Pliego Petitorio 2.1 by Personajes Subterráneos

PLIEGO PETITORIO 2.1 Homenaje a Susana Ch谩vez Castillo Edici贸n Especial

2014

PLIEGO PETITORIO 2.1 Homenaje a Susana Chávez Edición Especial: 2014 Portada: Shimara Magaly Ilustraciones interiores: Édgar Javier Ulloa Luján Edición: Personajes Subterráneos

Esta obra se encuentra bajo una licencia Creative Commons (http://creativecommons.org/licenses/bync-nd/3.0/)

PLIEGO PETITORIO 2.1 Homenaje a Susana Chรกvez

Prólogo Sin duda los duendes de la lírica de Susana Chávez –también de su erótica de mujer– retumban por todo Chihuahua y sus ecos traspasan montañas y praderas, mares y océanos, islas y continentes. Es el poder de la poesía…

Las cifras de feminicidio en América Latina son verdaderamente alarmantes, tanto que un informe de la Comisión Interamericana de Mujeres (CIM), publicado en 2012, indica que en algunos casos alcanza “niveles cercanos a los de pandemia”. En una entrevista para BBC, Carmen Moreno, secretaria ejecutiva de la CIM, calificó al feminicidio como “la suma de todas las violencias”. Según el informe “Feminicidio en México. Aproximación, tendencias y cambios, 1985-2009″, en esos 24 años fueron asesinadas 34 mil 176 mujeres. El Observatorio Nacional del Feminicidio indica que entre el 2010 y el 2011 desaparecieron 3 mil mujeres. Y registran 529 homicidios de enero de 2011 a junio del 2012. Los estados donde se concentra el mayor número de feminicidios en nuestro país son el Estado de México y Chihuahua, “… la frontera del norte mexicano es una vieja cicatriz y no sanará hasta que no haya [ni] una muerta más…” dijo Susana Chávez, en una manifestación civil en Ciudad Juárez en

1995. En referencia a las, cada vez más frecuentes, ejecuciones de mujeres en aquella entidad fronteriza, y es que para 1993 era asesinada una mujer cada 12 días. Actualmente se asesina a una mujer cada 20 horas. Susana Chávez Castillo fue una poeta y activista social juarense, defensora de los derechos humanos. Nacida el 5 de noviembre de 1974, inicia su incursión en la poesía a los 11 años, pero es a partir de los 21 –o tal vez un poco antes– que su poesía comienza a evidenciar la situación de violencia que viven las mujeres en Ciudad Juárez, su participación en las manifestaciones civiles incluía la lectura de sus poemas, la realización de cortos documentales y otras actividades. El 6 de enero de 2011 es violentamente asesinada en su ciudad natal, formando parte de las terribles cifras de los feminicidios. Quienes la conocieron la describen como una mujer sencilla, alegre, sensible y positiva. Su labor social fue imprescindible para visibilizar lo que estaba –y sigue– ocurriendo en Ciudad Juárez y el resto de la República Mexicana. En un país cuyo discurso oficial es “aquí no pasa nada”, Susana fue una de las primeras mujeres en alzar la voz, señalando los feminicidios, y con una gran empatía hacia las víctimas dedico buena parte de su obra poética a las mujeres asesinadas. Jamás tuve el gusto de conocer a Susana en persona, supe de ella a través de un conocido en común que vivía en Torreón. Cristian insistía en que

teníamos que conocernos para emprender juntas un proyecto poético o social. La realidad es que en aquel entonces la poesía sólo me representaba una válvula de escape existencial y el activismo social no era mi fuerte, aun creía en el periodismo como arma de cambio y el sexenio de Calderón, con su infame guerra, no había recrudecido la violencia hacia las mujeres. En pocas palabras, no logre conocer a Susana porque no estaba lista para emprender la odisea de escribir y promover poesía con más contenido que forma, ni para comenzar un compromiso con la sociedad, a través del activismo social y la defensa de los derechos humanos. Fue a partir de 2010 que comencé a involucrarme más en la poesía de Susana Chávez y su trabajo como defensora de los derechos humanos, en mayo de ese año nace

, una plataforma virtual de

difusión de proyectos independientes, en el ámbito cultural, social y tecnológico, en la cual se realizan entrevistas a individuos o colectivos que sobresalen por sus acciones en esos rubros. Susana estaba contemplada para una de esas entrevistas, su asesinato echo por tierra la intención. Hacerle un homenaje fue idea de Cristian. Sin embargo, él también es asesinado en mayo del mismo año. Fue en septiembre de 2012 que decidí que la mejor forma de rendirles un homenaje era haciendo una antología poética digital, así que lance la primera

convocatoria de poesía combativa llamada Pliego Petitorio, nombre que tome de uno de los poemas de Susana. Aquella primera edición reunió la voz de seis poetas, quienes colaboraron con mucho entusiasmo. En la segunda edición además de texto, se incluyeron audios y vídeos, de la mano de 15 poetas que con mucho gusto decidieron entrelazar la fuerza de su trabajo artístico con la poética de Susana Chávez. Asimismo, invite a Andrés Galindo y a Édgar Javier Ulloa Luján, para que se encargaran de la edición e ilustración de la antología, respectivamente. Así Pliego Petitorio II se convirtió en un esfuerzo colectivo para celebrar la vida de cada persona que se atreve a levantar la voz en contra de la injusticia. Esta tercera entrega reúne una selección especial de ambas antologías, a propósito del tercer aniversario luctuoso de Susana Chávez.

Shimara Magaly, 6 de enero de 2014.

A Cristian Torres Jรกuregui

Pliego petitorio Andrés Galindo Estoy aquí como cuando quería ser poeta y me subía a los estrados y decía cosas importantes y asistía a las marchas con mi traje de revolucionario con mi pancarta en las manos y me afiliaba al partido y gritaba con los camaradas ¡ni un paso atrás! ¡viva la revolución! ¡muerte al imperialismo! ¡juntos venceremos! Pero me fui quedado sin palabras se me quemaron las cuerdas se me pudrieron las venas se me marchitaron las alas las letras se fueron desgajando de mi cuerpo

y en la lengua comenzó un hervidero de gusanos y de nuevo la sed

madre

y la tierra en mis manos

madre

y el hueco en la panza

madre

y el fuego en mis ojos

madre

dame de beber

madre

que me están quemando las tripas dame de comer

madre santa

madre

que al corazón le falta nombre

madre tierra

dame de beber

palabras

dadora de vida

dame de comer

palabras

dadora de vida

Susana Chávez mujer inmortal Carlos Hernández García Ella es humana, grita, sufre, reclama…

No tiene miedo, su puĂąo levanta, desata su furia y su voz se derrama.

Esa voz no tiembla, se sostiene, entre el viento, se mantiene.

Es la voz de Susana de viento y de trueno, de albas y cielos que a la vida le canta.

VĂrgula de oro que haz de florecer la vida con tu canto harĂĄs resplandecer.

La vida te honra, pues la defendiste, con tu cuerpo la protegisteâ&#x20AC;Ś

Susana tu sangre aĂşn fluye en la tierra, la nutre de vida y combate a la muerte.

El gĂŠnero humano te debe de honrar, con arrojo tu vida le quisiste ofrendar.

Tu canto de fuego no se ha de apagar y al perverso asesino

lo habrás de incendiar.

¡Ni una más muerta No se ha de olvidar, Susana inmolada ya no eres mortal!

Manifiesto del ser Crisis Redentor …rómpelo todo si estás en quiebra… Skinny Banana

Aquí nada es poesía es un cuerpo que se desvanece, es el viento cobrando forma, una rebelión de nombres olvidados.

Aquí se comulga con la dinámica de vacío y la incertidumbre ocupa la mente, ¿qué sirve, qué no sirve?...

Sirve la esclavitud sin nombre, la garantía condicionada, el hambre, la humanidad invisible.

¡Estar, no ser!

Vale más un paso atrás, saber quién pierde y no lamentarlo; gana tú, que esto no es poesía… es, acaso, mierda sobre rosas, un desesperar esperanzado saliva que vende sueños envueltos en miedos paralizantes. Aquí nada es poesía es un sistema infecto amante del verbo sin tiempo.

Aquí se confía en la falta de juicio; se va y viene, la nada no basta y se adorna, no basta el mundo, y sobre sus caminos se dejan huellas osamentas, y epitafios.

No bastan las palabras, porque cada letra tiene un nombre y cada vida un desahucio compañero.

Aquí nada es poesía, no hay derecho al derecho no hay ley, ni delito ni libertad, ni censura; nada gobierna el universo

nada anima la voluntad, nada roba un aliento, y mucho menos, lo regala.

Aquí hace ya tiempo, nos volvimos susceptibles a la extrañeza del animal ante el espejo, y olvidamos las ausencias que nos habitan, y cada beso se ha vuelto una maldición, y cada abrazo una misiva y cada cuerpo en otro cuerpo, es solo un cuerpo en otro y otro…

un recuerdo que de recordarlo, se olvida.

Ju (n)

a r

Columna vertebral Bajo la noche vino a bailar, sin embargo las flores se deben cuidar. Juana, Juana tu tía se llama Ana Ana, Juana. Tijuana. Tijuana debes de olvidar. Juana, Juana hoy te van a matar y el cabello te debes cortar. Juana, Juana te debes de esperar, al crecer te vas de aquí, de aquí, de aquí. El fantasma que arrastras. El disfraz de hombre, la suela del pacto, la sangre del Narco. Juana, juan, juana, juan a. Un disfraz de hombre te voy a comprar, para que la piel te pueda cicatrizar. Te llamas Juan, erez Juan. Juana, juan, de juan erez, de Juárez, de juanarez. En Juárez, en Juárez queda la única mujer. Desde Tijuana te han venido a matar.

No suspires, no suspires que Sinaloa se desploma, se desploma tu identidad si vuelves a jugar. Eres la única mujer de este Pueblo sin ser; esta metáfora de piel, de este lugar que te vino a castrar. Y el Abuelo te quiso proteger, tu tía se fue a desvanecer, el cartel la vino a triturar y la ausencia de tu madre debes soportar, el falo, el falo no debes ver, el falo, el falo te van a entregar. Juan, te llamas juan y no puedes jugar. Juana, Juana deja de soñar. Juana, Juana vete de este pueblo. Juan………erez Juárez, Juárez. Juárez, Juárez. Las mujeres no van a resucitar, vete, vete que yo no sé cantar, vete, vete que yo no te puedo cuidar y al Abuelo lo acabas de matar. El Narco no te iba a perdonar, con Sergio te encontró y tu fantasía se cortó, como los pechos de tu incitación. A tu tía Ana la mataron, tu amá Ensina Vázquez Loa (Sinaloa) la congelaron, vete, vete que Juan erez y tanto erez, erez, que la última mujer; Juana erez, que la última mujer, poema debe ser.

Deseos al extraño cotidiano Cuadrito Caníbal No te deseo el mal. Pero ojalá te hablen, te miren y te intimiden de la misma manera en que lo hiciste hoy (y que probablemente lo haces cotidianamente). Ojalá te digan todas y cada una de las cosas que tú les has dicho a ellas. Ojalá sientas miedo y comiences a dudar en salir en solitario a caminar. Ojalá el miedo te haga cambiar tu forma de vestir, de caminar, de mirar a tu alrededor. Ojalá te quejes y te echen a ti la culpa, la culpa de ser tú mismo. Ojalá llores y te enojes y te hartes y te den ganas de que eso no fuera así. De que las cosas fueran distintas. No te deseo el mal pero a veces siento que no hay otra forma de que entiendas que tus palabras saben a violencia. La misma de la última página del periódico. La misma de los anuncios etílicos que secuestran el paisaje. La misma que las entierra en fosas en Juárez. La misma que las hace sentir horribles para luego venderles cosas y fabricarles en serie la identidad.

La misma que se mastica en chistes que esperas que gente como yo encuentre graciosos. La misma que me dice que le baje, que deje de quejarme y que ojalá pronto me calle y entienda que esto es algo normal…

Patria Édgar Javier Ulloa Luján

Por a m a r

anto

r adiante i nfi nito a mor

Perdí amante

r i

ropezando oja njusticia tada

Permanecí amortajada

Para alzar

iempo esbaladizo nquieta labanza

odo ugido nútil

Patria, te exigimos jus

ardor

icia.

Somos una mentira Itzel Nayelli Palacios Valdivia (Señorita Vagabunda) Soy mentira, una ilusión creada por unos machos muy machos con penes y bigotes.

Soy una mentira, pero todos ustedes se han creído que soy verdad y eso me hace pensar que soy una mentira bien contada o que están muy pedos. La primera mentira nació el mismo día que yo, el doctor dijo: -¡Es niña! Entonces, me pusieron aretes, me vistieron de rosa, me dieron muñecas, con vestidos rosas, hubo vagón exclusivo en metro y metrobús, servicio de RTP Atenea, rosa, mexibús rosa… y al final del camino, había para mi algo más de color rosa… una cruz. La idea surgió en Ciudad Juárez en 1993. Primero algunos de esos machos muy machos, las buscaban, ubicaban, acorralaban, golpeaban, desnudaban, humillaban, violaban y mataban… -¡Perdón, me equivoqué! Primero, algunos de esos machos muy machos, nos buscan, ubican, acorralan, golpean, desnudan, humillan, violan y matan. Nuestros cuerpos, arrojados en basureros, en los desiertos, o en las calles; olvidados, invisibles. Y después:

-¡Si todavía no han pasado ni 48 horas! -Seguramente se fue con el novio -¡Ay señora si usted la mal educo! -¡Si se vestía como puta! -¡¿Qué tenía que hacer en la calle a esas horas?! Mi familia busca por años, pero no encuentran nada…

Una tarde llaman a la puerta: -Buenas tardes señora, estamos aquí para notificarle que su hija ha sido hallada sin vida y vamos a entregársela. Le entregan a mi familia un pequeño ataúd, de esos que se ocupan cuando muere un bebé. -Está hecha trizas, pero es ella, se lo aseguramos. Ellos se van, mi familia llora desesperada, mi madre abre el ataúd… un hueso de la pierna… el fémur, un tabique, tierra. No soy yo.

¡Me inventaron mujer, me mintieron, me dijeron, eres mujer, la mujer es débil, me mintieron, me dijeron mujer, mujer/débil, debilidad/mujer, me mintieron mujer, me inventaron mujer débil, lo creí, lo creímos, me inventaron mujer, me mintieron y luego… luego me asesinaron!

Espejo elemental para Susana Laura Murcia Siempre que una muerta yerga ruin su fuego una viva hará de aire su palabra salpicando sobre combustión y juego agua escrita que a las sepulturas abra. Nacerá por los caudales y su riego alimento que la misma tierra labra

Me indigna que no te indigne La Zafhada Remola (Dedicada a todos los incansables soñadores, los luchadores, a Carlos Esteban y Román) Basada en un texto de Naimed Sayarba: “Me preocupa que no te preocupe”.

ME INDIGNA la apatía de mi sociedad en celo, siempre en celo, dormida de egos, de ganas de SUEÑOS. ME INDIGNA tu boca que se calla; y la de él y la de ella, la de los periodistas a quienes por ÉTICA me niego a llamar COLEGAS, me dan asco, me envenenan. ME INDIGNA mirar a tantos MEXICANOS mirando sin mirar nada, sin ganas de MIRAR. ME INDIGNA la televisión, las MASAS que no se mueven la falta de PATRIA, de amor, de pan. ME INDIGNA estar INDIGNADA. Atada de manos, por otras tantas MANOS INACTIVAS de mis HERMANOS que no quieren DESPERTAR. ME INDIGNA QUE TE INDIGNE LA VIOLENCIA, cuando es contra los REPRESORES que la PROVOCAN. ME INDIGNA QUE JUSTIFIQUES LA VIOLENCIA día a día en tu casa, en las escuelas, en cada bar, cada esquina, cada MACHO por cada PINCHE equipo de FÚTBOL, cada PINCHE CHELA, por cada PINCHE VIEJA mal valorada y confundida. ME INDIGNA que el FÚTBOL sea digno de pedradas, golpes e insultos y que sea MAYOR DELITO defender la DIGNIDAD de un PUEBLO que ser un niño cualquiera, en cualquier antro de LAS LOMAS armando bronca por PREPOTENTE e INCIVILIZADO.

ME INDIGNA QUE NI SIQUIERA TE DETENGAS A LEER ESTO. A PENSAR. ME INDIGNA QUE NO TE INDIGNE. QUE TE CALLES. ¡SHH...! ¡SHH….! ¡SHH!

¡CHINGADA!

CHINGAR,

CHINGAMOS

CHINGÓN….

¡A

CHINGARNOS A LOS CHINGONES! A los que PIENSAN. Los UTOPISTAS, los valedores. ME PREOCUPA, (como gritaba un maestro poeta por Mexicali), que NO TE PREOCUPE. Que no te INDIGNE la ESCLAVITUD de tu pueblo. De MI PUEBLO, de NUESTRO pueblo dolido que se MUERE DE HAMBRE, se contonea y se desvela ESPERANDO LA ESPERANZA. Que no te INDIGNE la INJUSTICIA me INDIGNA. Que los PRESOS LIBRES de culpa sigan PRESOS y que no te INDIGNE me INDIGNA. Que existan PRESOS POLÍTICOS, DESAPARECIDOS. Que exista un delito tipificado como tal y que me vengan a hablar de DEMOCRACIA me INDIGNA. ME DUELE QUE NO TE DUELA. Le duele a las MADRES, a los hijos que NO TE DUELA. A los desaparecidos, sus PADRES, a NOSOTROS nos duelen. (Porque a alguien tenía que dolerle todo ese dolor no dolido).

NOS DUELE A TODOS los que nos duele, el DOLOR de la PATRIA, el que LOS OTROS NO SIENTEN HPNOTIZADOS DE MEDIOS, DE POLÍTICOS, DE METIRAS DE MIERDA Y DE SUEÑOS AMERICANOS SIN CUMPLIR. ME INDIGNA la APATÍA. EL MIEDO A TODO SIN TENER NADA DE CIERTO. ME INDIGNA y te lo REPITO, TU BOCA QUE SE CALLA. TUS OJOS QUE SE ATREVEN A MIRARME, A MIRARSE, a siquiera pensar que SUEÑAN con la mirada en ALTO de INDIFERENCIA, de COBARDÍA, de DESGANA. ME INDIGNA QUE ESTÉS AHÍ, como MUERTO DE ALMA sin INDIGNARTE. ME INDIGNA QUE NO TE INDIGNE LA DIGNIDAD PERDIDA DE TU PATRIA DESCUARTIZADA.

Mujer muerta Marcia Ramos Lozoya Del cielo llueven los vestigios de su carne El jardín ha quedado en penumbras.

Un silencio.

La asesinaron como a una Medusa, como a un halcón sin alas desfalleció. Los girasoles se despiden del sol cuando miran la sombra cerca presienten que las ciudades y los edificios son uno solo.

Un silencio.

La cromaron con palabras atroces que todavía el viento repite su sangre nos pinta al país con letreros de no me abandones, La muerte tiene nombre de recuerdo.

Canto Mimí Kitamura Yo mujer decapitada voz inocencia mente en cuerpo sexo invierno fulminada sombra ausente

mirada desahuciada vagina amordazada la gota de semen sin placer en la cama el sexo frío los cuerpos sin danza el rosa de una cruz con angustia olvidada olvidada olvidada en la caricia de la manipulación mediática el Ave María sin recuerdos bajo el mundo o en la morgue agusanada Soy yo mujer sin alas la lucha imprecisa de la catrina violada el llanto innegable de la pupila abnegada de una fémina parida el rosario sin llagas la eyaculación la vida monetaria la podredumbre de un imbécil la No libertad de los cuerpos sin alma Soy yo mujer odiada sin nombre sin cuerpo

sin armas la malinche a la muerte entregada la tristeza sin caricias musa de la cicatriz en tu espalda nudo en la garganta el amanecer fuera de casa lejos de casa lejos oculta en la llamarada en la incertidumbre en el vacĂo lejos de casa lejos acallada de un golpe asesinada asesinada Asesino el olvido el silencio la polĂtica del pueblo adormecido Asesinos de cadĂĄveres femeninos incapaces de ocultar nuestros ecos desde nuestro infierno en versos cantos esparcidos

A San Carlos Patricio Fuentes Mira que es raro venir a sentarse junto al pilar de Villa a leer sobre Aguilar Camín y sobre Carlos Salinas. Mira que duele bigotón, saber que el dolor sería más grave si le escribiera a Magón, dolerían tus colonias militares, aunque menos de lo que duele el pacto por México; tanta violencia en ochenta y tantas ciudades tantos encerrados por robo famélico tanto estúpidos como sádicos

dirigen esta nación de almas muertas y encerradas en neoliberal prisión. Todos los primos se reúnen en el palacio de la legislación; los Muñoz Ledo, los Ponce de León, los Chuchos, los Leyvas, los Elvas, los Monreal, los Villaseñor, los PRImogénitos de la revolución sentaron en la cámara a sus hijos para ordenar la institución. Al PRIncipio pensamos; pueblo PRIngado como somos, que no dolería tanto, que nos cuidarían de los lobos…

PRImero estallamos en llanto el 3 de octubre del 68, no hubo PRImicia de masacre los jueves de junio del 71 el PRImoroso futuro intocable en enero del 94 nos fue PRIvado después de febrero del 96 olía a PRIvatización antes de abril del 99 para julio del 2000 no hubo ninguna solución, pero hubo 75 mil muertos. -¡Muchas gracias Calderón! Mira que es raro darle las gracias

a un chaparrito pelón, mira que los poemas sangran los tiempos cambian y nosotros seguimos metidos en PRIcámbrica nación.

Pábulo Rando Comeré de la basura y de los libros, comeré carne en cajitas felices robadas por niños de la calle, me comeré y vomitare mis ideas, ya no comeré de mi dieta con almendras, soya, linaza, pan de centeno, frutas deshidratadas porque comer así representa una jerarquización pal hombre/mujer blanco. Me comí tus fluidos, tus tetas y tu mente ese 11 de octubre. Comeré de la limosna de la gente aunque yo le llame "vender discos". No sé qué hacer de comer. ¿Como del dinero o el dinero es el medio para comer? ¿Qué comen Slim o Azcárraga por gula? Me comeré el tabaco, las bolsas de plásticos, el humo de los carros y mi propia grasa pues pienso salvar al mundo. Comeré mordiéndome

las uñas y con tu diabetes endulzar mi color café. Me comeré la soledad con chocolate en la habitación de un hotel, me comeré, poco a poco, cada virtud, cada vicio, mi existencialismo, mi cerebro succionándole los jugos desde adentro hasta que sangren mis oídos. También esta lengua de poeta la hare en tacos, la freiré y la obsequiare en ofrenda a los muertos. No sé qué hacer de comer. Cocinaré propagandas, mis recibos, los billetes de a cien que aun son de papel. Me haré ensaladas de tuercas y herramientas de mi antiguo empleo para así no sufrir hambrunas, en navidad mataré al horno, lo rellenaré y un pavo será mi acompañante. Todo lo comestible se echará a perder y la matrix cuestionará: "¿Tengo o debo comer?"... y todo esto porque no quiero seguir trabajando en telemarketing. Comeré intelectos como las televisoras, refrigeraré mi rebuscado vocabulario y mis metáforas las guardaré en bolsitas ziplock porque quiero frugalidad. Derretiré latas para tener que beber, haré comestible eso que corporaciones idiotamente nos hacen consumir para que ni yo ni tú tengamos que buscar empleos para satisfacer una necesidad casi nula de naturalidad.

Los dioses ocultos Rocío Arias Huerta Ellos se robaron a nuestras doncellas,

A nuestras hijas, hermanas, amigas. ¡Sí, ellos! los grandes sacerdotes Les arrancaron el cuerpo, el corazón, Para ofrecerlo a aquellos sus dioses Que viven en las pirámides de concreto, Gobernando y explotando A los que no podemos levantar la vista al sol.

Llenaron de sangre estas tierras, Los ríos, un país entero Y hasta al desierto llegó Su olor a podredumbre y vacío; Allá donde no hay pirámides Pero sí maquilas y campos de algodón. Siglos pasan y siguen sacrificando doncellas En el campo o en el palacio de asfalto.

¡Jamás sacian su hambre! ¡Malditos los dioses ocultos!

Las flores del mal Shimara Magaly Nos llaman las flores del mal, porque desprendemos nuestras hojas al andar; renunciamos a la maternidad; desafiamos la fuerza de gravedad.

Somos las que regresan de trabajar y pedimos servicio a domicilio porque no se nos da la gana cocinar, cumplir con el rol preestablecido de atender al marido;

somos las que vivimos para nosotras mismas, cumpliendo con nuestras propias metas sin cubrir expectativas ajenas;

somos las que nos defendemos del acoso sexual de aquel que nos mira pasar y se siente con derecho de reclamar nuestro cuerpo para sus chaquetas mentales, apetitos sexuales, impotencias sentimentales;

somos las libres, las que no caben en sus modelos de feminidad, las que nos salimos de su milĂmetro cubico de conformidad; somos las locas, las que exigimos equidad de gĂŠnero, las que leemos a Beatriz Preciado y defendemos la diversidad sexual; somos las putas, las que elegimos cuando y con quien tener sexo,

las que se masturban, las que se acuestan con sus amigas, sus amigos los amigos de sus amigas las amigas de sus amigos;

somos las heterosexuales, las bisexuales, las lesbianas, las transexuales, las trans/género, las queer, las trans/fronterizas, las trans/disciplinarias trans…

trans…

trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans…

trans… trans…

trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans…

trans… trans… trans… trans…

Y nos llaman las flores del mal, porque nos deshojamos al andar; repudiamos al patriarcado; desafiamos la noción misma de la realidad.

Pliego petitorio Susana Chávez Castillo Que cese ya el grito alrededor de todo detrás de las sillas llamándonos.

Que cese la espera de la eternidad cansada de esperarnos, que el silencio se vuelva transparente

para que el verdadero sonido filtre por fin su alma.

Que “el círculo perfecto” se vuelva luz encendida en alguien que abre una puerta.

Que el golpe de mar quede en la memoria, penetrante.

Que se acaben los hábitos de la incertidumbre, que caiga la lluvia donde la ceniza se moje, que la nostalgia siempre trabaje en la nieve, que me dejen interrumpir el juego de guardar silencio, que Dios bendiga los zapatos rotos y nos quite la costumbre tan socorrida del dolor.

PLIEGO PETITORIO 2.1 Homenaje a Susana Chรกvez se publica en la red en formato PDF, enero de 2014