Este mundo tenebroso capítulo 1 by Livros EdVida

FRANK PERETTI

Este mundo tenebroso I

Tradução

Wanda Assumpção

Edição revista e atualizada maio de 2006

Todos os direitos em língua portuguesa reservados por Editora Vida PROIBIDA

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Coordenação editorial: Rosa Ferreira Edição: Jurandy Bravo Nogueira Jr. Revisão: Josemar de Souza Pinto e Nilda Nunes Diagramação: Efanet Design Capa: Alexandre Gustavo

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP) (Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil) Peretti, Frank E. Este mundo tenebroso / Frank E. Peretti; tradução Wanda Assumpção — São Paulo : Editora Vida, 2006. Título original: This present darkness ISBN 85-7367-030-4 1. Ficção norte-americana I. Título.

06-0058

CDD

Índices para catálogo sistemático: 1. Ficção : Literatura norte-americana 813

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A Bรกrbara Jean, esposa e amiga, que me amou e esperou.

Porque a nossa luta não é contra o sangue e a carne, e sim contra os principados e potestades, contra os dominadores deste mundo tenebroso, contra as forças espirituais do mal, nas regiões celestes. Efésios 6.12 (ARA)

Madrugada de lua cheia. Dois vultos em roupas de trabalho surgiram na Rodovia 27, na periferia de Ashton, cidadezinha cuja vida girava em torno da faculdade. Com mais de 2 metros de altura e compleição robusta, eram perfeitamente proporcionados. O moreno exibia traços marcantes; o outro era loiro e poderoso. A pouco menos de 1 quilômetro da cidade, observaram-na e à cacofonia de sons festivos de suas lojas, ruas e becos, até que se puseram a caminhar. Era época do Festival de Verão de Ashton, um exercício anual de frivolidade e caos, seu jeito de dizer obrigada, volte sempre, boa sorte, foi bom tê-lo conosco aos cerca de 800 alunos da Faculdade Whitmore que saíam para as tão almejadass férias de verão. A maior parte faria as malas e iria para casa, mas, sem dúvida alguma, permaneceriam todos pelo menos o suficiente para aproveitar as festividades, a discoteca, o parque de diversões, os filmes baratos e tudo o mais que fosse possível, às claras ou às escondidas, só por farra. Tempo de loucuras, oportunidade para embebedar-se, engravidar, brigar, cair no conto-do-vigário e passar mal do estômago, tudo na mesma noite. No centro da cidade, alguém com senso comunitário abrira um lote vazio de sua propriedade e permitira a um grupo ambulante de migrantes empreendedores montar seus brinquedos, barracas e toaletes portáteis. Os brinquedos tinham melhor aspecto no escuro, grandes embustes cobertos de ferrugem e iluminação alegre, movidos a motores de trator com o escapamento aberto que competiam com a oscilante música de parque de diversões, guinchando ruidosamente de algum lugar no meio da barafunda. Nessa noite cálida de verão, no entanto, a multidão que por ali perambulava comendo algodão-doce só queria se divertir, divertir a valer. A roda-gigante girava devagar, hesitava para receber passageiros, girava um pouco mais até o desembarque, em seguida descrevia algumas voltas completas a fim de fazer valer o preço do bilhete; um carrossel revolvia em um círculo espalhafatoso, de luzes brilhantes, os cavalinhos descascados e 7

caindo aos pedaços ainda saracoteando ao som pré-gravado de órgão a vapor; os freqüentadores do parque jogavam bolas a cestas, moedas a cinzeiros, dardos a balões de gás e dinheiro fora ao longo da instável passagem montada às pressas, onde os vendilhões repetiam sempre a mesma arenga, tentando convencer os transeuntes a tentarem a sorte. Em meio a tudo isso, os dois visitantes altos e calados se perguntavam como uma cidade de 12 mil habitantes — incluindo os alunos da faculdade — conseguia produzir tão grande e fervilhante multidão. A população geralmente sossegada comparecera em massa, incrementada por gente de outras paragens à procura de diversão, deixando ruas, bares, lojas, becos e estacionamentos lotados nessa ocasião em que tudo era permitido e o ilegal, ignorado. A polícia trabalhava sem parar, mas cada prostituta, baderneiro, vândalo e bêbado algemado significava apenas que mais de uma dúzia continuava solta e vagueando pelas ruas. O festival, em um crescendo naquela que seria sua última noite, era como uma tempestade furiosa impossível de ser debelada; podia-se apenas esperar que amainasse, certo de haver muito o que limpar depois. Os visitantes avançaram lentamente pelo parque apinhado, ouvindo conversas, observando as atividades. Estavam curiosos em relação à cidade, por isso demoravam observando aqui e ali, à direita e à esquerda, adiante e atrás. A aglomeração de transeuntes passava por eles como peças de vestuário a revolver-se na máquina de lavar, serpenteando de um lado a outro da rua, em ciclo imprevisível, sem fim. Os dois homens altos não tiravam os olhos da multidão. Estavam à procura de alguém. — Ali — avisou o moreno. Ambos a viram. Era jovem, muita bonita, mas também inquieta, olhando de um lado para o outro, máquina fotográfica nas mãos e expressão orgulhosa no rosto. Atravessaram, apressados, a multidão e colocaram-se ao lado da moça, que não lhes percebeu a presença. — Sabe — disse o moreno —, você poderia tentar olhar lá adiante. Com esse comentário simples, passou a mão nos ombros dela e a conduziu rumo a certa barraca na passagem. Ela atravessou o gramado e os papéis de bala, caminhando na direção da barraca onde alguns adolescentes desafiavam-se mutuamente a estourar balões de gás com 8

dardos. Nada disso a interessava até que... sombras movendo-se sorrateiras atrás da barraca chamaram-lhe a atenção. Posicionou a máquina, deu mais alguns passos cuidadosos em silêncio e levou a máquina rapidamente ao olho. O clarão do flash iluminou as árvores ao fundo enquanto os dois homens se afastavam depressa para o próximo encontro. Moviam-se ágeis, sem hesitação, seguindo a passos rápidos pelo centro da cidade. Seu destino ficava a cerca de 1,5 quilômetro dali, enveredando pela Rua Popular e subindo uns 800 metros até o topo de Morgan Hill. Não demorou quase nada para que se detivessem em frente à igrejinha branca no meio do minúsculo estacionamento, com seu gramado bem cuidado e o bonito quadro anunciando o horário da escola bíblica dominical e do culto. Encimando o pequeno quadro de avisos, o nome “Igreja da Comunidade de Ashton” e, em letras pretas desenhadas às pressas sobre fosse o que fosse que estivesse escrito ali, as palavras “Henry L. Busche, Pastor”. Olharam para trás. Da alta colina, via-se toda a cidade se estender até cada um de seus limites. A oeste, brilhava o parque cor-de-caramelo; a leste, erguia-se o campus imponente e conservador da Faculdade Whitmore; ao longo da Rodovia 27, da rua principal ao centro, erguiam-se os prédios comerciais, as pequenas filiais de famosas cadeias de lojas, alguns postos de gasolina batalhando por conquistar fregueses com ofertas especiais, uma loja de ferragens, o jornal da cidade, diversos estabelecimentos pequenos de comerciantes locais. Daquela posição, a cidadezinha parecia tão tipicamente americana — pequena, inocente e inofensiva como o pano de fundo dos quadros de Norman Rockwell. Os dois visitantes, porém, não se valiam apenas dos olhos para perceber as coisas. Mesmo daquela posição privilegiada, o verdadeiro substrato de Ashton pesava muito em seu espírito e mente. Podiam senti-lo: inquieto, forte, crescente, bem planejado e cheio de propósito... um tipo de maldade muito singular. Não eram avessos a indagar, estudar, investigar. Na maioria das vezes, tais atividades faziam parte de seu trabalho. Assim, nada mais natural que hesitassem diante dessa tarefa ao se perguntar: por que aqui? 9

Mas só por um instante. Talvez fosse a sensibilidade aguçada, o instinto, uma impressão muito leve só a eles discernível, suficiente, no entanto, para fazer que de repente se escondessem no canto da igreja, confundindo-se com a parede chanfrada, quase invisíveis no escuro. Nada diziam, não se moviam; apenas observavam com olhar penetrante algo que se aproximava. A cena noturna da rua tranqüila era um mosaico do intenso luar azulado e de sombras imprecisas. Contudo, uma das sombras não oscilava ao vento como as das árvores, tampouco era estática como as dos prédios. Rastejava, tremia, avançava em direção à igreja, enquanto a luz que atravessava parecia desaparecer em seu negror, como se fosse uma fenda rasgada no espaço. Mas a sombra tinha forma, a forma animada de uma criatura qualquer. Quando se aproximou da igreja, ouviram-se sons: o arranhar de garras no chão, o leve farfalhar de asas membranosas adejando ao vento acima de seus ombros. A criatura tinha braços e pernas, mas, ao cruzar a rua e subir os degraus na frente da igreja, deu a impressão de se mover sem a ajuda deles. Seus olhos malévolos e esbugalhados, dotados de brilho próprio, amarelado, refletiam a luz azulada e pura da lua cheia. A cabeça retorcida emergia de ombros encurvados enquanto baforadas de hálito rançoso saíam em chiados penosos pelos vãos entre fileiras de dentes afiados e pontiagudos. Ou ela ria ou tossia — a respiração arquejante que lhe escapava do fundo da garganta poderia ser qualquer das duas coisas. Da posição rastejante em que se encontrava, ergueu-se sobre as patas e correu os olhos pela tranqüila vizinhança, as bochechas pretas e rígidas repuxandose em riso horrendo, a própria máscara da morte. Encaminhou-se para a porta da frente. A mão escura atravessou-a como o espeto a um líquido; inclinou o corpo para a frente e penetrou na porta. Mas só a metade. Súbito, como se colidisse com uma parede em alta velocidade, a criatura foi lançada para trás, despencando com fúria escada abaixo, o hálito brilhante e rubro desenhando espirais no ar. Com um berro sinistro de raiva e indignação, ergueu-se da calçada onde se estatelara e fixou os olhos na estranha porta que lhe barrara a passagem. Nesse momento, as membranas de suas costas começaram a erguer-se, apossando-se de grande massa de ar. Com enorme alarido, voou de cabeça para a porta, rumo ao saguão — e para dentro de uma nuvem de ardente luz branca. 10

A criatura gritou e cobriu os olhos, para logo em seguida sentir-se agarrada por mãos fortes, poderosas feito um torno. Arremessada no espaço como um boneco de pano, num instante se viu outra vez do lado de fora, expulsa à força. Bateu as asas muito rápido, formando um borrão no ar, ao mesmo tempo que reunia forças, em posição de vôo, e se arrojava de novo contra a porta, fumaça vermelha escapando-lhe das ventas em grande jorro e nuvem, garras à mostra, prontas para atacar, o espectral retinir de um berro saindo de sua garganta. Como a flecha atravessa o alvo, como a bala passa por uma tábua, arremeteu porta adentro... E no mesmo instante sentiu as entranhas arrebentarem. Houve uma explosão de vapores sufocantes, um último berro e o agitar de patas dianteiras e traseiras murchando, até não sobrar nada, exceto o mau cheiro de enxofre se dissipando e os dois estranhos, subitamente, no interior da igreja. O loiro embainhou a espada resplandecente à medida que a luz branca que o circundava desaparecia. — Um espírito de perturbação? — perguntou. — Ou de dúvida... ou temor. Quem sabe? — E esse era dos pequenos? — Ainda não vi nenhum menor. — Tem razão. Quantos você diria que existem? — Muitos, muito mais do que nós, e por toda parte. Nunca ficam ociosos. — É, deu pra perceber. — Mas o que fazem por aqui? Nunca vimos tamanha concentração. Não aqui. — Oh, a razão disso não ficará oculta por muito tempo. — Atravessou as portas do saguão com o olhar e observou a nave do templo. — Vamos ver o tal homem de Deus. Afastaram-se da porta e cruzaram o pequeno vestíbulo. O quadro de avisos na parede exibia pedidos de alimentos para uma família que passava necessidade, ofertas de pequenos serviços para adolescentes e pedido de oração em favor de um missionário enfermo. Um grande cartaz anunciava assembléia da congregação para a sexta-feira seguinte. Na outra 11

parede, o relatório da oferta semanal indicava que, em relação à semana anterior, tinha havido uma queda nas contribuições; o mesmo sucedera com a freqüência: de 61 para 42 pessoas. Seguiram pelo corredor estreito e curto, caminhando entre as fileiras de tábuas escurecidas e bancos de ripa, em direção à frente da nave, onde um pequeno facho de luz incidia sobre a cruz rústica no topo do batistério. No centro da plataforma recoberta por um tapete gasto, erguia-se a pequena mesa sagrada, o púlpito, sobre o qual repousava uma Bíblia aberta. Era um mobiliário humilde, funcional, mas rústico, revelando simplicidade ou pouco-caso da parte da congregação. De repente, o primeiro som entrou em cena: um soluço manso, abafado, vindo da ponta do banco direito. Ali, ajoelhado em ardente oração, a cabeça repousando sobre o duro encosto do banco de madeira, as mãos cerradas com fervor, encontrava-se um rapaz — muito jovem, pensou o loiro a princípio; jovem e vulnerável. Seu semblante era o retrato vivo da dor, do sofrimento e do amor. Movimentava os lábios em silêncio à medida que nomes, petições e louvor jorravam com paixão e lágrimas. Os dois não puderam evitar ficar ali parados por um instante, observando apenas, estudando, ponderando. — O pequeno guerreiro — comentou o moreno. O loiro formulou as frases em silêncio, olhando para o jovem contrito em oração. — Sim — observou —, é ele. Mesmo agora está intercedendo, colocando-se diante do Senhor em favor do povo da cidade... — Vem aqui quase todas as noites. Ante esse comentário, o grandalhão sorriu. — Ele não é tão insignificante assim. — Mas é o único. Está sozinho. O homenzarrão loiro balançou a cabeça: — Existem outros. Sempre existem outros. Apenas têm de ser encontrados. Por enquanto, essa oração solitária e vigilante serve para começar. — Ele será ferido, você sabe disso. — E também o jornalista. E nós. — Mas venceremos? Os olhos do grandalhão pareceram lampejar com fogo reativado. 12

— Lutaremos. — Lutaremos — concordou o amigo. Postaram-se bem junto ao guerreiro ajoelhado, de ambos os lados; nesse instante, pouco a pouco, como o desabrochar de uma flor, uma luz alva inundou o recinto. Iluminou a cruz na parede dianteira, fez sobressair lentamente cores e veios de cada tábua dos bancos, crescendo em intensidade. O templo, até então humilde e sem graça, resplandeceu com uma beleza sobrenatural. As paredes reluziam, os tapetes gastos cintilavam e o pequenino púlpito erguia-se agora alto e rijo feito sentinela de costas para o Sol. Também os dois homens resplandeciam, de repente muito brancos, suas roupas transfiguradas em vestes que pareciam arder intensamente. Tinham o rosto bronzeado, brilhante, os olhos reluzindo como o fogo. E cada um trazia um faiscante cinto dourado do qual pendia uma espada reluzente. Impuseram as mãos sobre os ombros do rapaz, e então, como o abrir de um gracioso dossel, sedosas, tremeluzentes, diáfanas membranas começaram a se desenrolar de suas costas e ombros, erguendo-se para se encontrar e sobrepor-se à cabeça de ambos, ondulando suaves ao vento espiritual. Juntos, ministraram paz ao jovem tutelado, cujas lágrimas abundantes principiaram a arrefecer. O Clarim de Ashton era um jornal popular, típico de cidade do interior; pequeno, pitoresco, talvez um pouco desorganizado às vezes, despretensioso. Em outras palavras, a versão impressa de Ashton. Sua sede ocupava pouco espaço em um prédio da rua principal, no centro da cidade. Uma construção simples, de pavimento único, grande vitrina na frente e uma porta pesada cheia de marcas de pés e fenda para a correspondência. O jornal saía duas vezes por semana, às terças e sextas, e não dava muito lucro. Pela aparência do escritório e demais instalações, um negócio de orçamento minguado. Na parte da frente do prédio, ficavam o escritório e a redação. Esta consistia em três escrivaninhas, dois computadores, dois cestos de lixo, dois telefones; uma cafeteira elétrica sem o fio e um mundo de notas, papéis timbrados ou não e bugigangas típicas de escritório. Um balcão 13

velho e gasto, trazido de uma estação de trem desmantelada, formava a divisória entre o escritório em si e a recepção. Como já era de esperar, um sininho acima da porta tinia todas as vezes que alguém entrava. Nos fundos desse labirinto onde se desenvolvia pouca atividade, um luxo exagerado para o lugar chamava a atenção: a divisória de vidro fechando o escritório do editor. Na realidade, era uma nova adição. O novo editor-proprietário trabalhara como repórter em cidade grande, e ter um escritório fechado por vidro fora sempre um dos grandes sonhos da sua vida. Esse novo sujeito era Marshall Hogan, um tipo robusto e enérgico, a quem sua equipe — o compositor, a secretária-repórter-moça-dos-anúncios, o rapaz do paste-up e a repórter-colunista — carinhosamente se referia como “Átila, o Hogan”. Comprara o jornal havia alguns meses, e o choque entre a sofisticação de quem vem da cidade grande e a calma interiorana da equipe ainda provocava estranhamentos de tempos em tempos. Marshall queria um jornal de qualidade e ágil, que operasse com eficiência e dentro dos prazos, com um lugar para cada coisa e cada coisa em seu lugar. No entanto, a transição do New York Times para O Clarim de Ashton estava sendo como pular de um trem em disparada de encontro a uma parede de gelatina. As coisas simplesmente não funcionavam com tanta rapidez naquele escritório pequenino. O alto nível de eficiência a que se habituara tinha de dar lugar às peculiaridades de O Clarim, tais como guardar o pó de café usado para o adubo artesanal da secretária e alguém apresentar a tão esperada história de interesse humanitário só depois de muito tempo e coberta de excremento de papagaio. Naquela manhã de segunda-feira, o trânsito na redação era frenético, sem dar tempo a ninguém de curtir a ressaca do fim de semana. A edição de terça-feira precisava sair às pressas, e toda a equipe estava sentindo as dores de parto. Corriam de cá para lá, das escrivaninhas na frente para a sala de paste-up atrás, espremendo-se para passar quando se encontravam no estreito corredor, carregando rascunhos de artigos e anúncios a serem tipografados, provas já prontas e fotografias em meios-tons em diversos formatos e tamanhos para ornamentar as novas páginas. Nos fundos, entre luzes cintilantes, mesas atravancadas de trabalhos e corpos em rápido movimento, Marshall e Tom, o homem do paste-up, debruçavam-se 14

sobre um grande cavalete em forma de banco, montando o jornal a partir de recortes e pedaços esparramados por todos os lados. Este vai aqui, este não cabe ali — então precisaremos encaixar em outro lugar, este é muito grande, o que usaremos para preencher esse espaço? Marshall começava a ficar de mau humor. Toda segunda e quinta, ele ficava de mau humor. — Edie! — berrou. — Estou indo! — respondeu a secretária. Pela milésima vez, Marshall lhe disse: — O lugar das galés é nas bandejas em cima da mesa, não direto na mesa, nem no chão, nem... — Eu não pus nenhuma galé no chão! — protestou Edie e saiu correndo da sala de paste-up com mais galés nas mãos. Mulher rija e miúda de 40 anos, tinha a personalidade perfeita para se opor à grosseria de Marshall. Ainda sabia onde encontrar as coisas pelo escritório melhor que ninguém, principalmente o novo chefe. — Eu as deixei dentro de suas lindas bandejinhas, como você deseja. — Então como vieram parar aqui no chão? — Foi o vento, Marshall. Agora não vá me perguntar de onde ele vem! — Pronto — disse Tom —, terminamos as páginas três, quatro, seis e sete... O que me diz das páginas um e dois? O que vamos fazer com tanto espaço vazio? — Incluímos a cobertura de Bernie para o festival, com um texto bem redigido, fotos dramáticas de apelo emocional e tudo o mais. Claro, assim que ela arrastar o traseiro até aqui e nos trouxer o material! Edie! — Olá! — Por Deus do céu, Bernie está mais de uma hora atrasada! Dá pra ligar pra ela outra vez? — Foi o que acabei de fazer. Ninguém atende. — Droga! George, o pequeno tipógrafo aposentado que ainda trabalhava por puro prazer, girou a cadeira, afastando-se da mesa de tipografia, e sugeriu: — Que tal o churrasco da Liga das Senhoras? Estou acabando de montar esse artigo, e a foto da sra. Marmaselle ficou picante o suficiente para provocar uma bela ação na justiça. 15