Clarence dolby (y una pequeña bolsa de historias breves)

Clarence Dolby

(y una pequeĂąa bolsa de historias breves) Sir Alexander Percy Blake

Clarence Dolby

(y una pequeĂąa bolsa de historias breves) Sir Alexander Percy Blake Madrid, Julio de 2017

ernestoalegre.com

una plublicaciĂłn del Bypass Bazaar

De quién y de dónde

Todas las piezas aquí reunidas, me fueron contadas por Clarence Dolby -persona sin profesión ni más pasatiempo que invertir los días en juegos reverberantes-, una tarde en la casa que alquilaba el doctor Cáceres en el barrio de Versalles, en Buenos Aires.

Cáceres estaba particularmente distraído ese día; comenzaba a sospechar que Dios también hacía bromas en los dibujos del mármol, por lo que me la pasé hablando casi exclusivamente con Dolby.

Me contó estas y otras varias cosas, pero ahora recuerdo sólo las que vuelco aquí.

Dijo no haberlas escuchado ni imaginado, sino haberlas compuesto con la ayuda de la aleatoriedad mediante un cubo de Rubik; sólo él sabe cómo.

Los títulos son suyos...

Vuestro aunque sinceramente no en exceso, Sir Alexander Percy Blake.

33eR9Cap001

En la absoluta oscuridad, un ciego y yo somos la misma persona.

En el absoluto silencio, un sordo y yo somos el mismo.

En la absoluta desesperaciรณn, yo y yo somos diferentes.

tVt7021lLñ¨

1. Un hombre oscuro, mas no de piel, entra en cuadro y se cuadra frente a una puerta cerrada.

Toca y espera. Toca nuevamente y espera. Así vuelve a hacerlo durante muchísimo tiempo.

La puerta jamás se abre.

2. Un hombre negro (aunque de piel blanca) entra en escena y enfrenta una puerta. Levanta su mano para golpear pero se detiene.

El miedo lo paraliza. Permanece así un largo tiempo.

La puerta jamás se abre.

3. Un hombre de alma negra encara una puerta cerrada.

Llama golpeando suavemente con su puño.

Al cabo de años la puerta se abre.

El hombre jamás entra.

4. Una puerta negra se abre en un hombre y éste se asoma.

Entra y se pierde.

La puerta se cierra y jamás se abre de nuevo.

mMn7âs/A8|k

Un hombre entra en la habitación con la expresión de quien ha perdido sus vísceras.

Hay otros dos sentados en la casi oscuridad y comienzan a dispararle.

El que entró permanece de pié aunque nada más traspasar la puerta queda ciego en su propio vacío.

Un tercero blande lentamente un palo mientras lo mira con los ojos helados de una langosta. Mide, toma fríamente fuerzas y descarga el garrote en la cabeza del primero de todos.

Ese cae para siempre de rodillas con una sonrisa amarga que impresiona y piensa: "¿Porqué tanto amor?"

fffB6&1=sS?

Como todas las revelaciones, ésta se dió en un momento cualquiera.

Todos a su alrededor estaban como siempre, como él, intoxicados y engrandecidos, aturdidos y clarificados por la enorme pequeñez que los entretenía.

Ese día, interpretó que su desesperación era metafísica. Le aterrorizaba tener cara, tener nombre y que esa cara y ese nombre dijeran... significaran...

Imposibilitado de esa amputación, comprendió que jamás se fundiría en el uno, que ni siquiera la muerte lo borraría; que la muerte era sólo una idea más.

/8aaAslñç*}

Las flores son tenebrosas y es curioso que esto no se note.

Se abren de día y cierran de noche en una succión sin cerebro.

Nada más frío que el deseo vegetal.

Una planta con flores es un ser múltiple en bocas que no son mudas. Sólo hablan sin sonido con una lentitud inhumana.

Si alguien de infinita paciencia leyera esos labios multiformes, interpretaría su mensaje: "te parezco bella, pero yo te odio".

Eti5ºA0-0-0

El tornado atravesó el lugar en una vorágine de tijeras y filos, cortando todo aquello que antes hipnotizaba.

En el silencio que lo sigue, un hombre se puso de pie inseguro de llevar consigo todas sus partes.

Miró virginalmente los pedazos de todo y pensó: "Qué desastre más hermoso".

&tYq22a---0

Esta es la historia de un hombre que corría para dejarse atrás.

Había comenzado con carreras sorpresivas y esforzadas que interrumpían súbitamente sus caminatas.

Pero al detenerse, extenuado, siempre comprobaba que estaba con él.

"Estoy pegado a mí mismo" se dijo un día, como explicándose el fracaso de seguir allí.

Así, probó alternativas a la carrera intempestiva, intentando confundirse como los dedos de un violinista entre muchedumbres de ciudades de mil diagonales, de calles enmarañadamente curvas.

Tejía senderos virtuosísimos, subía y bajaba escaleras rápidamete pensando: "tal vez me siga viendo, pero me cansaré de seguirme".

Intentó no encontrarse probando el alcohol, pero más temprano que tarde se hallaba borroso e igual de cerca.

Un día -igual al anterior pero no al siguiente, que nunca vino-, comenzó una carrera como tantas. Siempre más adelante, siempre más rápido.

Corrió hasta ser una brisa translúcida, hasta creerse un infarto que come viento.

Al detenerse, seco de aire, se miró y no se encontró. Ya no estaba allí.

Bajo sus pies no tenía suelo. "¿Me habré quedado corriendo del otro lado?"

3091_Q\di99

Los que sobreviven llevan encima ese olor a inmortalidad.

Los que no, huelen a shopping.

221w(gu0)x_

El Laberinto existe y es interno.

Su complicación es de vísceras y he ahí una pista de su ubicación dentro nuestro.

Lo recorremos recorriéndonos, lo culminamos culminándonos.

Irnos de allí es habernos terminado.

ºn0Çë334509X

En un día indistinguible del resto -que bien podría haber sido el precedente o el siguiente-, fueron al bazar que conocían.

Recorrieron los pasillos llenos de esos estantes con promesas de desastres, hasta que ella se detuvo frente a un vaso arquetípico.

Al notar su tremenda concentración, él le preguntó qué miraba tan atentamente.

Ella dijo: "miro este vaso, con toda su pasmosa cantidad de futuribles quebraduras."

jJjJjJjJjJ3

Infinito, nadie, inconmensurable, nada, nunca, jamรกs, siempre... ideas falaces que no se aprehenden.

Igual que silla, rojo, Inglaterra, hiena...

Mรกs ideas falaces que Jamรกs Nadie hace propias.

"Jamรกs", "Nadie", y otra vez la falacia...

hsass4hass6

No sé si la ironía es privativa de las personas, no me sorprendería aunque sí me maravillaría enterarme de que esto no es así. ¡Un rudimento de ironía en un águila! ¡Una ironía fundacional en un pez!

Sea o no una invención nuestra, creo que al menos la versionamos con generosidad. ¿Qué es el perfume sino una ironía al olor de la muerte? ¿Qué la música sino la idéntica respuesta al último silencio?

0000000000y

Miraba el mar.

Tenía tantas ganas de entrar, que la boca se le hacía agua.

Entró.

El agua se hizo boca, y lo tragó.

tY550! (:)

SucediĂł aquella maĂąana en el gallinero.

Fue tan estremecedor, que a las gallinas se les puso la piel de hombre.

AllĂ­ comenzaron sus problemas raciales...

áaaá---aááa

Todas las tardes salía por el norte de Assam y se internaba en los bosques con su elefante de memoria.

Un día, estando muy lejos, éste murió con una muerte lenta e inmensa y él olvidó cómo regresar.

123gp000Ñ -

¿Temerle a un animal? ¿A un león, a un jabalí por ejemplo? ¿Temerle a una planta? ¿A una enredadera, a la sicuta?

No, lo terrible de verdad es lo mineral, lo físico.

Una brisa es terrorífica, una gota de agua lo es.

Pueden terminar con una mente, desmantelar una cultura.

El animal, la planta, son mis pares; lo físico jamás se agota, posee no-intención.

q+ça<-º¡ff

En la oralidad, el que cuenta es teatro; en la escritura, apenas un libreto esquelético.

0004,581023

Anoche soñé con el rostro múltiple de la realidad que mirándome me decía: "uno".

A su lado, la cara infinita de la Naturaleza, quien amorosa me susurró: "dos"...

Hoy desperté y entré al mundo donde nadie me dice nada.

Extraño esos rostros y anhelo esas cifras; será por eso que a todo le pongo cara...

“aqQqQwe440”

La metáfora del camino, del "paso" aplicada a la vida, encierra una crueldad que apenas la percibimos ya no podemos superar.

La idea lineal del avance, del "adelante", implica inexorablemente el "dejar atrás".

Cuando este abandono se refiere a personas (a veces por imposición de la muerte, otras por imposición del olvido del otro), el tatuaje que queda en nuestra piel jamás deja de sangrar.

m

La obsesiรณn es creer que asimos enfermizamente una cosa con la mente, sin darnos al principio cuenta que es la cosa la que agarra enfermizamente nuestra mente.

(Et{991L}s)

Era feliz, o lo que es lo mismo, tenía una locura funcional.

Si necesitaba sacar un tornillo, como en su casa no había herramientas, salía al jardín y pronto hallaba un árbol de destornilladores en óptima madurez.

Su hermano, que no era feliz, es decir que era un loco disfuncional, ante la misma necesidad, si miraba al espejo veía que era bastante elegante, si encontraba a un policía, creía que ese hombre era policía y también pensaba que no se podía salir desnudo a la calle.

Estaba -como su hermano- igual de loco, sólo que no podía sacar el tornillo.

/////// //\

Al atardecer, en el punto orgásmico de aquel duelo, fue él quien murió porque fue él quien se puso en duda.

mkGmkGmk.G.

Matar al que amamos es matarse, es arrojar una piedra al centro del espejo mientras nos reflejamos en él. ¿Qué será de mí si mato al único que sabe mi nombre?

07122-07121

Para paradoja la bala, aeróbica materialización del espíritu de superación de la muerte, que se proyecta para matar.

La paradoja no sería tal si se pretendiera trascender la muerte, matándola; y en definitiva creo que es así.

Sólo se mata a lo que se teme, sólo se teme a lo que mata, que es la muerte.

r4t<w->555.

Eran dos jugadores de tenis, uno a cada lado de la red, jugando.

Más allá de esa simetría, nadie los miraba.

En una de las devoluciones, uno de los jugadores, sin quererlo, produjo una pequeña aberración a la pelota, error que el otro, sin notarlo siquiera, llevó un poco más allá en su réplica.

Al cabo de unos cuantos minutos, lo que comenzara como una pelota sería un objeto sin nombre, tal vez una bala destinada a la muerte.

Al cabo de unos cuantos minutos, los que comenzaron como jugadores, terminarían en algo sin nombre.

TT67/

La paradoja es un grumo, un fibroma del pensamiento. Es un grano de arena en la crema, raya nuestra razón tanto como este último nuestro paladar.

Es, en definitiva, una prueba estrella para quienes creen que la razón es una máquina que no funciona.

/

“”.w!_!w.”“

Muy tonto decir "Dios no existe" con, por ejemplo, el clásico tono desafiante. ¿Orgulloso de desafiar lo que no existe?

Dios es tan cierto como la silla en la que me siento; es más, comparten el mismo origen: ambos son hijos de la imaginación de alguien.

Muy tonto decir "Dios me creó" con, por ejemplo, el clásico tono trascendente. ¿Acaso es sano creer en una silla creadora de universos?

La cosa, sin embargo, se ensucia al considerar el segundo paso.

Primero, Dios y silla creados por hombres; pero luego, ¿es inexacto señalar que Dios -una vez construído- creó creyentes tanto como la silla -una vez fabricada- creó sentados?

Ambos, creyentes y sentados, crearon con el tiempo universos complejísimos. ¿Qué es acaso el Corán?, ¿qué el Nocturno en do sostenido menor de Olejniczak?

Yuuuuu(u)12

El espejo, esa alianza entre mĂ­ y ese otro que envejece conmigo...

3.........3

El espejo es una de las más antiguas máquinas generadoras de imágenes, junto con la lengua y la mente (todas, además, involuntarias).

Se diferencia de éstas porque su producción es siamesa: mientras me cuenta algo a mí, le cuenta el reverso de eso mismo al del otro lado.

También es posible que sea al revés.

Dghj5-:lo99

Un día me dijo que en ese ámbito había conocido a muchas personas que no se parcializaban.

Así, me contó de alguien que escuchaba igualmente con los oídos que con todo su cuerpo; con la espalda y los antebrazos, por ejemplo.

Me contó de un hombre que distinguía el sabor de una gota de limón del de una de pomelo con cualquier parte de su piel; si le caía jugo de limón en el muslo, contraía las facciones de la cara por la acidez.

Sin embargo, el caso que más me conmocionó fue el de aquella persona cuya piel completa tenía sensibilidad orgásmica.

En ella, el sólo acto de vestirse, rascarse o nadar significaba una enorme excitación.

Me contó que una noche cayó sobre ella una fuerte lluvia y enloqueció.

Alk3>llx66>

Las paredes son un truco para hacer más pequeño el vacío de la realidad inmensa, la realidad sedienta del campo, del desierto, por ejemplo.

El vacío dentro de las paredes es siempre suceptible de ser llenado.

El hombre piensa: "Puedo escribir miles y miles de páginas en blanco, pero jamás la llanura".

El hombre siente: "Puedo tocar cientos de cuerpos esculpidos, pero nunca una bahía".

El hombre sabe: "Puedo llenar horas y horas con música, pero imposible colmar el silencio de un océano".

El hombre enloquece en su sed de llenar; una sed inversa a la sed animal de vaciar.

_=Rtt60yyyy

Entonces, con sigilo se me acercó una lamia diurna, dejó de peinarse y devoró mi sueño recién nacido.

Desperté.

4000F4000f.

No me preocupa morir; me entristece hasta transformarme en tristeza, pero no me preocupa.

Lo que sí lo hace, y mucho, es morir y que no me avisen. ¿Qué hago si no me avisan?

Yo nunca me dí cuenta de lo obvio... ¿Seguir cuidando mi jardín después de muerto? ¿Apartarme de la vía cuando pasa el tren?

lñmns1224ññ

Y cierto día al anochecer -no hace de esto mucho- Robles abrió su puerta como respuesta a los violentos golpes de llamada.

Del otro lado, un rostro saturado de ira; una mano monolítica empuñando un cuchillo enorme, sólo acorde con la proporción de aquel odio.

Esa cara, comprimió todos los posibles insultos y los tradujo a la frase "vengo a matarte".

Robles, con total calma puesto que podía hablar y esa era su arma, recorrió los ojos del otro como lo hacen algunos homeópatas, descubrió una remota duda tras la ira y homeopáticamente le dijo: "Es obvio que estamos enfrentados, y yo -aún- estoy vivo.

Si usted está del otro lado, está entonces del lado de la muerte, como lo están los muertos.

No tengo objeción a lo que se propone, pero me gustaría que repare en el detalle que -salvo en la literatura fantástica- se debe estar vivo para poder matar. Y por lo dicho al principio, usted no cumple con el requerimiento."

Un silencio -no mensurable- tuvo lugar y la mano, ahora blandísima, soltó el cuchillo.

Robles, calmo, cerró la puerta.

w333sDqa--a

Perdido dentro de un higo, encontró su jardín secreto.

Oscuro, cálido, narcótico y suave como un cachorro que no es de este mundo.

Flores que lo besan, hierba color miel transparente tejida por gusanos de seda...

Encontró un higo perdido dentro de su jardín secreto.

Oscuro, cálido, narcótico y suave, un cachorro feroz lo envió a otro mundo.

Sobre flores transparentes y tejidos de seda, besa la hierba como gusanos de miel...

Encontró un secreto en su jardín, dentro de un higo.

Dónde hallar un mundo oscuro, cálido, narcótico y suave, como su cachorro.

Besa una flor de seda cubierto de hierba transparente, tejido de gusanos de miel.

Ahora sí, por fin, muerto.

DSSAAl-{}11

Era una familia muy ignorante, pero de un caminar políglota: el padre, carnicero, caminaba en italiano, el hijo mayor, cabo del ejército, caminaba en alemán, y la hija menor, más mimada y ajena a las presiones paternas, lo hacía en portugués.

A la hora de hablar, todos sin excepción, pisoteaban el castellano.

09080706...

Un atardecer, cayó extasiado sobre los durmientes de aquella línea que más de cien años antes dibujaran los ingleses.

Quedó casi inmóvil entre los rieles hasta que llegó la hora en que pasaba el tren. Éste se avalanzó sobre él con una furia industrial, tanto más fría que la furia animal, tanto más desamorosa.

Despertó del todo y notó que el tren estaba literalmente pasándole por encima y que por escasísimos centímetros no lo tocaba.

Era muy flaco y estaba casi adherido al suelo.

Quienes presenciaron el hecho desde ambos lados de las vías, describieron el ruido del impacto del tren con el cuerpo como feísimo. Él sin embargo, allí debajo del tren, espera aturdido que éste deje de pasar para poder irse a su casa. ¿Es que este tren es infinito?

Rrrrr0rr2rr

Forma parte de la condición argentina el ser fusilado, ponerse de pié, inventariar los balazos y seguir caminando.

Uno sabe que tarde o temprano volverán a fusilarlo y deberá volver a levantarse.

Recientemente, a unos treinta mil les pasó esto mismo, pero sin la mediación de la metáfora. Los cuarenta millones restantes siguen contándose balas mientras vuelven a caminar.

En Argentina debe ser tremendamente delicado el oficio de enterrador. ¿Cómo saber si ese no volverá a levantarse?

Perdimos la fé hasta en la muerte...

67.yY.q3.__

Todos somos ciegos infrarrojos, ciegos ultravioletas, sordomudos subsónicos y sordomudos supersónicos.

Carecemos de tacto para sentir el átomo y la cordillera; apenas tocamos la piedra.

Carecemos de gusto para percibir una molécula dulce o el sabor de todo un viñedo; sólo degustamos uvas.

No podemos sujetar el olor de una rosa cortada hace dos siglos ni el perfume del Amazonas entero, atrapamos la entrega de un jazmín del día.

De esta misma forma, tu corazón está fuera del espectro del mío.

çCÇc*557447

Sin espejo, soy yo, todo lo que soy; frente al espejo, de noche, soy el doble; frente al espejo, de día, soy la mitad.

\55\55\55\r

Murió ayer y tenía un millón de cosas en la cabeza. ¿Cuánto muere al morir una persona?

U009O009n00

Al ir lejos y quedarse allĂ­ a vivir, el problema no es con quĂŠ nos encontraremos, sino cĂłmo haremos para encontrarnos.

&andyY3+>,”

Dios murió poca cosa antes que por casualidad aparecieran las personas en el mundo. Éstas se hicieron con la idea de la divinidad por intuición y seguramente como residuo del tormento de la identidad: para un simio es muy duro saberse, saber que es.

De ahí a las preguntas irritantes del estilo "De dónde vengo", "¿Adónde voy?", sólo hay un paso. Pero este es otro tema.

Volviendo a Dios, vivió mientras crecía; cuando el no tiempo, el no lugar y la no idea se dieron en ella, se apagó.

Así es: Dios murió de perfección.

999.yul.677

Cuando un Dios se cansa, saturado de eternidad, de la simultaneidad de todas las cosas y de todas las ideas y de todos los movimientos, se hecha a dormir, se simplifica, y en su sueĂąo es un hombre.

Cuando un hombre se cansa, atiborrado de parcialidad, de fragmentos de algunas cosas e ideas, de subjetividades y puntos de vista, se hecha a dormir, se simplifica, y en su sueĂąo es un Dios.

sww3.ht/ps.

Aquellos hombres fértiles que escribieron el Corán, la Biblia, todos los libros sagrados de la Tierra; ¿Creían en eso que escribían tanto como yo en esto que escribo, o se maravillaban y jugaban con las posibilidades del lenguaje? ¿Es relevante que la belleza pueda verificarse o basta con concebirla?

Si creían o no que aquello que escribían existía también fuera de esas páginas, es tan importante como saber el nombre del día en el que estamos, a los fines de querer comer sandía.

90/88klRr_1

Hiriente, hipnotizaba con su furia.

Desde un cuello delgado, pechos rosados o muñecas pulsantes, era él quien exhibía a quien lo llevaba.

Desde su promesa de luz, arrojaba una enorme oscuridad... ...era un diamante frenético...

8)alkj3ww-.

Había dos mujeres, desnudas, formando un anillo sobre la alfombra marrón. ¿O era una mujer marrón con dos anillos mirando la desnudez de la mujer del dibujo de la alfombra? ¿O había una alfombra desnuda con dos mujeres de vestido marrón y ningún anillo? ¿Habré visto esto en sus ojos marrones estando desnudo sobre la alfombra?

De tanto jugar, perdí el control sobre mi razón...

Alguien juega al scrabble en mi mente...

Epílogo

Esa tarde sobre la que les contaba hace un rato, Dolby compartió conmigo cualquier cantidad más de estas composiciones.

Es posible que a medida que las vaya recordando -claramente lo más difícil de retener son los títulos-, las siga volcando por escrito.

O no, qué se yo, es un trabajo considerable...

Os las podría contar personalmente o podrían llamarme por teléfono.

Bueno, en todo caso, ya veremos...

(No hace falta que firme, sigo siendo el mismo de antes)