Saber que todo es inútil Ana María Gómez Vélez
Poemas
Saber que todo es inútil Poemas
Santiago de Cali, agosto de 2021 Saber que todo es inútil Poemas y dibujos ®Ana María Gómez Vélez anamariagomezvelez@gmail.com ISBN Diseño y diagramación: Orlando López Valencia
para mi hermana María del Pilar para Daniela para todas las mujeres que tejen el día a día
Escribir es mi manera de entender el mundo. Estos poemas son de amor. Hablar de amor es mirar la vida de frente. Alzar la voz para decir no a la guerra. Mis palabras te saludan. Mis palabras te abrazan. Gracias por leer. Ana María
Hice esta selección de poemas y dibujos para publicarlos en primera edición digital-virtual en el portal NTC POESIA en agosto de 2021.
IDEAR RITUALES
La hora de mi dicha no ha durado una hora siquiera. Dulce María Loynaz
Aflora el poema Aflora el poema que lleva ella en la piel aflora el poema en la sangre de ella Aflora el poema en el corazón de ella
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Ana María Gómez Vélez
Abismo Esa noche ocurrió el gran silencio el sol helado no miró el agua cadáveres sin esqueletos.
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Navegantes Nadamos hacia el vacío. Vamos a la deriva. Flotamos por el río. Nuestros cadáveres perdidos. No sabemos nada… Los peces nos arrullan los gallinazos nos cobijan. Nuestras almas condenadas a vagar por el infinito mar. ¿Quién consolará a nuestras amantes?
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Y esperar que la vida te cure las heridas De los rituales que hacemos las mujeres para conjurar las tristezas por nuestros amantes desaparecidos. Y esperar que la vida te cure las heridas. Idear rituales y coger las flores amarillas y encender las velas y juntar los ramitos de romero y los de yerbabuena y creer en la luna y hacer los tres círculos alrededor de tu nombre junto a su nombre y pensar que la miel y el agua lograrán el milagro y saber que todo es inútil y que para un corazón roto no bastan remiendos de otros amores porque yo misma no estoy, ni estoy aquí ni en el otro lugar. Y que saberlo no te ayuda nada. Y tienes que sonreír y decir hola y la vida continúa. Te levantas para mirar si el sol salió esta mañana o si hay nubes, para asegurarte de que estás viva y tienes que decirte: debo seguir, aguantar el viaje por hoy. Y pensar y decir hoy no me dolerá y tomar gotas de flores “rosa de la esperanza” para que no me duela, para que no sienta, para que me calme el dolor por esta media hora.
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Fátima sigue soñando (Como sortilegio para que no suceda más)
Quiero salir. Tengo tanta sed. La luna no está aquí. ¿Cuándo vendrán? Estoy en el camino otra vez. Si... Allí está Laila me trae una tinaja de agua fresca y un ramo de yerbabuena para acallar el miedo. Allí está Alhelí, ella me cuenta un cuento dulce de princesas libres. Esa es la mesa, esa es la cama, allí está el espejo. Estoy otra vez en mi sueño. Soy libre camino despacio en el prado. Fátima fue asesinada después de estar encerrada en la mazmorra durante nueve días y nueve noches.
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En medio de la selva Un jaguar inmóvil me mira en medio de la selva en sus ojos dorados vuelvo a ser la mujer calima que atraviesa el río y no tiembla al verlo porque es su hermano. Ambos claman ante el horror de los desaparecidos. Belleza sagrada en sacrificio que no termina.
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Para recibirte Regresas a tu casa después de once años de secuestro. Esta es la mirada de tu hija ahora tiene veintidós años y un bebé en brazos. Estos son los zapatos de tu hijo ahora lejos. Esta es la tumba de tu padre. Este es el abrazo del hermano estos son los juegos de los sobrinos esta es la risa de las sobrinas. Con este cartel tu mujer y tu madre salieron muchas tardes a preguntar por tu vida. Sobre tu cabeza pasaron tres presidentes muchos alcaldes, gobernadores y asesores de paz. Ninguno hizo nada. Ninguno podría hacer nada.
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Esperamos tu recuperación franca y segura. Ingresa a la nueva vida que no te esperaba. No vengas a importunar con pesadillas ni alucinaciones imprevistas: Bienvenido a la realidad.
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Preguntas ¿Ya no es flor aquella que arrancamos? ¿Ya no es capullo la mariposa muerta? ¿Ya no es beso la boca mustia? ¿Ya no hay guerra porque lo dicen los periódicos?
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La guerra Creo en ti guerra porque eres la excusa perfecta para sepultar y saciar todos los instintos. Creo en ti guerra porque sirves para ocultar toda la podredumbre adormilar conciencias apaciguar los ánimos y exacerbar los miedos. Creo en ti guerra porque eres el espacio ideal de la impudicia.
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¿Quién hace la paz? La paz la canta un pájaro al escuchar la trompeta contestando a su trino. La paz la arrulla una mariposa que estira sus alas al sol de la mañana. La paz la dice la vendedora de chontaduros que me saluda: “Seño, cómo está de linda, parece una rosa”. La paz la anuncia el hombre en la plaza: “Lustro sus botas, bien brillantes”. La paz la alimenta don Marino como lo hace con los perros sin-dueño de su pueblo. La paz la tejemos con las vecinas cuando compartimos las cargas y arropamos el mundo entre risas y lágrimas. La paz se hace cada día entre yerbabuena, zapallo y maíz la paz se aroma con anís, cardamomo y canela. La paz se hace cada día en la cocina, en el mercado, en la carpintería. La paz se canta y se labra en el diario afán. Poeta di el verso y convoca la paz.
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Adiela para todas Adiela ultrajada, Adiela desplazada Adiela atacada. Adiela no es una estadística Adiela es una mujer con la que conversé varias tardes. El horror cotidiano sigue siendo horror. Trato de sobreponerme mirando la luna y escribiendo poemas. Adiela mejora Adiela teje sombreros Adiela se peina y camina. El horror cotidiano sigue siendo horror.
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Tengo pesadillas afuera los pájaros saludan la aurora y mis ojos tienen sombras violetas. Adiela pinta una rosa y sonríe. Adiela me da la mano y siento que a pesar del horror Adiela anuncia mañanas.
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Afirmación Quiero decir que la vida se vive degustándola como una mandarina poco a poco. Prometo mirar los árboles a mi alrededor Deseo caminar sin prisa gozar la brisa en la piel sentir y tomar tiempo para pensar. Seguiré esta maravillosa ruta de descubrimientos por el privilegio de compartir la vida con amigas soñadoras. Declaro no esperar nada. No tener prevenciones. Me dejaré sorprender. Seguiré siendo una adolescente eterna. Cuidaré mi alma de niña curiosa.
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Celebremos Celebremos que estamos vivos que nuestra sangre corre entre las venas. Celebremos el agua, la brisa y la luna llena. Celebremos que el sol pinta de rojo la montaña, la ceiba y la colmena. Celebremos los sueños vivos que mañana dormiremos en la tumba bajo tanta tierra traicionada. Celebremos que triunfe la esperanza aun entre tanto muerto sin entierro. Celebremos que estamos vivos que podemos beber a grandes sorbos el vino del amor y la locura. ¡Celebremos! Alza tu copa amor y mírame a los ojos.
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¿DÓNDE ESTÁ LA VIDA?
Prefiero lo ridículo de escribir poemas a lo ridículo de no escribirlos. Wislawa Szymborska
Un poema y una ciudad Para hacer de un poema una ciudad puedo tomar de mi ciudad las calles sucias sus policías corruptos sus noches con lluvia de armas y mi guerra constante con el hambre y los zancudos. Ahora quisiera estar en las montañas intoxicarme de música pero el mundo es sórdido y alguien desnudo está tocando a mi puerta. Esta ciudad resulta cada vez más intensa. Es hora de dejar la embriaguez debo escribir el poema y reconstruir la ciudad.
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Tres postales de ciudad Ávida de metáforas oteo el horizonte busco dónde habita el poema. El ladrón mira con hambre mi cartera ignora que guardo palabras y sueños. El árbol se puebla de arrullos nace la luna naranja en libertad.
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La mamut Soy la mamut muerta hace milenios. Estoy muerta, muerta. Pero ¿qué ocurre? Alguien allá arriba hace fuego. esa llama es tan caliente, tan quemante está derritiendo todas las capas de nieve sobre mí y hace que sienta un poquito de calor un poquito de vida, un poquito de tristeza. Otra vez sufrir, llorar. No, no quiero. Destino inexorable. Debo levantarme pronto, pronto. Todo empieza otra vez.
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¿Dónde está la vida? ¿Dónde está la vida? En los ojos de mi niña en las pecas de mi niño en los rizos rubios y en la sonrisa de esas nenas en las muñecas de tinta y colores que creas. ¿Dónde está la vida? En los ojos color de agua de mi amigo en las flores rojas de mi madre en esa estrella lejana en el brillo de esa luna diminuta. ¿Dónde está la vida?
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Asombro Una piedra fue antes semilla una concha fue antes pájaro una sonrisa fue antes estrella. Cada flor será otro día ceniza que vuela cada retoño será brizna inservible cada árbol será mañana libro que nadie lee. Reconocerme en cada pliegue de tu piel reconocerme en cada bigote de mi gata. La vida es un esconderse y un florecer.
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Río camino y canto Este río que recorre la ciudad y me alimenta soy yo misma. Por el río va mi sueño por el río va mi canto. Río, agua que lava y redime. El río que recorre mi ciudad y me alimenta soy yo misma.
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Camino de flores Salgo de prisa debo llegar pronto y el camino es mucho más largo ahora. Por la calle recojo las flores que dejan los árboles en el prado. Llego al paradero hago la fila subo a la iguana que recorre mi barrio miro despacio los árboles y las nubes. Bajar. Caminar. Subir. Llego a la estación ya en el vagón pregunto ¡otra vez cambiaron la ruta! ir a otro vagón... Mientras llega el transporte del libro tres capítulos leo las novelas duran pocos días.
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Cuando llega mi azul a empujones me hacen entrar un poco tambaleante me paro entre la gente. Más aclimatada miro por la ventanilla desperdicios en las calles transeúntes achicharrados y yo aquí con bufanda... A mi lado la feria de la tecnología gentes con equipos electrónicos audífonos con músicas diversas otros hablan por celular cuales envían mensajes de texto. Estoy de suerte logro sentarme el vaivén me adormece me despierta el empujón el bus llegó a puerto miro por la ventanilla ¡Ay! me pasé de estación... Recorro la ciudad y me reconozco en ella. Sueño todo el tiempo que el MIO sea un camino de flores.
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Espera por mí Espera por mí llegaré una tarde soleada olorosa a flores y a sueños. Espera por mí. Estaré sentada en la hierba húmeda cerca de los eucaliptos. Estaré escondida en esa orilla entre la tarde y la noche. Espera por mí. Mi llegada se anunciará con la luna. Crecerá tu alegría con mi presencia. Espera por mí. Soy la mujer que sueñas cada tarde y esperas cada noche.
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Té de la ausencia Qué importa el poema el té las palabras la música si la angustia no deja correr las horas. Las hojas caen al piso No consigo llenar el tiempo y la ausencia con té de luna llena de frío.
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Alcarraza Me inclino amaso el barro en mis manos gira una alcarraza arcilla en rollos reconozco este gesto igual a mi madre igual a mi sobrina igual a las mujeres que habitaron esta tierra cuando lo sagrado caminaba entre nosotros. Agua y barro ocre y terracota blanco y naranja historia inscrita sol y luna serpiente y sueño.
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En la mañana el amor me habla Poema en honor a Emily Dickinson Mañana clara rocío en hojas y flores salgo al jardín camino despacio las azucenas florecieron un jilguero entona su canción el perro hace fiestas jugaremos juntos otra vez. Percibo un sonido de alas cercanas ¡Un colibrí! ave que nunca se detiene en mi jardín casi imposible de mirar esmeralda con alas liba la miel de la grosella en flor bebe rápido ágil afanoso desaparece de mis ojos sigo mirando el aire de su vuelo y de repente hace su toilette con el pico asentado en una rama asea cada pluma de sus alas cada pluma de su cola cada pluma de su pecho cada pluma de su vientre y yo me olvido de respirar…
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El perro al sentirme tan quieta y tan callada se sentó a la puerta de la casa y esperó. En esta mañana clara con rocío, azucenas y jilguero el amor me habla el colibrí.
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Ideas para una puerta La puerta debe ser maciza para impedir la entrada del ladrón. Cierra la puerta. ¿Y si llega él? ¿Quién? El que robó mi sueño. La puerta debe ser transparente para que entre el mundo. La puerta debe estar cerrada para que no salga que no se vaya… Abre la puerta que entre la brisa. Cierra la puerta ¿Por qué? ¡Cierra, cierra! ¿Quién toca? ¿Quién llama a mi puerta? Sola la puerta no se abre.
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Una casa Tiempo uno No ha durado esta casa. No ha durado una cosecha. No ha durado esta casa construida con espumas y nubes. No ha durado esta casa esta casa fundada en la impaciencia. No ha durado esta casa pero ¿qué es una casa? Tiempo dos Sobre el guayacán talado llora el petirrojo su anhelo.
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Imagen Este no es un poema es el recuerdo de la niña caminando junto a su abuelo para recoger palabras y mandarinas al amanecer.
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La música Cierra los ojos y déjate llevar por la música que está en el aire. Deja que el ritmo se apodere de tu esencia. Deja que todo pase sin pensar. Somos notas que se diluyen en la distancia. Entonación que sube a cada paso. No importa dónde te llevará. No hay límite. Deja que este mundo se deprima, sufra, se angustie. Nosotros estamos fuera. Nuestra paz estar en la música.
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Canción Un guitarrista sin guitarra es madera labrada sorda mejor ser rama y sostener la flor y el nido. Un guitarrista sin guitarra es contentarse con conocer el mar en una fotografía. Un guitarrista sin guitarra es no caminar por no gastar zapatos. Es un río bajo la calle, encofrado. Un guitarrista sin guitarra vaya una novedad es el miedo atrapado en el pentagrama es sentir que se pierde el tempo y no tener metrónomo ni sentido ni unidad. Un guitarrista sin guitarra no puedo verlo, no es madera labrada sola sin destino.
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Dos palabras “Ni idea. Esas son dos palabras…”
Cuarto menguante. Soy yo. Te extraño. Nos vemos. Te cuidas. Salgamos juntos. Te pienso. Aquí estoy. Cuenta conmigo. Caminemos juntos. Cuarto creciente. No sé. Nada creo. Flor deshojada. La vida. Una trampa. Bonito día. Buenas noches. Puerta cerrada. Quiero sexo. La muerte. Luna llena. No estoy. Usuario desconectado. ¿Qué piensas? Tiempo muerto. Caída libre. No responde. Luna nueva. Estoy soñando. Duermo penas. Usuario inexistente. Escribo poemas. Leo novelas. Camino, canto. Soy mujer. Sin retorno. La mar. Calma chica. Todo acabó. Por fin. ¡Oh, no!
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Manifiesto de escritura libre Por el libre desarrollo de la escritura. Por la sana costumbre de escribir sin importar lugares comunes. Por la libertad de escribir tonterías. Por la libertad de expresar. Por la libertad de juntar palabras como jugando. Por la libertad de escribir palabras y textos que aparentan superficialidad. Por la libertad de escribir por la libertad de opinar por la libertad de decir. ¡Por la libertad! Por no estar encasilladas en los estilos mis palabras gritan su libertad y hacen una manifestación no tan pacífica en este abril de pocas lluvias y muchas flores ¡Por la libertad de escribir! (Por el sano derecho a escribir lo que se me antoje)
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UNIR RETAZOS
Ven conmigo y fijemos el instante -mariposa de vidrioen esta página. Meira Delmar
Sol soy soy luz soy vida soy yo misma soy amor soy luz serena y liviana vivo en la luna
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Unir retazos construir una tela desenmarañar el hilo de la memoria. La escritura es un ejercicio minucioso elaborando el tejido de la vida.
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Escribir poemas te hace vulnerable semejante a un río al que talaron sus árboles de compañía.
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Clepsidra Cuento ausencias tus palabras ocultas aún no me llaman.
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Olvidando Perseguir el lugar donde se borran los recuerdos La memoria traza nuevos senderos. ¿Quién tacha el instante?
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La rosa La rosa en tu pupila helada esencia de mí misma.
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Silencio Déjame escuchar el canto de los grillos, amor. ¿A qué se parece el silencio?
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Liberando pájaros como dar palabras al viento crear poemas poner los sueños en el aire.
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Leyendo La modista lee el amor en la novia la abeja lee el sol en la flor el marino lee la vida en las cabriolas de los delfines. Yo leo el azar en la brisa en la nube en el agua.
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La mirada La mirada es una flor en la piedra escondida.
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Circe La manzana en mi plato aroma y tentación.
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Visión Es mi sueño un nenúfar en deriva un ángel en la sombra colores en las manos y la espalda espiral de fragancia abismo de nubes.
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Una voz en off una hoja entre las hojas un trazo una bruma un parpadeo en medio de una película la memoria
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Ana María Gómez Vélez Declaración de existencia Soy Ana María y Penélope, pero también soy Analuna, Maryluna, o cualquier otro nombre que me invento para explicar esta cantidad de mujeres que habitan en mí. Desde Cali hago juegos de alquimista con letras y palabras. Mis oficios, mis quehaceres: Lectora: mi hábitat ideal es una biblioteca. Escribana: corrección de estilo, edición de textos y similares. La poesía es mi modo de comunicación. Gestora cultural. También y muy importante: soy feminista activa y participante en acciones que visibilicen a las mujeres y las niñas, sus actividades y derechos. Mis publicaciones: Saber que todo es inútil. Poemas. Primera edición virtual-digital, NTC POESIA, agosto, 2021 Poemas. En La manzana de la discordia, UNIVALLE, 2011 Retazos de tinta y de papel. Poemas, 2012. Participación en antologías: Universos. Ediciones Embalaje. Museo Rayo, varios años Vive la poesía. Poetas en la Uceva. UCEVA, 2011 El cuaderno de Renata; Antología de cuentos talleres literarios 2010; La plana; Palimsesto. Todos de MINISTERIO DE CULTURA. Inéditos tres libros de poesía y uno de relatos. http://paginadeanamariagomez.blogspot.com/ 66
Ana María Gómez Vélez
Índice Idear rituales 7 Aflora el poema 10 Abismo 11 Navegantes 12 Y esperas que la vida te cure las heridas 13 Fátima sigue soñando 14 En medio de la selva 15 Para recibirte 16 Preguntas 18 La guerra 19 ¿Quién hace la paz? 20 Adiela 21 Afirmación 23 Celebremos 24 ¿Dónde está la vida? 25 Un poema y una ciudad 28 Tres postales de ciudad 29 La mamut 30 ¿Dónde está la vida? 31 Asombro 32 Río camino y canto 33 Camino de flores 34 Espera por mí 37 Té de la ausencia 38 Alcarraza 39 En la mañana el amor me habla 40 Ideas para una puerta 42 Una casa 43 Imagen 44 Saber que todo es inútil
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La música Canción Dos palabras Manifiesto de escritura libre
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Unir retazos 49 Sol soy 52 Unir retazos 53 Escribir poesía 54 Clepsidra 55 Olvidando 56 La rosa 57 Silencio 58 Liberando pájaros 59 Leyendo 60 La mirada 61 Circe 62 Visión 63 Una voz en off 65 Ana María Gómez Vélez Declaración de existencia 66 Dibujos Ventana Hoja flor hoja Aflora el poema Manzana Gato Rayo Soy sol Hoja entre las hojas
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Este libro de publicó el diez de agosto de 2021 en Santiago de Cali, Colombia.
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