Prologue
*1957, banlieue d’Alger* Les ténèbres l’enveloppaient. Un arôme de supplice flottait entre les murs, comme un goût de sang sec et intarissable. Dans la petite pièce, l’obscurité déployait ses bras de monstre, et engloutissait tout espoir de revoir le soleil. La jeune femme était là, allongée sur le sol et ligotée les mains dans le dos. Un jour avait suffi pour que sa vie touche l’enfer. Gênée par ses liens, la prisonnière se pencha en avant. La douleur dans son ventre devenait insupportable. Son corps n’était plus qu’une masse sanglante parcourue de convulsions. Après s’être approchée du mur, elle se frappa la tête contre le béton dans l’espoir de s’évanouir. Son coup ne la blessa même pas, elle n’avait plus de force. Depuis une semaine, le monde lui-même avait perdu sa consistance. Peut-être devait-elle essayer de se mordre la langue, pour étouffer avec l’hémorragie ? Mourir, cette idée 13