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Janette Cuevas Ramos
Alquimia
Opalina FactorĂa ~3~
Alquimia Janette Cuevas Ramos Opalina Factoría 2016 Diagramación a cargo de Juan Canales Diseño por Francisco Escobar Impreso en Valparaíso-Chile por Opalina Factoría Primera edición
“Colección Ecolección” Contacto autor: jcuevas.ramos@gmail.com Este libro se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercialSinDerivadas- 3.0 Unported Se permite la reproducción parcial o total de la obra sin fines de lucro y con autorización previa del autor ~4~
Alquimia
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Escribir es un experimento de química. La tuya, la mía. Alquimia del lenguaje…
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Alquimia
Camino. Partí de cero en línea recta. Aprender es seguir pequeños rastros en la arena. Maquillo letras en un diálogo de media tarde, de amanecida. Me empino para ver si rozo las estrellas. Escribir es un experimento de química: La tuya, la mía. Alquimia del lenguaje. ¡Detonemos el pasado y que haga eco en nuestros días! El amanecer depende del observador, del tono de voz…
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Poetas
Quisiera ser poeta o contar cuentos. Quisiera que las letras, me encontraran de pie…recorro mis caminos breves, mis amores longevos y decanto en una sonrisa que saco a pasear de vez en cuando. Me entusiasman los orígenes, ¡todos ellos! Los de la amistad, la vida, el planeta, la sanidad. De qué están hechas las cosas y para qué sirven, si las necesito o puedo vivir sin ellas. Soy de las que desocupa maletas constantemente, busco botar lo innecesario. De limpiezas de otoño y de primavera. Recorro habitaciones como alma en pena, auscultando lo que sobra. No tengo apego por casi nada, menos por las ideas. Soy un ser extraño, quiero tener menos, en un mundo que siempre aspira a más. Desde que aprendí a deletrear, todo lo hice con cuidado, desde la firma hasta la letra, pero hace poco aprendí a hablar. Luego de años de silencios, un “No”, emergió de mi garganta y me dije, “Sí” a mí. Envuelvo todo en hojas, desde memorias hasta pasiones… Dialogo con los espacios en blanco, le hablo a los puntos suspensivos, escucho… Decidí que en lo que me quede de vida y cada vez que pueda, treparé por el muro y seré feliz… ~ 10 ~
Descaro
A punto de caer en el descaro de quererte. A dos letras cortas, a la vuelta de los versos. En la plaza de mi prosa…mejor no escribir, para no tentar dioses de novela… Porque sí, quería algo… Sí. Siempre lo quise, te lo dije, como la madrastra de Blanca Nieves con mis labios pintados enfrentando al espejo. Quería tu corazón... (Pero los sicarios se negaron a hacer el trabajo porque hace años te lo arrancaron…y sin corazón, solo queda un cuerpo mutilado…)
Del alma que se encarguen los ángeles, que yo…vuelo sin alas blancas.
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Amar
Amar, ¿Pasó de moda? Es un latigazo en la conciencia, nuevos surcos en el rostro, el tacto pernoctando en el cuerpo. Cohabita en el espacio en blanco entre dos renglones, sin más desenlace que su trayectoria como una flecha cortando el aire en un zumbido directo al techo. Sin promesas, ni prescripciones. Fluye, en una nube extendida, quiebra el cielo, deja ver...No está de moda, porque sepulta los actos de magia barata, al intentar adueñarse de personas, de momentos, en el más absurdo sentido de la propiedad. Amar es una cualidad.
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Disculpas
Disculpa, estoy despeinada. No pude mantener los oscuros lienzos de mis cabellos en orden mientras te amaba. Se fue el tiempo de las distancias, te alcance en el último suspiro, bordeando el camino. Seguí tu huella dorada y de espaldas al techo encumbré mis manos por sobre la almohada…te escuché, deletreando versos escritos sobre caderas. Desperté de esa mañana sin haber dormido, suspendida como bocanada de humo del primer cigarrillo de una nueva vida, de una leyenda secreta y una sonrisa despierta. Una carcajada pernocta en mi garganta, es la alegría de verte con un vaso entre los dedos, refrescando mis cansancios…
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Percusión
Percute la vida en tu nombre... olvidas…recuerdo. A través de mis pupilas le das la mano a mi alma dormida al fondo del sitio. Alzo los brazos, cierro los ojos, así como cuando salto la cuerda y la vida se transforma en una trepa que nadie sabe dónde llega. Avanzo, cautivada por personas que no pasan el control de calidad, de cabellos imperfectos y estaturas imprecisas; ojos de trovadores, trabajadores de la vida. Hechizada, observo desde las muchas esquinas, ni rectas, ni curvas. Giro en una danza pagana, es la única forma que se bailarle a la vida, cargando secretos perennes cuyas hojas se atan al cuello de los árboles. Liberada en el murmullo del gesto repetido por quienes después de haberse amado, se miran a los ojos. Conocidos de siglos, cuando los seguidores no existían y las fotos eran recuerdos trasnochados. Creadores de sueños, no siguen consejos, pasan entre errores y aciertos. Sigo las huellas de palomas en vuelo…
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Tacones gastados
Fuimos fuentes del mismo universo, caminando sobre tacones gastados. No recuerdo lo ocurrido entre amanecer y madrugada, quizás no es un intervalo válido; superpuesto como las palabras. Ligadas, lejanas en noches previas sin estrellas. Han ocurrido dolores, han sucedido placeres…me he perdido como me ocurre a menudo y he retomado el camino; uno distinto, el mismo… tantos... Sin indiferencia ante tu presencia, ni huellas moldeando las caderas…tuve miedo, pesadillas y no estuviste para despertarme con un abrazo. Saber de ti, ignorarlo todo, romper filas, tomar distancia e ingresar por puertas nuevas y nuevas ventanas. Somos las gatas de Lucifer, las ninfas desterradas. La escritora y la musa, almas doradas como pergaminos enrollados al final del baile de los que huyen, de los que vuelven. Portales como persianas, fotografías impresas en offset exhibiendo gitanas. Aprendí que la intuición es la energía de la memoria. No deletreo sueños, ni poseo tu oráculo de premoniciones. Soy la magia de la imagen velada…en los desvelos
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Venecia
Y Venecia se quebró en dos…la guardé en el único cajón que tengo en la cocina. La máscara blanca con plumas rojas…y quedé a solas con mi silencio…una bata negra que no estrenaré sobre fundas blancas de almohadas…soy un sueño despierto… En silencio, con los ojos abiertos, busco inspiración en todo lo que me rodea. No me queda otra que ser mi propia musa... no existe un término tan inspirador para nuestro género, o al menos yo lo desconozco...En todo caso, un marco de ventana pintado de rojo me sirve igual... Puedo estar sola, pero jamás vacía. Porque escribir es mágico”. Un desafío a encontrar los trucos, a enfrentar la vida, a inventar sentidos. A mover mi historia…
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Desaparecer
Desaparecer…Tan silente que nadie la ve, desaparece sin dejar rastro de haber caminado. Desaparece como huellas sobre la arena, como el árbol talado en mitad de un bosque, como lágrima vertida en el silencio de la noche… Tan difusa, que no sabrá si la soñó, una noche sin sueño…
Nadie dijo que tenía que ser para siempre. Pernoctará en las sonrisas conocidas, en los lugares no vividos, en las entrañas de la tierra…dejar ir, dejar ir, hace que los aromas vuelvan…que el río fluya y trepen por sobre la nostalgia escarpada, allí donde los ecos son acompañados por las arañas que rasguñan un piano. Las despedidas son la obsesión de los poetas. Prefiere dar la bienvenida a nuevas vidas…
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Olimpo
La hoguera se encendió y ardió el olimpo. Solo quedaron cartas quemadas, algunos caídos, ningún vencedor, todos vencidos… Tiraron los naipes en noches previas a sabiendas que con soplar el castillo, los ases caerían. Hoy, juegan al solitario, dando vueltas la baraja con cuinas que huyeron despavoridas, movidas por extrañas premoniciones, angustias escritas, sin municiones. Desnuda, ignoraba que libraban una guerra saldando deudas ancestrales. Batallas ciegas de amores sin nombre. Revuelven una y otra vez para que no se repita el dejavú de un naipe de otro mazo, que estaba sobrando. Pasado sin futuras razones. Seguirán jugando con oro y espadas, con varios comodines…sin corazones…
Y la cenicienta, se fue en Uber…
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Escrúpulos
Se me acabaron los escrúpulos, el día que sequé mi última lágrima… Lo siento, es que llorar me hace sentir vulnerable, así que limo mis uñas, las pinto de rojo y salgo a la calle con dedos como garras, dispuesta a llevarme al as de corazones hasta la cima de cualquier montaña.
Ni palomita blanca, ni caperucita roja. De negro, vestiré de negro por siempre, sin luto alguno, solo por el placer de no verme reflejada en ningún oscuro lugar, como fotografía velada por el tiempo…si es que el tiempo existe y no es otro invento de mi fértil imaginación…
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Realidad
La realidad contiene dosis letales de incertidumbre. Pertenece a ese ámbito de intuiciones volátiles en que poco tenemos que ver, por eso no nos gusta. Es el destino sin llave maestra. Oculta detrás del manto de creencias. No admite al sujeto ni lo subjetivo, es un bloque de cemento al que le hacemos el quite para que nuestras ilusiones no mueran aplastadas. No obstante, la realidad nos rodea, como el áurea a un fantasma y contradictoriamente…ilumina. De acceso limitado. Por eso el saber aumenta la pena, pero es de una salvaje belleza.
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Música
Ignoro todo de música, pero he descubierto que también soy pianista, toco de oído. Toco las letras, invento sonidos. He escuchado los secretos de almas en pena y las penas del alma, traducidas en pentagramas abandonados en pavimentos humedecidos por la lluvia. Digito las teclas y mis dedos vuelan por blancas y corcheas. Es cierto, en ocasiones desafino, pero aguzo los sentidos como los antiguos afinadores de piano, sin más instrumento que la experiencia y vuelvo a empezar, porque comienzo cada amanecer con una llave de sol en el corazón, preparada para nuevas partituras. Soy de conciertos privados, sin traje largo, no espero aplausos. Habito un mundo encantado dónde las notas son letras y mi cuerpo un instrumento ejecutado por otro pianista solitario…
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Juego…
Juego con palabras como la niña entretenida con muñecas recortables. Juego con palabras porque me hacen sonreír creando mundos secretos de emociones. Juego con las letras, con historias que imagino, con temores que despiertan amores cautivos… Sueño con ideas, sueño con los sueños, sueño despierta…escribo…Seduzco a la vida entre reglones…
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Intervalo
Un día de fin de semana, de un mes sin importancia, de un año que no ha llegado. I.Habrá tanta gente, más de las que quisiéramos, menos de las necesarias para evadirnos de lo que va a ocurrir. Ambos lo sabremos, los dos lo negaremos. No somos lo suficientemente jóvenes para abandonarnos a un futuro incierto, ni tan viejos para negar que el presente no sirve de nada si no se vive. Pese a todo, nos haremos los sordos a esa voz interior que nos llamará. Obstinados a no escuchar otra cosa que las palabras. Todo bajo control, con ese control que es capaz de romper un suspiro prolongado. Alertas a no dejarlo escapar. Algo estallará sobre el suelo, emitiendo un ruido sordo al quebrarse. Cristales por doquier. Podrá recogerse, pero, habrá que botarlo a la basura. No se podrá pegar ni reparar, serán solo pequeños fragmentos. Miraré perpleja para constatar lo que ya sé; es mi corazón cayendo sobre la cerámica, lamentando que el instante no forme parte de un guion de cine norteamericano clásico. En la vida, no sobran los finales felices, más bien las interrupciones, los intervalos memorables, como éste; aunque haya de terminar recogiendo los girones de mi alma… para volver a casa. ~ 23 ~
(El cántaro está roto y lejano en su ausencia porque la nostalgia de lo que no será lo traerá de vuelta….) II.Tiempo después, me entero que intuías mi “secreto”. Reímos. Colocas tu mano en mi hombro en señal de indiscutido apoyo. Lo que tenemos es mejor que cualquier romance efímero que pudo surgir. Se llama amistad. Un ruido sordo nos sorprende. Un cántaro estilo precolombino cae al piso rompiéndose. Llevo rápido la mano a mi pecho constatando que mi corazón está donde debe estar, respiro con profundo alivio. Haces un gesto con la mano, de que no importa, cruzamos la puerta. De reojo te sorprendo mirando los trozos esparcidos. Ahí entiendo. No es mi corazón el que cayó al suelo, es el tuyo…
(El cántaro está roto y lejano en su ausencia, porque la nostalgia de lo que no será lo traerá de vuelta…)
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Orgía de Pecados Capitales
Orgía de pecados capitales: Gula devorando a soberbia, mientras pereza, aguarda que algo suceda. Lujuria monta un espectáculo de demonios desnudos, arrinconando a la ira, mientras envidia planea venganza… Se cortan sus cabezas y cual Hidra de Lerna, se multiplican. Otros le llaman, sociedad…
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Ciudad
Ciudades perdidas entre sombras, arboles de cemento, obeliscos y torres marcando presencia innecesaria, pretenciosos humanos‌al borde de la luz.
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Lugares
Hay lugares con puertas de madera que saben de invitaciones, se llevan bien con el silencio, pero reconocen las partituras inscritas en su memoria. Lugares dónde quedan copas de cristal para brindar con espumantes. Lugares de mirada amplia que no necesitan capas de pintura innecesaria…apuestan a quienes son…lugares atemporales…Escriben la historia sobre sillas vacías, se entibian en chimeneas con trozos de castaño. Amplios como la cordillera, íntimos como un piano entre libros y una mecedora con un cojín de flores rojas…es que hay lugares, que son como las personas…
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Heridas
Quienes escribimos, tenemos profundas heridas, cortes de lado a lado en las muñecas, fisuras en la yugular. Por eso el destino nos une, pero cuando nuestras heridas se juntan por el azar, nos desangramos...
No estaría de más algún cartel previniendo de las graves lesiones que provocamos a quienes van por esta vida con la vida acuestas. Somos peligrosos…pero no hay que preocuparse en exceso, generalmente cohabitamos mundos solitarios y estamos en vías de extinción… Si escribimos, nos drena la sangre, enfriamos el cuerpo hasta los veinte grados y reparamos el daño. Aumentamos paulatinamente la temperatura, el corazón vuelve a latir, y volvemos a la vida…detenernos…nos abre las heridas…
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Cuento Lírico
Había una vez, un planeta que envejecía, junto a él, cada uno de sus habitantes. Los árboles perdieron sus hojas. Las flores dejaron de abrirse. Los animales optaron por abandonarse al eterno letargo y aquellos llamados hombres, lucían barbas blancas y con arrugas teñían sus rostros faltos de dentadura, impidiéndoles alimentarse. El mar, cubierto por una gruesa costra salada. La tierra seca, porque hasta el agua estaba vieja. La Cordillera, un montículo de escasa altitud y el sol en el mejor de los casos, alumbraba en penumbras. Todo moría, el ocaso tocaba las puertas al mismo tiempo, sin reservas…Parecía ser el último de los anocheceres, porque ni la oscuridad lograba ser completa. Un anciano, enjuto, de rasgos marcados y ojos secos se puso a rezar, pero nada cambió. Otro, de largos y canos cabellos entonó una canción asemejando un adiós. Apenas, lograba amanecer, en su último esfuerzo el agotado sol. Fue una mujer de rostro caído y parpados cansados, quien comenzó a recitar los últimos versos prácticamente olvidados en el sepulcro de su memoria. Recitó con los ojos cerrados. Pestañeó, el sol entibiaba sus huesos. A lo lejos, un lirio lila apuntaba al cielo. Lloró de alegría y la tierra humedecida por su ~ 29 ~
llanto comenzó a cobrar vida. Todos la acompañaron en un poema sin autor. La poesía salvó al mundo, “a ese”, que al olvidarse de ella, obtuvo a cambio el olvido de la vida. Aprendieron, que la casa del alma vibra y el poeta es el eco de la naturaleza. El auténtico instinto de supervivencia.
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Ă?ndice
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Alquimia Janette Cuevas Ramos se terminĂł de imprimir en el mes de octubre del 2016 en los talleres de editorial Opalina FactorĂa
www.opalinacartonera.blogspot.com
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Los libros de la editorial opalina factoría SON OBJETOS DE ARTE COMPLETAMENTE ARTESANALES - fabricados con nuestras patas delanteras todos hechos con dedicación, delicadeza y amor
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