latinoamĂŠrica en llamas noktivaga 3
estos poemas sรณlo estarรกn completos cuando revienten jaulas.
Parte de la línea programática de este experimento es (o intenta ser) la eliminación de la autoría en pos de hablar de un qué o un sentir en lugar de un nombre. Esto vendría seguido de una eliminación del soporte a posterioridad (lo que implicaría también quizás la eliminación de la propia revista como ente), para que la poesía se transforme en acto/carne/acción, aunque hemos relegado esa tarea para el futuro, ya que tales conspiraciones requieren de medios que de momento no están disponibles (por lo menos para nosotrxs) Pese a lo que podamos declarar como intenciones, esta edición recoge aportes de personas de varios espacios capturados por estados latinoamericanos, muchas personas cuyo trabajo no podemos dejar pasar como comité, por lo que en esta tercera edición se verán individualizados todos los aportes recibidos, con el fin de generar redes de personas que se han planteado desde una misma vereda de pensamiento, y que quienes accedan a esta publicación puedan también seguir accediendo a sus trabajos. Dicho esto presentamos Latinoamérica en llamas, un esfuerzo colaborativo que trata de denunciar -más allá de coyunturas- la miseria/rabia/pena estructural del pueblo latinoamericano.
acta de nacimiento *** Pertenezco a la tierra de los nacidos muertos que poco les importa quién y dónde amaron el contraste de su piel sin estigmas con forma de vírgenes o santos que a la sombra del fuego narran cómo les mataron en las calles en desacuerdo con los intereses creyendo –inocentes– en la constitución gritando entre dientes por lo que falta recobrar sin dar cuenta que ocurrirá al ver más allá del reflejo entre las paredes del cuerpo. (@fcocasado)
“Jaulatina” (@___zarza)
como si ***
(Vicente Laclaustra)
Celda de alucinación incolora foráneo es el amor, foránea es la fuga este es nuestro hogar-ritual rito de rueda atascada espinos, espigas, muertes Ayer llegué y estaba desvestido (exprópiese) pierdo los estribos de poeta mayor y su todo final de efigie áurico Como si fueses persona Bordes que no creen y acechan porque no existen el infinito será un hilo que no habrá de desangrar festín inmóvil, festín desnudo deformación porque y cuando muerto Prístino Una revolución encinta un tiempo, otra voz y otro ámbito porque nada tiene que ver la historia….. Bultos, bultos llenos de rosa negra
Partícula en el uña y carne de su numen Creo que puedo aislar la primera avalancha allá las historias de los días son difíciles escribo porque esto es una prisión y te hablo de muchas cosas floración de exequias intermedias pasividad escurriendo por poros de tajos quizás te vea hasta que te conciba en el hielo incierto lumbre de última ciénaga lumbre de todo infinito Brusco hecho aciago Nadie te tiene extranjero a tu poesía egoexcéntrico, creadores de los demás Brechas, colapsos implumes celebré solo en una flota de suplicación Otra nave de óbice albicante y lloraré como extremidad lumínica esperando el anverso de su propio rincón hay un llanto que desnuda su propio dolor de muchos estación humeante
Por qué lo cadavérico se parece tan poco por qué lo cadavérico se parece quémese después de leer ya nada palpa el mucílago extremidad pútrida que alguna vez gritó un sinsentido Sufrimiento vampírico a todo rezo, a todo trapo hube de estación ya lo arreglé todo una noche más batiente que su corazón de huracán golpea infinitas veces cuál es el número del infinito No me respondas, imbécil pero con un poquito de saliba y un pedazo de no tierra mi sufrimiento tiene un hedor a falsedad el infierno la amplificación para atrás aterido para atrás Herrado y entrechocado al océano purpúreo Sugerencia humeante y viciada pero si algo se parece se parece. Una y otra y otra repetición desvergonzada.
(@maldigodelbajosuelo)
chile es *** Chile es un tiro libre craso error del absolutismo.
Entraron los hijos dueĂąos del sistema jugando con botellas Ladrones de su origen Algoritmo superior condenado al fracaso. Son todo abuso sobreviviente. Una cĂłmoda realidad. Fijan condenas con cada descuento. (@mementofinis)
Sesenta y ocho tropas antropológicas. *** (Daniela Araujo) Tus nudillos llevan sangre cocida./ Hay en la frente un centenar de navíos,/ suelos con cherar con sus gritos los lamentos suicidas./ Tus nudillos llevan oro teñido, saliva de h corazones/ y las heridas de cañones que succionaban los sueños./ Cuarenta y tres mome decen los puños con un fuego en las pestañas,/ acicalando los miedos con plata,/ costum chó las varas, colisiones de parques,/ metrópolis, artificios en las esquinas,/ brujas, timo costillas./ Hubo un humo en los lagrimales/ que hechizó cuarenta y tres mentes enreda demonios y dioses./ Salvaguardaron el mundo,/ la tiranía y geografía./ Evacuaron de su cendencia, disciplina violenta./ La vida germinó de antagónicos: una espada y cero herid llamas es el presente/ de las cuarenta y tres mentes/ que estallaron sesenta y ocho veces./
(Nathaly Cuervo)
n secuelas estudiantiles./ Hay una presa decidida a golpear el arma, tirar de ella,/ atrinhabitantes./ Tus uñas han pescado el despertar de la tierra,/ el calor fermentado de los entos estampidos./ Los ojos terminan con la patria,/ marcha, marcha, marcha./ Engranmbres, banderas cuarteadas./ El territorio perdió su forma y amó la vanguardia,/ escuones./ Existió un despertar/ una fuerza de volcán extirpando las sienes/ evaporando las adas,/ les pudrió el alma./ Con camas de veneno/ se convirtieron en ángeles guerreros, us pulmones el ferviente grito de guerra,/ ensuciaron sus mástiles con literatura,/ trasdos;/ el país se eyaculó de los afligidos,/ ricos en verde, pobres racionales./ El fruto de las / ¡Despierta, hombre, despierta!/ Alcanzar las estrellas es más que sangre en las arterias.
Me arden las tetas mientras busco un delineado que diga: “Soy una maldita criatura nocturna caminando debajo de este sol de las tres de la tarde”. Me visto de sombra y salgo. Será que el ruido de mi taco golpea tan fuerte que provoca el temblor en la mente de los ciudadanos que se cruzan de vereda, miran, insultan, desean y gritan:
¡Esa carne migrante de algún rincón sucio del otro lado de la cordillera!... Muchas veces me divierte, y muchas otras son como mis primeras veces. Me derrite los nervios, me pregunto, ¿quién soy? ¿qué hago? ¿adónde voy? ¿qué voy a comer? Como respuesta suben furias y disforias a mis sentires que desea que se abra la tierra y se eleven los mares.
(@kataplasma.visual)
chile:
paĂs
de los silencios que
gritan.***
*** premisa extendible a cualquier territorio.
roca ***
Una roca en Estado de fisura. En negruzca el imaginario patriota. Una roca contra el hijo del patriota, que invade la lucha por seguir en terruño. Una roca nace del fúsil del patriota, buscando acallar el origen de esta roca. Una roca en la historia de esta roca. Y miles de rocas caerán sobre sus verdes cascos. (@juanalalocaescribe)
(Alexis Rozapi)
-LA TIERRA que es abundante en poesía suele serlo de hambre mi señor… Hidalgo Don Quixote… -Sancho; y esta tierra alberga poemas que no terminan impresos en calles de piedra con sangre fluorescente/ en adoquines bocados -únicos platos calientes para quien sólo masca rocas con los colmillos destrozados--y esta hambre -que me niego a llamar país o continentemantiene entre sus ejes montículos de otros terrones -que me niego a llamar montañas o hilos cordilleranos, porque la montaña es + que una estepa verde, + que una trama de senderos y pinos en enjambre atacando arboles imperecederos /es un hogar para queltehues y multitud de insectos/ y esta tierra + que hambre es el poema del weichafe asesinado,
el triste arrurú de madre con el pecho clausurado, cantando todo estará en paz con las manos rojas de sangre como el Jesucristo Superestrella, con casquillos entremedio de las muelas, con los labios hechos nudo y revolviendo en que a la patria la quieran madre es un absurdo para ella, ella que parió encadenada como tantas hembras, con grilletes en las tetas, reducida a cuerpo rehén ----a vitaminas elementales, y lo que sobra un alma enferma-----y lo que prevalece es una bestia con bandera y todos los males que encogen un alma cansada bajo el sol, transpirada, mordiendo piedras seccionadas como su torso consumido por el amor del dispositivo definitivo -----núcleo excelso de control— ----------querido rito curativo----------------------lo + natural-----que alguien inventó--------------
papito lindo: ¿hasta alumbra el sol? ¿llega a los calabozos, papito lindo? ¿llega a la casa que se desarma llena de niños en pelota? ¿llega a la pieza donde torturan o ahí se queman con otra cosa? y… nada nuevo mamita linda; hoy vi enredarse a un par de pajaritos y me corrieron las lágrimas… es que a mi casa no le entra el sol mamita linda. y mi casa es un espíritu desecho con el horizonte mutilado, pero te diré que estoy bien mamita linda, quizás un poquito triste como siempre he estado, porque a mi mamita libertad la mataron a golpes en el estómago, por eso se me revuelve la guata cuando pienso en su democracia, y vomito mi sanidad como inmerso en rituales báquicos, pero las arcadas son distintas: son un hierro en la garganta….
¡AY! Quisiera hacerme tinta y disolverme en sangre ajena, evaporarme y volver a ser cuando no tenga nombre ni mi cuerpo ni la tierra. Es que me he cansado de habitar en esta casa absurda, preferiría un antilugar o un mesón de piedra a la almohada que ha bebido de mi pena más profunda. Preferiría volar a tener bandera y un carnet de identidad, es que mi alma no se acostumbra a la claustrofobia espiritual es que mi única patria es escapar de ella,
(@angeldeplumasnegras)
y yo no escribo en realidad; esto me escribe cuerpo tumba cuerpo muerto – letra viva escribe el junco no el cemento y el poema no termina… escribe sangre y salta encima de las caras de los transeúntes y este cuerpo bailaría con el anonimato hasta no ser más que sueños azules/ bandadas de gatos que vuelan las nubes/ y este cuerpo bailaría sobre su propia tumba…
todo x negar cárceles de carne cárceles de estiércol cárceles de seda y cárceles de cemento. Porque si existe una jaula el poema no termina, y abruma la letra que salta encima como sangre al transeúnte, y abruma el verbo que palpita fuera de la carne y se siente enorme
más que cualquier nombre propio o caballo renuente, y así salpica su herida: llega rápido insolente; chiquitito pero enorme. palabra chispa que incendia el polvorín de los adentros domesticados, escondidos en recetas de clonas y ritalín, golpeadas como mi mamita libertad hecha loba desplumada, condenada a pensamientos agradables a ojos de la democrática vida sacro santa…. ¿y a quien le importará una hueá como esta sino a quien no tiene nombre? No hubo respuesta de Sancho Panza… Verdad que estaba hablando el Quixote.
(@aveces.maria)
(@maldigodelbajosuelo)
(Selección “Cuerpa, resistencia, territorio” @3rrabundx)
8 mayo ***
Sepan que las jaurías humanas fuegos del corazón caminaron entre cuatro patas guiando caminatas de noblezas nocturnas entre neblinas y ratas equilibristas. Sepan los chincoles que podríamos volver a coexistir cada invierno y que las flores pueden volver a brotar sin miedo de nuestro habitar. Sepan que en las risas que adornan lo lejano existirá siempre un fuego al cual volver. Invierno para valientes Cigarros improvisados y helicópteros amenazantes. Sepan que con nosotras los dolores serán la llama eterna de existir y que habitamos cada milímetro de eso que intentan tan desesperadamente mercantilizar.
(@mementofinis)
Salta charcos, paredones y barro lomo en la espalda va a silbar cae siempre lo negro al charco su jeta se va a desfigurar La cara la piel y lo bestia en la mira están se agita tiembla la voz no sale acá no hay dios que escuchar
Y así el cuero negro de guacha joven guacho viejo en honor a la vida hay que liquidar Aguante la virgen bien blanca la santa negro al fondo Negro pasta esto es vida y la vengo a salvar Por Negra de negro sin nombre ni cuerpo en nombre de la vida alguna hay que sacrificar.
(Gabriela Ram)
El rati el tachero la vieja del barrio negro choto negro cobra plan el diario la radio las paredes los machos negro sucio la vas a pagar
cae lo negro***
Camina despacio acelera tu piel va a gritar se esconde en la noche respira agitado tu piel brotará
(pequeño canto a tu herida geográfica) *** una herida te traigo y en su canto el canto del río se duerme
se duerme su canto en la herida que en el ruido de la intemperie te busca te busca la herida que traigo y su canto que parece hablar de territorios fugitivos donde hay camas y nidos y brazos e s c a l e r a s antifaces tu boca tod a y toda escalera todo camino todo límite fugitivo te habla de esa herida de ese mapa de este canto que traigo para hablarte de otra cosa de otra cosa te hablo ya no de la sangre ni del asma ni del m i e d o ni del cuerpo que se vuela con la violencia de cien mil pájaros echados a morir en una playa cualquiera
Habana Santiago Buenos Aires Querétaro Querétaro Puerto Montt Querétaro heridas balas en Haití besos con lengua en la República Democrática del Congo tus piernas sobre mis caderas estriadas en Sudán del Sur despertar llorando en Mozambique temblar de frío en Guinea temblar de frío en Puerto Montt t e mbla rdef rí o temblardefrí o te habla del frío esa herida que desde mi río inquieto te nombra te nombra ati a un camino sinuoso a la caída al despegue mira bien: mira más de cerca te busca la herida que traigo que en su canto duerme al canto del río y soy entonces pez y me hundo en las aguas de tu miedo a lo terrible de tu miedo a lo abyecto soy pez y dime si entiendes este grito bajo del agua digo Nicaragua VIOLENCIA digo VIOLENCIA
Nicaragua digo bajo el agua y soy Valdivia soy pez s o y pe z descíframe el canto de este río deletréame la palabra antifaz deletréame escafandra deletréame un poco de tu andar entre medusas entre medusas tuheridageográfica tuheridageográfica me toma las piernas los dedos largos los dientes me toma y el ojo por el que no veo bien me toma la herida y al límite fugitivo me invita me inventa me incita cuando digo te amo estoy queriendo decir otra cosa (@kameliacautiva)
pero basta de a rebalsarse territorios ocupados; por entre nuestros ombligos apretados este poema debe ser por nuestros puños apretados dedicado a las veredas cuando sueltan los litros lavadas por el llanto que llevaban en las manos. de los hijos de la noche. hijos del cuchillo en las costillas. cuchillo de carne, cuchillo poema y este poema no termina que no termina eyaculando una rima y sabanas de sangre que cierre todo, sabanas de bruma cual pornopoema que cobijan de la era televisiva: su desvelo este no termina en remolinos porque está siempre incompleto recogiéndose como el rostro de la tierra incompleto entre el humo del cigarro como la vena abierta incompleta y los tufos de suspiros como la sopa aguachenta incompleta entregados al desasosiego este poema no será hasta que reviente de saberse cadenas esperando la muerte y haga tronar jaulas. en cada esquina este poema se niega con un litro en cada mano. a terminar mientras... la muerte pronta, y la niña que observa se pregunta hasta donde llega el poema o es el poema como el rio que cada segundo se renueva o es acaso como la rabia que cada día vuelve entera
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