/1/
La Danse Macabre Tito Manfred
Colección Latinoamericana Poesía & Narrativa Contemporánea Arica, Chile PROYECTO EDITORIAL ITINERANTE
Proyecto Editorial Itinerante
Advertencia al lector
Esto no es una antología. Esto no es un nuevo canon. Esto no es cofradía literaria. Esta es la palabra que tiende a desaparecer. La colección de Poesía y Narrativa Contemporánea de Santiago de Chile será una asamblea constituyente. No creemos en las voces nacionales esas que responden a la referencia de <<poesía argentina o chilena o taiwanesa>> porque sencillamente sospechamos de la homogenización arbitraria de las identidades. Y el Proyecto Editorial Itinerante cree en el pueblo y no en tu patria. O bien, creemos que la única patria posible es la ciudad, el pueblo, el barrio, la esquina, la propia vida: es desde ahí donde sentimos, vivimos, escribimos, decimos nuestra palabra. Es desde ahí donde usted lee.
El Editor / Buenos Aires, Septiembre 2012
- la mejor manera de hacer proselitismo civilizado www.proyectoeditorialitinerante.wordpress.com proyectoeditorialitinerante@gmail.com
[Trรกgico y superficial]
Arte proteica
Yo que soy un Dios acabronado escribo para chuparme el pico sellarles las fauces y reírme de todos ellos del rebaño psicodélico de las perras del nuevo avant-gard de la bastardía enmudecida de los centauros que bien machacan la ceniza que delinea la aureola que corona los hipocampos de la máquina que teje y desteje arañas mientras me excuso de jamás poder salirme de mí de mí de mí desde lo más profundo desde la superficie del texto en que describo los siete negrores de mi arco iris monocromático
Uno «And now we are one In everlasting peace». Radiohead – Exit music (for a film).
Mira, mira, mira a Thom guiñarnos el ojo, he ahí la señal que aguardabas. Ahora, anídame muy dentro de ti, mamita mía; esta noche necesito morderte las entrañas. Ven y amamántame con el zumo de todos tus pecados. Poesía y quebranto, lobos y esfinges, eso somos, ¿lo sabías? Claro que lo sabías. No me abortes nunca más, ¿ya? Ten piedad, mamita mía, de este triste pajarito con alas de aserrín. Yo te amo y el mundo muere, ¿ves?
Explosiones en el cielo
qué tarde hemos venido a descubrir el rumor de los caracoles y las melodías de una infancia imaginaria y tardía dónde estabas niña-cometa cuando yo era la estrella de un carnaval de fenómenos y vivía en una burbuja de recuerdos volada en mil pedazos tallé tu nombre en cada árbol que no supe trepar melancolía tú sólo sabes de melancolía pareció recitarme el pájaro de trueno de la joven loca esta noche lloraré desde lo alto para que mañana cuando el sol nos madrugue en Neptuno con el flamear de sus pestañas podamos jugar desnudos en la nieve más ardorosa que hayamos conocido luego ya en casa hundirás tiernamente tus uñas en mi espalda e invertiremos el orden de los elementos el método tradicional de la carne aún no entendemos por qué suceden las cosas pero estamos juntos y a veces nos acordamos de reír los lunes bajo las sábanas
Sombrita, píntame la luz en tu boca «In starlit nights I saw you So cruelly you kissed me». Echo and the Bunnymen – The killing moon.
y yo que desde siempre la supe tan niña darky tan oscurita y bipolar me enamoré perdidamente de ella a primera vista con maripositas en el estómago por eso llevo los pies barrosos y sangrantes porque he recorrido descalzo los lugares comunes de mi corazón
Pulverización de los últimos pudores
y adheridos a la genitalidad de la noche, arremeten el vértigo y el alcohol y el alcohol y el alcohol… entonces, aunque no lo creas, la cerveza (esa sangre constante) parece humedecer la rotunda aridez del desierto que nace y se dilata al compás de mis pisadas de eterno vagabundo. mueren las formas no enardecidas, mueren los sortilegios de media tarde, mueren los nardos prolijamente recortados, muere la gravedad de las cosas, mueren las espesuras, regurgita rosas sobre sí misma la palabra comunicante, resucita por enésima vez un Cristo Estrella del Porno embriagado por el éxtasis de montar un caballo florecido… y yo, que persisto y recrudezco y río en el espectáculo de mi sollozar de pajarito estrellado, simplemente yazgo sobre la alfombra que tejí alguna vez con hilos de saliva de ajeno carmesí. ay, esa promesa etérea, esa predicción de niño-cometa… que la razón no nos exilie de nuestro lecho descarriado.
Visiones desde la herida «When she walks down the street She knows there's people watching The building fronts are just fronts To hide the people watching her». Interpol – Stella was a diver and she was always down.
mi condesa sangrienta cruza la calle y en el kiosco de la esquina compra un paquete de pañuelos Dualette no te quedes en el pasado nene está resfriada lo sé porque llueve pero ella no me advierte y desde la inadvertencia veo un hilo fino hacer el trayecto entre nariz y boca antes de sonarse mi Erzsébet estira la lengüita hacia arriba y experimenta la sal y el azúcar al mismo tiempo ahora es cuando el papel descubre la humedad lo agrio y lo dulce de morir por Una qué bien resopla mi Erzsébet y qué lindo se siente caer técnicamente hablando se trata de una ejecución perfecta
Las perras no dicen miau miau como la niña que yo amo «Y cuando llegaste, Me miraste y me dijiste: ‘Loco, estás mojado, ya no te quiero’». Los Abuelos de la Nada – Mil horas.
los mejores puñales tienen forma de perra de perra que no ladra ni muerde pero escupe y vaya cómo escupe la quiltra no eres más que un aborto mal hecho dice la muy muy mientras te aniquila la erección y los afectos sin embargo sabes que su saliva no miente bonito eres un angelito mal parido los mejores puñales tienen forma de perra y lastiman hacen daño no mienten porque así es como entran así es como fundan una herida parlante no conocen otra forma penetran por donde la carne cede y la carne queridos cede por todas partes ay si no sabré cuán ebrio de muerte está mi cuerpo los mejores puñales tienen forma de perra para que te desangres rápido para que te mueras lentamente derramado a los lechosos pies de una Medea fatal tan etérea como una crisálida de fuego verdeagua tan telúrica como la ira de Dios tan urgente como que sin ella no hay vida posible los puñales más hambreados tienen forma de perra así consta en el capítulo cero
de mi libro medicinal de desamores que no escribiré pues no hace falta recurrir a mis malas artes esta autobiografía de amores retorcidos se escribe sola y no requiere de páginas en blanco sólo de la pista desierta de mi soliloquio bailable
Baby, i’m the bleeding heart
oxidadas y de vermú roncaban sobre nuestras cabezas las analgésicas campanadas del estío una armada de polillas de luto nos carcomió los genitales y de nada sirvieron el volumen alto y las pequeñas muertes debiéramos jugar a hacernos daño a ver si aún pueden crepitar nuestros poros e insistió vaya si insistió en la herida mi niña obediente pero ella siempre escarbó en los lugares equivocados yo no sangro porque yo soy la sangre I’m the bleeding heart baby
Otredad
eres la mosca adherida al technicolor el quiltro enamorado del chorro de agua la legaña prendida a la fina hebra de los ojos bebes lo último de la copa de la botella del bar tu lengua reptante busca y halla en el fondo de la noche la esquiva la corajuda gota que te expulsa de ti mismo ahora eres ese otro que te coge por el culo aquella otra que se atraganta con la leche que derramas simulas cuadros plásticos marañas crepusculares en cama desolada pestañeas con violencia y ralentizas la coreografía adormeces la mano con la cual exprimes ese único trozo de libídine que llorarríe si lo estrangulas ciertamente estás solo
Sssssssh... «Yes, this fears got a hold on me». Death – White Lies. silencio donde tallar la palabra silencio para engendrar canciones tristes silencio depredador del tiempo silencio que escribiré hasta oír algo crujir alguna vez tuve memorias almacén de horrores donde depositaba cosas metrallas de viento piedras que caían siempre sobre mí alguna vez tuve memorias álbum de amarguras consuelo de ambos ningunas gentes baño de lágrimas todo abrigo abrigo deshilachado ahora no me culpes pequeña por ser todo olvido
EsplĂn
yaciente frente al monitor medio hastiado medio muerto medio hastiado de no morir vierto sobre mi llanto seco mi inexistencia tan evidente tan vital ha germinado al fin dentro de mi cĂĄmara obscura la larva funeraria y corrosiva la bailarina de los pies inmĂłviles soy domingo por la tarde soy Soledad soy el travesti de la mirada perdida
No me soporto «I was moving through the silence without motion Waiting for you In a room without window in the corner I found truth». Shadowplay – Joy Division. era marzo del año acostumbrado y la tarde moría bajo los pliegues de tus ojos casi incorporado al mobiliario escuchabas a Joy Division Ian Curtis te anestesiaba y entre líneas creías oír su réquiem inacabado sabías que en un jueves ceniciento como éste nada sublime emergería desde tu imaginación de cloaca pero tu pluma insistió eras algo así como un hombre-lobo en un París agriado un perdedor de tonalidades gris y pastel recordabas al encantador Sebastian Cole y comprendías que el cine no se cansa de mentirnos ciertamente nada tenía de cinematográfica tu descomposición y te odiabas tanto que habías resuelto dejarte aplastar por la marcha de las manecillas funerarias que ensayaban el zumbido del tiempo detrás de cada paso por ti abortado quisiste desentrañar la edad del polvo y entendiste que para ello tendrías que escarbar
en lo más profundo de la náusea ya era noche de marzo del año de siempre cuando leíste en voz alta este poema que escribiste mucho antes que yo no era la gran cosa pero ¡eureka! si lo recitabas a diez palabras por segundo y con Shadowplay de fondo el auditorio imaginario te aplaudía de pie
Viernes de ceniza
I cenizas cenizas del último estertor de luz cenizas del último pájaro estremecido cenizas del último rumor de carne humana entre los dientes cenizas cenizas cenizas cenizas eyacula la piel profunda de mi catedral cenizas cenizas ¡no hay más! II negros peñascos deletrean mi nombre desde el vientre de las mil quebradas que me asedian como si aún creyese en la inocencia de los calendarios arguyen cuán mal me hace esto de vivir siempre reverdece el fértil prado de la desolación III Y a mi madrecita linda, que celebraba todos mis poemas de cabro chico, le aconsejo no seguir leyendo este Valle de Lágrimas Adolescentes.
Desde la región más fría de mi país inventado «Yo sé que mantienes tu fragilidad (Es una tristeza tan linda) Dejé de mentirte, y justo te vas (Yo sigo en el mismo lugar)». Sol de invierno – Javiera Mena. En una tardenoche como ésta, tan aterradora y desamparada, tan vestida de polvo y desolación, mis ojos tristes de niño es algo que no quisieras ver. No busques la fundición celeste (no existe), ni oses escudriñar en el negror de aquello que sólo supo de los latidos del gusano corruptor. Abandóname, abandónate, así como lo hizo el tiempo (o el espacio, qué sé yo). Jamás habremos de dar residencia al sol en la difuminación de nuestros cuerpos. ¿Por qué me sabe tan amarga esta rebeldía? Rebelde es el joven suicida de por allá, rebelde es aquel poeta que calla. Escribiré el silencio hasta romperme.
Fiebre negra
madrecita padrecito hermanitas víctimas de mi dictadura del silencio ustedes que no pueden oírme desde ese país tan ajeno a mí y a mi historia del deseo explíquenme arguméntenme por qué no he de ejecutar la danza del Oscuro Profeta si es tan fácil y bonito jugar a arder hasta hacerme ceniza como el Werther frívolo y apendejado que soy pero ay de mí pero ay de mí créanme que la comisión de este último ritual ha ido cobrando con el tiempo carácter de urgencia porque esta lenta putrefacción es ceremonia de cobardes tengo un vacío que me hiere sin plenitud y que debe ser llenado con el fuego de la autodestrucción me quiero morir y eso no es nada nuevo
Posdata
me descubrí contabilizando una por una mis pastillas del trasnoche sumadas a las de matinée resultaba una cifra escalofriante que me hacía sonreír y poner caritas felices en el Facebook ciento cinco ciento cinco adioses pequeñitos e indoloros son motivo de alegría para cualquier miserable o cobarde o vanidoso que desee morir más lindo que nunca no más Dolores no más Soledad no más mujeres con esos nombres no more love no more pain perqué non sono ni Jesucristo Superestrella ni Donnie Darko que dieron sus vidas por otros por Otra por Ella esta muerte mía es autocompasión
[Papelitos sueltos]
ay, si supieran, padres mĂos, si supieran que cuando me compraron el Silabario Hispanoamericano, de alguna manera estaban condenĂĄndome a una muerte prematura.
Untitled 1
yo no le canto a la posmodernidad ni a la urbe ni siquiera al desgarro metafísico-porno eso se lo dejo a los poetas a los elegidos a las yegüitas mesiánicas de la capital qué sé yo de la historia de Chile qué sé yo de nada sólo supe estropearlo todo esta hoja ha perdido su decencia sólo sé parir esto un no poder más
Untitled 2
la PoesĂa virgen putĂsima menstruante-impenetrable es la mĂĄs maraca de las maracas pero yo le prendo velas todas las noches
Untitled 3
un coro de niños mudos ha perdido la inocencia un coro de niños mudos canta una canción de muerte un coro de niños mudos ha descubierto que la poesía no es más que la reescritura del silencio
a veces escribo a veces me pierdo a veces siempre
Untitled 4
cena de año nuevo / la exigua familia en pleno / tristeza enmarcando el cuadro / el año viejo ardiendo en llamas frente a la casa / humareda tóxica / diez, nueve, ocho... / un nuevo año / abrazos y nada / una frasecita mía, inspirada y divertida: "se inicia un nuevo ciclo de miseria y dolor" / risas en el comedor.
Untitled 5
evanescente como la nata rezumada en la hora incierta escurre de entre mis labios un v贸mito con alitas negras una mariposa agrietada enamorada del insomnio depredador de albatros y met谩foras de buena crianza una vez destripada la noche la ciudad no perdona dicen
Untitled 6
(Si no fuésemos tan gallinas...) Yo Tú Él (ella) Nosotros/as Vosotros/as Ellos/as
me te
se
abreviaría abreviarías se abreviaría nos abreviaríamos os abreviaríais abreviarían HOY MISMO
Untitled 7
0.25 centurias, 2.5 décadas, 5 lustros, 25 traslaciones de la Tierra, 300 meses, 9.132 días, 219.168 horas, 13.150.080 minutos, 789.004.800 segundos, infinitos sangramientos... He ahí el mórbido cronometraje, el infame proceso de contabilidad, la auditoría que sentencia: "eres un guacho de mierda".
Untitled 8
un ave mutilada agoniza en playa Trakl moribunda, aletea pavorosamente y proyecta sobre la arena memorias como fotogramas bato mis pestaĂąas, asĂ las bato sonrĂo
suicĂdame las ganas de morir. pero antes, no lo olvides, acicĂĄlame la herida.
Untitled 9
Soy todo hemorragia, pero (o tal vez por lo mismo) no ceso en mi llanto musicalizado y afinadito. Lamentable canto lamentable. Canción a canción, entre The Smiths y PJ Harvey van noqueándome, haciéndome bolsa desde las tripas hasta el alma, rasgándome la piel de cebolla con el filo de sus Shame o de sus Last night I dreamt that somebody loved me. No quiero ni imaginar qué pasaría conmigo si el inglés no me fallara a ratos. Y me pregunto, inútil e irremediablemente me pregunto: cómo serán las vidas de quienes dicen "escuchar de todo", cómo serán. Yo no podría hacer tal cosa, escuchar cualquier huevada. (Tiene que dolerme, tiene que dolerme. Canción, duéleme.) Algunos toman hasta matarse o, los más alumbrados, simplemente abren fuego contra sí mismos, se borran de este mapa de dolores, se convierten en minúsculas manchas rojas sobre el pavimento universal. Yo, en cambio, subo el volumen.
aquĂ habita el dolor mi dolor es la palabra el Ăşnico agente comunicante
Untitled 10
Ay, mala noche la de este mal día. Estuve restregándome el llanto contra mis muñecas, como deseando que en vez de lágrimas, fuesen hojas de afeitar lo que de mis ojos brotaba, como deseando llevar un traje calato de Pornosuicida bajo mis ropas de Peter Pan demasiado cobarde para la muerte. Cuánta ingenuidad, por Dios. ¡Este niño tiene alma de poeta! Es un pobre diablo. La buena noticia del día fue que se me acabó la amitriptilina. Mañana, mi adorada madre, que es el ángel que cautela mi sanidad mental, me traerá nuevas provisiones. Pronto tendré en mis manos esa virginal cajita portadora de cien pastillas que son promesa de felicidad si te las tomas todas de una vez, con algo de cerveza o ron para acompañar. Sí, estoy tejiendo un sombrío plan: llenarme la panza con un centenar de alegrías.
Untitled 11
dedico a mi persona a la de ahora y a todas las demás que soy cuando no soy esta mal llamada poesía este tango-harakiri que bailo solito esta puñeta de virgen suicida este bang bang lechoso en mi cara de niño bueno esta sublime violencia de porno japonesa este abanico Locomía de filo otoñal esta puñalada que me sodomiza el aullido estas gárgaras de jardín licuado de rosas podridas estos lirios negros que brotan de la desembocadura
Untitled 12
alguna vez escribĂ por ahĂ: no hablemos de poesĂa: estas escrituras son apenas el retrato hablado de una c i c a t r i z
Untitled 13
mi cuerpo estremecido describe la geografĂa abrupta del abandono
Untitled 14
He vertido todo mi precario ser en este inacabable poema de excremento y semen. Aquí he sido más yo que en ninguna otra parte y he pulverizado la noción de un Otro. Tú sólo existes desde mí, y desde mí eres testigo/a de este miserable espectáculo que, lejos de toda pretensión poética, es simple y llanamente exhibicionismo, es simple y llanamente pornografía barata. Me corro la paja mientras lloro, así funciono. Y si eres nuevo/a por estos lados, no imaginas cuánto me gustaba hacerme heridas para después lamérmelas con mi propia lengua. Pero ya basta de ser la estrella en este show grotesco de bailar como una puta al borde del despeñadero. No sé si ya lo habré dicho antes, pero estoy harto de reescribir siempre el mismo poema, el mismo epitafio.
mi sangre pide e l d e s b o r d e d e l o s r Ă o s
Novela (final cut)
Así que, habiéndoles ahorrado la paja, la ornaméntica y los laberintos circulares, sólo me resta narrarles... no, informarles sobre el epílogo de la historia, es decir, la génesis de todo lo demás: una penumbra hambrienta, una habitación fría, una cama árida, un hombre solitario yaciendo.
[Bonus track]
Cuando yo aún no era el mejor poeta de mi generación
cuando yo aún no era el mejor poeta de mi generación de puro soberbio dije que lo era en lecturas insalubres con los peores de Chile fui el Morro de Arica junto al cerro Chuño y sus laderas me gané el odio de cuanto conchesumadre se cruzó por mi camino al estrellato se me negaron todos los premios las becas fueron a parar a manos de mis enemigos y mi nombre de leproso sólo figuraba en listas negras quién podría culparme entonces que me vistiera de ángel exterminador y descargara mi rifle contra el rebaño poético hasta que una mañana Dios volvió de su retiro y me puso de rodillas como a un cordero descarriado así tropecé contigo en una calle imaginaria y en tu luz de estrella muerta me desvanecí y conmigo mi constelación de mesías apocalíptico como un sol negro en medio de la noche aquella vez no me atreví siquiera a mirarte pero adiviné en tus cabellos el libro de las revelaciones y te leí sagradamente durante madrugadas blancas como en un extraño ritual de summer loser boy pero era otoño porque siempre es otoño de este lado del corazón desde entonces mis pies son de barro esta estación es mi purgatorio y en mis sueños imagino me muelen a pedradas y no hay dolor
acá no hay un cuerpo sólo un yacimiento de palabras que jamás habré de pronunciar porque el miedo es animal de rapiña en mi boca muerta anoche nos imaginé a bordo de un avión japonés nos estrellábamos contra la mitad de la angosta franja a la manera de un kamikaze con la exacta forma de Dios sembrábamos de cadáveres las costas chilenas desperté tan asustado que hoy no me atreví a despegarme de la cama en fin cuando mañana salga a tomar la micro y en el paradero de la esquina no te halle el Espíritu Santo engendrará el odio en mi vientre y yo lo daré a luz para que escriba por mí en mis cuadernos de guerra la poesía ariqueña soy yo la vergüenza de mi familia
Dónde está Karina Paredes
Karina jugaba a corchetearse los párpados decía estar harta de verse reflejada tan fielmente en el charco de orina que le servía de espejo en la ruta cuando sin ni uno regresaba a pie de la universidad Karina jugaba a abrirse los ojos con una gillette decía no haber visto nunca el nacimiento de una flor que por eso no le quedaba más remedio que hacer florecer claveles negros en sus ojos Karina jugaba a hacerse cortes en las piernas decía que le era necesario trazar surcos en la carne como recordatorio de los sueños que modelaba con plasticina azul imaginario mientras dormía Karina jugaba a arrancarse las uñas con un alicate decía si algún día amaneciera enterrada viva preferiría no tener con qué rasguñar en las piedras la canción que nunca nadie me escribió a veces creo verla de sonámbula por la calle arrastrando su corazón pegado a la suela del zapato la sigo por infinitas cuadras sabiendo que no es ella pero con la certeza de haber podido quererla tanto
A la contra
despiertas por las mañanas y no ves a nadie a tu lado y te levantas a sabiendas de que el día nada bueno te depara pero te conformas con tu soledad de quiltro guacho y sarnoso solo como un perro dices con orgullo porque crees en la sabiduría de esas criaturas solitarias pues déjame decirte amigo que no hay animal más estúpido que un perro y sin embargo escribes le das duro a esas teclas como un púgil al borde del retiro quemando sus últimos cartuchos sobre un cuadrilátero que sólo supo de derrotas por nocaut mi vida no fue un completo desperdicio murmuras desde la lona mientras Salieri cuenta hasta diez con el rostro hinchado de risa ahora no me vengan a preguntar de qué sirve tanto hijo de puta girando con el sol
Botella al mar de los necios
y usted quiere leerme para interpretarme, leerme con toda su inocencia prostituida al menor postor entre yanquis, rusos y franceses. usted quiere entender por qué escribo (con tanto diminutivo) de aquellas cosas tan mías y del púrpura de mi cuerpo. qué hay del púrpura, me pregunta, y yo le respondo: es un color que inventé cuando aún era sólo una palabra en el hocico inmundo de las hienas del lenguaje. usted me mira simulando carita de incrédulo, pero, en realidad, lo que sucede es que no entiende absolutamente nada porque nunca ha atravesado la noche por la membrana más espesa de los ojos de una flor fulminando el tiempo y el espacio. y usted quiere leerme para interpretarme. y usted quiere entender por qué escribo. ni yo lo entiendo, pero de algo puede estar seguro: lo que escribo no es para usted, ni para mí, ni para los hijos de la mendicidad poética, ni mucho menos para los lectores fantasmas que me tienen sin cuidado. lo que escribo es para la niñaflor que crece desde el púrpura de mi cuerpo como un haz de luz que se me desborda por los ojos.
Tito Manfred Nace en San Marcos de Arica en 1983. Poeta y editor chileno. Licenciado en Lenguaje y Comunicación en la Universidad de Tarapacá. Ha publicado el libro La Danse Macabre (Cinosargo Ediciones, 2010) y la plaquette Musarañas (Cinosargo Ediciones, 2010). Textos suyos han aparecido en revistas de Chile y el extranjero, como Delirium Tremens, Letras.s5, Cinosargo, Groenlandia y Mondo Kronhela, por mencionar algunas. Fue incluido en la antología de jóvenes poetas chilenos Un poema siempre será nada más que un poema (Revista Groenlandia, 2010). Leyó en el 2011 algunos de sus textos para la desaparecida radio La Nación. Ha formado parte de diversos talleres literarios, entre los que destaca el Taller de Poesía y Edición (2009), de los poetas Gladys González y Raúl Hernández. Dictó en Arica a fines de 2010 el Taller de Poesía Lyrics. Durante ese mismo año participó de la organización de La Guillotina: Primer Encuentro Tripartito de Escritores y Editoriales Independientes de Perú, Bolivia y Chile. Dirige La Liga de la Justicia Ediciones. Actualmente, se encuentra trabajando en sus próximos libros, los poemarios Fría Ciudad en Llamas y Dulce Paria. Contacto: titomanfred@gmail.com …
[La Danse Macabre, Tito Manfred] La Danse Macabre fue anteriormente publicado por Cinosargo Ediciones (Arica, 2010). Para la presente Edici贸n Formato Artesanal 50 Ejemplares. Buenos Aires, Primavera de 2012 Impreso en los Talleres Del Proyecto Editorial Itinerante proyectoeditorialitinerante@gmail.com Todos los derechos son de los Autores
Colección Latinoamericana de Poesía & Narrativa Contemporánea
“Anti-férula”, Karen Wild Diaz. Montevideo N°1 “Ariel [los ecos de mi garganta]“, Alexander Correa. Santiago de Chile N°2 “Autista y otros poemas”, Agustina Randis. Mendoza N°1 “Carne”, Daniel Rojas Pachas. Santiago de Chile N°6 “Coprolalia”, Jorge Abarca. Santiago de Chile N°7 “Cuídate Mucho”, Francisco Enríquez Muñoz. Ciudad de México N°1 “El deslenguadero”, Pablo Grasso. Mendoza N°7 “El violín del diablo”, Carvacho Alfaro. Valparaíso N°5 “Entre barro y ceniza”, Javier Piccolo. Mendoza N°4 “Escritos de Culpa”, Karen Devia. Valparaíso N°1 “Fúlbol & brisca”, Pietro Vukowski. Valparaíso N°3 “Hombres de Negro”, Juan Montaño. Mendoza N°2 “Instrucciones para plastificar el baño”, Marcelo Neyra. Mendoza N°6 “La cosecha en 1991, el cotipeto y la manera”, Darío Zangrandi. Mendoza N°8 “La Danse Macabre”, Tito Mandred. Santiago de Chile N°3 “La pequeña casa en la pradera. [Los Ingalls: 1° parte]“, Mauro Gatica Salamanca. Santiago de Chile N°4 “La pequeña casa en la pradera. [La pequeña casa: 2° parte]“, Mauro Gatica Salamanca. Santiago de Chile N°5 Nada”, Leandro Bosco. Mendoza N°5 “Tiempoemas”, Violeta Glaría. Valparaíso N°4 “Todos los hombres son todos los hombres”, Juan Carlos Cortes. Santiago de Chile N°1 “Tótem”, Álvaro Patricio Robles. Valparaíso N°6 “Unidad del fragmento”, Carlos Peirano. Valparaíso N°2 “Variaciones en órbita [bitácora de una astronauta”, Romina Freschi. Buenos Aires N°1 “Vidrio Molido”, Gabriel Jiménez. Mendoza N°3
cuando yo a煤n no era el mejor poeta de mi generaci贸n de puro soberbio dije que lo era