ESTRELLA PÉTREA-Luis Kaled Mendoza

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ESTRELLA PÉTREA Luis Kaled Mendoza

Editorial Torbellino


Primera edición: 2019 D.R. ©Luis Kaled Mendoza ©Editorial Torbellino Inocentes, 3 C.P. 41003 Ciudad de Sevilla, España Mail. editorialtorbellino@hotmail.com Dirección editorial y diseño. Sofía Sánchez Corrección. Fernanda Cassel Este libro forma parte de la Colección “Poetas Binarios” Portada e interiores ©Zoso

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Estrella pĂŠtrea Luis Kaled Mendoza

Editorial Torbellino

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ABRIL 322 Cómo duele el escozor, cuando la costra es amable bendición Cómo vuelca en ave la figura del deseo Y muerde contra el muro una cruz de lodo Cómo es que he perdido mi nombre, si aún olía a incienso, el lírico pecho de un tal Jesús Desciende el aire Se abandona, arrastra a la más pétrea cueva y se disuelve Se disuelve hasta encontrar, la ya muerta serenidad de tu nombre.

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MARTES 16 Todo mundo arde en silencio Soy yo la pena de mi verbo, o el hostigamiento febril de mis palabras, que arden a memoria de protesta Ahora conozco el humo Y un lugar lejos de mi semen, da la directriz a un olvido.

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DICIEMBRE 2018 Esto fue un amague, un enganche al corazón Una mordida en piel de lagarto Esto fue un amor volátil Fue un futuro de miedos solapados Una caída de hambrienta incertidumbre Esto no fue mío Esto no fue certeza Fue ávida desesperación del miedo Esto jamás fue poesía, fue burda banalidad de letras Jamás fue sangre, o comuna de bondad por un beso Jamás existió.

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JUNIO 16 Estoy a un paso de volverme caótico Un demente de la sábila y el jabón en barra, amante de la seducción y erótico juego de los canarios Me temo y le temo advirtiendo, que he rechazado la oportunidad de acariciar al prodigioso clero, porque aquí –muerde Perecen las manos de quien vigila y entierra el silencio con llave Aún sepultado en marcha, me muerdo sobre los tendones Cuán largos han sido los años y me apunto entre comillas, lo hermosos que son tus versos para dormir mutilado.

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PÁLPITOS Ciudad febril de perros etéreos Ciudad caótica de moralistas sin causa Mi enferma y triste ciudad, hace cuánto que el viento ya no sopla tus balcones Mi mañana abyecta de dunas ligeras, tú, sí, hazme responsable de la gracia del porvenir Porque aquí nos raspa más que el silencio, y los que se fueron prometiendo, ahora sólo esperan el final de su causa, para morir mientras oran Pero tú qué sabes de miseria, si siempre te arropó esa larga túnica de alcatraz; si nunca te tocó verte desde las fauces del infierno La gente cela el pecado, lo vuelve materia, y se acostumbra a jugar con él.

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6 DE AGOSTO Las camelias jugaban a ser niñas en Tombuctú, al perfil de las ciegas estatuas en el tórrido centro de su imaginación Allá un hombre planta mísera tentación Acá contaba los días para que los reflejos se convirtieran, en obsoletas parvadas de canciones Lejos, tan lejos de la vida, los tenderos amamantan la vida, les regalan una rosa y un rico beso de marfil A mí me encanta lo húmedo de la tierra, lo árido de las pieles, incomparable sonido de ficción A mí me gustan los poemas, que no sienten, esos que escriben en los escrotos de las mañanas Tibia y turbia cantidad de amor.

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ANTES QUE NADA Intuyo un vuelo pérfido, de miles de lustros dentro de mi cráneo Relevo a medida que el sol se vuelve rojo candelabro Y vuelvo aquí donde el abuelo bailaba aquella canción que le perforaba los tendones, pero no vuelvo por devoción, vuelvo para ver si alguien dejó pista de lo infinito y necesario que es el amor Antes de ayer parecía que me conocía, las ramas caían metros hacia mi ataúd.

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14 ABRIL Tu risa plateada inunda la alcoba La hojarasca cae con recelo A junio se le olvida amarte La marea negra de tus ojos Permuta indivisible Al suave forcejo de mis manos Tus pechos ondulados de cetĂĄceos, invitan al mar a formar parte de tus miedos Y tu delgada lĂ­nea plateada, advierte sonoro el nacimiento de un monstruo El himen regodea cual anzuelo Ya no quedan mĂĄs auroras a tu nombre Sembrar es fina complacencia, de no borrarte mientras.

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SOLEDAD EN TERCERA Nunca había escuchado con tal algarabía, el sonido de un tren deteniendo la montaña Los recuerdos se habían vuelto cedros de pereza Pero la calle paseaba suave sus deleites, adentro las mujeres mordían destilados de costumbre, afuera, afuera la indiferencia era tiempo muerto, en los bolsillos de los obreros Y el cielo cacareaba noticias de agostos pasados, la sed se convertía en vino Y las manos emprendían la huida hacia tu nombre A qué sabes ciudad de fibra rota, a qué reflejo responden las banquetas, si el calzado gris sólo deja marca en las arterias Cómo culparte yo, si de ti he sido, participe a conveniencia.

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9 DE AGOSTO DE 2018 11:20 Respiro un hemisferio de palabras, quiero ser casa, que guarda el mármol de entre la niebla Respiro y hendido, recuerdo las amarillas voluntades de mi madre La perseverancia de mantenerse vivo, sin tener un confín dónde protestar contra lo terrible de tus manos Se arruga la mañana y cae en veraniego establo, la lluvia, presencia de un Dios mal habido Al sol brilla tragando el verbo; es muy temprano para blasfemar en Alabama Pero vuelve este amor, amor apaciguo, que persigue la sombra de luna, la clorofila de un distante pecado, amargo como la miel, pero suave, tan suave como las alas de un león precipitando su muerte Aquí me tienes, desnudo ante el alba, partiendo en mitades mi ceguera, para ver si puedo palpitarte un día más.

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INTENTO 34 Quiero ser tu primer y único poeta Quiero rondar los labios de tus hombros y postergarme lento, en los botones de tu ombligo Quiero sostenerte eterno las miradas Y que confundas el tiempo en clemencia, por un monótono beso, cada que los cuervos mordisqueen tus pestañas.

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RECONSTRUCCIONES NÍTIDAS Cómo quisiera ser niño, y reconstruir lo suave del Universo en un movimiento Cómo me encantaría mentirme los domingos sobre la prisa, y aparecer en Marte jugando a las estatuas Pero mis venas han mutado, la sangre corre en sentido contrario a las pasiones, la virtud de un sordo, me mantiene al filo de la meditación, es aquí donde desaparezco, me vuelco en un híbrido, las manos oscurecen mi memoria, y el grito irreversible de una sombra, prepara mi cama con helechos de otras manos que ya me han tocado Me quiebro distante de tus pupilas, me vuelvo uno con la alfombra El olor de mi nombre comienza a recorrer las paredes, tu cuerpo, una vida La que jamás tuve.

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10 DE AGOSTO DE 2018 2:12 No sé escribir a medianoche La fauna de las estrellas cela mis manos, caricias pétalos de muerte La baja guardia de truenos, hace cantera las posiciones de la risa Mi garganta flagela, se vuelve estigmas; al tiempo que la crónica de la lluvia, hace adivinar que sobre el subsuelo, se esconden los risos de una huerta, bella flor del jardín de las delicias.

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HOY LLEGĂ“ Mis manos ya no escuchan la oferta de tus muslos El gato pantomima de tragedias, lame su rodilla en diagonal perfecta Mientras los ancianos imploran por las ventanas, la tierra sobre sus ojos a la posibilidad de un martes, de ya no ser testigos.

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14 DE AGOSTO DE 2018 12:02 Trastocada ya la noche, viajan en centenas de deseos los guepardos, se ha vuelto cúspide de la palabra, lo erudito de tu boca Allá en el desierto de las penas, quien danza de flor en flor, vuela sobre sus desvelos Aún es tarde para decirte cuánto te quiero, mis manos se convierten en nidos de gladiolas Sangran a voluntad del dios de las encías Replico su palabra Y el verbo hecho carne apesta, como la primera cruz que ha sido clavada en un hombre La redención de un absoluto memorama de tragedias, o la primera carta de la vida.

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14 DE AGOSTO DE 2018 23:36 Me han llamado poeta, náufrago, embustero y antología Me ha mordido de la cola tus placeres, y en el más infinito de tus recuerdos, susurran viandas las auroras: la tempestad es eterna He manchado el tejido de tus manos, pero la verdad es absoluta, y el tiempo un placer indefinido Pinta anestesia la sequía, en lo árido de tus renglones Pinta verde y amatista, la secuela de lágrimas que se convirtieron en libretas Se va llenando de espinas la metáfora, fermenta un agrio olor a tus cabellos Cae tan rápido como la lluvia, la nefasta púrpura de tus pechos Tan lejos está mi verbo, que tú vagina se ha convertido en textos, en diva de complacencias efímeras Me ha llamado el amar, postigo de asistencia Me ha quedado la lluvia fermentada de vigía, vigía semi-humeda de tu saliva Conocí un armazón de diamantes Dulce y flagrante momento de un ladrón Y la verdad, es un premio irreconocible de tragedias.

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14 DE AGOSTO DE 2018 15:38 Un coche rojo estalla a los hombros de la luna Y aún la vida, no sabe mi nombre Las llamas rompen los pistones de tu lengua, granulado amor de pasajeros La velocidad se vuelve materia de centinelas Pero estamos tan lejos de nuestras bocas Será mejor crepitar por la mañana, para alcanzar el último suspiro De llana parda sobre tus mejillas.

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15 DE AGOSTO DE 2018 16:08 Ciudad de plomo, bella airosa de perturbados montes Ciudad de sangre y condenada al fracaso Tierna y turbia ciudad de linajes coloridos Bella flor de Tijuana a sucio sepulcro de gerundios Mi ciudad, las millas se me van como plumas de ganso, revuelca en las esquinas de Iturbide, como si ahĂ­ volviese a nacer Perenne saliva y tragos amargos de aguaceros A ti mi ciudad de olvidar, te sobran los zapatos, te pesa la ropa y la sonrisa de los perros.

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CANTO 65 A pie de plomo, cantan los leones esta madrugada Ya han desfasado sus cuchillas, y la herida sigue escurriendo míseros palomos La madrugada mustia, nos vigila desde sus aposentos Tanto ha sido el daño para las horas, que el reloj parece convertirse en arena, ceniza para pieles de gato, aquí hay una sola respuesta: pulcritud Las ramas envuelven lo terso del paisaje, allá un grito toma sonoro el timbre de los corazones, es la mirada vacía de un recuerdo.

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16 DE AGOSTO DE 2018 18:52 Galindo Meza Rondón, jugaba cricket en las estaciones del ferrocarril, Galindo Meza Rondón, era amante fugitivo de los atardeceres bajo el ala de los peces Rondón, colgaba cercos de murciélagos al interior de la galera, le gustaba mirar la naturaleza del movimiento de sus uñas Rondón vivió para contarlo y amo tanto, que decidió morir un día.

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TESTIGOS DEL DESIERTO Si yo te hubiera conocido en otra duna, con otro cuerpo y más hambrienta Si yo me hubiera disipado ante tus piernas, carcomiendo tu cintura de magnética escultura, o simplemente tirándome al azar Si tú hubieses escapado al regocijo, velado por mi sangre y atentando por un beso más del marfil de tu boca, jamás habría persuadido tus aromas, que como jades penetraban mis jardines Y pronunciaban las llamas de ardientes colibríes Si tan sólo te hubiese conocido, el fantasma a la memoria, sería recuerdo venidero.

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VIE 20:05 Me guardé las auroras, la tempestad del hambre, las marchitas canas del ocaso Me escondo el deseo, dulce sacro redentor de los febreros Y me lancé al vacío, me encogí las manos y esperé que la muerte me llegara con aplausos Cómo ha dolido vivir Hoy te abrazo desde la marea roja e impertinente Te deseo con tanta furia, que las arboledas comienzan a partir del evento El silencio silva el eco de la mañana.

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DOM 13:46 Hoy las arboledas parecen lustros perfectos de misericordia El dios al que imploré hoy no sabe ser humano, nunca probó el destierro de una madre o la mancha íntegra de un beso Hoy a lo que le llaman vida, se ha vuelto una metamorfosis de cruz, o larga y eterna vida para aquellos que beben sin creer.

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MAR 17:22 A dónde te has ido hermano, los árboles gritan, clementes, tu nombre Las ráfagas de aire se han vuelto tormentas de memoria ¿Por qué viajas tan temprano? La mañana se vuelve negra sin tus ojos, y la piedra angular de tu poesía, quema, te desintegra en los renglones, pero te vuelve a eternizar magnífico, casi perdurable Ha escogido la noche palpable, de criaturas como hombres, has llamado a la muerte regalo perfecto de una madre Aquí la lluvia, cae en plomo, y tus huesos casi panteras, rasgan la capa casi perfecta de las nubes.

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GUSTAVO ADRIÁN Lluvia, lluvia amarilla que tritura el páncreas, la condena, el corazón Ayer te busqué cual colibrí, pero tus alas ya son parte de estas tierras, que han visto morir a más con tu nombre Pronto, muy pronto, la luna brillará una vez más en tu vientre Cenizas caen las gotas, sobre el paladar de los que no te conocieron Emanan presas del llanto, el humor ácido de los melones.

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MIÉ 19:16 Me enteré de la belleza de los jardines, los afilados dientes de Compostela que resulten ante el amargo Sol Me enteré de la oscura penumbra en que viven las arañas, y del dardo místico de la creación Han sido tantas cosas en tan cortas muecas Hoy vuelvo en forma de gacela y amamanto del miedo la tristeza Las horas pautas de corazonadas, que vuelan en reserva hacia un oriente triste, rojo y volátil Al otro lado de la calle las mujeres serpentean las muñecas, y el grito de un hombre se vuelve funeral Los relámpagos celan a las hormigas, es domingo día de ayunar el pensamiento.

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DON MARCHANTA A qué le imploran tanto los mercados, si tan sólo son claro de luna y muchedumbre de bacterias Asistiendo inhóspito al recuerdo de un verbo que nos vio nacer A qué le llaman complacencia los ciegos, si su única verdad ha sido palpar las mollejas de la tarde, como esfínter de paloma, como dichosa culpa de quien no entiende cómo apalabro la nostalgia Cruda se ha convertido la certeza de ser hombre, esperando ser larva o eterna nube de la noche Y qué contarle a la piedad, si todo se ha ido entre tus labios, aquellos besos lúdicos de pastoreo, que me enseñaron a ser casi poeta.

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UNO MÁS Que la vida adulta nunca nos acaricie la memoria… Habremos perdido Braman los búfalos amnistía Mienten recién podados los fragmentos Un fulgor vierte a un hombre; frío momento de pasión Que nos cobije la llama eterna de la duda Que alguien nos salpique sobre las orejas, la miseria que cuesta haber nacido ¿Por qué nos hacemos llamar amantes?

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CULPA EXTRAVIADA Quiero culparme con las mismas sensaciones que le dieron fuego Quiero ser acertijo y verdad finita, casi imposible Marchitar el ansia de los textos, para parecer palabra, muerta y de senil origen Pero qué se yo de la mañana, si las olas golpean los cabellos de la nada Si el mismo dolor se ha convertido en ópera de las guirnaldas En qué momento me convertí en esfera, fija, impenetrable, o será la maña de escribir por las tardes Quién me ha llevado a sentarme cerca de la muerte.

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TERCER MISTERIO Extraviado al oriente, nada en tersos puños de saliva la violencia Lanza estimulante su imposibilidad de ser fuego o regalo de octubre Forja un breve signo de condena, y su textura se vuelve casi presunción del Paraíso Escrito en un sólo misterio, nos gritamos de fonemas los fantasmas Los cadáveres repletos de complacencias, indagan la profundidad de los saberes, de aquellos que entendieron cómo giraban las estrellas, y sólo se contemplan para llorar una tarde de lujuria.

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LOS SONIDOS DE LA DUCHA I. Yace aquí, en la cintura del verano Cae en sollozo de nube Sobre el centro de una tierna mirada de ángel Recorre fragmentado en taquicardias La sobriedad del placer Explota justo en la tierra malparida A palabra herida de silencio Y nos pregunta: ¿Quién es este hombre? Que ama los narcisos Pero apena él llamarse Pedro El hielo roza la marea de un canto distintivo De aquél que juró ser la verdad inquebrantable. II. Escucha el ritmo de los claveles Van boicoteando el río de las memorias La noche ya no parece ser eterna Les aplasta la temblorosa gracia de la vida La melodía que muera, la canción olvidada, o músico pérfido ¿Alguien más escuchará mis susurros? Se abre flamante la hora del consuelo; ella me abraza, Mientras lo que queda del mundo se baña en soberbia El Sol sigue pereciendo las mañanas, a un desvelo eterno. 35


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DARDOS TEMPORALES Un niño juega a ser Dios, mientras las manos se marchan detrás del Sol, buscando ser abrazo de ceniza Un pávido glacial de horas rotas, fragmenta el glóbulo de la inquietud La gente camina parda como soldado, lleva las valijas llenas de juguetes, golpetea su corazón como tormenta, pero su tristeza la llevan empuñada, deslizando plata de entre las uñas Su tristeza más profunda recela las caricias vírgenes de una aurora, más triste que aquel niño que jugó a ser Dios y nunca supo cómo.

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DEBAJO DE LA PIEL Justo debajo de su vientre, crecía el amor, la palabra, sombras de miseria El sereno contemplaba las siluetas Y se repetían, callados sobre la alfombra: ¡La verdad es absoluta, como tu presencia! Carroña, carroña parlante, al asecho de los invertebrados buitres Jinetes cabalgaban el sonido de esta tarde Había sido tan perfecto el paisaje Que merecía ser tuyo, dejarte un último regalo, antes de que el amor colgara de mi pecho, la última estrella de polvo.

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| Luis K aled Mendoza |

Nacido en Marte a las 35:00 hrs. del año 1995. Actualmente vive en San Luis Potosí, México. Sale a pasear con Vallejo todos los lunes porque no hacerlo sería “Azul Traición: el anuario del año perdido”, (Ed. Torbellino, 2015) con grabados de la artista Marisol Rivera. Ésta es su segunda publicación libre.

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©Estrella pétrea de Luis Kaled Mendoza se publicó en el mes de diciembre del año dos mil diecinueve, entre Sevilla y San Luis Potosí. Tiraje infinito.

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“Cómo quisiera ser niño, y reconstruir lo suave del Universo en un movimiento”

Colección Poetas Binarios 40


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