DON CARLOS
Esa noche cuando los escuché llegar pateando puertas, supe que Don Carlos la había hecho de nuevo. Yo era una niña de seis años que nunca entendí por que el papá de mi amiga se enojaba tanto con la gente de la cuadra. En esa época la gente grande se enojaba mucho. Nuestra casa estaba en una cuadra corta del barrio antiguo de Santiago, con algunos árboles viejos de la edad de mi abuelita regados por los perros callejeros y muchas hojas secas en otoño volando de un lado para otro sin nunca irse de la cuadra. En la casa vivíamos mi mamá, yo, mi abuelita y el hermano de mi mamá. Mi tío Jaime no era contador con cartón pero como era muy ordenado, le llevaba la contabilidad a varios negocios del barrio. Le decían un poco en burla, un poco en serio, "el chico de los millones" porque siempre hablaba de mucha plata pero nunca tenía ni un peso. Cada vez que salía a la calle para ir a trabajar, lo hacía con su mejor terno y sus zapatos negros muy bien lustrados. El terno era el único que tenía, así es que lo cuidaba como hueso de santo. Una de las mayores tragedias era cuando se le manchaba la camisa blanca con salsa de tomates de los tallarines. No reclamaba por la mancha sino que decía que de tanto lavarlo se iba a gastar la tela y ya no aguantaba más como para darle vuelta el cuello de nuevo. Los zapatos, aunque impecables, ya conocían varias suelas de tanto camino recorrido, algunas improvisando con un pedazo de cartón para tapar el hoyo. 1