Centelha - nº 02

2 MARÇO / ABRIL 2017

cadernos de literatura, arte e outras inspirações

Claude Monet - Mulher com sombrinha virada para esquerda, 1886

nesta centelha EDIÇÃO 02 - março / abril de 2017

Editoriais Prosa

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Poesia

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Inspiração

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JOSYANNE RITA DE ARRUDA FRANCO Centelha -| 14 A peleja como oferenda -| 39 LUIZ GONDIM DE ARAUJO LINS - “Machista” -| 3 SEBASTIÃO DIÓGENES - “O corvo de Londonville” -| 5 MARCO AURÉLIO BAGGIO - “Judas, o mensageiro de Jesus” -| 9 ZILDA CORMACK - “O defeito é nosso” -| 12 ALFREDO PEREIRA DA COSTA - “O herói do Amapá” -| 17 PAULO EXPEDITO RODARTE DE ABREU - “A vidraça e a andorinha” -| 22 FLERTS NEBÓ - “Dr.Cruz” -| 25 MANOEL ODIR ROCHA - “Medicina e literatura” -| 29 VIRIATO MOURA - “Madeira, o rio nosso de cada dia” -| 32 KÁTIA MARABUCO - “As escolhas” -| 35 ANTONIO PÁDUA SILVA SOUSA - “Água de março” -| 42 GISLENO FEITOSA - “Samuel Pozzi e o Jardim das Serpentes” -| 43 ARARY DA CRUZ TIRIBA - “A rosa do campo” -| 48 JOSÉ GERALDO VERGETTI DE SIQUEIRA - “Sobre a agropecuária” -| 51 JAQUELINE DORING RODRIGUES - “Cora e o tempo” -| 54 HERMES MARCONDES LOURENÇO - “Quarto 33” -| 56 SÉRGIO MARTINS PANDOLFO - “Nossa raça brasileira” -| 59 CARLOS HOMERO GIACOMINI - “Autoajuda” -| 61 PAULO CAMELO DE ANDRADE ALMEIDA - “Portal da mente” -| 16 ALITTA GUIMARÃES COSTA REIS - “Ilusão” -| 21 DAGOBERTO SANT’ANNA E SOUZA - “Homendigo” -| 27 ALINE DE MELLO BRANDÃO - “Borboletas” -| 28 FRANCISCO JOSÉ SOARES TORRES - “Mulheres de março” -| 37 ALCINÉA CAVALCANTE - “Prazer, sou Maria” -| 37 HILDETTE RANGEL ENGER - “Desapego” -| 46 JOÃO BAPTISTA ALENCASTRO - “Des(a)tino de mulher” -| 47 ERNANE NELSON ANTUNES GUSMÃO - “O bem-te-vi” -| 53 Claude MONET | Capa e Biografia pág.63 Miguel TORGA | Citação na quarta capa

CENTELHA - cadernos de literatura, artes e outras inspirações.

Compilação de textos literários de autores da SOBRAMES - Sociedade Brasileira de Médicos Escritores publicados no BLOG da entidade sob a presidência de Josyanne Rita de Arruda Franco (biênio 2017/2018).

ORGANIZADOR e EDITOR: Marcos Gimenes Salun - MTb 20.405-SP. Imagens obtidas na INTERNET. Direitos autorais dos autores, na forma da lei.

Edição distribuida gratuitamente por email e redes sociais. Permitida a divulgação, compartilhamento e reprodução desde que citada a fonte.

Copyrigth desta publicação: RUMO EDITORIAL PRODUÇÕES E EDIÇÕES LTDA. Email: rumoeditorial@uol.com.br

BLOG

http://sobramesnacional2017.blogspot.com.br/ 2

Machista

Filho de um rico fazendeiro do interior habituara-se, desde cedo, a presenciar a ascendência do pai e a submissão da mãe.

Assim, possuía pela herança e também pela convivência social, a firme convicção da superioridade do homem sobre a mulher.

Além do mais, fora o único filho e suas três irmãs sempre exerceram papel secundário naquela família.

Ele cresceu e se desenvolveu esnobando as mulheres, usando frases de efeito, que não eram suas, mas que ele adotara e incorporara ao seu vocabulário, tais como: “uma mulher é como um charuto: é preciso acendê-lo várias vezes” ou então: “se você tem medo da solidão, não se case”.

Mas o fato é que ele se casou com uma jovem da cidade, muito bonita e também muito pobre. Ele possuía dinheiro a rodo, mas tinha um defeito: uma perna mais fina, sequela de paralisia infantil, não tomara vacina, pois o pai não autorizara por achar uma bobagem. Coisas da vida, os contrastes se buscam: o rico e a pobre, a bela e o feio.

Desde que se conheceram ele impôs e ela aceitou seu acendrado machismo, inclusive com dois pensamentos emoldurados, um no quarto do casal e outro na sala de visitas, com os seguintes dizeres: ”as mulheres são como a sopa, não se deve deixá-las esfriar” e “o amor é um esforço que o homem faz para se contentar com apenas uma mulher!”.

Ele decidia sobre tudo dentro de casa, só ele falava alto, nem conta bancária a mulher possuía.

Numa das reuniões que deu em sua bela mansão, para a qual só convidara amigos machistas, já tocado pelo álcool, proferiu um pequeno discurso, arrematando com as seguintes palavras: “Não há nada no mundo pior que uma mulher, a não ser uma outra mulher”. Os aplausos foram delirantes em meio aos gritos e urros dos amigos; sua pobre esposa só fez baixar a cabeça.

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Machista

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Após mais algumas doses de whisky, deu a última mensagem daquela noite: “as mulheres são mais castas nas orelhas do que no resto do corpo”. Sucesso retumbante! Foi carregado em triunfo e lhe foi concedido o título, por unanimidade, de “O REI DOS MACHOS”.

A esposa passou a noite em claro, remoendo-se de ódio, seu limite fora atingido e ultrapassado, sentiu-se tomada por um novo, irresistível e temível sentimento: o ressentimento. Ele pulsou em suas veias, revolveu as entranhas, conturbou o cérebro. Amadureceu sua vingança e a pôs em prática: teve relações sexuais com diversos homens que estiveram em sua casa naquela maldita noite. A cada um deles ela dizia e repetia: “certas mulheres amam tanto seus maridos que, para não os gastar, elas usam os de suas amigas”.

Certa noite, ao chegar em casa, o machista estranhou o silêncio reinante, chamou pela mulher, gritou, nenhuma resposta. Em cima da mesa da sala de jantar achou um bilhete com uma letra que logo reconheceu. Assim dizia: “Você é uma droga como homem e o mesmo não pode dizer de mim, pergunte aos seus amigos. Vocês não são de nada, não passam de pobres objetos descartáveis.

Assinado A VINGADORA.

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O corvo de Londonville

– Good morning! – cumprimentou-me o corvo que havia dias seguia-me as caminhadas matinais, voando de árvore em árvore, no bosque de Loudonville.

– Good morning! – respondi com surpresa, mesmo sabendo que os corvos são inteligentes e costumam imitar a voz humana. Como a pronúncia denunciava a minha origem estrangeira, o pássaro mostrou-se interessado.

– Where are you from?

– Brasil – respondi com a esperança de alguma referência à minha pátria, ao Pelé, pelo menos.

– Portugal, Brasil, Moçambique… que beleza a língua de Camões!

– Ué! Falas português?

– Falo e tenho leitura de todas as línguas que traduziram o maldito poema de Alan Poe. Abono, contudo, as traduções de Fernando Pessoa e Machado de Assis, foram meus mestres do belo idioma originário do Lácio.

– Maldito?! Como podes repudiar um poema famoso que te imortalizou? Uma verdadeira obra prima, patrimônio cultural da humanidade!

– Obra prima, sim, não nego, para os amantes da literatura.

Para a minha ave pessoa saldou a eterna associação com o mistério, com a abominável morte. Uma tristeza para a raça, sem acrescentar os infortúnios sofridos desde a época da Europa medieval, já tão crescida. Éramos considerados pelos franceses os representantes do mal, as almas de padres e freiras perversos, e, para desonra maior, o diabo, pelos os alemães.

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O corvo de Londonville

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– Compreendo a tua razão de vítima, mas o poema é uma obra imortal, uma glória que deves a Poe. Valem as compensações da vida.

– Desculpa a minha zanga! Mas não me conformo com a sacanagem que a humanidade tem feito com a minha biografia, a compreensão humana não pesou as minhas virtudes – grasnou a ave do admirável “nevermore” dilatando a garganta.

– Que sacanagem a ti fez a humanidade?

– Parece que não lês a Bíblia? Vejo que ignoras as minhas ações em favor da vida desde o tempo do dilúvio – retrucou o inteligente pássaro desapontado.

– Falas de Noé?

– Sim, sim, aquele ingrato! Quando cessou o dilúvio, ordenoume fazer um inventário se havia terra firme. Lancei-me da Barca duas vezes à procura do matinho. Voei muito, muito além da ordem prescrita, sobrevoei longas distâncias. Pra teu governo, cheguei a bater asas na região que viria ser o Ceará, onde nasceria o grande romancista de José de Alencar.

– Desculpa-me, mas o catecismo nos tem relatado apenas a história da pomba, a venturosa Columbidae que Noé enviara para a delicada missão, e que retornou com o raminho de oliveira no bico. Sucesso que dura até hoje. Assim seja!

– Percebes, agora? Todos os créditos para a alva pomba, e uma grande injustiça com a negra espécie da Corvidae família. Eu que procedi as primeiras rondas diluvianas, um verdadeiro voo no escuro, mesmo em claro dia, nem uma nota de louvor no Gênesis!

– Por que não protestaste junto a Noé?

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O corvo de Londonville

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–– Claro que fui ter com ele. Mas o velho estava bêbado na cobertura da Arca. Relatei o fato para o Cão, seu filho, o risco de o pai cair nas águas. Cão subiu apavorado e flagrou o pai com as partes secretas à mostra. Quando acordou da embriaguês e viu-se em tal estado, Noé ficou irado com o filho, e cheio de razão, amaldiçoou o neto Canaã, o caçula de Cão, coitado, que nada tinha a ver com o peixe – e ironizando -, animal que da Arca não carecera. Senti-me vingado, embora pesaroso com a sorte de Canaã.

– Tornaste uma ave melhor com a vingança?

– Claro que não! Vingança não traz felicidade a ninguém, seria uma espécie de sentimento falso, em estado de empréstimo. Felicidade é coisa autóctone do coração.

– Eitaman!

– O que significa a palavra “eitaman”? Nem Machado nem Pessoa ma ensinaram – justificava-se o desafeto de Noé.

– É gíria! Que os teus ex mestres não saibam. Voltemos, pois, ao Poe. Tiveste alguma participação na morte misteriosa do poeta? – perguntei com cautela, receio de processo.

– Não, mas o vi agonizando no banco da praça. Apesar do que dizem a meu respeito, não tive natureza para assistir ao seu termo até o fim. Também não abri o bico para não facilitar as investigações policiais sobre a morte do Edgard. E como sabes, o mistério tem rendido livros e filmes.

– Para encerrarmos a boa conversa, gostaria de saber qual é a tua relação com Deus.

– Excelente! Sou-lhe eternamente agradecido pela confiança depositada à minha penosa pessoa, polêmica para os ignorantes, porém, justificada por Ele. Estão na Bíblia as minhas virtudes em favor da vida. Deus é o fiador.

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O corvo de Londonville

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– A que sucesso te referes?

– Não sabes? Levei pão e carne para alimentar o profeta Elias no deserto, onde refugiara-se para se livrar da perseguição de Jezabel, a perversa mulher de Acabe, rei de Israel. Foi uma tarefa confiada por Deus, podes conferir em Reis.

– Muito obrigado pelas sábias informações! E desculpa-me a falta de melhor instrução.

– Leia a Bíblia, Machado e Pessoa, tendes tudo para melhorar.

Se chegares a compreender Camões, te consagrarás nas letras.

E para terminar, retorno ao princípio, saudando-te com o nativo idioma de John Steinbeck: “take care”!

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Judas, o mensageiro de Jesus de Nazaré

Os estudo bíblicos se enriqueceram com a tradução do chamado Evangelho segundo Judas. Manuscrito perdido há 1.700 anos, em papiro, na língua copta, foi descoberto no Egito em 1978.

Sabia-se de sua existência, relatada por Irineu de Lyon, em seu livro Contra a heresia, publicado no ano 180 da era comum.

Foram recuperados 85% do texto.

Publicado com a chancela da National Geographic Society, o manuscrito esclarece o papel de Judas Iscariotes como sendo o mais arguto e o mais confiável discípulo de Jesus de Nazaré.

No documento recém-traduzido, Judas Iscariotes surge como mensageiro, o emissário de Jesus de Nazaré, e não mais como quiseram os evangelistas canônicos, Mateus e João, como o traidor de Jesus.

Ao escrever Jesus de Nazaré: esplendor no Ocidente (Belo Horizonte: Editora Compos, 2002), já havia interrogado: Jesus de Nazaré deixou-se prender pelo sumo sacerdote do templo, ou entregou-se a ele, utilizando, conscientemente, os serviços de seu amado discípulo – Judas Iscariotes? Hoje há dúvidas quanto ao valor da participação de Judas e da sua intenção: teria ele traído Jesus? Teria vendido informação sobre o local onde estava o Mestre, por trinta dinheiros? No entanto, Jesus era uma figura pública, sobejamente conhecido de todos, que freqüentava as ruas e os pátios do Templo. Judas entregou Jesus à revelia deste ou, como cada vez parece mais provável, foi o seu mensageiro junto aos sacerdotes, marcando a hora e o lugar de sua apresentação diante do sumo sacerdote, tal qual o Mestre queria?

O Evangelho segundo Judas vem corroborar a suspeita de que Judas foi o dileto emissário de Jesus.

Durante três anos, Jesus de Nazaré realizou 31 milagres e dezenas de portentos na Samaria. Judeu conhecedor das escrituras, Jesus – um homem bom, excelso – julgou chegada a hora de fazê-las cumprir. Internalizou em si a missão do tão profetizado Mashiah – o Ungido, o Esperado, o Messias do povo judeu.

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Judas, o mensageiro de Jesus de Nazaré

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Por quatro vezes, Jesus de Nazaré profetizou seu destino aos seus apóstolos. Está em Mateus 12:40; em Mateus 16:21; também em Mateus 17:22:23. Em Mateus 20:17:19, encontrase: Eis que estamos subindo a Jerusalém, e o filho do homem será entregue aos sumos sacerdotes e aos escribas: eles o condenarão à morte e o entregarão aos gentios para ser injuriado, flagelado, crucificado. Mas, ao terceiro dia ressuscitará.

O Evangelho segundo Judas vem fazer uma documental desleitura daquilo que os evangelistas canônicos deturparam, denegrindo assim Judas. Essa visão sombria se estendeu para todo o povo judeu: Judas=judeu.

Os evangelhos canônicos foram escritos 40 a 60 anos após o desaparecimento de Jesus, por homens que não o conheceram pessoalmente: Marcos, Mateus, Lucas, João, o evangelista (não confundir com João Batista nem com o apóstolo João).

Saulo, judeu nascido em Tarso, tornou-se São Paulo. Criou a primeira cristologia. Nada do que o homem Jesus foi e viveu interessou a Paulo. Provavelmente, toda a construção teológica – a cristologia erigida nas 13 epístolas de São Paulo – não teria a aprovação de Jesus de Nazaré.

George Bernard Shaw é definitivo sobre o gênio de São Paulo: Nada que ele fez Jesus teria feito, e nada que ele diz Jesus teria dito. (Bloom, Harold. Gênio. Rio de Janeiro: Objetiva, 2003, p. 167).

A espantosa necessidade que 90% da humanidade têm de acreditar em deuses sempre gera ferozes disputas de primazia e de preponderância. No seu nascedouro – séculos I, II, III e IV da era comum –, os cristianismos disputavam corações, dotações e mentes. A partir do ano 312, com Constantino, prevaleceu o cristianismo de Paulo e dos Pais da Igreja. Hoje, no mundo, há cerca de 1,5 bilhão de cristãos, disseminados em mais de mil seitas e sob diversas denominações. O tronco principal do cristianismo é a Igreja Católica Apostólica Romana.

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Judas, o mensageiro de Jesus de Nazaré

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O Evangelho de Judas deverá melhorar a história e a imagem desse colaborador de Jesus de Nazaré, deixando Judas e os judeus de serem escarmentados, respectivamente, como traidor e algozes. Dentre os doze apóstolos, Judas Iscariotes foi o mais corajoso e o mais lúcido ajudante de Jesus, em seu intento de fazer cumprir as profecias hebraicas. É provável que esse documento venha corrigir e alimpar inconsistências e dúvidas a respeito dos acontecimentos no Horto das Oliveiras.

Ganhamos todos, cristãos ou seculares, com o aparecimento dessa nova versão da verdade histórica. Chega de malhar Judas!

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O defeito é nosso

É uma graça. Com que desenvoltura desfilam entre as pessoas.

Parecem que estão em casa e acho mesmo que sim. Percebe-se facilmente que estão acostumados com “gente”, pois circulam livremente de um lado para outro sem adotar qualquer atitude que demonstre medo. Fico pensando: Como são felizes!

Desconhecem essa sensação que agora, mais do que nunca, vem norteando a vida das pessoas que transitam obrigatoriamente pelas ruas de cidade, nas estações de trens, metrôs, lanchas, ônibus, etc: O MEDO. Multidões se deslocam por necessidade quando vão para o trabalho, escolas, compras ou ainda a procura de empregos.

Outros a procura de “trabalhos especiais”. Sim, para uma espécie de “gente” assalto se constitui trabalho e dos mais rendosos, se não nem haveria tanta gente a usar esse recurso para a sua própria sustentação e a da família que lhes aguardam. É uma lástima, mas isso é a nossa realidade.

Voltemos, porém ao meu ponto inicial: São eles mais felizes do que nós que sempre saímos para a luta, apreensivos com as pessoas que nos cercam, se têm jeito de assaltantes ou coisa semelhante, oportunistas ou mesmo para nos solicitarem algo.

Tomamos logo um susto na abordagem. Eles não. Estão tão felizes que andam no meio das pessoas sem nada temer. Vez por outra, engrenam um vôo rasante, quase a tocar em nossas cabeças, num alegre bater de asas, juntando-se aos outros que lhes aguardam tranqüilos, pousados nos travessões de madeira que encimam o telhado da estação das lanchas que ligam as cidades do Rio de Janeiro e Niterói. Alguns deles levam no bico algo que encontram no chão jogado de propósito por algum passageiro que se distrai observando-os mais de perto, enquanto aguarda a chegada da lancha. Naturalmente já viram que eu estou me referendo aos POMBOS que moram na sala de espera das lanchas que ligam essas duas cidades.

Não sei se eles são portadores de doenças, vírus ou coisa qualquer que possa molestar o ser humano. De uma coisa eu tenho certeza: ELES NÃO TÊM MEDO. Sim, esse medo que está escravizando os habitantes de nossa cidade e que infelizmente tem que ser enfrentado diariamente por grande parte da população para o “pão nosso de cada dia”.

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O defeito é nosso

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Como vocês são felizes meus queridos pombos! Que lição de sabedoria nos transmitem. Eu os veja a caminhar ao meu lado e tão junto às demais pessoas que os cercam nesse exímio espaço de chão, como um desafio a nossa presença, tal a segurança que sentem e a certeza de que nada de mal lhes ocorrerá. Bom dia, amigos. Afinal algum ser vivo consegue andar despreocupadamente entre a multidão, sentindo segurança e alegria por estar vivo e participando da vida.

A lancha aporta e eu me despeço de vocês, me lembrando que amanhã, quem sabe, eu poderei apreciá-los novamente, felizes pombos, nessa liberdade e alegria que deveriam ser parte da natureza humana e que cada vez mais desaparece em virtude do MEDO que está tomando lugar no direito do homem de ir e vir.

Já a caminho da embarcação, lanço o olhar de relance para trás e ainda os vejo voando, parecendo a meus olhos que estão sorrindo da própria alegria e confiança que aprenderam a depositar no homem ou então rindo-se do MEDO que esse mesmo homem tem do outro semelhante que caminha a seu lado.

Parabéns para vocês pombos, que caminham livres, sem medo, entre as pessoas na sala de espera da estação das lanchas. Acho mesmo que a observação serve como lição. Quem sabe o defeito é nosso? Será que desaprendemos a arte de confiar no ser humano? Vamos alimentar o desejo de um dia virmos a ser iguais a vocês, livres, libertos do medo, caminhando com as outras pessoas para um mundo melhor, cuja segurança se encontre em cada um para ser repartida por todos.

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A centelha

Há quase dois milhões de anos não precisamos mais aguardar a queda de um raio para provocar incêndio e produzir energia e calor por meio do fogo, aquecendo e alimentando o corpo, garantindo a sobrevivência.

A humanidade detém tal progresso no viver hodierno que a linguagem, a forma de comunicação e tantas outras mudanças oriundas da inteligência e do raciocínio do homem transformaram a vida no planeta, especialmente para alguns povos do planeta.

O desempenho cognitivo, a energia cósmica, as vibrações mentais, espirituais e outras manifestações energéticas têm sido estudadas e parece que são parte do combustível que não deixa consumir o fogo da vida, o impulso da chama do viver.

Pensando sobre isso e para garantir que o registro de nossas atividades literárias possa alcançar além dos redutos da classe médica, a revista CENTELHA fará complemento aos textos publicados no Blog da SOBRAMES. Como se trata de um projeto mais ampliado que pretende alcançar médicos em todo o Brasil e pacientes em salas de espera de laboratórios de análises clínicas, imagens e hospitais (bem como ambulatórios de especialidades diversas e consultórios), nossa árdua empreitada tem como objetivo alcançar patrocínio, o que sabemos ser um grande desafio.

Ainda assim não esmorecemos, pois importa iniciar o movimento de fazermos conhecer efetivamente a Sociedade Brasileira de Médicos Escritores- SOBRAMES, levando ao conhecimento da sociedade em geral que médicos escrevem sobre muitas coisas além da medicina, essa arte que cuida, trata e zela de cada paciente que procura cuidados às suas fragilidades e adoecimentos orgânicos, mentais e emocionais.

Temos realizado muitos contatos e enviado correspondências apresentando a SOBRAMES e solicitando parcerias. Houve sinalizações positivas que nos levam a perseverar.

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A centelha

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Há muita pesquisa acontecendo, muita novidade na indústria farmacêutica, grande desenvolvimento da tecnologia médica, descobertas, investimento de toda monta para a complexa integração e harmonia humanas.

Todo esse progresso não desconsidera as perspectivas éticas e humanistas do ofício de Hipócrates; a sensibilidade criativa dos profissionais médicos também é parte fundamental na qualidade da assistência e no cuidado para com a vida humana.

Afeiçoado ao estudo e às indagações, o médico vai se inserindo nesse novo mundo altamente desenvolvido, mas ainda carente de boas relações. Façamos parte disso.

Alimentemos, pois, nossa centelha, aquecendo nossos ideais como médicos e escritores. Não esperemos que apenas os fenômenos naturais impulsionem nossa vida: vamos arregaçar as mangas e buscar a resina que iluminará o caminho e difundirá esse fogo que arde dentro de nós e que chamamos de criatividade.

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Portal da mente

A lágrima nos olhos faz presente a cada vez que fito a tua face, o teu sorriso, o teu olhar, e nasce o choro em mim, uma vez mais, silente.

A lágrima, portal da minha mente, espelha o sentimento sem disfarce e não consigo te esconder que faz-se em meu futuro um escuro, tão somente.

A lágrima, que teima em me aflorar os olhos, que marejam se te vejo, é uma perene fonte, que não cessa, e, quando está distante o teu olhar, ainda assim é enorme esse desejo, essa loucura em minha face impressa.

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O herói do Amapá

Francisco Xavier da Veiga Cabral – o Cabralzinho – foi o defensor da nossa fronteira no extremo norte do Amapá, onde ocorreu o episódio da invasão francesa ao comando do capitão-tenente Lunier e repelida pelos liderados de Francisco Xavier da Veiga Cabral.

O município de Amapá está profundamente ligado à formação histórica do Estado do Amapá. Foi na pequena Vila do Espírito Santo do Amapá que no dia 15 de maio de 1895 as tropas francesas, vindas de Caiena, sob o comando do capitão Lunier, desembarcaram da Fragata Bengali para assumir a posse da área compreendida entre os rios Araguari e Oiapoque, chamada de “Território Contestado”. E foi aqui que os brasileiros resistiram vitoriosamente, sob o comando de Francisco Xavier da Veiga Cabral - o Cabralzinho – como era conhecido. Este foi chamado à presença do capitão Lunier e, ao invés de se render à voz de prisão, desarmou o oficial francês, abatendo-o com a própria arma que portava.

Os franceses tentaram vingar a morte de seu comandante, mas encontraram reação por parte de Desidério Antonio Coelho e Epifânio Pedro da Luz e outros bravos patriotas, que embora em número de quatorze (14) travaram a luta. Como a munição era pouca e os invasores numerosos, nossos patriotas se refugiaram na mata, onde já se encontrava Cabralzinho.

Os franceses aproveitaram a ocasião para fazer um massacre dos brasileiros. Trinta e oito (38) brasileiros foram mortos, entre homens, mulheres e crianças. Os franceses incendiaram e saquearam as casas. Os invasores perderam seis (6) soldados e tiveram outros vinte e dois (22) feridos.

Temendo a baixa da maré, os invasores abandonaram a vila, levando seus feridos e dois (2) prisioneiros: João Lopes e Manoel Gomes Branco.

Tal acontecimento, ocorrido em 15 de maio de 1895, trouxe como consequência para o Brasil e França a vontade de conseguirem uma solução definitiva para o problema de suas fronteiras. Os dois países resolveram, de comum acordo, submeter o caso à imparcialidade de um árbitro neutro, sendo escolhido o presidente da Suíça.

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O herói do Amapá

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Para defender a causa brasileira foi escolhido o diplomata José Maria da Silva Paranhos, também conhecido como Barão do Rio Branco. Este, baseado nos documentos contidos no livro “Do Oiapoque ao Amazonas”, de Joaquim Caetano da Silva, escrito e publicado em Paris, conseguiu brilhante vitória para o Brasil, com a assinatura do “Laudo de Berna” (ou Laudo Suíço), no dia 1º de dezembro de 1900, o qual dava ao Brasil o direito definitivo de posse da área contestada. Assim, com a vitória do laudo suíço a extrema área fronteiriça foi anexada ao Brasil (Estado do Pará, àquela época).

Afinal, quem era Francisco Xavier da Veiga Cabral? Onde nascera? Francisco Xavier da Veiga Cabral – o Cabralzinho – nasceu em 5 de maio de 1861, em Belém, capital da então Província do Grão Pará. Era filho de Rodrigo da Veiga Cabral e de D. Maria Cândida da Costa Cabral. Casou-se com D. Altamira Valdomira Vinagre da Veiga Cabral. Desse matrimônio nasceram as filhas Valdomira e Altamira. Valdomira casouse com Oscar Franco. Altamira casou-se com Alcindo Cacela (nome de uma avenida em Belém).

Seus pais não eram pessoas de posses e pode-se presumir uma infância e juventude de algo dificultoso, para o futuro herói do Amapá. Seu pai fora Senador da Câmara de Belém.

Veiga Cabral, ainda na juventude, tornou-se comerciante, sendo que o seu estabelecimento comercial era chamado de “Pacão”, por sinal seu primeiro epíteto. Exerceu, também, as funções de escrivão da Contadoria de Rendas do Estado do Pará e despachante da Alfândega, no governo republicano.

Tornou-se conhecido do povo paraense em 1891, quando tomou parte, em posição destacada, da Revolta de 11 de junho, que tinha por finalidade depor o governador do Pará, que era o então Capitão-tenente Duarte Huet Bacelar Pinto Guedes. Apesar de contar com o corpo de polícia, o movimento foi sufocado em poucas horas, pois não seria de toda estranha a idéia de uma restauração da monarquia no Pará.

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Mais tarde, Veiga Cabral demonstrou ser amigo dedicado de Lauro Sodré, governador do Pará, ao fundar o jornal denominado “O Patriota”. Entretanto, Cabralzinho passou por muitas vicissitudes, que no final o levariam à morte, pois foi vítima de arma branca de seu assassino, conhecido como “mão-de-seda”.

Em consequência desse ferimento veio a falecer em 18 de maio de 1905, com 44 anos de idade.

Com o fracasso da Revolução de 1891, Cabralzinho foi obrigado a deixar a capital paraense, a fim de não ser preso. Nessa sua fuga pelo litoral norte, foi costeando o Oceano Atlântico até chegar aos Estados Unidos da América do Norte.

Retornando dessa viagem voluntariamente, se “asila” na antiga Vila do Espírito Santo de Amapá, onde mais tarde torna-se personagem central de um episódio decisivo à final incorporação das terras do “Território Contestado” ao território brasileiro.

Nessa região foram descobertas ricas minas de ouro. A área foi invadida por aventureiros, depois de 1893, entre eles os franceses, que há muito tempo pretendiam a posse dessas terras situadas entre os rios Araguari e Oiapoque.

Em 26 de dezembro de 1894, a população da Vila do Espírito Santo de Amapá resolve proclamar um governo próprio, com a finalidade de coibir a invasão constante do chamado “Território Contestado” pelos governos do Brasil e da França. Foi criado, então, um Triunvirato formado por Desidério Antonio Coelho, Francisco Xavier da Veiga Cabral e o cônego Domingos Naltez.

Cabralzinho, já como presidente desse governo autônomo, mandou prender algumas pessoas que na região das minas estavam perseguindo e maltratando os brasileiros. Entre elas estava o negro Trajano, que embora sendo brasileiro, era o líder dos franceses invasores. O governador de Caiena, sabendo da ação de Cabralzinho, na data de 15 de maio de 1895, manda uma expedição militar se apossar da Vila do Espírito Santo de Amapá e levar preso o presidente do Triunvirato.

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O valente brasileiro, pequenino no tamanho, mas grande nos seus ideais patrióticos, não permite que o estrangeiro se aposse de seu solo; e, com a rapidez de decisão igual às suas faculdades de execução, Cabralzinho resolveu resistir e, conhecendo a luta de capoeira, abateu o comandante francês Luinier, com uma cabeçada no peito. Ao mesmo tempo, apoderou-se de seu revólver e o descarregou à queima-roupa, com um tiro mortal no oficial francês. Subtraindo-se, num salto para trás, à pressão pela escolta, que estava atônita diante da rapidez dos acontecimentos, Cabralzinho correu para a vila chamando às armas a milícia. Respondeu esta, composta de quatorze (14) homens, dos quais treze brasileiros e um norte-americano. À vista da superioridade numérica da companhia invasora (120 soldados), armada de fuzil Lebel, e com o fim de evitar que fossem cercados, retirou-se Cabralzinho com sua gente até à orla da floresta, onde se distribuíram todos em atiradores dispersos. A companhia teve que recuar diante dessa guerrilha; e, não sabendo quantos homens se escondiam na floresta, embarcou apressadamente no navio “Bengali”, que a trouxe, e desceu o rio com seus feridos e mortos.

Este acontecimento serviu, mais tarde, para que as autoridades brasileiras e francesas resolvessem, de uma vez por todas, a questão de suas fronteiras, que já vinha perdurando duzentos anos, cuja vitória foi alcançada pelo Brasil em 1º de dezembro de 1900, pela brilhante atuação do diplomata Barão do Rio Branco, integrando definitivamente ao patrimônio do território brasileiro a região situada entre os rios Araguari e Oiapoque.

Em justa homenagem ao seu feito heróico, foi erguida uma estátua de Francisco Xavier da Veiga Cabral – o Cabralzinho – no atual município de Amapá, na praça que também tem o seu nome: “Praça Veiga Cabral”. Em Belém, existe um busto de Francisco Xavier da Veiga Cabral na Praça da Trindade, além da Travessa Veiga Cabral no bairro da Cidade Velha.

Dessa forma, por merecimento, foi resgatada a memória do herói do Amapá.

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Ilusão

Anoitecia, e a rua, de mais pessoas carente, acolhia a luz da lua num silêncio ainda quente.

Então eu vi a coelha.

Branquinha, longas orelhas, grande ventre, saliente, e, talvez, quase parindo.

De onde teria vindo?

Estranho, nem se mexia...

Mas, de repente, o que eu via?

Não era bicho nenhum!

Era só lixo, arrumado num saco branco, comum, desses de supermercado, as pontas dadas em nó!

Como se diz, “Freud explique” as ilusões da psique...

Resolvi ser realista, Marquei exame de vista!

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A vidraça e a andorinha

Quando entro em um carro, seja num dia frio, ou de intenso calor, faço questão de abrir a janela, do meu lado, já que do outro, o banco do passageiro, a ocupante não aprecia saborear o vento assoprando-lhe uma brisa fresca na face, e adora ficar de vidro cerrado, com o ar condicionado ao máximo, talvez receando que algum malfeitor lhe passe a mão no pescoço, e lhe afane a correntinha de ouro maciço, presente de alguém, quem sabe fui eu?

Da mesma maneira deixo as janelas de folhas duplas, do meu quarto de dormir, com as duas bandeiras desfraldadas, quando por elas entra, pela vidraça, o sol e a tepidez da mornice da manhã de primavera mostrem a que vieram; permita que a vetusta seringueira, árvore errática, que não deveria ter sido inserida àquela exígua faixa de gramado, uma reles pracinha onde se vê um banquinho tosco, onde namorados são pilhados aos beijos e abraços.

Bem sei que as produtoras de borracha são oriundas do norte do país. Talvez a seringueira se sinta infeliz ali.

Como disse, tantas vezes, sou contra as superfícies espelhadas.

Não apenas os espelhos, verdadeiros dedos duros que não apenas comprovam que a velhice, em verdade, é uma fábrica de monstros, assim como ensejam em nós, os passageiros daquela linda e graciosa idade, pela qual olhamos para trás, e percebemos, nostálgicos, o quanto foi boa a nossa mocidade.

Mas nada contra estar velho, para mais uma vez sermos sabedores de que a mocidade se foi, o presente está aí, de olho na gente, o futuro é uma incógnita, tomara a morte não nos faça uma visita antes da hora.

Hoje, depois de acordar neste domingo, vinte e dois de janeiro, fiz questão de abrir a janela, aquela mesma que permite ver a seringueira, verdinha, enfiada no tal gramado onde fincaram um banquinho tosco.

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A vidraça e a andorinha

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Não fui logo ao desjejum. Tomei um cafezinho expresso. Lavei o rosto, para ver melhor a partida de tênis onde meu ídolo brandia magistralmente sua raquete, vindo a vencer seu oponente, o grande Federer, depois de uma inatividade de seis meses sem torneios, como deve ter sentido a longa ausência!, desci a rua do condomínio uns exíguos vinte metros, onde ainda moro, e fui correr uns minutos na esteira do clube, um simpático local de exercícios, ainda pouco frequentado.

Corri por pouco mais de uma hora.

Neste ínterim observei uma andorinha filhote, ainda aprendendo que uma só não faz verão, voando baixo.

Naquele seu voozinho frenético, inexperiente, a pobre avezinha acabava batendo cabeça numa vidraça feita de vidro Blindex, bem transparente, ao contrário da alma de certas pessoas. Que na frente dos outros mostram uma face, por detrás, exatamente outra. A de maior e cruel realidade pura.

Uma hora depois percebi a pobre andorinha, depois de sucessivas idas e vindas, cair atordoada pertinho da minha esteira corredora.

Fiquei alguns segundos observando se a andorinha iria se levantar, de novo voar, e sair pela fresta livre do vidro Blindex limpinho.

Foi penoso para mim, cheio de saúde, de energia, de vontade de viver, comprovar que a pobre ave jazia imóvel no chão de pedra ardósia, escura, fria.

Terminei a corrida antecipadamente. Ainda desejava ficar mais ali, exercitando-me, para depois nadar.

Mas, vendo a pobre andorinha com o bico ainda aberto, sem farfalhar as asinhas, estática, parecia morta, apanhei-a de dedos leves, pelos apêndices voadores, e depositei-a cautelosamente na grama do lado de fora da academia.

Não fui logo embora. Estava suado, sem estar cansado. O clube do condomínio estava às moscas, não fora pela presença do cuidador, o amável senhor Daniel. Pena aquele lindo logradouro ser tão pouco frequentado...

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A vidraça e a andorinha

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Meia hora depois fui ver o estado de saúde da andorinha. Ela ainda estava no mesmo lugar de antes. De barriguinha para baixo, na mesma relva onde a depositei, sem sinal de vida flutuando-lhe dentro do peitinho magro.

Não tive coragem de ouvir-lhe os batimentos cardíacos. Dentro de mim morava uma quase certeza. Ela estava morta. Não havia chance de ela sair voando de novo, se juntar a outras companheiras, virar pássaro adulto, envelhecer ao lado de um macho, para nova família ver crescer.

Agora, longe do sepulcro verde onde, por certo, a andorinha morreu, escrevendo esta crônica, mais uma vez me veio à lembrança os vidros e vidraças, em suas janelas fechadas, dos quais desdenho tanto.

Tenho verdadeira ojeriza por vidros e janelas fechadas.

Quando as percebo logo cuido de abri-las, desfraldá-las todinhas, permitindo assim que entre o ar, o sopro ameno do vento, os ruídos da manhã.

Uma das razões da minha aversão, janelas e vidros fechados, trata-se, e se corrobora na morte da pobre andorinha, depois de aprender que uma só delas não faz verão...

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Dr.Cruz

Ela não acordou bem disposta. Dormira mal acordando várias vezes durante a noite. Ora sentia calor e transpirava, para logo a seguir ter sensação de frio e uns tremores vagos pelo corpo.

Olhou para o relógio que estava perto de sua cabeça e ele marcava três horas da madrugada... Era muito cedo.Mil pensamentos passaram por sua cabeça. Será que teria comido alguma coisa e não conseguira “fazer a digestão?”

Será que estaria tendo um enfarte?

Ou seria algum ataque como os tinha uma sua colega de escritório e que num repente gritava caindo ao solo e tremendo braços, pernas e todo o corpo.

Os companheiros de serviço corriam e colocavam um lenço dobrado em sua boca para que não mordesse a língua.

– Ela é epilética. Ouvira alguém comentando.

– Não tomou o remédio Gardenal, dissera uma outra.

Deitada em seu leito sentia os braços e as pernas como que tomados por tremores. Será que também sou epilética?

Nunca senti isto antes. Em minha família que eu saiba nunca ninguém sofreu de ataques...

Outros pensamentos passaram por sua cabeça então sentiu uma “pontada” nas costas... Assustou-se ainda mais... olhou para o relógio marcava três e quinze, sua “agonia” aumentou, tinha vontade de levantar e ir para um hospital... mas não tinha coragem de acordar o marido que placidamente roncava ao seu lado. Também sair de casa àquela hora seria uma temeridade.

Vou esperar mais um pouco, vamos ver se essa sensação de mal estar passa... amanhã cedo vou ao ambulatório de um hospital ou num pronto socorro para fazer uma consulta...

Virou para o outro lado na cama e sentiu que o pijama que vestia estava úmido pelo suor.

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Dr. Cruz

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Acho que é melhor tirar senão posso até apanhar um resfriado. Sem fazer barulho levantou-se do leito e pé ante pé foi até a cômoda onde pegou outro pijama e trocou o que estava úmido por aquele seco.Sentiu que estava se apavorando por não saber definir o que estava sentindo.

Tornou a entrar na cama, passou o lenço pela testa enxugando o suor. A pouca luz das lâmpadas da rua que entravam pela veneziana iluminavam o dormitório.

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Homendigo

o mendigo foi um homem de bem, digo, ĂŠ um homem de bem e bendigo o homem que foi.

0 mendigo ĂŠ hoje um homem de bem consigo e nĂŁo consigo estar de bem comigo vendo no homem de hoje, o mendigo, o homem que ontem, nem digo foi meu amigo.

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Borboletas

O choro de Deus bubuiou no quente empoeirado da terra o peito alto dos morros desmoronou nas cachoeiras e cacimbas nascendo os rios de muitas voltas Ouviu-se o tempo umedecido na caáuna e no escuro das folhagens.

A mãe do dia, que via, e que a tudo assistia rasgou nas mãos bem fininho o tecido colorido do véu da saia e fez asas a revoar muito leves no quase dia tão claro Canto de araras saudaram todos os seres alados e a floresta sussurrou novo som amanhecido resguardando o delicado no aceso olho de Deus.

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Medicina e literatura

A literatura e a medicina, por incrível que pareça, estão umbilicalmente ligadas, desde os primórdios do homem e, estão entre as maiores produções do engenho humano. No início, a preocupação do homem primitivo com a manutenção da vida, com a doença, com a dor e a própria morte; paralela à transmissão oral do conhecimento que, perpetuou e desenvolveu, posteriormente, com a invenção da escrita.

Ambas, sempre juntas, são interessadas na vida e na inquietação do ser humano.

A literatura, sendo universal, pode ser científica e artística.

Hipócrates, o pai da medicina, dedicou-se à literatura científica e, afirmava ser a medicina, assim como a literatura, uma arte, por envolver sempre três atores: o médico, o paciente e a doença. Moacyr Scliar, nosso médico escritor maior, afirma que a medicina é um terreno fértil para a inspiração literária, pois sua prática humanista mergulha na natureza humana.

A familiaridade com a profissão, se somada à convivência com a literatura, permite ao médico conhecer melhor o seu paciente. Hábitos de ler e escrever ajuda a organizar as ideias e, propicia ao profissional da medicina uma melhor comunicação com o seu doente, com a família do mesmo, com os colegas e demais profissionais da saúde, já que, comunicarse bem é requisito fundamental para o médico. Essa relação ajuda o profissional a reconhecer a dimensão humana, tornando-o mais eficiente e qualificado para lidar com as condições humanas e, podendo finalmente, exercer a medicina de forma plena.

Além da leitura obrigatória e frequente da literatura médicocientífica, alguns livros de autores não médicos demonstram excelentes descrições de situações que são de grande utilidade para os colegas médicos, como O Alienista, de Machado de Assis; A Tenda dos Milagres, de Jorge Amado; A Montanha Mágica de Thomas Mann e, A Morte de Ivan Llicht, de Leon Tolstoi. A leitura é, pois, um exercício formidável e, a argúcia que certos escritores descrevem a realidade, que vai muito além do que se possa imaginar. A literatura, através da leitura, mexe com os sentimentos, exacerba e treina a mente, posto que, diferentemente de outras artes, dá asas à imaginação do leitor, desenvolvendo-a e apurando-a.

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Medicina e literatura

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No mundo inteiro, desde a mais remota época, pelo seu contato íntimo com o drama da vida humana, fez do médico um observador privilegiado desses sentimentos, gravando e criando histórias; desenvolvendo assim o interesse pela arte de escrever, por prazer, ou quem sabe, como um refúgio antistress.

Só para citar alguns: na Antiguidade vamos buscar os nomes do grego Ctesias de Cnido e do próprio apóstolo e médico São Lucas. Passando, pela Idade Média, com Avicena, Maimônides, Nicolau Copérnico, Girolano Fracastoro e Francisco Rabelais; pela Idade Moderna, com Thomas Campion, Luis Baharona de Soto, Jaques Grévin, Jan Brozek e Angelus Silesius; na Idade Contemporânea, Oliver Goldsmit, Arthur Conan Doyle, Alexandre Dumas, A. J. Cronin, Somerset Mougan e Fernando Namora.

No Brasil: Gonçalves Magalhães, Joaquim Manoel de Macedo, Josué de Castro, Guimarães Rosa, Pedro Nava, Pedro Saraiva, Ezequiel Dias, Otávio Magalhães, Juscelino Kubitschek, Americano do Brasil, Eurico Branco, Waldemir Miranda, José Octávio Cavalcante, Ciro Marins, Carlos Chagas Filho, Júlio Afrânio Peixoto, Francisco Ayres da Silva, Zé Dantas, Júlio Paternostro, Moisés Paciornick e Pedro Ludovico. Em atividade: Hélio Begliomini, Flerts Nebó, Thereza Freire, William Harris, Moacyr Scliar(ABL), Ivo Pitanguy(ABL), João Peregrino Júnior(ABL), Drauzio Varela, Içami Tiba, Fausto Valle, Hélio Moreira e Daniel Emídio.

Mesmo no Tocantins, apesar de ser um Estado muito novo e com baixa densidade populacional, já há um expressivo número de médicos em franca produção literária: Célio Pedreira, Pedro Cuelar, Múcio Brekenfeld, Jales Paniago, Murilo Vilela, Fernando Lira, Mário Moisés, Eduardo Bezerra, Mardonio, Joanito Cavalcante, Luiz Teixeira, Eduardo Manzano, Heloisa Manzano e Odir Rocha.

Vale salientar a presença e atuação da Sociedade Brasileira de Escritores Médicos (SOBRAMES), regional Tocantins, incentivando e apoiando as iniciativas literárias dos esculápios tocantinenses.

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Medicina e literatura

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Para encerrar, citaremos Moacyr Scliar, o médico-escritor de maior sucesso, tanto no Brasil como no exterior, com mais de 60 obras publicadas em oito idiomas: “Literatura e medicina, lidam com a palavra; no caso da medicina, a palavra é um instrumento terapêutico, no caso da literatura um instrumento de criação estética. Mas interessantes paralelos podem ser estabelecidos entre diferentes usos da palavra. A inter-relação entre a medicina e a literatura é um dos aspectos principais das chamadas Humanidades Médicas, que vêm sendo introduzidas nos currículos de várias escolas médicas”.

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Madeira, o rio nosso de cada dia

Nascido na Cordilheira dos Andes, com o nome de Beni, lá vem ele alegre e cheio de vida, ao sabor da gravidade, acompanhado por uma banda encantada que toca charango, flauta de pã, quena, violão, bandola e tambor fazendo festa para povos castelhanos. Aos poucos, despe-se de seus agasalhos tecidos com lã de lhamas enquanto avança pela floresta da Amazônia Ocidental. Quilômetros de andanças até alcançar, majestoso, nossa Porto Velho, após juntar-se ao rio Mamoré-Guaporé, quando recebe o sugestivo nome Madeira — por levar troncos e restos de madeira em suas águas —, o rio de nossos corações.

Tristes e limitados são os povos que não têm um rio para irrigar suas vidas. Mas nós temos e muito nos devemos orgulhar de tê-lo, o décimo sétimo rio mais extenso do planeta. Viajando mundo afora, já vi outros rios, tantos outros margeados por belíssimas cidades e deslumbrantes paisagens.

Mas nosso Madeira vem de braços dados com a natureza pura e selvagem, por vezes virgem, como quem caminha na nave de uma igreja rumo às benções matrimoniais. Sua marcha nupcial apenas começa ao som dos ritmos andinos, que se calam para dar voz ao batuque e aos cânticos inebriantes de homens e mulheres da grande selva. Casado com a mãe do maior ecossistema do Terra, o vigoroso Madeira convive visceralmente com o que de melhor e essencial existe para que a vida sobreviva.

Madeira histórico, foi em tuas margens, há mais de um século, que desembarcaram homens e mulheres vindos de portos longínquos para participarem de uma epopeia — a maior do século 20 — que custou a vida de tantos deles: a construção da Estrada de Ferro Madeira-Mamoré, a mãe da nossa amada Rondônia.

Entre tantos favores que nos prestas, dadivoso rio, como via fluvial, conecta-nos com plagas distantes, nos dás frutos maravilhosos que geras em tuas entranhas férteis e que nos alimentam com deliciosos e nutritivos sabores. Mais ainda, exuberante rio, a muitos enriqueces com metais preciosos infiltrados em teu corpo, sendo o ouro o mais garimpado deles.

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Madeira, o rio nosso de cada dia

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É lamentável que, para que extraiam de ti essas benesses, a impiedade ambiciosa dos homens não relute em te envenenar com produtos tóxicos, o mercúrio em particular, que consome tua vitalidade saudável e contamina o que produzes.

Inconsequentes e irresponsáveis, esquecem que estão agredindo, como filhos desnaturados, um pai a quem só devem respeito, gratidão e amor.

Como um deus, supremo Madeira, deste-nos também mais energia, mais luz — para nós e para nosso país —, fator essencial para o crescimento e o desenvolvimento dos povos, através de duas imponentes hidrelétricas.

Mas há algo em ti, encantador rio, que transcende a compreensão lógica, porém que sobrevive a séculos: tuas lendas. Quem sabe, velho amigo, não tenhas sido gerado por uma genitora lendária, a Cobra-Grande, que, num dia inspirado, preferiu afastar-se do frio das montanhas geladas para vir deflorar o solo de nossas matas ardentes e sedutoras, fazendo-lhes um rasgo largo e profundo por onde escorrem às águas de tua nascente?

E o boto, um de teus filhos encantados, que, nas noites das festas beiradeiras, engravida belas caboclas? Quem sabe, ainda, rio de tantos sortilégios, se algumas toadas que emanas não ressoam de barcos míticos que levam os espíritos errantes de nossas memórias que não encontram morada em lugar algum, e buscam, angustiados, o porto seguro onde possam sobreviver ao descaso a que foram relegados?

Serves, ainda, amado Madeira, como palco para o espetáculo de esplendorosa beleza que contemplamos, nos fins de tarde do verão amazônico: um inolvidável crepúsculo enquanto o astro-rei se despede de mais um dia para se esconder por detrás do matagal de tua margem esquerda refletindo seu adeus em tuas águas barrentas que se fazem seu espelho. És tudo isso e muito mais, grandioso Madeira de tantos significados nativos. Porque és atado a nossas vidas por inseparável cordão umbilical afetivo que nos nutre com afagos.

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Madeira, o rio nosso de cada dia

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Nem sempre, entretanto, temos sido gratos a tua poética e pragmática existência. Mesmo assim, creio que jamais nos agredistes por ímpeto vingativo, para causar danos à nossa gente — obedeces apenas as leis de tua mãe natureza, que não suporta mais dar o outro lado da face para aqueles que tanto a ofendem. És, definitivamente, Madeira, o rio nosso de cada dia de nossa vida inteira.

Nota do Autor – A foto que ilustra este texto é de autoria do museólogo Antônio Ocampo, militante de legítimas causas nativas, que tem como hobby fotografar especialmente os belíssimos pores do sol da nossa Porto Velho.

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As escolhas

Tenho um verdadeiro fascínio pela saga da evolução humana na terra. Revistas, livros , novidades científicas do tema, descobertas arqueológicas do elo perdido me atraem e aguçam meus sentidos investigatórios .

Fico imaginando nossos antepassados nos primórdios da genealogia humana, nas savanas africanas, nas terras hostis e áridas, nas cavernas e atravessando o mar de gelo nas eras glaciais; são situações diversas, desafios e armadilhas que fortaleceram os nossos coletores- caçadores na elaboração de rotas neurais cada vez mais complexas. Nosso cérebro, esse extraordinário comandante, onde bilhões de coligações se expressam nos diversos setores da economia orgânica é o resultado de experiências dramáticas, mudanças drásticas, tentativas e erros, busca do bom, belo , salutar e harmonioso. uma interação sinérgica entre as forças intrínsecas e extrínsecas que nos impulsionam no progredir sempre.

Progredir sim, creio, pois se olharmos para trás para essa saga maravilhosa da raça humana, nos quedamos deslumbrados de como saímos das cavernas, desde os hominídeos, o primeiro encontrado Sahelantropus tchadensis, até os dias atuais, tecnológicos e cosmopolitas.

Esse aprendizado lento ao longo das eras, nos possibilitou guardamos nos intrincados arquivos do inconsciente as rotas seguras, as de aventuras, as desafiadoras e de risco, as enganosas , as cautelosas, os caminhos plácidos e serenos. São escolhas e escolhas. Escolhas baseadas nas experiências acumuladas. A grande maioria das nossas escolhas e decisões são baseadas em comandos inconscientes que nos governam. São impulsos e desejos inconscientes que impelem e influenciam fortemente o que pensamos e o que fazemos.(1) É reconfortante pensar na liberdade, neste poder extraordinário que só um Pai amoroso e compassivo teria nos outorgado, o livre pensar.

O homem ainda corruptível e mau ao se apossar do poder sobre seus semelhantes é capaz de coagir, cercear, aprisionar, possuir e tiranizar, pela ignorância e pelo pequeno e infantil sentimento de posse.

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As escolhas

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Somente o Criador em Seu Pleno Amor às suas criaturas dar livremente essas asas, do livre pensar e da possibilidades de escolhas. A medida que o ser cresce em experiência e sabedoria se conscientiza que a semeadura é livre mas a colheita é obrigatória (2). Esse é o sentimento de madureza espiritual, a consciência da lei do livre arbítrio.

1) Sciam ano 12 n 141, pag. 26 a 33.

2) Mateus. XIII, 1-43

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Mulheres de março

Às Mulheres de Aço O nosso abraço Internacional Às Mulheres de Atenas E outras Helenas Mulheres de Sal Às Mulheres de Areia Da Santa Ceia Do Santo Graal Às nascidas na Terra Na Via Láctea No Universo Na Nebulosa de Andrômeda Nas Nuvens de Magalhães No Multiverso Às filhas de Deus Amantes de Zeus Ninfas do Olimpo Nós os prisioneiros Da gruta de Calipso Dos feitiços de Circe Dos braços de Caribdes Rendemos saudações A todas as mulheres De oito de março!

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Prazer, sou Maria

Dá

licença, seu moço, que eu agora vou me apresentar: Sou Maria, mulher guerreira, não puxo briga mas não corro de bicho-papão nem tenho medo de coroné metido em fardão.

Sou Maria, mulher simples e humilde mas tenho alguns tesouros.

Não sou dona do mar mas conheço os segredos da floresta e marimbondo de fogo não vai me ferrar.

Sou Maria, mulher poeta e jornalista.

De noite escrevo versos, de dia escrevo notícia.

Minha caneta é liberdade a consciência o meu guia.

Sou doce, mas valente, nem tente me calar pois não tenho medo da sua gente.

Me ajoelho só pra Deus.

Santo e poeta eu olho com o coração e político da tua laia eu olho de cima pro chão.

Pra quem é do bem eu digo: “Vem comigo, amor” Pra quem é do mal eu só sei dizer “Xô”.

Encerro minha apresentação te fazendo um pedido: Fica lá no teu quadrado deixa em paz o povo tucuju ou eu viro Maria mal-educada e te mando…

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A peleja como oferenda

Uma das lembranças mais marcantes que guardo de minha avó materna é do cuidado que ela tinha com as palavras.

Quando se expressava, fazia-o de maneira comedida e pontual, sem delongas e usando palavras breves e pertinentes, algumas que eu desconhecia e passavam a fazer sentido imediato no contexto da conversa.

Foi assim que passei a apreciar o verbo “pelejar”, que sempre me provocou indescritível alegria antes que eu conhecesse seu significado. A peleja é parte indissociável da trajetória que escolhi seguir, e a insistência para concluir as coisas fez com que eu percebesse só tardiamente as mudanças imperceptíveis ocorridas durante o percurso, oferendas silenciosas e determinantes para o futuro.

Pelejando fui buscar meu destino. Pelejando, abri portas não imaginadas e descobri que é possível realizar sonhos. Aprendi, ensinei, acertei e cometi equívocos, cresci em muitos aspectos de mim mesma e fui apoio (e suporte) para o crescimento de outras pessoas. Fui pessoa comum de atitudes comuns, acostumada a pelejar.

No entanto, chega o momento em que alguns questionamentos nos inquirem sobre a peleja, essa evidência de luta e perseverança que nos arregimenta para a vida.

A manifesta interiorização das pessoas em uma sociedade exibicionista então demanda o questionamento: ainda vale o esforço de insistir em alguma coisa? Será que o desafio que nos sonda vale a luta? Lutamos por uma causa ou por uma coisa?

O impulso que nos indica horizontes parece naufragado na maré mansa da acomodação. Por todo o lado é possível ouvir que não tem jeito, que a vida é assim mesmo e que nada vai mudar. Pode ser que seja verdade e que o esmagamento da civilização seja inevitável, nada restando de ética nem senso comum nessa cultura de conflitos tão perturbada pela realidade crua do individualismo e da vaidade.

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A peleja como oferenda

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A existência da SOBRAMES está alicerçada no amor pela vida e por tudo o que com a vida se relaciona: tragédias e comédias da história privada estendida ao tecido social. Se na medicina podemos alcançar conhecimento e força para o trabalho árduo em prol da vida que está sob nossa responsabilidade, é na literatura que podemos abandonar nossas defesas, descansar das armas e oferecer trégua à labuta insana que nos consome tempo e vitalidade.

Cada regional da Sociedade Brasileira de Médicos Escritores é um espaço de construção de linguagem, um núcleo organizado que existe em função da cultura literária e tem, por isso, um papel de alcance ampliado. Cada membro associado qualifica e legitima a SOBRAMES, o que o responsabiliza diretamente pelo compartilhamento de sua arte com os pares e com a sociedade, criando condições para que a confraria seja divulgada e conhecida, difundindo cultura.

Não é uma tarefa fácil, é uma peleja onde cabe a reflexão: insistir para quê? O esforço conjunto e necessário à sobrevivência da Sociedade Brasileira de Médicos Escritores – SOBRAMES passa pela busca ativa de novos associados, o que só é possível se a inscrevermos em nosso cotidiano de atividades. É valioso o nosso tesouro, mas ele precisa ser cuidado e multiplicado. Na busca de alcançar novos membros, precisamos divulgar a SOBRAMES nas escolas médicas, dentro de ambulatórios e hospitais, em consultórios e para outras entidades literárias. Muitos de nossos sobramistas assim o fazem, empenhados e ousando conquistas que desbravam fronteiras, merecendo nosso reconhecimento e aplausos.

Contamos com regionais grandes, bem constituídas, seguindo o estatuto e promovendo reuniões mensais para manter o ânimo e fortalecer vínculos. Outras são menores e perseverantes, lutando para não esmorecer. Temos ainda as regionais que se encontram esvaziadas, com presidentes solitários e desesperançados, solicitando o tão necessário apoio que muitas vezes não acontece de maneira ideal, mas sempre existe.

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A peleja como oferenda

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Uma reunião já é possível com duas pessoas; se é agradável, logo caberão três ou quatro. Um dia por mês ou a cada dois meses, um encontro para um café da tarde ou uma pizza à noite... Até em uma conversa entre amigos. Onde houver um médico escritor disposto a restaurar a beleza do cotidiano com um pouco de literatura, fará a SOBRAMES presente.

Evidentemente, estatutos são importantes fontes normativas e de diretrizes, mas de nada valerão se estiverem esquecidos sobre a mesa ou no interior de uma gaveta. São os encontros literários as principais e fundamentais atividades das regionais, mantendo acesa a luz da poesia e nutrindo a prosa que rege a vida. É isso que nos faz vibrar enquanto o tempo nos esquece.

Trocar experiências, estender a mão aos amigos, apoiar iniciativas, orientar caminhos, permitir o intercâmbio de informações são ações oportunas para todos os sobramistas, não apenas para o membro da Sociedade que está como presidente.

Agora é hora do trabalho! Os frutos poderão ser colhidos à frente por aqueles que nos sucederem, mas terá valido a caminhada que oferece futuro à SOBRAMES. A atual presidente da Sociedade Brasileira de Médicos Escritores – SOBRAMES está acostumada à peleja, mas não trabalha sozinha. Então, sem lamento nem sombra de desalento, vamos ao trabalho, tornando nossa Sociedade cada vez mais forte e renovada.

Sigamos!

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Água de Março

As águas de março cumpriram o seu desiderato: entregaram ao mês de Abril uma Matriz molhada e vestindo um verde novo em folha. O Rio Buriti, há tantos anos adormecido na sua calha, voltou aos becos da cidade para olhar de perto o asfalto, que por força dessas águas, está sendo levado pelas enxurradas que descem os morros, deixando à mostra o piso da cidade cheio de crateras e lama, que necessitarão de reparos urgentes sob pena de inviabilizar o tráfego nas ruas.

As pedras que jaziam cobertas por esse derivado do petróleo, de péssima qualidade é bom que se diga, e que as águas levaram, vieram daqueles morros e pelas mãos de operários transformaram os antigos areais num calçamento que logo se revelaria o algoz dos sapatos da mulheres.

A presença de carretas de alta tonelagem circulando na cidade contribui para piorar a situação. A Rua Rio Branco não foi preparada para receber esses monstros de rodas. Some-se ao prejuízo urbano, o desassossego das famílias, agredidas pela intranquilidade que tomou conta de nossa cidade.

Há de haver uma maneira de retirar essas monstruosidades das nossas ruas. Não ganhamos nada com elas. Basta-nos as infernizantes motos e seus aloprados condutores para transformarem nossa cidade, outrora tão pacata, nesse inferno urbano de hoje.

Mas voltando às águas. É bom ver o Rio Buriti cheio. É como se a natureza nos desse uma nova chance para pensarmos nesse nosso irmão líquido. Os homens não têm o desprendimento da água. Dela depende, mas não a respeita.

O nosso rio é um exemplo desse descaso. Essas águas passarão, quando virão outras? Pensemos no nosso rio.

Abril é mês de chuvas mil. Esperemos que assim o seja. Tudo indica que este ano “os dias grandes” serão de fartura. Que o mês de maio nos traga águas limpas e sem raios. A natureza fez a sua parte, façamos a nossa. Esse inverno rico em águas mostra-nos “que Deus aperta, mas não enforca”. O mal é mesmo coisa do homem.

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Samuel Pozzi e o Jardim das Serpentes

"Se o médico não conhecer a História da Medicina, será um autômato” Samuel Pozzi, 1908.

Qualquer médico que tenha estagiado em alguma maternidade conhecerá a pinça de Pozzi, independente de ser ou não um tocoginecologista. Mas, quem teria sido Pozzi? Ele foi um cirurgião e ginecologista francês, interessado em antropologia e neurologia. Uma biografia interessantíssima, como veremos a seguir.

Samuel Jean Pozzi nasceu em Bergerac (Dordogne) no dia 03 de outubro de 1846. Estudou em Pau e depois em Bordeaux.

Devido à sua bela aparência, aliada à sua inteligência e instrução, foi apelidado pelos colegas de “Sereia”.

Iniciou o curso de medicina em Paris, no ano de 1869 e logo se destacou entre os demais alunos, tornando-se um dos favoritos de Paul Broca. Como estudante, foi assistente de anatomia e seus primeiros trabalhos foram direcionados para antropologia e anatomia comparada. Formou-se em 1873 e, em 1875, foi promovido a Agrégé (efetivo) com uma tese sobre histerotomia no tratamento do fibroma uterino.

Em 1879, Pozzi casou com Teresa Loth-Cazalis, herdeira de um magnata das ferrovias, e teve três filhos: Catherine, Jean e Jacques. Não concordava com sua esposa que exigia a companhia da mãe, morando com eles. Isso desencadeou uma série de conflitos e trouxe desarmonia ao casamento.

Há relatos de que Pozzi tenha tido uma série de romances extraconjugais. Destaca-se o affair com celebridades, como a cantora de ópera Georgette Leblanc, a atriz Rejane, Geneviève Halévya (viúva do compositor Georges Bizet), Sarah Bernhardt (considerada por muitos como a mais famosa atriz da história do mundo), Madame X (Virginie Amélie Gautreau), esposa de um banqueiro francês) e Emma Sedelmeyer Fischof (filha de um negociante de arte e esposa de um criador de cavalos).

Fischof, mulher bonita e culta, se tornou amante de Pozzi, em 1890. Sua esposa se recusou a conceder-lhe o divórcio, mas Fischof permaneceu na companhia do médico durante o resto da vida dele.

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Samuel Pozzi e o Jardim das Serpentes

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Em 1883 foi nomeado cirurgião do Hospital de LourcinePascal, que mais tarde seria rebatizado de Broca. Pozzi deu aulas teóricas nesse hospital desde 1884, até que ele fosse capaz de estabelecer sua própria cadeira de ginecologia, que logo se tornou o centro de uma escola reconhecida de ginecologia. Em 1889 ele foi o primeiro na França a realizar uma gastroenterostomia. Em 1885, Pozzi relatou o primeiro caso de doença óssea de Paget, diagnosticado em seu país. Em 1896 foi eleito membro da Academia de Medicina, e em 1897 fundou a Revue de Gynécologie et de Chirurgie Abdominale, com Jayle. Em 1901 foi nomeado o primeiro professor da Cátedra de Ginecologia da Faculdade de Medicina de Paris, criado especialmente para ele. Foi, ainda, senador por Dordogne (1898-1903).

No início da I Guerra Mundial, o Professor Pozzi, que tinha sido um voluntário em 1870, retornou ao serviço, apesar de sua idade (68 anos). Em 1911 embarcou com destino a América do Sul, à frente de uma expedição científica à Argentina e ao Brasil. Depois de deixar Buenos Aires, ele e sua equipe viajaram para o Rio de Janeiro a fim de conhecer e estudar a famosa coleção herpetológica (cobras venenosas e rãs) brasileira, no Instituto Butantan, em São Paulo. O chamado Jardim das Serpentes era conhecido por estudar veneno de cobras e seu efeito sobre os seres humanos. Pozzi escreveu sobre suas aventuras com o espírito e o entusiasmo de um jovem e com o apoio da Smithsonian Institution (Washington), publicou The garden of serpents, Butantan, Brazil, em 1912.

Pozzi era cirurgião geral, mas a partir do momento da sua nomeação, cada vez mais se dedicou à ginecologia. Ele foi um dos pioneiros desta disciplina na França e, em nome dela, realizou viagens à Inglaterra, Alemanha e Áustria. Visitou muitos serviços médicos fora de seu país e ficou impressionado com o trabalho de Alexis Carrel no Instituto Rockfeller, sobre transplante de órgãos e cultura de tecidos.

Além da elaboração de novas abordagens técnicas, ele escreveu um livro importante sobre a Ginecologia, Clínica e Operatória, que foi traduzido para cinco línguas estrangeiras.

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Samuel Pozzi e o Jardim das Serpentes

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Interessado em antiguidades, foi um colecionador de moedas e estatuetas, tendo se tornado presidente da Sociedade de Antropologia, em 1888.

Pesquisador da História da Medicina sugeriu que a morte da princesa Henrietta, filha do rei Charles I, tenha sido em consequencia de uma gravidez ectópica rota.

Pozzi era respeitado mundialmente e foi uma figura marcante em eventos médicos, tanto pelo porte físico (alto, esbelto e barba bem cuidada) como pela indumentária (roupa branca e gorro preto florentino) ou, ainda, pela sua aguçada inteligência e indômita capacidade de trabalho.

Era um adepto da cirurgia conservadora, rejeitando a histerectomia indiscriminada, e ensinava a conservação dos ovários. Era, também, um amigo das artes e frequentava os salões parisienses, ponto de encontro de todos os estudiosos, políticos e artistas da época.

Foi assassinado em seu consultório no dia 13 de junho de 1918, por um ex-paciente (Maurice Machu), portador de distúrbios mentais, que atirou quatro vezes, atingindo o seu abdômen. Foi submetido a uma laparotomia por seu assistente Dr. Martel, mas, devido a gravidade das lesões, ele não resistiu e faleceu. Seu funeral foi realizado em Paris e, de acordo com seu desejo, foi enterrado vestindo seu uniforme militar, em Bergerac. Logo após, o assassino cometeu suicídio.

“Eu sinto muito meu caro em estragar uma noite como esta, mas eu tenho uma bala em meu intestino ....”

Dr. Samuel Pozzi para Dr. Thierry de Martel no dia 13 de junho de 1918. _____________________________________

Bibliografia: · Caroline de Costa and Frances Miller, The Diva and Doctor God: Letters from Sarah Bernhardt to Doctor Samuel Pozzi (Xlibris, 2010) · Caroline de Costa and Francesca Miller - Portrait of A Ladies'Man: Dr Samuel-Jean Pozzi (History Today March 2006). · Samuel Jean de Pozzi no whonamedit.com e na Wikipedia. · Dr. Pozzi em cyberbiologie (em francês) 45

Desapego

Este é um tempo De desatar os nós, Soltar as amarras Livrar-me dos apegos Um tempo urgente De despir fantasias Tirar máscaras Abandonar papéis Que foram muitos Neste meu viver...

Um tempo Para descobrir surpresa Que nada é definitivo E consistente nesta vida..

Tudo é muito rápido tudo é muito fugaz tudo se resume numa breve estória que inventamos para enganar as horas....

Então me abraça depressa, E vivamos este momento Enquanto existe Porque depois...

Virá o esquecimento Depois virá o nada

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Des(a)tino de mulher

A primeira vez que eu o vi sabia que seria meu Seus olhos, seus gestos, seu sorriso, tudo combinava Quando nos beijamos senti aquele frisson espinhal E já naquele momento eu o amava Amava como uma mulher ama: cheia de sonhos Vi nossa casa, nossos filhos, nosso destino juntos E quando gentilmente ele abriu a porta para mim E eu entrei na sua casa, decidi nunca mais sair de sua vida E – lógico - quando nos amamos sem limites Percebi que ele não poderia ser de mais ninguém E o deixei livre, leve e solto para escolher E sua decisão foi minha também, apenas isso E agora que o tempo passou, não arrependo de nada Só penso que deveria tê-lo conhecido mais cedo Pois me incomoda saber que um dia Alguma outra mulher teve a chance de amá-lo

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A rosa do campo

São Paulo, abril de 19..

Querida Menny Notta: FAZES PARTE da família brasileira típica. Pais e irmãos vivem da terra. Robustos, nutridos pelo arroz, feijão, mandioca, ovos de galinha, camarão do rio, banha e carne de porco, além da laranja, banana e abacate, frutas que abundam no pomar. A compleição física não impediu que os três manos, valorosos moços do campo, adoecessem simultaneamente; foste poupada, por graça divina. Eu, mais o Dr. Jolí, assistimo-los na Enfermaria, durante essa estranha peste dos lavradores; felizmente nenhum deles morreu e aí estão, devolvidos à aldeia. Daí a nossa visita, aos teus pagos, à beira-rio, ao Catas Altas do Vale do Ribeira. Para desvendar enigmas da doença... Foi assim que nos conhecemos. Eu, um caçador de epidemias, o jovem médico meu discípulo - o Dr. Jolí -, e, tu, aos 11 anos, toda meninice! A fotografia que fiz de ti - a que ora te envio -, à margem do Catas Altas, é expressiva. Fizeste bem em correr para vestir o teu longuinho, para posar - só vaidade e felicidade! -, no teu porto fluvial. Ficaste muito, mas muito bonitinha! beijo para Menny Notta, do amigo Doutor Perí. ***

Catas Altas, maio de 19..

Prezado amigo Perí OLHA DOUTOR PERÍ peço muitas desculpas por não ter dito ao Senhor nem muito obrigado de ter dado os livros e as outras coisas que o Senhor me deu. Olha doutor Perí eu gosto muito do Senhor e de todos aí. Olha doutor Perí eu nunca até agora não achei um moço bonito como o doutor Jolí. Olha não sei se ele é moço ou é casado mais acho que se ele é casado a mulher dele não vai achar ruim comigo porque sou apenas uma criança. Mando também muitos abraços e beijos a todos principalmente ao Senhor e o doutor Jolí que eu gosto muito.

Aqui vai uma rosa, para o doutor Jolí. Desculpe de ser uma rosinha feia mais é com muito carinho.

Doutor Perí dê o meu endereço ao doutor Jolí se ele quiser escrever pra mim.

Tchau Tchau, de sua amiga Menny Notta. *** 48

A rosa do campo

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São Paulo, junho de 19..

Querida Menny Notta QUANDO SUBO o Catas Altas, o Betari, o Iporanga, o Ribeira, converso com pedras. Que têm vida, não duvides. Que são hábeis para comunicar é, também, verdadeiro. Assim, como incorrigível mortal que se deixa atrair pela formosura, nas pausas de minhas pesquisas sobre doenças, ergo, do leito do rio, pedras que possuam fascínios: revestimento de mantos, composição de cores, cintilação de cristais, cuidados de polimento, capricho de formas, qualidades que só o toque das águas naturais consegue esculpir. Não as coleciono, pois devolvo-as à corrente - a que não submete -, que pode conduzilas um dia ao mar aberto...

Durante andanças pelo Vale do Ribeira, Menny Notta, tenho experimentado emoções muitas. E evocações incomuns!

Histórias que contar-te-ei um dia... Narro-te o mais recente episódio que já integra o meu arquivo de memória. Juro-te, aconteceu.

SENTADO, RECOSTAVA-ME à árvore, para traduzir o vozerio das trêfegas águas a saltar rochas. Relaxava o corpo cansado quando espiei por um oco da folhagem. Descobri! o quê?...

Observei, sem ser visto - à distância de metros -, um velho Mago de alvas barbas e cabeleira. A meditação do ancião foi interrompida pela menina, de longa e diáfana veste branca.

Imagem: a do anjo! Beijou com doçura a face do velho.

Depositou-lhe entre as mãos enrugadas uma rosa feia e desapareceu, tão inesperadamente como surgira.

Assisti e ouvi com espanto à conversa que se seguiu. Do velho com a rosa! Não te dizia, Menny Notta, que pedras falam? quanto mais rosas!!! que perfumam, encantam e revelam amores... “Que sucede?” perguntou o velho à rosa, “se teus folíolos - rubor instável a alternar com o pálido -, refletem tua intranquilidade?” “Amigo”, respondeu a rosa, “se assim me vês inquieta, é porque não consigo esquecer sonho. Sonhei, eu, simples rosa, que me debruçava à fonte, ao lado de fidalgo e aromático vegetal como jamais vira neste Vale. Suas pétalas eram finas e brancas como o lírio e à sua cabeça pousava nobre coroa dourada. Parecia um príncipe, um ser divinal!... Perdoame, Mago, o sonho semelhou tanta realidade que me inebria e atormenta. Como gostaria de tornar à quimera!...”

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A rosa do campo

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“Querida,” disse afetuosamente o Velho, “tua descrição corresponde à flor que não pertence à nossa flora. Tem origem em apurada estirpe do Velho Continente, da borda do Mediterrâneo.” E continuou: “Formosas, somente formosas, como tu, apaixonam-se pelo possuidor desse magnetismo.

Narciso¹, minha cara, é seu nome.” Por instante a rosa enrubesceu. E emudeceu. E, prosseguindo, o Sábio: “Teu sonho caracteriza teu ser sensível. Contempla ao teu redor: por que brotam, despretensiosas, as flores que te cercam?

Simplesmente, porque o amor, que ora se revela para ti, é onipresente. Como o pólen, se derrama pela natureza...” E terminou, sentenciando: “recuperarás teus matizados, encarnados e purpúreos, de tintes essenciais à policromia do nascente. Pertences a este Vale. Entre seus dois crepúsculos, és o do amanhecer.”

MENNY NOTTA, a esse ponto despertei com estremecimento.

Caíra-me sobre o coração uma rosa-do-campo. Soprava forte brisa. Éolo², fora, certamente, o carregador da flor. Procurei outra vez pelo Velho. Não mais o vi. Acolhi a rosa com cuidado para preservar, uma a uma, suas pétalas. Admirei-lhe a beleza e a simplicidade.

E, eu, que falo às pedras, por que não diria à rosa-do-campo?

“Minha querida, transmitirei tua mensagem. O Cefiso³ que ronda por esse rio correntoso me transportará até o esbelto Narciso; entregar-lhe-ei a rosa-do-campo que não é nada feia; nem um pouco! ao contrário, a mais graciosa! Além de seu colorido e fragrância, é capaz de emitir vibrações do mais puro amor, a desfazer distâncias, unindo o Vale ao jardim mais longínquo.”

Menny Notta, recebi tua carta. Desejo muitas outras. Não te acanhes, pois que escreverás melhor que eu. Apenas ponho a idéia no papel, enquanto, tu, imprimes a alma, o que é expontâneo, difícil, sem distorção! Que permaneças criança por muito, muito tempo. Alegre e pura. Igual ao esquilo serelepe do teu SÍTIO NOTTA. Transparente, cristalina, como as águas do Betari. Nativa, a rosa-do-campo própria. teu amigo, Dr. Perí _________________________________ ¹ Narciso, belo e gracioso, teria longa vida, “desde que não se conhecesse nunca”. ² Éolo, rei dos ventos. ³ Cefiso, deus fluvial.

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Sobre a agropecuária alagoana

Maceió, 28 de Outubro de 2013 Conheci José Ricardo há pelo menos meio século. Mantivemos sempre uma excelente relação de respeito e admiração.

Comerciante cativante e um pródigo homem de negócios. As vezes imagino que não existe nenhuma casa, prédio, hospital que não possua um registro da Cristal Vidros. Marca registrada do comércio na sua especialidade. Nossas famílias sempre foram interligadas pela alegria natural da juventude e continuam na admiração recíproca, e especialmente pela vocação cristã que adornam seus profundos sentimentos religiosos.

Fiz visitas cordiais ao Ricardo em seu escritório na Cristal Vidros. Ao cumprimentar-me levava o interfone ao ouvido e solicitava um café capuccino para eu degustar. Os assuntos mais diversos tinham a colaboração pedagógica da prática de vida e assim decorríamos sobre tudo, inclusive sobre agropecuária cujo conhecimento era do seu domínio.

Exemplo de agropecuarista e produtor que transformou o campo em jardins e ornamentou parte da rodovia em preciosas flores.

Não era filho de União dos Palmares. Adotou a cidade e foi lá que viveu seus mais encantadores sentimentos da existência humana. Conviveu com a cultura cabocla. Absorveu a religiosidade do povo e fez peregrinação ao Juazeiro do Norte conduzido pela fé e robustecido pela espiritualidade concentrada naqueles momentos.

Fomos vizinhos no famoso e histórico vale do Sueca.

Enfrentamos péssimas estradas de barro vermelho. Ele com a fazenda São Geraldo com baixadas repletas de Braquiárias (tender-glass) e eu na fazenda Sueca. Diversas vezes Ricardo com seus familiares foram visitados. Adorava saborear um sarapatel com uma cerveja gelada.

Nossa produção de bezerro nelore só tinha um destino: Fazenda São Geraldo. Além de negociar meus animais, restava-me vê-lo semanalmente na beira da estrada em regime de crescimento e engorda.

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Sobre a agropecuária alagoana

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E agora José? Quantos fornecedores de bezerros, Emílio Maia, irmãos Barros Correia, Vinícius Cansanção, Jaime Vergetti, dentre tantos outros numa irmandade negocial onde não era só o negócio que funcionava e sim um sentimento inter humano que prevalecia a cordialidade que era irmã gêmea da confiança.

Será que o desaparecimento do nosso exemplar agropecuarista não irá ter repercussões nos negócios da pecuária alagoana?

Em verdade todos nós ficamos desconsolados com a ausência do Ricardo. Resta-me reforçar com toda família o grau de amizade que alimentamos por todos esses anos e em meu nome, e dos meus irmãos Lindolfo, George, Afrânio, Zé Vergetti e Jaime e Memé e de Aleir e meus filhos Luzirene, Jaqueline, Vega e Geraldinho e dos meus genros Fábio e Junior, nossas divinas e sacrossantas orações.

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O bem-te-vi

A suavidade anil do morno leito se abre para o azul do nosso amor e me recebe, inteiro, quando deito ao lado do teu corpo e teu calor.

Nos enroscamos... beijos cobrem o peito, eu me derramo sobre o teu pudor; as mil carícias de tua mão afeito, deixo me levem, para onde for.

Nós nos julgamos longe dos olhares das águas, terra, e também dos ares, ... mas eis que a ave bem de nós sorri Espreita entre amêndoas o rameiro, estica os olhos, bico fofoqueiro, pela janela grita: - Bem-te-vi!...

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Cora e o tempo

Estava a caminhar nos corredores do Hospital Oncológico Erasto Gaertner em Curitiba, e entre examinar um paciente e outro, tentava escolher um poeta para o tema do próximo encontro das segundas terças do mês. Difícil não ser atingida pelos mais diversos olhares perdidos e desistidos nos corredores do hospital. Impossível não ser dominada pelo tocar profundo de quem pede para apenas não sentir dor e ter um pouco mais de tempo. A doença corrói nossas entranhas, digere nossa dignidade e afunda-nos num estado mundano precário quando estamos presos ao corpo que nos comporta.

Dilacera as almas. Perdem-se as identidades.

De fato, na nossa sociedade ocidental é quase um tabu falar a respeito da morte. Como se ao tentarmos entendê-la, respeitála, sem temê-la, estivéssemos sendo ingratos com a vida que temos. E não. Na tentativa de compreender a morte, entramos em íntimo contato com nosso ser e as descobertas são infindas.

O que fizemos na nossa vida nos faz ser quem somos quando morremos. E tudo, absolutamente tudo, conta.

Somos facilmente vulneráveis a sentimentos como raiva, inveja, vaidade, tristeza, luxúria... e o destino são as guerras, sejam civis, sejam internas. E neste anseio de sobreviver, apostamos nosso mais precioso bem, o tempo, com planejamentos desde muito cedo e esquecimentos até muito tarde. Mas não para o poeta. Aquele que desperta e se questiona, que se engaja na busca do sentido da vida. E nessa busca encontra “o tempo”. Que continua a passar, na dor, na alegria, no desespero, na calmaria. E que bom que tudo passa. À benção as rugas que mostram as curvas do tempo.

Dessa forma, neste encontro mensal da Sociedade Brasileira de Médicos Escritores, regional do Paraná, trouxemos a proposta de celebrar a vida, o tempo, a dor e a morte. Esse ciclo que nos acompanha e negligenciamos com medo do desconhecido. Quem sabe mais da dor que cala do que o poeta? Quem sabe mais da dor de poeta do que aquele que viveu por quase um século e atravessou duas eras tão distintas?

Dedicamos este dia à poetiza quase centenária da história do Brasil, Cora Coralina, que faleceu aos 95 anos ( 20/08/1889 10/04/1985) na sua terra natal, Goiás.

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Anna Lins dos Guimarães Peixoto Bretas, adotou o pseudônimo de Cora Coralina aos 14 anos, mas não o tornou público. Ao completar 50 anos a poetisa passou por uma marcante transformação interior, a qual mais tarde chamou de “a perda do medo”. Naquele momento, assumiu o pseudônimo que escolhera para si muitos anos atrás.

A Perda do Medo. É a mensagem de Cora Coralina para nós.

Ela teve a maioria de suas obras publicadas após os 70 anos, sendo a prova de que não existe idade para o sucesso.

Adotemos pseudônimos e esqueçamos do tempo. Como ela mesma escreveu, de hoje em diante levaremos apenas o que couber no bolso e no coração.

CORA E O TEMPO Cora, filha de Goiás Quando pequena já era gigante cansava com suas perguntas era Cora, a menina falante daquelas terras robustas.

De longe sabiam ser ela o retrato feito do seu falecido pai cabisbaixa quando os olhares nela e se ao céu a mirar, cai.

Após 45 anos, retorna a Goiás Resolve ser doceira e publicar Vinham todos a velha casa dos seus pais comprar um doce e um exemplar.

Viveu sua vida como bem queria sem limitações após a viuvez essa maturidade certeira fez dela a moça nonagenária da vez.

E assim, inspira-nos, os leitores a olhar acima mesmo que ainda a temer com seus doces, seus escritos e seus amores descobriu a arte de viver e escrever.

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Quarto 33

Desde pequeno me esforcei para ser um astronauta e ir trabalhar na NASA. Era motivo de riso de meus colegas, que sempre diziam que eu era louco e Nerd.

Eles estavam certos. Sonhos se desfazem no meio do caminho e as vezes tento medir o que nos resta quando nossas maiores aspirações são desfeitas. Medo, insegurança. Talvez... Eu prefiro denominar esse sentimento de frustração.

Hoje faço 35 anos e é meu aniversário. Não é um dia de comemoração ou de festividades, não para alguém que teve seu maior sonho destruído. Olho ao redor, e vejo apenas pedaços desfeitos de meu maior desejo. Restaram foguetes que nunca alçaram voos e projetos meticulosos que ficaram apenas no papel. Ah! Se a Nasa os visse! Tenho certeza que já teríamos pisado em Marte ou quem sabe descoberto o verdadeiro segredo que se esconde por traz dos “buracos de minhoca”. Não posso reclamar, por outro lado fui recompensado com meus amigos verdadeiros que se fazem presentes. No meu caso, Cintia e Marcelo.

Sim, eles são as únicas pessoas que não deixaram que meu aniversário caísse no esquecimento, e estão aqui, arrumando os doces e pregando os balões no teto e preparando a mesa com meu bolo em formato de foguete.

Cintia é uma bela amiga. Já tive um caso com ela. — Mas isso fica entre nós —, e Marcelo eu tenho quase certeza de que ele é gay. Não que eu seja preconceituoso. Pelo contrário. Respeito cada um em sua individualidade. Mas eles são meus amigos e amigo de verdade nunca te abandonam e a amizade sempre perdura, desde a infância.

Desfiz o namoro com a Cintia por que percebemos que nossa relação parecia que ela tinha amor de mãe, mas o grande problema é quando o relacionamento se torna intenso, e as mulheres gostam de dar palpite. Sempre acreditei que no relacionamento perfeito os limites individuais são respeitados, que em outras palavras “cada um no seu quadrado”, e por isso optei em permanecer apenas com meus projetos. Imagine só, Cintia querendo dar palpite nos projetos de meus foguetes.

Por isso optamos em manter a amizade.

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Quarto 33

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Marcelo é graduado em engenharia aeroespacial. Quando ele entrou na faculdade, ele sempre me dizia que eu devia estar em seu lugar. Nisso ele tinha razão. Sei que ele ainda permanece meu amigo devido a termos crescidos juntos, mas na verdade houve uma época que achava que ele roubava meus projetos — e ainda acho.

Ele é uma boa pessoa. Seria meu lado bem-sucedido. Trabalha na NASA e conseguiu chegar onde eu nunca cheguei. Não tenho inveja dele não. Pelo contrário, as vezes acho que ele não seja tão bom no que faz, porque se fosse, não ficaria interessado em meus projetos.

Mas ele é uma pessoa bacana, e nunca me abandonou.

Eles são o que restou de minha família.

Meus pais morreram cedo, quando eu ainda era criança e essa é a maior razão de meu fracasso nesta vida, pois quando temos pais que nos apoiam, até o universo é pequeno.

Como disse hoje completo 35 anos. Sim, 35 anos longe das estrelas... Apenas olhar para elas e ver a lua foi o mais próximo que estive do espaço.

Meus convidados chegaram, todos vestidos a rigor.

Me deram uma bebida, balas e de repente, o mundo tornou-se uma espaçonave.

Sim, eu conseguia voar, e tocar a estrelas. Eu tinha a minha própria espaçonave.

Vi os anéis de saturno, o sol que em sua mestria iluminava nosso sistema.

Até que por fim não acreditava. O “buraco de minhoca”. Lá estava ele, bem diante de meus olhos e sem hesitar, saltei para dentro dele.

— Dr. Luiz Otávio, o que ele têm?

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Quarto 33

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— Esquizofrenia e depressão psicótica. Ele têm alucinações com a mãe Cintia que se suicidou após manter relação afetiva com ele. O pior é que ele considera o pai, como se fosse um amigo gay e não o reconhece. A eletroconvulsivoterapia é uma tentativa de trazê-lo a realidade.

— Professor, ele já recebeu duas descargas elétricas na cabeça.

Isso não é perigoso?

— O velho docente riu. Não. Hoje os pacientes são sedados antes do procedimento. Por isso temos o anestesista presente.

Essa prática já uma rotina e segura. Não tem nada a ver com cadeiras elétricas dos sentenciados a morte. Espere... Meu Deus! — Gritou o docente enquanto o paciente se contorcia em múltiplos espasmos e um filete de sangue espesso escorria pelas orelhas e manchava o lençol branco, junto ao cheiro de queimado.

Levantou os cabelos longos do pobre moribundo, inconsciente enquanto o anestesista lutava pela vida em uma reanimação malsucedida.

Foi então que o monitor cardíaco se tornou uma linha reta, anunciando o final da viagem para o paciente do quarto 33, enquanto o docente lembrou-se com tristeza e pesar que o pobre paciente usava aparelho auditivo por uma deficiência congênita na qual a equipe havia se esquecido de retirar, ficando camuflada pelos longos cabelos e barba de alguém que um dia sonhou em ser astronauta.

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Nossa raça brasileira

“E entre gente remota edificaram, Novo Reino, que tanto sublimaram”.

Camões, Os Lusíadas, canto I. Como tão bem cantou Wilson Simonal, somos “um país tropical/abençoado por Deus/e bonito por natureza”. E todo este imenso território, com nada menos que 8.547.403 km², que recebe insolação intensa e ininterrupta o ano inteiro conta, por isso, com um potencial agricultável e de energia solar, imponderável. Riquezas minerais são fartas e multiformes e nosso manancial hídrico, coisa preciosa hoje, é o mais avolumado do mundo. Temos o maior e mais caudaloso rio – água doce, bebível! – do planeta, com reserva piscosa insuperável. Mas o que temos de melhor, de mais precioso, o acervo mais valioso deste prodigioso País, é o nosso povo.

Os médicos sabemos bem, das leis da genética, que quando se deseja melhorar as qualidades de uma determinada espécie (animal ou vegetal) há mister introduzir um ou mais elementos rácicos compatíveis, a fim de vigorizar aquela que, restrita a cruzamentos subsecutivos homorraciais por longo tempo, se vai gradativamente enfraquecendo, degradando, estiolando.

Tais conhecimentos científicos têm sido utilizados, por exemplo, na melhoria ou aprimoramento de rebanhos bovinos, plantel cavalar, produtos agrícolas (frutíferas, leguminosas, gramíneas) e até na obtenção de raças animais planejadas para este ou aquele fim, como é exemplar a canina Dobermann.

Nosso povo já foi original e naturalmente privilegiado e vem sendo progressivamente aprimorado há, ao menos, 500 anos, pelo caldeamento de três raças excepcionalmente bem dotadas, com características próprias salientes, que se aglutinaram e consolidaram. A raça branca, representada pelos europeus - portugueses, mormente, que para cá vieram à época do descobrimento e da colonização, mas também franceses, holandeses, ingleses, italianos, alemães - e que era, na oportunidade, o que havia de mais avançado em termos de civilização. A negra que, bem o sabemos, apresenta nítida superioridade na estruturação físico-corpórea e energética, com maior resistência às inclemências naturais e a muitas enfermidades, sendo mesmo imune a alguma delas.

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Nossa raça brasileira

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Superior resistência física e aptidão para tarefas mais árduas que nos têm garantido sucesso e até mesmo hegemonia em várias modalidades desportivas. Demais disso, a dor do negro desterrado, a gerar o banzo e a espicaçar a “malemolência” de que nos fala o grande Ari Barroso, em sua “Aquarela do Brasil” -, explica a musicalidade que impregna nossas canções e o decantado “jogo de cintura” do povo brasileiro. Muitos dos negros escravos que para aqui vieram já constituíam, é bom de ver, produto de miscigenação com os árabes do norte da África, como os Fulas e os Hauças. A amarela, ou mongólica, representada pelos aborígines ameríndios que habitavam todas as latitudes das Américas, sendo, assim, da mesma origem dos japoneses, chineses e outros povos asiáticos, por isso que intelectualmente a eles equiparáveis, constituída pelas diversas tribos indígenas que aqui existiam. Bravura, altivez e resolutividade, rusticidade e destemor, mesclados, paradoxalmente, à acessibilidade natural e grande habilidade manual, são características reconhecidas em nossos ancestrais silvícolas. O caldeamento com o branco processou-se farto e consentido, diria melhor, amparado, incentivado, induzido, fazendo-a integrar a raça nacional.

Do entrecruzamento intenso e continuado resultou esta que é uma gente excepcionalmente bem conformada, privilegiadamente dotada em todos os aspectos: intelectual, físico-corpóreo e psicológico, potencialidades que deram por resultado um povo trabalhador, criativo, pacifista, amistoso, solidário, produtivo, ufano de seus valores e de seu porvir, sobremaneira irmanado, sem os laivos de preconceitos e racismos polimorfos, como observável na maioria dos países, em que as etnias que lá convivem quando muito se aturam, mas não se misturam – às vezes trituram-se.

Provavelmente somos o único país do mundo em que o cruzamento do branco com o negro e o índio foi intenso, consentido e permanente, resultando na formação de uma verdadeira raça, que dia a dia evolui, aprimora-se, consolidase. Daí porque já se disse - e é fato incontestável: “O mestiço brasileiro é o puro-sangue nacional”.

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Autoajuda

Desesperado analisei a possibilidade de simplesmente levantar-me e sair correndo, mas não tinha forças. Pensei em drogas que desligassem meus pensamentos, mas sem os médicos não as teria. Quis arrancar aquela agulha do braço, jogar longe a máscara de ar, me debater, agitar, mas faltou coragem.

Ah, se eu pudesse sair de mim! Até mesmo morrer para não enfrentar aquele pavor, não sentir aquele pânico, tanto sofrimento mental.

Deitei de lado, me encolhi como um feto, pensei que precisava de mãe. Lembrei-me da constatação do psicanalista do passado: “Você não teve uma boa mãe”. E naquelas circunstâncias, que consolo eu poderia encontrar?

Estava ali naquela enfermaria, mais um abatido pela doença, com medo, muito medo.

Esgotado, aconcheguei-me a mim mesmo, me encolhi mais e mais. Sonhando que flutuava suavemente sentei-me ao lado da cama e fiquei olhando para mim. Então, o doente que era eu foi se vestindo de azul, forte e translúcido como o manto da santa cujo nome não lembrei, espalhando-se como um bálsamo universal.

Agora, estava mergulhado naquele azul, que não me limitava, não me isolava, não me separava do que existia para além do meu corpo, diluía-me àquele quarto e ao que mais houvesse para além dele; invadia o espaço entre meus dedos, esparramava-se entre meu corpo e a cama, enchia minhas narinas e pulmões. Tive a certeza de que aquele solvente cósmico me amparava e que sempre andara por ali à espreita de um chamado qualquer para se manifestar.

De onde estava meus olhos procuraram meus olhos, janelas do meu espírito e mente. E pedi que ouvissem, a mim, tudo que eu era com tudo que abrangia ser. Disse-lhes que os autorizava a ficarem em paz, a livrarem-se da ansiedade de resolver, a resignarem-se diante da não solução; não precisavam ter medo, nós, de tão juntos que estávamos, éramos um só: corpo, alma, espírito, mente, coração.

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Autoajuda

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Então, brilhante, de um brilho intenso, o azul começou a desligar os comandos de dor, afrouxou o nó apertado do peito e, chegando bem pertinho do coração, encostou-se a ele para sentir como se acalmava e batia menos e já não descompassava.

Unidos e dispostos, nos lançamos ao afago de cada célula daquele corpo, na solidária missão do “eu passeando por mim”. Quem, viajante, tomou a dianteira, foi um homenzinho simpático de uns cinquenta anos, gordinho, grisalho e barbudo, determinado e cheio de planos. Era tanta coisa para ver, tantos lugares aonde ir e com quem conversar.

Nos pulmões ficou pasmo em ver como trabalhavam por ali.

Varredores incansáveis removiam um muco espesso que impedia a respiração, alvéolos mesmo exaustos não reduziam o ritmo carregando o oxigênio vital. Indo e vindo sem parar, glóbulos brancos exerciam mil funções, decifrando agentes agressores e orientando o preparo de corajosos soldadinhos do bem que se atracavam com qualquer forasteiro hostil. Por todo o corpo encontrou tantos e tão variados trabalhadores que pôde apenas confiar.

Abraçou todos eles, agradeceu o esforço de cada um e garantiu que, acontecesse o que acontecesse, eram todos fantásticos cumpridores do mistério da vida; conhecidos, sem nenhuma exceção, pelo Absoluto, que a cada um queria bem, e que a cada um incluía no Todo, o Universo Cósmico, eterna morada.

Da beira do leito observei a enfermaria toda. Em cada cama um mistério. Seres absolutamente solitários numa mesma travessia. Não nos pertencíamos, não poderíamos ir uns com os outros aonde quer que tivéssemos de ir, mas era bom ver as silhuetas de cada um dos companheiros de jornada, saber que eles também estavam lá, flutuando naquele mar revolto.

Num barco seguro, eu navego. Em rota traçada me movo, adiante, um porto me espera. Eu escolhi meu barco, janelas azuis, anzóis. Imenso é o céu que dele se vê.

Náufrago, navego também. Em busca de um lugar qualquer, de terra sob os meus pés. Uma balsa frágil mantém-me à tona.

Estrado e lona afastam a morte e busco enxergar o que me faz crer.

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CLAUDE MONET

Monet nasceu na França, no ano de 1840. Tornou-se um grande pintor e um dos mais importantes representantes do impressionismo.

Foi uma de suas pinturas, “Impressão: Nascer do Sol”, que deu nome ao movimento artístico impressionista.

O começo de sua carreira artística foi marcado por dificuldades financeiras. Porém, na década de 1870, começou a obter sucesso. Suas obras de arte seguiam, como temática principal, as paisagens da natureza. Trabalhava de forma harmônica as cores e luzes, criando imagens belas e fortes. Neste contexto artístico, podemos citar a série de pinturas que realizou sobre a catedral de Rouen (1892-1894), onde o artista retratou a construção em diversos momentos do dia, com variações de luminosidade.

Vale a pena destacar também as obras de arte com temas aquáticos como, por exemplo, os murais que realizou no Museu I’orangerie.

Monet morreu em 1926, na França, deixando um legado artístico reconhecido até os dias atuais. Alguns críticos de arte consideram Monet um dos mais importantes pintores de todos os tempos.

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Miguel Torga Portugal 12 Ago 1907 // 17 Jan 1995 Escritor/Poeta

“Aqui na minha frente a folha branca do papel, à espera; dentro de mim esta angústia, à espera: e nada escrevo. A vida não é para se escrever. A vida — esta intimidade profunda, este ser sem remédio, esta noite de pesadelo que nem se chega a saber ao certo porque foi assim — é para se viver, não é para se fazer dela literatura.”

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