Weird PoĂŠtica
28 febrero 2019
Weird Poética
28 febrero 2019
"These are strange aeons. These texts, dead and/or not burrow, and we cannot predict everything they will infect or eat their path through. But certainly your brain, and they will eat the books you read from today on, too. That is how the Weird recruits." "The fantastic has always been indispensable to think and unthink society, but traditional monsters were now [after the First World War] profoundly inadequate, suddenly nostalgic in the epoch of modern war. Out of this crisis of traditional fantastic, the burgeoning sense that there is no stable status quo but a horror underlying the everyday, the global and absolute catastrophe implying poisonous totality, Weird Fiction’s revolutionary teratology and oppressive numinous grows... In its malevolent real and protean new monsters inconceivable and formless... Weird does not so much articulate the crisis, as the crisis cannot be articulated." ―China Mieville
Escritor@s •
Emmanuel Rodríguez Rivera
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Gabriel Cortés Sierra
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Nadya M. Echevarría Quiñones
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H. J. Leonard
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Jefry López Pagán
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Veronika Reca
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Javier Insurgente Velázquez
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Claudia Pascual
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Noraida Malugin Soto
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Daniel Márquez Rivera
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Miguel Santos García
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Emilia Elizabeth Chamba Vargas
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Zuania Colón
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Kelly Díaz Rodriguez
Weird PoĂŠtica
28 febrero 2019
Weird Poética
Emmanuel Rodríguez Rivera A Emil Hombre grande, cuerpo fuerte y rudo, con corazón de perfume y pétalos extintos. La relatividad de su finides es igualada a una pluma de ave ligera, el caer de su muñeca, tiempo que se estrella. Sonrisa que esconde lágrimas en los labios deseando ser besado, por un alfa amado. Víctima de los años, prisionero de la historia, es el espejo su discordia, luchando por un amor que no será alcanzado. Junto a ti he llorado, amigo no caigas en el pasado sigue luchando por el futuro el cielo será alcanzado. La felicidad es un tesoro, por el cual todos rezamos. Aunque la iglesia sea tu enemigo, Dios te ha creado.
28 febrero 2019
Weird Poética
28 febrero 2019
Baile Tatuada en mi piel está la playa oscura donde el Sol se negó y la luna tuvo la fortuna. Nuestra piel lloraba en fiebre fría. las horas dormían, mientras la pasión táctil florecía. Encuentro tus ojos solicitando el baile. que desató una silenciosa sinfonía. ¡Oh baile! como este, no hay baile baile nuestro, baile de caricias. Se apresuró el baile llenando en ti, un Haití en llanto. Dulce miel cubre el canto cantar sin ningún espanto. El canto del aire, pidió no más baile El baile acabó aunque no haya terminado el baile. Mi Mona Lisa Según el gusto recorre los poros a un paso relajado e intrigado la monarca exige un juicio fuerte y sin piedad alguna con garras de la vida inmoviliza la cintura. Sobre tu estructura la gravedad abanica el peso el hierro en fragua derramando los quemados entre aplausos mojados, las uñas componen los siglos el reflejo de la luz absorbe los suspiros.
Como serpiente bajo las sábanas elevo el río mientras el algodón captaba el vino tinto se abrían cofres escondidos entre un silencio total y relámpagos mudos invaden vocales con golpes que estillan. Provocando el verbo creando poesía mi Mona Lisa el marco son mis caricias.
Weird Poética
28 febrero 2019
Gabriel Cortes Sierra No hay poesía después de la muerte Y me pregunto de dónde surge esta impaciencia por morir tan pronto; que yo me desespero con angustia de no saber si podré leer todos los libros antes de saltar de un tercer piso y caer de tal manera dejando esparcidos mis sesos por el asqueroso pavimento. Que todo es una mierda no saber qué hacer: beberme un café o renunciar a la vida en ese dilema yo voy camino y la cabeza me duele de tanto joder con la misma cosa que me grito a mí: “Gabriel, qué pendejo tú eres queriendo morir por un poco de arte”. Pero es también ese tormento lacerante y vivido, que conservo y alimento dentro, en mi cuerpo lo que todavía me sostiene vivo y me digo, me repito: “Gabriel, tú no puedes quedarte aquí por mucho tiempo, así que hazte loco y pierde la cabeza, deja tus heridas sin atender”.
Y así que caminaré, danzaré en delirio cayendo sin caer de un puente porque no hay, no existe, no hay poesía después de la muerte. Pero seguiré, no tengo otro remedio que seguir, (La sangre hace torbellinos si no la suelto) y me lanzo a reír porque esta es la vida que me escribo de alcohol y sexo casual. Porque los besos, ya no se me dan (Es más fácil meter y sacar bicho de un culo) que empiezo a pensar lo que no vale la pena intentar cuando existe otra clase de poesía más exigente y sin decoros, de una violencia que me invade con el dilema de morirme ¡No sé, puñeta no sé! pero antes, iré por un café. Y me vuelvo a reír porque solo yo, me saboteo la vida como si me sobrara igual que un gato, y antes de morir lo más cabrón, es que una taza de café basta para salvarme, para volverlo a pensar y no suicidarme, por un día más, tal vez porque no hay poesía después de la muerte y aún así, por poesía yo moriré.
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28 febrero 2019
Mi redención Cuando la soledad me visita, el filo de una navaja la piel me acaricia. Esta noche le pregunté a la Muerte si tú estabas bien mucho antes de llegar aquí le pregunté a la Muerte si tú aún me extrañabas, que tanto sin mí te sientes perdido, triste de morir. La Muerte guardó silencio. ¡Qué afiliado fue ese maldito silencio! Nunca he dejado que la tijera y la navaja se oxiden. Deberías tú mírame desnudo. Mi cuerpo no es el mismo; el abdomen donde tantas veces dormiste ha sido flaqueado con heridas que no cierran, ¡Si pudieras verme, si pudieras tocarme! Conozco bien mi tristeza, me persuade para quedarme en cama. Pero yo, me quiero ir; existe un abandono en mi corazón que no, me deja dormir los cigarrillos se me acabaron pensando en ti, esperando que yo en tus ojos regrese a vivir.
La Muerte me acompaña en el silencio, pero la navaja es mi único consuelo. Esta noche le pregunté a la Muerte si contigo yo me volveré a reunir mucho antes de llegar aquí le pregunté a la Muerte si algún día yo dejaría de sufrir esta culpa, este mal de abandono. Tengo en la memoria el golpe del remordimiento y la cafeína, en mí ya no tiene efecto. La Muerte me confiesa algo con sus ojos, pero yo lo niego, yo me hago el ciego. De ti no me quiero despedir y el problema no es morir; el problema es que lo deseo repetir una y otra vez; sentir como el alma se me escapa por ti. Todo lo que deseo es amarte; obtener mi redención así sea con la bendición de la Muerte.
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28 febrero 2019
Nadya M. Echevarría Quiñones
Concierto de luz Eufórico asesino de mí un secreto a las puertas de tus manos y de tus ojos que ahora me atraviesan cobro de ti tu sangre esa que hoy te nombra y espero ver tu hora eterna con lo que aún quede de mí, contando línea a línea campañas de frente tras el armisticio que cubre mi sombra.
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28 febrero 2019
Llovizna
Llave de tarde
Ultra-cósmica en horas de no siempre triple y entera santísima trinidad de un sweet cosmic show abriendo su estela y la nota, planeta terrestre, a distancias recuperar tu sombra en mirillas por palabras rotas a cuatro planos, así en la guerra como en tu paz, gánese o se pierdan sobre tu arena o en mi desierto luces que te traguen por esta cascada, sobre el cuarto, el universo las guerras tibias en vivo a concierto baila cadabra flotar o navegar con memoria en ti, calor de balas código de letra muerta color de perpetua olvidada de las palabras que sobran; aquí nunca se usan las gavetas, ni las sobras de letras que no se piensan contar.
Llevas la llave de tu ocaso colgada en tu cuello y miras pendiente a que este océano no te vierta a un lugar contiguo fuera de tu roca A que cada ola llegue en su momento justo justa altura; paz de juez con tribunal perdido pues no quedan orillas sin erosionar Sobre el farallón, cuelgas tus pies hacia picos de agua alzados creyéndote arrecife que no halló su cueva Por conversar con el sol te has hecho arco dentro mío pedazo de cielo sobre mar lejana tierra firme de la que me alejo.
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28 febrero 2019
H. J. Leonard
2019
Normal
“Año nuevo, nuevo yo” dicen los sinvergüenzas llenando el peine.
Tres puntos negros flotan en la zanja nadie vio nada
Bombita de humo La que tiraron to’ los Ferdinand escondíos en el retweet.
La que tiró la prensa al desfigurar la primera plana.
La que tiró la policía mientras nos amotinábamos en la Avenida.
La que tiré yo en la comodidad de mi futón escroleando los lamentos de la diáspora en el “news feed”.
La que tiró el gobierno mientras blindaban to’ los bancos.
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28 febrero 2019
Marismo Cuerpo curvo se trepa al bote, al atardecer de Dios regresa, monta su carga en su burro para ararlo a pie hasta la loza. El marisco se come descalzo y empolla su caparazón sobre la piel asada, a la brasa lenta, lenta como suero de mercurio que explota el termómetro que barometréa la humedad del viento. El mismo que trae buenas nuevas. José, María, el ángel, el niño Bosco, Marta, Miguel, Juan y Pedrito. Todos miran desde lo alto del fresco. Mientras, la capilla se encascara con el pasar del tiempo que embriaga el agua cuyo cause nos lleva más allá de los estrechos. Por los deltas Donde los océanos se unen pero no se juntan. Donde los mares cambian sus nombres por diferencias
geopolíticas. Donde la sal tentando al dulce destruyen el sustento de las ostras. Donde los mangles se inclinan al pasar de los buques con aceite y las centrales de Gabazo se han mudado a otro Caribe. Allí, allí donde el sol quema por más tiempo. Allí donde la candela se infunde en canela y la zafra continua huele a limón. Allí donde el algodón lo recogen siervos amarillos y los tulipanes adornan los panteones de nuestros padres. Allí la marea inunda de fósforos las veredas de un pasado que arrastra las maletas que nos quieren soltar a la mala. Por eso prefiero la arena que me seduce en su aspereza que sutilmente me incomoda y me obliga a no detener la falacia del “pa’lante” por miedo al “que dirán” si #yonomequito.
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28 febrero 2019
Jefry López Pagán
Risa librhe Antes de formarse el cielo desperté… Y vi la rosa germinar en ti tu mirada de pasos cortos delicados en el rostro de añoranza que descansa en mi quebranto, pues ninguna prematura fluidez sorprende a corazones exiliados, solo cuelgan desalados de atención fundida en libertades. Desperté y aún no son pareados los colores… Tu cuerpo a blanco y grises se alineó con mi horizonte querer la melodía, el siempre armonizarme en aromas de llamado que me habite dulce como brazo renacido.
Pero sin casi hablar la rosa no oculta el cielo parear colores, no oculta el mar proclamo dignidad a la experiencia del vaivén. Me despertó tu ausencia, tu dormido que no ves y siento tranquilo no sé cuándo. Despertaré… La rosa sin mundo de distancias mías; haremos la nueva adivina del agua inocencia para que estalle su presencia de zorzal espesor y estilo repetir letrado pavor que sonría ilusionado.
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28 febrero 2019
Pisando el cielo
Estulticia
Como si escondernos fuera oprimir gaviotas que la espuma nunca palpa, agacharnos, morder sombra de migajas y honor que escurre de mentir y marca piel nacida con pisadas en la espalda.
Lancé un cometa a iluminarme el sendero; no te vi, no estabas, me fui a grito saber pintar la misma carencia supresora de mundos, de tensar mis rodillas cuando quiera un cuándo apalabrando esclavitud que esconda mantos como nunca.
Y allí se empozan, resisten todo caído de lo alto cual excusa de instantes que humean tocar el suelo cual perfume de duelo y primera impresión.
Y desconocer la babélica palabra donde cultivo aire gigante para pulmon y sangre de culpas resumidas, corrije a silbato supuesto cada estómago sin lenguas de calcar encuentros que maduren la muerte antes que el tallo de rencores en el pecho.
Como si escondernos fuera oprimir caras rojas de no ver con mares en coronas adveradas en vileza sobre hilos que anudan cervicales de ralezaspara soñar la garantía absuelta de pesares. Y allí se destrozan fingiendo pinturas fuera del pentagrama que orquesta el salto de la piedra en el costado con la espuma hasta oir gemidas las nubes como acorde a la revolución sin calmas que piensa las alas en la duna que unió dos islas sin partir el mar.
Pero las semillas se columpian germinaron de silencio a capullo de piel, y piel escupida de luz rodar la espalda hasta volverte la flor que muerdo. Y si la mirada interpone palabras que obligan, la estulta salida de llanura oye piedras doctas; la colmena nocturna se dilata en intrigas; la inocencia seca todo charco de culpa.
Weird Poética
Veronica Reka Miro los ojos aterrados de la gente, padrenuestros en la punta de la lengua; estragos del tiempo. Miro con imperfección de credo poesía religiosa. Dejo escapar mi nombre por si alguien me está buscando. Pierdo los abrazos, saludos cordiales lacerados, abecedarios sin consonantes. Siempre algo falta, algo sobra. Peso albino mira como punto negro en el nada. La sorpresa y el sobresalto de ver algo oscuro. Mis sonrisas lamiendo las braguetas del cuerpo, los disimulos en espera de verme flaquear, se me nota el hastío. Labios siempre en ayuna, famélicos de acidez, miro de reojo las ganas ajenas tratando de insuflarme ánimo. Un par de pies sueltan una carcajada enferma. Voluntad de no llegar.
28 febrero 2019
Weird Poética
“Toca a la mesa siempre hablar del hombre” Karla Cristina Sintonía de lo absurdo, hace ruido para despertarme. El eco de mis pisadas, Viacrucis de una mirada que ya no sostengo. Quiero la mesa de abuela y a la abuela prestada Ella besa mi frente como si supiera. Hoy toca callar al hombre entre sonrisas mordiendo la resistencia efímera de un cilicio que lacera apaciguado la tradición las migajas. No hablaré del hombre. Sobrevivo lento. El hombre en mi mesa Solo uno, Cansado. Me falta como las cosas que a penas conozco como por ejemplo dios, la gloria. Usurpo la mesa de otros para llenarme. Con algo de menos tendré que vivir.
28 febrero 2019
Weird Poética
28 febrero 2019
Javier Insurgente Velázquez Desesperado y pensativo Aquí estoy como si no estuviera, sentado en un rincón, añorando que se esfume la melancolía, después de una triste despedida, voy sintiendo el peso de la vida mía. El pasar de los días me convierte en un nocturno soñador, un bohemio atolondrado, un payaso desesperado, un tonto nómada apasionado escritor de poesías, que por lo menos mojan esta época de sequía, opacando las muertes a sangre fría. Olvidar, sinónimo de perdonar, mentiras dolorosas, mentiras piadosas, y quien perdonará las mías, mis caídas, mis pecados, los pensamientos desolados, los versos arrancados de la oscuridad, robados de la nada, de la nostalgia inmortal.
Sentimiento de pureza El día apenas está empezando, ofreciéndome regocijo, tristeza, ternura, angustia, paz, guerra, un poco de todo, un poco de nada. En la noche misterio, en la mañana esperanza y en la tarde me visita la soledad, pero también las ganas, ganas de vivir, de morir, de pedir, de sentir el corazón latir. De escribir versos libres de pecado, libres de la ira que cargan en sus espaldas los condenados, ansioso por arrancarme la máscara que por largo tiempo me ha acompañado, me separaré de ella, lo juro, no será en vano.
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Claudia Pascual Mi infierno Caigo de rodillas, contra el cemento de mis lágrimas, rezándole a santos que no creo, rogándole a un Dios que no veo, que me saquen de este infierno. Decidir parar de amarte, es tortura voluntaria, infierno purificante, es respirar el humo de mi carne, insaciablemente quemándose, cada vez que sudo la memoria, de nuestros cuerpos rozando, como antes. En este fuego indispensable, sudarte ya no es sinónimo de amarte. Gritos diabólicos chillan tu nombre, hasta rasgar mis tímpanos de cobre, cada vez que imagino el esplendor de tu mente, cada vez que busco el eco de tu voz resplandeciente, cada vez que acuerdo el liso mar celeste. Fuego inextinguible arde en mi lengua, para destruir el sabor del vino de tus besos, burbujas de ácido cubren como dunas mis párpados, y brotan como un rocío que inunda mi cara cauterizada, al acordar el efigie de dolor que eras, que me llenaba. Eras como un ángel, más sagrado que el aire bendecido, pero en las tinieblas ardiente de mi soledad, eres mi ángel caído devorando el amor y la felicidad, el Adversario escondido en la luz, debilitando mi voluntad, con cada paso impetuoso que das sobre la Tierra de Paz. Manos esposadas en oración forzada, mis uñas desnutridas se entierran partiendo mis nudillos, y mis dedos enjutos atraviesan por mis palmas, hasta ambas tejerse como canasta de sangre y carne escuálida. ¡Alguien que me ampare de este infierno indefinido! Radiando en llamas, forcé la entrada de mi infierno, y decidí parar de amarte, para de ti mi pecado salvarme. Decidí parar de amarte, pero sin ti, mi flor marchita ya no late.
28 febrero 2019
Weird Poética
28 febrero 2019
Me han criado pensando Me han criado pensando, que todo lo que digo y hago, debe complacer cada macho. Me han criado pensando, que los tucos de mi sobaco, espantan hasta los caballos. Me han criado pensando, que me debo afeitar en todos lados, para quedar como muñeca, no un trapo.
Me han criado pensando, que las lesbianas son machúas, y las machúas son jamonas con gatos. Me han criado pensando, que los gays no se les dice maricones y los maricones son hombres buenos, mansos.
Me han criado pensando, que comer es necesario, pero que mi figura no pase de un size cuatroy cuidado.
Me han criado pensando, que detrás de todo hombre, hay una mujer cocinando. Me han criado pensando, que si no tengo hijos para los treinta años, mis ovarios, mi vida está deteriorando.
Me han criado pensando, que mi pelo lacio teñido, es más saludable que el pelo rizo- “malo”.
Me han criado pensando, que si salgo por la noche en tacos, estoy provocando, buscando “mambo.”
Me han criado pensando, que decir “negrito” es de cariño, y que el racismo es solo para americanos.
Me han criado pensando, que puedo ser lo que quiera, menos puta, monja o presidenta.
Me han criado pensando, que debo tapar mis muslos con las manos, si no, los hombres se aprovechan de mi canto.
Me han criado pensando que soy puertorriqueña de pura cepa, pero que no me comporte como jíbara del campo.
Me han criado pensando, que debo limpiar platos, y dejar que mis tíos se den los palos. Me han criado pensando, que para los veintiséis años, un anillo debe apretar mi dedo largo.
Me han criado pensando, que soy una mujer del futuro, pero el futuro ha llegado, y pocas cosas han cambiado.
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28 febrero 2019
Noraida Malugin Soto
Con tus manos-aves
Hoy me desperté adornada de pájaros
Tus manos inquietas, como aves que presagian tejiendo el fino borde de la locura.
Hoy me desperté adornada de pájaros. Eran todos pequeños, negros, azules, blancos. Se me deslizaban por los brazos y apenas los sentía. Abrían las alas y las cerraban despacio. Sonreían sin bocas, hablaban entre sí, y se detenían a mirarme. Así estuve por un rato, hasta que uno, el más pequeño, subió hasta mi oído y me besó sin labios. Entonces, todos fueron agua y rosas, y los adorné de espuma nacarada.
Desperté y aleteaban intranquilas en el umbral del recuerdo. Sudorosas y frías, se desbordaban sobre las orillas sedientas de mis labios. Arráncame este velo desgastado, con tus manos-aves, con tus dientes-hierro.
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28 febrero 2019
Donde la luz no alcanza Estaba sentada al final, donde la luz no alcanza. Te vi, venías vestida de absoluta desnudez, de la que no se ve, pero se palpa con los ojos cerrados. Arrojaste una flecha encendida, que detuvo las horas y se fijó en mi pecho. Ardía, arrebatado, un rojo fuego impenetrable. No podía moverme, pero mis entrañas afligidas clamaban piedad. Mis pies entumecidos afloraban bajo la sequía de tus labios. Con manos aladas, heridas, sangrantes, aparté de mí tu cuerpo. Me empaló tu mirada, y sonreíste. Dejaste ir de la flecha, el corazón expuesto, palpitante. Y quedé allí, donde la luz no alcanza.
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28 febrero 2019
Miguel Santos GarcĂa Caution ahead This hymn of twilight, this philosophy that flies only at nighttime both welcomes and warns the curious reader. carefully must the way be made into the realms you are about to witness. For there is much I can show you, delights beyond the senses, overflow your cup and take a hilt into the heavens yet also sing the scriptures of oblivion, from a void so perfect so total as to blot out your eyes, a scar into reality so omnipresent so abhorrent so as to freeze you right to the bone in celestial fright. And if you happen to remain unmoved, shadows, electricity, hologram and atoms all at your disposal to play, shape and fool the others at will. Watch the neurons fire and overlap, a quick shot of force, a small whisper under a starry sky. Perhaps this gnosis of the dusk might prove too much for you to take traveler, so as i said, report back to your dull ways, forget this rotten angle, this crooked corner, this dark corridor, and tread warily, but who am I to say.
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28 febrero 2019
No deal in the astroturf hacienda Loathing in old San Juan. The buildings, the smells, the people‌ it's NGO-esque aura. The white silly tourists walking about in that souvenir infested hellhole looking for some tropical delights. Id torn it down and rebuild it as a big lagoon municipality. One is most temped to confuse the locals into a civil war and watch the fireworks turn the place into a skeleton city. To witness in splendor as some calamity swallows that facade community they call old San Juan into the uncanny depths of the Atlantic. Boricua nonsense So much weakness lingers still in the puerto rican. perhaps we require another hurricane to teach us again the lessons that must be learned. how tired I am of all insufficiency. a critter who does not recognize who its enemies are is in a conundrum indeed, for unseen terrors gravitate pass your head every week, and you thickly believe it was merely a breeze. In the levels of reality where we dare not dwell, one can make out a humming for miles and miles away. Its an awful loud buzzing heard all across the land, and you blindly join in it every time you can. Train your fears and your hopes, for they will be used to subjugate your mind, do remember there are no lasting solutions, only cowardice masquerading as such. Can you not hear the roaring reason of the world? Its echoes shatter all flesh, all though, leaving but a hollow thing to swap back and forth. The tools of conquest which you must by now learn are not necessarily merely guns and bombs. There are weapons systems which are great to behold in function, some might see that they are simply thoughts, words and tones in the minds of the slaves. and with this magnetic syntax they've ensnared you until the next cataclysm comes. For they who controls your inner subjective swirls can move you until you curl.
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28 febrero 2019
Daniel Márquez Rivera Levantamiento
Ave S.
veo multitudes lanzarse en el cráter. a lo lejos parecen hormigas de Bengala arden, con solo mirar en el vacío, arden; todo limen que Satanás juró a sus liebres se hizo una ráfaga fallando, sin humanidad en nicho // en letrina // en cofres muñón;
quienes ahogaron sus picos en sangre quienes se olvidaron del vino de Alicia andan juntos en caravana hacia lo amargo como dijo el príncipe de este mundo: habrán mares y caminos con nuestro nombre, pero cómo será morir mientras soñamos de madrugada.
por la pausa ninguna de caer en el mal; pude ver gargantas de gente hincándose los miembros hechas osamentas y rompiéndose con el abismo antes de traicionarse vendieron todas las brújulas y los croquis de hermandad que les sirvieron de ofrenda pero ningún demonio escamotea vientos salva cerdos: ninguno.
Sueños con K aunque ella es la condena de mis paranoias ya no la miro en el espanto de los días, pero su sombra regresa a mí. me visita y todo es ella. ignorándola soy libre. pero sueño y todo es ella.
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28 febrero 2019
Emilia Elizabeth Chamba Vargas Hoy no extrañé sus brazos, me distraje con la lluvia que caía sobre mi rostro, humedeciendo mis ojos resecos por tanto sol del mes de junio. Pensé escribirle un poema, de esos que él solo podría descifrar, aunque no fue de inmediato, tuve que escudriñar mi corazón para poder encontrarle. Esta noche ha sido tranquila, demasiado silenciosa, tal parece que es domingo pero apenas es lunes. ¿Sería este el lugar donde quiero permanecer, alejada irremediablemente de él? A veces solía sentirme floja, lánguida, obscena; bueno, solía sentirme varias cosas a la vez que miraba de reojo, estaba él iluminando mis ojos. Me pregunto ¿Adónde ha ido? Digiero y remuevo estos pensamientos frecuentemente, quizá se perdió en la mirada de alguien más olvidó que existía la mía. Olvidó que existía la mía. Afortunadamente elegí buscarlo, aun sabiendo lo que provocaría, deseaba escuchar su respuesta; no me hallaría a destiempo ya que, "algunas palabras dichas a tiempo valen más que un discurso que agravaría la difícil situación". Todo se disolvió, los recuerdos decidieron distanciarse, porque él se los llevó consigo, arrebatándome de las manos sus manos, soltando maravillosamente el hilo que nos unía, que idealicé fuerte e incapaz de romperse. Lo comprendía pero estaba incómoda, porque me daba miedo sentirlo.
¿Qué hay en su rostro que invade completamente mis pensamientos? ¿Acaso será su mirada tan despreocupada y sin interés que me mira?, existe algo en él que me perturba, más allá de la forma en la que piensa. Me atrae profundamente su presencia, deseo abrazarlo fuertemente extinguiendo totalmente mis miedos. Es frío, es cierto, pero también es tranquilo, maravillosamente tranquilo y enorme, como el tranquilo espacio frío en que se mueven las estrellas. Él, tan inteligente, sano y seguro, tiene por lo visto también sus fantasías y sus estados crepusculares. Podría mirarlo toda la noche, apreciando cada una de sus virtudes y desolaciones. No comprendo porque lo necesito, quiero verlo nuevamente y permanecer en silencio tan sólo sintiendo su respiración. Estando a su lado la espuma de la dicha momentánea salta con frecuencia tan alta y deslumbrante por encima del mar de mi sufrimiento, que este breve relámpago de ventura alcanza y encanta radiante regocijándose dentro de mi alma. Él, es tan lejano a mí, que irremediablemente me atrae y seduce.
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Zuania Colón El logro La pereza me aparta de todo, miro alrededor, no veo nada. Es un castigo a la cobardía, una señal más de inexistencia. El fracaso del pensamiento toma el rumbo, la oportunidad. Rechaza la indiferencia; ver adelante, no atrás. El límite de la consciencia, un paso antes de ganar. El miedo de lo incierto es la conformación de lo actual. Arriesgar porque tengo todo por superar, alcanzar, derrotar, aprender. Trabajar.
28 febrero 2019
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28 febrero 2019
Kelly Díaz Rodriguez De lo que nunca escribo Nos dolía el alma a ocho chamaquitos en la Madrid ninguno lo dijo pero todos siempre lo supimos por la forma en la que tocan el bajo la forma en la que tocan la guitarra las improvisaciones sobre la vida y el amor con el que se miran cause you know we really love each other pero casi nunca lo decimos por asociar al amor con tiempo y haber coincidido de formas un poco extrañas Santa Rita es un lugar raro porque a diferencia de Santurce no huele a lo que ya no está sino que te esconde de ese recuerdo al que tanto le huyes o quizás es la sala de Juan la que en estos días me ha protegido de encontrar cualquier otra cosa que no sea solo yo sin pensar en cosas a las que ya no pertenezco como en si leíste los libros que te regalé o si mi familia algún día me va a llamar y si mi padre en el más allá realmente estaría contento con quien decidí ser Ahora debato sobre si debo enseñarle
mi disco favorito de Soda o mis apuntes de Pride and Prejudice a una tipa que me gusta pero tiene el signo zodiacal de mi ex mientras los muchachos hacen otras cosas con su nota como por ejemplo dibujar lo que no saben decir Casi nunca lo sabemos pero vivirse entre amigos también es hacer el amor.
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28 febrero 2019
Mujeres bellas y fuertes Decidimos recordar toda la música escuchada desde el 2012 entrelazados en el sofá las copas de vino son la merienda del momento Paramos en el 2018 donde ambos perdimos el juego de seducción todo por matar a un policía motorizado mujeres bellas y fuertes se han ido mi amigo, y no volverán. La espera La espera se divierte esperando a que dejes de esperar mientras tú continúas esperando el milagro no es un trabalenguas es la ansiedad de ser el invitado de honor en el velorio de lo que más querías.
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28 febrero 2019
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28 febrero 2019