/5/
Nada Leandro Bosco
Colección Latinoamericana Poesía & Narrativa Contemporánea Mendoza, Argentina PROYECTO EDITORIAL ITINERANTE
Proyecto Editorial Itinerante
Advertencia al lector
Esto no es una antología. Esto no es un nuevo canon. Esto no es cofradía literaria. Esta es la palabra que tiende a desaparecer. La colección de Poesía y Narrativa Contemporánea de Mendoza será un zonda. No creemos en las voces nacionales esas que responden a la referencia de <<poesía argentina o chilena o taiwanesa>> porque sencillamente sospechamos de la homogenización arbitraria de las identidades. Y el Proyecto Editorial Itinerante cree en el pueblo y no en tu patria. O bien, creemos que la única patria posible es la ciudad, el pueblo, el barrio, la esquina, la propia vida: es desde ahí donde sentimos, vivimos, escribimos, decimos nuestra palabra. Es desde ahí donde usted lee.
El Editor / Buenos Aires, Septiembre 2012
- la mejor manera de hacer proselitismo civilizado www.proyectoeditorialitinerante.wordpress.com proyectoeditorialitinerante@gmail.com
"En realidad no hay m谩s raz贸n que el orgullo y la vanidad de ese insecto que es el hombre, que pretende picar al le贸n y evitar el zarpazo." Ray Bradbury
Blanda
Espero estímulos simples, un nueve de área sin magia, televisión y medialunas de manteca. Vivir sin darme cuenta de la abrasadora presencia del océano girando en mi cabeza como un foco incandescente, como dios latiendo en una carnicería de barrio. Espero tu empujón inconsciente, tu palabra desgarradora. No va ser la muerte, ni la fábula de estar solos. Hoy es nada.
Pupo
Estornudo. Saco panza, me rasco una pelusa. Y miro a Narda, cortar un tomate en el gourmet. Esta es una vida perfecta.
63E Independencia
Es por eso que lo hago. Porque me pregunto seriamente cĂłmo es que avanzan mis mecanismos. Todos los dolores chiquitos, digo, dieron lugar a este monstruo. Todas las calmas de cafĂŠ. Todo lo que resumo en poemas. Los abrazos calentitos de Charles y Jack. La forma dulce de tus manos. El vacio morbo de lo vulgar. Siento vergĂźenza de todos modos. No parezco un humano porque intento serlo en vez
de simplemente dejarme morir.
Revolutionary Buddhist
¿Querés blanquearte? ¿Aceptar esa lógica de ser tallo en una historia que es comedia y otra vez farsa? Es mi forma de ver la muerte. Voy a sonreír y nada más. Amar con condicionamientos. Occidental ateo blanco, que quiere relegar el dolor para después del café.
El Lobo Pija
¿Te diste cuenta de tus mecanismos obsoletos? Si vos podés olvidarte del peligro y los sátiros de antaño yo puedo dejar de pensar en los espacios publicitarios y en ese momento qué me imagino, qué es una puerta dónde está el fin. Yo puedo dejar de pensar en el amor y despertarme en la mitad de la noche y tomar soda fría y ahogarme y reír.
III
Necesito alguien que me garche y me ame, un domingo entero. Quiero que me rompan las fibras del culo, y después sentirme solo otra vez. Necesito alguien que me acompañe a mirar cómo el día se termina, y volvamos dos segundos a las noches de verano, cuando la brisita fría, en la vereda de mi casa, nos hacía sentir que el calor un día se iba a terminar. Para siempre.
Loreto
No hay forma de escaparse de la decadente vejez. Y los ideales, y las novias, el amor, la basura de este mundo, la infinita basura de este mundo. Las copas de vino, las canciones, todos nuestros hijos hechos y abandonados, los partidos del domingo. Todo vale para sentirse un poco como antes. Incluso hablar con dios, mirando el televisor. Sentir ametrallar los dĂas como anĂŠcdotas, como ruidos distantes, como la bruma aplastante del pacĂfico
ablandando el mar . No voy a salir hoy, voy a reflejarme en el medio de tu cara, en la profundes grave de tu voz como hipnotizada. Quedamos los que podemos sonreĂr. Voy a intentarlo hoy al menos.
Piedra
Nadie sabe quiĂŠnes somos y nosotros hacemos caritas en la arena. Hermosos sĂmbolos retorcidos, inconcientes. ÂżQuĂŠ importa si no es pesado como una trompada? Somos un Reich con dolor de espaldas, cansado. Todo va a volver. Todo va a volver. Las estrellas y los comedores comunitarios son solamente piedras, paredes, medianeras. Y nosotros escribimos poemas en la arena, y vemos las revoluciones de costado, la miseria de este mundo vuela tan bajito como la basura,
y los expedientes, y las fotos con amigos. Estoy cansado. Voy a aceptar esta felicidad masturbatoria, tan efímera, tan dulce. Voy a aceptar esta agonía y sonreír en el veinte oliendo la transpiración de otros.
Batista
Piensa en lo que la impulsa a hablar, también en los pocos lugares que ha pisado (¿Qué es la hierba que pisan tus pies?). Ahora se resigna, aceptando su condición de occidente, de fracasar sin siquiera intentarlo. Y se arrodilla, quiere vivir así, arrodillada, mirando la tele, y buscando el amor y las recetas perfectas. Se entrega al reflejo de los focos incandescentes. Estamos escribiendo nuestro mensaje en la arena, construyendo monumentos en un planeta que va a explotar y los gases cruzando Andrómeda van a ser un espectáculo tan hermoso como la muerte.
Las noches de vacĂo
Hace calor, el verano es mi estigma, las marcas de dios reflejadas en mi transpiraciĂłn en mi silencio en la mirada perdida de las seĂąoras barriendo las veredas, otra vez. No quiero olvidarlo: el culto al viento, a la vida sobre la tierra, todo es una farsa, y con el paso del tiempo, solo fracasar, y no firmar ni una sola carta, no saltar sobre ningĂşn abismo, ya superamos eso.
7:06
Vencido, extinto. Golpeado como un retrasado mental. Una sombra que solo provoca lástima, y escribe para sentirse peor. Un ente lánguido, corroído, quieto. Una pena, es en lo que me convertí, lo que soy.
Verano del 98
Convertirte en tu propio héroe fusilándote de frente al espejo cada mañana. Esperando el futuro con la cara perdida mirando al televisor. Este es el mundo mejor, dejá de mentirte. Esta es nuestra reivindicación, nuestra paz. Mirate, pronto te van a temblar más las manos y las manchas se van a abrir por todo tu cuerpo. ¿Esa es la noche que nos encantaba mirar? ¿Qué nos pasó? Somos un tumor lánguido. una convulsión, un espasmo. La tos de una especie.
Pez
DejĂĄ de pensar todo el dĂa en la muerte. Somos eternos. Esa es nuestra tortura, y nuestro alivio, y sabemos de los campos de refugiados y de la UNICEF y de las toneladas de drogas cruzando las fronteras como arterias. Esta noche soy Kerouac, tengo una historia que va a ser contado por mis amigos, cuando yo ya no pueda hablar. Y maĂąana, otra vez, nada importa.
Cusack
No sé que esperamos. Solo vienen los días del Tsunami, de las invasiones por televisión. De la, hermosamente justa, muerte. Y como héroes del lado gris, solo vienen los días de pararse de frente a las olas, intentando frenar lo inevitable.
Ray
Ni los crĂmenes de guerra ni la calma y el espanto. Ni un municipal tomando cerveza en una esquina. No importa el amor, ni un puĂąado de nenas sin padre. No importa la tristeza. No importa dios. Somos un estornudo.
SinĂŠcdoque
Es el hombre todopoderoso construyendo ciudadelas de dolor. Es su neurosis paranoico narcisista, que es su velo, su ceguera de no querer ver que la condena simplemente son grilletes y el ruido de sus pasos en el ripio.
Vigilante
Temprano, a la mañana, quise ayudar a un policía empujando su Peugeot 504, quieto en una esquina, con la boca abierta, como un amante exhausto. El me miró y dijo que no. Creo que supo que vive un enemigo en mí. Yo vi algo humano en el, igualmente, en su bronca lánguida, en su frustración, en la transpiración de sus botas. A la hora en la que vuelven a sonar los celulares, despertando a los obreros de la construcción y a los bebés de esas familias, y a los empleados del estado, yo vuelvo a mi casa, cansado y soñoliento, pidiendo, en voz baja, al sol que espere hasta que cierre las cortinas y me tape hasta la boca y respire agitado y llore un poco,
y me masturbe tambi茅n. Ya no soy tan joven. Perd贸n Ricky, ya no soy tan punk.
Pity
No quiero que te mueras aún, tenemos que hablar de nuestros fracasos y del pozo oscuro en el que queremos caer. Por suerte, ahí están nuestros amigos, y los héroes de nuestra generación.
VII
¿Qué te calienta si las chicas chupan pijas a cambio de cervezas? Dejá de meter tu prisión de carne en mi casa, en mis cosas. Nosotros hacemos lo que podemos para soportar la agonía de vivir atormentados por el aburrimiento. Eso parece ser tu pesadilla; pero no, eso no es lo peor. Si lo intentáramos, seriamos los destructores de la raza. Como un Hitler de la indiferencia, como mil bombas atómicas, reventado, llenas de nuestro desencanto.
Some fun
Ser el animal de tu estima, pisotear tu comando general. Un monstruo enorme abrazando tus flaquezas, tus dolores. Y poder decirte, sin apagar la mirada, que no hay nadie mejor que yo.
Insomnio
Mi cuerpo y mi cerebro están cansados, como esperando que ya se acaben los impulsos. Si pido cosas simples la camperita gris de mis ideas tapa todo con muerte, me ofrece esto. Y yo no sé cómo rechazarlo. Hay algo secreto en todo eso, algo con adoquines y edificios complicados, y océanos. Y pibes esperando el tolueno. Y si te digo que creo que solo espero la muerte
¿Me seguirías queriendo?
XVII
Aprovechemos que nuestra generaci贸n pareciera tener futuro, aunque sea escarbando la basura, o peleando por un poco de merca en un ba帽o. Disfrutemos del olor aterrador de la p贸lvora antes de bostezar, antes de dormirnos.
Leandro Bosco Leandro Bosco nace en Mendoza con otro nombre el 25 de Junio de 1988. Dicen que es el mismo que escribe en un blog, pero aun no estamos seguros, si es el mismo: http://desumuerte.blogspot.com. Contacto: disimular@gmail.com
[Nada, Leandro Bosco]
Nada se encuentra hasta la fecha in茅dito, siendo esta su primera edici贸n Para la presente Edici贸n Formato Artesanal 50 Ejemplares Buenos Aires, Septiembre de 2012 Impreso en los Talleres Del Proyecto Editorial Itinerante proyectoeditorialitinerante@gmail.com Todos los derechos son de los Autores
Colección Latinoamericana de Poesía & Narrativa Contemporánea
“Anti-férula”, Karen Wild Diaz. Montevideo N°1 “Ariel [los ecos de mi garganta]“, Alexander Correa. Santiago de Chile N°2 “Autista y otros poemas”, Agustina Randis. Mendoza N°1 “Carne”, Daniel Rojas Pachas. Santiago de Chile N°6 “Coprolalia”, Jorge Abarca. Santiago de Chile N°7 “Cuídate Mucho”, Francisco Enríquez Muñoz. Ciudad de México N°1 “El deslenguadero”, Pablo Grasso. Mendoza N°7 “El violín del diablo”, Carvacho Alfaro. Valparaíso N°5 “Entre barro y ceniza”, Javier Piccolo. Mendoza N°4 “Escritos de Culpa”, Karen Devia. Valparaíso N°1 “Fúlbol & brisca”, Pietro Vukowski. Valparaíso N°3 “Hombres de Negro”, Juan Montaño. Mendoza N°2 “Instrucciones para plastificar el baño”, Marcelo Neyra. Mendoza N°6 “La cosecha en 1991, el cotipeto y la manera”, Darío Zangrandi. Mendoza N°8 “La Danse Macabre”, Tito Mandred. Santiago de Chile N°3 “La pequeña casa en la pradera. [Los Ingalls: 1° parte]“, Mauro Gatica Salamanca. Santiago de Chile N°4 “La pequeña casa en la pradera. [La pequeña casa: 2° parte]“, Mauro Gatica Salamanca. Santiago de Chile N°5 Nada”, Leandro Bosco. Mendoza N°5 “Tiempoemas”, Violeta Glaría. Valparaíso N°4 “Todos los hombres son todos los hombres”, Juan Carlos Cortes. Santiago de Chile N°1 “Tótem”, Álvaro Patricio Robles. Valparaíso N°6 “Unidad del fragmento”, Carlos Peirano. Valparaíso N°2 “Variaciones en órbita [bitácora de una astronauta”, Romina Freschi. Buenos Aires N°1 “Vidrio Molido”, Gabriel Jiménez. Mendoza N°3
Ya no soy tan joven. Perd贸n Ricky, ya no soy tan punk