fast-poema, desechable, esquizofrenia, deseo, paranoia, control, jaula personal; cruz p
ersonal, PRODUCCIÓN, PRODUCCIÓN dualidad, ajeno, virtual, ojo anal, noctívago, muchas veces resignación: oj-Alá que el poema sea un charco de agua sucia, con mierda, que te incomode si andas con zapatos; que te guste chapotear a pata pelá
Un par de apreciaciones: Todo lo escrito en estas páginas surge de la incertidumbre alimentada durante toda una vida, pero que hoy se exacerba –se empacha- por la rabia y la soledad. Rabia hacia cómo vivimos, cómo organizamos nuestro cuerpo, hacia el Estado desnudado cómo máquina de muerte, hacia cómo sentimos, cómo odiamos y un infinito etcétera, palabra un poco odiosa pero es que en realidad no sé cómo continuar definiendo algo que por su naturaleza se expande a muchas partes que ni siquiera conozco. Nada que acotar sobre la soledad; siempre es la misma, creo, -aunque hay varias soledades- sólo que un poco más pesada cada día que pasa. Quizás corresponde decir que es un poco más liviana cada día, más vacía. Supongo que todo se remonta a que somos monxs conscientes del vacío; que sin la nada y el ocio no seríamos nada (frase un poco paradójica, un poco challa). Somos Sun Wukong, nuestra cola nunca desaparece y buscamos aquello que no podemos encontrar. Un poco por eso se escribe, creo: Buscando un imposible; un alma fracturada, un cuerpo sin órganos, que busca en lo metafísico un reemplazo de aquella pieza que le ha usurpado la miseria material, la barbarie civilizatoria, si se quiere. La organización del caos. Creo que por eso escribir tiene que doler, y que es ese dolor lo que hace a la escritura algo hermoso. También pienso que si se pudiera aislar la partícula de lo hermoso, sin tocar lo doloroso, no podríamos dejar de comunicar, de escribir, de crear; no podríamos dejar de intentar cadenas de palabras. Pero si lo pienso otra vez me parece absurdo llegar a plantearse que no es el dolor lo que se haya detrás de lo hermoso, que son obsoletos por separado. También considero absurdo creer de buena fe que encontrarás la pieza que te falta en un montón de letras: Claro que hay que jugarlas como niñx, aceptar las emociones como vengan, abrazar las palabras alejadas del yugo de lo hegemónico, de la sonrisa hegemónica, de la máquina deseante, del papel de adorno que se le quiere dar a la cultura, en fin; emanciparse con la palabra y liberarse en colectivo. Suena bueno, pero admito que varios de mis anhelos tienen que ver con lo que maldigo.
Hijx de mono, mi madre la virgen: Hablan de paz y sólo hay ley de la selva, escorbuto, mutilaciones físicas y metafísicas. ¿Qué culpa tengo yo de que tú me hayas declarado la guerra? Que pena haber tenido que llegar a la metafísica, a tejer una línea recta y pedirle a alguien que te la desenrede.
taxonomía imaginaria/ tesisparaoptara... aclaración: la distribución de las letras está basada en el “Emporio celestial de conocimientos benévolos” de Borges en el cuento “El idioma analítico de John Wilkins”. No separamos al autor/a/x de la obra, y Borges resulta un facho racista y clasista, pero recogemos una afirmación: “(...) notoriamente no hay clasificación del universo que no sea arbitraria y conjetural. La razón es muy simple: no sabemos qué cosa es el universo”.
¿introducción? el ejercicio de mirar(me)(te)(nos) lleva a estas consideraciones a existir,
en este tiempo y en estas condiciones. No hay mucho más que decir; es más bonito un espacio en b lanco.
? s i s e t ¿hipó 1) La única forma de agarrar una mosca es cuando se posa en tu cuerpo muerto. 2) La poesía no es algo bello, es bilis o sangre (o “Un arma cargada de futuro”, si se quiere ser optimista) 3) La rueda sólo se inventó una vez.
4) La geografía y la larga duración de América Latina favorece una melancolía estructural, profunda, encarnada en esta fauna ficcionada, pero en América Latina no se llora porque de seguro que privatizan los sollozos si lloramos pa’ vendérnoslos en un tarro con 10% de descuento (sólo con tarjeta de crédito) ¡oh, gloriosa economía! ¡oh glorioso pavimento! 5) Lo único importante es tener un trozo de papel.
? s o v i t e j b O ¿ No hay verbo. Interpretaciones: “sólo tienes palabras” ¿consolarse? puede ser
e? v a l c s a r b a l a ¿P todas
todas
todas todas
todas
tod todas
as
(hasta estas)
¿Desarrollo? no para tí TERCER MVND0, tienes deudas que pagar...
a) Pertenecientes al Emperador. a veces la tristeza no es intermitente, en los ojos vertiginosos del amigo del hermano fallecido, dando tumbos en la calle, dando tumbos en su mente con colillas embutidas en los bolsillos, con los ojos rojos, con aliento de vino, dando tumbos en las tumbas con su paso estridente y esa pena que retumba en sus oídos, buscando en un cariño ficticio ese sexo contra el que explota para no sentirse tan vacío. ¿Cuidándose de precipicios? Buscando en las caras de los perros callejeros a un amigo. Botando una lágrima al verlos batir la cola por la calle, a ese perro que ya es amigo, más amigo que sus amigos que viven en jaulas de líneas blancas y se drogan con la Bayer. Queriendo ser amigo de sí mismo pero en el fondo anhelando que su pecho estalle.
Que el sol no lo ilumine o quizás volverse ciego pa’ alcanzar ese sosiego de mirar el sol del cielo sin quemarse sus vertiginosos ojos rojos. rojos
¿será que la tristeza es parte de la geografía? ¿será la cordillera queriendo ser volcán? ¿será que alguien se burla de nosotrxs?
b) embalsamados. “Sólo tendrás piedras” -sentenciaba Rodrigo Lira, una semana antes de cortarse las venas en su tina. Pobre poeta, pobre topo, con tu prosa profunda y decadente, con tus cáscaras de costra, sin mirar nunca de frente; has muerto de forma trágica y a nadie parece sorprenderle.
c) amaestrados. Caminan por calles que no existen personas que en el frío visten camisas de fuerza. Laburando por un salario que no alcanza ni pa’ un sepelio, arrastrando piedras en silencio y soledad. Comiéndose tanta mierda Un ruido tormentoso es el silencio en soledad, en una ciudad que aúlla, enfriando cuerpos, escupiendo miseria, ocultando sus muertos en el paseo peatonal. Ciudad furiosa de maleza que brota por entre el pavimento, que aunque sea flor hermosa es maleza para el que prefiere:
Balas a frazadas;; bombas a hospitales; buques de guerra y naves espaciales. MÍSILES NUCLEARES. REPITO: MÍSILES NUCLEARES. Para el que arranca las alas a las hadas. Para ese que domina este mundo creyéndose Caracalla o alguno de los 1000 césares. Para el que domina este mundo lleno de personas en silencio y soledad.
Todavía falta la última guerra.
d) lechones a veces verdes tormentas y calles llenas de frío me han abierto las compuertas de un hogar temporal, pero el temporal amaina y yo retorno al pavimento, a robarle el pan a un muerto, a respirar pegamento y a pensar en mi mamá. No puedo volver a casa pero cada gota de sangre le pide perdón; cada gota de llanto queda impresa en una plaza por debajo de una banca que me sirve de colchón. Este año no hay cosecha, todos mis amigos están muertos y en mi alma hay un calambre. En la calle cielo sólo responden los ladrones y yo tengo una mochila llena de hambre en la espalda, y una más grande de temores en el corazón.
ME ASALTA EL MIEDO Y UN VIEJO EN NEO ME ASALTA EL MIEDO Y UN VIEJO EN NEO Me asalta la muerte con su negra capa me llena de arrullos de madre, de defensora del rito. La vida se me escapa, ya se me hace tarde, me apago, pero en cada niño de la calle resucito. En cada deformatorio. En cada padre que golpea. En cada niño que entra a ser parte de esta mierda tan fea.
Autointerpelación: Me das asco. Me doy asco. (Oye tú (yo) intento de poeta, dime que sería de tu oficio sin la miseria que entra por tus ojos: Te sirves un plato de niños llorosos y botas los restos a la basura, si queda bien el poema te llenas de pétalos y los niños de mierda ¿De eso se trata la cultura? ¿Consumir un sentimiento? ¿Turistear una emoción? ¿Vivir por un momento lo que para el resto es la vida? -Entonces son lxs lectorxs el problema, porque leen con los ojos, fetichizan los rastrojos de lo miserable; (M0RB0SXS) esperan que el cotidiano le hable, les dé razón de ser: “Yo quiero morir en la tierra que me vio nacer” -Dicen sin saber.
Ah, el “poeta” se trata de sacar la culpa criticando a lxs lectorxs, echándole la culpa a otro “poeta”, (¿es acaso “poeta” si no tiene culpa?) cuando en el fondo le da gusto cómo se ve lo miserable. Y así pasa con las ficciones: Te da gusto que exista la miseria, te da gusto que ese niño viva en la calle porque te da gusto tu poema, que sería un sinsentido si todos fueran felices, si nadie tuviera el alma mutilada. (todos lo serían) )
e) sirenas Estoy tan feliz de que te vayas ¿Me oyes? Conchetumare estoy tan feliz de que te vayas. ¿Tú creis que esto es libertad? Me entran escalofríos al tan solo pensar cómo vivimos en el mismo cuerpo perdido, atado, odiado, definido, indefinido, tratado de definir –dijo él. ¿Tú creis que esto es libertad? Si te levantai con miedo, si te levantai conmigo; si leis el final sin empezar por el principio. Te domina el ocio, el vicio, lo sucio –dijo él.
¿Tú creis que esto es libertad? Si los colores tienen nombre y los números tienen orden. El azul es color de hombre, siete-ocho-nueve diez-once-trece-doce –dijo él. ¿Tú creis que esto es libertad? Si hasta el patrón te habla de libertad. Si el Estado habla de paz. La T.V. te hace soñar. ¡La contradicción no aguanta más!
Me harás feliz si tú te vas –dijo él.
¿Tú creis que esto es libertad? Me llevo lo mío –dijo él. Me llevo mis miedos, me llevo mi odio, me llevo mi oído: ¿Quién te va a escuchar si no soy yo? A ver… ¿Tú creis que esto es libertad? Si vivo en un bestiario donde le debo respeto al comisario, al horario, al reaccionario y a tanta mierda –dijo él.
¿Tú creis que esto es libertad? Si yo no te escucho nadie te va a escuchar, si me ves en el espejo yo sujeto tu pellejo; pendejo no eres ni un bosquejo de lo que soy –dijo él. ¿Tu creis? Hablaron mucho, nadie dijo nada, ni un sonido, pero “quedó todo zanjado” –dijo él. ¿Tú? Yo –dijo él ¿Y quién erí tú?
¿esa wea pensai que es libertad? ¿seguir esperando (te)?
Ahora sólo sueño con pájaros en jaulas a modo de hábitat natural, un carpintero taladrando barrotes de metal veinte veces por segundo, cómo subametralladora gringa, cómo tula gringa. Ahora miro el cielo raso en soledad. No estoy ni conmigo mismo… ¿Cómo voy a estar con los demás? d-e-j-e-s-e d-e w-e-b-e-a-r… con la garganta llena de sangre con nadie puedo conversar…
ESTAMOS TOCANDO FONDO= ¿Hay alguien ahí afuera?
ESTAMOS TOCANDO FONDO= ¿Hay alguien que me espera?
ESTADOS DE DERECHO= ¿Es broma?
ESTADOS UNIDOS=
Todo lo que toco lo convierto en muerte
ESTAMOS TOCANDO FONDO= SUENA LA SIRENA
Se acabó esa cálida primavera y empezó el domingo infinito
e inventé un millar de letras sólo pa’ hacerme compañía, con el tiempo me di cuenta que era la misma porquería una página completa a una página vacía: Por más que escribiera nada complacía a mi nudo en la garganta. Pues viva estaba la ausencia, muerte alzaba el alma mía, no hago “rimas ni leyendas”, sólo páginas escondidas debajo del colchón… Colchón que antes ardía y ahora sólo pinta tu silueta fría delineada en tinta china. Versos-adornos pa’ una soledad perpetua son flores pa’ una tumba maltenida. Un cadáver que eyacula cada uno de sus días unos orgasmos que ya no existen, que brotan de la abulia, reducido a un mecanismo generador de dopamina.
De paseo en mis recuerdos me picó el mosquito de la soledad y por más que me rasque estoy maldito; desperdigué mi sangre rascándome por toda la ciudad en donde se alberga Lo Malo. Aun así no encuentro el aguijón: Está perdido, es chiquitito. Algunxs dicen que se llama amor. A mí me parece una deformación, una idea incorrecta: Sólo hay caos en el Cáucaso ¿Y vienen a proponer una ciencia? LA EXACTITUD ES INEPTITUD TODO ES ANDAR EN BICICLETA y yo tarde aprendí por quedarme escribiendo versos por ahí, escondiendo reglones en cuadernos de matemáticas y otros poemas weones que quemé pa’ no dar lastima. La tinta es errática; se empeña en escribir lo mismo, se empeña en ser la brújula que sólo apunta hacia el abismo. El corazón bombea sangre, mero mecanismo, cambiaria mis venas por alambres si me hiciera sentir distinto. ESTAMOS TOCANDO FONDO.
Oye muchachx tráeme el hacha que mate a esta cucaracha, tu cariño virtual no alcanza pa’ sacarme de esta caja TU CARIÑO VIRTUAL NO ALCANZA pa’ rajarme la mortaja, aunque tu vientre sea de azúcar tengo serpientes de sal, aunque fueses un ángel eléctrico nada algo me hará pensar que esa parte de mí no está cerrada… y créame, me he puesto a intentar PERO TU PERREITO VIRTUAL NO REVIVE MI ANHELO
Ni las 25 relaciones por segundo...
METE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAMETE-SACA-METE-SACA-METE-SACA-METE-SACAmete-saca-mete-saca-mete-saca-mete-saca-mete - s a c a - m e te - s a c a - m e te - s a c a - m e te - s a c a - m e te - s a ca-mete-saca-mete-saca-mete-saca-mete-saca-mete - s a c a - m e te - s a c a - m e te - s a c a - m e te - s a c a - m e te - s a ca-mete-saca-mete-saca-mete-saca-mete-sacaPorque siento que soy tan poco que ni el azúcar de antes me endulzaría tampoco.
f) fabulosos
(Al Cristo de Elqui, no acepte imitaciones.)
Seamos claros: EL ARMA PLENA Tengo una oscuridad que me EL ALMA ENFERMA invade, el cómo ya no importa si el qué Agarrarse a los barrotes está por acabarse no reduce la condena. y ya no siento ni calambres, pienso que son latidos ese ruido palpitante debajo de la escalera:
Pienso que soy tan humano que podría amar a cualquiera. (pero siento que me es imposi ble) Pienso, me termino, vuelvo ya a la caldera a ser una sopa aguachenta, insípida, que no vale la pena. Tírame el agua hirviendo para que se me hinchen las ve nas, a ver si ahora le encuentro sen tido al poema.
Un paseo imaginario hacia isla negra: La tiza ya no avisa cuando la clase comienza, el verbo me garantiza a Dios y está en la punta de la lengua… Si el “poeta” fuera un dios el mundo se va a la mierda. (ah…¿no está?) Un poema de Rimbaud en la mesa para la merienda y el café negro acompaña las decimas de Violeta. La resurrección es más violenta que una página completa, la letra que se absuelva sentido no contempla. Y nuestro amigo el enterrado quiere volver a la tierra porque nadie le ha explicado que va a estar más entretenido al otro lado rasguñando piedras, y que volver a estar vivo a nadie nunca ha asombrado, si es que ese es su objetivo; un aplauso tibio y luego a trabajar, en volá hasta le entregan el premio municipal:
MEDIA WEA CIERRA POR FUERA CON TU LLAVE DE LA CIUDAD
y después te subes solo al madero sin escalera te clavas las manos y esperas a que alguien lo vea, pero yo no, no puedo hacer literatura con su imagen, es como que me vista de traje, de engranaje. Como interpretar de Hamlet el personaje de madre “to pee or not to pee is the question” mi comadre: “to pee en la police is the answer”-dijo el viejo, esos actores repugnantes. Es cómo la palabra honor impresa en sus escudos cuando honor en la patria-apática-tecnócrata-burguesa nunca hubo, (patética) y el único escudo que protege es la Pilsen (a medias) y la única mentira que importa es la ficción, nunca dejes que no te endulcen la vida la música, el poema y la emoción. NO VALE LA PENA ESCRIBIR NINGÚN VERSO TE VA A SANAR DE UN DESIERTO UNA FLOR NUNCA VA A BROTAR ¡Claro que vale la pena! ¡Sigamos jugando a los castillos de arena que es lo único que nos queda! El mundo es un montón de gente que te achica el alma porque a ellxs se lo hicieron antes. Es solo un sinrazón, una cadena de venganza contra cada unx de sus integrantes.
Recuerdo que en mi infancia me gustaba el arte, “pero de eso no se vive vas a cagarte de hambre” Prefiero morir de arte antes que ser como mi padre: Vivir y resignarme. No poder emocionarme. Trabajar, luego existir. (a medias) Nunca despailarme. Y SER FÉLIZ CON UNA CASA GRANDE. Yo quiero seguir siendo un infante; perseguir el horizonte aunque sepa que no puedo alcanzarle. Y aunque me resigno por instantes sigo creyendo que la luna es un queso que contra la tierra va a estrellarse. Y una lluvia de estrellas las manos va a limpiarme. Y al morir le diré a Dios que la grandeza no es gigante, que esta vida no es vivir si el sentir es del errante y que la tierra de humanos ya tuvo bastante. ¿Cuándo OTRO DILUVIO UNIVERSAL?
“Dijo una voz popular: ¿Quién me presta una escalera para subir al madero? PARA QUITARLE LOS CLAVOS A JESÚS EL NAZARENO” BAJATE DEL PEDESTAL (Ni que fueras militante de izquierda) A quien engaño; jamás vería a cristo, que de seguro ya volvió pero nadie lo ha visto o fue confundido con un loco con claros rasgos de delirio mesiánico. CON CLAROS RASGOS DE NARCISISMO MALIGNO. Porque ese sujeto ni cagando sale en las noticias, así como nunca salen las injusticias. Y los pacos matan gente= los medios los santifican. El rico le roba al pobre=es normal, no se complican. ¡Ah! Pero todos son devotos como yo en la niñez: Niñx símbolo del bautismo sin siquiera hablar saber. Porque todos te quieren mudo obediente, deber ser , y luego se sorprenden de que unx arranque de lo que es. YA CASI NI NOS DEJAN DECIR QUE SOMOS QUIEN SOMOS
Oh, no eres tú mi cantar, mi fe es la imaginación, entrego mi cuerpo a la belleza de la ficción en toda ocasión, en cada reglón al sueño de las arcadas encadenadas, la fauna fantástica pegada a las telarañas. Pero es un camino doloroso; no hay cruz, hay solo vino, bilis y pensamientos amorosos a urnas que te guiñan los ojos, a tumbas con flores marchitas. A MONTONES DE DINAMITA. Y me armo puros cuentos con personajes alcohólicos y viejos bondadosos que te roban con gracia un cigarro mojado, que te hablan de infinito, que te hablan de su suicidio y por oír te dan las gracias con los labios morados. Es que duele entender que la carga del tiempo es un castigo para todxs, no sólo para usted .
g) perros sueltos Las ratas caen del cielo y sobre eterno sosiego construyen estos mares. Sin embargo, saben todxs que flores bellas en campos de concentraciĂłn no son reales.
BOMBAZOS LETALES. PERROS FIELES A SU TETA. Desarmes brutales. Transitan asesinos por las calles. Se pegan jales. Hacen alarde de violencia mientras pasan por la esquina, te tiran al pavimento y en sus pantallas morbosas festinan diciendo que las rosas no tienen espinas. Se saben golosas de plata y cocaĂna mientras la prosa burguesa juega a creerse hermosa desde su cocina. Pactan miseria, juegan con la vida y despuĂŠs piden que no los quemen con bencina.
ABSUELVEN VIOLADORES QUE SE HAN REÍDO DE LA VIDA DEL RESTO Y LES PONEN MÁSCARAS DE ABUELITOS INDEFENSOS Dígame: ¿usted qué opina? ¿O le compraron la lengua prometiéndole una vida? Una vida d-i-s-t-i-n-t-a pero sin cambiar n-a-d-a. Incluso una vida eterna; la eterna promesa que firman con tinta en la empresa del logo de la cruz. Yo nunca lo he entendido; ¿qué gracia le encuentran a siempre estar vivo? Yo prefiero el suicidio a la vida eterna YO PREFIERO NO EXISTIR A SEGUIR TRAGANDO MIERDA pero soy un cobarde sin convicción…
y sigo obsesionado con escribir un reglón que me haga sentir algo.
ยกMira! este paisaje me trae un recuerdo que no tengo
h) incluidos en esta clasificación. Lo inclasificable también es una clasificación:
Así de tanto nos han hecho temer a la libertad.
i) que se agitan como locos. sĂłlo somos sombras sarnosas saltando sutilmente sobre su sexo; se separan, se suturan, se sienten sin soledad sabiĂŠndola saeta soldada sobre su soma.
¿se siente solidario sacando su salario, ¿su sake?
saciando sabuesos? Sólo siga sintiendo sus silencios sin sentimiento. Sólo siga sus santos, sus sacramentos, sin saltar sobre su siniestro soldado, sólo siga solo, sin sentido: Sólo seremos soledades. Sólo seremos suelo.
Sólo somos solxs
Pequeña ofrenda al es-ti-pi: Sepan todxs perdonar................................................... Sigues tropezando por sueños testarudos pronunciando sentimientos torpes, pervertidos. Seres terráqueos patean sus tristes pedestales, solamente tienen padres, sólo tiranos podridos.
SÚPER TRÁGICO PERECER. Sube tu pantalla. Solapa tu piel. Sobre todo pisa sobre tu propio ser. Trafica poder; sólo tienes plata. Sobre tu pecho sentirás telúricas patadas. Solo toca perder.
SOBRA TANTO PAVIMENTO.
Saber tener placer se torna peligroso; suave tu piel sopla tormentosa perdigones sobre tibia prosa. “Suaviza todo porfa…” Sumérgeme tus piernas: sentir tu pecho sólo trae paz. Satura tus poemas: Sólo tendrás palabras, son tanqueta poderosa. (si tienes plata) Somos tontxs por seguir tratando poemas.
SEPAN TODXS PERDONAR.
j) innumerables Ojalá tus sueños se escapen de esta realidad y que tus pasos pequeños te alejen de esta ciudad acorralada en medio del miedo, la pólvora y el gas; camina entre la zarza hasta que no te sigan más.
--Charlie Bucket se ganó un ticket dorado para visitar la fábrica de clonazepam--
y yo tengo un cúmulo de fragmentos que quiero ordenar, aunque parece que las piezas las he elegido mal; varias son de nada, las piezas no calzan, la mochila se me arranca y mi tacita de esperanza huele a pelela usá.
No he elegido las piezas tú me las dejaste, eres tanta gente que ha desaparecido, y por más que me desgaste, por más que no haya querido, me armo tu mirada en tantas partes a las que miro. Fotocopia imaginaria plagada de tus pupilas sobre las mías solitarias; veía tu pelo en todas las espaldas hasta que supe que lo cortaste. También hay miedo en mi equipaje, un montón de paisajes de los peores, un poco de ropaje... y en la calle cielo sólo ladran los ladrones, y también todxs lo somos, hasta lxs que se creen mejores.
mejores que qué?
Y sigo huyendo de ese sentimiento asfixiante, me pierdo en paisajes verdes pa’ poder sentir el aire, pero hasta la brisa marina se me vuelve humo negro y las caminatas eternas se me hacen películas de recuerdos tan insistentes cómo mis poemas que no quiero terminar. (SEPAN TODXS PERDONAR)
Vivo con el atrevimiento de no saber si es lo correcto, amo con el miedo de que alguien más lo vea, aún me estoy conociendo y lo único que siento cierto es que me veo hermosx en un espejo de madera.
No conozco mi reflejo me lo arman en el oído gente que jamás en mi vida yo he conocido, y lxs que me conocen me han dejado solx porque en nada les he complacido… INNUMERABLES SON LAS VECES QUE LA PASO MEJOR CONMIGO y ni la paso tan bien… No les culpo, soy cretinx: Ya me he ido de mil vidas y ninguna he vivido, he andado callejones sin salida buscando un destino y ni con un faso de la esquina se me ilumina el camino Leí un horóscopo y me senté a esperar una vida que nunca supo llegar. ¿POR QUÉ SIGUEN REPITIENDO QUE HAY UN SENTIDO? Ya me he caído mil veces. /Me he arrastrado sobre mis heces, los desechos que las bases /siempre tienen que comerse, porque un glotón obeso de ambición controla la vida con un botón /según le parece Y TODO EL RESTO SÓLO TIENE HAMBRE DE VIDA. Alejada de la idea /de que la vida debe vivirse sólo de una manera. ---SÓLO HAMBRE DE VIDA---
En ese nido de pajaritos, que por momentos parece jaula, la cubre de Edén: Le toma las manos, entreteje un nudo con sus piernas. Por la ventana llueven piedras y se ven los soldados romanos atragantandose con el falo del imperio. Se atrapan en el espejo viendo esa tercera persona con la cara mutilada… Ahí se dan cuenta que Platón se equivocaba.
¡Interludio musical! vamos a bailar el baile universal “dale a tu cuerpo alegría makarena” que la idea de esta alegria es que te embriaguez de ella que no cuestiones los hilos que sujetan tu cuerpo muerto ¡ALEGRÏA ALEGRÏA! ARRIBA LOS CORAZONES mirate en el espejo con una sonrisa de oreja a oreja mete todo lo bonito en rejas que no sobra metal en el planeta si es para grilletes para barrotes para balas y que no se te olvide que cristo murió por nosotrxs con una cruz de aproximadamente 35 kilos dicen las numerosas fuentes de la época con clavos en las manos ¿si hasta dios fue preso que queda para el resto?
k) dibujados con un pincel finísimo de pelo de camello. No hay palabra que represente lo profundo del océano escapando de los planos parajes de la mente. El vuelo de una mariposa en trenza que liviana se pavonea mientras se aleja y aletea un camino que no entiende. Quien dice que sabe miente; estamos todxs improvisando hasta que alguien se caiga del cuadro que nuestros trazos sostiene. Yo sólo soy una mancha de bilis que cayó por equivocación sobre aquél bastidor de esta mortaja colorida, yo no sé lo que es la vida pero sé lo que es el miedo a ser cambiados por un nuevo cuadro pintado con un pincel de pelo finísimo de camello que cuelgue en esta cocina, donde sólo se cocina miseria.
humano, tú ke te crees dios sin aceptar la muerte y sembrandola a destajo, enjaulando el amor, vendiendo la salvación y prometiendo vida eterna: sepa, por favor, que cualquier dios que sienta tanto odio sólo será un demonio.
l) etcétera. Soy un montón de placebos juntos organizados para levantar un cuerpo que no debería levantarse; he soñado con ser un junco cercano a un arroyo donde puedan hacer sus nidos las aves pero sólo tengo moscas en la cabeza, cómo si me estuviera pudriendo, de mi huyen las aves y las abejas mientras los gusanos se comen mi cerebro. Puedo escribir 600 rimas semanales cada una peor que la anterior, puedo partirme el alma en pedacitos y exhibirla como un trozo de carne en una parrilla sucia, pero no me interesa hacer un asado; sólo quiero que hoy no sea ayer.
Todas mis letras son fe de erratas, soy una rata en la cuneta. Afuera tanta indiferencia y uno en su trampa comiendo queso, revolviendo nudos de garganta seca; LA EMPATÍA ES UNA RAREZA PARA EL HUMANO Y SU PROGRESO. Viajo por la canaleta cuidándome de los gatos, pedaleo en bicicleta pa’ olvidar sentimientos baratos. El veneno me está matando, el gas sarín me está asfixiando; sólo cuando agarro el cuaderno puedo decir que estoy viajando -no sé adóndeLenguas ásperas, le temo a la sinceridad, ese nudo en la garganta que no puedo vomitar. Aunque diga q-u-e c-h-u-c-h-a m-e i-m-p-o-r-t-a siempre pienso en los demás Y NO PARO DE PENSAR . Aunque no lo diga lo siento siempre y la poesía se transforma en sólo las heridas lamerse, como los gatos. (quizás es algo inberbe)
Y la policía de ser dueño de tu vida es otro producto de un sistema delincuente que te pide que seas algo Y ALGO NUNCA ES ALGUIEN. Que pide respeto apuntándote un fusil; la muerte del humano en el orden neomercantil. Pero las ratas van a sobrevivir y cuando se acabe la comida se comerán el código civil. También me siento topo terráqueo escarbando harina, rascándome costras que guardo debajo de la piel.
“BUENOS DÍAS VECINA, no me cierre la cortina que quiero hablar con alguien. Estaré por morir pero esta ruina aún no termina; aún tengo que llenar todas mis sopas de rimas. SI NO LAS LLENA CONMIGO LE VENGO A TIRAR LAS PATAS” -“no sea ridículo vecino; no hay fantasmas para ratas, pero le digo algo al oído para ver si se le pasa” “HAGAME DORMIR CON EL RUIDO DEL GOLPE DE UNA CULATA EN LA NUCA DESNUDA, CON ESE ARRULLO MÁS TIERNO QUE CUALQUIER CANCIÓN DE CUNA”.
m) que acaban de romper el jarrón. No entiendo… ¿Cómo se hacen los sentimientos? Me emociona el ver llover pero no ver a mi abuelo muerto. Y hay una torre de babel sobre el mantel para el almuerzo, una puesta en escena para la cena y yo no sé actuar tan bien; sólo recuerdo su ira y su silencio.
n) que de lejos parecen moscas. Alas tejidas de venas abiertas recorren quebradas de pocas flores; secas se encuentran, fundidas en pálidos colores. Ríos de orina las alimentan, se cagan, se mean; el vino se bebe en bidones. Algunxs las cortan para regalarlas a amores… ¿Las venas o las flores? a) Cada una por si sola b) Todas juntas por separado ¿Qué hay después de esas opciones? a) Otra a y otra b, seguida de otra a y otra b b) Una a y una b, pero ahora de verdad, y no puedes decir ninguna de las anteriores: El silencio es la respuesta más chillona; la nada es el mayor de los motores. La muerte es sólo otro show de T.V. La muerte es sólo la confirmación de la imposibilidad de la c) ¡Córtenla con su wea! Quieren ser dueños hasta de lo que hay después de la vida infelices de mierda.
¿Conclusiones? No, no sirven de nada. El poema no debe responder. Sepan disculpar si se respondió en algún minuto; es en la soledad del texto donde se puede responder a lxs demás, con total sinceridad. La hipótesis se confirma: Ninguna hipótesis se confirma, pero si ordenamos bien los sinrazones quizás alguien se confunda, quizá engañemos a alguien que ya tenía la respuesta antes de la pregunta. No sirve de nada. Sirven los fusiles. Sirve el calor en la noche fría. No sirve el placebo. Sirve el sueño. Sirve recorrer. No sirve el psicofármaco. Sirve el sol. Sirve tu sonrisa. No sirve la policía.
Sirve bien poquito la poesía sólo si no es ese lujo cultural de repetir formas vacías, si no es una naturaleza muerta de verso métrico, simétrico y sintético coronado con la violencia de la cursiva. (ojalá fuera un sinsentido) Escarbe un poco que algo va a encontrar. -el día sería en vano si no hiciera poesía-