Prologo
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Las palabras eran silencio... Lo inefable... Callo en los días de luna Sueño bajo los rayos del sol... Callo y cierro la boca...
Es realmente curioso y creo que digno de mención que el primer poema que abre el poemario de Devaneos, avatares y sombras tenga en sus versos tantas menciones al silencio. Como ya se ha dicho en el texto que está en la contraportada podemos encontrarnos con el delirio de un loco lúcido que ve el sucederse de la vida desde su aspecto más sombrío, intentando encontrar luz en esa oscuridad que es percibida con mucha desesperanza. Pero, ¿por qué tantas menciones al silencio? Si las palabras son silencio, si hablamos de lo inefable, que es aquello que no puede expresarse con palabras, si callo, si sueño, si después en el último verso no sólo callo, sino también callo y cierro la boca, ¿qué pretende el poeta? ¿Engañarnos en los poemas que siguen? ¿Expresarnos su tristeza por no poder decir aquello que querría? ¿O avisarnos de que va a hablarnos de una ficción, la suya propia, y que tengamos siempre presente que lo que va a construir no es la realidad, sino su propia realidad? Porque ¿qué es el amor? ¿El deseo que lo sustenta? ¿Puede existir el amor en este nuestro mundo, que espera y espera y a la vez se vacía de esperanza? Y, ¿es real el delirio de un esquizofrénico? ¿Somos todos esquizofrénicos que nos creemos nuestro delirio? Y las voces de los demás, ¿hasta qué punto las hacemos nuestras?
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Gonzalo Suárez muestra una gran lucidez en la escritura de este libro, de estos Devaneos, avatares y sombras. Lucidez porque sabe mostrarnos una realidad, la suya, y quienes le leemos sabemos que más allá del silencio es cuando surge la palabra, y con la palabra nombramos todo lo que está a nuestro alrededor y todo lo que nace de nosotros, y en esa interacción somos. Gonzalo utiliza sin parar el verbo ser. Todo es, fue, es y será. O será, fue y es. Recordemos que el verbo ser rige el atributo. Y eso somos nosotros, hombres y mujeres: atributos que vagan con menor o menor fortuna por los avatares que nos llevarán a la sombra última que no es otra que la muerte. Nos encontramos con que las palabras están enjauladas y las reglas son un castigo. Si no podemos usar las palabras con libertad y seguimos siendo niños temerosos del castigo: ¿para qué escribir, sobre todo poesía? El poeta goza de una libertad total y sólo tiene un límite: su propio inquisidor. El poeta no aspira a grandes bienes materiales ni a ser un gran prohombre de la sociedad. El poeta está lejos de las querencias de dinero o de estatus: por algo la poesía – como el amor – es una actividad altamente improductiva y por ello mismo es una actividad del alma, del alma que precisa del mundo de la imaginación para existir. Si las palabras viven en una cárcel, ¿el poeta será capaz de liberarlas? ¿Es ésta acaso la misión que se pone a sí mismo Gonzalo, la de liberar las palabras y, liberándolas, liberarse a sí mismo mediante la poesía? Las palabras: ¿tienen un único significado? El poeta juega con el significado de la palabra manzana que sugiere matices distintos y significa cosas diversas. ¿Es limpio y conciso el lenguaje o es ambiguo y complejo? Y si es ambiguo y complejo, ¿la comunicación es un hecho que posibilita el acercamiento o por el contrario es un mecanismo deficiente, apto para la metáfora y el tropo pero de dificultosa naturaleza?
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¿Hasta qué punto emisor y receptor están unidos en el mensaje? ¿Es todo irrealidad, como un pedestal dónde se pone un ídolo, o puede llegar a ser una realidad avasalladora?
Si las palabras no tienen nombre y las huellas también se han ido, ¿qué nos queda? Gonzalo nos responde en los poemas: nos queda el silencio, la soledad y la muerte. Vivimos en un mundo en que todo es incertidumbre. Y no la soportamos. No sabemos. Ignoramos. Dudamos. Como actitud vital la duda nos concierne y nos avasalla. No podemos tener certezas, e incluso nuestras certezas son puestas a prueba por la vida. Así, esos amantes, ¿por qué se besan en realidad? Son besos de amor, son amor de besos. ¿Qué fue primero: el beso o el amor? ¿Al besarse se dieron cuenta de su amor? ¿O se amaban y por eso se besaron? ¿Quién es capaz de proclamar una certeza en este mundo voluble y cambiante? ¿No cambiamos también nosotros mismos, mientras evolucionamos y somos quiénes somos cada vez más verdaderos? Entonces, ¿Qué es lo verdadero que hay en nostros? ¿Lo que era verdad a los quince años, es verdad a los setenta? En el último poema nos encontramos con el nombre perdido: ¿se nos pierden los nombres cómo se nos pierden las palabras? ¿Palabra y nombre es lo mismo? ¿Es el verbo nombre? ¿Nos determina el nombre y la palabra? Nos nombramos y al nombrarnos somos: Y el Verbo se hizo carne. Y el Génesis se inició con la palabra, bella metáfora para ayudarnos a ver que la palabra y la poesía tienen el poder de cambiarnos a nosotros mismos y con ello, cambiar el mundo.
Teresa Catalá, poeta
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I - 02.07.2015 – 16.00 En las miradas sonrojadas las palabras eran silencio; más allá las fantasmagorías; los gestos se enternecían en la pasión. Y que más allá? Todo diluido entre un que pudo ser y un no será. Lo inefable. El límite de la ética (sin límite) mal entendida. Callo en los días de luna. Sueño bajo los rayos del sol. Transciendo. El amor ha dejado de ser amar y es amor. No hay adjetivos. Dónde está? Callo y cierro la boca.
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II - 02-07-2015 – 17.00
El ansia se esconde en una proposición sin límites. Palabras enjauladas; las reglas castigo. Paisajes secretos para expresar…. Construidlos.¡¡¡ Romped el círculo que arremete.
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III - 08-07-2015 - 23.00
Sentado ante el espejo (con una vela) la noche las sombras replica, sin ser nombradas. Esperan ser señaladas, esperando su cruz. Un grito de luz deja sin nombre las efímeras nubes errantes, paisajes de la nada, desgaste y sufrimiento del canto lejano de la esperanza arrumbada en la desértica soledad. El atisbo esperaba en su quietud lo insaciable de los deseos marchitos .
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IV – 08.07.2015 – 24.00
El cuerpo supura palabras de carne, palabras que dicen lo que dicen, sin saber si mienten o es lo que estaba escrito. Ya no son lo mismo son dos vías paralelas. Su destino es ignorarse. El tránsito y depositario de las sombras errantes. El dolor tiene nombre huella que lleva un destino. Las lágrimas celebran el llanto en la ventana con vino de fuego.
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V – 08.07.2015
Las arrugas se llenaron de deseos que vinieron para quedarse, anunciando que el paisaje estaba lleno de memoria y de extraños balances y de proyectos efímeros de larga agonía. Los cruces no conducen a nada y buscan lo perdido: en los bolsillos por si fuera el caso Las preguntas ya sobran pues solo buscan respuestas abrigo de la soledad contemplando la ausencia. Los clavos son heridas no aptas para bromas
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VI – 09.07.2015 – 14.30
Los tiempos de los brezos en flor han mustiado y las arrugas se han vuelto bellas y fértiles. Se han convertido en un auxilio social; acuden todos los días y con solo abrir la puerta amanece un sol de brezo. Los detalles jarrones que dan un toque de color y la fragancia se esparce de forma amena hasta lo voluptuoso.
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VI-x – 09.07.2015 – 17.00
La máscara ya no mira el espejo de la repetición. Siempre hay desconocidos que avisan. La ruta no era la sesenta y seis, la del oeste. La senda llenaba los caminos de lujuria. Y los amores no tenían nombre. Sin fecha la vida transcurre por todos los horizontes y los tiempos estaban llenos de espacios, las voces siempre eran las del amor. La voluntad guía siempre por el mismo camino que cambia de nombre cada vez. Decid, por ahí, que las máscaras tienen varias voces, como un coro secreto, como si fueran las de la memoria.
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VII – 09.07.2015 – 20.30
Cuantas voces habrá oído? En su lugar, no habrá tiempo ni espacio pero la polifonía se hacía presente, en el jardín de la esquizofrenia disimulada y alarde de silencio. Su voz se ahogó en el puente como se ahogó su llanto en palimpsestos, y todos los escenarios se habilitaron en las noches de luna para lúcidos delirios.
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VIII – 10.07.2015 – 17.00
Tocando las campanas, un día, alguien dijo: Manzana!! . Y que ?. Sirve para tantas cosas que al final no sirve para nada. Manzana: pecado Manzana: gravedad Manzana: fruta Manzana: sidra Manzana: grupo de edificios Manzana: cuadra ( en América) Manzana:……………………….. Como dijo alguien: la manzana es ella y su circunstancia.
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IX – 15.07.2015 -17.00
Entre el placer y el dolor te escondes tĂş aunque no hayas existido.
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X – 15.07.2015 –
El amor tiene los cauces marcados. Y nada en el dolor. Yace en la sencillez de la mirada y sufre en el llanto ajeno. Se recupera en la esperanza Y muere en los cauces marcados .
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XI -15.07.2015
Le han nombrado amante Y ya no pudo dejar de serlo. Ha tejido un vasto sudario con los vestigios encontrados y esconde los dolores en el silencio, en la soledad. Y cuenta que necesita un cayado en el desespero. Y cuenta las horas del calor. Sentado en sus pensamientos se entretiene en las horas.
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XII – 15.07.2015
El ventanal celebraba el festín de las ilusiones y el llanto se escondía en recamados visillos. El cuerpo no tiene palabras que reclamar. No existen Ya no es posible la fusión; siempre habrá dos vías. Han pasado tantas vidas, que la propia, ya no es distinguible. Son sombras que se han perdido!! Las palabras están teñidas de dolor y no tienen nombre. Las huellas también se han ido.
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XIII – 16.07.2015
La voz la llevó dormida la brisa y se quedaron sin amor y las hojas huérfanas de los árboles adornarán el jardín. Como en otros jardines perdidos las palabras enmudecieron en las frías gotas del crudo invierno. El blanco manto engalana silente. No hay fin de parada, el viento tiene dueño vagando las letras en el ritmo. El llanto en su anomia alumbra el camino, que mece las hojas, voraces y verdes hojas, finas bajo el sol y lánguidas sin luna.
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XIV – 17.07.2015 – 16.00
Por qué guardas tus diferencias en la incertidumbre si ayer solo eras tú?. Han pasado tus tientos, que siguen ahí, no decías nada, no sabías qué eran.
De pronto señalas todo con la duda del indeciso. De pronto disciernes con la savia de tu aliento. Buscas un lugar en que aposentarte; las sibilinas dudas se quiebran naturaleza. Es el esfuerzo cristalino la vereda de la buena dirección; te encontrarás con algo parecido al sol Y preguntarás como es la luna cuando la mires desde el solitario diván.
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XV – 17.07.2015
Ayer vi que se daban un beso. Y me pregunté: se dan un beso porqué se quieren o se quieren porqué se dan un beso? Marché cabizbajo acariciando la duda. Han pasado muchos años Y los volví a ver. Y me marché cabizbajo acariciando la misma duda
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XVI -17.07.2015 – 22.40
Como languidecientes olas acariciaban la tierra. El aroma sofocante de resina moraba en el bosque como mujeres vestidas de negro. El fĂłsil remarcaba la historia contada en la hoguera nocturna de aquellas noches en que los nombres entristecĂan. La lengua en el exilio esparce el deseo y descansa en la memoria.
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XVII – 18.07.2015 – 10.00
Todo era tan así Y como tal sucedía. La imagen perturbaba el fondo confuso de la placenta. La frescura de la memoria tabla de salvación del daño. Todo era tan así !!! Todo era tan así Que como tal sucedía.
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XVIII – 18.07.2015
Errante en la morada del océano, en la mirada se escondía el espejo. Sé que vivirá un mal día al rozar su pensamiento; era como un mástil blanco péndulo en el vacío. Todo quedó anclado en las entrañas. Sacrificio inútil, persigue sin cesar la ilusión, copia-condena del hijo de Eolo. El tiempo diluye las fantasmagorías, disuelve con disimulo y la belleza se ha quedado sola, esperando que regrese el bufón.
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XIX – 18.07.2015
¿Que callan? Las palabras han quebrado en las bocas cerradas. Son de carne y hueso y alas no tienen brío. El sol es tan ardiente que la siesta ya no es posible. Las ventanas en sus sombras y los brezos se han cruzado los brazos. Quizás la luna despierte y cante las loas a través de un poema
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XX – 19.07.2015
Has venido en busca de horizontes prohibidos ignorando tus quebradizos anhelos y lo efímero de sus torres. Regresa a la isla perdida en donde sus mieses bailan bajo los sones del gran músico. Regresa y levanta las fosas de tu pasado, levanta una visible lápida y canta a la alondra canta al colibrí y entonces vuelve por los nuevos horizontes.
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XXI - 19.07.2015
En cualquier momento la vida hará sus memorias y te quedarás solo en tu sepulcral soledad. Y apenas verás nada. Oirás Oirás Oirás Oirás
el llanto el llanto el llanto el llanto
de la esperanza perdida del amor imposible olvidado en cualquier recodo de la modestia
y un adiós definitivo se dibujará en tus labios
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XXII – 19.07.2015
La cripta era un útero que anunciaba el porvenir con sus puertas desvencijadas que renunciaba a amar. Se había abandonado a los placeres de la carne, como la luz que acariciaba los muros pétreos
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XXIII – 19.07.2015
Los ojos eran como manos de extrañeza y las preguntas se perdían en su mirada, en la frase sentimental que dibujaban sus labios. Peregrinaba por los sueños del engaño y todos los paisajes estaban llenos de inocentes. Peregrinaba por el jardín de las dudas y no encontraba el sí irredento. Peregrinaba por la fragilidad de la zafia deslealtad; se inflamó la luz, la cúpula hundió su techo y el torbellino se llenó de sustos y los murmullos asustaron los tímpanos.
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XXIV – 19.07.2015
Faltaba poco para las cinco y la lejanía del sonido mudo resuena como gemido ausente; reclamaba la cercanía en la postración de la duda; en la incertidumbre de la máquina la soledad aullaba. Era pequeño auxilio que avanzaba en la vida y no quería perder lo conseguido, el tiempo escaseaba, y la primavera aún tiene que esperar. Es poco lo que pide para darle sentido a la silla que acompaña las horas, para el timbre que le retumbaba; y brotaba a borbotones esperando el sosiego. Es poco lo que pide.
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XXV – 20.07.2015 – 10.00
La visita anunciaba que el lamento clama y se entrega al goce entre la incertidumbre de los relojes del olvido, los silencios interrumpidos. y la sorpresa señalada. Resuena la orquesta, vibrante ritornelo, lentas alas blancas de la noche, entre los laudatorios suspiros, la fibra encogida del desahogo y el quejido del exiguo tiempo. Es largo el pasadizo que desemboca en la aridez de los lirios del llanto. Con la agenda en la mano la trémula placidez amaina la jaula del aliento
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XXVI – 23.07.2015 – 20.30
En ese lugar y no en otro encontró el amor y la perenne sed. No había mucha luz tampoco mucha sombra. Y miró tanto a la luz que las sombras se ocultaban Los ojos no pudieron callarse Y los párpados dormitar.
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XXVII – 25.07.2015 – 12.45
¿A quién/qué/cómo/ amo? ¿Y si me apañara sin preguntas? Todo son sospechas. ¿Donde puedo refugiarme, con el sol en el centro, flor de rama, menguante pasado y sin propiedad de mi?. ¿Qué será la siguiente? ¿La supremacía del bit?. ¿La insignificancia? ¿La soledad absoluta? La larga marcha fue un fracaso. y el hombre estaba en primera fila. ¿Serán, ya, los estertores de los restos de la razón? ¿A quién/qué/cómo
amaré?
!!!Todo es tan escurridizo…!!!
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XXVIII – 25.07.2015 – 16.00
Efluvios que tienen nombre que gritan acosados por la oscuridad. Asumo mi conciencia sin razones ni apegos, como nenúfar placentero en las lóbregas aguas. Ignoro el deber, con primicia cautela, y el arrepentimiento es exento. El obrar es la valentía del pasado, mirada enfrentada sin temor, y el placer en subasta.
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XXIX – 25.07.2015 – 21.45
Ha sido el desahucio, lánguido y entrecortado, entre las urgencias del disimulo. Las horas se llenaron de tiempo; los cubos se habían acumulado y entorpecían el paso. El respaldo testigo, crujía en su estructura y la placidez del pasado frustraba el sosiego. Las horas se llenaron de tiempo, en su lentitud, y el chapoteo entretenía las axilas. La atención se desvanecía, y resplandecía obsesiva. Las horas contemplaban las estrellas en el aire nocturno. Y el soneto alentaba lentamente las notas.
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XXX – 26.07.2015 - 13.00
No elegía la puerta; sus pasos descansaban en el mismo lugar, en el recreo de sus recuerdos, en los efímeros esbozos, en la exaltación perturbada. El azar balizaba la señal de partida, rezagados en el pantalán, avanzadilla, por las urgencias. El agasajo, con tantas horas, se clausuraba con un festín, ordenado en instantes, turbado en el desasosiego. El alba en su esplendor seguía sediento, variadas hierbas, y la sed se ocultaba árida esperando, en las ceñidas rendijas.
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XXXI – 26.07.2015
¿Dónde se pierde? Está enriquecida con tantos años que las flores, diversas, nunca oscurecen y yacen. Se posa en su destino y no levanta vuelo, es como una prótesis del deseo. Celebra la vida, con sus fragmentos, y reivindica su naturaleza bastarda. Cámara fotográfica es memoria. Bajo juramento es un aluvión de percances con el tiempo ya gastado.
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XXXII – 36.07.2015
De repente, altiva y tirana, se presenta en los momentos más tristes, con la boca enjuta, y la helada mano. ¿Cabe rebeldía? El rastro es letra impresa o cualquier tosca grafía. Débil testimonio sufragado, ramo de flores ajeno, obituario de penúltima página, Solemne bandera ajada Apertura de última hora. O convertida en vacío en el mo mento exacto.
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XXXIII – 01.08.2015
Las mesas del comedor, sus ocupantes y la carta del día. El silencio se esconde en los pucheros lamiendo la soledad en liquido rojo. Se expresa en la apreciación y se esconde en los bucles de los sueños. Es la hora del lamento en la desidia postrera Frente a la hora del calor abrazado a la esperanza y la dejadez de los rostros el ambiente se esparce lento Ya no hay suspiro de anhelos la hora llega en bandeja y peca más, pide el alma
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XXXIV – 02.08.2015 - 16.30
No es la memoria lo que asusta es el anónimo futuro. La voluntad de memoria se esconde en los avatares . Los devaneos del tiempo se perdieron en la dejadez. Es útil extraviarse en la memoria Se siente la oscuridad. Se siente la calma de la ternura. Las arrugas, altivas, señaladas. Y todo está ahí.
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XXXV – 08.08.2015 -17.15
Un eclipse siempre es un beso ardiente, ascuas y ceniza, en el recuerdo. El erostopo está en el eclipse del pasado que las sombras inundan. Las letras en el vaho de la luna no se leen en el vacío. El desamparo nos arroja en soledad. Un eclipse: Desaire, orfandad y dejación.
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XXXVI – 09.08.2015 – 20.15
¿Quién no ve a través de una mortecina lámpara de gas? Las lentejuelas ocultan la pobreza que apunta como una punzante daga. En los ojos se esconden las metáforas de la luz y el centelleo de la utopía se ha desdibujado Hamlet sostenía en sus manos una calavera reciclada en un encuadernado boletín El festejo de la vaciedad era fuegos fatuos con sus guirnaldas. Ahora descansamos en las ruinas.
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XXXVII - 10.08.2015 - 13.40
Si alguien dice: Yo estoy “ todo menos muerta” Otra que quiere convertirse en un “alma aniquilada” Y una tercera dice “participamos en la creación del mundo”. Debe ser cierto. Lo han dicho y no tenemos derecho a no creerlas. Todos debiéramos ser creíbles. Todos debiéramos decir, al menos, nuestra verdad aunque mintamos. Pero hemos sido despojados del silencio de la soledad y solo quedan los fragmentos.
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XXXVIII – 10.08.2015 -16.00
Es la lejanía tan cercana que el llanto de las tripas se esparce ampliamente. Las horas están en un sinfín que reniegan del regreso aun en las más asidos momentos . Los instantes son atrapados en la intensidad del festín como avispas fumigadas Los relojes paran y no paran, solo detienen las horas, las malditas horas, que el alba no disuelve.
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XXXIX – 14.08.2015 – 17.00
En el papel blanco y rayado de mi libreta dejo briznas de mi cuerpo y el voraz ímpetu de mi alma. En los páramos está lo que busco y aunque se resista ahí está!! Ahí está el fuego y las cenizas, las brasas y su centelleo, la parpadeante luz y la sobria sombra. El sol que todo lo ilumina y la luna, ah luna!! te llevas todo y solo me dejas la soledad.
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XL - 15.09.2015 - 13.30
Es cierto lo que dice Margarit: no busquéis en el firmamento lo que has de indagar en la tierra. En las raíces entra la savia, en las ramas floridas se esconde la petulancia. Escudriñar en lo oscuro lo que no encontréis en lo obvio. Los vuelos sin alas es el castigo de los audaces. Entre las nubes andan los pájaros solazándose al escondite.
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XLI - 16.08.2015 - 19.00
A la piel se pega el sentido del deseo. ¿Dónde se refugia la ausencia? Todo estaba presente con sus flores de ramitas. Pasarán los tiempos entre los recuerdos. Todo volverá a esconderse como el melancólico tañido.
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XLII - 16.08.2015 - 0.30
He estirado mi mano plácidamente hacia una rosa, sin otra pretensión que acariciar lo bello, cobijarme en su aroma, desplegar sutilezas de sus variadas tonalidades. He ofrecido mi mano, a una rosa, con un gesto inútil, para perderme en la inutilidad de lo efímero. He estirado mi mano, plácidamente, hacia una rosa; sus pupilas se han henchido en los vientos florales y sus senos, evanescentes, se han destejido entre mis labios
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XLIII - 01.09.2015 - 17.45
Ese voraz agujero donde ella se nutre, con la resignación envejecida esos lamentos que fueron, esas lunas afligidas serán esa respiración extenuada que es. Ese cristal de azogue, imagen inaprensible, sombra pétrea difusa que fue, áurea queja de un mañana, sutil y obstinada flor que es. Esa mirada sin perfil un letrero que anuncia su nombre ese paisaje inalcanzable que fue, ese manantial que será, y ese arroyo, sin esperanza, que es.
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XLIV – 02.09.2015 -17.00
El mundo mejor en las duermevelas, velas breves y quebradas, violentos sones de socorro en la placidez que se esfuman en los sueños. Los sueños es lo posible de lo imposible. Colérico renegar de las horas previas. Sospechosas quejas de los deseos estampan el mejor presagio.
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XLV – 03.09.2015 -17.00
Algún día labraré el mar y en sus surcos sementaré mis sueños; y preguntaré al océano por la belleza que amamanta. Sé que mis ojos me engañarán, mis sueños me contarán las certezas y aun así seguiré al acecho para saber si los surcos sementaron. Y si remando me canso siempre podré esperar a mejores tiempos.
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XLVI – 02.09.2015
Tarde dorada de aguas diáfanas, cofre de imágenes de fantasías, recinto de vaguedades , ambigüedad viajera con tantos años , enhebrada de finos óxidos. Tarde de melancolía con tanto esperar el nombre perdido y recuerdos para tantos. Noche sin derrota, ni argumento dicho, destierro del orden, y refugio sin cópula, tiempos anclados en andanzas proscritas. Sonámbulos e insomnes con sus pasos en los bulevares de la noche.
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Gonzalo Suarez “Devaneos, avatares y sombras” Editado septiembre 2015 Revisado y corregido noviembre 2015 Times New Roman-11/A5 Autoedicción
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