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Susana Trajtemberg
A ntología Poética
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Trajtemberg, Susana Antología poética / Susana Trajtemberg. - 1a ed. - Ciudad Autónoma de Buenos Aires: De Los Cuatro Vientos, 2017. 68 p.; 20 x 14 cm. ISBN 978-987-08-1305-7 1. Poesía. I. Título. CDD A861
Diseño de tapa e interior: Departamento de Diseño Modelo para Armar. © 2017 Susana Trajtemberg Reservados los derechos Queda hecho el depósito que marca la ley 11.723 ISBN: 978-987-08-1305-7 Impreso en Argentina De Los Cuatro Vientos Editorial Venezuela 726 (1095) − Ciudad Autónoma de Buenos Aires Tel/fax: (054−11)−4331−4542 info@deloscuatrovientos.com.ar www.deloscuatrovientos.com.ar Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de la cubierta, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna ni por ningún medio, ya sea eléctrico, químico, mecánico, de grabación o de fotocopia, sin permiso previo del autor.
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A mi hijo, a Sofía
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La mujer develada
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Detrás de las paredes. Como el asfalto en el verano la olla humeaba El reloj de la cocina esparcía tic tacs entre los puerros las cebollas los ajos No era tiempo de esperar pero había un aire de espera caminando por la casa Alguien por parir en el barrio y el perro alzado huyendo tras el anzuelo de un olor A la clueca bataraza aún no se le abrían las cáscaras A mamá algo le pasaba iba muda con su franela quitando un polvo imaginario Había noticias que a mí no me daban Mi padre se había quedado por no afiliarse / sin trabajo Eran tiempos de estirar la masa de usar la ropa vieja del hermano de navidad sin nueces las luces y las fiestas muy lejos brillando A los niños nos mentían sin saber que éramos sabios detrás de las paredes escuchando 9
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Hombros crucificados. Dios guarda en sus bolsillos en hambre / sus carcomidas uñas Serán las de sus fracasos Dios se come hasta los dedos Ya no demora contra sus manos el cayado peregrino Es ahora un simple hombre que camina igual que todos con los hombros crucificados/ perdido
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Tríptica la vida. Ya es tarde la madrugada muda su piel de luna y la humanidad se agacha para cubrir sus pies mientras el faquir descubre la fuerza de los suyos caminando sobre brasas y la serpiente cuelga su piel vieja en una percha y la nueva con alfileres/ la entalla En el otro extremo/ desde la estación se escucha el silbato un tren parte/ y a esa misma hora en punto ya es tarde para alguien Una calandria se apea al borde de la ventanilla y soporta el movimiento hasta la primera estación/ baja al andén/ es la primera vez que se traslada cinco kilómetros sin alas Enfrente/ desde el bar del pueblo el ciruja emblema se despide de la pobreza dice haber encontrado en su cama umbral un boleto capicúa y se seca sus lágrimas locas con la miga de un pan seco
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La sed. No mediaba ninguna razón para que desaten la cuesta/ pero bajaron rituales con su sed como si hubiera un río que rezar o un mandato de secarlo.
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El deseo agraviado. Amanezco Descubro que el mundo está tildado se ha quedado sin sistema por unos minutos el crimen a perdido su puñal sólo gira loco el aparato del spiedo y el mismo chico sin saliva que mira tras el vidrio cómo / el presente vuelve / vuelve cuando se aleja inalcanzable
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Naranja a medias. Partiré una naranja en dos/ veré su perfección la simetría absoluta/ escarbaré en su carne nadaré en su jugo / guardaré las semillas porque siempre recuerdo/ cuando me partieron en dos y no tuve más brotes.
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Pardamente bueno. Tenía unas cejas triangulares/ demoníacas sobre unos ojos pardamente buenos No sabíamos si nos miraba Dios o el diablo hasta esa noche en que vino con su túnica blanca y comenzó a rasgarla en tiras con ellas nos amordazó entre risas y al terminar comenzó la otra tarea de matar a uno por uno A mí me salvó porqué vio en mí un extraño parentesco me alcanzó el espejo me obligó a que mirara mis cejas triangulares comenzaron los miedos a quedarme sola conmigo misma y busqué que me cazara un hombre pardamente bueno con una pizca de demonio.
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Su muerte en pedazos. Por las fisuras de aquel techo caen pedazos de cielo puntas de estrellas plumas de vuelos flechas de sol El hilván de un albañil antiguo yace en la camilla del quirófano a poco de su sangre se derrumba como si el cielo hubiera nacido entero para su muerte en pedazos y la noche se colonizara en estrellas como un conquistador de un mundo usurpado
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Tal vez. Una vez más pensabas: tal vez no quede sitio y el mundo estaba lejos y decidiste caminar encontrarlo con los hombros de polen y el vestido estampado de retamas Sabe a cansancio el camino pero te enseñaron a cruzarlos como a un perro con correa con una orden implícita en los músculos Un escalón más te decías te empujabas olvidabas los duelos de tus manos andabas sobre ti como estrenándote olvidando escombros que dibuja el cansancio y aunque una vez más nacías te estabas esperando otra vez más te decías: tal vez no quede sitio.
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El cuatro y la silla. El arcaico matemático dibujaba un seis en el instante en que se le ocurrió un ocho y así del uno un cuatro después con los siglos de ese cuatro un hombre que daba vuelta el mundo inventó la silla y se sentó a dirigir un pretendido planeta suyo y en esa silla misma la pena de muerte se volvió eléctrica y el hombre se tragó los voltios/ las lágrimas la soberbia/ el seis/ el ocho/ el cuatro y la silla.
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Final de infancia II. En una tarde de neblina buscaba niña/ a mi adulta Faltaba poco para los doce y apuraba las rayuelas me despedía de las horquetas del níspero del techo donde controlábamos el mundo Mis hermanos no entendían porqué/ yo la nítida me volvía niebla La infancia terminó en un día en que el invierno había partido al otro hemisferio/ antes de tiempo Ya no salí a jugar con mis hermanos/ no fue cuestión de fríos. El hemisferio sur había plantado soberanía/ entre mis delgadas piernas y los leones comenzaban a rondar.
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Duermen las estrellas. Sobre el techo del cielo otro cielo con un río desborda en ocasiones Sobre el techo del cielo hay estanterías con pájaros futuros restos de barriletes perdidos estrellas que dormitan sus puntas y echándose un largo sueño los profetas/ que aún no salen a escena Sobre el techo del cielo ¿entre tanto habitante habrá algún ínfimo lugar donde esconderse?
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Caranchos. Cada uno está hecho de caranchos de buitres/ que salen por las noches rodeados de silencio y antes que llegue el alba vuelven trasnochados con ropas de jilgueros/ de palomas grises.
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Mármol a cuadros. De niña / vi a través de una mosca como moría un hombre con su mediana edad esperando un tren que partiría Me acerqué/ mientras mi madre coleccionaba comentarios de familia con su hermana Por primera vez toqué el mármol a cuadros de su hombro Lo más cerca que había estado de la muerte fue con la muñeca de trapo atacada por la curiosidad de mis hermanos. Yo estaba de un luto forastero cuando al otro día nos llevaron al circo y aunque no quise/ vi la mosca en la nariz roja del payaso/ me tapé los ojos/ era demasiado llevar tanto mármol a cuesta de lo vivo
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Geometrías. El punto que te concierne está a tu alcance sin embargo pierdes las horas los pentagramas los paraguas los versos las verdades te pierdes en tus infiernos y en vez de voltear la pared que te apresa la lames Sos como una calle acostumbrada a pasearse por un mismo rectángulo te pido pentágonos te pido triángulos te pido círculos tu pobre geometría contesta en otro idioma
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Porque debía hacerlo. Yo/ el tigre/ que muerdo sobre mi frente azul violentas dádivas caminé sediento cuando apenas una lengua derramaba su saliva Entre la pesadez de unas aguas fangosas despedí a mis manchas que se alejaron flotando como barcos Le rugí a la tarde cuando las especias incitaban al aire sus tomillos Yo/ el tigre/ al salir del agua me enredé entre lágrimas de sauces Manso rugí otra vez/ porque debía hacerlo después cacé a una cría de nutria porque debía hacerlo Vagando por el infame calor me surgieron al encuentro los ojos de la madre y en mi idioma/ le dije: la devoré porque debía hacerlo y el tiempo se repitió como el hambre como las crías como las preguntas como la sangre.
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Hiperrealismo. Había finalizado el cuadro/ los pinceles limpios en el aguarrás las manos del pintor descansadas sobre su regazo. La noche devino obscura y lluviosa/ por la mañana era interesante reencontrarse con la obra terminada. Los colores vivos que había aplicado en la parte inferior ya no estaban y el ultramar con blanco del cielo se había tornado un caos de cuervos negros como si Van Gogh hubiera estado allí esa noche y ese cuadro fuera de él pensé que lo mejor sería derramar unos granos de maíz al sembradío por si esa noche los cuervos tuvieran hambre
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La comida de un hombre. Ya es noche acecha un tigre por las calles en la esquina veo su sombra su boca voraz arde y espera de a sigilos da pasos largos se detiene y acecha. Deseo llegar al jazmín el miedo no me detiene la forma del tigre marca la hora de la trampa cuando llego a lo blanco del pétalo de un mordisco arranca mi flor soy entre sus fauces la comida de un hombre.
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Huevos. Por alguna secreta sinrazón en aquel placard la mujer no guardaba ropa/ sino huevos de todo tamaño huevos de hembras y de machos enteros o medianos huevos de estrellas de placares que parían carpinteros y Joseses padres de Jesuses Huevos de científicos con bolas de cristal de herbívoros. Cuando necesitaban de luz por otra sinrazón los estantes se llenaban de ropa ropas de monjes obscuros perchas de dictadores. Las puertas se afilaban como guillotinas y los huevos se llenaban de ojos horrorizados que se escondían en los ángulos de los estantes en los gólgotas de abajo
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Pagar culpas ajenas. Era todo patio y cielo en una casa inverosímil En su falda / los rayos de sol hilvanaban hiedras/ divulgaban verdes eliminando límites Toda frontera desaparecía ante las manos pequeñas de las hojas Las hortensias ejercían sus pompas de sombra al mediodía La casa era una gran sonrisa madura en pájaros con gatos que se lamían mariposas de sus patas El mundo abría y cerraba suspiros tibios y alrededor de la mesa las sillas sentaban a la tarde mientras los niños remontaban ráfagas de vientos Por el patio contiguo/ Borges/ nos veía con sus ojos miopes en la mano después/ los Beatles solfeaban melenas de palmera despeinada Quién no pasó por esos patios si el cielo era de todos y Vietnam principiaba a ser ayer y mi madre cantaba hilvanes en mi vestido de quince cuando en una tarde de rayuelas ya se escondía la espada que rasgaría mi festejo después llegó el vástago que pagó culpas ajenas En las historias que vuelven a repetirse las hortensias se acelestan/ las mariposas se disipan y aferran Una madre hilvana un vestido de quince. sin saber que entre sus alfileres vírgenes hay una que despierta la sangre . 28
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Tu niña descalza. Cuelgo mis trapitos al sol y en las latas de dulce las albahacas observan y achicharran pero yo sigo colgando mis trapitos al sol Ahora sigo con el techo/ cuelgo mis techos al sol sé que debo pensarme desnuda porque para ser nueva hay que quitarle tierra a las raíces/ perder el miedo a perderse y perderse en el miedo Levantar barreras y que el horizonte te arrulle la cintura ser tu huérfana/ tu niña descalza a bendecir
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Finita Terzia. Cuando Finita se acercó/ el horizonte aún se reclinaba malvestido con esa herida roja que rasgaba el telón donde argumenta el rocío Ella se apeó de sí misma Era tanta Finita Terzia como siempre con unos pies más grandes que los suyos con unos brazos más largos que un abrazo Fue a entregarse a la injusticia de un hombre que la ató a su piel necesitada para siempre.
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Almidón de destinos. Dentro de la casa los olores viajaban como ríos en los ángulos acumulaba mi madre los vapores de sus ollas yo amaba el recuerdo de esa casa en sus paredes Desde el jardín sabíamos qué plato esperaba en la mesa y a la vera de los postres llegaba el abrazo agradecido de mi padre en la cintura ella En el gran mantel almidonado había lugares de los que aún no conocíamos sus nombres lejanos y presentes desconocidos algo tiranos confusos tíos amables siempre había un sabor esperando La mesa era una encrucijada de donde partían los destinos.
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Piel de Loba. Un hilo de viento entra por su espalda desnuda en su grito corre delante de unos pasos que casi pisan su sombra La hora asesina está por sucumbir pero aún las guirnaldas del amanecer no se maceran en la luz Entra rápida/ se descalza como si al no hacer ruido cesara la persecución se quita los aros/ se abre la blusa entra en la habitación Las sábanas le gritan que está allí en su pasión/ en su guarida Es su piel de loba/ su no descanso es su propio volcán que la escupe.
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El gusano. Pronóstico reservado dijo el jardinero al ver el rosal sin espinas similar a un niño al que se le hubieran caído los dientes Pronóstico reservado volvió a argüir al ver a los jazmines amanecer de impávido amarillo Después de un paneo se resistió a pensar que todo su jardín era ya enfermo desahuciado . Hasta que lo vio sobre una hoja del limonero no supo del inquilino nefasto dispuesto a imponer dominio Ese grueso gusano de múltiples patas lo miró de frente como miran los tiranos a sus súbditos abrió su boca/ de forma que entrara la obediencia de aquel hombre que estuvo de por vida al servicio de las flores Los dictadores cuando abren sus bocas al mundo le queda poco y nada.
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Intervalo de suicidio. Desde mi angustia no bien amaneció / te llamé/ sin recordar que hoy/ te subías al tren que parte al horizonte. A las seis de los trinos a las seis del rocío sonaba el teléfono como un grito sabiendo que el desierto no contesta pero a las seis y cinco en mi ventana agitó sus alas un pájaro que se sacudía la noche/ se preparaba para las bodas del día Por largo tiempo su pico revisó cada pluma durante ese lapso no sé qué sucedió/ sí sé que vi las hojas como nunca brillar bajo el sol y enterré las pastillas
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Etcétera. Le pedía más abrazos y me respondía: etcétera le pedía otro beso y me decía: idem era un hombre de escasas palabras ínfimas devociones y brazos cortos pero sólo lo eché de mi vida por su falta de imaginación.
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No esperes. Ni el que llames/ vendrá para salvarte prepara tus sogas tus puertos todas las opciones contra el hambre no creas ni en ese segundo de esperanza el mundo está ocupado por salvarse.
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Desvalida. Fue un golpe de puño en ese cuerpo de barrio desvalido una mancha azul más entre tanta espina Afuera la lluvia teje una larga tristeza y adentro / el valor se adormece entre las sábanas mañana se defenderá mañana pedirá ayuda mañana entre la garúa será galaxia sorda y lejana
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O cantan o hacen trueque. En un metro y medio de balcón la vida y la muerte me tropiezan te digo tus macetas te digo tus geranios/ tus malvones tus crasas Te digo tu límite/ sin cielos que te midan en un metro y medio la vida es un gusano despertando Me apalomo violeta en las hortensias incubo alas por venir La tierra negra no es esclava de tu riego y en un metro y medio la biblia del balcón contiene los profetas de todo verde conocido que Dios ha puesto en su paleta. El Carancho que se posa sobre el cerco lleva un pájaro de muerte entre su pico vivirán sus polluelos/ la muerte los necesita en mi balcón la vida y la muerte se chocan o se abrazan/ o cantan/ o hacen trueque
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Sensualidad. Nadie supo porqué en el medio de esas gentes ella tuvo el gesto impreciso de recogerse el pelo una y otra vez/ como un oleaje. Pensaron en su incapacidad para lo social o en su aburrimiento el tema fue que nadie escuchaba/ ningún hombre/ o mujer el llamado urgente de su cuello ¿los besos en las bocas eran ciegos?
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El alarido. Amanece/y no escucho gallos saludar la aurora el viento no silva no pasan carretas ni autos mi corazĂłn late en silencio cuando no hay sonidos escucho el alarido de los hombres.
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Soy diferente. Soy diferente / lo dice mi vecina/el juez/ su perro que me ladra con sus dientes Pago en cuotas la casa tan cerrada Soy negra. Soy judía. Soy esclava. Soy obesa Soy el mal aliento de los que no tienen ni boca/ni abogados Soy diferente/ tengo un barrilete depresivo que amarro en mi dedo gordo de enana En mi jardín riego molinitos de papel Los gesto en el vientre y medio de mis manos.
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Ajenitud. De tal magnitud era el viento desatado que a los anónimos de las calles se les pegaban máscaras ajenas.
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Lo inusual. En la espesura de tus palabras había un oído que atento miraba los gestos del ciego que sin buscar halló una aguja en un pajar enhebrando una columna antes que brotara
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Sigilosa. No moro en este sitio de risas nada me convoca más a huir que las carcajadas húmedas Acostumbrada a no asustar a los pájaros me transcurro hierba/ silenciosa sigilosa mirante. Mañana / hoy / o cuando seas y descanses en mi hombro seré tus migas me amasaré pan en tu alimento.
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El borde de mi boca. El agua del vaso contiene rostros y en el borde estĂĄ mi boca amarrada como desierto al drama de mi sed Imagino sorbos y en cada uno de ellos un barco pirata deriva por mis ojos. Invadida de guerras internas presiento sables Soy campo de batallas ajenas.
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Necesito ojos nuevos. Me dejo invadir por la memoria de esta saliva que emigra del mundo por esas copas que no brindan por su nombre por las mañanas con agua de lluvia en las tazas y el periódico marcado buscando trabajo El teléfono que no llama pero que dice la llamaré mañana Préstenme unos ojos que no vean lo que yo veo unos ojos llenos de vides con hombres y mujeres trabajando Me dejo invadir pienso en una fábrica de ojos o en una inmobiliaria que los alquile los míos ven demasiada bruma que avanza tienen las cataratas del mundo sangrando sobre el rostro.
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Una más. Bajo el ala de una noche otra mujer a reconstruir otra mujer de trapo desarmada
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El golpe. Sobre el ojo violáceo el croquis de un río le va quebrando la piel Ella/ toda hematoma es la grieta donde un hombre se le hunde
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El presente es una piedra. Partieron todos la mesa quedó servida las tazas con sus servilletas humeantes sin las manos el bizcochuelo hilando telarañas la ventana apagada las canas sobre los hombros de las sillas debajo de la puerta asoma un hilo no tires de él/me digo se achicará el recuerdo el presente es una piedra que no rueda
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El horno. Amaso la harina le agrego agua tibia la trabajo con fuerza decisiva le doy forma la coloco sobre un recipiente a los treinta minutos/la extraigo la masa caliente tiene mi rostro como todo dĂa/me esculpo salgo tibia nueva nadie sospecha que soy mis dedos
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Tigres de papel. Soy el regreso borrado la hora en que las agujas desmoronan en lluvias los matorrales donde se esconde a jugar la luna la que desmiente arrogancias la que destruye su mejor vestido de raso en la mesa sin panes el frasco destapado de la furia También soy el aullido del hambre en el colágeno del jet set La que oye el grito del espanto/ y se espanta la sombra desencajada cosiéndose los pedazos la que no cabe en su propio sueño y sueña y espera fuera de él Soy la que empolla tigres de papel la que les pule su ferocidad y da brillo a su nobleza Soy también el tigre que cuida a sus ovejas la que mira a los ojos de sus cazadores hasta que bajen el arma y la mirada
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No le pertenezco. La casa se repite una habitaciĂłn tras otra la casa se oye en sus neuralgias/ a una sala le duele el vientre/ en otra un piano canta/ en la melliza la alfombra gris despereza sus manchas La casa se repite impregnada de nosotros de pronto un Pato Donald en la pared de la cocina responde a mis crayones de la infancia Entre las ollas el sonido de un gallo despierta a mis abuelos que se estiran de su encierro y pronuncian largamente sus nombres extranjeros La casa se repite/ pero yo resisto ya no le pertenezco.
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Prosa Poética
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El escondite perfecto. Fui una niña que vivía perdiéndose. Me escondía debajo de las mesas, detrás de los muebles. Mi madre, la pobrecita perdía gran parte de su día buscando mi presencia. Yo experimentaba otras búsquedas, otros lugares más recónditos y ella a su vez se esmeraba más, porque el esfuerzo era mayor, con lupas, con pasos de colores diferentes, hasta que llegó el tiempo de los pasos oxidados. El cansancio se peleaba con ella y parte de su tiempo lo gastaba en moverse como en cámara lenta dentro del esfuerzo desmedido de encontrarme. A duras penas dejó de buscarme. Y cabe destacar que yo por fin llegué al escondite perfecto: mi vida.
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Libre de mí. La soledad entre las piernas fue el principio del salto al vacío. Comienzo a amanecer desde mis propios tréboles/ ya nadie escribirá en mí sus vocales manuscritas. Es una conquista que me trae todos los volcanes/ todos los senderos. De pronto soy libre de mí. Ya no me harto/ ya no pido/ ya no me necesito. Merezco todos los éxodos/ hasta el de cambiar mi piel como una serpiente. Soy la sed en este mi desierto único y bendito. El animal ha partido de mí.
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La mujer hilvanada. Ella es una mujer partida en dos, hay que hilvanarla como a esas muñecas de trapo de la infancia a quienes se les escapaba la estopa y entonces había que meterles el dolor adentro, cerrarles la herida, y dejarles, aunque no fuera estético, esos costurones que sólo servían para retener sangre de muñeca. Nunca pude imaginar, que con el transcurrir del tiempo, iguales a esas muñecas, habría éstas de carne y hueso dislocadas con la estopa escapando de sus vísceras. ¿No les enseñé a prescindir de abrazos, no les enseñé, a lamerse las heridas, a encontrar un hueco seguro y ser una leona feroz, y amamantar las crías, y una y mil veces a ser un árbol sobre las propias raíces? En qué fallé cuando jugaba con mis muñecas, no las hilvané bien, no les enseñé quizás a dejar de ser muñecas de alguien.
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Las manchas de humedad. En el libro del haber deposité cada mancha de humedad bien habida. Ésas de los cielorrasos que atrapan a los niños y de las otras escondidas en placares, zócalos o sótanos. Mi perro también es una mancha de humedad en mis ojos cada vez que lo recuerdo, como al Erik, y a los churros fritos de la abuela. El cielorraso me ha bajado sus manchas de humedad, ahora que me sobran los tiempos del ayer y son tan pocos los futuros, las colecciono. Hay manchas que se mueven y viajan por los planos verticales de la casa, a veces elijo una y en ella dibujo alguna mujer no entregada. Desde la cornisa la humedad mancha su fin. Los techistas vendrán a llevársela sin piedad. Las picarán con sus herramientas. Cada pedazo del sueño de alguno caerá polvoriento al piso. Si le preguntara a las manchas después de tantos años sé que me mirarían a los ojos diciéndome: hay momentos en que sólo queda tirarse al vacío.
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Un tango deprimente. El año que viene vendrá, o vino ya viejo/ como siempre y repetido. Vendrá la madrugada/ a las 2/ a repartir insomnios. Caminará la sombra por el techo/ y volverá dando vueltas hasta las 4. Madrugada cansada/ despareja. Se prenderá la estación de los solos/ solamente. El locutor emitirá el himno del despierto para asolar oídos con tangos deprimentes. A la 5 / dos palomos comenzarán en la ventana el rito de apareo. A las 6 estaré tan cansada de esperar el sueño / que cambiaré de costado/ de emisora/ de planes para el día / ya no me urgiré a dormir / ni pensaré en un cóctel de alplax y tilo. Es tarde. A las 7 / el despertador que vive de recuerdos/ aullará como si yo estuviera dispuesta a amanecer otro día/ como si tuviera fuerzas/ como si el balcón y los malvones me esperaran/ como si desde el otro confín del mundo me llamaran para decirme que soy imprescindible para alguien.
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Vienen por mí. Una mujer que siempre dice adiós con sus labios de pólvora mojada. Jorge Boccanera
Pude escapar y no lo hice. El piso me enlazó en redes de miedo que diluí en salivas tristes. Mi vida transcurría por el andén común de un tren a horario. La olla donde fermentaba el volcán de tomates hacia un futuro incierto era penetrado a mansalva con halagos de espátula, hasta llegarle al corazón. Me apaciguaba la mermelada con un manto de estrellas de las cuales a veces, saltaba alguna sobre mis brazos y me ardía la piel llena de rosas, y el dulce seguía su camino de dulce como una lava contenida por poco tiempo. Los ruidos que partían de la calle me inquietaban y aunque supe mentirme con rutinas, mi puerta sería arrasada. Sabios latidos decían que faltaba poco y el deseo del fin se fue endulzando para acabar la espera. Tanto había ensayado para ese momento que no sentí dolor, tampoco lloré. Había hecho todos los dulces que me prometí. Sólo agité la espátula como una bandera y me entregué.
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La revelación
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Goteando. He pensado que urgía matar al tiempo y hoy que lo tengo estaqueado como a un cristiano a mis pies/ me digo: me doy pena/ el tiempo me ha matado a mí Estoy colgada como una res en una carnicería goteando mis días.
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Índice L a mujer develada .....................................................7 Detrás de las paredes ................................................9 Hombros crucificados ............................................10 Tríptica la vida .........................................................11 L a sed .........................................................................12 El deseo agraviado....................................................13 Naranja a medias.......................................................14 Pardamente bueno ...................................................15 Su muerte en pedazos ...............................................16 Tal vez........................................................................17 El cuarto y la silla ..................................................18 Final de infancia II ...................................................19 Duermen las estrellas..............................................20 Caranchos..................................................................21 M ármol a cuadros ...................................................22 Geometrías ...............................................................23 Porque debía hacerlo................................................24 Hiperrealismo............................................................25 L a comida de un hombre .........................................26 Huevos .......................................................................27 Pagar culpas ajenas ..................................................28 Tu niña descalza ......................................................29 Finita Terzia .............................................................30 A lmidón de destinos.................................................31 Piel de loba................................................................32 El gusano ..................................................................33 Intervalo de suicidio ..............................................34
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Etcétera......................................................................35 No esperes..................................................................36 Desvalida ...................................................................37 O cantan o hace trueque ......................................38 Sensualidad.................................................................39 El alarido..................................................................40 Soy diferente ............................................................41 Ajenitud ....................................................................42 Lo inusual..................................................................43 Sigilosa........................................................................44 El borde de mi boca .................................................45 Necesito ojos nuevos...............................................46 Una más......................................................................47 El golpe......................................................................48 El presente es una piedra .......................................49 El horno ....................................................................50 Tigres de papel............................................................51 No le pertenezco.......................................................52 Prosa poética ............................................................53 El escondite perfecto .............................................55 Libre de mí..................................................................56 L a mujer Hilvanada .................................................57 L as manchas de humedad .......................................58 Un tango deprimente ..............................................59 Vienen por mi.............................................................60 L a revelación ...........................................................61 Goteando .................................................................63
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Este libro se terminó de imprimir en Modelo para Armar en el mes de noviembre de 2017 Luis Sáenz Peña 647 − C. A. B. A. Buenos Aires − Argentina
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