Like, Literarily! - Issue 5
January 2018
Like, Literarily! The Bilingual, Student-run Literary Journal of CNG
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Like,
Literarily!
Managing Editors: Ana Natiello María Luz Pérez Poetry Editors: Emma Dreispiel Andrea Alvarado Fiction Editors: Valentina Muñoz Di Rocco Verónica Copello Alejandro Vargas Marketing Coordinator: Paulina Ruiz Stella Hur Art Editor: Giorgio Trettenero Design Team: Emma Dreispiel
Giorgio Trettenero Treasurer: Andrea Alvarado
Teacher Advisors:
Guzmán Julio - HS Technology Teacher Ernesto Carriazo Osorio - HS Spanish Teacher Diana Marcela Sánchez - HS Philosophy Teacher Stalin López - HS AP 2D Design Teacher
Printed by :
Cima Impresores E.U.
Special thanks to the CNG Publications Department H.S. Principal: Janice Ellerby. Associate Principals: Danielle Wierzbicki and Ivan Velasco. Colegio Nueva Granada Cra 2 Este No 70-20 Bogotá, Colombia January of 2018 ISSN 2590-5287 www.cng.edu 2
Like, Literarily! - Issue 5
Table of Contents
Poetry Words, by Héctor Cure Death’s Home, by Héctor Cure Future Five Year Poem, by Ana Natiello An ordinary box, by Sebastián Lizarralde MIRror, by Anonymous Fin, by Valentina Muñoz Di Rocco HERSELF, by Anonymous What My Future Holds, by Camilo Medina My Future, by Martín Olarte
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Fiction Déjame volar, de María Triana A Luckily-Short Story, by Francisco Villamil El Parque Delta, de Manuela Cortés y Joaquín Navarrete La visita, de Eduardo Carriazo
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POETRY PoesĂa 5
Words Héctor Cure
Without them, we are nothing. With them we disclose ourselves. Words. Simple, but strapping. I use them every day. When anger ingests my soul. When rain scrubs my face. When the radiant sun illuminates my heart. Words. Without them, who am I? There is something in each word. Each word shows part of me. Each word has an intention. When I speak, I let the stream of my mind free, Making those engrossed animals around me Dive and splash in the waters of my igniting judgement. There is only one problem. The cold animals that block my reasoning. Those animals that prevent my stream from living. There they are, deaf to my melody. Indifferent to my dreams, as if my mouth were worth a penny. I can’t move those animals, the obstacles to my utterance. I can’t control their apathetic intellect, 6
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But I can show them that my stream will breathe. That feeling of knowing something. The smell of different lives passing by. Feeling the bolt of the polluted air through my nose. Scanning someone I believe will sink in my words, But there is also the dust cars leave, piercing through my eyes, As I find an animal which I thought will hark impatiently. Suddenly I saw how his forged face melted revealing him. A cold hearted animal, neglecting my comments. Good. Finally, as the last act, I will show them That my words will infect them.
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Death’s Home Héctor Cure
That time of the year that is uncharted When I have to visit her in death’s home. The day is not ending, and I have started To feel the cold and blistering breeze roam. I hear it. Death’s laugh penetrating my ears. I see it. The dark stone that shows her absence. I feel it. The whole world crushing me with fears. I smell it. His dark breath rising with his essence. The whole sky, dark and cloudy at its peak When I try to accept the grave stone’s silence. The sound of the birds makes my body feel weak As I stand in the dirt alone with no guidance. A date when death’s victim left me in a flee. A gamble where he stabbed me without killing me.
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Future Five Year Poem Ana Natiello
A blue sky swims above her Boots gripping on the fat and wet pine tree trunks Her dad always warned her about Oregon’s rainy clime Only solitude Only her thoughts Her orange L.L. bean backpack that has been with her Through all travels is looking old & dirty She won´t buy a new one Inside is a brown leather bound journal where she is free To think of the next steps She follows the trail Being poked by all the pine trees Skin tingles and scratches And knowing exactly when the next turn arrives Yellows and blues and all colors grow Along multiple paths The sun warms her back Slightly burning Piercing the material Engulfed completely by the hills She is only a Spectator 9
Watching Thinking
She lists and draws and annotates on the old journal Europe or Asia searching And collecting photographs She measures pros and cons The thing that always worked for her Idealistic in a pragmatic manner She sits still While drifting from one spot to the next Dancing in possibility
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An ordinary box Sebastián Lizarralde
So small, yet endless. Mom was right, In putting that bright box, At the entrance of the house. The crystal clear, Curved glass. Almost like a contact lense, Hugging the infinite blue landscape. The small figurine is lost, But calm and happy. He loves to look at the tiny man, He’s him. Warm feet, Under Santa Clara’s burning sand. The endless ocean, So calm, Yet so large. The beating sun, Comforts, As he holds the bright orange surfboard, 11
He grins, And runs, Into the light blue waves. The first one is steep, Scary, Unknown, Is he crazy? Replacing cars with drones? No way. Total wipeout, Agonizing lungs beneath the surface, They pull him further and further below, Damaged engines, Government blocks evolution, Faster? No way he’s going to make it From San Francisco to Sacramento In that tiny device‌ Tiny glimmer Breaks surface 12
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Deep breath. Next wave is aggressive, But doable. New great minds, Smiles, Ideas. Up all night. That UC Santa Clara intern is a genius! Innovate, Develop, Improve. That wave is ready to hit him, And gently lift him, Like his tiny, fierce device, Over the small, Yet endless, blue surface. Smiling, He turns off the box. The glimmer in the glass disappears, But the box is still clear, Still holding the sea and small figurine, Just a little darker. “Bye little man, See you tomorrow!� 13
MIRror Anonymous
The girl looked at her silhouette. She observed the replicated shape That although close, seemed so distant. She remembered her high school nickname, And the messy dark brown hair she carelessly wore. Every detail remained the same And every flaw untouched. One or two changes: A taste she defined as good, And a VERY cute puppy. You could no longer see this person that used to be, But could still feel the presence of her absence. This girl was new to being in an office. A tiny desk, a mug and a closed space surrounded her. Music was still her escape, And a melody soothed her intense days. The room filled with suits, computers, And a determined girl that lacked experience. She had found that bit of purpose that filled her inside. Looking at her reflection, She thought back on this life of hers. 14
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She had grown: Wise yet clueless of what awaited. Identified, yet wondering where she was headed. It was inevitable, Time had not been the answer to all her questions. Nonetheless, she smiled. Excited of the thought that this everlasting journey Was still in the hands of destiny. Nonetheless, she smiled. Anxious to keep solving this ineffable mystery Some call: LIFE.
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Fin Valentina Muñoz Di Rocco
Un cielo rojo, invertido. Gotas saladas de asuso al piso se desploman. Un silencio estrepitoso, voces internas: no se han de callar. Un hálito de céfiro a su psique buscan asfixiar. El sonido de un re menor al atronante suspiro del hombre acompañó. Un ánima, en busca de sosiego con la ilusión de al tiempo aniquilar, a un tranco del arcén se encuentra decidido a triunfar. La palpitación se detiene, Una última exhalación. El que una vez por vencido se dio venció. 16
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HERSELF Anonymous
She used to think that the floor she walked on Defined the way her eyes looked when she woke up. She used to think that the faster the hands on her wrist moved, The brighter the light her eyes could see. She used to think that no matter how fast she saw herself grow, She would eternally spin around in the midst of the unknown. It used to be that TOMORROW was her favorite word And that she liked mocking the idea of living in the clouds. Until she did. No longer did the floor matter; her eyes would open each day With a warmth that she had built by living in solitude. No longer did it matter if the hands moved fast or slow; She found her path was brighter with every step she took. No longer was TOMORROW her favorite word: It became TODAY. She lived in the clouds, Shaving her hair off or dyeing it the color of lightning, Writing those poems she had left untouched for so long, Fighting for what made her feel like it would never be enough, Teaching those kids she thought she would never reach, 17
Meeting those people that she had waited just enough to find, Enjoying the unknown and Fearing the she-used-to Because the only thing she had for certain Was that she would never go back to thinking That everything depended on something other than HERSELF.
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What My Future Holds Camilo Medina
It’s hard to be sure of where he’ll be next, In five years time, a lot of things may change. But despite how many of them come and go, He wishes that in these upcoming years All is still well.
In a three-bedroom apartment shared with two other roommates, He wakes up in his small bedroom. He looks around it and notices the burgundy-colored Ovation guitar Sitting on its stand, in a corner by the window. He remembers how it was a High School graduation present Four years ago. 19
Despite how time may feel like, it’s rushing. He knows playing guitar will always be a continuity throughout his life.
He looks out the window and imagines All the times he looked out into the different seasons, Hypnotized by the white blanket of snow covering the buildings and trees; Looking at the piles of red, orange, and yellow spread around campus; Enjoying the summer heat and the freezing winters.
He walks out of his bedroom, heads to the kitchen, 20
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And finds a Pepperoni Hot Pocket in the freezer. As he heats his food he chuckles, Laughing at his own hardship of living on a college student’s budget. Ramen noodles, and tap water as a diet, Stressful tons of work as a hobby, And the uncertainty of the future As the only thought in his head. Surely enough, you’ve got to love college life.
He looks forward for graduate school, And pictures how it will be. 21
Walking through Evanston, Illinois, with an Einstein Bros. Bagel Pizza Bagel to go, He hurries to get to class. The chilling winds rush towards his face, Causing him to cover his mouth with his silky blue scarf. He can barely walk properly due to the many sets of clothes on. Tanned winter boots, with a pair of thermal socks. Navy blue pants, and a white buttoned-down shirt. A gray sweater, and to top it all off a huge black winter jacket.
As he struggles to move through the snowy streets, He tries to breath into his scarf to gain some warmth. 22
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The infamous harsh winters, often told by other Northwestern student survivors, Now experienced first-hand. He can barely see through the blizzard, so he blindly continues walking, Until he looks up, and sees the Kellogg School of Management, Rising from the ground near the frozen Lake Michigan.
He is amongst the best of the best, And he must be prepared. But he is prepared, He feels prepared. 23
Even though he can’t tell if he’s nervous or excited, He smiles, and reassures himself that he’s where he’s supposed to be at. His hard work and love for economics will pay off.
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My Future Martín Olarte Martín is in math class studying hard, after talking endlessly in the yard. Just like in senior year, he always tries to volunteer. He is as happy as he’s ever been and no longer looking like a teen. He smiles back at a few memories from school, but still despises those labeled as “cool.” Most of his relationships from childhood decayed, except for a couple or a few that remained. People are surprised to hear that he is from a foreign land, but regardless he lets everybody understand that even though he had to depart, Colombia will always prevail in his heart. - Bogotá, 26 January 2018
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FICTION Ficciรณn 27
Déjame volar María Triana
‘Mari, yo sé que puedes.’ Sus ojos cafés, tan parecidos al chocolate caliente, se abren y brillan. Las notas del reggaeton flotan alrededor nuestro, cada vez más nítidamente. ‘Alejo, yo sé que puedo, pero no sé si quiero’. Empiezo a sentir cómo el sol se hunde en mi piel, y vuelvo a mirarle. ¡Dale! En serio que no te dejo bajar si no lo haces’. Me empuja levemente hacia adelante y mi cabeza no para de dar vueltas.‘¡No mires abajo!’ Muy tarde. El agua, que hasta acá huele a cloro, se ve muy lejos. Demasiado lejos. El trampolín tiembla con mis pasos y trato de concentrarme en las palmeras que tengo delante de mis ojos. No ayuda mucho, ya que no tengo mis gafas y apenas puedo distinguir entre una caneca y un niño. ‘Alejo, no puedo. Bájame’. Me doy la vuelta y respiro profundamente. Veo algo que no distingo en sus ojos, algo como enojo o decepción, pero es reemplazado rápidamente por su agradable luz habitual. No puedo evitar sentir un vacío en mi estómago pero no es por la altura y el miedo que me da. Mis manos vuelan hacia mis dedos, desgarrando la piel alrededor de ellos. Es un reflejo, y no hay nada que pueda hacer para pararlo. Pasa siempre que me pongo nerviosa. ‘Mentira, mentira. No me bajo. Me voy a tirar’. Doy la vuelta otra vez y me acerco al borde. Me voy a tirar. Me puedo tirar. Mi cuerpo es abatido por una oleada de adrenalina y, sin embargo, mi cerebro manda mensajes de emergencia. No puedo. Me voy a morir si me tiro. Estoy al borde, medio pie afuera y medio dentro. El agua debajo de mí parece suspirar. Aprieto mis manos y miro para atrás. ‘Vamos, Mari. Tú puedes’. ‘No tengas miedo’ ‘Tranquila’. Ya hay una fila de niños detrás de Alejo y algunos de ellos ya tienen unas miradas acusadoras y se convierten en punzadas de dolor en mi estómago. Respiro y vuelve la nube de adrenalina. Como si fueran una máquina, mis pies 28
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empiezan a moverse sin que yo lo note y siento un vacío, con mi cuerpo temblando y mi pelo volando detrás de mí. De repente, el alivio del agua fría al tocar mi piel y las burbujas me rodean completamente. Pateo contra las olas tranquilas, luchando contra el impulso de quedarme donde nada puede hacerme daño. Salgo del agua y las gotas se quedan pegadas a mi cara, oscureciendo mi vista, pero no lo suficiente como para tapar el resplandor de la sonrisa que me da el portador de los ojos cafés, a quien he aprendido a querer.
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A Luckily-Short Story Francisco Villamil
Dear Diary, Before I begin, let me make it clear that this entry is restricted to the knowledge of you, my diary. Anyone who has happened to stumble upon this book due to the inconveniences of life may set it down, walk with this beloved book to the closest ravine, and throw it towards the void. Trust me, it’ll make your day, watching the fall of such an inanimate object whose meaning has become the entirety of my stupid little life. Don’t worry, it’s not a fascinating tale, so you won’t miss out on much. Now that we’ve gotten ourselves rid of the ignorant and untrustworthy eye, we may begin, my diary. The honest truth is that I never felt the need to write to you before, but today all the happy and sad memories I remember came crashing down on me. Why? I don’t know. Maybe it was the lack of my daily coffee, the annoying chore of having to sharpen my pencil, or perhaps the uneasiness I felt this morning. It was one of those feelings that suggests sickness in the coming days, but really amount to nothing less than disappointment. Whatever it was, it began a revolution. Don’t get me wrong, this was not a battle for independence, or a fight against something so primitive, such as slavery. No. It was a struggle to destroy me. I would never let some silly thoughts distract me from how incredibly lucky I am. Lucky to return to a place with a few walls, a roof, a chimney; a place that always awaited me with a plate of fresh food and a nice bed. Appearing happy 23 hours of the day did not bother me because in that other hour left, I really believed I was lucky. 30
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Hiding in my bathroom, with a towel over my head, quietly crying upon a mountain of tissues, while vehement cries raged on right outside my door, did not bother me because I was so lucky to have an education. My constant hatred for my lavishly meagre life did not puncture my luckiness; if anything, it strengthened it because I had the ability to travel to far-away places that many people dream about visiting. Paris was my favourite one. Of all the far-away places, only Paris made me forget for a few days that I was me, the kid who never spoke, yet constantly screamed inside of her, pleading to whoever was up there, for the willpower to develop words. But I’m ok, because remember, I’m lucky. Other memories, such as my first kiss, or my first date, also came up, but why linger on reminiscing about such small moments that are truly irrelevant in the grand scheme that is a 16-year period. Also, I remembered the first time I was offered substances that were illegal to people of my age. I remember rejecting them. You see, I knew that I would never find comfort at the bottom of a bottle, because it was a journey that my father had embarked on, and he was still missing in action. I guess I still don’t know why I’m wasting time writing. I should be studying for finals, or at least pretending to, to give my mother the perfect image of a perfectly happy and successful child, so that when we’re at reunions with friends and families, she may boast about my academic intelligence, my high grades, and my athletic abilities. Maybe this year, someone will pay attention and actually care. Yet I’m lucky I get to attend events like these, with the great food and music that is always provided. I get 31
to put on a smile and pretend. I am aware, diary, that today’s events are only a mere representation of the hormones that us teenagers produce. It’s not like I have any real problems because I’m lucky. All I can do now is accept that Harper Lee lied when she said there was a place where all men are created equal. I can confirm that this place does not exist, at least in my world. That maybe that green light across the dock is not worth staring at, at least for as long as Gatsby did. Rather it would be better to accept Julio Cortazar’s idea that life has no order, and shouldn’t be lived as if it had one (as shown in his famously forgotten novel, Hopscotch). I find comfort in that. Yes, I may be lucky, but I have friends and family who truly care about my own well being, and that is not luck. That is life. Sincerely, Nobody P.S. the memory of me walking into a Whole Foods and seeing a huge pile of fireworks on sale also crossed my mind. I wonder why, but honestly, it is probably irrelevant.
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El Parque Delta Manuela Cortés y Joaquin Navarrete
Muchos años después frente a los escombros del Parque Delta, mi pinche trabajo me llevó a recordar esa mañana remota en que tembló México. Rodeado de dos mil personas, siento que el calor me invade mientras los recuerdos vuelven a mí después de años de olvido. Paro de excavar un segundo para acomodar mi tapabocas fallido que el jefe insistía en que usáramos, tal vez por protocolo de construcción, o tal vez para no contaminarnos por el aire de los dos mil cuerpos descompuestos en la tierra. La maquinaria pesada ya entra al área de trabajo, mientras escucho los pitos que vienen desde el cuartel de ingenieros buscando acelerar el trabajo. Me fijo en la fecha que está escrita en la caseta del cuartel. Si mi visión no me falla, dice 24 de noviembre de 1999. Han pasado catorce años desde el incidente. Por alguna razón la excavación para el centro comercial ha tardado dos veces más de lo planeado. Mis compañeros y yo no podíamos simplemente ignorar en cada palazo el sentimiento que nos traía esa tierra olvidada. Hace catorce años no me sentía tan cerca a mis sentimientos y el recuerdo que por años he escondido vuelve para destruir lo que pensé que era mi vida. Era una mañana como cualquier otra. Mi madre se levantaba de la cama desde las seis de la mañana tratando de no hacer ruido para que yo pudiera dormir un poco más. Pero esa mañana me levantó el ruido incomparable que hacía la tabla de madera que separaba el cuarto y el baño. Abrí un ojo y vi cómo ella se acercaba a acariciarme mientras me decía susurrándome al oído “Sigue durmiendo pequeño. Voy a ir al mercado para traerte algo de desayuno. Ahora vuelvo”. 33
Me despertó el olor de tortillas y huevo que venía de la cocina. Corrí a abrazar a mi madre y en seguida me sirvió el desayuno con esa sonrisa inigualable que desprecié tantas veces, que siento que cada día recuerdo menos pero haría hasta lo imposible por volver a ver. Recuerdo perfectamente el instante en que el suelo empezó a sacudir mis pies. No entendía qué estaba pasando. Levanté la mirada hacia mi madre que leía el periódico del jueves 19 de septiembre de 1985. Traté de buscar en sus ojos esa mirada que me llenaba de seguridad, pero el pánico también la había invadido. Vi en cámara lenta cómo la nevera caía sobre su pie. “Corre, Gerardo. ¡Corre!” “Inútiles, pónganse a trabajar y paren de mirar al cielo como unos pendejos!” se escucha desde el cuartel de ingenieros. Son las seis de la tarde y ya el sol comienza a terminar con las pocas energías que nos quedan. Entre la tierra veo sobresalir una antena plateada. Parece ser lo único con vida en ese campo de escombros. Era un radio portátil Sony Icf-w11. Lo levanto con pulcritud mientras verifico que sí es el mismo. Cómo un radio llegó ahí, no lo sé, pero sé que es el mismo modelo con el que hace catorce años seguí minuto a minuto lo que decían acerca del terremoto. El mismo radio en el que tres días después escuché el discurso de La Madrid que con sus palabras me mostró una salida de la profunda agonía en la que estaba enterrado. Gracias a él logré olvidar a mi madre; gracias a él, México logró olvidar 34
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el dolor de ese diecinueve de septiembre. Es curioso cómo me pude obligar a mí mismo a olvidar por catorce años uno de los días que más cambió mi vida y cómo en esos catorce años sigue intacta en mi memoria una de las frases de La Madrid: “La historia y la naturaleza suelen imponer duras pruebas, pruebas dolorosas. Las naciones y los hombres que las resisten, salen fortalecidos. Este será, con certeza, el destino de México”. Por años sentí que si no fuera por ese radio y por esas palabras, yo sería un simple muerto con cara de vivo. Hoy al ver ese radio no siento agradecimiento: Los recuerdos siguen viniendo a mí mientras busco un lugar para sentarme lejos del área de trabajo. Cierro los ojos y recuerdo el momento que me ha invadido los sueños tantas veces: La cara de mi madre, desesperada mientras veía que nuestras pocas pertenencias se reventaban con la caída al suelo mientras ella luchaba contra la nevera que la había atrapado. Me gritaba para que me saliera del edificio antes de que me pasara lo mismo. No supe qué más hacer, tal vez porque pensé que en unos minutos estaría en el parque jugando conmigo, o tal vez porque nunca había oído un grito con tanta desesperación, pero me precipité y salí a correr dejándola a ella atrás. Me choqué con nuestra vecina, María Eugenia, quien también estaba buscando con desesperación la salida del edificio. Apenas estuvimos al aire libre, me preguntó por mi mamá pero no me salieron las palabras para contarle lo que había pasado. De repente me agarró la cabeza y la apretó contra su barriga mientras hacía lo posible para que yo no viera, pero el ruido que entraba a mis oídos no se podía engañar. Supe en ese instante que se había caído el edificio en 35
el que había vivido toda mi vida, en el que guardaba mis juguetes y recuerdos, en el que me había criado una mamá inigualable y perfecta: una madre que seguía atrapada entre el cemento. A partir de ese momento los recuerdos vienen y van. Recuerdo que no paré de llorar por días y días. Recuerdo que ese fue el día en que murió mi mamá. Completamente destruido en el piso veo cómo mis compañeros siguen trabajando. Mi madre, mi querida madre. Por primera vez en catorce años no me escondo de mis sentimientos al pensar en mi mamá. Ignoro los constantes pitidos llamándome a volver a trabajar. A seguir excavando. Ya no logro recordar las palabras de La Madrid para recomponerme. Mis sentimientos se apoderaron de mí. Catorce años perdidos, catorce años en donde me hubiera ido mejor si hubiera agarrado la mano de mi mamá en esa mañana del diecinueve de septiembre. Si hubiera aprovechado al menos esos últimos segundos a su lado. Ya no logro encontrar el propósito de este trabajo y se me olvida hasta cómo llegué acá. Sencillamente no puedo volver a trabajar. En cada palazo que doy, recuerdo cómo en esta misma tierra, con estas mismas manos, hace catorce años, yo enterré a mi mamá.
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La visita Eduardo Carriazo
Segundo fue el primer hijo de Don Aristo y doña Carmenza. Nació algún día del año 1953 en alguna pequeña vereda de Boyacá, en un municipio del centro del departamento donde hacía tanto frío que solo crecían papas y arracachas. Segundo vivió su vida ayudándole a su familia a poder sentir el alivio de ver la flor de la papa cada temporada, meter la cosecha a un costal, ver a su padre llevarla en burro al pueblo, venderla, y volver a su terreno arriba en la montaña, donde moran Don Aristo, Doña Carmenza, Segundo y el burro, yéndose a dormir cada noche esperando que no haya helada y que puedan ver la flor de la papa brotar de la tierra de nuevo. Segundo había ido una sola vez al pueblo, con sus padres y la cosecha de ese mismo mes. Don Aristo iba solo al pueblo cada temporada a vender la cosecha, mientras doña Carmenza se quedaba en la casa de paredes de barro donde vivían para cuidar de Segundo. Esta vez decidieron llevarlo al pueblo. Tenía unos dieciocho años, y en ese tiempo había desarrollado una personalidad afable con base en las enseñanzas de sus padres. Por eso ellos le dijeron un día, con una sonrisa en sus caras, que lo iban a llevar al pueblo. Segundo reaccionó con una pequeña sonrisa que hasta ese punto había sido su respuesta a casi todo lo que le decían sus padres. Dejaron la casa sola, pero esta temporada no les dio miedo. A medida que bajaba la montaña veía que el paisaje tenía algo que no recuerda haber visto jamás: unos destellos de luz que se reflejaban en cada minucia de su camino. Eran diferentes, pero se volvían más vívidos y brillantes a medida que bajaba. No hablaron mucho en el camino, en parte porque Segundo estaba cautivado por esos destellos de luz que sus ojos devoraban con un apetito voraz de fascinación. Enloqueció cuando llegó a la plaza de mercado y vio más de esos 37
hermosos destellos que le apasionaban tanto. Había unas cosas que se parecían a las papas, pero no tenían esa triste impresión oscura que le había traído sustento a su familia hasta donde tenía memoria, sino unos destellos aún más brillantes y más hermosos que los que había visto bajando la montaña. Su tiempo en el pueblo se le hizo más corto que un segundo y sintió que había vivido más en ese tiempo que en su vida entera en la montaña. Sintió una afilada hoja perforando su corazón cuando escuchó la voz de su madre llamándolo para volver a la casa. Era la misma voz gentil e irresistible que había escuchado desde niño, y aún así la desafió. Discutieron, pelearon y gritaron por horas, haciendo un escándalo en el pueblo que sólo acabó cuando don Aristo y doña Carmenza se subieron al burro y se fueron a la casa. Segundo pensaba que esa plaza de mercado era lo más hermoso que el mundo jamás ha visto, y sus padres creían que era estúpido darle tanto significado a una simple plaza de mercado. Segundo caminó hasta la casa todo el camino. Era de noche, y sólo se pudo concentrar en pensar, no en ver esos hermosos destellos que había visto en la bajada. Llegó a la casa a la madrugada, queriendo disculparse y continuar su vida. Cuando llegó a la casa vio que la flor había aparecido, y corrió al interior de la casa para decirle la buena noticia a sus padres, no más para encontrarlos muertos en su estera.
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Art Arte 39
Isabela Saa - 11th Grade
Mariana Llorente- 12th Grade
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Gabriela Largacha - 9th Grade
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Gabriela Largacha - 9th Grade
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Gabriela Largacha - 9th Grade
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Gabriela Largacha - 9th Grade
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Silvia Forero - 10th Grade
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Valentina MuĂąoz - 12th Grade
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Silvia Forero - 10th Grade
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