No se como empezar, si por el principio o bien por el final. Creo que intercalaré, no es muy habitual pero es la única manera de empezar a escribir mi historia. Me imagino que muchos han escrito una historia, ya sea real o inventada, pero la han escrito. ¿Porqué escribo este libro?, simplemente tenía ganas pero también miedo. Me parecía, que explicar algo en unas hojas escritas sólo lo podían realizar seres humanos con un nivel de formación lingüística excepcional y que tenían una especial belleza estructural a la hora de escribir. Pues bien, no tengo ni la menor idea de escribir, es la primera vez que lo intento y espero que no sea la última. Siempre me he preguntado de donde vengo, (no, no es una reflexión filosófica) o de donde soy, vamos donde he nacido. Mi madre, me comentó que nací en Vigo provincia de Pontevedra, como ya todos sabéis; también me dijo que había nacido en Barcelona. Claro está que cuando uno es pequeño, a los 6 años, empieza un poco a preocuparse que es lo que tiene que decir en cuanto al lugar de nacimiento y cuando alguien se lo pregunta. De alguna manera yo iba capeando el temporal o por el contrario sonreía y esperaba que alguien dijese: -que niño más majo, ¿es un poquito tímido, verdad?; a lo cual mí madre siempre respondía afirmativamente. Según me comentó mi hermana, venimos a Barcelona cuando yo tenía 2 o 3 meses (realmente era muy pequeñito), decía que era un niño muy bonito (bueno que va decir la hermana mayor) y además era simpático. Lo que sí es cierto es que mí hermana a su manera me quiere mucho. Me vienen recuerdos que tengo grabados en mi cabeza, de esa temprana edad de 4 a 6 años. Vivíamos en una pensión (no en una casa) en la Ronda de San Pedro en Barcelona. El dueño era un tal Miguel, una persona bajita , rechoncho con gafas, y que a mí temprana edad ya me empezaba a caerme un poquito gordo; ya que siempre hacía las mismas bromas: -¡corre, corre que te cojo el culete!.
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