Hechos Mientras el dictador o burócrata de turno hablaba en defensa del desorden constituido del régimen él tomó un endecasílabo o verso nacido del encuentro entre una piedra y un fulgor de otoño afuera seguía la lucha de clases/el capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/ la represión/la muerte/las sirenas policiales cortando la noche/él tomó el endecasílabo y con mano hábil lo abrió en dos cargando de un lado más belleza y más belleza del otro/cerró el endecasílabo/puso el dedo en la palabra inicial/apretó la palabra inicial apuntando al dictador o burócrata salió el endecasílabo/siguió el discurso/siguió la lucha de clases/el capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/la represión/la muerte/las sirenas policiales cortando la noche este hecho explica que ningún endecasílabo derribó hasta ahora a ningún dictador o burócrata aunque sea un pequeño dictador o un pequeño burócrata/y también explica que un verso puede nacer del encuentro entre una piedra y un fulgor de otoño o del encuentro entre la lluvia y un barco y de otros encuentros que nadie sabría predecir/o sea los nacimientos/ casamientos/ los disparos de la belleza incesante Juan Gelman
Digo Viet Nam e basta "Digo bomba de fósforo. Apenas digo nada. Digo lombriga e larva de carne podrecida. Digo nenos de napal, terror de noite e de selva, fedor de cidade e cloaca. Fame, suor, aldraxe, pugas de aceiro, antropofaxia. Digo guerra bestial, tremos de terra, crime, lume, lava, estoupido, verdugo e mortandade en masa. Digo gas abafante. Apenas digo nada. Digo yanqui invasor, depredador de patrias. Digo plutonio, pentágono, esterco bursátil, palanca, Presidente, gasoupa, chuvia, amargura, baba. Digo petróleo, ferro, Mineral, trampa, lobo, caimán, polaris, cóbrega, miseria, diplomacia. Digo devastación que USA, usa. Apenas digo nada. Digo Vietnam i está xa dito todo cunha soa palabra. Pra abranguer a vergonza do mundo, digo Vietnam e basta." Celso Emilio Ferreiro
Los Esclavos Ellos no saben nunca dónde mirar ni qué. Se acostumbran. Les dicen... Este camino es ancho... Y van. Sin preguntar. Por donde pasa el amo de látigos y horas.
(No saben que ese difícil y estrecho, es el camino de la libertad.) La libertad... Ellos la desconocen. Viven solos y a oscuras. Con las manos cogidas hasta el pie. Y en los ojos vendas de cigarrillos que no les dejan ver... (Han oído tantas veces que la libertad puede resultar peligrosa.)
No llegan nunca a levantar la mano. Bajan las cabezas. Y resignadamente (no digo con humillación) avanzan en sus vidas que otros les han comprado. Cuando mueren o saltan lo hacen en silencio. (Los amos cuidan de que sus sepulcros permanezcan anónimos.)
José Infantes
"La guerra es como una hoguera donde los locos se abrasan" "Tristes guerras si no amor la empresa. Tristes, tristes Tristes armas si no son palabras. Tristes, tristes." "A lo lejos tú, sintiendo en tus brazos mi prisión en tus brazos donde late la libertad de los dos. Libre soy. Siénteme libre. Sólo por amor." Miguel Hernández.
"ÂĄPaz, paz, paz! Paz luminosa. Una vida de armonĂa sobre una tierra dichosa."
"Paz sin fin, paz verdadera. Paz que al alba se levante y a la noche no se muera." Rafael Alberti
"Aquel que en la paz por la guerra suspira, ya despedirse puede del placer y de la dicha de esperar que a las almas ingenuas las anima." Goethe
"La guerra es el crimen estúpido por excelencia, el único que no puede alcanzar el perdón de Dios ni de los hombres". "La guerra está contra la cultura, pues destruye todos los valores espirituales." "¡Señor! La guerra es mala y bárbara; la guerra odiada por las madres, las almas entigrece; mientras la guerra pasa, ¿quién sembrará la tierra? ¿Quién sembrará la espiga que junto amarillece?" Antonio Machado
"Mariana, ¿qué es el hombre sin libertad? ¿Sin esa luz armoniosa y fija que se siente por dentro? ¿Cómo podría quererte no siendo libre, dime?" "Los poetas seremos viejos y solitarios. Bajo el olivo añoso cantaremos la Paz". "Dirá: paz, paz, paz, entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita; dirá: amor, amor, amor, hasta que se pongan de plata los labios." Federico García Lorca
Muchas maneras de matar Hay muchas maneras de matar. Pueden meterte un cuchillo en el vientre. Quitarte el pan. No curarte de una enfermedad. Meterte en una mala vivienda. Empujarte hasta el suicidio. Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo. Llevarte a la guerra, etc... S贸lo pocas de esta cosas est谩n prohibidas en nuestro Estado.
Bertold Brecht
Tú no mates
(Soneto al hijo. Fragmento)
Sé fuerte y generoso en este mundo, el dolor más atroz, el más profundo, lo llevan en el alma los que hieren.
Defiéndete si puedes, burla, esquiva, pero si no te queda alternativa, tú no mates, tu sé de los que mueren. Laura Capmany
Créditos Imaxe
La Poesía es un arma cargada de futuro Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
Maldigo la poesía concebida como un lujo
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
cultural por los neutrales
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
como un pulso que golpea las tinieblas,
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte,
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
se dicen las verdades:
y canto respirando.
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
Canto y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho.
Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
piden ser, piden ritmo,
y calculo por eso, con técnica, que puedo.
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero Que trabaja con otros a España en sus aceros.
Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio,
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
en lo idéntico a sí mismo.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,
No es una poesía gota a gota pensada.
como el aire que exigimos trece veces por minuto
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Es algo como el aire que todos respiramos, Y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos,
Son palabras que todos repetimos sintiendo
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Estamos tocando el fondo.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Gabriel Celaya
Señores de la Guerra Venid señores de la guerra,
Vosotros habéis extendido el peor miedo
vosotros que fabricáis todas las armas,
que jamás pueda ser gritado,
vosotros que fabricáis mortíferos aviones,
miedo a traer hijos
vosotros que fabricáis todas las bombas,
a este mundo,
vosotros que os escondéis tras muros,
por haber amenazado a mi hijo
vosotros que os escondéis tras escritorios,
nonato y sin nombre;
sólo quiero que sepáis
no valéis la sangre
que veo a través de vuestras máscaras.
que corre por vuestras venas.
Vosotros que no habéis hecho nada
Cuánto sé yo
salvo construir para destruir,
para hablar así a destiempo,
vosotros jugáis con mi mundo
puede que digáis que soy joven,
como si fuera vuestro juguetito,
puede que digáis que soy ignorante,
vosotros ponéis un arma en mi mano
pero hay algo que sé,
y os quitáis de mi vista,
aunque sea más joven que vosotros,
y os volvéis y corréis lo más lejos
y es que ni siquiera Jesús jamás
cuando las balas vuelan raudas.
perdonaría lo que hacéis.
Como el Judas de antaño
Permitidme haceros una pregunta,
mentís y engañáis,
¿es bueno aquél dinero vuestro?
una guerra mundial puede ser ganada
¿comprará vuestro perdón?
queréis que me crea,
¿creéis que lo haría?
pero veo a través de vuestros ojos
Me parece que descubriréis
y veo a través de vuestro cerebro
cuando vuestra muerte cobre su peaje,
como veo a través del agua
que todo el dinero que hicisteis
que corre por mi desagüe.
nunca desempeñará vuestra alma.
Vosotros ajustáis todos los gatillos
Y espero que muráis,
para que otros disparen,
y que vuestra muerte vendrá pronto,
luego os apartáis y esperáis
seguiré vuestro ataúd
cuando las listas de muertos aumentan,
en la pálida tarde,
vosotros os escondéis en vuestra mansión
y esperaré mientras sois bajados
mientras la sangre de los jóvenes
a vuestro lecho de muerte,
se escapa de sus cuerpos
y me quedaré sobre vuestra tumba
y se hunde en el barro.
hasta que esté seguro de que estáis muertos.
Bob Dylan
Podemos ser felices Yo puedo ser feliz como los árboles y más: como los peces en el mar sin memoria, como el lagarto al sol, como los cuervos que juegan doblemente con el aire, como el perro sin Dios ni amo y mucho más: como los ojos que te han visto mirarlos. Yo quepo en ti, tengo bastante con nuestra parte de luz, nuestra parte de sombra y la cinta de tierra que la tierra nos deja para apoyar nuestro delgado rastro. Yo me creo tu forma de engañar a la muerte y hacer del tiempo un mar y una pregunta. Yo puedo ser feliz, luego podemos ser felices los hombres, las mujeres. Que no se atreva nadie a quitarnos la paz y la palabra, a maltratar la tierra que amamos y sembramos, a vender nuestra sangre, pues la hallará dispuesta a saltarle a los ojos como el cuervo que defiende a sus crías. Carlo Frabetti
Soldado Sí Madre dicen que debemos ir a matar o a morir y los que lo dicen madre nos están matando aquí. Soldado así yo no quiero soldado yo soldado contra mi hermano soldado no. Frente al tirano y sus leyes yo mi corazón pondría para que volviera el aire para que volviera el aire por tu casa y por la mía. Soldado así yo sería soldado así soldado junto a mi hermano soldado sí José Agustín Goytisolo
Pido la paz y la palabra Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre aquel que amó, vivió, murió por dentro y un buen día bajó a la calle: entonces comprendió: y rompió todos sus versos. Así es, así fue. Salió una noche echando espuma por los ojos, ebrio de amor, huyendo sin saber adónde: a donde el aire no apestase a muerto. Tiendas de paz, brizados pabellones, eran sus brazos, como llama al viento; olas de sangre contra el pecho, enormes olas de odio, ved, por todo el cuerpo. ¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces en vuelo horizontal cruzan el cielo; horribles peces de metal recorren las espaldas del mar, de puerto a puerto. Yo doy todos mis versos por un hombre en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso, mi última voluntad. Bilbao, a once de abril, cincuenta y tantos. Blas de Otero
Nadie está solo En este mismo instante
Un hombre solo
hay un hombre que sufre,
grita maniatado, existe
un hombre torturado
en algún sitio. ¿He dicho solo?
tan sólo por amar
¿No sientes, como yo,
la libertad. Ignoro
el dolor de su cuerpo
dónde vive, qué lengua
repetido en el tuyo?
habla, de qué color
¿No te mana la sangre
tiene la piel, cómo
bajo los golpes ciegos?
se llama, pero
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
también a ti y a mí
mi pequeño poema,
nos tienen maniatados.
ese hombre existe, grita, se puede oír su llanto de animal acosado, mientras muerde sus labios para no denunciar a los amigos. ¿Oyes?
José Agustín Goytisolo
"Lo grito aquí: ¡Paz! Y lo grito llenas de llanto las mejillas. ¡Paz, de pie! ¡Paz! ¡Paz, de rodillas! ¡Paz hasta el fin del infinito! No otra palabra, no otro acento ni otro temblor entre las manos. ¡Paz solamente! ¡Paz, hermano! Amor y paz como sustento." Rafael Alberti
El Libro de los Abrazos (fragmento) Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba. Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada. Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos: Que no son, aunque sean. Que no hablan idiomas, sino dialectos. Que no profesan religiones, sino supersticiones. Que no hacen arte, sino artesanía. Que no practican cultura, sino folklore. Que no son seres humanos, sino recursos humanos. Que no tienen cara, sino brazos. Que no tienen nombre, sino número. Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local. Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
(...) Eduardo Galeano
Hacer un Mundo Nuevo Le regalé una paloma al hijo del carcelero Dicen que la echó a volar sólo por verle el vuelo ¡Qué hermoso va a ser el mundo del hijo del carcelero! Le regalé un halcón al hijo del terrorista Él le cortó pico y alas para que o hiciera más víctimas ¡Qué hermoso va a ser el mundo del hijo del terrorista! Di semillas de esperanza al hijo del general Él se puso a sembrarlas con el fusil de papá ¡Qué hermoso va a ser el mundo del hijo del general! Ofrecí un ramo de flores al hijo del presidente Él empezó a repartirlas y a cantar ¡Viva la gente! ¡Qué hermoso va a ser el mundo del hijo del presidente! Le regalé mil millones al hijo del gran banquero Él los dio a Manos Unidas a favor de los hambrientos ¡Qué hermoso va a ser el mundo del hijo del gran banquero! Regalé una gran estrella a los hijos del escéptico La llevaron por la calle para que vieran los ciegos. ¡Qué hermoso va a ser el mundo del hijo del escéptico!
Antonio Machado
Iste Neno da Rúa Non é certo que os nenos teñan fame Non pode ser. Ben o sabedes todos Os que andades no mundo atafegados Á percura do pan dos vosos fillos Ises outros que vedes pola rúa Pedindo esmola, Non teñen fame, non, porque daquela Vós teríades morot de vergonza. E ben vos vexo andar nos vosos coches Ou nos tranvías, ab errar de cousas Estranas, -¡viva, beba, baba, buba¡Sen reparar naquil esfarrapado Que coa moura manciña está petando Na porta de ferro. Po riso penso que non é verdade O que algún caviloso di dos nenos Que andan así petando pola vida -¡Non, home, non! –lle dixen a un de aquelesA xente pas aleda... ¡Fora boa Que andivesen a rirse dos seus crimes Xosé Álvarez Blázquez
Primeiro Colleron… Primeiro colleron aos comunistas, e eu non dixen nada porque eu non era comunista. Logo leváronse aos xudéos, e eu non dixen nada porque eu non era xudeu. Logo viñeron polos obreiros e eu non
dixen nada porque non era nin obreiro nin sindicalista.
Logo metéronse cos católicos e eu non dixen nada
porque eu era protestante.
E cando finalmente viñeron por min non quedaba ninguén para protestar.
Martin Niemöller
El rostro de la Paz Pablo Picasso
Para matar al hombre de la paz,
(Fragmento)
Para matar al hombre de la paz para golpear su frente limpia de pesadillas tuvieron que convertirse en pesadilla para vencer al hombre de la paz tuvieron que congregar todos los odios y ademรกs los aviones y los tanques para batir al hombre de la paz tuvieron que bombardearlo hacerlo llama porque el hombre de la paz era una fortaleza Para matar al hombre de la paz tuvieron que desatar la guerra turbia para vencer al hombre de la paz y acallar su voz modesta y taladrante tuvieron que empujar el terror hasta el abismo y matar mรกs para seguir matando para batir al hombre de la paz tuvieron que asesinarlo muchas veces porque el hombre de la paz era una fortaleza Mario Benedetti
Invictus Más allá de la noche que me cubre negra como el abismo insondable, doy gracias a los dioses que pudieran existir por mi alma invicta. En las azarosas garras de las circunstancias nunca me he lamentado ni he pestañeado. Sometido a los golpes del destino mi cabeza está ensangrentada, pero erguida. Más allá de este lugar de cólera y lágrimas donde yace el Horror de la Sombra, la amenaza de los años me encuentra, y me encontrará, sin miedo. No importa cuán estrecho sea el portal, cuán cargada de castigos la sentencia, soy el amo de mi destino: soy el capitán de mi alma. William Ernest Henley
Traducci贸n
O SEGREL DO PENEDO (IES de Fene)