R EV I ST A E X O C E R E B R O S T R E S
451 FUEGOS FATUOS La superficie de la charca se mostraba oleosa. Devolvía mil reflejos iridiscentes, una gama de grasos violetas imposibles, a medida que las luces de la ciudad se ahogaban en ella. Era un espectáculo sobrecogedor, hermoso y hórrido al mismo tiempo. Pero no era el que estaban esperando los dos chiquillos. —¿Estás seguro de...? —empezó ella, una chica menuda, de dientes pequeños y puntiagudos como de alimaña o de bebé. —¡Calla! —la cortó él, un chico de nariz respingona y ojos grandes como pozos tristes—. Por supuesto que ... No tuvo que terminar la frase. Como atraído por un ensalmo, el fuego fatuo comenzó a chisporrotear unos cuantos metros más adelante, apenas veinte o treinta. Era como una hoguera caprichosa de llamas que se deshilachaban carentes de fuerza o cuerpo, como una ramillete de vapores que jugara a incendio. Poca cosa. Pero el color era magnífico: la sublimación de todos los aceites que flotaban en aquella agua inmunda, un abanico de gris mercurio, azul cobalto, verde flúor, granate muerte que anunciaba una paleta nueva, más allá de los cánones del arte. Cosas como aquello no se podían contemplar en el sempiterno flujo de programas de televisión que llegaban infatigables a todos los hogares. —¿Lo has visto? —quiso saber el ansioso chico. Ella asintió al principio en silencio, sin palabras. Luego, deseosa de añadir su opinión. —Es increíble. Jamás había visto nada tan impresionante. Él, arrellanado en su bien esponjado orgullo, asintió también. Y también sintió el deseo, la necesidad, de añadir algo más. La noche era mágica. Y ella así lo esperaba, toda suya.
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