“Mis imágenes, nacen como recuerdos, o sueños”
Para ti un minuto, para mi la vida
www.revistagolfa.com
_Grรก ca
www.revistagolfa.com
#OnFire
Al Lector Desde hace tres años y como un ritual del caos, relato en cuanta presentación que ocurre la historia de cómo surgió esta revista; pensada para la web como una válvula de escape, un aliciente creativo, una plataforma de difusión y muy a nuestra manera una alternativa a la escena cultural tomada como rehén en un país que sigue vivo, que late, que duele. Con cada año nos hemos puesto mejores, hemos abrazado proyectos y esfuerzos que aparecen ante nuestros ojos como posibilidades para seguir haciendo más, para levantar la voz, para provocar. En nuestras páginas han colaborado talentos indescriptibles, letras, imágenes y sonidos que hacen que volvamos a poner el dedo en el renglón. Desconocidos que con cada número se transforman en amigos personalísimos, amores imposibles y motivos para seguir haciendo esto. Nuestro tercer año que cae con el 2014, y tenía que signi car un parteaguas, una rea rmación de que seguimos en la ruta, que el esfuerzo merece la pena. Por ello en cuanto comenzamos a planearlo vimos en el fuego ese elemento destructivo y creador tan puro, esa ola que podía movernos, sacudirnos y ponernos a punto. Achicharrados de creación, de propuesta esperando salir a la calle para mostrar que se sigue haciendo, se sigue creando. Tienes en tus manos el esfuerzo de tres años, un parto lleno de dolor, sangre, ruido y letras. Una revista que se asume callejera, abierta y dispuesta para que cualquiera le meta mano. Un número que toma al fuego como pretexto y que se compone de lo que ocurre allá afuera. Tienes en tus manos una edición que no hubiese sido posible sin la participación de todos y cada uno de los miembros de esta revista, de los que están y los que tuvieron que partir para seguir creando, de todos los que creyeron y se sumaron, de los que vienen . A todos ellos Gracias. A ti, que lees una ovación por atreverte.
Miguel Toral
Agradecemos la participación y apoyo de estas instituciones
EN PORTADA RAINBOW FACE de Melchor Bocanegra México, 2014
En esta edición Edgar Artaud Lorena Galván Anna Morosini Melchor Bocanegra Alejandra Flores Joaquín Hernández Míkel F. Deltoya Apollonia Saintclair
María Morote Guillermo Pastrana Ricardo García Paola Quiroz Fabián Velázquez Alejandro Huesca Aira García Bene Velle Alicui
Sin ser, ni oír, ni dar: cómo llegué a Extremoduro
_
Míkel F. Deltoya
Ruidosos, abundantes en riffs aunados a la aguardentosa voz de Robe Iniesta, luego presentando una madurez musical, especialmente después de 2005,Extremoduro se ha perfeccionado con el tiempo. En el 2011, año en que me mudé a Monterrey, la agrupación lanzó Material defectuoso, una joya que siento, no acaba de superar a su predecesora pero que no deja de ser material valiosísimo. Dos años después lanzan Para todos los públicos, álbum en donde procuran volver a sus orígenes transgresivos sin alejarse de sus nuevos terrenos conquistados.
_Música
Mi acercamiento a Extremoduro sucedió entre el 2005 y 2006; yo era un chavalito de secundaria contentísimo de tener por n una computadora e internet en casa y no tener que acudir a cibercafés nunca más. En aquel entonces escuchaba y tenía una devoción por el grupo español “Mägo de Oz”. Grupo tótem de la chaviza que dio su primer concierto en Ciudad Juárez un 21 de mayo del 2006. Paulatinamente fueron saliendo bandas que por recomendaciones de terceros me comenzaron a quitar ese fanatismo por los Mägo; bandas de una línea similar, de más trayectoria como Rata Blanca, Tierra Santa, Saratoga. Así también, por recomendación de un amigo de mi hermano, llegué a una banda mítica; Eskorbuto. Durante la etapa que va de los 13 a los 17 años los adolescentes sentamos los ritmos base de nuestra preferencia, buscamos una identidad propia, a veces rayando en lo póser. Recuerdo que por misma búsqueda en internet sobre Eskorbuto, conocí a un muchacho que se llamaba Julián, me habría llevado en aquel entonces unos ocho o nueve años, era de Bilbao, tenía un blog, estudiaba hermenéutica o teología, no recuerdo bien, era un colega a distancia a quien yo llegué a admirar bastante. Él me pasó en algún momento unas grabaciones que él mismo había elaborado: un cóver de Buscando una luna. “¡Qué chida suena!” le dije “me gusta mucho la letra… ¿de quién es?”. “Es Extremoduro, amigo”.
www.revistagolfa.com
A partir de ahí, mi única convicción en la internet fue la de documentarme, escuchar toda la discografía en el todavía joven YouTube. Posteriormente por internet compré, traído desde España, el álbum “Yo, minoría absoluta”. Y así fui, conociendo, aprendiéndome sus letras, disfrutando a más no poder la música que aquel grupo español creaba. Tiempo después, por puro fanboyismo llegué a dos películas: Barrio (1998) y La aqueza del Bolchevique (2004), ambas españolas y que en su OST incluían canciones de Extremo. En el 2008 nació el hijo de mi hermano, Miguel, y en ese año también se lanzó el disco La ley innata, un álbum con seis tracks entre los cuáles se encuentra la indiscutible canción de mi vida, una rola de poco más de once minutos titulada Segundo movimiento: lo de fuera.En la carátula del disco encontramos una frase atribuida a Cicerón que se traduce:
8
“En efecto existe, jueces, una ley no escrita, sino innata, la cual no hemos aprendido, heredado, leído sino que de la naturaleza hemos tomado, extraído, exprimido, para la que no hemos sido educados, sino hechos, y para la que no hemos sido instruidos, sino impregnados."
Lejos de ese hermetismo que ha conservado el grupo en Latinoamérica, allá en la Madre Patria son no sólo reconocidos, sino los mejores de su generación yque incluso guran entre los músicos más grandes del rock español de todos los tiempos. Ruidosos, abundantes en ri s aunados a la aguardentosa voz de Robe Iniesta, luego presentando una madurez musical, especialmente después de 2005,Extremoduro se ha perfeccionado con el tiempo. En el 2011, año en que me mudé a Monterrey, la agrupación lanzó Material defectuoso, una joya que siento, no acaba de superar a su predecesora pero que no deja de ser material valiosísimo. Dos años después lanzan Para todos los públicos, álbum en donde procuran volver a sus orígenes transgresivos sin alejarse de sus nuevos terrenos conquistados. Extremoduro jamás ha venido a América Latina, aunque sé, rebozan de seguidores. De entre todos mis conocidos en mis veintitantos años de vida, han sido pocos de mi entorno los que lo escuchan y con todos coincidimos que son genios. Tal ha sido mi impresión y mi a ción por la banda, que muy pocos atinan la referencia en mi pseudónimo; Deltoya fue un álbum de 1992, un año después de mi nacimiento, el disco incluye un track con el mismo nombre. Deltoya es una contracción de “Del todo ya”, signi ca reivindicarte, recuperarte, signi ca un momento de frenesí, de euforia. Esa canción la escuché en un momento crucial de mi adolescencia y para la posteridad lo tomé como un homenaje. Quizás un atributo interesante -lejos de los juegos marginales en temáticas de Extremoduro como son el sexo, las drogas, la represión, la introspección, etc.- es el hecho de que Robe se asume como un poeta y no como un músico; en sus letras hallamos adaptaciones, pastiches, referencias y fragmentos de Antonio Machado (Buscando una luna), Pablo Neruda (Sucede), Benito Pérez Galdós (Coda Flamenca), Federico García Lorca (Puta), así como una musicalización del poema Canto absoluto a la libertad de Marcos Ana en la canción “Te juzgarán solo por tus errores (yo no)”. También con ellos surge u n p r oye c t o a n á l o g o t i t u l a d o E x tr e c h i n a t o y t ú , musicalización y ´rockerización´ de los poemas de Manolo Chinato (muy bucólicos, claro está). Además, en el 2009, o sea, hace ya un lustro, Roberto Iniesta publicó su primera novela difícilmente conseguible en México El viaje íntimo hacia la locura de la cual el pidió no dar detalles, le tomaré la palabra. Otra cosa que le debo a Extremoduro es el haber incluido en el videoclip de la canción Standby fragmentos del poema “Ideario” de Francisco Ortega Palomares, poeta y periodista de Motril en quien he visto una grandiosa in uencia para mi poesía.
#OnFire
Hay muchas maneras de afrontar y asumir la muerte, de canalizar el temor y la frustración que nos invade cuando ésta está al acecho o irrumpe en nuestras vidas, pero no siempre resultan todas bene ciosas. Podemos obcecarnos en ella y estancarnos, o, por el contrario, aceptarla, aprender y crecer como ha hecho Joseph D’Agostino (frontman de la banda) ante la pérdida de su amigo Benjamin High. De una forma u otra, su ausencia ha marcado la trayectoria de Cymbals Eat Guitars: desde sus inicios, cuando los de Staten Island querían comerse el mundo con un debut de contundente rock melódico, hasta a días de hoy, con ya cinco años de experiencia y un tercer álbum que, por primera vez, se inspira profundamente en el vacío que dejó su compañero. La llama de “Lose” (Barsuk Records) se alimenta de esa pérdida y de otras desolaciones que han derivado de ella, aunque en esta ocasión, la añoranza por la época en que la música podía cambiarlo todo no es en vano. El gran disco de rock que Cymbals Eat Guitars andaban buscando y que, de hecho, ya materializaron años atrás, resurge esta vez con más intensidad que nunca.
Podría dedicarle cuartillas enteras a hablar de Extremoduro y su grandeza, pre ero pedir: googlea sus letras, escucha alguna canción aleatoria (So payaso aparece como contenido purshaseable en el Guitar Hero III y fue quizás la que le dio la fama mundial en el Siglo XXI), emociónate al escuchar Tomando el sol con Robe, Albert Plá, Manolo Kabezabolo y Fermín Muguruza, mira algún video en directo, escucha este nuevo ritmo y decide si lo poco que he escrito sobre ellos tiene crédito, creo, espero, casi garantizo, no me equivocaré, así como no creo equivocarme en a rmar que no puedo morirme sin haber tenido el honor de mirarlos en directo.
“El rock ha muerto. Las guitarras han muerto”. Dos a rmaciones que se oyen entre otras, y escondidas entre toneladas de ruido, en los primeros segundos de “Everything Will Be Alright In The End“, primer disco en cuatro años de Weezer, una de las bandas más culpables del rock alternativo de raíz noventera. Por publicar un disco perfecto (el azul). Y también de otro que hacía de su imperfección absoluta, una tardía obra maestra (‘Pinkerton’), que aisló a un avergonzado Rivers Cuomo, que habiendo vertido su interioridad en ese disco, sufrió en su mente hambrienta de atención el rechazo inicial de público y crítica. Culpabilidad en volver años más tarde y no acercarse ni por asomo a la brillantez inaudita de sus inicios, pero aun así contar con ‘Maladroit’ y un más llano, pero melódicamente poderoso, álbum verde.
Escucha nuestras apuesta en revistagolfa.com
www.revistagolfa.com
Si algo me encanta de la literatura es la intertextualidad, ese diálogo, esa sobreposición de layouts y referencias, de ritmos, contextos, canciones; Extremoduro se ha convertido en un místico tejido cultural, sonará a grito de fanboy: unamos las piezas, mi apellido parte de ellos, las referencias l i t e r a r i a s s e t o r n a n e n m i s p r e fe r i d a s , m i p o e t a contemporáneo favorito lo descubro por una canción de ellos. Pero sin pretensiones, le debo mucho a Extremoduro como sucede en todos los escritores que encontramos cuantiosas in uencias en otras disciplinas más allá de la literatura.
9
_Inventario
www.revistagolfa.com
Reims, 1725. Era la tercera jornada que NicolleMillet pasaba entre neblinas. A las 12, como cada noche, cerraba el portón de la posada y apuraba el último vaso de vino junto a la chimenea. Después subía la escalera agarrada a la barandilla y se desplomaba en la cama junto a Jean Millet que a esa hora roncaba ya como un cerdo maloliente.
10
Como decía, era ya la tercera noche que Nicolle, con los ojos entreabiertos y un pie en el suelo para superar la última náusea antes del sueño, creía ver al fondo de la habitación una llama tenue que oscilaba entre el verde y el azul. El fuego fatuo, aunque ella no pudiera nombrarlo, se acercaba y se posaba sobre sus 83 kilos de carne frígida. Así había caído rendida durante dos noches consecutivas.
La mente simplona de Mme. Millet no podía dibujar con precisión lo que ocurría en aquellas pesadillas. Despertaba a la mañana siguiente desorientada, con el delantal atado al cuello. Las muñecas y los tobillos, como si una garra los hubiera apresado, amanecían rodeados de marcas moradas. Grandes cantidades de semen y sangre, su propia sangre, salpicaban las faldas del camisón, subidas hasta la cintura. Durante el día sufría raptos. Los episodios más macabros de su existencia se le aparecían en sus pensamientos para terminar fusionándose con un placer hondo y húmedo. A lo largo de su vida, Millet parió dos bebés. El primero vino a su cabeza también en primer lugar. Así lo vio: muerto y aún colgando del cordón entre sus manos ensangrentadas. Sintió cómo la entrepierna le ardía cuando el segundo parto leasaltó en su enajenación.
#OnFire
La pequeña Ninette nació con piernas y brazos deformes. Ya había cumplido quince años. Durante aquellos extraños días fue a verla a la habitación donde vegetaba hasta la noche. Desde el pasillo escuchó sus balbuceos incoherentes. Tuvo que agarrarse al vano de la puerta cuando vio postrado a aquel engendro y un orgasmo prolongado y sonoro, como el rebuzno de un burro, le atravesó el cuerpo. La noche del 20 de febrero, la tercera noche en cuestión, era Lunes de Pentecostés. Esta vez Nicolle esperó al íncubo tendida en la cama, con las piernas abiertas, pero este no se presentó. Abrumada por el deseo y entre sudores febriles se dirigió a la cocina. En la oscuridad de la escalera no percibió el aura verdosa que se adosaba a su espalda. La posadera se sirvió un vaso de vino implorando que el alcohol le librara de las palpitaciones de su sexo, de donde no podía apartar la mano. Se sentó junto a los restos de lumbre que aún centelleaban en la chimenea. Un olor ahumado que nunca había sentido antes despertó a Jean Millet. Pensando que las llamas devoraban su hogar corrió hacia la planta baja sin ni siquiera reparar en que su esposa no estaba en la cama. Su premura despertó a los huéspedes que le siguieron alarmados hasta la cocina.Ninette gañía espantada desde su galpón. Dos medias piernas yacían al lado de la chimenea. Calzaban las pantu as de Mme. Millet. El resto del cuerpo aún crepitaba desintegrado. Las cenizas calcinadas estaban coronadas por un pedazo de cráneo del que aún sobresalían las foscas canas de la posadera. La silla de madera y los alrededores de la escena se encontraban intactos.
El joven cirujano Nicholas Le Cat se encargó del informe forense de la difunta. Desde el comienzo, el doctor creyó evidente que unas simples botellas de vino no eran su cientes para carbonizarsemejante cantidad de grasa humana sin afectar el resto de la casa. Otro tipo de fuego instantáneo, rápido como el arder de una mecha y tan profundo como un sueño, debió brotar delas mismas entrañas de Mme. Millet matándola. Maravillado, leexpusosus conclusiones al juez. La fría mañana en la que se dictó sentencia brillaba un sol cetrino en Reims. El fervor popular ante un crimen mani esto pedía la cabeza del presunto asesino yel doctor Le Cat sólo disponía de su peculiar ciencia, a la quellamó combustión espontánea. Contra todo pronóstico, sus argumentos persuadieron al jurado de la inocencia de Jean Millet poniéndolo en libertad. El juez nalmente declaró que NicolleMillet había muerto “por la visitación de Dios”.
www.revistagolfa.com
Cuando los gendarmes llegaron a la casa aún otaba en el ambiente un siniestro destello verde. Los hombres abrazaban a las sirvientas horrorizadas y murmuraban entre ellos posando sus miradas acusadoras sobre Mme.Millet que creía no haber despertado de su sueño. Varias botellas de vino dispersas por la cocina, sala y habitación; la chimenea y la sonada reputación de putañero del posadero fueron las únicas pistas que pudieron conseguir los agentes para resolver el misterioso fogonazo. Al día siguiente, Jean Millet fue detenido y acusado del homicidio de su esposa. Las investigaciones policiales concluyeron que había rociado con alcohol y quemado viva a NicolleMillet. Los interrogatorios a los huéspedes del hotel no hicieron más que acercarlo a la horca. En la posada, las escapadas del arrestado al cuarto de una de las sirvientas eran un secreto a voces.
Dibujo de Manuel Olías Dibujos a ciegas [2006-2007] MADRID, ESPAÑA
11
_Inventario
D S EN CUE TRO
www.revistagolfa.com
Guillermo Pastrana
12
La literatura sucede entre dos: el que escribe y el lector lo dijo, un escritor del siglo pasado no es como el teatro o el cine no se percibe la relación uno a muchos muchos a muchos o muchos a uno ¿pero qué sucede si en una función de teatro solo existe un espectador? como me sucedió extendía los brazos emocionado ahora proyecto una película en medio del silencio otra variante se da en la escritura de uno a sí mismo en la próxima década el espacio será un tema de conversación se necesitarán miles de voluntarios para colonizar el planeta rojo ofrecerán viajes de solo ida sin regreso será como un lindo escape marte es para poetas.
Me propuse no querer hacia tus latidos coordenadas Aunque fueran tus ojos mis únicos puntos cardinales, O me propuse no trazar una ruta entre tu cuerpo y el mío, Al menos no una que me fuera fácil. Es decir, me propuse la travesía sin destino, Hacer odisea de tu encuentro O sea, hacer de las miradas un laberinto Y un manicomio de tu ausencia. ¿Pero qué secretos sufrimientos me llevan a tu orilla? ¿Qué atormentada alma me arrastra a tu sendero? Pero más preocupante todavía es la fuerzaincomprensible Que me impulsa a no rendirme ya mismo al presenciarte. Me propongo en sí distanciarme un poco de tu fuego piel Para hacer recuerdo de este corto viaje a la hoguera, Inocente precaución o cobardía de este condenado a la pira Que resiste a su deseo de consumirse en un instante.
MARTE ES UN DE P O E TA S Edgar Artaud Jarry
#OnFire
Artista Invitado
MELCHOR BOCANEGRA
www.revistagolfa.com
Me interesa provocar y agitar las ideas o pensamientos del observador, hacerlo "sacudirse" de ese estado pasivo -propio de un espectador- a algo mucho más enérgico, emocional. Ahora mismo no sé si eso me sigue interesando en primera instancia, probablemente esté mucho más ocupado en encontrar un estilo visual, un trabajo con mayor personalidad.
13
_Grá ca
Salamanca, Guanajuato México ¿Cómo surge tu interés por la fotografía? Surge hace más de siete años como una plataforma, un medio para poder expresar inquietudes de adolescencia que aún hoy siguen conmigo. ¿Qué deseas producir en el espectador a través de tu composición visual? Inicialmente me interesaba provocar y agitar las ideas o pensamientos del observador, hacerlo "sacudirse" de ese estado pasivo -propio de un espectador- a algo mucho más enérgico, emocional. Ahora mismo no sé si eso me sigue interesando en primera instancia, probablemente esté mucho más ocupado en encontrar un estilo visual, un trabajo con mayor personalidad.
www.revistagolfa.com
¿En qué te inspiras para lograrlo? Me siento as xiado, al borde de la cultura popular. A veces, inmersos en esa cultura, creemos estar participando de lo bello, de lo aceptable, y sin embargo ciertos giros, como los que llevo a cabo en mis fotografías, revelan otras vistas de esos escenarios. Me inspiran los restaurantes de comida rápida, los partidos de fútbol, la política doméstica, el cine hollywoodense y la televisión. También autores como Bret Easton Ellis, Chuck Palahniuk e Irving Welsh. ¿Cuáles son tus proyectos cercanos? Estoy trabajando en una serie de fotos titulada "When i'm depressed", se trata de relatos visuales, situaciones llevadas a la exageración que, como el título sugiere, las personas suelen sufrir cuando están deprimidas.
www.revistagolfa.com
#OnFire
_Inventario
FIN E INICI
www.revistagolfa.com
Ricardo García
14
La luna todavía está oculta, la noche queda en sombras hasta su aparición. Afuera se escuchan explosiones, mientras tanto prendo el televisor y fumo mi último cigarrillo. Todo arde, el fuego ha destruido la ciudad. Las noticias sólo hablan de lo que sucede allá afuera; la ciudad, y todo lo que en ella hay, ha sido invadida. A nuestro alrededor prolifera un ambiente de inseguridad y de violencia. El miedo se ha vuelto una característica de esta ciudad y de otras; hay pocos lugares seguros. El territorio ha cambiado su demografía: el miedo y la sangre son sus fronteras. Esperaré el primer rayo de sol, mientras tanto, mi arma está limpia, las balas son pocas, pero sé que sólo ocuparé una de ellas. Tocan a mi puerta, quieren entrar, pero yo sigo en trance con mi propio delirio. La gente corre por las calles, la sangre mancha las calles. Observo todo desde el tercer piso, las luces me inquietan; cada una de ellas pareciera ser un destello de lo que se desvanece allí abajo. Mis emociones se confunden esperando que mis ojos vean que la ciudad se quite este disfraz. El amor cae tendido en el campo de batalla, tras él, caminos de sangre nos llevan a la tristeza de un antiguo amanecer; cuerpos se arrastran sin sorprenderse de dónde están, sólo buscan uir, escapar de sus mentes. Bajo templos, las ceremonias dan despedidas, ¿nos alejan o nos llevan al n del brillo de aquel día desvanecido?, no lo sé, trato de no cuestionar mi caminar. El cielo se ilumina, no hay refugio. El cielo se ha teñido de luces y relámpagos rojos, mientras tanto, el amanecer se confunde con las llamas. Nadie ha sobrevivido, muchos han quedado atrás; agonizando o en muerte.Los rostros pierden forma, escucho voces sin sentido, tengo que llegar al n del túnel, la luz me espera al salir de él.Salgo, escapo. Afuera llueve. Un nuevo comenzar se presentará. El control se desvanece. Los muros se obser van caídos, las fronter as han desaparecido, todo arde en llamas. Seremos libres, la oscuridad se evaporará con el uir del pensamiento, esperando no volver al inicio. El fuego no pudo contra nosotros, quienes ahora surgimos de las cenizas.
#OnFire
INI IC CIONE Aira García
Cuando vamos a sacarnos los ojos, procuramos estar a solas. No es agradable mirar un rostro con las cuencas vacías.Los sacamos despacio, con los dedos, y los colocamos en una copa con agua, así, con los ojos en el agua podemos ver más lejos, pues el agua sirve para ver más allá.(Los mostales no soportan que les mires con los ojos en el agua porque vemos precisamente lo que nadie quiere mostrar). Una vez que hemos terminado de ver lo que queríamos, volvemos a colocar los ojos en sus cuencas y parpadeamos varias veces para que terminen de acomodarse en su sitio. Hay que tener cuidado de poner el ojo que corresponde en la cuenca correcta, equivocarse de sitio puede traer espantosas visiones que no cesarán hasta sacarlos de nuevo, lavarlos en sangre nueve veces, otras nueve en agua de río, mientras tanto, para no andar a ciegas, es bueno tener un par de ojos de respuesto, ya sea de águila o de gato. No es bueno andar a ciegas nunca. Nunca.
Felicidad Un árbol no conoce la desdicha, todo a lo que puede aspirar es ser el mismo. ¿Y quién hay que sea tan el mismo como un árbol? Un árbol vive lejos de la duda, todo el tiempo sabe quién y dónde está. Así, que nunca se halla confundido pues siempre se encuentra siendo árbol. ¿Por qué querría ser otro y alejarse de sí mismo? ¿a dónde iría para confundirse más? Así, tan en un punto ¿cómo podría ngir exceso de importancia y argumentar pretextos para querer ser otro? Monstruo —Detrás todos y cada uno, camina un monstruo que nos sigue a todas partes, que no nos abandona nunca. —…Por eso cuando tú y yo estamos juntos somos cuatro sombras. —Y por eso no podemos estar juntos. —No cabemos los cuatro en ninguna cama, en ninguna casa… debemos despedirnos. — Entonces, Adiós. —Adiós. —Adiós. —Adiós.
www.revistagolfa.com
Todos saben que las brujas podemos quitarnos los ojos
15
_Inventario
VERSIFI CANDO EL FUEGO Bene Velle Alicui
PURIFICATIO
IGNIS IN MEMORIA
Me salpica su calor, en mi alma encontrando tristeza. El fuego pronuncia mi nombre, incitándome a ir hacia él, para quemar por n mis preocupaciones. Me lanzo a la inmensidad de su resplandor, sumergiéndome cada vez en su interior; comienzo a sentir la alegría de vivir, disfruto cada llama que me quema, y me atrapa, y me jala, y me puri ca, de la pesadez que me embarga su ausencia. Resurgiendo cual chispa victoriosa.
Memoria maldita, atrapas el tiempo que ha pasado y permanece en ti, como planta surges y te alimentas, del tiempo que arrasa constantemente. Atrapa la vida que dura muy poco, que del tiempo yo me encargo, y poder evadir el recuerdo que me quema como el fuego, que me invade y me deja cicatriz.
VIRUS NOVUM
www.revistagolfa.com
Inyecto el amor contra las ciudades. Es el arma más poderosa. Deshace sociedades, incendia comarcas, destruye a los seres. Un nuevo virus se ha gestado. No hay cura, sólo un nal feliz, deshacerse de tanta hipocresía. Su estrategia: Hacer creer que lo puede todo.
16
FULSERE IGNES La llamarada de ternura se eleva grácil, se mezcla con el aire de inocencia. Salpican las chispas de tu amor, provocando una brisa indescriptible. Posando en la roca deleito tu gracia, cual viaja suavemente sobre el fuego, y con un chasquido fuerte, ahoga de alegría mi corazón.
MULIER ARDENS El calor de tu cuerpo me invoca, viaja por kilómetros buscándome, mi corazón advierte su presencia. Acelera como caballo de potencia, yexhala el amor vaporizado. Sé quién eres, mujer de carácter ardiente, has dejado tu marca en mi recuerdo: “nuestros cuerpos se unieron en el aire”, como abejas en pleno vuelo nupcial. Mi amor y tu amor han quedado sellados.
#OnFire
HUMO DE MADRUGADA Llorar por la madrugada es un acto de nostalgia, del pasado: ahora la gente llora a plena luz del día. Llora en los vagones del metro, en la o cina, en las librerías, en las escuelas. Una vez vi a un niño llorando en el restaurante de comida china; sus padres comían como si nada. Si uno ve humo, da miedo. Puede ser un incendio. Pero mejor que pase en la madrugada: el fuego brilla más en la oscuridad, se localiza con facilidad, no se puede esconder detrás de la luz. Entonces se miran bien sus contornos, cincelados por el oxígeno, como una estatua viviente y dolorosa. Entro a la iglesia y me hinco junto al padre para confesarme. “Padre, me acuso de hacer perder el tiempo a un padre confesándole que entro a las iglesias a hacer perder el tiempo con confesiones falsas a los padres”. No entiende: diez aves marías, el ave menos libre de este mundo. Se llora en los parques, en los panteones, en los colegios, en los hoteles. Conocí a un amigo que entraba a los cines porno a llorar: el último lugar donde lo buscarían. Todos ahí soltaban líquidos, como si fueran a estallar: es natural. Todo lo que lleva vida es salado, duele al ser expelido. Anoche mamá y yo vimos humo. Comíamos pan duro luego de ablandarlo en café sin azúcar; así desde que papá partió. Eran las doce de la noche, quizás más tarde. Quizás más temprano. Las ventanas de la sala son grandes, llegan hasta el piso. Mamá les dice las señoras indiscretas que usan largas enaguas de cristal; yo les digo ventanas. El humo subía por el árbol negro que es la noche, mordía las estrellas que, seguramente, iban a aparecer a la mañana siguiente en los charcos, pudriéndose.
Se llora en las morgues, en los gimnasios, en los prostíbulos, en los museos, en los teatros: en la vida. Yo entro a llorar a la iglesia. Es barato. Es mejor que hacerlo en mi casa, por las noches. Y nadie juzga ahí, nadie. El humo subía, como un riachuelo opaco. Se bifurcaba, le salían columnitas de humo más pequeñas: las venas de un volcán oscuro, de magma de humo. Mamá y yo nos asomamos. Podía ser un incendio, o una fogata, o una fábrica. No sabíamos. Luego, gritos, sirenas, olor a caucho quemado. Mamá dijo: es una casa, huele a recuerdos quemados; ella sabe de recuerdos destruidos, mucho. Nos pusimos abrigos y salimos para buscar la fuente del fuego. Llegamos: era una casa cercana a la nuestra. Una familia –padre, madre, hijos- veía arder sus cosas, mientras los bomberos intentaban arrancarle cosas al fuego, como cuando un perro muerde algo y se le reprende. Pero era imposible, imposible. “No entiendo” decía la mujer de la casa, y lloraba, “empezó en la estufa”. Pero mamá parecía entender, y en sus ojos negros se re ejaba en miniatura el incendio, como los negativos de las fotografías; estaba feliz. Yo lloré por el llanto de la mujer, pero no me sentí triste. Y el fuego seguía mordiendo todo, como un perro que ya no quiere ser bueno y escapa de su jaula.
www.revistagolfa.com
Fabián Velázquez
17
_Inventario
FOR TU NA Tsinane Paola Quiroz
EPISODIO 3: La naturaleza es sabia cuando se protege. Ingenuos son los otros seres cuando no le temen. Entre el bien y el mal sólo existen los intérpretes. Un gato maúlla cuando tiene hambre. Un perro ladra cuando se perdió. Ninguno le pide ayuda al hombre. Es el hombre que los aprisiona para sentirse más humano. El cerco de mi casa está hecho de abedules. Las violetas no resistieron la brisa del mar. La or de capulí también murió sin sol. Voz 1: Todo tiene un precio. Voz 2: El dólar genera desarrollo. Voz 1: El euro tiene conciencia ecológica. Voz 2: ¿Cuánto vale una vida humana? EPISODIO 4:
EPISODIO 1: Entre el mañana y el ayer la diferencia es un instante. De luz. De oscuridad. De belleza. De fealdad. Lo que tienes hoy no lo tienes mañana. Tampoco fue tuyo ayer. No te ofendas si ella cambia a cada rato de parecer. La razón nos permite adaptarnos. El juicio nal es sólo una idea para cristianos. El resto sólo le teme al mismo ser humano. Voz 1: El animal más grotesco. Voz 2 El hombre. Voz 1 La idea más triste. Voz 2: Estar vivo y no saberlo.
www.revistagolfa.com
EPISODIO 2:
18
¿Cuántos días más amanecerá sin que yo pueda sentirlo? La lluvia la olvidé. El sol lo perdí. Hasta el viento ya no sé cómo es. A dónde se fueron mis amigos. Quien dijo quererme ya no está aquí. La soledad es una intrusa que me habita y yo jamás la invité. Cuánto quisiera regresar al instante donde germina la vida. Voz 1: De la muerte. Voz 2: De la vida antes de tu muerte. Voz 1: De tu muerte después de la vida. Voz 2: ¿Dónde estamos?
La lantropía es un invento humano. Una central térmica explota y mata a miles de seres en Europa. Entre ellos existían varios niños. Antes, la esquina de mi casa es la habitación pública de varios vagabundos y sin tierra con derechos ciudadanos. Con delirio blasfeman capítulos de la Constitución Política del Perú. A veces también citan la Biblia. Un camión de verde policía los lleva cual ganado. Voz 1: La acción precede al sentimiento. Voz 2: Tu memoria fue privada de recuerdos. Voz 1: El resplandor del corazón es buen augurio. Voz 2: Deberás sobrevivirte y empezar de cero.EPISODIO 5: En la altura de Apu Karmi ha muerto un niño. ¿Qué lo mató? Dicen que fue la helada. Yo siento que fue la codicia de un hombre que no supo mirarlo como humano. Y hoy ¿quién pastará sus rebaños? Mañana ¿cuántas crías de alpaca no conocerán sus manos? Esta tarde su madre no podrá acurrucar a su niño cuando vuelva del arado. Voz 1: Cuando los niños juegan los adultos se preocupan. Voz 2: Cuando los hombres trabajan los niños se preocupan. Voz 1: Ni hombre ni niño. El cambio de los años no altera un corazón humano. Voz 2: Tampoco las piedras pueden cambiar su razón. Voz 1: El oro no se come gritan los Apus. Voz 2: La serpiente Yacumama de su sueño despertó.
#OnFire
Artista Invitado
JUAN PABLO
www.revistagolfa.com
Aunque encaminado a la fotografĂa de moda, el trabajo del joven guanajuatense encierra en cada uno de sus encuadres un enigma que encaja con el movimiento, estilo y luz que planea y provoca en el espectador
19
www.revistagolfa.com
_Grรก ca
_Grá ca
La fotografía siempre ha formado parte de mi vida, cuando tenía 9 años compre mi primer cámara para un viaje escolar, era una Kodak de rollo, durante todo el viaje me la pase tomando fotos a mis amigos, luego la utilizaba para tomar fotos en reuniones, más adelante mi padre compro una cámara digital y con ella le tomaba fotos a mi hermana y a mis amigas, ya cuando fui creciendo me olvide un poco de tomar fotos hasta cuando entre a la universidad a estudiar la carrera de Diseño Digital compre mi primer cámara ré ex para mi clase de fotografía. Tras tomar ya 2 semestres de foto me di cuenta que me apasionaba mucho, quería que mis fotos fueran perfectas, hacer foto de moda me llenaba y me motivaba a seguir por el camino de la fotografía. A través de la fotografía de moda me gusta plasmar una historia, un sentimiento que te traslade a lo que estás viendo, un sentimiento en el cual te identi ques y provoque que compres ya sea la prenda de vestir o los accesorios que acompañan la imagen.
www.revistagolfa.com
Para poder lograr una buena historia y plasmarla en una imagen me inspiro en varios fotógrafos, uno de ellos Mario Testino, un icono en la fotografía de moda, también me inspiro viendo editoriales en revistas impresas y digitales. Mi estado de ánimo también forma parte de mi inspiración y de que quiero plasmar. He trabajado en el medio ya más de 1 año y medio, colabor ado con var ias t iendas de ropa, diseñadores, revistas, agencias de modelos y ahora con varios proyectos muy fuer tes personales y externos uno de ellos con la revista Golfa en el lanzamiento de una revista de moda y tendencias que estaría increíble.
www.revistagolfa.com
#OnFire
¿A dónde va la Dictadura Perfecta? “México es la dictadura perfecta. La dictadura perfecta no es el comunismo. No es la URSS. No es Fidel Castro. La dictadura perfecta es México", esas palabras fueran las mismas que pronunció Vargas Llosa en aquella visita a México que reunía a intelectuales europeos y americanos en el encuentro “La experiencia de la libertad”.
| FOTOGRAMA DE LA PELÍCULA “LA DICTADURA PERFECTA DE LUIS ESTRADA”
Alejandra Flores
Quince años después esta misma frase sería usada por Luis Estrada y llevada al cine en una historia de corrupción en donde se expone la relación entre Televisa y el gobierno; Estrada no sé anda con medias tintas y con cada uno de sus personajes hace guiños a casos especí cos, como el caso de Paulette, Bejarano o bien hace hincapié en la desafortunada pronunciación en inglés del presidente Peña Nieto. El director pone énfasis en la manipulación que tienen los medios en los televidentes, especí camente la televisión. El poder que ejercen los mass media en la conciencia colectiva es el arma más poderosa de los gobiernos. La dictadura perfecta es una cinta que hoy no causa asombro al público, todo lo que pasa dentro es un lugar común pero ahora ha sido revelado, es vergonzoso saber que todo lo que pasa en la película nos da risa, es justo a ese extremo al que llegaron los medios. Parece curioso que Estrada exponga a Televisa, pero que le den entrevistas en la televisora, caso contrario al director Amat Escalante que tuvo pocas o nulas apariciones para hablar de su cinta “Heli”. Cabe mencionar que “La dictadura perfecta” tiene un gran elenco, entro los que incluyen actores de televisa que irónicamente son parte de la burla que se hace en la cinta y por supuesto les quita toda la legitimidad tanto a ellos como a la empresa ¿Porqué nanciar un proyecto que habla mal de ti?, esa es la pregunta que deberíamos de hacernos. Álcazar dijo que la empresa de Azcárraga Jean había aportado 20 millones de pesos para la producción de la cinta, "No sé quién leyó el guión para dar ese dinero. Posiblemente con aron en él porque fue un éxito 'El in erno', pero quién sabe quién leyó el guión para decir que son autocríticos. Cuando la vieron se dieron cuenta que es una película casi documental", comentó el actor. Quedan muchos signos de interrogación abiertos respecto a lo nuevo de Estrada, pero una cosa queda clara, esta guión es por mucho, el más arriesgado y loso que hasta hoy se ha proyectado en las salas comerciales a nivel nacional.
_Especial #TodosSomosAyotzinapa
EL PROYECTO NORMALISTA DE AYOTZINAPA Joaquín Hernández
www.revistagolfa.com
Del mismo modo, son pocos los medios que reparan en el proyecto de la Escuela Normal Rural de Ayotzinapa, y que permitiría entender el por qué de los ataques y de la represión que han sufrido no excepcionalmente ahora, sino que sistemáticamente. La Escuela Normal Rural de Ayotzinapa es un modelo de educación popular, autogestionada, horizontal y consciente que es digna de admirar. Tiene sus orígenes en un proyecto gubernamental de Lázaro Cárdenas en los años 20 del siglo pasado, que tenía como nalidad masi car la educación mediante la creación de escuelas normales que permitieran formar profesores rurales. Es así que en 1926 se funda Escuela Normal Rural Raúl Isidro Burgos (que es su nombre o cial), la cual se ha mantenido, a pesar de una serie de hechos y procesos históricos de por medio, en un verdadero gesto de resistencia hasta el día de hoy.
22
Constantemente atacada por el abierto carácter combativo y los altos niveles de conciencia política de sus estudiantes, la Escuela Normal Rural de Ayotzinapa ha tenido que enfrentar tanto la represión como la indiferencia de las autoridades. De la segunda forma de agresión, llevada a cabo principalmente negando el nanciamiento, es que los estudiantes normalistas han desarrollado formas de autogestión, en donde ellos son protagonistas de la obtención de fondos para los gastos de la escuela y manutención personal. Siembran, cosechan y crían animales para poder nanciarse, así como también realizan colectas con los mismos nes. También, y en ese mismo sentido, anualmente realizan un pliego a las autoridades en donde normalmente se exige mejoras académicas (ej. más profesores) como un mejor nanciamiento desde el estado (que es mínimo).
Sin embargo, lo más interesante en este proyecto que es la Escuela Normal Rural de Ayotzinapa es que hay un discurso político que se pone en práctica día a día. Existe fraternidad y horizontalidad entre los integrantes. Del mismo modo se buscan formar como profesores no tan solo como una forma de mejoramiento profesional individual, sino principalmente como una forma de contribuir a la transformación de la sociedad en la que viven. Es por ello que de nen su educación como una forma de educación popular (que desafía al poder y a la estructura económica imperante), en donde además participan activamente en la gestión y en el proceso educativo. Del mismo modo, alternan la formación pedagógica con la formación política, pues ellos se ven y se proyectan como agentes de cambio, y a su escuela como germen de un proyecto revolucionario. Formación política que sin e m b a r g o e s principalmente canalizada en la práxis, en llevar a cabo una forma de relacionarse y de realizar las distintas tareas. Mas allá de los murales y las múltiples consignas que pueblan la escuela, lo más revolucionario, lo más subversivo que se puede apreciar es como ellos mismos llevan a cabo sus vidas, la gestión de su espacio y la formación tanto personal como profesional, destinados a crear un mundo nuevo y un hombre nuevo.
Una ética y una práxis política
La constante represión
Sin embargo, lo más interesante en este proyecto que es la Escuela Normal Rural de Ayotzinapa es que hay un discurso político que se pone en práctica día a día. Existe fraternidad y horizontalidad entre los integrantes. Del mismo modo se buscan formar como profesores no tan solo como una forma de mejoramiento profesional individual, sino principalmente como una forma de contribuir a la transformación de la sociedad en la que viven. Es por ello que de nen su educación como una forma de educación popular (que desafía al poder y a la estructura económica imperante), en donde además participan activamente en la gestión y en el proceso educativo. Del mismo modo, alternan la formación pedagógica con la formación política, pues ellos se ven y se proyectan como agentes de cambio, y a su escuela como germen de un proyecto revolucionario. Formación política que sin embargo es principalmente canalizada en la práxis, en llevar a cabo una forma de relacionarse y de realizar las distintas tareas. Mas allá de los murales y las múltiples consignas que pueblan la escuela, lo más revolucionario, lo más subversivo que se puede apreciar es como ellos mismos llevan a cabo sus vidas, la gestión de su espacio y la formación tanto personal como profesional, destinados a crear un mundo nuevo y un hombre nuevo.
Por todo lo mencionado anteriormente, es que no nos ha de extrañar que el Estado y el narco vean a esta escuela como un enemigo natural y como un espacio completamente incómodo a sus propósitos. Esto se lo han hecho saber repetidas veces, con intentos de desalojo, represión y hasta la desaparición de estudiantes. Antes del 26 de septiembre del 2014, la represión más grande que sufrieron los normalistas de Ayotzinapa ocurrió el 12 de diciembre del 2011, cuando los estudiantes se movilizaron por sus demandas cortando la Autopista del Sol, siendo atacados tanto por la policía estatal como federal, quienes asesinaron a tres normalistas y dejaron a varios heridos durante esa negra jornada. De este modo, es que se entiende que lo ocurrido recientemente no se trata de un hecho excepcional ni de una desgracia fortuita. Es parte de un historial de represión y violencia contra un proyecto transformador que amenaza las bases del poder establecido (tanto del Estado como de los narcos), puesto que presenta una nueva forma de organizar la sociedad, una ética distinta que no privilegia el individualismo o el éxito personal, y que no está dispuesta a someterse a nadie, puesto que todo lo han ido construyendo con sus propias manos.
www.revistagolfa.com
Pude ser yo
23
_Colofón
LAS GAFAS MÁGICAS Alejandro Huesca
www.revistagolfa.com
Cuando el libro llegó a mi departamento tuve una serie de pensamientos y sensaciones,¿qué signi ca la voz alzada de un hombre que vive inmerso en una realidad tan reformada? ¿Qué es un libro de poesía en estos días? ¿Qué importancia tiene conocer a través de las letras la cosmovisión de un autor? ¿Qué son estas Páginas que caenahora entre mis manos? ¿Quién cojones es AleqsGarrigóz?
24
Sin duda la generación de los 80 sigue emergiendo, abriéndose como or en primavera, re ejando el rictus histórico y el movimiento del espíritu y de la masa. Y heme allí en mi estudio, con el libro recargado sobre el anaquel de lecturas y trabajos pendientes, viéndolo tras el discurrir de los días, haciéndome casi las mismas cuestiones cada que mi pupila se posaba sobre su portada, pero sin atreverme a tomarlo entre mis manos y leerlo; hasta que comencé a indagar en él, la primera vez que lo abrí –café en manome topé con las Cosas Observadas, allí tuve un grato recorrido que su n fue hasta el n, -aceptar las cosas con magia es la clave para ir por la vida apasionado y ardiendo-, y después de terminar de leer el primer poema de estas Cosas, sorbo al café y me introduzco en la poesía,entonces todo se vuelve para mí como una especie de “gafas”, que son los ojos del autor, que me presta para que conozca su manera de ver e interpretar el mundo, mis ojos a través de sus ojos mutan en mudos espectadores; me pongo las gafas,un libro es un camino, con la taza en la mano observé aves que en su vuelo trivial trinaban que no hay más memoria que la palabra torpe, oscura, inexacta; las gafas mágicas a vuelta de hoja cambian la escena y la Soledad abre el diálogo, luego el Tiempo se cierne y nos apabulla, nos despista, quizás en este punto, comprendí que el Dolor sólo es la ignorancia encarnada, materializada, sufrida, el dolor conforma esa sustancia que lo impulsa a la exploración, a la observación del mundo que le rodea, y no la calma total, pues con ella siquiera abriríamos los parpados; la poesía es empatía y apatía, un código lingüístico que si
se descifra se tiene el privilegio de disfrutar esas mieles y acceder a otras sensaciones por diferentes vías, pone a la realidad completa como ese exterior del que nos morimos por contemplar y la poesía es una ventana, el poeta la edi cación y el lector ese roedor que asoma la nariz por un rincón allá, por la puerta acá, por la ventana del medio, viendo lo que sucede desde diferentes partes. Las gafas son un caleidoscopio, el autor habla sobre Suicidio y en sus palabras: “el que sabe morirse de amor construye el poema con su cuerpo”. El café asoma a la boquilla de la taza, Aleqs, se trata de putas y payasos, ¿crees que el maquillaje nació como alternativa a las máscaras? Un poco más honesto pero menos verdad. La locura, una percepción deseada y temida. Estas Páginas que caen. Si lo aceptas, entra por el túnel y descubre que todos llevábamos, -también Usted-, un caracol… que… “arrastra su soledad; se desliza sobre márgenes cambiantes y arenas [movedizas, sintiendo la amenaza del pico curvo, de la garra [rapaz”. La Familia, el Otro, el Vino, imágenes poco deleznables, (la mejor manera de leer poesía es cuando se está henchido, perceptivo,colocado; diálogo atento, conexión ingenuay continua), el poeta me susurra que es necesario inventarse un rumbo, una excusa, así que voy de acuerdo y las gafas poéticas me las quito un momento, me froto los ojos, sorbo al café y me las vuelvo a poner, pero ahora al revés, la visión ya no es para afuera,el exterior pasa a segundo término y el viaje me conduce ahora al interior, a la Primera Persona, a Agujeros negros, al reconocimiento de que uno es el multiverso, a lo didáctico y placentero que puede ser la contemplación de las estrellas, deseos caídos, empero echar un vistazo dentro de un poeta no siempre resulta como uno quiere, pues son volutas de energía danzarinas, que en primavera son las emociones quienes con guran su frecuencia pero, que por capricho repentino, desean de pronto volverse piedra, y uno los ve arder, frente al anaquel en una habitación llena de humo, Inquieto, “Cruci cado de bruces sobre un viejo tablón…” y al que sea que lea esto, (al que se ponga mis gafas), le digo, todas las preguntas nacen con sus respectivas respuestas, la poesía es un tubo por el cual podemos percibir la realidad de manera distinta, la buena poesía siempre será psicoactiva; por ahora canto el mismo canto que el poeta al nal de esta travesía: “Mis ojos se están cansando y lentamente juntan sus [orillas las pesadas lonas de mis párpados. Mis ojos están cansados”. Aquí la importancia de usar “gafas” ajenas… o de llamarse Ernesto o Lucas o Ignacio.
#OnFire
The Endless River: el último jalón de Pink Floyd Cuando en 1994 David Gilmour, Nick Mason y Richard Wright seguían estirando la marca Pink Floyd hasta sus últimas consecuencias con ‘The Division Bell’ (EMI, 1994), Roger Waters, entre el rencor y el conocimiento, decidió tildarlo como “pura basura”. También añadió que era “una tontería de principio a fin”. Y ese fue el final. Hasta ahora. Luego de 20 años Pink Floy o lo que queda de ellos lanzan lo que parece su último álbum, una pieza que para muchos debió haberse omitido por la falta de propuesta y estática de una de las bandas más representativas de la escena musical. Pink Floyd presenta en su “río nal” un cúmulo de canciones congeladas por el tiempo, y no sólo por haberse hecho partir de esas grabaciones de hace veintipico de años, sino porque su sonido
El poeta español Francisco Muñoz Soler (Málaga, 1957), reúne en su último poemario una ruta de viaje por Latinoamérica. Poemas que exploran los destinos, caminos, salas de espera y esa añoranza para ir o regresar. El libro que verá la luz el siguiente año sirve como preámbulo y marco para la visita del poeta malagueño a la Feria Internacional del Libro de Guadalajara del 28 de Noviembre al 6 de diciembre y en la que tendrá presentaciones especiales, el 06 de diciembre en la FIL y el 4 de diciembre en el Centro Cultural Malasangre. Consulte la cartelera
La vamos a liar parda Apenas y los unen una veintena de conversaciones y parece esperaban trenes similares para iniciar el viaje para escribirse. La premisa es sencilla contar sin saber el rumbo de la historia, construyendo un contexto colectivo, un ensayo epistolar. En este marco se presenta “Las Cartas que no llegaron” escrita a dos manos por Sandra Fernández y Miguel Toral, y que además es el primer título de Editorial La Parda y que prevee salir a la calle a principios de 2015. En “Las Cartas” se cuenta la historia de dos amantes lejanos, un viaje y esas cosas dichas a media voz.
Cobertura FIC. Echarnos ores ha sido una de las actividades que hemos desde siempre rechazado, sobre todo porque la construcción de estos espacios y mucho más nuestras coberturas solo tienen sentido ante el lector, el considerar que hacemos o no un buen trabajo es responsabilidad de quien nos echa ojo. La pasada edición del Festival Internacional Cervantino, Golfa Prensa dio cobertura de manera oportuna a cada unos de los eventos ocurridos en recintos especializados así como las calles de la capital del estado de Guanajuato, dejando como resultado textos hartamente interesantes, rodeados de un estilo único y cautivador. Las reseñas de Joan Carel, Andrei Eudave y Marleen Velázquez siguen en línea en www.revistagolfa.com Un #Imperdible de nuestra web.
La escena espera el juego El Festival Internacional de Teatro A EscenAbierta prepara ya su segunda edición para 2015, con un record en convocatoria el festival Guanajautense que abre sus espacios al mundo tomara como tema “Homo Ludens - el Hombre que juega” y espera llenar las calles y recintos con puestas en escena, conferencias, talleres y apuestas del teatro experimental. Conozca la cartelera en ww.aescenabierta.com
www.revistagolfa.com
La ruta es a la FIL
el sonido que siempre los ha caracterizado sigue ahí, sin cambio, evolución. Un loable esfuerzo de David y su mano creativa que luego del segundo track no logra cuajar del todo y por momentos se cae, y no es porque nos recuerde al pasado, o se esmere en ser una continuación de esa época en la que los Floyds eran la neta, sino por una vejez que se paladea al primer sonido. Un #Imperdible auditivo, sí. Una propuesta de Pink Floyd quizás no.
25
www.revistagolfa.com
Postal
26
Apollonia Saintclair "La tinta es mi sangre. Dibujo por mi propio bien y para mi placer. Soy una residente a largo plazo en Europa, divido mi tiempo entre la cocina y mi estudio."