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El Culo del Mundo
El Culo del Mundo __________________________________ REVISTA DE LITERATURA ALTERNATIVA
Cuento – Narrativa – Poesía – Epístola
Nº 11, Diciembre de 2011
«Sobreviviendo a la muerte»
Las Nuevas Filias “Excitación con el tema musical We are the world”
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SUMARIO La mujer que hizo pendejo a Dios 8 El Cucho 11 Alas 13 Bienvenidos a Laguna Verdolaga 15 Yo no soy Bukowski 24 Yo no quiero ser confundido por otro 27 Verónica Mata 32 Rezo 34 Tu foto 35 Ya sabes… 38 El de Alabama 39 Alivio de pena 40 Granadazo 45
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Culeristas:
En portada:
[H. Consejo Editorial] Tristana Landeros Armando Pacheco Luis Valdez Ricardo Paredes [Coordinación General] Adán Reyes Román [Difusión] Luis Valdez
“Jazz y Acordeón” Alexandro Delgado Gómez
[Contacto] cudemun@gmail.com http://cudemun.blogspot.com http://twitter.com/cudemun * Arte de interiores (Nº 11) Alexandro Delgado Gómez http://lapalomaelsotanoylatorre.blogspot.com
]
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Nota Editorial “¿Qué oficio es ese de ser poeta?”*, preguntó la muerte abriendo a lo largo el periódico del día. “El mismo que ser la
muerte,
comadrona
del
dios
vencido
en
la
palabra
ausente”, debió responder el poeta; pero calló y entonó los versos de la vida, devino arroyo frente al asco de la muerte exaltada. Hacer literatura, decía Borges, es buscar dar alegrías al
lector,
es
buscar
la
felicidad
aún
a
través
de
la
desdicha expiada en la palabra dramática y terrible. Pero es también el compromiso con la palabra que se dice por lo bajo, la que no se lee con los ojos, la que se esconde tras el pronunciamiento. Ese compromiso es el que nos
ocupa a pesar de
la
muerte. Desenvolvemos a diario el diario y es la muerte la protagonista de cada titular, el promedio del total de las páginas y el anunciante mejor pagado. Por eso estamos aquí, para sobrevivir a ese caudal de notas lúgubres en un mundo que parece haberse acostumbrado a la locura. Pase
usted
a
sobrevivirse
en
estas
páginas,
a
sobrevivir al diario que a diario nos mata, que como dijo el poeta: porque la muerte, la muerte, la muerte… hija de puta, viene. Bienvenidos a El Culo del Mundo, a leer y disfrutar.
Adán Reyes Román
*
Filme El lado oscuro del corazón, de Eliseo Subiela.
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El Hoyo Negro
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La mujer que hizo pendejo a Dios Oscar Vargas
“Si a la mujer, cien años el corazón dejara otros cuatrocientos me lo destrozara”
La mujer es creadora, creó la palabra y le dejó al hombre los descubrimientos; el hombre descubrió la mentira. El hombre es inventor. El hombre inventó la metáfora por pura protección. La mujer, un buen día al ver que Dios era mudo y tonto, tuvo la idea de crear la palabra, con lo que nunca el buen dios pudo más que estar a menos de tres días de distancia de los mujeriles planes. Esta realidad desmiente de fondo la forma de la bíblica razón de las cosas. Puesto que dios creó primero a la mujer; y como a la gallina después que al huevo… al hombre también hizo después de la poca costilla de la hembra. Viose en un gran vericueto el gran maestro que con sólo barro los formó… e ideó algo tan corto adecuado a su mudez y tontez y dio al traste con crear al hombre y a su imagen -como han de suponer-. Queda además escolásticamente demostrado que dios es hombre-macho por la naturaleza compartida con su creación masculina, y queda demostrada también mi historia y suposición sobre la candidez del padre eterno toda vez que la única imagen que tiene y, por ende, hemos podido tener hasta donde tenemos noticia, es la del hombre idiota. La mujer ha venido haciendo y deshaciendo enredos para luego hacerlos más y más grandes a costa de la verdad y a costa de su buen nombre, honra e historia. A guisa de la descarada palabra ha tenido a bien engañar a Adán per secula seculorum, y amén, decimos en corifeo los congregados en esta misa lupanar del bendito señor. Casa de citas a la que todos venimos a conocernos las amantes y que llamamos vida.
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Dios no contó con la avenida de esa cosa que los griegos llamaron caos. Dimensión que logró en el hombre una especie de milagro antinatural -como lo son todos los buenos milagros-. Es decir, se le escapó de las manos al creador el milagro de la metáfora, y ésta vino al mundo por virtud del hombre mismo. Y así fue lo que aún es. La mujer creó la palabra, y el hombre descubrió el entreverado de la mentira. La resolución de la imagen, la resolución del juicio que es bien poco en el ente que sólo usa la palabra cual perico-guacamayo, totol o arpía. Por eso Dios habla en metáfora y su hijo más conocido, más bastardeado y más negado en metarrelatos, trató en parábola con los idiotas mujeriles hijos del mercado y otras putas. Esta es, sin recato, la razón por la cual la puta a veces es sincera. La puta enfrentó las piedras, si hubieran sido mujeres las de la piedra en mano seguirían construyendo una pirámide; Jesús reconvino a hombres, no a mujeres; Jesús, lanzó un acertijo, la mujer parábola en oídos hubiera lanzado rocas. A la buena puta se le concedió la verdad aunque sea de oídas, por cátedra. Y de ahí no quedó más a la puta que la entereza que le prodiga su descaro, porque se hermana con el hombre en llevar la verdad como estandarte cuando trabaja a su lado. Y aún queriendo ser mujer, la puta no es nunca mujer -por que precisa al hombre como la palabra a la plica-, pero la media mujer siempre podrá ser puta.
ACTIVIDADES PARA LA
LECTURA
INSTRUCCIONES: *RÍASE ADECUADAMENTE Y APLIQUE SU REALIDAD EN CADA CASO *SI ES UD, SECUENCIA DE ADÁN O SECUENCIA DE EVA, TOME CONCIENCIA, HÁGASE VALIENTE Y DEJE DE HACERSE PENDEJO. NOTA: Es de precisar que siempre de los siempres la expresión de la izquierda es congruente con la de la derecha. Y que nunca de los nuncas pueden ser interpretadas de otra forma. También anoto que, sólo los hechos las invalidan de plano. Los hechos no pueden ser escuchados. Los hechos nos
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arrebatan de la mediocridad vital que palabras. PALABRA
METAFORA ADAPTADA
Hoy estoy a tu lado
Guardo unos anzuelos
Soy tuya Sólo soy tuya
Hago como que hago lo que te place Guardé la red, pero guardo unos anzuelos Como no confío en mi igual y te decepcionas
No comprendes cuán grande es mi amor por ti Nunca antes hice esto Me tienes loca Eres lo más importante para mí Tu amor es lo que me faltaba
No te des cuenta de que todo es un cuento Juguemos al maestro y al aprendiz Ya quiero ser yo misma pero no puedo Necesito seguir quedando bien con el otro compréndeme, lo hago por los dos. Mi seguridad económica no es asunto tuyo No te preocupes el dinero es tan limpio.
No amo a nadie más que a ti
Quiero a otros y otras cosas
Tú y yo, un mismo amor
Te tengo agendado
Eres el amor de mi vida Sólo
Sí, mereces estar en la lista
quiéreme
Necesito un orgasmo
Me encantan tus sentimientos
No hay dinero pero que bonitas idioteces dices
Eres un hombre especial
Eres muy tontito
No me gusta pelear Me gustas para todo
se canta y grita con
No me voy a evidenciar Crees mucho más que bien en mis mentiras
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El Cucho Oscar Vargas “Pinche negra, mamacita…tiene el culo desparramado, como palo de mango”
Caben en media cuadra de Juan Soto: un monstruo que vende flores, seis policías en bici, cinco portales de hace dos siglos; su imponencia y sus niños dioses borrachos. Una madre soltera, un puesto de mascaritas de “jalouin”, dos prostitutas venidas a empleadas de una tienda de botones y chaquiras, veinte tatuajes en brazos y nalgas; géneros varios de efectos y frituras del nuevo mundo. Varios hijos de puta enquistados del viejo mundo. Tres caderonas para empellones impíos y profundos, una familia de payasitos, tres puestos de tacos; cuatro cagadas y el café de tablones forrados de yeso. Eso sin contar los gargajos anónimos, los calzones de peluche, los niños mugrosos, y los pedos rigurosos de los actuarios e inspectores. ¡Ahhh! Café de tablones forrados de yeso, ¡oh! maderitas verdes, casuchita de los veintes donde una mulatona blanca casadera, que parece repisa, palmea risueña la insondable carta de mis antojos y mi hambre vieja. Me gusta la mesita, que es como de centro, alta, de sillines de alambrón abarrocado –hechas en el tepito de Pagés- Soy el Jean Paul Sartre de la Rue des putes de la Campana- La mulata vierte el queso finale en un bistec de masa flameado en comal negro sucio, de latón. Pringado de salsas de oriente, de picantes chiles de los llanos del yoshiwara jamapeño. ¡Ahh! Cuánta finura -la masa está - 11 -
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agria- . Sorbo el café instantáneo en lo que espero a Cucho. Lo aguardo, lo novelo en mi mente como el Sandokan de la 12 y la Chapultepec. El fiscal de Vendrell lo tiene entre ceja y oreja y sensible al calambre de la "chota" me cita en el histórico centro de todas las visiones. Mientras voy pensando… -Sí, la novela es el género dilecto de los ordinarios, ahora entiendo cómo siempre hay un bolígrafo en mi camisa. Conocí al Cucho abierto de nalgas antes de ingresar a su celda por setenta y dos horas. Ya le habían rebuscado prendas y dinero, hurgado la greña, los oídos, los zapatos; sólo aquello que la posición referida mostraba, era el último sitio a inspeccionarle a efecto de darle curso a su encierro. Pero como el dinero es sucio, Cucho nunca se lo guarda allí, lo mete en su encía, apretadito, estomatoso. Pero no sé si eso siempre le funcione, por eso nunca le cambio un billete. Por esa habilidad de sacarle risa a la desgracia, los guardias “machines” mejor me lo pasaron y luego de tramitarlo nos largamos. Tiene un aire del Mel Gibson. Y todos los triques y los fierros de Mad Max en el cuchitril donde labura. La abogacía de estofa retorcida y baja de los letrados sin butaca, fuero, bufete, ni colegio; que es esa misma que yo practico cual legado-despojo convidado de los sobrinos, putillas, los hijos de magistrados, tribunos; notarios y demás ranfla de apoderados; me llevó un día a conocerlo entre los fierros de los carros y los barrotes de las celdas; junto a esos que duermen como cigarros, arrimándose los callos y fumándose los flatos en esos días de carnaval de todo un año que el NOTIVER y RTV cubren para la nacada jarocha de todos los estratos, ignorante, estúpida e ingrata.
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Alas Galeno del mal Cuando el vino blanco ha entrado en mis venas recuerdo mis alas de murciélago, mis noches envueltas de estrellas fugaces que yo perseguía. Si pudiera morir mil veces y volver a nacer otras mil, cada vez sería una búsqueda de ti, pero tú no morirás mil veces, sólo una y yo estaré en tu tumba acariciando el viento con agua del mar. Cuando entra el vino en mis venas y llega a conocer mi cuerpo, todo deja de ser un músculo atrofiado y la soledad habla conmigo, de los sueños que se fueron en una cascada de noviembres perversos. Recuerdo cómo movían las luces en el parque olvidado y volaba yo como las águilas tontas, y sentía en la cara la frescura de la luna sin luz, de las estrellas convirtiéndose en un rocío; recuerdo unos ojos llenos de noche, misterio y temores, envueltos en una coraza de diamante bruto. Todo cambia, dice Jaime Labastida en un poema terrible, y es verdad; ya los suelos se derrumban en un cerrar de ojos y la soledad queda siempre en un nuevo altar; ¿el paraíso será un recuerdo repetido infinitas veces? Mi paraíso sería tu cuerpo en mi boca y tu - 13 -
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ojo mirando la estrella rara, o tu ojo mirándome, o tu mano tocando una forma nueva. Y es cuando me doy cuenta que muté de murciélago a vampiro, a un vampiro que soporta el fango de los infiernos porque ese es mi destino: volar entre las llamaradas de un fuego que consume los nervios de humanos mal nacidos, navegar en ácidos que consumen los ojos de humanos mal vividos y caminar entre las brasas que consumen las rodillas de humanos mal muertos y maldecidos.
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Bienvenidos a Laguna Verdolaga Marlon Albores Ha sido una velada de verdad simpática (tres vinos, dos mezcales y un cartón de ballenas, así como sus respectivos sones y uno que otro cuate hongo), vienen y van tipos borrachos, se quedan un momento, talonean bebida, ceniza, mota y plática. Transcurre el tiempo como si nada; se platican anécdotas, de muertos, de apañes y se discierne sobre temas radicales: racismo, libros y discos robados o perdidos. En fin una madrugada más que parece que va a terminar. Pero a eso de las tres de la mañana hace su aparición el personaje que nadie quiere ver en sus reuniones sabatinas, el clásico metaborracho lleno de pseudohistorias reales con las cuales se cree que ganará la simpatía de los que lo escuchan. -Acabo de matar a un cuate en el bulevarrr ohhh mucho dolor- cuenta el Flash con una gracia patética y que en verdad, en algunos momentos, llega a ser creíble. -No hermano, mira mis manos, era el Pelucas, ¿lo conoces? Y es que me cacheteó y cómo, nooo, cómo a mí y lo maté. Estoy seguro.- Dice casi llorando el Mastodonte. Los que lo escuchan son: Fernaculo, Emma, El Búho, El Rana, Aldo y yo. En mi estado llego a sentir un leve temblor de miedo hacia su actuación. Fernando de pronto siente y deja ver una especie de amor-lástima hacia el Flash: le brinda de su cervatana y trata de calmarlo. El Flash no deja de platicar de su amarga experiencia e insiste en hacernos creer que acaba de somatar a un machín en la calle. -Este pendejo viene hasta la madre- musita Aldo con sus pupilas megaultra dilatadas. -A ver si no me malviaja. -Hay que mandarlo a la chingada- Digo yo, me caga su presencia.-Pero checa sus manos si están como hinchadas y raspadotas. -A lo mejor se cayó de su moto... -Y se puso a llorar. Flash poco a poco se va calmando y da paso ahora a su personalidad desmadrosa, la cual lo hace ver como un bufón drogado. -A ver, sáquense un toquesito ¿no?- Dice el Flash -A ver si me calmo con eso.
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Emma lo forja y lo prende. El Flash fuma cañón y se calma de nuevo pero su jeta denota locura desviada. Uff está de verdad hasta la médula de pedo. De no sé donde surge el tema de su lancha nueva (el Flash es de conocido que gusta de los deportes extremos como rapeleo, motociclismo, etc.), la cual acaba de comprar y nos la quiere presumir. -Vamos hombre, cabemos todos. -¿A dónde vamos? -Pues a remar, brother, en mi lancha nueva. Los voy a llevar a un lugar que parece Valle de Bravo, ra ra ra. -Parece que la fiesta ya acabó. -Nel, aguanten y yo voy por ella. -Ayyy qué hueva. El Flash sale de la casa en su moto y desaparece por unos 10 minutos. Ojalá y no regrese. Mientras yo me voy a poner una estación en el internet. Un poco de bossanova para calmarnos de la presencia del chupete ese. Emma llega y me sangolotea. MMM me excita esta mujer y me late, pero es novia de Fer. Mejor me alejo. Aldo sigue en su viaje hongo y su pila dista en acabarse. Es su primera vez y la esta pasando bombiux. Trae la obvia vibra de amor y pazhuatez de todo primerizo en el arte de hongear. ¡Pero ahora quién diablos toca la puta puerta! Chin, es el Flash con una maletota. -Qué onda, ya llegué y traigo mi bote. -Su avalancha. -¡Puta! y ahora para que se le quite el viaje de que vayamos a remar va estar bien cabrón. Y yo que casi ya me iba a ir ahora me quedo a ver qué pasa. -Sí, mira cuate, deja la saco y checa la longitud de mi bote, esta bien padrotota es gabacha y me costó 5,000 lucas, ahorita la inflo y checa caón, nos vamos a remar y a - 16 -
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pasarla de pelos, no si te digo que la vamos a pasar de poca con esta lanchota, chécala. Las jetas de todos es de harztazgo, aunque la verdad no estaría mal una remadita en un laguito...pero poco a poco algunos abandonan la misón: 1.- Fernaco cabezea y nos dice que la neta ya esta hasta la madre y no podría remar ni hacer nada más que dormirse. 2.- Emma como toda buena novia decide irse con él y 3.- El Búho igual, ya ha roto tres vasos y sus ojos denotan un rojo bastardo que la verdad imploran dormir. Solamente el Rana, Aldo y yo estamos semidispuestos para ver como terminaba esta jalada. El Flash sigue sin parar de hablar y de tambalearse. Aldo se arma de valor y nos dice -Pues vamos ¿no? -Nadamás deja voy por una chamarra- Digo yo con la intención de desafanarme de esta absurda situación, Son las cinco de la mañana y no creo estar 100% dispuesto para esta aventura etílica; aunque el Flash es un gran ser persistente y me persuade de que vayamos. Bueno pues qué chingaos, de todos modos no hay nada que hacer. -Oye Aldo- habla quedamente el Rana -yo no tengo varo y no sé nadar, ¿no hay pedo? -Claro que no, es más ya vámonos, huímonos, jijiPinche Aldo ese hongo lo delata. Aldo me presta una marra. Pienso que en verdad estaría bien darnos una vuelta en esa lanchita roja. El Flash la vuelve a meter a su mochila y nos alistamos. -La laguna queda como a unos quince minutos- Grita el Flash feliz feliz de que unos soquetes crean en él. Una vez dentro de la nave. -La laguna queda como a unas dos horas- grita el Flash feliz feliz de que unos pendejillos crean en él. --A ver a ver cabrón, ¿no que quedaba a 15 monos? El Flash se queda calladito y piensa la respuesta, busca un lugarcito sobrio en su cerebro para sacarla. Pero parece que no la encuentra. -Ahh, no mames ¿cómo que a dos horas? Yo ya me voyAbro la puerta pero algo me detiene, es la hueva de irme a dormir a mi cama. -Bueno como de 15 minutos a dos horas de aquí... a que me acuerdo cómo llegar. -No supermames Flash- Dice Aldo -Me caga que nos mientas nadamás para que salgas de tus pedos. - 17 -
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-Pero es que es verdad, la laguna esta de poca, además ya traje la lancha y no mames yo ya cumplí. -Argghh, bueno ya ni pedo. Arranca el auto y salimos, literalmente, disparados en búsqueda de la pinche laguna. El ambiente dentro del auto es festivo y dicharachero. La música a todo volumen y la velocidad de 100 km/h hace que mis dientes tiriten de adrenalina. Tomamos rumbo a Hidalgo, ya que parece que por ahí es el lugar. El Flash pregunta a quien sea por un tal balneario “Britos”, alberca grande, presa, laguna, bonito lugar; sus frases son de antología. Su pedez es obvia y los cristianos o nos cotorrean o de plano no saben de la existencia de la tal presa. Ya casi amanece y no llegamos a ningún lugar. Las carreteras por las que vamos nadie las conoce. El frío está cabrón y seguimos sin saber a dónde vamos. Los ánimos se han calmado o de plano están desapareciendo. En un puesto de pollos el Flash baja a mear. -Ahorita que suba te das vuelta y nos largamos- Le digo a Aldo, quien me dice -Ahorita vemos, creo que casi ya llegamos. Sí, cómo no. Seguimos y seguimos pasando por lugares nada pintorescos. Un extraño aroma a aguas negras mezclado con carnitas y pescado se huele por el aire. La gente mañanera aparece por todos lados. Aldo acelera en cada tramo que se puede y el Flash sigue mamando de sus Presidencola. Por fin llegamos a lo que parece ser el lugar indicado ya que a lo lejos se alcanza a ver una extensión de agua considerablemente grande. Pero hay algo que me dice que ese lugar no es apto para el lanchaje. Nos topamos con un tipo de vagabundo que nos indica: A la laguna llegan por unos caminos secretos que sólo - 18 -
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yo conozco. Sí, cómo no. -Me vale verga , yo me voy por ese pinche caminitoEspeta Aldo acelerando a todo y brincamos dentro del auto. Parece que vamos en un Rally ya que el camino es el clásico camino de terracería lleno de hoyos, rocas y troncos desafiantes. El camino esta bordeado por nopales de un lado y ranchos que al parecer están deshabitados. Tras dar la vuelta en una curva cerrada aparece ante nuestros ojos una laguna grande. Y solitaria. No hay ni un alma alrededor. El Flash pregunta que cómo llegamos ahí. Aldo acelera para llegar a la orilla. El Rana observa semicontento. Yo me bajo para ver de cerca el agua. Es negra. Desempacamos la lancha y el volumen del estéreo retumba en el lugar. De verdad no hay nada por ningún lado. Woow. En la superficie de la laguna hay unas avecillas que parecen estar pescando mosquitos. Es todo lo que se mueve por el lugar. Alcanzo a oler una especie de acidez en el ambiente. Ha de ser por el agua estancada. Ajá. Mientras inflan la lancha observo el suelo. No hay pasto. ¡Ah chingá! Sí, no hay pasto, sólo verdolagas aplastaditas y pegaditas. Uno que otro pastito pero sólo eso. Muy raro el lugarcito ese. Le preguntamos al Flash si ese es el lugar. -Sí brother, sólo deja que den las 12 y vas a ver cómo llega la banda con sus motos acuáticas y comienza la diversión. Sí, cómo no. La verdad dudo que ese sea el lugar que de Valle de Bravo no tiene ni madres. Por fin terminan de inflar la lancha y parece que tiene una fuga, para acabarla de joder. Pero no hay pedo el Flash la avienta a la orilla y luego el se avienta al agua, ¿Splash!, no más bien ¡Flopsh! Una rara estela de barro negro sale hacia la superficie acompañada de burbujas espesas. ¡Putas madres!, eso es agua residual, a mí no me engañan, pienso para mis adentros. El Flash regresa y Aldo se avienta a la lancha. Upps, casi se hunde. El Rana y yo nos quedamos viendo cómo se alejan. -Yo sí me meto, pero solo- Le digo. -Nel, yo sí me meto pero con alguien más, ¿no ves que no sé nadar? -No mames aquí no te ahogas, has de flotar solito, ¿no ves que esta bien culera el agua?
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-Nel, esta así porque es agua estancada, pero ahora que me dices sí se ve medio culerona. -Mira, ya regresan esos güeyes. Al salir y pisar la orilla a Aldo se le hunden los pies en el fango apestoso. -No mames está bien extraño este lago. -Es que es de aguas negras, güey. -¡Cuáles!, están nada más estancadas, es pura agua de lluvia. Pero antes de la nueva inmersión hay que tapar el hoyito que tiene la lancha. Yo sólo observo y ni madres que me meto a esa madre. Logran tapar el hoyo con un parchesito de hule, la vuelven a inflar y ahora son los tres los que se meten. Ahh qué ganas de mojarse. Yo me quedo, como buen mamón, en la orilla y lentamente me quito los tennis y las calcetas, me arremango el pantalón y espero a que regresen por mí. Y lo hacen. Aldo rema para que me aviente a la lancha. Me introduzco poco a poco al agua. El lodo es frió y viscoso. Parece petróleo. Y apesta que no mames. En fin, me subo a la lancha y nos alejamos. -No manches, no hay ni siquiera un lirio o una alga pedorra. -Es que es una laguna limpia. -Limpia mi verga, no mames. Y mira, apesta. Ya ni pedo. El Flash rema con pericia y cada vez nos alejamos más y más y más. A pesar del olor se alcanza a ver el Izta. -Mira que chingón paisaje. -Uta sí, está de no mames. -¡Oh! Ya, no chinguen, ¿noo?, ya estamos aquí pues hay que disfrutarlo. Como si se pudiera. El color del agua es sacador de onda entre gris y verde opaco, y sigue sin aparecer algún signo de vida en el agua, ni un pez muerto inflado; sólo las avecitas aquellas que vuelan solamente en la orilla. -¡Chale!, ya vámonos. Y es que el agua cada vez se metía más a la lancha. Nuestros descalzos pies se llenaban de agua fétida e hilillos de agua viscosa se alargaban por nuestras espinillas y chamorros, el olor fétido igualmente crecía y se nos metía en el cuerpo. Además, de un remazo el agua botó directamente a mi ojo provocándome un terrible ardor. -¡Argghhh!, no mamut, me arde el ojo y es por esta agua asquerosa; sí, mejor ya vámonos, ahora déjame remar a mí, chale parecen niñitas lloronas, pues es que no mames, - 20 -
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no es para allá, solo estamos dando vueltas, ya el carro se ve bien chiquito, la laguna dejaba salir un vaporcito nada agradable. Remando sobre una laguna de aguas residuales, el colmo de la inopia. Laguna Verdolaga pa servir a usted. Regresamos a la orilla después de estar navegando por casi media hora. Sacamos la lancha y nos limpiamos los pies con las verdolagas que la hacían de pasto. Al menos para eso sirvieron. Se nos quitó un poco la gruesa capa de fango de los pies y de las manos. Yarggh. No sé por qué pero Flash y Aldo están subiendo la lancha al techo de la nave. El agua negra se escurre por todo el toldo, el parabrisas y demás. Al interior del auto también se dejan escurrir gruesos chorros de agua apestosa y cae sobre mi brazo y pecho. ¡Futa!, el olor es insoportable pero poco a poco nos acostumbramos. Salimos de ese mierdoparadisiaco lugar por el caminito de llegada. Nos encontramos a un señor, al parecer un ranchero al cual le preguntamos inocentemente sobre la CALIDAD DEL AGUA DE LA LAGUNA QUE ACABAMOS DE DEJAR. -No pus es agua negra que sale de la fabrica de al ladito, está recontaminada. -Tsssss, no manches. -Te lo dije. Nos cagamos de la risa todos. El Flash se disculpa “pero es que la pedota que traigo no me deja acordarme en donde quedaba la laguna chida.” Avanzamos por la brecha y la poca gente que llega a caminar por ahí nos mira sorprendida, yo creo que piensan: Estos pinches locos ¿A poco se metieron a la laguna de aguas negras de allá? Ya ni la chingan. Pues sí, somos los únicos seres vivos de dos patas que nos atrevimos a meter para que nuestro orgullo av enturero no se sintiera desdichado. Desdichados vamos por la carretera con una lancha chorreante de desperdicios químicos sobre un auto y que sus cuatro pasajeros apestan. Llegamos a una casa en donde nos dan permiso de lavarnos nuestras patas y así evitar infecciones que nos puedan dañar la salud de nuestras delicadas pieles. Solo el Flash se queda acostado dentro del carro haciéndose pendejo y aguantando la crudota que ha de estar pasando. Medio lavadas las patas reiniciamos la huida. Les comento que hay que desinflar la lancha y volverla a guardar pero el caso que me hacen es nulo. Pero al dar una vuelta muy cerrada - 21 -
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casi se cae y ahora si, mejor la bajamos. Aldo se orilla y la bajan del techo. La lancha apesta machín. El Flash patea unos cactos pequeños, yo fumo un cigarro y nos seguimos cagando de la risa. -Pues ahora hay que buscar la verdadera laguna ¿no? -Nooo, mejor ya hay que emigrarle al home. -Neto, yo ya me estoy megajeteando. -Nel, ahorita la encontramos y ahora si nos damos un chapuzón de poca. Sí, cómo no. -Mejor vende la pinche lancha y con ese varo nos desayunamos unos tlacoyos, unas quecas... y unas chelotas para la crux de hierro. -¡Cámara!, nadamás hay que preguntar. ¡Ya me acordé!, se llama la laguna de Zumpango, el chango, ¿zumbando laguna?, Zum te hago un niño, nel ya está aquí a casi dos minutos, Sí, cómo ño, deveras. No sé cómo, pero de nuevo estamos en busca de la tal lagunilla esa. Y quién sabe cómo, sin embargo llegamos. Tras subir por un caminillo de nuevo de terracería llegamos a la famosisisima Laguna de Zumpancho: inmensa masa de agua cubierta de sabrosos chocolate adornada de esporádicas garzas blancas y de pescadores embalsados pescando con redes amarradas a botellas de sprite y coca de dos litros sacando mojarras negras de 15 kilos y un cielo azul inmenso. El Flash despotrica contra tres chavos para vender su lancha y lo mandan a la chingada: No señor no queremos comprar la lancha. El caminillo de arcilla que rodea al parecer la totalidad de la laguna nos lleva a una especie de muelle diminuto. Ahí nos hacen la invitación a subir a las pedorrosas lanchitas de pacotilla y darnos un recorrido por la laguna y por 100 varos nos llevan a la isla a rezarle a la virgencita de zumparro. De la nada salen dos compradores para la lancha y en un segundo ya tenemos 450 pesillos para atragantarnos de comida y dar un rol por la laguneta, sólo hay un detalle: la lana la tiene el Flash y al parecer es el pendejo más avaro de la tierra plana. Tras casi rogarle se dispara dos quecas con su respectiva ballenita a cada uno y basta ¡no más dinero saldrá de mis bolsillos! -Qué poca madre. No súper mames cabrón, después de que te trajimos hasta acá y por tu pinche culpa estamos llenos de miércoles de ceniza, te quitamos la cruda, te disparamos - 22 -
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un toque y aún así te pones de tremendo pendejo, hijo de puta mamón, nnooooo si te pasas de verga pinche Flaisss de mierda seca y moscosa. Tras salir del espantoso lugar ese, lo único bueno fue el leve paseo que nos dimos en una lanchita, pues nos pudimos dar un toquetón y con la pacheca cruda anterior como que nos pegó chido; Aldo venía manejando como de costumbre a toda velocidad, pero algo raro pasaba. El carro o se ladeaba hacia el sentido contrario de la circulación o desaceleraba de manera no muy uniforme. Lo que pasaba era que Aldo se venía durmiendo por tramos. Y para colmo de males el Flash pedorro iba de copiloto, el cual venía de jetorroto pues también venía mega dormidón. -¡No mamen!, despierten. -¡Qué!, ¡qué!. -¡No mames!, se vienen durmiendo, cabrones. -Uyy, la neta ya no aguanto, mejor vente para adelante cabrón, porque este pinche Flash nada más se hace pendejazo. Tras el cambio de copiloto de emergencia me tuve que clavar en una plática a toda voz y mamerta porque si no Aldo sí se iba a jetear y nos íbamos a partir la madre. La neta a mi también me entraban unas ganas de cerrar los ojos y hacer la meme que no mames, pero aguanté y llegamos a la casa sanos y salvos. -Ahí cuando quieras de nuevo ir a balsear nos avisas pinche Flash. El pobre vato nos volteaba a ver todo ojorrojo y triste por su pinche aventura de quinta. -Pus sí, pero la neta ya no mamen, ¿donde está mi lancha? -Ayy ya no mames, pinche bruto. ¿No te acuerdas que la vendiste en quinientos varos? -¿Quinientos varos? No mamen si me costó dos mil dólares. -Ándale pues, simón. Ya clávate a tu casa que tus padres han de estar como locos. -No manches si ni jefe tengo. No ves que mi padre ya falleció... mira te cuento... -Nel, mejor otro day. Adiós. Yo me fui a mi casa, lavé mi apestosa ropa y me dormí un buen round. La laguna emergía de entre sueños.
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Yo no soy Bukowski Vidal Medina 1 Tal vez me rechacen las mujeres, algunas mujeres, yo no soy Bukowski. Tal vez me les quedo viendo mucho o raro pero en realidad yo sólo quiero a una y no me pela. Perra. No me quieres ver porque me temes. Sabes que no será fácil escaparte de mis brazos. Cuando te agarre la cintura perderás la calma, no habrá manera de evitarlo, Te haré feliz toda la tarde. Días enteros. Un día no querrás irte y te quedarás conmigo. Le tienes miedo a todo eso. Por eso no contestas mis mensajes y te haces la interesante, prefieres emborracharte con tus amigos y vivir la vida como si tuvieras veinte. Pero tú y yo sabemos que ya no tienes veinte y no te queda. A menos que simplemente te cause repugnancia, pero te recuerdo algo, yo no soy Bukowski, A lo mejor es eso… ¿verdad?, ¿es eso? Perra.
2 Hoy salí con una amiga que siempre llega a casa a comer y que le dé algo de beber. Le hice un favor y por ello tuve que presentarle a un buen amigo. Mi amigo coqueteó con ella. Ella me hizo preguntas sobre mi amigo. Resulta que se gustan. Luego la muy puta me habla para preguntarme cosas sobre él. ¿Tengo cara de pendejo? Si, ya sé que yo no soy Bukowski, ¿pero de eso a andar de Celestina? Resulta que esas cosas me encabronan.
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Por el simple hecho de que yo soy el que la ha cuidado y el que la consiente ¿y se va con el primero que le cierra un ojo? Mi amiga no se anda con rodeos, cogerá con ese buen amigo y lo mandará a volar, ya la conozco. Pero aún así me da coraje no ser yo el que la disfrute sexualmente. De ahora en adelante seré culero con todas las mujeres como ella y con aquellas que no contestan mis mensajes. Se acabó aquel hombre que parece débil y por eso trata muy bien a las mujeres. Se acabó mi frustración flagrante. Dejaré de hablarles para tomar un trago o pasear al parque, -eso es de pendejos-. Dejaré de entusiasmarme al verlas y mostrarles que estoy enamorado. Carajo, me morderé un huevo para no mostrarme enamorado. Se acabó, no más ideas sobre pareja, hijos o familia para mí. No más casitas blancas en el bosque, ni fotografías en facebook con mi novia. Ya no trataré bien a las mujeres porque no funciona. Además no tengo un contrato de por vida con una editorial, como Bukowski, y me muero de hambre también, como Bukowski, pero yo no soy Bukowski. Yo no tengo posibilidades en la vida, lo he intentado, créeme que lo he intentado. Estoy encabronado y solo, con un envase de caguama y mis cigarros… De vez en cuando algunas yonkies me visitan pero termino por hartarme de ellas y de este puto mundo desahuciado. - 25 -
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LleguĂŠ a pensar en mĂ como en un gran artista, feliz y millonario, con una mujer y muchos hijos, pero ni grande, ni feliz, ni millonario y sin mujer. SĂłlo tengo un envase de caguama, unos cigarros y el dinero que ya casi se me acaba.
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Yo no quiero ser confundido por otro Eder Valedo Paz 1 Hablar con alguien que siempre está de espaldas es como ser confundido por otro; se está ahí, total y transparentemente, en el lenguaje, y no se logra tener frente a frente la mirada del otro. Pero, de la misma manera como el héroe trágico no tiene derecho a rechazar las fuerzas de su destino, el que calla no tiene derecho a reclamar su dignidad en la plaza de las habladurías. No es de la mano del para-nosotros que yo busco la sonoralidad de mí nombre; ni tampoco en su desprecio. Mi problema no es reconocer la mirada del otro, sino saber cuan inadecuado es pedir ese reconocimiento en tierra extraña. Todos los rostros que me rodean me son ajenos. En el mejor del los casos soy yo, el que se porta irresponsablemente. Y, ciertamente, agradezco a la gente que se porta dura conmigo, revelando con ello que son sanas personas, exhortándome a llevar la vida sobre los hombros. Estos amigos, que poseen el secreto de la verdadera fuerza, que es la gentileza, los exhorto a tener paciencia. Por otra parte, siendo verdad que tal secreto es algo que se toma, y no que se espera, me siento en la necesidad de describir la tensión de mi silencio, la apariencia de derrota en mi rostro, el desprecio a la vida que parezco profesar. Porque yo no quiero ser confundido por otro. Entonces, tal aclaración es en realidad separación, y la separación como toda separación, es un gesto de violencia. Dicha aclaración no es todavía una luz plena, no es todavía las fuerzas recobradas, sino el manotazo a la mosca de la muerte, el grito para espantar la muchedumbre que se postra sobre mi tumba. Tal gesto no es un haber despertado, sino un haber sido interrumpido mi sueño. En primer lugar, yo no soy la tragedia por una mujer, yo no soy Kierkegaard. Lo que me acerca a él, es reconocer el tedio inherente al amor por una muchacha, la mácula del ojo, pero en mí, eso llegó tarde. Yo amé, sin saber que las relaciones están atravesadas por el tiempo. Si hubiera sabido esto con anterioridad, probablemente hubiera amado como se aman a las bestias, o, sencillamente, no hubiera amado. Por Kierkegaard sé que mi Nombre no puede ser pronunciado por la Voz de la bola de para-nosotros, pero por razones diferentes a las de él.
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Por otra parte, Oaxaca no es nada esclarecedor en mí. Al menos no en el sentido de mi derrotismo. Mi cansancio es producto del querer la nada; el tedio producto del no saber qué hacer. Al no querer la guerra, no llevo sobre mí, anticipadamente, la Derrota Oaxaqueña. Los Oaxaqueños comienzan la batalla sólo cuando la victoria es imposible. El golpe de la Conquista produjo en ellos la incapacidad para salir de casa; cuando están en la calle, crean simbolismos para no salir de casa; cuando van a votar, crean el mismo simbolismo. Oaxaca es la incapacidad para salir de un círculo mágico. Reconocer esto, también es saber que no se sale del círculo, que no se sacude de la derrota, el oaxaqueño que entra en un posgrado con un arete en la oreja y un par de gadgets bajo el brazo, o el que hace Filosofía de la Ciencia. La Derrota del Oaxaqueño es la de sostener cualquier otro vacío que le haga recordar el suyo: vaciar el sí mismo, en el tiempo que se devora en la imagen; vaciar su nada en las manos de la técnica americana. Mi derrota es la del lenguaje que no habla en mí. Mi hermana fue violada y asesinada. Oaxaca es para mí una cuna, una luna; por las mañanas me interesa lo que me interesa una mesa o un pisa papeles. Quiero ser un espíritu universal para Oaxaca, eso sería sostenerla en el orgullo, pero no lo haré sosteniendo una falsa valentía de buscapleitos, de dictador, o de finísimo intelectual que tiene muchas fotos de arte en su cuenta FaceBook. He mencionado la muerte de mí hermana; en efecto, estoy más cerca de Guilgamesh que de Kierkegaard. La muerte ha producido en mí, mutismo. Pero no tengo lo necesario para ser un silencio trágico, ser oaxaqueño me lo impide: me descubriría a mí mismo antes de dar ese paso. - 28 -
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Traté de no ser oaxaqueño: llegué a una facultad de filosofía. Traté de salir de mi mutismo: le pedí a una muchacha que pronunciara mi Nombre. La Filosofía me hastió. La muchacha no sabía cómo me llamaba. Me llamó Padre, antes de Amante; me llamó por el nombre de su Hermano, antes que por el mío. Todo eso me hizo recordar que nunca había salido de mi silencio. La desilusión por la Filosofía y la Muerte de la Muchacha ya estaban en la muerte de mi hermana, Berenice. Yo no quiero ser confundido por otro. Mi silencio no habla en la lengua de Oaxaca o de Kierkegaard. Pero no logro salir de él. Hasta ahora no he dicho más que espectros de palabras. Pero sabré reconocer las verdaderas, porque ya no quiero que nadie manche mi muerte, que ponga una muchedumbre en mi tumba, por las palabras que no he dicho. 2 Las palabras me hacen daño. Alguien deja una palabra sobre mí, como quien deja una nota en el refrigerador, y eso basta para el derrumbe. Ni siquiera hay voz en ellas, es decir, ni siquiera son palabras para mí; por debajo de la tierra yo mismo me lastimo numéricamente con ellas. Yo practico el mal a mí mismo; reduzco a funestos signos lo que me rodea. Estoy leyendo antes de escuchar. Si tan solo pudiera tocar con mi dedo índice la tierra… ¡Si pudieran de mis labios salir una palabra! Repito, no me molestan las palabras duras que se me dirigen. Pero, esas palabras, son sueños de roca. Yo no estoy bajo ese suelo. Esto último pone en mí el silencio, que no es otra cosa más que el principio de no contradicción en mí: la incapacidad para vivir mi vida. Contestar sería una manera de aceptación, y no he encontrado el resorte para saltar sobre el largo - 29 -
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rodeo del Contestar. Mis palabras no llevan flechas, son un fuego que yo prendo de noche, pero no quiero llevar eso a otros oídos, porque sería justamente condenado por ello. El fuego me viste, pero todavía no me alimenta. Si mi fuego pudiera viajar sobre el agua… pero no he encontrado esa refracción que sería la correcta temperatura para presentarme. Si pudieran mis ojos soportar mí propia luz… por el momento, sólo las salamandras me visitan. Pero no puedo recordar la riza cuando escribo: Riza. La riza está allá, en las alturas pálidas del rostro que se pone, se ha dado tanto a otros, que ha olvidado el filo de los dientes. Debo ser capaz de morder el oro ¿De que sirve un secreto si no se puede callar con palabras? Quiero poder reír y morder al mismo tiempo; quiero ser impuntual cuando siempre esté presente. Quiero dejar de sentir vergüenza por ser luz en mundo. He esperado por mucho tiempo escuchar una palabra puesta bajo el arco de Diana, que se me había olvidado defender, de terceras personas a quienes sólo les veo la espalda, las palabras que me dirijo a mí mismo bajo la sombra de un árbol. A partir de aquí hablaré igual y diferente de como escribo ahora. 3 No me confundan. No basta con ser arrogante, tener predilección por la música británica y postergarse a sí mismo en materias interesantes como para confundirme. Tampoco basta el monólogo de un par de personitas que creen que las porras que se dan a ellos mismos es la radicalidad filosófica. Uno dice: soy más inteligente que tú, porqué agrego nada a la cosa misma y porque tengo mejores gustos para vestir; el otro contesta: no creo ser menos nada que tú, pero lo fingiré con tal de ser aceptado, es más… dime en dónde compras tú ropa… La Vanidad no es sodomizar al peor vestido. No basta tener linda caligrafía y excelentes modales en la mesa. No basta estar en la casa de las muñecas. No es suficiente ser un orgullo honesto pero estrellarse varias veces con una mujer, y llamar a eso amor, vida, trópico de cáncer o crimen y castigo. No es suficiente ser astuto y comercializar con las palabras que tu amigo te prestó para que lo entendieras –extraño orgullo. No es suficiente la Comedia para dejar de ser racional. No es suficiente no errar en el fin, si uno no
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puede abrirse paso por sí mismo. No es suficiente una lista de NOs para hacer un Sí. No me confundan, yo amo a Diana. Pero hablarle me resulta imposible, lo que también significa que me resulta lo más imperioso. En el colmo de mi personal paciencia quería escuchar de ella esa palabra que ya no era mi nombre, sino la otra palabra que ya he olvidado… perdón, la he olvidado. Insisto: ya no era mi nombre lo que le pedía, sino esa palabra que haría que los dos tomaros café en cualquier lugar; devenir charla. Pero no se puede pedir alguien que hable correctamente, si vende su nombre por un lote de E o Isa. Mi error fueron las transacciones de sal y tortilla con una comerciante de oro rojo. Planté un joven árbol de hule en mis bodas y ella me regaló una navaja en el aniversario. Por otra parte, en realidad, otras manías comenzaron a interesarme; entonces, tuve que ser la luz en su casa y los espejos con que ella trataba de cubrirla, y también ponerle los zapatos adecuados para su tránsito por mi desierto. Todo este proceso rumiante que tuve que soñar para ella destrozó mis dientes. ¡Ah! Y sobre que si soy hegeliano, creo que con esto queda claro que no es así. Si pedorramente insisten, les diré que existen otras formas de relacionarse con los autores que uno elige, fuera de irse a la cama con ellos; también se puede elegir una montaña que dé pelea. Pero, la no inmediatez de la lucha, se puede confundir con la sodomización, y es verdad, siempre se corre ese riesgo. Para no caer en eso, uno debe leer a sus autores de las dos formas como se le habla a una mujer: con dulzura y dureza; con miel y mierda. Si todavía quieren confundirme con alguna otra cosa… Tranquilos… Ya no me tardo, estaré bien… Mientras tanto: vuelvan a leer esto.
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Verónica Mata Magdalena Con la sensación saliendo por las manos y las ideas aprisionadas en la gorra, con la imaginación saliendo en cada gesto y el cansancio derramando mi vaso. Hoy observé que las rosas tiene la forma de un abismo rojo. Espinas que nos apuntan hacia los pies; no las quiero. Me voy a casa de los alcatraces. Blancura que termina en un rizo que promete un beso, tallo-flor que es desvanecido como el mar-cielo. ¡Oh casa de alcatraces te he buscado tanto! Pero la anacrónica mía se cruzó con tu precocidad. Sorbamos pedazos de pan azul y que un aire venido del norte barra este olor a muerte vieja. Una mano sin anillo que tome esta otra mano desesperada. En la casa de alcatraces solo encontré unos guantes blancos rellenos de materia podrida. Guardados años luz por un caminar rociado con formol de letras muertas; fermento lechoso y viscosidad seminal. Hoy no supe por dónde regresar a casa –casa de alcatraces yo no te quería desde lejos- ahora ni el recuerdo tuyo me tranquiliza. Seguiré llorando por el camino. Anochece y mi alma tiene un frío de no sé qué. Camino a tientas por el barro. -No quiero volver a verla, casa dejada atrás, ¿Cuántas veladoras necesitas? Te buscaré en otras ventanas en otras fachadas, -pero viéndote disimuladamente en ellas- para no tener que regresar a respirar ese aire que me ilusiona. Sé que con los días (hijos pequeños del tiempo) se borrará esa imagen, la idea y la sensación de que existió una casa de alcatraces. Perderé tu recuerdo entre las azucenas olvidadas. Tu nombre me delata: nombre de amante divina, concubina perdonada que lloras a los pies de tu amado; amado con maderas en la los brazos y piernas. ¿Dónde he de verte? En todas las flores. Caminando sin mirar más que al frente. Una extraña floricidad aparece. Sin guantes y con espinas nacidas hacia adentro. Cuánto la querré por - 32 -
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ser sufrida, cuánto le podré contar por tener los pétalos en vez de ojos. La tomaré de una hoja verde y caminaremos juntos, la lluvia hará innecesaria las raíces: beberá de las nubes, y le prestaré palabras que desconoce. Margarita aérea con pétalos ajenos, amontonados en el rostro, por amantes curiosos y solitarios. Amanece. Los gallos han cantado más de tres veces y aun no he negado a nadie. Sonrisa que amanece y se sale por mis ojos. La mesa en su lugar de antes, los libros en las mismas hojas, los cuadros en las mismas fotos y la pecera aun con los peces. Todo sigue aún ahí. Llega un olor a campo, a flores: jardín traído (como la flor, a manera de prueba) a la realidad por la fuerza de este pecho. Llueve y recuerdo las flores. Parpadeas y aun estamos en la casa de los alcatraces, parpadeo de una vida, años que nacen y terminan cuando tus pestañas aletean: ¡morir es despertar y yo amanezco! Reconozco a Chuang Tzu polinizando una margarita al aire.
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Rezo Daniel de Cullá Oh Sapo de mis cuentos de Hadas Inflado de gases que te hacen Príncipe La Luna salió, tan fácil de coger Te pido que mi papá tenga trabajo Que los bosques no sean talados Que los ríos no sean ensuciados Que las estrellas alumbren cada pueblo Que el panadero tueste el pan Que el lechero llegue pronto a casa Que el cartero traiga la carta de trabajo Que mama espera sofocada Pues su cuenta de caja está arruinada Que el sacamantecas O el hombre del saco con sotana No nos hagan caer en la trampa de la fe Y que ninguna niña o niño sea manoseado Pues nuestro culete es el “pan de la vida” Como dice mamá, “la peseta” más Para estos “cerdos” como les llama papá Que mis muñecas no reciban el coscorrón Del Coco por no ir a misa y comulgar Que los conejos saltarines, y el gurriato Los oscilantes patos y el delfín Y los divertidos cerditos y el lobo malo No sean sacrificados, ni el toro español Sea bailado por la muerte en el redondel. Amén.
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TU FOTO A Darky Vampire Daniel de Cullá Veo y reveo tu foto Y mientras te besuqueo Advierto que te has depilado Muy mucho a la vela Las cejas a vista de ojos. Como Los Amantes de Teruel Te digo lamiéndote un lóbulo: “Te quiero mucho Como la trucha al trucho” Tu perro no ladra tanto. No enciendas tanto fuego ¡Cuánto pesar me das! Tú y tus amigas de la foto Habéis hilado con un huevo Un calcetín sudado. Los besos de Vampiros Son como pedos de lobo Así nuestro amor de nada Es un amar el aire Yendo ambos a caballo. Juego de sortijas: Hay una sentencia que dice: Nadie extienda la pierna De cuanto fuere larga La sábana santa. Y más vale algo que nada A la Larga el galgo su liebre mata Y no olvides, Amor Que soy músico De instrumento de boca. Ama sois de cría Mientras el niño mama Después ni ama ni nada. Hoy deshago un gran huerto - 35 -
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Diciendo recio desde mi Rucio: Llevo la espada colgando Y sé que en las oraciones de pasión De verbo copulativo Y arte efímero en los besos “¡Seta movida no cría moho!” Amada Vampira Tigresa Espejo y flor de caballeros De alma delicada Y de corazón de terciopelo ¡Sácamela hecha un pingo!” Estás tan lejísimos… Que sueño la parte de mi lengua En tu Oración que no es otra cosa Que el elemento de relación Entre dos vocales en boca. Yo te quiero a, ante Bajo, cabe, con, contra De, desde, en, entre Hacia, hasta, para, por Según, sin, so, sobre, tras. Oh, mi Vampira siempre Virgen Y siempre llena de Gracia Hazme oído y recibo De tu labiado claustro Con devoción y gran regocijo. Elige el mejor vestido Con el que vas a bailar conmigo En esta noche y día de Vampiros Yo repartiré mi polvo en cinco Con flocadura de plata y oro. ¡Ajajá¡ Ya estamos bailando. - 36 -
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¡Huy¡ Qué pisotón me has dado. ¡Canastos¡ esta Vampira de Amor Me ha rozado la flauta Con su chirimía. Velillo blanco de plata, jubón de tela Llevaba con muy buen garbo La remendada Afirmando mi asta dorada En el pie y estribo.
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Ya sabes... Pablo Martín Pérez Tenía lo poco de los que se quedan hasta las tantas, que eran demasiados. Tenía el sonido de las paredes que atraviesan voces, cuadros caídos. Tenía la pregunta que me gustaba cuando se mesaba el pelo, cuando se cruzaba en viajes cortos. Tenía algunas palabras, no sé cuántos años y muchos escritos. Ella tenía algo, y yo, algo que decir.
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El de Alabama Pablo Martín Pérez Lo teníamos preparado, lo habíamos ensayado no sé cuántas veces. Era tan fácil como tocar esa canción de los Simon y Garfunkel, como quedarte en la cama por la mañana, como decirle que sí a la rubia, como decirle que sí a la morena, como decir que sí al trago que te ofrece tu colega. Era tan fácil como no decir nada, como decir que nos lo había enseñado el de Alabama.
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Alivio de pena Adán Reyes Román El día que lo maté debí sentir alivio, regocijo en la liberación de un problema que comenzaba a ser cada vez más amenazante. Nunca sentí alegría por mi trabajo, tampoco orgullo; pero el día que recibí la orden para matar a Carballo sentí una extraña felicidad mezclada con la certeza de que todo estaba cerca del fin. Los detalles de los procedimientos fueron exactos, las acusaciones fueron exactas, con la muerte exacta en mis manos. Había que torturarlo primero, ¡Quiero que sufra, que sufra mucho el cabrón hasta que pague cada centavo que agarró!, dijo El Patrón con voz rencorosa, sin temores, con rabia en cada palabra. Había que hacerlo hablar, que diera cada detalle de los cómplices, de cada uno de los que hubieran tomado algo, aunque fuera un centavo. El dinero de El Patrón es sagrado y todo aquel que lo profane sabe a lo que se atiene. Carballo sabía perfectamente lo que debía esperar, juntos habíamos castigado a tantos, ejecutado a tantos, conocíamos el procedimiento de memoria, mecánicamente, sabíamos matar como un ángel o como un demonio feroz según la orden. Debí sentir alivio pero no fue así. Carballo era el único que estaba a mi nivel, habíamos recibido entrenamiento similar. Él en las fuerzas especiales de la Marina, yo en los departamentos de élite del Ejército. El Patrón nos pagó a ambos la carrera de legionarios, de pinches de la muerte, de sicarios. Era el único capaz de madrugarme con éxito, el único capaz de desbancarme de mi puesto, el único que sabía mis movimientos por fuera del Cártel… el único capaz de traicionarme. Pero el alivio no llegó. Pensé en no hacerlo sufrir tanto, por los viejos tiempos, por las muertes en conjunto, pero las indicaciones eran específicas. Las uñas de las manos fueron el primer paso. Había que arrancar una a una con pinzas de electricista, primero hay que introducir la punta por debajo hasta que se pueda asir con fuerza, luego se jala hacia arriba hasta que truena y se desprende de los costados, después hay que tirar hacia el frente para sacarla por completo, a veces se trae un pedazo de piel. El dolor es tal que muchas veces los castigados decían todo lo que queríamos saber en la primera uña, otros resistían un par más pero muy pocos serían - 40 -
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capaces de llegar a la quinta. En la herida se rociaba alcohol puro y sal para que no se desangrara y así continuar el interrogatorio. Pero Carballo era duro; después de la tercera uña me encontré de frente con su mirada de resignación, de ansiedad, de suplicio, de total cordura en medio del terrible sufrimiento, nunca frente al llanto y los gritos rogando piedad que tantas veces escuchamos juntos mientras reíamos, dábamos un trago de licor y seguíamos con el castigo. Es cierto, nunca nos habíamos mirado, nunca habíamos intimado con los ojos del otro. Realizamos muchos trabajos juntos y anduvimos juntos mucho tiempo, pero nunca nos miramos. Fuimos capataces del tiempo y la vida de mucha gente, ejecutamos a tantos como nos fueron encomendados por soplones, por rateros, por traidores, por oportunistas, por ser de los contrarios. Sin un solo remordimiento, atascados de perico y whiskey, siempre a un paso de la inconsciencia, con la muerte en nuestras manos, sentadita siempre como un copiloto. Después de arrancar la quinta uña no había dicho un solo nombre, entendí que sería más difícil de lo que creí. Si se tratara de un simple ladrón de droga o dinero comenzaría por cortarle las manos con una sierra para que muriera desangrado, pero me pedían nombres. Carballo dio un respiro cuando solté las pinzas pero sabía que venía algo peor. Habla ya, Carballo, le dije, es mejor para todos, así no sufres tanto. Ni una palabra. - 41 -
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Con un bisturí hice un corte que rodeaba el antebrazo cerca del codo, luego dos cortes transversales. En este caso se comienza a tirar de la piel hacia la mano, pelando el brazo como un plátano; uno de los médicos que trabajan con nosotros me enseñó a cortar sólo la piel sin llegar a las venas. Cuando iba por la mitad del brazo Carballo temblaba con los ojos rojos, la boca torcida, las venas del cuello a punto de reventar, bañado en sudor y con un gemido sordo. Acaba con esto de una vez, Carballo, insistí, pero nada obtuve, me miró con el odio más ruin de que es capaz un hombre. Seguí bajando la piel hasta que parecía la manga de una camisa abotonada en la muñeca, colgando y sangrando. Otra vez vino el alcohol, la sal y polvo de sulfatiazol. Ningún nombre. Burócrata del sufrimiento, me senté a reposar antes de continuar la encomienda. Carballo lloraba y sudaba, ya no sangraba. El médico de turno le revisó el pulso y la presión para ver si aguantaba. No hubo problema. Tuve antes muchos casos difíciles, entendía que la paciencia da sus frutos al final, que así es este trabajo, que así hay que hacerlo para cobrar lo que se debe y mantener la cabeza en su lugar. Aprendí a administrar el sufrimiento, sabía la intensidad de dolor que producía cada castigo, lo percibía en cada condenado. Algunos enterraban las uñas sobrantes en la silla, otros apretaban tanto las mandíbulas que se reventaban los dientes, otros gritaban hasta perder la voz… Carballo no decía nada. Sabía que aún cuando dijera todo, iba a morir. Así que se reservaba el gusto de dejarnos con la duda, de fastidiar a El Patrón desde la muerte. Nadie le conoció nunca familiar alguno, ninguna mujer, ningún hijo ni hermano, ni padres; parecía nacido de la tierra o el agua, ya no tenía nada qué perder, había muerto mucho tiempo atrás. Cuando se entra a este negocio la soledad es la única alternativa. La mirada es distinta, se conserva el sigilo del derredor, buscando siempre algo anormal, cuidándose de movimientos extraños, de coches que vienen detrás, de la eterna sensación de que alguien lo ronda desde lo oscuro, desde la multitud, acechando desde lejos para atacar al menor descuido. Uno aprende a “dormir” con un ojo abierto soportando las pesadillas diarias; por eso la sobriedad es un castigo que hay que mitigar con el licor y el perico. El rango de un buen sicario se eleva en la medida en que se puede realizar el trabajo sin la menor conciencia posible, con el juicio de un animal del monte. - 42 -
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En un momento Carballo pareció calmarse, se enderezó en la silla, respiró hondo y me miró de frente. Me retaba a seguir con el castigo seguro que ni una palabra diría; me retaba a matarlo mirándolo a los ojos, a matarlo con la conciencia clara. Yo sabía que no iba a hablar y eso me confortaba, había que montar el show para que El Patrón no sospechara, para que estuviera satisfecho con el trabajo que nadie hacía mejor que yo. Carballo balbuceó algo inentendible, tartamudeó un poco y después dijo: No te apendejes, ¿te estás acobardando? Sabes que no soy un soplón pero que dentro de poco también te va a cargar la chingada. Sigue con mi castigo que pronto viene el tuyo, ¡culero! Di otro trago de whiskey y me metí otra línea para disimular las lágrimas, eran ciertas las palabras del condenado, del que ya no temía nada en el umbral de la muerte, yo me sentía más muerto que él. Un escalofrío me recorrió el cuerpo ahí frente a él, parado frente al muerto que me habían encomendado hacer hablar, un muerto que se cagaba de risa al percibir mi miedo. Como un perro que huele el temor soltó una larga carcajada venida de otro mundo y las sombras cayeron sobre mí con el canto preciso de la muerte. Su rostro ya sin forma, hinchado hasta de los dientes, reflejaba mi propia condena y mi destino próximo. Tomé una maza con tachuelas y asesté un golpe certero en su boca; con sus dientes, pedazos de labio y mejilla cayó también mi desesperación… continuó riendo, ya sin boca y sin dientes, mostrando sólo el hueco oscuro y sanguinolento por donde salía la voz de la muerte. Con otro golpe en el pecho arranqué la carne hasta dejar ver parte del esternón. No había vuelta. Cuando se desmayó pedí al médico que lo reanimara, al volver en sí sólo volvió a mirarme con el mismo reto en los ojos, con el mismo soplo de muerte infectado en el aliento. Yo seguía llorando sin poder parar. Le corté los dedos de la mano, la nariz, le hundí el pómulo izquierdo, traje un perro que le arrancara las orejas a mordiscos, la muerte nació frenética de mi pecho y recorrió cada vena de mi cuerpo. Los girones de piel se los comía el perro y yo me comía mi desgracia, mi amargura y mis lágrimas. Todo había acabado. Carballo murió sin forma de hombre y sin alma. Ahora que soy yo el condenado entiendo la mirada con que me atravesó cual cuchillo brutal. Las veces que maté casi inconsciente, el disponer de la hora en que alguien dejaría - 43 -
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de vivir, el ordenar arrancarle el rostro para que no lo reconociera nadie, los mensajes escritos en la piel con la navaja, todo pasa frente a mí en esta soledad del patíbulo como un carnaval de siniestras mojigangas. Las voces que gritan y aúllan de dolor son la música con que despierto y el arrullo con que duermo. Es ahora que resiento el peso de todos los cuerpos descuartizados, arrojados a la carretera o al río, colgados de un puente peatonal o un techo, podridos en la misma fosa común en que me pudriré yo tan pronto acaben conmigo. Lejos de los cirios y las flores, de los llantos y los rezos, del velatorio del cuerpo para descanso del alma. La muerte transpira su sudor metálico en las cadenas que me apresan y nada soy ahora para El Patrón, ya no existe el hombre de confianza, su mejor hombre, el único capaz de hacer bien el trabajo. El Cártel no conoce de nombres ni amistades a menos que haya que quitarlos de en medio. Aún escucho los gritos de mi esposa cuando la violaban los nuevos muchachos de El Patrón, los golpes en su cuerpo y cómo pasaba por cada uno de ellos. Mis hijos fueron degollados frente a mí para que aprenda a no tratar con nadie por debajo del agua. A punto de la muerte puedo decir que no hay mayor alivio para mí en esta hora de la oscuridad fatal. Yo que viví de la muerte entiendo ahora los ojos de Carballo, el silencio frente al dolor y esta sed que ahoga la boca cuando se acerca el final.
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Granadazo Guillermo Berrones Domingo, 03 de octubre de 2010 Sr. Gobernador, Rodrigo Medina, hoy (noche del sábado 2 de octubre) me acordé de ti, mientras cenaba con mi familia en un restaurante de antojitos frente a la plaza de Guadalupe. Había ambiente festivo de fin de semana y antes de entrar al lugar, le acababa de comentar a mi hija que me gustaba el centro de Guadalupe para vivir. Eran las diez veinticinco cuando escuchamos un estruendo terrible en la plaza. Tú no tienes ni idea de lo que es el horror reflejado en el rostro de los ciudadanos que esperan vivir bajo la protección de las autoridades que eligieron como gobernantes. Hubieras visto el terror en el rostro de mi hija adolescente que sueña con ser una profesionista de utilidad al país que la vio nacer. La angustia de no saber exactamente qué sucedía afuera donde se veía correr a todo mundo asustado nos paralizó. El dueño del restaurante intentaba tranquilizar a sus clientes con el rostro pálido y desencajado, pues se asomó a la puerta y regresó caminando como autómata. ¿Qué sucedía? ¿Qué vio en la plaza aquel hombre? Escudriñábamos en su mirada, en el color desvanecido de su piel, en su andar. Todos nos pusimos de pie sin movernos, nadie se tiró al suelo como dicen que se debe hacer en estos casos, como tampoco nadie esperamos vivir una experiencia así. Una bomba, dijo mi mujer, y a mi hija se le enrojecieron los ojos mirándome con más angustia y pidiéndome que nos refugiáramos en el fondo del restaurante. Temblaba de pánico. Traté de tranquilizarla diciéndole que allí estábamos seguros (en realidad lo dudaba). Tomé el celular y llamé a mi hija mayor que vive por el centro de Guadalupe para cerciorarme que estuviese en casa con su esposo y no en la plaza a donde acostumbran pasear a su hijo de cinco años. Me asomé a la puerta esperando, deseando, que hubiese sido un neumático o un accidente por otros motivos. Pero el estruendo había sido mayor que un moflazo. Entre la iglesia de Guadalupe y el palacio municipal una bocanada de humo se disipaba pesadamente. Un gordo policía huía hacia el centro de la plaza, alejándose del lugar o buscando refugio. Gritaban hombres y mujeres pidiendo auxilio. Curiosamente no escuché el llanto de los niños que unos minutos más tarde vi heridos. Una niña sangraba de la cabeza; una mujer embarazada renqueaba y un hombre joven, calvo, pedía que atendieran a los niños. Cerca de la iglesia se veían otras personas heridas. Dos autopatrullas llegaron y también una granadera, ahí subieron a tres de los niños lesionados. Nadie sabía qué hacer. Después vinieron las ambulancias, más patrullas y acordonaron el área, como siempre sucede; bomberos y el ejército aparecieron después de veinte minutos. La cena terminó amargamente. Me acordé de ti, - 45 -
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señor Gobernador, porque deseé que no fueran tus hijos los aterrorizados ni los heridos; porque no fuera tu esposa la que estuviera impresionada por aquel estruendo. Me acordé de tu broma de campaña: “Daré mi vida por Nuevo León”. Me acordé de tu pasión por mantener una imagen pública impecable. Me acordé de tus caras fotografías, de tus desafortunadas declaraciones; de la inseguridad que impera desde el inicio de tu gobierno. Me acordé tanto de ti, créeme, pero con la impresión del granadazo, se me borró el casete. Sinceramente, señor Gobernador, esta noche tuve miedo. Por mí, por mi familia, por la tuya, por la de todos los ciudadanos. Sólo espero no ser yo quien dé la vida por Nuevo León.
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