Número 5 BOLETÍN LITERARIO
Mayo 2013
O J O E D L A Mobituario a destiempo
CONTENIDO - La memoria de Chile Fernando Julio
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- Agonía Foto carnet Aborto Ana Karina
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- La casualidad L. Aránguiz
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- Adormecida sin vida Belu Berri
5
- Por un número Nelson Carrizo - Dejarse caer El león de los valles
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- Portales de un viaje ArtePrana
7
- Treinta y uno Testamento Isabel Guerrero
8
- Caído al pavimento Ana Mancilla
9
- Es una maldición tener que cantar himnos Javier Martínez
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- Nuestra madre, la muerte Manuel Avila
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Ilustraciones de este número: Belu Berri http://www.facebook.com/BerriBelu ArtePrana http://www.facebook.com/www. arteprana.cl
Si bien no podríamos asegurar qué es la muerte, no podemos negar el hecho de que se presenta simbólica o directamente en nuestro cotidiano, irrumpiendo de manera abrupta o sutil el paisaje. A través de los cementerios, hospitales, iglesias, farmacias, la televisión, aseguradoras, y bancos entre muchos otros, vemos pasear en primera fila el tiempo, recordándonos en cada paso que no hay anestésico eficaz para retrasar eternamente el fin. Entre tanto, nos damos un respiro, llamado vida, para ser y estar. Dentro de esta ruta, preferimos una forma de vivir, una forma de morir y una de cómo queremos ser recordados. Como espectadores instintivos, cada uno de nosotros le otorga una característica personal a este escenario, y mediante la creación simulamos este destino bajo una interpretación única, compleja y muchas veces irrefutable. Es así, como cada sujeto va tejiendo su
realidad en base a su concepción de vida y su versión de muerte. La humanidad, como innata investigadora, ha intentado esclarecer este misterio otorgando diversos significados a la única certeza que tenemos, Morir. Este acto, ya sea espiritual, físico, moral, situacional, en forma individual o colectiva, se ha presentado como la piedra del zapato que ha incomodado el deseo irrefrenable del hombre por conseguir la eternidad y se ha vuelto, por lo mismo, una obsesión enfermiza por frenarla. Algunas ideologías alejan la muerte mediante la medicina tradicional y la ciencia en general, colocando el hecho mortuorio como un obstáculo que no permite al ser humano entrar en una armonía absoluta. Otras, en cambio, acercan este proceso hacia los ancestros como una parte del todo, un ejercicio necesario para alcanzar la infinitud, transformándonos desde lo corporal a lo abstracto. Asimismo, nuestra conciencia puede negar la muerte, por su causa enigmática, y reconocerla a través del acontecimiento directo en el que se manifiesta. Es así, como reflexionamos y condicionamos la existencia al significado que le otorguemos a esta experiencia.
Si nos esperan dioses después de traspasada esta situación, o familiares fantasmales, o fuego ardiente o un cuerpo nuevo, no lo sabemos, por ende solo podemos hacer suposiciones sobre su acepción. Nos proponemos, aproximar el ojo hacia la interpretación artística. Y es que el arte, como fiel representante de lo subjetivo, nos devela el mágico sentir que inyectamos en este tránsito hacia lo inesperado. Épocas literarias y artísticas enteras han dedicado su originalidad a escenas mortuorias, donde el terror, el sacrificio, o la libertad sirven como proscenio para las más grandes historias, pasando por crucifixiones, guerras indiscriminadas, exterminio de etnias y quema de brujas, asesinos en serie, suicidios masivos, viaje a los infiernos y entradas al paraíso, cada una de ellas dispuesta a dejar un registro que evidencie el peregrinaje que hemos escogido realizar. El arte, como espacio tangible, permite al ser humano entrar a la línea histórica del recuerdo, recorriendo con su mundo ese caudal llamado vida. Este acto creador acerca al sujeto a los dioses, permitiéndole soñar por un momento, que es eterno. En esta edición Mal De Ojo, convoca a la muerte, para que acompañemos su marcha por la galería fúnebre de un túnel sin retorno.
MAL DE OJO
NÚMERO 5
le i h c e d a i r o m e La m Al girar en la esquina se encontró con una escena que había visto mas de una vez, claro, con variables muy nimias y aquellas mayores que hacían de la misma situación algo que está fuera del comportamiento que se debería tener en cualquier tipo de relación, algo de cariño, proximidad, eso que hace mucho tiempo llamaban Humanidad, así con mayúscula, aunque ahora no importe si es así, porque no reconocería su significado, ni en sí mismo, ni en el entorno, no después de lo que sucedió. Una mujer joven tratando de convencer a su hijo de unos cuatro años que se levantara del suelo, así con palabras y no a tirones o golpes, que esto no sería novedad. Al acercarse, la mujer le dice a su pequeño: - Mira, sino te levantas el señor te va a llevar, pa´ que te coman los perros, él, el señor que va ahí, el te va a llevar para que los perros te coman. El niño apoyó la nuca en la tierra, abrió sus ojos muy grandes y ladeo la cabeza hacia su derecha. Al encontrarse sus miradas, el señor tenía una de esas sonrisas que son de simpatía ante una situación que resulta enternecedora, pero el niño, al seguir mirando cambio de expresión, ya no era curiosidad por saber si había un señor que se lo iba a llevar para que se lo comieran los perros. Su mirada transmitió temor, miedo. En ese momento el señor recordó. Y su recuerdo estaba teñido de sangre. Por Fernando Julio
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agonía Ya es tarde o temprano. Peter se ha ido y no ha dejado nada de lo que fue. En los pasillos del hospital se oyen los gritos de Laura. A veces, grita su nombre durante largos minutos y se vuelve a dormir por el efecto de los calmantes. No se han visto en meses, pero se llaman, se hablan con la mente, se sueñan, se buscan por lugares conocidos, por aquellos que alguna vez transitaron y también por los que imaginaron pasar. Laura ha empeorado y de Peter no se ha sabido nada.
aborto ¡Aborto la tristeza! Soy pro-vida, Pero está vez,
foto carnet Ese día, estuvo terrible la noche anterior, fatal y la que le siguió, la muerte.
¡Aborto la tristeza! No es una experiencia que quiera vivir. Esta vez no. Así que la dejo y me voy por un rato. ¡Aborto la tristeza! No perderé la calma Sólo me protege el recuerdo de saber qué hacer. ¡Aborto la tristeza! Y salgo a recorrer el mundo por un rato A crear el arte, a escribir hasta vivir, por fin, vivir. ¡Aborto la tristeza!
Ana Karina
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NÚMERO 5
La casualidad ¿Cómo conocí a Andrés? No lo sé. Él simplemente apareció. Supe su nombre inmediatamente, aunque en realidad nunca nos presentamos. Lo primero que vi y que inmediatamente me cautivó fue su sonrisa. Quizás nunca debí dejarme atrapar por esa sonrisa… Pero no pasaba de ser una niña cuando la vida nos reunió, y aunque él me asegura que no fue simple azar y que así se presagiaba ya la construcción de mi destino, aún dudo de esa realidad. Tal vez fue solamente azar. Los días de primavera se sucedían en la complicidad de nuestro encuentro. Un minuto, un segundo… sus ojos, su sonrisa…entonces se me ofrecía toda la eternidad. Nunca pensé que esa sería precisamente mi condena. La eternidad inmutable en sus ojos que aún ríen (que siempre ríen) y se divierten teniéndome aquí a su lado. Andrés lideraba un ejército, quizás miles, pero de eso no tengo certeza porque lo averigüé siglos después. Recuerdo sí su poder absoluto. Este poder infinito que heredé después de mi castigo. Los días luminosos están atrapados en mi memoria, nada podía presagiar que de tanta luz él me sentenciaría a esta oscuridad absoluta y eterna. Pero es el precio de su legado…no ha podido ser menor. Con Andrés aprendí a ver el mundo, a saberlo todo, a ver y a sentir a los fantasmas que nos acompañan en los rodajes de cada escena de nuestras vidas. Él nunca pudo guardar ese
secreto para mí. Su poder, como el de un dios omnisciente y astuto, se despierta en mí a cada momento. Siempre su visita fue puntual para entrenarme en el dominio de este arte, aunque ¿dije ya que nunca me dirigió ni una sola palabra? Andrés era y es hermoso. Siempre fue un indiscutido líder, ladrón de conciencias. Cuando se retiró, me dejó a cargo de mi cuidador… desde ese entonces nunca más pude soltar mis cadenas. Durante mucho tiempo, después de su huida y durante el tiempo en que sus templos tardaron en derrumbarse, sus demonios vinieron tras de mí e invocaron su nombre. Tal como lo haría un dios o un rey ausente, dejó que se atormentaran en guerras que todo destruyeron. Pero él ya tenía lo que necesitaba, me cuidó y me entrenó bien para ser la portadora de su mensaje, para ser yo quien cuide su sueño eterno y quien cada cierto tiempo, incluyendo ritos remotos ofrezca el sacrificio de las almas desesperadas que vienen a su (mi) encuentro. Hace siglos que nos atan estos eslabones enlazados, de los no puedo escapar. Sus demonios me vigilan y me siguen cada vez que persigo un nuevo sueño, el cual pacientemente terminan por destruir. Andrés siempre está ahí esperando mi despertar… por eso permanezco de rodillas ante quien fue y será el único dueño de mi historia.
Por L. Aránguiz Andrés sabe que el verdadero amor solo sobrevive en su muerte, es nuestra vida inmutable y corrupta la que lo consume todo, por eso él eligió no vivir, por eso sus ejércitos arrasan con todo lo que ven y así apagan la poca luz de esperanza que se alberga en nuestros corazones. Algunos se preguntan cómo he podido a través de todas estas vidas seguir atada a un demonio. Pero nuestro lazo es indestructible, nuestra unión es de sangre, de vértigo y de dolor. Yo misma planté el árbol que detuvo la espada a la que quedó atado desde su pecho, conservando aún su corazón limpio, libre y consciente, desde donde me observa y solo sabe reír. Yo misma afilé el cuchillo que cortó tan limpiamente su garganta, y así mismo lave las manos de aquellos que la empaparon de sangre, de su sangre. Y una madrugada de un verano, fui yo quién le susurró al oído y quién jaló el gatillo que selló su boca. Yo, solo yo, cavé esta tierra que lo cubre y lo protege. Tan solo no era más que una niña cuando lo vi por primera vez, y todo por esa inocencia que nunca quisimos perder. Andrés me entregó su legado a través de su propio sacrificio. Ahora yo lo venero y guardo sacrificios en su memoria, todo a cambio de esta visión de la que no puedo escapar, de saberlo todo, de esta maldición de estar atada a él, y así ver el mundo a través de sus ojos, donde la única verdad es su sonrisa.
Ilustración de la artista Belu Berri, Título «Adormecida sin vida»,Técnica mixta, grafíto y aguada. Estudiante en la especialidad de grabado, de la carrera de Bellas Artes de Argentina, trabaja en la ilustración de variadas marcas y soportes, además de colaborar en revistas y asociaciones. Para conocer más sobre su trabajo visita http://www.facebook.com/BerriBelu
NÚMERO 5
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por un numero
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DEJARSE CAER
El saber el número de un carro fue el detonador de dos tragedias, algo tan simple un número,
Dejarse caer última perspectiva de la ida
trajo luto, llanto…
ni abajo ni aquí ni al centro
Dos compañeros partieron… amargamente en segundos tan extraños, en momentos irreales…
subir, solo subir, subir cayendo cayendo.
donde la muerte reina;
Los pájaros se devuelven al rio
Un número de un carro… la vida tan frágil sucumbió tan solo con eso, y pasaron a ser un número más de la fatídica Estadística de los muertos del teniente. A un palanquero se le solicito que diera el número del carro en que iba, este al no acordarse, salió de el carro para tratar de ver el número, esto en movimiento, muriendo en el intento. «La falta de experiencia le jugo en contra» Su compañero aparte del colapso nervioso de ver a su gancho muerto, tuvo que declarar ante investigaciones, Salida de turno de noche, en el hospital le colocaron un calmante para ayudarlo…
La memoria a los fondos abisales y de ahí tomarSe por asalto darle la mano a la muerte bailar en el vacío dejarse caer AQUI COMIENZA EL TERRITORIO DONDE ES POSIBLE BORRAR TODOS LOS FINALES DESAPARECER HACIA ADENTRO MUY ADENTRO TODO SALTO VUELVE El León de los Valles
Después de unas horas este viajaba a toda velocidad de vuelta a su casa, quedándose dormido, falleciendo .
Nerlson Carrizo
Ilustración del artista Pablo Poblete, bajo el seudónimo de ArtePrana elabora este dibujo en papel, pintado en digital, que recibe como título «Portales en un viaje». Puedes concoer más de su trabajo en http://www.ilustrared.cl/v2/home/user.php?user=NDIyNg==&image=MTU2NjQ=&mod=verimage http://www.facebook.com/www.arteprana.cl
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TREINTA Y UNO Decidió cruzar la autopista en señal de protesta. Sabía que las cámaras grababan su suicidio. Había sido abandonado hace algunos días. Un camión lo atropelló y su cuerpo quedó como alfombra en el pavimento. Un niño asomaba su cabeza por la ventana de un auto, gritando “¡Y treinta y uno!”, sumando así, un perro más muerto en la carretera.
Testamento
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Juro hasta el cansancio no escribir mi testamento, sería nefasto, ilógico, irresponsable, carencia completa de imaginación, ¡terrible! ¿a quién le dejo mis sombras, mis amores, mis inconclusas despedidas, mis llantos de medianoche? ¿a quién le dejo ese pensamiento, esa imagen ese olor, ese despertar confuso? ¿a quién le dejo mis sueños y los personajes de esos sueños y los espacios de esos sueños? ¿debería dejar a alguien mis miedos? ¿alguien desearía mis enfermedades, mi egoísmo? ¿sería justo dejarles mis injusticias, mis estados de impertinencia, la manifiesta inconsecuencia? Porque juro hasta el cansancio no escribir mi testamento, sería llamar a la muerte, sería como tocar el timbre y salir corriendo. Absolutamente no recomendable, sería invitar a cenar al tiempo y beber con él la última copa de vino ¿a quién le dejaría la lluvia, la neblina, el olor a sexo? ¿a quién le dejaría tu sonrisa, tus ojos? ¿a quién le dejo mis incertidumbres, mis cansancios, mis faltas de respeto? Porque juro hasta el cansancio no escribir mi testamento, no sentenciaré mi destino a un dormir con zapatos, sería burlar al azar, jugar con huesos de muertos ¿a quién le dejaría mis tormentos, mis eternos desengaños, mis fantasmas recurrentes? ¿alguien desearía mis eternas lunas vacías, las cicatrices del espejo, las malditas escrituras de escombros? ¿quién quisiera ese beso perdido, esa vaguedad, esa ironía? ¿a quién le cedo mi utilitarismo, mis suplicas, mis despertares fragmentados? ¿sería loable heredar mis caprichos, mis construcciones redundantes, mis maldades y desdichas? Porque juro hasta el cansancio no escribir mi testamento, sería un mal humor a la sangre, una ceniza en el ojo, una molestia a lo grande. Porque juro hasta la muerte no escribir mi testamento, Me llevo mi mundo a la cresta, Ustedes quédense con el resto. Isabel Guerrero
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caído al pavimento Te quedaste sin un entierro digno y tus deudos pasaron de largo Fue tan breve tu puesta en escena que aún moribundo persistía en tu cuello la etiqueta de precio Cuánto duraste sostenido, fino bailarín de las alturas ? tu piel desgajada deja los huesos temblando sobre el charco de agua de la calle. Cada lesión es pretexto para un abandono inminente Se que fuiste castigado por tu arrogancia, el acoso de la lluvia violentó tu frágil envestidura retorciendo el conjunto de tus extremidades. Desde mi casa puedo oír la agonía colectiva de los que han caído y siguen cayendo a tu lado mientras la muchedumbre avanza como cortejo de otro entierro. Allí estás junto a los tuyos, avergonzándote de tu desnudez muriendo de cabeza en los basureros municipales. La gente ríe al verte todo fue tan bello mientras duró y la comparsa continúa su viaje. Ya ni la lluvia te recuerda ni siquiera los seducidos por la amplitud de tu señorío Torero de avenidas, el viento quebró tu ruedo y clavó un rayo en el perfecto equilibrio de tu paso dejándote ciego, cojo y manco, ultrajado de indefinición violenta Sueña que eres Ícaro sueña que eres cometa abandona tus muletas y tu capa deja las pretensiones, tú no eres para nadie ni para el fuego ni para el aire ni para el agua.
Antes de ser doblegado preferiste morir. Y en tu capa caída el viento marca su ruta inútil paraguas de agosto. Ana Mancilla
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Es una maldición tener que cantar Himnos No soy quien acaricia símbolos muertos o reza himnos de patria. Ni abrazo trapos de colores que ondean y piden menos balas. Llámenme anti patriota, Fugitivo, zángano, Apátrida o como quieran, pero no acaricio banderas que gritan de horror. No soy quien celebra goles como logros de la nación. Ni canto con fervor y con la mano en el pecho. Llámenme como quieran, pero no canto por cantar, El miedo tiembla cuando escucho esos himnos y se agitan temerosas banderas. Cuando se bendicen batallones con cruces de agua, Cuando con golpe de culata traquean cráneos de tantos patriotas que si cantaban. Y se grita en coro ¡Que viva la patria! No soy el que acaricia símbolos muertos O reza himnos de patria. Llámenme como quieran. Traidor Desgraciado,Infeliz,Tonto Pero no comparto banderas, himnos, colores con los que matan y matan . Digan lo que quieran pero no canto por cantar. Javier Martínez
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nuestra madre, la muerte Todos tenemos tres madres: La primera es la que ofreció su vientre para formar nuestro cuerpo, la segunda es esta gran matriz a la que llamamos Tierra y que nos sostiene durante la vivencia humana y la tercera es la Madre Muerte que nos espera al final de este viaje para recibirnos en una nueva etapa de nuestra existencia. En el pensamiento ancestral, la muerte se honra y se valora como una compañera constante de nuestras vidas. Ella misma da sentido a la vida porque sirve de referencia y medida para el valor que asignamos a las experiencias humanas. Ya lo describió Borges en su hermoso cuento “El Inmortal” donde cuenta cómo los inmortales habían perdido toda misericordia y cualquier asomo de emoción al no tener a la muerte como condicionante de sus vidas. Y digo que es una compañera de viaje porque la muerte es el portal a través del cual se obra la magia indígena; no se es buen chamán si no se ha enfrentado a la muerte y se la ha hecho su aliada.
En lo ritualístico, es la muerte la fuerza para transformar todo lo denso en su contraparte de luz, así, se le invoca para liberar los espíritus parásitos (egos, demonios), regresándolos a la Madre para que sean llevados a donde tienen su totuma y su silla, es decir a donde les corresponda para recuperar el equilibrio. En lo cotidiano, la muerte está presente cada noche durante el sueño, llevando la parte sutil de nuestra consciencia a otros mundos y otras realidades, preparándonos para el viaje mayor cuando hayamos cumplido nuestro ciclo en la Tierra. Aún cada vez que respiramos, la muerte se hace presente en cada exhalación, donde el aire muerto cargado de partículas viciadas, regresa a la matriz para ser reciclado y transformado.
La gran pregunta es ¿qué sucede después de la muerte? Y para obtener la respuesta basta repasar los párrafos anteriores. ¿Qué sucede después de cada exhalación? Una nueva inhalación. ¿Qué sucede después de cada noche? Un nuevo amanecer. ¿Qué sucede después de cada muerte? Un nuevo nacimiento.
La muerte es el carbonero opaco y solitario que alimenta la caldera que da movimiento al tren de nuestras vidas. Bendita seas!
Manuel Ávila
MAL DE OJ O Lente de lector Derechos exclusivos de © Editorial E-Lit. Santiago de Chile http://editorialelit.blog.com Correo electrónico: elit.correo@gmail.com Teléfonos: 9-74883948 9-78247700 Agradecemos a todas las personas que colaboraron en este número: Ana Mancilla, Fernando Julio, Javier Martínez, L. Aranguiz, Belu Berri, Nelson Carrizo, León de los valles, Arte Prana, Ana Karina, Manuel Avila y especialmente a Lautaro Ayala y Rodrigo Adasme, por hacer este número posible. Registro fotográfico de Editorial ELit. Colabora Faundo Ferozzi y Fabiola Retamal. Envíanos tus colaboraciones a elit.correo@gmail.com En el próximo número Sobre la locura y el caos. Edición general: Editorial E-Lit. Diagramación: Isabel Guerrero
En el ojo del huracán Difusión cultural PoesiAcción gestión de cultura requetekontra independiente te invita a la GRAN FIESTA DESALOJO!!! Porque no hay desalojo que pueda con el under chilensis, vamos a celebrar la vieja y la nueva casa, la que se va y la que llega. Porque Under es contrakultura, under es resistencia, under es amigable con el medio ambiente y under es lo que nos toca Asi que todos el sábado 1 DE JUNIO a nuestra querida Casa Bolivar que nos acoge nuevamente en Brasil 658 a una cuadra de la Plaza Brasil, en nuestro vapuleado barrio. En el show le tenemos una parrilla de luxo como siempre, viejos y nuevos amigos. Toda la inmundicia de Hija de Perra & Irina la Loca. y la pachanga consciente de los Frankisteine mas las performancias de Eli Niera y Claudia Rodriguez, más el estreno del video registro y material visual de la Accion Desalojo recientemente ocurrida. Más Dj Maximo Cain, Dj Dreku, Feria de publicaciones independientes con los libros de Editorial E-Lit y Ediciones Rabiosamente Independientes, además Samuel Ibarrra que aun no ha confirmado pero que creemos que llegará.Todo por la módica suma de $2000. UNDER ES RESISTENCIA! ---------------------------------------------------------------------------------------------------------Amigos de Chile País de Poetas, solidarizando con la jornada de Palabras del Mundo, Festival de Poesía, es que queremos invitarlos a todos ustedes, que son parte ya de este grupo, a realizar una actividad Poética a nivel nacional, el 15 de mayo. ¿ En qué consiste?, pues bien, algunos respondieron la pregunta que les pasa cuando ven al cartero. su imagen la asociamos a deudas, y más deudas, se perdió esa imagen romántica de él, que nos traía cartas de amor. Entonces queremos que todos los poetas de Chile País de Poetas el 15 de MAYO manden una carta con un poema a cualquier amigo… o poeta. si no tienes a quien mandarles, escribenos a nuestro correo y te daremos una dirección, si tu quieres que te manden una carta sorpresa, mandanos tu dirección y nosotros se la entregaremos a otro poeta, para que te envie un poema, y buenas vibras por medio de nuestro amigo el cartero.Como siempre esperamos buena acogida y nuestro correo para cualquier duda o mandar su dirección, o pedir una, es chilepaisdepoetas@hotmail.com.