Adversa Ceniza & Mosaico de EcosFull version

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En la pileta siguen sentados los zorros plateados pertenecientes a un violento y plácido antaño.

Ellos juegan a lanzarse monedas de la mala suerte mientras el azar de las comadres que van a la iglesia es ensuciarse la boca con retazos de chismes y ternura empalagosa.

Este parque penetra con su olor a fritada y orina.

Un loco habla solo mientras las palomas levantan el vuelo trastornadas, Un pendejo se saca la careta frente a un hombre monigote que se dio cuenta que ya no está muerto y se revienta a voluntad.

Cae una garúa y el sol no se esconde.

Un mecánico embarrado de grasa y promesas rotas se broncea con las gotas y se moja con la luz de las sumas históricas lineales, de los huecos cerebrales, ecuatoriales mal asfaltados.

Se hace huelga y queman las llantas de los automóviles en movimiento, incineran el presente pero muy en el fondo no lo consideran un fracaso.

Mujeres esbeltas con tacos altos, culos grandes y jeans apretados pisan la promiscua hojarasca transportada por la brisa de aquellos automóviles.

Ellas se pierden junto con las lujuriosas ventiscas que silban en el morbo de lentos hombrecillos hambrientos que ya no saben qué más comer ni putear que la comida y las palabras del qué más les toca.

saboreando

Los rayos solares me saben a un almíbar sonoro de pupilas, que son escarcha de astros alucinógenos y táctiles.

Viajero de manzanas que anida en los reservorios de mordidas, que son besos de cariñosos masoquistas.

Un ataúd lleno de ropa vieja con insectos heridos por la desolación de un cadáver cristalino, que fue el hijo de las juguetonas nubes.

Los instrumentos de viento y tambores son pulmones congestionados por la fogata del ritmo y sus anoréxicas chispas saltan a las raíces del cuello.

Las pestañas se desenrollan como helechos oscuros donde las lágrimas surgen del temblor del mordaz estornudo.

La pantalla de cine en el techo y la cabeza insinúa ver, en el cielo, las imágenes precipitándose.

Los cables de alta tensión son el complemento para el descanso cotidiano de las aves y electrifican los hogares donde se hacinan humanos que no quieren que las paredes hablen.

Erráticos empleados con hartas preguntas y pocas monedas para el bus, que se atrasa, no difunden sus deseos, que no opacan el sufrimiento.

Demasiados discursos salen de bocas de adolescentes que de golpe ya son viejos y tienen hijos que saborean el alcohol de otros adolescentes, que tendrán hijos que se beberán el sudor de las plantas ebrias en sus propias ilusiones por cambiar al mundo.

Te despiertas del lado inverso de la cama.

Aplaudes el resfrío de tus sueños hundidos en el pecho de la bala, y el soldadito -made in mitad del mundono es suicida.

La conclusión más válida se traga los esferos y las teclas y escribe en la tinta la sangre de las palabras.

Siento la congestión de socializar, en la avenida de la hoguera, recuerdos que me cansan y no sacian.

Me duermo después de un instante de rabia desgastada y sueño que tengo insomnio para soñarla despierto en el insomnio de mi sueño.

desgaste

El mundo apretujado como guagua en hombros maternales, el atlas de los rumbos perdidos en el ánfora de lo conocido.

La nueva anécdota del embarazo de la lengua.

-sabrás dónde vives, si estudias o trabajasDivagas en tus migajas, estás engañado, estás comido mierda, desglosas posibilidades y te cosificas viendo el anochecer en una terraza.

desgaste

El tabaco enfurecido en la cara del semáforo, grilletes de un haz de luz en el espejo retrovisor de un taxista.

Smog embadurnado en labios magullados y algunos no le hacen caso al chapa, ellos no contabilizan mi pobreza de acciones.

graffiti: -ya de vivir tengo

pereza-

Si te da la sensación de un pasillo ya no es culpa.

Miras las botellas rotas en los bordes de los muros, cercas eléctricas, rejas, puertas oxidadas, y de repente escuchas el eco de mi ladrido.

En vez de pintar su desgracia, ¿por qué no destruyen sus muros?

Las falsas bases en decadencia y retumba el silencio de las raíces.

Perro guardián de mecánica, vago por antinaturaleza, la metamorfosis cotidiana me vomita como buitre andino.

De vez en cuando me como vidrio molido cuando ladro a una gata negra depresiva, enferma de soledad y pastillas, que no teme comerse ratas con SIDA ni beberse su prostituida luna, ni tampoco roncar acostada en los testículos de un maricón.

Ella no teme decirme que me deje de huevadas, que arroje algunas ficciones, que le regale mis drogas y mordidas, que aparentan ser caricias, porque en realidad soy un astronauta harapiento y chiro, e interpreto la voz de mi cabeza como una gata que es personaje de una triste canción desafinada: la que improviso en el manicomio solar de mi casa.

cruza Espérame al final del paso cebra, con el retraso de todos los buses que aceleran nuestras horas desesperadas, entre peatones que no hacen caso a sus propias señales y buscan viejas excusas para matarse.

De pie, hueveando, ignorando el poder y los no sé qué.

Hago un zoom para adentro, y salgo por los ojos de un burócrata elegante y podrido.

Harto de la puta poesía, alimentándose de los moribundos que alcoholizan los espacios donde la libertad usa como espejo el cielo frágil de una gota. que roza tus dedos se desliza hasta tu boca y estalla.

Ponte pilas cuando llegues al filo de la vereda, que también acumulamos vacíos.

Y en medio de estas dos nadas te llamo te silbo hasta te grito, y no me escuchas.

cruza

No me digas más cosas que ya no me interesa entender.

Si quieres, ven y siéntate.

Sabías contarme buenas anécdotas y hacerme reír.

Creo que vas obviar el hecho de que ayer te acostaste con otro: lo sé y no me hago el loco.

Supongo que lameré por última vez esa mermelada viscosa de tu mirada, aunque quisiera llegar más abajo.

Pues, aquellas cosas semejantes a jeringas que nos inyectan el odio que está siempre de moda, resplandecen en este hueco para que algunos las consuman como verdad revelada.

ahí vas

Mejor bebamos unas bielas en ese otro hueco de los culpables.

Te inquietas y devoras tu tristeza.

Me preguntas por qué soy tan hijueputa, tan frío, por qué siendo tan joven me he envejecido.

Te recuerdo que necesito de tu extraño calor al levantarme de alguna cama para quebrantar estos ridículos horizontes.

Me largo. ¿Acaso no te das cuenta de que quiero que vengas conmigo?

te tragas las pepas El aeropuerto late con el regreso de masas cobijadas con la neblina de los despojados.

Me digo futuro y me atranco con el agua del grifo.

Las décadas pactan con los buitres y ya no confío en nadie.

Me quedo en la cocina, muerto de frío.

Es un refugio irresoluto esperando que las moscas se conviertan en aviones, con estas infinitas ganas de joder y la nata del que se supone autoexiliado.

Y ahora, ¿qué cárcel elijo?

Exprimo mi última naranja, lleno de agua el vaso, dos cucharadas de azúcar y la luz de la lámpara se queda a mi lado bebiendo de mi simple soledad urbana.

queda

No hace falta ver ruinas para saber que vives entre escombros.

En este vaivén descabellado, sientes que se te revienta el corazón como a perro callejero que cruza la avenida desprevenido y le aplasta un camión sin remordimientos.

Te duele irreversiblemente el pecho y el cúmulo de pensar.

Queda sangre, nada más que sangre para gritarles que todavía queda el espíritu embarrado y latiendo en la carne del asfalto.

S a l u d a b l e Saliendo de todo tema significativo,

miro mis medias y calzoncillos tirados en el suelo.

No me da ganas de escribir o llamar a nadie.

Mujeres a las que ya no les importo o me olvidaron: me vuelvo a enganchar a los pequeños hábitos.

Escucho y repito una canción tras otra hasta el cansancio, divago en internet, buscando algo interesante aparte de pornografía y redes sociales.

No salí a comer por la pereza de levantarme y cambiarme de ropa.

Estoy sucio y con la perversión manchada en los ojos.

Imagino la sombra de una mujer desnuda rondando por la habitación.

Se parece a la muerte en una forma sensual, no puedo evitar una erección.

Un trío de flores, una más marchita que la otra, se mueven por la gracia del viento afuera de la ventana.

No sé de dónde me viene esta calma pero una orgía no me vendría mal.

Un mirlo se posa en el filo del muro de en frente y gira su cabeza de un lado a otro, creo que me viene a visitar.

Con eso me basta.

Cómo que no juega Estos placeres luego te parecen superficiales y te opones a ellos, saboreándolos de vez en cuando.

Resuenan las risas.

Muchos terminan mal parados hasta que las manoseadas herramientas del día a día caen al suelo y se anochecen en sus propios temores que compartimos en silencio.

Abro la boca y me desperezo porque no entiendo con dibujitos lo que rayan los salones decorados que apestan a ternura de plástico.

Vemos las cáscaras envejecidas pero algunas putas bailan en antros de lujo.

Aunque no seas un maquillado payaso, tu show anónimo es tratar de levantarte de ese duro sillón, y no mandar todo al carajo.

aloja io squic un re do en cura de lo Conformo una deliciosa tragicomedia sin importancia.

Me deslizo por el pasadizo de mis sueños y, con magias ancestrales, recrimino de la técnica su atraco constante.

No puedo obsesionarte.

En este trayecto me vuelvo un fantasma.

Por buscar nuevos caminos, terminé en la tienda comprando pan y leche.

En la escuela, el balón rodaba atravesando tempestades, el abc de cómo arruinarme me lo aprendía de memoria.

De esquina en esquina, el alcohol se chorrea entre relatos y tradiciones a medias.

Los turistas vienen y van, y uno como extranjero de su propia conciencia.

Si te revientan una botella, o te quedas sin pasaje, no te ofrezcas como presa fácil para estas cosas.

El cemento es menos duro que el punto de vista que tratas de crearte alrededor de tu actitud.

Escuchas las palabras de tu madre.

-Hagas lo que hagas, sólo no te engañes-

quiños de aire Barajando contradicciones.

Puteándome.

Uno mismo mandándose al traste.

Juez sin ley que les reparte las cartas.

Mis embaladas quimeras, arriendan un cuarto en mi cabeza.

En esta complicidad ingiero un poco de fuego santificado por mis infiernos, para colgarnos de las estelas.

Vuelvo al escenario del barsito de siempre, lo reconozco,

estoy sentado esperando que alguien enloquezca.

Cómo que todo anda muy tranquilo por aquí, sin excusas para cabrearme, brindo por mí. ¡Salud!

retorno

Un recorrido alborotado de instantes que nos han llamado a huir.

Pareces ser noche de las manos cortadas del relojero solar.

Con la certeza de tu ausencia no me callo en la cueva afilada.

Continúo en la arrogante espera.

Calle arbórea sobrepasa relatos de las doce y la guitarra se desafina con tus quejas: ilusa y falsa canción de estruendosos pasos.

No hay final para el relato sobre las incertidumbres.

Sentados en el filo de la luna asfaltada en la tierra es ocasión de recuerdos para beber más alcohol barato.

Putamadre, que ya todo se acabe de una vez, “tranquilo mal extranjero” me dije, tu voz irreconocible con ese aire que contamina es perfume de cloacas de mi ser.

No podemos rememorar ninguna salvación porque no hay paz. ¿Y de qué nos queremos salvar?

No sé si mañana lo piense igual pero sé bien que me voy a levantar en la misma cama, tratando de calentarme con las sábanas y dando vueltas hasta encontrarme con el techo y la nada.

La mala hierba no extraña la fragilidad de nadie.

Algunos se pierden por las fauces de esta ciudad y ni la novelería les salva.

La imperceptible transparencia de este desierto prefabricado se convierte en reflejos de gente proyectada en las gafas de músicos ciegos

áscaras

.

áscaras No te sorprendas si algún viejo árbol te da un consejo, el peligro no está en extinción.

Hasta que te vas a lo bala perdida no se te nota la sobredosis de amnesia.

Con esa pólvora digerible empiezas a correr traspasado por algo amargo, a lo lejos se escucha una canción de salsa y te pones a bailar en el cementerio de los próceres de la indigencia.

Sacas un caramelo de menta del bolsillo y lo masticas.

Se escurre en tu lengua ese sabor que desvanece en tu panza la necesidad del olvido inducido, sin los toques del cemento de contacto.

Cargamento pesado de altivas voces cautivas.

Trato de escribir y lo plasmado me reclama lo que sea, y luego me pregunto por qué siempre habrá hijueputas.

Usas una daga desproporcionada sin saber quién sangrará por otros.

Te rebelas contra las pantallas, te reflejas en los charcos y las ventanas mojadas.

Se acabó de hervir el agua, tu cara quemada, la costra sin voz.

Movimiento que se ondula con la mentira. ¿No podemos hablar de algo diferente?

Me cansé de todo esto, muérete en tu colchón sin fondo.

Terciopelo líquido.

Marioneta con tendencia pasiva.

Revienta la verdad de comer una manzana podrida.

Me recomiendo que salga por la puerta de escape y te espero más tarde junto con alguna sombra.

El fuego de sangre empaquetada me arrojó al sueño de luminosos colibríes que se nutren del arquetipo No me acuerdo lo que pasó.

No importa, ya nada, ya todo, y la carga, en apariencia se hace más y más pesada.

volátil

garabatos y espirales Mi ojo es el punto final de un poema sin sentido escrito por un vagabundo, que murió acostado en el papel de las lenguas.

Saliva de alcohol, con manos musicales enrolladas en caracoles, señalan lo eterno, representado en símbolos que no aprendieron a leer el idioma de las pupilas.

Me transporto hacia el rumbo de las palabras difuntas he interpreto que eres una herida llena de pus amarilla, que me recuerda a duraznos en almíbar.

Cuentan que el vagabundo, agonizando afuera de un hotel cinco estrellas llamado -Music Hallcantó por última vez su poemita, por coincidencia, a una organización de autistas que pasaba por ahí.

Nuestros cuerpos entre restos de un barco a la deriva.

Cascada enarbolada en el océano.

Perpetúa ola que no se termina.

Sonidos plausibles bañados en vértigo.

Indefinible destello que germina en las desconocidas avenidas de la muerte.

Etc., etc., etc.

Un autista, extrañamente curioso, se encontró con el cuerpo sonoro del vagabundo y afirmó que el final del poema era como si los dioses hubieran vomitado en su cerebro y se sintiera embarrado de infinito.

Entonces el autista les dijo: - ¡Camaradas!

Es tiempo de bailar, la nuestra es otra fiesta-

¿Qué será del Alamiro?

Sueñas con nubes de chicle y mirlos saltando entre salchipapas regadas.

Pies desnudos, pies lacerados Pies hermosos, pies mutilados.

Los columpios son lenguas de luz filtrada entre cortinas oscuras.

Las bocas sin dientes gritan por ser tímpanos de un tambor atrancado.

El comentario de las cáscaras de mandarina y sus transeúntes pepas.

Te fijas en lo cítrico de sus ojos, en las cálidas pestañas y recuerdas que esas alcantarillas extrañan el mismo río de amnesia. ¿Será de llamarle al Alamiro?

Personas y perros rebuscan en la basura, se esparcen los lamentos, se funden y forjan los perplejos.

Ignoras las monedas, brindas tus quejas.

Alcoholiza tu mirada y el gesto del despecho.

Saludas al viejo peluquero y al nuevo albañil en los andamios esqueléticos del cuerpo intercambiable, te rozan los martillos y el cemento se hace pájaros.

-¡Aló! ¿Con quién hablo?¿Con quién desea hablar usted?

Ves las nubes masticables y te quemas los ojos con el sol.

Buscas el lado no descubierto de los portarretratos de fotos anónimas.

Te calcinas con los sudores internos y te levantas con la mirada nerviosa de las caricaturas ambulantes.

La babosa, en su recorrido de ámbar reluciente, escribe con su cuerpo el vaivén de las hojas.

En el parque de los vicios maltrechos te sientas a contemplar las gotas suicidas que se arrastran en los vidrios de las aulas del asilo de los jóvenes soñadores.

Paja mental, el pirómano es uno mismo.

-¡Aló! ¿Con Alamiro?No, está equivocado.

Una nueva festividad nacional, absurda y amalgamada.

El día de la segunda venida mesiánica de Abdalá Bucaram,

l la mad a...

el amanecer de los ritos en paraísos fiscales.

Las cumbres de las montañas son patíbulos de exiliados titanes del ritmo.

Sísifo baila merengue con su roca musical, que tiene wi-fi.

Toma en cuenta la risa ocasional de un indigente que se riega una botella de orina en la cabeza.

Los vasos de memorias rotas, los claveles de azar en floreros de azufre con su pozo enmascarado, te sorprendes ante lo inútil.

Cambias de canal y ves a una mujer pidiendo que lo que se acerca en la noche sea una estrella fugaz y no un misil letal. ¡El mundo es un pañuelo de lágrimas, loco!

-Plata o plomo, profeshor-¡Alamiro! ¿Dónde estás, ve, guambra e’ mierda?-Está equivocado, chugcha!

Bebes de pico la biela y sientes que te estas fermentando en vida.

Los delirios de hilos enmarañados en un saco de olores furtivos.

Alma de pescado sin escamas, el encebollado te llena la panza, la música opacada por sonidos suburbanos te brinda un susurro eclipsado.

Cedes el asiento a las viejas penas y sucumbe el amor esculpido en engaños de piedra pómez.

Son las frutas podridas que se dejan en el cesto, las moras y frutillas aplastadas al fondo de las cajas de eucalipto en el mercado de pesares amarrados al camión de latidos.

La lluvia se elimina en las llantas por el giro continuo.

Te despides de ti mismo imaginando una oscura ola en vez del asfalto.

Estallan las lágrimas de un furibundo niño curtido, son ácido para esta colosal maquinaria que nos traga.

- ¡Aló! ¡Aló! - Bienvenido a Movistar, tu llamada será transferida al buzón del olvido-

...perd id a

Muero en la ilusión de las sábanas que trafican estrellas de algodón entre adictos al calor.

Saboreo el aire de invisibles pelusas flotantes.

Rombos con rombos internos.

Los clavos sobresalen de las paredes y me rasco la pierna.

El techo es la tapa de un cubo giratorio.

Asiento de un péndulo que se convierte en sombrilla.

Las gotas salen del suelo y llueve hacia arriba.

Sembremos flores en las nubes, plantas nocturnas y fugaces, fotosíntesis de estrellas y luna.

Las brújulas verticales se suicidan.

La sangre derrite las velas de llamas rojizas.

Armario de ropas perdidas y polillas acrobáticas. ¡No sufras lápiz sin punta, la saliva de granito te ama!

Cuchillo que es batuta de un concierto de genocidas.

Las sombras como lunares borrosos de la memoria.

Asistimos a la muerte de ella y él, sin saber, sin recordar, sin amar.

Tabaco mal pisado lárgate por donde viniste.

El mal aliento de los besos oxidados.

Las vigas que sostienen manos gigantes represoras quieren saludar a la mano del otro lado del muro de lodo.

En el baño no hay toalla y las lágrimas son ácidas.

Periódicos exiliados para evitar manchas gritonas.

Te pegas en la frente y la ficción se enciende.

Te revienta el cuello, los huesos crujen rutinariamente.

Hay que añorar el pasado de alcantarillas con heces renovadas.

La nostalgia de no tener identidad y defender algo absurdo.

La nostalgia de lagañas que son escarcha de miopes.

Viejos peleones en el sube y baja de un parque ambientado en un laberinto.

La sabiduría de la autodestrucción a plazos.

Creo que he despertado.

No estoy perdido.

Estoy distraído y revolviendo la sopa.

revolviendo

Se empieza por decir que la mayoría no encuentra lo que quiere o hizo lo que quiso.

Te alargas en los comentarios a favor o en contra.

Te satisface lo estúpido y te lames las hendiduras tan solo o tan nada.

Cuelgas el teléfono, cuelgas la ropa, cuelgas tus miedos con pinzas suicidas.

Te cuelgas para ahorrarte el consumo de agua pero no trasciendes en el tiempo.

Para eso una hecatombe o una eterna borrachera, un bacanal para ser recordado por los vasos de plástico, las botellas, el suelo y las úlceras de los enfermos en la cama de un hospital llamado hogar, llamado hoguera, llamado como quieras con tal que sepas que la muerte nos llega, porque la pluralidad de los unos son soledades.

Y cuando la humanidad desaparezca en la memoria de la tierra, las cenizas seguirán siendo fuego.

Será la expresión del olvido absoluto.

Todo esto empezó por el calor de un intempestivo abrazo.

se empieza

amador Las miradas de una pareja de viejos, comiendo cueros se hacen crocantes en mi pecho.

Me obligan a ver la virgen apocalíptica del panecillo y tragarme la saliva histórica de los que escupen sueños fallidos.

Muchas cosas no son como quisiéramos.

- Si me quieres, mija linda, paga a un sicario para que en mi velorio llore lágrimas de sangre, y que lo santifiquen los blasfemos -

amador

me voy a no volver Te aburro con historias labiosas.

Caigo en el papel teatral del dizque crítico redentor.

Me abres la puerta y me das un beso por la reja.

Me encarcelas en eso que dicen que es la libertad.

Camino en aquellas gradas que vigilan el descanso de las orugas con seguro social.

Subestimo al guardia de seguridad que está sentado en su perpetuo sarcófago, momificado por sus choros y graffiteros mentales.

Se escucha al fin el ruido solitario de su silbato, en la madrugada de los insomnios de sufridores y trágicos que son adictos al 911 de lo que no tenemos, de lo que no comprendemos.

Me encarcelo en lo que ahora supongo es que es la libertad y caigo en el plagio de los sinvergüenzas y desmemoriados.

Mi nombre no tiene copyright, úsenlo como insulto complementario para citar aquellas cosas sencillas que nos cabrean.

Me llamo -humano- o eso creo, porque ahora es mejor jugar cuarenta con los mancos para sentirnos vencedores y cortarles las manos a los fetos para que sean prótesis de muñecas Barbie.

tra l a

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a

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teojo

ventan

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a

ventan

ojos

n co

El abismo es el puente, no el puente mismo.

Abismos incinerados, puentes verticales, muros intransigentes.

Y observo que un guambra salta y se rasca la espalda con el muro.

El muro calla y se rasca el smog con el guambra.

El smog grita y se rasca el guambra con el aire.

El ciclo no sigue y el continuar es errado.

El aire es el ciclo y el errante continúa.

Aquel guambra nació de una lámpara fluorescente marca carne de cañón: perversas mariposas violan a luciérnagas alucinadas por el aura que irradia de él.

Se devoran sus cerebros y hacen trueque con sus cuerpos para obtener corazones sin alas, para que las palabras de amor no se vayan volando asustadas por el calor de la violencia de un -ayayay- que quiso ser caricia.

Es tan inútil buscar argumentos para demostrar las contradicciones del guambra en sus anécdotas de vitalista novelero.

Le editaron las ironías en su sonrisa apagada.

Escribe con su cuerpo el movimiento del silencio, las faltas de ortografía del texto que nunca leyó, y él solo dice como muletilla cortante -Simón, maricón.-

co

ntra

l

deslízate La hilera de edificios residenciales era una araña gigante, y las ventanas le daban la impresión de cientos de ojos iluminados observándolo.

Se repartía su percepción en la complicidad de no saber a cuál de ellas decidirse a mirar.

Este animal perdido en medio de un tupido bosque de eucalipto amplificaba la sensación de banalidad del taciturno peatón que, después de aburrirse en sofocantes lugares, buscaba esa brisa que le devuelva la tranquilidad perdida.

Se recordaba a sí mismo presionado entre una multitud de gente, y puteadas y delirios y bulla, y en ese torbellino de situaciones se olvidaba de comer, para recaer en esa melancolía no tan lejana que se escondía hasta en los estados de euforia pasajera.

Recriminándose nimiedades rememoraba los momentos hace poco acaecidos y escuchaba sin nostalgia una canción que guiaba su confusión.

De esta forma se alegraba un rato y tragaba ingenuamente un poco de saliva, que ingresaba sin secretos a su organismo, que paulatinamente se iba callando.

No olvidaba que la oscuridad puede ser más que un disfraz o una ligera compañía.

Más allá, mira absorto la puerta de entrada de su casa y le golpea el calor de sentirse extraño al entrar en ese preámbulo de lo conocido con sus absurdos matices.

Porque su casa, no le parece que sea su casa.

caída y limpia Las aceras son una náusea extendida y tu vómito hace sinfonía con el ruido de encontrarte perdido entre las luces de los postes que decoran los incansables muros de ladrillo pintura y soledad.

Un cerrojo muy atrevido es la luna de donde se filtra la luz de los ojos de cualquier alucinado por las llaves que abran el enigma que a la mayoría no les importa pero que tú lo intuyes a veces de una manera similar a la necesidad de comer.

Todas las puertas de este barrio tienen candados y sus dueños descansan para luego enfrentarse al desgaste de lo cotidiano, y algunos, a la muerte.

Te acuestas en el cemento y susurras -que todo pase lento.Quieres sentir el frío para desear la calidez de lo sensato.

Las alcantarillas aparentan tu desorden mental y guardan secretos que quieres encontrar.

Crees que eres el caos que se quema sin gasolina y ardes con las luces de algún inusitado automóvil.

Tu maldita risa congestionada proviene de darte cuenta que no perteneces a esto o a lo otro.

Aunque vivas y te aproveches de toda esta dulce mierda que te harta pero te nutre, te dejas llevar por el simple respiro de mentir y criticar el vacío. ¿Qué jodes?

Hace mucho tiempo te cortaron el cordón umbilical y no alcanzaste a ahorcarte porque te expulsaron.

Igual, no pagabas arriendo Te levantas e intentas escribir tu nombre con orina.

Saltas para liberarte de un peso inexistente.

Los mirlos no te persiguen: son el miedo y la satisfacción entreverados.

El camión de la basura aparece y se lleva el alma de un par de gamines.

Mientras algunos almidonados reposan en sus suaves camas, a ti te golpean y te roban desprevenido unos choros y luego te lamentas por no haberles sacado la puta.

Imaginas que en algún lugar un desgraciado narcotraficante se está tirando una mujer que tú nunca tendrás.

No te sorprendes hasta que llega una ronca voz anunciando un fresco amanecer que resultó ser un inesperado atardecer, te pones de pie, escupes y esperas un bus con el sol quemándote la cara.

“Cuidado te hagas cuerdo” me repetía el relojero.

Escalofrío semanal, chapuzón en cerveza dorada con burbujas que reverberan en la boca.

Tendencia a sufrir lo mismo cada día.

Receta mal parida y mal entendida.

Escalofrío anual: quemas el monigote.

Hoy trabajaré hasta de noche.

Educado para engañar, la misma cosa cambiada de nombre.

e sc a lo...

...fríos

No puedes ordenar tus pensamientos ni leer, ni escribir.

Nada te satisface y por fin logras dormir.

No te acuerdas lo que sueñas y las analogías se hacen rígidas.

Caes en los puntos comunes y no te das cuenta de lo que pasa alrededor.

La introspección termina en divagación.

Buscas comprender algo y no comprendes nada.

Escalofrío cada minuto.

La fuente de conocimiento que irradia el cuerdo en el tejado.

Laberinto ajedrezado con paredes de rompecabezas inacabados.

Escalofrío mensual.

Odio mi estado anterior y mi estado posterior.

El conjunto autodestructivo de luces, pesadillas que no concuerdan.

Escalofrío cada segundo.

Mis venas son cuerdas del puente sin otra orilla.

Oxidados como alambres tirados en el suelo, esperando algo para poder dormir tranquilos si quiera.

Edifiqué mi permanencia y aún no sustituyo mi par de zapatos por unas gradas al departamento donde ya no resides.

Anacrónico, me animo trazando huellas efímeras.

Si hay tantos que se dicen poetas, hablando de lo mismo, ¿acaso no será que el siglo se nos vino encima y ya no sabemos cómo decir que ya no decimos nada?

Imagino un fogoso caballo atrapado en un alambre de púas, luchando por brindarle un sol de carne a la yegua que se le escapa.

regálame cenizas

regálame cenizas

Dime que no he traicionado las cursilerías del instante eterno, estancado en el espacio de una tecla, agrietando generalizaciones para el monopolio del absurdo.

Me lames con tu mal humor ante las eventualidades de los cubículos tensionados.

Te dirán que perdiste, y tu responderás que todavía ni has jugado a salirte de las excentricidades de una originalidad ambigua.

endondkdakiensejode

Aliviando los hematomas de la memoria, te despiertas en los muslos de frígidas lamentaciones orales que revuelcan los verbos para hacerlos carne molida que le causa indigestión al viejo joben con b de barco, de barato, de banca, de baldosas de un baño donde una mujer se encuentra con su menstruación plasmada.

A bordo de ese barco encallado me río emputadamente melancólico para decirme que soy un perdedor urbano más, un sufridor etílico y otras pendejadas que no me acuerdo porque a ratos, en las tardes amargas, dejo los porqués para beberme los tal vez junto con dos que tres negaciones.

Después orino en el mismo baño sangriento y leo adormecido que han escrito -endondkdakiensejodecon marcador permanente en la pared.

Pasan los segundos y sigo aquí, tratando de apuntarle al retrete para evitar orinarme en el piso que no está inundado de lágrimas.

Sigues tocando las cuerdas de telaraña de los instrumentos que permanecen.

Los dolores de espalda, las madrugadas y las luces de los postes se hacen más frecuentes.

Los cielos rectangulares se convierten en túneles, y te tragas el smog sin que envenene tu apasionada revuelta.

Absorbes la infamia de la luz revelada.

Al otro lado de la nostalgia, uno se pudre como puede y no concede alas de papel a amigables ratas hambrientas.

atraviesa el túnel de San Juan

se le hacían lagos

Los poros, ráfagas anestésicas entre el pretiempo y los oleajes irregulares del sexo, pretencioso ladrón barroco de canciones y colores.

Dame la mano para hundirte en este charco y ya veremos si nacen manos en vez de plantas.

Malvivirse sacrificando heridas para postergar el orgasmo mañanero.

Primero me atraganto con un coctel de gasolina y usen mi cabeza como bomba molotov o balón de fútbol macabro, por los suburbios de la sin redención de los parias mal paridos y mal pagados.

Puede que amanezca como también puede que te mueras y tu cabeza, unida a tu cuerpo, será la vela que queme el último bosque de los mudos.

He sido tantos y lo Ăşnico que queda de esas versiones caducas se ha superpuesto tantas veces que ha creado la nada, es decir: la infinita posibilidad de ser cualquier cosa.

(ingenuo aquel que confunda a la nada con la ausencia)

He sido tantos y lo Ăşnico que queda de esas versiones caducas se ha superpuesto tantas veces que ha creado la nada, es decir: la infinita posibilidad de ser cualquier cosa.

(ingenuo aquel que confunda a la nada con la ausencia)

Apropiarse del mundo exterior ÂżY luego, quĂŠ nos queda?

Les invito a embarcarse en este viaje vital, donde el eco y la ceniza nos desplazan por un mar de miradas.

1 Buscabas la forma de evadir esa transición hacia un holocausto paradisíaco para unos pocos.

Enmarañado en una fanesca tecnológica y mercantil.

No era un mal chiste o un mal viaje por exceso de alcohol y drogas: hay genocidas que se ríen sin dientes.

2 La temple de una botella de trago anisado despista la confusión de largarse de una vez a cualquier parte.

Termino en el intestino delgado de una empinada calle.

Sus pequeños infiernos me seducen rodeado por una estela de perversión y condominios.

Te saludan en el minimarket donde siempre serás vecino aunque no seas del barrio.

Más vale borracho conocido que alcohólico anónimo pero no te fían.

Te soportan porque saben que eres un loco inofensivo.

3 Maldormido, jugamos cartas y te sonrío.

Mejor luego analizamos formas fugaces en las nubes.

Me trago el smog por costumbre y te agarro las nalgas con la fuerza de un albañil que odia su trabajo.

No hay delicadeza.

Te hieren por el puro gusto de hacerlo.

Me abandone al despilfarro de la recriminación de esta racionalidad de pendejito buen ciudadano.

4 Se necesitan líderes que se suiciden a tiempo.

Un rayo de luz se filtra por la ventana y no fulmina mi pereza.

Qué mierda.

Te extraño, y no me importa patear carros borracho y putear a viejas preguntándoles qué es la propiedad privada.

Un amigo pagó la fianza, papi y mami me esperaban en casa con el desayuno listo y con algunos comentarios sobre el desperdicio de mis sinrazones.

5 Frecuento masoquistamente burbujas marginales elitistas de seres que flotan entre el chuchaqui de utopías y las ganas de joder.

Les hablo sobre la no-amargura de matar a docenas de hormigas que invadieron mi velador por dejar una empanada encima.

El apocalipsis empieza al levantarse y tratar de darse cuerda con hilos de hielo.

6 Moriremos sin comprender el misterio de todo esto, sin saborear el absoluto.

Bien que has gozado, chuchatumadre.

7 Llorar en donde otros hunden el cuchillo.

Asqueado de tanto esperar, mi sombra se fusiona a la de ese viejo árbol.

Pisando la hojarasca de mi pecho me tomo la tenacidad de tus ojos.

Aunque aquí sea de noche, en otra parte el sol está calentando otros cuerpos sedientos y chiros.

8 El universo de una aguja atravesando un dedo.

Cosen agujeros negros.

Si algo iniciático sucedió hace millones de años ojalá haya sido brutal y divertido.

9 Te encuentras una carta tirada en el suelo.

La recoges y es el joker.

Te recuerda que nada en verdad importa.

Cruzas la avenida desprevenido y te gritan que los automóviles matan, no embarazan.

10 Es verano y sudas demasiado al caminar por los canales de Venecia.

Turista solitario, excitado al ver mujeres sensuales.

Joven farandulero con libro en mano y panza cervecera: te admiras de tu reflejo

proyectado en las estanterías y mamparas.

Un mendigo te queda viendo en un puente y lo ignoras.

La indiferencia siempre estuvo de moda y los turistas asiáticos se apilan en la estación de tren a la que pueda que nunca regreses.

11 Su propuesta era quejarse.

Le pidieron soluciones concretas y se mantuvo al margen.

A la final, se graduó de la universidad y ahora tiene contactos: tecnócrata y emprendedor de cloacas.

12 El error no fue quemarse, sino inventar un dios para el fuego.

13 Tengo una imagen soñada de mi nacimiento. ¿Qué es lo que provoca el tiempo que rige el advenimiento de la vida?

14 Les dice carpe diem y chulla vida.

Le responden sistematízate y ya madura, deja de bailar con conceptos irrelevantes. Él les repele rascándose los huevos y haciendo una estúpida analogía con el título de un último tango en París y ni siquiera se había visto la película.

15 Sentado en el filo de una jardinera de la Plaza de la Independencia, se me acerca un enfermo mental que vende lotería y grita de forma inentendible.

Dos lustrabotas pasan de largo porque estoy con zapatos deportivos.

Luego, un gamín ofrece venderme un reloj.

Los alcohólicos y veteranos se arrejuntan en las bancas.

Me pongo los audífonos y dejo que las palomas de mi desesperación vuelen hacia Carondelet.

16 De niño tenía la manía de ver bajo la cama y los platos suponiendo que, de esa manera, se mantendría mi equilibrio cotidiano.

En vez de tener un amigo imaginario tuve una esposa imaginaria y ya en esa ficción era un desempleado.

17 “Carecía de genialidad y fue un imbécil.”

Si escuchas este comentario en un velorio pues desempólvate porque puedes ser el próximo.

18 Se rasuró con la poca paciencia que tenía.

Lavó los platos pero dejó la cama desarreglada.

Volvió a la cama y leyó cansado, mientras ella escribía mensajes insegura.

Era maltratada en los transportes públicos, llegó tarde, pasó malhumorada.

Esa noche, él se atrevió a hablarle y tuvieron sexo sin remordimientos. Él la fue a dejar a su casa y ella decidió olvidarlo.

19 Sobreviviendo a una decadencia autoimpuesta.

Sin carta de suicidio ni ronda de ases, arrojaste los aforismos.

No viniste a enseñar ni a demostrarles nada.

Tan sólo fue curiosidad, la búsqueda de sentir en verdad y tal vez, ¿llenarte los bolsillos?

20 Soy la representación barata de tus miedos, la muerte que danza en la mente de un artista de mierda, neblina en los intestinos de un demente que ama las calles.

21 Mi enfermedad ha sido tratar de ser sincero sin importar que meta el dedo en la llaga.

Sin disculpas: me fascina mentir.

22 Estoy nervioso y me sudan las manos.

Se me desgarra el estómago y tengo náuseas.

El eco de una explosión acaricia mi avenida.

Una tremenda carcajada por fin será consumada.

dedos mo los e u q e M ros. os fósfo n u lg a nder con sus al ence llamas, s a m i n jenada, Mí spa ena i h c a l or arrojo rtidas p nsumen y las a p s a z ados. cabe s e co s utiliz lo e d n án. a comú chaulaf e d s a la fos o t rt y res el vidrio n, yogu ado en n g e r p Hay pa lanco. m muro b la olla i l e e d d o o d m tacto. cr u El hu oña del estra lo r u r a m C e d me dos ontona m a n á t . s echable e ayer e ucios d a es des s m s l o d a t a c a l d i ie . ym L os p t e p or p n ie . m e cor r a l a que s i a me a c Oráculo n a a g a l agu .

La v e con e d r ie p e ces, a que s arios ro , r e m e Espum t s a e por lo a bodeg se romp ras en l c o a s l a id v nd as Un a s e sco telarañ oscas. res de m e v á d a yc rario e mi ho n o p m re e s co nan ent mnio d se alter s E l i nso e n q io cc e lo ue y m is a iento d m i c e n a cinada el desv una alu y ó s a na. nunca p ombra femeni s oz a el arr Se quem dedos. rto los y m e co en la perdida a ig m r ina. ho f r í a co c er u n a a v n e t u s i e r rt idad d Suele se inmens

ó n i c i s a n t r

t e e a n l a b t a m s soles. entre do e t n e u p l.

Eres el e tu pie sabor d l e o lc a esto, Rec il manifi t ú in n sa r u m as as o expre o de las id lv Pretend o l en e céanos sumido s a los o arrojada es. s orígen o t n le s de lo mos. a sí mis n e lv e u No v urantes os resta it d n ó c e a r -censur n de los e mí no d Se aleja e r b m ia ha enc . nican el incoher u i m m o c e d e qu ilante mente y lo rut n de mi jó e ll a c o.

En un sconocid r un de o p a d bajo. iola otro tra fuiste v n e e t r a esclaviz libre de s e r e o N

Transfigurada por un aura lodosa, negándose a perder su alma degenerada, la plaza proyecta a un par de bazuqueros armados de hedor y tics nerviosos.

Me asustan escondiéndose en sus capuchas como domos que exaltan el lado patán de los ángeles caídos.

Recrean un sauna espontáneo y lírico, brindando nubes podridas para ese aguacero que nos recuerda que aquí siempre llueve; aunque esa agua no purifique ni a las ratas del botadero, peor a los rateros de las altas esferas.

Mis humeantes manos se carcomieron de puteadas y lacerantes gotas.

por esa cornisa te espían

epitafio inacabado

Te regateo las deudas y te pago con pasos de hielo el préstamo de tu aborrecimiento.

Te brindo el reverso del antifaz de este conglomerado envuelto en plástico perfumado de gloria anticipada.

Estar condenados a la peste y divertirse con la tragedia.

Una sinfonía más y nos vamos.

dádiva de lobos

Discuten el resplandor de la laguna turbia, en su reflejo relajado, trémulas alegorías de un castillo de cartas cristalinas donde los deseos se multiplican en rayos decepcionantes.

El aullido traspasa las garras para reconsiderar que caperucita no era virgen.

Césped, piel nostálgica, y a la vuelta de la esquina flores podridas y conexiones privadas de internet.

Me muerdo las uñas compartiendo el dolor de espalda con tranquilos emisarios de la enfermedad.

Y se hizo la luz y la pachanga.

Matarifes en motocicleta.

Jinetes ciegos montados en troncos deshechos.

Las venas se hinchan de aceite.

Exhalo tu desdicha para evadir otro coro fatalista.

La laguna proyecta la imagen de un cuervo buscando la iluminación en un bar de malandrines.

Desfigurado por la televisión con líquida atención en su arremetida de fútbol y publicidad.

Si me encuentran por la calle, no se lo digan a nadie, ya que muy pronto pueda que realice mi viaje imaginario.

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cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados Te zambulles en tus latidos cercados que vociferan desesperanza, cercados eructas tus penas. cercados La luz del poste cercados se queda a tus espaldas cercados intentando darte una apuñalada, cercados luego una palmada, un inesperado regocijo para la calma. cercados Ya no eres ese niño cercados que gateaba en su llanto. cercados Se desfiguran los destellos de vidrio. cercados Carne perdida en el esfuerzo: cercados un puerto con redes flotantes cercados va capturando soledades. cercados El chifa se ilumina y encarcela cercados algunos ahogados en el frío aliento cercados de persistir sin garantías. cercados Incertidumbre en el descuadrado cercados baile de la cotidianidad. cercados El fuego hierve la espera por fugar de la casa: cercados el desprecio de los sueños cercados en la almohada con hipócrita saliva regada. cercados Te encuentras cerca de la puerta cercados con tu eslabón de llaves e intentos errados. cercados cercados Las cunas desbordarán descobijados lutos cercados y muchos cabremos cercados en el arco de la derrota. cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados cercados

clavos

Los clavos de mi mano son un callejón sin salida.

El hueco de mi palma es continuidad en el vacío.

Continuidad del amanecer en la planta de agua que cae en la lengua que roza la erupción de un volcán, como galaxia latiendo en el ojo de una cabra en el desfiladero.

Con sus pelos peinados con palabras que vuelan como drones y son rumores de balas tejiendo nubes en los labios.

Revientan en los dientes de tiburones nadando en las hojas de la planta de agua que cae en otra lengua, que roza una vagina encendida en la explosión del temor; y del deseo tembloroso con que bailan títeres y leones.

Inefable sensación de tu lengua, lamiendo el agujero de mi mano que acaricia el hierro de tu saliva.

Sangre.

Gritos ...

y luego el silencio.

En un acantilado se deforma tu voz.

Quieres el mar en un susurro.

El dolor sobrepasa la noche de un campo de concentración aplastado por ideas recicladas.

Palpo el horizonte de una puerta que se abre y muestra un relámpago enarbolado en un cielo celeste, un abrazo entre huesos regados.

Toco una gota de vómito simulando consternación.

Aterrizo entre pastizales castrados y en un gancho cuelgo mi hígado como tributo desaforado.

No me permiten la desfachatez de cantar con ronquidos de cerdo.

Estoy en el matadero cosechando una disolución.

Los escucho antes de ser degollado.

Dicen que somos una tarea de traumados, manipulados y reprimidos que compramos más cerveza porque estamos aburridos.

a s c

o

el rumor de las alas rotas Nuevas generaciones nos enfrentarán.

Otra vez con la misma cantaleta aunque la muerte es una brutal certeza, y alegando demencia me fumo otro tabaco imaginario, travestido en el sujeto que nunca acabó de hablar demasiado.

Definitivamente soy mi propio peor enemigo y el tiempo es jaque mate.

Esta mirada me la brindó mi abuelo repartido en una añoranza que me sabe a décadas no vividas.

Es sensato darse cuenta que a veces, a las dos de la mañana, no encuentras las palabras correctas.

No te ahorres la desesperación.

Vuela, vuélate los sesos, o mejor baila mambo con tu gata subida en tu hombro como una lora y recita seriamente los avisos clasificados.

En estos tiempos parecería que todo da igual, y te dices “¡oye! Fresco, loco” ya que intuyes algo de una forma vital.

Le llaman misterio o hambre, así nada más.

Recuerda, el tiempo es jaque mate, y ahora sabes que simplemente te gusta jugar.

r

e

z

a

g

o

s

La lluvia son mis manos acariciando tambores de tierra.

Edifico un mundo indefinible de estructuras esqueléticas y amaso el vacío sumido en un sueño de galaxias entrelazadas.

Espirales que resuenan en cadáveres de caracoles.

Veo un bicho y lo arrojo por la ventana.

Me enfrento a mi sombra porque me he arrojado a mí mismo.

Dientes torcidos y los dedos remordidos entre puertas sonoras me permiten afianzar una irrefrenable fuerza interior que desfasa los lugares y me absorbo en los parajes.

De regreso a mis zapatos, oculares hinchados, me riego entre los granos líquidos de los cuerpos rodantes.

Exploro la arena de la síntesis.

Aplasto suavemente tus senos y me hundo entre tus muslos mojados.

Como dijo el manoseado, y muy citado en ciertos ámbitos, Bukowski: - Es tan fácil ser poeta y tan difícil ser hombre Lo difícil es ser un poeta que valga la pena, y un hombre que, aunque con sus contradicciones, tenga un poco de bondad en medio de tanta infamia. ¡Adiós, panitas!

El trip se acabó.

Paranoia, bajón, miedo, tristeza, rabia …y devuélvanme mis llaves.

matices matices matices matices matices matices La semántica de la palabra no dicha.

A la deriva como idea, que se palpa en madera etérea.

Evidente apariencia del movimiento perpetuo.

Nacimiento sonoro, convertido en claroscuro por los balbuceos del viento disléxico.

La garganta con espinas digiere el sentido y el ojo tambaleante se encara al equilibrio de un alfiler, soportando la metafísica de un elefante.

Lo que percibo de realidad regada en mis fluidos me produce la tos de la duda.

La semántica de la palabra ya dicha: tu cuerpo se encara a mi sangre.

matices matices matices matices matices matices matices matices matices matices matices matices matices matices matices matices

La promesa de un barco que retorna sin esclavos.

Cielo estrellado para los piratas del sonido.

Eco de los siete mares.

Océanos impregnados de despedidas y cráneos.

Se izan las velas.

Algunos pescadores no regresaron.

Las tabernas desoladas.

La campana de la iglesia fue fundida para hacer un cañón inservible.

Los disparos truenan en callejones y los faroles están apagados.

Hay sigilo en las casas.

Los periódicos arguyen que el incendio de ayer dejó algunas víctimas.

Cuervos, espinas, gusanos diversos.

Pero el regente dice que le sirvan un festín después que cante el gallo.

ased

io

g

ri

ta

n t s m rape cios en la

o an

Funámbulo de desfiladeros que son escritorios.

El edificio en construcción te desploma con ventanas sucias y dormitorios ausentes.

Calcas el cielo hacia dentro y masticas la oscura tranquilidad de los elefantes que se escaparon del circo, aniquilando al maestro de ceremonias.

Le aplastaron la cara al payaso triste, rompieron las piernas a los acróbatas y secuestraron a la hija del malabarista.

Eso demuestra que la violencia desatada es una forma de libertad que no todos entienden.

Ni siquiera los elefantes rebeldes.

Peor tú, que solías dibujarle elefantes blancos a la mujer con barba.

s

o e t le a ¡He visto imperios caer!

Resonaba con aire caudaloso en la estadía de un orfebre de Florencia.

Le preguntaron en una carabela si era un portento de alguna secta, e inquirió que había sido la piedra en el zapato de un campesino chino de una longeva dinastía; aunque rumoraban que fue la tormenta que azotó las alas del Angelus Novus de Klee.

Excitado, recordaba que en los Andes había inhalado el último aleteo de una polilla agonizante mientras eyaculaba en la matriz de una joven de Bizancio.

Tenía la cabeza de Cronos tatuada en el hombro y decían que solía cantar canciones beduinas cuando bombardeaban las trincheras germanas, inspirándose en la risa de una apacible mujer azteca que se bañaba en una cascada.

Al recordar el zumbido de una mosca jodiéndome, con su furiosa existencia, me entran ganas de bailar con cualquier chica felina de este antro.

Mientras a esa delirante mosca se la traga un cóndor, empachado de carroña de la urbe, la transparencia de un vaso me demuestra lo fútil de las suposiciones.

no lo puedo ev it a r

No tiene sentido ser un vulgar gamín que aparenta ser místico.

Cualquiera puede hablar o escribir huevadas y quedar como transgresor o borracho deprimente. Ángeles pervertidos se caen por la curiosidad de un ansiado infierno.

Eso no impide que me dé un placentero respiro observando la ruleta de los días.

s o l

I Era una bestia que acechaba a la gente de Sol, una aldea perdida en un valle amurallado por una cadena montañosa de lúgubres bosques.

Comentan que los viejos sabios se reunían en el monte central, llamado Cielo, donde liberaban a las sacerdotisas de la Luna.

Descendientes de nómadas, los habitantes de Sol no sabían su edad y al tiempo se lo concebía como el día y la noche.

Esta bestia no era su dios ni su amo.

Antiguos cantares relatan la historia de un final apocalíptico para los habitantes de Sol. II Después de largo tiempo, en un día específico, cuando las estrellas de la danza aparecían con cierto resplandor especial, un viejo sabio cualquiera entraba en trance y comenzaba una larga fiesta.

Nadie dormía y muchos morían de inanición e insomnio.

Al inicio del ritual, bebían el agua del río principal que se tornaba escarlata sin explicación alguna.

Al beber, algo los obligaba a no dejar de bailar y tenían sexo por días y noches.

El deseo fulguraba por todas partes pero no saciaban sus ansias.

De repente, en una noche, todos los sobrevivientes caían rendidos en un sueño fulgurante.

III El rugido de esta bestia les despertaba sorprendidos en camas extrañas.

Mecánicamente, salían a las calles en automóviles, trenes y buses desconocidos para ellos.

Subían intuitivamente a las terrazas de edificios más altos que el monte Cielo.

Se colocaban en una posición ritual, abriendo los brazos, y se lanzaban en un suicidio sincronizado.

Entonces, el único viejo que despertaba del trance les cortaba el cuello a los que aún respiraban, menos a doce sacerdotisas escondidas, que repoblarían otra parte del valle.

Una tortuga varada conmociona la iluminada playa de una pintura escondida en el armario empolvado de un jubilado de una empresa automotriz.

Su vecina a veces escucha irritada los lamentos obtusos de aquel veterano cuando intenta bañarse. Él se niega a abrir la puerta cuando le ofrecen comida o una incómoda visita, pero en lánguidas tardes se lo oye murmurar cosas insignificantes como ésta: - Sálvame, brea, de morir aplastado por el coro de los días.

Sensaciones azules en el anaquel de la desolación barata.

Quisiera pintar palabras al estilo de la grafía japonesa, sonidos amarillos y negros.

El desmembramiento de un afilado adiós -

manchas

Pospongo el dilatado ritmo de mi rutina y me lanzo a percibir el vaivén callejero.

Eso de encontrarse va siendo duro de roer y cuando en la fábrica de al lado gritan mi nombre, por coincidencia atisbo que no hay nadie en casa.

Las cosas están desordenadas pero en su sitio.

La noche es más espesa sin mi reflejo en la ventana, y el eco de mi nombre taladra la estúpida esperanza de encontrar mi propia voz para reconocerme en el grito.

Reacciono huyendo hacia cualquier bar donde termino acomplejado, mientras en aquella fábrica mi tocayo realiza cansado la orden de su llamado.

llamado

pedro, el extraterrestre

Liliputienses petrificados se creían gigantes en su universo de ámbar.

Según imágenes encontradas en un anuncio publicitario, traído por un cometa psicodélico, en este asteroide encontraron a un alienígena, supuestamente primo de E.T, pero adicto a la pornografía terrestre.

Tenía el mismo gusto de Alf por comerse gatos y también putas pestilentes.

Se divertía con los terrestres pero de a poco se fue convirtiendo en un ente hastiado y alcohólico.

Según algunos últimos comentarios, antes de su desaparición quiso ser escritor, después de su fracaso al tratar de crear una productora porno con la que, suponía, iba a divulgar la paz mundial.

p e t e r, el terrestre

Con la mirada enmohecida cabalgaba en ratas decrépitas.

Perdido en el bosque de su infancia, buscaba monedas enterradas, dólares con inscripciones extrañas.

Mordiendo el herrumbre con tierra y suciedad o podría ser soledad masificada.

No había aprendido a mentir y se hacía la víctima.

Alargaba historias crueles y absurdas porque hubiera preferido ser un cínico silencioso.

Un día se deschavetó por completo y los rumores cuentan que decía que le habían abducido unos aliens culearingos, convirtiéndole en su esclavo sexual interestelar.

El resto, ya es historia.

ac

e

n a to

blue s Influjos mesiánicos y fiebres paranoicas por despertar sin elegir pastillas y ser el Morfeo de uno mismo.

Teorías de conspiración anuladas por la complejidad de la realidad, bailarina sensual.

Zorra andariega que me robas las teclas y las armas convertidas en gotas por los mensajes que relatan el planeta de las distopías, revelando parajes altiplanos y deliciosas enredaderas.

Un payaso cazador de argumentos se columpia en el infinito plateado, como lacerante lucidez que se propaga. ¿Hacia dónde vamos, si ya no hay parques?

Se suponía que esto debía ser como un videojuego.

Fantasmales armadillos desentonan, ruedan, hartan.

Me enrollo en sus profecías cíclicas y patéticamente cuento con los dedos las estrellas que se asoman por el callejón, en contra vía -with my soulLa sensación de frustración corroe mi calavera amante de los péndulos.

Mansedumbre de un río de fuego.

Mi espina dorsal en el contorno de su rivera.

Otras voces anhelarán el estornudo de nuestra hecatombe.

Bombas caen en los barrios.

Media luna sin estrella invertida y nalgas roídas.

Caos como el pan nuestro de todos los días, y vuelven a timbrar.

No abras la puerta por favor.

Mierda, ¡no lo hagas!

Cambias el espejo y en el salón de un hospital, un médico pirómano lanza gasolina a sus pacientes y su enfermera lleva un dulce fosforito como última dosis.

Pesadillas con jóvenes decapitados en los senderos del colegio abismal.

Huyes al campo para encontrarte con un bosque de hierro, inundado de televisores que se encienden para proyectar orgías eutanásicas entre ciegos y sordomudos.

Cambias de canal, y una libélula aparenta ser humano en el teatro de la desolación.

Nadie aplaude.

De gana abriste la puerta, -my sweet love-

to

c - toc, a

d

ivi

n a , ¿qu i é n e s?

radio

visió

n

Entrelazo un parlamento con la sutileza de un pájaro enfermo que se ondula y cae en una impresora.

Sintonizo mis recuerdos y me veo de noche, cruzando una avenida cementerio.

Casi rozando los automóviles, camino lentamente por el asfalto, vientre calcinado, pecera negra, diluvio de rocas en el origen ciego.

Deviene el sueño sonoro.

Trato de escapar de una mañana difuminada con texturas carrasposas que me aplastan.

Alguien me persigue, escucho sus pasos, regreso a ver y aparece un ente sin rostro.

Fin de la transmisión.

Consideración intempestiva: Los caudillos contundentes se erigen cada siglo para descongestionar a la masa despistada.

No desaprovechan la oportunidad de jugar con las mentes y escupir más allá de sus límites.

Reconsideración depresiva: No quieres alcanzar sus metas.

El infiltrado desistió, no hay contraespionaje.

Todo fue pantomima y desilusión. ¿Filantropía detrás del horror?

No vendió su saliva y ha deteriorado maravillosamente su templo cuerpo pachanguero.

Reafirmación vital: El horizonte inevitable de una mujer retorciéndose en la genialidad de la carne.

Cambio y fuera.

Viejas máscaras de tinte macabro reviven, con la misma infamia extractiva, el averiado manuscrito del progreso.

Claro que, es un proceso imperfecto y los perros siguen ladrando la demagogia de la sangre, que es gasolina de los motores que mutilan la palabra selvática incrustada en la lengua de las lenguas.

No hay por qué sentirse afortunado en el anonimato de los siglos con un ¡Boom! Elusivo que sonará para defender lo que llaman democracia, emanando petróleo por los poros de los niños que nunca nacieron.

amnesia

Tradúzcase noticieros, estadísticas tergiversadas y no se crean sus lamentos, pero no se olviden de rezar y rueguen también por la estrella pop del momento.

Estos son sus reclamos desde su zona de confort.

Apaga el computador, baja la cabeza y se queda sentado, viendo la inquebrantable tristeza de sus lánguidos dedos.

El diablo en botella era una etiqueta y no mi cuerpo suspendido en la náusea.

No rompí la botella por más que quería reventarle la cabeza a ese diablo transgresor de la palabra suelta.

Demonio escurridizo, te colaste en mi cabeza para ajustar cuentas pendientes y al entrar me susurraste que el infierno está en la mente.

Desde entonces, cuando sorteo la angustia escucho rumiantes sonidos que se convierten en timbales asesinos aproximándose.

Sin ganas de ironizarme, me burlo del miedo, y ojalá tenga monedas para otro tabaco.

vidrios rotos

las delicias de un jardín a la deriva Lo que queda de lo inexplicable de tus labios secos.

La garganta magullada de ecos y percibo la imagen de un viejo estancado en una posición de arrebato, con su gorra tapando las canas que te inducen a afrontar que ésta es una lucha encarnizada contra el tiempo.

Me lanzo a la retórica de los orates.

Sin justificaciones, sin excusas, con mi vida hecha panfleto, escurrido en la acera.

Apago la televisión, apago la computadora, dejo el libro en el velador, apago la luz pero no puedo desvanecerme completamente.

Son virus, los recuerdos, que me enferman al soñar despierto, tragando suspiros rotos y con la erección ardiendo hasta mi pecho.

Al dilucidar que los frutos de mi irrelevancia se acoplan a edificios y condominios, trato de escapar y revuelvo mis sensaciones autodestructivas con el que-me-importismo de un adolescente excitado.

Canto borracho y alterado en la redundancia de las sombras para luego caminar estresado en noviembre y diciembre y otro año y otra década y divago en los solsticios que no veré, repartido entre amantes del instante podrido, del olvido y del polvo que llevan consigo.

Lo fulgurante de las semillas secas incrustadas en el cuerpo.

No pude destapar su botella de vino y la garganta sigue magullada de ecos.

Percibo la imagen de un escritor estancado en una posición de derrota, con sus lentes sucios que tapan sus ojos hinchados, que te inducen a afrontar que ésta es una lucha brutal contra el tiempo.

Y me lanzo a la retórica de los vulgares.

Sin justificaciones, sin excusas, con mi vida hecho panfleto, escurrido todavía en la acera.

Enciendo la televisión, enciendo la computadora, agarro el libro del velador y tu sonrisa de complicidad me dice que aunque estemos en la mierda, por el momento, de esta trinchera voluble nadie nos saca.

T ra n

c o n t u s i ó n

sc u r r e ot y sin ra década q m ás q ue ha ue dicen p c erdid er qu con a e como la contus sentarme i , ó meda lla d n cerebra rectifi el perded l o en el c y que s terrorist o al barro r, e apa a loco co re d traici nta el aye el son r o n y o la t Nadie emp hoy; d tiene por q e los ratos eratura ué jo derse amenos. conm igo.

, ra el no qu m e n am o ll a o La exaltación de los silenciados a puñete, billete, censura, fetiche o cárcel.

Replanteo la realidad de mi cama y trato de dormir en el suelo para ver hasta cuándo aguanto.

La voz de mi juventud se pierde y el olvido prevalecerá en esta, mí infamia de cobarde que se moría de frío en el ocaso de los tibios.

Las mariposas azules de mi levedad siguen buscando el océano de los que continuaron escribiendo sin importarles un carajo volver a los bienaventurados abismos y bailaron desnudos con la muerte.

El mutilado goce de los que enfrentaron el grito del mundo o del barrio en su pecho y siguieron quemándose con el misterio hecho palabras y carne.

-De ley te haces la paja pensando en la mujer que no lograste enamorarGraffiti en un muro de Quito.

El río de una mirada disecada en un hilo de cordillera de cementerios.

El listado de los que recorrieron la locura lucrativa de arrendar su anonimato a los usureros del dulce engaño.

Globalizado, publicitado, vituperado, el adicto se hace conscripto y aplica la ley del más fuerte.

A varios panas los metieron en centros de rehabilitación de drogas.

No es que hayan sido las mejores mentes de mi generación, eran sencillos y a veces violentos jóvenes de barrios populares y aniñados.

Otros estuvieron un tiempo en la cárcel, su propia temporada en el infierno.

A unos no les he vuelto a ver y un par murieron.

Aunque pudo haber sido más destructivo y trágico, los hechos ya sucedieron.

Fuiste un estudiante mediocre y borracho de universidad privada.

Hijo de familia de clase media endeudada.

Educado por curas, renegaste de la religión cristiana y acabaste como un rockero salsero dizque ateo con influencias andinas y tropicales.

Víctima y promotor de las contradicciones de tu tiempo, guambra postmoderno con la identidad tensionada.

Lamiendo un poco de teoría económica y buscando algún movimiento político alternativo.

Empezaste por novelería de creerte intelectual y bohemio, pero más por curiosidad, a desentonarte el mate leyendo escritores y poetas malditos y blanditos.

Novelas y poemas que te dejaron abierta una llaga incandescente que todavía brilla y no por su ausencia.

u n a breve p au s a en u n a m a r i squer í a (revel ac ione s de C a rlo s Pach a nga)

-Burguesito de mierda, deja de hacerte el poeta, tú no estas inspirado solamente bien drogadoHijos de Quien. Anhedonia

Repartiste lo que te quedaba de tiempo en los bares, tiendas y antros de la Foch, o la llamada Zona.

Con una especie de cariño/repudio por los lugares donde la mayoría de las veces solías valer verga, entre chamas que no te paraban bola y amores maltrechos, te deslizabas por las esquinas junto con tu pata de panas: el privilegio de ser mantenido.

El no tener que trabajar para financiarte los estudios provocaba que gastes la plata del almuerzo haciendo vaca para cerveza, drogas y tragos baratos.

En el trayecto de regreso a tu casa, cuando cogías trole bus en la madrugada y te topabas con una tanda de seres marginados y automarginados, sentías un poco de aversión al principio, pero luego los veías con empatía, no los aceptabas por prejuicioso.

Has tratado de adaptarte sin éxito y no dudes que algunas veces has sido un hipócrita.

Te falta más compromiso para ser un certero hijodeputa consciente de sus debilidades.

Y la pregunta es: ¿con qué o con quiénes te comprometes?

Ahora lo único que te queda es el chuchaqui mezclado con el sabor ácido del encebollado.

pe st añ eo s (

)

Una ciudad en llamas, pueblo amasado en sangre, alejado por quebradas, ríos y caras magulladas por el tiempo del origen de los destellos.

También el aullido.

Un grito de siglos.

El lago tiembla en su vaivén de luces.

Eco de sus ojos con pequeños fuegos.

Avenidas enajenadas.

Títeres transportados por buses con alas.

Mi pecho se desgarra ante la montaña embaucadora.

No me preguntes de dónde vengo.

Los caracoles se llevan su exilio a cuestas.

Sus ojos se dirigen al cielo, recobrando los arrebatos de la energía vital en la animalidad del ciclo que se regenera.

Invierno en las miradas ( - ) cáscaras del ayer en mi resonancia de despachado por el aire de lo sombrío. Aceptado como alegato del antihéroe que muere en cada respiro, la lluvia baña las mismas calles por donde transitabas, encamotada de la ilusión, con esa estúpida ingenuidad autoimpuesta. * Orino, viendo a las estrellas, chorros que recuentan la vibración del presente en el suelo, como asiento de los enloquecidos por la indiferencia y la angustia de la danza de las ratas en la basura elemental. Las columnas de la leyenda de una familia, que mezclaba generosidad y memoria en su burbuja de concreto, proyectando el transitorio hermetismo de tradiciones eclécticas.

Redundo en la fragilidad de las nubes, las raíces, la piel y en el césped. Vuelvo a cantar a las ventanas, rompo los vidrios de los vecinos por la nostalgia de sus insultos. * Coleccionista de cicatrices.

El discurso de mi perro consistía en la empatía de su silencio.

Hay diferentes tipos de silencio: • El incómodo, cuando estabas a mi lado y no había nada que decirnos, entreverando la sensación de que todo está oxidado, y actuábamos como autómatas que se saludaban por camaradería. La frialdad era reconocible y las horas eran

cuchillos que no cortaban, pero su presencia abría heridas invisibles que se coagulaban en la boca, y se enternecían los labios, inaugurando los ruidos de la ciudad que parecía un sueño.

Relees los poemas negros de un iluminado masoquista.

Marginal del parnaso.

Estilete de los dioses de los bares.

Transgredes el domingo y te emborrachas sin la excusa del fútbol.

Viajas a los confines de la distorsión de los sentidos.

Oyes cómo se desgarra la piel, lames las alcantarillas, sientes su saliva.

Abro la puerta de la ducha y estás acostada en el piso, exigiendo un consuelo con la expresión de tu cuerpo.

Usas calzones viejos, perdida en tu espejo: otro pendejo que te hueveó.

Caen gotas en tus senos y corre agua por tu vientre, dirigiéndose al caño.

-¿Cuál es la diferencia entre un golpe y una caricia?

La intensidad la fuerza la intensión y dime, ¿qué carajos haces aquí?

En la mesa, él no te espera. El chocolate está frío y el sánduche tiene un mordisco premeditado. Te deseaba y quería pelear por la reivindicación del punto de vista contra tu tenacidad

desbordante. Te miro y las espinillas han vuelto a proliferar. Me dices que estas cansada, continúa siendo una ciudad donde no hay calma. Las pinturas reposan en la pared, fotografías de una agridulce infancia y de los abuelos muertos.

La televisión, encendida hasta la madrugada, es la monótona compañía para dejar de pensar que de mañana hay que trabajar.

El trajín, como uno más, entre gente apurada y el tráfico de tu espíritu por tratar de expresarte sin complejos.

Patino en la incoherencia y, evadiendo otra ayuda, bebo contigo en las veredas ya que es nuestra terapia. Afrontamos el golpe del olvido y la escalofriante caricia de estar vivos.

Cerveza, aguardiente y marihuana de nuestra intransigencia son el elixir del no arrepentimiento. Enfrentarse a toda la humanidad en un momento sublevado, ya no escupo al cielo para que me caiga el gargajo en la cara. Somos mal llevados y el pueblo caricaturesco se mantiene alejado de nuestros anhelos.

Contradicciones tensadas en la cuerda del amor que tiembla en cada cursi perteneciente al pelotón de fusilamiento del desencanto y del sexo desenfrenado.

( o )

Canción: Tabaco y ron. Interprete: Rodolfo y Su Típica.

Fuente: YouTube Rememoro una vieja cumbia y nos clavamos en nuestra propia cruz.

Eres tu propia salvadora y verdugo.

No esperes que te explique mis acciones. Soy noche y en la oscuridad de mi confusión navego entre relatos, castigando las campanas de la puerca racionalidad que me retroalimenta. No soy un pájaro pero tengo cárceles de agua para los escurridizos peces de mi sensibilidad. En el oasis-tienda de un barrio desierto me tatué sonoramente el grafiti que decía:

- el juego es ser suicida y no matarse -

En el velorio de la tinta se me edificaron catedrales en el estómago y no pude defecar para enfrentar el kitsch.

Cliché amoreteado, snob de baratijas, desacralizando las cúpulas de lo preconcebido y retorciéndome por el recuerdo de mis padres.

En el lindero de la aberración de descubrimientos ineluctables escucho que fue una niña, una joven adversa, pestañeo y me digo

- Ella sigue viva -

Supuso que no era rupestre levantarse anticipadamente esa mañana.

Encandilándose con el celular, no mandó aquel constreñido mensaje por gajes de la hermenéutica.

Y se sintió flaco y sin dinero.

Prócer de los utilitarismos y la vagancia.

Sueños enmarcados en la masturbación, autoayuda and reggaetón de jugarse las hipótesis del devenir, cayendo como zanquero epiléptico.

No tuvo la infame oportunidad de ir a una guerra, así que se dejó avasallar por los que profesan el fanatismo y el sin sentido locales.

No quiso crear su propia secta por falta de voluntad o porque ya era un sectario del pesimismo.

Tampoco le dio la gana de ayudar a una causa justa porque justo se largó a beber.

Como le dijo su pana drogadicto, sólo le hacía falta una mujer que le aguante (o ame) y lo discipline.

Ergo, dolor-gozo-dolor, o sexo de vez en cuando, más que sea en chongos.

n e g a c i ó n

No era novedad la inflación de su angustia y terminó por ser desapercibido en el trabajo.

Posdata o data póstuma de parte de su hermano, que dejó visible en la pantalla del computador: -¿En qué te fallamos?

Que reviente y aflore la puta creatividad.

Ser pirómano del ritmo, lamer vaginas en el páramo de la insolencia atravesado por aires de vértigo y rock n roll añejo.

Calles que sin lágrimas reclaman la sonoridad de mis flacos huesos y mi carne resulta inadvertida por la rebelión de otras células.

Enfrascado en la tormenta de un sucio escritorio con el que picoteo la incesante tenacidad de dar la contra a tétricos maniquíes, mi cabeza responde como un jugoso melón sin coagular.

No habrá tiempo para descalabrar migajas de cielo, migajas de aquella estrecha calle extranjera con su sinuosa pared derruida susurrando que cruce el pasadizo.

Rasguñando la tierra andina de mi propia desgarradura.

q

u

e

e n t e v i r e

Necesito de un balcón para darme cuenta que estoy solo.

Hay algo en los balcones que me llena de nostalgia o pura vanidad.

Desterrado de un dormitorio hacia el borde del carajo, hay que tener un poco más de ingenuidad para suponer lo inconcebible.

Necesito de un balcón para beber tranquilamente una cerveza, jugar cartas y disfrutar de la brisa, pero debo reconocer que, aquí arriba, hay algo que me resulta muy amargo.

Necesito de un balcón para reconsiderar a la gente que camina alrededor, no todas esas vidas están totalmente destruidas.

Sigo aquí sentado cantando desafinado.

- Todo tiene su final nada dura para siempre.

Tenemos que recordar que no existe eternidad Y admito que Hector Lavoe fue un arrecho hijodeputa.

Entropía salsera y los pájaros se arremolinan ante mi necesidad de este balcón.

Y no puedo volar, es cierto: Todo tiene su final.

necesi to de un

balcón