E N T E R O Ilustraciรณn de Florencia Kligman
Camila MazĂa Diciembre 2017
LA VIDA Y EL AMOR
Quizás la vida… Quizás el amor… Quizás la vida y el amor son esto. La vida y el amor. Llegar al máximo desencuentro para encontrarnos de nuevo y decir: “Hola, acá estoy, te quiero”. O quizás no… Quizás nada de eso… Quizás el amor es una tostada con azúcar y manteca. Tan dulce y diabético que nos mata de a poquito. Y quizás la vida, es esto. Levantarme a las siete de la mañana, hacerme un matecito, tomar el tren en hora pico para llegar al trabajo y que me digan: “Hola, acá estoy, te quiero”.
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Y vos, que ya no sos vosconmigo. Y yo, que ya no soy yoconvos. Sino que vososvos y yosoyo, aunque a veces estás ahí, y me decís: “Hola, acá estoy, te quiero”.
Entonces te miro, te abrazo, porque Quizás la vida… Quizás el amor… Quizás la vida y el amor
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AMIGA
Quiero deformar todos los sentimientos prefabricados, plásticos, de sangres tibias, para decirte cuánto te quiero. No hablemos de incondicionalidad, eternidad o amor fraterno. Son palabras muy pesadas para cuerpos tan pequeños. Nuestra relación está llena de desencuentros -de los más largos e inauditos-. Por eso, cuando volvés o yo vuelvo, nos damos el abrazo más lindo y un reencuentro donde no hay lugar para el rencor, ni el remordimiento. Te quiero porque no sos pura, no sos exacta y llenas mi vida de agujeros. 3
Los más perfectos. Te quiero porque sos mi amiga, -caíste, neciay porque cada día de tu crecimiento -y tu diaria partidahará nuestro amor un poco más torcido. Porque por si no sabías el amor siempre es un poco sucio.
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MENTIRA
Mentira. Mentira la no existencia. Mentira que ya no sos (más) presencia. Mentira que todo es recuerdo, olvido de pasados ajenos. Mentira que sólo nos queda el silencio. Mentira el dolor, mentira el tiempo. Mentira. Mentira cada risa que no reís, mentira cada llanto que no llorás. Mentira, me-en-tira. Ya no mientas más embustero empedernido. La memoria, es vida latiendo. En cada mate, en cada lamento Acá todavía, te encuentro.
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SOS
Vos sos el sol de la tarde pegándome en la cara, las siestas en el bondi, mi pollera semilevantada. El dolor del amor, un feriado de lluvia, la pielcita del pollo y una noche de cumbia. Una borrachera de verano, el último paseo que hicimos juntxs, de la mano. La risa de abdominales apretados Un recuerdo borroso, el miedo,
lejano.
El último abrazo que nos dimos. Con el regalo de una ilusión que nos hizo sentir (nos) inmortales.
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TODAS
Soy la madre de la puta que te parió. Soy la hija de la puta que te parió. Soy la nieta, soy la tía, soy la abuela, soy la amiga. De la puta, que sedienta, abrió sus piernas, insolente, y se entregó al placer indebido. NO- CORRESPONDIDO Soy la puta que se embriaga -drogadictaque luce sus piernas desnudas y se la busca, se la busca. Porque "el que busca donde no debe, encuentra lo que no quiere". Y yo… Yo lo encontré. Me encontré; en un mundo donde mis piernas no son mías, mis nalgas, mis tetas, no me pertenecen. Y si las muestro cuando quiero soy una delincuente, 7
indecente, una puta malcogida, patĂŠtica, inĂştil, loca, trola, repulsiva; que encima de todo: no se depila. Me encontrĂŠ, descuartizada en la basura, enterrada. Cubierta de llanto.
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Adhesivos
De a una, voy a pegar todas tus paredes con pedacitos de “cinta scotch”. Para que por fin puedas ver la fragilidad de las cosas. En el cemento, te pasas los días buscando certezas que respondan todas tus preguntas, y sellen tus rincones ahuecados. ¡Necia! ¿No entendés? La duda, es lo más preciado. Precioso. Piedra que nos dio la vida. Que será arena y será mar, océano, río, mar y arena una vez más. Dejame. Yo sólo. 9
Yo solamente. Yo solamente quiero pegar tus paredes, -todascon pedacitos de “cinta scotch”. Para que así entiendas, lo frágiles que son las cosas.
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LOS RESTOS
Hoy siento una resaca emocional, de whiskys no bebidos. Será el rivo de más que me clave anoche o la eterna rotura de las clavijas, que ya no me sostienen, que ya no me abrigan. Camino por la calle y siento mareos, los ojos pesados, el cuerpo me duele. Cada sonido retumba en mis oídos: “¿Qué es esto que pesa? ¿Qué es esto que arde?” En la siesta crepuscular recordé su cara -aunque borrosacomo píxeles cubriendo un par de tetas prominentes. Ya no era Ya no soy Ya no es
Escupí el último trago, amargo, implorando que no vuelva a aparecer. Me aleje en puntas de pie sin que se diera cuenta. 11
Hasta que me perdí. Entre los pastizales malditos quemados por el sol, moribundos, vacíos, secos.
Y me olvidé su cara, deforme de llanto. Su cara, deforme de risa. Hablándome, deforme, amándome deforme.
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BEYONCE
Quiero tener el culo de Beyonce y si algún insolente, depravado, asqueroso, osa hostigarme en la calle, me tiraría un pedo cual bomba de Hiroshima destruyendo su lengua desubicada en mil pedazos. Que su cerebro, tan adoctrinando por ese ma-chi-to, explote. Como cuando se mezcla Coca-Cola común con mentos. Que reviente, y nunca más pueda andar piropeando -cual langa de camisa desabotonadael pecho al aire, pezones inservibles. Mostrando sus pelos rulosos, "viriles" (puaj!) Quiero tener el culo de Beyonce y así, cada vez que suba a un bondi, me dejen el asiento. Soportar el peso 13
de semejante culo no es fácil, señora. Ocupar con mi trasero turgente un asiento y medio. Para que ningún entrometido se meta en mi viaje Para que ninguna vieja chota se me ponga a hablar de que: "EL GOBIERNO DE LA CIUDAD NO ARREGLO EL CANTERO DE LA ESQUINA DE MI CASA" Quiero tener el culo de Beyonce y con él comerme el mundo entero entre mis nalgas, y así desaparecer un rato.
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