AUTORRETRATO DE UN INSTANTE Demonio melancólico, con vocación febril de místico asceta. Nostálgico de lo hermoso del pasado, de huellas vívidas felices grabadas en el alma buscadora de frenética liberación divina eterna. Enamorado de Cervantes, por ser padre de su aventajado hermano, el bueno, Alonso Quijano. Amante celoso y con envidia de las entrañas de las leyendas de Bécquer, por tan sublimes, más reales y codiciadas que su propia vida. Tan soñador, viviendo en sueños, y sin vivir los despertares de la mañana, de la noche y del mediodía, adolescencia y juventud, poniendo al término de cada ciclo querer cambiar frenesí por sosiego infinito con hachazos suicidas. Devorador de porqués y perfecciones, iluso alumno compulsivo de la escatología. Bohemio por no disponer de tiempo ni de oídos para las órdenes externas de la maligna disciplina. Revolucionario, a lanzazos y pedradas contra el dharma, el Logos, el Arjé, los sámskaras y el kharma de su vida, del universo, de todos los universos, de casi todo lo que vive, de casi todas las vidas. devoto de Sainath, enamorado de su maestro supremo del que desea henchirlo todo sin medida.
PARTIENDO Converso contigo a solas, yo le hablo a la esperanza, doy cuerpo a una ilusión con dos o tres de tus palabras; así huyo de mi soledad, posando en tu mano mi alma, hoy, uno de esos días grises porque me nublan las lágrimas, cierro los ojos y sueño, achico el agua salada, con lo poco que conozco de ti, dos o tres de tus palabras. Abro el corazón por cualquiera de sus llagas posando en tu mano mi alma; si hay algo, lo suficiente, para llenar unos momentos de tu vida con la misma felicidad que para mí deseara, rompe la frialdad, esa distancia que nos separa, y enséñame cuánto guardas desnuda de ropa y barro, como yo quiero enseñarte, a corazón desnudo, mis miserias, mis pobrezas, ilusiones y entusiasmos, caliente humo de sangre que ama y sufre, uno de esos días grises, quizás entre otras cosas, por dos o tres de tus palabras, que me hacen forjar con miedo una incierta ilusión amarga, porque faltan muchas palabras para que se quiebre o crezca esa ilusión forjada; y este niño que te piensa pueda quemarse bebiendo de tu alma enamorada, entregándote mi aliento, el aliento de tu alma; con la mirada perdida en “aquella” puesta de sol: una de tus palabras; ¿recuerdas... ?, algo que también tu amas; como yo amo a cuantos sufren, porque conocen amor, y ayer creció esa ilusión al ver caer una lágrima, que me hace soñar beberlas todas, para que nunca sufras a mi lado, niña mía, dulce Ana.
DESEO REGRESAR Y el silencio y la tristeza llegaron cuando ya no pude hacer poesía, la vida se me escapó de entre las manos y morí solitario aquel día. Ya no amaba ni tampoco sufría, pero me di cuenta de que así no valía la pena vivir: si mayor es el sufrimiento más intensos son los momentos de alegría; perdí los sentimientos y la sensibilidad, y me di cuenta de que Fray Luis estaba equivocado; ya no envidio a los árboles ni a las piedras, sólo envidio al niño que fui, a aquel que soñaba y que luchaba, a aquel que lloraba y reía, a aquel que amaba y sufría, a aquel que sentía. ¡A aquel que sentía!
SÍNTESIS METAFÍSICA DEFINITIVA Para el agnóstico romántico y valiente: ¡qué bulliciosa alegría ofrecer la vida a los hermosos gusanos con su muerte! Para el místico y asceta: ¡qué liberación tan sublime y tan extrema, desprenderse de tan oscura cárcel, del pecado y de la carne! Para el rudo masivo e ignorante: ¡¿qué más le da a dónde irá, si nunca se ha pensado y preguntado quién es, y de dónde viene?!
GREGUERÍAS 1/ El enamorado es un pajarillo atrapado por un pulpo en el fondo del mar. 2/ El arma de fuego es el alfabeto de los subnormales. 3/ Las luciérnagas son las lágrimas de los ángeles caídas al suelo en la noche. 4/ El corazón es el reloj de la naturaleza humana. 5/ La puerta es la taquilla del aire. 6/ La sábana es la ola que ampara nuestros sueños. 7/ El gamo es el caballo del hombre invisible. 8/ El mar es el cielo derrotado. 9/ La luna es la farola de los enamorados. 10/ Las estrellas son las manchas que Dios le ha limpiado a la noche. 11/ Las golondrinas lloraron cuando murió Bécquer, no obstante, habían nacido de las hojas de una violeta que otro poeta había arrojado al viento, hace mucho tiempo, cuando la última coincidió con el sí. 12/ El poeta es un niño que duerme y sueña de día, y se muere por la noche. 13/ El gorrión nació de una hoja de roble que se llevó el viento una tarde de otoño. 14/ La imaginación es el caballo de la greguería, la estupidez sus riendas, el humor y el ansia de belleza la espuela, y el jinete un loco. 15/ El cisne nació del reflejo de la luna en un lago. 16/ La muerte es el fantasma del miedo. Sólo existe el final de la vida. 17/ El hombre es un gusano que quiso ser mariposa, pero su vida es tan corta, y la experiencia tan difícil de adquirir, que los que más, mueren cuando llegan a crisálida. 18/ El pseudointelectual (son casi todos), es el perro que persigue su cola hasta que se siente mareado. 19/ Muchos que dicen buscarse a sí mismos no pretenden encontrarse, sólo huyen, pues en el momento en el que lo hicieran sentirían el pánico que siente una vaca cuando se ve reflejada en el agua. 20/ Todo el que le sigue el juego a la sociedad es un “purdiosero” que ni siquiera sabe escribir, no obstante, con frecuencia confunde las vocales. 21/ Lo que diferencia a un ojo de un cojo no es sólo la -c-, ya que también se quita la -j- y se la pone debajo a la primera para hacerse un bastón. 22/ A media luz y en la cama, un hombre (se excluyen homosexuales) siempre está con tres mujeres, pues le crecen las niñas. 23/ La esperanza es el ave que no emigra, la experiencia lo hace todos los días. 24/ El amor es la flauta de muchos locos, los demás se extrañan, porque ambos han caído en desuso. 25/ El vampiro es el macarra de la murciélaga.
POESÍA DEDICADA POR ENCARGO PARA UNA NIÑA EN SU PRIMERA COMUNIÓN Melaza en tu sonrisa inocente, miel en la bellísima mirada de tus ojos transparentes donde habita la dulzura, la nobleza, la humildad y el más hermoso manantial de amor más constante y más ingente. En la noche eres luz de luna llena, obrera de amor en los enjambres, en los lagos cisne envidiado, flor de loto en los estanques, novia eterna del amor, trabajadora de la luz, niña consciente y responsable; tu ser un campo de nieve donde esquías con tus padres a quienes bendices cada día con tu pureza de ángel. Nuria, tú eres el cielo, donde juegas incesante, amas todo lo bello, la belleza en ti es constante. Hoy, 19 de Mayo Dios crece en tu corazón y te corona y hace reina, y besa tu blanca alma festejando tu bondad; hace una fiesta en tu honor con un coro de mil ángeles en el cual eres princesa; y Él y cuántos te quieren (todos deben de quererte), te dicen que eres adorable. ¡Nunca cambies, nunca crezcas, tú no puedes ser más grande! ¡Si una niña es la más buena nunca puede ser más grande!
CHUS NO TEMPO O beixo que ti me debes quixen borralo dos sesos con xeo ardendo, e queimeime as mesmas veas; o beixo que ti me debes quixen queimalo no lume, ceibándolle os papeis de todos os meus poemas, para que morrera coa tinta esa brasa que me escalda e non atino a perdela. É inútil querer borrar lembranzas que viven en mans alleas; coma ese beixo que peta na túa sangue, nos teus ollos, nos beizos daquela nena, que dicía verbas tan maduras, tan doces e desesperantes, con xeito de boa persoa vella. Mais se eu fico un chisco mais, e a ti primeiro a barca te leva (é o consolo que me queda), irei o cemiterio roubarcho na noite, cos mesmos suspiros contidos con que te quixen daquela; e trocarei a anguria que me mata, por unha tenrura eterna, que ficará nos meus beizos cando morra e mentras viva, e nas lembranzas do vento cando nin po quede na cova que todos vemos lonxe, mais mañá mesmo a todos nos espera.
SÓLO TÚ A ti, que te vislumbro entre las sombras; tú, que siendo sólida realidad, naces hija de mis sueños; a ti, cuya silueta imagino cuando surge el alba; tú, que antes de encontrarte mi espíritu te formaba; a ti, que desde siempre te soñé mía; tú, que colmas todos mis anhelos... a ti te quiero. Tú, que perfumas el aire que respiro; tú, que de mi libertad eres himno; tú, que contigo me llevas volando por encima de los bosques; a ti, que en tu seno guardas todos mis tesoros... a ti te adoro. Tú eres la flor que embellece mi vida; tú te haces sentir en los ecos y ruidos que puedo oír cuando estoy solo, tu sonrisa es la música que soñé crear algún día, a ti te busqué para palparme, porque tú eres mi misma vida; contigo lograr otro cielo ya no añoro... A ti te adoro
POESÍA I Siempre me consideré un desgraciado, siempre envidié la boba felicidad del idiota, siempre admiré a los estoicos, y nunca di valor a mis luchas, a mis pensamientos o a mi altruismo. Hoy me doy cuenta de que vale la pena... De que luchar es el premio que existe detrás de la lucha; de que a la vida le es dado su significado por el vivir, de que el valor de lo que perseguimos está encerrado en el mismo perseguir; de que el actuar o no actuar supone el dilema de elegir entre la vida y la muerte, que vivir es... lo digo una vez más, es luchar, y sé que el luchar supone el sufrir; aún así, elijo vivir... y, aún así, cuando no hay más meta que el punto de partida, aún siendo la vida delirio, el delirio infierno, y el pensar, atizar el fuego, luchar es noble y de bravos y a pesar de lo pensado, ¡debemos seguir pensando!
SEMPRE CHUS Fiquei longo tempo sen chorar as miñas fames, coidaba cas angurias e os sufrimentos que matei con presa, argallando con palabras fermosas en papeis que me enxogaban as bágoas, que me queimaban as meixelas, non voltarían a mín coa forza con que me deixaron o corazón en ronchas mouras e arrancaron as raíces nas que medraban as ledicias e as tristuras do neno que sempre fun e aínda sigo sendo; por unha banda lembraba nos papeis do meu caixón penas coma lousas, que tapaban para sempre, as razóns de calquer queixa e a falla de ganas de seguir vivindo. Así foi que máis dunha vez, dixen parvadas quiméricas, coma aquelas de que non me quedaban bágoas, nin cachos na miña pel para mais rachaduras. Pero caín en moitos erros e namoreime dunha muller que voltou a mín o senso, antes, de vivir, agora, de seguir querendo morrer. Coma as fontes que se abren nos prados secos, cando trona no seu corazón ó ver no ceo as nubes negras, volveron a rachar tódalas feridas, e están verdes e vermellas, e as bágoas que non teñen burato dabondo nos meus ollos, saen por elas e fanme berrar tanto, cas anduriñas voan alto para non escoitar tan amargos e tolos queixumes. E eu só quero dicirche que por primeira vez na miña vida sinto ciumes, ciumes de todo o que non me deixe facer de ti unha cova donde clavarme dentro para sempre, e poder dicirche o que un día discurrín para unha muller que nunca existeu ata que te coñecín:
“e poderá a morte vir a saudarnos, mais ante a nosa ledicia a mesma morte morrerá, e ti rirás para sempre xunto a mín, porque a un amor tan forte nada poderá poñerlle cabo”.
A TI Todos mis sueños los cambié por un sueño: lograrte a ti. No te pude conseguir. Ahora me he quedado sin sueños, y todo mi amor es para alguien que no existe para mí: camina junto a ti. Me muero porque tú no te entregas a mí. Si tú fueras mía, sería feliz. No soy nada sin ti. Vuélvete y devuélveme a mí: en ti están encerradas... mis ganas de vivir.
NACIÓ CON LOS OJOS ABIERTOS... Fue un niño de mirada triste y pensativa, su carácter era serio y reconcentrado, su corazón era altruista; él era un niño lleno de amor... y los demás le llamaban loco. Fue un joven lleno de fe y de esperanza en la vida, sus conversaciones eran demasiado profundas y apasionadas, escribía poesías y lloraba cuando escuchaba música... y los demás le llamaban loco. Fue un hombre solitario, cansado de vivir y de luchar en una sociedad que consideraba grotesca; se buscó un lugar para olvidar y se marchó, y los demás dijeron: estaba loco; porque alguien dijo: ¡está loco! y los demás dijeron: ¡sí, sí, está loco!
COMPAÑEIRA E tantas veces pasaches ó meu lado e rícheste de soslaio. E eu rinme para ti, xa que de tanto que tornaches en vir a verme, se non te fixeches miña amiga, polo menos acepteite; e coñecíchesme e aprendiches a pasar de longo, porque ti só te enfrentas a aqueles que che teñen medo, e naciches tan cobarde, que sentiches simpatía por min, porque cada vez que me mirabas reflectíaste nun espello, e chorabas de fame e amor porque nunca poideches comer aos teus irmáns; e é que foi tan cedo, era eu tan pequeniño cando os meus escuros ollos viron a cruda claridade da realidade, que antes de que ti conta te deras eu xa lle dixera “adeus” a vida; e vivindo en soedade coa nada fun feliz conmigo mesmo, adourando as legañas dos mesmos ollos e ríndome do que discurría e levaba dentro, asi foi que o tiven todo. E cando te chame de cansado, levarasme contigo, coas bágoas nas tuas negras meixelas, porque ti só te ris se poideras humillarme e asoballarme, e eu, miña irmanciña, como llo tiven moi cedo, xa non teño medo á morte nin lle teño medo á vida.
A DON JULIO ANGUITA GONZALEZ El Rayo Dios abraza con verdades definitivas los sueños humeantes del altar mayor del Olimpo de la poesía. La sabiduría más sabia mana de sus labios llevando la ética al último extremo, y se enciende con toda la fiereza de la ternura infinita de sus ojos, diseñadores de la mezquita. La Alhambra siente envidia de no ser la capilla, siquiera el púlpito, donde su ferviente corazón roto ofrece el paraíso terrenal a los miserables humanos; gritando afónicamente con voz tronante que guía todas las musas: “¡Os lo pido con todo mi ser!”
A UN AMIGO DEPRIMIDO, PARA DARÍO. Vente a tu mundo; vente a nuestro mundo y atrévete a volar; quiere ser tú mismo y buscar la libertad. No tengas miedo de que te dejen solo, tienes más hermanos que te estamos aguardando para que escapes del mundo de los cuerdos; quiere ser tú mismo y buscar la libertad; no temas quedarte solo si huyes de la soledad. Vives encerrado y solo, en la prisión de una sociedad de idiotas, y porque eres diferente desearías escapar. Sé tú mismo y vuela, tienes más hermanos que te estamos aguardando. No temas estar solo si huyes de la soledad. Ellos son muchos, casi todos; nosotros muy pocos, pero todos viven solos, lejos de sí mismos. Tú puedes ser tu propio compañero, tuyo y nuestro; aunque somos muy pocos, nuestro mundo es el más amplio, es el mundo verdadero, es el eterno; nunca podrá morir el amor a la sinceridad, la libertad, y a los sueños puros y bellos.
EN PÁGINAS DE LIBROS VIEJOS Estar vestido de vacío, dibujar con la tristeza la mirada, sentir el aliento frío, golpear el corazón fuerte y aprisa; vivir en un segundo todas las nostalgias, sentirse solo, como sin ti tu niño; devorarse el vientre por anhelos, mirar como pesan las manos buscando en la nada tu presencia, el corazón entre grilletes fuerte atado, marcándose en la carne las cadenas, sujetando los latidos y porciones que quieren huir hacia tu lado, buscando calor, sombra, paz, cobijo, y el abrazo de tus sonrisas entre árboles, una tarde de verano, alegre, cómplice, mientras te miro de esta suerte resguardado; así, me acariciases la cabeza abriendo surcos entre mi pelo con manos de vida y de místico sosiego; cambiar este estado por tu dicha, saberse impotente y esperar como la luz los ciegos, en una habitación donde la melancolía me ata el cuello y la nuca con cuerda inexorable de metal pesado y fiero, oprimiendo por los hombros y la espalda, la cara, sucia de tinta, contra el suelo, frío, envidioso, y ávido de verme sin esos hermosos sueños que comparto contigo en el abrazo, en el cielo, y en cada espera de un nuevo encuentro. Sí, son sólo palabras, y hay tantas palabras, tan desgastadas de pasar de mano en mano, o sucias de polvo que las borra en páginas de libros viejos; sí, son sólo palabras, y hay tantas palabras olvidadas por amantes, que se deshacen entre los dedos... tan frágiles, tan temporales, que se arrojan al olvido, que van donde llega el viento, y que se pronuncian o escriben, y que se tiran al vacío, o que se recuerdan siempre o tan sólo por un tiempo, borradas por otra persona o por definitivo silencio... Pero, estas palabras angustiadas,
hechas con soledad y llanto, sin caer lĂĄgrimas, porque duelen demasiado para poder soltarlas, porque ya no hay fuerza en las manos para poder enjugarlas, por primera vez quiero que no sean en balde, que me las leas gozosa las noches de cada invierno, hasta que juntos nos vayamos, aferrados por los labios, a un mundo menos ingrato, mĂĄs digno, serio y sincero, a fundir, en uno solo, dos espĂritus que quieren cicatrizar tus llagas contra mis llagas, de tantos golpes pasados, dibujando en nuestras almas y cuerpos esas bellas palabras: te necesito y te quiero/ y te amo.
OSCURA NOCHE Nací una noche agria un 28 de enero; viví mi infancia siempre en la noche, de la cual salir no quiero. Mi adolescencia fue de noche, y mi juventud sólo por la noche; es por la noche cuando despierto escapando del sueño del día, porque nací una noche agria de la cual salir no quiero. Mi vida es, ha sido y será, una noche tenebrosa, perfumada de flores románticas y alumbrada por luciérnagas azules, con olor a cieno y sabor a lágrimas. ¿Qué es para mí la vida? Ciega oscuridad sin luz, por la que vago con un candil una noche de viento, que quiere apagar los destellos de mi alma enamorada. Busco la luz del sol, cegadora y llena de verdad, busco, como todos, ser feliz, es decir, mi irrealidad; mi candil es la imaginación, mi virtud el ciego tesón, y mi cruz la ciega vanidad. Aspiro a liberarme de mí mismo y ansío ver la luz del día, mas la temo, y por no poder alcanzarla la desdeño; ... porque mi vida es... una noche tenebrosa.
CANCIÓN PARA LEÑO Destruisteis mis sueños, despreciasteis mi amor; os grité la verdad y me he quedado sin voz, lo di todo por vosotros y me he quedado vacío; lloré por vosotros hasta que se secó mi corazón; ¡dadme lo que fui, puercos, devolvedme lo que ya no soy! Ahora debéis devolvérmelo todo y recibid el sufrimiento que vuestro mundo me arrojó. Me cortasteis las alas, me hicisteis vomitar cuando yo os amaba; y ahora recoged vuestro horror, el vacío del monstruo que dejasteis, y devolvedme mi amor. ¡Dadme lo que fui, puercos, devolvedme lo que ya no soy! ¡Ya sé que no podéis darme todo lo que os di yo: sueños, amor, verdad y corazón! Todo es imposible, porque nunca conocisteis lo que muchos como yo llevábamos en nuestro interior. Destruisteis nuestros sueños, ¡pues oled el hedor!, el hedor de los muertos que caminamos por vuestro mundo desde que no nos dejasteis construir el nuestro. Ahora somos como vosotros, hemos tenido que relegar de nuestros deseos. ¡Podéis estar contentos! Asesináis los niños buenos y nos convertís en mayores muertos, en hombres resignados y sin fuerza, que comprenden que no pueden hacerlo. ¡Podéis estar contentos! Nos ahogasteis con mierda, ¡oled nuestro hedor!, ¡devolvedme mi amor!, ¡dadme lo que fui, puercos, devolvedme lo que ya no soy!
FRACASO Y OLVIDO He dado amor y recibido odio e indiferencia, he luchado por los demás olvidándome de mí; he llorado a solas en mi habitación y nadie vino a consolarme; he creído en el amor, en la amistad, en los sentimientos de los demás, y mis ilusiones se han desvanecido; todos te abandonan cuando te hundes o fracasas. Todo lo he superado. Soy un corazón solitario e individualista que le ha dado la espalda al mundo y camina orgulloso de sí mismo con la frente muy alta. Sólo algo me remuerde la conciencia: y es no haber tenido fuerzas para odiar a aquellos que me han hecho sufrir; no soy fuerte, pero la muerte calmará la sed de venganza. Moriré a solas, olvidado de la mierda que ha manchado mis pies en mi caminar por la vida, y el despecho se ahogará sin que nadie ensucie con su mirada el “adiós” a la vida de un alma pura.
SINTOMATOLOGÍA DEL AMOR PLATÓNICO Como cuando el aire se hace viento, cuando todo se vuelve de un rojo brillante y de un verde y un azul tiernos, cuando la luz del sol se pone cegadora, como cuando la tierra se moja y exhala vapor, cuando todo es obscuro y transparente, cuando mi vida sólo es amor... ¡tal es mi enamoramiento! Cuando un rayo húmedo cruza de sobresalto mi pecho; cuando los ojos se humedecen sin saber porqué; cuando mis labios tienen hambre y mi boca tiene sed; cuando el vientre tenso me entrecorta el respirar; cuando veo las pupilas de sus ojos como rocas perdidas en el mar; cuando esa marea ahoga mis razonamientos y todo mi cerebro son suspiros y anhelos; cuando un haz de corriente invade mi cuerpo; cuando soy débil, frágil, vulnerable, cuando deseo morir viéndola a lo lejos, como Dios radiante al que tan sólo contemplar puedo, como imagen pura que no es digna de mi mención, como ser inalcanzable para bendecir al cual he nacido yo; cuando me abato como rama débil a la que tortura el viento; cuando queriendo pensar no pienso; cuando mi cabeza es un maremoto; cuando morir al contacto de sus labios y bajo la mirada de sus ojos es mi único deseo; cuando besarla y morir me sigue pareciendo infinitamente egoísta; cuando tropiezo estando quieto y me avergüenzo de mí mismo, cuando todo es ya un imposible... Sí, algunas de las veces en las que soy estúpido e imbécil, es que estoy enamorado.
DESESPERACIÓN Me gustaría que un huracán lo arrasara todo. Adoraría que todos nos ahogáramos en ... pura mierda; oír voces y gritos, lamentos y gemidos, esputos de sangre, y todos ardiendo en el sol caído; puñales en los pechos, bebiendo orina y fuego, arañados por espectros; mil demonios desgarrando, abrazados a nuestros cuerpos, con sus garras afiladas ojos, carnes, alma, aliento. Yahvé hundido en el suelo, tragándose lava ardiendo, gritando por sacerdotes descarnados hasta los huesos, mientras Satán viola la virgen con un tronco de árbol viejo; y todas las monjas del mundo abortando de mis hijos. Hoy tengo miedo de mis palabras y mis pensamientos. Hoy tengo miedo de mí mismo ¡Hoy me siento muy malo, preñado de hierro derretido! Que todo se destruyera porque me siento destruido. Así simple, y llana, llanamente; aún conservo sin embargo, la sinceridad de mi espíritu, carezco de la hipocresía del mundo que me ha escupido. ¡Bah!, ¡alto ahí vanidad!; No sigo, que continúe el egoísmo (o el exorcismo).
DELIRIOS SINESTÉSICOS El arco iris se ha asomado en la noche; una gaviota cruza entre las nubes, y sus alas se iluminan un momento con el resplandor de la luna; una sombra se dibuja en la casa que está detrás de los matorrales, y en su única ventana se vislumbra la luz de color violeta; las luciérnagas alumbran el camino pedregoso, y un perro hambriento, de color rosa, se pasea con sus alas negras volando sobre la chimenea gris; una mujer alta habla con un niño que está subido a un árbol; yo miro hacia el cielo, y las nubes empujadas por el viento dejan ver otro momento la luna, que se ha puesto roja; lejanas, detrás de la casa brillan montañas de azul obscuro. La mujer levanta la mano hacia el cielo, y las estrellas brillan con más fuerza; de repente las luciérnagas se apagan, me sumo en una oscuridad total, y sólo veo el perro amarillo que se aleja en un carro tirado por caballos sin ojos, pero me miran y yo sonrío; una estrella fugaz se deshace en la lejanía, mientras el río rojo para de correr. Los gatos de ojos como brasas han desaparecido; ya no se siente el ruido de la mar y el cielo se vuelve verde. Ya no veo la casa, pero he llegado al fin del camino, la puerta se ha abierto sola... y he despertado.
EVASIÓN EN COLOR Por mi cabeza veo pasar dos duendes rojos; uno es verde y otro es amarillo. El verde me mira burlón y suspicaz, el azul me da ganas de llorar, y el violeta no se atreve a pasar. Por el cielo rojo revolotean mariposas negras; yo no las veo, pero las oigo caminar con sus botas de hierro. Los escarabajos de la luna componen música con sus alas; yo no los oigo, pero los palpo entre mis manos. El niño se ha caído del viento, pero la mujer alta lo ha recogido entre sus dientes y le ha regalado el duende verde. Siento llorar al niño entre las nubes, yo no lo escucho, pero lo veo cogido de la mano del duende amarillo. Por mi cabeza veo pasar dos duendes rojos... uno es verde y otro es amarillo.
POSTRADO Enfermo y postrado en mi lecho, mientras la muerte me espera, yo espero en la vida. Lejanos quedan los tiempos en los que lloraba y reía, y vivía en el mundo con mi corazón lleno de ansias, de tristezas y alegrías. Hoy todo está callado, las fuerzas me abandonaron y mi cuerpo está vacío de los intensos sentimientos que en un tiempo brotaban de la fuente de mi alma. No me encuentro triste ni cansado, sólo estoy desvalido y lejano de mí mismo; no experimento sensaciones, sólo soy un montón de polvo que guarda la esperanza de que un soplo vital vuelva a mí ansias de luchar y de vivir. Mas la vida guarda alicientes hasta el último momento, porque de algo no cabe duda: estoy muerto; y un pensamiento de satisfacción y curiosidad atraviesa mi cerebro: ¿cómo puede morirse un muerto?
ORIGINALIDAD -Mírame a los ojos, ¿qué ves? -Veo amor... veo ternura... veo sinceridad... y veo... veo locura; porque los locos estáis más vivos.
POESÍA Il Tristeza e inmensas penas, que sin duelo me golpean por dentro, y con manos esqueléticas de uñas afiladas aprietan ensañadas mi garganta, parece que en tropel pugnan por salir; mas estrecho debe ser el camino, que voraces e insaciables, vuelven dentro y perviven en mí; todo mi ser huele a melancolía... ¡Dios...!, ¡padecer es vivir!
OLVIDADO Pasaré por esta vida; nadie llorará mi dolor. Acabaré el corto camino, en el viento quedarán los ecos de mi voz; nadie llorará por mí. ¡Oh... si tú te acordaras de mí! ¡Búscame...!; búscame donde habite el olvido... estaré allí.
FRENESÍ Una historia más, mil batallas más, una ilusión más, y al final ... dos ilusiones menos. Tiempos y momentos, espacios vacíos, cuerpos impotentes, guerra de mil fantasmas, ilusiones apagadas, sombras que se cruzan, pasiones encontradas, mentiras que triunfan, reflejo de las sombras de la civilización de los espejos. Mares apagados, puertas en el viento, escaleras que zozobran, sensación de avanzar cuando es otro tren el que está en movimiento. Sueños y más sueños, y un cuerpo solo hundido en el cemento.
ENTRE MUROS Yo soy un niño más, que camina vagabundo y solitario por la jungla de asfalto, con pasos acelerados y firmes, buscando una determinada imagen de mí mismo, dentro de la relatividad de esta sociedad que nos aplasta y nos maneja a su antojo, siguiendo no sé qué maldita inercia... Yo soy un niño que se siente viejo, de escasísima cultura, como todos, que camina con su psicosis a cuestas, viendo el mundo igual y diferente día a día, optando por la lucha ayer, por el estoicismo mañana, y hoy por nada, como todos... siendo quizás algunas veces yo mismo, las cuales no reconozco, como todos... Mi virtud es mi defecto y mi ruina, no sé si llamarle ciego tesón, inercia o rutina, el caso es, que paso a paso, me encierro cada vez más en el laberinto o círculo vicioso en el que fui introducido, al que no sé si llamarle: sociedad, vida, engaño, mierda, lodo, fango o mentira. Y aún siendo exactamente igual a todos, sin más motivos, quizás, que la vanidad que me es inherente, soy totalmente elitista, trato de fabricarme mi propio mundo acomodaticio, contándome las mentiras que me convienen, y en ello soy igual a todos, una persona y un mundo, como todos... Lloro, lucho, grito, callo, duermo, me enamoro, odio y amo, me muero, me desespero... como todos. Pienso, me analizo, me maldigo, me insulto y me defino, cambio constantemente de ánimo y actitud, y aunque no sé quién soy, como todos... sé lo que soy, no sé si como todos.....
ADOLESCENCIA, AMBICIÓN Y NARCISISMO Fraguarás sueños e ilusiones, lucharás por la fama, el éxito, la ambición; que los demás reconozcan tu mérito, aunque en el fondo no seas más que un pobre diablo. Lucharás por superarte cada día dentro de un mundo lleno de dolor, dentro de una sociedad llena de mentira, tratando de emular al héroe que como tantos otros quedó en el desván, y al que todos admiran y envidian, sin conocer su pobre realidad. Sufrirás, serás un masoquista, tropezarás mil veces en la misma piedra, porque todo intelectual que se precie es la conciencia del mundo, un alma llena de pena que no admite que tiendan manos al “mesías”, porque él es estandarte de consciencia, y aunque le produzca dolor, vale más una torre de orgullo que un poco de paz. Nunca te creas el menos condicionado, el puro, el inteligente autodidacta, cuando no eres capaz de callar y necesitas venderte al mundo escribiéndole poesías amargas o libros de carácter existencial. Bien, yo soy ahora de esos seres prácticos que miran al mundo de frente... y de soslayo, no sin falta de ternura ni de buena voluntad, que soy modesto porque comprendo que todos somos iguales en lo básico, y que sé que lo que conviene olvidar, si nos perjudica, es mejor olvidarlo. No seas un hombre masa, pero tampoco pretendas empresas, que desde la mera teoría, solo pueden causarte depresiones y tristeza. Y si eres un alma en pena que pretenda arreglar el mundo, piensa y fíjate en la experiencia de aquel al que crucificamos. Fraguarás sueños e ilusiones, lucharás por la fama, el éxito, la ambición, tratando de emular al héroe que como tantos otros quedó en el desván, y al que todos admiran y envidian, sin conocer su pobre realidad;
y al final de tu vida, si ves claro, entonces cuenta te darรกs de que hay algo importante que has dejado de hacer: sin dejar de ser responsable, y cumpliendo con tu parte... haberlo pasado mejor.
BUSCANDO PAZ Luz y obscuridad, fuego y carbón: pasión y frío; la una es ciega, la otra ciega; dos extremos... y un mismo mal. No busco ni la una ni la otra: ni quiero estar ciego con los ojos abiertos, ni tampoco puedo cerrarlos, necesito buscar la línea divisoria, la realidad es demasiado dura, la fantasía... prefiero la penumbra.
CADA LOCO CON SU TEMA ¿Vale la pena lamentar? No, la verdad. ¿Vale la pena mentirse? No, la verdad. ¿Sirve de algo soñar? Quizá, quizá. ¿Vale la pena apartarse de la realidad? No, no valdrá. ¿Puede servir de algo enfrentarse a ella? No, no valdrá la pena. ¿Y contarse cuentos de hadas...? No te valdrá de nada. ¿Jugar con las palabras? Sabes que sí, pero no a ti. Entonces… ¿qué estás haciendo? Ya ves, matando el tiempo. ¡Pero vamos hombre!, ¿puede servir de algo ser poeta? Sí, de un infierno hago belleza.
¡GRACIAS! Gracias por poder escribir; gracias por poder pensar; gracias por poder luchar; gracias por poder sufrir; gracias por ser un loco; gracias por poder vivir; gracias por poder llorar; gracias por poder reír. Gracias, gracias por la imaginación; gracias por poder deprimirme; gracias por los momentos de exaltación; gracias por poder enamorarme; gracias por poder escribir. Gracias por mi filantropía; gracias por mis desdichas, ¡quién sufre y ama conoce la vida! Gracias por la locura; gracias por no comprender nada; gracias por las ilusiones y gracias por los fracasos; gracias por poder emborracharme; gracias por no poder dormir pensando en ella … ¡Gracias¡ ¡Gracias por ser poeta!
GRITOS, MIERDA, SANGRE, HORROR… Barro, hierro, fe y sudor, polvo y hielo, destrucción, bostezos y esperanza, odio y coacción, todo programado, frustración, valores trastocados, inconsciencia, debilidad, despersonalización, abismo sucio, soledad; mientras mi cuerpo tenga vida mi alma no estará muerta, que la segunda beba horror, a que el primero exista abandonado; a ser un loco solo aunque inconsciente, que gana su locura tratando de ser diferente; que en su mundo significa ser igual al resto del rebaño... a ser un loco solo... prefiero ser un loco solitario.
PUEDE SER Dormir porque tengo sueño; soñar porque tengo vida; vivir porque me muero día a día; morirme porque tengo ilusión; tener ilusión... ¿por qué? Dormir porque estoy cansado; estar cansado porque lucho; luchar porque me muero día a día; morirme porque tengo ilusión; tener ilusión... ¿por qué? Dormir porque siento asco; sentir asco por vivir la vida; vivir la vida porque tengo ilusión; tener ilusión... ¿por qué? Dormir porque he llorado; llorar por no poder reír; no poder reír porque todo no es suficientemente absurdo, porque tengo ilusión; tener ilusión... ¿por qué? Dormir porque tengo sueño; soñar porque tengo vida; vivir porque me muero día a día; morirme porque tengo ilusión; tener ilusión... ¿por qué? Porque la vida es fantasía.
SOY HUMILDE Perder y vencer pueden ser dos vacĂos, querer y poder, dos sinsentidos; amar y odiar, pueden ser lo mismo; perder es vencer, querer es poder; ni amar ni odiar; si apartamos de nuestra vida los ojos de los demĂĄs, si nos conformamos con nuestro trabajo, con los ĂŠxitos pretendidos y los fracasos logrados: si nos aceptamos.
SANGRANTE NOSTALGIA Recuerdo cuando era un niño y estaba lleno de amor, cuando era un sentimental y necesitaba calor; ahora me siento viejo y cansado por el tiempo, y ya no siento fuerza en mi interior. El sol que alumbraba mis ilusiones se apagó... y hoy me siento solo, apartado del mundo. Hoy no valgo nada, estoy muerto, en mí no hay nada por lo que valga la pena vivir. ¡Oh, Dios mío!, ¿dónde estará el niño que yo fui?
PENSANDO Aquel día me encontraba bien; quizás, sin nada que hacer, me sentía un poco aburrido y ... quise hacer poesía, sin embargo fue inútil el empeño; poesía ha de ser... una huella de sudor, ya testimonio de una frustración, bien el perfume perdido de una flor marchita, quizás un deseo de lo imposible, otras veces, la evasión testigo de unas lágrimas recientes, en ocasiones, simplemente crueldad, dolor, muerte; tantas otras: verdad, y tantas otras: fantasía. En las mejores suele haber unas gotas de sangre, incluso un vago y melancólico olor a fiebre, a mierda, a morbo... y, en fin, en una lista interminable parecida al diario de un enfermo achacoso, podríamos resumir lo que puede existir en una buena poesía. Con esto quiero decir, que es imposible construir sólo de belleza y raciocinio, lo que está destinado a ser evasión y huella de un estado de ánimo. La mejor poesía ha de ir llena de problemas y de ascos, porque el fin de la poesía es salvar, liberar de sus tensiones a alguien que se auto-receta: a un enfermo mental que se burla de sí mismo, al estúpido poeta.
QUIERO PERDER MI MUSA Yo no deseo más tinieblas que hacen derribar mi ser en un pobre, en un infeliz, en un bebedor de vientos, y en forjador de sinsentidos, en el alma que vaga perdida, y en el fondo sigue estando atada. Quiero guardar en mí toda mi riqueza o mi pobreza, dejar los sueños en mi mente y ver si así son materializados, y de este modo no pensar si he sido o no fui, si hay o no hay, si existe o no existe, si la mentira es verdad, y al menos, pensar que soy. No quisiera ser poeta, es decir, el no ser nada, porque si todo es deformación de realidad incognoscible, o si no la conozco, no jugando con nada, dejaré de burlarme de mí mismo y descansará en paz lo que se ha dado en llamar alma. Dijo Fray Luis que añoraba ser piedra, pero sus ansias no fueron grandes, pues yo lo mismo añorando, dejo mi pluma tranquilo, y a partir de ahora por mi bien, y precisamente por no saber cuál es, ME CALLO.