CAPUCHAS RSSS>21 by Capuchas Ediciones

rsss>21 Revista de poesia Subterranea, Subconciente, Sublingual

Capuchas

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Capuchas RSSS>21 1ra edición: 2013

Capuchas RSSS>2 1ra edición: 2008 2da edición: 2011

1ra edición: 2007 2da edición: 2011

Capuchas RSSS>1

Soldados de amor sangrante, hagan volar como flechas estas palabras: combínenlas, disócienlas, transgrédanlas, úsenlas como canción, cuento, cuerpo o susúrrenlas como se susurra al hablar con los fantasmas, háganle crecer a este libro una flor o un misil en la solapa, musiten aquel nombre oculto e indecible, calquen o vuelvan a imprimir -si les place- estos suelos e hilvanen sobre ellos los cielos otros (o los mismos) con la seda espinada de sus manos.

RSSS

FABULÉ

Estás buscando, mirás el ojo verde y sonreís Está la máquina de limón y un canasto Se desliza una anguila entre tus piernas Buscás en el cuadro y en el cenicero Salís a la calle y gritás: -I would like my black time Todos miran tu sombrero con un gesto impúdico. Comprás manteca y untás el cable y untás la muñeca Mirás el reloj. La anguila se demora en un espejo. Nace de tu entrecejo la luz: sentís la cosquilla Se cierra el ojo verde y aparece una zanahoria. -Mordedme. Te desvanecés en el gesto, caés. Divisás un jardín azul, te vas cantando.

Están viniendo los días de celebración está sintiendo como cambia su mar sus ojos ya encontraron la mirada

Días de celebración

para apreciar el sol y brillar con la luna se esta vistiendo sin pensar en las modas soltó su pelo creció como debía crecer y ahora puede conectar con dios vamos a celebrar no tiene miedos disfruta su color después de tanto lavarse vamos a convidar la galletita sonrisa hace bastante que no siente ganas de romper.

Aquí Aquí el cielo que nos llama aquí la vida que se precipita hacia la muerte estos son los besos que se escapan entre manos estas son las sales residuales de los cuerpos lo que imaginamos en pleno vuelo la cara del angel con rasgos de humano la tormenta celestial en un rozar de ojos la tumba de los mundos donde muere la carne

Aquí los días

se suicidan

El paraíso perdido sin escrúpulos, entre tazas de café, velas y almohadas. En esta habitación que se convierte en la boca de un dragón, en estas sábanas que se convierten en lenguas babosas. Todos buscamos el fin, todos fuimos a dar con un faro trazado a rayas blancas y negras en la punta del arrecife. Recuerdo tus días entre pancartas y cigarrillos negros. Solo quisimos ahogarte y te convertiste en una tibia babosa.

No Queda Ni Hay No queda mas aire seco ni aguas acariciantes No hay mas altares plateados para los pobres tontos No queda cielo ni infiernos en el caledoiscopio de ayer Ya no son tenidos en cuenta amigos prestidigitadores

No son frescas las cuevas ni dibujadas las violetas No hay hambre ni sed en este mundo caen rendidos al oto単o los sentimientos fieles

No queda ni una melodia de mas de dos acordes Nunca mas colgaron de las nubes a los que no dieron todo por ser

No veo caminos ni andares de los que llevan al

bosque Solo queda un fantasma loco y asesino vagabundo por la oscuridad del mar mas amplio Solo quedo el perro mudo bajo la lluvia.

saltar Tocame como si fuera viento y vos la mano en la ventana en la ruta hacia monta単as saltame como si fuera abismo para no llegar al otro lado y caer en lo profundo hacia una calida laguna y cuando te canses de flotar sumergite aun mas y econtraras una burbuja de oxigeno mesclado con mescalina donde viven micro seres celestes que se alimentan de tu risa por eso tienen tantas manos. y cuando ya no respires por la fatiga de la risa sumergite un poco mas alla en el fondo hay otra superficie con una orilla de pasto y soles que secaran tu piel

Al contemplar hipnótico, Extasiado el dulce botón naranja detrás de las nubes reconocer los colores de su ojo desintegrándose en esa caída tiñendo los algodones de fantasía me clavo de pie como su celoso centinela añorando el momento en que corone mi espera de siglos con las joyas y el manto negro que se elevan en el cielo y me hable del tiempo de dioses y reyes en el que he sido uno mas de sus fieles servidores soldado de su amor arrogante y dueño del trono que una vez ocupó como gobernante de la tierra

Me encanta tu alma oscura como la noche de Chernobyl. Ya me dijo el cielo que no quiere volver a ser como yo. El jazz y su cadencia me hablan de vos, o fui yo tampoco

NATURALEZA ENORME ESCUCHAME!!! Dejala caer en mis miseras garras ya esculpidas Concedele el deseo de viajar hasta mi alma ya ultrajada

DEJANOS EN PAZ INSERVIBLE DIOS DE LOS IDIOTAS!!!

Montaña Que la ciénaga se hundió en lo abstracto de tu mente Eso ya lo se No se pudo mantener el invierno tan hostil y ahora se siente una mañana de otoño con sol

Hay que volver a caminar los caminos que ya hicimos Con un nuevo paisaje un poco más tranquilo Está llegando de nuevo el invierno más tibio Y te lo voy a DaR

Sobre la cornisa de los ojos y mis ojos y los ojos Piso descalzo tu suelo Como un nuevo ser lleno de luz Porque el espejo se amigó con mi cuerpo envejecido Y mis manos pueden curar ahora más que nunca, Curar o envenenar

Escondido entre las flores de árboles secos bebiendo de tus manos el agua y el vino Donde contemplas el sol iluminando una tierra de plush Una mesa de pool con relieves El gigante puede ir donde quiera Llevándome en sus hombros caminando sobre Córdoba.

Aborrecí los almanaques y los niños de vidriera. discutí con el diablo sobre el honor de los ilustres.

Miembro de una especie asombrosa que se dedicaba a observar la simbiosis de los colores, Los impulsos Y las velocidades del sueño.

Pasaba en la ficción horas magistrales

Alguna vez pertenecí A la fauna literaria

El sueño perjuro de esferas danzantes con la razón funcional de un mundo sin tarifas.

Vine a dar acá, a esta mansa dimensión de la nada Que une en la punta de mi cabello Lisboa con Esquel

Contraje mis músculos y me arrojé al filo de una página.

Viajé en la tradición que es un subte línea A.

La niña y el ser Cada vez se pierde más la niña en el camino q le has de marcar... Camino q siguió. La niña no es reina la niña no quería jugar solo pasear de la mano... Mostrándole al ser desconocido, cosas, cosas maravillosas... El ser acepto y los dos sabían q algo no iba a salir bien si uno de los dos comenzaba a jugar la niña notó el comienzo del juego y sin decirlo se lo demostró al ser, el ser lo vio pero el juego ya había empezado y la niña ya quería jugar... Los juegos a veces son lindos cree la niña... Si en las instrucciones la primera es no lastimar el ser fue claro en su mente pero no lo supo expresar. Los dos se quisieron tanto pero un día lo olvidaron, para no se sufra mas. el ser vive solo con su amiga soledad la niña anda por el bosque buscando con quien jugar saben los dos q se piensan y se extrañan de cuando en vez sus miradas hablan solas ellos solos se saben entender.

LAzARILLO Enloquece cuando alguien sopla sus alas porque le encanta que alguien sea suviento, su cara es un espejo ventana cuando sonrio sonrie y cuando corto veo mi sangre ensu ojo. Florece y se marchita florece y se marchita. Disfruta ser doble mutando entre sexos como un ser con tanta magia y veneno que si quiere te mata y si quiere sos el centro de su mas sagrado nucleo de su mas intenso fuego. Si me extingo en ese limbo es porque los ni単os no entienden su juego solo juegan mientras se vuelven ciegos mientras el se convierte en perro fiel a su instinto carnivoro.

La desgracia del alquimista

Ante aquellos a los que nunca les di algo, ni mire, sin gran desprecio..... quienes autoproclamados jubilosos magos se sonríen camaradamente. Lobos y venados de propósito ventajero encarnecidos masivamente..... como el agua, límpida e inerte al manantial son para que el otro exista. El alquimista incansable, intrépido y voraz,aterrador,niño-hombre que aun se conmueve llorando un torrente entre uris, excesos y flores se pregunta que hacer cuando no hay nada en la nada.

... bebamos liquido. si oscuro, embriaga al brujo para hacer magia. distinto del humo que lo hace visionario. para después beber vino y hacer magia. el vino tiene la virtud de poner en ese mago las acciones en sus manos fiestas romanas y saxos invocando en su cuerpo demonios de antaño. dioses humanos. distinto al otro plano reencarnado en dragón blanco que entra como humo separando el hipotálamo volviéndolo visionario. el humo lo deja en trance conectado con el futuro lo deja propicio a dibujar lo que quiera para que después el vino lleve a cabo su función. hacer presente el futuro.

caballero Voy abandonando los vestidos de artificio con los que me habían adornado para protegerme del mundo. Las máscaras que ocultaban mis gestos, los guantes que prevenían el contacto con las cosas. Artefactos de profilaxis contra la experiencia. Cae la armadura decorativa que no llegó a conocer batalla alguna, sólo rostros pomposos desfilando por un pasillo que conduce a un salón elegante. Al romperse el traje de metal, el espíritu preso queda libre. Me deshago de mis vestiduras, de mis vestigios de hombre perteneciente a algún tipo de secreta sociedad conspirativa. No hay espacio en mi interior.

Ya estoy desnudo. Salvaje liberado. De mi pecho bulle una sensación que se escapa de mi cuerpo y cree modificar el paisaje. Todo es bello, y en el fondo, amorfo como el alma. Caigo de rodillas, ya no reparo en mi vergüenza, ya no cumplo una función útil. En todo el camino hasta acá, mi cuerpo se ha debilitado. Ese soy yo. A los pies de un lago azul encontré la muerte.

Mar de furiosos..... Sos la hechicera del sueño joven, tan blanca, tan labios rosas, nunca brillante, siempre liviana entre los colores... Sos la que mas aparece en mis pesadillas, sos la que cuida mi sueño, mujer... Sos la nodriza del parque, sos también la limpidez de la muerte segura de sí, sos la sonrisa que alivia castigo a castigo... mar de furiosos...

Alkimika

En esta imagen la oscuridad proviene del cielo con nubes rojas delineadas por relámpagos y una colina en pleno negro donde se instala un reinado. (En los ojos de los videntes se vio el pasado a través de una ventana mental, porque estamos en el presente 2007 del millon dollar baby. Donde la plata es poder). -begining of the story. Hubo una noche donde un grupo de magos en contacto con clanes de visionarios, reyes y comerciantes poderosos fueron protagonistas de una comunión que dio lugar a una visión en común. Inconcientemente los pensamientos generados por los deseos de cada uno de ellos salían de sus mentes a través de sus pulmones para flotar en el aire que otro respiraba mezclándose con

más pensamientos propios, y así mezcla y mezcla se generó el gran pensamiento en común que bebieron en silencio. En silencio cada uno de estos seres vio claramente el deseo de tener la magia de los magos, el idolatrismo de los reyes y algo, no recuerdo que, de los comerciantes. todo ese poder en la palma de sus manos. Sin embargo fueron los magos los ejecutores de esta revolución que se extiende hasta el presente. La magia materializada. Ellos adquirieron el conocimiento del mundo inerte convirtiéndose en lo que hoy Jose llamaría “un químico”. Surgióuna subespecie de magos llamados alquimistas. Y desde el adentro de una torre se ve la llama de la inteligencia tocada por el místico universo iluminando al primer mago converso, riéndose como un dios.

Agarró entre sus manos el fango impregnándole sus magias y sus químicos deviniendo de la noche el preciado oro. (En la mente de los vidente esta claro el concepto que hay dos mundos paralelos, el mundo evolutivo y el mundo de los magos; tomando en este relato la historia del mundo de los magos) El alquimista tenía entonces la magia encubierta y materializada en un elemento que deslumbraba los ojos de los humanos provocando el deseo irresistible de poseerlo a cambio de cualquier cosa. La magia en la mano del hombre. No tiene precio. Todo evolucionó y hoy el oro es papel y el billete es la magia que hace a las cosas aparecer. Me aparece un auto, me aparece una bebida, me aparecen cosas materiales que en conjunción con el poder espiritual y mental de

cada uno forman el total poder de cada ser. Aprieto en mi bolsillo el metálico brillo sin temor. El regalo de los alquimistas nos saca de la mente la preocupación de hacer aparecer cosas para dejarnos lugar a regar las tierras del espíritu, pero ese lugar cedido se convierte en una ciénaga si no tenemos la magia en nuestras manos.

BRUJO 1

Salí de donde estaba porque la voz me llamó. Ya desde el afuera de mi pensamiento sintiendo lo externo y el frío en la piel concebí el habitáculo hasta llegar a la música del parlante donde estaba la voz que habla ingles. Puedo entenderla, y se mete un viento mariachi de trompeta que se torna gitano que parece árabe que tocaba . . . El pensamiento siempre parece ir hacia delante en un auto mirando al costado por momentos. - pensó. Pero en el fuego Brujo ve su hechizo crecer son los embrujos que se imprimieron por los seres infectos. Aunque también adquirió magias que le dieron los seres que expandenLa voz en el fuego. le dice.- Seré otra vez absorbido por el shizra? afuera el devorador te espera.- Brujo, estoy hablando brujo esta adentro tuyo y yo estoy en brujo.-

El cigarro en la vista y se oye a la criatura masticando allá en las sombras un pedazo de plástico. La criatura se da cuenta de mi atención y deja de morder. pierde su vista en la nada para ser en sus oídos y sentirme. mi stop en mis manos sobre las teclas. ella lo sabe y espera. Percibe el tiempo en semicorcheas y sus movimientos son rápidos. parece ser una máquina celular aguda y poderosa pero no entendió mi idioma analítico como Brujo entiende a la voz. la evolución, pensó el brujo, es el conjunto. Desde ese día decidí que sea potenciadora de mis humanos sentidos. Estaba yo contemplando una imagen de futuro cuando salí de donde estaba para buscar fuego y encender una tuca, regalo de una charla. hice toda la maniobra con la silla de ruedas esquivando pedazos de plásticos, la estufa y llegue para agarrar el fuego encender y volver

a mi origen. La ventana, a esperar que llegue el momento de salir en busca la perla. Al volver sentí que la criatura respiro profundo recelando y rozó la silla-. entonces recordé que para prenderme el próximo no iba a tener la braza que estaba por olvidar sobre la mesa. Esas son las clases de señales que obtengo de la criatura que me hacen más vívido en porciones del pensamiento que se segaron porque por los embrujos dejarme en el ensueño, la ventana. la ventana. recordé tener que salir. Ya mi pierna termino de sanar por el calor de mi mano derecha. mi única mano con calor para sanar. la otra es mi lado perverso La criatura atenta y serena presiente clima de duelo en el desierto porque afuera El sol irradia y arderá mi piel acostumbrada a la noche, la voz me dice and then move along y abro la puerta. el sol me llama para quemar mis ojos y mi mano izquierda me destapa. a

punto de quedar ciego a merced del desierto lo veoy nada no pasa nada, ni me quema ni me duele y la criatura es solo un perro contento. Lo verde esta re verde y a lo lejos se ve la Silueta. Aunque en el poste de luz todavía esta parada la urraca . . mirando . . esperando .

Brujo en si

cuando ya no quiero ser como yo cuando ya no miro lo que vez vos cambio la secuencia de mi reloj te busco loco. Que bien que camino bajo tu sol salto iluminado de mi balcon caigo en mi demencia y se que hoy te busco loco

cerebros enterrados, perros entrenados para desenterrar esos cerebros, cubiertos de polvo y verdín. sí, también he visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura, por una locura criminal que se les veía en el brillo de sus ojos, criminales en potencia, futuros acosados en un pabellón o callejón de mendigos o edificios diplomáticos.

Morada de la pitonisa Las musas son muy histĂŠricas prefiero Que se encierren a fumar y leer en el baĂąo Sea la mirada de la pitonisa, la morada de la Pitonisa pero voy a apostar fuerte mientras pueda

PASAJERO

A veces veo un techo para ver estellas, una esquina que dobla mal, un perro pasea viejos con boina, pequeĂąos amigos cargados como bolsas, gorras peladas de pelos e ideas, una mujer de gris, dos, cien. Solo un verdadero ser vestido de amarillo, mural de curas con palos con parcas con perros, con armas y mas, el rock y la iglesia vestidos de negro, luces como numeros insumables, una profilaxis enganosa contra el verdadero amor...

MI OTRA VIDA Podria contarte de una vida paralela / que tengo en tiempo sin horas que paso pensando en vos / Aun sufriendo los espasmos que provocan los excesos / de todos los ayer que busque el antifaz de droga y alcohol para mirar el mundo / Aun con este temblor en el pulso, mitad por lo dicho, mitad por que escribo de vos / logro, aunque no cuente como tal, dedicarte algo mas que pensamientos / Conjugo verbos en oda a tu belleza / sabiendo muy bien que no vas de dejar de pasearte por aca / mientras yo no quiera / me llega a crear una esquizofrenia desesperante e insoportable / esperar hasta ma単ana para verte pasar / respirando el mismo aire que yo necesito cada vez menos que a vos.

Un segundo al ajo desde el centro lo abstracto se vuelve carne la carne se vuelve deseo y el deseo movimiento. Ahi es donde nos vemos intenso un segundo al ojo. De donde salen palabras que entran en mi cerebro para reconstruir tu vos diciendome te estoy leyendo. Y el tenerte asi es mi juego.

AutoDestruccion Recuerdo que en mi vida viví solo. Recuerdo que había gente alrededor. Pero no recuerdo más de mi pasado. Por recuerdos matutinos del pasado. Pasados que también ya son de hoy. Recuerdo se me enferma el mirar. Recuerdo se me enferma el escuchar. Recuerdo se me enferma el hablar. Pero no es nada es el comienzo. Es mi autodestrucción. Va lenta la destrucción. Es lenta la destrucción. Recuerdo de la historia de los hombres. Recuerdo de la historia de argentina. Recuerdo de la historia de este mundo. Recuerdo la autodestrucción. Recuerdo mi autodestrucción. Recuerdo es mi autodestrucción.

Mis secretos son de silencio Y silencio se enoja cuando hablo Y me tiras sus cincopelusas Ni me deja acariciar el caracol Durante d铆as ALMA

Y la tierra envenen贸 sus alas,

El vuelo puro se termin贸,

Golpean las campanas,

Y es el final

XXXXX X,,, La vida va a pegarte mas que una pi単a,,, A vos a mi y a ellos,,, y que tanto te importa,,, Algo mas de alguien mas,,, que mas te importa,,, Yo creo que tanto,,, ni lo tuyo,,, Y aun asi,,,asi,,,asi,,, Tanto amor para dar,,,

Poema del que espera (canción)

Puedo contener mi voz, ante el espanto… Y no se olvidar, y no se enredarme en tu juego de gorrión… Ya que te encontré, me gusta verte… Y besar también, la frescura vital de occidente, en tu piel… frio, soledad, blancas, descalzas… son un vientre de sal, son botellas de cuerpos dorados, al sufrir… ya no puedo ser, otra sombra del sol… ya no se reír, pero tengo en los huesos tu miedo a vivir… un pequeño ser, de mi universo… se roba el poder, del claroscuro de esperanzas por venir…

Cómo largar humo en tres etapas:

I. La primer etapa empuja al oxígeno que quedó dando vueltas en la boca, entre los dientes, en la lengua que cambia la densidad del aire, retrayéndose hacia atrás, deja un hueco menor entre el paladar y ella, y el humo, mezclado con vapores de saliva, expulsados por el exceso de humo en los pulmones que producirá un cosquilleo en la garganta, provocando una tos tan fuerte que puede llegar a expulsar el humo de una sola vez, lo que arruinaría el objetivo del experimento de largar el humo en tres etapas; el humo va a travesando el túnel

produciendo al roce con las paredes un sonido imperceptible o por lo menos imaginable, como un tren corriendo debajo un túnel nocturno, como un barco navegando por un océano durante una tormenta nocturna, como la leña en una cabaña en el bosque, quemándose en la noche.

II. La segunda fogata humeante que expide la boca como una chimenea, que emana por el orificio bucal reducido a un pequeño aro por la contracción

III. de los labios por el cual no pasaría el dedo más chico de mi mano; es el humo más puro, hablando en idioma nacional, pressutto dell intermezzo, la papa del asunto, el humo que se escapa, quema, es el momento en que el humo corre por las paredes internas del sistema respiratorio alborotando todos los alveolos como estudiantes secundarios corriendo por los pasillos del colegio festejando el egreso; se siente desde la punta de los labios, que ya están ardiendo, hasta los alveolos que comienzan a arder como una zarzamora en llamas (el humo es netamente blanco, se puede ver en la oscuridad).

La tercer fragata zarpa lenta en dirección constante hacia el océano que flota en el ambiente, que hace flotar todas las cosas y los pensamientos que permanecían amarrados al puerto de lo mental y lo físico; las chimeneas expiden el último humo, ya vapor en su gran totalidad, pero aun humo, desde el cuarto de máquinas, donde se queman los últimos leños que ponen en movimiento los motores de las hélices de nuestra fragata, y que ya atraviesa el límite de las aguas navegables y ya no necesita más quemar para andar; el fogonero puede tirarse en la proa a descansar y disfrutar del viento fresco, volver a llenarse sus pulmones de aire puro luego de respirar el humo profundo de todos los días.

El bebé/

Es apenas un bebé y ya balbucea algunas palabras. Claro que lo primero que le hacen decir es mamá y papá. Él ya debe elegir qué decir primero; no es que una opción le cueste más que otra, sino que hace la diferencia decir primero una de las dos. Los padres en silencio siempre se disputan esas boludeces para probar que su hijo lo prefiere a uno ante que al otro. La cosa es que este bebito eligió decir “¿por qué?” en lugar de iniciar ese eterno juego que, a través del tiempo, termina en sentimientos de despecho. -Decí “mamá”.

-¿Por qué? –respondía el bebé. -Decí “papá. Paaaa-páaaa”. -¿Por qué? –reiteraba. Y así fue que sus primeras palabras desconcertaron a todos. No neguemos que este bebé es muy particular. A los dos años, se sentó frente a sus padres y les dijo: -¿Por nombre?

qué

pusieron

Ambos quedaron por un instante alucinados en silencio. -¿Puedo nombre?

elegir

propio

El padre, luego de mirarse con su mujer y escapar de pensar que

el mañanero era el culpable de esta alucinación, cayó en la realidad y habló primero para no dejar que su esposa saltase con la respuesta que su madre hubiera dicho en tal situación. -Desde ahora podés cambiarte al nombre que quieras. No pidas permiso. Yo hubiera querido hacer lo mismo con mi nombre… -sonrisa de por medio, y la conversación concluyó para el niño que corrió a su pieza mientras dejaba a sus padres hablando. Ya eon el cuarto, buscó docena de nombres para ponerse, pero claro, los nombres que le gustaban eran los que asociaba con otras personas: amigos, familiares, y personajes de la televisión, que seguramente le atraían en su forma de sentir o de pensar. Mas

no podía, por su corta edad, concebir otros tipos de nombres, esos que conocemos a través de la lectura y de respirar por varios años. Y sí, él sabía que un nombre como Piedra o Belcro no le atraían en lo más mínimo porque todas las piedras y los belcros que había visto eran cosas aparentemente inanimadas. Entonces fue cuando levantó del piso un moñeko medio extraño al que quería mucho y le había llamado SifonSi. Lo miró atentamente, con lo que eso implica, que es atachar sentimientos y recuerdos vividos con el moñeko. Lo miró directo a los ojos y escuchó lo que SinfonSi le decía: -¿Qué está pasando? ¿Por qué buscás un nombre? -No sé –dijo el bebé. –Supongo

que este nombre me dio cosas lindas pero también hizo que a veces me avergonzara o me lo repitieron tantas veces personas feas que ya no me gusta. Además, estoy un poco enojado con mis papás y cambiándome el nombre dejaré de ser suyo. -Ajá… -dijo SinfonSi. –Mirá mi situación: yo no te reprocho nada, es más, me encanta la libertad que me das al dejarme tirado en el piso, aunque a veces me duela el golpe o me dejes en una posición mucho muy incómoda… –la concha de tu madre, pensó SinfonSi. –Pero me gusta que no me juegues todo el tiempo. Y me gusta que me hayas puesto un nombre, porque a partir de vos, tomé vida; seguramente hay otro ser igual a mí, pero que no se llama SinfonSi, y se i

se llamara igual a su dueño nunca sería igual a vos, y eso es lo que hace la diferencia. El bebé calló. Siempre SinfonSi tenía esas respuestas tan claras. Solo eso necesitaba. Dejó a SinfonSi en un estante junto a una moñeka para que pueda intentar cojerla y se dirigió otra vez a sus padres. -Papá –dijo. –Es con vos que quiero hablar. Vos Es apenas un bebé y ya balbucea algunas palabras. Claro que lo primero que le hacen decir es mamá y papá. Él ya debe elegir qué decir primero; no es que una opción le cueste más que otra, sino que hace la diferencia decir primero una de las dos. Los padres en silencio siempre se disputan esas

boludeces para probar que su hijo lo prefiere a uno ante que al otro.

Ambos quedaron por un instante alucinados en silencio.

La cosa es que este bebito eligió decir “¿por qué?” en lugar de iniciar ese eterno juego que, a través del tiempo, termina en sentimientos de despecho.

-¿Puedo nombre?

-Decí “mamá”. -¿Por qué? –respondía el bebé. -Decí “papá. Paaaa-páaaa”. -¿Por qué? –reiteraba. Y así fue que sus primeras palabras desconcertaron a todos. No neguemos que este bebé es muy particular. A los dos años, se sentó frente a sus padres y les dijo: -¿Por qué me pusieron un nombre?

elegir

propio

El padre, luego de mirarse con su mujer y escapar de pensar que el mañanero era el culpable de esta alucinación, cayó en la realidad y habló primero para no dejar que su esposa saltase con la respuesta que su madre hubiera dicho en tal situación. -Desde ahora podés cambiarte al nombre que quieras. No pidas permiso. Yo hubiera querido hacer lo mismo con mi nombre… -sonrisa de por medio, y la conversación concluyó para el niño que corrió a su pieza mientras dejaba a sus padres hablando. Ya en el cuarto, buscó docena de nombres para ponerse, pero claro,

los nombres que le gustaban eran los que asociaba con otras personas: amigos, familiares, y personajes de la televisión, que seguramente le atraían en su forma de sentir o de pensar. Mas no podía, por su corta edad, concebir otros tipos de nombres, esos que conocemos a través de la lectura y de respirar por varios años. Y sí, él sabía que un nombre como Piedra o Belcro no le atraían en lo más mínimo porque todas las piedras y los belcros que había visto eran cosas aparentemente inanimadas. Entonces fue cuando levantó del piso un moñeko medio extraño al que quería mucho y le había llamado SifonSi. Lo miró atentamente, con lo que eso implica, que es atachar sentimientos y recuerdos vividos con

el moñeko. Lo miró directo a los ojos y escuchó lo que SinfonSi le decía: -¿Qué está pasando? ¿Por qué buscás un nombre? -No sé –dijo el bebé. –Supongo que este nombre me dio cosas lindas pero también hizo que a veces me avergonzara o me lo repitieron tantas veces personas feas que ya no me gusta. Además, estoy un poco enojado con mis papás y cambiándome el nombre dejaré de ser suyo. -Ajá… -dijo SinfonSi. –Mirá mi situación: yo no te reprocho nada, es más, me encanta la libertad que me das al dejarme tirado en el piso, aunque a veces me duela el golpe o me dejes en una posición mucho muy incómoda… –la concha de tu madre, pensó SinfonSi. –Pero me gusta que

no me juegues todo el tiempo. Y me gusta que me hayas puesto un nombre, porque a partir de vos, tomé vida; seguramente hay otro ser igual a mí, pero que no se llama SinfonSi, y se i se llamara igual a su dueño nunca sería igual a vos, y eso es lo que hace la diferencia. El bebé calló. Siempre SinfonSi tenía esas respuestas tan claras. Solo eso necesitaba. Dejó a SinfonSi en un estante junto a una moñeka para que pueda intentar cojerla y se dirigió otra vez a sus padres. -Papá –dijo. –Es con vos que quiero hablar. Vos mamá podés escuchar; como no fuiste cos quien habló cuando pregunté si podía cambiarme el nombre, solo te queda escuchar y

callarte. El bebé se paró seguro y continuó con su reproche: -Vos papá siempre sos tan liberal, tan que entendés a todos y tan creyente en la desestructuración de los niños para que crezcan con otra cabeza, alejada de las antiguas formas. Vos, que dejás que haga lo que quiera en vez de negarme o avalarme. Quiero que sepas que mi nombre es y seguirá siendo Matías. Pero también quiero que sepas que la luz del razonamiento otra vez me la dio SinfonSi y no vos. Que me dejás a la deriva de mis pensamientos sabiendo la edad que tengo. Y espero que te sientas al menos un poco mal por no haber sido vos quien me ayudaste a resolver este dilema, por cierto ya resuelto y

resuelto por SI-FON-SI. Chau. –se dio media vuelta y se fue, tan gracioso como el bebé que es.

El padre se levantó de su sillón y emprendió la marcha al cuarto de su hijo.

Al padre se le cayó la ceniza del cigarro y sus ojos estaban otra vez deslumbrados; siempre que escuchaba a su hijo le pasa lo mismo.

Matías estaba mirando por la ventana mientras escuchaba un disco del Floyd, el tema 4 de The Dark Side.

Su esposa, por otro lado, se remite a la mudez y a chupar bien la pija. Pero ese es otro tema, ya que a lo largo de la vida, él se esforzó por encontrar a la mujer perfecta y descubrió que la perfección se encuentra solo con un microscopio que él nunca tuvo, y se convenció de tener al menos con ella a Matías, porque ella tenía un extraño don, el de la percepción extrema, y la comprensión de todos sus actos, además de lo ya mencionado acerca de chupar bien la pija.

La puerta se abrió y el padre apareció. Levantó a Matías y lo acostó boca arriba sobre su camita. Acercó su cara a la de su hijo, muy, muy cerca. Mati estaba desconcertado, a la expectativa de sus actos. El padre, con voz susurrante y los ojos penetrantes, le dijo: -No te olvides que Yo te compré el moñeko. Porque sé, porque fui chico, que a los padres pocas veces se les

considera buenos consejeros y siempre supe que la mejor forma de encontrar verdades es hacerlo por cuenta propia y con la ayuda de un consejero que te de el pie al razonamiento. Los ojos de Matías se abrieron y se perdieron en esa nada que miramos cuando nuestro cerebro eleva las revoluciones del pensamiento hasta alcanzar la extrema claridad y comprensión total. Mati entendió todo. Amó al padre ese segundo, y el padre vio eso en los ojos de su hijo, al que hubiera querido llamar Esencia si hubiera sido mujer. Se abrazaron los dos y fue en ese instante cuando el padre con sus tiernas manos quebró el cuello de Matías. Lo cubrió con una manta como si estuviera dormido. Fue al dormitorio

a buscar un 38 y desde afuera un pibe que pasaba en bicicleta escuchó un disparo. Claro, el pibe estaba tan drogado que ni pensó en ir a la comisaría y se fue veloz a buscar a un amigo para contarle.

Historia de una idea

a sé, le dijo ella. Ya sé en que nos parecemos. Los dos aprendimos a sobrellevar la literatura pero ninguno de los dos tiene la más puta idea de qué hacer con la vida, digo, con la vida real, ninguno sabe como sobrellevar los subtes llenos de gente que corre para todos lados, para ningun lado (así, los dos siempre quedaban girando sobre un mismo punto hasta que alguien les decía que se corriesen, y eso era lo más suave, saltaban y de nuevo se encontraban girando sobre otro punto), me refiero a los trenes reales y no a los que conducen a un campo secreto de flores subterráneas, no sabemos sobrellevar la taza, no queremos asumir que la taza es taza y le echamos alfileres y botones, pero te acordás, una vez tomamos café y yo casi me trago un

alfiler. Que la taza es taza y lleva cafe o a lo sumo té de rosas y no confites ni alfileres. Aprendimos a sobrellevar la literatura porque ahí diseñamos nosotros mismos el jardín de flores y la taza con alfileres, y si nos tragamos uno es un dolor dulce y sagrado, pero en la realidad, en la realidad. Cómo hacer para tener nuestras propias plantaciones secretas, como hacer para que el picaporte sólo nos sirva para rascarnos la espalda y no para abrir la puerta si desde que nos levantamos nos ejercitamos jugando a ser escritores (cuando los dos, cuando los dos) y empezamos, siempre narrando en tercera persona, que se levantó, que se cepilló los dientes, o a la mierda los dientes, que no se los cepilló, que sale de mi casa... Pero al salir, te agarré, al salir ves ese picaporte, ese picaporte que no está cumpliendo la función de rascaespaldas

y te ponés muy rojo, muy rojo de la ira, y se te cae una lágrima de pura bronca. Te agachás y luchás contra él. No querés que el picaporte te venza. Y lográs rascarte, rascarte cuando en realidad no pica, pero eso no viene al caso. Lo lograste, pero tenés que salir de casa, y no tenés tiempo de derribar la puerta. No sabés cómo evitar que el picaporte cumpla su función. Ganó, abrís la puerta y te vas caminando, sin mirar atras, pero sentís su risa de lejos. -Ya no tengo más ideas- volvió a decir ella después de un rato. -Tenemos que matarnos, matarnos juntos. Él accedió sin pensarlo demasiado. Ella quería morir de una linda manera, le dijo. Él no dijo nada. Tomaron el auto y fueron al lago. Se desvistieron, porque ella quería morir desnuda, y lo miró y le pareció que

ya estaba, que su piel ya se estaba tornando azul. Se dieron un beso, no con mucha pasión, y se metieron al agua de la mano. En ningun momento hablaron. Sumergieron las piernas, el pecho, y por último la cabeza. Debajo del agua abrí los ojos y lo miré, lo miré por largo tiempo, pero de pronto me volvió una sensación que ya había tenido muchas veces, me vino una idea. No sé de dónde aparecen, siempre pensás que la anterior va a ser la última, pero hay otra que vuelve a aparecer. Saqué mi cara del agua y respiré profundo, volví a sumergirme y lo sacudí como intentando revivirlo. Por un momento intenté sacarlo, llevarlo a la orilla, pero estaba enredado con un alga. Salí del agua, me sequé, miré el lago que estaba más azul que nunca y me fui a casa.

Sueño del primero Harto de la civilización, de la vida en la ciudad, de los peligros diarios que acechan en cada esquina, harto de vivir en un lugar como San Martín, todos los días al filo del cuchillo esperando por clavarme, de la miseria humana a la vista y laviolencia cotidiana instalada como una forma de vida, decido que ya es tiempo de alejarme, irme, viajar y olvidarme de la condena de la degradación de mis sueños. Me es urgente emprender nuevos rumbos y hacia donde yo voy no hay quien pueda seguirme el paso. Cargo poco y nada en una mochila y me tomo un colectivo hasta el Tigre. De, ahí tomo un bote que me llevara a donde la corriente lo indique a través de las islas formadas entre ríos con olor a tierra y vegetación creciendo a capricho. Toco una orilla y allí bajo a tierra. De ahora en más, mi viaje es a pie a través del

barro y los bosques de esa isla. Recorriendo el lugar a lo largo de una jornada entera, logré hallar una choza rústica fabricada con hojas y ramas de los árboles, pero que se mantenía firme y deshabitada, al parecer, desde hacía un buen tiempo. En seguida elegí ese lugar como mi nueva morada, el sitio donde iba a sentar base y establecerme para llevar adelante mi proyecto de sobrevivir en soledad a través de los días. Adentro de la choza no había más que rastros de fuegos previos y del paso de animales. El piso era de un barro húmedo y pantanoso. Lo primero que hice fue encender un fuego. En una de las esquinas de la choza vi un objeto que pensé que era un pedazo de madera, pero que resultó ser algo más que eso, algo que me indicó que todo el camino hasta llegar a ese lugar era el correcto. Al quitarle un poco de barro con la mano descubrí que

era un libro. Al abrirlo, vi que era un diario. Me senté junto al fuego a leer las palabras que había hallado. Eran las anotaciones de un viajero, de un escritor, un pionero que había iniciado tiempo atrás un camino similar al mío. Pero por algún motivo que desconocía, las páginas finalizaban con la narración de algunos episodios ocurridos en esta misma choza. Luego, las palabras terminaban y quedaba la mitad del diario en blanco, un poco manchado con barro. Leía y releía y me preguntaba que le habría ocurrido al escritor de esas líneas, si se había dejado olvidado el diario siguiendo su camino o si había desaparecido o había sido raptado. Con las sucesivas lecturas del diario, mi sentimiento de rechazo hacia la sociedad se iba consolidando al encontrar un refugio en las conclusiones de una persona con una

experiencia similar a la mía. Ya estaba convencido y mi repudio a la civilización era un hecho. Yo mismo, escritor, en medio de una isla de río disfrutando de mis días en soledad, solo con mis pensamientos y un diario que le falta una mitad por escribir, decidí comenzar a registrar mi experiencia. No tenía interés en conservar ese diario como un objeto de museo. Comencé a continuarlo, estirando las líneas que ya estaban trazadas hasta el final de sus páginas. Para no volverme un mono del pensamiento, todo lo que escribía estaba redactado como si de tratase de una larga carta dirigida a Lara que se encontraba de viaje en Europa. La noche no era nada fácil. Al caer las últimas luces del sol ya tenía preparado mi fuego, pero en lugar de ahuyentar a las sombras,

las hacía bailar por las paredes y tomar formas y figuras tenebrosas. Por las noches llegaban para unírseme los viejos fantasmas de la ciudad que creía que haber dejado al alejarme. Me atacaba con fuerzael pensamiento de no poder soportarlo hasta el extremo del dolor y la locura. Pero la noche siempre quedaba atrás y el nuevo día prometía nuevas aventuras. Uno de los últimos pasajes escritos en el diario por el otro escritor hacia referencia a su experimentación con plantas de la isla que alteraban la percepción. Luego de un estudio de varias plantas, escribe: “voy a buscar la estimulación mental y espiritual a través de una planta llamada floripondio”, Y en la página del al lado, varios dibujos de las flores más conocidas y fáciles de hallar. Recorriendo la isla, pude encontrar las flores del floripondio y volví

a mi choza para preparar una infusión y de esta manera para seguir avanzando en la concreción de mi plan maestro. Una vez listo, lo tomé y me senté contra una de las paredes de la choza esperar los efectos con paciencia. Las alucinaciones no tardaron en presentarse. Sobre el piso de barro de la choza se abrió una pileta de agua clara y transparente. En ella nadaban dos seres muy queridos que había dejado allá en la ciudad cuando me fui. Ellos flotando y yo en el borde, conversamos y no me siento solo.

El libre albedrio según alguien de un mundo (cuento de imágenes) Un pino del verde mas frio que vi. Un bosque helado. No lo puedo creer. Y me despierto, tengo miedo, se me nota en las facciones duras, en la mandíbula trabada. Además mi mirada.... enferma, inconcebible, por dios..... Descubro todo, lo toco, lo huelo profundo, estoy extasiado. Me acerco a las flores y frutos sobre todo, comienzo a percatarme de los ecosistemas que explotan en silencio a mi alrededor, en verdadero silencio. Todo es esencia y armonía hasta su llegada. Es atemorizante, hasta un punto extremo incompartible. Todo lo tiñe de su color, todo lo rompe, me tortura hasta romperme los nervios. La decisión está tomada, me parto y pago el sacrificio decidido. Ahora todo sucede, el campo inmenso, los caballos, la mirada que se relaja en la bondad. Cada uno sangra del otro lado. El pajaro satisfecho y vacio como toda la eternidad. El cuerpo con la dignidad libre y el dolor más dulce.

Itsa.

son muchas las sombras que danzan en la fiesta de mi locura. cuando oigo la señal vienen hacia mí, se recortan de las sombras y se muestran como bestias. tienen millones de ojos diminutos que están observando a toda hora, mientras dormís, cuando estás en tu casa o no, o estás y salís a dar un paseo. tienen boca y dicen: -si te descuidás una semana, un día, un minuto, perdés tu categoría de presente y sos parte del pasado. -si te lo ponés a pensar un poco y otro poco y otro poco te volvés loco. y si te gusta el encierro, acá tenemos el lugar indicado -y con muchas de sus manos pequeñas abren una puerta realmente reducida por la que solo podría pasar la cabeza. Adentro estaba todo bastante oscuro. -pero por el contrario, te gusta la libertad de las pampas vastas para correr, -me dije y al instante ya estoy en medio de un campo verde inmenso al que no se le veía principio ni fin -podés correr hasta cansarte pero nunca lograr atravesarlos. -me siento agitado frente

al paisaje, abatido por no poder hacer como el viento. -si te deslumbran las lucecitas de colores que se prenden y apagan por la ciudad y en el cielo, te mostraré la llamada a la devoción de una luz que encontró en tus ojos encendidos su mejor feligrés; para cuando la luz se apague tus ojos serán ciegos en donde antes podían ver y se te revelará a la visión lo que jamás habías visto. -todo cayendo en un espiral vertiginoso. -si lo que te gusta es entretenerte con el arte de la escritura, yo puedo conseguirte lo necesario, un lugar tranquilo en medio de la más nada y darte todo para tu supervivencia, un salario por las horas que empleas en esta tarea, y más, puedo hacerte adinerado y reconocido. Pero puede que cuando te sientes a escribir, ya no tengas nada para decir. y cuando vayas a buscar esas páginas tuyas, encuentres que todas están en blanco y esa historia no fue jamás escrita. -si, a la vez, te gusta viajar a través de los continentes,

recorrer las grandes distancias en donde las cordilleras son copos de nieve y los ríos grandes serpientes deslizándose a través de un país; te puedo colocar debajo del ala de un pájaro de metal que te sostenga boca abajo para que observes todo desde las alturas y así apreciarás las capitales del mundo, todas las ciudades hermosas y sus diagramas y sus montañas, sus ríos, mares, selvas interminables. las verás suspendido en el aire -las veo a todas, reunidas en algo que se parece lo que se ve cuando miramos al cielo y advertimos las estrellas. pero estarás lejos, y no las conocerás y no podrás amarlas. y en ese instante, el pájaro te soltará sobre el mar. -y mientras voy cayendo hacia la nada, oigo que dice una de sus mil bocas diminutas -ya ves, te puedo mostrar todo lo que gustes, pero todo tiene un precio, todo remite a algo más. Y si me permitís una opinión, la suerte está echada.

Tres Mujeres La masividad y la locura solitaria me llevaron al ostracismo total de la palabra, tal es así que cuando me ponía a escribir sólo me reconfortaba con mi perla, brillante, infinita. Los sucesivos años en que me acometió la macabea, pude volver a apreciar el mundo con mis manos. Al volver, sentía que ya no era el mismo y todo remitía a un solo nombre detrás de todo el asunto de mi afección espiritual. Arribé a tierras ignotas tras el rastro del nombre de Tomás Qwertitz, a quien se lo sabía fundador de un pobre poblado que devino en un extenso y medieval feudo en donde se decía que había renacido un tipo de práctica mágica que se creían perdidas para siempre en este crepúsculo civilizatorio.

A la entrada del territorio hallé tres mujeres recogiendo zarzamoras de un tendal de arbustos colorados. Tenían las tres edades de la vida, y aún más, según mi parecer era el mismo rostro en una niña, en una mujer, en una vieja. Les pregunté indistintamente por el nombre del mito que me había traído hasta este confín. Me dijeron: -Nosotras lo amamos es como nuestro padre, permisivo hasta el extremo pone su mano en nuestras cabezas nos conduce con los ojos cerrados a donde quiera que nos lleve su mente es un carrusel donde desfilan en círculos formas monstruo y divinas y nosotras montamos todas las vueltas que nos de la gana.

MUJER BAILANDO EN EL AGUA

odría llegar a matar para obtener otra lamida de esa imagen dulce, echada en la cama, en un cuarto iluminado por velas, todavía con los anteojos negros puestos, sin poder pararte, buceando a pulmón por las oscuridades de la mente, limando los barrotes de la prisión del cuerpo, dando rienda suelta a las emociones fuertes que te dominan y te dejan bailando en un paisaje de luna sobre las aguas que no te han tragado aun. Estoy concentrando todo mi ser en esa fotografía que te tome. Con esa instantánea tuve tu alma en una hoja de cuaderno garabateada con pensamientos. Puedo degustar un remedo de ese placer sentido que todo el tiempo corre y da vueltas escapando de la tristeza infinita, te tenia los aromas de la tarde con colores de otras épocas y la dulce caricia del viento en la mejilla y tu pelo que estaba más negro que nunca y me daban ganas de comérmelo.

II.

na triste melodía de una cajita musical despierta en la mujer las ansias de salir a pasear por la luna, siguiendo el sendero plateado que traza sobre el lago y bailar hasta saciarse de la pena que sostiene la musica de la cajita. Cada nota que desprende es una aguja clavada en su corazón y la cadencia de sus movimientos es la que la salva de esa agonía. Los árboles agitándose de miedo por un viento tremebundo que los espanta y les hace querer escapar. Las piedras al oír el rugido del viento atravesando sus cavernas, se ponen a gritar con voz de mujer que confunde. El lago solo se conmueve con los pasos de la mujer, y responde con sus suaves ondas cíclicas que la elevan por encima de sus pies. La música es una vieja casa lejana donde reposan unos zapatos de metal cubiertos por el polvo del tiempo. Todo posee una armadura de cristal tan frágil que cualquier intrusión en su danza provocaría el estallido en mil pedazos su fantasía de brillar y la ahogarían en un mar de astillas clavadas en su pecho.

III. Levanto la cabeza respiro estoy abatido en la caverna de la locura entregado.

X No existe

¿qué droga encontró el hombre más dura más risueña

más alucinógena que su mente?

Oppidatim

(de ciudad en ciudad) Mantener en secreto: esa llama azulada que consume el tibio pabilo y reviven los colores, los contornos del éxtasis del aura de los objetos más diversos atravesó valles y mil proezas, hasta se posó en la curva de una cuchara para oler a algodón quemado, y vino a dar aquí a coronar este agujero que uso de pantuflas.

¿Quién es Jorge que esta a pleno? Jorge se encerró en un baño. La música ya no se siente igual y es un alivio para su cabeza dejar de escuchar la voz de Tomas, que cada vez es más irritable. Pero no se escondió de él. Mete su mano en el bolsillo y saca la bolsa con mucho cuidado. Su nariz parece saber y empieza a humedecerse como una concha excitada. Dos palas colmadas llenan de vida sus brankeas.

Que rico es saber alimentarse piensa. Ahora puede salir y cambiar de gestos, Renovar sus pensamientos y apuntar al blanco que está buscando Pero se fue perdiendo hasta caer en lo mismo, alejándose de su objetivo. Vamos Jorge. Da vuelta la noche a tu favor. Hay mucho que hablar y hacer Hay muchas nenas que quizás quieran saber que tu nariz destila sexo,

... ¿Quién le discute esta noche a Jorge que está vivo...? ¿Quién lo hace abandonar su plan perfecto de abandonarse a su forma de mirar....?

Y tu ojo tiene el filo del laser que puede ver cualquier cerebro. Jorge se ve al espejo. Refresca su cara Sos muy fachero, se dice mientras se limpia los restos hasta que entra alguien y disimula Silencio. Aunque sabe que es él

quien tiene las chances de conquistar su idea de mundo y sale contento. La música explota. Los ratones alientan su ego. Un trago lo espera en la mano de un amigo con ojos de duende Tiene una revancha y una vuelta. Debe aprovechar el momento porque la actitud no es eterna. Aunque en su bolsillo queda una camisa nueva.

¿Quién va a esconder mejor la mueca de pelotudo que nos aparece a quienes no estamos haciendo nada, ni siquiera nada......? Por mi parte la respuesta sos vos... yo.... nadie.... brindo por y con Jorge....

sobria Una palabra puede un poema Una bala un genocidio Un rencor a単os de ira Una noche, aliviar mis noches pero una ma単ana ebria

no puede nada

voy a hablar, con esta tinta a discernir el empuje de mi boca nunca grita una mujer sin haber callado antes a mí no me cantan las piedras ni las calles ni los parques en cambio, yo le canto al océano pretendiendo que su fondo conozca mi voz navegue mi música en su oleaje intuya su grandeza mi delgada entonación hablo, con esta tinta como una mujer sin gritos mis amontonamientos mudos sola, como una mujer que escribe

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Oceánica

Yo pregunto. -Yo respondoLas fotos son como Friso...hay una cámara que todo lo mira.Y tus ojos enfocando el movimiento de los días en tu retina, un mundo nuevo que citas en Blanco & Negro. -Son Inasibles y quietas...por que en realidad lo que cambia es unoNo se si te gusta que te saquen fotos; supongo que depende que quien y como, en realidad, ¿Adherís de alguna manera a la vieja postura de los indios? -¿Esa que dice que te saca un poco el alma?Cuantas más fotos te sacan en el día, más vida te sacan. Una foto te congela y es un movimiento menos que tenés. Es como que te va endureciendo. Cada pose es una dureza y uno empieza a notar que algo incomodo esta pasando y que el aire es bastante duro.

-y desde tan simple como un álbum de fotos, lindo de ver, (sobre todo cuando hace mucho que no lo ves). De repente miras las fotos en conjunto o de pronto uno se mete en una y Wow....!! A vuelo de pájaro veo: mi papá, mi mamá con mi hermana jugando en un mundo de colores y la primer bola de pelos inmóvil en el jardínSiempre fuiste de autistarte con el pasado de la imagen; esa pequeñísima fracción de tiempo donde la mirada queda in fraganti y vacía de elección, Claro! ¿cómo puede transmitirte tanto ese momento en que el segundo se divide en cien?. -mirar, ver, observar, estadio de visualización emocional. sentir, tocar, palpar, estadio de concientización física. vos, el, yo, el todo, la nada y esas ganas de plasmarlo todo en mi caja oscura y obsequiarme ese momento y que lo mires y te llene de otras cosas. El poder de maravillización visual, mental y humana y... Eso que te abriga el alma. -Eso

En Sí El escritor se va a poner a escribir.

Mientras las niñas rosas juegan a tratar de agarrar manzanas del manzano y las risas de los ojos que ven sus pubis bañan los oídos del viejo a la distancia pero no El chabón no es escritor El chabón flashea la calle Plano de la gente en el bondi. La gente no habla, solo se contiene encontrando ventanas que escapan al intento entre pensamiento y pensamiento. Yo soy todo lo que puede pasar en el momento. El poder de volver real lo que desea el intento. Aunque calle. Porque el chabón no es escritor y solo ve. Como todos pretenden agarrar manzanas de los pubis sin mirar, solo a los ojos extraños conectados por palabras buscando la paz. Pero no. El escritor esta disociado Como el líquido y el humo. Como todo.

.II

EN SILENCIO

Hoy es otro día. No es ayer. No es tampoco el hoy de ayer. Una vez más la noche llegó y se fue en un parpadeo tan intenso y breve que se me confunde con el sueño. Entre las luces apagadas y la orquesta de ronquidos yacía yo en un estado entre despierto y dormido, narcotizado por la marihuana y el fernet, y lúcido porque ya era de mañana y percibía el movimiento que había tanto en el mundo de afuera como dentro de esas cuatro paredes, donde cinco personas dormían y una simplemente yacía con los ojos cerrados en un estado intermedio. Poseía la conciencia disfrazada de voz, pero era voz estaba borracha y loca, postulaba conversaciones mágicas y de

aventura, o por el contrario, el monólogo del personaje de un desquiciado. Ahí hacía un corte violento de ese estado en el que me había inducido, abriendo los ojos y clavando la mirada en la pared, que no daba vueltas, que siempre se está quieta en su lugar y es una suerte de garantía de poder despertar de esas pesadillas semiconscientes. Los pensamientos se sucedían en una cinta continua. Nunca había un silencio, nunca una pausa. Si intentaba acallar la voz, le ordenaba

silencio! y entonces ese

silencio!

comenzaba a resonar desde lo oscuro, a rebotar por todas las paredes de la cabeza y a producir cada vez más ese silencio! hacia el infinito, hacia un coro de voces desesperadas (una maestra, un cura, un

silencio!

policía) pidiendo furioso Entonces abría los ojos y comprobaba que la pared seguía estando ahí.

Los pensamientos-uno-tras-otro. Lo que, aparte de esos pensamientos, yo pensaba era que algo propio de ese estado intermedio, a la vez de otorgar un catalizador para la mente, eliminaría los pensamientos-uno-tras otro de la memoria. Eso pensaba ayer en plena tormenta cerebral, pero por lo que se lee, algo de esa tira larga de pensamientos me quedó. Supongo que si hago un esfuerzo y me sumerjo hacia adentro con los ojos cerrados a la

búsqueda de otro recuerdo de ese estado de anoche, lo encuentre, y pueda armar algo más completo, algo más legible que esto de lo que ayer me atravesó por la cabeza como una lanza venenosa, que además de dejarme delirando boca arriba, me dio un fuerte dolor de cabeza que no me permitía bajar la guardia o rendirme al sueño; esos dolores de cabeza que te exprimen como una dulce naranja y hace que confieses que no lo vas a hacer más, que no vas a escaviar o fumar tanto como para quedar así; o en su defecto, para la próxima, conseguir una aspirina. La posibilidad de sumergirme en los parpados y bucear lo que lentamente se sumerge más y más en el agua hasta el fondo del mar fue descartada en el colectivo de regreso. Por esto y algunas más razones es que he hecho una importante elección al cerrar este anotador; prefiero no investigar ni dejar huella del pasado en este presente y que el tiempo futuro se encargue de preservar las palabras de los buenos momentos y que los recuerdos tormentosos sean diseminados...

Sobre la noche Existe un campo inmenso en el que se pasea el indecente sin harapos que le pesen. Un instante que sumerge niñas a sus tan deseadas horas de querer ser mujerzuelas siempre ahogando y ultrajando a quien goza de ello. Libera desenfrenadamente la gran loba del artista, hasta que ciega de excitada, la oscuridad deja que beba de su almizcle enrarecido. Una gran madre de exquisito gusto a los contemplativos. Sublime escenario ario permisivo.

cavern-

Escondite atiborrado de imbéciles que lo encuentran y unas vez cayendo preguntan por qué saltaron. Escenario de ternuras indecibles, de violetas manto impermeable bajo el que los fríos ojos del solitario hacen babear labios chorreantes, lujuriosos, carnosas sanguijuelas en frenesí de mujeres con arrugas, sin tabúes, con amor. Hogar de los no hogares, de los ensueños que cortan gargantas.

Única e indivisible stitución del errante.

in-

Hija floral de la belleza opaca y profunda. Te elijo.

La noche trae la paz, y el olvido de todas las obligaciones diarias, de posibles encuentros no deseados que durante el día no se hubieran podido evitar. La música y el humo son la compañía.

La noche trae la paz

Voy regulando las necesidades del cuerpo y de la mente, con café, con un cigarrillo, unas secas de fesa y luego otro cigarrillo, y si digo cigarrillo digo café y así las horas se pasan entre la escritura, la música, la máquina de

acumulada e imaginaba caras, contornos de personas desconocidas que yacían silenciosas e inamovibles mientras yo acostado trataba de dormirme. Y cuando me convencía que era una montaña de ropa, e incluso, ropa reconocible, de todos los días, la segunda piel que uno se pone para salir a la calle, me dormía. Pero siempre primero tenía que ver al monstruo agitarse en lo negro y luego descubrir de qué estaba

No existe una luz que no quiero que exista. Eso trae paz, poder dominar las tinieblas, que siempre estuvieron ahí más allá donde termina la luz; y siempre estarán, son eternas, sin principio ni fin. Las tinieblas son siempre las mismas que de chico me hacían pensar que había alguien más ahí, en el cuarto. Miraba montañas de ropa

Hoy hay un contorno de mi cuerpo escribiendo, sentado, con la cabeza metida en el cuaderno; la sombra de lo que soy se proyecta magnánimamente a lo largo de esta larga sala; es mi espalda, es esa curva similar a la de un gato por las malas posiciones que adopto en una silla, pero es una espalda descomunal, con un brazo y una cabeza igualmente apabullantes. Puedo divisar que el gigante de sombra tiene la cabeza metida en un cuaderno; escribe; entreteje las elucubraciones actuales.

Se solicita una licencia para atravesar el cosmos y decir, ¿y qué?cuando me venga en mente

S.o.l.i.c.i.t.u.d. Buenos Días, me llamo Ana, solicita un permiso para poder viajar camino hacia el Norte, tengo urgencias de investigar las costumbres de las civilizaciones precolombinas.

Se solicita una póliza que me proteja del

Mambo Bimbo

y sus mantos sombríos sus mortajas de gloria P o r f a v o r es una gran turbina de avión y se dan los juegos, las olimpíadas de

Bimbo Mambo Solicito jugar sin clausuras atrapar la sílaba veloz que se escurre entre los

Mimbos Bambos. deseo jugar.

PAiSAJE. Hoy vi al sol como el ojo del cielo al atardecer. Él vio también a la ciudad convirtiéndose en noche. Alguien me verá y no querrá saber nada de mí. Y mientras tanto

Te espero... Tembloroso,

pensante observador, imaginativo perro sin dueño, mayor a cada momento, poeta, egoista, enamorado, en vos...

cargo conmigo y mis ganas de volar.

Teorías sobre Il p.

Il p. no puede liberarse de la música.

Il p. imagina. Nada más que un sendero de humo o una metralla empañando sus anteojos. Il p. no sabe cómo va a terminar todo esto pero abre la puerta como si esperara encontrar una sala de baile. Il p. tiene sed. Il p. se observa observándose desde las ventanillas del subte. Il p. se suena los nudillos, se acuesta, irrumpe en las cocinas de mujeres tristes, se acuerda de una tarde en Almagro. Il p. se fragmenta, se afeita como quien interpela a su destino. Il p. prende la televisión pero en realidad sueña con ser otro. Acaso alguna vez, cuando era niño, haya roto el mejor de sus juguetes. Il p. llora detrás de la camisa, se obsesiona con una frase o un rostro. Il p. apaga un fósforo y sonríe. Il p. se detiene frente a los acuarios como si le hubieran disparado por la espalda. Finalmente, Il p. ha tejido una guirnalda de retratos con nuestros dientes vivos, y todo por su amor a los renglones y demás cigarrillos.

¿Por qué el calor si después el frío? ¿Por qué probamos lo dulce si el resto será amargo? ¿Y Por qué se van todos juntos hacia un lugar mientras yo quedo acá desentendido? Y ahora soy de nuevo el que tiene que volver. Y volver distinto para que alguien se entere que debe que hacer lo mismo. Porque si no te busco difícil que aparezcas arrastrándome al final En este tiempo de soledad, la supe ver a los ojos. Y en verdad es devastadora Tiene la cara del desierto. Y cuando te mira te atrapa y te dejas

caer y te traga. Y ya no podes salir porque tenes su perfume por todo el cuerpo. Como un aceite que te empasta y te deja cada vez más lejos A su merced con su mano en el pecho Dejando una grieta que no cerrara jamás Tatuada en el alma. Pero aprendí a resignarme. Siento que soy un hombro ahora. Tuve lamer la herida y reconocer su gusto Gusto a sangre y creer Ahora entiendo mi cuadro.

Ahora entiendo que significa esa puerta y ese abismo. Infante que nadie sabes si es chika o chiko Y debe atravesar la puerta para que nazca el hombre Marcado de por vida. Ahora soy yo otra vez el que tiene que volver distinto. Y allá me esperan niños. Pero estoy más calmado Matamos al venado Aunque me encontré con ganas de llorar. Darte lástima a vos mismo Cuesta. pero Soy hombro.

Que si.. ¿Que si te digo que

una noche despierto luego de reposar en el tibio lecho del sueño

y hallar en las claras profundidades del ocaso un mar de olvidos incesantes, el relieve que muestra mi miseria la ventana que abre mi postura el martitio del que llama a la nada?

¿Que si te digo que

he estado soñando y cada noche te disfrazas con un velo distinto, bailas en las formas con lujosos atuendos y al descorrer el telon veo los personajes en escena ensayando sus lineas escritas maquillados sus caras como mascaras a capricho sus papeles

y sus actos de un creador que los piensa mientras surgen que los mueve mientras ellos se escurren por las vetas de los muros desgranados atrapando su sentido desventurado conser-vando en esencia sus facciones traicionando a sabiendas sus roles caminando por las aguas turbulentas adorando a otros dioses menos sagrados recorriendo, en resumen, sus caminos?

¿todo Que si te muestro que ya lo he vivido que espero la vuelta incesante de los ciclos la repeticion anunciada a los principios los finales abiertos ya pensados las pretendidas incertidumbres resabidas los con-

tornos de fantasmas del pasado dibujados en las caras de seres amados mismas caras que se cruzan en la noche para probar la fortaleza de este espiritu y la sorpresa a cada vuelta siempre esperada el retorno tan deseado a la vidalas nuevas caras, las nuevas sensacionespuros derroches sentimentales dejados caer en una calle una medianoche? Que si me duermo en un sueño tan profundo que llego a olvidarme de mi mismo y al despertar sino cenizas quedan de aquellos oniricos castillos que habitamos como reyes y señores de nuestro tiempo y despiertos y por la calle como mendigos solo añoramos los tesoros que antaño nos deleitaba, aquellos paraisos inexistentes que soberbia pensarlos como tan reales! pero solo son reales porque fueron solo nuestros en el instante en que quedaron condensados al pronunciar aquellas palabras magicas que nos trasladaron a los paisajes de Oriente cuando juramos silenciosamente todo aquello entonces, ahora y siempre

NOCTURNA

Como llamarte? Me importa?

Te importo? Seremos? Sin querer me regalaste tu perfil y se enterro en mi hasta hacerme despertar. Podemos no perder el tiempo como el estupido reloj. Entregame tu roja indecencia y comeremos juntos y libres a la serpiente consejera. Vi al lago y al cisne un dia..

Absor-evasiĂłn laboral Donde yo comienzo mi solitario proyecto de reptar Hasta el crĂptico fondo de mis pensamientos, Es sobre las ruinas de las esquelĂŠticas, casi repugnantes Imaginaciones del conjunto de entes sin gracia que me rodea.

POEMA ESCRITO Yo te pido a gritos que te comas mi que lo tomes con las manos y lo engullas hasta saciarte de mi y ahí nos diremos adiós, hasta pronto Hasta que un día sin pensar dentro de tu cabeza una voz hablo de mi mientras dormías y te levantaste y yo ya no estaba ni yo ni mi ya no estábamos hacía tiempo que no estaba

Hasta que nuevamente te dieron ganas de mi . te agarro un hambre en las entrañas y pensaste: “lo extraño” y viniste por más de mi . Y viniste en son de paz enarbolando la bandera de la música a compartir un poco de tu . ¡Tu y el mío, que carnavales se pegaron! uno tras otro como moscas haciendo fila deseosas de probar un poco de nuestro .

EN DOS TIEMPOS Una rebanada de nuestro no hace mal a ninguno no mata, ni roba, ni miente, ni lastima (o a veces un poco de todo pero es entonces cuando ingerimos otra rebanada de nuestro )

Un trago de la copa de nuestro . no le hace mal a ninguno a veces a ninguno, a veces, casi siempre, a nosotros pero es ahĂ cuando tomamos otro trago de la copa de nuestro .

Una rebanada de nuestro te pone a bailar, a colgar las piernas del techo y saltar y parar cuando tengamos sed a beber de la copa de nuestro .

Y a la hora de la nueva despedida nuestros se separan, hasta pronto un poco satisfecho, un poco deseoso de probar otro poco de tu .

Te vi una vez

cantarle a las flores

mientras febriles con sed te ve princesa entre los ladrones so単e con besarte los pies

Te di el aire de mis pulmones para

incorporarme a tu ser y sentir como azul y en las noches muere el viento rozando tu piel y el tiempo solo enredo lo que fue

Emperce a abandonar los espacios donde no

imaginaba tu voz dibuje tu sonrisa

un ocaso en la parte mas roja del sol

Encontre lineas Empape con alcohol

cuadriculadas perros

la distacia que separa

y el cielo solo mostro su color

el arte de mentir

grises ladrando al ladron de la perla que tus ojos guardan esperando ese inmoral sin razon

tu boca de mi puedo hacer cenizas las palabras sin rozar

Ya miramos

desde la ventana

el jardin que no te prometi quiero ser quien te entregue las alas pero vos la primera en salir

De cuerpos y una noche fue estrellas y humo tinto el enredo de cuerpos resulto de su

humedad.

Un par de pares de ojos que aun no saben mirar se venâ&#x20AC;Ś y se gustan. Sos un espejo en el que mi ego se destruye Solo queremosâ&#x20AC;Ś renacer.

CUERPO De noche, te deslizas hacia dentro, caes como del cielo despacio, suave, blanca, sagrada pluma de tus piernas, fruta sabrosa motivo de la noche, oculta ya dua;a total de un jardin de cerezos De dia, extraña, distante, desconocida mirando, riendo, hablando en sueños pidiendo poco perdon y agradeciendo. Impasivo por saber lo real y lo alucinado, atento al momento en que se deja caer al jardin profundo dopnde yace su cuerpo nocturno.

TODAVIA

Es la de adelante no? Es la que mas sueños tiene, la que sueña mi sueño. Su risa la lleva rapido.

Deja palpitar en sus facciones tantos años que no vivio. Siempre fresca como nunca... nueva. Tiene la estatura/estructura de los angeles que escapan a la tierra de la corrosiva y fria comedora de los huesos soledad del cielo. Sabe mirar tanto como no mirar Es almizcle enraresido farmacologicamente Pero desde siempre no fue mia

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