1975 09 00 visages de l'ain n°141 p 24 a 56 florilèges by Les Fermes de Retord

POUR UN FLORILEGEDE DELPHINE ARÈN{N Bien mieuxencorequ€ ce que sesamis peuventdire d'elle,les écrits de DelphineArènecontinuentau milieu de noussa présence. Au milieud'une cuvreimmensenousavonsfait un choix en tenantcomptede la diversitéde son cuvre littéraire(poèmesen verset en prose,romans,contes et nouvelles,æuvres de circonstancei et morceauxfamiliers)et des époquesdifférentesd'une carrière qui s'échelonnasur soixantedix années. NousremercionsM. le docteurJulienArène,M. l'abbéSacchi,directeurde Voir de I'Ain. et M. Michaux,directeur de La Tribuneet du Ges.sien qui nousont autoriséà rééditerles euvresde DelphineArène,sortiesdespresseifamil i a l e s d e s A r è n e ,o u t i r é e sd e s c o l o n n e sd e n o s j o u r n a u xr é g i o n a u xd o n t e l l e f u t u n e s i f i d è l e ' c o l l a b o r a t r i c e , q u i et v e u l e n tp a r l à l u i r e n d r e ,a v e cn o u s , u n n o u v e lh o m m a g e . J.-P. D.

PAR MONTS ET PAR VAUX

MONTAGNE Dclpltinc Arùne u rcmportrt tl'imprtrtunt.s pri.r !itt(raire.s. Il tont'ient .turtout de rappeler le grand prir qu'elle remporta yer: 19.10 utrr Jeu.x Flrtruur d Aurer.qne, pui.s. peu ttprl,.\. (,tl l9.l !, dan.s de.ç condition.s qui mt;ritent r,ruiment d'ûtre t.itët,.s. elle participa à un conutur.s liuéroire organisé nar une a.\sotiution grenobloi.se des Ani.s des Alpas. Elle oyuit prcscntc ù te contour.ç un t,erituhle pt)(,nc cn p r o \ e . \ u r l e t h è r n c l t ' l a M o n t u g n e . T o u t e f o i . s .! e i u r r , p r e . s i d e par Hettrv Rordeuu.t. da l'Atutlétnie Fronqui.st', ot,tlit iugé (luc / u t t l e u r o w i t i c t c r r o p d e l l ( u r \ s u r s u t h è r c r n o r t t u g n ch a u t bttgi.\t('(t pd.\ u.\.\(:.sttr le.sAlpe.s. Delphine r(tnporto quund ntt;rne une mentioti honrtrohle. qui / i t t d ' a i l l e u r . s o . \ s o r t i ( d u t r t t r r r r t t ' t t t u i r e/ o r t é l 0 g i t , u . y 4 u ( voit'i: . N o u s a v o n s à f o r n r u l e r u n r e g r e t . L a m e i l l e u r et t u v r e q u e n o u s a v o n s r e ç u e ! n e p e u t ê t r e p r i m é e ,e t c e l à à c a u s e d e d e u x r a i s o n s . L e c o n c o u r s é t a i t s o u m i s à d e s r è g l e s s é v è r e s ,m a i s d ' u n e i n c o n f e s t a b l eu t i l i t é . L e s c o n c u r r e n t sn e d e v a i e n t p a s d é p a s s e ru n c e r t a i n n o m b r e d e l i g n e s e t i l s d e v a i e n t p a r l e r d e s A l p e s . O r , I ' a u t e u r d u m a n u s c r i f ,. M o n t a g n e - n e s ' e s t p a s c o n f o r m é à c e s d e u x p r e s c r i p t i o n s : s o n e n y o i d é p a s s el a r g e m e n t I â l o n g u e u rp e r m i s ee f i l a c h a n t é l e s m o n t a g n e sd u J u r a et trop peu les Alpes. ., Mais, la lecture de. Monfagne. vous laissecomme un é b l o u i s s e m e n tL. ' a u t e u r , q u i e s t u n é c r i v a i n , a s u j e t e r d a n s u n e p r o s e s p l e n d i d eu n v é r i t a b l ec r i d ' a m o u r à s a c h è r e m o n t a g n e . C e l l e - c i , r e g a r d é e p a r u n e a r f i s t e , d e y i e n tc o m m e u n e h a r p e s e n s i b l eà l a q u e l l e I ' a u t e u r , a u g r é d e s a f a n t a i s i e , arrache des accords admirables. Au milieu de la masse uniformément grise, cette cuvre brille comme un éclair au milieu d'une nuit d'oraqe. Mais dura lex, sed lex ,. Il nous a semblé que ce beau te.rte, loue at)e( tant de chaleur, par un connai.ç.seuraus.si competent que pout,ait l'être Henr.t'Bordeau.\, méritair de ret'oir !e jour. pour le nlai.sir de.s lecteurs d'auiourd'hui. Jean GOUPIL

MontagneI votre enfant vous bénit... Dans ma maison endormie, sous votre grande ombre bleue,je regardedescendrela lune qui frangevos crêtes de refletsnacrés,et je répètetout bas le chapeletque ma tendressea composépour vous: Epousedu ciel, Buveusede lumière,Reinedu silence, Gardiennedes eaux, Protectricedes vallées.Asile des bêtestraquées,Eden des fleurs admirables,ô sereine,ô maternelle! ... Champ d'exploit des tempêteset des saisonsextrêmes, vous qui n'avezqu'un printempsfurtif et qu'un automne glacé,l'été torride vient boire vos dernièresneigesimmaculéesI O la plus pauvreet la plus délaissée ; pâtureslépreuses que ronge un triste troupeau,sommetspour qui le soleil ou le gel n'ont que des morsures,terre de souffrance maig"recomme une chienne maltraitée dont les os déchirentla peau, vous nous enseignezla dignité de la solitude et la grandeurde la pauvreté! O la plus riche et la plus aimée; le vent est un Dieu qui baisevos blessures; pour vous,le matin pleuredesroses; pour vous, le jour chante d'ineffablescantiques; pour vous, le soir ruisselled'or d'émeraudeset de rubis. aa Je te bénis ! Parcequeje n'ai jamaisquitté ton empire, parcequeje te dois tout, et mon cæurferventet les rêves de ma pensée; je te connaismieux, il me semble,que ceux qui viennenten conquérantste déflreret croient te vaincre parce qu'ils ont posé un instant leurs pieds orgueilleux sur une de tes cimes. Oui, je te connais mieux, ma montagnequi m'accueilleà toute heureet en toute saison.Je te connaismieux,je sais tous tes murmures et toutes tes chansons,tous les aromeset toutes

sz 'urdBs un.p olgd cuorl el no âqcor 'opgJâu uâtJ aun JrâJnst!€Jrnb'uoÂerun sro.;redJnes no 6âlllâ^ 'sroq-snos eu uerJ sa; luaddoleluâ'seluessâJddo fo 'sâp?rl'se?lnole^ 'Iâruruosep soprnol soJq?u?l so'I luâlq 'seqcusJqsa1eutruq allrnbuerlcel un eturuoJ -uos rnb 1a sâJ?rJr?lc so1lrldruar 'e;edo.pJnacnopEl p '|âunlel 'lueualupqcue olqBlIJ?^un lso.J le 'a:tdrua uos rnol B,Jnol luaEelredâs eunl el lâ saJq?u?lsa-l 'slaJcâs sep lo sluâlorirsrun3rudsap ':nof np Jn3l8r{cu1 tuepre8 'aso1cosrpg oun atutuoctuaurgpuoSord lJop l?roJ e'I ENàNIJON

"'3JJâl el Jns sdual ac ua assud nârc uoq e1 onb 1rp ug 'urnf 1sa,3 '?rulBc luâJJol 's1tna.tnca,pxnef sap red 'âJouos uos ep xro^ el red 'soJntuuJ sos red âJqJB un osnarc rnb lroir-ctd un red 'xneasrosas red elueqJ âllE 'suâs?p sptu sâp âcuells np 'stlnu 'sa91eE âp to{J0,1 sep âp sanEuol sap uorssarddo,l 'utnI tse.3 â?J^rl?pte âlleq âJl?.p otuel{r eu8etuotuu1

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Mais, c'est sur la pâture des sommetsque s'accomplissentles véritablesmystèresnocturnes.C'est là que la lune opère, c'est sa clarté qui fait éclore les plantes maléfiquesou salutaires; c'est là le rendez_vousdes sorcièreset des fées; c'est là le décor dont tout poète peut encadrerses rêves et tout amour son objet. Quel silence,quellepaix, de quellescaresses le ciel at_ tendrit la terre ! La prairie est pâle d'émoi. Les folles he-rbes^et le.sgentianesse dressent,étrangementimmo_ biles. On dirait que les ombellesdes cig-uësimmenses, ayantaccrochédesrayonsde lune,filent en tournantsans bruit des écheveauxde clarté. L'encensdes foins brûlés par la chaleurdu jour em_ baumecette combe épouséepar la lune. Ah I l;indicible bonheurd'étendrelà son corps lasséet d'ouvrir son c@ur à tant de beauté,à tant de tendresse! COUCHER DE SOLEIL EN DECEMBRE ...Jemonte,je monte. L'ombre me suit, versantdes pavots de velours sur les chosesqu'ils endorment et couvrantles sapinspressésau fond de la combed'un tapis bleu d'Orient. _ Je monte,goûtantaux prunellesque I'automnea con_ fites, cueillant une branchede houx couverte de baies vermeilles,faisanthalte près de la ferme ruinéeque personne ne reconstruiraplus. Mais il est dangereuxen décembre,de muserloin de sa demeure.Comme la nuit me gagneà présent! Hâtons_ nous ! Tout à coup, une impossiblelumièrem'aveugle.Il n'e.stpasun buissonqui n'étincelle, pasun cailiouqur ne brille, pas une branche qui ne flambe...Ah I je com_ prends,le soleil va mourir et il meurt commeun dieu I Il est là-bas,au bord de I'horizonoir sont entassées les brumesde la plaine; il est un ostensoirrayonnant: la terre I'adoreet touteschosessont en extase,immobiles sous sa bénédiction. II perced'une flèchede feu le cæurprofondde Ia forêt, et la mousseet l'écorcequ'il efTleure sont changésen or. Il coule comme en éclairsdans la terre crevassée, il possèdele Signaldansune telle étreinteque bien longtemps,dansle crépuscule, le sommetde la montagneres_ plendira du voluptueuxadieu. je .Jemonte, monte.Tout est noir derrièremoi, et les grives, saoulesde baies et de tiédeur, cherchent en déroute un refuge pour se gîter. A tâtons,dans un fourré,je trouve le sentierqui con_ duit au plateautout proche,d'ou je contempleun spec_ tacle que je n'oublierai plus. Un ciel de miraclesur moi, autourde moi, à mespieds, partout.Toutesles couleurset toutesles formesdansles nues: là-bas,un moutonnementrégulierde fuméeset de flammes; au levant, comme détaéhéedes cimes éter_ nelles,une lune de neige monte froide et divine dans le ciel vert, puis des échevèlements d'ailes,des pluiesroses dans les brouillards gris, des pics d,améthystequi emergentdes valléesnocturnes. géant,car de .Je crois être prise dans un kaléidoscope minute en minute, les formes et les couleuischanqenr: 26

I'aile devient un navire, les vaguespourpres font une plagelisseet mauve,et les fleursqui pieuvâientsur le lac de Sylansdeviennentde riches ôpaies. Puis,la lune s'accroche, commeune lanternejaponaise, aux branches d'un groshêtrebossu,un ventgtaôas,eteve, balayantles feuillesmortes et la féte de I'es"pace, et moi qui m'en vais frissonnantedans la forêt, au bas de laquellema maison m'attend. LES COMBES [æs combes,c'est tout le Jura,les combes,c,esttout le Bugey.Leur forme tranquilleest déjà un repos pour qui les aborde.Ellessont commeautantde p".uài, diuers pour le promeneurcomme pour le botaniste. Vous êtes, combesbugeysiennes, des berceauxoui palpitezde vie entre les rives de vos bois, vous êtes commedes lacsen fleursdont les ondulationsdu sol font les vaguesembaumées, vous êtes l'écrin qui gardezla ferme de la montagne,vous êtes la terre à'etectionOu vent pur et des planl.esprécieuses. C'est la CombeNoire,aux sapinssi densesqu'ils sont comme une toison épaissesur la croupe d'Orsay. C'est, reposoirvert et recueilli,la combedes Ferryrands,avec le Mont-Thou qui sembleen fermer I'entÉe. C'est la Combe Léchaud; l'Albarine y naît commeune fée, dans un paysageenchantéoùrmiroite la soie des linaigrettes, où papillonnentles ailesdes narcisses, ou s'ouvrentau soleil,et doréescommelui, lestrolles.C'estla Combede la Manche, avec sa grande route onduleuse,qui lie la ferme à la ferme, le vallon au boqueteau,et qui nous emmènesoit aux villagescharmanti du Valromev. sort aux solitudesde Retord. Maissi je peux,vousconnaissant, vousnommerroutes, commentpourrais-jetoutesvousdépeindre, combesim_ menseset combettesgracieuses ! Il en est de mélancoliques,aux abords farouches,comme ce Creux de la Maye,entouréde moraineset Merlognecreusécommeun lac tari ; il en est de désertesque I'appeld'un coucou remplit et d'autresou lume une ferme,ôu les troupeaux tintinabulent à I'ombredu bois,où un âne,revenantde la lruitière,trottinesagement sur le chemin.Il y a Ia combe empourprée d'orchisqui font un tapisaux iomptueuses teintes,la combe des grandesgentianesen veiours,la combedespetitesgentianes bleuturquoise, et cellesou la neigeet I'or des fleursembaumées couvrent,à perte de vue, la terre. Il y a aussila combe en deuil de quelquedemeure morte,.abandonnée par ceuxqui n.ont plusle couraged'y vivre, il y a aussiles combesdu bon âccueil,toule cette Combe .d! Yut, qui, pour moi, esr le plus beaupaysde la terre, ou la fermièrevousoffre son logis pou. ,è reposer, son feu. son vin et son souriregraue... DANS LES ALPES Un soir, je me suisapprochéedu décorou ma destinée e,stenclose.Un soir. j'ai dormi au_dessus des glaciers, ctansune maisonde bois sonore.que les sangiotsdes torrents et le fracas des avalanchesfaisaient vibrer comme un violon.

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d'un velourspareil à I'ombre qui remplit, à nos piedsla vallée,que s'échappaient les beauxbrasnus, les mainseffilées qui, dans le gâteau d'amour, perdaient une précieusebague. Couleur de lune, couleur de nuit d'été, couleur que parfumeI'encensdes foins brûléspar la chaleurdu jour, je songe encore à cette image délicieuse: < Une rose blanchesur un plateaud'argent posé sous un rayon de lune. tel est le teint de Salomé>. Aprèsde tellesnuits.le leverdu soleilestun éblouissement, un éclair, une magie.quelquechosede plus grand que notre perceptionde la beautéqui s'abîmedevantlui.

Coucher de soleil sur lc \font-Blanc (Rclord). Photo J. Goupil.

depuis la Croix Jcan-.lacques

Les nuits de lune augmententle mystèreen déformant touteschosesau bénéficedesrêves.Ceseffetstiennentde I'enchantement. Il n'y a plusde contours,plusde mouvement de terrain,plus de montée,de route,ni de pente; ce sont les ténèbreset la lumièrequi se partagentI'empire de la forêt. Cette lumière, à la douceur d'opale, remplit les clairièrescommeun lac tranquilleet baigneles branches qui semblentdormir. Ces ténèbres,veloutées, appesanties lessous-bois ou rien ne enveloppent tièdes,oppressantes, veille, ou rien ne rôde, sauf,parfois,un rayon égaréqui fait surgir une roche ou le tronc pâle d'un sapin. Mais c'est sur les pâturesdes sommetsque s'accomplissentles véritablesmystèresnocturnes. C'est là que la lune opère; c'est sa clartéqui fait éclorelesplantesmaléfiques ou salutairesque des vieillesétrangescueilleront à la rosée du matin ; c'est ici le rendez-vousdes fées; c'est le décor dont tout poètepeut encadrersesrêveset tout amour son objet. Quel silenceI quellepaix ! De quellescaressesle ciel attendritla terre I La prairieest pâle d'émoi.Les folles herbes et les gentianesrigides se dressent dans une inquiétanteimmobilité; on dirait que les ombellesdes ciguës immenses,ayant accrochédes rayons de lune, filent en tournant sans bruit des écheveauxde clarté. De quellecouleurest-ellecettelumièresi fine, si tendre, si pénétranteaussi? Je cherche vainement à la < réaliser>... Couleur de lune, couleurde lune de montagne, couleur de lune d'été... Je n'ose I'affrrmerni d'argent,ni d'or, ni bleue,ni rose,car elle est tout cela. Voici que la robe de Peau-d'Anehabille, cette nuit, la teppe épouséepar la lune. Elle devait avoir ces tons imprécis,ce gris de douceurqui noie toutesles lignes; la légèretédes bruyèresen fleur et des branchessur le ciel composaientles broderiesde la robe exquise,et c'était 28

Au bondissementde l'astre par dessusles cimes, la nature bondit à son tour. Les oiseaux partent des buissons, en un trait,jusqu'àI'azur; la brises'éveille;les mouches invisibles commencentleur rumeur. L'herbe s'émeut,frissonneet se couvre de perles; un vautour du rochersur lequel,debout,nousadmirons;un s'élance renard rentre de la chasse,à pas tranquilles... (Extrait de ,, Petites Heuresr)

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NOCTURNE AU BORD DU LAC L'eau et le ciel. L'une possédantI'autre, et I'autre, mouvementé,vivant, colorié, animant le miroir qui le reflète.C'est un soir orageuxde juillet. Les nuagesviolets ont la valeur des montagneset les montagnesle ton des eaux dans leur ombre. Aussi ne sait-on plus bien oir le lac s'achève,ou le sommetfinit. Sanscesseles nuestransformentce paysage qui m'est familier entre tous, et je me plais à la fantasmagoriede ce crépuscule, à cetteimpressionqui m'amuse d'être, ce soir, partout ailleursqu'ici. Par l'échancrured'un nuage, un ton vif d'écarlate saigne,et les vaguesembrouillentles nues violettes,I'or verdi du ciel ou le soleila laissésa chaleuret cette tache de sang qui semblecouler d'une plaie. Des poissonsqui sautent,des oiseauxnocturnesqui chassent,des promeneursqui parlent à voix bassefont remuer l'ombre. Parfoisune chauve-souriss'en détache, tournoie sur le ciel clair et disparaît,et c'est commeun morceaude cette ardentenuit qui palpite.Des odeursde roseauxet de plantesmûres,des boufféesd'un air trop doux. des couleursbrûlantesfont de ce lieu un décor pour quelque instant inoubliable. Mais il n'y passeque des ombres... (rr Petites Heurest)

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A RETORD Le pâturageque nous foulons durant des lieues est tièdecommeun être vivant. Les sauterelles, les cigaleset les papillons innombrabless'envolentsous nos pas. Le vent des sommetsrafraîchit cette journée brûlantc ou nous goûtons I'illusion de la liberté. L'herbesi fine a la douceurdu veloursentrenosdoigts qui la caressent; elle est mûre et rose, d'un rose chaud de couchantavecdes refletsargentésde lune qui se lève. On voudrait marcher toujours sur cet adorableplateau, véritable rive du ciel qui le baigne de lumière et de silence; on pourrait marcherjusqu'à mourir de lassitude ou d'inanition,en cherchanttoujoursplus loin, toujours plus haut, I'espacesanslimiteset cette qualitéde I'air plus rare et plus pure qui enivre les amantsdes montagnes. Et voici la chapellegris d'argentperduedansla combe immense.Nous imaginonsles nuits anciennesde Noël oir la clochede la petite églisepassaitsur les neigesglacées réveillantles fermeséparses,faisantaccourirles robustes bugeysiens ; nous imaginonsla course sous les étoiles brillantes,et la paix indicibleunissant,cette nuit, et le ciel de la terre. Sous les chardonset sous les framboisiersrougesde fruits, nous allons lire les épitaphessur les tombesdu S€ntier à Relord. Photo J. Gouoil.

R e t o r d . C h a p e l l e d e l a V é z e r o n c e .P h o t o J . G o u o i l

cimetière.Quel lieu de prédilectionpour dormir quandon a peiné toute une vie ! Là, point d'arbre au feuillage funèbre n'arrête la clarté qui coule en flots de I'azur, aucune idée de < chose finie > ne vous efTleuredans ce paysageéternel.Toute catastropheet tout progrèspeuvent bouleverser,ailleurs,le monde; ici, le seul mouvement des nuages,de la nuit, du jour et des saisons modifre,le long des siècles,la grave et émouvantephysionomiede ce plateaudésert. Et nous somme écrasésd'un bonheur sombre en ressentantcette impressionde durée, de stabilité, nous qui savonscomme tout passe. Comme tout passe...Depuiscette aubeou nous avons quitté notre valléepour atteindrele lointainsommet,un souvenir nous accompagne.ll est dans I'air que nous buvonsà pleinegorge qui nous rappellele dimancheoir nous suffoquionsd'angoisse ; il remplit I'espaceet nous songeonsà la demeure étroite ou couvaient tant de douleurs; nous le portons jusqu'auxextrêmesaltitudes du plateauou se dressentdes croix maigreset longues, par le vent et le soleil, plus blanchesque les desséchées gros nuagesd'été sur lesquelselles s'enlèvent. Mais dans le cimetière,qui semble un vieux jardin délaissé au milieude la pâture,noussentonsI'espoirque rien ne finit... Et nous vousnommonstout bas,ô morts bien-aimés,ô morts de la guerre,ô morts des dunes,des plainescrayeuses,des valléeshumidesou des teppesde I'Orient...et vousêtesvenus,clairset joyeuxvisages que la guerre a détruits, à I'appel ardent de nos âmes. Et nous avonsdésirépour ceuxdont le reposbruit encore des échos des batailleset que ne respectepas la curiositédes indifférents,cet abandonsacrédu cimetière de Retord, ou dans un silenceineffable,les morts s'approchentde nos cæurs. (rr Petites Heures r)

rÊ 'ptolaa ap awp,l ta^notlaa sasnaJnq sal ap atnulnw nY 'suotJo(lal snou an1 sasnanaq uatq tto| ts luasstDu saA?JsAl tto a t n a l l , l s u o l t a n Ss n o u ' , x n a p s a l n o l ' , l T atnawap Dut suop olrcuao,l lJ " D|notlat al atrpd un stDl'\/ 'àltd4rolr àrttàd "'ltprdd àJ dt)t ol tuDluDrq uà àttdtlruolS ànÔ DAttJDlt attuolno,p ttos un,no auDtldDtp ts lut^ap uosuDtt) DJ sau,ttuaS ap snalq sJatluas sal suDQ 'sapuryl sal suop salnas saAttaAsa'I tatolSuDSattDJ ap tuDuStDtJ 'taluDqJ Snld stDSo,Unl stolY 'dpuDtD ol D^nDs tnod sâtJàI sJnà7 ?lr!ttb luo sua!prolaa sal puonÔ 's?t? salqwos sal souuos tu ' s à s s t ) t o us à p l à s à l l t n h u o l s à o sartlDr xnD ttoq att!aqq,l puqno 'stDuuos nJ lurytlnxa tnaquoq ap sdu.taluttd ap sJnol xnalltaAJaw xttV 'alq\^ottdw! aStau Dl ?t3lDI4l tnp su!out Jaltq un luollauotd luut uàtq d3Jo.p')às uàt.l utoJ ào alqot?,1 ttosstldLuat ?l?,1 puono 'suaï sal tod stuaq'suoq sal suo0 suo sap ta suD sap sDltntq nJ 'tuaulohl ap lD^ nD aqJuon Dl do 1t,s al ttDuai puonb xnoadnotl sa] 'autalas'alou Dl ap l!ntq nv 'sproADJap stoq sap adro,l y 'dutDtuoJ Dl o r'tDs'lnpuoJ nJ

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II. -

EVOCATIONS DE GUERRE

A LA PATRIE

LA FAWETTE DES ROSEAUX

On apprend,un jour pareil à tous les autres,qu'il est tombé, qu'il est mort en brave. On subit l'affreuse nouvelle,on en souffre, mais on ne la croit pas.

Il pleut toujours depuis le début de la guerre. Des trombes d'eau s'abattentdans nos vallées.Le tonnerre grondeà chaqueinstant; les ruisseauxdébordent; le lac a envahiles routesoù passent,en mornesfiles, nos troup€aux,nos chevaux,nos voituresréquisitionnéspour la guerre.

Le cæuret I'esprit se lassentà imaginerla chose,cette choseimpossiblequ'efTleurèrent les pires cauchemars.Il faut créer le cadreou elle se déroula: la plaineou le soir descend,immenseet lugubre; le petit coteauqui aime le soleil; la forêt silencieuse et perfide.On cherchesa place: dans le sillon dont il a pris la couleur; sur la moussequi fit sa chute moins brutale ; au sommetde la collinequ'il prit d'assaut, ou le reçutla victoireen même tempsque la mort. On le voit : il est immobileI la nuit le couvrede sescendresou le jour de sesrayons; la pluie coulesur son visage,le vent passeagitantle bout de son manteau; il ne remuepasI il regardeet ne voit plusi il es1mor1...Est-cevrai ! Est-cepossible! Non, ce n'est pas vrai: hier, ce n'étaitpas vrai, sa lettre débordaitde vie ; aujourd'huiest un mauvaisrêveque demaindissipera. O drame ! petit drame perdu dans le silence des maisonsvidées,dramemille fois renouveléen cesjours terriblesdans I'Europeen feu. O calvaire! O martyre quotidien! Pour quelqueslignes, voilà tout espoir engloutidans I'inacceptable évidence.L'esprit est une épavequ'unehouleamèrerudoie; le cæurest un pauvre lruit dont toute la chair iaillit sous l'étreinte de la Douleur. Les heures passent,appuyant lourdement sur le chagrin.Les souvenirspénètrenten lui et l'élargissent ; ils retournent dans sa blessurele glaive des regards. Tout parle de lui :. une pendulequi sonne, un objet rencontrépar le regardet, là-bassur la table,la boîte ou sa dernière lettre vit plus à présent que son corps. Mort en brave.C'est la consolationpour demain.C'est I'orgueil,pour plus tard, quandla sourcedes pleurs sera desséchée... Mais maintenant,de nous qui ne savonsrien de la griseriedes combats,rien de I'exaltation; de la gloire, de nous qui demandonstout à notre ccrur,et le courageet I'amour, c'est bien ce cceurqu'il te faut, ô Patrie ? Prends-le,mûri par la douleur; prends-le,en même tempsque nos soldats;prends-leavecleur sang,prendsle avec nos larmes; prends-lema France... D é c e m b r e1 9 1 4 . (rr Petites Heuresr)

Ce tempsd'orageet d'angoisse est lourd à porter.On étouffetoujoursun peu,et pour respirer,je suisallée,à la chute du jour, vers le lac grossi sous le ciel menaçant. Les branchesalourdiesd'eauploientdansles avenues. Des préstrop vertsmonteune humiditémauvaise qui fait frissonneralors que I'air immobileoppresse.La terre gorgéede pluie ne peut plus en absorber,et pourtantle ciel s'abaisse encorepour creversur elle en un nouveau déluge. 1

Est-ced'hier,est-cede longtempsqu'il fait ainsinoir dehorset noir dedanssoi-même? Je ne sais pas; les jours n'ont plusde sens.On attendtoujoursla minutequi va dissiperI'horriblerêvee1le poidsqui vouspèsesur le cæur. On attend...et rien ne vous délivre. Le lac apparaîtau bout de la route; c'estun vieil ami ; sa vue va réconforterma peine.Maisvoiciqu'arrivéeprès de lui je ne I'ai pas reconnu.II a lranchi sesbords pour étaler une eau bourbeuseet pleined'épaves ; il semble frappéde quelquemaléficequi le rend triste, immobile, silencieux. Rien ne chantesur sesrives,pas une vagueclapotante ne berce un bateauamarré,pas un roseaune frissonne. pas un reflet n'égaiela lividité de plomb du lac déserté. Alors,j'ai pris peur.Et je pensai,devantI'eautriste,au sort de nos soldatsexposésà la pluie des nues et de la mitraille, à l'effort de leurs soulierspour s'arracherde la boue du sol, aux frissonsde leurs corps dans les capotes humides.Je pensaià I'effroi de leursctrurs,non préparés en Franceaux tueries; je pensaiqu'il y a trop de menaces dansle ciel et trop de malheurssur la terre...et, deslarmes coulant enfin, soulagèrentmon cæur devant le lac muet, dans le silencehostile. Et voici que,desjoncs à demi submergés, un cri strident, baroque,s'est fait entendre.C'est la fauvettedes roseaux,la compagnedes pêcheursdu bord, qui chante quandmêmeau-dessus de I'inondation,au-dessus, peutêtre. de son nid anéanti.

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III. - AU RYTHME DE LA VIE

CHEVEU

BLANC

En nattunt ma brune crinière, Ce soir, avant d'oller dormir, J'ai vu, brillant .sous la lumière, Un cheveu blanc... Faut-il gëmir ? Un cheveu blanc, selon l'usage. Doit vous donner à réflëchir ; N'e.st-il pa.s le fatal prë.sage Que les rents, pour moi, vont fraîchir, Que, des beaux prinlemp.s. l'allëgres.se Va s'ëteindre en mon ('æur, demain, Et que la moro.se vieillesse Me guette au délour du chemin ? Mon premier chevett blanc, qu'en faire ? Le cacher ou bien l'arrat'her... Bah ! l'ëpoqt!e n'est plu.s de plaire, Ce serait bête de tricher, Aus.si, fu.vant le ton du tlrame Cette veille de rutuvel an, Je.serai lu pretnièra Ietrtrrrc Chantant .sonpremier t'heveu blanc. Quelle peine ou bien quel .sorrt'i Le .fit croitre un .jour .sur tna tètr' I Ah.' puur quellc itrtime terrrpite '? Ce cheveu .t'e.tt-il ëclairci Pour quelle,nort, pour quelle attente, Après quel.s pleurs, pour quel .soldat, Aprè.s le sort de quel combat. Après quel in:;tant d'ëpouvante, Le Et, Fit La

malheur me prit-il pour cible submergeanl tnes beaur e.spoir.s, tomber, soudain, des cieux noir.s neige sur mon front paisible.

En tout cas, et.j'en.suis bien fière, - Je veux qu'il en .soit tëmoignë, Ce cheveu blanc, je I'ai gagnë Pour la France, pendant la guerre. 3l décembrel9l6 (u Petires Heures t)

APRES LA GUERRE Ce n'est pas le bonheur des beau-r couples unis, Leur.fierté d'ètre deu.r quand il.s rentrent au.r nids. Leur.sbaisers qu'on .\urprendà l'heure où la nuit tombe. Ce n'est pas de cela que notre (rur.sut't'ombe. Non, ce n'e.tt nos I'horreur d'ëtre.seule.sttui fait Grandir l'effroi .\ur no.\ ieune.s rëye.s dëfait.ç. Car la mort qui les a bousculés dans I'abime Nou.s a donne le soùt d'être au.s.side.s vit'time.s. Avoir fini (otut1(, eu.r d'e.rister pour l'amour, Pui.ç t;tre enseyelies un peu plu.r chaque jour Dans le.s mêtne.çoubli.s oti leur sloire.se tnie C'est savourer en(ore une.\ortc da ioic. Muis nos bra.stlui .seploient en berceaur toufours vides, Mais nos upurs mutentel.s qui reclanent. ut,ides, La douceur de pre.s.ser.tur eu.y un ettlunt ntt, L'ab.sencede.spetit.s que nous n'eron.\ nas eu.\, Voilù le mal dont riett nc nou.s guërira plu.;.

SI J'AVAIS

UNE AUTO A MOI

Si i'avai.ç une auto à moi, Nou.s partirions ù Iraver.s boi.ç Par les .tentier.t tlui vagabondent Je la remplirai.s de couleur.s. De vent, de parfùms, de bonheur. Comme il n'en est plu.s en t'e monde. Si j'uvai.t une outo à mtti. J'v ferai.s monter quelque.fois, De clair.s enfant.\, de douces bëte.s; On s'en irait en paradis. Cueillir des rires et des li.s, Et de.s rime.s pour le.s poète.s. Mais n a.rant point d'auto à moi Ce sont les fée.s,ce.tont les rois, Qui, dans leurs carosse.çm'enlèvent, Trouver Peau d'Ane et Cendrillon E t s a n s e s s e n c ee t . t a n s k l a x o n , Nous partons au Da.vs des rêves. Ce poème a été mis en musique par M. Lacombe.

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un olopBJrnb slneresllror^âun otuluocJâlJ?dsno^ âp lâ sotu)'Iolu-zêuuopJBd np âJreJep'( sluBJuâ luârurluas "'ecuBJc Op sCUIôJdâJlou JâIUIee sJêtuBJl? sâlcttlE sâtu xnE ]uârEuoJdde_ sBq-e,l sltnpeJl Inb 1âsJâlusâl PIâpJEdJe^noJlâlstBlls,r onb luârB^rJc?,u anb s,{Edsurelurolsâl le solll^ sâl JBd s?ddPqselrxosel 'slueJuâseuJ: âpuoJoJd e, 1o se.terEsâllJnosxne 9r1rue,1 's]u?J sâufiuâJse1la xnuaduqcspuert xne spreuSeluotu - u âs â r u ' o r r o l s r ql.0l â l o p l l o âJ l l a ' s e s s â l s lsJel ll 0 s ? l J â U sol 'sJnâUsJnello suostessel IIIIâncte.f tnb coê slueJ -ue sâu 'JnêoJâl luelouBc?sllnopsâp la salue,rnode sap -uer6 sepsrnofxne ?IunuuoJ te.f tnb câÊslu€JuosâI^l 's]u€Juâsâtu luâlel? srnelJâlseu anb tâ soltol?xne.nbsnfE^ âuteunqagsuad e1 anb luesrp oru uo ra8ernocuâ.uep uosteJuolq lluê 'urJleD âuloueqrel 'êuolquv.p ?qqv.l le âlquâsue 'âJJonE tnb suatc el luo ltP.J a:r1e st:ddeluo rnb suaEap -uE.pâlle^noJlâloun â(utuoctsâ.J 'tleuuoJâJ âu Jnâlcâl 'snou ap aâ:aqne zâqJ onblanb'anbrlqndâJnlloêl suep Oun.p el su8pâ?uuopuer âun.patuel?pEI suep'âuEeluou â?tureqJlo ââuuol?919s:nofnotte.1 preseqne.nbsJol 'ârA Jnâl red grouoq 1uo.1'asseda[ suep 'rnb no 'âtug at:oJ e rnb sÂed arto,t tuâ.lrqeq,lrnb sauuos:edxne 'luare.rrdsur sa1rnb lerutlc ne luul lrop uo tonbrnod1sa.3 âp oJquou Ulsd un B,s?!p?p np tâ s?IuIBsârl?,p'saldrcsrp 'luâlel rnal 'otu9t erutuoJsrnofnolluâlel?sâJ^n$sJnâl rnol enb ?uJluE stnolnol luo sute^llcesor]sn|1tsnld sol 'sJnâloestnâlltetusâl 'sâlsluespue:8so1 i seuuoloc sâso{Jo sno,rtnb âlltneJEl ep acuelrodrut.lolrodut.n} ' 'luâlBsIl 'a8e-lnoc '9tneÂo1 snou rnb xnoc âp lcadsare1 1a 9t11d 'luâulâssâJ?lu!s?p : snlJâ^sâlneqâp lleeSxa1t.nb'solqou luâleê.u snld sap un ltel? Jâtlâtuâllou anb auStosue 'salsllsu rnb xna lsâ.J 'suâtu sâl ?l? luâteÊ.lâtutuoJ -:not sop eJ?cutssnld e1 steu 'eltlod snld e1 stel?.fenb 'zerstpol âruno zât^llJ?,1 âtu snoônbstnd'tluâs-luâ^nos uârqze^B.lsno^ 'âJlo^ el âJluocuollJâlJeuou :a8uuqoo 'orqledruÂs uruâJlpsno^suetôf'serron8sâptâ sllnâpsâp suep'sâsotlcsâp Jnoum.llo xted Jnâlnope1te esstoEue,l Bl suepso8edep luel euuogtrSlu.['suu99 ap sprdstndap 'rnb rnod sno^ : uotluâl9rd ru eJuâlcssues 'enbtuorqc elqujnq uou âurEluâsenbeqczestl tnb sno^ slstu : âE8Âo^ 'selâH 'âuuos:âd âl roru lrm^B ?uil.ulol1uo dnocneeq 'auuosradâJnlJxosteJpno^ au a[ luop sreru':oldruoJêpxnâd eu ef anb sJnâlJâlsâtu 'soJlg^sol 'luârnoluo.ru Inb sâ8ust^ sJâqJsopsqrd'stune: rJro^ le sâsuetututsecudsesep aqolEuee uotleut8etut uotu 'seps sop sr:da: e aesuadEIl{ 'Jnâquoq1â âssâJpuâl lo ocueuuocenb snld te,u ef'sasot 1o sâqcuelqsatEnoq sêl êrpur0.l0p luoJâpre,tusâqclB{ s0qcnoq s3l luop 'Jnâd'sopu suotsr^'âssâlstJl sa1etutuoJ'serqnEny s1r1ad -grnburJnoJ uotu âp ?sseqcâJIBJluocnu 8 'oJlelllosuâ 'anbr1ocue19u ':rqcuer3stesuedel anb ortes:o^tuuelâJ 'serlnesâp strpuellexnaÂ sâl le slueJuâsâp sJl€lcxna,{ so1luâleuoJ anb sarurueg 'toru anb saUlod sl8urn-erlenbâp ?uuoJnocnue1gEun alyarl snld lâ âqcuplqaddeue1rns'10 ecqtdBI âp sulocsol snol susp smâu sep slu e uo 'neIC âp âmeq,l E,€Jpuel^

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IV,f 'sgl^lvcsrhl

peu...Ce soir, c'est la fauteaux petitesbougiesqui ont brillé tout à I'heure, comme brille un brandon sur une colline pour annoncer le renouveau. Le renouveau;il revientavecmes quatre-vingtsans qui le saluentavecsesjoies éternelles.Je I'accueilleavec qui me transportaitautrefois; il me dépouille I'espérance deslourdsvêtementsde I'hiver dessoucisqui sont vainsà mon âge,et s'ils sont encoretapisdansquelquestréfonds inconnus,de I'orgueil stupide et de la rancune depuis longtempsoubliée. Toutes larmes bues, toutes douleurs éteintes, tout I'abandondes gens et des chosesaiméesaccepté,voici que les clochesde Pâqueséclatentd'allégresse et que la nuit s'embrasedans I'Amour ressuscité! DELPHINE ARENE UNE MANIERE DE VIEILLIR (A mes ami.sd'ertrëme-outomne) L'autre jour, une petite cousine- huit ans quand refleuriront les narcisses- m'a demandéd'une jolie voix presqueémue: < Je voudraisbien que tu soisencore vivantequandj'aurai des enfants>. Et commeje restais muettedevantce souhaitimprévu,elle poursuiviten me serrantla main dans sa main tiède: < Tu es si drôle ! > Cette saynète familiale me revient en mémoire au momentoù je cherchece queje pourraisbien faire sortir de ma plumeusée,avecune sciatiquequi me tarabuste,le froid intenserevenuet, commedisait une chansondont je fredonne souvent l'évocatrice phrase: < Le ciel était couleur de neige, au loin le canon tonnait >. Ce n'est plus le canonqui tonnepour nousempêcher d'être tranquille,mais les nouvelles,ces nouvellesque nousn'avonsni le courage, ni le droit d'ignorer: Tousles élémentsen furie qui se sont déversés cettesemainesur la terre ; la montagnesoudainrévoltéecontreles hommes qui en défientles lois : les mersdémontées, sesnaufragés et ceux de I'espace;cesjeunescercueils,ces disparus, tout cela et la guerre, encorela guerre,avec la faim, la maladie,la haineet I'injustice,oui, tout celaqui étouffe les vieux cæurs qui ont déjà du mal à respirer. C'est le lot desvivantsde cetteépoqueet de cesjours endeuillés ; c'est le lot de la vieille, vieille personne qu'une petite fille voudrait garder pour ses enfants ( parce qu'elle est drôle >. Aprèstout, c'estvrai: elleest drôle,la grandecousine qu'on retrouveaux dimanches d'hiver,devantle feu, et aux beauxjours danslescombes.Ensemble, on cause,on chante,on joue, on regardedeslivreset desimages;ensemble on cueille des fleurs. on s'arrête devant une fourmilière,on se demande< à quoi I'on reconnaît les escargotsorphelins> (sic) et le travail de toutes les petitesbêtes.Elle est drôle pour les écoliersqui viennent lui demanderdes histoiresde leurs tout modestesvillages et à qui elle prouve bien vite qu'ils sonr dignesd'être connus, d'être aimés. Comme ils rient. ouand elle ressuscite la légende, la coutume,l'avenl.ure, commeleurs yeux brillent quand ils apprennentqu'il y a eu chez eux des loups, des ours et des sangliers,des originaux,des 36

courageux,des naÏfs et des braves et qu'ils les voient vivre et agir dans le cadre de leur terroir. Et l'on n'oubliepas,avecDominiqueou Isabelle,avec Pierre ou François,d'aller puiser dans les chefs-d'æuvre de la littératureet lesgrandesfresquesde la religionet de la mythologie, la beauté,I'héroiQueet le grotesque,le malheurauquelil faut toujoursrestersensible,le bonheur qu'il faut toujours désirer. Bien sûr, tout le petit monde de mes auditeursn'est pas aussisensibleque la cousinette; bien sûr, je ne sors pas de ( mon rayon > d'amuseuse d'un âge mûr qui n'a rien apprisde toutesles sciences qui bouleversent à tel point la terre que nombre d'humainsen sont sérieusement perturbés. C'est vrai que je reste accrochéeau solidebon sens,à tout ce que I'on respectaitet admirait, c'est vrai que I'on n'aime pas qu'on gaspilleet qu'on détruise,qubn ridiculisela splendeurde I'intelligence,du travail,des vertusde l'être humain.C'est vrai queje ne cherchepas à comprendrecommentfonctionneun ordinateur, ni les æuvresde Picasso,ni les convulsionsdes chanteurssansvoix, ni les romanshypocondres, c'estvrai que c'est avec vous petits enfants,avecvous chers contemporains,que je suis à mon aise,et pour vous que je suis drôle. Parceque rester drôle quand la terrible vieillessea millefaçonsde vousattrister,oui, être drôle.c'estencore une manièred'aimer.

LE PLUS JOLI MOT DU MONDE

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Ma mélancoliquedécouverted'un mot désagréable ( qui veut dire ce qu'il veut dire >, la sénilité,m'a valu des réflexionsbien diverseset contradictoires.Je ne veux parler que de celle d'un billet glissésous ma porte au matin dominical; si je la rapporte, c'est qu'elle doit réconforter mes lecteurs,ceux qui ne peuvent plus répondreà I'appelde la route, de la neigeet du soleilsi généreux, cet hiver, dans la montagne. Parceque,il faut bien le dire, la télévision, qui devrait être la joie du dimanche, estde moinsen moinssoucieuse d'intéresser les milliersd'oreilles,les milliersde regards qui sont prisonniers d'unechambrede malade,d'unecuisinede solitaire.Pourquoitant de jeux, de concours,de chansonsinepteset de films usés,de matchesn'intéressant que ceux qui les pratiquent? Mais revenonsà la gentillesemonce,ou à la sageleçon, commeon voudra,du petit carton glissésousma porte : < Non, vous n'êtes pas des Vieux, vous êtes < nos Aînés>, des Aînés que nous respectonset aimons.Dans quelques années, c'estnousqui deviendront lesAînésdes plusjeunesqui auront besoinde notre expérience et de notre ilnour ). .O Voici donc, d'après le sentimentd'une compatriote, I'harmonieuxdéroulementde la vie pour les bravesgens:

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sou ]a 'salndap eutuoc i qV 'sâJlsrurusou lâ'sJalllâsuoc sou le 'slueladuoc soteuuosrodsap luossed40 sâl?J sep êllesEI suep suorldocg:sâc 'suotun?Jsec e, Jalstsse : atelyrl np smeqcgdxng âluBIItsnJJ€ Is l3 e?mglsel zayye suep tnq,prnofnerto,t Â-za1Jy tuaruâlrqeqrs osr1E9.y e âunuuoc el âp rnlec suup anb BnluENe JBuuoISsaJuoJ ne Jolle,paldurocJnâlllâtuslt-luâte^€tonbrnod: Jâluuol -uec np ollanoJqe1 ç ocgrElâlllnl 1 np rnof el ( IIæ.1 e > ralonbueqtuors^nod< neoleldnp sreS> sa1tonbrnod 'sarprluzrodsâJrolsnlsâp tueluocuJJnel uâ suessoJgsel al'uâIulâ suârsrJBd sol JesnruB,p ureuâcl!el? uo slutuoJ

'{)061 " srJ^ entuEf\ ,p J3l Jl lns JitsullEd

'seuJv tnq.pJnofne âJocuâluâsslnor?lInb xnâcâI'utuoJ sal tnb sâunâfxns Jl{ sâp p-relsnld luoJâ^noJlâJ sJrue^nos -Jo.l rnod uo.uâ âlqenolts un luoJ Inb xner snol e lcJâl^l 'e8reuBl suBpruEd ep uoq IssnB'nBâqIssnesJnofnol âJl? lrop âc srEru'uo5EJâtu?tu El âp snld lsâ.u eJ 'luEsrue^lBtJlo^nod un lre^B'â3lleÊl ep sounlq sol sJâ^lllJBdâl uelleJt! puBnb'pnEqcut^ un âuuoc sedleJlpsno^ ou â[ : saunol âtue.l'lâunssv âlln op no lotnbJef sâlsnol op asna:au9E suepluJtutluopllllnoq âl sluâp sap e8roqneâ]uelltenccu,l u:a8ueu op Jnâquoqnp sedterelredsno,rau e1 saurald 'lrâlosnp suoÂursa1 luâresreqonb ant8 np luâtuâuuoJou âl Jns sârJâpoJq sâlecrlâpsnydsa1lu€utssâpuosslnqnp ocnopâJquo.lJrqcup{ lreso.uuo.l anb soaruenuluâuâl -eJrl?prs sJnâlnoJ sâpJrJ^noc?p rnod'o:nleu€l op nlosqu acuelrso[ suep:e:1auad:nod snuaaerocuased luâIel?.u sâr.uuoqso1no sÂedun suuplrB^rJJ€uo.nb :eutEeutrnod 'ârr??JBl sueprârlua :nod urluruuoq âp rrtrud trcyp3 11 'oJnluoêoun nad un lrel? Jo^rq uâ leztod ne Jâlleno sduralsacs, a?luoruoJsrnsaf le UnJqep don IteJ rnb o11oq E[ euJâJ'ç71 e?edel B sâlleunlsêu snu cuop re,f 'âJBE€a1g1e1 anb 1a anErle.;oJnlcâlu1 anb suarcuy sâp IEru'9lrsorou â1âJ âp uosrerno tuo Â:a1to41-t9r3 ap uordueqc rntnJ np alsersnoqluâlrc?J âl 1e 'aro39rd of anb a11eclso.c 'xneâJrodxne 1a âpnuqc ednose1 aa i oJneuâp Jnel âp elrod e1 lue^âp slJâ^ scu€qsel Jns stssgJê^noJloJos lte,\noduo.l ls ( xnâl^ ) 'luâIEJtno[?Jâs sll sâl câê sternofgr aur ef eruuroc

'sp:euEeduer âp sap âlleuuorlrpeJl ecus^s,l op lreeEreqc uo.1anb la acrleulap'acuerouSr.p'esrpJnoluq 1ou8e4e1E-'tâpne6e1e sope8:noqsâcâp oun eruu:ocned un lrelâ.Jlezrodâl 'sn1dla sue aluenburccuop e Â 11 'JnâllIâtuJIB un 'rnæs 'saunrq sâl sâtnollueuttuop'ortdseruo '1etr,{01;e1 elugptâun lse.J es zâqJuours'lred âllnuJeJgl?.puol1e1s : af-srusonb 'uoÂ1 B,'norl-Jaqcnu 'ernlcaggrde1p 'xnat1 -slneq uâ alred ua uo.l lâ 'prolod ap stperednp alrod uotlelsaun lsâ,J EI arlttuocnod un 'tJeldsno^lt.s'JOÎt{.p ':nof uo rnof ap :rpuu.r8lto,r uo,nb 1â sâlloJ.l?sâllânJ sâsâp lâ surprelstrledsosep sJnrusâl Jâlelc?tleJ€ Inb el sJolesed ltel?,u oJ e1 'a11enboc apetrnoq âsnârpeJ 'se?uue e Â ll lezlod uetq oluenbutc op 'gternd âp l0o3 ne grcgrddesuoêsnou anb :neqc1er3 un E 'aoJrdsalre,yaf'aErauEI J?J i lotu âc ertrcgsed stes ou âf'( anbe:oue)) uos suepeAIâuel ap run3redel ârutuoJ 'tnl 'tnb utsto,launefac e tcJâtuun slop â[ ?uoddeB.tu 'a^lJJu 'epnlrlosEI âp ârnâq.le âluuslBJuetq e11e.nb no ureJ no plo{ e uo puenb lnouns eute uo,nb e,lnol âltâoJâê'aJnâq.l sreu'so8gsâlsnol âp oJnltJJnou ':er9do 'Jrue^ llop uo.l enb eutsnoc lrop rnb rue.1:nod BJ p âJrJc?srop âf enb aSede1 rnod toJâtuuotu suop -æff : lo1edlrolosâl te eprunq lse aEtouel sruhl 'luessleu -uocâJrnæc uoru âp rcJâruâ[ luâpuâluâ'JnelâpueqJel 'sJrousurdesap l?JoJel âJI€lcâ ?urunllr e rnb palosâl lâ rnb e8raue1 anb :nod oJl?uoJBl JrJAnosIEJpnoôf

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IV. -

EN BUTINANT

PRÈS DES NEYROLLES J'ai abandonnéla grand'route ou les autos ne se soucientpas de la grandeurde cet après-midid'automne. Si la pluie du matin a cessé,le ciel reste étrangeet menaçant.L'air est lourd, immobile,et les plumeaux dorés des hêtres à peu près défeuillésn'arrivent pas à bouger pour balayerles nues. La montagneaux ombres violentessembletoute proche,commeécrasée par le ciel de plomb, et ses rochers sans relief surgissentdes sapinaiesnoires. je rôde De fourrésen combes,desbois aux pierrailles, à la recherchedes souvenirs.Comme on comprendque novembreait inspirédeslégendes sinistreset les artistes inquiets! Il me sembleentendrecrier I'adieudeschoses que nousavonsaiméesdansleurssouriresprintaniersou leurssplendeurs estivales;oui, crier,gémirdevantce qui se préparedansle ciel,devantI'abandon destroupeauxet des nids, devant le froid qui va les étreindreet la neige qui va les ensevelir. Je voudraisque le vent s'élèvepour chassertout ce gris pour faire bruire la forêt, pour dissiperI'oppression qui m'a envahie.Allons,allons! Vais-jeme laisserhanter commeautrefoisle furent les femmeset les enfants peureux! En bas,dansla vallée,passentles voitures,et de l'églisedes Neyroilesj'ai entendusonnerI'heure. Un coup de feu a claqué près de moi ; un homme chasse , le grelot de son chienva, vient,me cerne.Non, ce n'est pas I'ombrede FrançoiseDéchet,la penduede Malbronde,celle du Mouton Noir ou des lépreuxdu Mont-Cornetqu'il me laut craindre,mais d'être prise \arcisres à Retord. Photo J. GouDil.

pour un lapin et, quittant le bois, ronciers franchis,je trouve la lande. Elle n'a pas changé,cette pâture lépreuse,cernéede buissonsétiqueset de rochersgris. J'ignoreson nom sur le cadastre, mais je sais qu'elle n'a pas une bonne réputation et que Satan,dans les contes bugeysiens,y conduisaitle bal des mauvaisseigneurset des sorciersdu pays. L'Ours du Peney,le Canardde la Doye qui noyait les enfantsdésobéissants, le Mulet du lac Genin. devaient servir de coursiersaux fidèlesdu sinistrerendez-vous. Entre les parois du Mont-Cornet ou s'écroulentles dernièresruinesde la maladrerie,et la croupefantastique de Malbronde, comme elle est lugubre la lande mal lamée! Mais plus loin, la Vierge, gardiennedes Neyrolles, sourit ; je lui offre quelquesmargueritesqui ont refleuri aveç les fleurs de fraises.L'espèced'effroi qui a pressé mes pas s'es[ envolée.Les Neyrolles,tranquilles,font dimanche au bruit de leurs rivières. Le grand arc lumineuxd'un bel arc-en-cielenjambeleur étroite cluse, et, vers Sylans,les sombresprésages de I'hiversemblent s'enfuir.

: La nuit tombe.Un merle lanceson dernierappelet s'enfoncedansla forêt. La valléede Pradon,jadis si charmante,aujourd'huiatrocementdéfiguréepar des hangars et desdépôtsd'ordures,recouvredansI'ombreun peu de sa grâce... Mais nous ne verrons plus les feux follets pasd'éveiller courir sur le Merloz,maisnousn'essaierons l'écho du Golet aux Loups,car les pharesdes voitures ont chasséles petiteslumièresd'autrefois,car les klaxons ont remplacéles voix, la musiqueet les chantsqui montaient, le soir venu, du châteaude Chaponay,des vieilles de cornes et de usinesde papier, de pierresprécieuses, soie, qui se suivaientdans la vallée. F r a n ç o i s ed e M a l b r o n d e( l ) .

PRINTEMPS A mesureque le beautempstriomphedesderniersexploits de I'hiver,les sujetsde chroniquedeviennentplus nombreux, plus aimables; aussi, avant de commencer celle-ci,je me demandesur quel ton, avecquoi je vais la remplir.Certes,si je n'écoutais que mon goût personnel, je conduirais mes lecteurs, loin des gens et de leur demeure,loin descompétitionset loin desspectacles, à la rencontrede ce printempsqui, chaquefois qu'il revient, nous émouvratouiours. ( l ) D e l p h i n eA r è n e n ' a b u s a i pt a s d e s p s e u d o n y m e A s. notre con. naissancec'est le seul qu'elle utilisait parfois.

6t 'lJolu es epâ3?Jd lnb âutuolne.l suBp eJlolslt{ âtlât slelâddel lnl âf 8 l 6 l 'âl?{ uor{ (*) 'EN3àv atsn8nv srehl 9z âl âu?edueqJ ue ânl

'Jno[ np eurBqcoJd uu PI ep 'âsselJue âl luâlEl? salla.nb lrp ltE^3,1â1 uo -'3utts 'stenb 'sanEuol lâ seJultu soJquo sou luelluotu eu ua -rldxa,u nl 6leJolcop'steu'elored et ep Jetnop snlno^ of anb snou âp Jnolnu âJ?IuInl âllal eun o:ooua 1te,reÂ 11 'JIue^ B^ ltnu PI la sed luet,nal ou eded : lrp s€,ru nl 'dnoc-e-lnol lE 'llelos 0l llepuâcsap no 'oquol ul âp uozrroq.l '?lnolâ^ le nelq uel? ?lgc âIlnE,l 'srnale:8tru xneeslo sâp 'lêIJ âl l0 oJJâl ap 'rnb sroq âl e1 rapreEar e, âJreJuâtJ snld sues seuglsâJ snou "'Eqwol 't1nEue1'eulerl nof a'1 sletqo sâc snol âp ollu altled aun I 'âIreJeqJBseun'neâlnoc un ta selltqoE câ^B âJrEJanb sre61 'aqcod el ap sJos?Jl se1 tured 'tstoqc sap 'laurnb un sB nt lâ e8esdo:l uotledncco,l0p ?sselsâ.I nl âll^ uâlg 'saluenbrd sallnEre sJnâl oJluâ s:ot:,t9uoB sâp sâJlousâIeqsâl'ueu.rutue1 :nod'Illtânc suo^e snou lâ npuâluo uetr snld suo^B.usnou stnd : luâ^ 3[ suep nplad 'selwssrlE etJJ lns sal se:ratd lsâ.s uâIqc np tolar8 o1 'a:puerdol snou EJpuel^ pJoqe,ptuo sâlloq sapue:8seg Il 'slerref saunofsou :oteugu :no4 no E,ls?ssrplE snou Il 'l?roJ 'aessed ap Bl ep sJnoJâJJecsâl snol e, sossuJqqsap a,ro1 'rnb 'eded a:.]ou luepuâlle 'outlloc PI âp lneq rnol ac :ed el âJ^noJ rnb sroq np âlelsll El e xnâp snol setutuos snoN 'âJJâl op sotutuod sel luâ.lloo?l suesÂedsop 'sdtueqc sâl 'oJqtuo,l suep s:eda : uolle^ np puoJ ne âunJ uoslelu oun suup pfgp : spre,{eJâp l?loJ el ânocâs tnb tptur np lue^ 'e8no: puur8 e1 lnol elqolJo lsa.l : 3jn1u3^eâllou lso.c âp JoJep al Jâulssâp âs slo^ lâ luelleqtuoc op aeurnof 'âlnocE âpnJ el sq:de satos n1 anb no xnaÂ sa1 âtulâC 'Jnoo sâ.1 nl onb artougu eru srnofnol suup uotu 'ulol 'luasa:d Issne tso.J suep 'Jros ac lsâ.c stet.u: E5 tnol "'i âllg attlod ta uo5re8 lrlod suoll? snou puenb xnap sâl snol Jnod âJlolstq âlltol^ âun'âuuolnP.p le âsseqJâp 'xnâluj âp âlnEJ oJrolsrqâun 'lnol np uâll op eJlolslq âun 'âtuoJuJ e1 of enb nl-xnâ^ '(*) leplos Jâqc uohi 'âlll^ el suup raleu8ts P uâtl .lâ llol âJlou snos :aleuEtse uot.t 'aun1d eu âp lnoq nB âllleu e tnq.plnolne uJlJ le.u âf 3UBOIf,O.O

UINS^nOS

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Alors ta sciencem'écrasaet me remplit de terreur. En un instant,j'entrevisles horreursde.la nuit prèsd,un bois rempli d'on ne sait jamais quellesËhosese-ffrayantes qui s'éveillentdans I'ombre quand il n'y a point àe lumièie pour les écarter, point de parents pour protéger leurs petits... Toi, tu t'inquiétaisdavantage du sort de papa.puisqu'il n'était pas revenu, c'est qu'il lui était arrivé quelque chose.Tu voulaispartir à sarecherche.Je me cramponnai à ta blouse,bien certaineque si tu pénétraisdansle bois, tu te perdraisaussi,que je ne te reverraisplus, que ;e resteraisseuledansla nuit affreuse.Commetu t'obstinais danston idée,je te proposaisd'aller conternotre malheur aux gens qui, abandonnantleurs travaux,revenaient.en bas, sur la route. Au grand vieil homme que nous rencontrâmesle premier,tu demandas, poli, ton béret à la main, si le bois était grand et si I'on pouvaits'y perdre.Il nous toisa,eût un gros rire en voyant de si petits bouts d'hommes,et n o u sd i t : - Bien sûr qu'il est grand ! Je vousengagepas d'y aller voir...

Fenaison à la

Manche.

Afïolés, on n'en demandapas plus long. Nous regravîmesen courant la pâture qui menait à I'orée du bois. Les plus sinistresvisionstournoyaientdansnos cerveaux marteléspar l'épouvante.Ces visionsétaientcellesdont tous les soirs nous repaissionsnotre esprit en feuilletant la ChasseIllustrée i c'étaientles accidentsnombreuxet terriblesdûs à un faux-pas,à une brancheaccrochantle fusil, à un fossé,au moindreobstacle.C'était la penséede notre papa perdu et cherchanten vain sa route dans le sombre, de notre papa blessé,mort peut-être, étendu dans un fourré ou le chien le léchait sans pouvoir le ranimer... Mon petit soldat,je suissûreque pendantcetteguerre ferocetu n'asjamaisautanttrembléque par ce doux soir d'automneou nous étionsdeux pauvrespetits,fous de terreur et d'anxiété... [æ premier,tu te mis à crier < papa ! > et le vent por_ tant ton cri aux échos,ceux-cigémirentun < papa ! >>de détresse.Alors, nous courûmes le long de ia lisière maintenantdans l'ombre, criant ensembleet sans,arrêt avec des voix râlant de fatigue,chevrotantd'angoisse; nouscourûmes... Dis, mon cher soldat,te souviens_tu du

Photo J. Gouoil

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smeunJ sop lâ luâ^ np UnJq luoreluoutnu rnb se6uur19

Voici le temps des intimités bien douces; I'ami retrouveson ami r la famillereformeson cercle; celui qui revientau pays,et le payslui-mêmequi se fit un voyagea visaged'hôtelierpour accueillirsesvisiteurs,reprendsa vraie physionomie: ici celle d'une vieille paysannesobre et méclitative I là celuid'un artisanhonnête; ailleurscelui d'un vigneron ou d'un démontagneur. On va rouvrir des livres; on va récriredes lettresà ceuxqui nousont quittésjusqu'auxbeauxjours lointains. L'hommeextérieurcèdesa placeà celui qui pense'qui chercheà savoiret qui se souvient.On va retrouverdans la forêt et dans la plaine, comme dans sa chambre soi-même,maisles autres,tous solitaire,non seulement les autresqui furent là avec vous, avant vous, comme pour nousdesvieillesprovinvous...Ah ! La Toussaint, ces,ne durepasqu'unjour: tout I'automnelui est dédié. S'il ne devait pas sombrer dans le lugubre hiver, I'automneserait la plus belle saison.Il enrichit non seulementle cellier,le grenier,le fruitier, mais encore, mais surtout les espritset les cæurs.Plus que le printempsfantasqueet mièvre,plus que l'été qui pousseau à nos meilleures il correspond nonchaloiret à I'abandon, à nos plus hautesfacultés.Aussi.malgréce aspirations, et de de séparations qu'il enclôt de futures tristesses, craintes,j'aime I'automneet j'en goûtetous les présents' F r a n ç o i s ed e M a l b r o n d e .

P R E M I E R EN E I G E A R E T O R I ) Si je veux employeraujourd'huima plumede journaliste(à qui le tempsactueldéfendlesémoisdésuetschers à nos anciensromantiques)pour parler de la neige,c'est belleque queje ne I'ai jamaisvue aussimiraculeusement samedidernier. D'ordinaire,elle arriveaprèsun oragequi a livré une léroce bataille contre tout ce qui vivait encore: les dernièresroses du jardin, la grappe de tomates qui

achevaitde mûrir, les feuilleslassesdes vergers.Après son passage,le vent tournait au nord, et, tandis que le gel cristallisaitI'eau dans les ornières,on apercevaitsur la crête des monts, I'ourlet de la premièreneige. Mais, cetteannée,c'esten magiciennequ'ellea fait son entrée dans un de ses royaumesfavoris: Retord, ce Retord que j'avais décrit, que j'avais surpriset connu en toute saison, sauf en ce jour qui n'appartient ni à I'automne,ni à I'hiver.Quellebonneétoile,quelleamie aviséeplutôt, m'a conduiteau cæur de ces sortilègesqui me font encore l'âme tant ravie, peu importe ! que nous Il faut dire aussique cettesaisonmerveilleuse venons de vivre méritait une fin de féerie. Le décor s'étaitdoucement,délicatementcoloré,faisantbondir entre les sapinsaux bleussourds,les jauneséclatantsou les bruns d'uneblondeurde chaume,les vertspâlissants, et les fauvesdes hêtres,des mélèzes,des aubépinset des ronces.Les pâturesétaient devenuesde lourds tapis d'un soleilqui couleurde rouillesousleslonguescaresses ne voulait pas partir. Pour se préparerune entréedigned'elle,I'opérade la neigepréludaderrièreun rideaude brume,brusquement tombé,avecle crépitementde la pluie sur les frondaisons d'or et sur lespalmesdesépicéas,tandisque les languides feuillesd'or des cytiseset des hêtresbordaient,en tombant, le vieux chemin oir s'installaitla solitude. La veille,nous avionspenséretrouverRetord,les yeux pleinsde la lumièredu ciel et des couleursde la terre; mais c'est dans la pluie grise que, quand même, nous partîmesun peu attristés.Maisvoicique,versBérenthin, lesgouttesd'eaudevinrentduvet,floconsténus,puisplus compacts.C'était la premièreneige. Alors commençaI'enchantement.Des voiles de tulle avecles chosesqu'ils renmouvantsnousenveloppèrent drapées dirent irréelles.Dans la brume,ellessurgissaient de manteauxsomptueuxtisséspar I'automne; on devinait I'orée d'un bois ou tout était encoremousseverte et la tiédeur;on traversaitlesgrandespâturessur lesquelles neige ajoutait de délicatesfloraisonsd'argent. Parfois.une noire volée d'oiseauxtourbillonnaitdans la valseblancheavant de s'engouffrerdansles nuespour y chercher I'abri que la montagnelui refusait; parfois, une branchefragile se brisait commesi elle se refusaità souffrir de I'hiver. Premièreneige ! Elle me fit chantonnerun bien vieux relrain entendudansmon enfanceet roucoulantà souhait en ce temps ou I'on mettait tout en romance: C'est la neige A u b l a n cc o r t è - è - è - è - g e On me dit froide, oh ! que non, je le prouverai J'ai sous la mousse Chaleurbien dou-ou-ou-ce ; Si vous tremblez, venez, Je vous réchaufferai

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découvresoudainderrière un talus au long d'une route vicinale qui s'en va çomme flânant entre deux prés en fleurs,et nul ne sait ou, saufceuxqui, en curieux,I'empruntent. En général,ce petit chemin sert à quelquechose, même s'il finit au milieu d'un bourbier formé par I'exploitationd'une coupede sapins:les Pontset Chaussées ne les entretiennentpas pour rien. Prenez-les donc de confianceet, aprèsavoir virevoltéau flanc d'une colline, traverséune hêtraie criblée de soleil (quand il brille), grimpé,descendu,admirédes orgesdrueset des pommes de terre qui promettent,voilà qu'on débouchedans un vallon avecdes troupeaux,des champscultivés,le jardin, la lessive,de I'eau qui débordede la fontaine; la marson est forte,belle,sousson toit d'ardoise; c'estle domaine; ici, la vie continue.Au fond d'un pré, la lignebleuedes monts que je n'arrive pas tout de suite à identifier. Amours de petits cheminssansnom, jamais pareils, toujours ravissants.Nous en faisonsune collectionmerveilleuseque nous feuilleteronsI'hiver aux heuresdes souvenirs. Lesuns nousont révélédescombesheureuses. cellesou le toit fume à I'heuredu soir, cellesou desenfants naissentencorequi devraientremplacerles vieux plus tard; les autres,hélas! nous ont conduitsvers I'inexorableagoniede la terre. aa j'auraisvouluconnaître Depuisde très longuesannées, Maconod. Pour moi. le nom de ce hameaude Brénod résonnaitcommeun tambour,surtout lorsqueparcourant à pied la bellecombede Léchaud,je voyaisse proliler sur le coteau,à gauchede la route quelquesfermesbien campées.Je savaisque c'était Maconod,que Maconod était un très, très vieux village,aussivieux que Brénod, qu'en l2l2 rl avaitun étang,une chapelledansla vieille églisede la communeet des hommesde bien, les frères Leynet, Claude et JosephCarrier... et bien d'autres chosesencoreloutesfaitespour augmenter mon désirde connaître Maconod.

Et c'est dimanche,dimancheseulementque, prenant un chemin sans nom, nous nous embarquâmesvers le villagehaut perchéqui a encoresi fière allure...de loin, hélas! Quandon arrive, on voit bien qu'il est frappéde cette terrible maladiequi tue tous ces villagesde montagneou I'on ne peut faire d'acrobatiessur lesglaciersou lespistes enneigées, ou il n'y a pasde sourcesthermales,de plages et de casinos, cesvillagesou I'hiverestlong,et lesrailset les autoroutes,et les écoles,et le travailet le plaisirsi loin, si loin de Maconod. de sa demi-douzainede demeuresencorehabitablespour les dix habitantsqui, aujourd'hui,remplacentles quelquedeux centsd'avantla Révolution, les cent de la dernière guerre... - On a enterréla doyennela semainepassée,nous a dit un dernierde Maconod,qui y est né, qui est allé à < la scie> pour gagnersa vie en revenantsemer,soignerson bétail,fairele boiset lesrécoltesen leur temps.Il ne s'est pas marié... Quelle fille épouseraitun habitant de Maconod! Pourtant,qu'ellesavaientété bienconstruites les maisonsdu noble villageI Des colonnesfinement sculptées soutiennent I'auventou s'abritaientles travaux de la maison; comme elles sont grandespour loger les générationsqui, autrefois,faisaientla force desfamilles! Le bac immenseoir des troupeauxnombreuxdevaient venir boire est presqueinabordable ; le fumier ruisselle des tasque l'on n'utiliseplus et ou lescoqset les poules mènent grand tapage. Nous voudrions dire un mot d'espoirà cet hommeen pleineforcede l'âge,maisquoi ? Il est seuldansune de cesdemeures qui logeraientaisément une écoletout entière,et déjàil laissese dégrader un pan de mur du côté de l'écurie.Il s'en ira un jour se fairesoignerà I'hôpital,couvertde rhumatismes et ils ne seront plus que neuf, plus que huit... Et Maconod,le vieux fief qui a vu se lever mille siècles sur seschamps,serarayé de la carte des villagesde la montagne... Delphine ARENE

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SSINOJ -

Et la vieille main décharnéerecherchala jeune matn' qui maniait bien mieux le revolver qu'un instrumentde tiavail, pour s'y abandonner.confiante. De longues minutes de silence s'écoulèrent' La mouranteàvait fermé les yeux, mais son visagegardait toujoursI'empreintedu bonheur' Lui ne bougeaitpas; il songeaitque si Le Mec ouvrait la porte, qu'il osât s'approcher Ou tit, tui, La Guille, lui sauterait-dessuspour l'écraser comme une bête immonde' Mais rien ne bougeaitdehors.Dans son lit, la vieille délirait un peu' < re-vivantdes souvenirs,rappelantdes chosesévanouies' On eut dit que la mort, avant d'emporterI'humblepayde toutes ces puérilitésqui sanne,voulajt la débarrasser avaientmarquéson destin.Elle mêlaitla vented'un lopin de bois à I'avinture de la vipèrequi avaitpiquésa chèvre, et quand le feu avait pris dans sa cheminéeet quand le petii avait eu son certificat d'études' Mais sa voix iaiblissait,faiblissait,une sueur couvrait son front, Jean cherchadanssa pocheson mouchoirpour I'essuyeret sa main frôla le couieau.Le mauvaisgarçonfrissonna'Dans I'autre poche, oui, il y avait le mouchoir,puis son harmonica dont il jouaii volontiers aux soirs sans turbin' C'est Le Mec qui lui avaitconseilléde I'emporter: < Penla vieilleavectes romances'je ferai dant que tu ocôuperas le tour de la chambre...>. De souvenir en souvenir, la moribonde traversalt l'époqueou son petit-fils avait tenu la meilleureplace, blagueur,sansvolonté.etqu'il eût qubiqu'itfut paresseux, tà Oegoûtdu travail de la terre. A présent,elle chantait des airs de sa jeunesseet s'essoulÏlait,toussait,hoquetait et recommençaitencore. - Je ne peux plus; à toi, Jean,chantepour m'endormir. ( Alors Jean tira son harmonica et commença La à sensible tête, la de dodelinait aïeule >. Son Paimpolaise I'air sentimental.Les mêches blancheséchappéesde l'épinglequi les retenaient,dansaientsur le mur crépi' - C'estjoli, fit-elle en joignantles mains'Encore"' - De I'instrumentjaillirent < J'irai revoir ma Normandie>, puis < Les Blés d'Or >. La vieille ne parlait plus qu'avecpeine'maiselle faisait signe: Encore,encore,puis elle balbutia: < C'est Noël, Noet, Glo-o-o-ria >, Et le dévoyé,le pâle apachequi' de rencontresen mauvaises lâchetéen lâcheté,de mauvaises rencontres,avaitpu dire un jour au Mec ' < Je saisoir il y a un coup facile à faire >, La Guille obéissantà la mourant., ..[rouua danssa mémoirele vieux cantique'Et les sonsaigteletsse ltrent mystiques,commeceux d'un.har' monium sous les doigts d'une couventine.pour Jouer >' Deux larmes'les der< Les angesdansnos campagnes nières, irais deux larmes de joie, glissèrentdans les silloni profonds du visageraviné par l'âge et le travail' aa Cependant,Le Mec, aprèsune longuefaction dans le buissôn,s'était rapprochéde la maisonet avait écouté, sansles comprendre,le monologuede la malade'puis les

longssilences,puis, soudain,le son de I'harmonica: < Ça y est, pensa-t-il,il charmela vieille,je peux entrer). Ni Jean.ni la femmeen agonien'entendirentouvrir la porte.Le Mec, sidéré,s'étaitarrêté.Cette mourantequi iraletait en contemplantavec extasele jeune voyou qui soufflait, dans son truc, toutes les bondieuseriesqu'on fait chanter aux gossesau temps de leur communion! Ben, il y allait fort, I'aminche,de jouer au petit saint I Non, mêmelui, le dur des durs, Le Mec, six ans de tôle' interdit de séjouret bon pour le bagne,mêmelui n'aurait pas ose... La vieille avait fait un signe,Jeans'arrêtaet, d'une voix drôlementdouce,demanda: - Je te fatigue,Mamouchette. Veux-tu dormir ? - Jean,tu sais...c'est toi qui hérites.'.J'ai quelques sous...dansle placard,derrièrelesdraps.'.C'estpour toi' t o u t p o u r t o i . . . c a d e a ud e N o ë I . . .A h ! . ' . Et remuantla tête, commepour reprendrela mesure qu'elleavait interrompue,elle essayaun dernierGlo-o-o-ria, puis rendit le dernier soupir. Grand-mère! hurla Jean, reste avec moi ! Il se sentaitperdu.En retrouvant,avecson aieuleson âme d'honnête garçon, il avait pu imaginer un instant qu'il n'étaitplus La Guille connudu milieuet recherché : < Grand-mèreMamoupar la police, et il sanglotait reste,resteI >. Mais elle n'entenôhett., pardonne-moi, dait plus la voix de son petit garset c'estLe Mec, assez gêné,qui s'avançantvers I'alcôve,essayade réconforter ion compagnonen lui disant: < Ben, mon vieux' c'est mieux comme ça... c'est plus naturel...>. Alors, Jean Bondat devant la présencesacrilègeet. pour dérober à I'apachele visagesacréde la morte se iedressaen grondant: < Va-t-en ! ). L'autre ricana, cinglépar le ton de mépris: < Héla ! Héla ! Je ne suis paJl'héritier,moi, maisj'ai tout de mêmedes droits au pognon). Le jeune garçoncrut qu'il allait sautersur le bandit' Non, ie n'éiait pas possibleque le misérableLe Mec par la chère touchâtune seuledes pièceséconomisées et puis il se calma.Pouvait-ilse battre Mamouchette, près d'elle? Il allaversle placard,derrièrele poèle,trouvaderrière les draps la bourse de la fermière e1, s'approchantdu Mec.il la lui tenditen disantd'unevoix terrible: < Va-ti c'estce qu'on devaitse en ; c'est toutesseséconomies partagertous les deux.Je t'y donnetout, mais va-t-en, va-t-en tout de suite ou je te tue ! >. -

Le Mec prit le sacet, sansmot dire, rouvrit la porte' L'aurore allait poindreet bandaitdéjàde rose le fond du Jean cherchaitla robe ciel sur les crêtesjurassiennes. quand noire de sa grand-mèrepour I'habillerdécemment le coq, dansle poulailler,chanta: < Il faudraqueje donne à mangeraux bêtes>, PensaJean. pagesde Et, malgréson chagrin,malgréles mauvaises un rattaché, qu'il un était comprit sa vie, La Guille ce matin-là,ce matin de NoëI"' délivréet qu'il renaissait Delohine ARÈNE

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pitoyabledes rats et qui délaissaitaujourd'huile fenil et le grenierpour jouer à griffer les carréset les losangesde Jean-Louis,I'exaspéraet, saisissantl'animal,elle allait le jeter par la porte lorsqu'elleap€rçutentre sespattesune ficellenoirâtreet qui sentait...la couenne,oui la couenne que I'honnête rempailleuret son digne élève glissaient sous la paille afin que les chats, attirés par I'odeur du lard, détruisent leur travail. Ainsi, chaqueannée,le père et I'enfantétaientassurés de retrouver de la besogne dans les fermes de la Michaille' Delphine ARENE

L'HISTOIRE ET LES LEGENDES DE MARIA-MATRE Quand, sur I'horizon flamboyant de juillet, se détachenten draperiesde velours la montagneverte de Chamoiseet les hers rochersdu Mont, le touriste, surpris, vers la cascadedu Palin, s'arrête.En face de lui, dans la falaise, une gigantesqueforme humaine est dressée; par un trou béant,à la placede l'æil, pénètrela clarté du couchant qui donne à cette silhouette un singulieraspect.Le passantinterroge: < Qu'est-ce? >. [æ plus petit bonhommenantuatienpeut lui répondre: < C'est Maria-Mâtre), avantde s'éloigneren chantantà tue-tête le bizarre refrain dont on salue, depuis des siècles,cette étrange fantaisiede la nature: Maria-Màtre Qui a mangë de la tràtre Qui n'en a point lai.ssctt son mari Oh.t lu coterde.'... Mais le refrain, pas plus que le nom, ne peut satisfaire la curiositédes si nombreuxvisiteursde nos sitesadmirables.Beaucoup,amateursdu passéet desvieilleslégendes,demandent I'histoirede cettestatuede pierre,queles vieux Nantuatiens appelaientbonnement leur grandmère. Pour leur complairenous avonsvoulu rechercher tout ce qu'on sait de Maria-Mâtre,tout ce qu'on a dit, tout ce qu'on a supposéou imaginé à son propos. si cette histoireintéresseun peu Heureuxserons-nous nos lecteurs. M. DésiréMonnier. président Un savantarchéologue, de la société d'Emulation du Jura. écrivit dans ses ouwages que le curieux rocher qui domine notre lac représentantune de ces était un monument'druidique déessesvénéréespar les Gaulois, une Maire. CharlesJarriq, danssa longuehistoirede La Bresseet sur ces 1e Buge.r',donne d'intéressantsrenseignements divinitésdont le culte était fort répanduen pays éduen; les Mairesadoréesdansla Bresseet le Bugeyguérissaient les maux d'yeux ou donnaient du lait aux noutrices. Commeil est arrivé souvent,I'une d'ellesdevint, avecle christianisme, une Viergenoire, à Notre-Damede Bourg. Æ

Mais Charles Jarrin ne mentionne pas Maria-Mâtre randis que Désiré Monnier affrme que nos ancêtresse rendaienten pèlerinageauprèsd'elle et qu'ils étaient si nombreuxet si dévots qu'ils usèrentde leurs baisersle socle de la statue. Ceci nous paraît bien hasardé,il nous sembleque les de leur idole GauloisauraientmieuxchoisiI'emplacement que cet à-pic dont l'abord est des plus diffrciles,et qu'il est plus certain que la nature elle-mêmea façonnécette grossièreeffigiedont la pluie et les autans,mieuxque des lèvres humaines,ont usé les aspéritéset les contours. Néanmoins,ce mot de Màtre venu de /r?d/ei'dontnous avonsfait grand-mère,donneraitraison à I'archéologue jurassien.Commele derniermot n'estjamaisdit pour des savants,nous attendonsde ces derniers d'autres commentairessur le rocher du Palin. Voici pour I'histoire; passonsaux légendes: Car ellessont nombreuses cellesqui ont germé,puis grandi, autour de Maria-Mâtre. Pouvait-il en être autrementdans un décor aussipittoresque,dans un pays ou I'imaginationnousest reprochéeautantet plus qu'aux lointainsMarseillais! Mais si tous les auteurssont d'accord pour I'Ours du Penet.le MoutonNoir de Pradon.la Pierre qui vire de Matafelon el le Trë.sorde Me.t'riat, ceuxqui ont écrit sur Maria-Mâtresont plus incertains. Tantôt elle est une châtelainemoyennageuse et charmantequi, festoyanten I'absencede son mari, fut punie par le Ciel qui réduisit son manoir en cendre et la changeaen statuede pierre; tantôt nous la voyonsen g"rosse et grassebugeysienne, aimanttrop la bonnechère et mourant un jour pour avoir avalé une galettegrosse comme une roue de moulin qui sortait toute chaudedu four. C'est, du moins, I'histoirequi avait le plus cours, danslesvieilles autrefois,quandon veillaità la chandelle demeuresde Nantua. Il y avait une fois, commençaitla conteuse,un ménage qui n'avait pas d'enfants.Pour se consoler,tous deux faisaientbonne chère et tandis que le mari, Jean-Mâtre, pêchait quand il ne chassaitpas, Maria, son épouse, et mijotaitd'exquispetitsplatsde plusen plus succulents dont on a, hélas ! perdu la recetteavecla fin tragiquede leur créatrice.Malheureusement, ce goût pour lesbonnes chosescorrompit le cæurde la femme; peu à peu, elle en vint à dissimulerles meilleursplats au fond de son arde son époux, moirepour ne lesdégusterqu'enI'absence et elle était toujoursen état de digeset elle engraissait, tion, ce qui ne la rendait ni jolie ni spirituelle. Un jour, elle prépara une tourte aux queues d'écrevisses. Ah ! mesamis,il faudraitrevenir à un siècle en arrière pour imaginerce que pouvait être une galette pétrie avecdu vrai beurre de montagneet de la fleur de farine, pour imaginerce que pouvait être sa garniture: des queuesd'écrevissessoigneusement décortiquées,au sortir d'un court-bouillon et recouvertesd'une crème épaissesur laquelle la cuisinière avait encore jeté de petitesnoisettesde beurre.Ah ! mes amis un plat pareil ne se fait pas à la vapeur,commeles metsde ce temps; il

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chaufavaitfallu préparerla pâte,préparerles écrevisses' fer le four. que sais-jeI et le père Mâtre, en voyantsa moitiése leverde si bonneheure,aller au jardin, cueillir le thym et le romarin, la marjolaineet le laurier, puis ouvrir son pétrin, puis appelerun gaminpour qu'il courut à la fermevoisineacheterune pleineécuellede crème'le pèreMâtre,dis-je.avaitpenséavecun frissonde plaisir: -

Allons, allons.je dîneraibien à midi.

Et il etait parti réparerson bateau'au fond du jardin au bon repasqu'il qui donnaitsur le lac.tout en songeant allait faire. Lorsqu'ilrentra chezlui, un fumet sanspareilsortait de la fenêtre: odeut de la briochequi sort du four, odeur odeur des plantesdans lesquelleselles des écrevisses, avaientcuit I il pressale pas,ouvrit la porteet poussaun cri de rage, A table, seule,installéedevantle dernier \anlua.

Ilcufs el dtrnier\ pari's. Photo J. Goupil

sa femme morceaude la tourte aux queuesd'écrevisses, hoquetait, rouge, congestionnéedodelinant de la tête, repue,ivre... Quand elle entendit son mari, elle esquissaun geste pour saisir le dernier morceaude son chef-d'æuvreet pour le porter encoreà sa bouche.Mâtre ne lui en laissa pas le temps.De la pelleronde en bois de chênequi avait servi à enfournerle gâteau,il assénasur la gloutonneun tel coup qu'elle parut rentrer en terre, s'aplatit,son ceil s'ouvrit,sa bouchese fendit davantage ; elle était devenue statuepour l'éternité. Quant à son époux infortuné, on supposequ'il courut au fond de son jardin ou il se noya. Voici une légendede Maria-Mâtre.Vingt autres ont été écrites,versifiéesou chantées.A la dernièreréunion des AnciensElèvesdu Collègede Nantua,notre compatriote, le généralChapel,récita une charmantepièceque l'écho (car Maria-Mâtre est un écho merveilleux)de la statuedu Palin lui avait inspirée.Nous sommesheureux de pouvoir reproduirece morceaudont I'aimableironie séduiranos lecteurs: C'était au tcmps heureux des fées. En ces temps si mystérteux Ou dcs choses se sont passécs Qui n'arrivent plus sous nos yeux. Lors, habitait, cn ce paragc, Une femme vaillante et sage, D'un cæur très bon et toujoùs Prêt A tout le bien qui se peut faire. On lui donnait le nom de mère.

LE DERNIER DESIR DE MA COUSINE CLOTILDE EN 1938

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A l'époque,j'étais comme tout le monde, en mal d'argent,et quandbienje me nourrissaisde peu, vu mon âge,et que je m'habillaisavecmes frusquesqui dataient déjà d'avant la grandeguerre,je ne pouvaisplus payer mon bois, ma sciure, l'électricité,I'eau et mes impôts y me laisse.J'ai bien avecles rentesque le gouvernement penséà louer une partie de mon logement,que c'est dont bien trop gland pour moi depuisque mon mari et mon chat y sont plus là pour l'occuper,et ces damesm'ont trouvé des locataires,qui sont mari et femme fonctionnaireset qui me loueraienten garni et me laisseraient une chambre.Seulement,voilà que cesgenssesy veulent ma chambrede devanten disantqu'elleest plus saineque celle de derrière qui donne sur les jardins, qui fait de I'humiditéet que moi j'ai qu'à m'y mettre parce qu'y disentqu'à mon âgeon ne craint rien de la poitrine tandis qui sontjeunes,y leur faut, pour bien se porter, qu'eusses plussede soleillequ'à moi. Ces gensses,au fond, y z'ont raison, et ça me serait bien égald'aller sur le derrière,surtout que j'y entendrai chanterles quinsonsau momentoir y nichentdansle carcailla qui est juste sous la fenêtre. Seulement,ça me coûte trop de quitter la rue. La rue, c'est le seul ami des vieux. On peut bien se moquer en disant que les vieilles femmeselles arregardentdans la rue par malice et méchancetépour trouver un mot sur

t9 'dnocneaq âute.f suu 'slJou no slueÎ^ 's,{ed uot-uop sassuoE sâp uU ue.nb 1o 'Iotu 'ulosâq do:l te,f '3Jq[uBqJ sep sq.rdtnol JâlsâJ âp Eru tuâreJpno^lâ Jte,p utosâq luo tnb se:teleoo1sa1:nod ' â l o J ? . 1ê p lualJos s r d t u E I ' t n o l l e t n o l l e ' s e : e 8 e u g us o l 'sestpueqJJeusap xt:d a1 lns 'àJIEJe^ no rnb sounef sol llBJ,{.nb sdual a1 Jns luâstp sassue8sa1onb e5 spuatuo.f sol no la tueuEeduoJJEsel tnb sassnacsâ[ la spJElltqJoc 'tuoc snol Jossedsto,rof no :ed a:queqc eu apreE Ie.f 'snol câê uoq âJlg lneJ Â 'euuats el EJese5 puunb los oJ?tJJâpred alst:1 epuotu 'oqdosoltqd ap nad un Jto^B lna^ uo Is enb llp âs uo Jec puâJ sno^ lâ JIlonJlsul snld a; lse tnb sluotuoJJâl -uâ sâl :ossud :ap:e8oJ âl lsâ.c 'âJoJuâ elqde: e1 e1 ârlqno alt^ uetq eJes Â.nb asuod uo lâ âJ?rlttuâJâl sJâ^ âqJJeu uâ luuôp spardsal lso tnb ']a utrSuqc np luo,z Â 'sau g asuod uo 'luentns E,l--e,l-ln5 -ruoq sel ts : tuelquâs np luoJ sâllâ no odnf e1 onb 3uo1 rssne edgrc âl Joû llnap teJ^ uâ uâlq luos sâlle sâu.ltuâJ sel rs 'âllr.ueJe1 opretarre uO ( elneq el suep sâJuPsslEU -uof, sâp lto^B âllleled :nod tsâ.J à lâtlf,olJ âtueul 'suat1 > 'de:p np suloJ no srxâlv a:qd o1gpueuâp luo,z Â no pl-xneJ tssne apreaat:e ug sal lual:od rnb e1-sa11ac 'alslll .lsâ.c tuâtuâl[âl 'tuou8edruocce.ltnb sluP sâl ap la sluored sa:,rnudsol JâÎ?:a:na1de stâtLlâu al'srnag 'alduraxaled 'saunal arrolæd un.p nâIlltu ne luo^ uo.s tnb s e p l s o . J p u e n b 1 o ' t s u t e . n bt s u t es r n o f n o l s e d l s a . c s t e 6 1 '( sâruffe sâl suep au8e8s p.nb uarq no anbtltlonode1 ap lleJ E ll tunJ?p âl anb uetq llo^ uO )' : âuuollJeual âu âi 'snssapred suotldt:csutsâp e Â puenb 1a 'assnld a1a:na1d 'seuuolnoJ sesnâJquou uo.nb xnoc s:nofnol sed lse.c no snld se1 ta slonbnoq sorS snld sâl luo tnb e1-sa11ec el-xnâJ anb lutzÂonue âsllepueJsala slnofnol te.f ste141 'sâuuoJnoJso1 slanbnoq sâl lue^llJe stnd 1E '( snou lo i 'pueJn(l lêqc âJ :nod a8ue:ep lso.s tnb i qV )) : Pô atutuoc âsrp âllâ âlltuJEJel onb :nod sâJlne sel lue^âp uâlq luolla(u as rnb sessnacsal lsâ.J : al:od apue:8 e1 arlno: uo puunb onbutc sutour e s.Inolnol luo^tJJe.z ,{ slanbsel 'JllrrJlnsH s pnlusN Jp rnJds^ q,iBAuBll

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LA LEGENDE DU BUGEY

Je suis la plus belle légende Qui court dans le bois et la lande Quand I'hiver gémit sous I'auvent. Je suis I'histoire merveilleuse Qu'on racontait à la veilleuse. Près de l'âtre, les aurrefoi.t. Je suis, cher petite poète, De ce pa.vs l'àme complère... Ecoute... Il ërair une foi.ç... Tu vois: c'esr I'hiver, le venî sou.ffle Et le Mouton nbir qui s'essouffle Fait trembler le Val de Cerdon. A Ceigne.s,un ours sort de.sa roche Dans le lointain .çonne la cloche Du mauvai.s Comte Sigi.smond. Les moines de Me.vrial rr reviennenl t Er dans les brume.s de la Bienne Flottent Saint Lourt et Saint Martin Et de Matafelon, la Dierre, Tourne à Noël sur la bruvère Qui tapisse les bords de l'Ain. On voit les dames d'Hol.tpherne Danser au clair d'une lanterne Qui perce ù peine le.ç brouillards, Et mëler datts Ieur .sarabande Les Gaulois casqué.sà la bande Des Sires de Thoire et Villars.

Vois-tu s'ébranler sur les crëtes Les Savo.vard.sà la conquëte De quelque gros fief du Buge.v? Ecoute, c'est la sombre chasse Du roi Hérode qui passe Sur les ravins et les murgers. Les.sept.frèresde la Bàtie, Quand leurs seDI tours furent bâties S ëprertnentdu mëtne mitni.s Et dans leurs grottes insondables Il.s s'entretuent, le.\ misërables, En de diaholitlue.s tournoi.s. Sous I'abri de la Colombière Dort un monstre de l'àge de pierre Ah.' ne va pas le rëveiller Et prend.s garde à la batelière Qui t uppalle sur la rivière Que la nuit fait.scintiller. Nuit de.t morl.ç oti tremblent le.s cierge.s Et pleure le vent.sur la berge, Pourtant io.veuse du Veron. Nuit de Saint Vincent où la cuve Bouillonnant comme le Vésuve Fait chanter le vin de Cerdon. Les vieux mur.s, tlui semblent morose.\, Se disent Dlurtant bien des choses: Comme de.s vieilles.sur leurs banc.s La Tour de Bôche.s les raconte Et celle de Mërignat le.s conîe Au.x ruine.s de Saint-Alban.

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- q n se l e p ' r n o fa n b e q ca p ' l l E Ja n b e q râ p â l r f l l \ ' 1t t e sr n f ' r n l o J ' ? l t l e n t J ee,pl a t a o d ' â l s t l e u r nâorf â J â l l l à p ' 1 3 llo \Es ap u()q lsa rnb âJ'neâq lse tnb âJ sâtuluot{xne àllp rp rrÈ:r'q'' rtuluc.l aurnlde1p âssalqouBspuoJalstluu:noiun stol:ed 's:nofnot el ur€^llc?un 'sIoJJed: erpuocE[ snos auau 'assredgsnld ua snld ap rrp 'uou ste141 Unl ?ttr?^ €l -uâJ tloôsuo'uo-t-eJlP'âluslluBtuoJ'âllâ\?u â u n s n o s 'rneu8rage1 red aguBtssE âlnol BI saJlsesâl su€p âJII ep uollouoJe1 elpod ne lteu8tsse > ac:ed ll lâ ( âl^næueuEI suep âlllnul lsâ.u lnu anb 'slâtu enb ltestpll eEudtnbe,l snot snou red gu:o3 1re19 sâpnuuocut.lJns?cusleJlêuun B,Ic-âlloJluereduo3 'uotlBuel suep lerp:otut:d '9r1qnornq.prnotne'Âu6tn o1g: a1 ataod ne lteuuop rnb puel8 ai-pa:j1yi:nosuodto aleodpuerSun.p'arteuuotst't âlu elec13 âu?luBJ e tuaruelqlcutût un.p uoll€r3eJdde.1 '?ltlenlJe,lop aleod ol : âlslleuJnotnp uotltug9p ellaq rs âun ll?uuop eru tnb 1â ânuuoculâlltnâJâun Jns xnaÂse1Jâquol llËJ ueê.tutnb acueqcetu lu?q le.f 'arnlttrnod u1 op 'tcafqe.l âp 6?puesIPJ 'âpI^ np'âpotu BI âp s?ltolJluâc np'arrd'ta luunbutlcnp JIqJIJUâ -xâ sâ[ anb rauuop snld lres eu 1l tnb ç UJdsâ,1 'selepuecs 3p rnod neeqâp âJtp ueIJB,utnb asserdâllâc P enb suteltrcg lâ setutJJâp â?Jnlesosse:deuac 1re1çoE9p 'JuoO Â 'a:renE âtu?Ixnâp8l lueê sâp e,Fp lre,re 1t '( sâllerluâltlsad suotlerqncnlg xne llp?Jc 1uo3lnb smal sa1lualdacceuo lo sJnoUIuâJ 'ratdedâp spueqr -cel sap âtnP.J Bl :ed lse,c 'lnq.prnotnv -reu sâpâlnP.J el re4 > : ltelnofeâlcllje lâc âp Jnâlne..]

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le plus prochepoint de vue du gros rocher et lui dire, pour Nantua un adieu et, pour moi. un adieu filial. nuéesd'oragevicSamedisousun'ciel aux splendides par le soleild'août,j'ai découvert torieusement chassées un chemin,un vrai cheminqui deviendraplus tard une attractionde plus pour notre ville touristique. Mais, comme dut l'être le chemin de I'Eden, après qu'en furent chassés Adam et Eve. avecdes angespour pasdanscettevoie en défendreI'entrée,ne vous engagez charmantesans être muni d'une autorisation,car cela vousvaudraune interviewaveclesforcesde I'ordreet un procès-verbal. vous demandentpourquoi Les gendarmes vous n'avez pas lu l'écriteauannonçantI'interdiction, maiscommentfaireattentionà un modestepanneaulorsqu'on n'a pasassezd'yeuxpour s'emplirde beautéet de joie ? inconnu,un peu Tout à coup,on atteignitun paysage plus de prairiesen fleurs,mais lunaire: plus d'arbustes, unepièced'eaureflétantunelessivegaiementbariolée,un grandespaceniveléet, au-dessus, bien haut,écrasantpar le ciel, sa taille les arbresde la forêt proche,accaparant grue. Mais qu'on est loin des machines une gigantesque grinçantes et hurlantesdanslesvallées.Ici on ne sentpas qui le pétrole,on n'entendpaslesklaxonsdeschauffeurs par un veulentrencontrerplus vite la mort. Manæuvrées la grueemporteM. Roignot,le sympathique Oyonnaxien, distinguémaîtrede chantier,qui va inspecterce qui se passesur la tête de la condamnée. Il y a bien desannées.en janvier I 860, elle bougeasi > se réunirent, visiblementque les < Ponts-et-Chaussées alertéspar les rumeursqui couraientde la ville, afin de discutersur le mode à employerpour faire sautercette De massesansdangerpour la valléeet ses habitants... courageuxcitoyens bravant les rigueurs de I'hiver, montèrentinspecterle monolithee1 le virent presque < solidecomme avant)).

Delphinr Art'ne près de la colonne dr \antua avcc ses dcur nièce\ el une anrir. cn 1972.

Mais un sièclea passédepuis,et le vacarmede la circulation jour et nuit, la disparitionde sources,les pluies diluviennesont cette fois alerté les savantsspécialisés dans la géologieet la vie des pierres.Il fallut, le danger devenantpossible- d'un jour à mille ans,dit un technicien - discutersur la façonde faire exploserla colonne, sans provoquer d'autres éboulements.Je ne reviendrai pas sur ce que les quotidiensde Franceet de Suisseont écrit sur les études,les travauxet les soucisque la condamnation de la dame pesant 16 millicns de kilos, publièrentdepuisde longsmois,ce n'estpasmon rôle ; le mien était d'aller revoir, encoredebout,la roche si chère au cæur de mes compatriotes. Là-haut,on nousa expliquécommentse préparela fin du rocher; nousvoyonslesforeuses, cesarmesqui tuent les granits,creusentjusqu'àtrentemètresde profondeur dans les entraillesde la Colonne.Elles lui ont imposé déjàseptblessures, de quoi la fairetressaillirde douleur, et on I'a bien vu, samedisoir. quand,ayantbougéplus fort. il fallut en alerter la ville. Septpiqûressont faiteset il en faudraitquinzeencore pour faire que le 4 septembre,la Colonne finisseen apothéose, si... Ah ! ce Si qui peut contrarierles plus grandsingénieurs et nuire aux étudeslesplus savamment conçues,ce Si qui a toujours commandéparce qu'il possèdeI'imprévisible ! Moi, je n'ai vu que travail,à la fois imposantpar son ct tranquille,grâceà la prépaaspectet sesdimcnsions, ration minutieusede la mise en <ruvre, à cette surde veillanceininterrompue desplusfaiblestressaillements la blessée.à la sécuritéentourantles admirablestravailleursqui, nuit et jour, coopèrentà une grandeet délicatetâche. techniquesqui ont Après quelquesrenseignements éclairémon faible entendement,grâce à des bras affectueusementcomplaisantset à ma cannede forestier,j'ai pu longer la falaise,tout près, tout près de l'à-pic ou la Nature a imprudemmentfait naître la Colonne,et regardant I'ancêtrede tout le pays,lui dire: rr Me yoit'i en(ore une foi.s,ma vieille amie prè.sde laquelleont delile les anciensde rut.çanciens,pui.stro.s parcnl.\,et, plus tard, nou.t,lui t'ui,tn.sIant de .foi.çapprocheeave('('eur qui devaientnouSlaisserpour nartir à lu guerre dont tant ne .\ontnas rerenu.\.Aur élrangers, aux atni.ç venantnous t,i.siter,nous offrions la Dromenade clas.sit1ue, le tour du Mont et ta découverte, ô Merveille du Buge.r.Ta dimen.çion,ton écartementde la falai.se, ton piede.stal f'ragile que morcelaient les rigueurs de.çhiver.set la.fonte des neige.s,donnaientle vertige,mais que tu étais grandioseet belle au-des.sus du lac bleu de notre vallëede verdure,offrant tes flancs aux nids des aigles, ebloui.ssantla ville, en été, quand tu re.flëtaisles feux du couchant.l Moins solennelle,mais nlus vivante que celle de la Place Vendôme,tu savais toure I'hisroire du pa.ys,toi qui connu.\ Ies premier.s pêcheurs installant leurs cabane.slacu.stre.sà tes pieds et Das.ter les hordes fëroces. Hongres et Wisigoths qui transformaient en dësert le.spa.rs.tur leur pa.ssage, pui.sles grognardsde

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La seur qui somnolait a entendu Le ràle prëcurseur de la fin prochaine, E t s ' i n q u i è t e : p e r s o n n en ' e s l p r ë v e n u Sa famille est trop loin, sa bonne est à la fëte, La religieuse.ferme les reux mort.t Puis va chercherdu.çecours au dehors... Et devant Dieu, ingënue et tremblante L ' à m e e x p o s es a r i e , s a l o n g u e t ' i e n a t ' r a n l e Toute de jours pareiLs et de dercir.s obscur.s... Mais elle est dejà submergë.s dan.s I it're.sçe infinie, el son ceur solitaire e.st gri.së de caresses Dieu lui souril : t Viens petite àme d'orai.çon, Que îou.s les angelus de ton pa.t'.sIrouvèrenl dan.s un pur et .sainl tavail, et la prière. Ah vien.s.t toi qui pleurais sans que nul ne le .sache Qui fai.sai.s pour les autre.s ëclore de la ioie Ah viens .t timide, douce, mode.\le, ô ma seur, Scur de ma .simple el mode.tte e-ri,slence d e t r e n t e a n . s ,o t i i ' a i d i v i n i . s ël e . s i l e n c e Toi qui n'os p(l,\ osë rechercher le bonheur de la terre, à t'au.se de .çe.çët'lut,s qui blessent ceu.r qui ne les Irouvenl pas Et le vo.tunt pos.\er, dëdaigneux, pleurenl. A h v i e n s . t q u e m o n a m o u r n o i e l e s l a r n t e . sa n c i e n n e s Dan.s I'ocëan de.s ciel.s, ô Detite àme, ô Mienne ,, .l

Photo J. Goupil

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Ce poème combien émouvantpour nous aujourd'hui est daté de 1910.DelphineArène,qui ne gardaitguère sesæuvres,I'avait reconstituéde mémoire,récemmentet couchédans un $and cahier.Il lui avait valu le prix de prose françaiseaux Jeux Floraux d'Auvergne, probablement à cette époque.

SON DERNIER TEXTE: NANTUA PREPARENOEL Et puis, voici un extrait du dernier écrit de Delphine Arène, sorti de sa plume en feuilletsinachevésquelques jours avant sa mort. On y verra un bien émouvant qu'elledestinait,à I'occasionde Noë|, à sa petite message patrie et à tous ceux qu'elle aimait si ardemment. < ...Combiencette capitaleen miniature(Nantua)est charmanteau milieu de sa provinceplus charmanteencore. Ils (ses habitants)se promenaienten des paysages le jour et rendantles nuits féériques exquis,ensoleillés la lune se sous un ciel plein d'étoilesparmi lesquelles promène-imitant même les vingt-quatreheuressur vingt-quatredes ondes < La neige garde toute sa pureté dans les combes, deschampsqui n'ont pu êtreni cachantle tristespectacle moissonnés,ni labourés,pour espérerune récolte I'an prochain.Les sainièresgardentles nids à I'abri de leurs palmes,maissur les horizonsdesAlpeset du Haut-Jura, ce sont les dentellesdes bouleaux,les fermesanciennes, sousleurs toits de tavaillonset les souventabandonnées. grandesportes brunesde leurs grangesdont on voudrait emporter les imagestoute de douceur. < C'est une surpriseheureuseque nous offre NoëI, car pendantles trois mois qui viennentde on avait désespéré qui encadrenttous les s'écoulerde revoir les paysages contes,tous les chantsde NoëI. < A Nantua,la semainepromet d'être une fête de jour fleuris et illuminés et de nuit. Les sapinsenrubannés, quand les falaisessont entréesdans I'ombre, le beau clocher resplendit à la nuit tombée, montrant aux la route,lançantsa clartésur les toits, et, sur voyageurs lesbaldanslesvitrinesdesmagasins, touteslesfenêtres, publics,mille petiteslamconsdesvillas,les monuments p€svont briller quandles clochessonnerontla messede minuit. < Comme il fera bon, cette nuit-là, oublier I'actuel désarroidu monde en notre petite cité, en sachantque personnen'y est oublié; que I'on y a gàtêles enfantset les vieillards,visitéles maladesà I'hôpital,que I'on s'est recevrontà quelesjeunesménages inquiétédessolitaires, leur tablejoyeuseet bien garnie les grandsparentset le voisin. < Oui, on a bien besoind'être un jour, par des gens aimants,sans rancune,sans lourde tristesse,des gens ). heureuxcomme de tout Detitsenfants...

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