Al vacío nº28 10mo aniv by Isaac Jeremías Morales Fernández

¿al vacío...?

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Revista Literaria y Crónica del Grupo Literario ¿al vacío...? de los Valles del Tuy N° 28. Año X. Diciembre, 2014 con el apoyo del Sistema Nacional de Imprentas Regionales Sede Miranda, el Gabinete Cultural Miranda del MPPPC y la

años

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grupoliterarioalvacio@gmail.com - http://grupoliterarioalvacio.blogspot.com

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contenido SISTEMA DE IMPRENTAS Sistema Nacional de Imprentas Regionales Sede Miranda. Reporte 2014. / PÁG. -26 ESTAMPAS SENCILLAS Amable Orta. Una voz elemental. Por Marcelo Seguel Bon. / PÁG. -25 Ramón Becerra, una amigo eterno. Por Marcelo Seguel Bon. / PÁG. -24

- Danna Urdaneta - Ana Karina Rondón Stefanía Sierra. / PÁG. -18

ENSAYOS LITERARIOS Renuncia viril a la mujer nostalgia. Una mirada al poemario Amada Begoña de Kristel Guirado, por Isaac Morales Fernández. / PÁG. -12

Carlos Reyes: Arte, literatura y compromiso social. Por Isaac Morales Fernández. / PÁG. -23

COMENTALIBROS Sobre el libro Formas y tendencias del anarquismo de René Furth, por Isaac Morales Fernández. / PÁG. -8

POESÍA VENEZOLANA Neguel Machado. / PÁG. -22

Ánfora íntima. Una mirada a la poesía de Gustavo Pereira en su libro La poesía es un caballo luminoso, por Robert Girón. / PÁG. -4

NARRATIVA MIRANDINA Tic-tac, por Dayana Morales. / PÁG. -20

Tetríptico fractal mirandino. / PÁG. -3

VACUIDADES POESÍA MIRANDINA Texto colaborativo recopilado por Ana Karina Isaloren Quintero Bernal - Ana Gloria Palma Rondón. / PÁG. -2 - Cristóbal Alva - Titina Blanco Otero - Isabel Ortega Hernández - Fátima Cedeño - Miky Poche - Robert Girón - Juan Francisco Terán JOSÉ MANUEL BRICEÑO GUERRERO / PÁG. 0 - Julio Valderrey - Isaac Morales Fernández - Leandro Blanco - Jesús Ricardo Alustiza - Magdalena Goncalves - Leonard Delgado ¿AL VACÍO...? Julio Valderrey, Isaac Morales Fernández, Leonardo Delgado, Danna Urdaneta, Marcelo Seguel Bon, Leonard Delgado, Rosa Anyélica Guevara, Ana Karina Rondón, Magdalena Goncalves, Yhonaís Lemus, Michelle Antoine, Angélica Aguilar, Hamlet Yaraima Marín, Leandro Blanco, Stefanía Sierra.

ESCRIBEN EN ESTE NÚMERO: NEGUEL MACHADO, MARCELO SEGUEL BON, LEANDRO BLANCO, DAYANA MORALES, ISAAC MORALES FERNÁNDEZ, ISALOREN QUINTERO BERNAL, ANA GLORIA PALMA, CRISTÓBAL ALVA, TITINA BLANCO OTERO, ISABEL ORTEGA HERNÁNDEZ, FÁTIMA CEDEÑO, MIKY POCHE, JESÚS RICARDO ALUSTIZA, JUAN FRANCISCO TERÁN, JULIO VALDERREY, ROBERT GIRÓN, STEFANÍA SIERRA, MAGDALENA GONCALVES, LEONARD DELGADO, DANNA

URDANETA, LEONARDO DELGADO, ROSA ANYÉLICA GUEVARA, JAVIER PÉREZ, IVÁN ESPINOZA, JEN MARTÍNEZ MARTÍNEZ, ANGÉLICA AGUILAR, MARTINA AGUILAR.. CORREO: grupoliterarioalvacio@gmail.com PÁGINA: http://grupoliterarioalvacio.blogspot.com

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editorial

n principio es la gracia de los dioses la que nos acompaña en este ciclo de vida dedicado a la literatura, a la poesía, que va más allá de la literatura. Creo que son diez años convocando e invocando la poesía y a los poetas desde esta revista, raza extraña de sobrevivientes que persisten en el centro del torbellino. Pero todo es un reconocimiento al arduo y placentero trabajo del espíritu, un homenaje a algo de la poesía, ese algo que se vuelve sensibilidad y que se reconoce en la palabra, pues esta puede y debe colaborar a la transformación del mundo, ya que este es un acto amoroso, y el amor transforma al mundo ya que nos transforma a nosotros para bien de la humanidad. Lástima que la poesía no sea la continuación de la realidad o la realidad la continuación de la poesía, puesto que los apetitos y sentimientos de los comerciantes de armas y de la guerra son otros, muy lejanos a la poesía. Ahorita se está destruyendo el planeta y sabemos que hace rato comenzó otra guerra en Europa para enriquecimiento de las grandes corporaciones comerciales que se benefician de estos desastres humanos y el cuento de nunca acabar: países desarrollados militarmente sometiendo a los más débiles para apoderarse de sus riquezas. Todo esto aún a comienzos del s.XXl. Pareciera incierto el futuro y renace la pregunta: ¿para qué estamos aquí? Tiempos convulsos como siempre ha sido en el transcurrir de la historia. Pareciera que no hubiese futuro, pues la clase social reinante que ha dirigido el mundo no suelta las bridas y quiere seguir dominando a costa de lo que sea. No suelta la soga con la que nos tiene enlazados y cada vez pareciera que apretara más, pero sí hay futuro y depende de lo que se haga ahorita, y en eso los poetas o clase pensante, intelectuales, como siempre, tienen responsabilidad para no seguir cortando la rama donde estamos sentados.

Sé que los creadores se han hecho, quizás la mayoría, a contra corriente, son los vigilantes de la sensibilidad social, por eso los grandes creadores han sido también grandes irreverentes, pues las sociedades que hasta ahora se han dado en la historia han estado bajo el signo de la explotación y las injusticias y han sido los creadores quienes primero han pegado el aullido, han reaccionado ante esas situaciones que agreden la condición humana, han estado en contra del poder, por eso estamos en contra del imperialismo porque es poder, acordémonos de Francoise Villón, el poeta Catulo, Baudelaire, Rimbaud, Whitman, la generación Beat después de la segunda guerra mundial, etc. Todos a contracorriente de la insensibilidad y las injusticias y quizás contra el pensamiento racional, contra el capitalismo como forma de vida, por eso la responsabilidad del intelectual latinoamericano. Es un tema difícil, de controversia, lo sabemos y en la mucha luz a veces nos obnubilamos y no vemos la historia como es o como nos corresponde verla a los de esta parte del planeta, hijos de una misma causa que buscamos aún nuestra independencia económica y por tanto política, aunque no se trata sólo de nuestra independencia y defender a los desamparados en un sistema excluyente como es el capitalismo, sino de defender la naturaleza, el planeta donde estamos de paso, nuestra fauna, nuestros ríos, nuestro aire, nuestros árboles y flores. A veces nos despertamos con la idea de una sociedad en transición al socialismo y no perdemos la fe al ver a nuestro alrededor y darnos cuenta que aún falta mucho porque es al hombre y a la mujer a quienes hay que transformar primero y a veces pienso que ese trabajo tan prioritario en un proceso de transición no se está haciendo, pero son diez años con una revista que acompaña nuestra soledad y nuestro sueño, un grupo unido por la poesía, con amigos que nos abrazan en el camino y hacen más grato este trajinar con la palabra.

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Reporte 2014 * El Sistema Nacional de Imprentas Sede Miranda se encuentra funcionando actualmente en el Centro de la Diversidad Cultural “San Benito”, en Santa Lucía, Municipio Paz Castillo. Está allí desde el pasado 2 de julio de 2014, luego de haber funcionado siete años en Santa Teresa del Tuy, desde su fundación en 2007. * En esta nueva sede del C.D.C. “San Benito” se está impartiendo desde octubre un Taller Permanente de Creación Literaria, impartido por Isaac Morales Fernández, al cual asiste un grupo importante de personas tanto de Santa Lucía como de Santa Teresa del Tuy, de diferentes edades. * En febrero el SNIR-Miranda en el 8vo aniversario de nuestra casa Editorial El Perro y la Rana, en el Parque El Calvario de Caracas. * En la 10ma FILVEN, celebrada en el Teatro Teresa Carreño en marzo, participamos en el Conversatorio sobre el Sistema Nacional de Imprentas Regionales y presentamos dos títulos. * Desde esta oficina se participó en la coorganización del 1er Concurso de Cuento Corto y Poesía “Caupolicán Ovalles” del Estado Miranda, cuyo veredicto se dio en el CELARG (Mun. Chacao), el 11vo Prefestiva y luego Festival Mundial de Poesía Sede Miranda, realizado en Caucagua (en todos y cada uno de los seis ejes mirandinos y luego en el Mun. Acevedo, respectivamente) y la FILVEN Miranda 2014, realizada en Los Teques (Mun. Guaicaipuro). * Durante el año 2014 el SNIR-Miranda articuló, el último viernes de cada mes, una actividad cultural relacionada con el área Libro y Lectura, en el Museo Casa Natal de Ezequiel Zamora, en Cúa, Municipio Urdaneta. Entre estas actividades destacaron el Foro “El libro y la lectura como herramientas para la organización de las juventudes y la construcción de la cultura de la paz” y el 1er Encuentro Estadal de Narradores de Miranda. * En mayo participamos como jurado del 1er Encuentro-Debate de Talleres Literarios de la Misión Cultura Corazón Adentro eje Valles Tuy, realizado en Ocumare del Tuy, Mun. Tomás Lander.

* Entre agosto y noviembre 2014 se dictaron dos talleres de Gestión y Diseño de Periódico Comunitario, beneficiando a una treintena de personas de todos los Valles del Tuy, provenientes de Misión Sucre, UBCHs, Consejos comunales y colectivos culturales. * Desde el SNIR-Miranda colaboramos en la coedición de 4 plaquettes elaboradas con material sobrante reciclado, con el grupo literario ¿al vacío...? y la Red de Escritores. * Titulos publicados en 2014: 1.- 10mo Festival Mundial de Poesía Sede Miranda. VVAA. Enero. 2.- Poemas y cuentos de la Misión Ribas Municipio Urdaneta. VVAA. Febrero. 3.- Claveles para un entierro cualquiera. Mauricio Pabón Lozano. Marzo. 4.- Vástago ebrio. Leonardo Delgado. Marzo. 5.- Ecofábulas (digital). Isaac Morales Fernández. Abril. 6.- Universo (digital). Ismael Llinás Cogollo. Abril. 7.- Cuentos y poemas ganadores del I Concurso de Cuento Corto y Poesía “Caupolicán Ovalles”. VVAA. Agosto.

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Amable Orta una voz elemental

Marcelo Seguel Bon

sencillas

Gallegos en donde se describe a la pequeña población del valle del Yocoima que vislumbró, al famoso novelista, en algunos de sus viajes a Guayana y que bautiza la Upata de los Carreros en alusión a su movimiento como ruta de paso y aprovisionamiento de los mercaderes, vendedores de oro y mineros que la usaban como puente para sus penetraciones en bueyes y mulas hacia el Yuruari, el Cuyuní, en búsqueda del Dorado y la riqueza deslumbrante de las piedras preciosas y el caucho. Mientras escribo estas líneas, me parece oírlo con su voz permanente; como queriendo imponer un hilo invisible que evoca hecha palabra y que es incapaz de renunciar al vínculo luminoso que deposita en su origen. A ese tiempo integrador del pasado al cual no se le ha permitido continuar siendo actualidad y su lugar en el presente ha sido usurpado por un tiempo enemigo, erosivo, disgregador, que disuelve el “aura” de las cosas, las degrada y pervierte. Todo eso –quizás- deseaba negar el poeta; el tiempo urbano de la modernidad que condena el pasado y, entonces el trajín de la memoria se vuelve entonces una actividad elegíaca, que la abre, secretamente sobrecogida, al espectáculo ruinoso de lo que fue y ya no es, y que nunca debió dejar de ser. Las calles, las noches, los bares, los ateneos, bibliotecas y las plazas de Guarenas y Guatire se hicieron eco de la voz del poeta Amable Orta quien junto a José Quiaragua, Daniel Romero, Marlon Zambrano, Elia Alonso y otros poetas, narradores, cronistas y articuladores culturales han brindado vida, sentido e historia a la literatura de este Valle de Pacairigua. Han sido grupo literario, se han embarcado en infinidades de proyectos y, sobre todo han sido amigos fraternos. Finalmente, me siento honrado de poder escribir estas modestas líneas sobre el poeta y, sobre todo me siento halagado de haber compartido espacios comunes y que él me haya considerado su amigo. Allí, frente a su lecho de enfermo agarró fuertemente mi mano y me miró, profundo, desde el fondo de sus ojos cansados. Desde allí, la gran duda, las grandes preguntas; la poesía.

estampas

La última vez que vi al poeta Amable Orta estaba muy delgado, demacrado y yacía acostado en una cama de la Clínica Veneranda de Guatire. No hablaba o ya no quería hablar y, sólo movía sus ojos, quizás, queriendo transmitir algo a sus fieles amigos; José Quiaragua, María Angélica Ascanio, Marlon Zambrano y el profesor Daniel Romero que lo rodeaban dándole ánimo, fuerza y, es que teníamos la leve esperanza de que el poeta se pudiese recuperar de esa súbita enfermedad que lo aquejaba desde hace algunas semanas atrás. Imposible, el 19 de marzo del 2013 mientras celebrábamos el cumpleaños de mi hija Sofía, me llegó la infausta noticia; había muerto el poeta Amable Orta y, junto a él había partido un importante trozo de la historia de Venezuela; quizás la memoria, los pensamientos sobre el papel, los ecos de una Upata elemental y esencial que muchos desconocen y, que siempre en Amable Orta se volvía vaivén entre el acto presente de la escritura y su nebuloso pasado personal. Amable Orta, reconocido poeta, narrador y ensayista, nació en Upata (Ciudad Bolívar) en el año 1938 y más tarde –por allá, por los años 60- se radicó en la zona de Guarenas y Guatire. A pesar de su profesión de contador, la literatura lo marcó a temprana edad para terminar entregándonos “Vientos de Arena” (Editorial La Espada Rota), “Ecos del Silencio” (Publicaciones Rendija), “Poemas del Tiempo” (Editorial El Perro y la Rana) y “Voces en la Noche” (Fondo Editorial de la Universidad Marítima del Caribe). Fue fundador de la revista de arte y literatura “Rendija” y también escribió en varias revistas literarias como Equinoccio, Círculo de Escritores de Venezuela, Academia Abierta, Academia de la Lengua, Mare Nostrum de la Universidad Marítima del Caribe y otras. Junto al poeta Amable Orta se fue el oro, la dinamita, el tabaco y las voces en una de las pulperías de la mina El Polaco o la carreta que traía la carne, las reses recién sacrificadas a la “Matanza” y del arribo de las acémilas y asnos con sus cargas de leña seca, cereales, verduras, papelón, casabe y racimos de cambures procedentes de los caseríos aledaños frente al Mercado de Upata. La misma Upata que aparece reflejada en la “Canaima” de Rómulo

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Ramón Becerra un amigo eterno

estampas

sencillas

Marcelo Seguel Bon Mi vida ha sido una permanente mudanza y espero que el venirme con mi familia a Barlovento hace año y medio sea la última. El camión que nos trajo desde Guarenas descargó nuestros peroles en agosto de 2013 frente a nuestro nuevo hogar en Paparo, Municipio Páez, y como misionero de la cultura sabía que mi labor era la de fomentar y animar la manifestación de literatura en el eje Barlovento. A los pocos días, aún sin haber terminado de desembalar los libros y la ropa, recibí una llamada telefónica del poeta Ramón Becerra, invitándome a reunirnos para conversar la posibilidad de conformar un taller de literatura en Río Chico. Ya tenía noticias de él cuando resultó ganador del Concurso “Amable Orta” pero aún no lo conocía en persona. El Profesor y Poeta Ramón Becerra nació un 22 de septiembre de 1953 en la ciudad de Mérida pero a los 7 años debe venirse con su familia a Caracas, en busca de nuevos horizontes y nuevas oportunidades. Cursó bachillerato en el Seminario Santa Rosa de La Pastora con la intención de ser sacerdote pero, a raíz de un acto súbito de rebeldía, abandonó para terminar sus estudios en un liceo de Caracas. Posteriormente, egresó de la Universidad Pedagógica Experimental Libertador (UPEL) como profesor de Castellano, Literatura y Latín. Ya era un empedernido lector y un activista político de izquierda. A fines de los años setenta se traslada a Barlovento, específicamente Curiepe y allí forma familia con la Sra. Santos Ruiz. De esa unión vienen al mundo cuatro hijos; Ana María, Anaida, Ángela y Antonio, y trabaja entre los años 1982 y 1998 en los liceos “Las Mercedes” de Rio Chico y “Escuraina Duque” de San José. Fue fundador de CIDECUB, perteneció a los tambores de San Juan de Curiepe, colaboró con el periódico El Barloventeño y en un sin fin de actividades culturales. Para el año 1988 se traslada definitivamente a San Fernando Rey formando una nueva familia junto a la Sra. Eloísa Blasco, de cuyo matrimonio nacieron tres hijos: Lorenzo, Ruth y Rafael. Fue jefe del Distrito Escolar nº 4 en el año 1999 y director de la Unidad Educativa “El

Clavo” desde 1998 hasta 2004, cuando se jubila. Siempre inquieto, siguió trabajando, esta vez para la revolución como profesor de Lenguaje y Comunicación en la Misión Sucre, y participaba de cuanta actividad cultural se daba en Barlovento. Su otra gran pasión: la música de Atahualpa Yupanqui, Joan Manuel Serrat, Silvio Rodríguez y la percusión incesante de los tambores barloventeños. Sus últimos años los dedicó con más ahínco que nunca, a escribir especialmente poesía y ensayo y a impulsar el grupo literario Barloverso. Lamentablemente, fallece la noche del 26 de julio de 2014 en el Hospital Luis Salazar Domínguez de Guarenas producto de una afección cardíaca irreversible que lo venía limitando y le quitaba esa libertad que tanto anhelaba. En lo personal, sólo conservo los mejores recuerdos y tengo las mejores palabras para el poeta Ramón Becerra. Una persona entrañable, un poeta en todo el sentido amplio de la palabra; sincero, consecuente con sus ideas y valores, convencido y defensor de las luchas de nuestra Latinoamérica india y afrodescendiente, amigo colaborador y siempre pendiente de aquellas personas que él consideraba sus amigos a pesar, de que no siempre fue recompensado de la misma forma. Lector empedernido hasta sus últimos días; tuve la dicha de conocer su enorme biblioteca, lamentablemente, ya después de que había partido de este mundo y la fortuna, invaluable, de haber heredado alguno de aquellos libros que él, alguna vez, hojeó. Ojalá, este mundo tuviese más ciudadanos, poetas y profesores como Ramón Becerra; una persona que no le seducía el poder; porque su poder estaba en sus ideas, sus valores revolucionarios y en su actitud de abordar este mundo complejo. Una persona de esta estatura moral, sincera, frontal y consecuente era amenaza para muchos de procedencia moral ambigua y de rastreras ambiciones. Sin duda, Ramón Becerra vivió como pensó, al máximo y, sin duda, los que fuimos amigos de Ramón logramos a entender cómo se debe manejar en este mundo un verdadero revolucionario y un amante de la vida.

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Carlos Reyes:

Arte, literatura y compromiso social Isaac Morales Fernández por su obra mural alusiva a los diablos danzantes, en la sede esta cofradía, obra pictórica emblemática de la cultura yarense. Desde entonces nuestro camarada Carlos se ha dedicado a la formación de niños y jóvenes en la pintura, coordina una cooperativa de turismo, administra una tienda de insumos para artistas plásticos convenida con el Ministerio del p.p. para la Cultura, estuvo algún tiempo al frente de la casa municipal del PCV, conformó una brigada ecologista con adolescentes de Yare, y en general ha sido un luchador incansable por transformar el mundo incluso desde lo inventivo, con un activismo político desde la transformación cultural que ha sido ejemplar para muchos. Y lo de incansable no es exageración, pues me movió a escribir este artículo como tributo afectuoso el día que me dijo, hace poco, con sus 63 años, saliendo de una asamblea de la Redve-Miranda, que quería unirse al movimiento del Ateísmo Militante que tenemos aún como proyecto en ciernes un grupo de revolucionarios... Sin duda, si a esa edad, un cultor tiene aún ganas de seguir dando la pelea contra el status quo a ese nivel donde se sufren los peores desprecios e incompresiones por parte de la abrumadora sociedad creyente, es porque se trata de un escritor para quien el arte, la literatura y el compromiso social son un mismo, indivisible y trascendental asunto.

estampas sencillas

El pueblo de Yare (así, sin el santo antepuesto colonialmente), siempre humilde y radical, alberga a un gran amigo, artista genuino y comunista apegado a la lucha por la tierra, un escritor con el cual se puede pasar una tarde entera conversando de cientos de temas con los pies bajo la mesa y unas cuantas botellas de bebida dorada y espumosa. A Carlos Reyes (Caracas, 1951) lo conocí en el año 2008 cuando se acercó a la imprenta de Miranda a hablarnos del Primer Concurso Literario de Yare y la Asociación de Escritores y Poetas del mismo municipio. Perseguía un sueño, el mismo nuestro: consolidar un movimiento literario en todos los Valles del Tuy, y para ello, desde su pueblo, él junto a varios amigos cultores de las letras yarenses, quisieron aportar un modesto esfuerzo de organización cultural sin precedentes para su pueblo. Así lo lograron Carlos y sus compañeros de lucha, conformando la asociación de escritores bajo el epónimo de “Hernando García”, un docente de esta población que dedicó su vida a la literatura. Carlos colaboraba con dicho concurso, que articuló esfuerzos de la alcaldía, el consejo municipal y nosotros como imprenta estadal, publicando luego a los libros ganadores. El resultado no podía ser más justo: él se lo merecía y el jurado del concurso falló a su favor con el libro Anécdotas del pueblo de Yare, un libro de crónicas ilustrado con apartados narrativos de ficción que cautivó a todos desde la primera hojeada. En 2009 fuimos allá y bautizamos los libros ganadores, con el suyo en primer lugar, y Carlos Reyes siguió colaborando con la revolución cultural. Fundó la librería “Nelly Torres” en su municipio, se sumó a la Red Nacional de Escritores y Escritoras Socialistas de Venezuela Capítulo Miranda, logrando en 2010 una vocería estadal, la que mejor lo define: el ámbito de Integración de las Artes y los Colectivos. Y es que principalmente Carlos Reyes es un artista plástico consagrado en su patria chica y con un remarcable trabajo que se remonta a 1971 cuando obtiene el 1er premio de la Bienal de Pintura del Estado Miranda

Carlos Reyes en 1971 pintando el mural de los Diablos de Yare.

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Neguel Machado Caracas, 1968. Poeta, decimista y narrador. Ha publicado los libros Memoria Clave de un Pueblo, La Macagua silbadora y otros cuentos de Merceíta y Las agujas del miedo.

Estuve pensando si yo gritaba un beso Estuve pensando donde el sol y la playa arman sus fusiles con fogatas de recuerdos profundos y en el ojal de las circunstancias Llevo entonces sus manos de garganta angustiosa absortas en la lectura del mundo Con voces de gestos Con miradas de espacios el paisaje de mi raza agreste Arriero de tallos verdes sobre la corriente del río agotado de pescar desgracias Azotado por el vaivén de agua y viento Estuve pensando en la sequía y el entierro de esa luz

poesía

venezolana

-.-.-

No permitas que caiga su fusil Báñalo de risas para romper las cadenas ardientes Cruzar el puente tomar las manos Sublevar el amor para convertirlo en tropa de la libertad También el tiene todos los modos Palabras de sol para tomar el café en nombre de la vida Deshojando aquel nombre Su nombre Carche, chemiro, Algimiro

Cuatro esquinas y un pasillo con escaleras que suben habitan mi pensamiento Amor Patria Libertad Independencia Revolución Ellos son la misma calle que dialoga con mis pasos tras recorrer al hombre nuevo vibrando con intensidad creciente Poseen la fuerza moral de un legado, de una patria forjada en el camino Esperan cada día mayor fuerza Defienden al pueblo que aman Su culpabilidad reside en el amor Habitan un ejercicio con vientos de febreros y abriles Justas llamaradas de los profundos tiempos del alma De la tierra De mis hijos

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Coño, quiero dormir tranquilo y estos carajos no me dejan Queman pedazos de cerebro como colchones viejos Imagino que tienen orgasmos por verse en la tele ante la ausencia de masa encefálica Fálica, falo, felación Algo así dice el cartel que porta la niña desnuda No deseo más el vibrador del teléfono dice la otra Una brisa fría sube por mis piernas pues ella gana cuanto le consagra Están calientes La piromanía se ha puesto de moda Queman la mata de mamá y escupen fuego con sus labios pintados Los chicos hacen lo mismo Observo con profunda vergüenza Juegan al escondido y tocan guarimba

-.-.-

Ella ha sido capaz de hacerte ambicioso Por ella entre lluvias y montañas lo dejaste todo Aquella niña hizo mas profundas tus palabras de amor Ella hizo fulgurante el brillo de tus ojos y teñiste tus canas con tintes juveniles Gritaste a los cuatro vientos que la amabas Que marcharías a paso redoblado a donde quiera que ella este tan solo por acariciarle y hacerle tuya hasta fundírtele alcanzando la gloria de tenerle Todos te criticaron y dijeron que estabas loco, desquiciado Que no era posible que abandonases a tus pequeños y a tu mujer y a tu madre Por aquella a la que ni siquiera conocías Y cuando el menor de tus hijos se aferro a tu pecho y pregunto con ojos sudados detrás de quien marchabas dejándole Tu solo contestaste con una sonrisa Se llama libertad hijo Se llama libertad

poesía venezolana

Qué cosa le falta a este poema que cruza avenidas al pregón de un zapatero y sueños de vikingos que llegan a la mesa atropellando la melodía desconsolada y triste de una rocola Serán mis ojos oscuros bañándose en el tinto vino de la copa que sostengo O los sueños viajeros con una rosa en el ojal marchita por la humareda del cigarrillo que no me abandona Tanta vejez de sentidos a orillas de mi lengua ha elegido mirarse en el espejo de aquellas roídas paredes de la esquina He escrito con sangre este poema errante Sin fatiga A la vuelta de una cruz desnuda Para como un frenético animal reír hasta el desconsuelo Se llama libertad hijo Se llama libertad

No mientas

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Tic-tac

narrativa

mirandina

Dayana Morales Hubiesen visto mi cara, la expresión tan fría que reflejaba mi rostro al pedirle a mi madre que me dejara entrar al cuarto de mi abuela. Aún guardo en mi recuerdo esa imagen aterradora que siento que hubiese sido ayer que vi a mi abuela con los ojos desorbitados, tiesa y con un blanquecino color pálido en su rostro. No podía creer lo que el médico le decía a mi madre, que mi abuela se había muerto de un tumor. Una y otra vez rondaba una sospecha descabellada. Tenía la certeza de que mi abuela había muerto de un susto por culpa de duendes brincones que habitaban en su cuarto. ¿Cuántas noches soñé rompiendo ese candado que tenía el cuarto de mi abuela? Pero tan sólo era un sueño, muchas veces mi madre tuvo que levantarme del piso. Amanecía allí frente al cuarto de mi abuela, sin poder entrar, o qué responderle a mi madre ante tanto interrogatorio que a veces optaba por el discreto silencio. Una tarde fue de visita a mi casa una señora de largas uñas y espesa cabellera que arrastraba por el piso, mi madre la recibió con mucho entusiasmo mientras yo dese lejos alcé una ceja en desconfianza de aquella extraña señora, pero ¿qué podía hacer? Sólo era un niño y si mi madre la había recibido era por algún motivo, ya que en mi casa no eran frecuentes las visitas. Pero quedé impotente al ver a mi madre y a esa extraña mujer encerrarse en el cuarto de mi abuela. Me dio tanta rabia que sentía que era algo inconcebible y absurdo. ¿Cómo podía dejar entrar a una extraña? Y yo que era el nieto de la difunta no podía entrar a ese cuarto. Me puse pegadito de la puerta pero me fue imposible escuchar algo. Caminaba de un lado para otro, angustiado, curioso de saber lo que pasaba en el cuarto de mi abuela. Era estresante sentir el tic-tac del reloj de pared que me entraba como lanzas calientes a mis oídos provocándome un fuerte dolor de cabeza. Me estaba volviendo loco, quería entrar a ese cuarto y enfrentarme a esos duendes brincones que mataron de un susto a mi abuela. Así pasó un buen rato. Escuché la ruidosa puerta abrirse, salieron las dos mujeres y mi madre volvió a ponerle el candado al cuarto. Se despidió la extraña señora, que se marchó enseguida. Traté de tranquilizarme sin levantar la menor

sospecha y decidí no perder más el tiempo. Me dirigí al cuarto de los corotos viejos y entre estornudos corriendo unos detrás de los otros, busqué desesperadamente una herramienta que me sirviera para romper el candado del cuarto de mi abuela. Mi búsqueda fue fructuosa. Encontré una tenaza vieja y oxidada. Me sentí reconfortado y con toda mi astucia me dirigí a mi cuarto y la guardé debajo de mi cama. Luego salí a la sala y actué con naturalidad. Mi madre no podía sospechar mis intenciones. Así transcurrieron las horas y llegó la hora de irme a dormir. Le pedí la bendición a mi madre y me fui a acostar. Estuve muy inquieto en la cama, pero no podía pasar de esa noche. Esperé como ladrón al acecho y cuando el silencio envolvió la noche, me levanté, saqué la tenaza vieja y me dirigí al cuarto de mi abuela, empecé a golpear el candado, pero pausadamente por temor a que mi madre se despertara. Sentía mil ojos sobre mi espalda. Estaba muy nervioso y la ansiedad crecía en mí a cada segundo por no poder conseguir mi cometido. Tanto fue así que perdí la cordura y golpeé el candado tan fuerte que lo reventé. Sentía que mi alma me volvió al cuerpo. Experimenté tantas emociones juntas que no lo podía creer, y aún con las manos temblorosas empujé la vieja y ruidosa puerta. Todo estaba oscuro, y a tropezones entré al cuarto. Tanteaba todo para no caerme. Así llegué a la desnuda y fría cama de mi abuela. Sentía la necesidad de revivir todos esos momentos espeluznantes. Me acosté en la cama y aún tembloroso, con la respiración entrecortada, estuve esperando a esos duendes brincones. Yo sí estaba dispuesto a desaparecerlos, a terminar con ellos. Acostado y con los ojos cerrados empecé a llamar a esos duendes, pero nada que aparecían. Así pasó un buen rato. Sólo sentía un escalofrío que me recorría todo el cuerpo, pero qué podía hacer. Tenía que esperar. Así pasó parte de la madrugada. Ya eran las 3:30 cuando a distancia sentí unos pasos. Mi corazón latía como tambores africanos. Mi esqueleto bailaba incontrolablemente. Los pasos se sentían cada vez más cerca. Me puse a rezar. No quería morirme tan joven. Sentía que aún tenía muchas cosas por hacer. De pronto escuché ese espantoso ruido de la puerta. No sabía

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qué hacer. Sudaba frío. Qué tonto. ¿Qué podía ver? Todo estaba oscuro y yo tenía los ojos cerrados. Los pasos se acercaban más y más a mí. De pronto sentí una mano fría sobre mi espalda. Muerto de pánico grité como loco desesperado y perdí el conocimiento. Al despertar me encontraba en mi cama y mi madre a mi lado mirándome con ternura, y yo la veía como una extraña. Estaba mudo. Ella me comentó que se despertó porque me escuchó gritando y amaneció a mi lado. Pensaba que yo había tenido una pesadilla. Quedé como un papel en blanco. Mi madre se fue a

la cocina a prepararme el desayuno y yo me levanté, pero no entendía lo sucedido. No podía ser un sueño. Todo fue real. Lo había vivido, y más sorprendido quedé al ver el acostumbrado candado en el cuarto de mi abuela. No lo podía creer. ¿Cómo podía ser? No me puse a buscarle lógica, ya no parecía tan llamativo el cuarto de mi abuela. Decidí aplacar mi curiosidad. Me pareció hasta peligroso. Así continué mi vida, y aunque ya no hablaba ni pensaba en esos duendes brincones, jamás se me olvidó esa experiencia en el cuarto de mi abuela.

narrativa mirandina

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Isaloren Quintero Bernal A Caneo Arguinzones

llego tarde a todas las muertes lágrima evaporada en el cirio de la noche que se pierde junto a otras noches veo mi propia muerte ¿llegaré tarde con la excusa del desconcierto? ¿o acaso encontraré en ti, oh amada poesía la razón para apurar los pasos y beber de tu infinita quietud? -.-.-

Cristóbal Alva DESPUÉS

DEL AGUA

Vivías en la montaña cuando te busqué por primera vez abandonando el río. Con cuerpo de limo viajé por caminos de neblina tanteando rastro en la piedra. Mi nombre fue grabado en los riscos barbados del abismo.

Ana Gloria Palma ¡Viento!

EXISTES Caneo mariposa negra expiando En una caja negra no estás Tampoco en un rosario triste , Ni en un dios que escupe fuego Y nada entiende.

Me hablaste de un rostro de agua que habría de encontrar al final del blanco velo… y ascendí con las esporas.

poesía

mirandina

(Del libro Mosaicos del viento, 2014)

No estás te digo En esa nube tras el cielo Pero sí en una vieja araña Que cuenta historias en versos No estás en esa flor marchita Pero si en esa hilera de hormigas . No estás inerte ni ausente , Estás en el coquito, en esa avispa de fuego una poeta, volcán, relámpago Ser, libélula, mariposa reina expiando Entre los libros de un árbol Que aún no es.

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Titina Blanco Otero TOMAR

NOTA

calmar la sed abrir un paréntesis en lo cotidiano porque la muerte sorprende sin darte cuenta se lleva las cintas del consuelo y no sabes qué hacer con el recuerdo con las historias fantásticas de pliegues rotos con las costuras de pespunte esos hilvanes que se desatan al tocarlos esos livianos puntos de cruces y nos reímos de todo con todo y nos dormimos entre fantasmas y nos balanceamos en las costas del frente entre cocoteros de sombras calientes vapores de historia voces incrustadas en las pieles nuevas nuevecitas con matices de verano sacrosanto con San Juan vestido de tormenta que nos hace repicar la mina balanceo del cuerpo inerte en tierra de sopor blanco perpetuo brisa que levanta el calor de tus pensamientos.

Isabel Ortega Hernández CANTOS

DE ALBORADA

A Keny Loaiza

Y de seguir viviendo hemos vivido desde los confines de las auroras donde se impulsa la lucha recupero mi alma de tantas batallas. Hoy desde estas trincheras invisibles veo desfiles de muchachos alegres cabellos rizados y sonrisas altivas. Me confundo un poco y me pregunto si son acaso estos pueblos pintados de rojo escarlata los que otrora condujimos, a piel casi desnuda, a machetes rotos sin esperanzas a estómagos estrangulados por la miseria mi patria doliéndome por todos los costados. Libertad, justicia, justicia, libertad fue más intenso el coraje que el desprecio fue más fuerte el patriotismo que las cadenas.

poesía mirandina

Mi General, recobre la calma esa muchacha que toca las puertas que lanza proclamas que no le tiembla el mañana que todo lo hace en su nombre es su hija, Libertador se llama Revolución.

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Fátima Cedeño

Robert Girón ENTRE

ANIVERSARIO Digan en qué espacio duermen las voces para esperar el silencio de las palabras Griten al tiempo los sueños hasta romper las pieles Y entonces serán los pasos los que recorran los cuerpos hasta llegar al Vacío

DOS AGUAS

Sé que el cielo y el infierno existen Vuelo y habito entre ellos entre la quietud y la rabia entre la dulzura y el desespero entre el retozo y el castigo Hay una línea indivisible delgada pequeña ¡Muy pequeña! ¿Dónde soy más feliz? Prefiero la fuga.

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Juan Francisco Terán

poesía

mirandina

Miky Poche

Manos apretadas de ausencia perturban dilemas abstractos alma agrietada de melancolía sucumbe en llantos dispersos La vida se esfuma en laminas de huesos leves Huérfanos Desconsolados Endiosados Buscamos en la muerte un milagro que no existe: Resucitar.

Avanzo montado en un tren el efecto a través de la ventana alumbrada el sol y la luna a la vez. Déjenme explicarles fue abandonado sin quererlo, sin pedirlo todos dejaron el tren en la última estación Lo despertó El hambre asfixia y ahoga al compás del reloj que mira el ciego La rutina volverá a invadir las horas, los minutos se hace tarde, llueve sin cesar el agua corre a granel por la calle desierta llevándose todo a su paso.

“Cuchillo de carnicero” Dibujo a lápiz de Cristina Figueroa (Madrid, 1970)

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Julio Valderrey OCUMARE STATION A David Acosta, Carlos Reyes y Leonardo Delgado

Cuándo nos jugaremos nuevamente la vida frente a los carniceros. Cuándo mi estampa dorada será de nuevo fluido de la gran humillación. Desde los albañales rugía la estampida que veía el circo en un cruel lamento, pero señores la fiesta continúa ahora, cuando comienza la noche, en la otra esquina, en aquel tugurio donde el sol se funde a sí mismo y renace todo en los viejos callejones. Quienes fuimos expulsados del infierno estamos aquí, pagando la penitencia de los oficios inútiles y no hay lamentos bajo las piedras.

EPÍLOGO A KURT COBAIN O ELEGÍA A LA GENERACIÓN X “I hate myself and want to die” Kurt Cobain “¡Generación X: Gracias por hacer que mis hijos vivan sin esperanza!” Homero Simpson

mirandina

Héroe de una vehemente y triste prole, decibeles entraron por la puerta grande de tus sesos. Quienes te percibieron notaban la poesía extraña y perturbada, el llanto de la guitarra zurda, la lírica que fue de la ficción a la realidad en vaivén de algas cósmicas alrededor del cadáver hinchado a la deriva. Fuiste médium al lado de William Burroughs y un coro de ninfas iconoclastas se filtró a través de ti: Dylan Thomas susurrando a través de Bob Dylan, Allen Ginsberg acechando en la guitarra del Terciopelo Subterráneo, Jim Morrison danzando en las sienes al ritmo de Metallica, Henry Rollins y la Corrosión de la Conformidad, las Tendencias Suicidas, el Jardín Sonoro, el Jamón de Perlas, el Nirvana… Así, sin poder soportar más esta nadería del respiro, depusiste las peores interrogantes.

poesía

Vean ustedes mi enfermedad, la fiesta de locos desatados que llevo, el amanecer límpido con los amigos no me olviden, no sean crueles, estoy hecho para el disparate, para la jerga de los desolados, pues me río de mi mismo en mi obstinada ternura la que nombra lo maldito al verse solo, bajo el olvido, pues son las ciénagas y las piltrafas del alma quienes homenajean al airado.

Isaac Morales Fernández

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Leandro Blanco Encontré en la cavidad de tu cabello Fuerte olor a crema Estaba yo más arriba del camino Sólo conserve los harapos nuevos Medía hilo a hilo un viejo fuste en tus pies. Exclamabas S.O.S. Soledad Oscura Soledad

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Magdalena Goncalves Si alguna vez tu silencio calla no te despertaré sólo me uniré al torso buscando protección y con tu manto cobijarás hasta el extremo de mi cuerpo buscando en cada átomo las partículas inmensas y unirlos hasta lograr un arco iris degradantes y convertirlos en transparente velo y te llamaré sin verte

Jesús Ricardo Alustiza -.-.-

poesía

mirandina

QUIEN PUEDA INTERESAR

Hasta cuándo de violencia No obligues a que te maten por vociferar Argumentos dados en cajas de cartón Sombreros de flores marchitas Proyectando rostros infantiles Arrugas en lejanías sin tenerlo cerca Muriendo de mengua en un intento hostil De formas etiquetadas Risas en llantos desquiciados y estúpidos Dándote cuenta de que después de mil años Y muchas vidas Yace en un banco de piedra Un olvidado y antiguo poeta

Leonard Delgado CANCIÓN DADÁ Canción para un recién nacido, la ira del muro bajo el canto de un vocablo muerto, sospecha de un día en que hubo un temblor, lo cuenta a la prole sin pausas. Viejo templete donde por ironía anuncia que todo es falso, la amistad del tiempo a cuadra y media. La vida que no es nada como siempre, abrazo soluble con el mar sudor de la tinta, pisas el pasto de Agiar, te culpa de la muerte de sus orugas, y tú, simplemente recuerdas que una canción de cuna puede ir en sostenidos mientras buscas tu origen en un llanto lanzado hacía el vacío.

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Danna Urdaneta OLY XIOMARA

Ana Karina Rondón Ondulo arena y huesos, ese mi oficio.

Vivo en un país libre enterrado en el desierto manos agigantes de estelas sienes y omoplatos

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Stefanía Sierra Soy libre en la contemplación de los caídos cuelgo grandes telas en mi cuerpo

CLÍNICA juego con los días la desesperación los sortilegios del adivino pero los árboles llegan como siempre al cajón de los ahogados Ciento las cobras en el pabellón mi abuela se sienta en las madrugadas

poesía mirandina

le canta como nunca despegada de sí en las aguas taciturnas congeladas por la espera en su tono.

Con las vísceras haciendo piruetas, aprisionada en una de las habitaciones de un hospital, en una camilla con la pinta del madero oscuro de una encrucijada. Con el amor que a veces llega estampando el beso curricular, en ese corto instante, bella, con ese deber como reina. Aquí en la cicatriz del llanto donde una píldora de domesticidad hay que tragarse y descubrir las raíces del horror. Donde sólo queda el poder respirar y quizás discutir con Dios de si existe o no.

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Renuncia viril a la mujer nostalgia. Una mirada al poemario Amada Begoña de Kristel Guirado Isaac Morales Fernández

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“-Léala, no más. Aunque siendo de María no debe ser nada urgente. Yo temblaba. Abrí el sobre, mientras él encendía un cigarrillo, después de haberme ofrecido uno. Saqué la carta; decía una sola frase: YO TAMBIÉN PIENSO EN USTED. MARÍA Cuando el ciego oyó doblar el papel, preguntó: -Nada urgente, supongo. Hice un gran esfuerzo y respondí: -No, nada urgente.” Ernesto Sábato en EL TÚNEL

Ese hombre deseoso, errático, enloquecido, contristado, capaz de cometer aquel error absurdo de Orfeo que causa la condenación de su amada Eurídice, ese macho torpemente enamorado, es el tema central del libro Amada Begoña (La Mancha, 2012), de la poeta, narradora, teatrera y lingüista aragüeña-mirandina Krístel Guirado (1968). Dice su autora que este libro no es obra suya, que es una “compilación”, una “antología de voces masculinas”, y en base a ello, los textos tributan a esta persona-personaje (¿real, imaginado?) de Begoña Infante de Infante, o más exactamente, a sus incontables pretendientes, pues son ellos, esos varones desesperados de amor y sexo (¿reales, imaginados?), quienes brindan el germen original de Amada Begoña, libro donde lo lúdico está total y magistralmente velado tras la temática aparente del desamor y lo dionisíaco; ¿o tal vez la señora Infante sea real? Nunca lo sabremos porque, convenientemente para nuestra juguetona amiga Krístel, la extremadamente introvertida Begoña nunca sale ni saldrá a la luz pública por más que la nombremos e intentemos hacerla aparecer con el hechizo creacionista (por el Génesis y por Huidobro) de la palabra. No. Eso no sucederá. La renuncia y el adiós viril en medio de la nostalgia se hacen evidentes a lo largo del poemario. Verso

tras verso vamos advirtiendo a los hombres, que es lo mismo que decir al hombre, desmigajarse amargamente en deseos frustrados. Pero no son derrotados tan fácilmente. Previo a ello, Begoña les concede la posibilidad de soñar con ella, ansiarla y excitarse con su sonrisa precavida a través de una pantalla de computadora o por un mensaje de texto. Luego de esto, Begoña debe ponerlos de lado porque ella no saldrá de su cómoda cotidianidad de mujer estable, casada y con hijos. Y así, Begoña intenta cerrar ciclos amorosos, ante la insistencia de un pretendiente en especial, “Un tal Ariza” (en clara alusión al Florentino de El amor en los tiempos del cólera) que siempre “tiene de nuevo su nueva dirección”. Si Amada Begoña fuese un libro de narrativa, este sería fácilmente su argumento. Pero veamos cómo esta historia de historias, esta prosa versificada de amores como palimpsestos, se va desarrollando en el libro. Luego de una especie de confesión inicial (“estas ganas de rendirme de redimirme”), que bien pudiera ser una declaratoria de principios (“no colecciono barcos, mis jaulas son mi casa”) o simplemente una poética (“tengo siglos poetizando bestias”, “las mil y un formas de la creación”) que es el poema Anat, el primer motivo que evidenciamos es la postal: Postal imaginaria de James Joyce, Postal con luna imaginaria, Mujer postal con mango imaginario son los tres poemas que siguen y comienzan a crear una atmósfera contradictoria donde todo alude a la situación tensa entre el erotismo y la nostalgia. ¿Qué es más bello para mostrar-recordar la belleza de un lugar que una postal? Y a su vez ¿qué es más nostálgico que una postal, especialmente para quien ya ha estado en el sitio que muestra la imagen y no tiene manera de volver a ese sitio? Porque por razón doble y hasta triple la postal es una imagen, la postal en tanto objeto o referente real, la postal como imagen literaria en

* Ponencia leída el 20 de noviembre de 2014 en la UNEARTE en el marco del 2do Coloquio sobre Poesía Veneszolana Contemporánea: Poemas y poéticas sobre autoras nacidas a partir de 1958.

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tanto su poder connotativo, pero también la imagen que nos hacemos en nuestra memoria de ese lugar de encantamiento: y es que también una mujer amada es un lugar encantado-encantador, una cima nublada a la que el despechado no puede ver ni recorrerla abiertamente. En este orden de ideas, ver o contemplar una mujer-postal implica un erotismo diezmado, rendido: “Yo sólo soy un canto de pájaro que apenas estremece briznas de hierba en el ancho paisaje” Y la mujer-lugar, o incluso pudiéramos decir mujernostos, en el sentido ambiguo de esta reminiscencia etimológica, se manifiesta así desde su simple olor, y de ese olor a mujer-nostos es urgente marcharse para aliviarse, como precisamente en el poema El perfume: “quiero borrar este aroma a tu universo (…) si tan solo encontrara un lugar para aliviarme un sitio donde respirar tal vez”

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Y la mirada asombrada hacia la mujer, la observación de sus movimientos, y la contemplación de su cuerpo, todo lo cual lleva intrínseco el carácter contemplativo del pasmo semental, del deslumbramiento masculino, son elementos insistentemente presentes en Amada Begoña. Para esos hombres, para nosotros, esa mujer es una postal, es memoria, nostalgia, melancolía, no cualquier souvenir, sino “cuerpo/puerto donde sigo atracando” (como expresa el poema Con“de pronto un hueco a la medida de mi índice en la memoria en tu muslo mi índice en tu pierna victo, pág.36). Su autora ha sabido traducir la fijación tus piernas ardor de tres a seis en el orificio de tu jean del hombre que se enamora solo (o insuficientemente (…) correspondido) y periódicamente cae en el infructífero Para tu asombro carcajada repitiendo voyerismo que sacia su morbo pero no su cuerpo; al “mucutianos mucuteños mucutienses” contrario de la mujer, que tal vez no necesite siquiera (…) el voyerismo, tal vez baste su imaginación, su postal Sólo sé que esa noche mis huellas no alcanzaron tu cuerpo mental. Y para ellas el dedo es fálico, pero para nosoSino la silueta del adiós sobre el vidrio escarchado del taxi” tros la mano nunca será esa “cueva (…) hendija mansa Este poema hace juego, siempre en la ambigüedad donde atisbo una flama” (Anat, pág.22). Bien se ha tendente hacia lo lúdico, con Mujer grandota acuéstadicho que la mujer aventaja al hombre en todo. te conmigo. Porque un hombre con “manos de dama”

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Esa sería una primera lectura de este envolvente poemario de Kristel Guirado. La autora se desdobla en una voz lírica que siempre será la del hombre y su eterno desamor, su desasogiego, su insaciabilidad hormonal, su pugna entre aspirar un amor duradero y anhelar simplemente sexo, pero el sexo como una limosna, paradójicamente la limosna más cara que una mujer podría dar. Porque una mujer cuando quiere amar es una diosa hechicera, pero cuando es un hombre el que quiere, no es más que un pordiosero. Pero pensemos de nuevo en el libro: si su autora es una mujer (o su “otro yo” como ella misma delata ultimadamente en el Preliminar, o dos mujeres, o muchos hombres, no podríamos realmente saberlo por más que su autora insista), ¿cómo ver al hombre desde lo femenino? ¿Cómo entender “desde la hembrura” ese “ámbito inhóspito” –como ella misma dice- que es la sensación masculina del deseo? Desde Rimbaud, y Guirado lo recalca, sabemos que el/la poeta “es el otro”, pero, ¿cómo escribir desde el otro cuando este no sólo es del sexo opuesto sino que además es en todo sentido lo opuesto a ella, que lo esquiva mientras él arde de deseo a pesar de todo? Tal vez el hombre es una compleja simpleza para sí mismo, pero una simple complejidad para la mujer, por lo tanto ella (llámese Krístel, Begoña, Fermina Daza, María Iribarne o como sea) opta por mantener el equilibrio entre ambas posiciones. Es decir: Amada Begoña, su poética, se mantendrá siempre en el terreno de lo ambiguo, como ya mencionamos, aspecto evidente en el poema Manos de dama, donde lo abiertamente erótico es distraído y hasta abruptamente interrumpido, más que de manera lúdica, con una fina y hasta dulce ironía:

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nos hace pensar en un hombre menudo, pequeño, delgado, y cuando ese hombre le pide sexo a una “mujer grandota” definitivamente estamos ante una escena de macho de mantis religiosa copulando a la hembra, una imagen de viuda negra, Adán flirteando con Lilith. Por otro lado, el clásico idilio machista nos mostró siempre a una mujer en busca de protección en el regazo del hombre. En el feminismo moderno sabemos que más bien es el hombre quien suele buscar refugio en el regazo de la mujer, de manera que esa mujer grandota en contraposición con el hombre de manos de dama no es tanto una comparación de físicos, sino una manifestación de actualidad, de sensaciones que superan la tensión machismo-feminismo y la hacen trascender a la complementariedad ancestral y futura de lo femenino con lo masculino, sólo que gracias a la contemporaneidad, ahora, gracias a esta bella poeta, podemos los hombres vernos a nosotros mismos desde el fino y delicado ojo siempre atento observador de la mujer, especialmente si esa mujer es poeta y se llama Kristel Guirado, de quien se dice en la nota previa, firmada por W.V. y C.Q. que ella puede “escribirle a más de un escritor su autorretrato”, y de quien se conoce “su indescriptible capacidad de mutación en función de la fluidez de la literatura”. Pero no abandonemos lo lúdico aún. Bien ha dicho Kristel Guirado en una entrevista publicada por el portal web Letralia (1º de agosto de 2005), que a ella “le gusta aventurarse hacia lo lúdico”. Ese incipiente manifiesto que aplicaba ella una década atrás para su literatura infantil, ha sabido llevarla hoy en día, probablemente, a toda su obra. Begoña juega con sus pretendientes, los hace imaginarla libertinamente para que ellos se exciten y sufran al mismo tiempo, y en un artilugio truquero, que no es para nada inocente magia de cuento de hadas, los baja de golpe a su melindrosa realidad, como en el poema Leyendo Lautreamont, que es para mí uno de los mejores del libro –y de Guirado- porque contiene, condensa y rebosa de todo ese espíritu arterial del poemario, tanto la renuncia viril como lo lúdico, todo visto desde una posición proteica de belleza femenina inmensa que ha sabido ponerse en nuestros zapatos, en nuestra ridícula autocompasión masculina al momento de la contemplación de lo inalcanzable de la mujer. Por estas razones o más bien motivos, me permito mostrar entero el poema Leyendo Lautreamont:

“hoy es día de cerveza con maldad portal de bares y rocolas como si nada va a cruzar el bulevar para rehacerme el itinerario la veo venir impúdica sobre los lugares comunes su postura de niña mala su prostitubilidad ensayada su lenguaje copiado de películas españolas ya lo sé intentaré la pócima unas gotas de ginebra en la botella y un tope de azúcar sólo una cosa te pido pablo de la cruz mientras la esperamos no me hables del tiempo que se ha ido no me jodas la fantasía me importa un cuerno aquello de la manera suya de ser no quiero entenderla me obstina tener que pensar en ella te digo mientras esperamos su risa no me cuentes un coño de sus otros amantes” Lo lúdico llega al punto de lo irónico. El hombre cree que puede fácilmente emborracharla para tener sexo fácil con ella, pero él sabe que eso no sería nada fácil. La mujer referida en el poema (¿Begoña?, ¿o como las “Mujeres de alto vuelo” del Bolero como recurso final de Pablo Molina, donde la primera mujer que da nombre a sus poemas es casualmente Kristel? Imposible saberlo y esa es la intención de la autora o autoras, de los pretendientes y tal vez hasta mía), a ella la vemos cómo manda, “niña insolente” (Entre trenes, pág.55), es reina imperturbable sobre la apesadumbrada imposibilidad del hombre de librarse de ella, de su imagen, de su memoria, de su postal, condenándonos al patético “rol del acechador”, como manifiesta el tal Ariza en el poema Toma II (pág.46.

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y “sátiro insalvable” se dice en Prólogos, pág.47), y agrega a través de Begoña y Kristel: “desde el momento de tu cadereo está claro que en este guión si alguien caza no soy yo” Begoña es la mujer de la cual no podemos marcharnos del todo, de la que no podemos salir… y ella lo sabe. Además debo decir, volviendo a Leyendo Lautreamont, que me hace pensar en la vida nocturna y bohemia de Los Teques, ese ambiente de calles y tascas donde los poetas celebran la ocasión de estar vivos aún, a la mejor manera de Medianoche en París de Woody Allen. Acaso he quedado dormido en una escalinata y he comenzado a tener ensoñaciones, influenciado por el brindis de Manuel Almeida o Henys Peña o por la lectura en la web de cierto blog referido a la “encendida y amorosa barra”, acaso son las escaleras de La Cándida Eréndida Bar. Ahora debo volver al libro: Amada Begoña me espera “sentada así con frío y bohemia” (Toma I, pág.45). Ella es puro sueño, y el poema así titulado, El sueño, en la página 48, lo revela descarada y descarnadamente. El enamorado se convierte en amante sólo en sus sueños, Begoña es impúdica sólo en los sueños de Ariza, o tal vez sólo por la webcam de la computadora, porque en realidad, el Novato de la página 53 admite:

Y en el siguiente poema, Antes de irte de viaje, expresa, de nuevo en la agonizante y a la vez vibrante renuncia viril:

“Ojalá tengas un lugar para leerme donde nadie te moleste”

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“me he asomado extramuros en esta ciudad Niña desordenada Pero no he dado con tu rostro (…) Las huellas son delebles”

Así el enamorado solo o, repetimos, insuficientemente correspondido (condición eterna de los signados por Petrarca), el melancólico, “desde el momento en que no nos dejaron / ni un instante solos en ninguna parte” se recoge en su abandono y recomienza el ciclo: “y tengo tu nueva dirección / de nuevo” (De teneres, pág.68). Así es el hombre, y Kristel o Begoña lo saben: neciamente perseverante, aún más en el desamor que en el amor. Y para Begoña quitárselo de encima termina con estos tres poemas: De seres, De estares y De teneres, que al igual que las tres primeras postales del libro, tienen una intención precisa. Los tres poemas-postales abren o introducen los temas que ya hemos visto en este breve ensayo, mientras que estos tres últimos poemas del libro tienen una especie de efecto cicatrizante, cumplen la función de evidenciar reiteradamente casi hasta lo redundante, que los fortísimos contrastes hacen al de Begoña un amor imposible, un amor que tal vez sólo pueda tener un futuro muy lejano, como el de Fermina Daza y Florentino Ariza, o incluso tal vez podría terminar teniendo un final fatal, como el de Juan Carlos Castel y María Iribarne, o simplemente no existe ningún futuro entre esa mujer-nostos y nosotros. Ella siempre será nostalgia y nosotros siempre esperando. Así termina uno el poemario Amada Begoña con la melancólica conclusión de que ese amor nunca podrá ser para nosotros, es un libro no apto para suicidas wertherianos, y no puedo evitar rememorar uno de los versos más gigantescamente simples, hermosos y universales de Juan Gelman: “Esa mujer se parecía a la palabra nunca”. Eso es Begoña: nuestra nunca. Sólo queda el desconsolado consuelo de dedicarle los versos simples del poema Hoy estás pletórica:

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“me gustaría verte Que me dejaras una cicatriz (…) sé que eres pasajera de la anunciación y no quieres mayor sismo” Krístel Guirado presetando a Amada Bagoña (kristelguirado.blogspot.com)

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Sobre el libro Formas y tendencias del anarquismo de René Furth

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Isaac Morales Fernández

Este libro del periodista y filósofo francés René Furth (1937) fue publicado por primera vez en castellano en Montevideo, Uruguay, en 1970, y actualmente circula por las Librerías del Sur su 4ta edición, publicada en la misma ciudad, en 2004, por la editorial Norman-Comunidad. En Formas y tendencias del anarquismo (publicado originalmente en Francia en 1967 y reeditado allá solamente en 2007) se plantea la lucha libertaria por la supresión de toda autoridad y restablecimiento de un

verdadero orden social, desde un punto de vista unificador y optimista. Unificador en el sentido de que desea unificar la izquierda anarquista, fraternizando sus similitudes y desechando sus fraccionalismos; y optimista porque parte de la premisa de que “animada por el deseo de una vida plena, la conciencia anárquica” debe poder discernir que “la humanidad está en marcha hacia un orden vivo, eliminando poco a poco los obstáculos naturales y las sujeciones artificiales” (pág.34). Así se arma en primer término, científicamente, el concepto de libertad, llegando a la conclusión de que “este esfuerzo por situar al hombre en la naturaleza, la cultura, la sociedad, desemboca necesariamente, en lo que concierne al anarquismo, en una filosofía práctica, una filosofía en acción: la libertad no es real si no es vivida, explicada por el comportamiento, por la acción” (pág.38). En este sentido “el hombre puede realizar concretamente su libertad porque esta es la característica esencial de su ser. Puede liberarse porque es libre” (pág.39), y para fundamentar esto, toda primera etapa de rebelión anárquica debe constituirse en una segunda etapa de revolución anarquista. Es decir, no puede haber anarquía (abolición de todo orden jerárquico desequilibrado de la sociedad) sin anarquismo como una forma de lucha y de organización pujante, consciente, cultural y científica, una constante “práctica de la liberación” (pág.42). El anarquismo pues no pretende tomar el poder ni adoctrinar en el anarquismo a todo el mundo, sería un contrasentido antiliberador, como sucede en otras corrientes izquierdistas, sino destruir el poder (subrepticia o frontalmente según el contexto de la lucha) y colaborar con la militancia socialista y comunista a pesar de las diferencias teóricas existentes. En el decir de la sabiduría popular esto no es más que predicar con el ejemplo. Aquí funciona un principio básico y transversal del anarquismo

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marxista de la dictadura del proletariado, que no es más que el control obrero sobre los medios de producción, para desintegrar las diferencias entre clases sociales y, finalmente, disolver el estatismo estatal, valga la redundancia. Sin embargo, explica Furth a partir del razonamiento de Rudolf Rocker, que “la gran falla del marxismo consiste en no haber sabido reconocer en el Estado una realidad específica que tiene sus intereses y su dinamismo propios, que hace proliferar poco a poco una burocracia imbuida de altas funciones y de sus prerrogativas, cuidadosa antes que nada, de mantener e incrementar su poder. Lejos de poder abolir las clases, el Estado crea alrededor suyo una nueva clase de dirigentes que se eleva más y más sobre la masa de trabajadores”, se mantiene, entre otras cosas, a fuerza de “arribismo y servilismo” y una “disgregación intelectual y moral de la sociedad”, hace que los individuos sean “incapaces de asumir su destino colectivo” porque “domina el interior del hombre”, hace que el hombre, inconscientemente, abdique a su libertad total. Cita Furth, con ojeriza, a Engels y Lenin: “mientras existe el Estado, no existe la libertad. Cuando haya libertad no habrá Estado” (págs.57-58). Y luego agrega, refiriéndose al estado social-demócrata o demócrata-social (ese que en Venezuela buscan partidos como AD e incluso el supuestamente socialista MAS) “Sus ‘progresos’ no tienden finalmente a otra cosa que reforzar el poder, a acelerar la progresión de un capitalismo de Estado que toma, en todos los países industrialmente desarrollados o en vías de desarrollo, el lugar del capitalismo clásico” (pág.61). Es decir, en estos casos se trata del reemplazo de una clase burguesa en el poder, por otra dispuesta a ayudar siempre y cuando pueda mantener o incluso mejorar medianamente su status socioeconómico, su clase media. Igualmente Furth plantea otras diferencias elementales que guarda el anarquismo con respecto a ese socialismo clásico y los monstruos que crea, tales como la “colonización de los sindicatos”, la conquista del alto puesto en la burocracia gubernamental o la superación económica como metas o éxitos individuales, la creación de nuevas clases sociales que se * Muy recientemente, en julio de 2014, Nelson Guzmán, ha pu- oponen mutuamente, o el sectarismo entre tendenblicado en el diario Ciudad Ccs una secuencia de excelentes artí- cias, pero en medio de todo esto, el anarquista “más culos sobre la interpretación que de estas ideas haría el filósofo que defender a toda costa un modo de organización, argentino-venezolano Ángel Cappelletti.

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desde Proudhon, Bakunin y Kropotkin: el mutualismo o ayuda mutua, es decir, hacer por el otro más de lo que el otro está dispuesto a hacer por nosotros. El anarquismo constituye, más que una simple posición crítica al estado hegemónico, un movimiento de transformación a una sociedad socialista, comunista, humanista, altruista, autogestionaria y en constante autodeterminación. Cita Furth a Bakunin: “Sólo soy verdaderamente libre cuando todos los seres humanos que me rodean, hombres y mujeres, son igualmente libres” (pág.48), y esto implica también una consciencia histórica colectiva y una moral anarquista basada en una razón dialéctica del estímulo a la iniciativa colectiva. El verdadero anarquista no quiere ser el líder arreador de gentes, sino el promotor emocionado, el activista incesante, el integrador de esfuerzos. Un falso anarquista, agrego, siempre apelará a la casi mítica pelea entre Marx y Bakunin para justificar su solipsismo incoherente con su prédica, sin evidenciar que en la teoría el marxismo y el bakuninismo no se contradicen sino que se complementan. Igual sucede con las conocidas diferencias entre Lenin y Kropotkin, pero se tiende a olvidar que si alguien apoyó fervientemente, con todo y su posición crítica, la revolución soviética, desde el seno de las comunidades siberianas, fue Kropotkin. En 2009, de hecho, Chávez lo citaba en una famosa alocución que es ya referente obligado para los anarquistas venezolanos.* Siguiendo con el libro de Furth, este también toca el tema del Estado como un agente opositor a la sociedad misma. El estado burgués no es más que un aparato represor y condicionador de la libertad, frecuentemente demasiado economicista, sobre todo cuando es capitalista. Desde este punto de vista, “el anarquismo ha podido llamarse antipolítico, pues no tiende a la conquista del Estado o a su transformación, sino a su destrucción” (pág.55). Esto es porque se entiende que el Estado como estructura organizativa es contrario al mutualismo, es, pues, desde el foco del propio Marx, una “excrecencia parásita” (pag.56). Este es, por cierto, el pensamiento que abre la idea

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se trata de sostener en lo relativo y transitorio, las iniciativas que lleven a una toma de conciencia, un hacerse cargo de la vida colectiva, por las colectividades. Lo esencial es despertar la consciencia, movilizar las energías, agudizar el sentido de la autonomía y de la iniciativa. Esto implica también una intensa actividad de crítica y de cuestionamiento, única defensa contra el adormecimiento y el desgaste” (pág.67), de manera pues que, lejos de entender el anarquismo como un “socialismo utópico” desdeñable, como acusan algunos marxistas-leninistas, este es el desarrollo de la capacidad de toma de decisiones en colectivo en pro de la revolución, que tiene la previsión de las ya históricamente evidenciadas contradicciones que se presentan en el socialismo clásico; por lo tanto, el anarquismo es el verdadero socialismo científico, ya que toma las evidencias ya palpadas de la realidad y desecha las que sabe que se convertirán tarde o temprano en enemigas de la libertad, mientras coadyuva a la profundización de las que realmente van en vías de la libertad. También se distancia, es importante destacar, de las doctrinas liberales, que privilegian la libertad individual o grupal por encima de la libertad plena de la sociedad, de manera que unos pocos mantienen su libertad de explotación por encima de la libertad popular, expropiándoles incluso su voluntad de liberación.

En ese orden de ideas, la religión, en todas sus formas y doctrinas, hasta el más simple teísmo, es principalmente un agente de justificación de la dominación por parte del Estado y los poderes económicos, así que un anarquista es, de manera especial e insistente, un ateo. Agrego yo, a la luz de Michel Onfray, un ateísta militante. Para ello, el anarquista se constituye por ser un impulsor de una nueva cultura, “cultura obrera, cultura popular, animación cultural; estos temas que hoy están de moda, han sido desde el principio reivindicaciones y líneas de acción libertarias”, porque “no existe la cultura neutra: implica siempre valores, elecciones, opciones sobre las relaciones entre los hombres. Una cultura es siempre relativa a las condiciones de existencia concreta de una sociedad dada. Esto se aplica también a las creaciones más elaboradas de una cultura, sus obras de arte” (págs.89-90). Furth le da a la cultura y las artes un papel preponderante en la revolución socialista. Ellos serán las herramientas que la sociedad tendrá para evidenciar su libertad, su iniciativa, expresarse en toda su amplitud. Sin necesidad de ligarse al discurso ideológico socialista, el arte sirve a la revolución en la medida en que “busque comprender al mundo y transformar al hombre. Pulverizando las relaciones superadas, inventando relaciones nuevas, sirve a la revolución buscando su propio camino” (pag.92), fuera de todo estereotipo o imposición cultural massmediática, pues es la manera más fidedigna en que un ser humano demuestra no sólo que es libre, sino que se sabe libre y adquiere consciencia del potencial infinito de su libertad. Un socialista, y más un anarquista, agrego yo, jamás dirá que “el arte ha muerto”, sino que está en proceso de transformación. Si hay un medio, se deduce de la metodología de análisis de Furth, para que el pueblo demuestre cuan violento puede ser si el estado se torna despótico y autoritario, es darle justo donde le duele: el dinero. Furth, que es reconocido por sus ideas de un anarquismo no violento, propone la huelga o la manifestación que detienen toda producción para enriquecer el patrón. Cuando el patrón es una empresa privada capitalista, donde la explotación y opresión son brutales, el sabotaje tiene lugar. Pero en todo caso, la violencia anarquista es, pues, principalmente una respuesta razonada y organizada contra la violencia explotadora y represiva. Una manifestación

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de rebeldía así, es ante todo una toma de consciencia, no es para nada un acto inconsciente en contra de nuestros iguales, sino una expresión libertaria de descontento colectivo. En un contexto de relativa paz, donde hay espacios para el debate y se evidencian procesos de transformación, no hay lugar para la violencia. La violencia no se ejerce contra camaradas, por lo tanto en un gobierno socialista que no persigue ni encarcela a los anarquistas, es preciso que sean los cultores y artistas quienes adopten las posiciones críticas, y en ese sentido el anarquista propiciará espacios para la disensión razonada, la criticidad lógica, la agitación conceptual. La sensibilidad social juega un papel preponderante aquí: se busca el bienestar para las mayorías en un clima transformacional y rupturista con los viejos esquemas, no la tentación de los deslices conductistas en las filas del ejército, la policía y los guardaespaldas. Finalmente, concluye Furth, “esto no quiere decir que los anarquistas puedan aceptar la idea de colocar un ‘Estado de transición’, o de participar en algo así cualquiera sea su nombre. Pero, dada la relación de fuerzas y también el nivel de consciencia y capacidad organizativa logrado por la clase obrera, el socialismo democrático tiene todas las posibilidades de aventajar al socialismo libertario y de mantener un aparato de Estado. La labor de los libertarios será en este caso el reforzar como sea posible los sectores de autogestión, el continuar su trabajo de formación y de esclarecimiento” y agrega para cerrar: “debemos guardarnos de juzgar todo acontecimiento, al principio, según la perspectiva demasiado estrechamente anarquista. Cada experiencia debe ser seguida dentro de su contexto histórico, examinada en la perspectiva de la revolución mundial” (págs.106-107). De esta manera, Furth termina abogando por un anarquismo especifista, es decir, el que capaz de organizarse en estructuras de trabajo, fomentando la lucidez en la crítica, la colectividad por encima del liderazgo individual. No llega aún a proclamar la creación de un Partido Anarquista, sin embargo, para esta edición de 2004, agrega un último apartado para dejar abierta la posibilidad de nuevas ideas para profundizar y expandir la lucha anarquista en los contextos de la nueva revolución que recorre Latinoamérica.

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Ánfora íntima. Una mirada a la poesía de Gustavo Pereira en su libro La poesía es un caballo luminoso

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Robert Girón Desde tiempos inmemoriales se han hecho diversas concepciones sobre la poesía en libros, talleres, foros, entre otros, siendo difícil tarea por los múltiples conceptos que encontramos, tan disímiles algunos, tan dispares otros, llevando a la confusión a ávidos lectores y aquellos que comienzan en la lectura. Sin embargo, cuando leemos el libro La poesía es un caballo luminoso del poeta Gustavo Pereira, los conceptos sobre el tema se esclarecen y permiten tener una guía, luz en el túnel infinito del arte poético. El libro comienza con un epigrafe: “Tanto como una referencia estética, la poesía es una fuerza moral” Ya aquí el poeta comienza a visualizar a la poesía no como “Arte-Belleza” sino “Bandera-Virtud” que legitima la dignidad, la humildad del hombre, haciéndola tangible, transparente. Entre los conceptos presentes en el libro de Gustavo Pereira encontramos varios de Vicente Huidobro: “La poesía es la síntesis de todas las potencias creadoras del hombre. La poesía es la suprema construcción del espíritu humano y algo así como el símbolo de todas sus facultades, de todos sus anhelos y de todas sus energías. Sólo por medio de la poesía el hombre resuelve sus desequilibrios, creando un equilibrio mágico, o tal vez, un mayor desequilibrio. Aplastado por el cosmos, el hombre se yergue y desafía, el poeta desafía al universo. Por la poesía, iguala o supera el cosmos. La poesía es más infinita que el infinito, más cósmica que el cosmos”. Pág.22. El poeta Pereira trae a colación los conceptos de Vicente Huidobro no sólo por ser quien escribe el Manifiesto Creacionista, no, sino que es evidente la preocupación del poeta por tener una vía dispuesta a la escritura y lectura de la poesía y aún siendo propia, permite conducirnos al poema. Ya en sus manifiestos no hablará Huidobro del concepto mismo de poesía sino del poema mismo:

“Un poema sólo es tal cuando existe lo inhabitual... Pues inquietar, maravillar, emocionar nuestras raíces es lo propio de la poesía”. Pág.23. En las próximas entregas seguiré plasmando otros conceptos sobre poesía y su presencia dentro del marco de la “Justicia”. Todo ello visualizados de manera prístina en el libro del poeta Gustavo Pereira La poesía es un caballo luminoso, de la Fundacion editorial “El perro y la rana”, Colección “Poesía del mundo”, serie “De poesía y poetas”.

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Tetríptico Fractal Mirandino ¿al vacío...? La colección de plaquettes Tetríptico Fractal Mirandino es una edición alternativa en papel creamy sobrante reciclado, auspiciada por el grupo literario ¿al vacío...?, en articulación con la Redve-Miranda y el SNIR-Miranda, para beneficiar a l@s poetas mirandin@s que han tenido dificultades para publicar.

Hasta ahora en esta colección se han publicado las plaquettes de poesía Pórtico a la eutanasia de Isaac Morales Fernández, Olor a naranja y almizcle de Ana Gloria Palma, Vigilias de Magdalena Goncalves, e Hilos blancos de Cristina Gálvez Martos, todas de este año 2014.

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Vacuidades

vacuidades

Texto colaborativo recopilado por Ana Karina Rondón Al subir al bus me senté al lado del sr. Careculo porque era flaquito. Subió un charlero vendiendo purgantes. Cuando me ofreció, le dije que no. El sr. Careculo ni le paró y yo dije: “tampoco quiere. Estamos haciendo una competencia de antipáticos aquí”, y el sr. Careculo disimuló la risa por mi comentario. * Estoy en blanco, nada en mi mente. * Al principio la nada era ama de todo, una greda deforme y oscura imponía confusión y soledad. Las tinieblas cubrían el abismo pero el espíritu del Caos: Julio Valderrey, el Vacío cósmico, aleteaba sobre la tierra. De su primera palabra nació Geb Morales Fernández, la palabra fértil. Entonces juntos dijeron: “hágase la poesía”, y hubo así poesía en la tierra. Como vieron que la poesía era buena, la separaron de las tinieblas, y decidieron crear a los poetas que dominaran ¿al vacío...? * Al amanecer las flores frente al mar se chuparon la médula del cielo. Así funciona el mecanismo de la eternidad. * Donde vivo no se puede salir, nunca amanece donde vivo, y mi incómodo corazón se hunde en este vacío. * Me refugié bajo el colmillo de la ballena, inexistentes las bancas aún conservan tu aliento. * Fue una lucha constante entre la luz y las sombras, por eso pinté un sol. *

¿Qué sabor tiene la mañana cuando tu esencia se ha perdido en la noche? * Chupamos los senos que amamantan a Rómulo y Remo, a Caín y Abel, entre ambos lados sabores distintos, vemos como se goza y disfruta lo prohibido, el pecado se convierte en todo lo sublime. Tocamos, tanteamos, saboreamos, mientras los cuerpos se abalanzan frotando la llama, los gritos de las hogueras, se queman a sí mismo, inocencia pervertida…toma parte, dame parte de ti, se retuercen por breve momento, Caín frente a mí cae. * Yo: la mujer le pidió a Dios que la hiciera maldita y la recibiera poeta. Luego no hubo tiempo para arrepentimientos. Uno no le dedica poemas a nadie, eso es mentira. La poesía es egocéntrica, trata de sí misma, solo habla de ella, te

¿al vacío...? _______________________________________________________________________________ -1

utiliza y te da una dosis de ínfulas para que te vayas sonriente a la cama con ese rostro de bebé, de bebedor de caña. De eso se trata, de más o menos justificar la existencia, de pelarle los dientes al vacío. * Siempre supe que mis palabras irían al vacío, sin avisar si quiera que en medio de la ruta estábamos idos, a veces ebrios nuevamente, y calculando las horas para decir cosas. Caminamos durante diez años para encontrar el elixir de existencia del poema. Poema negro, melancólico, pagano. Poema para todos. Ya no queda voz ni auxilios, sólo la lucha de trovadores andantes, que se sumergen en un carruaje dichoso repleto de muchas voces inocentes. *

Estructurales doctrinas interdictas profundidades en éxtasis embriaguez tóxica en divinos estados oníricos sustancia infinita * Un día llegaste a nuestras vidas, y ya tienes 10 años. Eras pequeña… ¡cómo has crecido! Constancia, dedicación y amor, ya no eres un sueño sino una realidad. * La revista ¿al vacío...? es la palabra eterna, es la voz de la literatura en manos de un pueblo que insiste en la belleza como guía del espíritu. * Ya en la noche, los dioses juraron calmar al mar con el aliento de los poetas, que habían sido enviados al vacío, como sentencia de rocas sin honor pero fueron más grandes los ensueños de los empecinados. Negaron y desafiaron al tiempo, también cantaron con algún beat: “ninguna dirección en el vacío, es la noticia del vacío, en contacto con el vacío, en todas partes el vacío”. * El vacío: . * Todos son unos locos, pero están preparados para dirigir varias clínicas psiquiátricas.

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Participaron en este constructo vacuista: Ana Karina Rondón, Leonardo Delgado, Leonard Delgado, Rosa Anyélica Guevara, Magdalena Goncalves, Julio Valderrey, Isaac Morales Fernández, Danna Urdaneta, Javier Pérez, Iván Espinoza, José Marcelo Seguel Bon, Jen Martínez Martínez, Mauricio Pabón Lozano, Angélica Aguilar, Martina Aguilar, Jesús Ricardo Alustiza, Stefanía Sierra. El orden de los autores no corresponde al orden de los textos.

José Manuel Briceño Guerrero (Palmarito, 6 de marzo de 1929 - Mérida, 31 de octubre de 2014) Una de las mentes más lúcidas de la filosofía venezolana siempre tendremos presente su pensamiento revolucionario