El Llano es una Palabra Edición y Cuidado a Cargo de : Daciel Pérez y Miguel Pérez http://lapoesiaylosdias.blogspot.com
Voy por esta senda donde el rayo se enmantilla (Igor Barreto)
ARS UTÓPICA Los carpinteros tienen sus propias palabras y deberían tener su propia Academia de la Lengua, sus poetas y ensayistas. Los guardabosques aún conservan el habla de la Ciudad Perdida. La sintaxis se invierte y sus verbos son amables bisagras o pesadas llaves. De Cervante, nadie habla con tanta propiedad como un guardabosques. En las cárceles florece otra flor primitiva: la Lengua del encierro, el habla de los que tienen más de once años en la espera. A mí un ladrón me dijo: Acompáñame que junto a mí nadie te ve. Estas son sus palabras de sigilo. En mi país hay poetas que lo envidiarían: los hay parlanchines, los hay pobres; más el ladrón dice siempre lo justo. También pensé en los albañiles y constructores. Un poema de Obra Limpia siempre quise escribir. Ser el poeta de pequeños grupos de veinte o treinta personas. Pesa tanto este deseo como el techo de una casa altísima, este sueño de escribir un libro que reúna como grupos de diversas aves a estos distintos lenguajes. Prefiero el andamio, la vereda y la celda a la puritana realeza de la Lengua.
ORACIÓN A LA MONA LISA Señora de los apartamentos, tú que has presenciado tantos divorcios con la misma sonrisa con que recibes a los cobradores, asaltantes, acólitos de sectas religiosas cantando salmos frente al Ojo Mágico de nuestras puertas. Mujer de las altas oficinas ministeriales, virgen de la sala de espera, no nos queda otra cosa sino verte entre el gasoil y la helada promesa de los bancos. Tú nos contemplas desde hace más de cuatrocientos años sin otro milagro que tu dulce rostro y tus manos cruzadas.
HOMENAJE Leí en los versos del poeta portugués que para ser grande es preciso ser entero pues nada debemos omitir. Pero cómo saber lo que somos si tras la superficie hay un laberinto de imágenes y rostros plenos de fría preocupación. El florero caerá de la mesa y las flores verán partir sus campos, el lujo de los invernaderos y las estaciones del festejo: porque lo incierto pesa más sobre nuestro ser que aquello que nosotros conocemos. Aun así, la luna muestra sólo una de sus caras y es grande y alta sobre el tibio lago.
REGRESO A San Fernando quiero ir en el vapor Delta. Desde las escalerillas ver cómo el barco separa las cargas de troncos de los aserraderos y los lomos florecidos de los caimanes. Llegar a su puerto de tablones donde el río entrega las aguas de cien barrancas y el recuerdo al algún pueblo orillero. Cuando la lluvia descuelga sobre mi cabeza angostas calles enhebran la cifra de tu nombre. El río crecido roza la capilla del ánima salvadora donde iré a dejar unas cuantas monedas por los amigos que enfermaron de distancia. Al pasado quiero ir en el vapor Delta, a los burdeles, a las galleras del traspatio, donde Dios habita la plenitud de su tristeza. Que todos los sabanales reblandezcan con su brillo. Yo me voy por esta senda donde el rayo se enmantilla. Amo las noches lenguaraces de sus muelles, el sucio butacón de las nubes en los días de invierno con marineros apoyados a sus palancas de anoncillo. El lirio viejo de sus bosques. A San Fernando quiero ir, quiero volver, ahora que el paisaje ha muerto de alabanza.
“Por cuál vereda escapamos cuando el camino termina”
(Igor Barreto)