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India -El viaje-
(Imaginario alrededor de un poema)
JosĂŠ Alias
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®José Alias 2010
India – El viaje – (Para Mayryam)
Hagamos un trato: Compartamos suavemente los espacios imposibles
entre las multitudes multicolores de Pahar Ganj,
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la espera interminable
en los andenes atestados de la New Delhi Railway Station,
o el silencio del Buda de oro que cur贸 mis males aquel d铆a en la pagoda de Sarnath del Parque de los ciervos
Sigamos perdidos en la vacuidad del horizonte sin lĂmites de Rahagrija
respirando el rumor de las chicharras entre las rocas silenciosas de las cuevas diamantinas del Pico del Buitre.
Caminemos por las ruinas de Nalanda -polvo de libros perdidos y mentes viajerasuna gota de agua escondida entre ladrillos del barro del Monz贸n que no vivimos.
Girando locura y mente alrededor de la Stupa de las tardes de Bodgaya pintadas de pรกjaros,
ofrendas de rupis, de flores y luces para los ni単os descalzos y los brazos heridos de los esclavos del mundo.
Meditemos en los miles de granos de arena del Ganges, seamos uno de ellos en la curva del rĂo en BenarĂŠs,
el humo de los muertos y del incienso quemado que llora al amanecer bajo el agua por la noche sin fin del eco perdido de las escaleras.
Escuchemos la desolaci贸n del silencio en el desierto sagrado de Amaravati,
el canto ronco y cadencioso de los lamas inundando sin tiempo nuestra compartida soledad.
El traqueteo de un tren interminable entre los ecos y colores de la India ind贸mita
que nos reconoci贸 y nos devolvi贸 a la vida, a los pasos del camino bajo nubes de tormenta,
y borrĂł de nuestros ojos milenarios la ceguera de los aĂąos perdidos de tocar sin sentir de mirar sin ver de oĂr sin escuchar.
.Hagamos un trato: Compartamos suavemente los espacios imposibles entre las multitudes multicolores de Pahar Ganj, la espera interminable en los andenes atestados de la New Delhi Railway Station, o el silencio del Buda de oro que curĂł mis males aquel dĂa en la pagoda de Sarnath del Parque de los ciervos. Sigamos perdidos en la vacuidad del horizonte sin lĂmites de Rahagrija respirando el rumor de las chicharras entre las rocas silenciosas de las cuevas diamantinas del Pico del Buitre.
Caminemos por las ruinas de Nalanda -polvo de libros perdidos y mentes viajerasuna gota de agua escondida entre ladrillos del barro del Monzón que no vivimos. Girando locura y mente alrededor de la Stupa de las tardes de Bodgaya pintadas de pájaros, ofrendas de rupis, de flores y luces para los niños descalzos y los brazos heridos de los esclavos del mundo. Meditemos en los miles de granos de arena del Ganges, seamos uno de ellos en la curva del río en Benarés, el humo de los muertos y del incienso quemado que llora al amanecer bajo el agua por la noche sin fin del eco perdido de las escaleras.
Escuchemos la desolación del silencio en el desierto sagrado de Amaravati, el canto ronco y cadencioso de los lamas inundando sin tiempo nuestra compartida soledad. El traqueteo de un tren interminable entre los ecos y colores de la India indómita que nos reconoció y nos devolvió a la vida, a los pasos del camino bajo nubes de tormenta, y borró de nuestros ojos milenarios la ceguera de los años perdidos de tocar sin sentir de mirar sin ver de oír sin escuchar. (Para Mayryam)
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Dedicado a los viajeros de cualquier tiempo y, muy especialmente, a todos los que disfrutaron de ĂŠste, a India, en 2005/ 2006.
Ohm mani padme hum Ohm shanti shanti Ohm Ah Hum NasmastĂŠ!
ŠJosÊ Alias 2010
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