Va de Nuez No. 14, 2007

Portada

Va de Nuez 14

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Va de Nuez Revista de Literatura y Artes.

Año 4, número 14 (Verano - Otoño 2008) Nogales, Sonora Guadalajara, Jalisco Monterrey, Nuevo León Tiraje 1000 ejemplares

Dirección María del Rosario Orozco Sánchez Sección Nogales Faustino Anguamea David Mesinas – Alicia Cardozo Sección Guadalajara Miguel Angel López – Tehuichi Osorio José Ruiz Mercado – Víctor Vázquez Salvador Orozco – Brenda Espinoza Sección Monterrey Diana Alvarado – Joaquín Beas

Corresponsales Austín, Tx / Eric Anguamea Casas Grandes, Chih / Lilvia Soto Hermosillo, Son /Manuel Santillana Ensenada, B C / Peggy Bonilla Estado de México /Bertha Bautista Morelia, Mich / José L. Rodríguez Ávalos Tijuana, B C & San Diego, CA/ Charles Thomas Tuxtla Gutiérrez, Chis / Josefa Salinas Corrección ortográfica – Serry Sanz y Brenda Espinoza.

Colaboraciones - Publicidad (333) 122 21 15 / Guadalajara, Jalisco

(811) 15612490 /Monterrey, Nuevo León

maram2525@hotmail.com acequialit@hotmail.com www.vadenueznogales.spaces.live.com

Portada:

/ Las Guerras

(Óleo sobre tela) Hugo S. Bautista

Va de Nuez Se imprime en Acento Editores.

Reforma 654, col. Artesanos Guadalajara, Jal 3613-0294 / 3330-2011

2 Va de Nuez 14

Editorial Las revistas literarias tienen como propósito ser campo de batalla (desde boxeo de sombra hasta conflagraciones de todos contra todos) para quien se introduce en la cruzada de las Letras. Al publicar en una revista de relativamente poco tiraje (1000 ejemplares), gracias a: ser amigo; coincidir en X encuentro; ser leído en otra revista y recibir invitación a enviar material; ser de otra ciudad y ser conecte para intercambios, etc. representan también la oportunidad de probarse, de madurar como escritor.

Este objetivo se ha cumplido en Va de Nuez: alrededor de veinte aspirantes a escritores vieron sus textos publicados por primera vez en una revista. Algunos de ellos ya desistieron (o cumplieron la meta) más afortunadamente algunos, con al menos cuatro años de incursiones y pugnas (con avances y repliegues) están listos para proyectos individuales. La publicación sin dejar de ser un espacio abierto, explora la posibilidad de convertirse en un proyecto editorial.

La evolución del cuarto año de existencia de VDN presentada en este numero CATORCE, trae consigo un crecimiento en numero de paginas de 42 a 48, las secciones fijas desaparecen (nada es perenne), al igual que las etiquetas aquellas de red de escritores, textos del taller la literatura o escritores invitados. A partir del número catorce autores con gran kilometraje alternan con modelos recientes, ya no se requiere la explicación del origen del texto, su aceptación o rechazo dependerá únicamente de su calidad literaria no de su germen.

Mientras en la escena nacional, la batalla campal del debate petrolero, sigue en boga, aunque el gobierno ya tiene compromisos firmados, tibios intentos por despertar a la adormilada población civil siguen. La estrategia de distracción con discotecas y fallas en operativos policíacos sigue siendo el tenor de la manipuladora TV abierta (y de paso abollar las aspiraciones de Marcelo). A nivel local, Emilio y sus escándalos aún resuenan, pese a las detracciones y disculpas públicas, sin ser conformistas es preferible hablar de mentadas de madre, limosnas, pasos a desnivel mal hechos, que de decenas de muertes a causa de la ineficiencia de la policía y el ejército, que día con día ocurren en Sinaloa, Chihuahua y Tamaulipas. Ojalá que no seamos indiferentes y nos acostumbremos a la violencia, tal y como ya sucede con la pobreza, el desempleo, donde no me duele mientras yo no lo padezca, reza la sociedad tapatía.

No, no hay cárcel para el hombre No podrán atarme, no este mundo de cadenas me es pequeño y exterior ¿Quién encierra una sonrisa? ¿Quién amuralla una voz?

Miguel Hernández / Beso soy (fragmento)

C O N T E N I D O 2

Editorial

Artes Visuales 23

Contenido

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24 25

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Feminicidio

Poesía

26

Jorge Navarro Hugo Salvador Bautista Juan Carlos Oscos Xilotl

Peggy Bonilla 27 Empuñadura / Fragmentos 5

Huacho Power

Cuento

Poesía

Concepción Villafuerte

Tehuichi Osorio 29 En la sombra de un ciruelo 8

Qué sería

/ Guerrillero

Cuento

Luis de Pablos

Poesía

Eric Anguamea Rentería 32 Subida en tus hundidas callejuelas 10

Poesía - Progreso Versión no oficial - Mujer

/

Poesía

Poesía

Tu cuerpo

Josefa Salinas Domínguez

Hugo Salvador Bautista Campos 34 ¿Qué hizo?

12

Daguerrotipo

Poesía

Poesía

Víctor Avendaño

Mario Z Puglisi 35 Extraño y suspiro 13

Cristóbal Reyes: el Mártir de la Pepena

Cuento

Poesía

Denisse Michael Lazo Ramírez

K Trino 36 Las Becaciones 15

Demonio personal / Ocaso

Poesía

Artículo

Harel Farfán

Gutso 38 De la letra escrita a la editada 17

Soy más que un inmigrante

Poesía

Reseña

José Ruiz Mercado

Anónimo 39 La influencia musical en el 18

Árboles que caen

Poesía

Sergio Medina Zacarías

Judith Carvajal Mora 19

Uno de esos días

Ensayo

desarrollo humano

Poesía

42 El sueño del plastimaniaco

Cuento

De la crítica / Casting

Héctor Hernández Silva

Alejandro Ostoa 20

Tres camas

Prosa

43 Mentalidad campesina

Luis A. Chávez

Artículo

Carlos Prospero 21

Una mujer

Prosa Poética

Facundo Nosetto

45 De los Autores VDN 14

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Feminicidio Peggy Bonilla Vivir la muerte lividez que habita en macabro desierto caminos sin volver Ciudad de las cruces Maquila de muertas llantos sin eco pezones—colguijes penden en pechos de los bestias La sordera del gobierno es un hecho más de quinientas el recuento del crimen perfecto

Fotografía: Estampa del país de la maquila y las olimpiadas / Mike H. P.

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Gu a c h o

Po w er Tehuichi Osorio

( Versión libre de disertación alcohólico-homónima entre E. Almendra / talleristas del Va de Nuez )

1. El décimo cuerpo (3:45 AM) Destellos azul rojizos de seis patrullas mal estacionadas iluminaban la plaza Hidalgo de Nogales, sólo 10 minutos antes, una llamada anónima al 066, causó el despliegue policíaco.

Resultó inútil: ningún testigo, ningún sospechoso mucho menos algún detenido. El Comandante Jimmy escupe residuos de tabaco, da un largo trago a su café con sotol y grita al vacío: puta madre, diez cadáveres en diez días y ni pinche idea, cero avances, valiendo vértebra.

Jefe: lengua cercenada y la “S” en el pecho igual que las otras nueve víctimas – acota el sargento Sánchez, -sí pendejo por “supermanes” los mataron-, responde el comandante, quien descarga su impotencia pateando un adormilado perro callejero: ambos animales gruñen, el de lentes oscuros apresura el paso y escupe, dejó al frente al Dan Cor, me largo antes que llegue la prensa.

2. Chilaquiles verdes con queso. (8:10 AM) A través de las ondas hertzianas de Radio Globo un ama de casa sintonizaba las noticias locales, mientras cocinaba chilaquiles verdes: Ante la terrible ola de violencia desatada en esta frontera, la PGR enviará un especialista en asesinatos seriales, provenientes de la capital del país. Hasta la fecha son diez caídos, seis mujeres y cuatro hombres, con edades entre 24 a 45 años, un cuerpo cada día, todos aparecidos en la vía pública en diferente calle, la Policía ha mostrado gran

hermetismo respecto a posibles pistas. La ciudadanía temerosa e indignada exige respuestas, pide sea informada ¿Hasta cuándo señor presidente municipal? ¿Hasta cuándo señor Jefe de Policía? Después del corte iremos directamente con nuestro corresponsal al SEMESON; donde en unos instantes se dará a conocer en rueda de prensa los resultados de la autopsia de ley a la mujer encontrada esta madrugada en la plaza Hidalgo.

La ama de casa sonriendo espolvoreaba queso a los chilaquiles, el aroma del café y del picante guisado no fueron derrotados por las noticias matutinas: Mario, hijo ven a desayunar…

3. Imuris, Son (11:07 AM) Ya tenía hambre, neta que están bien ricos estos burritos, ¿o no mi Ross?, sí güey pero neta que se me subieron, cuando nos tocó revisión, estaba temblando, bien zacatona que revisaran el fondo de la cajuela, ¡Qué buena idea del Mario de traer trajes de baño, toallas y la hielera! así no hubo pancho en el 21, que Bahía de Kino ni que la manga: Guadalajara prepárate que ahí te voy… Ahí te vamos, dijo el otro!

4. Aeropuerto de Tucson, AZ (3:14 PM) -Mario: En media hora sale tu avión, en Austin re-organiza la célula que iniciaste.

Todos los lunes checa la sección el aviso oportuno del Informador de Guadalajara.

Cuando veas anunciado un Jetta 2003 dorado con negro, 12,000 kilómetros, único dueño, comunícate al teléfono del anuncio y di: Me Va de Nuez 14

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interesa el auto, lo cambio por Neón azul 2005 placas de Sonora. Recibirás instrucciones.

- Erik: Bien, bien, pinche guacho, hey déjame tu libro del Bukovsky te lo mando con la Emilia.

5. En estacionamiento de una maquiladora transnacional (5:30 PM) / Nogales A la salida del trabajo, dos empleados se dirigen a su auto, el más joven de ellos, alto, moreno claro, lampiño y pelo lacio dice: con la gesta heroica de esta madrugada, cumplimos la cuarta etapa del plan, la batalla culmina con 10 aciertos y cero bajas. Esta es la última reunión, cuatro jugadores han salido de la cancha, se te darán instrucciones por los canales acostumbrados, prepárate, la fase final se acerca, pronto nos volveremos a ver en las trincheras: El Sur También Existe.

6. Estación Tufesa (22:15 PM) / Nogales Mario: En Tehuacán, estarás hasta que se te avise, no te comuniques por teléfono, cuando recibas un mail con poesía de Sabines, entrará en operativo la fase 5, será el momento de regresar a Nogales, vigilas al Bakter, güey.

Tino: sobres güey, ahí la vimos.

7. A la mañana siguiente, en un OXXO, cerca del Mono Bichi– 8:59 AM / Nogales No muchacha, nomás me queda el Nuevo Día, con tanto muertito se acabó rapidito El Imparcial, pero aquí vienen fotos de la muertita, vivía por la Buenos Aires, hasta se me hace conocida, mírela, era una ama de casa, delgada, joven, pobre gente. ¿A dónde hemos llegado? es el fin del mundo, la televisión tiene la culpa, ya no es como antes, ¡Ay diosito¡ ¿Por qué permites tanta maldad?

8. Tres días más tarde- oficinas de la PGR El sol y el polvo aniquilaban a cualquiera, pero dentro de las oficinas de los agentes federales, todo era bromas y risas.

- Comandante Jimmy.- Como que la MARA SUR-GUACHA, no mame mi chilanguito, mejor cuénteme una de narcos tumba helicópteros, vaya a desbloquear reforma o invente que a Colosío lo mataron porque era descendiente de Cristo y María Magdalena.

Sargento Salas: con eso que era de Magdalena…

Sargento Navarro: Entonces el Aburto es monje del Opus Dei Agente Tonatiuh: Les explicó y luego se burlan si quieren, pero escuchen: Comandante Jimmy: Viene de ahí mi Ton Brown, tiene 5 minutos pa´ convencerme.

En el primer cadáver había una cortada en la mejilla izquierda, dos en el segundo y así progresivamente hasta 10 en el décimo.

En ninguno hay huellas digitales de los victimarios, ni rastros de fibras o cabellos, fue

Fotografía: Monumento a la ignorancia (El mono bichi, Nogales, Son.) / Mike H. P.

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un trabajo limpio, salvo la marca de ganado tipo “S” en el pecho. En todos ellos la quemadura, se hizo una vez muertos, así como el cercenarles la lengua. Las diez muertes son por envenenamiento, en vida no fueron golpeados, no hay señas de violencia, ni forcejeo, las mujeres no fueron ultrajadas, fue una muerte relativamente tranquila.

Comandante Jimmy: Hasta ahora nada nuevo mi agente azteca ¿De donde saca que la MARA? Esos locos son sanguinarios, no son tan finulis.

Agente Tonatiuh, calmantes montes, pa´ allá voy: Cuatro hombres, seis mujeres, mismo método, mismo modus operandi, mi argumento se basa en las calles donde fueron encontrados los cadáveres: Mujeres: Greco, Altar, Colosío, Ures, Obregón, plaza Hidalgo : G-A-C-U-O-H Hombres: Moctezuma, Ruiz Cortínez, Aguirre y Ana Guevara: M-R-A-A MARA GUACHA, al ordenar en base al la edad de cada grupo

deciden que damos a conocer a la opinión pública.

9. Tijuana, B C Una semana más tarde.

Bob Oaxtepeco saluda a Mario representante del colectivo Amar al Guacho, quién con sus acostumbrados jeans y playeras negras se…

Suficiente, Ya estuvo, con eso tengo, ya me enfadó, empieza más o menos pero después parece road movie de los Almada, le podemos dar Mención Honorífica, pero demos ganador al guión de Cine al cuate ese de Embichate De acuerdísimo, fuera GUACHO POWER por mamila e intolerante, por mucho regionalismo y racismo que sufran no se justifican las muertes, ni aunque sea película-ficción, yo voto por DOS DE TRES: EL NAZARENO DE PLATA… ¿Qué dices Ripstein?

Coincido con el Jaime Humberto, te chingas mi Felipe Cazals…

Nogales, Son. 2006

¿Y como dice que guacha?, si con las calles dice guacho…

Es A-venida Obregón.

Mañana por la tarde llegan los resultados de análisis del veneno usado, así como el estudio de la “S”.

Las risas y las caras burlonas habían desaparecido tanto en el Jimmy como en sus secuaces.

El remate de Tonatiuh, fue: Señores ustedes Fotografía: A 100 m de USA (Calle Obregón, Nogales, Son) / Mike H. P. Va de Nuez 14

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Qué Sería Eric Anguamea Rentería Y si fuera mi rabia sola por las calles de este barrio sola como un grito de mil que la historia no cuenta qué sería de mi fortuna si la rabia en mis entrañas muriera en dos segundos en tres patadas de cordura y silencio vendría entonces la terrible amargura de llamarte exilio, cárcel o tumba vendría entonces una atroz catástrofe de viruela compartida si mi rabia se extinguiera por las avenidas nocturnas de este mundo desinflado qué sería de mi garganta de mi nombre y mi pasado.

Fotografía: Pasado viviente (Zhuhai, China) / Mike Huacho Pobre

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G U ER R I L L ER O Eric Anguamea Rentaría Se cansó vos de pensar en el futuro de esperar en las montañas húmedas y solitarias Vos luchó con toda su alma hasta esfumar su juventud Se cansó entonces de comer balas de dormir bajo presión extranjera yo entiendo vos que no fue la tortura de las rejas ni mucho menos el miedo al enemigo oculto en las veredas simplemente se marchó pues la esperanza de gritar presente de cantar mañanas

Fotografía: Preparando la guerrilla del mañana / Mike Huacho Pobre Va de Nuez 14

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Hugo Salvador Bautista Campos*

Poesía No aparece en las listas de asistencia ni en los boletos.

No se escribe en los baños públicos o en los anuncios.

Se le quiere envasar, venderla a cuentagotas en ciertas vitrinas; para que estemos solos y aumente la demanda de placebos. ¿Y si las letras tocaran el corazón del chofer del midibús… del burócrata… del político?...

Progreso El progreso desecha a la gente; la pone a pedir limosna, la narcotiza, la prostituye, la destroza.

Lo dice la calle, no las estadísticas.

Los números enseñan que la miseria es un fantasma; que es inútil salvar lo que no existe. * Textos y grabado (Político)

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Hugo Salvador Bautista Campos*

Versión no oficial No piensan en dietas.

No comen.

No saben contar.

No tienen qué.

Hablan poco.

Nadie escucha.

Llorar no sirve y los seca.

Roban, pero no serán inocentes.

Huelen mal porque la justicia es un cadáver que cargan.

El mundo va muy rápido para voltear a verlos.

Oficialmente no existen o ya no son tantos… será porque siempre los dejan morir bajo la alfombra.

Mujer Contigo resisto a los políticos y sé que la belleza durará a pesar de sus palabras.

Te lastiman porque saben lo mucho que tu beso puede aliviar la miseria que causan. * Textos y grabado (Los que mueren solos ) Va de Nuez 14 11

Mario Z Puglisi Hemos de contemplarnos como el violento soplo de marmóreo sudor en las sienes que ataja que malea languidece la sal hemos de amar al escándalo matinal que nos llena de hambre salaz sin la certeza de cómo estos males curar sin la certeza de cómo estos mares cruzar. es el latido de los sueños de nuevo la respuesta del ocaso de nuestros años hemos así de soplarnos -violentos- en silenciosde reclamarnos vencidos es posible que me estremezca más tu ausencia que tu presencia y caníbales de sentimientos ajenos nos devoramos con ojos entreabiertos con ojos cerrados labios a labios Punto

Pintura: La alcoba / Juan Carlos Oscos

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Cristóbal Reyes: El Mártir de la Pepena ¿Realidad, ficción, o un simple texto oportunista?

K Trino

Y a quien no le guste (el cuento), con todo respeto me vale madre /Adaptación a frase inmortal del Emilio G. M.

Hay personajes, historias de personas, que vencieron la muerte, quienes amén de ser populares, vivir en la tradición oral, ser tema en tardes de cantinas, son venerados (Chucho el roto, el niño Fidencio), otros que están por pasar a la inmortalidad por su arraigo en la raza (Jesús Malverde), pero hay otra categoría: los casi olvidados. A esta última pertenece El mártir de la pepena, Cristóbal Reyes Carpinteiro. Nuestro personaje en cuestión, nació en Lagos de Moreno, población chichimeca en los Altos de Jalisco. Cristóbal fue producto de un encuentro furtivo entre la hermosísima María Virginia y Rito Santos. María, cuyo padre dejó Teocaltiche para ser obrero de la Nestlé, tuvo que olvidar las promesas del ingeniero Santos y aceptar las propuestas de Pepe, a quien veía sonreírle todas la tardes, cuando el cruzaba el Callejón del Ratón con su carretón de basura. José Reyes oriundo de Encarnación de Díaz, descendiente de los cazcanes dio su apellido al pequeñín pues desde hace mucho le traía ganas a la María y a pesar de ya no ser virgen se la llevo a su jacal en los basureros de la ciudad, no hubo boda ni vestido blanco, el abultado vientre de María no pedía festejos, tan sólo salvar el honor de la familia.

Cristóbal, paso su infancia entre cerros de basura, sin saber de escuelas, catecismos ni vacaciones. Cristo-balín no tenía forma de aburrirse entre la gran variedad de apilamientos: botellas de vidrio, cartón, latas, plásticos, llantas y bazofias de la industria lechera de la región.

Una tarde de febrero se hizo hombre a los 16 recién cumplidos, gracias a los favores de María Magdalena quien a cambio de unas monedas, inició la instrucción en las artes amatorias del joven Cristóbal. Las lecciones se repetían cada domingo, cuando a los lejos se oían los repiques que llamaban a misa de doce en la Parroquia de Nuestra Señora de La Asunción, Cristóbal llegaba a los aposentos de Magda. Más de una vez tuvo que hacer fila, ya que no era el único cliente de la meretriz, horas de espera libando cervezas eran preámbulo de la ansiada visita al paraíso. Su felicidad se enturbio un domingo de ramos, Melquiades el líder de los pepenadores la había sacado de la pirujeada, llevándosela a vivir por los rumbos del lienzo charro.

Vendiendo cobre por kilo no sería suficiente para darle baje al rey de la basura. Es por esas fechas que Cristo se une a la banda de Los Apóstoles que azotaban los barrios de La Luz, San Felipe y El Calvario. A Cristóbal no le interesa robar, pero si deshacerse de Melquíades. Y en un seis de agosto en plena fiesta patronal, cuando su rival en amores, ebrio después de haber ganado el palo encebado, es apuñaleado por los secuaces de Cristóbal en las sombras del Jardín Salvador Azuela. La policía lejos de investigar se alegró al librarse de un buscapleitos.

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Muerto Melquíades, Cristóbal se hace de la Magda y de la dirigencia de los pepenadores.

Su felicidad se desborda cuando el mismo día que nace su primogénito, se encuentra en la basura, una maleta llena de dólares, una metralleta y dos pistolas calibre 45 con sus respectivas municiones.

Los dólares los da de bolo en el bautizo de Franchesco, las armas las guarda para lo que se ofrezca.

Cristóbal se la vive echando pata, engordando, pisteando y jodiendo a los pepenadores.

Diez años duró su buena estrella, en 1995, el presidente municipal autoriza la reubicación de los basureros para construir viviendas de interés social. Las protestas no se hacen esperar.

Al frente de 12 compañeros de oficio, Cristóbal cual Rambo cazcan, enfrenta a la policía municipal, las excavadoras y la injusticia. Hábilmente manejada por Cristóbal la metralleta escupió fuego hasta secársele la boca. Tres horas duró la batalla, fue inútil, el número de efectivos pero no el coraje y valor dictaron la diferencia. Doce muertos, catorce heridos por el bando de los policías y siete difuntos por parte de los pepenadores fue el saldo sangriento. Cristóbal murió con la metralleta en las manos y las fotos de su esposa y sus hijos entre los dientes. Las dos Marías (su madre y su amasia) limpiaron el rostro del valiente. No se requirió de vinagre, las lágrimas de las dolientes fueron tantas que las pinceladas granas se borraron del talante de Cristóbal. Muere el hombre, muere Cristo-balón, nace el mito: Cristóbal Reyes, el Mártir de la pepena.

Los pecados se anulan ya sea por arrepentirse al último instante o bien por una muerte heroica, Cristóbal supo pelear y morir por su gremio, tanto así que hoy, a inicios del siglo XXI, pepenadores, carretoneros, alcohólicos y gobernadores homosexuales gritan a pecho abierto ¡Viva Cristo Reyes!, ¡Viva Cristo!, pinches Culeys.

N. del E. Cristóbal Reyes, comparte con Primo de Verdad, Pedro Moreno y Dolores Álvarez Bravo la fortuna de ser hijos esclarecidos de Lagos de Moreno.

N del E. La nota del editor que menciona a los hijos esclarecidos de Lagos

de Moreno, es parte de texto, Va de Nuez

se deslinda de la veracidad de dicha nota, siendo responsabilidad exclusiva del autor.

Fotografía: El equilibrio de la desigualdad (Zhuhai, China)/ Miguel A. López

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D e mo n i o P e r so n a l Gutso Abona con mi cadáver tu sendero sombrío, ávido de pasiones, de tedio y hastío.

Lubrica con mi llanto tus labios marchitos, tugurio de mil penas, placeres tan malditos.

Roba con tu boca mi último suspiro, qué importa la agonía en que quede sumergido, si al infierno por tu pecho he caído, déjame ser victima de orgullo derruido.

Calma con mi sangre tu sed de monotonía, cálido caudal de perversiones y agonía; fuente enriquecida por sueños de otra vida, lúgubre tormento en que mi alma esta cernida.

Demonio de mil caras, cada una de mujer, ¿Qué pecado he cometido para tener que padecer cada noche el asedio de tu ira teniendo tatuado en mí ser tu mentira?

Pintura: Salud pública / Hugo Bautista

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Ocaso Los rayos de luna jugaban a iluminar tu mirada escondiéndose de la brutal custodia de tus persianas.

Las plumas resbalaban pesadas por tu espalda, mientras mis manos exploraban el umbral de tu incierta calma clamando una visita guiada por tus entrañas.

El velo de tu alma resbaló entre mis pestañas mientras mi lengua recorría palmos de piel mutilada, tu cuerpo desnudo inundaba con caudales tibios mi blasfema garganta.

Afilabas tus uñas descarnadas en mi espalda tatuando escenas lúbricas que escurrían hasta besar mis pantorrillas.

El sol se escondía tras tus muslos tibios por mi saliva que lubricaba el engranaje siniestro de tus pupilas te sentí ausente como perdida mientras apretabas mi rostro entre tus rodillas desgarrando las paredes como dejando pasar la luna mientras tu gutural melodía se clavaba certera en mis oídos recorríamos la alfombra húmeda y lasciva empapando nuestros miedos en vino tinto y sidra, mientras fenecía la noche con un tierno beso en tu mejilla.

Escultura: Sin titulo (Alebrije) Claudio Ojeda, el Dragón Negro – (Arrazola, Oaxaca)

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Gutso

Soy Más Que un INMIGRANTE Anónimo (Coalición sin fronteras)

Soy el inmigrante que hace las mejores ropas pero estoy desnudo Soy el inmigrante que construye mansiones pero no puedo vivir en ellas Soy el inmigrante que siembra y cosecha pero paso hambre Soy el inmigrante que limpia y lava pero estorba Soy el inmigrante que en grandes fiestas acomoda platos, sirve de comer y limpia. Pero no soy invitado Ese inmigrante eres tú, tu papá, tu mamá, tu hermano, tu hermana, un ser querido.

Fotografía: Manta en la frontera de Agua Prieta, Son. - Douglas Az. / Yunque Salas Va de Nuez 14 17

Árboles que caen sobre el acento de síncope Judith Carvajal Mora (Tú) eres de esas personas que me recuerdan a otras personas te guardo en ese cajón, con los demás recuerdos mojados, el árbol de mis ojos está nevado.

Antes de guardarlo, debo enjuagar tu recuerdo…enjuagarlo del caramelo, las risas y el sudor.

Tal vez el único encanto que tienen ésas personas únicas de las que todos nos enamoramos es que viven en otro mundo; allá, donde los perros son nombrados según su color, donde el cielo es del color de los pasteles, donde se toma la luna con café, donde las estrellas le pertenecen al vacío, donde el amor crece en los árboles, y no es necesario ser consciente de un problema.

Donde mis ojos se llenan, según la estación, de hojas secas, frutos o nieve.

Todas las plantas y árboles cantan al unísono con la guitarra que ellos tocan.

La película deseada está disponible en cualquier cine, en cualquier momento para ellos.

Nosotros, los comunes, nos apresuramos al ver que el tiempo avanza sin esperar.

Sólo cuando es necesario, leemos o contamos acentos -no vivimos en ellos, ni los personificamos-, felicitamos a la gente en fechas especiales, planeamos qué ponernos al día siguiente.

Fotografia: Angel palmario (menonita) / Mike H. P.

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Uno de esos días Héctor Hernández Silva Alzo la mirada y no la veo, no encuentro la luna en le cielo.

La busco en los ojos de ella, la busco en mi bolsillo derecho, me quito el zapato y reviso en su interior, un sitio donde a veces oculto mi dinero.

El cielo ha perdido su ojo, está ciego, hoy puedo insultarlo, escupirlo, hacerle malos gestos, y él, no se dará cuenta, porque no ve nada.

Camino y no encuentro mi rumbo, no está la esfera blanca de mi destino.

Los demás siguen su tiempo, sin expresiones, adivinado lo que ya conocen.

Y yo los veo y pasan junto a mí, ni siquiera hay una mirada de extrañeza, de lástima, de excitación, de nada.

Es lo peor, no les importo.

Camino y camino y no me agoto.

Tal vez la luna este dormida, cansada de su ritmo, pero no hay que preocuparse, a todos no ha pasado.

Hoy, es uno de esos días que te levantas a caminar sin descanso, sin piernas, hasta encontrar un camino que diga tu nombre.

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TR ES C A M A S

Luis A. Chávez

CAMA UNO

CAMA DOS

Al llegar la noche, ella, majestad de las pantuflas y el pijama, le da por última vez a su canario alpiste. Se cerciora de que la televisión esté apagada pues los programas de su predilección han terminado y acude al refrigerador por leche. Toma del vaso, lo lava y comienza a acomodar detalles en la pequeña cocina que de memoria le sabe y donde, hace poco más de un siglo, aquella estancia enamorada vio a su marido, víctima de un intenso dolor en la cabeza y cómo algo inusitado destrozó sus venas. No más, entonces, ni nunca, llevaban seis meses de casados, fue terrible. Se quedó tan sola, incapaz para volver mirar a un rostro y, ya para dormir, dice en voz baja que todo va a estar bien y por fin se acuesta. Es natural que el sueño no le venga pronto; no dice una palabra, menos una oración pues en silencio le reclama a Dios aquella vida, todo el destrozo de su corazón negado a manos y tactos de calor o clímax.

Ya cuando duerme, en un rincón de la estancia, un ángel que tiene por tarea cuidarla, llora y le desea buen sueño, aquél en donde admita que por no arriesgarse, sufrió la guerra del amor donde perdemos todos.

La viuda ve caer la noche de manera cómoda y tranquila. Va a su pequeño bar, se sirve un trago con hielos y enciende el aparato de sonido para bailar ella sola; está feliz, se ríe con los fantasmas que en aquella media oscuridad le hablan de dichas, de cómo fue la estrella y, soberana de algunos, mantuvo su alegría y su nombre en impecable cielos donde las manos se crispan y, ese momento, es todo lo que le sirve a un mortal. Está vestida de negro, un negligé vaporoso cuyos olanes tienen costuras de plata; va a dormir, se acuesta y siente a un muchacho puntual entrar al edificio. Entonces ella, como niña, dice “pasa” y el ángel que cuida a ésta mujer abre la puerta.

CAMA TRES La cama de la jovencita es un desastre. A la reiterada ausencia de sus familiares aquel recinto se convierte en feria hasta que su madre encuentra sin querer bajo las sábanas indicios, de cómo aquella enfermedad tiene las causas y de por qué la jovencita se debilita y apaga.

Sobre la mesa de centro, un ángel con su sangre dejó firmada una carta donde renunció a cuidarla.

Pintura: Ángeles de mi región/ Héctor Pablo

20 Va de Nuez 14

Una mujer Facundo Nosetto Una mujer, íntima penumbra de sueño, desconcierto de futuro, entre sus manos de miedos nuevos, donde ira la luna en su viaje, pregunta la luna, la luna es una palabra tan singular de pluralidad, que pasa por la vida en el menosprecio de algunos alunados, pero como todo y ante todo ya no se olvida de sí, y sigue siendo luna a pesar de los miedos, cuánta luna en un rincón, sobra luna, gran luna, rincón pequeño, húmedo, gris.

Y me faltan adjetivos, y aún la luna grande brilla, sobra, invade.

Calles nuevas, viejas manos, frió, azul distinto, canto, olvido. Y este recuerdo para el olvido, que vaya con el paso que elijan los olvidos, con el menospreció de esas cosas nuevas.

Era tan tonta la vida, ¿la vida era? La nada, el vacío repleto de qué, lo llamaremos etapas. A qué y por qué, de aquello como luna que no brilla, quién mira lunas opacas que no hay. ¿Quién mira lunas, me pregunta la luna? Pero estamos, hay olvidos, sueños, amores desamores,

enamorados, desenamorados, ilusiones, ilusionados, alguno que prende un cuete, alguno que apaga, siempre habrá cuetes, el por qué, bueno es tan fácil de explicar pero la explicación no es el tema, el tema, son los apagadores de cuetes, aquellos inhumanos, aquellos que encienden un cuete luego lo apagan, como prender la vida para luego apagarla, como soñar para decir ya

Pintura: Noche / Hugo Salvador Bautista Va de Nuez 14 21

basta de sueños, no apagar los cuetes en razón de metáfora es ser vivo, vivo de vida, vivo antes la vida, la vida esta ante la vida, ante un sueño que luego soñamos, ante cualquier cosa que este después, después de que, después de aquello que estuvo antes por alguna razón, que estuvo antes de alguna razón.

Por alguna razón, que la razón no explica mientras va donde la luna, y qué es la luna más que tus manos, que tus sueños nuevos, que el universo conspirando por tu alegría, esa alegría que me dieras, esos sueños que me prestaras, ese pájaro, hijo de algún pájaro, que canta como la luna nueva, con las alas, repletas de dolores antiguos, canta tan bien,

cada día, que de tan tan hermoso que lo hace, no se escucha desafinar.

De qué madera es este árbol. La razón, decimos no explica la razón, se disuelve, a través de la vida, la explicación del árbol, del árbol de los tiempos, sabremos en los tiempos, seremos la razón del árbol sin saber de la razón.

Hace mucho que hace frió, y me alegra de que no te falten leños como sueños, sueños como risas, risas como amores, entre tantas cosas que no te falte el mundo, para la vida.

La vida para tus razones de risas, sueños, amores. Tantos leños, tantas piedras rotas que debe haber alguna casa nueva, casas nuevas.

Soy de ti la voz del sueño el canto del misterio la sombra del mar el río en el hueco Soy de ti quien soy por la razón infinita del miedo muerto y la risa como luna Soy de ti mi eterno las hojas por siempre el canto en suspenso hasta aquello que ves Nada hay de nada más lejos.

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Génesis. Óleo sobre tela – Jorge Navarro Va de Nuez 14 23

Osario. Óleo sobre tela – Hugo Salvador Bautista C. 24 Va de Nuez 14

Coronación. Mixta sobre MDF – Juan Carlos Oscos Va de Nuez 14 25

Xilotl Arriba Izquierda: Conejo en la luna (贸leo sobre tela). Arriba Derecha: Depresi贸n (贸leo sobre tela).

Abajo: Domador de bestias (贸leo sobre tela).

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Empuñadura Concepción Villafuerte En puño de la furia se hospeda la paciencia el silencio se pesa por kilates muy densos todo agrieta la duda con neblina presencia mientras subyacen rotos los cristales del miedo.

Alguien hizo girones lo que ayer ondulaba eso que nos unía en torno a un mismo fuego.

Ahora estamos helados, y claros, como lágrimas afilando el coraje con serpentario abierto...

Pero todo retorna a su punto perpetuo al latido regresa la sangre en su trayecto la gravedad en ley, es que toda bajeza no se quede en el aire y tienda a tocar el suelo.

Eso lo sabe el puño que nació de la afrenta como que pertenece también al universo.

Pintura: David II / Hugo Salvador Bautista Va de Nuez 14 27

Fragmentos Concepción Villafuerte No existieron los héroes a pedazos los recoge la historia desvalida piadosa los acoge entre sus brazos cierra sus ataúdes, y se olvidan.

Las tantas veces que ha sido mentira ¿Pulirán las verdades con respeto?

La duda me revienta en su guarida ha estado más pendiente que escondida esperando aguerrida su momento....

Pintura: Sueños (acrílico sobre tela) / Rita Vega

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En la sombra de un ciruelo

Luís de Pablos

Dejo de comer ciruelas cuando me canso de cortarlas. Estoy sentado en una rama, descarnando ciruelas, luego escupo la semilla deformada; balanceo mis pies. El ciruelo es enorme, muy frondoso, lo sembró mi abuelo cuando niño, siempre me lo dijo, siempre me decía; este árbol crecerá fuerte, por que lo cuidé; suspiro y el ruido de una ciruela mordida que cae me sorprende. Luego de un tiempo percibo el polvo del silencio y aparece bajo la rama, me asusta, casi no respiro, escondido en su sombrero algo busca y no quiero que levante la cara.

Se detiene, con la punta de su guarache hace trazos en la tierra seca, extiende su mano izquierda; veo su palma, escribe algo que no se entiende, los surcos de su mano se extienden. Se rasca lentamente con los cuatro dedos como diciendo adiós, como lanzando algo; cerrando y abriendo. El tiempo se retraza, pisa sus huellas, sostengo un racimo de miradas, huele a humedad: sin cargar su sombra se calcina bajo el sol al abandonar la sombra de las ramas, me recupero sujetado a la rama, paso del temor a la furia. -¡Abuelo! ¡Abuelo! ¡Pinche viejito!, le reclamo llorando. ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?, sacudo las ramas y caen ciruelas, también mis lágrimas.

Antes de mi graduación lo visité, estaba en su vieja cama, con su viejo sarape. Abuelo, te traigo miel, mi graduación es el viernes…

Le explico lo importante de ese día.

La abuela me santigua, salgo con abandono, había olor a creolina y el tiempo atorado en la casa. Por la mañana del viernes recogí mi traje azul guelatao, compré calcetines y un perfume.

En la calle extendida del parque escucho el claxon de un auto dogde 75, es mi padre que me llama, –Vamos a la casa de mi jefe, era una mañana soleada: cuando huye la primavera el calor nos apachurra. Las tías ya estaba ahí, mi abuela me abraza, un sacerdote confesaba al abuelo, mi padre toma su mano; yo asusto una mosca inoportuna: pienso en los tres tristes tigres, juntos para despedir a uno. –Amén, dice el cura, amén todos en coro. –Anda con Dios Boni, murmura la abuela.

El viejo me miró, movió los dedos de su mano derecha, ¡me! ¡Me vio! quise decir. – ¡Dios te guarde jefe!, mi padre acomoda un paliacate. –Te quiero abuelo, digo tembloroso, mi corazón cabalga.

El cura camina hasta los pies del viejo, el silencio rueda y salpica la cama: exhaló. Gritan, lloran, se abrazan y le cierran los ojos; preparan el funeral. Es un enjambre, mi padre me lleva al Pintura: Ciruelas y duraznos – Héctor Velázquez Va de Nuez 14 29

coche y recoge mi traje azul guelatao. –Te dejé un cinturón nuevo, bolea tus zapatos; mueve mi melena con su mano, –Así es la vida, se acaba, comenta y encoge los hombros.

Camino hacia la parada del autobús, el me mira, lo siento y también lo siento por él, por su jefe. En casa mi madre preparaba la comida, le digo lo del abuelo, comemos; se que mi madre sigue resentida del abuelo. – ¡Que Dios lo perdone y lo bendiga! Comimos poco, miro las rayas del mantel, ella me persigue con sus ojos sabios, el silencio rompe el tiempo… Me arreglo, ella me ajusta la corbata, me da la bendición y salgo con prisa arrollando una silla.

En la ceremonia el director habla del camino largo y sufrido que debemos transitar: – ¡Que nada los detenga! Ustedes son el futuro de esta nación; de la honestidad y el éxito. Nos entregan un diploma fantasía (una hoja de papel blanco enrollada, amarrada con un listón blanco). Saltan las porras, explotan los flashers, los de mi grupo nos abrazamos, ahí se condensaron esas tardes duras de estudio, recordé cuando iniciamos 56 alumnos en el salón, flacos y mal hablados, ahora somos 23 con miradas sinceras, ellas con sus cuerpos hechos poco a poco. Un altavoz gemía “otros caminos los esperan ¡persistan!...

Subieron los familiares al estrado, alguien me atropella y giro suavemente, salgo de la turbulencia, miraba alrededor, busco hacia la entrada: una diana suena. Naufrago en la ausencia de los míos, mi diploma y yo, entre el ruido se escurre la confusión, fue el día que soñamos. El profesor Fernando me alcanza, – ¡Felicidades guerrero!, sonrío agradecido y tras sus lentes anchos veo a Napoleón indicándome el camino con su espada.

Avanzo hacia la puerta, Julieta la profesora me enfrenta, firme y recia.

–Quien sobrevive a mis cursos está hecho para todo, sé que me odia. Se abre una dimensión poco explorada, –Pero igual ni me importa, dice; camine despacio y derecho nada será obstáculo para usted. Intento decirle, que no, que le agradecía su furia, su disciplina.

–No flaqueé, la vida es misteriosa, veo mi cuerpo escurrido y guardo mis palabras en el rincón de la bolsa de mi traje azul guelatao; –Yo, no, no tengo, al mismo tiempo veo mi diploma y lo reenrollo. –Guárdese su gratitud, la necesitará, ella fuma despacio, el humo frió me sorprende. – Lárguese a esa universidad que sé quiere ir, que le valga madre lo demás; tenga un sueño y hágase responsable. En mi garganta hay una orgía de tortugas, –Si me entero que fracasa, lo repruebo sin opción: la materia de la vida no tiene extraordinarios. Fue la única vez que su mano larga convivió con mi flaco hombro, ella se evaporó: un enlace roto dislocó los electrones de mi adolescencia… la maestra de piedra, la morena maestra de química.

Llegaba a la puerta, era la opción obligada, el tumulto dejó el paso libre y un silencio breve me alcanzó, entró casi marchando, la luz que me faltaba se encendió: Bertín sí fue a mi graduación.

Simulé que estaba agobiado por la multitud, nos abrazamos, entre su chamarra sacó un reloj.

–Toma siempre dijiste que algún día lo merecerías, se lo cambié por el diploma; salimos soplados por el vientecillo húmedo de Julio, oscurecía.

En una fonda cenamos pozol, llegaron otros y naufragamos entacuchados, las miradas bailan alrededor de una botella de tequila. –“Me acuerdo la primera vez que pisé la escuela, ya tenía 30 Va de Nuez 14

miedito por lo que se sabe, pero allá en el barrio me vieron salir con dos maletas, pensaba que me verían regresar pero bien alsao, no vinieron seguramente por lo peligroso de la carretera, dice el que esta frente de mi, da un gran trago y arroja su mirada por la ventana, todos la perseguimos y se estrellan en el cristal.

Ya casi es de madrugada, nos despedimos, Bertín y yo abordamos un taxi, por la ventanilla veo la calma de las calles, él a veces tose; frente al zaguán del vecindario me bajo, él continúa hasta su casa. Mi madre no está, mis hermanos se despiden, mi padre cuenta chistes con sus hermanas junto a la pileta, camino ciscado. – ¿Ya eres ingeniero?, pregunta un primo. Marilú me ofrece café, el rezo es amargo, la abuela se funde en esa puta tristeza que me rasga. Sentado veo que Marilú está más nalgona, sus ojos con mucha luz me atrapan; bebo el café suavemente y exilio la imaginación. – ¿Qué tal cogerá la prima?, si se dejara la agarraría de a cañón, con las dos manos sostengo la taza y soplo alejando todo ese calor, si se lo mamaba… – ¡Hijo, hijo, soy tu tía! , me susurran: sobresaltado me repongo y derramo café. – ¡Felicidades hijo! Visítanos pronto, me abraza y se lleva su alegría escondida.

Me llevan pan, –Come este muy flaco, con la mano que más me tiembla escojo un panquecito; le veo los senos y ella lo siente; regresa con un vaso de leche, – ¡Aliméntate primo!, me dice y sonríe con sus ojos; no la veo más.

El viento ladra, ya es de madrugada, miro el reloj, mi nuevo reloj; se que no es el frío, sé que es el sentimiento que lo traigo bien enredado, que me aprieta, aflojo la corbata y como vil pendejo lloro, lloro y bebo mis lagrimas, no digo nada, pero lloro a charcos; mi padre se acerca y me abraza, entonces lloro más, mojo la corbata y me limpio los mocos con la manga del saco azul: él dice que así es la vida…

Al amanecer estoy sin zapatos, ni corbata, con algo de frío salgo de la habitación y me acerco al ataúd; el viejo está amarrado con un paliacate, para que no abra la boca, lo miro bien y salgo, ese olor me sabe agrio. Camino a la calle y me siento en la banqueta donde el me sostenía entre sus piernas. “Ándate con cuidado chamaco, no hagas averías, los hombres no lloran las viejas sí”… rompo esos recuerdos y los tiro con indiferencia, luego abordo un taxi, llego a casa y mamá prepara café, me invita una gran taza, ella también lo toma, del horno de la vieja estufa saca una bolsa de papel y dentro de esta otra de plástico; hay unos billetes enrollados, amarrados con una liga. –Ten, los necesitarás, no fuimos por lo de tu abuelo, se que lo entenderás. Seguimos bebiendo y nos miramos dolidos, le agradezco su esfuerzo y le cuento lo de la graduación; lo del abuelo no. – He perdonado a tu abuelo, iremos al entierro, anoche rondó la casa: los perros aullaban: no está bien que lo siga odiando, no es de cristianos. Recordé la serenidad en su cara, la última mirada y aprobé la decisión de mi madre.

Ya amanece y el sol comparte mi guarida, desperté dolido por la confusión del tiempo, con los ojos vencidos por la luz; eso del viejo sucede a menudo, aunque ahora vivo en otra ciudad con mi familia: mis padres ya son abuelos, voy poco al ciruelo, cada vez da menos; también empieza a morir, pero las ciruelas me gustan, siempre como hasta que me canso.

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Josefa Salinas Domínguez Subida en tus hundidas callejuelas

tomé el camino por sorpresa …

Tras tus huellas, uní los pasos, al ritmo de las hojas viajeras la calles que han vertido su llanto acompañaban miles de fisuras fragmentando el tiempo, solo basto contemplar, entre mis pupilas, las heridas de mi tierra, y la sangre brotó como llanto de inconsciencia.

Volviéndome indefensa cubrí entre mis dedos la vergüenza.

Tomé la ruta del abandono y en el corazón de mi pueblo, llevé hasta el fondo de mi cuerpo la espada que resguardaba, el palacio de los dioses y a sus pies corrió mi sangre ansiosa de paz en venas trazadas en el suelo y en el mapa de mi geografía.

Pintura: Yo… mujer (óleo sobre tela) / Rita Vega

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Josefa Salinas Domínguez Tu cuerpo… sangraba reposaba en una nube teñida de crepúsculo, titilaba en la penumbra.

Tus ojos …cristalinos… aferraban la mirada al Delirium.

Los cuerpos, entretejidos por los impulsos de guitarras ardientes acordes neutrales eléctricos.

El pintor y su noche develaba con su pincel, la fosforescencia del infierno Los pensamientos, petrificados permanecían en eternidades míseras, negándose a mostrar lo estéril de verdades estáticas.

Pero mis estatuas continuaban derritiéndose con el paso de mis lágrimas.

Pintura: El sueño (técnica mixta sobre papel) / Rita Vega Va de Nuez 14 33

Víctor Avendaño ¿Qué hizo? ¿Qué dijo si algo dijo?

Para cortar esa hemorragia de pánico Que desorbita los ojos de los pequeños pescados Blancos y morenos Tan jóvenes ellos Tan lejos de arrecifes ante el cual lucieron Sobradores el espinerío ¿Qué hizo? ¿Qué dijo si algo dijo? ¿Se paró frente a los que se desbandaban? ¿Los puteó? ¿Carcajeó? ¿Les mentó la madre la patria? ¿Clavó su lengua en esa inclemente geografía? ¿Estiró las manos callado sin arenga alguna en la boca? ¿Paró a los espantados para mostrarles la cara y el cuerpo de un hombre que había llegado hasta allí para morir?

Y al mostrarles la cara y el cuerpo de un hombre que había llegado hasta allí para morir por única vez, una mañana que parecía interminable llegó a su fin recuperado de la dispersión y el pánico de sus palabras encendió las hogueras de la noche

Fotografía: ¿Qué dices, vos?) / Mike H. Pobre

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EXTRAÑO y SUSPIRO Denisse Michael Lazo Ramírez ¡Mi bello Oaxaca! ¿Cuándo volveré?, se aflige mi alma al pensar ¿Acaso lo haré?

Profundo recuerdo se agolpa a mi mente, hondo suspiro se arranca del pecho que desangrarse siente… ¿La lejanía será el motivo? o la distancia y tiempo han sido…

Grande tristeza siento en el alma, y es que me desconsuela el estar tan lejos, me desconcierta perder la calma…

Extraño tus montañas, tus bellos atardeceres, respirar el aire fresco que traen tus amaneceres…

Profundo recuerdo se agolpa a mi mente, extraño a mi familia, extraño a mi gente…

Fotografia: Collage oaxaquí / Mike H. P.

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Las BecacioneS Harel Farfán Desde el inicio cuando era un novel escritor ávido de encuentros y desencuentros con el mundo de la literatura, uno de los temas más recurrentes en los diferentes escenarios, llámense tertulias literarias, talleres, encuentros, etc. Fue el tema de las becas que las diferentes instituciones privadas, entidades federales o gobiernos locales convocan año tras año. El tener en ese entonces una posición de oyente (pasiva), me permitió darme cuenta de la molestia (y en algunos casos odio) de los escritores, poetas, ensayistas; ante la forma transgresora en que los funcionarios avalados por un grupo de escritores o pseudos- escritores, otorgan cada año.

He de confesarles que esta fue una de mis primeras decepciones que sufrí ante un mundo que me lo había imaginado puro y casi sublime como un Dios. Ahora, dos años después que abandoné el puerto; he vuelto a mi patria y a la vieja máquina con los dedos cercenados y cientos de historias que el pervertido mar de mafias, a lo largo del país, ha mostrado para mí. Llámense “los hijos de Fuentes” (el crack) o “los herederos de Paz” (cito únicamente estos dos grupos de poder ya que son los que controlan la mayoría de concursos y becas nacionales).

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Todos ellos muestran cínico rostro y traicionera lengua que rodea a los inexpertos y soñadores jóvenes que buscan trascender por medio de la palabra. Por esta razón he caído en la preocupación, y no en el desvío en el que caen las personas que no fueron beneficiados con un estímulo gubernamental o privado, de darme cuenta que nuestra literatura se va consumiendo desde la muerte de Octavio Paz, y solamente es iluminada por arcaicas luces que nos evitan regresar a la edad oscura de la literatura en México.

Por desgracia para nuestra historia literaria, las becas no están cumpliendo con su cometido y sólo sirven para que jóvenes vanidosos jueguen a ser legitimados por una dependencia que les dará el título de poetas, novelistas, cuentistas, ensayistas y, en algunos casos de amantes o putas de algún reconocido escritor o funcionario que, aprovechando su jerarquía en beneficio propio y no de las letras mexicanas, les otorgó el anhelado recurso. Claro que en un país como el nuestro, en donde los pobres no son seres humanos para los poderosos sino una estadística, esta no es una regularidad, sino más bien una costumbre.

Ojalá, alguien me pueda decir en dónde están los cientos de promesas, que año tras año, son premiados con la publicación de su obra, la cual, con el paso del tiempo, se venderá en los montones de a cinco pesos en alguna librería de viejo del centro de la capital; o por lo menos, que me digan en cuál cantina se encuentran los dineros del pueblo que los jóvenes y no tan jóvenes, se bebieron a lo largo del año en que recibieron , mes tras mes, un apoyo para ser los herederos de Carlos Fuentes, Gabriel Zaid, Tomás Segovia, Sergio Pitol, Fernando del Paso, José Emilio Pacheco, Elena Poniatowska, Dolores Castro, Rubén Bonifaz Nuño, por mencionar algunos de los escritores vivos. Así, al llegar con el cantinero y presentar mi credencial de la SOGEM, me pueda fiar un par de tequilas o por lo menos me haga un buen descuento.

Como ya sabrán, las becaciones, como he titulado este breve escrito, seguirán otorgándose año tras año, mientras el pueblo se olvida de leer para poder comer; se premiarán a los amigos en las ferias de libro, mientras nuestro pueblo deja de escribir para mal vivir; se harán homenajes a los políticos que un día se dijeron escritores y mandaron .

publicar sus anécdotas, mientras el pueblo se olvida a qué sabe el maíz y finalmente, nuestros becarios escribirán de revoluciones, de matanzas, de traiciones gubernamentales en algún país de Europa, Estados Unidos de América, África, Asia, mientras de México, las voces de los indios callarán eternamente

Fotografia: Toma tu limosna / M. Huacho Pobre Va de Nuez 14 37

% F - B - F U S B & T D SJ U B B -B & E J U B E B (Del Anonimato a la Posibilidad)

José Ruiz Mercado Cuando se hace una revista es porque existe un grupo con una visión de grupo. Comentó en alguna ocasión Juan Enrique Rodríguez cuando le preguntaron de la revista TINTA. Nace en 1979. En 1983 aparece el número 14. Hasta en 1985, en un intento por no morir el 15.

Una revista clave para la historia de las revistas jaliscienses. Nacida con ganas de crecer. Con la participación de los autores más significativos de los cuatro años de su existencia. Dirigida en colectivo en sus inicios por José Guadalupe García Limón, Arturo Santana y Juan Enrique Rodríguez los tres primeros números.

Para el cuatro sólo queda en la dirección García Limón. El quince aparece sin crédito, sin embargo la dirección es de Juan Enrique.

Del número tres al doce aparece un ensayo alrededor del arte y la crítica que bien hubieran merecido convertirse en libro. Texto con una estructura metodológica definida. Uno de esos ensayos que bien merecen releerse. El autor es Rodríguez.

En ésta aparecen poemas de Elías Nandino, Raúl Bañuelos, Raúl Renán, Sergio Monsalvo, Carlos Prospero, Raúl Aceves, Arturo Suárez, entre otros.

Cuentos de Elisa Cervantes Carmona. Una autora con una gran veta narrativa, llena de ironía, una sintaxis limpia. Un ejemplar de una autora sin editar. El despegue apareció en el número once en 1982: Ese día le dije que no saliera al jardín. El motor de la licuadora no podía acompañarlo. Necesitaba moler algunas cuantas penas para la sopa de nostalgias, pero terco como hoy, como ayer, como siempre; salió cargando su cuaderno pautado y sus lápices, plumones, borradores, cosas que no fueron suficientes.

En el trayecto de la vida de la misma, nació la colección de plaquetas con la obra poética de Raúl 38 Va de Nuez 14

Bañuelos, Carlos Próspero y otros.

Aquí apareció Poema para un niño de edad innumerable, del primero y, Respuesta a las criaturas del segundo. Para el número catorce se anunciaba la primicia de una nueva colección: Polea, dedicada a la narrativa. De esta última sólo apareció un número.

Número a número apareció la reseña de las novedades editoriales. Adrededición, Péñola, otra revista que marcó historia dirigida por Raúl Caballero. Los poemarios de Cuaderno Breve, Chanchullo, dirigido por Dante Medina, entre otras publicaciones.

En el número cinco se dio fe de la muerte de Jean Paul Sartre, Roland Barthes y Erich Fromm. Los autores base de la segunda mitad del siglo XX. Todos con su ficha biobibliográfica.

TINTA marcó una época. En ella aparecieron autores, cuya obra, hoy día son importantes para la vida cultural del país. Pero también fue foro para autores cuya obra se convierte en un antojo para la lectura. Bien cuidados los textos, los autores; logró en sus páginas una secuencia para los estudiosos de la literatura, para los investigadores de las obras claves de la cultura actual.

La influencia musical en el desarrollo humano Sergio Medina Zacarías Históricamente la música ha cumplido con una enorme gama de funciones que demuestran la gran influencia que ha tenido en la historia de la humanidad. Analicemos algunos aspectos interesantes de estas funciones. ¿Desde cuando la música acompaña al hombre?

Yehudi Menuhin, el famoso violinista y director de orquesta decía que la antropología nos aportó la prueba de que el canto es una forma de comunicación más antigua que el habla la encontramos en la estructura ósea humana: “Nuestro mecanismo vocal es complejo: para cantar sólo se necesitan los pulmones y las cuerdas vocales, mientras que para hablar también entran en juego la boca y la lengua. En este sentido los primeros restos de esqueletos humanos revelan signos de que la utilización de la voz para producir el habla se remonta a unos ocho mil años, a la vez a que sugieren que el canto comenzó tal vez medio millón de años antes1.”

Es común cuando hablamos de la música remitirnos esencialmente a su carácter estético, a su papel recreativo manifestado en diversas actividades sociales a lo largo de la historia o a su papel en los diferentes ritos de carácter religioso que se han llevado a cabo alrededor del mundo, sin embargo en pocas ocasiones se analiza como un agente activo en los movimientos de carácter religioso, político y social, como un propiciador o incluso un provocador de cambios.

Música militar La música siempre ha sido utilizada por los gobiernos para infundir un sentido patriótico y envalentonar a sus ejércitos antes y durante las batallas para que los soldados peleen desde su gran fortaleza interna y no se dejen vencer por el miedo al enemigo o a la muerte y simultáneamente atemoricen al enemigo atacando su equilibrio y su entereza con la grandiosidad de sus marchas militares y la fuerza sonora de sus instrumentos, es decir intentando vencer psicológicamente al enemigo a través de la influencia de la música antes de librar la batalla formal. Es por esta razón que las bandas militares acompañaban siempre a los ejércitos en las batallas.

Este es un aspecto que casi no ha sido tomado en cuenta por los historiadores al narrarnos las batallas que se libraron durante de la conquista de la Nueva España.

Si lo analizamos un poco nos daríamos cuenta del gran servicio que le dio la música a los ejércitos españoles durante en el proceso de conquista y que podríamos considerar como el primer gran triunfo que lograron sobre sus rivales indígenas, ya que los instrumentos que ellos traían consigo, desconocidos por los indígenas y mucho más sonoros que los que ellos usaban, 1

Yehudi Menhuin y Curtis W. Davis. La Música del Hombre. Fondo Educativo Interamericano. México, 1979. pag. 7.

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causaban asombro y temor entre los nativos, hecho que sin duda jugó un papel psicológico importante en los guerreros aztecas durante las batallas de la conquista. Ahora sabemos que Cortés, conciente de este hecho, siempre usaba sus bandas militares para impresionar a los poblados a donde llegaba. Recordemos que las bandas musicales prehispánicas utilizaban cornetes de caracol, que principalmente se usaba para comunicar las órdenes, trompetas de corteza o palo, y como instrumentos de percusión el tambor huéhuetl y el teponaztli2, mientras que en las bandas militares de los conquistadores traían consigo instrumentos de metal como trompetas y clarines que producían sonidos agudos y muy estridentes tambores que manifestaban una notoria superioridad en el aspecto sonoro.

Música ritual El sonido es un elemento universalmente utilizado por todos los grandes sistemas de creencias espirituales y religiosas. La música ha sido un medio muy efectivo para hacer llegar el mensaje religioso a las masas. “Antes de que el hombre la utilizara para expresar sus propios sentimientos, la música era hecha para ser escuchada sino para ser reconocida por el corazón, para la satisfacción del espíritu”3. Es interesante notar que en todas las religiones y tradiciones místicas tanto occidentales como orientales, encontramos un numero notablemente mayor de oraciones para ser cantadas que para ser recitadas.4 C.F.: La tradición hindú remonta sus orígenes al Rig Veda, una colección de mas de 1,000 himnos escritos en sánscrito a lo largo del s. III a.c. Un precepto básico de esta tradición dice que el canto es una prescripción sagrada, una forma de calmar la mente y los sentidos para alcanzar una conciencia espiritual más profunda. Desde los primeros tiempos utilizaban cantos y simples sonidos monosílabos (que conocemos como mantras) para alcanzar un estado de conciencia elevada que los condujera a la comunión con la esencia divina del Universo. Los videntes védicos creían que la fuerza de los mantras era tal que su invocación prolongada y regular podía llevarlos a un conocimiento profundo y a la comprensión de la verdad última.5 Tenemos por otro lado muchas evidencias del papel importante que jugó la música como un medio para facilitar la evangelización de los indios en la Nueva España. El inglés Thomas Gage en su obra The English-American: his travail by sea and land (Londres 1648) comenta a propósito de la visita que hizo a México en 1625: “me atrevo a afirmar que las personas acuden a las iglesias más por el deleite de la música que por el gusto de servir a dios”.6

2 Gabriel Saldivar. Historia de la Música en México. Biblioteca Enciclopédica del Estado de México. México 1980. pag. 40 3 Maela &Patrick Paul. Le Chant Sacré des Ënergies. Ed. Présence. Francia 1983. pag.17 4 Dr. Mitchell L. Gaynor. Sonidos que Curan. Ed. Urano. Estados Uniddos 1999 Pag. 51 5 Ibid. Pag. 54 6 Julio Estrada Editor. La Música de México Tomo II. UNAM, México 1986. pag. 44 6 Julio Estrada Editor. La Música de México Tomo II. UNAM, México 1986. pag. 44

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En nuestra cultura occidental podemos todavía experimentar la influencia que el canto gregoriano ejerce sobre el estado mental del que lo escucha, ya que provoca una actitud de introspección, de recogimiento, calma el flujo desordenado de nuestros pensamientos.

La Música como terapia En la antigua Grecia la música era parte fundamental de la vida religiosa, estética, moral y científica, pero el papel principal de la música era el de formar el carácter y propiciar salud. Fue Pitágoras quien utilizó por primera vez la música para la curación física y emocional. Los chinos por su parte pensaban que la música era un elemento fundamental para gobernar el corazón del pueblo. Posteriormente ha habido un gran número de investigadores que han estudiado la influencia directa de la música en el estado físico y emocional de las personas. Un tema sin duda muy amplio e interesante que ameritará un espacio aparte para su discusión.

El uso profano de la música, la música para la recreación ha sido utilizado también de manera muy amplia a través de toda la historia de la humanidad. Desde la más remota antigüedad encontramos evidencias de este uso en todas las culturas, en todas las épocas hasta nuestros días.

En la actualidad y gracias al desarrollo de la tecnología las posibilidades de acceder a cualquier tipo de música son ilimitadas. Ahora una persona puede escuchar música de cualquier época, de cualquier país, en cualquier idioma. En ésta época escuchamos una mayor cantidad de música que en cualquier otra época. Sin embargo valdría la pena cuestionarse si gracias a este efecto de la globalización la música no ha perdido ese papel preponderante que tuvo en la antigüedad. O si, como nos dice el especialista en música renacentista y barroca Nikolaus Harnoncourt: “Hoy, la música se ha convertido en un simple ornamento, que nos permite llenar espacios vacíos.....cazar o amueblar el silencio creado por la soledad. No tiene prácticamente ningún sentido en nuestra vida, no es mas que un pequeño objeto decorativo.7” ¿Se tratará acaso de una nueva forma de ritual?

Fotografía: Instrumentos de música y amor / Mike Huacho Power

7

Nikolaus Harnoncourt. Le Discours Musical. Ed. Gallimard. Austria 1982. pag 9.

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Alejandro Ostoa El sueño del plastimaniaco Esa tarde pudo comprar la cama de agua que durante tanto tiempo deseó.

A fin de estrenarla trató de localizar a sus amigas, pero no encontró a ninguna.

-A como de lugar tengo que estrenarte-, le dijo a la cama.

Salió a la calle y regresó con una muñeca inflable que ahora sustituye a sus amigas.

De la crítica Después de pagar la cuenta, el escritor, orondo, le preguntó al crítico.

-¿Qué le pareció mi novela?-¡Excelente… no tiene una sola falta ortográfica.

Casting -¿Haces desnudo?- le preguntó el productor al actor.

-No, nada más me bajo los pantalones.

Pintura: Desnuda / Juan Carlos Oscos

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LA MENTALIDAD CAMPESINA Carlos Prospero La mentalidad campesina se rige por los cambios de la Naturaleza, por eso la poesía de las sociedades que basan su economía en la agricultura siempre es directa, un chispazo en la oscuridad, el olor de la serpiente que se desliza por las hojas húmedas, el rocío, la luz del sol entre las hojas de los árboles, el color y el olor de las plantas.

Esa poesía no describe, nos muestra una experiencia, el impacto del momento, la luz que penetra la conciencia y la hace reconocer lo que ya estaba, aún sin forma.

Los poetas de las sociedades campesinas, a través de sus poemas, nos muestran su conciencia.

No hay una equivalencia en español para la palabra satori en japonés, o dhawq, en árabe, para describir esa experiencia a la que podríamos llamar, si no fuera una palabra largamente manoseada, el gusto, el punto final de un proceso que habría que recorrer en sentido contrario a las manecillas del reloj para entender cómo todo lo que ocurre se conecta en las papilas de la lengua.

Pero la teoría no nos sirve para la experiencia. Por lo contrario, la limita y el individuo, digámoslo así, se siente obligado a sentir lo que la teoría marca para aceptar tal experiencia como legítima.

La experiencia del campesino, contraria a la del citadino, es directa, es, como ya dije, un chispazo sorpresivo.

Esta experiencia es una experiencia originaria, porque va al origen de todo, fuera del tiempo y del espacio, y se coloca en el momento mismo en que todo fue concebido. En ese punto de origen se invoca al espíritu a través de la poesía. Es, la poesía, como un mantra, o un zikr, que sirve para llamar al espíritu primigenio, el que dio origen a todo el mundo, a la vez que dispone al cuerpo para que pueda recibirlo.

Para comprender lo que quiero decir, lea primero los haikús en el japonés latinizado, escuche los sonidos y deje que penetren en su nervio auditivo para que despierten los contenidos de las cavernas más oscuras del sentido.

Algunas indicaciones para realizar una buena lectura: la “y”, suena como una “i” suave; la “w” suena como una “u” rápida y la “z” como una “s” arrastrada (fricativa). En japonés no hay acentos, por lo

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que deberá leer en un solo tono. En general, las letras debe leerlas fonológicamente. Los guiones entre las palabras indican que debe hacerse una sinalefa. Cuando no hay guiones debe hacerse un silencio entre palabra y palabra. Los demás sonidos, por lo menos de estos haikús, suenan como en español.

1 Furu-ike ya Kawazu tobi-komo Mizu-no-oto 2 Tsuka mo ugoke Waga naku koe wa Aki-no-kaze.

3 Tsuyu-no-yo wa Tsuyu-no-yo nagara Sari nagara.

.

Si no ocurre de momento nada, no invente. Quizás no es su momento, quizás no tenía la disposición espiritual para que ese chispazo abriera las puertas de su cerebro. Pero tampoco se preocupe.

Repita los haikús cuando pueda y el día menos pensado encontrará el significado oculto de estos poemas, que están íntimamente relacionados con esa mentalidad campesina educada en los caminos de la meditación zen.

La lectura de los originales la hizo un maestro de Aikido que me dio las indicaciones para la lectura como las que anoté arriba.

Estas traducciones provienen de un texto en inglés. El primero es de Matsuo Basho y los dos últimos de Issa.

1 En el viejo estanque Salta una rana.

El ruido del agua.

2 La tumba recién hecha tiembla también.

Mi voz quejosa: Es el viento del otoño.

3 El mundo de rocío es el mundo de rocío, Y sin embargo…

Y sin embargo…

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DE LOS AUTORES: Alejandro Ostoa. Ha realizado diez libros de teatro publicados en Toluca. Es investigador teatral. Colaboró en El Diccionario Enciclopédico de Teatro Mexicano del Siglo XX, en los tomos III, IV, V y VI. Participó en el proyecto del Teatro Enciclopédico Básico del Teatro Mexicano, publicado por Edgar Ceballos. Columnista de la revista MIRA, en el DF Ha publicado, entre otras obras: El Mensaje de Huitzin. Noche de Tentaciones Irresistibles .

Carlos Prospero. (Tapachula, Chiapas) Radica en Guadalajara desde 1968. Tiene publicados los libros: Paradigma venatorio: notas para una metodología de la investigación policíaca, Por qué debe escribir un policía. Y los poemarios: Tambor de un sólo palo, Nostalgia de tu amor, Respuesta a las criaturas, Visión de la ciudad y Luna Roja.

Claudio Ojeda. Xoxo de Arrazola, Oaxaca. Pintor y escultor. Sus obras se exponen y venden en diversas galerías en el país y en el extranjero. Artista denostado por almas mojigatas.

Denisse Michael Lazo Ramírez. San Miguel el Grande, Tlaxiaco, Oaxaca. (1989) Actualmente estudia Ciencias de la Comunicación en la Universidad Autónoma de Nayarit.

Eric Anguamea Renteria. Ciudad Juárez, Chihuahua, 1984. Activista social y poeta. Miembro fundador del Taller: La Literatura es un Arma Cargada de Futuro, publica en Va de Nuez desde el No. 2. Actualmente estudia Literatura Hispánica en la Universidad de Austin.

Facundo Nosetto. Buenos Aires, Argentina. Escritor de cuentos y poesía. Viajero incansable por la pampa y sur América. Ha publicado en diversas revistas literarias. Realiza un programa de radio en su ciudad natal.

Gutso. Tepatitlán, Jalisco. (1986) Ha participado en diversos concursos de oratoria en el CU Altos de la U de G donde fue ganador en el 2007. Estudia Negocios Internacionales. Escribe poesía y relatos.

Harel Farfán. DF, Escribe poesía y crítica literaria. Realizó su maestría en Letras Hispánicas en la UNAM, catedrático de la Universidad Autónoma de Morelos.

Héctor Hernández Silva. Guadalajara, Jalisco. (1990) No puede decir que le gusta escribir, mas bien ya es un vicio, un buen vicio, (según su decir) lo que le apasiona es el desahogo del cuerpo plasmado en una hoja de papel con su nombre. Ama el cine, la música y los deportes. Estudia en la Preparatoria de Jalisco.

Jorge Navarro. Guadalajara, Jalisco (1922) Premio Jalisco 1957, Presea Jalisco a sus pintores ilustres del Ayuntamiento de Guadalajara, 1964. Medalla José Clemente Orozco, 1983. Reconocimiento Testimonio Cultural en 1998. Medalla Alfredo R. Plascencia, 2003. Obra Muralística: Los Cuatro Elementos. Auditorio de la Escuela Preparatoria de Jalisco, 1978. Integración. Centro Escolar MURALISTAS MEXICANOS. Ha tenido exposiciones individuales en México República y del Extranjero, en el Art Museaum Arizona, en Phoenix, Arizona 1967. Este 2008, recibirá el Premio El Pincel de Plata.

Judith Carvajal Mora. Guadalajara, Jalisco (1984). Estudió la licenciatura en Filosofía en la U de G, actualmente estudia la Maestría en Lingüística Aplicada en la misma Universidad. Estuvo un año de intercambio en Colonia, Alemania, mientras estudiaba Filosofía.

Hugo Salvador Bautista Campos. Veracruz, Veracruz (1977). Desde 1987 radica en el estado de Jalisco. Egresado. de la Lic. en Artes Visuales de la U. de G. y, en Literatura de los talleres de Creación literaria de la maestra P. Medina. Publicó el poemario Mundos sin Dios.

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José Ruiz Mercado. Guadalajara, Jalisco. Ha publicado novela, poesía, cuentos y teatro. Investigador y docente en CEDART Guadalajara. Participa en Va de Nuez desde el número 1. Fue director de la revista Villete. Autor de la novela: Otra cara (ponla ya), Identidad Cultural (ensayo) y en 2008 La noche, texto de dramaturgia.

Josefa Salinas Domínguez. Tiltepec, Jiquipilas, Chiapas (1985) Egresada de Normal Superior de Chiapas, ciclo 2003-2007, en la especialidad de Química. Ha participado en la revista Dejá vú de la normal Superior y en el poemario colectivo DESNUDOS-entre la imagen y el verso.

Luis A. Chávez. Frontera, Tabasco (1949) Egresado como Profesor de Teatro del Instituto "Andrés Soler" de la ANDA, ciudad de México, donde cursó año y medio de cinematografía. Ha obtenido premios de poesía y cuento corto (Feria Tabasco, poesía, 1995, Juegos Florales Nacionales, poesía, Jiquilpan 2000). Ejerce trabajo periodístico en el sureste de Veracruz y actualmente labora en Olmeca Tv de la ciudad de Coatzacoalcos: La Noticia en el Café, de 8 a 9 am de lunes a viernes.

Luís de Pablos. Cuautla, Morelos (1965). QFB egresado de UAM. Participa en el Taller de creación literaria de Arturo Arredondo desde mayo de 1998. Colaborador y fundador de la revista Voces de la primera imprenta. Apoyo Edmundo Valadés 2002 - 2003. Plaqueta publicada en Noviembre de 2005 El rumbo de tu piel, colección de cuentos eróticos.

Antología Cupido negro cuentos de amor y desdicha.

Mario Z Puglisi. Guadalajara, Jalisco (1980) Poeta por defensa propia, ha sido publicado y colaborado en más de veinte revistas en el estado de Jalisco y otros estados. Fundador y director de la revista Meretrices. Ganador del primer lugar en Encuentro de Escritores en la Ribera, Chapala: Puros Cuentos.

Peggy Bonilla Castañeda. Zacatecas, Zacatecas. Periodista y escritora. Trabajó en el periódico: La voz de la frontera. Autora de Coloquio de las melancolías. (1984). Fundadora del grupo editorial Ecos del Mar. Tiene varias novelas inéditas entre otras: La Valentina y Nostalgia por Anaxágoras. Radica en Ensenada, B C Sergio Medina Zacarías. Guadalajara, Jalisco. Estudió música en la U. de G y en L’Ecole Normal de Musique de Paris y en el Conservatoire National de Musique du Raincy (Francia). Actualmente es profesor e investigador del Departamento de Música de la Universidad de Guadalajara.

Tehuichi Osorio. Tehuacán, Puebla, 1964. Ha publicado en Va de Nuez desde el No. 1, en Clarimonda de Morelia y otras revistas. Cuentista y cuentero.

Víctor Avendaño Porras. San Cristóbal de las Casas, Chiapas (1979). Doctorante en Educación. Ha publicado: El día de la Hidra, Sintaxis de lo nocturno y Grisenia. Obtuvo el premio estatal de la Juventud en el rubro Artes, el Premio de Poesía Ydalio Huerta Escalante y Premio de Poesía Joaquín Vázques Aguilar.

Xilotl, Isidro Xilonzochitl. Nacido en San Juan Cosalá, Jalisco en 1966, es pintor, escultor y grabador. Estudió en la Escuela de Artes Plásticas de la Universidad de Guadalajara. Cuenta con más de diez exposiciones individuales y treinta colectivas en México y el extranjero.

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