Antología 5to FMP 2008 by Casa Bello

Fundaci贸n Casa Nacional de las Letras Andr茅s Bello Mercedes a Luneta - Parroquia Altagracia Apdo.134. Caracas. 1010. Venezuela Telfs.: 0212.562.7300/572.7404 Fax: 0212.562.7100 Correo: casabello@cantv.net casanacionaldelasletras@gmail.com prensacasadelasletras@gmail.com ISBN:978-980-214-221-7 Dep贸sito Legal: If60520088002985

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

omienza el 5to Festival Mundial de la Poesía. Un apamate florece frente a mi ventana y, de pronto, despliega sus alas y alza el vuelo. Nadie sabe a dónde se dirige, pero no importa. Una casa pintada de azul, hace un guiño de ojos y cambia de color como un camaleón. Ahora se vistió de púrpura, y está felizmente tranquila. Espera la oscuridad para dormir. Una marea de cosas entrañables sale de su cauce e inunda la ciudad. Los transeúntes caminan con el agua hasta la rodilla. De vez en cuando uno de ellos mete la mano y extrae un recuerdo, un ensueño o un papel escrito que se auto preserva de la humedad. Lo dobla y se lo mete en el bolsillo trasero izquierdo del pantalón. Sonríe y no dice nada. Sigue caminando como puede. Un caballo bien bonito, como el de Aquiles, descifra públicamente un código secreto que fue elaborado para tiempos de guerra, y con sus pautas y normas, traza una danza excepcionalmente ágil. Alguien lo está registrando con una camarita digital. De pronto la palabra Bolivia, una de las más queridas, aparece en el cielo como una gran señal luminosa. Aquellos que no pueden alzar la cabeza para contemplarla, de todos modos la verán reflejada en el pavimento de la calle. Bolivia, una y otra vez. Un millón de niños atraviesan un parque dando gritos y saltos. Llevan pendones y estandartes donde se resumen las historias más pequeñitas que les ha tocado conocer. De vez en cuando los intercambian y continúan con igual alegría y compromiso. No saben nada, pero lo saben todo.

Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

Una mujer que a nadie pertenece se quita la ropa ante todos nosotros y, desde luego, nos quedamos ciegos de golpe por el estallido de sol que lleva bajo sus senos. No hay luna que pueda contrarrestar esta descarga de luz. Un paño fresco para nuestros ojos buscamos desesperados. Un río de pobres canta “La Internacional” con voz pausada dentro de sus corazones, al tiempo que Gustavo Pereira les escribe un somari. Pero, ¿qué ocurre? ¿Qué es todo esto? ¿Qué pasa en Venezuela? No es nada. Nada grave. Llegaron los poetas desatando tormentas. Habrá que esperar una semana para que luego todo vuelva a la normalidad. Si es que vuelve. A veces sucede que los malos ejemplos, una vez que andan sueltos, es muy difícil someterlos. Sabemos, pues, que hoy, 19 de mayo de 2008, aquí en la sala Ríos Reyna del Teatro Teresa Carreño, comienza el 5to. Festival Mundial de Poesía. Sabemos también que en unos días, exactamente el día 25, concluirá de manera oficial. Lo que no sabemos es si esta poesía va a quedar con nosotros, contaminándonos para siempre la vida, la ciudad y la razón. No lo sabemos. Aunque esperamos que ello ocurra, porque así ha venido sucediendo en los últimos tiempos.

Farruco Sesto

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

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América del Sur

Amparo Osorio (Colombia) Daniel Freidemberg (Argentina) Edwin Madrid (Ecuador) Floriano Martins (Brasil) Gabriel Jaime Franco (Colombia) Gary Daher (Bolivia) Gonzalo Márquez Cristo (Colombia) Hildebrando Pérez Grande (Perú) José María Memet (Chile) Juan Manuel Roca (Colombia) Leopoldo “Teuco” Castilla (Argentina) Vicente Franz Cecim (Brasil)

13 19 27 33 39 45 51 57 63 69 75 81

América Central, América del Norte y El Caribe

Asia y África

133

Aída Párraga (El Salvador) Angélica Ortiz (Wixarica-México) Claude Pierre (Haití) Linton Kwesi Johnson (Jamaica) Norberto Codina (Cuba) Roberto Fernández Retamar (Cuba)

Adnan Ozer (Turquía) Antonio Goncalves (Angola) Breyten Breytenbach (Sudáfrica)

91 99 105 111 119 125

135 143 149

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Naim Araidi(Israel) Nathalie Handal (Palestina) Rabia Djelti (Argelia) Tanella Boni (Costa de Marfil)

Europa y Oceanía

157 163 169 175

183

183 Birgitta Jonsdottir (Islandia) 185 C. K. Stead (Nueva Zelanda) 195 Davide Rondoni (Italia) 201 Esther Dischereit (Alemania) 207 Ludovic Janvier (Francia) María de los Ángeles Pérez López (España)215 221 Marko Pogacar (Croacia) 227 Rosa Alice Branco (Portugal) 233 Yolanda Castaño (España) 239

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Venezuela

Gustavo Pereira Cecilia Ortiz Eunice Escalona Benito Mieses Evelia Brito Padrón Astrid Lander Fidel Flores Carmen Isabel Maracara Marbella Correa Orlando Pichardo Santiago Acosta Maribel Prieto Betssimar Díaz Jesús Enrique León José Luís Saldivia José Jesús Villa Pelayo Reynaldo Pérez Só Stephen Marsh Planchart Libeslay Bermúdez Freddy Ñañez Manuel Ruano Ophir Alviárez Ramón Palomares Tarek William Saab

247 249 259 264 269 276 281 285 291 295 301 305 309 314 318 322 326 330 334 338 342 348 353 357 363

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Colombia

Amparo Osorio

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oeta, narradora y ensayista nacida en Bogotá, Colombia en 1951. Ha publicado los libros: Huracanes de sueños, poesía (1983-1984); Gota ebria, poesía (1987); Territorio de máscaras, poesía; Hojas sueltas (1990); La casa leída, antología de autores universales sobre el tema de la casa (1996); Migración de la ceniza, poesía (1998); Omar Rayo, geometría iluminada, entrevista (2001); Antología esencial, poesía (2001); Memoria absuelta, poesía (2004). Es editora general de la revista literaria Común Presencia, galardonada por el Ministerio de la Cultura de Colombia, como la más importante publicación en su género en el país y codirectora de la colección internacional de literatura Los Conjurados, en la que han aparecido cuarenta y un títulos en los géneros de Poesía (Juarroz, Adonis, Trakl, Ungaretti...); Cuento y Testimonio, donde son de gran importancia las versiones en español de los discursos de los Premios Nobel de Literatura, compiladas en tres tomos. Varios de sus poemas han sido traducidos al inglés, árabe, francés, italiano, portugués, húngaro, alemán, rumano, ruso y sueco. En la actualidad y desde 1989, está frente a la Presidencia de la Fundación Literaria Común Presencia, entidad dedicada a la investigación, recopilación y difusión cultural. Es cofundadora y asesora periodística del semanario virtual Con-Fabulación que cuenta con treinta y cuatro mil suscriptores. Obtuvo la primera Mención del Concurso Plural de México en 1989 y la Beca Nacional de Poesía del Ministerio de Cultura en 1994.

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DERRUMBE Se acumulan los días, los años la erosión de la vida nos echa encima su balandra y vamos hacia el despeñadero. Pasa la sombra... pasa y mira y vuelve a acomodarse. Una luz de farol bordea la penumbra. Es la ciudad: me digo. La sombra se adelanta no quiere compartir mis pensamientos pero lee la esquina, los escombros los pasos solitarios y el eco de esos pasos mucho antes que sorprendan a mi cuerpo. El funerario pájaro del tiempo aletea en el aire. Las ruinas del amor se precipitan. Quiero cerrar los ojos. Quiero que sólo el viento pase y nos lea el poema de la errancia, que nos diga al oído sobre la honda pena que hoy irrumpe en el alma del saxo. que el viento, sólo el viento...

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

IGUAL MUERE LA HUELLA El viento esculpe rostros y tú que vigilas la hierba desconoces ahora los indicios de toda eternidad. Fuera de ti no hay raíces posibles. ¿Cómo nombrarte sin que crezca la muerte?

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RESURRECCIÓN Caminaré de nuevo. Levantaré las ruinas de mi casa y las ruinas de mi corazón. Me vestiré de alas y de soles de presencias amadas. Hallaré en otros labios aguas para mi sed y en otros ojos prolongaré caminos. Yo signada de viento desafiando conjuros... ceñiré nuevamente mi relámpago.

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

INVENTARIO Nada fue tuyo. Sólo imaginaste una casa y la luna. El fuego vacilante de la llama. La mensajera noche alta en la soledad de tus estrellas La sombra perfecta y fiel dictando el paso de las constelaciones. La música del agua... Ahora lo sabes. Palidecen las manos. Miras el tiempo de tu cuerpo, el tiempo de los ríos, el tiempo de las ruinas. Basta que quisieras dormir sin pronunciar la última palabra. Que sólo desearas ya no mirar y desatar los brazos. Sólo eso bastaría... Pero no sabes cómo. 18

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Argentina

Daniel Freidemberg

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

oeta, crítico literario y periodista. Nació en 1945 en Resistencia, provincia de Chaco, República Argentina. Su primer libro de poemas, Blues del que vuelve a casa, apareció en 1973, y en 1986 fue publicado el segundo, Diario en la crisis, reeditado en 1990. Los demás libros de poesía que tiene publicados hasta ahora son: Lo espeso real (1996); La sonatita que haga fondo al caos, antología personal, (1998); Cantos en la mañana vil (2001); Noviembre (2006); y En la resaca (2007). Poemas suyos han sido traducidos al inglés, francés, portugués y sueco. En selecciones diversas se han incluido poemas de su autoría en diecisiete antologías de poesía argentina y latinoamericana. Ensayos suyos sobre temas literarios fueron incluidos en once libros, entre ellos: Capítulo, historia de la literatura argentina (1981); Atípicos en la literatura latinoamericana (1996); La irrupción de la crítica (1999); Argentina Fin de Siglo (2002); Literatura argentina. Identidad y globalización (2005); Por Tuñón (2005) y Tres décadas de poesía argentina (2006). Ha desarrollado una intensa actividad en la crítica literaria en medios periodísticos, que se inició en el diario La Opinión en 1978, y desde entonces se desenvolvió en diversos medios, entre ellos La Razón, además de El País de Montevideo. Actualmente publica trabajos críticos en la revista semanal “Ñ”, del diario Clarín de Buenos Aires y tiene a su cargo las páginas de cultura de la revista quincenal Acción, donde trabaja desde 1995.

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MAYO Ahora que fuimos arrojados, gracias a Dios, del Paraíso, vemos pasar dos autos (uno celeste, uno negro), una camioneta roja, una enorme hoja de diario, arrastrada por un viento real y, a nuestros pies, un bicho color tabaco en el instante mismo de entrar en la muerte. Señor por qué me abandonaste (…) Porque Yo no existo. Anoche, en medio del chasquear de la lluvia, bajos eléctricos y percusión y gritos: parece una despedida, te dije, de qué. Como empujado por los aires del mundo, el pedazo de diario cruzó la calle. Ahora, quieto contra una pared, no significa nada. Vemos también plumas de ave gris, una lata, agua que el aire hace temblar.

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

MAYO (II) Detrás de la ventana, lluvia, y detrás de la lluvia, música nocturna de bajos eléctricos como si fuera el fin del mundo. Como si fuera el fin de un mundo: sonidos de una fiesta ajena, entre el caer, continuo, del agua, allá, al fondo de todo, en lo negro. Nubes blancuzcas a la mañana en el charco, un papel como crucificado, también blanco, en el gris, viento, y algo en el viento, o detrás de él, o en la mente: ruidos al fondo de la oscuridad, el caer parejo de un agua ajena a todo, como la oscuridad, siempre ahí.

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NOVIEMBRE Lluvia lenta y charcosa, hoy. Dos autos rojos sobre el gris y, por supuesto, taxis. Hace un año, mi padre, su gran cuerpo indefenso en una clínica de extramuros, me daba algo a saber. Soy ese que pasa ante vidrio iluminado, ante plástico blando, hierro pintado y mármol como quien oye otra agua atrás, ¿palabras? (“Oro”, una palabra: tres letras en papel fluorescente). Ahora, arribado a esta planicie del cosmos, puedo ver algunas cosas: charcos, hojas de paraíso en la luneta de un Dodge, dos “o” y una “r” fluorescentes, mármol, plástico y cielo entre el agua, etcétera, como quien dice “esto era todo”. ¿Esto era todo? Uno: ni azar ni error, ni el cumplimiento del mandado de nadie. Dos: saliva agolpada en la boca, tensión muscular. Tres: manchas, rostros (¿Igual que pétalos en una rama húmeda?). Cuatro: esta ciudad vulgar en la que vivo es la misma en que amé y no creí ser amado. Cinco: de la violenta madrugada, estas paredes tienen fosforescencias como de mar, una palabra me inquietaba, o dos. Seis:

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lo que llamaba “el corazón”. Siete: la carne, eso que está, no el alma, eso que al final se retira y se aplana, territorio de nadie.

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AGOSTO Roja la carne de sucia paloma y —plumas blancas, después del paso— de la rueda del taxi: no símbolo de alguna cosa en derrota, et [cétera, nomás carne, roja, asco de ver carne en el suelo. Sucia, de paloma pisada —por la realidad, sucia. ¿Hacer polvo los ojos? ¿La rebelión de mirar una rosa? Carne, repetir eso, “carne”, y— no está, ni plumas, ni nada. Solo asfalto al sol, formas, ruidos, que pasan. Y un poco más arriba, en un balcón, sábanas, plantas que el aire por momentos mece. Va a llover.

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

AGOSTO Roja la carne de sucia paloma y —plumas blancas, después del paso— de la rueda del taxi: no símbolo de alguna cosa en derrota, etcétera, nomás carne, roja, asco de ver carne en el suelo. Sucia, de paloma pisada —por la realidad, sucia. ¿Hacer polvo los ojos? ¿La rebelión de mirar una rosa? Carne, repetir eso, “carne”, y— no está, ni plumas, ni nada. Solo asfalto al sol, formas, ruidos, que pasan. Y un poco más arriba, en un balcón, sábanas, plantas que el aire por momentos mece. Va a llover.

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Ecuador

Edwin Madrid

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ació en Quito, Ecuador, en 1961. Poeta, ensayista y editor. Premio Casa de América de Poesía Americana, España, 2004. Lleva publicados varios libros de poesía entre los que se cuentan: La búsqueda incesante (México, 2006); Lactitud cero° (Colombia, 2005); Mordiendo el frío (Colección Visor de Poesía, España, 2004); Puertas abiertas (Líbano, 2002); Open Doors (EUA, 2000); Tentación del otro (Quito, 1995); Caballos e iguanas (Quito, 1993); Celebriedad (Quito, 1990); ¡Oh! Muerte de pequeños senos de oro (Quito, 1987). Su obra ha sido traducida al inglés, árabe, portugués y al alemán. Dirige la colección de poesía Ediciones de la línea imaginaria. Ha editado la Obra poética completa, español/inglés de Jorge Carrera Andrade (2003); la Antología La poesía del Siglo XX en Ecuador (Colección Visor de Poesía. Madrid-España, 2007). Dirige los Talleres de Creación Literaria de la Facultad Latinoamericana de Ciencias Sociales (FLACSO).

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SABER QUE HAY UN MAÑANA Esto de despertarse y saber que hay un mañana y mañana al despertar saber que hay un mañana y mañana un mañana y pero vos sabes que si despiertas un lunes a la mañana siguiente será martes y el lunes es lunes y el martes martes vos sabes que el lunes se trabaja el martes se trabaja y los miércoles y los jueves y los viernes pero esto no quiere decir que todos los días son iguales porque el lunes es lunes y el martes martes aunque los siete días podrían ser domingo y el lunes lunes pero vos sabes lo que importa es saber que hay un mañana.

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

CAPERUCITA ROJA Y EL LOBO FEROZ Un día Caperucita Roja se internó en el bosque y mientras escudriñaba apareció el Lobo Feroz y con voz de Caperucita le preguntó: ―¿Qué llevas en la canasta? y Caperucita contestó con voz de Lobo: —Una carabina con tres balas ―¿Por qué la carabina tiene mira? preguntó el Lobo ―Para verte mejor contestó Caperucita ―¿Por qué la arrimas al pecho? ―Para disparar mejor ―¿Y a quién vas a disparar? ―A vos. Pum / Pum. Colorín colorado este cuento está contado. 30

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FOTO DE MI PRIMA Mi prima Cirinea a quien ya le estaban apareciendo un par de montañitas en el pecho, una noche se metió en mi cama. No recuerdo si dijo por miedo o mucho frío. Poco a poco se colocó sobre mí, me tomó del sexo y susurró: “Tienes un pito pequeñito”; luego también dijo: “No importa con tal que pite”, y se zambulló en las cobijas. Entonces yo, en vez de pitar, casi-casi me orino. Después intenté hacerlo con cada una de las primas pero ninguna sabía nada de nada. Así que cada vez esperaba con ansias a Cirinea. De esta manera crecimos hasta que se marchó al extranjero. Ahora, de vez en cuando, envía fotografías en las que aparece junto al gringo de su marido, y al fondo se divisa la Estatua de la Libertad.

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

LA CHICA MÁS BONITA DEL BARRIO Cuando pasaba la mirábamos hasta que se perdía. Luego retomábamos la charla como si nunca hubiese cruzado frente a nosotros un ángel con minifalda. Ninguno se atrevió a decirle nada. Solo la mirábamos en silencio, y es probable que a todos se nos apareciera en el sueño. Era la muchacha más hermosa que había llegado al barrio. Minifalda, tacos, caderas electrizantes nos dejaban mudos cuando iban y volvían de la tienda. Nadie admitió estar enamorado. Nos hacíamos los locos conversando de fútbol o de cosas de mayores. Muchachos altaneros fumando todo lo que había en la esquina e intentando vivir la vida como en una película de Spike Lee. Muchacha fresca. Diosa que al menor gesto suyo cualquiera hubiera ido como un perro a cumplir lo que pida. Pero antes de que esto suceda apareció acompañada de un bonito, que al atravesar frente a nosotros le pusimos el pie y cuando quiso reaccionar le caímos a patadas. Al poco tiempo, mi vieja decidió cambiarse de barrio, y más tarde me enteré que Licario había vacilado con la muchacha, también el Loco Miguel, antes de que caiga en manos del Negro Carlos y tengan una cría.

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Floriano Martins

Brasil

Traductor: Luis Carlos Neves

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ació en Fortaleza, Brasil, en 1957. Es poeta, editor, traductor y ensayista. Se ha dedicado especialmente al estudio de la literatura hispanoamericana, sobre todo en lo que respecta a la poesía. Fue editor del periódico Resto del Mundo entre 1988 y 1999 y la revista Xilo en 1999. En 2001 creó el proyecto Banda Hispana, base de datos permanente sobre la poesía en español. Ha sido invitado a los festivales de poesía celebrados en Chile, Colombia, Costa Rica, República Dominicana, El Salvador, España, México y Venezuela. Asimismo, preparó las ediciones especiales Poetas y narradores portugueses (México, 2003); El surrealismo (Lisboa, 2003) y Poetas y prosadores de Venezuela (México, 2006), en asociación con María Joao, María Estela Guedes y Belkys Arredondo. Actualmente es coordinador de la Bienal Internacional del Libro de Ceará (Gobierno del Estado de Ceará) y los países de América Latina Festival Literario (Secretario Municipal de Cultura de Santo André, São Paulo). También es coordinador editorial de la Colección Biblioteca Bolivariana (Secretario de Cultura de Ceará). Junto con Claudio Willer, que dirige la revista Needle. Entre su obra poética se destacan los siguientes títulos: Cenizas del sol (1991); Sábias (1991); Tumultúmulos (1994); Libro de surrealismo (1994); Alma en llamas (1998); Pérdida de noches (2001); Estudios de la piel (2004); La noche impresa en tu piel (2006) y Teatro imposible, traducción de Marta Spagnuolo. (Fundación Editorial El Perro y la Rana, Caracas, 2007).

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APRIETOS DE UN ESPEJISMO Contamos nubes en tu mano, desierto hurtado en la noche recostada por instantes, revuelo de gemidos, fulgor de árboles imitando dedos con que me tocas. Por entre un bosque de sábanas tú me conduces, alucinado por la oscuridad descalza que improvisas. Deshilamos las márgenes en nuestros cuerpos, ríos piel adentro, convoy sinuoso de caricias, cada vez que me miras son otros los labios, cantos rodados, amuletos, destrozos, otras las calles por donde respiras, otro el compás de la arena. Saboreamos los estrechos virtuosos de tu mano, mares fijados en párpados, luna vítrea inclinada en tus senos. Sus líneas recorren el destino que en otro tiempo juzgamos nuestro.

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ORACIÓN ENRARECIDA En versos que saben repetirse, despierta lentamente tu noche acumulada en mi pecho: follaje abrigado al borde del abismo, y entonces me sientes, de bruces, flagrante de peces escarbando nubes en la acústica del mar que acuna tus sueños: elegías que a todo instante acarician el escenario de pezones, haz de ritos luces en llanto encontradas bajo la piel, sudores alabados. Torso apegado al entusiasmo, con sus espaldas hojeando estrofas del fuego encendido en el exceso de risas. Allí donde yo espero que tu eternidad me calme un bailado de ancas hace de la noche un gato en la ventana para revelar en su mirada el último piso donde renaces. Robas el límite de rumores, las disonancias del amor. No te escondes jamás detrás de un secreto.

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ABISMO INTERRUMPIDO Yo siento cuando recoges tu estribillo, labios ungidos en un teatro de pétalos Armonía verduzca de mi pubis Al desvestirte con languidez. Doy forma a la copa de tus sudores, tanteo la sombra esquiva que se acorta, acaricio el eco de su campana atolondrada. Lágrima breve, llamarada sobria, tus manos preparan mi rostro para un reluciente rosario de besos. No te cansas de escalar mi desnudez. Sonrío cuando me descubres el anverso, hechizo al margen de toda tregua posible. Siempre en mí, con tu crónica exhausta.

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

EN LA PIEL SALADA DEL TIEMPO Yo bebo la suma de tus ríos, cuando abres el escándalo rasguñado por el propio puño y un cuerpo bañado en murmullos se agita escondido del destino en un viejo escritorio. Allí adentro compartes idiomas olvidados, ruinas disimuladas, rótulas místicas, un remordimiento retirado de escena antes incluso de que comprendiese el papel que le cabía. Yo me embriago con tus vapores sin pausa, sombras de donde se avista la marea despegada de tus ansias. De allí también veo el rastro de bultos perseguidos por la angustia, tu árbol decaído en susto y misterio, mi vida súbitamente enterrada en sabio alborozo.

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Colombia

Gabriel Jaime Franco

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ació en Medellín, Colombia, en 1956. Es miembro del consejo de redacción de la revista Prometeo y del equipo organizador del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Ha publicado los libros En la ruta del día (Ediciones Otras Palabras, 1989); La tierra de la sal (Colección de Poesía Prometeo, serie Hipnos, 1994); Reaprendizaje del alfabeto (Premio Nacional de Poesía Fuego en las Palabras, en 1997) y La tierra memorable, (Universidad Nacional de Colombia, 2006). En 2004 gana la Beca Nacional del Ministerio de Cultura con el proyecto Las voces escondidas, y en 2006 la de la Alcaldía de Medellín con el proyecto Diario del incierto, libro que permanece inédito. Ha sido incluido en las antologías Cinco poetas jóvenes; Disidencia del limbo; Conozcámonos mejor (Brasil-Colombia); Postal de fin de siglo y Quién es quién en la poesía colombiana.

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TRES (fragmento) Sentir, es magnífico; Escribir, exultante; Habitar, lo sumo; Pero, ¿dónde está el lugar aplacado, el sitio de reunión, el punto del encuentro solvente? Rafael Cadenas I Cuánta muerte interior en la juventud viva, edad de los deicidios, pues eran las muertes y las muertes interiores, y las ideas muertas dejando su lugar a ideas prontamente muertas, y a los deicidios seguía la pugna de dioses efímeros y altivos, mas era tanto el desconcierto que enarbolábamos heráldicas, todo desistiría a nuestro paso, pensábamos, a los lados del sendero iría, sentina, escoria, baba de los dioses muertos,

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

y altivos íbamos, soberbios, poniendo la mortaja a los días de la infancia, anteponiendo dioses que creíamos altos y amábamos, amábamos, quién lo duda, pero amábamos qué! ¿de repente qué, acceder cómo, cómo mirar los escombros, cómo cantar? Mas cantábamos, cantábamos en medio de los muertos.

Erguidos, erguidos íbamos sobre el fondo de nuestra tenebrosa gratuidad. II Pues a la infancia le siguieron las grandes escisiones: 42

la cercanía de la muerte, el brutal hallazgo del amor,

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la aparición de nuevos miedos y de nuevas distancias, el alejamiento de los dioses,

la herida indeleble de su vacío.

Porque a la infancia también de las grandes protecciones y [confianzas, de las grandes dimensiones míticas,

le siguió el encuentro de un país en manos de la muerte.

III Y es que un día supimos, mientras íbamos a la búsqueda de dioses más benévolos, que también nosotros éramos hijos de la guerra, que nuestros padres habían escapado de la muerte en una noche oscura, extensa de pájaros de sombra,

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

que su duro aprendizaje fue la huida, el aplazamiento y el desplazamiento de la esperanza. Supimos que habían huido protegiendo a sus cachorros, abandonando sus cotos de caza, los campos roturados, con el corazón a punto de estallar y el vientre oprimido por el miedo, sin porvenir, des-olados, sin tiempo y perseguidos por la muerte. Y vimos las cruces anónimas, las decapitaciones, los empalamientos, las migraciones, las aguas míticas enlodadas de muertos, 44

los campos en los que habría transcurrido nuestra infancia, cultivados por la muerte.

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Bolivia

Gary Daher

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

oeta, narrador, ensayista y escritor boliviano, nacido el 31 de octubre de 1956. Autor de siete libros de poesía, uno de prosa, tres novelas, un libro de traducciones y un libro de ensayos sobre la poesía boliviana. El libro de prosas, Tamil, incluye poemas en prosa, prosa poética, narraciones y un cuento, mientras que las traducciones guardan poemas de Catulo, traducidos del latín y de Safo de una versión del inglés. Junto a los poetas Ariel Pérez y Juan Carlos Ramiro Quiroga conformó el grupo literario de poesía que se conoció como Club del Café o del Ajenjo, autores de la obra poética Errores compartidos y de la revista de poesía llamada Mal Menor. Durante 1993 y 1994, ha dirigido junto a los poetas Vilma Tapia y Álvaro Antezana el suplemento El Pabellón del Vacío, semanario literario que marca un salto en cuanto a los espacios de difusión y crítica de la literatura boliviana. Ha publicado y difundido ensayos literarios y otros reflexivos de nuestra contemporaneidad. Sus textos han sido recogidos en varias antologías y revistas. Su obra poética está conformada por los libros: Poemas y silencios (1992); Los templos (1993); Desde el otro lado del oscuro espejo (1995); Errores compartidos, (1995); Cantos desde un campo de mieses (2001); Oruga interior (2006) y Territorios de guerra (2007). 46

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CARTAS DEL LÍBANO Un hombre llegó del Líbano en Beirut vestía uniforme. Olvidado. Junto a la selva amazónica repara y vende relojes. Piensa que en los engranajes de oro y de rubí descansa el misterio del tiempo. No sabe que el XIX pasará como una ventisca tal lo harán los otros siglos. Y en el fin cuando arribe la noche sin manecillas ningún tictac será necesario apenas la montaña y el mágico cedro última luz de la memoria perdida la sangre nada consigna de sus oraciones maronitas ni de su pesadumbre por una antigua callejuela de Kobayat donde desparramara la infancia.

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Raramente en el silencio llega una añoranza del árabe y su grafía secreta. Señera lengua a merced de la cual acaso bajo frondosos mangos y al son de extrañas orquestas tropicales habrá recibido largas cartas del Líbano.

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NOTICIAS DE LA CIUDAD AVASALLADA La ciudad (esta desdichada ciudad) sometida durante décadas bajo dispendio de los epicúreos hoy se encuentra asediada. Son las blancas huestes que retornan con sus águilas doradas gallardas insignia brillante. Vienen áscares soberbios aunque dóciles rumian la guerra al comando de su Señor de regreso de las cruzadas. A través de los hierros observamos cómo desde los torreones se despeñan los enemigos. Un tumulto se ha apretado detrás de las puertas. Nosotras

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

prisioneras en las mazmorras vejadas lastimadas esperamos. A pesar de la sed con parte del agua de ración limpiamos las duras piedras del calabozo fuertemente cerrado (hay difíciles carceleros por todas partes). La única señal son los tambores azuzando estremeciendo la tierra y al horrísono en nuestras sienes.

El griterío es un fragor y la ciudad ya tiembla como niña esperanzada mientras su cuerpo de meretriz no sabe que acaso solo en el crepúsculo callen cuando al fin se pierda y se gane la batalla.

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Colombia

Gonzalo MĂĄrquez Cristo

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ació en Bogotá, Colombia, en 1963. Autor de Apocalipsis de la rosa (1990); la novela Ritual de títeres (ganadora de Beca Colcultura en 1990: Tiempos Modernos Editores, 1992); El Tempestario y otros relatos (1998); La palabra liberada (2001, 2005 y 2007); la antología Liberación del origen (2003) y Oscuro nacimiento (Primera Mención Concurso Nacional José Manuel Arango, 2005 y 2007). En 1989 participó en la fundación de la revista cultural Común Presencia (reconocida con Beca Colcultura a mejor publicación cultural del país en 1992), de la cual es su director. Obtuvo el Premio Internacional de Ensayo Maurice Blanchot (2007) con su trabajo La pregunta del origen. Es creador y coordinador de la colección internacional de literatura Los Conjurados, actualmente distribuida en cinco países. Varios de sus poemas y relatos han sido traducidos al inglés, francés, árabe, italiano y portugués; también han sido editados en alfabeto braille. Es fundador y asesor editorial del semanario virtual ConFabulación. Sus poemas y cuentos han sido publicados en veintidós antologías. En los años 2005 y 2006 fue finalista en el concurso nacional de literatura Libros & Letras elegido por votación de los lectores. Actualmente prepara un libro de reportajes a grandes escritores y artistas contemporáneos. 52

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RESTITUCIONES Pretendo que todo lo perdido se convierta en poema. Las heridas como los huracanes tienen nombre. Y aunque ignoro por qué a mi alrededor nacen los abismos, desde el origen fui mancillado por la felicidad, por su cima inclemente. Las invasoras restas del recuerdo. La pugna de la raíz. La antigüedad del silencio... No pongo flores en el cementerio del sueño, pero continúo a pesar de todas las arenas movedizas del espíritu. La culpa que no te deja partir es el amor. Y ahora la niebla, la lluvia, la ausencia... El desequilibrio llamado belleza, la terrible orfandad de lo sagrado, la rosa ígnea que me guía en la desesperación... Sé que el camino terminará por encontrarme. Como todo lo que se hace visible para morir.

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

DESCENSO A LA LUZ La noche es mi regreso. Transito el museo de la ausencia. Todo sufrimiento es inútil para quien no persigue la poesía, para quien no alimenta con sus ojos a las águilas. Ejercito la sed. Amo tan solo a quienes no pude salvar. Ya no existe una oscuridad que guíe nuestros sueños ni los fantasmas del deseo inconcluso; solo el abyecto intercambio que ha remplazado al rito. Ya no busco, pierdo... Y ni siquiera encuentro lugar en el asombro. No puedo olvidar más. Ni pretendo saber las tres respuestas ocultas por la muerte. Aquí nadie carece del odio necesario para recobrar el paraíso, ni confiesa su ruda caída en el día. Debo ser sombra o grito. Retorno o nacimiento. Cada origen decretará la abolición del yo. Es entonces cuando la respiración será verde. Y aunque todo se lo deba al dolor... Avanzo: caigo. Elijo los caminos que no tienen final. Las voces que incendian las tinieblas. El poema. Tú lo sabes, cuerpo estremecido: No es en el tiempo donde he puesto mis palabras. 54

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ESCAPE DE LAS SOMBRAS Antaño los muertos regresaban. Hoy vivimos en un mundo de espectros que a nadie atemorizan esperando una tormenta que lave nuestros sueños. Los más precarios ídolos controlan el terror. Aunque pájaros de piedra me buscan no soy de los que cierran los ojos para sobrevivir. La luna escribe la noche. ¿Desde cuándo escucho la estrepitosa caída de un glaciar dentro de mí? Vino la guerra y permaneció entre nosotros. Conocimos su imaginería atroz y se hizo necesario perdonar al tiempo, a su furor compartido... Cultivamos la luz del grito, la flor de la ironía. El escape de los signos. No voy a hablar de quienes eligieron el peligro de la indiferencia o del silencio. Tampoco quiero que el dolor pueda salvarme. Portando la palabra será imposible recobrar el paraíso, lo sabemos, pero buscamos el olvido de la escritura. Hay quienes persiguen un destierro en Dios, un asilo en los ocasos. El fuego descendente, el granizar de la ausencia. Pero a mí sólo me han signado las estancias del horror. La voz del viento. El patético vuelo circular. La historia del sollozo... Y no es posible renunciar cuando el primer pensamiento tuvo la forma de un venablo. Ninguna confesión es inocente. Sabemos que la oscuridad nos hará libres. Que el porvenir es un crimen. Que tendremos que guiarnos con las nubes. Que hasta aquí

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

hemos tra铆do a nuestros ojos inermes... Sabemos c贸mo oficiar lo invisible y que el roc铆o conoce el drama de la aurora. Vigilo todo lo que muere. Decido ser. Encomiendo al poeta la protecci贸n del instante.

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Peru

Hildebrando PĂŠrez Grande

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ació en Lima, Perú en 1941. En 1978 obtuvo el premio de Poesía Casa de las Américas con su libro de poemas Aguardiente y otros cantares, cuya cuarta edición acaba de salir en Lima en el 2007, bajo el lema de Aguardiente, forever. Actualmente conduce el Taller de Creación Literaria de la Universidad Antonio Ruiz de Montoya, (jesuitas). Ha participado en numerosos festivales, talleres, encuentros, coloquios, seminarios y conferencias tanto de carácter nacional como internacional. Dirigió Piélago entre 1962 y 1966. Codirigió con Héctor Loaiza la revista de narración Fabla en 1969 e Hipócrita Lector, desde 1972 hasta 1976. Es coautor de la antología Taller de Poesía / Creación Colectiva (1975). Es profesor principal de la Escuela de Literatura de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha sido jefe del Departamento Académico de Literatura y en dos oportunidades director de la Escuela de Literatura de dicha universidad. Fue profesor de Literatura Hispanoamericana en la Université de Grenoble III, Francia. Sus poemas han sido traducidos al inglés, portugués, alemán, francés y quechua. Algunos de sus poemas fueron musicalizados y son interpretados por diversos artistas peruanos.

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AURA Presiento que esta noche, vendrás nuevamente a desovar sobre mi cama un río rubio de relave alcanforado. Es abril. Dicen que la mar está enferma. Es abril y ya siento el aura que me llama (quiero decir que me quema), y su voz de aserrín enloquecido resuena subterránea cuando regaña mis penúltimos desmanes. Cortisona más, cortisona menos, las uñas se prenden de la sábana de amianto (aún tiene la huella de tu cuerpo dulce). Y en medio de mi flaqueza expianto los cigarros, las caminatas nocturnas, la vie en rose, los condimentos caseros. Todo se tiñe de amarillo. Poco puka, me digo, poco puka. Todo se tiñe de amarillo. Y debemos cambiar la bisutería gris del paisaje presente. Y yo no puedo levantar ni el meñique. Y lloro en silencio con el pecho cuarteado como una cebolla herida en la penumbra: ¿dónde están mis amigos no los veo, no los veo? Hay mucho amarillo en el pescado. Y cortisona más, cortisona menos, siento que ya la diste sobre la sábana de amianto: un río rubio de relave alcanforado. Y hago un último brindis con los muchachos de la colonia. Y siempre profesor se me viene a la memoria un cuento de Benedetti y algunos versos de J.C. (miembros prominentes de nuestra pequeña pero significativa tribu). Pienso en la mujer que amo y en la gatita que soñamos tener y a duras penas chapoteo en las aguas de una cascada inhóspita como mi fría simpatía por la muerte.

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Presiento que dormiré algunas horas extras para mañana estar sano y salvo y alegre y juguetón y profesor aún y cambia el paso y arriba Perú (es decir: morir como un alcanfor quemado, una inútil mollera bicolor).

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CEMENTERIO DE AUTOMÓVILES

“Todo en él era viejo, salvo sus ojos” Ernest Hemingway

Corrías cara al sol en las tardes claras de un loco Verano, seduciendo a las muchachas Con tu chasis reluciente y la potencia de tu HP Muchos miraban con envidia la forma como subías Por las lomas más empinadas, fierro A fondo. Y más aun cuando bajabas por laderas Iluminadas por el carmín y la sonrisa de tu gitana en flor. Eran los prodigiosos años sesenta. Los caminos Inciertos los recorrías cantando only you. Pero No siempre merecemos nuestros sueños: ahora Se te cae el pelo, el aceite, los deseos. Eres Una chatarra inútil y estás bajo de rating. Tan sólo Añoras un espejo retrovisor para mirar Tardíamente las maravillas insospechadas del universo. Sin chasis, sin jazmín, sin lubricante Acaricias tu vieja placa: 61

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CHANSON DE ROLAND A Francoise y Roland, mis pares. Bajo el cielo salvaje de Saint Martin d’Heres, Reverberan los locos relámpagos de enero. Como un ciego frente al espejo astillado de su vida, Me acicalo para viajar a la pradera interminable. Marcho sin ningún propósito de enmienda. Dejo Un país donde las piedras hablan, los ríos Danzan, las mujeres arden. Para otro será Mi espada, mi vino, las palabras. Por el écran Gastado de mi corazón transcurren rostros fraternos, Paisajes ariscos y el aroma inmortal de mi dama. No puedo ya disimular mi agonía. Tal vez mañana Un verso me redima. El silencio es mi lenguaje.

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Chile

José María Memet

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ació en Neuquén, República Argentina, en 1957. Ha publicado diez libros: Poemas crucificados (1977); Bajo amenaza (1979); Cualquiera de nosotros (1980); Los gestos de otra vida (1985); Canto de gallos al amanecer (1986); La casa de la ficción y otros poemas (1988); El duelo (1994); Un animal noble y hermoso cercado entre ballestas (1995); El rastreador de lenguajes (2004) y Años en el cuerpo (2005). Es poeta, editor y gestor cultural. Obtuvo la nacionalidad chilena en 1970. Trabajó durante once años en la Vicaría de la Solidaridad, organismo de la Iglesia Católica, que promovió la defensa de los Derechos Humanos, durante la dictadura de Pinochet. Fue perseguido, preso y torturado. Y vivió en el exilio en París, desde 1981 a 1985. Su obra ha sido reconocida con más de cuarenta premios nacionales, entre otros: Premio Gabriela Mistral 1977, Premio Pablo Neruda 1996 y la Beca de Excelencia 2006 del Consejo Nacional del Libro de Chile. Fundó y dirige uno de los festivalesmás prestigiosos en Iberoamérica: ChilePoesía. Ha realizado lecturas y participado en festivales de literatura en más de treinta países. Bombardeó el Palacio de la Moneda (lugar donde murió el presidente Salvador Allende) con poemas en el año 2001 en el contexto del Festival de Poesía. Hizo el Primer Recital de Poesía en la Escuela Militar, para cadetes que aspiran a oficiales y suboficiales, que tuvo gran repercusión política.

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UN GRANUJA EN LAS CALLES Como un truhán de poca monta voy por bares y por calles empedradas, silbando sin asombro y respondiendo a quien lo dude, que aún soy dueño del mundo no me importa el desenfado, la ceguera de los tontos o la comodidad de los burgueses; veinte hogares he empezado y veinte han sido las herencias los puentes me conocen, las amantes en las esquinas no quieren despedirse, vuelvo a ser el último poeta de la aldea: tal vez los tiempos se repiten ¡vago!, ¡vago!, apellídanme las madres, me dan con puertas en narices al instante en que pregunto por ustedes; no podría corromper a mis iguales, por ende, feliz sigo mi rumbo y en mi camino hacia la aldea de la noche y a quien aún desee

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conversar, le narro intenso que una vida es importante si puede alzar la vista al cielo y ver las nubes de la infancia.

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EL CINTURÓN DE CASTIDAD Fue en la primavera de 1625 cuando el abate partió de campaña a los linderos del Maule. Como nunca creyó que pudiera serle fiel en ausencia —pues nunca lo había sido antes de que llegara a mi vida— creyó conveniente cerrar mi ardor con un viejo cinturón traído de Navarra. Ante mi oposición, golpeó mi rostro que era digno, con su mano artera. Maltratado mi espíritu y a viva fuerza, arrojado sobre mi cuerpo estableció la castidad en mi vida. Al verlo partir, tuve la sensación de que no volvería y aunque pudiera equivocarme juré que no esperaría su regreso. Pasados unos días urdí mi plan, hermosa como era me propuse conquistar al cerrajero y le ofrecí lo más preciado para él, una noche en mi lecho. Intentó durante dos días abrir el cerrojo, pero fue inútil. Así que más angustiado que feliz me dijo que debía esperar, que en los siguientes dos días regresaba, pues necesitaba soñar conmigo. Cumplida la fecha volvió sonriente y confiado

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y no era para menos, pues a los cinco minutos mi sexo se vio colmado por su verga inquieta y gruesa. El sentirlo duro y al palpar con mi aliento su alma jadeante sobre mí, entregué lo más preciado que me dio el Señor sobre esta tierra: mi orgasmo; lo cual me hizo olvidar la bajeza del abate. En el llenarse de mis carnes con su semen sentí la pasión y pienso que lo hice en honor a la pasión que sólo un hombre sin estirpe ni pasado puede dar. Exhausta después de aquella noche besé su verga, agradecida, y le despedí para siempre. Al beber su último trago no reparó ni menos podría imaginar que mis dedos instantes atrás, tenuemente habían dejado caer el veneno. El jamás lo sabría, pues si bien es cierto que cumplo mis promesas, no lo es menos el hecho de saber que el placer es más intenso, si una es capaz de admirar al amante que ha sido capaz de gozar junto a la muerte. 68

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Colombia

Juan Manuel Roca

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oeta, narrador, ensayista, crítico de arte y periodista colombiano, nació en Medellín en 1946. Durante diez años fue, primero coordinador y luego director del magazín dominical de El Espectador. En 1997 recibió el Doctorado Honoris Causa en Literatura por la Universidad del Valle. Libros de poesía publicados: Memoria del agua (1973); Luna de ciegos (1975); Los ladrones nocturnos (1977); Señal de cuervos (1979); Fabulario real (1980); Ciudadano de la noche (1989, 2001 y 2003); Pavana con el diablo (1990); Prosa reunida (1993); La farmacia del ángel (1995); Tertulia de ausentes (1998); Teatro de sombras con César Vallejo (2002); Un violín para Chagall (2003 y 2004); Las hipótesis de nadie, (2005 y 2006) y El ángel sitiado y otros poemas (2006). Antologías de su obra: Antología Poética (1983); País secreto (1987); Lugar de apariciones (2000 y 2007); Los cinco entierros de Pessoa (2001); Arenga del que sueña (2002) y Cantar de lejanía (2005). Ha obtenido el II Premio Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus en 1975, el Premio Nacional de Poesía Universidad de Antioquia en 1979, el Premio Mejor Comentarista de Libros Cámara del Libro en 1992, el Premio Nacional de Periodismo Simón Bolívar en 1993, el Premio Nacional de Cuento Universidad de Antioquia, en 2000, El Premio Nacional de Poesía Ministerio de Cultura, 2004, el Premio José Lezama Lima, otorgado por la Casa de las Américas, en La Habana, Cuba, 2007 y el Premio Poetas del Mundo Latino Víctor Sandoval, México, 2007.

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CON EL PERDÓN DE KAFKA I Al despertar, el monstruoso insecto amaneció convertido en Gregorio Samsa. Tendrá que oír el golpeteo de la lluvia en su alféizar de hojalata para saber que las horas de Praga se cuentan en la clepsidra del invierno. Al fondo del hospedaje para familias sin mañana, el pobre insecto de múltiples patas deberá bañarse, peinarse, apuntalar su corbata de vendedor ambulante, oír algo peor que el paso de los trenes: la voz de la obediencia. El pobre insecto membranoso amaneció convertido en hombre y no pudo traducir su oscuro sueño. II Al despertar, el monstruoso insecto se encuentra convertido en Franz Kafka. Deberá tornar a su trabajo y esquivar la mirada del padre lanzada desde los socavones de la infancia. Sus grandes orejas que lo hacen ver como si llevara el rostro entre los arcos del paréntesis, tienen más de murciélago que de insecto (de gran murciélago que escucha en la noche la voz de Milena como un hilo para orientar el extravío). Al despertar, el monstruoso insecto que no amanece trajeado de Samsa, aunque el mismo vestido negro a la usanza de un cochero de pompas fúnebres sirva a la talla de Kafka, camina junto al señor Brod, albacea de sus dudas. Le pregunta si no encuentra extraña su extrañeza, si los judíos nacen viejos, mientras merodea y da vueltas a sí mismo. Toca su frente. Y recuerda que no amaneció siendo animal extraño e irredento.

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III Al despertar, el señor K. se sabe insecto a las puertas del Castillo. Entiende que su zumbido es lengua muerta en la Babel que lo juzga sin juzgarlo. Ve pasar la sombra sin cuerpo de su padre. Un insecto que sueña con un enorme zapato, con la sandalia redentora: al despertar el señor K. espera la guillotina del pie que lo triture. IV Al amanecer no hay mañana: es el anochecer del alma. Repta y se escapa por la fisura del mundo. Hay quien dice que el monstruoso bicho va en un barco hacia América. Allí se hará hombre cuando deje de ser cucaracha, escarabajo o inmigrante. Una mujer gorda caerá sobre él y su aliento lo abatirá como un insecticida. V Y si no sonara —murmura el padre realista— el reloj despertador. Porque sin él, nada de amanecer. Y sin amanecer, nada de insectos que se llamen Gregorio Samsa o Franz Kafka para que vengan, pestíferos, a desordenar las mañanas de Dios aptas para el trabajo y la familia. Al despertar nace el sueño, la pesadilla. 72

Buenos Aires, noviembre 22 de 1998

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TESTAMENTO DEL PINTOR CHINO Cuando el sobrio emperador Me conminó a borrar del cuadro una cascada, —El chapoteo incesante espantaba su sueño— Como buen cortesano obedecí Y esfumé su torrente. Sin embargo, Oculté tras el dibujo de un cerezo Una rana que croa Y que el anciano emperador confunde Con su agitado corazón. En un biombo de lino me pinté a mí mismo Al momento de dibujar un caballo. Una noche después Espanté con el pincel al caballo, Pues no soportaba sus relinchos. Pronto borraré mi crepuscular figura del óleo, —emperador de mi cuerpo— Y sabrán que es de la misma materia La ausencia de un hombre o de un caballo. 73

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NATURALEZA MUERTA Voy por la calle con mi maletín de antílope Y mi billetera de becerro. Calzo zapatos de toro Y llevo un blusón rojo teñido en achote. Toda mi ropa fue lavada por un secreto río Y jabones de rosa. En mis papeles rumora un viejo bosque, Por momentos siento que Se despereza la serpiente del cinturón. Hay vestigios de clorofila en mis dientes. Escribo con carboncillos de sauce. Me pregunto qué trozo soy del paisaje

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Argentina

Leopoldo “Teuco” Castillo

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ació en Salta, Argentina en 1947. En el año 1976 fue perseguido por la Dictadura Militar, y debió exiliarse en España. Por su libro Nunca recibió el Primer Premio de Poesía Año 2000 del Fondo Nacional de las Artes. Igualmente, fue merecedor del Premio Municipal de Poesía de la ciudad de Buenos Aires 19981999. Ha publicado los siguientes libros de poemas: El espejo de fuego (1968); La lámpara en la lluvia (1971); Generación terrestre (1974); Versión de la materia (1982); Campo de prueba (1985); Teorema natural (1991); Baniano (1995); Nunca (2001); Libro de Egipto (2002); Línea de fuga (2004); Bambú (2004) y El amanecido (2005). Como narrador ha publicado: Odilón (Salta, edición de la Dirección de Cultura, 1975); La luz naranja (Soria, edición de la Diputación de Soria, 1984); La canción del ausente (cuentos, Rosario, Editorial Ciudad Gótica 2006) y El Arcángel (novela, Buenos Aires, Catálogos, 2007). Fue invitado por la Unión Soviética para escribir un libro que la Editorial Progreso de Moscú publicó en 1990 con el título Diario en la Perestroika. También es autor de Nueva poesía argentina (Madrid, Editorial Hiperión, 1987); Poesía argentina actual (Estocolmo, editorial Siesta, 1988). La Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha editó en 1995 una antología de cuentos y pinturas de los niños de esa región española, realizada junto a Gabriel Castilla. Recibió premios nacionales e internacionales. Su poesía fue traducida al inglés, francés, italiano, sueco, portugués y ruso. Sobre su cuento La redada se filmó el largometraje homónimo dirigido por Rolando Pardo.

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NACIMIENTO DE LA SIMETRÍA

A Osvaldo Torasso

De esas dos mitades solo una es real. Hechizada por su aparición y antes que la luz la disuelva engendró la otra para verse. Medio árbol es el que extiende sus ramas para tocarse, medio hombre el que custodia su propia calavera y sólo con un ala y un espejo vuela la mariposa. Una desesperada volandería de mitades llena de mañanas el mundo. Siempre que la muerte, que es tuerta, con su ojo demasiado solitario no se atreva a mirar, lo irreal semillará la tierra

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EL AGUA A Salvador Garmendia

Hagamos de cuenta que yo no sé que la lluvia sólo ocurre en la palabra lluvia que cae en sentido inverso al espacio y es porque deja de ser como tu ojo deja de ser ojo y es caballo al mirar un caballo no es natural que llueva es natural que tiembles que temas a la lluviat tú que eres casi todo agua construyes una casa en nombre de la palabra hombre tú agua creyente te proteges del horror de caer dices: lluvia y eres agua mirando agua.

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SUDESTE VI

A Gonzalo Rojas

De entre todos alabo a Ganesh el dios de cabeza de elefante. Tiene la sabiduría del que conoció con el cuerpo. Cerró su mutación (siempre el más increíble es el más verdadero). Los mediodías se apoyan en una mariposa una telaraña puede sujetar al viento porque él, enorme, danzó sobre un pie. Desde entonces lo débil sostiene el firmamento. Como él somos nosotros

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esta aleación de la gravedad y el pánico. ¿Quién puede soportar sin desfigurarse el peso de sus sueños? Alguien se cría en el fondo de uno —y no es uno— comiendo tus pedazos. Sólo quien reconoce su otro animal resiste lo sagrado.

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Brasil

Vicente Franz Cecim

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ació y vive en Belén, en el Amazonas, Brasil. Su escritura, publicada en la alquimia, abolió la distinción entre prosa y poesía, y a través de lo profano y lo sagrado se lanzó en una intensa búsqueda de un sentido de ser-a menos que, de la demanda se pide ahora para Emanessência. En 1981, sale la primera versión del tercer libro de Andara, Los jardines y la noche, recibió Mención Honorífica del Premio Plural, en México. En 1988, con el título Viaje a Andara, el libro invisible (Editorial Iluminuras, Sao Paulo) que reúne a los siete primeros libros de Andara, recibió el Gran Premio de la Crítica de la APCA (Asociación Paulista de Críticos de Arte). En 1995, publicó Silencioso como el paraíso. En 2001, cuando la invención de Andara completó los veintidós años, publica Ó Serdespanto (Íman Editions, Lisboa), con dos nuevos libros de Andara, señalado por la crítica portuguesa como uno de los mejores libros del año. En 2004 volvió a lanzar en su versión final, Transcriadas, los siete libros de Andara, primera recopilación en los volúmenes El ala y la serpiente y La sombra de la tierra. En noviembre de 2005, publicó su primer libro en “iconescritura”. En 2006, salió la edición brasileña de Ó Serdespanto (Bertrand Brasil, Río). En la publicación de su primer libro, el autor dijo: “Yo prefiero examinar los límites y la existencia de la literatura en sí. Y se insinúan, además de la literatura fantástica, el advenimiento de una literatura fantástica”. En 2007, se esboza un nuevo libro visible: Lágrima que los ojos no han visto, confirma la ortografía umanoh. Sus últimos libros, como Transfiguración representación de la figura humana, y medita -no es literatura Andara.

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EL CÉSPED NEGRO DE LOS SONIDOS Quien niega este desierto es la ruina de la más antigua residencia, La Aniquilada Las esmeraldas de este funeral Este trabajo es luminoso cuando sorprendido en flagrante crimen contra la tierra en sueños Verano, y a la noche te vendrán los cantos, El césped negro de los sonidos en sueños desnuda, tu planicie entre aves y tu anochecer de lana de hombre al mar

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HOMBRES Y CENIZAS hombres y cenizas caminan temprano Desierto, pasos de centeno negro Ahí horizonte y noche y alimento Uno Las estaciones por donde pasan La más rítmica tierra aúlla lejos Silencio entre claridades Y clamo Los trigales sagrados La hierba de los desórdenes Ex-voz interminablemente siempre regresa un éxtasis

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CENTENO Y LUZ He aquí la cosecha y en t ni ave hay, y allá la fruta, hembra de [ceniza te dejan los árboles, la fibra y la residencia Y vienes De noche, sigue en círculos la vida y la colmena Abeja y víctima, los vicios del mal Espera y canto Las estaciones Trigal azul los días y los hombres beben un mar yendo a la deriva e invisible oscura hora pasa en ti, Lugar de velos Centeno y luz, entonces Solo amanecen el grano y la soledad Y en la mañana, tu llamado más salvaje

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Te anuncian eclipse y alimento y la voz incinerada y la incinerada ala entre claridades y la lama y el viento y la isla de los desórdenes pues es el césped real del verano y despidiéndose de las suertes y de las ruinas, una vez más está lista la semilla.

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PARA ADORMECER A AQUEL QUE VELA Hay montañas en sueños tan antiguas, donde sueñan los granos de la arena que te sueña ¿Qué sobrevive en la hora que se apaga la última claridad? ¿De quién hace la Noche su deseo? Día u hombre, una túnica de rencor es lo que visten ellos, y las montañas rugen Calladas Si veo el Tiempo, es que es tiempo de coger bajo las estrellas el negro centeno con manos más blancas, encaladas

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

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El Salvador

Aída Párraga

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ació en San Salvador el 7 de agosto de 1966. Ha formado parte de la Compañía Nacional de Teatro, con la cual representó a su país en el XVII Festival Latino de Teatro de New York, con la obra La misma sangre de Carlos Velis (salvadoreño) y bajo la dirección del maestro Emilio Carballido. Posteriormente se integra como miembro estable de la compañía de teatro Hamlet, a la que pertenece hasta el momento. En 1995 gana el Primer Lugar en la rama Ensayo del Certamen Centroamericano de Literatura Joven Femenina, convocado por la UNESCO. Ese mismo año funda el grupo poético Poesía y Más. En mayo de 1997, por razones de trabajo, Aída se muda a la ciudad de Beijing en donde se desenvuelve como maestra en la Universidad de Economía y Negocios de Beijing y en la Universidad de Idiomas Extranjeros. Desde 1997 hasta su regreso a El Salvador, en noviembre de 1999, se desempeña como corresponsal en el exterior para La Prensa Gráfica; medio en el que pública una serie de quince artículos (crónicas de viaje y temas relacionados con el arte). Aída cuenta con varios poemarios inéditos, entre ellos: Voces; Trinario; ¿Qué alma llevas?; Fantasmas en guerra; Imágenes y memorias de una peripatética. Su obra narrativa: Sólo cuentos; El señor del Tacuazín y un libro de crónicas de viajes, A la luz del mundo.

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AUTOBIOGRAFÍA Esa mujer que ves ahí no tiene nada. Sus manos no saben de anillos pero anidan mariposas, no tiene más adorno sobre su pecho que dos enhiestas esmeraldas, ni más vestido que la cubra que las huellas que un amante le dejara. Esa mujer que ves ahí anda desde siempre pie descalza y no tiene pasaporte, ni cédula, ni esperanza, pero le sobran caminos, tierras profundas y lejanas, y aunque no tiene nombre los pájaros la llaman. Esa mujer que ves ahí no tiene casa... y para cama le basta una sonrisa, se asoma al mundo por su única ventana que le confirma que está viva. Esa mujer que ves ahí no tiene nada, más que un gran amor en la distancia

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

por el que le brotan mil luceros en el vientre, por el que se viste de luz, por el que calla, por el que las nubes se le incendian, por el que las noches no se acaban. Esa mujer que ves ahĂ a veces ni siquiera sabe si en verdad existe y entonces se convierte en frĂĄgil hierba, o en rĂĄfaga de viento que asustada corre a refugiarse en tu palabra.

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1 Yo me imagino ser Una palmera de sueltas greñas, Con el viento salado de la noche Besando la apacible desnudez De las arenas Me imagino más cerca De lo alto, De lo dulcemente azul Que nos rodea Y contemplarlo… Soy palmera hundiéndome en las nubes, En la soledad de plumas nacaradas, En el callado viento que murmura Historias de sangre, sal y barcos. Soy la única palmera que subsiste, La única sobreviviente a la sequía Sola, erguida en esta isla Sin más testigos que la espuma, Que la arena y que los astros. Espiga sin voz que va arrullando El dormirse tranquilo de las horas, Verde que sostienen las gaviotas, Verde que se estira hasta más verde Y que a veces También llora

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Ya son muchas historias poblándome la sangre, demasiados caminos hiriéndome los pasos, me quiero bajar de este carrusel del tiempo y del espacio y detenerme a contemplar la ronda de las horas. Ya son muchos besos convertidos en luz de luna los que pueblan mis almohadas. Demasiada la piel lejana que mis manos ya no alcanzan y me quiero detener, por fin, en la parcela de tu abrazo, encallarme en tu arrecife que late y que respira sin más prisa que la prisa de besarnos. Ya son muchas vidas las que llevo entre los dedos, muchos gritos de sal en las pestañas, muchos dioses de piedra, de jade y alabastro, mucho ser lo que no soy aunque lo sea, y aunque lo intento

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este cuerpo se agita y no me dejaâ&#x20AC;Ś El carrusel sigue girando sin cansarse de dar vueltas.

3 Me siento crujir el alma como casa abandonada a las mareas, a los vientos, a la sal de los olvidos, a las horas que se quedan. Me siento piso de húmeda madera marcada por la huella del rocío, por el rayo de sol que me recorre que no ha llegado y ya se ha ido. Abierta está la puerta de esta casa, abiertas las ventanas, abierto el esqueleto que sostiene un edificio que soñó con ser un nido… Abierto, en fin, el corazón y su latido para albergar la noche de unos ojos en otra noche anochecidos. Abierto está también el horizonte al que siempre tiende el peregrino y me siento crujir el alma como a punto de ceder al precipicio estremeciéndose al soplo de la espuma húmeda de la sal de los olvidos. Del poemario Yo me imagino ser

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Wixarica.Mexico

Angélica Ortiz

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

itsarika (Angélica) Ortiz López nació en Santa Catarina, Mezquitic, Jalisco. Profesora e investigadora del Departamento de Estudios en Lenguas Indígenas de la Universidad de Guadalajara en proyectos sobre Adquisición del huichol como lengua materna. Tiene textos publicados en: Relatos huicholes; Reflexiones sobre la identidad étnica, Libro de lecturas 2.º y 3.º grado en lengua huichola; en revistas La Rueda, Papalotzi y México Indígena, así como la recopilación de las memorias del XIV Festival Internacional de Poesía de Medellín, en periódicos La Jornada Voz del Norte y Nayarit Opina. Becaria del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes (FONCA) en los períodos 2000-2001 y 2003-2004. Participó en el II Festival de Poesía Las Lenguas de América llevado a cabo en la Universidad Nacional Autónoma de México, en el programa universitario México Nación Multicultural, en el 2006. Además participó en Casa América Catalunya en la mesa redonda “La Salud de las Lenguas en el Ámbito Cultural. Vitalidad de las Literaturas y Culturas Indígenas”, En el marco del IV Fórum de las Lenguas Amerindias, Celebrado en Barcelona los días 23 y 24 de noviembre de 2006. Actualmente, colabora en la organización de los eventos que se realizan en el Encuentro Internacional de Escritores en Lenguas Indígenas Voces de Culturas Vivas, en la Feria Internacional del Libro en la ciudad de Guadalajara, Jalisco, México. 100

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ESTOY LLORANDO Estoy llorando sentada aquí en esta piedra el llorar aquí vale la pena, se llora bien: mis ojos ya están hinchados. Todos lloramos por algo; unos poco, otros mucho, hoy, lloro sin dejar de mirar a través de mis lágrimas. A veces no quieres llorar, pero te hacen llorar, el llanto nos persigue y morimos con él, No hay día especial para llorar. por eso, hoy lloro, mientras puedo, mientras sé llorar, mientras mis ojos no se han secado. El llanto no se vende, el llanto es sagrado para aquel que lo llora, y una lágrima bien llorada merece respeto por aquel que no la llora.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

TATEI YURIENAKA Tú, Madre Tierra que sabes hablar, dicen que el Sol cuida de tus días, que la Luna conoce de tus noches, que las Estrellas han oído tu canto; así lo dice el murmullo de aquellas montañas, que los humanos en vano tratamos de comprender.

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SI YO FUERA ÁGUILA Si yo fuera águila andaría en el cielo. Moviendo mis alas iría lejos al otro lado del mar, hacia el poniente, donde se oculta el sol. Cuidaría los animales de mi abuelo sentada en la punta de los pinos, iría a bañarme en el mar. Desde la cima del peñasco cuidaría a todo lo que hay en la tierra, a todo ser viviente, a todo aquello que camina. Seguiría el canto del mara’akame hasta llegar a Pariyatsie. No importa que alguien queriendo obtener sabiduría me mate, mis plumas seguirán hablando juntamente con el mara’akame. No sería yo quien hablaría, sino mis plumas; ellas ven, ellas escuchan, ellas escriben nuestro camino.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ESTA ES TU TIERRA —Esta es tu tierra— me dijo mi papá; en los días venideros tienes que cuidar a este pedazo de tierra que estás pisando, que te da de comer, que te viste. ¿Y tú qué le das, qué le platicas cuando vas caminando por la vereda y cuando tomas agua de sus manantiales, te acuerdas de darle las gracias? ¿Verdad que nos acordamos? por eso yo te digo, cuida tu tierra, por que ella nos cuida y cuando muramos ella nos va a cubrir. Es la costumbre de nosotros los wixáritari darle de comer a la tierra por que ella nos da alimento Así me dijo mi papá.

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Claude Pierre

Haiti

Traducci贸n: Carlota Reyes

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ació el 28 de febrero de 1941 en el suroeste de Haití. En 1965, recibe su certificado pedagógico en enseñanza secundaria en Letras y Ciencias Sociales del Instituto Francés de Haití en Puerto Príncipe y en 1968 su diploma de Estudios Superiores en Asuntos Internacionales en la Escuela Nacional de Altos Estudios Internacionales (Puerto Príncipe). En 1970, parte a Canadá, donde realiza estudios en Literatura y Lingüística, en primer lugar en la Universidad Laval de Québec y, luego, hasta el Doctorado en la Universidad de Ottawa. En 1978 obtiene su certificado en Ciencias de la Educación (didáctica y currículum) de la Universidad de Québec en Hull. En 1984, hace sus estudios de Maestría en Ciencias Políticas en la Universidad de Ottawa. La poesía de Claude Pierre toma partido por las preocupaciones humanas con una inquietud estética constante. Es una investigación de singularidad, de la forma fundada sobre una temática de la ambivalencia de aquí/allá, nocturno/diurno... De manera resolutamente lírica, esta poesía se apoya en las particularidades de Haití (sus bellezas misteriosas, sus constrastes, su serenidad, su violencia, sin olvidar los derivados de Occidente, su opulencia y sus detalles) para revelar las travesías humanas y las sorpresas que reserva la vida. Esta poesía tiene por tema principal la generosidad sin ceder a la miseria ni se reduce a la sola cuestión identitaria. Después de Cucú rojo (1972), el poeta tomó plena consciencia de la importancia 106 de la polisemia. Su obra multiplica los ángulos de visión en un viaje imaginario, explorando y explotando las dos lenguas haitianas —el francés y el creole— constantemente reinventadas.

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DAMA MI DAMA Al principio era el mar la sorpresa el encandilamiento de una jornada que sin embargo empezó mal ayer un vaivén de palabras en el sigilo de ese balanceo de mayo y mañana entre tú y yo entre yo y tú la cama esas palabras como pepitas de oro géiseres volcanes rascaduras fisuras ayer mañana maravilla apenas amansada tu imagen de espuma azar locura divinidad lar en traje de sirena atravesada en mi camino y hoy hoy la espera tu voz bello advenimiento cuando la jornada es un desierto vacío Será que la amo no sé muy bien cómo decírmelo dama mi dama acaso la amo

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ISLAS Islas-hermanas recen por mí soy Quisqueya a costa de mil torturas y de mil muertes abro de par en par las puertas perdonen mis tremenduras de niño malcriado busco para prevenir titubeos vagabundeos a mí me tocan los dolores de cabeza la inquietud recíproca qué goce cuando al final de las noches en vela y de terror un cogollo justifica la terquedad islas-hermanas recen por la nueva síntesis el mañana nacerá de mis trances

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FINAL Si la hoja se embala de memoria en pañuelo de alegría a discreción del viento las despedidas solo arrastrarán lágrimas la mirada nunca tendrá la agudeza del sílex y aunque los boeings canten al ensueño le dará tiempo de deshilacharse sin vía de retorno Debo yo decir hasta mañana hasta mañana cuando los dioses declinan para siempre buenas noches mi amor voy a acostarme con la esperanza de recuperar en sueños la cita de nuestros quince años Como un río lánguido estoy acostado en mi pasado rumiando una esperanza fulminada remedando mi locura en instancia de despegue la lección es aprendida de memoria el paraíso perdido ya se ha perdido tolere Muy Estimado que yo lo busque 109

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1 A pesar mío las palabras me poseen me arrastran más de lo que yo las arrastro me descarrían y se me suben a la cabeza en trozos de islas en olas en casco de navío en golpe de aire en campanas en nubes locas en invitación a encamarse en sueños en sueños en incubación de vanidad al vacío. Sí las palabras me maceran me engullen soy obra de las palabras pequeño objeto miedoso entre unos dientes de ogro. Las palabras las palabras se aprovechan de mí y a pesar mío me dejo convencer mientras todo está por hacer mientras la insurrección se impacienta mientras la hambruna clama altas mares malecones belugas atrofiados por úlceras salmones con aletas fatigadas tortugas de mar con los dientes engomados de petróleo toda una magia me aprisiona en sus redes de alegrías mientras que un paraíso come un velero que se llena de agua

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Linton Kwesi Johnson

Jamaica

Traducci贸n: Ricardo G贸mez

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ació el 24 de agosto de 1952 en Chapelton, un pequeño pueblo en la parroquia de Clarendon, Jamaica. Llegó a Londres en 1963, estudió Sociología en el Goldsmith’s College, en la Universidad de Londres. Mientras estaba en la escuela, se unió a las Panteras Negras, ayudó a organizar talleres de poesía en el movimiento y desarrolló su trabajo con Rasta Love, un grupo de poetas y percusionistas. En 1977 ganó una Beca C. Day Lewis, convirtiéndose en escritor residente para el London Borough de Lamber de ese año. Luego, trabajó en la Oficina de Recursos Bibliotecarios y Educación del Keskidee Center, el primer hogar del teatro y artes negros. Los poemas de Johnson aparecieron por primera vez en el periódico Raza Hoy. Su segunda colección, Temor, ritmo y sangre, fue publicada en 1975 y fue éste también el título de su primer LP, que editó Virgin en 1978. Ese año también se editó su película Temor, ritmo y sangre, un documental sobre el trabajo de Johnson. En 1980 Raza Hoy publicó su tercer libro Inglan es una perra, más cuatro álbumes del sello Island: Fuerzas de la victoria (1979); Cultura del bajo (1980); LKJ in Dub (1981) y Haciendo historia (1983). En 2002, Linton Kwesi Johnson se convirtió en el segundo poeta vivo y en el primer poeta negro en publicar su trabajo en la serie Penguin’s Modern Classic, bajo el título My Revalueshanary Friend: Poemas Selectos. Linton Kwesi Johnson ha obtenido becas de la Universidad de Warwick (1985), del Politécnico de Wolver112 hampton (1987) y recibió un galardón en el XIII Premio Internacional Novecento de la ciudad de Pisa por su contribución a la poesía y a la música popular (1990). En 1998 ganó el Premio Piero Ciampi de la Ciudad de Livorno, Concurso Nacional de Música de Italia.

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LA GRAN INSURRECCIÓN (Di great insohreckshan) En abril 1981 sucedió en el ghetto de Brixton que Babylon causó mucha fricción y provocó la gran insurrección que se regó por toda la nación y fue en verdad una histórica ocasión y fue el evento del año allí quisiera haber estado cuando hicimos la revuelta en todo Brixton cuando acabamos con los carros policivos cuando acabamos con sus proyectos nocivos cuando acabamos con el swamp 811 ¿pa’ qué? Para hacerle ver al gobernador que no aceptaríamos más opresión cuando pregunté los chismes del barrio para averiguar lo que había pasado todo rebelde está de fiesta en esta historia hablan acerca del poder y de la gloria hablan acerca de quemar y de saquear hablan acerca de romper y de agarrar me contaron sobre el triunfo y la victoria

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decían que Babylon se había pasado y qué que tuvimos que quemar dos carros y uno o dos inocentes afectados pero qué tuvimos tiempo pues la guerra no había comenzado tuvimos tiempo para la guerra Dicen que quemamos la George2 pudimos haber quemado al casero y quemamos la George mas nunca quemamos al casero cuando hicimos la revuelta en todo Brixton cuando acabamos con los carros policivos cuando acabamos con sus proyectos nocivos cuando acabamos el con swamp 813 dicen que robamos carros y guardamos munición hicimos nuestras barricadas los pillamos asustados enviamos exploradores para saber donde estaban luego formamos, juramento y después, atacamos 114 ahora ellos corren a planear su contraataque pero el cañón de agua y su balas de goma traerán un blam-blam

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traerán un blam-blam sin importar Scarman4 traerán un blam-blam.

Swamp 81 (pantano 81): nombre en clave de de la operación de detenciones y allanamientos llevada a cabo por la policía de Brixton en 1981. 2 La George: una casa pública en Railkton Road, en Brixton, con la reputación de asumir actitudes racistas. 3 Swamp 81 (pantano 81): nombre en clave de de la operación de detenciones y allanamientos llevada a cabo por la policía de Brixton en 1981. 4 Lord Scarman lideró el proceso público a raíz de las revueltas de Brixton en 1981.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

NO ES GRACIOSO (It not funny) La gente dice esto la gente dice aquello sobre la juventud actual sobre cómo se comportan y no es gracioso no es gracioso correrán riesgos para conseguir algo de plata correrán riesgos por vivir un poco correrán riesgos por vivir con estilo correrán riesgos por brincar y saltar correrán riesgos por amar el baile correrán riesgos y no importa el precio La gente dice esto la gente dice aquello 116 sobre la juventud actual haciendo tanto desorden y no es gracioso

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no es gracioso correrán riesgos y les encanta armar barullo correrán riesgos por faltar a clase correrán riesgos por alardear por su estilo correrán riesgos lo hacen todo el tiempo correrán riesgos pero algunos se pierden correrán riesgos y no importa el precio. La gente dice esto la gente dice aquello sobre la juventud actual y sobre cómo son y no es gracioso no es gracioso correrán riesgos por conseguir algo de yerba correrán riesgos con tu hermanita, Sally correrán riesgos por sentir su fuerza

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correrรกn riesgos pero no tienen un rumbo correrรกn riesgos pero no son avanzados correrรกn riesgos y no importa el precio La gente dice esto la gente dice aquello sobre la juventud actual y sobre cรณmo es en realidad y no es gracioso no es gracioso

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Cuba

Norberto Codina

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oeta y editor. Nació en Caracas, Venezuela, en 1951. Reside en Cuba desde 1959. Desde hace veinte años es director de La Gaceta de Cuba, publicación de arte y literatura de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Ha recibido, en su país natal, la Orden Batalla de Carabobo en su tercera clase, y el Botón de Honor de la ciudad de Mérida. Sus poemas aparecen además en revistas y antologías nacionales y extranjeras. En el año 2002 fue merecedor del Premio Nacional de Periodismo Cultural José Antonio Fernández de Castro. En reconocimiento a su trayectoria como escritor, promotor y editor, mereció en 1996 la Distinción por la Cultura Nacional otorgada por el Ministerio de Cultura de la República de Cuba; en 1997 la Medalla Raúl Gómez García, por más de veinticinco años de labor en el sector cultural; y en el 2006 la Medalla XX Aniversario de la Asociación Hermanos Saíz. Tiene publicados los cuadernos de poesía: A este tiempo llamarán antiguo; Un poema de amor según datos demográficos (1976); Árbol de la vida (1985); Los ruidos humanos (1986); Lugares comunes (1987); Poesía V (1988); Cuaderno de travesía (2003); Los ruidos humanos (2004); Convexa pesadumbre (Letras Cubanas, 2006 y Monte Ávila, Venezuela, 2006) y el volumen de prosa varia Caligrafía rápida (2006). Es autor de las antologías: Los ríos de la mañana (1995); Material de lectura de Raúl Hernández Novás (1996); Poesía de Ángel González (2001); Siglo pasado (2004); En el reino de Escuque, poesía 120 de Ramón Palomares (Casa de las Américas, 2006) y Sobre salvajes, poesía de Gustavo Pereira (Casa de las Américas, 2008). Coautor de las antologías Poesía joven cubana (1979); Amnios (1998); Donde nacen las aguas y Poesía cubana del siglo XX (ambas 2002).

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QUIMBOMBÓ A LA HABANERA Para Gisela Evoca la arborescencia y la familia, y su voz las cálidas paredes de la música. Forma piramidal, filamento de una “aristocrática lencería”, en su caldo, surcos, en el corte tierno es el sexo que se fracciona para agregarle otras carnes, ajos, cebolla, pimienta, aceite y orégano fresco. Como un plato profundo de nuestro Monte, todo a fuego lento. Sueño de Dahomey en el señor Bacardí, altas paredes de la siesta y la lujuria.

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BENNY MORÉ INVENTA LA BAHÍA DE MANZANILLO Pájaros, acertijos, calcinante libertad del desencuentro. La música maravillosa del tío José Joaquín, El Trovador de Siempre imitando triunfal y mujeriego a Agustín Lara. O Barbarito, ocupando el corazón de mi madre. La música es un sacramento que nos perdona y ayuda a perdonar. La de la infancia, que luego es la de toda la vida donde los Matamoros suenan como Mozart. Y el piano de Lilí Martínez se sigue escuchando entre Las Vegas y mi casa. Uno queda desamparado, sin los dones del baile y el violín cuando se desvanece el tatarabuelo catalán en el párrafo de una crónica hace doscientos años en aquella primera cédula que es hoy un poco de mí en un sitio 122 llamado Manzanillo.

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EL LEVE VIAJE DE LA SANGRE No me duele morir, y que me olviden sino morir y no tener memoria Jesús Orta Ruiz En la voluntad de viaje que es la vida los ateos parecemos estar condenados a no tener otra. Cómo reencarnar aunque sea en la fugaz película del polvo destruida una y otra vez por el paño implacable que desconoce que en esa nube a contraluz se alarga mi memoria. La memoria de aquella primera vez de Beatles y ron peleón de amigos, escaramuzas, infidelidades. O el cuerpo mínimo de la criatura que al voltearse dejó ver el lunar como de la mano de dios. Como la columna trunca que ayer fue conquista no vale por su mármol sino por su memoria no importa si fue el tiempo o la mano soberbia de aquel que la derriba mandato de las constelaciones.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Y es la naranja en su luz y geometría que como tu cuerpo ahora me corresponde. No oír ya la piedra nocturna el leve crecimiento de la raíz el roce de la hierba y la neblina. También en el estiércol el hombre se interroga sobre los caprichos del alma y de la carne y la sentencia del postrer latido quebrado el pecho, rota la arteria entre tinieblas alguien que por ti delira las paredes de mi cuarto son un templo eres luz, y me perdonas cuando no habré ya de recordarte.

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Cuba

Roberto F. Retamar

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

oeta cubano nacido en La Habana, en 1930. Se licenció en Filosofía y Letras y luego se doctoró en La Sorbona y en la Universidad de Londres. En la Universidad de Yale ofreció un curso sobre Literatura hispanoamericana. Además dictó conferencias sobre Literatura hispanoamericana en las universidades de Praga y Bratislava. De su obra poética es importante destacar Vuelta de la antigua esperanza; Con las mismas manos; Buena suerte viviendo y Qué veremos arder. Además de haber ocupado algunos cargos políticos, ha dirigido las publicaciones Nueva Revista Cubana entre 1959 y 1960 y Casa de las Américas desde 1965. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía por su libro Patrias en 1951, el Premio Latinoamericano de Poesía Rubén Darío, el Premio Internacional de Poesía Nikola Vaptsarov de Bulgaria, el Premio Internacional de Poesía Pérez Bonalde, de Argentina, el Premio de la Crítica Literaria por Aquí en 1996 y la Medalla oficial de las Artes y las Letras, otorgada en Francia, en 1998. La X Feria del Libro de La Habana le estuvo dedicada, y en la Feria del Libro de Guadalajara de 2002, donde Cuba fue el país invitado de honor, mereció uno de los homenajes dedicados a escritores. También en su homenaje se realizaron: el Simposio Internacional Calibán en Sassari, Italia, en 1990, y las Segundas Jornadas Internacionales de Poesía Latinoamericana en Puebla, México, en 2007. En su país es diputado a la Asamblea Nacional del Poder Popular y 126 miembro del Consejo de Estado

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ESCRIBÍA PALABRAS PARA EL AGUA “que tu mayor dolor quedará sin ser dicho” Escribía palabras para el agua (Escala, ánfora, miel, ruiseñor, corza), Alzando su cristal en el ligero Lomo del viento: torres, muros rápidos. Era una frágil búsqueda en la noche, Un levantar su vuelo las palomas Desde las cicatrices de la sangre, Una larga pregunta por lo oscuro. Allí el gemido se quedó clavado; El pequeño dolor alzó su espada, Efímera y fragante como un lirio Para esa carne de tan bravo vuelo. La palabra ambiciosa, la palabra De piel enamorada hubo en su boca, Para decir el pulso y la sonrisa Y el minúsculo sueño y el ocaso. Pero alzaron sus hombros las espigas Hacia el alba, perfectas y adueñadas, Y amenazó a su triste arquitectura Tanta cruda semilla en áureo surco.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ESTA TARDE Y SU LLUVIA El día es claro y firme ahora. Ha llovido. Hay un vago recuerdo de la lluvia en el aire. Las grandes hojas guardan sus minúsculas ruinas —Múltiples ojos claros, gotas limpias y débiles— Pero ya el cielo está sencillamente azul (También, es cierto, hay grandes nubes blancas Que ondean su orgulloso algodón y sonríen), Y el aire y su recuerdo se recuestan y duermen. Esta tarde y su lluvia, he pensado en tus ojos. Esta lluvia he pensado en tu piel, y esta tarde, Con su cielo y sus nubes, he pensado en tus ojos. Una tarde, me he dicho, lloverá frescamente, Lloverá en nuestras flores, lloverá en nuestras hojas, Nuestra casa será tejida por la lluvia. (Allí sus hilos largos, de cristal delgadísimo, Se enredarán quizá en nuestros propios pasos.) Una tarde tan clara como esta misma tarde Lloverá en nuestra casa. Por eso hoy, inexplicablemente, Mientras su red sin peces descendía la lluvia, Mientras las grandes flores acercaban sus labios Hacia ese largo beso, yo pensaba en tus ojos 128 Tan tristes como míos, y en tus manos, y en ti, Y en otra tarde casi como ésta.

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PALACIO COTIDIANO Yo decía que el mundo era una estrella ardiente, Laberinto de plata, cerrazón con diamante; Y ahora descubro el júbilo de la estancia minúscula, La vida emocionada del vaso entre mis labios, Más cristalino y claro si el sol se apoya y canta En sus paredes límpidas. Ahora veo el dorado Temblor que se levanta del pedazo de pan, Y el crujido caliente de su piel. Y me es fácil Entrar en el palacio cotidiano, manual, De las enredaderas del patio, donde un príncipe De silencio y de sombra calladamente ordena. Y es que a esta vivienda que va horadando el tiempo —La cual es más hogar mientras es más profunda— Tú trajiste la primavera de tu beso; Trajiste tus sonrisas, como una fina lluvia Vista entre los cristales; trajiste ese calor Dulce, para el reposo, para el sueño posible. Y supe que era bello el mundo aun fuera de ese Centro de perfección: el amoroso palio Del rocío, y el vidrio que ostenta y rompe el aire. Yo sentí levantarse un pueblo de pureza Allí donde vivían ayer muebles y hierros. Como quien abandona las lanzas y destina Sus manos a los árboles, que se vuelven viviendas,

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Mis ojos, amarrados a relĂĄmpagos de oro, Dejo caer ahora sobre la pobre mesa, Sobre la luz medida que ha inundado mi casa, Sobre el silencio y la quietud que la acompaĂąan: Y miran cĂłmo sale un sereno color, Una vida armoniosa y honda de sus cuerpos.

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HACIA EL ANOCHECER Hacia el anochecer, bajábamos Por las humildes calles, piedras Casi en amarga piel, que recorríamos Dejando caer nuestras risas Hasta el fondo de su pobreza. Y el brillo inusitado del amigo Iluminaba las palabras todas, Y divisábamos un poco más, Y el aire se hacía más hondo. La noche, opulenta de astros, Cómo estaba clara y serena, Abierta para nuestras preguntas, Recorrida, maternal, pura. Entrábamos a la vida En alegre, en honda comunión; Y la muerte tenía su sitio Como el gran lienzo en que trazábamos Signos y severas líneas.

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Adnan Ozer

Turquia

Traducción: Ertuğrul Önalp

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ació en Gazioğlu (una aldea de la ciudad Tekirdağ, situada en el noreste de Turquia), en 1957. Estudió Periodismo en la Univesidad de Estambul. Es poeta, editor y periodista. Ha publicado los libros de poemas: El caramillo ardiente (1981); La muerte del cascabel (1983); El calendario para detener el viento (1987); El mapa del tiempo (Premio Nacional de Poesia Cemal Süreya) y Poemas despedidas (1998). En 1980 le fue otorgado el Premio de la Academia de Bellas Artes. Ha traducido al turco obras de Ruben Darío, Antonio Machado, Federico García Lorca, Pablo Neruda y Octavio Paz. Dirigió varias revistas literarias, entre ellas: Tres Flores; El Fanático (poesía); Sueños y El Fugitivo. Actualmente trabaja como asesor en algunas editoriales y es uno de los dirigentes de la revista Literatura Libertado. Tiene tres libros de poesía en lenguas europeas, macedonio, rumano y portugués

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LA VERDAD NO ES MI CULPA I Lo hecho, hecho está. Ahora tú no estás. Mi ribera Doblándose a sí misma se reduce; Mis olas retroceden. No necesito la imagen, —Entendedme— Tan sólo estoy solo ahora. II Un día de febrero Surgió en mí la vergüenza; En el medio Una cabeza decapitada sin sangre. Sobre nosotros Esa gran pregunta mía respecto a la vida Un día de febrero Apareció el dolor en mí ; Un niño pisando pañuelos Pasó por el parque; Imitaba a los desfiles: Las vidas quedaron aplastadas.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Un día de febrero Empezó la duda en mí; Tiré a la plaza de la ciudad Las preguntas de mi joven corazón. Si todo el mundo quiere la verdad, Que cada uno cargue con su propia culpa. III ¿Quién está tocando nuestros espíritus Como si estuvieran palpando las ropas sucias Con las yemas de los dedos? ¿Quién pone a precio de mercadillo Nuestro amor? Sólo pude encontrar con mis propios gritos El camino de regreso. Los muertos incomprendidos pueden entender la muerte. Cegué mi joven vida golpeándola contra las piedras. Pregunté al muerto de mi cara, Al gusanillo verde En las caries de mis dientes. 138 ¿Qué soy yo? ¡Oh! ¡El ruiseñor de las separaciones, Así, sin amor, así pudriéndome!

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IV Soy Una pregunta planteada de repente Tú eres Unas líneas de suicidio, Una respuesta a medias Son todos los muertos, Como un saludo instantáneo pasando Por los rincones de los patios.

De La muerte del cascabel

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CANCIONES DE VIAJE Transcurren mis días balcánicos en la fina peladura de una manzana. Duele también el corazón —dice mi canción en la helada—, sangrando cada vez que me pongo en el camino. La nostalgia fue una fruta mordida por la muerte, también fue la adhesión de la niñez podrida y pegada a la piel. ¡Oh, aquellos jardines del susurro de la nieve! ¿Podrían evocar a mi abuelo y mi tío, sobre todo a mi padre? ¡Oh Tracia, cómo he podido desprenderme de ti dejando las chimeneas de barro enjalbegado! ¡Cómo han podido permanecer en los cristales tus miradas lánguidas, la vida casera! Sin descanso, hace desvanecer una vez más cada viaje mi casa. Echo de menos ahora la casa de quien no tiene casa, con su sombra en el umbral. ¿Ah, aquellos testarudos y susurrantes robles, podrían mantener siempre mi raíz, mis lares, sobre todo mi primer amor...? En plenos Balcanes, los robles compactos; 140 la tristeza ahora es una tos seca en mi interior. Fui una pesadilla tuya, quizá fui nieve para la tuberculosis. Echo de menos ahora el alma de mi alma con su respiro helado;

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Estambul, no quiero volver a ti, no quiero volver a esa sucia lucha de sustento, me quitaste a mi madre, haciéndola sufrir en puertas de hospital, tenía una mujer con melenas de color cebada, también me la quitaste. Se vierte ahora mi silbido al río de las heladas. Ah Tracia, país de los viernes de tórtolas y los sábados de palomas [torcazas, mi cadáver, seguro que volverá a ti, como recuerdo mi [emigración...

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ISLAS COMORES El sol es uno de mis puntos remotos. Vi a mi corazón sobre un mapa de islas; Él no fluía –mi Dios-. apenas el espectro y la escalera bastarían para decir que yo no podía salir de los sistemas de mi imaginación. Debí haber caminado entre la oscuridad: entre una falsa multitud, Oh pobre silente, yo enfrentando las aguas no he hollado aún el suelo de la isla de mi corazón. ¡A las islas! ¡A probar nuestro coraje en un asedio sin esperanza! ¡Hasta que alcancemos el sueño solar! ¡Nuestros sueños nos alimentarán!

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Antonio Goncalves

Angola

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ace el 10 de agosto de 1960 en Luanda, Angola. Ha pronunciado varias conferencias sobre cultura, arte y política, de las cuales algunas ya han sido publicadas en periódicos y revistas de Angola y de Cuba. Forma parte de la Antología del mar en la poesía africana de lengua portuguesa del siglo XX. Igualmente, de la antología Palabra del mundo de la colección Sur de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba publicada en el 2008. Tiene publicados los siguientes libros: Gemido de la piedra, poesía (1994); Versos libertinos, poesía (1995); Adobe rojo de la tierra, poesía (1996); Buscando al hombre, selección de poemas (2000); El África que observo con los dedos, poema postal (2002); Escenas que el museke conoce, novela (2003); Transparencias, poesía (2004); El lenguaje de los pájaros y de los sueños, selección de poemas de amor (2005); Las voces del camino, poesía (2005); El séptimo camino, poesía (2006); La quinta estación del tiempo, nueva antología poética (2007) y Buscando el hombre, selección de poemas en español (2007). Fue Secretario General de la Unión de Escritores Angolanos (UEA). Actualmente es el Consejero Cultural de la República de Angola en Cuba. Es coautor del plaquette bilingüe portugués-francés, Cacimbo 2000, con los poetas angolanos Amélida da Lomba, João Maimona y con el poeta francés Emmanuel Tugni. 144

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EL ÁFRICA QUE OBSERVO CON LOS DEDOS 1 El África que observo con los dedos no es igual a aquella que mis pies oyeron aunque aún produce caderas siglo a siglo como pirámides para pasto y repasto de buitres intemporales. 2 El África que observo con los dedos y que transporto en la mirada, ya no usa sandalias de piel de cobra, para encantar mozas de mi tiempo. Ella flota diariamente en paños coloridos con matices occidentalizados. 3 El África que observo con los dedos y en ella poso mis labios. Percibo que no soy yo quien la absorbe, cuando la veo gemir entre manos expansionistas. 4 El África que observo con los dedos me deja el olor del Nilo en la epidermis y en la dermis el gusto a harina ácida.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Todavía respiro sus marcas púrpuras como déndém fresco… 5 El África que observo con los dedos cuando se levanta vierte una luz abrasadora que me acaricia al inicio de cada jornada. (¡Ay! Su elegancia apaciguadora en el dolor diario de mis hermanos hambrientos, como yo…) 6 El África que observo con los dedos, África de N’Krumah, Lumumba, Neto y Cabral fue naciente y será desembocadura, tronco continental que quedará del holocausto de nuestra pudrición mental. Y renacerás ¡Oh África! Entonces, te observaré no con los dedos, sino con las manos y el cerebro…

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3 ª VOZ DEL 2. º CAMINO 1.El campesino cuida la tierra, la cuida con esmero para que ofrezca frutos saludables. En silencio tira la semilla y riega. Riega con agua y sudor. Con el tiempo poda las ramas. Canturreando siempre canturreando. Poda, con esfuerzo y sudor. Después caerá el fruto maduro, duro o blando como quiera la naturaleza, verde o rojo, amarillo o carmelita, dulce o amargo, producto de magia y sudor. ¡Cuidado con la forma como haces las cosas! 2.El pescador conversa con las aguas, tira el anzuelo y espera. Pacientemente, espera, y recuerda a la mujer que ama. Entonces sonríe y con él la naturaleza a su alrededor y cuando menos imagina ahí está el pez vivo y asustado. El pescador pesca por necesidad, pero también por vicio,

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

es su perdición, es su oficio, su otro amor, con el cual da de comer a los demás. ¡Cuidado con la forma como haces las cosas! 3.Cada artista cuida de su mundo. El campesino es un artista de la tierra, el pescador recoge los frutos de las aguas (dulces, saladas, superficiales o profundas). El poeta cuida de las palabras, ellas deben tener la medida perfecta ni cortas ni largas. Deben decir todo con exactitud. Deben ser milimétricas como un balance o espectacularmente geométricas. ¿Al final no se trata de un acto de creación? El poeta cuida las palabras y las escoge a dedo, con delicadeza, o es escogido por ellas, y las trata como al último amante y ellas lo retribuyen con el mismo ardor. Así obra el arte. Así el arte es obra. ¡Cuidado con la forma 148 como haces las cosas! ¡Cuidado con la forma como haces las cosas!

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Breyten Breytenbach

Sudafrica

Traducción: Beverly Pérez Rego

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ació el 16 de septiembre de 1939 en Bonnievale en el Cabo Occidental. A nivel internacional, Breyten Breytenbach es reconocido como uno de los más importantes líricos de África del Sur y portador de varios premios literarios, pero también como pintor cuyos cuadros han sido expuestos tanto en Europa, en los EE.UU. y Hong Kong, como en su país natal. Inseparablemente entrelazado con su obra artística, en especial con su obra literaria es su papel activo en el movimiento anti-apartheid y su lucha desde hace décadas contra el racismo y el gobierno de los bóers en África del Sur. Breytenbach escribió al principio sus novelas, influidas estilísticamente por el surrealismo francés y tomos de poesía, en afrikáans, luego en inglés o francés, y más tarde otra vez en afrikáans. Forman parte de sus obras traducidas al alemán como testimonio de los siete años en prisión la novela Wahre Bekenntnisse eines Albino Terroristen (Confesiones verdaderas de un terrorista albino) y la autobiografía Augenblicke im Paradies (Momentos en el paraíso). En 1995 se publicó en Francfort del Meno la novela Rückkehr ins Paradies (Vuelta al paraíso). Su último libro publicado en alemán es Mischlingsherz. Eine Rückkehr nach Afrika (Corazón mestizo. Un regreso a África) del año 1999, un balance ambivalente de tonos silenciosos. Breytenbach vive en Europa, en los EE.UU. y en África. Imparte clases en Nueva York y en Ciudad del Cabo como profesor 150 invitado en las universidades y trabaja desde 1992 colaborando en la creación del centro cultural senegalés Gorée, situado en la isla que lleva el mismo nombre frente a la capital Dakar.

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CANCIÓN REBELDE dame un bolígrafo para cantar que la vida no es en vano dame una estación un otoño una primavera para ver cielo con ojos abiertos cuando el árbol de durazno vomite su blanca plenitud una tiranía caerá a la tierra deja que las madres se lamenten; que se sequen los senos y se marchiten los vientres cuando el andamiaje finalmente destete a su cría dame ese amor que no se pudrirá entre los dedos, dame un amor como este amor que debo darte, mi paloma otórgame un corazón que pulsará su latido más fuerte que el blanco azotado corazón de una paloma aterrizada en la oscuridad golpea más fuerte que balas amargas

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dame una cabeza pequeña fuente de sangre para verter flores de dicha ya que la sangre nunca es en vano debo morir antes de estar muerto cuando mi corazón aún sea fértil y rojo antes de que coma la oscura tierra de la duda dame dos labios y una lengua de tinta brillante para escribir la tierra una vasta carta de amor henchida de leche y piedad más dulce día a día derramando toda amargura ardiendo como el verano arde más dulce entonces deja que venga el verano sin vendas o cuervos permite que la horca dé al durazno su roja fruta de satisfacción 152 y dame una canción de amor palomas de expiación para cantar que mi vida no fue en vano

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porque mientras muero con ojos abiertos bajo cielo mi roja canción no mentirá mi roja canción jamás morirá

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EXILIADO, REPRESENTANTE Para F.M. y M.K. te haces menos ágil, más sumiso, rollizos orondos en tu cuerpo como hormigas hondas dentro de un animal muerto, un día, te consume, sus ojos brillantes de soledad vives cual si jamás fueras a morir porque no existes aquí y sin embargo la muerte camina en tu cuerpo, abajo en tus intestinos la muerte se anuda a tus alas la tierra se derrumba tras tus ojos, las colinas silentes, verde el vacío, tus manos y sonrisa se hunden, fotografías y panfletos se adhieren sobre memorias: la experiencia es un sueño aprendes a suplicar y te doblas ante la cruda penitencia de tu pueblo los insaciables burócratas, 154 los Funcionarios de la Consciencia Mundial: miras a través de los agujeros en sus corazones hacia el espejo

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con la luz del día aún estás despierto, tu boca gris de balbuceo; palabras se abarrotan cual parásitos alrededor de tu lengua y hacen nidos en tu garganta en una multitud, siempre eres un fugitivo, no fumas, no bebes: ¿no es tu vida un arma? desciendes con el veneno de la desesperanza, abaleado como perro en un callejón sin salida y cuando deseas quebrar el cráneo del día y gritar: ¡Mira, mi pueblo está de pie! ¡Aquí viene la madre explosión! ¡Poder! has olvidado los silencios del lenguaje y así hormigas suben desde el grito eructado de tu entraña: ciegos luchadores de la libertad

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FLORES PARA BUDA (Yo) respiro hacia dentro (Yo) expiro hacia fuera (Yo) respiro en abundancia y aspiro lunas de mimosa en racimos amarillas como el verano y el sosegado silencio en tu frente como en un mediodĂa de verano (Yo) respiro un verano un silencio y el aroma de pequeĂąos racimos de lunas de mimosa una abundancia adentro y afuera y adentro

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Naim Araidi

Israel

Traducción desde el inglés: Raúl Jaime Gaviria

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ació en Maghar, población ubicada en la región de Uttar Pradesh, en India, el 2 de abril de 1950. Se educó en la aldea de la escuela primaria y después se trasladó a Haifa para completar sus estudios de enseñanza secundaria. A través de estos obtuvo dos grados de B.A. (Bachelor of Arts), el primero en idioma Hebreo y Ciencias Políticas y el otro en Literatura Hebrea y Literatura Comparada. Continuó con una maestría en Literatura Hebrea y Literatura Comparada en la Universidad de Haifa, y llegó a alcanzar un doctorado en Literatura Hebrea en la Universidad Bar-Ilan. Naim Araidi enseña en Haifa, ciudad situada en el Próximo Oriente, en el norte del Estado de Israel. Ha publicado numerosos libros de poesía y prosa, tanto en árabe como en hebreo. Ha sido galardonado con el Premio a la Creatividad Literatura Árabe y un doctorado honorario de la Academia Mundial de Arte y Cultura. Su libro de poesía titulado Back to the Village se encuentra disponible en inglés Trabajó como profesor y conferencista en las universidades de Haifa y Bar-Ilan antes de pasar al Gordon College y la Escuela Árabe para la Educación en Israel (Haifa). En la actualidad es el director de la literatura infantil en el Centro Árabe y el Colegio Coordinador de Estudios para los estudiantes no judíos en el Gordon College. Simultáneamente con la educación, Naim Araidy también trabaja en el periodismo y presenta dos programas semanales, un programa in158 fantil y un programa de noticias.

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SILENCIO EN LA ALDEA Y a pesar de todo hay silencio en la aldea en las intersecciones entre la alta y la baja Galilea. Yo y mis cinco hijos cuidándonos los unos a los otros. Mi esposa carmelita cuenta seis y no está segura a quien olvidó. Y a pesar de todo yo y mi esposa y mis cinco hijos. y el silencio. Y el letargo no caen sobre mí.

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SI SÓLO Si sólo caminásemos a través de nuestros propios caminos y hablásemos nuestra propia lengua y montásemos un camello y hambreados y sedientos hiciéramos el amor eso es todo

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SOBRE LA MASACRE DE NIÑOS A Pequeños niños acercaron sus ojos y se hablaron el uno al otro, en el silente, ruidoso lenguaje de la muerte. Nada pude entender niños de años tiernos y muertes más tiernas. Entonces dijo el poeta: ni hebreo ni árabe, ni ningún otro lenguaje los niños masacrados no tienen lenguas y los cielos portarán testimonios. Y parece que hablasen y yo no pudiese entender, niños de años tiernos y muertes más tiernas. Entonces dijo el poeta: Dios en el cielo que comprende doblemente todas las cosas. Tú creaste en tu sabiduría. Tu sabiduría está más allá de mí. No te acuso. 161

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B Y por un momento las cosas que no han de ser olvidadas son olvidadas: el hombre posee razón, el animal tiene un cerebro, pero no estoy seguro para quién habría de ser más fácil cuando el poeta descubre el cruel secreto de la muerte. Muerte aquí, muerte allí, un niño aquí, una niña allí, desgarrados en sus vidas y en sus muertes. Este es el llanto que no ha comenzado; este es el llanto que no cesa.

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Nathalie Handal

Palestina

Traducción: Beverly Pérez Rego

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s una galardonada poeta, escritora de obras de teatro y de narrativa, investigadora de Palestina, nacida en Haití el 29 de julio de 1969. Ha vivido en Europa, Estados Unidos, el Caribe, Latinoamérica y el mundo Árabe. Su familia es oriunda de Belén. Es autora de dos libros de poesía, The NeverField y Las Vidas de la lluvia; dos CDs de poesía Cuartos viajeros y hechizo; es editora de La poesía de mujeres árabes: una antología contemporánea (Best seller de la Academia de Poetas Americanos y ganador del Premio Pen Oakland/Josephine Miles) y es coeditora de Lenguaje para un nuevo siglo: poesía contemporánea del Medio Este, Asia y más allá (Norton, 2008). Su trabajo ha sido traducido a más de quince idiomas y ha sido transmitido en NPR, KPFK, PBS Radio y en El New York Times, El San Francisco Chronicle, Reuters, Mail & Guardian, El Jordan Times e Il Piccolo. A su poesía se le ha agregado música y ha sido presentada en lugares como el Lincoln Center, y en numerosas galerías y exhibiciones itinerantes, más reciententemente en la Galería Glass Curtain de Chicago. Handal ha estado involucrada como escritora, directora o productora en más de veinte producciones de teatro y cine. Trabaja actualmente en el Taller del Teatro de Nueva York y es parte del equipo de producción para la película Gibran. 164

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LAS HORAS COLGANTES Cuando yo me vaya, las ventanas estarán cerradas el aire en la habitación se hará húmedo, la ciudad ruidosa, el teléfono no dejará de sonar, la electricidad será intermitente, el café se colará y todo habrá de continuar Cuando me vaya el cielo se vestirá de azul claro antes de vestirse de negro, la gente que conozco sentirá lágrimas fluir de sus ojos a sus manos antes de secarlas y continuar La cama que habré de abandonar quedará tibia el otro cuerpo no sabrá de mi ausencia hasta el día siguiente, cuando las horas cuelguen y él se encuentre a sí mismo en una suave estación, en un lugar salvaje donde múltiples alientos se congregan en la recámara.

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MÚSICAROTA Tal vez cuando estés listo para escuchar música todos los instrumentos estén rotos Tal vez cuando estés listo para la libertad tu corazón ya no podrá latir Tal vez cuando te brote la locura hallarás lo que debes ver Tal vez si me muestras cómo implora el deseo tocas una canción en mi menor el lento río de alas se revelará ante nosotros. Pero tuvimos que llegar a esto: Un violín roto el corazón, irresuelto una discusión con Jesús o Mahoma el exilio tiene sus tácticas. Ahora tu aliento, una canción desafinada cojeando alrededor del velatorio de tu boca.

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HORAS AZULES En la hora azul del crepúsculo, llora la negrita, yo me escondo no para ocultar la oscuridad ni a mí misma… La negrita no está lejos de donde estoy sus cejas su mano… Ahora también soy visible, detrás del árbol tras la noche, tras el llanto y lo único que quiero saber es su nombre y preguntarle: ¿Alguna vez has escuchado tu corazón desvestirse, has visto un perro perdido a medianoche, cuando entiende esa hora más de lo que entenderá cualquier hora? ¿Te has visto a ti misma en cada mujer con tus ojos o en mujeres con ojos más difíciles que los tuyos? ¿Has realmente escuchado tu voz, su eco en tus pezones?

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Ella me ofrece té, pero terminamos bebiendo café, e intentamos alcanzar el fondo de la taza sin miedo… ahora, mis dientes están manchados, mi inglés me falla, mi árabe se disipa mi español comienza a tener sentido… ahora estamos en una finca tal vez estemos seguras, tal vez no deseemos nada más, pero no puedo dejar de arrodillarme en oración cinco veces al día, mi país viene a mí, me dice: Compatriota. Siempre te hallaré no importa el idioma que hables.

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Rabia Djelti

Argelia

Traducci贸n: Jeannine Alcaraz

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

oeta procedente de Argelia, actualmente se desempeña como profesora de Literatura Moderna en la Universidad de Orán. Ha producido y presentado el programa de radio Eve et le monde (1985-1992), dedicado a la cultura de la mujer argelina y a su resistencia, y el programa Seuils de poesía para la televisión de Argelia. Presidió L’union des écrivain al-gériens-Oran entre 1989 y 1993. Ha publicado los libros de poesía Reliefs d’un visages nonparisien (1981); Accusation (1984); Arbres à palabres (1990); Comment ça va? (1996) y Mumures du secret (2002).

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MARIPOSA Cuando me llevaron los caballos el señor de las lluvias exclamó: —Oh, arroyo desciende de tu cielo de orgullo. Yo respondí con alegría maligna: —No sé caminar descalzo Y sólo acepto las nubes Por zapatos

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LOCURA He de huir de mi sangre y dejarte abrirme un cielo en la muñeca y esparcirte labrar con mis huesos un puñal de doble filo y degollarte he de poner un fuego de infierno en mis trenzas quemar mil astros y quemarte convertir el cielo en polvo los campos en tumbas las rosas en piedras habría de mantenerme en el umbral del alba para detenerla para que puedan dormir las cosas Habría 172 de darme la vuelta como el fuego para convertir las montañas en ceniza las fiestas en cadenas

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lo animado en inerte Dime pues Por qué estás tú Donde quiera que yo vaya ¿Por qué brillan las fuentes del canto Y surgen de las rocas las plantas? Por más que haga No puedo remediarlo Porque te amo

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CALLE Calle sellada por dos muertos El miedo y la traición son los amos ¿Qué hay detrás de ese ojo que quema tus caídas pestañas? ¿Qué hay? Calle vacía Salvo unas mujeres que tocan los barrotes de las ventanas en silencio Salvo un corazón que grita en su escondite: ¡¡¡ASESINOS!!!

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Tanella Boni

Costa de Marfil

Traducción: Amelia Hernández

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ació en Abidjan, Costa de Marfil, en 1954; es poeta, filósofa, novelista, ensayista y crítica. Ha dado clases de Filosofía en la Universidad de Abidjan y ha ocupado posiciones administrativas en su Universidad (Vicedecana de la Facultad de Letras, entre 1993 y 1997). En 2005 es galardonada con el II Premio Ahmadou Kourouma por su novela Matins de couvre-feu, en la que narra la situación que se vive en Costa de Marfil desde el estallido de la violencia. Fue presidenta de la Asociación de Escritores de Costa de Marfil (1991-1997) y organizadora del Festival Internacional de Poesía de Abidjan. Actualmente, lleva sus actividades de escritura e investigación fuera de su país. Ha publicado quince obras, de las cuales seis son de poesía. Su último libro publicado es un ensayo: ¿Qué viven las mujeres de África? (París, Ediciones de Panamá, 2008). Obra poética: Laberynthe (1984); Le Mée-sur-Seine (1984); Grains de sable (1993). Obra narrativa: Une vie de crabe (Dakar, 1990); Les baigneurs du Lac Rose (Abidján, 1995); Ma peau est fenêtre d’avenir (2004); Gorée île baobab (Francia, Limoges, 2004).

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CADA DÍA LA ESPERANZA Hacerse falta todo el día cuando el trabajo es la ley primera cuando la hora se llena de chispas abordar el ángulo de la redoma donde se esconde la llave de los caminos por venir busco la puerta de la gruta donde metes tus recuerdos

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Me dices que ya no tengo sala de estar pero yo estoy aquĂ aguardando luz y brisa de la noche que parecen haber tomado el color de tus pasos pues los dĂas de la semana ya no saben decir tu nombre te has salido de ellos te has instalado en la alerta en una nube en el intervalo entre un cambio de humor y un ladrido con el que tĂş mismo te sorprendes que te propulsa fuera de esa melancolĂa de esfinge que protege tu nombre

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El mejor momento del día entre tú y yo se escribe en la página de las ideas También me gustaría poner mi frente en la barca de tu hombro que sube y baja en el mar de emociones por la eternidad Tus ojos echan a volar hacia otras imágenes todavía no llegamos al cénit del camino que remontaremos juntos Haz como si creyeras que sigo estando ahí Tu mirada no hará el esfuerzo de verme

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Somos los niños de imágenes esqueletos y fantasmas destiladas a gran escala para tus ojos despiertos aquí caminamos aún con el hambre en el alma sólo el vuelo de nuestras alas sigue siendo el gran sueño que voy a abrir

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Había entre tanto dos granos de arena como dos pirámides sublimes separadas por la inmensidad del desierto rodaban sobre las rutas del Tiempo el corazón en bandolera como un bolso de viaje en la misma espalda izquierda las manos cribadas de poemas fuera de estación habían recorrido los meandros de la tierra húmeda de los faraones y ellos escribían el Egipto de arena en clave de sol sobre sus pieles de sueños tatuados

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Birgitta Jonsdottir

Islandia

Traducción: Beverly Pérez Rego

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irgitta Jonsdottir nació en Reykjavik, Islandia, en 1967. Ha vivido en Dinamarca, Suecia, Noruega, España, Estados Unidos, Australia, Nueva Zelanda y Holanda. Actualmente vive en Islandia. Brigitta ha estado activa en la literatura, música y las artes escénicas islandesas por veinte años y es considerada una de las pioneras en llevar las artes a la Internet. Publicó su primer libro de poesía, Frostdinglar a la edad de 20 años. Su arte ha sido exhibido en Estados Unidos, Asia y Europa. Ha actuado y leído su poesía en festivales de todo el mundo. Su trabajo ha sido publicado en antologías, televisión, radio, revistas, periódicos e Internet y traducido a doce idiomas. En 2002 editó el Libro de la esperanza y el Libro de la sanación mundial, antologías globales de prosa, poesía y arte. Brigitta es un miembro de United Poets y de la Unión Islandesa de Escritores; además de fundadora de Más Allá de las Fronteras y de Creaciones Radicales. Su primera novela, El diario del camaleón, fue publicada en noviembre de 2005. En el 2006 tradujo los Cuatro acuerdos, un libro de sabiduría Toltek de Don Miguel Ruiz y Lecciones Morales del siglo XX, conversaciones entre Ikeda y Gorbachev. Brigitta ha dedicado su tiempo en los últimos años a luchar para salvar las prístinas llanuras de Islandia de la destrucción de la industria pesada de los fundidores de aluminio de los Estados Uni186 dos, y a diversos movimientos radicales por la paz y la tolerancia. Ha organizado Poetas Contra la Guerra, Artistas Contra la Guerra y otras demostraciones creativas antes y durante la guerra contra Irak.

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GRITO DEL CORAZÓN Lágrimas corren impetuosamente mar amargo de dolor colosal bomba fragmentaria en mi corazón por cada vida cegada Quiénes somos para actuar cual fuerza de la naturaleza Autodestrucción, distintiva característica humana Holocausto creado no alguna vez sino AHORA Venganza aborten la venganza EE.UU., Reino Unido e Israel Sagrado triángulo de perdición Sus sangrientas pisadas en el Líbano, Irak, Afganistán, Palestina, Irán, Tíbet, Chechenia, Cuba, Colombia, Nicaragua, Venezuela No teman a los árabes No teman a los “Terroristas” No teman a los Comunistas No teman a los ecologistas

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Teman al triángulo de perdición moralista Teman la glorificación del Apocalipsis Teman el consumismo masivo Teman las sanguijuelas que tragan y escupen la energía del planeta Día del juicio final en el corazón Día del juicio final en la mente como la inconveniente verdad sobre la destrucción los genocidios las mutilaciones las especies en peligro de extinción fluyen como 1000 heridas ¿Podrá sanarse? ¿Latirá de nuevo este corazón? Este corazón de esperanza Por la humanidad Mientras avanza hacia la gloriosa autodestrucción otra vez PARTE II Siento tu dolor Siento tu dolor 188 Siento tu dolor Bombas, extremidades, sangre, lágrimas, muerte, tristeza, ansiedad,

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odio, venganza, balas, saliva, roto, atormentado, lisiado, infectado, dolor, miedo Bombas, miembros, sangre, lágrimas, muerte, tristeza, ansiedad, odio, venganza, balas, saliva, roto, atormentado, lisiado, infectado, dolor, miedo Siento tu dolor Siento tu dolor Siento tu dolor en mi médula PARTE III Desesperanza ríos de desesperanza heridas mares de dolor Patriarca Matriarca ismo ismo ismo Nada significan para mí absolutamente nada

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Carne, sangre, tierra, polvo, grava, arena y esa única flor amarilla en ese hogar montañés ahogada en el cieno de la avaricia Esta vez los tiempos se tornan un sueño de igualdad universal Por favor no voltees la mirada Somos iguales Siento el dolor Siento la esperanza Este eterno lazo étnico con cada grano de arena cada grano de sangre infusión de humanidad Por favor déjame ser tú Sentir tu dolor Sentir tu curación Me muevo con su aliento 190 dentro del vientre del planeta Acaso somos solo

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Alienígenas en esta tierra Parásitos Nos controla el parásito externo o interno de la dualidad del Cielo y el Infierno Quién creó este infierno Quién deshará lo hecho solo tú solo yo solo nosotros PARTE IV Siento tu dolor Siento tu dolor Siento tu dolor compasión, esperanza, alegría, amor, paz, luz, abundancia, unidad, compasión, compasión, amor, alegría, regocijo compasión, esperanza, alegría, amor, paz, luz, abundancia, unidad, compasión, compasión, amor, alegría, regocijo Siento tu dolor Siento tu dolor Siento tu dolor magnificándose en mi médula Vivo o muerto viviente

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Todos los días pienso sobre toda esa gente muerta o viva Tan lejos sin embargo tan cerca Los extraño un estado de ánimo Mi deseo de ser palpada es puramente físico Pasar mis dedos por abundantes cabellos Escuchar voces conocidas No temo a la muerte Temo el hecho de no temerla Temo ser un muerto viviente las paredes cercándome enterrada en la rutina diaria

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Temo ser un muerto viviente Y dejar de ver la belleza que me rodea y el hecho de que la vida es una máquina de continuos milagros

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OH GRAN ÁGUILA HAMBRIENTA ¿Puedes escuchar las voces de niños moribundos? ¿Escuchas el grito de temor? asesina asesina asesina resuena en la cuna de la civilización mundo fantasmal triste evolución asesina asesina asesina siento las lágrimas sangrientas ríos de incontables cuerpos masacre Oh gran águila que simboliza el espíritu de infinita visión cuándo te hiciste ciega cuándo te hiciste sorda y muda 3 simios me vienen a la mente 193

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Oh gran ĂĄguila simiesca gran hacedora de fantasmas es hora de que regreses a la tierra virgen deja el destino del mundo a los hacedores de paz a las ĂĄguilas espĂritu

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Traducción: Beverly Pérez Rego

Nueva Zelanda

C.K. Stead

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ació en Auckland, Nueva Zelanda, el 17 de octubre de 1932. Estudió en la Mt Albert Grammar School, Auckland University College (primer lugar de la clase en la Maestría en Artes, 1955, Doctorado en Literatura, 1982), Auckland Teachers College, y la Universidad de Bristol (PhD 1961, Doctorado Honoris Causa en Literatura, 2001). Ha publicado trece colecciones de poemas y dos de cuentos cortos, once novelas, seis libros de crítica literaria, además de numerosos libros académicos y literarios. Sus novelas han sido publicadas en Nueva Zelanda y el Reino Unido, y han sido traducidas a una docena de lenguas extranjeras. Su libro sobre el modernismo literario en el siglo XX La nueva poética (1964), ha sido por muchos años de uso frecuente en las universidades británicas y reimpreso en muchas ocasiones, la última edición fue en 2005. Sus libros más recientes de crítica literaria son El trabajo del escritor (2000); Kin of Place: Ensayos sobre los autores neozelandeses del siglo XX (2002). Su nueva colección de ensayos Book Self será editada por Auckland University Press en 2008. Su primera novela, El Sueño de Smith (1972), se convirtió en la primera película de Roger Donaldson y el primer rol en cine de Sam Nelly, Perros Durmiendo. Su última novela, Mi nombre es Judas, fue publicada en 2006. El Día Nacional de Nueva Zelanda en 2007, le fue otorgada la Orden 196 de Nueva Zelanda. Muchas de sus novelas han sido traducidas al francés, alemán, español, portugués, sueco, croata, esloveno, polaco, rumano y japonés; y sus cuentos cortos y poemas al danés, ruso,

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GRACIA NATURAL Bajo mis aleros infatigables todo el día de primavera, Dos gorriones han trabajado con los tallos que dejan los cortacéspedes Mientras he estado sentado, lamentando tu partida. Todo el día han transportado paja y palillos para tejer Una pared contra los cambiantes humores del aire, Y posiblemente habrían incluido en ese viejo diseño El hilo de una tela que usaste, un cabello, Ya que todos los hacedores se apasionan por la línea, La proporción, la fuerza, y se apropian de lo cercano y útil. He estado sentado todo el día recordando tu cara, Y miré cómo los tallos cetrinos, tejidos en curvas Por un proceso oculto, alcanzaron una gracia natural.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

AUCKLAND Es hermoso cuando el niño ha mucho olvidado en la noche escucha la inmensa lluvia batiendo contra el hierro. No es sordina de fibra de vidrio sólo es el crudo duro soporífero clamor. Hemos comido las 12 jarras de ciruelas que cociné y congelé en Navidad. Ahora es tiempo de tempranas manzanas el palo bifurcado en busca de aguas de otoño y aceitunas. Una buena cosecha cae y tamborilea en el cubo 198 cual antiguas lluvias.

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PAULINA Paulina, fui tu primer Pretendiente. Todavía me enfurece, En este mes, recordar Cómo martillé con mis puños La reja de tu jardín. Autentica aristócrata, Mantuviste tus piernas cruzadas. Te casaste con un fabricante De gnomos de plástico y pilas para pájaros Y por él albergaste, según dicen, Una sucesión de rencores. Yo llevé mi semilla a otra parte. Paulina, todavía soy tu poeta Que hoy celebra Calvo, tu reja cerrada Y las telarañas en tu tumba.

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ESTA VEZ Estas son las estrellas de la poesía Demasiado buenas para ser ciertas Sobre las colinas Y en la bahía rebosante. Y es ésta la moneda definitiva El intercambio mortal Silencio. ¿Desenroscar tus oídos? ¿Descartarlos para siempre? No. Ábrelos. No eres un espíritu. Escucha. El rocío se congrega en el borde y Gota. Gota Sobre hojas de escarcha. Incluso tan pequeños Cristalinos vocablos Nos dicen la hora. Cuéntalos. 200 Considérate afortunado.

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Italia

Davide Rondoni

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acido en Forli, Italia, en 1964. Surgió como escritor a los 19 años con La frontera de las retamas y ha publicado diversos libros de poesía, entre los cuales se encuentran: El bar del tiempo (Guanda, 1999); Habríamos amado a alguien (Guanda, 2003) y Dolor, vida (Marietti, 2004). Su próximo libro está previsto para publicarse en junio en Mondadori. Sus antologías y traducciones han salido en volúmenes y revistas en Estados Unidos, Francia, Venezuela, Inglaterra, España, China y otros países. Ha estado presente en las mejores antologías de poesía italiana contemporánea. Ha publicado ensayos, No solamente la vida (Marietti, 2002) y La palabra volteada (Ediciones Di Pagina, 2006). Ha traducido obras de Baudelaire, Rimbaud, Péguy y otros poetas franceses contemporáneos. Ha editado con Franco Loi la antología de la poesía italiana 1970-2000 El pensamiento dominante y obras de ensayos y conversaciones con Mario Luzi. Ha editado con Rizzoli diversos volúmenes, entre los cuales se encuentran obras de Eliot, Cervantes, Dostoeievski, A. Negri, narradores italianos, la antología de poetas Poner a Dios en el fuego y una antología de poesía femenina. Dirige el Centro de Poesía Contemporánea de la Universidad de Bologna. Fundó y dirige la revista ClanDestino. Edita programas de televisión de literatura y sociedad. Es editor de Avvenire y de II Tempo. Dirige la serie de poesía de Il Saggiatore y de Marietti. Es 202 director artístico del festival Dante09 en Ravenna.

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ELLA, LA DEL CAMERÚN Trátame con honor decía o lo murmuraba la lluvia sobre la boca en un ligero empaste, trátame, acuérdate que vengo del río, es más, mira rápido: no tengo pose de ningún récit, tengo las manos sobre el vientre, las únicas manos, el único vientre, no decía más nada en la tarde de belleza que tenía yo he visto llegar una noche ardiente, recuérdame con honor, también yo he escrito mi nombre sobre un boleto del tranvía y he fulgurado para siempre en una parada del tiempo. Trátame con el honor que nadie más conoce encuéntralo en mi amor perdido, búscalo sin sonreír, créelo al menos tú.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

BARTOLOMEO Cuando tú también te detengas en este gran autoservicio y con el rostro agotado veas rápido sobre los vidrios, sobre el aluminio del banco, será una tarde igual que esta que en el viento rompe la luz y las nubes del día, será un gran momento: lo sabremos sólo tú y yo. Partirás con una ligera turbación, casi un recuerdo, y el silencio de los objetos de los gasolineros en las repisas, de sus gorras, sentirás a tus espaldas ligeras devenir un canto. La felicidad del tiempo es decirte sí, tú estás, una fuerza secreta un desaliento te hace, no mi juventud que cede, no la edad madura, no mi envejecimiento 204 nuestra verdadera semejanza está allá donde no se ve.

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Mi hijo, mi viajero, será tu infierno, tu virtud este oído de perro o de ángel que escucha al unísono el giro de los planetas, y la pastilla caer en el vaso dos pisos abajo, donde dos ancianos se cuidan. Será este amor estrepitoso tu padre, el verdadero. Párate de nuevo en este autoservicio, desde la oscuridad me gustará verte otra vez...

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Amar mucho a una persona es un largo viaje rocas, caídas de agua y oscuridades imprevistas, dilatadas, la clausura de las forestas, a veces relámpagos sobre el silencio tan vasto del mar y calles sobrealzadas, gritos avenidas inmersas de improviso en una luz desconocida. Amar mucho a uno, a miles, a todos es como tener el mapa en el viento. No se logra pero el corazón me lo han puesto en el centro del pecho por este alto, maravilloso fracaso. Sobre los altiplanos de cada noche heme aquí con las repeticiones y las manos abiertas de la poesía: no dejes que se sientan mal, son tuyos, no los dejes ir. 206

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Esther Dischereit

Alemania

Traducción: Juana y Tobías Burghardt

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

sther Dischereit nació en Heppenheim, Alemania, en 1952. Poeta, ensayista y cuentista, reside en Berlín. Ha creado numerosos guiones poéticos para la radio, el teatro y galerías de arte registrados en CD como Movies for your Head (1998, con el compositor Ray Kaczynski). Fundadora del proyecto de vanguardia Wordmusic. Su obra poética: Als mir mein Golem öffnete (Cuando me abrió mi Golem), 1997; Rauhreifiger Mund und andere Nachrichten (Boca escarchada u otras noticias), 2001.

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Pequeña turba en el puente llegó en bicis punzaron con tallos de hierba al presidente el coche delante y detrás del vidrio blindado se congestionaba el tráfico el acceso al puente se obturó al llegar los cops los tallos de hierba se habían dispersado en los vientos por el agua y los puentes que estaban obturados con coches pero ellos en bicis ninguna B52 los hubiera alcanzado antes de las elecciones metían chips en la fábrica de fideos del presidente él compró computadoras para el conteo de votos ellos punzaban con sus tallos de hierba y rayaron la pantalla nada más pegaron chicles en las yemas de sus dedos sus padres veían men in black por los pasaportes

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Y preguntaban por el court competente ¿Quién controla la mercadería? Tal vez venga una delegación de los países cuyos fideos él ya haya gravado con una prohibición de importación. Ellos determinarán si sus máquinas se prestan para la producción de fideos. Él produce otra cosa con esas máquinas. Probablemente produzca otra cosa con esas máquinas. No puede oponer reparo a una convocatoria de un comité de fideos. Debería ser independiente. Antes de comenzar, tendría que exigir que el presidente coma sus fideos delante de todo el mundo. No puede oponer reparo a eso. Eso es parte de la campaña electoral. Desde siempre. Convocó un comité. 210 Sus fabricantes de máquinas de fideos controlan si él produce fideos y

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que produzca fideos. Para la votación servirán pasta. Convidados las máquinas de fideos y sus fabricantes las máquinas de votación y sus fabricantes acoplando los fideos y sus máquinas y las elecciones y sus máquinas. Dicen que es un joint venture. In God we trust. El presidente cantó con los ojos cerrados. Y miró hacia adentro. ¿Qué vio el presidente? Un fideo amagaba reventar bajo el peso rotativo de las máquinas de votación. Será que la máquina de votación por un fideo de una máquina de fideos... Fideos, una comida popular Hubiera frustrado una comida popular la elección, el pueblo está sobrealimentado El pueblo son muchos. La mayoría son fideos.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Sharing of ideas is the lifeline dice el presidente. Él compartía la idea, un joint venture es bueno, bueno, good, goods. Lifeline of our democracy. El productor de fideos aventuraba el primer fideo durante el discurso a la nación. El discurso marcha prodigioso. En aquel entonces. Jamás había producido fideos, manifestó el presidente al despedir al productor. Sobre el anaquel de la cocina los fideos, en el restaurante los fideos en la cocina de a bordo, mamá botó los paquetes. No son fideos, les dijo a sus hijos, jamás, jamás fueron fideos. Los nuevos estaban baratos, por lo menos al principio. Los votantes eran empleados de los fabricantes de máquinas de fideos. Controlaban 212 si con sus máquinas se ha producido fideos...

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Qué se está produciendo fideos con sus máquinas. Se llegó a un resultado. Hubo bancarrota. Los huelguistas fumaban y fueron arrestados. Estuvieron en la sede de la huelga. Exigen pasaportes y un buen salario. Los sindicatos claudicaron. Si no hay remedio, dijeron, no hay remedio. Habían perdido la lucha contra los ilegales. Ahora, exigían pasaportes y un buen salario. Ay, todo el mundo es un alien acá. Menos la familia presidencial ella compra en lo de Macy´s y otros beatos. En cambio, los sindicatos exigían pasaportes y un buen salario. Habían perdido la lucha contra los ilegales. En vano, desde siempre. Ay, todo el mundo es un alien acá. Schneeworte, S. 36-38 213

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

(Als ich beschloĂ&#x;, S. 39) Cuando decidĂ creerte alteraste el mensaje

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Ludovic Janvier

Francia

Traducci贸n : Judith Alvarado-Migeot

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ació en París en 1934. Novelista, ensayista (de la obra de Samuel Beckett) y poeta, Ludovic Janvier es un autor poco conocido, pero muy apreciado en el medio literario y que jamás se pliega a las coacciones comerciales. Por lo tanto, Janvier ha escrito una obra singular, en la cual cada palabra está cuidadosamente estudiada. Ha obtenido diversos premios literarios, entre los cuales destaca el Premio de Poesía Charles Vildrac. Entre su obra publicada se destacan los títulos: El Bather (Gallimard, 1968); Cara (Gallimard, 1974); Nacimiento (Gallimard,1984); La Mer beber (Gallimard, 1987); Monster, vaya (Gallimard, 1988); Entre el día y sueño, la poesía (Editions Seghers, 1992); En el breve amor (Gallimard, 1993); En memoria de la cama (Gallimard,1996); Poco a poco con el ángel, poemas (Gallimard, 2001); Otro golpe al corazón, el amor breve, 3 (Gallimard, 2002); Tue-le (Gallimard, 2002) y Ríos plena voz (Gallimard, 2004).

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EN EL RESPIRAR Im Atemholen sind zweierlei Gnaden: Die Luft einziehen, sich ihrer entladen. W.G. En el respirar me dijo Goethe hay dos gracias el aire que uno se incorpora el aire que uno suelta la pena que yo tengo es de devolver el alma el alma que el aire me ha prestado olvido expirarla para que yo ceda necesito por lo menos la calma de una arboleda el nado o la obstinación de un trote lento Un vientre te suelta al aire libre cachetada grito obliga se hará que él acepte tragar ese coñito y después soltar atrapa y recuerda que eres soplo saben ustedes como los puñeteros llamarán al olvidadizo bebé que tarda en abrirla asombrado dicen ellos él llega asombrado Ahí ellos hablan de mí que me asombro aún a pesar de mi largo pasado en la respiración lo mínimo me pasma lo mínimo me asfixia

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

quizás recuerdo ese primer grito o es que ellos golpearon un poco fuerte sobre mí que tartamudea a la ínfima alerta y que hago el mudo si alguien me mira Ah el brutal placer del bostezo bajo los árboles y el de vaciar la bolsa de aire todo un domingo a fondo muerto en el cuarto de hastío pero es verdad que para ir al cabo del soplido hace falta una música a lo largo de sí que te insufle y lenta te levante el ángel que ella brinda es un cantor Yo nací pulmón como todo el mundo la gracia esperada tardaba en venir hasta el día que para oírme más nota a nota caminé por azar sobre las páginas entonces de golpe eso respiraba tranquilo yo había encontrado yo continúo yo inspiro expiro calmadamente bajo el viento de las palabras

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APURADOS DE VIAJAR Rápido que el tren parte y que el paso nos obliga a los dos mi huérfano apurados de viajar rápido rápido que uno se castigue de castigar a la insoportable madre cada vez abandonada el espacio puesto para ella se llama país viajamos por el famoso dolor de dejar cuyo nombre es deseo de irse puesto que la tierra es redonda como una mamá cada paso que nos regresa a ella le retorna cada paso que nos retorna a ella nos aleja fatalmente fatalmente Yo la madre inmensa o mejor la nana que me dieron por mi placer es la Francia cómo me acaricio a ella pero profundo bajando de la meseta hacia el asfalto subiendo de la playa al pico para nada obstinado viajante jugando a halar los lazos del amor para nada obstinado hablador adelantando en estado de frase a través su país la lengua infinitamente infinitamente

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

MANOS MUERTAS ALLÍ Manos muertas allí y el frente hacia la noche escuchando ese ruido de gota a gota el grifo del fregadero que llama a la impaciencia y precipita rabia en el cuerpo hacia lo hacer nada ya ninguna voz cuenta ninguna mirada como en el instante de morir me imagino cuando morir llega en pleno error morir llega siempre en pleno error puesto que uno se equivocó cuidadosamente de vida más nada sino un poco de tiempo sobre un poco de tiempo en un poco de agua ese ruido de gota a gota

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Espana

Mª Ángeles Pérez López

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ació en Valladolid, España, en 1967. Poeta y profesora de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Salamanca, donde participa de las actividades de la Cátedra de Literatura Venezolana José Antonio Ramos Sucre. Ha publicado las plaquettes: El ángel de la ira (1999) y Pasión vertical (2007). Como profesora, se ha interesado por la obra de numerosos autores venezolanos a través de prólogos, artículos y conferencias en congresos: Julio Garmendia, Guillermo Meneses, Luis Alberto Crespo, Edda Armas, Beverley Pérez Rego, Wilfredo Machado y Eugenio Montejo. Ha publicado los libros Tratado sobre la geografía del desastre (México, 1997); La sola materia (Premio Tardor, Alicante, Aguaclara, 1998); Carnalidad del frío (XVIII Premio de Poesía Ciudad de Badajoz, Sevilla, Algaida, 2000); La ausente (Cáceres, Diputación / Institución Cultural El Brocense, 2004), las antologías Libro del arrebato (Plasencia, Alcancía, 2005) y Materia reservada, antología seleccionada por Luis Enrique Belmonte (Caracas, Fundación Editorial El Perro y la Rana, Publicaciones del Ministerio del Poder Popular para Cultura de Venezuela, 2007). Está en prensa su antología Memorial de las ballenas (La Habana, Torre de Letras, 2008).

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A Esteban Peicovich, por “El otro amor” Como los elefantes, la mujer se inquieta ante los huesos de su especie, mueve nerviosamente la cabeza, se extravía y tropieza en su dolor. Los esqueletos largos, mascarones que arrojaron el mar y el Pleistoceno para dormir, lavados por el agua hasta volverse láminas de luz, son una herida abierta y silenciosa que los grandes mamíferos levantan con tal delicadeza, con colmillos en su arabesco y su melancolía. Porque los elefantes, la mujer elevan la osamenta de los suyos y los acunan con sus grandes dientes, los mecen con pasión y con trastorno. Como los elefantes, la mujer cubre su piel de arena y de termitas, arroja a sus costillas, su espaldar la tierra de sus muertos, se recubre de su aspereza seca, ventolera o ráfaga de tiempo calcinado y canta lentamente una canción que en su baja frecuencia, solo escuchan congéneres lejanos, primordiales. Cuando pinta sus dientes de marfil,

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

dentina opaca y blanca, romboidal que prestigia su boca y su alegr铆a, la mujer talla en ellos la aflicci贸n preciosa, endurecida como laja que atraviesa la luz y la somete.

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SOBRE SU PECHO MUERTO, LA MUJER pinta una gran ventana para el aire. El corazón, en su áspera alegría, asoma al sur su sala octogonal por el hueco del seno que extirparon la enfermedad, la mano, el bisturí. Sobre su pecho muerto, la mujer raspa cualquier recuerdo doloroso y colorea el soplo y el zumbido del arrebato rojo de quedarse. El hospital se borra en su blancura, esa sala de espera es no lugar, la habitación sin lágrimas ni olivos es también no lugar, los lavatorios y ascensores que nunca se detienen, el pasillo alargado como el miedo de biopsia en biopsia es no lugar. La madre le cosió dos grandes senos con hilo destrenzado del cordón que la anudaba al tiempo y sus asomos. Ahora un médico serio, preocupado descose uno de ellos, lo retira en silencio, y la extensa cicatriz que corre por el tórax como el frío abrasa los paisajes de la tundra. Pero sobre su pecho, la mujer sombrea un árbol negro, transversal por la ira de perderse en el otoño.

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También nubes y niños anhelantes en su transpiración y su ajetreo para mojar la tarde y las palabras. El viento que entra en tromba la despeina y su risa es un pájaro veloz.

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Marko Pogačar

Croacia

Traducción: Drago Miskiewicz

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

oeta nacido en Croacia en 1984. Está a punto de graduarse en Literatura Comparada e Historia en la Escuela de Filosofía en Zagreb. Ha publicado poesía, crítica literaria, ensayos y traducciones (principalmente de poesía americana contemporánea) en revistas impresas y en línea. Es el editor en jefe de la revista literaria Ka/Os. En 2005 ganó el premio de poesía de la editorial AGM y el semanario Vijenak, para autores menores de treinta y cinco años. En 2006 su primera colección de poemas titulada Tornados sobre Santa Cruz es publicada y galardonada con el premio Kvirin. Su segundo libro de poesía, Después del ruido, está actualmente en imprenta. Sus poemas han sido traducidos al inglés, italiano, polaco y esloveno

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POEMA ROMÁNTICO ANTIESTATISTA No. 7 (ANTIDRŽAVNA LJUBAVNA PJESMA BROJ 7)

Entra y sale gente de las terrazas del Hotel Šibenik, susúrrame la melodía subterránea. ayúdame a regar la blanca sangre del coco por el suelo derramada desde tus heridas manos. reflexiono acerca de mudarnos al norte y vivir de la venta de nieve cuando con la navaja cortes la palma de mi mano bien pudimos ser abedul, hermano por ese dinero escupiré la totalidad de mis perdigones contra Ramones y las malditas hamburguesas, viajar largamente como explosión silente a través de la habitación sorda de tus congestionados pulmones chicle y quemaduras son la única garantía de nuestros corazones, es el mañana la mejor demostración de la nada con lápiz labial escribo sobre tu frente a medida que te conviertes en mi último ángel.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

EL DEMASIADO, DEMASIADO FRÍO NOVIEMBRE (VRLO, VRLO HLADAN LISTOPAD)

Señalan las estadísticas que los hombres con demasiada frecuencia mueren en otoño. incluso en tiempos de guerra los números, en general permanecen iguales. Elvis murió en otoño en otoño arribaron a su final casi todos los magnos seres. en este instante permítanme una simple consideración: ellos no quisieron esperar la llegada del invierno.

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LA PERMANENTE REVOLUCIÓN LINGÜÍSTICA DE LA POESÍA ROMÁNTICA. A LOS CANSADOS TROTKISTAS (PERMANENTNA REVOLUCIJA JEZIKA LJUBAVNE POEZIJE. UMORNIM TROTKISTIMA)

¿Cómo en el año 2007 escribir poemas románticos? este es tiempo denso en amores. todos, a saber, nos aman moderadamente la teoría habla de la total ausencia de movimiento. el mercado señala: si hablas de amor hablas de Dios, o viceversa. Pogačar piensa: todo es Dios = Dios es nada bombardero cargado de peligrosos significados. pero en algún rincón de ese amor, cuando lo oprimes contra la [pared brota algo sin reservas. la reserva de la toma y la entrega. y en ella el baobab en cuya cima alcanzas el cielo. al final sabes: la única cosa peor que el fascismo es el fascismo moderado.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

AL COMÚN DE LA GENTE (OBIČNIM LJUDIMA)

Fortaleza rodeada de nubes definitivas, rellena. así entonces observé a la nuez. tapa metálica inviolable. como para exclamar: es poesía de Pound. conocer su interior significaría ver las entrañas del caballo si acaso el caballo fuese la memoria del mundo. por eso vi a la nuez como una pelota. acá, todavía la enfermedad no había nacido. tenía Cristo el color del abedul y mi madre era Cortés, ella y caballo: uno, al divino cielo deshacía de un puñetazo. pero sin mitos, pólvora y divinidades en cosas envenenadas. aparato que de la médula hizo un río de oro río que regaba mis manos, y siempre cuando quise con los dedos atravesarlo sentí que podía detenerme, 232 brotando observar como mis manos perciben la peligrosa figura humana.

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Portugal

Rosa Alice Branco

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

oeta, ensayista y traductora portuguesa. doctorada en Filosofía, es profesora de Teoría de la percepción en la Escuela de Arte y Diseño de Matosinhos e investigadora en el Departamento de Comunicación y Arte en la Universidad de Aveiro. Su trabajo de poesía y ensayo está traducido y publicado en varias revistas y en varios idiomas. Organiza el Encuentro Internacional de Poesía En Alta Voz, así como coloquios sobre literatura y publicaciones. Es presidente de Umbral Asociación de productores culturales. Ha publicado ocho libros de poesía en Portugal, incluida su reunión de trabajo titulada: Soletrar el día. Como ensayista publicó Lo que falta para el Mundial de Tabla, y La percepción visual en Berkeley. Su obra poética ha sido publicada en varios países como España (Horizon Pegado a la Piel, 2002); Suiza (Le Baiser de l’INFINI, 2003); Quebec (Épeler Le Jour, 2007); Luxemburgo (Le Monde ne finit pas dans le Froid El de TES, 2008) y también en Brasil (Soletrar el día, Escrituras, St. Paul, 2005).

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LAS MADRES A Joni La madre llama para el almuerzo y corres con los pantalones rotos, los bolsillos llenos, la risa impacientando las horas, las manos lavadas a prisa y tu boca es tierna al llegar a la mesa. Si tardas, la madre guarda tu plato junto al corazón y nos sonríe como si fueses a llegar. El almuerzo enfría. Nuestros ojos pegados a la puerta, a las travesuras que vas a hacer, a las rodillas reventadas, a los bolsillos que se vacían en cenizas. Pero no hay mar que baste para ahogar el almuerzo a la deriva en tu plato. La voz de la madre no para de llamarte. Cuanto más calla, más la oímos aullando en silencio por su cría. E incluso así nos sonríe, y nosotros a ella, tan torpes.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Las madres siempre llaman a sus hijos. Cuando saben que la hora del almuerzo terminó siguen viéndolos entrar por la puerta con sonrisa de niño endiablado. Después de que todos se levantan de la mesa ellas astillan el plato contra el corazón y continúan madres con los ojos cansados y las suelas gastadas de esperar al frío para siempre.

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SOLAMENTE LOS GATOS Hoy los gatos no comieron. Se fueron juntando poco a poco en el tejado y ni la lluvia les hizo abrir la lengua. Ni el agua desaguó la voz, ni los gatos miañaron. Aquellos pasos que solo saben los gatos los alejaron de las palabras incisas en mármol o en el granito tumbado. Del plástico florido. De las flores que la ausencia perpetúa. Hoy los túmulos están silenciosos y los gatos con las garras aplastadas contra las tejas, con la mirada con que solo miran los gatos, no saben todavía si perdieron la fe en la vida o aún más en la muerte. Sienten un nudo innominado en la garganta como todos nosotros. En la cima del tejado le dicen no al cielo. Quieren afirmarlo de cerca. Inédito

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

TEJAS EN EL CIELO Nunca llegas. Estás donde estoy. La estación cambia en este día, dicen las manos acariciando las ropas. En verano los huéspedes llenaban la casa. Me mudaba para el cuarto con claraboya y tejas en el cielo y soñaba con todo lo que había de ser y nunca fui. Mejor así. Antes no era yo y mis sueños no eran de nadie. Por debajo de mí, tus sueños hasta altas horas. Tus manos. Nunca estuve sola, nunca lo estaré. Cuando te fuiste aún no sabía que volvías. Me miras en lo alto de la escalera. Llega él y me besa en el último peldaño. A dos pasos de la cama. Súbitamente el verano. La luz jadeante del verano.

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Espana

Yolanda Castaño

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

acida en Santiago de Compostela (Galicia), España en 1977, se traslada en el año 1990 a La Coruña, donde se licenció en Filología Hispánica y cursó Estudios Audiovisuales. Además de poeta, es conferencista y también articulista semanal en distintos medios de prensa gallega, publicando columnas en tres periódicos a la vez, así como las contraportadas dominicales del único diario en gallego y otras colaboraciones fijas en revistas mensuales de ámbito gallego y español. Entre sus libros publicados se destacan: Elevar as pálpebras (1995); Delicia (1998); Vivimos no ciclo das Erofanías (1998), en el año 2000 sale una edición bilingüe gallego-castellano de esta obra en la editorial madrileña Huerga y Fierro. Como poeta y articulista de opinión, ha colaborado en numerosas revistas y publicaciones periódicas como La Voz de Galicia, O Correo Galego, El País, A Nosa Terra, El Progreso, Diario de Pontevedra, El Ideal Gallego, Diario de Arousa, Diario de Ferrol, El Mundo, ABC, Galicia Hoxe, entre otros. Participó en varios volúmenes colectivos como Daquelas que cantan... (1997), Mulher a facer vento (1998) o Alguén agarda que volva alí (1998). Además de participar en numerosos recitales, organizó, junto a Emma Couceiro, dos Ciclos de Recitales Poéticos en Filoloxía, celebrados mes a mes entre 1996 y 1998. 240

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POEMA DE OLGA Y ELBA Soy yo la mujer que ahora ocupa esta casa en la que exististeis, Olga, Elba, desde que se abrieron para mí con los pies descalzos sus labios de actriz que no me aman. La que no es mía, ni me tendrá, pero que huele a oasis extramundo, laberinto de metafetiches, el escenario de lo que deseo, la gruta de la felicidad. (Lo único que me tatuaría sería el olor de esa casa en la cara interna de mis muslos). Y ¿qué sois vosotras a mi vida? compañías presentes, mujeres antiguas y presentes, dobles pálpitos de ser bordados en la piel de lo que abrazo. Somos tres y cavilo sobre nuestras figuraciones idénticas, perfiles repitiendo el perfil de su milimétrica idea de la belleza. Deslumbrantemente admiradas y repugnadas hasta la náusea. Que lo daría todo por ser por un minuto como vosotras, yo, que os fui, tan abnegada e instintivamente.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Respira el rastro de las caricias vuestras en lo que toco, aún insobornable en la madera de estos muebles, en los frascos que aún están, en vuestra ropa. Olga, Elba, abstractamente perfectas como mujeres anónimas, intactas, como lo que no morirá nunca. Aún caliente está la huella de vuestros pies en lo que me acoge, Y en la mesa que comparto con espectrales ausencias alquilo vuestro espacio implacable con usura. Que habría de morir por ser más que vuestras cifras o deseo matar vuestro nombre a cuchilladas. Olga, Elba, mujeres pasadas y perpetuas, y yo estúpidamente hija vuestra, estúpidamente hermana en una genealogía interrogante. Fantasmas divinas y feroces mientras duermo.

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PROMESA Trabajo todo el día. Gusanos vienen a veces a habitarme los tendones. Con una mano reconozco la multiplicidad de la contienda, con la otra peino el universo. Porque nada bueno se presupone bajo mi cuerpo, debo apilar turnos dobles para que sepan y además crean. Todos los vicios vienen de la mano de esta virtud. Se duplican las pupilas en este cuarto sin ventanas. Carros cargas cuchillos corredores. En horas extra ganchillo filigranas de sombra sin descanso. Tengo que labrar la talla de detrás de cada paso un argumento. (Para cuando una boca se abre debo cocinar un sofisticado plato que le tape los reproches). Todos los bichos de la infamia se lanzan contra mí. La estrechez de mi cintura malvende mi descrédito. Promesa de poder ser yo

cuando mis pechos sucumban.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Promesa de que mi cuerpo

pertenece a las alima帽as.

Que todos los esfuerzos de apenas nada valieron y que s贸lo queda, al final, el gesto de mi supuesta belleza amenazante.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ustavo Pereira nació en Punta de Piedras, isla de Margarita, estado Nueva Esparta, en 1940. Es poeta y ensayista. Se doctoró en estudios literarios en la universidad de París. Fue fundador del Departamento de Humanidades y Ciencias Sociales y del Centro de Investigaciones Socio-humanísticas de la Universidad de Oriente. Asume activamente el compromiso social y político: “La política parece una sombra que nos sigue a todas partes, no podemos eludirla, queramos o no”. Su poesía es de gran importancia para comprender el nuevo quehacer poético venezolano. Su lenguaje es directo, conciso, despojado, imaginativo, lúdico, irónico, provocador. No en vano nos dice: “SOMARI. / El inútil intento de acercarse a la verdad / conduce a otros intentos…” Es uno de los poetas venezolanos más importantes de su generación y de la historia literaria venezolana y latinoamericana. Formó parte del grupo “Símbolo” (1958), y fue director-fundador de la Revista Trópico uno de Puerto La Cruz. Ha publicado más de treinta libros, entre los que destacan: Preparativos del viaje (1964); En plena estación (1966); Hasta reventar (1966); El interior de las sombras (1968); Los cuatro horizontes del cielo (1970); Poesía de qué (1971); Libro de los Somaris (1974); Segundo libro de los Somaris (1979); Vivir contra morir (1988); El peor de los oficios (1990); La fiesta sigue (1992); Antología poética (1994); Historias del Paraíso (1999); Dama de niebla (1999); Oficio de partir (1999); Cuaderno terrestre (1999); Costado indio (2001); Poesía de bolsillo (2002); Sentimentario (2004); Poesía selecta (2004); Los seres invisibles (2006), entre otros. Fue director de la Revista Nacional de Cultura (1999-2002). 248 Ha recibido reconocimientos como el Premio Único del Concurso Latinoamericano de Poesía de la revista Imagen (1970) el Premio Fundarte de Poesía (1993), el Premio Municipal de Poesía de Caracas (1988), el Premio de la XII Bienal Literaria José Antonio Ramos Sucre (1997) y el Premio Nacional de Literatura (2000).

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Gustavo Pereira

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DESGRACIADO DE AQUEL QUE ANTE LOS MUSLOS Desgraciado de aquel que ante los muslos desnudos de la amante en el lecho es capaz de mandarse un discurso.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

SOMARI DEL SOMBRERO QUE JAMÁS USÉ

Para tener presente el sombrero que jamás usé tengo el sombrero que jamás uso Así transcurro el tiempo Trastabillando entre lo que tengo y no anhelo y lo que anhelo y no tengo.

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SOMARI

Sólo tú y yo sabemos qué significa esta caricia discreta.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

SOMARI

De saber que te llamabas penumbra yo habrĂa sido escondite agujero o zanja solitaria Pero te hiciste llamar mediodĂa y no te hallo en el resplandor.

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SOMARI

El inĂştil intento de acercarse a la verdad conduce a otros intentos...

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

CANCIĂ&#x201C;N CON SOL PARA MI AMIGA Mi amiga tiene un sol que no conozco Un sol dentro del pecho que sale de sus ojos y me abrasa

A cada roce suyo capitulan la calle la ventana y mi destino

Es como si cayeran uno a uno los males de este mundo y se alzaran en vilo los hechizos en el polvo O como si mojados por la lluvia se estremecieran los amantes alucinados de repente Mi amiga tiene un sol desconocido que me asedia en su lecho y me sojuzga.

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RELOJERÍA ¿Quién inventó las horas? ¿Quién dividió los días en minutos segundos angustias zozobras y simplezas? ¿Quién complicó a tal punto el mundo y las pasiones? Tras los destellos siempre habrá un mañana limítrofe implacable Tras la augusta razón los imposibles La lacónica sístole de todo corazón no respeta medida Su sílaba padece la brevedad de un golpe a las entrañas y su resignación dormita para siempre en la nada El primer relojero tuvo el deslumbramiento Ninguna otra prisión alcanzaría en penuria la incordura del tiempo Nuevos esclavos se uncen a los viejos Desvanecidos en la niebla menguan o se destierran los antiguos [placeres ¿A cuántos minutos de distancia hallaré la suntuosidad secreta de tu cuerpo? ¿Cuántas horas me vedan la tibieza otrora cercana de aquella locura?

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

De oficinas de horarios de locas jornadas sin sentido Las cuatro menos cinco las veintitrés y diez la estúpida carencia de sentido de centro de sosiego La paradoja de vivir más por menos ¡Devuélvanme mis soles Restitúyanme el cosmos de la vida radiante serena y desafiante!

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Venezuela

ació en San Casimiro, estado Aragua en 1951. Licenciada en Letras en la Universidad Central de Venezuela en 1984. Perteneció al primer Taller de Poesía del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (CELARG) durante 1974 y 1975. Actualmente dirige talleres de poesía adscritos al Consejo Nacional de la Cultura. Ha publicado los poemarios: Trébol de la memoria (1978); La pasión errante (1986); Autorretrato (1993); Naturaleza inventada (2000); Entremarino (2006); Invernadero (2007); Habla la muerte (2007) y Daños espirituales (2007).

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Cecilia Ortiz

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

¿ES QUE NO SUENAN LOS TELÉFONOS A ESTAS HORAS? Suena maldito premonición sin números haz la llamada al mundo dime que estás que por esta hora vives hilo mágico apacigua esta tortura esta duda esférica.

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Festival Mundial de PoesĂa de Venezuela 2008

QuĂŠ hago ahora que vengo del planeta de tus brazos. No me reciben. No entienden mi desafuero. Cambiaron las formas, se expanden en llamas. No se contienen. Me dejaste una pasiĂłn que ahora no sirve a nadie.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Mis besos ahora no duran mรกs de tres horas. Antiguamente eran para la eternidad. Mis besos no son los mismos desde que conocieron la muerte.

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Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

EXTRAVÍO Estoy escondida perdida de mí misma

A Nuni Sarmiento

Es grave descubrirse escondida y no poder encontrarse

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Venezuela

ació en Caracas. Es abogada graduada de la Universidad Católica Andrés Bello. Ha realizado cursos de Letras en la Universidad Central de Venezuela, además de inglés, francés y doblaje artístico. Publicaciones y premios: Compañía color de cielo, poemas (1971) con el que obtuvo el primer premio, por unanimidad, en el Primer Concurso para Jóvenes Poetas de la Universidad Católica Andrés Bello; Una certeza preciosa, poemas (1978), auspiciado por el grupo literario El Parnasillo, de la ciudad de San Cristóbal, estado Táchira, con el cual obtuvo el Premio Ramón Antonio del Valle Laveaux de Ciudad Bolívar; Aposento del amanecer, poemas (1991) publicado por el Fondo Editorial de Fundarte; Cuentos venezolanos de navidad; J.A. Escalona-Escalona, poeta y antologista, selección (2008). Ha publicado poemas y artículos en periódicos y revistas nacionales y extranjeras como la revista infantil Tricolor, con premio por su cuento El venadito Locha. Algunos festivales donde ha participado: Festival Internacional de Poesía de Cartagena de Indias, Colombia en 1998; Recital de Poesía de la Casa del Artista, 2006. Expuso como poeta invitada, junto a importantes artistas plásticos de nuestro país, en la Exposición Piano Piano, con objeto intervenido y poema, del Centro de Arte y Fundación Daniel Suárez, Caracas, 2007.

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Eunice Escalona

Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

OH DESCUBIERTO DÍA Puedo la vida no será tanto y es la vida, con sus sombras que soplan hasta los augurios contrarios… Pero yo y el viento adoramos los barcos y la travesía es cosa nuestra. ¡Oh descubierto día! hermoso para desenterrar trampas está claro el retablo de maravillas son hermosas las nubes y transparentes las figuras, la llovizna cae torrencial e invisible, la creación es de incógnito como lo primero que se hizo carne soplada en el fuego de ambos colores el corazón se abre lento llamada puerta que responde y el ave orgullosa y brillante del tiempo, come de nuestra mano, de nuestro alimento, sueña para nosotros, hay un sol recostado en el borde haciendo causa con los deseos, inquebrantable como cristal templado y el pecho se vuelve mar mar de honestos levantamientos

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

y exacto ritmo. Dentro del instante, aparece lo común, esa fuerza que ninguna máquina registra pero que llega a su lugar ineludible. No hay que inventar, lo dado está sin dormir lejos, muy lejos de la muerte y sus consecuencias: la presencia entra como tal, por su propio pie alado casi de semidios y el don, poder recibir con las naturales reverencias… es como si fuéramos especialmente para ello, y jugando con las esferas minerales y ligeras, disfrutamos la música música en el más dorado silencio. No importa el absoluto del origen porque nos multiplicamos ya somos muchos y únicos dentro de nosotros mismos, veo la transparencia 266 las ausencias que deben ser, desanudo la garganta, el pecho, enlazo las espaldas

Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

y aspirado el cielo en su tono imborrable, ya no tiene más nada que preguntar. Dejo al brillo siguiendo su río, hay hueso y luna, carne y solaridades de potencias increíbles, arenas dibujadas y piedras marcadas… realmente es tanto y tan lleno para el vacío; el cuerpo, ése, explicado e inexplicable es para habitarlo sin límites.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

DE NOCHE De noche planeo, silente con el viento, sin instrumentos a mi favor. Huyo de la profundidad del mar de la rapidez del dolor: hija del mundo, todavĂa me muerden sus sombras, las extensas espinas de los jardines maltratados y los pensamientos de desamor continuo que no logro arrancar de la corteza terrestre.

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Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

Venezuela

oeta nacido en Maracaibo, estado Zulia en 1958. También es pintor, traductor, diseñador gráfico y economista. Participó en los talleres de poesía del Celarg (1989-90) y en los de Alfredo Silva Estrada en el Museo de Arte Contemporáneo de Caracas. Ha sido colaborador de las revistas: Común Presencia; Prisma; Luna Para Nocheros en Colombia; Imagen; Espada Rota; Solar; Sujeto Almado; Revista Nacional de Cultura; La Oruga Luminosa, entre otras. Es miembro fundador de la Red Nacional de Escritores de Venezuela. Ha participado en los eventos literarios: Bienal Elías David Curiel (Coro); Bienal Orlando Araujo (Barinas); Bienal Ramón Palomares (Trujillo); y Bienal Mariano Picón Salas (Mérida). Ha publicado las siguientes obras: Trece (1982); Antología de nadie (1993); Nombrarse con las cosas (1995-98); Alfredo, las noches y las calles (2001); Por los caminos de Charles Bukowski, traducción (2003); y Oscuro rumor (2004). Entre sus trabajos inéditos: Visiones del campanario; Solar sobre las dunas y Fragmentos de diario.

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Benito Mieses

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

CARTA ABIERTA PARA LO MÁS TUYO DE UN VERBO DESTRUIDO, PERO NUNCA DERROTADO. “Váyase con su país, con su amigos” me decía desde las últimas arenas de un desierto que entorpece las neuronas pero uno está más cerca del país de los amigos no de la novia que le pide medir el tiempo entre el atol de la abuela y una tranquilidad que a fuerza de reclamos se convierte en cacareo y resulta que uno tiene una novia tan bella, tan simple, tan ahistórica que le gustan las novelas rosa donde nadie hace el amor Y manipula con su candidez e inocencia para alargar el aburrimiento de las tardes. Pero ella no tiene la culpa, tan bella tan dulce, tan pequeña burguesa tan colegio de monjas y yo monstruo antropotírrico caribe deseoso corporal que me reto me exijo porque soy calle de muchos vientos 270 habitante de oscuros callejones donde el vicio muestra otras enseñanzas otros códigos y la calle resuena siempre

Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

como un río indomable en las arterias en el corazón pero uno tiene una novia bella hermosa como un diamante en bruto que no acepta los cortes del joyero y teme a la noche a lo inseguro como siento esta fugacidad frente a su anhelo de permanencia tan hogar cristiano y recuerdo su evasiva pero ella no es responsable de tanto saco de huesos tan bien formada tan pacata pero se abre mi corazón en el costado y pide mi cuerpo unión serena y clamo, clamo, clamo por verla a pesar de los tabúes y uno desea a su novia que no acepta a los amigos que vienen a soliviantar mi corazón ahora entre ellos (pero solo, sí) canto para ver el día entre vasos de alcohol y humos densos este respirar el blanco que me anima y abrazo feliz a los amigos con esa compañía que te marca que va al fondo del corazón que te indaga te pregunta te fustiga.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

tan mirada de raíz tan bello envión pero recuerdo a mi novia y el corazón tiembla, palpita el cuerpo se estremece y ansía desbocado pero es difícil hacerse cuerpo o pensamiento con un miedo feroz en los ropajes pero te adoro, seguro que te adoro y todo este tiempo se hace largo sin tus rabietas sin tus celos y un hueco producido por tu ausencia es capaz de anhelar otras ausencias y debo decir adiós a los cantos de amor refugiarme, no en ti, sino en la tormentosa cadencia de un bolero leer a Bukowski, Cardenal, Cavafis, la Biblia en fin hacer resurrecciones en la biblioteca para olvidarte para borrar tu imagen y sentir con profunda tristeza que no te tengo pero que ese país que tú niegas existe y está luchando más allá de los papeles y de los sueños individuales que se mueven entre los carros, entre los gritos, se pasea por el barrio, la avenida 272 emerge como una ola de rojo florecida y ya vuelve el gallo y anuncia un despertar de gestas desde hace tiempo

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adormecidas y viene vibrando el canto en mi garganta y hace de mi país un cuerpo amado, tan amado como el tuyo y decirte que no hay mentira que no hay cosa en mí que tú no sepas y escudo mi fragilidad en estos cantos que te nombran pero ahora no sé que hacer conmigo después de tanto veneno, tanto alcohol tanto dolor en la nariz, en el aliento el corazón. Me cuesta entender que un leve sobresalto mande al diablo nuestros sueños y duele la ausencia de lo que ya se hacía ausente esos besos, esas caricias, esos ojos y nos toca fuerte la falta de un amor o una costumbre “Váyase con su país, con sus amigos” me decía poniendo el acento en los años recorridos Y mira hacia atrás como la mujer de Lot y no encuentra el instante en que su corazón partió tan lejos y ahora insisto en leer a Sabines, Mario Rivero, Jaramillo Escobar para arrojar luces sobre el amor ardiente pero la resolana impone un ritmo difícil de aspirar porque es tan poco este vivir a soñar a cielo abierto

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

y verla a ella tan bella tan leve tan sin preguntas y no poder borrarla sin que caigan una a una todas mis migajas mientras voy a la mala por las calles rompiendo mis narices con la nieve y a veces hace falta un golpe de la piedra pero ella es una niña que su ignorancia protege del mal de este amor malo bellaco triste de tristura del Chino y de Vallejo y en los enviones del deseo que se levantan sobre el tedio de la tarde pero esta tarde es más triste que todas las tardes más allá de las pobres tristezas familiares pero uno ama a una novia que ya no tiene y el corazón se va ensanchando de tristeza con ahogos y temblores y esas ganas de plegarse en las esquinas pero esperamos demasiado y la distancia es la distancia y la flor no perfuma ya los días voy entonces sin nada sin resguardos sin cobijos sin esperanzas que me alce a seguir batallando entre las calles 274 de un país que se levanta y hace colectivos los amores

Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

y esperar que en una esquina me encuentre de nuevo el rostro amado más cerca ya del país de los amigos con sus luchas y las mías en misma dimensión y misma fuente y volver a recibir la noche como un manto protector de los amores.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Venezuela

studió en el Instituto Universitario de Estudios Superiores de Artes Plásticas Armando Reverón y en el Colegio Universitario Francisco de Miranda, Caracas , 4.º semestre, Educación Mención: Administración de la Educación. Ha sido galardonada con el Segundo Lugar, género poesía, en el V Concurso para Obras de Autores Inéditos 2007, de Monte Ávila Editores Latinoamericana C.A., con la obra Mujer partida en dos.

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Evelia Brito Padrón

Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

1 Como toda mujer estoy construida apenas por diminutos torrentes llenos de sangre por cartílagos rojos anudados a una espina dorsal pétrea dolorosa Como toda mujer amanezco a las primeras raspaduras del polvo Ha comenzado a revolverse el óxido del otoño se empañan los espejos Como toda mujer esperaré la sucinta lluvia de noviembre Después de dragar los residuos lameré mi pelaje Viviré

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2 A Cruz, Genoveva y Morella Espero la noche para bruñir mis senos alargarlos hasta el tamaño de una boca anillada Todo se borra (aparentemente) cuando pasas tus ojos redondos por la fragancia que me arropa Me muevo y lloro como las hojas en un bosque de licor Estos senos brillantes a la hora noctámbula decantan sus gotas de hostia son tu alimento mas no tu absolución

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3 No sé lo que quiero. Siento dos almas en mí Safo No sé lo que quiero siento dos almas en mí una parece estar subyugada por la Poesía la otra por Dios ambas son embestidas por las voces que me habitan La poesía (embozada) a veces viene a visitarme se sienta a la mesa le convido al té es de pocas palabras las hurga en su pañuelo Dios, no viene ni ha venido nunca está colgado en la pared o sentado en la estampita

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

â&#x20AC;&#x201D; a la diestra â&#x20AC;&#x201D; Esas dos almas y sus cuatro ojos viven temblando de lumbre se deslizan por la fachada 46 al cruzar por el mes de marzo alguien reza una novena es tarde las dos almas no estĂĄn

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Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

Venezuela

oeta caraqueña nacida en diciembre de 1962. Es licenciada en Letras por la Universidad Central de Venezuela Sus dos primeros poemarios han sido premiados, La distancia por dentro con el Premio Ramón Palomares en 1994, publicado por la Dirección de Cultura de la UCV y Azulejos con el Premio Lucila Palacios, en 1997. Su tercer poemario SE ES, poemas novelados, fue publicado en la colección Espacios Culturales, en Santo Domingo, República Dominicana, en el año 1999. En el año 2006, la editorial Diosa Blanca publicó su Antología de versos de poetisas venezolanas, con un poemamontaje de cien versos, cada uno de los cuales corresponde a cien poetas venezolanas de todos los tiempos. Ha sido publicada en varias antologías: La maja desnuda de Nidia Hernández (Caracas, 2001); Antología del Círculo de Escritores de Venezuela (Caracas, 2005); Mujer y poesía de J.A. Escalona-Escalona (Caracas, 2007). En septiembre del 2006, recorrió el Camino de Santiago. Elaboró un blog con poemas y fotografías del Camino. Los poemas aparecen en formato de papel en el poemario Buen camino, publicado por Areté Editora (2008).

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Astrid Lander

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Sentir es un deletreo hacia atrás hasta enmudecer. Yo camino por los techos silbo respiros persigo mi intuición de animal viejo. Me sigo riendo ante un oso con un amigo imaginario en otro idioma. Equivoco las imágenes en la efervescencia y el cansancio rellenando los tiempos muertos de un presente que no le cabe una mesa servida de plata. Yo, a sobresaltos, desentierro e invoco el infante olor a grama la sabana a yegua y la guayaba caliente.

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Poseo y pierdo beso como dragón y al antojo retiro las ondulaciones devuelvo mi espalda arqueada incrédula perecedera.

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No tan ágil. Ya no bajas corriendo las pendientes. Prefieres la piedra. Sentarte, como antes tu padre. Tu lugar no está más pequeño. Avejenta en tener menos musgo y sin el charco de agua mueren los papiros. La cueva no esconde conejo no es el viejo sombrero invertido de un mago. Tu lugar persiste. El escondite sorprende el milagro de la detención. Crees en su fidelidad. En la escalera de tierra que se hizo con la andada. Cómo se te olvidó la pomarrosa. Que tus dedos calman la adormidera que teme al diablo y la cerbatana se paraliza cuando repites bendito. Se te olvidó que tu cuerpo es otro. Perdiste como en los juegos sin taima.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Una canción me indica el largo camino de regreso a casa. Las migajas que señalaban la ruta han sido picoteadas y me he desviado. En algún paraje di vueltas en tiovivo, mis pasos no avanzaron, sus maromas entrampan los puntos cardinales desmemoriados. Ni siquiera vuelvo a ser pródigo. Nadie está en casa.

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Venezuela

ació en El Tigre, estado Anzoátegui en 1955. Poeta, ensayista y editor. Antropólogo por la Universidad Central de Venezuela. Participó en los talleres literarios del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (CELARG). Ha trabajado como librero, analista de información, investigador bibliográfico, antropólogo, profesor universitario. Sus primeros textos poéticos fueron publicados en la revista En Ancas, de cuyo equipo editor pasó a formar parte posteriormente. Colaborador de diversas publicaciones literarias y técnicas del país. En 1980 obtuvo el Primer Premio en el Concurso de Poesía auspiciado por la Federación de Centros Universitarios de la Universidad Central de Venezuela, con el libro De las manos que parten y se pierden (1984). En 1991 publicó A nuestras puertas y con Textos de ausencia, ganó en 1991 la Bienal Nacional de Literatura Tomás Alfaro Calatrava de El Tigre, estado Anzoátegui. En 1996, apareció en coedición del Centro de Actividades Literarias José Antonio Ramos Sucre y Utopolibris, su libro Remero del adiós. Con el libro Papeles del río, obtuvo en el 2004 la Bienal Ciudad de La Asunción. Su poesía ha sido recogida en varias antologías.

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Fidel Flores

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ERRANCIA Esta tierra sigue siendo mía en ella despierto bruscamente pulso sus dolores aprendo su ternura extraña. Aquí viví hasta que comenzaron los incendios los brazos al sol y me fui lejos. Sus olores viajaban en mí hacia el desamparo. Ahora forastero sin sombra me asalta una luz fragor de centellas en los matorrales potros que desnudan la sabana.

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Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

NADA SE OLVIDA Desde Paso La Línea viene la candela nos viste de luto. En Guanipa el verano lo llevamos dentro el viento se lleva la gente su aliento consume su rostro los vuelve azogue. En Chiverría y La Bomba los misterios se hacen luces fogonazos que espantan. Esta tierra está embrujada tatuamos sus enigmas en la piel.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ROSTRO SIN SOMBRA Dónde andará Jacobo ahora que es de noche en qué lugar su rostro aguarda dónde encontrará mis pasos. Jacobo me sigue desde siempre anda por el patio. A veces en la grave soledad de la nostalgia lo llamo por su nombre y no responde.

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Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

LEER LA SABANA La sabana era el patio de la casa todavía donde Inés florea el manteco y el duende que lo habita aún viste de blanco. Mi madre cocina mira el patio sus hijos ya no andan esos caminos aguarda su regreso. El patio de mi casa no tiene límites. Mi padre llegó un día para quedarse vino a leer la sabana indagar sus secretos. En la noche las luces nos asustaban hay botijas sembradas en los pasos de arrieros —decían— Mi padre quiso descubrir los caminos de la noche hablar con la sabana y sus duendes buscó al pie de la uva pesgua marcó su destino

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

desenterr贸 la sombra de Manuel Cruceira. Mi padre hace tiempo que no est谩. Mi madre cocina ya no hay pesgua ni gallinas en el patio mi madre espera que sus hijos lleguen los besa mira en sus ojos la sabana.

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Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

Venezuela

omunicadora Social egresada de la Universidad Central de Venezuela en 1992. Es magíster de Literatura Latinoamericana de la Universidad Simón Bolívar (1996-1998) y doctora en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada de la Universidad Autónoma de Barcelona, España (1998-2001). Ha publicado dos libros de poesía: Ser de viento (Fundarte, 1991) y Alta tensión (La Liebre Libre, 1998). Ha publicado sus textos de creación en diversos diarios y revistas de circulación nacional. Está incluida en el CD 12 poetas en concierto (Estudios La Maleta. CONAC, 2004). Igualmente, textos suyos han sido publicados en: Del dulce mal: antología de poesía amorosa de Venezuela, Harry Almela antólogo, (Editorial Aguilar, 2008); Antología de poetas aragüeños, Efrén Barazarte compilador, (Secretaría de Cultura. Maracay, 1997) y en: Poesía: antología de jóvenes poetas aragüeños (Secretaría de Cultura del Estado Aragua. Maracay, 1983).

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Carmen I. Maracara

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

VIII Volver un día a la casa nueva, para ver un último atardecer desde la cocina. Llorándome. Llorándonos lo inconcluso lo que devolvió el vértigo.

De Ser de viento

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PARA QUÉ LA MUERTE CON TANTO SOL JUGANDO Sigues allí:

le temo a este cuarto vacío. Te prefiero en anchas avenidas en luminosos espacios donde también compartimos todo. La noche reduce las casas y agranda las ausencias.

De Ser de viento

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

NUEVAS PREGUNTAS Empezar o desandar, no importa el orden, pero se trata de hallar el canto. Perdidos están los pasos que dan hacia tus claves, pues un tiempo enclavado en buenas noticias desacostumbra el cuerpo a las turbiedades. Ahora te retomas sin norte. Poesía, pido tu reino, a ti que no te importa si vuelvo como tristeza alargada o en forma de pañuelo. Pero olvido o deseo olvidar los bruscos descensos donde nada soy, sino una pregunta. Recuerda que la afirmación oculta. Aparece la vida y reclama por sus fueros para que no seas sino este ser que restaña sus heridas. Mañana se olvidarán las rupturas. Un poco de abismo será suficiente.

De Alta tensión

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Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

Venezuela

oeta venezolana nacida en la población de Zea, estado Mérida. Además de poeta se destaca por ser artista plástica. Reside en Coro desde 1972. Obtuvo el Premio Municipal de Poesía 2002, Concejo del municipio Miranda, estado Falcón. Ha publicado los poemarios: Ofrendas de la caza (2004); Lugar de ausencia (2000); En la espesura de los cuerpos (1998); Entre mieles (1998); Nombre de luz (1996); La simiente constante (1994).

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Marvella Correa

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

La búsqueda del otro es la florescencia de ser Philippe Jones Noche del tiempo he ido a ti a buscar mis horas para proclamar mis días Retorno a los primeros pasos al instante del Ángel a sus alas… las mías

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Festival Mundial de Poesﾃｭa de Venezuela 2008

Sﾃｳlo el ﾃ］gel le muestra al dolor sus heridas

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Sﾃｳlo el ﾃ］gel descansa al pie de tu caﾃｭda te lleva sin saberlo a las sombras temidas un dﾃｭa te amanece el estruendo del trueno o vas en tempestades a conquistar tus mares y vuelves con tu bestia y pierdes el cordero y sabes que eres canto requerido de cielo

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Festival Mundial de Poesﾃｭa de Venezuela 2008

El ﾃ］gel es distancia esencia presentida

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Del ﾃ］gel quiero ensueﾃｱos de nostalgias sentidas el aliento lejano la forma que corona la angustia de la vida

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Venezuela

oeta nacido en Barquisimeto, estado Lara en 1945. Ha recibido diferentes reconocimientos por su actividad literaria y en pro de la defensa del Patrimonio Cultural de la República Bolivariana de Venezuela. Fue merecedor de la Primera Mención en el Premio Nacional de Literatura Héctor Vera, realizado por la municipalidad del estado Mérida en 1987. Además de ser galardonado con el Primer Premio en la Bienal de Literatura Antonio Arraiz, Mención Poesía en 1999. Dentro de su trabajo publicado se destacan los títulos: La palabra que tengo (Editorial LEA, 1978); Del amar (Editorial Tinta, Papel y Vida, Caracas, 1986); Reconciliación de lo real y lo imaginario (Editorial La Espada Rota, Cumaná, 1990); Calendario secreto (Fondo Editorial UCLA, 1994); Visiones de sol (Editorial Río Cenizo, Barquisimeto, 2000); Ofrendas al asombro (Fondo Editorial UCLA, 2001); Ella:la palabra (Fundación Editorial El Perro y la Rana, 2008); Los vidrios rotos (Monte Ávila Editores Latinoamericana, 2008). Actualmente trabaja en la Universidad Centroccidental Lisandro Alvarado en Barquisimeto, donde se desempeña como Director de la revista Principia (Premio Nacional del Libro 2004) y Coordinador de la Unidad de Preservación del Patrimonio. Vocero del Consejo Comunal 23 de Enero de Barquisimeto y Directivo de la Red Nacional de Escritores de Venezuela.

Orlando Pichardo

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

LA PALABRA QUE TENGO Si ellos lo permitieran serĂa su poeta si ellos los mendigos las putas los abandonados Si ellos supieran que en mi garganta duelen sus gritos que me aferro al papel de sus angustias pero es inĂştil la palabra que tengo no arroparĂa un solo dedo de sus llantos

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Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

UN CRISTO Todos los días trajeado de soledad y clandestino en su dolor muere un Cristo Clavado al hambre traicionado por judas financieros y sacerdotes de la trampa Negado por gobernantes Que lavan sus manos en copas de sangre Todos los días en cualquier calle en cualquier campo muere un Cristo ¡Señor! Por qué nos hemos abandonado

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

CANTAD POETAS DE AMÉRICA... CANTAD

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Sé de hablares y decires de bocas elegantes que horadan la palabra bocas ebrias que saben de vinos bocas verdugos que a dentelladas brotan llanto bocas vírgenes y sabias con manantial de infancia y tristes como la mía que solo siente y canta de esperanza Un lenguaje está naciendo sin comas sin acentos con contracciones amorosas y lamentos profundos Un lenguaje ritmo de follaje despeinado un hablar enronquecido de tambor ancestral Un alarido que hace eco en cuevas donde la muerte pinta sus mejores muertos Un decir que cruje de aliento con sonido de cuerda templada en infortunios Un coro de 600 millones de bocas de 600 millones de poetas que recién inician su canto

Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

Venezuela

antiago Acosta, nacido en San Francisco, Estados Unidos en 1983, es licenciado en Letras y profesor de la Escuela de Letras de la Universidad Central de Venezuela, donde cursa el último semestre de la Maestría en Literatura Venezolana. Realizó talleres con Alberto Barrera Tyszka, Juan Antonio Calzadilla Arreaza y Armando Rojas Guardia. Con el poemario Detrás de los erizos resultó ganador del V Concurso para Obras de Autores Inéditos de Monte Ávila Editores en el 2007. Ha trabajado como corrector e investigador para diversas editoriales y actualmente se desempeña como Ejecutivo de Programación Editorial de la Fundación Bigott. Poemas, reseñas y artículos suyos han aparecido en medios impresos como el “Papel Literario” del diario El Nacional, y las revistas Babel y Plátanoverde. Edita, junto al poeta Willy McKey, la revista de poesía El Salmón, la cual es un espacio para la relectura de la poesía venezolana a través de la reflexión crítica y el rescate de voces olvidadas, maltratadas o poco leídas de nuestra tradición poética.

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Santiago Acosta

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

No te arranques de tu curso detenido Quédate donde el aire se cría delgado Que el largo tensar la cuerda bajo las esponjas del día sea el único paso que lleves en la boca. Siempre que atravieso tus pasillos me alcanza un puñado de ventanas nerviosas Al fondo vigila una lámpara negra como una garza de tinta que se eleva entre sillas y santos Sentarse ahí es el asma hundida bajo un techo que finge crecer. Es tuya la navaja quebrada que brota detrás de mi lengua (Sus muelles silban sobre lo crudo) Tú volcaste esa copa de polvo donde apenas soy un nudo de barro un resto sordo entre tus dos espaldas. 306

Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

DAMA DE LOS FLANCOS No nos devuelvas el rumor del camino Déjanos curvados en el quebranto Ocúltate en el mismo pan de las ferias y las balas donde los asesinos incautos se amamantan en silencio Haz que nuestra noche siga siendo grave como encajar una cabeza dentro de otra hasta nunca despertar.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

ZONA Nunca entraremos al cuarto Ya nada nos devolverรก nuestras piezas hundidas en manchas de aceite Apenas lograremos morder puertas inundadas quedarnos atrรกs solos y blancos como dientes sobre la hierba.

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Festival Mundial de Poesía de Venezuela 2008

Venezuela

oeta, ensayista y librera oriunda de Maracaibo, estado Zulia en 1968. Promotora Cultural. Magíster en Literatura Iberoamericana. Universidad de los Andes (2007). Licenciada en Letras. Universidad del Zulia. (2001). Publicaciones: Escribir es una ciencia (co-autora. Cenamec, Caracas, 2005); 12 poetas en concierto (Antología, publicación formato digital, Conac, Caracas, 2004); Los Espejos plurales (Antología. Escuela de Letras. Dirección de Cultura/ Facultad de Humanidades y Educación. Universidad del Zulia, Maracaibo, 2001); Poesía Revista Nacional de Cultura No. 330 Caracas, 2004); Ensayo: Identificación de la patria y sentimiento nacional en Adiós a la Patria de Rafael María Baralt. (Revista La Espada Rota. No. 28. Caracas 2004); entre otras. Representada en Quienes escriben en Venezuela, Diccionario abreviado de escritores venezolanos (1900-2003). Pág. 307, Caracas. Conac. 2004. Reconocimiento: Orden Andrés Mariño Palacio. Premio Promoción y Difusión Literaria. Gobernación del estado Zulia. Maracaibo, 2002. Representada en Diccionario General del Zulia. Pág.1766 B.O.D. Caracas, 2000. Actualmente es docente en La Universidad Bolivariana de Venezuela en Gestión Social para el Desarrollo Local y miembro del Directorio de la Red Nacional de Escritores de Venezuela.

Maribel Prieto

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

LA ESPERA Hay que disponer la indumentaria, los sortilegios, los rezos, las plegarias, las invocaciones a los santos Tadeo, Gregorio y Marcos precisar la hora, 4:57 p.m. el día, octubre de las escorpionas, Maria Estela, -hoy es su cumpleaños-, y Daysi. poco sol, clima atemperadamente frío atmósfera de brumas que arropan las montañas pretendiendo desaparecer el paisaje he hecho la promesa de aislarme, relajarme sosegarme en la neblina que contemplo hermosa de Mérida me acompaña la poesía de Arráiz, Ramos Sucre e Ismael como en la remontada infancia contaré los minutos y los segundos para el veredicto que espera el corazón.

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no sé tejer, práctica a mi parecer, inútil en las mujeres de antaño nunca entendí en la infancia, que tejer es una forma de olvidar y de esperar también una manera de disipar el tiempo de las desposeídas, de las desesperadas, de las condenadas al hastío o al infierno. no sé si llamar a Penélope pobrecita, tonta o sabia: el día teje, la noche desteje.

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la clepsidra ocuparĂĄ el lugar del tenebrio entre la arena que cae y la lumbre que derrama el sobresalto de la espera, el susto del cuerpo, el latido de la incertidumbre.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

DELIRIO EN VALLE FRÍO No se si estas pensando en mi pero tengo ganas de escribirte un poema. Poema que de cuenta de tu memoria imagen, sueño o pesadilla Quiero escribir esta noche, a esta hora te pienso, te quiero, te toco, te amo y te deseo... no quiero escribir cartas, ni consignas políticas, ni panfletos, ni documentos, ni textos críticos, nada de ensayos literarios, correos electrónicos, ni siquiera la lista de compras, oficio de lo doméstico nada de informe para Luis Adolfo, mi jefe. Lo que quiero es escribir mi delirio sobre Valle Frío, la Pichincha elevada en las ruinas del viejo Granada hacer honor al padre amado Bolívar cambiarle el nombre a la luna astro asoleado de los desvaríos sol plateado nocturno por puente de tu boca a la mía tu nombre caja de seguridad 312 velado en la letra oculta letra de romance, Romeo el trágico, de rojo insurrecto revolucionario

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consonante y compromiso bocanada interminable de seguro letra de subversiva ya escasa de sinónimos así lo decreto hasta el infinito y más allá... voy a desnudarte en el cuerpo del poema

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Venezuela

a poesía es un dios que no cabe en ningún cuerpo / por eso se derrama, con estos versos Bettsimar Díaz señala claramente su camino de poeta. Es música, abogada y productora artística, entre otras cosas. Publicó su primer libro de poesía Patio interior en 1998, bajo la producción de la Corporación Andina de Fomento (CAF) y la prestigiosa editorial Monte Ávila Editores Latinoamericana. En el 2006, publica su segundo libro, también de poesía Los versos de Adán que Eva guardó bajo el sello de Rayuela Taller de Ediciones, el cual es prologado y presentado por el novelista venezolano Adriano González León. Acostumbra ofrecer recitales de poesía en compañía de músicos que tocan e improvisan sobre la palabra, así, ha trabajado con Aquiles Báez, Luis Julio Toro, Miguel Ángel Bosch, Cheo Hurtado, Marco Granados, entre otros. Ejerce la locución desde el año 2002 a través de su programa radial La vuelta al mundo en la Radio del Ateneo de Caracas 100.7 FM, y actualmente conduce el programa de televisión dedicado al hecho poético Entreversos, para el Canal-I.

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Bettsimar Díaz

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NOTA DE UN TESTIGO Se sabe. Unos segundos antes de salir de Edén, Eva extendió sus manos apresuradas y abrazó un puñado de hojas sueltas para sí. Cubrió su cuerpo y el de Adán con todas ellas, y cuando quedaron vestidos, partieron de allí. Por una extraña razón, en esas hojas estaban los poemas con los que él rendía a diario la vida del jardín. Adán nunca lo supo, mas en el corazón de Eva, junto a sus más oscuros temores, latía este secreto, que algún día sería revelado. Estos son, los versos de Adán que Eva guardó.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

SOY ADÁN Así es Soy Adán soy cantante y pintor Soy quien tiende el Día por la mañana y quien recoge a los animales para la Noche Por la tarde la luz hace un reparto de colores nunca vistos y allí soy el encargado de mirar Vigilo la delicada aparición de las estrellas, al mismo tiempo preparo los coros y templetes de la madrugada Reviso la humedad del aire, la temperatura de los sueños y atiendo a la respiración mínima del silencio hasta llegar al anuncio del Alba, que es, de todas las cosas, lo más bonito Este es mi trabajo ser Adán ser Hombre bueno ser el Hombre de la casa

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ADÁN Y LOS ELEFANTES Yo no sé qué se traen las nubes con los elefantes no sé de qué hablan pero a veces se parecen tanto A no ser que alguna nube alguna vez de tanto beber agua se haya quedado gris, pesada y grande para siempre A no ser que de tanto vivir bajo el sol verano a verano se evaporen los elefantes Algo así.

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oeta, dramaturgo y ensayista, venezolano, ha publicado: El ángel de la poesía (1995); Códigos (1997); La cuarta irreverencia (1998); Cantos para la última noche (2000 y 2005); Reconciliándome con el diablo (2001); Detrás del Sol (2002) y Caminos de ira (2006); con este último obtuvo uno de los premios del I Certamen Mayor de las Artes y Letras de Venezuela. Jesús Enrique León se desempeña como Coordinador de los Centros de Creación Literaria de Carora con sede en la Casa Chío de la UCLA, estado Lara, es Sumo Sacerdote de la República de Guarimure. En el área investigativa ha diseñado y aplicado el Método de contracción y expansión creadora, para la actuación teatral; y la Teoría de la abstracción de la palabra poética, y el método para su aplicación. Ha recibido innumerables reconocimientos y distinciones y su obra ha sido objeto de estudio por parte de investigadores y tesistas. Dentro de su obra inédita figuran Teoría de la abstracción de la palabra poética; La abeja en el muro, y Poemas msj para Úrsula.

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Jesús Enrique León

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LA TIERRA PUEDE LLAMARSE AMOR La tierra puede llamarse Amor y a Amor hoy le escribo sin temor a Amor y sus vivientes de lodo y piedra de mar, atarraya y lámpara en noches sin luna a Amor desgarrado en las venas azules del África a Amor incomprendida en Hebrón y magnificada en Green Peace a Amor que pueden ser niños de Kentucky de risa al aire, de pelo rubio y leche malteada a Amor habitando en las calles de Brasil en los suelos secos de Kenya que hasta vuelan en delirios vivos a Amor en los brazos del Perú y en los campos de Atenas a Amor le escribo desde Carora y es mujer y le digo en mi canto un parto y paro con ella a Amor le escribo y me desnudo y la amo porque de Amor nací y para amor muero La Tierra puede llamarse Amor y Amor abre sus entrañas de níquel, hierro y cobre y Amor sonríe de cielo abierto como sonríe la anémona en el mar y Amor se duele en los bosques calcinados en los campos petroleros y amor es ave y vuela y vuelo con amor hacia los espacios deshidratados del Atacama visitando los moais y los templos del pasado La Tierra puede llamarse Amor y levantarse en Sydney para el Tercer Milenio tomar los caminos del elefante anciano los Senderos trillados de la cabra montés

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

y respirar el espíritu de una madre multiplicada La Tierra puede llamarse Amor y Amor tiembla cuando la luchan, la parten y la reparten y Amor gime en Trémulo vivir que más que eso es agonía cuando la piensan esclava y la arrodillan en el Galán y le abren el vientre con las pruebas de Chirac Amor grita y no la oyen no la dejan las bombas en Irak y Amor que es amor perdona humilde y Amor que es amor se sacrifica y espera resucitar La Tierra puede llamarse Amor crecer como verdolaga o como Abedul limpiar la memoria de Asiría, Egipto y Jerusalén cuando un destello libre le olvide Armagedón le olvide Nerón, Hitler, Hiroshima y algún día Bosnia, Croacia y la EURATOM La Tierra puede llamarse Amor y Amor puedes ser tú y a ti te canto y quiero compartir con canto un trozo de pan recién salido de un horno de barro viejo quiero compartir contigo Amor, un vaso de leche fresca una sonrisa, amor, donde te encuentres donde duermas, donde te desnudes, donde te amen y ames donde ares, donde siembres donde vuelen tus sueños y se despierten tus esperanzas quiero compartir contigo el nombre de la tierra 320 tu nombre mismo y abonar las estrellas para que nazca vida en cada destello La tierra puede llamarse Amor

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y eres la tierra en las pampas de la Argentina en los arrozales de la China, en el Museo del Louvre en las magnificas tardes de un OtoĂąo de Charlotte en los ojos de Soweto, en las manos de Khaibar Y eres la tierra y su memoria y eres Amor y su vida y eres Amor y su sueĂąo y eres Amor y su despertar cuando termine este canto la leche y el pan.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Venezuela

ació en 1957. Cursó primaria, bachillerato e Ingeniería en Barquisimeto, estado Lara. A comienzos de los años ochenta realizó estudios de postgrado en la Universidad Central de Venezuela (UCV). Trabajó en la Fundación para el Desarrollo de la Región Centroccidental (FUDECO), donde condujo el cineclub Casablanca y más tarde en la Universidad Centroccidental Lisandro Alvarado (UCLA). En ésta, además de ejercer la docencia, fue Coordinador de Cultura entre 1994 y 1996 y compartió un taller de lectura con estudiantes de Ingeniería informática. Se inició temprano en el vicio de leer libremente, el cual mantiene intacto y el que domina aún más que el de la propia escritura. En cuanto a estudios literarios propiamente dichos, desde 1991 hasta el año 2000 formó parte de la Casa de las Letras Antonio Arraiz de Barquisimeto, bajo la conducción de Freddy Castillo Castellanos. Ha publicado algunos artículos, ensayos y poemas en varias revistas y periódicos de la región y del país. Fue colaborador en el proceso de creación de la UNEY (Universidad Nacional Experimental del Yaracuy), en San Felipe, conocida como la Universidad de la Cultura, la cual busca situar la poesía en el centro de gravedad de su proyecto pedagógico. Esta institución es de alguna manera una continuación de la experiencia iniciada en la Casa de las Letras Antonio Arraiz a lo largo de los años 90.

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José Luis Saldivia

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LA REJA I Aquella reja concentra la historia de tantas noches desconocidas, de tanto amor furtivo. Fue levantada hacia los años cincuenta, o quizá antes, para cercar el terreno de los Saldivia con su bella casita de campo de otro tiempo. Cuando el sol se levanta a dorar este costado de la ciudad, este costado de calles largas y amplias, trazadas en lo que entonces eran las afueras, la reja descubre entre sus hierros oxidados los primores del jardín de Jeannette: grandes cuadrados de césped, avenidas flanqueadas de helechos, flores silvestres y cultivadas en porrones, sacos de tierra negra, cotoperís, guayabos y tamarindos que rodean con gracia las construcciones más recientes, ésas que aún conservan un sabor a campo que las distingue del resto de las construcciones a la redonda. Aquella reja acumula alta tensión en su pasado musical, no solo por las danzas y contradanzas que tanto debieron agraciar la juventud de Leyla —eran los tiempos gloriosos del Taormina—, sino también por las canciones de barrio y los destellos de las grandes orquestas del Caribe, que en los salones de fiesta acompañaban los bailes de entonces hasta la madrugada, mientras la luna iba rodando por los aleros de la adolescencia. La imagen de la reja de Jeannette guarda el tiempo de amores primeros y el secreto de las cartas que jamás fueron escritas y luego se perdieron en la iniciación de su intemperie. También atesora silencio, sobre todo silencio del domingo, mientras en otros lugares de la ciudad las piscinas reflejan su azul de mediodía.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

II ¿Por qué en aquella reja casi la certeza de eternidad, el pulso vivo de su imagen como un cuerpo que nace y palpita en la inocencia? ¿Por qué la exacta comunión de horas perdidas y lugares sin tiempo? ¿Por qué la improbable reja de la escritura, el verdadero poema latiendo su fuerza más allá de este mundo, en su santa soledad primera? ¿Por qué Proust?

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GOLFO TRISTE SIGLO XXI Ahora caminas muchas veces solo por la línea de la playa junto al mar de tu infancia. Caminas por la paz azul del día. Una gaviota planea quieta, eterna, entre los edificios, tiene esa lentísima manera de las nubes sobre el mar ese ritmo, esa quietud del pensamiento para albergar densas horas de una vida. Hace ya tiempo murió papá. Las casas adolescentes de esa época muestran su ruina o su incierta memoria.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Venezuela

ació en Caracas el 6 de noviembre de 1962. Se licenció en las carreras de Letras y Derecho en la Universidad Central de Venezuela. Su poesía tuvo un gran influjo en la poesía venezolana de los años noventa y comienzos del siglo XXI, toda vez que Villa Pelayo creó, con su libro Nueva York (escrito entre 1985 y 1987 y publicado en 1992), una variante muy estilizada y postmoderna del iluminismo moderno de comienzos de siglo XX, utilizando voces y personajes dramáticos que incluso firmaban los poemas. Según el decir de la profesora y poeta venezolana Elena Vera, en el Tomo IX de la Enciclopedia de Venezuela, Villa Pelayo, es el creador de la llamada Nueva Poesía, una suerte de neoiluminismo y neosurrealismo de evidentes matices postmodernos. José Jesús Villa Pelayo ha publicado cinco libros de poesía: Una hiedra negra para Sashne (Fundarte, 1990); Nueva York (Dirección de Cultura de Universidad Central de Venezuela, 1992. Monte Ávila Editores Latinoamericana, 1999); Las arpías vuelan sobre Manhattan (Fondo Editorial del IPAS-Ministerio de Educación, 2006) y Diario de Alejandría (Fondo Editorial del Ministerio de Educación). Villa Pelayo ha sido traducido a varios idiomas y obtuvo la Mención de Honor del Premio Municipal de Literatura en 1999.

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José Jesús Villa Pelayo

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LISBOA 1935 Marguerite No escribas más Sumérgete en días de ensueño y llora como un Ave que se ha perdido

De Mariana de Coimbra (1999) 327

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Os meus dias passan, inadvertidos, silenciosos. Os meus dias avançan perfectamente insostenibles. Y me detengo ante ellos. Y sesgo los escondrijos que guardan mi tiempo y las serenas noches de Coimbra. Recordad: la opacidad de la luz aún es insostenible, así como el lado norte de los Pirineos. Más allá de estas noches estériles os meus días avançan sobre mí, inexplicablemente. Y encuentran mi cabello hablando de horas inútiles, de otros días por venir, del cielo emboscado por la lluvia de los días de enero.

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De Mariana de Coimbra (1999)

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CANTO VII El malabar hechiza la montaña. Ha sembrado algún abrojo junto al río. Me grita: “Infiel”, en el azul de la hoja de la espada. Me grita: “Un infiel en Astur” blandiendo el entrecejo hacia el cielo. El malabar hechiza la montaña mientras permanezco inmóvil —en el vacío de alguna delgada cornisa— mientras temo todos los días el rostro sarraceno del ejército. He propuesto una señal. He levantado, en mis manos, una comarca perseguida por los ríos de África. Me grita: “Un infiel en Astur” con toda vehemencia. Y me condena, estúpidamente, a la temeraria insensatez de la muerte junto al azur de la gruta. De Mariana de Coimbra (1999) 329

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Venezuela

n Tocuyito, un pueblo cercano a Valencia, escribe sus primeros poemas y será para 1967 cuando la revista Zona Franca publica sus primeros textos, estando a cargo de la misma, Juan Liscano y Baica Davalos. Ese mismo año viaja para Francia en plan de estudios, a la Sorbona, donde escribe su primer libro Para morirnos de otro sueño, de factura artesanal, lamentablemente toda la edición se destruye y más tarde Monte Ávila la publica en 1971. Luego, tras un año, saldría Tanmatra, edición privada. Termina su Licenciatura de Educación en la Universidad de Carabobo y, más tarde, la de Médico Cirujano. Trabajará para la misma Universidad hasta el 2000. Allí participa como editor, director de las revistas literarias Zona Tórrida y La Tuna de Oro. Es traductor de poesía de varios idiomas. Su obra no pasa de quince pequeños libros, generalmente de poesía, cuentos dispersos en revistas. Ha sido galardonado con los premios: José Rafael Pocaterra (1976); Premio del Concurso Anual de Cuentos de El Nacional (1999). A finales de 2000 viaja para las Islas Canarias, donde trabaja como médico en la Cruz Roja y luego para el Instituto Social de la Marina, lo que le permite viajar por varios países africanos y europeos. Allí escribe varios libros de poesía aún inéditos. Textos suyos han aparecido en Poesía, El Universal, y publicaciones de Canarias y España. Monte Ávila le publica una Antología en el 2004, su último libro. En estos momentos, además de escribir, ejerce la medicina familiar y comunitaria, en Tocuyito, estado Carabobo, con la Misión Barrio Adentro.

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Reynaldo Pérez Só

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4 en una cruz se maldice a la muerte en una cruz se posa un pájaro en una cruz el condenado apenas ve cómo se seca la palabra va a morirse y se muere siempre lejos de quien amaba en un árbol propuso la muerte él de antemano niega y se nos va destruyendo la casa quemando los campos dejando que se consuman en hambre los deseos él decidió morirse no estar en la cena y acostarse en la mesa porque no importa si la cruz está acostada De Nada sobre piedra, 2004

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

8 al Ă frica en oriente de su leche azucarada de su queso de sus ojos bala la cabra dentro de los cuerpos transpira ella por los poros decide subir cumbres alongarse en riscos del hombre inocente de su ubre su chiva y los olores y los cuernos atisba sobre el espejo los ojos del caprino el arisco se lanza inquieto por ideas contra la roca catedral de occidente el cementerio del animal verdadero

De Nada sobre piedra, 2004

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18 animal dice habla comenta quien no puede tener un solo pozo la charca de su baño límite y sufrimiento dado a la charca a su trozo de cielo mirada por el pozo cara de sí mismo animal venido animal ido reposta ilumina habla dice comenta el de la poza niega el hablar animal venido mata al animal venido insulta al animal ido migratorio en lejanía el animal quedado chapoteo de su charca dice habla comenta

De Nada sobre piedra, 2004

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Venezuela

riundo de la isla de Trinidad (Chaguaramas, 1958), ingresa a Venezuela en febrero del año siguiente, para residir en Caracas, criado por la rama materna. Deja Caracas por Mérida en 1986, donde permanece. Títulos publicados: Desalojos (1983); Tarde piache (1985); Previa higuera (1991); La azucena Victrola (2001) y, en colaboración con Pedro Álvarez Vizoso, traducen Las Poesías de Georges Schehadé.

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Stephen Marsh Planchart

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UN GRILLO ERA LA NOCHE Y la Noche un piano largo y prohibido de abuelo que aun duerme Sobre tierra bisnieta Yo huía porque amaba esta palabra Hacía un caballo de mis piernas y era Nadie De ahí mi Felicidad Cuando iban a buscarme no estaba Me dejaron crecer sobre ellos a la estatura de una Espiga que mira la tierra Porque los cuerpos abuelos son tierras.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

LLUEVE DESORDENADAMENTE Y la Noche obceca En su labor atenuante Nos presa y acolmena y por nada anhela Arenas de corsario NĂĄufragos Yo Que he perdido una Fortuna Me abandono a vivir Vivo en cada quiĂŠn su Horizonte Habito lienzos apartados del Marco Yo que gozo de sabor lejano

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D IAR I O U N D ÍA Me transporté hacia el camino abierto y de ahí me iba yendo Calle al Viento por las casas Junto a la sombra humana de un bananero reflejado por un farol Los grillos me apartan de un silencio que pespuntea y late O veo sin ilusión desde el cerco que margina la densidad de bambúes Jardín de una casa, pertenecía a la intimidad de un amigo japonés Si desando lo andado o camino sobre el camino la casa igual se abandona En medio de ventanas, puertas con cerrojo, signos de ninguno y de nada La taza nos invita al umbral de la mesa, Viertes un té reposado siglos ha y en minutos evocas La milenaria rusticidad del junco.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Venezuela

oeta, locutora y actual Jefa del Canal Musical 880 AM de Radio Nacional de Venezuela. Estudió Filosofía en la Universidad Central de Venezuela habiendo participado en congresos y coloquios sobre esta materia. Comienza a escribir poemas desde los años 80, pero es en 1994 cuando participa en dos talleres auspiciados por el Consejo Nacional de la Cultura: Narrativa, con Eduardo Liendo y Poesía, con William Osuna. Poco más tarde en 1996, Lectura y Escritura del Poema, con el maestro venezolano Luis Alberto Crespo. De este taller derivará el grupo Jueves, que se mantuvo en actividad cerca de cuatro años y cuya antología fue publicada por Fundarte en 1998. El mismo año obtiene Mención Honorífica en el concurso de poesía convocado por la UCV en el marco del XIV Festival de la Juventud y los Estudiantes celebrado en Cuba. Ha sido lectora invitada a numerosos eventos de poesía entre los que destacan: XIV Festival Internacional de la Oralidad (1997); Amazonia, Convivencia y Esperanza (1998); 30 Años de Monte Ávila Editores (1998), III Encuentro Nacional de Poetas de Mucuchíes (2003); XI Semana Internacional de la Poesía (2004), entre otros.

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Libeslay Bermúdez

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SILENCIOS A veces las calles A veces es verdad dicen cosas

dicen algo que a veces

A veces las hormigas llegan a la biblioteca y danzan con sus huevos por entre mis libros A veces

entre mis libros

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Eso de quitarle tramos a la existencia como desatinados Sin saber porqué han llovido rojos los atardeceres Eso como de pasar los días descontando que fuimos pájaros saltones sin ala abierta un otro que ya no es

Eso como de manzana ácida en lo amarillo del cuerpo

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CIUDAD Uno transita naturalmente entre los escombros sin darse cuenta No se reconoce el castillo entre las ruinas Tampoco se extraĂąa la belleza que no ha existido nunca Se termina por creer que es bello ser esa rata mojada entre la basura

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Venezuela

ace en Petare, estado Miranda en 1976. Reside en San Cristóbal, estado Táchira desde 1987. Poeta, editor y titiritero. Es miembro fundador de Nadie Nos Edita Editores. Ha publicado los poemarios Todos los instantes (2000); Un millón de pájaros muertos (2002); Fuego donde dice paraíso (2004); Bajo palabra (2005); Suma del árbol, antología poética, (2007). Premio Nacional del Libro Mejor Autor-Editor 2005; Premio Internacional de Poesía Bienal Juan Beroes 2005. Dirige la revista cultural Sujeto Almado. En la actualidad pertenece a la Directiva en el Ámbito Editorial de la Red Nacional de Escritores de Venezuela.

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Freddy Ñañez

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TRISTUMBRE QUÉ MONTE iba a tener mi lagartija De todo esto yo soy aquí el único dueño Ah remedo del alba ¡Seré de tu tamaño un día! Grande como lo solo de tus huesos como lo quieto de tu cola Seré No pregunte nadie Si tuvo madre, hermanos esposa de todo esto yo soy aquí el único pariente Mi heredad en esta tumba Todos mis ancestros La misma tumba Cuando le apedrearon Se quedó quieta Como una piedra rota

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

“Sólo movía la cola luego se quedó dormida” (alguien dijo) No pregunten ahora si se ha ido al cielo de las lagartijas (que son los montes más bellos, los más lejanos verdes) De todo esto yo soy aquí el único que parte.

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ENMIENDA Un soplo de aire bastaría para corregirlo todo apenas eso Orgánico tibiamente concebido el zumbido abrasador imperceptible hace la enmienda Lo demás seguirá intacto mi amor La palabra en su perfecta madrugada el silencio en su pura quietud y la oscuridad en el fondo de los ojos Un soplo de aire que insospechado pasa se abre camino entre invisibles selvas alborotadas victorioso entre el imperio de las formas pasa dobla la hierba y hace justicia en piel No hace falta más Un soplo de aire. Una leve agitación Una mansa presencia que lo arregla todo y se va Lo demás seguirá intacto mi amor constantemente igual Igual el llanto de los abecedarios

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Igual la indulgente mirada de las cosas Igual el silencio en su pura quietud Un soplo de aire basta para corregirnos nada más un soplo de aire un repique en la hierba la mínima alteración del universo inadvertida redención que hace justicia en piel Y nosotros dos habitantes en el error en la soledad de las palabras en la inmutable grieta seremos nuevamente tú y yo habitantes también en el abrazo en el viento cálido que no cambia mucho las cosas sino la equívoca mirada nuestra mirada Amor Con un ligero soplo de aire somos en la pasajera perfección que mueve las ramas Imagina siendo de nuevo de una misma lengua de una misma página en blanco 346 por un soplo de aire por una leve agitación que pasa sin desgarrar

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palabra oscuridad Imagina nosotros dos atravesando constantemente el mundo yendo viniendo en un soplo de aire que pasa entre la hierba sin que el silencio se entere

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Venezuela

oeta nacido en Buenos Aires, Argentina en 1943, reside en Venezuela desde 1975. Obtuvo una treintena de premios literarios y perteneció al equipo de redacción de la revista El Escarabajo de Oro. También fue colaborador de Cuadernos Hispanoamericanos de Madrid; La Nación de Buenos Aires; El Nacional de Caracas y El Espectador de Colombia. Es el director fundador de la revista de poesía Quevedo. Su primer libro, Los gestos interiores (Losada, 1969), En 1980, obtiene el Primer Premio de Poesía que otorga la Asociación de Escritores de Venezuela por su libro Son esas piedras vivientes (A.E.V., Caracas, 1982). En 1981, se publica la antología Poesía Nueva Latinoamericana (Ed. El Gallinazo, Lima, Perú) y, dos años más tarde, Yo creía en el adivinador orfebre (Ed. El Gallinazo, Quito). Para 1995 se publica Hypnos (Gabrielle Editores, Lima) y las antologías: Cantos australes (Monte Ávila Editores, Caracas); Poesía amorosa de América Latina (Biblioteca Ayacucho, Caracas). En 1996, aparece Crónicas de poeta (recopilación de artículos de César Vallejo, Biblioteca Ayacucho, Caracas). También ha participado en la preparación del Diccionario Enciclopédico de las Letras de América Latina (Tres tomos, Biblioteca Ayacucho, Caracas, 1995). En el 2000, se publicó la Obra poética de Olga Orozco (Biblioteca Ayacucho, Caracas, Venezuela).

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Manuel Ruano

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POUNDEMONIUM

Mas basta ya, y sigamos adelante. Dante Aliguieri

En aquel cadáver hubo una vez una mirada intranquilizadora, y en aquel otro, un ronquido feroz bajo la luz de mercurio; pero en la mirada de la multitud no está el moribundo. Tampoco el doliente. Ni hay paciencia que valga para soportar la historia. Ni siquiera un poco de sentimiento para consolar su angustia. Por usura, mantienen todavía en alto su radiografía, en la que deambulan los fantasmas del miedo Y el líquido turbio de la desesperación. Algo me dice que ni los huesos lo protegerán del olvido. Ese cadáver nada entiende de Propercio, ni de los “pétalos de una rama oscura”… Razón tuvo el loco de los Cantos. Y tú, ¿de qué te ríes, desgraciado? ¡Si también serás molido por la rueda de la incredulidad! De Mirada de Brueghel(1990)

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

SALMO DEL REY DE LA LLUVIA Noviembre sepulta el paisaje. Y mi vida. Lubicz

Milosz La más perversa desnudez es la más bella. A la hora en que esos ángeles dormitados, criaturas tiernas son de la concupiscencia . Aquí hay que ganarse la virtud o la impostura, recogiendo el servicio hospitalario de lesa humanidad, arrojando entre algodones el bofe cotidiano, implorando en la Casa de las Alucinaciones como en el altar de un dios despiadado, que reclama para sí el reino de las tinieblas, enfundado en la celebración de un vino amargo. Así el ofidio muerde para el ensueño o la locura. Y yo viajo desde hace tiempo en un tren anónimo que va sumergido en el miedo y la desolación, para poder verte algún día como un espejismo en la bruma. Mis recuerdos van cargados de ayer. Y me pregunto qué fundidor de metales trabajará mi canto. Yo no sé de la memoria de la piel, de hoteles baratos que dejaron sin aliento nuestro amor en medio del paraíso perdido . 350 Yo no sé si hay amor en la impostura. Sólo sé que la más perversa desnudez es la más bella. De Los Cantos del Gran ensalmador(2005)

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COMO CANTOS DE GRUMETE EN EL BARCO FANTASMA Tú eres la mujer que siempre quise soñar: dulce, como son dulces los duraznos en verano; tierna, como son tiernas las uvas en invierno; embriagante, como son de embriagantes los licores de la nostalgia y del corazón; quemante, como son de quemantes los amores de los poetas muertos que siempre amé de los tiempos idos, etcétera, etcétera... Pero no. Más bien tú eres la mujer que me hace desvariar: que me hace decir que lo dulce es amargo ante la mirada del psiquiatra; y gritar que lo triste es alegre como en un carnaval del Brasil; y luego bañarme en tus ojos como tu esclavo en el desierto del Sahara... Más exactamente: tú eres la mujer que hace que todo el presente se pierda en el pasado, tras los cortinados de la muerte, y que antes de conocerte me rozaron el rostro con su mortaja. Y así te comportas a veces como la fatalidad, cuando el televisor se descompone, y yo canto mis Cantos de grumete en el barco fantasma de Arthur Gordon Pym.

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

Más apropiadamente, tú eres mi anécdota de cómo encontré un libro raro, o de cómo huele aquella loción de los abuelos que se perdieron misteriosamente en el barrio de San Cristóbal... Tú eres la hembra-precipicio que se atreve a provocarme en las pesadillas. y también eres como la Fiesta de la Independencia, con sus banderitas y sus globos de colores. La mujer fascinada que me descubre lo que siempre quise ser, lo que siempre quise respirar, lo que eternamente siempre quise poseer en el cristal de los tiempos, cuando se empaña toda visibilidad... Por eso me distraje en las mañanas nubladas que recelan del sol. Digo mal. El sol es tan inalcanzable como tú. Y todavía mejor: porque tú eres la magia que resucita mi carne cuando me siento como un lobo que pone en su boca la oveja inocente. Mejor sería proclamarte como a la mujer soñada y sensual, cuando estoy harto del realismo y quiero vivir 352 como en las páginas de un libro de Baudelaire, de una edición impagable y definitivamente perdida... De Los Cantos del gran ensalmador(2005)

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Venezuela

scritora venezolana. Correctora de estilo, corresponsal de páginas literarias y suplementos culturales. Ha colaborado con poemas en diferentes revistas y sitios literarios como Ciberayllu, Letralia, Almiar, Texto Sentido, Arteliteral, Corriente Alterna, Caravasar, Los Hermanos Chang y en diversos suplementos regionales e internacionales. La Editorial La Escarcha Azul junto con la Asociación de Escritores de Mérida (AEM-Venezuela) publicó en el 2004 su primer poemario, Escaleno el triángulo. Ha sido incluida en la I y II Antología de Poesía, (Mérida, 2004, 2005) y en la I Antología de Narrativa de dicha asociación (Mérida, 2006); en la V Antología y en la Edición Oro del grupo español Sensibilidades (Madrid, 2004, 2005); en Conjuro de luces (México, 2006) y en la I Antología de Poesía de la Asociación Casildense de Escritores (Argentina, 2004). Participó en el XV Aniversario del Congreso de Mujeres Poetas en el País de las Nubes (Oaxaca, México, 2007), al que ya había asistido en noviembre de 2006; en el Primer Encuentro Internacional de Poesía en el Centro Cultural Ágora, Delegación de Naucalpan (México, D. F., 2007) y en distintas tertulias en Houston, Texas. Actualmente trabaja en la culminación de un par de libros de poemas aún sin títulos y edita el blog Solfa y Arabescos que le sirve de ventana y la mantiene en retroalimentación constante con los lectores.

Ophir Alviárez

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

PRONÚNCIAME Pronúnciame. Siente mi eco. Ficciones que aparecen en el vaho de un temor. Sumérgete en lo extraño de mis líneas: quiero hacer poemas los besos que no doy. Y aviva lo estéril de mi entraña, presagia tu propóleo en las celdas de mi voz, y zúrceme los bordes con perpuntes; anuda mil y un zángano a las faldas de la flor. En las cuencas de la fragua yace el barro, son mis dedos albañiles, instrumento y perdición. Y puéblame, merma afonías, quiero hacer poemas las caricias que no doy. Desvestir de ausencia hasta monólogos y diluirme en lo alcalino de los tropos aliñados de alta fiebre y vaporón. Pronúnciame. Siente mi eco. Pretendo hacer poemas los orgasmos que no doy. Durante un recital poético. 354

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NOCTURNA MENGUA Ecos venenosos mutilan mi noche. Perversas sonrisas en ionesca irreverencia linchan mis ganas. Es ácido el aliento, arden los ojos -lagrimas calcáreas apagan murmullos pesa la muerte que no llega y se implora. Cual caricatura de mujer deseada me rehogo en mil y un miedos y en sapiente ambigüedad. Merma el resabio de una vida y sus consortes: rayuela de dos que esculpe un tres. Pesa el exilio con su escándalo -trasegado, mortecinodaga feudal que pesa y pesa. Augurios y ecos revelan las sombras se zurcen las ansias, trascienden. (Y mengua el rescoldo de una era y sus melindres…)

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

LÍQUIDO PROPICIO Noche despierta: bestia insaciable de secretos. Moraleja sin destino. Laberinto ruin de ponzoñas y de fiascos. Líquido propicio, caldo de cultivo. Detengo mi corazón para escuchar, sólo el eco de la sangre regurgita. Mitosis segura, reduzco la calidad de mi materia. Me desdoblo, me divido. Queda conmigo la que soy, sigue contigo la que anhelo. Tiembla mi voz. Tú: líquido propicio, caldo de cultivo…

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Venezuela

oeta venezolano, cuyo nombre civil es Ramón David Sánchez Palomares. Es maestro y licenciado en Lenguas Clásicas. Contribuyó a la formación del grupo Sardio, que editó la revista Homónima entre 1958 y 1961, y en el cual figuraban Adriano González León, Salvador Garmendia, Guillermo Sucre y Francisco Pérez Perdomo, entre otros, que luego formarían la agrupación vanguardista El Techo de la Ballena. Ha colaborado también en El Farol, Papel Literario, Poesía de Venezuela y la Revista Nacional de Cultura. La poesía de Palomares es una síntesis muy personal de cierto surrealismo, mezclado con la fluidez y el vocabulario coloquial, y ha abordado, a veces, temas históricos y narraciones heroicas. Entre su obra se destacan los títulos: El reino (1958); Paisano (1964); Honras fúnebres (1965); Santiago de León de Caracas (1967); El vientecito suave del amanecer con los primeros aromas (1969); Poesía 1958-1965 (1973); Poesía, antología, (1985); Adiós Escuque (1974); Elegía 1930 (1980); El viento y la piedra (1984); Mérida, elogio de sus ríos (1985) y Alegres provincias (1988).

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Ramón Palomares

Homenaje al poeta Gustavo Pereira

MUERTE Te estás durmiendo te estás terminando echá la última rosa por la boca, que viene tu cabeza por entre el agua, que viene como entre espumas. escuchá la florecita que entraba por tu ventana oí las palomas rozar tus orejas aquí se está hundiendo tu casa. Primero fuiste azahar y tela de matrimonio y después agua y después niebla espesa y después lechada como la que se pone en las tapias. Ya no ves el amanecer.

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ADIÓS ADIÓS

Para Antonio Luis

Llovió y ha vuelto a llover y cayeron las hojas y el sol las abrazó y el viento vino y arrastró las hojas y sonó la hojarasca y otra vez cayeron las hojas y el sol las abrazó y vino el viento y el rocío se hizo en la yerba y se fue abrieron los capullos y el insecto rompió la húmeda cáscara y voló y otra vez el pájaro que cantaba en la cuerda bajó a jugar bajo el rosal y volvió a su cielo y cantó y la mariposa estuvo dormida al amanecer y con el sol caliente [subía dando ligeros golpes y la lluvia heló y otra mariposa voló por el jardín y el jardín de ayer quedó yerto y enrojeció y volvió a quedar yerto y pálido y las ramitas [secas chasquearon y cayeron al césped y el sapo cambió de sombra y [volvió a cambiar y ha buscado otra sombra húmeda y el gusano ha terminado de hilar y ya voló y ya volvió a hilar y el viento mueve la hoja que lo hospeda y los jejenes han ascendido en el vaho caluroso y caído con las agua 359 [del cielo y se han levantado de nuevo porque otra vez ha sido el día caluroso y la hilera de hormigas corta el campo en el claro seco y boronoso y

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[ahora regresa al patio sembrado y el ratón de monte ha dormitado largamente en su cueva y ha [despertado por muchos días corriendo en secreto lejos del búho y ha caído lejos de las garras del búho y el búho comió [y pasó noches de hambre y volvió a su comida y duerme este día y se despertó de nuevo y cazó la rata gris y un hombre encontró a su pareja y se amaron y el hijo que nació [encontró su pareja y la amó y el hijo que de allí naciera encontró su pareja y la amó y de allí nació [un hijo y el hombre murió y volvió otra muerte y se llevó otra vida y otra [vida se apagó al entretanto y vinieron hermosas costumbres y cambiaron las viejas costumbres y otras costumbres y modales se cambiaron y se levantaron templos prodigiosos y los templos prodigiosos [se fueron y llegaron nuevos templos prodigiosos Y se levantaron los ídolos de metal noble y refulgente y dieron [vuelta y otro rostro cubrió el rostro de ellos y otra vuelta cambió este rostro por otro de otra forma y el polvo hundió los ídolos y salieron flores del polvo y el desierto [llegó a cantar un argo silencio y las ciudades despertaron y se durmieron y se ocultaron [y desaparecieron y volvieron a nacer con sus comercios y sus tiendas y sus reyes 360 [y príncipes y poetas y bellas mujeres y mártires y guerreros y sacerdotes y santos y maestros

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y muchachos atarantados y viejos y la luna estaba dando vueltas y se encendía toda y se adelgazaba y se hacía tenue y se llenaba y se vaciaba de plata y volvía a llenarse y a subir tarde [y tarde bajando tarde y tarde y noche y noche y la tierra corría y corría y regresaba y corría y la tierra en la noche en la oscuridad dando su caranegra y rodando su cara deslumbrante y su azul ligero y su azul negro [y sus nubes haladas y sus nubes estrepitosas y deshechas con el mar que saltaba hacia su [madre y saltaba desde el pecho de su madre y con el viento que lloraba y cantaba como un niño y lloraba y cantaba como una mujer y lloraba y cantaba como un anciano y como un [perro y como un mar hasta que era otra vez viento y lloraba y cantaba y la tierra iba loca y bella entre sus madres entre sus padres loca [como una jovencita y loca como una mujer en una fiesta y como un paso de baile y corno una caída de flores y como un beso iba y venía mientras las grandes redes de estrellas subían y aleteaban [como insectos desesperados de amor y como chispas que volaban desde la raza áspera y como cabelleras solas y como fuego solo y como oro raptado y oro yéndose y oro viniendo y oro jugando en todas [partes y moscas plateadas y anillos perdidos y collares 361 y cuellos y rostros de mujeres exquisitamente desenvueltas y allí las noches soltaban sus amarras y se aprisionaban y amaban la noche hembra y

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[la noche viril y el tiempo hembra y el tiempo varón y la vastedad toda [y los círculos de vastedad que iban y venían a sí mismo y de sí mismos alejándose y entregándose y frotándose como dos hocicos de hembra y macho encelados, [tigres, lobos en celo. Y ha vuelto a llover y dime qué sol ha venido y qué canción has oído [y que mariposa baja hasta la flor del patio y duerme y dame ese perfume que todo es un perfume y una esencia y una vaga [brisa que llega y se mueve anda y desanda y dime si dentro de ti no oyes tu corazón partir y si de ti todo se ha ido y todo y todo está por llegar y todo está en viaje [y todo es nuevo y vuelve. Adiós Salud Adiós.

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Venezuela

arek William Saab (El Tigre, estado Anzoátegui), además de poeta, es abogado, especialista en Derechos Humanos y Derecho Penal. Ha publicado los libros: Los ríos de la ira (1987); El hacha de los santos (1992); Príncipe de lluvia y duelo (1992); Al Fatah (México, 1994); Ángel caído Ángel (1995-1999); Cielo a media asta (Argentina, 2001, Cuba y Venezuela, 2003); Cuando pasen las carretas (2004); Poemas selectos (Colombia, 2005); y Los niños del infortunio (Cuba, 2006). Ha recibido diversos reconocimientos por su trabajo literario, entre ellos: Primer Finalista en la III Bienal Francisco Lazo Martí del Ateneo de Calabozo en 1987; Primer Finalista de la I Bienal Neoespartana de Literatura Ángel Félix Gómez en 1991; Premio de Poesía de la Universidad Central de Venezuela en 1991; Primer Finalista del Concurso Conac de Poesía en 1999, entre otros. Su más reciente libro: Memorias de Gulan Rubani y otros poemas, viene a ser una síntesis de sus trabajos previos, tomando como arquetipo literario a un personaje de la vida real que conoció en un campamento de refugiados (en el Pakistán posterior al terremoto del 2005), el autor invita a un viaje íntimo y estremecido por los sueños, el amor y la fe. En medio de la nieve, las cimas del Himalaya, el luto, la muerte y el dolor; bordeando las altas carreteras y los precipicios del cielo y la noche encontramos la voz personal del poeta Tarek William Saab.

Tarek William Saab

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

GULAN RUBANI Hay estaciones densas

expansivas en su haz luminoso cortante sin presentirlo como un rayo en una velada traición a la desdicha… Gulan Rubani de veinte años de edad jamás conoció la placidez tampoco la magia irreal 364

del Rin

del Amazonas

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II su quieta mirada no pudo ver la espuma blanca bañadas de algas

y las aguas verdes

que pueblan el mar

y líquenes

no vio el malecón de La Habana no vio los bosques de Sherwood ni a Robin Hood no vio las resplandecientes arenas del Sahara ni oyó el Big Ben

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

III Gulan Rubani y su túnica deshecha

a sus veinte años de edad

casado y con hijos no lavó su rostro en las termas de Caracala la muralla de Troya detuvo el encuentro en su mundo irreal con Atenea y Helena y Casandra

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IV perdido en un eje que jamás halló no conoció el precipicio ni cavó su caída en los farallones en los témpanos

de Chimire de Alaska

en las tundras donde yace rendido Gulliver

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Homenaje al poeta Gustavo Pereira

V Gulan Rubani Gulan Rubani oyó historias de un perdido harem Sherezade moribunda jamás tocó su lecho nupcial sus manos se alejaron de la cítara melodiosa del aroma del azafrán y del clavel de la rosa

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mustia

sin jardín.

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