In the beginnng was scream Ted Hughes. Crow. From the life and songs of the Crow.
Cuervo no es yo. Eso es lo principal, me digo. Las últimas veces que lo vi, ya pensé que aquellas líneas que lo habían escrito en Hughes, principal culpable, símbolo grotesco, uve doble hache, en Poe, en Saura, y en los Otros, y mil veces mil veces más, junto con esas otras que salidas de mis manos lo congelan a diario con un hielo que no es blanco sino negro y lo encierran solo en nuevas páginas de tiempo, eran líneas que habrían de tocar aquellas que contaron calles de Argentina y se abrieron y cerraron en el bandoneón llorando y riendo tangos y elipsis temblorosas. De manera que… En aquellas buenas noches de encierro voluntario entre las rejas de Córdoba, ciudad de tablero y fueye, con la única curva que cruza la partida o parte el encuentro, y las demás ondas, las de tipas y montañas enormes, y las que cercan los ojos con años y viajes; todas ellas proyectaban su sombra sobre aquellos Ficus de Palermo en los que probablemente ya estaba Cuervo, con sus alas camufladas entre unas manos sucias que hinchadas por el mar y el frío dibujaban aullidos Y manchaban de blanco patios de manicomio.
Podemos caminar hacia atrás, callar o ser sinceramente crípticos, pero un Cuervo no puede volar al revés. O sí.
Javier García Herrero verano del 13
Contemplas hacia adentro, y ahí está el pasado que en parte es tuyo por los libros, y en parte porque el poeta es el medidor del tiempo. Julio Cortázar. Imagen de John Keats
Por encima de inútiles discusiones sobre un arte figurativo o abstracto, por encima de toda preocupación purista, fanática, estética o teórica, está la necesidad imperiosa de gritar, de inundar superficies y dejar huellas, de expresarme como sea desvelando las posibilidades energéticas del ser, de pintar como una forma de vivir bien sea a través de la imagen amorosa o destructiva del cuerpo femenino, de una nada o de un todo, de una desesperación o de un hambre cósmica, de una totalidad en expansión o de una dinámica concéntrica. Antonio Saura
La tarde del 3 de julio, en la Biblioteca Regional de Murcia, cogí varios libros de poesía y me senté en una butaca de madera y mimbre. Uno de ellos era Crow, de Ted Hughes. Entonces, mientras leía, por alguna razón comencé a fotografiar las palabras de Hughes en el inglés original, y a dibujar mapas de recuerdos, planes y causas en un cuaderno negro todavía en blanco. Sin saber qué, tuve claro que, tiempo después, estaría en estas páginas. Los dibujos y pinturas que aquí aparecen reproducidos, todos hechos con la mano sobre el papel, estuvieron en las paredes del sótano de la Biblioteca durante el mes de septiembre. Otra parte de este vuelo, y de muchos otros, ha quedado reflejada, por así decirlo, en el blog aerostaticogrotesco.blogspot.com Murcia, 13 de septiembre del 2013
A
La Familia, Irina, los trabajadores de la Biblioteca Regional de Murcia, Carlos Ferrer, Fede, David, Paco, Selu, Laura, Meli, Pilar, Juanan, Alfonso, Mariví, Marisol, Emi, Reinaldo, Pigüo, Elena, Jordi Doce, Hiperión Poesía, Luna Miguel, José María García Herrero, Lolo Galindo, Fare Ala, la Helena y el Víctor, y a mi gente en la Córdoba argentina, Palermo y Murcia, Gracias