NEGRO
Jose G. Sunday 2014
Primera publicación en España 2014 Copyright
2014, textos por Jose G. Sunday
Diseño portada por José G. Sunday Ilustraciones por José G. Sunday
Imprime
www.pasionporloslibros.es C. Begoña, 34 – bajo 46183 – L`Eliana – Valencia – España ISBN: 978-84-15933-96-0
Este libro no podrá ser reproducido ni total ni parcialmente, por ningún medio sin el previo permiso escrito del autor. Todos los derechos reservados.
PROLOGO
Este libro es un viaje en el tiempo por eventos de más o menos importancia en la vida del autor, de manera personal o como observador de eventos en el tiempo que le ha tocado vivir. Usado el blanco y el negro, no solo como base de todos los textos desde una dimensión humana, pero también simbolica, en donde se divaga sobre la realidad de nuestro entorno cósmico. Los textos describen situaciones en la convivencia de una persona de raza negra en cualquier sociedad occidental, que es donde vivo, y tengo experiencias de primera mano, los textos nos describen como somos a veces con el prójimo, basado en estigmas históricas, que no acaban de desaparecer, esto, junto a una desigualdad de oportunidades, y de posibilidades de transcender a un destino a veces trazado por eventos externos al individuo. Una imagen clara para el lector, que dejo en sus manos interpretar, la mirada que doy en estos textos se pueden constatar abriendo cualquier periódico o mirando las noticias diarias, son vidas, y situaciones varias, que hacen de este libro relevante.
José G. Sunday info@josesunday.com Marzo 2014
La crueldad capas por el ser humano supera la imaginaci贸n de la mente m谩s perversa.
Al principio, todo era blanco no había negro. Pero había cadenas, galeras, y bestias después, más tarde, lo blanco se expandió. Por todo lo conocido, y habido por conocer entonces, más tarde, vino lo negro. Con él, las cadenas, las condenas, y los estigmas para algunos, cuando todo era blanco. Se heredaban tierras, dignidad, y devoción pero no eran negros. Cuando se llamaba la atención sobre blanco, como letras sobre papel. No era al principio cuando todo era blanco.
La ironía, y el sarcasmo son medicina en al camino a los confines de la mente de un negro que vive toda su vida entre blancos.
negro sobre blanco les pondrĂĄ en un precipicio mental de un dĂa a dĂa cotidiano del ser un yo, millones de veces negro. Es una simple visiĂłn subjetiva de una realidad, vista, y vivida bajo esta piel.
2
Me levanto en el lado frio de la cama solo, el resto vacío por dentro, y por fuera.
Me miro en espejo de la mañana negro por fuera, y negro por dentro algo más viejo, más tripa, más años. Algún día, me digo, te va a arrollar el tranvía y se, que cualquier cosa es posible, este día.
Cara negra, presagia negras miradas tristes, que de sopetón, te golpean una leve sonrisa, y una fijación brutal algo que ya sabíamos.
La profesión de negro, ardua tarea unos pasos entre latidos salgo al mundo, donde nadie me espera. Y esta soledad, lo abarca todo por dentro, y por fuera.
Una vez ella marcho Dej贸 seme solo, recuerdos bajo la luna voy a paso ligero, sin mirar a los ojos tristes, se帽al de duras penas negras como la noche.
Ya queda menos, a esta edad poco camino por recorrer ya solo el letargo borrara de la noche tanto estigma.
4
Los caminos negros, la ruta, oscura como mi piel adjetivos malignos, cuando la vida es negra o el día es negro, como la desdicha.
Nada bueno depara tales designios cuando lo único bueno es el modelito negro de ella.
Blanca es la paloma, blanca la paz blanco el día feliz, blanco el perdón la otra cara de la moneda, el reverso de la desdicha.
Nada, absolutamente, nada bueno depara al negro, más en la dialéctica fijada, como tatuaje imborrable.
Vaga por mi conciencia, buscando comprensión que mitigue los designios de la adversidad.
Y se, que la blanca luz, blanco destello solo se manifiesta bajo el manto negro de una realidad que a veces se antoja sueño.
Que esos caminos negros como mi piel no pueden deparar nada bueno.
AsĂ, tomo la ruta, hacia el ocaso porque se, que allĂ van blancos, y negros al descanso de almas despojadas de color al fin, reposa en la eterna noche el leviatĂĄn.
6
Nada es perfecto el negro, imperfecto el blanco, imperfecto en esfera de luces, y sombras.
Quizás sea lo único real todo lo que existe en mundo de espejismos lo demás, entre ellos, Igual de imperfecto.
Vine de una vagina negra por fuera blanca por dentro de la madre.
Fecundada por el linga negro por fuera, blanco por dentro del padre.
Que en mí, depositaron vida que desde entonces yo desparramo por estos paramos.
Sin saber exactamente el por que mas con la certeza de que Solo el negro, imperfecto Y el blanco, imperfecto. Es lo Ăşnico real en esta esfera todo lo demĂĄs, entre ellos igualmente Imperfecto.
8
Como cadena amarrado a la libertad profundo submundo de mercaderes donde la vida tiene precio, la navegación sin rumbo.
Navegando al ocaso, mar de esperanza jamás cumplidas, bajo el tono oscuro del deseo.
Común a todos, a aquel que asoma a la superficie asoma a la necesidad.
Este color, tantas veces de tez morena naufraga por las orillas de la dignidad y todos lo celebramos, entre boletines entre publicidad, y desamparo.
Color sin compañía que vaga al despunte del alba.
¿Somos algo más que almas?
dura condiciĂłn de libertad, que ha dejado de ser poco nos queda con este color ÂżQuĂŠ se puede esperar? la vida misma tiene precio.
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