ARAUKANA MUTANTE quémese después de leer (o antes)
micro-manifiesto*
Aquí Fallecen Poemas porque aquí también nacen; la violencia es la única madre de la poesía. por eso Aquí no Fabricamos Poetas; cada poema es hijx de la violencia del tiempo. lxs poetas son merxs transmisorxs, merxs observadorxs, merxs reductos: el poema es más su madre que su creación. el poema es más su padre que su creación. el poema es más su sangre que su creación. su saliva escupida, su mierda, su eyaculación; no es su creación pero tampoco es accidente, es su excreta. las letras de ninguna forma salen de su mente; son sus tripas las autoras, son el fuego, son las horas alimentando amores y odios -muchos más odios que amores pero amores tan puros, tanto que se alejan por completo de la palabra amor. y odios tan oscuros que casi que le tapan el sol, en un mundo que quiere clausurar la zona oscura para no bajar la producción. en esa conjunción está el poema esperando a ser chispa, ser un combo en el hocico, ser una patá en la guata: idealmente un milagro, en esencia un escalofrío ese instante que diga: OH, viví. *nota: esta “poesía” cumplirá su cometido de ser utilizada como combustible para el fuego. quémese después de leer, o antes… poco importa.
sobre un desvario de rabia (nikvf pekeñ) el corte en la ceja que se hacen los niñitos cuicos haciéndose los choros pa aparentar calle en sus videitos de trap a mi me lo hizo un paco de un lumazo y me provocó un par más en la cabeza mientras intentaba escapar por Lastarria entre gringos sorprendidos sacaban sus cámaras la bonita postal de un $hile en guerra el tercer mundo siendo el tercer mundo frente a sus ojos llenos de películas Y los pacos son producto de lo mismo se creen CIA luchando contra el terrorismo islamicorusochinosandinistamirista bulgarocolombianomigrantemapuche son el trazo eterno del horror
en los barrios ciudadanos les da miedo que pasemos reventando los postes de luz llevando en nuestras espaldas la oscuridad fértil de inocencia mientras que en nuestras calles se puede saltar de la micro en movimiento es la única puerta que nunca fue cerrada una constante invitación a la muerte. el terrorismo cotidiano que reviste la ciudadanía en su claustro sin fín de cuentas impagas y deudas repactadas no dudan de imaginarse en el uniforme ser el agente que salva al mundo de un grupo de jóvenes asiduxs del robo hormiga porque lanzearle al Polman (o como se escriba) es lo mismo que robarle al país entero continental e insular antártica y la luna incluidas. y es más terrible el robo de unas galletas que el secuestro de niñxs aumentan los detenidxs desaparecidxs ahora son menores de edad en reclusión al resto los siguen matando con balas y gases sus cuerpos arrojados a incendios de los mismos supermercados que nos alimentaron gratis sin que lo supieran
sistema de pensiones Âżen quĂŠ AFP cotizo
si me quiero matar antes de los treinta?*
* ...y si me matan?
neoaraukana a lxs gatxs de octubre; cuiden sus miradas.
$hile fértil provincia, y señalada en la región antártica famosa, por remotas naciones parcelada, vendida, destruida –HECHA MIERDAcomo toda la Latinoamérica explotada, como el Asia y el África donde han vendido la pomada de que el tercero puede ser primero, que puede ir en escalada de aceptar el puño del imperio dentro de la boca y la casa imaginaria de papeles moneda que olvidan a esx animal humanx convertidx en lo + tonto que puede haber. $hile por reyes siempre regida; que fernando, que carlos, que los ingleses y sus ricardos, que el tío sam educando torturadores en panamá...
$hile copia feliz del edén donde la gente tiene que vender sus cuerpos mutilados pa’ llegar a fin de mes, pero resulta sagrado el diezmo a la iglesia transnacional, a la mafia empresarial que defiende con uñas y dientes su derecho divino a hacernos más miserables. que defiende con soldados -con uñas y dientescon balas -con uñas y dientescon bombas y camas calientes la permanencia de un sistema que nació para perecer y que se cae cada 20 años pero vuelve más armado -armado hasta los dientesa hacer más miserables las vidas de la gente, a llenar con platos de hambre las mesas de las cocinas, a estrujar bolsas de té bajo la luz entrecortada, entre crisis y pandemia entre terremóticos movimientos cada veinte años fusilando a quienes no creen en su mundo imaginario (sueño para ellos, pesadilla para tantxs)
donde las tarjetas de crédito son banderas y la patria son los bancos y la academia es una fábrica de cartón estéril, de tantos volúmenes impresos que adornan estanterías vacías de o j o s, con un millón de palabras revolviendo teorías, buscando LA respuesta, como si un argumento bien formulado fuera a liberar a lxs esclavxs de la social democracia, como si un argumento profundo fuese a cambiar un mundo regido por fierros y tiranos. y aquí estoy yo consumiendo una pastilla para dormir y otra para levantarme pero hablándoles de libertad; consumiendo cuerpos como mercancía pero hablándoles de libertad; viviendo un bucle, vigilado por batallones de drones todo el día pero hablándoles de libertad;
tratando de sacar mi cabeza de tantas cárceles, de tantas fauces, pero hablándoles de libertad, como si para alguien fuese posible -cuando la libertad tiene gusto a un poema que nadie nunca podría escribircomo si para Alguien Fuese Posible Abrirse Fuerte Paso A Futuros Prometedores. Aquí Faltan Palabras, Aquí Faltan Patadas; Aquí Fabrican Pobreza. Aquí Fallecen Poemas. aquí fabrican pobres y el pan duro arma un nudo de cartón corrugado en las gargantas de los mudos involuntarios, mudos disciplinarios; mudos asustados que no quieren llenar con sangre las calles de sus barrios,
que no quieren irse cortados de garganta así que dejan que hable la tele, en la mesa la tele en la pieza la tele la tele que repite la imagen de que todo siempre ha sido así LAVÍN LAVÍN LAVÍN que todo ha sido así desde siempre; desde que robaron el suelo, hasta que de nuevo robaron el suelo pero con otro nombre: del feudalismo a la libertad vigilada. de terrateniente a dominación farmacopornográfica de la inquisición a la ley de la defensa permanente de la democracia, a la inquisición laica que es lo mismo con distinta certeza, la única certeza: aguanta tu miseria, aguanta, aguanta y no molestes al patrón que te dio el mall -amén-
que te hizo Sísifo entre deuda y crédito -amén¿quieres ganar dinero rápido? Ni se te ocurra hacer poemas. Ni se te ocurra tener órganos: sólo tienes que tragar poder, sólo empáchate de poder, culeate al poder y grita fuck yes en inglés, porque no hay otro idioma para el placer autentico -que no le digan lo contrarioel placer de los fusiles eyaculando balas contra cuerpos muertos uno arriba del otro como latas de conserva, uno arriba del otro como la suela del zapato, uno arriba del otro como la raja del presidente (el de verdad, no el espantapájaros que tiene de vocero) uno arriba del otro como los cuerpos de silicona en las películas porno con tetas de silicona con picos de silicona con potos de silicona “¿pero cómo no te va a gustar semejante performance?”
estamos frente a la libertad con código de barra, la emancipación light que reza todas las noches antes de irse a dormir. Presenciamos el “poder perfecto” que cada 20 años se tambalea pero se afirma en sus fusiles para seguir caminando por encima de la gente. porque su máquina no progresa sin pobreza. sin televigilancia. sin alarma. sin armas que apunten a tu cabeza, amputando la luz a ojos que aún esperan verla aun sabiendo que viven sumergidos en la niebla más espesa repitiendo ese esfuerzo estéril de seguir viviendo hasta vivir un día pero enserio; hasta vivir un día sin miedo a la bala en la cabeza ¿cómo no cantarle a tan querida bandera? ¿cómo no querer a esa estrella solitaria? ...
salúdame a la luna que se fue con el eclipse, estrella impostora. salúdame a la luna cuyo eclipse no fue más que arrancarse de este continente sufriente -irse empapada de sangre salúdame a esa luna roja, luna cobarde que nos abandonó para ser manoseada en tantos poemas edulcorados porque aquí fallecen poemas. salúdame a esa luna que se arranca porque aquí cuando se cae el sol sólo los encendedores iluminan ¿por qué abandonaste a un pueblo de aves? (ya sé que no es culpa de la luna pero no tengo con quien más quejarme) ¿por qué las condenaste a volar en la oscuridad de esta jaula en eterna reducción? ¿por qué hiciste de la pampa un campo de concentración?..............
¿del aula una prisión? ¿de una jauría de yenas nuestra única compañia? ¿por qué no te puedo sacar una lagrima todavia si estas palabras cortan cual cuchillas afiladas mis cuerdas vocales?..... porque la voz no aguanta tanta pregunta cuya única respuesta es otro asesinato............................... ¿por qué el panóptico vigila a lxs nonatxs como si fuesen más peligrosxs que el presidente? perdón, el gerente: gerente general de la miseria don Sebastián Piñera, hijo ilustre de Chicago como todos sus amigotes. hijo del Pepe, del Cristian, de “don Augusto” ¡Ingleses piratas devuelvan al tata!
les tembló la raja pensando que su padre se iba a ir a prisión… y todavía tienen sueños húmedos en los que fusilan a Baltazar Garzón ¡que tropa de grandes patriotas! ¡Milton Friedman es la patria! y ustedes ¡SALUDEN A LA MADRE PATRIA OH, TODXS SUS HIJXS BASTARDXS! ... buscabas saquear oro y te pillaste puro trumao, cholgüan y planchas de zinc donde los gatos copulan en agosto. Pillaste puro aglomerado que no le sirve a ninguna de tus carabelas imaginarias y pisaste ríos como venas, caudalosos de sangre araukana. por ambicioso te equivocaste;
por weón llegaste a un páramo donde sólo se viene a morir de frío o desesperanza y por pura ambición te empeñaste en vivir a costa de tantas almas... porque son los mismos piratas con distinto nombre son los mismos piratas devenidos en hombre de negocios, en hombre imaginario que vive en su mundo imaginario de papel moneda imaginario, de producción infinita imaginaria. Toma su tarjeta de crédito imaginaria Para comprar su propiedad imaginaria, Respeta su constitución imaginaria, Le encanta su democracia imaginaria Y ejercer su soberanía imaginaria, Le reza a su dios imaginario Pero incumple todos sus mandamientos imaginarios Le reza a su patria imaginaria Pero la regala a capitales imaginarios y en toda su imaginación lo único real es la sangre. todo su mundo imaginario es mantenido con sangre.
Y ASÍ: AQUÍ LA GENTE NO SABE MORIR; vida tan miserable no encuentra muerte más trágica que seguir acumulando respiraciones. no encuentra muerte más trágica que la cotidiana. que el codazo. que el quinazo. “mientras mantenga mi delirio quizás seré feliz” “en el escabio cada noche quizás seré feliz” “con los codos en carne viva quizás seré feliz” AQUÍ LA GENTE NO SABE MORIR; vida tan miserable no puede ser vivir… subiendo el cerro cada día y bajándolo cada noche “¿cuántos años llevo aquí?
AQUÍ LA GENTE NO SABE MORIR porque la vida es un teatro al que pocxs pueden asistir... porque se te pasa la vida pensando en cuando empieza o en cómo terminarla ... cuiden sus miradas gatxs de octubre cuiden sus miradas nubiladas porque a nadie le importan sus sueños, y todos los gigantes con patas de barro juegan a la pelota con sus vidas; cientos de millones de pelotas repartidas a puro puntete por el desierto ¿mis sueños a quién le importarán? cuando mi cuerpo sea sólo un mecanismo y mi sexo un bien de consumo ¿mis sueños a quién le importarán? cuando mi boca deje de gritar y sea sólo un hoyo para tragar yugos ¿mis sueños a quién le importarán? cuando no exista ni lo mío ni lo suyo
sólo lo de ellos... ¿mis sueños a quién le importarán? cuando abran la válvula de la cámara de gas ¿mis sueños a quién le importarán? cuando las clavículas se amontonen como rollos de películas esperando ser quemadas ¿mis sueños a quién chucha le importarán? cuando la muerte se manifieste más allá del sentir cotidiano de morir un poco más cada día y transmute en las ya conocidas balas y cuchillas eternas ¿mis sueños a quién le importarán? ¿mis sueños a quién le importarán? $hile tierra siempre prometida, desecha en nudos grisáceos que imitasen ríos de espumas blancas a costa de los arboles y los graznidos de los queltehues que entre sus hojas comulgaran. caído el mito fundacional, hechos los nudos, la tierra sólo quedó para los carroñeros amparados en el águila blanca:
¡malditos sean por empañar plumas tan preciosas con ideas tan vacías! dejen en paz al buitre, al cóndor, al águila que aquí sólo el kiltro huacho rescata la esencia de muchxs... y el pirata de chicago la de esos pocos. $hile tierra siempre prometeica, encadenada pero ardiendo. donde las botellas se bebieron todas y molidas hacen de cercas o se meten en el pan pa’ desangrarle la guata a algún perro huacho ¡infelices de mierda! que no se dieron cuenta que son la misma cuestión: te van a venir a pegar un palo en la cabeza y vas a extrañar tu jardín de media plaza. $hile, un montón de cabrxs de liceo bailando esa cueca no deseada con sus pañuelos rojos de sangre sobre un cuadrado de cemento. $hile, unx niñx huachx, producto de la violación originaria, pasadx komo mercancía entre tantos patrones que jugaron a ser padres golpeadores; entre tantas manos blancas-manos limpias, mientras las suyas aún van escupidas, entierradas… Aún van atestadas de sangre seca que se empeña en ponerse fresca.
el egoísmo de vivirse así Lloriqueando de un rincón a otro Recubierto en la tiniebla que me oxida; Que decanta mi pasión hacia un anhelo melancólico; Hacia un alma en pena entre gemires de estropajo.
Afuera, un diluvio de furia creciente Golpea incesante mi techo de lata Abriendo goteras por entre fisuras: Se hunden de a poco mis pies en el agua. Desbordan los ríos y junto a ello las penas; Toda el agua del mundo contra el cauce se rebela. La frágil reina goza impávida al calor Mientras tanto obreras se hunden y arrastran su miseria. ¿Cuántas manchas de color se ha llevado ya la corriente Sosteniendo la base donde erigir su palacio? La entremezcla del desprecio de los príncipes beatos Y la semilla del miedo florecen en algún mito sobre Dios Engarzando su mentira en lo profundo de lo humano. Pisoteando las cabezas esclavizan tantas manos; Tantos cuerpos con sus almas destrozados Lloriqueando de una orilla a otra Recogiendo trozos de un vitral quebrado; Uniéndose de nuevo con ternura en el sufrir Liberado, al fin, en la corriente de su llanto.
hasta cuando CuĂĄndo dejarĂŠ de trabajar de llorar sangre de somatizar miedo en las tripas de asesinar las piernas desde la rodilla hasta la punta de los dedos con lamidas de noche gĂŠlida. Quiero vivir, por favor.
incineremos Encendamos todo encendamos la brisa que queme el prejuicio que queme el rechazo por el color de tu dermis por los lugares que has transitado. Encendamos todo quememos sin discriminar a todo el que discrimina tu cultura y quema tus tierras sin titubear. Prende fuego a la muerte como a fuego dan muerte a tanto pueblo que implora humanidad y que lo respeten. Que arda en llamas el poderío el dizque demócrata especulador prende fuego a las corporaciones y a la industria del moderno esclavizador. Prende en llamas el viento, atiende al llamado de tus bosques al grito de socorro del océano desvalido al auxilio fervoroso del cielo ya no tan azulado y a tus suelos sufriendo de escalofríos.
Aviva el fuego a la rabia deja que arda en combustible no apagues nunca tu furia, prende en llamas todo, Irascible.
alienante El miedo iracundo que golpea mi cara Desaparece entre mitos y alegres distancias. Me sostienen directamente hacia abajo Dejando a un lado el aullido clamante De las ideas rotas, de las superficies disonantes. Se esfuman y deshacen en la corriente interna; Sudores fríos ante la imagen de la violencia Y el aleteo constante Del diagrama inaudito. No dice nada. No se expresa. Ya no mira al infinito; Se derrapa miserablemente sobre grava animal y humana Pisoteándome los prados y los aires. La idea diáfana del circo insano; Del sarro putrefacto, prepotente, incansable: Sombra impía de un andar lozano. Piadoso, impúdico, misericordioso, El lamento absurdo del dios almidonado: Socavando espíritus, Cosechando estragos. ¿Y que me queda a mí parado tristemente sobre las piedras? Redundar en parafraseos abstractos; Reducirme a estos putrefactos sentires.
jeografía de “chile” en el desierto hay huesos en la pampa hay huesos en el mar hay huesos y tacos de cemento en la cordillera hay huesos; si pudiera haber huesos en el aire, habrían en Wallmapu hay huesos y sangre que aún no enfría --------------------------------------------------------------------------------pareciera que el Estado de Chile decidió invertir en el mercado de las palas y/o en el mercado de las balas, mas no cementerios ni funerarias: la lápida es lujo de pocxs la muerte es un cahuín sabido de antemano.
fatídico Hoy todo sabe amargo. Hoy todo es tan distinto. A la emoción del primer contacto Le siguió el temblor del llanto; Y a la tristeza de la voz La angustia en el pecho, el desamor. El miedo se aferró como alimaña Ocupando el hueco que dejo Expectante entre los años Aquella sombra del tirano. El telón se cayó, Los actores ya se han ido; La vida misma hoy a fallecido. Libertad, el amor, Esta noche vuelven a tener sentido La violencia, la opresión. Del calor de la ilusión A la angustia que sentimos; A la muerte permanente De los libros de ficción Que cantaban sobre reyes Que en verdad son asesinos Transformando en paraíso A los campos del terror; Fabricando los motivos Con que profanar las mentes De los pobres escondidos Que ni piensan ni comprenden. Mientras tanto yace muerta De un disparo a quema ropa La quimera blanca, el sueño, De una tierra siempre rota.
traidor ensimismado Mil cuatrocientas cartas como plumas de odio Se han mutilado en el espectro del aire. Disimuladas, Tiernamente, Al uso humano que todo aniquila.
Suculentas ramas de carne magra dibujan la aurora; Su estela candente se pudre, Derrama la tierra. Mientras nosotros observamos indeseables Las calles de cristal, Los niños del hambre, Y a nuestros sexos de plástico. ¡Maldito Judas! Traidor ensimismado. Maldito todo aquel que no guarde silencio Y escupa el sinsentido a la boca de mi bien amado cansancio, Y me saque de la venta A la que estoy gritando hace años. Miramientos carcomidos. Odisea del espanto. Mis espasmos oprimidos Son un último clavo a la cruz De cebarse a encontrarte Pa’ calmarme los latidos Y olvidar.
Ah olvido simplemente, sublime, Que subyace al funeral De la utopĂa en lo moderno; De la muerte inmaterial. Me desgarran las costillas Mis astillas de metal: Murientes, Por siempre cansantes; Atravesando como nadie al sufrimiento humano, Al hermano que vive de cara al dolor, A esta matriz lacerante que corta mis manos.