personas desde Colón a Sol en marea humana Gritan por un amanecer distinto donde no faltarán los muertos antes de tiempo De Colón a Sol, los descubridores de pegadizos lemas hacen la carrera. Inútil construir tapias en las nubes.

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EJECUTIVO DE CAMPO Evita en lo posible el sol rural Le reseca la piel Huye de la negrura que se posa en las uñas Le agota el intento fallido de alumbrar una inspiración que dignifique el sudor. Repeinado con buzo de marca pasea por áridas acequias dando instrucciones por un celular. Aspavientos multidireccionales buscando ser visto Con qué seguridad guía a su cuadrilla de currelas mientras sube a la cabina del tractor con aire acondicionado e hilo musical. No sabe a qué huele su tierra después de la lluvia No escucha lo que dice la planta al crecer a escondidas, cuando nadie la observa

Su abuelo sí lo hacía Su abuelo lo nombró heredero El sólo entiende de números Ha perdido la mayor fortuna, la del polvo donde será enterrado La tierra no le respeta. _____________________________________________________________

SECRETO Y MISTERIO

Susurra memeces De sopetón se interrumpe cuando se aproxima un elemento extraño sin interés por sus conciliábulos. Se acaricia el gaznate disimulando que disimula Habla con medias palabras Confía en la efervescencia imaginativa de quien se resigna por lo que ignora. Hace gala de perfil nacarado con jaspeada línea de dientes Es paternal con el coro de admiradores Guarda un secreto, aunque el secreto nada guarde Ser su guardián le confirma que aún hay clases. Una señal distingue a los llamados: El grial en sueños la piedra la manzana que cae contactos espirituales libros sellados claves sin resolver Secretos que engordan la vanidad del necio

y carcomen en su curiosidad al memo. El secreto sólo mantiene su halo mágico en la insinuación De hecho se revela justo antes del aburrimiento Gusta de la publicidad siempre acaba por no existir. El misterio no se desvela Cuando alguien lo pretende aún se oscurece más Límites, no los conoce. El misterio no está compuesto de secretos sí de innegables que ciegan al impertinente Por los cantones de su velo se precipita la niebla provocando el resbalón del trepa. El misterio, acaso, se experimenta, empapa de certeza indemostrable. ¿Mentiras? ¿Patrañas para incautos? Es misterio. ______________________________________________________________

DESCAMISADO

Las manos en los bolsillos La chaqueta desmañada Hace cuentas y le sale menos uno Carece de la solvencia que otros guardan bajo llave. Iba para puesto descollante Partía como niño prodigio pero no consiguió extraerle el gusto al guiso de nueva cocina. Agotó el empuje Se instaló permanentemente en el escepticismo Al comprobar el tesoro de su zurrón sólo sacó en claro aquella sospecha con la que se construyen las expectativas de la ruindad. A pesar de la holgura en el cuello de la camisa andaba sereno, con esa determinación que otorga el no poder ser defraudado. ______________________________________________________________

MI OCASO

Rígido como un espanto Cogido a traición con el cipote en la mano No soy un niño para estar de semejantes maneras retando al pudor.

Intento distinguirme entre las formas irregulares Han surgido grasientos aros con la desidia, con la impertinencia del primer bigote.

Qué es arte: ¿La figura perfilada? ¿La estética de moda? ¿El traducir los gemidos del alma? Arte es todo, menos reconocerte en la propia cara.

A horcajadas sobre el río que me ha de llevar al Océano ahuyento la soledad.

El arte cuando es en blanco y negro

se hace de palabras Vierto ángeles y hadas en los versos y éstos me devuelven monstruos de dos cabezas e infiernos de sábanas frías.

El arte ayuda a comprender al necio tambalea los cimientos del fanático derrumba el proyecto del equilibrado y sorprende al viejo.

Sólo aspiro a una muerte digna a esperar muchos años antes de verla Mi superviviente coquetería me tienta con la falacia de creerme con derecho a un espacio artístico.

Aquí, rígido como un espanto Cogido a traición con el cipote en la mano. ______________________________________________________________

DEL AFRICA

Aquel primate se enderezó ¿para mostrar sus atributos? ¿para otear el horizonte? ¿para imponer a los otros su presencia vertical? ¿para manipular el mundo con las manos libres? ¿para ser adorado como el árbol que transita? Aquel primate se enderezó Desde entonces caminamos con descaro. Pobló la Tierra Ensanchó su cerebro con proteínas quizá, a costa de sus propios congéneres Carnívoro y caníbal erigió la inteligencia Líderes copulando de la mañana a la noche ajenos a leyes naturales.

Fuimos las primeras criaturas que nos alejamos del espíritu para mirarlo de frente Desde entonces existen los espejos.

No continuó adelante nuestro amigo Neandertal ¿Le paramos los pies?

¿no superó los escrúpulos? ¿no utilizó el habla como eficaz herramienta de engaño? Sabemos extraer agua del cauce seco Podemos destruir la casa que nos cobija Amamos en mil idiomas Del individuo original hacemos copias Del original o del espurio.

Buscamos en los fósiles a Adán y Eva para que nos cuenten qué ocurrió; si somos consecuencia de una suerte casual de un vergonzante error o simplemente fruto de una evolución del Absurdo.

Buscamos en las estrellas la dirección del hielo, un plan concebido a escondidas o alguna estúpida moraleja.

Lo que sí es cierto es que si sólo hay un dios ya comprendemos lo solo que debe sentirse. _______________________________________________________________

EL PEAJE

- Mamá, mira El niño pedalea sobre cuatro ruedas En un despertar le asaltaron: - Mamá se ha ido al cielo No lo entendió - A mamá se la ha llevado Dios No lo entendió - Mamá nunca más te verá pedalear Un ahogo en el pecho fue suficiente. ___________ - Papá, mira El niño pedalea ya sobre dos ruedas En un despertar, le anunciaron: - Papá se ha ido con mamá No lo entendió - Papá ha dejado este mundo No lo entendió - Papá nunca más te verá pedalear La congoja le subió hasta la boca. _________ - Abuela, mira

El niño corre con las manos sueltas del manillar En un despertar, le comunicaron: - La abuela era muy mayor No lo entendió - La abuela nunca más te verá pedalear Entendió. ________ Ya no es niño a pesar de la edad Cuando mira a los otros entregarse al juego la rabia se apodera de él. Camina muy serio al haber comprendido que en la vida no abunda lo bueno. - Se van los mejores – oye decir Su bicicleta no tiene niño que la haga rodar Su bicicleta se oxida en el trastero de las esperanzas. _____________________________________________________________

QUÉ HACES, IDIOTA

Bosteza El idiota bosteza mientras su mujer adoba el cuerpo del amante. Bosteza y lee el periódico fechado hace un mes. Está de espaldas cuando sus hijos salen a gastar el dinero del Padre, a quemar el descaro en noches disipadas, a crecer con insultos generacionales. El idiota bosteza cuando el jefe hace gala de su despotismo y manda y manda. No espera un mañana distinto ni comprende a quienes se interrogan por la identidad. El sabe desde niño quién es. Es el idiota. Siempre se lo han llamado. No cabe duda de cuál es su papel. Hace listos allá por donde va. Aún no puede irse a dormir. Aún no puede irse a morir. Bosteza el idiota

leyendo titulares que el tiempo ha desprestigiado. Le aburren las historias que se reinterpretan para dar muestras de novedad. El ha logrado su objetivo: que le dejen en paz, una paz de sopas de ajo y hogaza de pan. Ha conseguido que los grandes, ante ĂŠl, bajen la guardia y gesticulen con condescendencia. Alguien le dijo que el tiempo es una espĂĄtula que a todos rasea levantando un muro de lamentaciones donde las almas se funden. Bosteza el idiota. ___________________________________________________________

NÁUFRAGO

Pisa campo santo de moscas. Crujen sus corazones negros tostados al sol urbano. Los cristales están codificados con sucia lluvia. Preso musita un coágulo de oración. Pasa como un loco la mano por los pliegues de la cortina El acordeón exprime el aire Ya nada suena en esas olas de tela. La habitación es su reino y su tumba; es la epifanía y la cúpula Habitación que no tiene salidas. Un buda reza ante una cruz Las velas se enquistan a la espera de una efemérides de amor. La foto de familia vista desde fuera resulta una parodia.

A estas paredes les faltan niños jugando a la pelota y les sobran golpes de puño, impotencia de papel pintado. Lo más triste es que vive razonablemente feliz en la indigencia emocional. Se oculta a los cambios, a las variaciones del juicio, esgrime como excusa el vuelo de un ángel disfrazado que planea por las noches entre la almohada y el peso escultural de su nuca. Asegura que el ángel es un ladrón Le roba los secretos Y sin secretos un hombre no debe traspasar la puerta de su habitación, pues corre el riesgo de confundirse con otros y desaparecer. ___________________________________________________________

PADRE: se busca

Manos que extrajeron el pene de una bragueta que nunca he conocido. Manos que entrando por donde se cuece el gusto quisieron arrancarme de sus entrañas. El abandono es homicida. Manos que me bañaron entre risas y picardías de soltera. Manos que doblaron mis ropas y estamparon en mi cara el respeto. Manos que se agitaron en la estación de tren. Despedida y deserción son contraseñas que abren la última puerta. Manos que ahora tiemblan ausentes a su dueña. Manos de madre. Sólo hay dos. _____________________________________________________________

BABOSO Hago de la confusión un arte y del misterio una ciencia. Por ello cuando quedo abstraído ante un inexpresivo tapete, alguien se atreve a señalar: - Dejadle, está creando -. ____________________________________________________________

EUTANASIA ACTIVA

Qué mierda de espíritu es ése incapaz de abandonar un cuerpo. Gimotea con filosofías baratas que contemplen sus derechos. - Pase de mí esta agonía Empújenme al precipicio que yo no me atrevo -.

Toma la cuerda sujeta en la vida y lucha por trepar, por ser el de siempre.

Despelleja sus manos en el amarre Los murciélagos cuartean su cara y una multitud de hienas delirantes lo acorralan entre las sábanas.

Sufre con desgarro la zozobra genética. Susurro en su oído un beso Le invito a soltarse Abajo un colchón de plumas le aguarda junto a un cálido abrazo hacia una madrugada indolora.

Pero prefiere – aunque diga lo contrario – el sufrimiento, el amigo conocido. Lo otro, quién sabe... - Desconedtarme. Ayudad a un cobarde a desprenderse de su nadería -.

Se rasca las piernas amputadas. Dice querer morir y echa de menos lo ya muerto.

Quejumbroso y déspota se revuelve contra el más allá y escupe sobre la alfombra.

Una rata sufí se acerca atraída por el hedor. Roe un calcetín que el accidente de coche hizo inútil. Y la pobre, gorda de excrementos, huye despavorida al oír cómo el moribundo se aferra con improperios a la vida minúscula. ___________________________________________________________

Abierto por Defunción

Lingotes de pelusilla que se extraen en la mina de los fondos de la cama. A favor de la eutanasia un futuro sólo de recuerdos, En contra por qué he de obedecer tus deseos. ¿Eres el dios de tu vida? ¿Soy yo tu palabra hecha carne?

Se acumula el polvo y no soportas esa muerte. Quieres otra, la inventada por ti. Yo también. Todos queremos eso. A veces miro debajo de la cama y veo como el suelo se abre para recoger tus huesos que nada sostienen. ¿No puedes moverte y quieres viajar a otro mundo ? Es para matarte, por listo. Pero qué digo. Eutanasia, suicidio, son miedo, el zumo de una vida acojonada, independiente a nosotros, extraña y de un cinismo escalofriante.

Barro bajo la cama las razones que no confiesas. Salen pelotillas de porquería en las que se confunden el orgullo con la dignidad.

Pero sí, soy un hada perversa y te concedo ese deseo; tómate esto y ojalá veas en el proceso de la muerte, que es largo cuando se lo propone, lo que has hecho. ¡Frívolo! Porque hay mucha gente a la que se mata contra su voluntad para que vengas tú con la voluntad de que te maten.

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ESPECTÁCULO DOMÉSTICO

Botella de aceite. Desnudez en plástico. Por la cocina se orilla al barranco, a un lado de la noche. Es muda protagonista del ojo de cristal La Luna, cuando redondea, se instala en nuestras vidas con aullido amenazante Entra a chaflán con tez fría en el útero de la botella que antes albergó el olivar exprimido En el campo quedan sólo esqueletos de árbol. El tabique rechina porque una criatura lo araña hasta dejar las uñas Berrea por conseguir atención Los padres, hartos ya, apenas reaccionan La botella tiembla. La Luna se conmueve. La muchacha gusta de pasearse en carne viva con la luz, exhibirse ante el anónimo que se esconde ahí fuera, en ese colador de ventanas. Una cisterna rompe aguas

La señora se limpia con poemas emborronados en papel de prensa amarilla Huele a miseria oleaginosa Llama a su hijo poeta El enciende su incienso de marihuana La Luna se agarra a la cintura de la botella vacía de aceite El viejo sujeta su orinal El pasillo es demasiado largo para su próstata La noche profundiza en los miedos Horas en silencio son horas en que la muerte va practicando Le ha quitado los cascos al nieto y escucha hip-hop sin saberlo. La gente llama a la radio Habl ar por hablar, por sentir que la noche no es total. Ha discutido con su mujer Sale a la calle Se planta ante lo inútil de un semáforo parpadeante Es policía local Le suelen echar de casa a cultivar ojeras en un hotelucho Pero hoy se ha llevado su arma reglamentaria Una bala hace el recorrido de ida y vuelta

Un graznido rasga la calzada Y el suicidio deja un tĂmido cuerpo sobre la conciencia de su viuda. La Luna se asusta de la obra que ella misma ilumina La botella sin aceite proyecta un vanguardista anagrama en rojo No hay testigos. ÂżNo?

Nadie sabe a quĂŠ se dedican los espejos cuando no nos miramos en ellos. ____________________________________________________________

“Las grandes almas tienen voluntad, las débiles sólo tienen deseos”. (Proverbio chino)

LEGIÓN

Animalitos del censo domesticados a golpes manchamos las calles que son para nosotros laberintos obtusos. La misma cazadora para las temporadas de primavera y otoño Idéntica vergüenza en los ojos apaleados, en los pies introvertidos. Nos negamos la expresión y un roce de hombros es el saludo para reconocernos y ahuyentarnos Somos pateras a la deriva en mares nocturnos

Flores de basurero. Somos los derrotados sin un solo tiro en su guerra Nos alistaron como “voluntarios” Con disimulo cruzamos puertas Tímidos nos pegamos a las paredes Nos frotamos contra los radiadores de los edificios públicos en un horario por decreto. Aún nos sangra el orgullo por muy disuelto que se muestre Preferimos no ser vistos en el descontrol de los esfínteres ni ensuciar los retretes de su conciencia. Somos pobres, también de espíritu, porque ningún dios de libro puede rehabilitarnos. Trasteros humanos sin vocación para los proyectos Concebimos los números del calendario como pozos secos. Nos aterroriza regresar a la cama que anoche presenció rezos desesperados. _____________________________________________________________

LA BANDERA DEL DRAMA

Los presagios del pesimista se han cumplido El tiempo suele hacerle infalible.

Mutismo bochornoso Rostros abrumados Manipulamos el futuro Nos ha salido una criatura repelente.

Se despeña la razón Enajenados y ceporros se agolpan en el acantilado de la ira Es consecuencia de aupar a gañanes en púlpitos y despachos, jalear el delirio de la mezquindad.

La lluvia no emulsiona los charcos

de sangre Un pueblo de ciudadanos libres decide ser un pueblo independiente de gente esclava Como caudillo coronamos al despropósito.

El paraíso que algunos soñaron está más cerca, pero lo trae una comadrona llamada Muerte.

Al menos, la guerra abierta restituye el honor de las víctimas: goteo incesante del al ma social en f uga.

Es preferible que todos suframos la indignidad de unos cuantos a que sean sólo unos pocos los que padezcan la indignidad de todos. Al menos, así nos enseñaban en las aulas de mi infancia. ___________________________________________________________

LA OPORTUNIDAD Lame sus heridas el idiota a la orilla del secano Tuvo oportunidad de una mente heroica y se le escap贸 de las manos Ahora no sabe vivir, olvid贸 las reglas de pagano. ___________________________________________________________

ALMUERZO

¿Acompañan los personajes del sueño al que duerme solo? Triste es su mesa de comedor sosteniendo un plato hondo y el mazacote gelatinoso que flota Al lado, la cuchara, ese vientre abierto de la madre que parió un huérfano. El comensal en calzoncillos con gesto de cabreo genético desafía a los azulejos, envidia las huelgas de hambre tan exhibicionistas de algunos presos. Su fregadero huele a charca Su basura, a plástico Comer solo es comer frío. Quién tuviera cazuelas que adornaran con vaho las ventanas Quién tuviera sobremesas donde el suicidio no fuera el tema estrella. __________________________________________________________

“La tierra ama los cuerpos fríos” Georges Bataille

LA MADRE DEL CORDERO Levita por encima de su materia repudiada Arrastra lo invisible por lo alto de armarios El polvo lo mira sin inmutarse Es su Angel de la Guarda que acaricia lo tangible con acuosas manos. Le emocionan las alternativas del yerro Se agita y sucumbe Angel caído entre seres que acumulan tiempo Calla, como el último grito por la coherencia. Le duelen los huesos de otro, de ese otro que ríe en su nombre Las perspectivas del infinito detenido sangran por los muslos de una virgen. Sube la marea del colchón Pelusillas de lo oscuro le convierten en bestia parlanchina Estuvo a punto de ser hijo de dios pero se ha quedado en simple hijo de puta. ___________________________________________________________

ULTIMAS PALABRAS

Estaba en el bordillo de la acera asimilando el estrépito de la calle, cuando el fantasma me habló ¡Pobrecito!, no comprendía dónde había ido a parar su vida. Los hay que no espabilan ni con el cadáver ya corrupto Le dije que la vida es un disparate salpicada de ironías y cinismos, de anécdotas mal ordenadas, una serie de moralinas que desembocan en ninguna parte Estamos llenos de coartadas para prolongar la longevidad del sinsentido. No hay nada que comprender y pasé a la otra acera Entré en mi portal. Su mortaja ya habrá sido reemplazada por piel lozana, y su lecho renovado con sábanas limpias No quiero entristecerlo pero no estoy dispuesta a regar flores marchitas.

En mi casa de faraona, en mi última pirámide, los muebles huelen a sarcófago No entiendo por qué los fantasmas están a gusto conmigo Quizá les atraiga mi demostrada misantropía y escasa vocación a contemplarme en caricaturas Me aburren sus preguntas de vivos cesados. No tengo miedo a las lagunas que asaltan mi cabeza Con ellas aprendo a perder, a desasirme de la mano paternalista que te aferra a lo conocido. Impelida por una música de fondo que no suena para mí, me lanzo a los presagios que deshabitan mi hogar. Qué gran honor estar sola Quiero ir, sí, pero no con vosotros, pesados espíritus que auguráis más de lo mismo. Las telarañas que penden del techo hablan de la muerte que me rodea Sólo falto yo. ___________________________________________________________

ENREDADERA de brazos y piernas

Se hace hombre, comiendo despensas y neveras muchas veces hasta el mango de la puerta. Devora bollos y frutos secos Traga patatas y chuletas Se baña en litro y medio de zumo naranja o pera. Cruza el desencajado puente de la adolescencia con más temeridad que valentía Come para tapar el enorme hueco que ocupa su pecho. Se hace hombre matando con digestiones pesadas el ruido de la conciencia Quiebra. Traga y crece Despista al tiempo Cambia la tarde perpetua por los años que envejecen. Se hace hombre porque no hay más remedio

Deja casillas sin ocupar Atolladero. Piernas y brazos se relacionan con desequilibrio Miedos y fracasos copulan en su estómago. Son los nervios de intuir ante los ojos de otro cada día a alguien nuevo. Masca para estar satisfecho Es una sensación tan esquiva que no resulta suficiente Pesa más la culpa. Qué transformación más dolorosa Ya no la recordaba... Es peligroso un chico sin las riendas oportunas Pronto será inofensivo y anodino Será un hombre como yo. ____________________________________________________________

EL GENIO ENGREÍDO

Considera que todo lo sabe en cuanto recibe la primera lección Cree hacer cumbre en cuanto localiza un promontorio en el mapa Con el cuello almidonado y los tacones suspendidos en el aire se desliza por este planeta de mediocres. Quiere resultados en cuanto salta al cuadrilátero del mundo a pegarse con sus propios puños. Exige resultados tras veinte años de dedicación, como si el paso del tiempo - esa criatura que corre antes de enseñarle a andar – fuera un mérito en sí mismo. Desde el embozo de un lecho prestado rumia amarguras y rencores hacia quienes no reconocieron su genio con aplausos. Reta a dios con su estupidez y muere con el rostro desencajado. Un vagabundo reza por su alma. _____________________________________________________________

UN HOMBRE DURO Anoche amaste Te cuesta reconocerlo Tus manos son el zahorí de su cuerpo Entregaste aquello que en el alma no acepta dueño Confías que no se apropie de tus tesoros. Con las persianas recogidas la vida ya no es eso La vida es matar el amor o morir por amor Y tú eres un superviviente dispuesto a escribir la historia Las víctimas no dan su versión. Con su miel en los labios con la carne satisfecha sabes que alguien vive detrás de los retratos. El sueño te coge dormido y no sabes quién se levanta, quién recorre la eternidad del pasillo, quién se mira en el espejo del baño y sólo ve reflejada la soledad de la porcelana. Tu organismo se ha ido en cada caricia. ____________________________________________________________

EN CASA YA NO ME ESPERAN

La marcha nupcial acab贸 a los pies de un teatrillo ambientador barato y carne macerada. Medio cuerpo de mujer y medio de silicona se pasean de un extremo a otro de la barra que se convierte en el sost茅n de mi edad madura. Bebo en este cielo estrellado de paredes de terciopelo. Bebo orujo fiesta de la tierra, bebo paladeando los bordes rechupeteados de un vaso ancho. Bebo para compensar la fiel y amarga abstinencia de un Islam reconquistador. El alcohol me desnuda de alma para arriba. Se me acerca una de las furcias La invito a una copa,

a otra, y a otra, hasta que se olvida de trabajar. Esta noche borracha dormirá con los muslos frescos y un olor a tulipanes ascendiendo desde su ranura tragaperras. Seguimos bebiendo juntos pero en continentes etílicos distintos Ella me habla de su vida como si su vida no fuera lo que veo Llora sobre mi hombro Se limpia los mocos con servilletas de papel. Se rasca las tetas y a mí me entra una emoción filial Su hija, al parecer, no quiere estudiar. - Bueno mujer, otra cosa hará... - Quiere ser puta como yo. Otro trago en honor a las generaciones futuras. Ya está cansada de mí, lo noto, porque hablo poco y no le doy consejos.

Pero claro, si tuviera alguna respuesta inteligente, no estaría escondido en un rincón de este garito. Antes de irse me echa mano a la entrepierna - Si agitara esta rama, ¿crees que se caerían las nueces? Debe ser un chiste de la profesión... Va dando tumbos por la risa curda. Yo también me iría si supiera dónde. Es triste ver cómo las penas se acostumbran a uno. ___________________________________________________________

“Todavía está encubierto el carácter poético del pensar”

Heidegger

EN LA GRAN CIUDAD

Noche poderosa en los campos

También quiero apaciguar a la fiera con música de mitos huérfanos

Pero al dragón le puede la ira Abre la boca del averno Mi lluvia apaga sus ímpetus de fuego Sólo queda humo y miles de rescoldos esparcidos por su piel camaleónica

Soy nube, conciencia gris que mira hacia abajo porque arriba todo lo ocupa el aburrimiento perfecto

Golpea el agua con los nudillos en las ventanas para llamar la atención de esas pequeñas y nerviosas figuras que se creen “elegidos” y construyen en el aire cárceles donde encerrarse No se asoman Les marea el abismo del firmamento

El guarda de seguridad con cada una de sus lentas zancadas aplasta un sueño Se siente ridículo con gorra y traje talla única, con arma reglamentaria a la cintura y botas de militar en prácticas Cobra por retorcerle la muñeca al tiempo de la noche

El ejecutivo llega tarde a su cita de pasión Los taxis que no se detienen cambian las piezas de sitio en este rompecabezas surrealista

Uno le ha lanzado un charco Se avergüenza de su mala suerte Busca testigos y encuentra la mirada ociosa del sin techo que reprime una sonrisa de venganza clasista

Árboles succionan el veneno de la ciudad El río la cruza lamiendo heridas Una voz en los aparatos de radio despista soledades El fulgor del dragón no llega a cementerios ni vertederos Las ratas se han confabulado para hacer saltar las tapas de alcantarilla e ir a parar a pies de gente fina

En el metro es de día o no, qué más da... ¿Las ambulancias son luces de Navidad para los cadáveres?

También da lo mismo

Al segundo ronquido del marido la señora sale del lecho conyugal Se dirige a una pensión del centro Allí pondrá precio a su sexo Más tarde, el dinero lo donará al casino Vuelve a casa por el desayuno, despide al marido con un beso y duerme su realidad con un pijama de ositos

Al alcohólico le han escondido todas las botellas Se ha visto obligado a beberse un bote entero de colonia de Paco Rabanne ¡Qué bien huele su úlcera!

Una maestra cabecea contra la almohada Una imagen la tortura: Estrangula niños, uno tras otro Desquiciada, trocha esos cuellos rosaditos Es imposible enseñar a quien no quiere aprender Han decidido ser bestias, hijos del dragón

Mala suerte la suya que a golpes la trataron sus maestros y a golpes la tratan sus alumnos

Soy nube conciencia gris que se retira

El poeta escribe en su ordenador aquello que le inspiro ยกBonita manera de acabar con los testigos mudos!

Me voy discreta hacia las afueras donde los pรกjaros conversan

Los seguidores de Woody Allen desenchufan la cรกmara

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“Soy hombre porque lloro, soy hombre porque no hablo a menudo. Soy poeta porque no entiendo al hombre en que quieren que me convierta” ( Kepa Murua )

EN HABITACIÓN DE HOTEL La sangre que fluye por las venas dando combustible a mi vigilia mejor estaría desparramada por este impávido suelo, acercándose a las patas de las sillas, reflejándose ante el largo espejo, rodeando las camas, las cosas mudas, y gritar con el dolor de lo inerte en la habitación de hotel repleta de historias sin Historia. Mejor lejos de aquí comiendo tierra de la Tierra. Pero a la primera caricia tostada que se cuela entre los visillos y roza su hombro sin atreverse a despertarla, dicen adiós los temores. Suenan cantos gregorianos en un punto del dial como el eco de un claustro de fantasmas encapuchados,

y con ellos huye la tragedia. Gracias sobre todo a ella que palpita dentro del cuerpo de una mujer, cuerpo dormido: ¿por un momento eterno? entre ronquido y ronquido: ¿palabras de los sueños?. Se despereza, se mueve, sin ser consciente aún de la vida. Alarga una mano en mi busca, hoy es otro día y he podido tomársela entre las mías. Seguimos vivos y ella nunca imaginará lo cerca que pasó la tristeza.

OTRA INFANCIA Pegada al periscopio de la puerta como lengua al hielo, algo inclinada soportando la penumbra en los hombros, veo directamente penetrarme una ráfaga de luz desde la axila. Luz mosquitera nacida en la sórdida escalera de construcción antigua, sin ascensor, con escalones de granito y traidores recodos. Me fijo en el descastado pasamanos temiendo la aparición de los nudillos. Atenazada en el palco de la mirilla apenas respiro, laten las sienes. Retumban las pisadas etílicas, las risotadas incongruentes. Se tambalea esa mata incontrolada de hombre. Lo veo porque veo, aunque no quiero ver ojos inyectados, papada grasienta con rojas islas apuntando hacia la cerradura. Corro y me escondo bajo un seguro de sábanas y mantas. ¿Tocarán hoy las babazas y la llorera aceitosa o los golpes, gritos y violencia gratuita? ¿Cómo prever el carácter sin carácter de un alcohólico?

Aprieto los dientes, emito mugidos para no escuchar, me araño los brazos para sufrir por fuera. Me fuerzo a dormir y rezo para no despertar. La vergüenza vence al miedo en la noche inacabable donde los dioses no me permiten huir. Es de mañana y me levanto. Estoy sola, soy una niña muy mayor para mi edad. Abro el frigorífico y con la misma lo cierro. Sólo hay frío envuelto en celofán.

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Luis Amézaga. Cuenta con varias participaciones en antologías poéticas de editoriales españolas y latinoamericanas. Ha participado en la antología de relatos “Narrativa contemporánea española”. Y en “60 Autores, 60 relatos” de la editorial Beta. También colabora con revistas literarias en papel como “Nitecuento” (Barcelona), “Resonancias” (Suiza) “La Nuez (México)”, “Los Papeles de la Manscupia (México) “La Bolsa de Pipas” (Palma de Mallorca), “Cuadernos de Poesía TELIRA”. Colaboró en el último número de la publicación “Luces y Sombras” de la Fundación María del Villar Berruezo. Así mismo impulsa con diferentes colaboraciones el proyecto de la nueva revista “EL GENERADOR”. También escribe para la revista Destiempos, Almiar-Margen Cero, o Palabras Diversas. Desde hace años cuelga trabajos en distintas revistas y periódicos virtuales como Luke y Ariadna o Remolinos, y ha dirigido la revista “El Verso que Viene. Siglo XXI”. Mantiene habitualmente el blog literario, EL POETA MIRÓN: http://poetamiron.bitacoras.com y Diencéfalo: http://diencefalo.blogspot.com Ha escrito diversos artículos, y es autor de dos libros de poemas: “El Caos de la Impresión” publicado por la editorial madrileña Sinmar del grupo Vitruvio. Y “A Pesar de Todo...Adelante” publicado por la editorial canaria Baile del Sol.