Poesía en diciembre 2013 by ARVIKIS

Cuaderno de Homenaje

POESÍA EN DICIEMBRE 2013

CONMEMORACIÓN SEMANA DEL SOCIO CULTURAL TELEFÓNICA DE MADRID PARTICIPACIÓN GRUPO LITERARIO “TINTAVIVA” DE C.T.M.

VIERNES 13 DICIEMBRE 2013 Julia Gallo Sanz, Juan Calderón Matador, Javier Bueno Jiménez, Mª Jesús Polo Sánchez, Julián Alonso Alonso, Natividad Cepeda, Luis Alberto de Cuenca, Isabel Díez Serrano, Enrique Gracia, Mariano Íñigo, Blas Muñoz Pizarro, Carlos Murciano, Alfredo Piquer Garzón, Alfredo Villaverde Gil. * Marisa Wanda Ringer, Verónica González Bootello, Asunción Vagazo Marín

POESÍA EN DICIEMBRE

EDICIONES CARDEÑOSO Plaza Joaquín Fdez. Santomé, 1 36209 VIGO - España  986435511 – 637559902  edicionescardenoso@mundo-r.com http://edicionescardenoso.blogspot.com Impreso en España “Tintaviva” Grupo Literario de Cultural Telefónica de Madrid “Tintaviva” Cultural Telefónica de Madrid Plaza Cristino Martos, 1 28015 Madrid tintavivacorreo@gmail.com http://tintavivagrupoliterario.blogspot.com Cuaderno proyectado por: Julia Gallo Sanz Patrocinado por Ediciones Cardeñoso Portada: Marisa Wanda Ringer: “Hombre pájaro” Primer Premio I Certamen Internacional “Grupo Tintaviva” CTM.

Agradecemos a Alfredo Piquer Garzón las dos primeras portadas de esta colección, cedidas generosamente para los cuadernos Poesía en diciembre 2011 y 2012, así como su amistad al Grupo Literario Tintaviva. Alfredo P. G., Licenciado en Filosofía y Letras (Historia Antigua), Graduado en Artes Aplicadas y Oficios Artísticos, Doctor en Bellas Artes, Profesor Titular de Universidad de la Facultad de Bellas Artes de la Universidad Complutense de Madrid.

JULIA GALLO SANZ Diciembre se va como un anciano pájaro. Volverá enero con jóvenes trinos de nuevas aves cantando en el alféizar. Mas el canto del poeta brindará su eufonía en todas y cada una de las estaciones.

Maribel Marrodán Gil Presidenta Cultural Telefónica de Madrid

Villarramiel (Palencia), reside en Madrid. Poeta y relatora. Promotora, miembro fundador y Coordinadora Grupo literario “Tintaviva” de Cultural Telefónica de Madrid. Miembro del Patronato (letra G) Asociación Prometeo de Poesía. Pertenece a la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, Asociación Cultural y Artística. G. Muriel de Palencia y Tertulia Gerardo Diego de Madrid. Expresidenta ´Asociación Tintaviva´. Subdirectora revista digital Raíces de Papel “Preguntas con respuesta” y Miembro Distinguido de la misma. VIVIR EN LA MEMORIA AJENA A la tierra volvemos con las manos abiertas; cada índole a cuestas, fiel cuño desde el día en que nacemos. Si al olvido vencemos, será por el amor que nos tuvieron aquellos que al costado convivieron con nosotros, al ritmo de existir; y quedamos en ellos (tras partir), en sus mentes, por cuanto nos quisieron.

(Del libro inédito ´Decigallas conmigo misma´. “Decigalla: métrica inspirada en la décima; como ésta, consiste en diez versos, cuatro heptasílabos y seis endecasílabos con rima consonante).

EL ARMARIO

JUAN CALDERÓN MATADOR

Atravesar tu cuerpo es adentrarse a cierto más allá o corredor. Aguantas sosegado el tiento de los dedos como amante curtido en búsquedas y fe. Tú sabes que ella sabe que solo ha de apartar cada entretela, la fronda de las perchas, precaver el sopor de los rincones, no morir entre el polvo del olvido. Cuánta historia en la ropa, paisaje, catacumba y escondite: las cartas entre lazos, los jubones de leche... ¡Ah, sincero botín de biografías! Como una ladronzuela codiciando emociones remueve enceguecida, cual rapiña, cachea los bolsillos en su agosto. Con yemas colectoras desentierra de tus carnes de trapo el pasado, las modas, la aserción… Mientras gozas consorte el fiel husmeo, aceptas ser reliquia en el conjuro de almacenar querencias sin olor a membrillos, como antes, que ya la antipolilla es más segura para que nada coma los recuerdos.

Alburquerque (Badajoz), reside en Madrid. Poeta, narrador, autor de teatro. Miembro de “Tintaviva”. Cofundador y codirector Plataforma Cultural Raíces de Papel y de la misma revista digital. Cofundador de los Breviarios Raíces de Papel (Ed. Cardeñoso) y otras antologías. Pertenece a la Asociación Prometeo de Poesía, Asociación de Escritores y Artistas Españoles, Asociación de Escritores Extremeños y Asociación Cultural Beturia. Ediciones Cardeñoso patrocina el Certamen de Poesía “Poeta Juan Calderón Matador”. SOLEDAD FIEL Tengo la soledad acomodada sobre el borde dorado de la copa donde me bebo a sorbos los momentos, y se me ofrece con descaro tal que le beso los labios, a sabiendas de agravarme la llaga de la boca. Por no herir su insistencia –esa fidelidad que casi aprecio– le invento nombres propios y a veces maridamos su carne con la mía. Más tarde, al sestear entre volutas de tabaco, me hiere el espejismo de verla con un rostro diferente, una piel desigual a la de anoche, y un trozo de mi ser entre sus comisuras, desmayado. (Del libro: ´Agonía de las Estaciones´, Beturia Ediciones)

(Del libro ´Retrovisor con lluvia´, 1º Premio “Manuel Molina” 2010 Ateneo Científico, Literario y Artístico de Alicante).

TRES AÑOS DESPUÉS Tres años ya desde que te marchaste y tu voz aún me araña en el costado. Me ha crecido dolor en esta tierra que inventaste baldía una mañana. Está la casa como muerta. A veces el silencio me trae del corredor un eco de chancletas, la percusión de tus pisadas que nunca se borraron totalmente. Retenida te tengo en el encaje –el del estor de la ventana– el único lugar por donde llega un proyecto de sol hasta el hogar. Son un tesoro para mí las cosas que dejaste, las que ya no querías –el ficus benjamina, que tardo mucho en remontar tu ausencia, las fotos que rompiste y yo pegué con mimo, el primer disco que compramos– detalles que salvé del “post balance”.

JAVIER BUENO JIMÉNEZ Madrid. Poeta, relator. Miembro de “Tintaviva”. Promotor cultural. Cofundador y codirector Plataforma Cultural Raíces de Papel y de la misma revista digital. Cofundador de los Breviarios Raíces de Papel (Ed. Cardeñoso) y otras antologías. Creador del Certamen de Microrrelatos de Cine “Arvikis– Dragonfly” (patrocinado por E. Cardeñoso). Pertenece a la Asociación de Escritores y Artistas Españoles. Autor de numerosos blogs literarios. POEMA INCOMPLETO Odio septiembre. Me falta el eco del verano y me sobra la soledad de las hamacas. Las huellas de gaviotas en la arena. ¡Hay tanto silencio que resulta atronador! Quién pudiera en este septiembre, como niño de escuela, estrenar un cuaderno donde reescribir la vida exenta de borrones...

Cuando la tarde rompe en mi cadera me vuelvo a preguntar en dónde estuvo el fallo, y se me sienta al lado la nostalgia mientras miro la tele y te recuerdo. (Del libro ´Agonía de las Estaciones´)

NIÑO DE COLEGIO Perdóname niño de color sepia por romper tus ilusiones y evaporar tus sueños. Perdóname por verter tantas lágrimas de acíbar sobre tu piel. Hoy he vuelto a verte desde lejos, envejecido, y quiero reconciliarme contigo. Dame un solo sorbo de tu perdón, que sane mi alma, y me permita mirarte de frente sin avergonzarme. Solo tengo mis paredes de aire y mi techo de nubes y una brizna de sal entre los labios.

MARÍA JESÚS POLO SÁNCHEZ Madrileña. Novelista, cofundadora y miembro del Grupo Literario Tintaviva de Cultural Telefónica de Madrid. Promovió actos literarios dentro de ADAMUC, así como el concurso de relatos “La Flor de Adamuc”. Pertenece a la Asociación de Escritores y Artistas Españoles y Colegial de Escritores. En la actualidad colabora de forma literaria con la Asociación Retina de deficientes visuales. EN MI TRAVESÍA DEL DESIERTO llegué a un oasis. Me ofreció agua, dátiles, sombra. Pero la caravana debe seguir su camino. Abrasada por los rayos de su sol, combatida por los vientos, cercada por las fieras… recuerdo con nostalgia aquel Oasis que dejé tras mis pasos.

Solo soy caligrafía de tus sentimientos.

LA DANZA DE LAS HORAS Homenaje a Ponchielly Las horas de fiebre escarlata bailan su danza cruel. Música dodecafónica martillea los oídos. Sabor acre. Eternas horas cárdenas perdidas en el Universo. Iseo y Tristán toman el bebedizo que les llevará al fin. Languidez de horas violeta sobre un fiordo noruego. Eternas horas de túnica gris ruedan mientras suena una tocata de Bach. Vuela un pájaro. Una hora revoltosa, ataviada con gasa naranja, esboza una pirueta, y se va. Azul de mar en círculos concéntricos, se diluyen las horas. Una caracola repite en su eco notas alegres de Mozart. Barco de vela. Un rayo dorado atraviesa el éter. (Tengo que podar las plantas). Enredados en las doce, los bigotes de Dalí se esconden en el reloj. ¡Al fin despierto!

Frágil (2º premio del I Certamen Internacional de Ilustración “Grupo Tintaviva”. 2013)

JULIÁN ALONSO ALONSO Palencia. Poeta, narrador, articulista. Promotor y divulgador cultural en diversos campos como prensa, radio, fotografía, poesía visual…. Colaborador del diario El Norte de Castilla. Coordinador de actividades y eventos literarios y artísticos. Actualmente es coordinador editorial del proyecto cultural FORCAL (Foro de la Calidad). Miembro de ACYLCA (Asociación Castellano Leonesa de Críticos de Arte) y de A.V.A. (Artistas Visuales Asociados de Castilla y León). Busco el rostro de entonces y no lo encuentro ¿cómo eras?, ¿cómo tu voz que yo recuerdo alegre, decidida, dispuesta a la sonrisa?, ¿dónde tu convicción, dónde ese empuje para comerte el mundo? ¿Por qué un día te fuiste sin decirnos adiós y ya no regresaste? A veces, tu recuerdo me sorprende indefenso y me entran unas ganas inmensas de llorar. No sé lo que me pasa. No recuerdo tus ojos ni cómo sonreías, pero yo estaba solo aquella tarde y viniste a mi lado y hablamos de la vida y te vencía el sueño y apoyaste confiada tu cabeza de diosa en mis rodillas de mortal asustado y recuerdo aquel viaje en un tren de tercera como un día feliz. Aún conservo tu peso, aún recuerdo tu nombre, que no nombro, después de tantos años. (Del libro inédito ´Todos los regresos´)

La pérdida crece en el pecho como una mala hierba, deja su raíz enferma donde nadie la alcanza y se abre camino entre lágrimas negras de desesperación que te dejan exhausto, como al nadador que no llega a la orilla. Miras detrás de ti, presintiendo la flecha. El aire está vacío. Nadie junto al carcaj, pero ahí se mantiene la inconcreta amenaza, el temblor de los álamos, esas hojas de plata que arrugará el incendio. Y si de un sueño se tratara, no estarías por eso más tranquilo. Las garras de los gatos, las agujas de nieve, las cuchillas del frío, sus sombras, su dolor amenazante, siguen estando ahí. No es propicio el silencio, bien lo sabes. Los cuerpos se deslizan sin ser vistos con pasos de felino. Lo notas en el roce que hace sólido el aire. Un día, los quisiste tocar con tu piel erizada. Sólo había alfileres, pequeños puntos donde brota la sangre, un agujero negro que se llenó de sal, ríos de lluvia ácida cruzando la intemperie donde antes hubo ciudades soleadas, paseantes de martes a las diez de la mañana con el periódico abierto por la página de sucesos. ¿Serás capaz de asomarte a la ventana y mirar hacia abajo, a la calle de niebla? ¿Qué es lo que más te importa? Dilo si eres valiente, no te escondas presintiendo el error detrás de cada puerta. Ya los dinamiteros te señalan el lugar del corazón aterido. Las naves arriaron sus velas y al vigía le han cosido los párpados con alambre de estaño. Tendrás que acostumbrarte a recorrer las calles devastadas por las que sólo el viento acompaña tus pasos. (Del libro inédito ´Calles deshabitadas por la lluvia´)

NATIVIDAD CEPEDA Tomelloso (Ciudad Real). Narradora, poeta y articulista. Gestora cultural. Colaboradora de la Real Academia de la Historia en el Diccionario Biológico. Cofundadora del Grupo Literario “Jaraíz” y Tomelloso a través de sus vinos. Miembro de la Academia de la Hispanidad, de la Asociación de escritores y Artistas Españoles, Asociación de Escritores de Castilla-La Mancha, Capítulo de Nobles Caballeros y Damas de Isabel la Católica, Asociación Prometeo de Poesía. Preside Club Unesco Arquitectura de Piedra en seco los Bombos Tomelloseros. EVOCACIÓN I Llegáis, amigos, desde un tiempo cerrado donde todos los sueños bajo lluvia se esconden. Y no me es concedido regresar a ese punto donde era la vida, bajo el sol de la tarde, reino de desafíos infantiles con victorias de carros de cartón anunciada por tambores de latas de tomate. Recuerdo que brillaba la tierra y yo era niña. Creímos que Dios jugaba con nosotros al escondite entre moreras, el laurel, la retama, junto al perro sin raza que jugaba a traernos el sarmiento y arrojarlo a nuestros pies como trofeo. Resbalaban las horas en las manos sin reloj, sin urgencias, con la paz de quien todo lo posee. Lo importante era ganar a los otros cromos, canicas, dando capirotes a los escudos de los botellines de cerveza. A la cena los bolsillos reventaban de tesoros y caíamos rendidos entre sábanas con olor a espliego y a frutos de los huertos.

Éramos semejantes a las parvas de las eras del pueblo, morenos espigados, con la sed de verano pegada a la garganta y caricias de madres y abuelas con fondo de bolillos. Ellas, guardianas, matronas, cuidaban de los niños asomadas al marco de las desilusiones. II Todo vino cayendo al hondón del olvido. Aunque cuelgan en mudas paredes todavía tiestos vacíos, muñecas de vestidos ajados que suplican no ser miradas, a la sombra huyeron balones en los porches, entre cardos y malezas, los cuentos aprendidos al amor del brasero, el cine de las tardes de domingo con festines de chicles, caramelos y pipas y el loco galopar del corazón que crecía y crecía sin nosotros saberlo. Poco a poco fuimos dejando la costumbre de jugar en la calle, nos hicimos mayores. Y ahora, cuando arrastro viejas huellas marchitas, dichoso caminar con un rumor creciente, evoco la inocencia de aquel tiempo profundo. Desde las puertas cerradas creo escuchar susurros de voces muy amadas, el manual del credo cotidiano y me alejo despacio entre las viñas y, volviendo la vista atrás, entiendo que a lo lejos quedan niños que juegan al escondite junto a sus madres.

LUIS ALBERTO DE CUENCA Madrileño. Poeta, traductor, ensayista, crítico, columnista, investigador y editor. Ha sido director de la Biblioteca Nacional. Promotor de la Fundación Biblioteca de Literatura Universal (BLU), junto al entonces director del Instituto Cervantes, Santiago Mora. Premio Nacional de la Crítica 1986. Premio de Cultura de la Comunidad de Madrid. Colaborador en los programas “Qué grande es el cine”, “Cine en Blanco y Negro”, y programas radiofónicos. Columnista y crítico de ABC. Director de la revista “Albor”. Académico de la Academia de Buenas Letras de Granada, Académico de número de la Real Academia de la Historia. SONETO DEL AMOR OSCURO La otra noche, después de la movida, en la mesa de siempre me encontraste y, sin mediar palabra, me quitaste no sé si la cartera o si la vida. Recuerdo la emoción de tu venida y, luego, nada más. ¡Dulce contraste, recordar el amor que me dejaste y olvidar el tamaño de la herida! Muerto o vivo, si quieres más dinero, date una vuelta por la lencería y salpica tu piel de seda oscura. Que voy a regalarte el mundo entero si me asaltas de negro, vida mía, y me invaden tu noche y tu locura. (Del libro ´El hacha y la rosa´ 1993)

Entonces evito leer lápidas con flores de plástico y los nombres que habitan todavía el pueblo abandonado. Detrás de mí, extendido, queda un mundo de pétalos y aromas. (2º Premio XII Certamen Nacional de Poesía “GUADIANA” 2011. Grupo Literario Guadiana. Ciudad Real). 18

NOCTURNO

ISABEL DÍEZ SERRANO

Apagaste las luces y encendiste la noche. Cerraste las ventanas y abriste tu vestido. Olía a flor mojada. Desde un país sin límites me miraban tus ojos en la sombra infinita. ¿Y a qué olían tus ojos? ¿Qué perfume de oro y de agua limpia y pura brotaba de tus párpados? ¿Qué invisible temblor de cristales de fuego agitaba la seda lunar de tus pupilas?

Sevilla. Reside en San Lorenzo de El Escorial (Madrid). Divulgadora cultural. Fundadora de la revista literaria Oriflama y Tertulia Príncipe de Asturias. Dirige la Tertulia-Taller Villa de El Escorial. Presidenta Foro de Literatura del Ateneo Escurialense. Pertenece a la Academia Iberoamericana de Poesía-Capítulo de Madrid y la Academia Iberoamericana de Poesía-Capítulo de Chile. Fue presidenta de la Asociación Prometeo de Poesía y pertenece a su Patronato, también a la Asociación de Escritores y Artistas Españoles. NIEVA

Recamaste la almohada con hilos de azabache. Tejiste sobre el sueño un velo de blancura. Eras la rosa pálida tiñéndose de rojo, la rosa del veneno que devuelve la vida. La blusa, el abanico, una pluma violeta, el broche con la perla y el diamante en el pecho. Todo abierto y en paz, transparente y oscuro, sin dolor, navegando rumbo a tus manos frías.

La nieve ha sido hoy, clara y sombría, huele tan limpio al bordear la casa que mi pequeño paso tiembla y pasa por miedo a resbalar, ¡fácil sería! Subir la cumbre bien me gustaría mas los años, el músculo rebasa y quiero conservar pequeña brasa y voltear los pasos en la umbría.

(Del libro ´La caja de plata´ 1985) Celosa voy de blanca arquitectura, la torre y la campana ya han sonado y celebran a fiesta al mediodía: el ángelus que, lleno de blancura con la nieve tan pura en el costado, nos invita al primer Ave María. (Inédito)

MUJER DE AGUA Mujer de agua, hoy llegas y paseas las calles y los rostros, las ansias, los calores del asalto. Mi puerta está entornada por ver si me regalas tu perfume y me llenas de un aire plateado –relámpago de almendras–. Te acercas como un río, anegas todo sueño. Hay besanas y lagos transparentes, corazones que aguardan la música engastada de tus perlas. No es fácil verte así, derramada, cayendo desde el arco de la noche eterna encubridora. Pero hoy nos visitas mujer de agua y, pura y yo salgo a beberte y me pongo mi túnica de estrellas. (Del libro ´Del tiempo y sus ocasos´)

ENRIQUE GRACIA TRINIDAD Madrid. Escritor, divulgador cultural y actor. Creó y dirigió el ciclo “Poetas en vivo” en la Biblioteca Nacional. Realizador de programas en emisoras de radio y TVE2 sobre poesía, teatro, etc. Imparte cursos de voz, comunicación y técnica literaria. Cofundador del grupo de teatro ´Parajola´. Profesor Honoris Causa de la Academia de Ciencias, Artes y Letras, ST. Lucas Gilde Antwerpen Akademia (Alemania). Pertenece a la Academia Iberoamericana de Poesía de Madrid, es miembro de la Junta Directiva de la A. Prometeo de Poesía y de la A.E.A.E. Integrante del consejo de dirección de Netwrites España. NO No hay bandera que valga un sólo muerto. No hay fe que se sujete con el crimen. No hay dios que se merezca un sacrificio. No hay patria que se gane con mentiras. No hay futuro que viva sobre el miedo. No hay tradición que ampare la ignominia. No hay honor que se lave con la sangre. No hay justicia que llegue de una herida. No hay razón que requiera la miseria. No hay paz que se alimente de venganza. No hay progreso que exija la injusticia. No hay voz que justifique una mordaza. No hay libertad que nazca en la vergüenza.

(Poema aparecido en la antología “Contra el olvido”, por los atentados terroristas en las estaciones de trenes de Atocha, el Pozo y Santa Eugenia, en Madrid, el 11-3-2004. Posteriormente se incluyó en el libro ´Pentimento´)

COMO ROPA TENDIDA A Jaime Alejandre En un poema hay que extender la vida al viento, al sol de la mañana, a la vista de todos como ropa tendida en el alambre. Una pizca de vida es suficiente, la camisa de un sueño, por ejemplo, o el mantel de las últimas derrotas o aquel pañuelo que es como un resto de niñez, tan blanco, tan diminuto, tan herido. Los versos, hechos sangre, piel o músculo, bien cogidos con pinzas, agitándose en medio de los patios, a la luz, como banderas sin ejército. Así tienen sentido. (Del libro ´Todo es papel´)

Recuerdo (tercer premio del I Certamen Inetrnacional de Ilustración “Grupo Tintaviva”. 2013)

MARIANO ÍÑIGO (In memoriam) Nació en Villarramiel (Palencia). A los siete años fue ingresado en el sanatorio Santa Clotilde (Santander), superó la etapa infantil en silla de ruedas e ingresó para sacerdote en Losada (Navarra). A los diecisiete años viajó a Madrid, luego a Alemania. Desde 1979, hasta su muerte en diciembre de 2012, vivió en Vitoria; allí solía vender sus libros en el rastro, en el Café Arte pintaba sus “moñoños”. Así lo describe la periodista Amparo Lasheras: “Siempre se sintió un poeta maldito, como sus maestros franceses del XIX, como los bohemios de Malasaña, como los undergraund de París y Berlín y aquella generación beat…”

< Manuscrito hallado en una casa de locos por un mago delgado y sencillo. (Dedicado a todos los enfermos psíquicos, con todo cariño) Mariano Íñigo > […] Estoy en mí y en ti, amor. Estoy con mi ausencia habitando una tierra de ceniza; mis mejillas tienen la fiebre del destierro, en mi boca está tu angustia, en tus ojos, mi desgarrado llanto, en tu corazón, mi país de piel de rumiante. Oigo una sinfoperniatrozos luminosa; pero no me hago ilusiones en las letrinas, no me hago ilusiones con una gaviota en mis manos. Éste es un tiempo de morir a solas con la desdicha en las venas y en la punta de los dedos. Ratas roen ramas de relojes rojos.

Callejeo por calles vacías (siempre están vacías las calles vacías de amor); con mi soledad hago, con mi soledad trazo trenzas tensas, todopoderosas lunas tersas, maromas de las nieves marrones muertas. Callejeo. Llueve. Crece la hierba: verde es mi tristeza. Mi rostro se ha humedecido de princesafaria, y mis manos destruyen el lenguaje de vuestra lógica y mi corazón construye el lenguaje de la magia. Como una pavana mi lenguaje se pavonea. Tare no pía, Rabudí sésamo y maralfúl moralful moralful, qué luz moralful; no te rima, caucasiana de ebullición bíblica. ¡Oh Dolor!, yo rapto, repto, rompo viejos tropos, creo rubios rubíes a ratos. Asco, qué asca. Los muertos está en mi rostro, los muertos están en el rostro de los profetas. Y mi dolor aumenta, y las palabras, todas las palabras, ya sobran.

BLAS MUÑOZ PIZARRO Valencia. Poeta y narrador. Miembro del grupo poético El limonero de Homero. Premio de la Crítica Literaria Valenciana 2012. CONTRADICCIÓN Si puedo decir todo y nada digo, pues digo sed y arena si, sediento, deseo decir agua y sólo siento el eco de la voz que no consigo; si digo madre, infancia o pan de trigo y sólo escucho un desmoronamiento de edades interiores en el lento caimiento de las voces que persigo; si quiero decir noche y digo sombra con la ciega esperanza de quien nombra un desahuciado amor que hace mudanza … es sólo por el miedo de que un día halle sólo tristeza en la alegría de unas pocas palabras de esperanza.

(Del libro ´Viva ausencia´, XXI Premio de Poesía “Ernestina de Champourcín”)

REENCUENTRO

CARLOS MURCIANO

Asciende prodigiosa una luz húmeda desde el sur de los pliegues de la noche, la temblorosa música del agua sobre el teclado frágil del deseo. Asciende en lluvia inversa, seda rota de las manos de Bach, y suena al fondo, en la dulce ginebra de los vasos, la vibración de un prólogo en deshielo. Asciende, asciende y cae, entre las sábanas, esta pasión antigua y decadente que busca en la memoria su fulgor: el mismo atrezzo, el mismo hotel, la misma música… para el desmoronamiento de mi agua y de tu luz en falso acorde.

(Del libro ´La herida de los días´, Premio de Poesía “Miguel Labordeta 2010” y Premio de la Crítica Literaria Valenciana 2012)

Arcos de la Frontera (Cádiz), reside en Madrid. Poeta, narrador, musicólogo, crítico de arte y crítico literario. Divulgador cultural. Fundador, junto a su hermano Antonio, de la revista poética Alcaraván. Traductor de poetas de lengua anglosajona. Premio Nacional de Literatura en 1970 y Nacional de Literatura Infantil en 1982. Miembro de numerosas academias de Artes y Letras, en las que ha ocupado acreditados cargos de responsabilidad. EL PIANO Una muchacha está al piano. Toca algo que nadie ha escrito. La cieluna baña el jardín. Las doce. Da la una el reloj de la sala, y se equivoca. Las dos. Las dos muchachas tocan. Choca contra el muro la lumbre de la luna. Busca una puerta, pero no hay ninguna. Y todo el aire es de cristal de roca. Suena, lento, el adagio: polvo y sueño para un piano que no tiene dueño, para la dueña de estos dos pianos. Crece la madrugada. Cerca, lejos, toca y toca, doblada en los espejos, una muchacha que no tiene manos.

DICE EL POETA A LA AMADA DE LA NADA DE DESPUÉS “…porque la nada está llena de huesos” Luis María Murciano

Tú te habrás ido. Y yo también. Un día seremos solamente un gran vacío: como la niebla que supura el río cuando la madrugada escalofría. No quedará tristeza. Ni alegría. No podré recordarte ya, amor mío. Todo será silencio y cero y frío y oscuridad y soledad baldía. La bola azul que urdió nuestra llegada continuará engendrando seres de esos –ciegos de amor– que considera suyos. Mas no me importará habitar la nada: porque la nada está llena de huesos y entre esos huesos estarán los tuyos.

ALFREDO PIQUER GARZÓN Madrileño. Poeta y prosista. Divulgador cultural. Coordinador del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes y fundador del Premio de Poesía “Soledad Esscasi”, de la misma agrupación del CBA. Creador y director del espacio poético "Odisea" en Libertad 8 (café madrileño ´Libertad 8`). Pertenece a la Asociación de Escritores y Artistas Españoles y Tertulia Gerardo Diego. OLYMPIA ¡Amante, amante era el destino de la luz! (Vicente Aleixandre. Sombra del Paraíso) He sabido tu nombre de hembra de carne y hueso detrás de ese otro nombre de piedra blanca que convoca a los dioses, de urbe grandiosa y sacra tornada en llamarada de luz pintada al óleo. Ayer te contemplaba en el almuerzo sobre la hierba cálida y volvías tus ojos con calma indiferente. Parece que estuvieras siempre desnuda como una flor nacida en la blanca primavera del mundo solamente esperando la sucesión de tus amantes y la mano que cubre tu sexo último reservase su gozo más glorioso al futuro susurro mineral de la noche. Con ojos asombrados te descubre, su contrapunto de oscura tez, felina ocultamente y te ha traído a ti, menguante luna despejada y traslúcida, envueltas en papel como en un oleaje las flores en el agua que llegasen hasta la arena blanca de tu piel como una playa.

Y he sabido tu nombre mademoiselle Victorine, la gargantilla negra rodeando tu cuello, la línea que separa la discreción serena en la voz y los labios y la pasión desmedida de tu piel, la convulsión del instinto y de la sangre, del sexo desatado como un río, helado manantial en el fragor silencioso de lo oscuro, blanquísima tu piel sobre el blanco del lienzo, sagrada meretriz, inmarcesible hembra, isla casi infantil habituada al golpe de las olas, símbolo taoísta, naciente sol, ¡alma tan solo! Solamente la larga travesía de una nave pretérita naufragada de óxidos llegaría hasta ti sobre el océano del tiempo ineluctable donde flotan los témpanos. No me importa. Quien pudiera haber dicho: “Con ella hice el amor, la Olympia de Manet, en su boudoir francés verdoso y pardo, sobre el frío lejano de un continente blanco, sobre su lecho blanco de remetidas sábanas, sobre el mantón bordado de dorados flecos; que recogí su orquídea y la puse otra vez en su pelo castaño ya mitigado su jadeo y su éxtasis. Que fue allí tropical crepúsculo encendido como una sombra de alas violeta, como la soledad de una herida en el cielo, como el dolor de su luz agonizante”. El tiempo es el amante que rechazas y al que niegas tu sexo. Ya no puede tocarlo porque en su clara hondura de gozo insuperable late el misterio del arte y de la historia que cantan para siempre la única pasión, la fiebre de la especie, el sagrado placer de la perfecta unión entre los cuerpos. ¡Hembra blanca y desnuda ofrecida por siempre como única razón ante la muerte!

ALFREDO VILLAVERDE GIL Guadalajara. Activista cultural. Abarca poesía, narrativa, ensayo, teatro, literatura de viajes, guías turísticas, gastronomía, crítica literaria y biografía. Fundador del G. L. “Enjambre”, Orden Mesetaria del Buen Trovar. Cofundador y directivo de la A. Prometeo de Poesía y Academia Iberoamericana de Poesía. Fue Presidente de la A. de Periodistas y Escritores de Turismo Castellano-Manchega; Vicepresidente y Secretario General de la Federación Española de Periodistas y Escritores de Turismo. Es Presidente de la Asociación de Escritores de Castilla-La Mancha. UNA MAÑANA DE MAYO EN VENECIA Esa madeja de luz tu primavera. Se mostraba desnuda en el Canal, hecha de transparencia entre la ciénaga para lamer el liquen de la piedra y besar las arcadas de palacios, las iglesias de altivos campaniles y las sobrias barcazas de transporte. Esbelta refulgía entre las góndolas y se dejaba ir Dogana abajo hasta morir en brazos de la arena allí donde la mar su abrazo vuelca. Y todo era bruñir en el mercado la plateada espalda de los peces, los matices gloriosos de las frutas que sirvieran al ojo del Tiziano. Jugaba con el sol y se teñía de rosáceos violetas, de verdes en sazón, de amarillos traslúcidos en el rostro gentil de las doncellas y en la grave piedad de las matronas que al pasar nos miraban envidiosas del gozo que sentíamos.

Y todo era huir por las callejas, saberse desgranada por las sombras de soportales ciegos como si la mañana se durmiese en el frescor de las fachadas mustias que en su interior cobijan la historia de tus siglos de opulencia. Lo demás fue tu risa en aquel bar al salir de San Rocco. En tus pupilas ardía el resplandor del Tintoretto y andábamos en brazos de Vivaldi con música de espina y clavicémbalo. Yo pedí un café frío y de repente un gorrioncillo se plantó en mi mano, picoteó sin suerte, lastimero en busca de calor y de alimento. Tú reías feliz y en ese instante la luz fue madurando los colores de un lienzo que Canaletto hubiera pintado sin remedio: La piú bella donna de cabello rojizo y su avecilla con el enamorado trovador que aquí la admira. Sonaron la campanas del ocaso y el corazón deshizo nuestro cruel suspiro por el sueño que aquí nos revestía de sueños y oropel apasionados. La madeja de luz se fue alejando, furtiva se derramó en las sombras y una lágrima vino desde el muelle para anunciar la hora de partida. (Del libro ´La luz de la memoria´ 2010)

I CERTAMEN INTERNACIONAL DE ILUSTRACIÓN “GRUPO TINTAVIVA” CONVOCADO POR EL GRUPO LITERARIO “TINTAVIVA” DE CULTURAL TELEFÓNICA DE MADRID PATROCINADO POR EDICIONES CARDEÑOSO (VIGO) 1º Premio “Hombre pájaro”, autora Marisa Wanda Ringer, nacida en Zürich (Suiza), afincada en Madrid. Licenciada en Bellas Artes por la Universidad Complutense de Madrid (2005). Diplomada en grabado, ilustración y fotografía. Varios cursos de Composición Digital, Edición y Postproducción Digital. Diseño Gráfico Multimedia, Adobe Premier y Macro Media. Selectividad española y Certificado suizo en la rama de Letras Mixtas. Numerosas exposiciones de fotografía, escultura, pintura y grabado individuales y colectivas a nivel internacional, así como libros de poemas bajo el título “Palabras Pintadas”. Performances. Asistenta de dirección de arte para Eric Dover. Diseños de atrezzo, portadas de discos, carteles, escaparates, murales ornamentales; vídeos publicitarios y artísticos, reportajes fotográficos. Suplencias docentes en clases de pintura. Una obra seleccionada en el Ćertamen Fotográfico Arte y Ciencia´; cinco fotografías seleccionadas en el Ćertamen de Jóvenes Creadores”. 2º Premio “Frágil”, autora Verónica González Bootello, Barcelona. 5º Curso de Licenciatura en la Facultad de Bellas Artes San Carlos de Valencia. Varias exposiciones, individuales y colectivas, de fotografía y pintura. Seleccionada en el Concurso de Fotografía Álzheimer y familia´ 2012 Chipiona (Cádiz), 2º Premio de Pintura Exposición Colectiva “Sant Pere” 2011 y 2012 Canet de Mar (Barcelona). Obra donada a Calcsicova, Valencia 2012. Obra adquirida por “Dones Juristes dÁlzira”, Valencia. 3º Premio “Recuerdos”, autora Asunción Vegazo Marín, la Línea de La Concepción (Cádiz). Funcionaria Educación. Aficionada a la fotografía y tratamiento digital. De los 28 trabajos seleccionados, alcanzaron rango de finalistas: "Sueños e ilusiones" de Silvia Amada ´Siamgodh´, Caracas (Venezuela); "Utopía" de Vanesa Torres, Madrid; "Canto de Pájaro" de Imanol Buisán Martín, Tarrasa (Barcelona); "Poema de invierno" de María del Carmen Gómez Lebrero (Cádiz); "Un mar de garabatos" de Almudena Castillejo Sánchez Córdoba; "Un día de otoño", Ángela María Ciro Ordoñoz Ángie Ciro´, Popayán (Bolivia); "La patera, camino a la esperanza", Juli Villaluenga Abenójar, Ciudad Real; "Poesía en diciembre", Carolina Martínez Benedet, Vicenza (Italia); "Musa", Pau Sanz i Vila, Denia (Alicante); "Frescor invernal", Pilar Limiñana Ruíz, Alicante. 37

ÍNDICE

POESÍA

Julia Gallo Sanz ..................................................................................... 5 Juan Calderón Matador .......................................................................... 7 Javier Bueno Jiménez ............................................................................ 9 Mª Jesús Polo Sánchez ........................................................................... 11 Julián Alonso Alonso .............................................................................. 15 Natividad Cepeda ................................................................................... 17 Luis Alberto de Cuenca ......................................................................... 19 Isabel Díez Serrano ................................................................................ 21 Enrique Gracia Trinidad ........................................................................ 23 Mariano Íñigo ........................................................................................ 27 Blas Muñoz Pizarro ............................................................................... 29 Carlos Murciano .................................................................................... 31 Alfredo Piquer Garzón ........................................................................... 33 Alfredo Villaverde Gil ........................................................................... 35

ILUSTRACIONES

Marisa Wanda Ringer ………………………………………….... portada Verónica González Bootello .................................................................. 13 Asunción Vegazo Marín ......................................................................... 25