archivo botánico

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archivo botánico filodendro plateado / historiadora platense mnemo linktr.ee/yamilleonardi


No quisiera tanto dedicarle, ni agradecerle, pero seguro escribí esto pensando en Dani.

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archivo Sobre el escritorio con el que me siento a escribir casi todos los días descansa una planta que me acompaña desde hace bastante tiempo. Se llama filodendro plateado, y es algo parecido a un potus, pero el verde de sus hojas es un poco más grisáceo, salvo cuando le falta un poco de agua, o cuando el sol le pega demasiado a través de la ventana que lo amplifica como una lupa. Entonces se pone amarillo. A veces le pongo música, ponemos música para sentirnos mejor mientras cumplimos con nuestras tareas: yo trato de escribir una historia, una historia humana, una historia de cultura humana, una historia subjetiva de la cultura humana; el filodendro escribe su propia historia, una historia fotosintética que se graba en sus nervaduras y en mis pulmones; el filodendro escribe mi historia con su respiración.

botánica Esto es la historia del filodendro escrita por mí, mi historia escrita por mí; la historia del filodendro escrita por el filodendro, mi historia escrita por el filodendro.

¿Podés acaso diferenciar nuestras voces? Soy un pedazo de atmósfera, soy un pedazo de biósfera, soy un pedazo de geósfera.

Un filodendro plateado y una historiadora platense.


2012 evergreen Aunque probablemente haya escuchado la canción mucho tiempo después ¿Siempre verde? ¿Siempreviva? ¿Perenne? El filodendro probablemente existiera en la forma de una semilla, un esqueje, una planta madre, porque estamos juntes desde el 2020. Pero su verde plateado me hizo acordar: Evergreen, de Face Cream, banda de la ciudad de La Plata. Siempreviva, ojalá esté siempre viva y siga escribiendo su historia, ramificándose hasta ocupar toda la maseta, hasta ocupar toda la meseta, desbordando el plástico negro, tratando de salir por la ventana. Cantar en inglés y andar en longboard son cosas muy 2012: 2012, un fin del mundo. La última profecía que alguien se tomó en serio. ¿Te acordás esa película en la que las plantas liberan una especie de toxina que hace que las personas se suiciden? ¿Será ese el último mecanismo de defensa de la Tierra? ¿Pueden hacer eso las plantas? ¿Tendrán alguna estrategia similar sus hermanas las piedras?

2008 the happening


1988 encuentro en el río Me olvido de tomar agua, me olvido de regar el filodendro; todavía no existo, él y yo somos parte del mismo oxígeno, del mismo compost, la misma caca abonando alguna huertita. Nos encontramos en las ondas que la música genera en el río de la canción de Virus, la banda platense. Setenta por ciento agua: mi cuerpo y la Tierra. La Tierra es azul, dijo Derek Jarman: un sonido azul que no se escucha se extiende desde el Río de La Plata hasta los oídos de todas las plantas.

1993 blue

el amor es vida que dura para siempre


1987-1994

Jardín de Derek Jarman (algún momento perdido en el tiempo) no podemos dejar de pensar en este jardín queremos morir en este jardín queremos vivir en este jardín

1971 quiero ser una luciérnaga, quiero ser una luciérnaga con luz propia O una chicharra que se despierta después de dormir mil años para vibrar en sintonía con un filodendro plateado; una chicharra que suena como amoladora.


2020 Las paredes blancas son nuevas, el espacio es frío, pero de a poco se entibiece. Un espasmo ansioso me recorre el cuerpo, el escritorio tiembla conmigo, las hojas plateadas se estremecen juntas: es el viento, es el viento, ¿es el viento? El tallo se oscurece, adelgaza cerca de la tierra, pero crece hacia arriba, se estira, se engrosa, una hoja nueva asoma hacia un costado, y después otra, y después otra, y después otra. Una hoja se cae. Y después otra. De plateado a dorado, brillo claro huella de la sed. De dorado a marrón. De marrón (hoja) a marrón (tierra) Una hoja se cae.

Monumentos incomprensibles, lo que queda no es más que una muestra de lo que desaparece: la tierra es un archivo con una memoria sucia, que se hincha con el agua y se raja cuando el sol le pega directo. Ramificación: raíces aéreas; necesidad de espacio. La historia de un encierro. Verano.


2021 Cronología enero-febrero: agua el sol a través de la ventana una hoja que crece una hoja que se cae falta de espacio tierra polvo que flota por toda la habitación es de noche una semana más agua de nuevo una cara contra la ventana un escritorio lleno de plantas la ventana abierta el espacio deshabitado la puerta se abre agua otra vez una planta se pudre una planta se seca plateado respira de nuevo con platense


2030 Agenda para el desarrollo sustentable: no es para mí, platense; es para él, plateado.



2021 la plata


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