DIAS DEL futuro
PASADO
La historia es una disciplina asociada a los grandes y voluminosos libros o los larguísimos documentales. Pero se puede recordar la historia con otros medios, para hacerla accesible a algunos que nunca se hubieran acercado a ella,
1212. LAS NAVAS DE TOLOSA
LA CRÓNICA DE LEODEGUNDO
Una de las fechas más fáciles de recordar. 1212. La batalla de las Navas de Tolosa supone una gran victoria para los reinos cristianos sobre los invasores musulmanes. Casi una cruzada que incluía a reinos de fuera de la península ibérica en ese empeño de recuperar el territorio que un día fue cristiano. Jesús Cano de la Iglesia cuenta y dibuja la historia. Sabemos cómo acabará, pero nos da lo mismo.
La Crónica de Leodegundo cuenta la historia de Occidente y de Oriente desde el siglo VIII hasta el X. Una obra magna que escrita y dibujada por Gaspar Meana González de una manera tan exhaustiva que muchos historiadores buscan directamente aquí lo que tanto les costaría encontrar en bibliotecas, archivos y legajos. Un trabajo titánico que ocupa cinco tomos y que no te puedes perder.
HITLER. LA NOVELA GRÁFICA
ATRAPADO EN BELCHITE
Probablemente el personaje menos controvertido de la historia, pues no hay dudas sobre él. El malo por antonomasia, sin dudas y sin salvación. Pero uno de los referentes culturales más tratados desde mediados del siglo XX. Su historia ha sido contada en muchos formatos, de muchas maneras. Una muy exhaustiva y muy documentada. Shigeru Mizuki escribe y dibuja una biografía de este hombre que no es un malo de cómic, de este hombre que existió de verdad y que contaminó con toda su presencia la vida del mundo. Si quieres conocer al personaje, si quieres saber cómo era, cómo llegó al poder y cuáles fueron sus actos, búscalo.
Una de las batallas más crueles y destructivas de la Guerra Civil Española. Belchite, un lugar tan aciago que no ha vuelto a ser habitado. Al estallar la guerra un estudiante de medicina es encarcelado, y aunque pronto será puesto en libertad, no se fía del puesto que le han obligado a ocupar en la retaguardia. Se siente mucho más cómodo en el frente. En Belchite. Ese médico, en cuyas vivencias reales está basado el cómic, cuenta la historia a Sento que es quien lo escribe y dibuja. Atrapado en Belchite es la segunda parte de esta historia que tendrá una tercera. Nos vemos en la próxima... ¡australopitecos!
MUSIENTREVISTA MARIONETAS.
Kenneth en nuestras vidas. (Sospechamos que nos lo mandó Amazon).
P. Vuestro disco se P. Para empezar, presentaos, ¿Quiénes son llama Sea Marionetas? lo que R. Marionetas somos 5 amigos que hacen ruido sea propio. Berto a la voz y guitarra, Javi a la guitarra, Ros al bajo, Kenneth a la batería y Calduch al piano. P. ¿Cómo empezasteis a tocar? ¿Cómo se formó el grupo? R. A raíz de una fiesta en nuestro barrio, entre música y cervezas, empezamos Javi y yo (Berto) a tocar juntos para otra banda que en su época teníamos. Más adelante dejamos aquella banda y decidimos buscar más miembros para darle más forma a nuestras canciones de lo que actualmente es “Marionetas”. Teníamos el típico amigo que toca el piano y no encuentra una banda con la que poder empezar, “Calduch”. No tardó en engancharse y actualmente sigue sin poder. Ros era el tipo que venía a los ensayos cada día con un grupo nuevo que enseñarnos. Era el peor bajista del mundo, pero nos daba igual. Salía más rentable que Spotify. A día de hoy, ninguno recuerda como coño apareció
habladnos un poco de él. R. Fue un disco prematuro. Teníamos la oportunidad de grabar nuestras canciones y no lo dudamos ni un segundo. Nos daba igual la calidad que pudiéramos tener en esa época, solo queríamos tener algo con lo que poder salir a defender los conciertos y que el público pudiera escucharnos fuera de ellos. P.¿Por qué R. Por Necesidad.
escribís
canciones?
P. Os hemos visto en directo hace poco en el Casino y si algo se notó es que disfrutáis tocando ¿el directo es el futuro de la música? R. Sin duda alguna, la música y los músicos se sostienen vivos gracias a los directos. El panorama
actual es bastante deprimente y es algo que todos sabemos. Muchos se quejan de esto y pocos hacen algo para remediarlo.
igualmente. Nosotros nos encargamos de la distribución de los discos en los conciertos. Incluso enviamos a domicilio. Todo sea por mantener la música viva.
P. ¿Qué canción de las que no son vuestras os hubiera gustado escribir? R. No Volveré de Kokoshka. Nos parece una canción de lo más única.
P. ¿Qué pregunta os hubiera gustado encontrar en este cuestionario? R. ¿Qué es lo peor que os ha pasado encima de un escenario? Hubiésemos respondido “El bajista recibió un puñetazo en mitad de un tema”. Pero esa historia os la dejaremos para la próxima entrevista.
P. ¿Alguna vez habéis pensado en dejar la música? R. Nunca. Y si alguna vez se nos pasa por la mente, significará que estamos idos de la cabeza. P. ¿Por qué la gente debería comprar Sea lo que sea? ¿Cómo puede comprarlo? R. Es la viva imagen de una banda emergente. Suena natural, sin demasiada producción ni nada por el estilo. La gracia del disco es que, si te gusta, el directo te enamora. Y si no te gusta el disco, puedes arriesgarte a vernos en directo y salir enamorado
P.Tenéis 20€ para comprar algo, ¿qué compráis? R. El peaje para irnos donde sea a tocar rock and roll.
P. ¿Dónde podremos veros próximamente? ¿qué estáis planeando? R. Actualmente estamos de parón ensayando los nuevos temas para entrar a grabar en Mayo/Junio lo que vendrá siendo nuestro segundo disco. Estaremos dando todos los detalles en nuestra página de Facebook, buscadnos por Marionetas y seguros que nos encontráis. Además se puede seguir lo que hacemos en Instagram/twitter “MarionetasRock”. Y por supuesto, podéis escuchar nuestro disco en Spotify y en Youtube.
Resurre-(a)acción Villar Recuenco López
Llega un momento en el que hay que alejarse de la hoja en blanco. Llega un momento en el que hay que llorar si hace falta. Y maldecir lo bendito, y lo biendicho. Y creo que es ahora. Ahora, por todo el cansancio acumulado. Por las horas muertas, por los rincones oscuros que me habitan. Por las tuberías secas y los azulejos húmedos.
No queda inspiración y eso, quieras o no, es una forma de agonía. Y muero. Como mueren los posos en el fondo de la taza del café. Como muere la tarde. Como mueren los caminos que nos conducen una y mil veces a los mismos sitios oscuros. Como la ropa al fondo del armario o la piedra incrustada en la suela de goma de aquellos zapatos. Y no queda más que arrastrarse, como lo hacen las ratas: buscando el agujero de salida. Olfateando ese pequeño pedazo de luz que nos devuelva a la vida. No queda más remedio que buscarse en ese hilillo de polvo que siempre queda sin barrer. Habremos de reconocer entonces la verdad más dolorosa de todas las que ahora se me ocurren: que nos hemos perdido. Que nos fuimos alejando de nosotros mismos hasta vernos desfigurados a lo lejos. Que no queda nada de lo que algún día fuimos, o dijimos que éramos. Que ya no hay ni rastro de todas esas aspiraciones. Que, como mucho, queda algún por si acaso, una docena de peros y una montaña enorme de puntos suspensivos que, de tanto reposo, se hicieron finales. Y habremos perdido el agua, y la sed. Habremos
agachado la mirada y dejado el cuello caer. Arrastraremos los pies por entre nuestra vida en ruinas. Y el agua dejará de hervir y las manos ya ni siquiera tiemblan. Y la indiferencia nos hará menos grieta, y más muro. Y dejaremos de ser la mosca para empezar a ser cristal. Y las rendijas quedaran selladas. Como las bocas. Calladas. El grito cesa. La lengua escampa. El ojo tapona. Y no sé ya por dónde salir. Me introvierto. Nada me sacude ya. Solo queda ese hormigueo en la palma de las manos, que parece llamar un algo a lo que sujetarse. Un algo: un clavo ardiendo o unos granos de sal. Sal para que vuelvan a escocer las llagas recordándonos que están. Me pesan los muslos. Qué me detiene. Cómo me desatornillo de aquí. Que venga una ventisca inmensa que me lleve, que me llueva. Que se me caigan las pieles muertas, y me nazcan del revés. Des(a)núdame. Que reaparezcan obstáculos en el camino para hacerme caer. Que me llegue el olor a estiércol, los deshechos, los despechos, los hechos. Subalternidad que late y opresión que asfixia. Intolerancia que prende y contradicciones que arden. Un volver a sentir… Añoro la rabia. Y el desconsuelo. La herida y los
tirones de pelo. Las vendas que aprietan y las noticias que estriñen. Añoro algún que otro motivo y un par de noches en vela. Las canciones, los versos, los besos sí, también los besos. Y las tripas revueltas y el agujero en la sien. Añoro los dedos apretando mis carnes y el doloroso vértice de los pies. Quiero mi equipaje de vuelta. Su peso en mi espalda. Su cremallera atascada. Sus rotos y sus descosidos. Sus ausencias. Sus bolsillos de tela estampada. Su asa áspera y desgastada. Quiero mi equipaje. Volver a colocarme las horquillas en el pelo y los cordones de aquellas botas gastadas. Y caminar… Desdoblar el pantalón vaquero y quitarme el pijama. Quiero dudas. Quiero deudas. Y algún que otro secreto que ocultar. Reír alguna vez a solas. Y volver a coger el manillar. Un gorro. Mis uñas mordidas y el pellejo de mi labio a medio levantar. Quiero nervios y agujas. Y fotografías abultándome en la cartera. Añoro la vida.
Hace un día hermoso para resucitar. Pero ya mañana, si eso.
Pequeño Lemming ESCRIBIR SIN DUENDE
extraña mezcla de alegría, monótonos andares y alergias. La motivación de víctima nace de la pasión insensata de sus padres. Dueños y señores de su vida, su sino y su suciedad. Nos enseñan que el señor de las moscas atrae el barro para moldear almas. En los centros educativos se venden panegíricos y loas al pensamiento único. Hay abyectas consecuencias en los bebés de laboratorio que sudan medicinas producidas en las selvas de Indonesia. Las orgánicas certidumbres de estas largas
Los niños han salido al parque. Pero no
tardes
juegan.
pesadamente,
Traen
un
semblante
extraño
colgando de sus caras angelicales. Son una
bursátiles y
caen se
como hacen
lozas, añicos.
Prohombres de metal iridiado compran y
venden en las atalayas del poder. Centenares
de
hectáreas
esperan
arado romano parece gritarme cubierto de ser
barro seco y polvo.
cosechadas por máquinas que expenden
Las fuentes durmieron sus aguas. Los
monóxido de carbono. Que convierten en
vencejos caen en picado sobre los tejados
comida y aminoácidos esenciales el sudor
musgosos. El tiempo escribe su elegía con
ancestral.
gritos y escupitajos.
Una aldea llena de belleza agoniza entre
Espesuras.
las cuatro casas de piedra que lloran gotas
extienden por el páramo. Cuatro perros, un
de de las lluvias de marzo. El último gato
viejo y las espadaña de la iglesia. Sin vida,
domesticado se pasea señorial por sus
con espacio.
callejas. El cartel de desvío de la autovía
Hay eco en las plazas y en los regatos.
colecciona óxido y viejos suspiros.
Maldita modernidad. Sin esperanza ni
Entre los cipreses brotan plantas que nadie
ilusión.
ha sembrado. El fuego de mis entrañas se queda
atrapado
en
los
recuerdos.
Lo
atávico se me pega al corazón. Y el viejo
Orfandades
añejas
que
se
13 x
21 Mimosas Rubén Bravo
En la calle florecen los cerezos. Flores rosas vuelan lentamente a unos centímetros del suelo. El final del invierno se ha transformado en una primavera degenerada, una primavera excesiva y floreada. Las mimosas cuelgan los amarillos de sus ramas sólo como recordatorio anual de lo mismo de siempre. Tu hijo ya habrá cumplido seis años. Hubo un tiempo en que tú
eras la mimosa y yo la primavera y con el mismo cuidado que yo ponía en florecerte, tú amarilleabas en mis brazos. Con esa misma felicidad que trae la primavera a los colegios. La primavera había venido y yo sabía por qué había sido. El invierno había sido ventoso. No hay nada peor que el viento. Te corta los labios. Te sangran y te duelen y te cuesta comer y te cuesta dormir. Yo, sin embargo, besé esos labios cortados, como esas madres tiernas de los parques besan las heridas de sus niños pequeños que dejan de llorar en el acto, porque ese beso es reparación, es calmante, ese beso es salud. Y amor. El viento había cortado tus labios y en tu cama yo los besé y los reparé. Y al igual que eso, lo reparé todo. Todas las heridas con las que venías, día a día. Heridas que habías ido acumulando desde que él se fue. Todas las fui arreglando y recomponiendo. Al llegar la primavera, las mimosas amarillas estallando en los árboles que daban a nuestra ventana, tus labios eran suaves y tiernos otra vez. Los más
suaves y los más tiernos y los más mimosos. Yo abría la ventana para que el olor de las mimosas llenara la habitación y se quedase pegado a ti. Por eso ahora, cuando florecen las mimosas, cuando en sus árboles el amarillo se desborda y el viento reparte por todos lados su olor y sus pequeños pétalos, recuerdo que hace ya demasiados años de eso, y recuerdo que tú, arreglada y feliz, te marchaste de esa casa y de esa ventana. Conociste a un hombre. Tuviste un hijo en el mismo tiempo en el que las mimosas florecen, en el mismo tiempo en el que el mundo vuelve a estar arreglado, como si yo también hubiera arreglado el mundo y pudiera al fin florecer otra vez. Florecen las mimosas, florecen las violetas y los cerezos. Se llenan los campos de las flores blancas de los almendros y su olor a miel puede olerse desde lejos, desde las ventanas altas de los pueblos. Otras mujeres sonríen cuando ven esas flores, cuando notan ese olor a miel que lo va llenando todo, como una invitación a abrir sus puertas y sus ventanas, como una invitación
a volver a la vida, a ser de nuevo ellas mismas. Noto esa llamada yo también, para retirarme, esas puertas abiertas como señal de que debo irme, de que ya está todo bien otra vez. Tú ya estás bien. Y ya está bien María y ya está bien Lola, y ya está bien Ana y también Noelia. Ya están bien todas las demás. Ya están las mimosas señalando que debo marchar, volver a casa y cerrar las ventanas para que el olor no me lleve atrás en el tiempo y vuelva a sentir la desolación de la primavera que viene a buscarnos con sus mensajes amarillos. Sé que, para mí, ya no habrá primavera. Sólo inviernos secos y marrones, inviernos ventosos de labios cortados que precisarán de cuidados y de besos tiernos y curativos. Sólo habrá mujeres de invierno que tendrán que recuperarse, que tendrán que estar de nuevo listas en primavera para conseguir lo que buscan. Que tendrán que estar listas para cuando lleguen las mimosas amarillas y el corazón vuelva a latir más rápido. *** *** *** *** *** *** -¿Otra vez has escrito lo mismo? -Sí, otra vez lo mismo, Nerea.
CINE
El Sueño americano. Forrest Gump. “Me llamo Forrest, Forrest Gump. Soy de Greenbow, Alabama”. Estas palabras han terminado por convertirse en historia reciente del cine, y ese nombre, seguramente el más repetido desde que Tom Hanks lo pronunciase con ese tono tan característico que le valió el Oscar al mejor actor. Hoy he querido traer esta película para que hagáis un ejercicio de comparación, ya que en 1994, Forrest Gump peleó intensamente por los Oscar (saliendo victoriosa) con Pulp Fiction, y aunque a mí me gusta más la de Tarantino, debo que reconocer que las dos son
magníficas. Para terminar el ejercicio, en aquella pugna también estuvo Cadena perpetua, con Timm Robbins y Morgan Freeman, y que a mi modo de ver fue injustamente ninguneada. Es el claro ejemplo de que los Oscar no son necesariamente una muestra de la calidad, porque en otras ediciones el nivel habrá sido peor, con lo que películas mucho más mediocres tendrán más galardones que auténticas joyas. Al lío. Forrest Gump (Tom Hanks) es un niño con un leve retraso mental que vive en un pueblo sureño de EEUU llamado Greenbow. La historia empieza en la década de los 50 y se va desarrollando a lo largo de la vida del personaje principal, haciendo viva la historia más reciente de los Estados Unidos, pasando por todos los hitos de la segunda mitad del siglo XX. Muy interesante el recorrido que hace por los asesinatos de famosos que han tenido lugar durante esos años. El hilo conductor de la historia es la deficiencia mental de nuestro personaje, que, a pesar de ello, va consiguiendo logros impensables, la mayoría de ellos por pura casualidad.
Mención especial merecen los personajes de Jenny (Robin Wright), amiga de la infancia y amor platónico de Forrest, Bubba (Mykelti Williamson), el mejor amigo al que conoce al alistarse en el ejército y el Teniente Dan Taylor (Gary Sinise), el teniente que les dirige a ambos mientras están en la guerra de Vietnam. La verdad es que Robert Zemeckis dirige de manera magistral esta conmovedora, a la par que cómica, a la par que dramática historia en la que es imposible no encariñarse con su personaje principal. De este mismo director, cabe destacar que volvió a formar un tándem más que aceptable con Tom Hanks seis años después con Náufrago (peli bastante recomendable), y cómo no os voy a recomendar la trilogía de Regreso al futuro, que ya se han convertido en un clasicazo del cine de Ciencia Ficción cómica y de los ochenta, aunque si bien la tercera entrega es la más floja, no te queda más remedio que verla tras haber visto las otras dos.
De los actores, poco que decir de Tom Hanks, me podría hartar a recomendaros, pero me quedaré con Philadelphia, Apollo XIII, Salvar al soldado Ryan, Camino a la perdición y este mismo año ha hecho Sully, dirigida por Clint Eastwood, y que a mí me ha gustado bastante, aunque hay que decir que su filmografía es bastante rica y apetecible. En la parcela de premios, ya os he comentado que en la edición de 1994 arrasó en los Oscar, llevándose 6 estatuillas, destacando Mejor Película, Mejor Director, Mejor Actor y Mejor Guión adaptado. Os dejo que la disfrutéis, que lo merece. Y creo que me voy a pensar más lo de poneros en la tesitura de comparar pelis del mismo año. Daniel Wazne.
Carta a un amor de juventud perdido Juan Gabriel Álvarez Calderón
Durante mi adolescencia y juventud me correspondiste y concediste entusiasmo a mi espíritu, que vivía embriagado de exaltación contigo. Viví gracias a ti una divina locura. A ti no hace falta que te explique que existe una divina locura. Tuviste grandes amantes que antes que yo la sintieron y la cantaron. Muchos han sabido que tú eres furor divino, que tú anuncias en esta tierra las máximas alturas del espíritu. Tu amor era para mí embriaguez sublime y siempre espiritual. Tú fuiste elevado
espíritu para mí juventud. Tu sensualidad es espiritual. El gozo que concedes es el gozo del espíritu que vislumbra su libertad última. Sí, tú eres espiritual. No te conocen los que te denigran como estímulo de sensualidad obtusa y torpe. El espíritu contigo no se piensa ni se define, se siente en el interior fogoso y encumbrado. Te denigran los de alma miserable, los que son también enemigos del espíritu. Dicen que eres vicio y autodestrucción. Son los mezquinos de la decencia y la salud rastreramente sociales. Los que no conocen nada más valioso ni más satisfactorio para el ser humano que la mezquina rectitud y una vida huera, sin espíritu, pero larga. Dicen que tú eres enemiga del intelecto. Pero todavía no sabemos si ese intelecto que ellos ponderan y defienden no nos va a llevar a la verdadera y definitiva autodestrucción o, al menos, a una época de barbarie e ignorancia como nunca antes se había conocido en la historia de la
civilización. Pero ellos se reirían de oír esto, porque para ellos la sabiduría y la cultura consisten en la prudencia que asegura sus estúpidas vidas, y eso lo viene dando de sobra su intelecto. No te perdonan que tú destruyas el mezquino yo social, sus miedos y timideces, sus escrúpulos biempensantes de la vana apariencia respetable. Ellos no tienen otra cosa en sus adentros. El divino deseo de lo bueno, bello y verdadero ellos lo confunden con su miserable aspiración a una vida asegurada en su limitación y pequeñez. Yo entré impetuoso y exaltado de gozo en tus dominios. Tú me enseñaste entonces la afirmación incondicional de la vida, el sí eterno y fatal a la existencia a pesar de todo lo terrible que pueda haber en ella. Tú me diste puntuales entusiasmos ahuyentadores de oscuros temores y lóbregas cavilaciones. Fueron noches, mañanas, tardes de santa ebriedad del deseo, del pensar y del sentir. Además, tú vienes de la tierra y
escancias la esencia profunda del sabor de lo arraigado. Tú eres mi raíz en la tierra recia que me vio nacer. Tú traes el sabor de la entraña espiritual acogida en lo profundo sensual de la tierra natal. Pero hay muchos que no entienden de espíritu, de arraigo, de furor divino, de santa sensualidad , de entusiasmo afirmativo de la vida y del alma. Son los que nos tienen separados. Hay otros deseos y otros amores que nos unen a la vida . Pero sin ti, hasta ellos se acaban. Tú no eres solo el objeto del amor, porque sin tu presencia no puede subsistir el mismo amor. Eres el mismo amor en su entusiasmo pleno. Pero ahora la sobriedad de los sin espíritu me ha arrebatado la sagrada embriaguez que exaltó mi juventud. Nos han impuesto el deber de mantener una seriedad y una lucidez falsas que han destruido nuestra divina locura. Hoy tengo que vivir sin ti, pero yo declaro mi amor al sagrado desvarío que vivimos y al espíritu, que yo ya nunca podré concebir sin ti.
lo que el ojo no ve
contempla
a
su
hembra
cazar
majestuosa, implacable, excepcional y
Macho alfa Noemí Benito
se siente pequeño. Atrás quedó la lucha encarnizada que lo coronó como macho alfa, atrás quedó el reconocimiento de la manada, atrás la felicidad de alcanzar el objetivo de toda su vida: gobernar. Problemas, él solo tenía problemas a solucionar un día tras otro. Las crías no podían morir, eran su legado. El territorio debía ser protegido, era su hogar. Las hembras no podían quedar sin cubrir,
El
León
venido
a
menos
garantizaban la continuidad de su
estirpe. La caza, las carreras en libertad,
en la distancia. Lo sabe, ellas lo saben
la diversión, esas eran para ellas.
desde siempre, saben que son las que tienen el poder, ellas son las Alfa, ellas
El León venido a menos, falso Rey, falso
gobiernan y controlan todo.
Alfa, está harto. No quiere ese trabajo, necesita correr por la sabana a placer,
Él ruge mientras ellas piensan que otra
quiere ser un beta despreocupado, sin
vez está haciendo alarde de su
manada que cuidar, decide que va a
masculinidad y se ríen divertidas. Él con
dejar
lágrimas en los ojos ruge y ruge pidiendo
que
le
venzan
para
poder
descansar.
socorro en un lenguaje desesperado, esperando que otro incautó Alfa acepte
Mira a su hembra, a la que eligió como primera, la más apetecible, y la ve sonreír
el desafío.
Agenda cultural Enero 2016 Exposiciones Ramón Casas. La modernidad anhelada. Para conmemorar el 150 aniversario de su nacimiento, Caixaforum trae a Madrid una gran exposición del pintor. Un hombre que trabajó entre dos siglos y que intentó captar el gran cambio que la pintura habría de experimentar en el tránsito de un siglo a otro. 145 obras que podremos visitar en la sala madrileña desde el 8 de marzo y hasta el 11 de Junio. Clásicos Se cumplen cien años del nacimiento de Gloria Fuertes y por todas partes quiere rendirse homenaje a la poeta que no sólo fue para los niños. Una poesía desgarrada, luchadora, comprometida, llena de dolor y también de ternura que conoceremos mejor leyéndola que con exposiciones o documentales o cualquier otra programación que desde los centro públicos intente hacerlo. Las bibliotecas están llenas de sus libros. Léelos. Y si no en cualquier librería desde 9€. Eventos Exposiciones en el salón de Té Shiva o presentaciones de libros o juegos en Generación X de la calle Puebla o conciertos en el Casino. Pásate por nuestros locales y consulta su programación. Siempre tienen algo en mente.
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