Sismografia ok by Ricardo Vasquez

UN POEMARIO COLECTIVO DE ESC0210

2016

Esta obra está bajo reconocimiento 3.0 Ecuador Licencia Creative Commons. Para ver una copia de esta licencia, visita http://creativecommons. org/licenses/by/3.0/ec/ o envía una carta Creative Commons, PO Box 1866, Mountain View, CA 94042, USA. Diseño y Diagramación Lia Alemán Tipografía Ailerons diseñada por Adilson Gonzales de Oliveira Junior. Sismografías: un poemario colectivo de ESC0210 Quito: La Vainita, 2016.

UN POEMARIO COLECTIVO DE ESC0210 Andrea F. Ortiz - Alex Schipper - Ana Paula Chávez Sanz - Anaemilia Miño Herrera (Chica de los pájaros sentimientos) - Andrés Cazar Camila Santamaría Viteri (CuSticiaV) - Eleanor Montgomery - Fidel Velásquez - Israel Sornoza Merino (Isroyal) - Manuela Botero - Salenka Chinchin - Martin Cantos (Baby Blue) - Nicole Espinosa - Ricardo Flor Blanco - Leonel Espinoza Chapalbay - R. J. Véjar Pinto - Pamela Mier (Pi) - Génesis Alvarez.

Alvaro Alemán, editor.

INTRODUCCIÓN

Andrea: Agradezco a los momentos de

soledad, a las lágrimas y momentos que nos han roto la vida en pedazos. A las sonrisas, los detalles, la familia, los amigos, los amores y desamores . A la inspiración y al trabajo que nos han hecho producir poesía. Al arte y al dolor, a las pasiones y a la danza. Gracias.

Alex: Mi familia es todo. Ana Paula: A mis maestros y amigos, a

mi madre en su cariñoso desempeño y a mi padre que sembró en mí amor por la literatura.

Anaemilia: tenque que agradicatecer principalmente a mi profesor de poesía ya que me ha hecho explorar nuevos campos. Y como la típica agradicatoria, a mis padres por darme la vida y a la vida por la oportunidad misma, a personas intelectuales como Luchito Andrade que me ha hecho suspirar mas de una vez con sus poesías, y a mis abuelitos de lado y lado porque gracias a ellos me gustan cosas que a no toda mi generación le agrada.

Salenka: A la poesía y al silencio por haberme recibido.

Andrés: Dedicado a todas las personas

que creen en lo misterioso y en el poder inalienable de las letras. Musa: Melanie.

Camila: A todos esos seres tan

maravillosos que transitan en mi vida compartiendo su paz, su alegría, su sabiduría. A todos esos seres de luz, paz y amor. A todos quienes han escrito en mi vida y por eso soy lo que soy. GRACIAS TOTALES. Dedicatoria: A ti que me estás leyendo, a ti que me haces parte de tu vida y a mi de la tuya.

Eleanor: Agradezco a todos que me inspiraron y a todos los que leyeron.

Génesis: Agradezco al que tenga el tiempo

para leer esta poesía de una aficionada, pero más que todo agradezco a mi padre que ya no está, pero que me enseñó el amor por la escritura y la música, a mi madre y hermana que fueron inspiración en mis pocos poemas. A mis compañeros de clase que conozco muy bien pero que cada uno es tan diferente y la diferencia es la que hizo esta clase tan rica en letras y pensamientos. Y a mi profesor, Álvaro Alemán un romántico implacable, a sus excelentes clases y sobre todo a su paciencia.

INTRODUCCIÓN

Fidel Velásquez: Te agradezco a ti, lector, porque sin ti no existo.

Israel: Dedicado, no a las personas que

me ayudaron ni a las personas que me dieron ánimo. Dedicado a las personas que me hicieron la vía difícil, a los que me hicieron errar, llorar y sufrir. A ellos, ¡a los que me hicieron mejorar, aprender de mis errores y ser cada vez mejor!

Manuela: Gracias a Álvaro Alemán y a los compañeros de este curso por motivarme a encontrar a qué sueno. Me refiero a la marimba que vive en mí.

Nicole: quisiera dedicar estos poemas

a todo poeta de closet que tiene miedo a decir lo que siente y sigue escondido. También quisiera agradecer a mis amigos, familiares y a mi novio, que me han escuchado pacientemente y sin protestar.

R.J.: No soy muy bueno agradeciendo y

si me pusiera a agradecer una por una a todas las personas que me han inspirado y apoyado, terminaría escribiendo un libro solo de “gracias”. Es por eso que he decidido solo poner un Gracias Totales, para que todo el que quiera lo tome.

Ricardo: Quiero empezar agradeciendo

a mis padres quienes me enseñaron a seguir mis sueños y metas por más diminutas o inmensas que parezcan. Agradezco a la Universidad San Francisco de Quito y al Santiago quienes inculcaron este espíritu curioso y dudoso pero más que nada aventurero. Les agradezco por enfatizar la importancia de cada área del conocimiento el cual me permitió ser un poeta-ingeniero universitario. Quiero agradecer también a todas las personas que me quisieron, me odiaron, me insultaron, me ignoraron, me amaron, me admiraron, me lloraron, y más que nada, llegaron a mi vida. Estos pequeños versos van para ustedes mis musas.

Leonel: Agradezco a la Vida por hacerme partícipe de su eterno poemario, a mi pasado que se fue y jamás volverá donde han estado escrito grandes personajes como mi Abuelito que es un eterno luchador, cada día busco una manera de caminar y llegar hacia ti.

Pamela: A Orlando, Lorena, Santiago y Diana.

INTRODUCCIÓN

La poesía, pero qué es la poesía. Más de una insegura respuesta se ha dado a esta pregunta. Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro como a un oportuno pasamanos. Fragmento de un poema de Wisława Szymborska. --¿qué es poesía? A lo que sueno. Manuela Botero. Sismografías es el resultado, como ha sido el caso durante los últimos 11 años de existencia del curso ESC0210, de un taller de creación poética. La clase, que forma parte de la subespecialización en Escritura Creativa de la Universidad San Francisco—la primera y única de su tipo en el Ecuador—parte de idea de que las Humanidades requieren un componente de laboratorio, una oportunidad para experimentar, en carne propia, la complejidad, las frustraciones y la alegría del acto creativo y artístico. A diferencia de las asignaturas tradicionales que como señala Gregory Ulmer, insisten en el reconocimiento de la genialidad del otro, una pedagogía alternativa en las humanidades debe aproximarse al descubrimiento de las potencialidades propias. Junto con la apreciación de los grandes hitos de nuestras culturas debe estar el esfuerzo individual, desplegado al servicio del aprendizaje y concebido ahora no como participación pasiva sino como actividad y dinamismo. No es un asunto de repetir lo que ya existe, no se trata, como dijo Matsuo Basho, de “seguir los pasos de los grandes maestros, sino de buscar lo que ellos buscaron”. En el caso concreto de la poesía, esto significa a la vez leer y hacer poesía. El tema sobre el significado de la poesía es complejo y variado. Parte no solo de una revisión de la tradición y de lo que al respecto sostienen las voces canónicas sino también de la enorme inestabilidad que sobre esta práctica recae a partir del embate moderno y de la desintegración de las formas fijas. Toda indagación sobre la poesía moderna así regresa, como sostiene Wisława Szymborska en el epígrafe que abre estas líneas, a la incertidumbre; aunque es esa misma incertidumbre la que ofrece un espacio de libertad—y paradójicamente de seguridad—para la creación. El seminario ESC0210 es el resultado precisamente de una apropiación de la actividad poética que reconoce la importancia de desconocer como paso previo a hacer. Más allá de lo metodológico, ESC0210 consiste también en redescubrir la dimensión pública de la poesía. Sin negar el poder expresivo de la poesía lírica, nuestro colectivo

INTRODUCCIÓN reclama para sí el derecho de escuchar y ser escuchados entre pares e iguales, de participar en el mundo cívico por medio de una voz inconfundiblemente pública, de buscar audiencias de manera decidida, convencidos, como estamos, de que la voz humana irradia la potencialidad de construir entornos comunitarios acogedores. Ofrecemos así, a lo largo del semestre, de los cuatro meses que van desde enero a abril, textos en voz alta, tanto para nuestro colectivo como para la comunidad que nos sostiene. Culminamos esta serie de encuentros—de voces, de perspectivas, de lecturas y de ensayos—con la presente publicación, a la vez el resultado de nuestro aprendizaje colectivo y la materia prima del recital que la consagra. Este hacer público nuestro trabajo, que es a la vez el descubrimiento de la voz pública—e individual—de cada participante, puesto que no podemos ser quienes somos en ausencia de los demás, es precisamente lo que se encuentra en el enunciado de Manuela Botero (integrante de nuestro colectivo) cuando al definir lo que es la poesía (un ejercicio sostenido a lo largo del semestre) dice que es “a lo que sueno”.

Procedimiento y propuesta El seminario propone la elaboración colectiva y la creación individual de cinco formas poéticas “inventadas”; es decir, formadas a partir de actos verbales y/o poéticos preexistentes, pero enmendados a nuestras propias circunstancias y entendimientos. A partir de modelos previos, de conversaciones abiertas, de lecturas y fabulaciones, establecemos un “género poético” y luego incursionamos en él. Este semestre, esos géneros son el orfismo, el cuento de hada revisionista, el poema de amor, el visitante de niebla y finalmente una intervención poética que recibe su nombre de la intensidad del terremoto que impactó al Ecuador el 16 de abril de 2016, siete punto ocho. El objetivo del seminario es que cada estudiante elabore una versión terminada y comentada de cada una de estas formas poéticas.

Orfismos El orfismo toma su nombre del legendario Orfeo, una figura mitológica que desciende al inframundo en busca de su ser amado y que persuade a los poderes del averno para que la liberen. Su herramienta fundamental de persuasión es la música. Es el escándalo de la poesía que buena parte de su capacidad expresiva proviene de elementos no verbales: la cadencia, la sonoridad, la armonía, la repetición y de figuras retóricas orientadas hacia el placer auditivo: la rima, la aliteración, la onomatopeya, la paranomasia y otras figuras fónicas. La propuesta aquí consistía en explorar las distintas tradiciones poéticas que han mostrado su entusiasmo por las cualidades “periféricas” del lenguaje. Nos acercamos así a Dadá, al surrealismo, a la tradición poética afroamericana, a la poesía sinsentido preconizada por Lewis Carroll, al bebop y hasta al ultraísmo latinoamericano. El objetivo era escribir poesía sónica, o fónica. Esto es lo que los participantes del colectivo señalan con relación al orfismo:

INTRODUCCIÓN Para Alex Schipper, el orfismo consiste en “la capacidad de ver más allá de lo que ven mis ojos”, para Ana Paula Chávez el orfismo funciona de la siguiente manera: “toma lo desconocido e irrazonable y envuélvelo en danzante canción de letras insistentes, en aleteo de aves ocultas bajo incesantes locuciones y silencios estrepitosos. Aletea sobre las lenguas del mundo e invoca con tu canto resonante, ave retozante. Aletea, aletea, aletea”. La figuración del orfismo con relación al lenguaje aviar es un motivo que se repite, dice Andrea Ortiz: se trata de “aquel pequeño pajarito que nos canta en la mañana, y la sonoridad de su canto retumba en nuestra mente todo el día a pesar de no entender lo que nos dice”. Para Camila Santamaría “orfismo es la capacidad de encantar con la musicalidad de las palabras y los sonidos; es la viva expresión de lo que muchas veces no puede ser expresado”. El sonido aparece así como un elemento fundacional de esta forma poética, dice Israel Solórzano: “Permutación de sonidos, con sentido o sin sentido, denotados en un escrito para crear y dar cierto impacto al lector. Recurso auditivo que trasciende el resto de sentidos para dar un mensaje implícito al lector”. Y Génesis Alvarez: “Una sopa de sonidos, alimentando al paladar del oído”. Para Andrés Cazar el orfismo funciona de la siguiente manera: “Si obligamos a abrazar a dos lenguas al ras de los sonidos obtendremos miles de estrellas escupiéndose entre sí, una ensalada vocal con aderezo de sin sentido y palabras inventadas”. Martín Cantos amplifica: “Tardecilla otoñal en la que el sonido revoloteó por la empañada ventana de la palabra”. Nicole Espinosa defiende la condición rebelde de esta forma poética cuando dice: “¡basta ya! no caben las palabras, donde el sentido es el sonido..”. y en aquello coincide con la definición que propone Ricardo Flor: “Revalorización de los sonidos más simples y comunes.-El realismo mágico de los sonidos- la musicalidad de lo banal- el encuentro esperado con el Yo diario”. Anaemilia Miño condensa el sentido de la forma: “lo que todos sabemos pero no entendemos”. Para R.J. Véjar “un orfismo es un juego entre el sonido, la inocencia y el placer de escuchar”. Finalmente, Salenka Chinchin y Manuela Botero teorizan la relación entre orfismo y lenguaje. Para la primera, es “una de las formas en las que el lenguaje se excusa o intenta nombrar lo innombrable, compensando el sentido por la riqueza sonora, confundiendo a través del placer auditivo” y la segunda, “cuando en la poesía la musicalidad de la construcción y las ondas que emite como resplandor se imponen sobre la función coherente”. Por último Leonel Espinoza ofrece una imagen para capturar a esta forma elusiva: “con autoridad y sin ley ,cuya imagen es un buey, saca chispas de ilusión, su crisis es la diversión”.

INTRODUCCIÓN

Cuentos de hada revisionistas Los “cuentos de hada revisionistas” aluden al trabajo de resignificación de los contenidos de una de las pocas referencias textuales al alcance de las grandes mayorías. Parte de la crisis en poesía consiste precisamente en la creciente escasez de referencias compartidas con la audiencia, lo público encuentra poco espacio para establecerse ahí donde quienes se congregan a escuchar y hablar, encuentran pocas historias en común. Esta forma poética consiste en apropiarse de historias conocidas para celebrar tanto la intervención sobre esas fuentes como el conocimiento en común de ellas por parte de una comunidad en ciernes. Dice al respecto Manuela Botero: “No recuerdo con claridad muchos cuentos infantiles Mi madre no solía meterse en la cama conmigo y contarme cuentos en la noche. Recuerdo más bien mis pesadillas, que eran mis propios cuentos infantiles”. Para Ana Paula Chávez una definición posible es: “Cuento de hadas desgastado al que finalmente encontramos el sentido”. Leonel Espinoza lo dice de esta manera: “Con estilo alusivo al relato de niños, sus personajes están vivos pero su creador a veces dormido, reflexivo y divertido solo espera ser vivido”. Esta es la definición operativa de Camila Santamaría: “Revisar la inocencia infantil. Jardín de infantes sin inocencia. Exploración de la infancia que nunca tendré. Érase una vez algo que nunca me contarán. Érase una vez algo que jamás me contaron. “Para Salenka Chinchin se trata del “privilegio de sobrevivir a la infancia impuesta, revisar, atacar al ente caprichoso que dio sentido y casi consiguió moldear la identidad del mundo y la mía”.. Este mismo énfasis puesto en la reescritura es el que sostiene Andrés Cazar: “Dejamos la fantasía y la escarcha encantada de una infancia impulsada por los medios de comunicación masivos para poner nuestra esencia y convertir en algo extraño lo familiar”. Un afecto parecido es el de R.J. Véjar “Cuentos de hadas reinventados, cuestionar lo que se nos ha contado, porque al inicio eran diferentes, porque tenemos derecho a dudar de sus moralejas, y para apropiarnos de nuestra niñez”. Alex Schipper comparte esa orientación, y expande sobre la misma: “una forma de expresar situaciones creadas por personajes ficticios que pasan por una historia concluyente fábula. Tal vez como un puente entre la realidad y la fantasía, una forma de llegar al bosque de hadas que siempre quisiste o cumplir los sueños que no pudiste. Meterle imaginación y sobre todo MAGIA a tu vida. Entender que vivimos en un cuadrado y que podemos salir de él si eso queremos, no tenemos que quedarnos estancados”. Pero hay otra lectura de los cuentos de hadas revisionistas, una en la que el trabajo que éstos representan, parte de un sentido de realidad. Para Nicole Espinosa son “cuentos que no son cuentos”, para Anaemilia Miño consisten de “la otra cara de la moneda que es la realidad” y para Andrea Ortiz, “Valle oscuro donde se esconde las ánimas y sombras de todos los personajes de cuento que conocemos. Lugar donde los finales no se celebran comiendo perdices”. Finalmente, Martín Cantos nos ofrece una imagen poética de este género poético: “Azulada alcoba donde llegan los mal-afeitados pasados a quienes nadie nunca invitó a tomar un café”.

INTRODUCCIÓN

Poemas de amor La temática del amor es sin duda el eje sobre el que gira la poesía moderna. Esto no significa, empero, que la misma voz poética tenga la capacidad de combatir la tendencia nefasta de nuestra cultura mediática contemporánea de banalizar y a la vez vaciar al “amor” de contenido. La repetición ad nauseam de declaraciones de amor en los medios, la conversión de la frase “te amo” en un desgastado cliché requiere de esfuerzos prodigiosos por parte de la poesía para revitalizar y dotar de fuerza expresiva a un “género” asediado. El desafío aquí consiste en encontrar modos para devolverle el vigor tanto al lenguaje poético ocupado del amor como a imaginarios contemporáneos en que el amor se manifiesta. La tarea consiste en nada menos que re pensar la poesía y el afecto para poder intervenir productivamente en la generación de poemas de amor efectivos. Una tarea formidable, seguramente la más compleja y difícil del semestre, la más minada por la duda y confusión pero a la vez, una tarea indispensable y necesaria para quien aspire a llamarse poeta. Para Andrés Cazar se trata de “el sentido opuesto que tiene el miedo cuando combate lo imposible. Eximiendo lo fantástico, discutiendo lo mágico, apropiándose de banderas ocultas con canto de guerras y marchas, vestidos de marioneta con ganas de multiplicar el mundo. Ampliando los sentidos al extremo, dejando los límites a lo externo ¡Deja y sal de esta ensalada!”. Leonel Espinoza lo dice de la siguiente manera, “son sentimientos elevados de cerebro excitado, dialogando sus instintos y con corazón acristalado”. Algunos miembros del colectivo son más optimistas ante el desafío que otros, dice Andrea Ortiz: “Terreno árido donde no se cosecha nada. Aquello de lo que todos hablamos pero pocos conocen”. Ana Paula Chávez ofrece una definición sucinta y a la vez compleja: “dedicación a los detalles”. Camila Santamaría hace lo contrario, se explaya: “No existe una definición para una palabra vaga, ambigua y subjetiva; el amor es como dios, un concepto abstracto, una idea que la humanidad requiere para vivir. Se trata de evocar a eso que algunos llaman amor desde diferentes etapas y perspectivas de la experiencia personal. Todos en algún momento presenciamos o caminamos con eso que llaman amor, eso que eleva tus sueños, te quita noches de descanso, se entromete como un metiche en tus asuntos, desconecta tu mente de la realidad y la conecta a una que se crea. Todos alguna vez experimentamos la metamorfosis comúnmente llamada amor. Todos hemos caído en el mágico hechizo que alguna vez tuvo el te amo. Dos perspectivas, una frase y múltiples efectos y consecuencias”. Alex Schipper también ofrece una explicación detallada del género poético propuesto: “amor es una palabra complicada a pesar de que mucha gente se basa solo en su significado literal del verbo “amar”. En cada pensamiento y en cada momento hay amor, incluso y sobre todo en momentos de odio como en la guerra. En cada paso y en cada mirada que lanzamos al mundo. Crea equilibrios y forma bases sólidas para muchas personas. Puede ser un refugio o una explosión de colores, sea como sea, definir amor es

INTRODUCCIÓN darle un significado y eso queda en cada uno. Hay sentimientos tan fuertes respecto al amor que escribir sobre él se va vuelto una forma de vivirlo y sentir”. La complejidad de la problemática, “escribir sobre/el amor” se observa en el texto de Salenka Chinchin: “El intento más fallido de explicar lo inexplicable, Momento en el que condenamos a los mentirosos que pusieron la palabra amor en nuestras bocas, y mentimos solos ¿Cuándo terminará toda esta mierda?, no el “amor”, la mentira”. Martín Cantos extiende el friso de inconformidad que señala Salenka: “No es cuando decido que te digo que te amo por amor a la impertinente institución. Amor no es paradigma, ni virtud, ni mascufemenino. Amor es el golpe de otredad helada que recibe la realidad cuando se viste de seda y sale por la puerta trasera para dejar plantada, por primera vez, a la norma alcohólica”. Nicole Espinosa opta por lo pragmático en la tarea cuando dice: “amor es el verbo no el sustantivo”. Ricardo Flor aborda el asunto desde la temporalidad: “Expresión verbal de nuestra dependencia emocional Alabanza a lo efímero que nos detiene el tiempo- Descripción sincera del momento en que se nos derrumba el ego”. Por último Anaemilia Miño y R.J.Véjar rozan el nihilismo, dice la primera, “lo mismo pero todo lo contrario a lo que sabemos del auténtico amor” y el segundo de ellos, “Amor no es nada, como dada no es nada”.

El visitante de niebla

En 1945 el mayor poeta ecuatoriano del siglo XX, el quiteño Jorge Carrera Andrade publica un poema titulado “El visitante de niebla”, un texto magnético y magistral que evoca el encuentro del poeta, a punto de cumplir 50 años, con el fantasma de sus “veinte años”, el epónimo “Visitante de niebla”. El poema narra el resultado de este encuentro y la manera en que la identidad del poeta hace crisis. Se trata de una meditación importante sobre el yo, la mortalidad y el envejecimiento de las ideas privadas. La tarea de la clase consistió en interpretar y “responder” al texto de Carrera Andrade, tanto a nivel de forma como de contenido, a la vez como una manera de rendir homenaje al rico legado poético del Ecuador del siglo pasado que como un ejercicio público de introspección. Los miembros del colectivo definen al visitante de niebla de la siguiente manera. Dice Ana Paula Chávez: “Toca mi puerta una visitante que trae consigo pies cargados de caminos remotos”. Andrés Cazar decide citar a Henry David Thoreau para colocar el proyecto, dice el escritor estadounidense: “Me mudé al bosque porque deseaba vivir deliberadamente, hacerle frente solo a los hechos esenciales de la vida, probar si podía no aprender lo que tenía para enseñarme, en vez de quedarme esperando la hora de mi muerte para darme cuenta de que no había vivido”. Leonel Espinoza dice del visitante: “Está en otro estado, sus sentidos apagados que no conoce moralidad y maneja en cualquier estado”.

INTRODUCCIÓN Camila Santamaría: “Vienes a visitarme, el relojero te dio permiso para salir del baúl de los recuerdos, en el cementerio de mi vida, cada etapa ya sepultada, emerge del suelo húmedo y respira antes de continuar. Te apareces sorpresivamente, invades mi presente, unas veces me llenas de nostalgia y tristeza; otras veces me irritas con tu vocecita de niña pequeña fastidiosa y otras te me presentas como algo que fui y que algún día seré. El cadáver, que prueba tu muerte es la fotografía en el álbum que descubrí. Visitante de niebla, trémulo y juguetón; me asustas pero me calmas; tu muerte es como un bálsamo llamado crecimiento / tiempo”. El visitante manifiesta de muchas maneras para los miembros del colectivo, para Salenka Chinchin es “Aquel de cuyas cenizas nacimos, cuya agonía nos parió a su vida, esa que el mismo no pudo soportar. Se vio impedida su partida por la impertinencia del cuerpo… haciéndonos nacer”. Martín Cantos: “Club fantasmal de nostalgias disfrazadas de arquetipos que cobran al tiempo la entrada; se perdonan, me construyen un holograma de identidad, y me derrotan. A través de otros me encuentro”. Nicole Espinosa: “qué fortuna no poder presenciar nuestra muerte”. Ricardo Flor: “El momento en que pierdes la inocencia- La lucha interna perdida contra la influencia del mundo externo- La visita del inconsciente infantil-La reflexión de nuestros ideales más puros”. R.J. Vejar: “Lo veo como una de las reuniones más difíciles. Es hablar con ese extraño que alguna vez conocimos, que algún día quizá conozcamos, que tal vez nos reciba con brazos abiertos, o tal vez tenga algo que reclamarnos. Es intentar ser en todos los tiempos”. Alex Schipper: “sentir alguna vez o deja vu o sentir que conoces a gente que en realidad no. Soñar con caras desconocidas en almas conocidas y viceversa. Sentir que estuviste en una situación, todo esta guardado en tu cabeza. Mirar mas allá y ver que soy en que me he convertido que estoy haciendo y porque lo hago. Mas caras conocidas y desconocidas. Al momento de ver a donde llegaste, después de seguir tu camino, “boom”, “pow”, “cataplum”, este camino no era nuevo como pensaste. Quizás es hora de darse cuenta que el filtro cíclico de esta realidad debe tener un detonante que acabe con este”. Anaemilia Miño: “al que no esperabas, te vino a ver”.

Siete punto ocho Siete punto ocho es la intensidad del terremoto (en la escala de Richter) que sacudió la Costa ecuatoriana cerca de las siete de la tarde del 16 de abril del 2016. Los efectos fueron devastadores para varias poblaciones costaneras, causando daños materiales y la irreparable pérdida de vidas humanas que aún no se contabilizan en su totalidad. El

INTRODUCCIÓN terremoto, ese evento tectónico de escala regional, que llevó nuestra parte del mundo a la conciencia planetaria por breves instantes, a la vez que fuerza destructiva, sirvió para cohesionar voluntades dispersas y para construir una realidad de solidaridad y preocupación por las víctimas del sismo. Varios miembros del colectivo se desplazaron al lugar de los hechos, llevando ayuda tanto en la forma de víveres como en la forma de palabras; de hecho, todo el colectivo se movilizó, de una u otra manera, para ayudar en los esfuerzos de socorro y apoyo. Juntos y a las puertas de cierre de nuestro poemario, decidimos aunar también esfuerzos por registrar nuestras experiencias y vivencias, tanto físicas como vicarias, en la forma de poemas que tienen su epicentro en “eso que pasó”, una forma coloquial de los habitantes afectados de la zona de hacer referencia al sismo. Debido a limitaciones de tiempo y nuestra propia vulnerabilidad e incertidumbre ante los hechos, colaboramos en la factura de varios textos que aparecen, en su imperfección optimista, como demostraciones de nuestro esfuerzo por participar en la reconstrucción. Siete punto ocho entonces, para Andrea Ortiz es el “instante en que la tierra vibra, se mueve se mece y cambia vidas, destroza sueños, muestra su poder”. Para Leonel Espinoza es “rota toquilla Manabita”. Para Ana Paula Chávez la factura de estos poemas funciona así; “Presiona la pluma sobre el papel al son del meneo de las montañas y el desplome de columnas a la orilla del mar”. Para Camila Santamaría, “Eso que pasó, eso que se llevó, eso que dejó. En el día internacional de la voz, un sábado, eso ocurrió. La voz, se expresó, no solo gritó, lloró, sollozó, se quedó oculta en los escombros lúgubres de concreto. El, desaparecido, muerto, desconsolado; ella ya no está. Trazos de estrategias macabras y ayuda maquiavélica”. Martín Cantos antropomorfiza a 7.8: “Hombre alto y cejudo... de esos que siempre están pero que nadie ha invitado, que no quieren molestar, que rompen platos en cenas familiares por descuido o torpeza... que sonríen y escuchan, que no hablan... de esos que se van sin despedirse, para que justo en ese instante, el menor de la casa pregunte por él”.. Finalmente, Ricardo Flor señala que es “Cuando tiembla la lengua y se derrumban los prejuicios-El sismo verbal desnuda la ignorancia general”.

Poemas a muchas manos Incluimos en la presente edición un breve segmento que incluye poemas de múltiple autoría, elaborados inicialmente como ejercicios de construcción poética en clase, algunos de estos textos merecen un espacio en esta publicación, tanto por sus méritos literarios como por su espíritu alegre y desenfadado, incorporamos entonces, estas muestras como una ventana abierta a nuestro proceso de creación como colectivo.

Del título y del final Una última observación, tal vez gratuita, sobre el título elegido para nuestra publicación. Sismografías alude tanto al momento geológico que vivimos como a la manera en que la creación poética modela el desconcierto, la profunda duda junto con el descubrimiento de una nueva realidad en ciernes. La poesía destruye y deja a su paso una cierta desolación lingüística, a la vez, configura mundos distintos, toca la voz de alerta ante una familiaridad excesiva con nuestras propias lenguas y despierta nuestra capacidad de asombro. Tras una extraordinaria coincidencia aprendimos, además, que el 16 de mayo de 1999 fue nombrado el día mundial de la voz. El registro del terremoto, que da nombre a nuestro poemario así, también recibe de él su voz. Queda entonces en sus manos, querid@s lector@s, este testimonio de nuestro recorrido poético, de nuestro esfuerzo por hacer uso de nuestra voz pública y temblorosa, de nuestro intento de escuchar y de saber, como bien dice Manuela Botero, “cómo sonamos”. Todo esfuerzo colectivo es una respuesta a generosidades desconocidas. Queremos agradecer a Silvio León de Planta Física de la USFQ por su apoyo logístico en nuestros recitales, a Diego Quiroga por su apoyo para la impresión del texto, a Ricardo Vásquez y Edwin Fuentes por su generoso apoyo editorial, a Lia Alemán por su trabajo como diagramadora y diseñadora pro bono ya por segundo año consecutivo, a la plataforma digital gratuita Wikispaces por ofrecernos un hogar virtual para nuestros poemas, a Fausto Vasco por darnos acceso a aulas equipadas para explorar nuestros espacios cibernéticos de colaboración. En lo personal, quiero agradecer a todo el colectivo ESC0210 por renovar mi esperanza en la poesía y en la enseñanza-aprendizaje y en lo particular a Martín, Salenka y Ana Paula, tres poetas extraordinarias que han cambiado mi vida con sus textos. Salve,

Alvaro Alemán Carcelén, el día del trabajo, primero de mayo, 2016

El primer sismógrafo aparece en China en el año 132, durante la dinastía Han, su nombre original, Houfeng Didong Yi se puede traducir así: “instrumento para medir los vientos estacionales y los movimientos de la tierra”. Las descripciones del objeto de la época dicen que tenía dos metros de diámetro y ocho puntos en su parte superior, cada uno una cabeza de dragón que sostenía bolas de bronce. Durante un terremoto, una de las bocas se abría y dejaba caer una bola sobre un sapo de bronce en la base, apuntando a la dirección del sismo.

El escándalo de la poesía; la aliteración, la onomatopeya, la paranomasia y otras figuras fónicas, hijos de Dadá; en el reino del Jabberwocky o el Gallimatazo, Huidobrazos, ave retozante. Aletea, aletea, aletea; recurso auditivo que trasciende el resto de sentidos; una sopa de sonidos, alimentando al paladar del oído; miles de estrellas escupiéndose entre sí, una ensalada vocal con aderezo de sin sentido y palabras inventadas; cuando el sonido revoloteó por la empañada ventana de la palabra;¡basta ya! no caben las palabras, donde el sentido es el sonido; la musicalidad de lo banal; un juego entre el sonido, la inocencia y el placer de escuchar; una de las formas en las que el lenguaje se excusa o intenta nombrar lo innombrable; cuando en la poesía la musicalidad de la construcción y las ondas que emite como resplandor se imponen sobre la función coherente; con autoridad y sin ley, cuya imagen es un buey, saca chispas de ilusión.

Naturaleza

Un narciso, una ninfa

I Narciso ninfa necrofagia Dieta de animales muertos Saprófago sauceda selvicultura Mimosa madroño meandro Libre y encajado Abisal afloramiento anaerobio Aluvión sedimentación eluviación Corriente de agua que sufre modificación Solapamiento ecológico ruiseñor Menta de burro planta herbácea Icona ninfa sauceda

Alex

El abismal del afloramiento primaveral anaerobio del árbol al suelo del árbol colgado, un atrapasueños. La ninfa se escondió en una cueva sólo quedo su voz.

Narciso dijo el viento ninfa necrofagia la magia ¿hay alguien aquí? si la voz se va no vuelve, dijo. Saprófago el funeral de sauceda más o menos de donde eco salió. Mimosa pidió el mimoso madroño meandro libre y encajado una vez más, Narciso se negó.

Corriente de agua, sufre modificación de su propia imagen se enamoró. Un ruiseñor posado en la menta de burro. Una ninfa sauceda cuya alma no nos queda. Cayó por fin a las aguas. Eluviación, alinalogia, aluvión. Una hermosa flor nació y con el nombre de Narciso se quedó. Alex

Colilargo Si me dices que estoy zafá, Te trampinco el torcecuello. Y si me callas que estoy cucú Te la legajo esa lengualarga. Uirapurú colilargo sariamaná Uirapurú colilargo sariamaná Cuídate, criatura de raquíticas ideas, Que te las he de trocear yo aun mas Si tal como colilargo tu te portás. Uirapurú colilargo sariamaná Uirapurú colilargo sariamaná Muérdeme y te mato maldito magataz. Agarra el machete tuyo manoezarpa Y tájame si te atreves, tigre trogaz. Uirapurú colilargo sariamaná Uirapurú colilargo sariamaná Ana Paula

Cuando no me quedo en casa estás tú…

Azalea, Belladona, Boca de Dragón, Dendrobium, Dondiego, Flox, Gladiolo, Lágrimas de amor, Lunaria, Madreselva, Pasionaria, Reina Margarita, Silene, Solano, Verónica, Violeta, Primavera Cuando salgo de casa te apareces… Aura, Aretusa, Egle, Eritia, Hestia, Ambrosia, Dione, Maya, Alcíone, Néfeles, Alseides, Napeas, Melias, Náyades, Creneas, Heleades, Nereidas, Limnades, Dríades, Pléyades Cuando estoy fuera de casa te encuentro… Sol, Solis, Sole, Solsito, Inti, Ah Kin, Ra, Shamash, 10 Helios, Astro rey, Estrella mañanera, Luz de vida, Claridad, Bombillo diario, Agua de fuego, Reloj de sombras, alimento del prado. Ana Paula

Arrurrú

No me sueltes. No me sueltes. Quédate conmigo, en mis brazos. Criatura mía, quédate. Niña de mi nido, a mí me has abeitado. Dame de ti tu duración, maguer me acompañes más tiempo, que el que tuvimos no bastó para vernos completos y cordojo me ha causado. Arrurrú mimor utacá Arrurrú mimor añañai Arrurú mimor arrurú Bebé mía, me mata no verte venir, bailarina, y fruir la fábula de Femont mientras te mecía en mis brazos velando tu vida. Te me marchas mujer de mis amores, mírame mientras me matas, muéstrame tu misericordia y mantente conmigo, mimucha. Arrurrú mimor utacá Arrurrú mimor añañai Arrurú mimor arrurú Bésame nenita, ahora y siempre que te espero. Ya en frío no te he de cubrir. Pues tienes ya quien te cúbrame y quien te bese cuando en vela.

Quédate. Cuídame y Te cuidaré. Camina Conmigo. Y quiéreme tanto que no me puedas soltar. Quédate, bebita, con papá que te quiere. Princesa de papá por siempre. Ana Paula

Respirar por la herida Más te vale, más tarde, más que sea, más mejor. Como así pues, comerse mierda, salirte el indio, salirle el alma Ser un plantón, ser un plantilla, ser un perdona vidas De pampelar, de libripelar, de grafopelar. Botines de charol de cuero de búfalo. Con usted amigo mío, no quiero pelear ni en el cielo ni en el infierno A un galope de volcanes Y los escupía en los bolsillos Jambatos, cama de mulos Chaquibotas Lo de pazguato y lo de vedette… Bah! Bandada de brutos en estampida Sofrenar un tropel de abellacados. El comprendedor apasionado, Que respira por la herida. Anaemilia

Deseoso de comer carne ozogoche Cuvivis cucubies ozogoche, En achupallas de Alausí Cucuvi cubilin, cuntintin Cuvivi en cubilin por toxacan, azogoche en zangay Chorlitos en guamote limerencial. Un petricor un pitoui en chontay sempitermo. Anaemilia

I En otoño criugshh criugshh Y el viento templato fguhhhh fguhhhh Los pasos que destruyen las hojas muertas criugshh criugshh Y al horizonte un puuckhhh puuckhhh puuckhhh II No-ono-no-o Os-s Res-es-s Atro-tro-ro-o Inco-co-incoco-co Eis-eis-sies-eis-sies Iete-ietete-te-te-teis Ocococho-cho-hoco-co-cho Ueve-veve-neve-eve-e-ve-venue Iez-ez-zei-di-di-zei-zei-di III Lubduuuub (bip) lubduuub (bip) luduub (bip) Ludbud (bip) ludbuud (bip) ludbud (bip) lubdb Ludbd (bip) Ludbd (bip) Ludbd (bip) Ludbd (bip) Ludbd Ldbd (bip) Ldbd (bip) (bip) Ludbud (bip) (bip) (bip) Ldbd (bip) (bip) Ldbd (bip) Crashhhhh (biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip). Génesis

¿Oración a dios? Oración a mí mismo Sueño viéndome desde arriba Estoy por encima de mí mismo Me veo con los ojos cerrados Con enigmas en las manos Que no han sido descifrados Oh sueño eterno que me acurruca Como las acciones que realizas Pero en las que no te involucras Despiértame de golpe te pido Para no permanecer en el exilio Permíteme salir de este mundo para que mis ideas tomen nuevos rumbos. Que todo se convierta en verdad Que todo se transforme en mentira Que crees lo necesario en las mentes para tener nuevas salidas Libérame de todo estereotipo y de todo paradigma Que la realidad sea aquel enigma Que permanece en mis manos Todos seremos enemigos todos seremos hermanos Construiremos embelleciendo lo innecesario Para destruir nuestros adversarios Fidel

Duri dubi dobi

El Buen Chazz

Esperé a que volvieras Durante un Shubaridaba Quizá todo un Laridabidadodú Desde que tengo Darci Pumba Y nunca volviste Siempre tú, en mis Dara pum Dara pum Siempre tú, en mis Labalirilaba Siempre strap! Y ahora que te vuelvo a ver que suerte! Duripari-duripubi-duripari-duripa Ya no te necesito.

Mientras el Agua Santa Quimiz se regaba en Yanovol Matón Vera Vanegas: El vecino Maquiavelo Hidrovo Pacheco discutía del Empate Simón Gutiérrez. Lusbel Hidrobo Pacheco se tomaba un Puro Francisco Zambrano Párraga junto al Ángel Siete Basurto Carranza. Leo Dan Cedeño Párraga. Navegaba por el Nilo De La Cruz Palma. La Nostalgia Inefable Cuaden Casmin. Reza a Cristo Redentor Moreira. María Piurifina Valdez Lucas realizaba su Deber Castro Díaz. Auri Negra Elita Muñoz Muñoz. Estaba en un Transito Tipán. Y no llegaba pronto a casa donde Remecliro Laja Alcívar Rodríguez lo esperaba, para contarle la Leyenda filarmónica Cedeño. Sisoy Narcisa Cedeño Loor. Soila Modesta Flor Cedeño. Sisoy Narcisa Cedeño Loor. Zoila Estrella Diamantina Vera Vera. Sisoy Narcisa Cedeño Loor. Zoila Vaca Gutiérrez

Una almohada de Fag Fag Fag Unas hojas de Shaik Shaik Shaik Un cabello de Ssass ssaass Unas gotas de Glac glac Una moto de prrr prrr Una cascada de shhhhh shhhhh Un cerrojo de pact pact Un viento de faaaaaa faaaaaaaaaa un reggae de uhm chak uhm chak un jazz de tsss ts tssss un beso de mmua mmua Un tresillo de One two Three One two Three un Sexo de ahh ahh un bajo de Boom boom una cama de Chiki chiki una matraka de triki traka triki traka una Aspiradora de shuuuu shuuuuuu y todos tratan de trinar un trino en un trineo tirados a tiranos trigo tremendos tirantes¡ teniendo tipicos tratos con tulipanes triki traka tricolor y mucho tristes tigres que tragan y tragan

Andrés

Los nombres en patacones

Alarqs Alearabi Trajes, rojo, dorado maquillaje chin-chin chin-chi tssss tas, pas-pas. Ansias, nervios track-track mis dientes crack crack mis dedos. Una cortina, rojo, telón tiiir-tsss-tiiiir y mi corazón tucun-tucun-tucun-tucun. Mi pie choca el suelo tun-pan tun-pan mis pasos tín-tan tín-tan y las luces Pawn!-kpawn! y el silencio (..........) El corazón tucun-tucun-tucun y la musica tiiiiin chan-chan-chán-chan y mi pecho tucu-tucu-tucu-tú y mi vientre tan-tan-tan-taaán la cadera chuprum chucuruumprum taralalaaaaaaaaaa Y vuelo prumtan-prumtan chancharalaaán soy diosa tintan-tintan chacalalaaaán Y sueño trentrentren trelere-trele teeeé soy musa tentan-tentaan ¡tán! me fundo chan-chán chin-chan teralaleleee soy magia

prumtran-prumtram tiiiigiiiitiiiii tiiiiií y muero tiiiiiiiin tayratin tayratín tán resurjo taaaaaaaan tarantentan-taralean tan-tán oscuridad taralaleyliiiiii Piiiiim... y el corazón tacan tacan tacan tacán silencio (...) Andrea

El Caderín

Sonaba yo todo el tiempo pinpín, pinpín ¿Era accesorio o instrumentaraleleli? Cansado de ser movirirido con lalalalalá misma música repetitiritititíva y sus peruntuntúncuciones esparaantantosas Moverme al ritintíntinmo de las caderas de alguna muchachanchanchancha que crea saber bailaralalar.¡Que martiritirio el miiiiiio! Todo el tintelineriempo tener que sonchansonchanar Andrea

Alesheima Pecho abierto,tucun-tucun-tucun-tucun, asderuldalmaltufa Hombros relajados, tirililili tiiiii, iktedomojefefted Brazos a los costados, alesdefakandelejei, chacalalá Pies paralelos a la cadera, kumukandulerokandalese, tun-pan,tun-pan Rodillas ligeramente flexionadas, erukanteiimajansia, prumtran-prumtram Cadera hacia adentro, alwarkufi, terelelele Mirada al frente, natatala pim Tegalaba, golpe Pawn!-kpawn Infinito, temani tentantentan Camello, llamala chin chan Maya, meya crack crack Shimy,alsheima¡tán! Andrea

Orfismo I Electrizitar Espantar Exhibir Escandalizar Enga帽ar Eclipsar Eludir Emocionar Embrujar Exultar Encamar Encantar Esmerar Escoger Escudar Encender Exterminar II Crespa cresta Creyente de cristal Crisis cr贸nica Cruel cr谩neo Croma crispado Crema cruda Criatura croando Crimen de creaci贸n Eleanor

Orfismo 1 Susurros que surcan el piso Se arrastra sutil el sonido Cascabel danzante y silbido Sorprende al sentido sumiso Sin saber, este cierra sus ojos Tóxico es el cielo sin sangre Salvaje es la sombra del hambre Saborea podridos despojos Pero la tormenta a todos termina Garra revienta rápido, despega del suelo De hojas a nubes, se ve un cambio de clima Se cumple la ley de este duelo Gusano carece de toxinas Termina tieso, enterrado en el cielo II Siente el bombo clap, suena el bombo clap… Este Click Click Shack, suena en el Boom Clap Este Crick Crick, Clack, suelta este Cuac Shack Y boom… boom… Bam! Click Clack RAP! Boom boom clap, suelta el bombo clap Con el mic, con el beat, saco este cuack Shack! Crack Crack… shit! Emcis, Hold Right Back Con el mic, Holy Shit, saco este boom Rap Bombo clap, saca el bombo clap Click click, bam, suelta este boom clap Con el mic, con el beat soy el mejor Crack porque boom cuack shack! Disparo este Rap Israel

La vida doméstica Carishina llena de dulce amor Quihuisca No has de ser Quilluyuyu Mi corazón Cuidaraste Apishca Arrarray Ananay Atatay ¡Ajajay! Las hojas del maíz Unanchicuna No señales Upatucushca al que se hace el bobo Uquitacuna porque te encogerás Uraycuchina y tendrás que desmontar Urmachihuana como bestia humillada Llacana brotará de ti Mishama El juego de las palabras Quillcacuna. Manuela

Desierto estrellado En un auto viejo, a baja velocidad en el Arenal, una madrugada fría en un silencio absoluto, quien lee está solo y la voz es el pensamiento Veo un trujín de niebla entristecida Bajo un triquí de estrellas ya pasivas Crean juntas trinbillos transandinos Y en mí, torbellinos cristalinos Fjuiiiiiiiiii fjuiiiiiii fjuiiiiiiiiii (un sonido entre silbido susurro agudo) ( viento que sopla ) La astrirambá del mundo retratada En un sintrín de trullas trapacistas Podían mis manos señalar trumperas Que hasta mi muerte no serán descritas Solo agradezco a la cuidad trapienta Que hoy no me entrisa y me quita la calma Que sin su crueldad retrimanente Me devolvió sin intención mi alma. Fjuiiiiiiiiiii… (sopla y sopla) Salenka

Densosas burbujas peliazules de vértigo y éter y vacío pastel y song lavanda y sudoración añil y sehnsucht cyan y nostalgia petróleo y náusea de acero y mariposeo nomeolvides y mareo aguamarina y el hormigueo lapislázuli y estupor índigo y palpitaciones zafiro y culpa de medianoche. Era Blue. Underwater. Baby Blue. Martín

Burbuja, humea, azula. Be, menina, babea. Balletea, pielea recina. Rouge red rojea. Olvidada olivada olea cae caída ahonda bucea ojea marea aletea aleta arenea aguada pulmona hierve Que Pica Duele Rasca Rasca Ciega Riega Ciega Arde Lame Toca Turquesa, espesa tristeza barbarie, de aire, neocarie playeada bronceada falsa libre renace radioactiva. Martín

Underwater

Balbuceante, bucles blancos aleteo anemonal, burbuja que, alboreando, yema gemas yendo al mar. Batlloesca Barbie bórea luce lilas lee cal de unamunos ululando elegías al bucear. (Bebe abebe bulburantos bye blirosas litoblastos bloubureando bloctopus: blojos blabios baby blue.) Martín

El iglú Hielo iglú de la era glu-glú Ele numeral del iglúlulu En glori-gloro iglolele Gama, glorín, glola, glerín Hielo glu-gla-gli yve yerno iglori-iglorar iglolele… iglolaila En glori-gloro iglolele Glive, glif, glof, glaf Hielo iglú de la era glu-glú Hielo iglú de la era glu-glú Ele numeral del iglúlulu En glori-gloro iglolele Gama, glorín, glola, glerín Hielo glu-gla-gli yve yerno iglori-iglorar iglolele… iglolaila En glori-gloro iglolele Glive, glif, glof, glaf Hielo iglú de la era glu-glú Naneninonu Cuando me puse a contar estrellas, recordé esta vieja canción: na-ne, ni-no, nu ni-ni, ni-ne, ni-nu ni-ná-ni-ná-ni-ná na-ne, ni-no, nu ya las estrellas danzan al ritmo de: na-ne, ni-no, nu na-na, na-na, nanei ni-ni, ni-ni, ni-nu na-ne, ni-no, nu y los recuerdos suenan a: na-ná, ne-ni, no-nú

dire-diro Diré, diró, dirí buclé, bucló, buclí dará, daré, durú buclé, bucló, buclí Didí, Didí, Didí Diré, diró, dirí duru, duru, duru buclé, bucló, buclí dá-dá, dá-dá, dá-dá didí, didí, didí dará, daré, durú buclé, bucló, buclí. Nicole

Moluscos atascados en otro tiempo puro y rozagante revertidas ingenuamente en el desagradable y único fin de explorar la mente se apodera de los ojos (tik tak clik clak- tik tak- clik clak- tik tik tik) Sollozando perpetuamente por el miedo de no poder volver. Cabellos se dilatan de puntas a raíz (aquí hay solo una) reflejos retardados, caos! (tak tik tak tik) Como dados, en la espalda quita el pecho necesariamente moriré, amapola necesario porque es lleno de paz lo difícil es esto (ring RING PIP PIIIIIIIIP TAK TIK TAK TIK) Aquí/ahora, (TIK TAK TIK TAK) parar de soñar despertar con esa dulce imagen desarmonioza aunque melodiosa caótico alimento del alma para llenarla de color 15 calor amor. (BUM)

III CHUKU CHUKU (hay tantas maneras de decir “cambiar el aceite”) Su cabello seco como paja cuando abundaban las enseñanzas de la experiencia la vida enmarcada de confusión, te salva al tratar de vivir coherentemente No te salves 5 (sonido de relámpago) Me voy vaciando en plena lluvia por los huecos de mis alas paradigma de avecreciente encuentro de labios electrónicos no distingo el corazón de la razón Pana, nosotros los mortales creyéndonos infinitos soy un caso perdido. Pamela

II A veces me hago preguntas AUUUUU tan serias guaf guaf como si: será que todos los vagabundos del mundo reencarnan en forma de perros en latinoamerica? Guaf guaf aaaaaaaaaaauuuuuuuuuu au au auuuuuu

III De perenne pensamiento, de ficción elucubrar de pulsión gira adentro, de vigor su titilar; de su testa eleva orgullo, de su orgullo baja testa; de decires aflige aliento, de afligido aliento va. De mensula de su ego ingenuo, de ingenuo su ego se va; de usurpada sigue el alma, de su alma sigue y vence su final de figuras crece el ego en su cramor, de cramor su ego crece a dicho mortal de mezquino encarece negro impulso, de negro su figura transita y se va. De su luz, de negro atajo de su sombra, de cojo mengajo de su hombre, de su alma de lindos versos, de eterno arrebato. II Lejanía en los fríos altiplanos, insignificante vagabundo, soy yo; rebuscada y mendigada es mi sorda voz al viento, sinfónica mi alma grita su voz, y se acopla cual estrofa de dulce flipor. De secas lágrimas y sentimiento marchito, falto rumbo de viaje infinito, soy vagabundo; de ni salida no dice consuelo, me miro pero nunca camino. Hastio hemostático anticipa su poema, de amargura su meta hermosa, que verla y rueda y mata y se atrapa el alma llena no me deja.

I Hay momentos inoportunos hay historias inapropia ensimismado bajo el grano se refugia el ego grita, su energía se apaga. Crujen sus huesos hirientes de temor Vapor de piel pinta el cuerpo son su olor se despinta el alma, caduca el ánimo se alegra el tenso féretro de su rigor. En reproche su mirada la mirada cae y su voz inhala, corre lejos de la sombra silente

alma discreta y examina su mirada. Leonel

Canto en la Atenas del Ecuador “Los cuencanos cantan porque los niños fueron vacunados con aguja de vitrola” Para mi jorga cuencana. Porque no nos invitaron, pero tampoco dijeron que no vayamos.

A como, al pelo, a dedo Que gara, garota garisima el levanta, la labia y la lata el pucho, el pecha, el perdiche y la pecas. amushcado, acholado, astaray Que caldo el camello chispo, Bueno fuera barajarle a uno, La colo, la joshe y la monsi coger de pato, clavarle el diente, carne en palito que ha de hacer, que ha de muchar, me calas? como pedro en su casa, la casaca el pegue, Chendo chendo mi cholo comerse mierda, coger de pato acolitar, aguar la fiesta, bien mal Saltando en chulla pata, el Clever, la Remigio, el pana azogueño Alaja, ayau, avisparse, aja no el perro , pisho, permiso un ratito como se me ha conservado, El llano, el suco, el no sea malito La foca, fesco farron, La joda, laoz y space Man, mitayo,, morlaco Hecahrse al sol en el llano. pegarse un tocho, pelar el ojo ponerle cachos, pegar puñete por patada, ser chupin, ser de plata

y en el chuchaqui jorobar al guagua Que ha de ser, que hecho leña Chafa, chance, chaucha, caramba Caracho, camote, cojudo a las orillas del tomebamba pegarse un pecho suco. cual vos? El diablo, la emi, el mono macho , el tio vivido, la que no come jamón, la tospy el manolo, el tortuga, la carito jaramillo y la novia del navas. Ricardo

La compra de la Taxojaya a ver caserito lo que le tengo, no se vaya de aqui, no se vaya lejos, prenda las orejas y cuando sepa lo que quiere me para: Bababuesa chirijilla guayabaco, también tengo un poco de babaco Papiña Petilla ovobaco es como el guayabaco pero parece más un ovo Chirichiutilla chiribilla limajaya compre dos por uno y le regalo con todo y jara chiribano chiritaxo Moranja esto incluye el cuarenta por dos dolares de naranja. Aproveche casero Guababa Guanabarina Perazno -esperePaparambolas Perarina Fresaxo -espere señoFeresata Feresatano Limongo -aguante veaUvimon Framelon Nisperesa --¡es que si paraba casero me olvidaba lo que faltaba! Entonces ¿cuál decia que quería? Por las dudas una repetición rapidita a que se acuerde: Bababuesa chirijilla guayabaco Papiña Petilla ovobaco Chirichiutilla chiribilla limajaya chiribano chiritaxo Moranja Guababa Guanabarina Perazno Paparambolas Perarina Fresaxo Feresata Feresatano Limongo

Uvimon Framelon Nisperesa si se lleva la mitad de yapa le mando la otra mitad.-Sabe qué señito, deme no más la TaxojayaRicardo

Persecusión en tres actos Arram pan bam expansión y viene de nuevo bin bin blam bing bang sube, sube y plam caíste alam atam jadeos secos jijam nijam no estam y oyes gritos ya se vam ya se van ahora solo y un ultimo bang. pero siempre empieza de nuevo. stut stut stat stut stat stat tam tam no hay escape mierlam detrás ahí esta nam ,namnam corriendo iefuja eimngam y los corazónes tucum tum tum tat la sangre pulsante tucum tacum estás en el suelo iahg ja iahg ya llega, se acerca tucum tucam. lo haces blam, ban bang stuc, clok track otro intento blam, ban bang

ang ang ang te encoges te enrollas if tis glak gua ua , gua ua húmedo, mojado ja am lam desesperado arh gua ya volteas, pero no es quien pensabas. Cara de sorpresa, y escena. R. J.

Espera

Iktsuarpok, porque no hay mayor miedo que el pensar, no vendrá porque cada minuto devora una uña, que devora un nervio, que devora mi seguridad porque te espero desesperado, rogando aquel minuto que nos unirá porque de esta esquina no pasa la tempestad, ni la amargura, ni la inseguridad Iktsuarpok qué hacer para que algún dios escuche mi llanto qué hacer si no estoy listo para marchar siendo amnesia qué le digo al que desplacé, como me desplazarán de mi cuarto, con desencanto qué llevo, qué olvido, en que me convertiré con mi ausencia Iktsuarpok ya es hora de que desaprenda eso de prenderme en esperanza ya es hora de que deje de esperar que ocupes mi cama Ya es hora que siga mi propio camino, que encienda mi propia llama ya va siendo hora que me vuelva tú, con esta nueva enseñanza Cuántas veces el hombre se destruye a si mismo, a sus recuerdos y a sus futuros Cuántas veces nos atormenta llegar a ser quienes no somos, dejar de ser los que nunca fuimos Iktsuarpok ,es lo que siento abriendo la puerta cien veces al día, esperando mi llegada Iktsuarpok, es verme en el espejo y saber que ya no soy, que empiezo de nuevo que somos nuevo cada día. R. J.

Pájaro es igual a libertad Surirí tornillo Tornancello bengalí arsol y zorzal al zampollin cristícola de gangan fuifui porrón fuifui calamón ¡ganga pengaló! pero quebrantahuesos el mejor. R. J.

Describiendo el olvido I Shassss pum pum pum shasss pum pum pum… el mar, las olas, la brisa, el sol. Shasss pum pum pum. Te pido que te lleves este dolor. Tip tap tip gotas de lluvia laven mis heridas que la sangre de estas sea el alimento de la tierra. Shassss pum pum pum shasss pum pum pum… II Shassss pum pum pum shasss pum pum pum… el mar, las olas, la brisa, el sol. Se ram, sal salo Shasss pum pum pum. Te pido que te lleves este dolor. Sallertse, somalios, somabatof y somabalov Tip tap tip gotas de lluvia laven mis heridas que la sangre de estas sea el alimento de la tierra. Shassss pum pum pum shasss pum pum pum… Al ziar. Camila

Birthday Era hace una vez, en el reino de la obscenidad, donde no hubo un tiempo ni un espacio ni una linealidad, que, durante la celebración #chupetesafelpados #biberonesalcohólicos #heladosviolados #cerezasensangrentadas #bombonesencariados #chiclesansiosos #caramelosescupidos #pastelesapuñalados #malvaviscoschamuscados #hombredegengibreenmigajado #algodóndiabético #ososdegomadesmembrados #pastillasdeprimidas soplaban velas morales como numéricas significaciones narcisistas de identidad. (Los colores eran lágrimas de una etérea princesa que entre globos rotos habitaba y fuereños llamaban hechicera pues en luto vivía). Y por ello con ellos Gretel, la incestuosa, 30 murió atragantada… Feliz cumpleaños Baby Blue, tu inocencia se puso un vestido chiffon de baile hasta las rodillas. Martín

Espergesia fui nombrado a las dos en el bautismo por un escarchado heraldo cuando enfermo estaba dios. Fui pixel, dolor rosado, y nivulosa ilusión de neón, muerte en espasmos… jugué a ser verde escritor. Ya el tren de helio se alejaba, del andén del nueve tres, juglar celeste oda al alma de ese no saber quien ser. En mi motel mermelada, rumbo a otros me encontré. Martin

Grimorios, historias en común mal recordadas; mis pesadillas, que eran mis propios cuentos infantiles; cuento desgastado al que finalmente encontramos el sentido; jardín de infantes sin inocencia, exploración de la infancia que nunca tendré. Érase una vez algo que nunca me contarán. Érase una vez algo que jamás me contaron; el privilegio de sobrevivir a la infancia impuesta, revisar, atacar al ente caprichoso que dio sentido y casi consiguió moldear la identidad del mundo y la mía; cuestionar lo que se nos ha contado, porque tenemos derecho a dudar de las moralejas para apropiarnos de nuestra niñez; una forma de llegar al bosque de hadas que siempre quisiste o cumplir los sueños que no pudiste. Meterle imaginación y sobre todo MAGIA a tu vida. Entender que vivimos en un cuadrado y que podemos salir de él si eso queremos, no tenemos que quedarnos estancados; cuentos que no son cuentos; la otra cara de la moneda que es la realidad; valle oscuro donde se esconde las ánimas y sombras de todos los personajes de cuento que conocemos; lugar donde los finales no se celebran comiendo perdices; azulada alcoba donde llegan los mal-afeitados pasados a quienes nadie nunca invitó a tomar un café.

Alicia en el manicomio Te ves confundida, perdida entre ancianos y rutinas yo veo el camino, iluminado y claro. Empezó a sentir esas pequeñas ramas verdes en los dedos de sus pies a ver esos grandes arbustos cafés. Delante iba yo, el viejo bigotudo blanco. Un giro, con el corazón en la mano con la respiración profunda sin aire y con mucha prisa. Seres mágicos, no mágicos, seres reales. Un gusano rodeado de humo, no mágico, dos esferas que hablan, buenas personas pensó Alicia. El por fin él, un sombrero, un café un tornillo menos en la cabeza. Algunos amigos más, ante todo sinceridad. Yo estoy loco pero tú lo estás más. Llegaste hasta aquí volando, un sueño, una ilusión no mágico, diría yo. Locura y paciencia, solo paz, un mundo perfecto, diría yo caminar seguro, libre y sin temor. Similitudes, Alicia ya había pisado el sendero antes. Al final una filuda daga acabó con su vida,

sangrar, dejar de respirar dejar de escuchar su voz. Ahora no tengo nada más que me pena totalmente mágico, cayó, vivió, murió. Despertó pero solo de uno de sus delirios se puso el sombrero, se puso el conejo. Alicia estaba más loca, nada más, loca nada más, nada más que loca. Su jaula aún era un jardín, más o menos armonioso entre tabletas, arcoiris y amargas enfermeras. Alex

Chopina Pino Algo le pasaba a Chopina Pino. Se miraba y se miraba en el espejo y notaba su nariz cual pepino. Si la viera su marido caería perplejo. Si acaso la viera se enteraría. Se enteraría del genuino desencanto de la mujer engañosa y ¿con ella que haría? Pina tendría que esconderse bajo un manto. Se muestra glorioso el talento del bisturí sobre el lienzo de carne y pellejo, ahora cubierto bajo máscara de tierno alelí aparentando tan bello bosquejo. Había ya quemado las fotografías de los ojos rasgados y los labios delgados que le borraron las cirugías salvándole del divague en inmensos prados. Entonces divina flor nació y su palma se posó en cada mano que toda cuenta bancaria venció pero se quedó con uno, no en vano. Flechado el apuesto señor de tanta belleza

desconocía que antes Pina era cara de rata y que el cirujano había realizado tal limpieza que ahora el rostro de ella era sorpresa grata. Felizmente contrajeron matrimonio y contentos frotaban sus narices cuando ya no era de uno solo el patrimonio y la mentira se iba agotando. Hasta que la muerte los separe, en la salud y en la enfermedad se cuidarían hasta que él se enterare ya muy tarde de su identidad. Cuando le comenzaba a crecer la nariz, parecía redonda aceituna, como si de ella algo fuera a nacer. Y así comienza su mala fortuna. De la nariz nace el primer vergonzoso de ojos rasgados y cara de marmota viéndole pegó un grito tembloroso pues más que hijo tenía ahora una mascota. Poco tiempo después, creció un poco más hasta verse la nariz como naranjilla y sin poderle dejar en paz nació una niña con cara de ardilla. Chopina convenció a su marido de que las burkas estaban de moda.

Las compraba solo con diseño florido y los usaba hasta quedar cubierta toda. Finalmente nació el último niño. Ya la nariz era pepino casal. De ella brota un infante cara de armiño de una semilla de pepino nasal. El papá al ver a sus bebés Marmota, Ardilla y Armiño no creía que de él eran tres traspiés y los quiso esconder lejos de todo cariño. Un día el marido enfadado le arrebata a Pina la burka azul y mirando el pepino quedó anonadado como quien abre por primera vez un baúl. En medio de su rostro glorioso, la nariz crecida con cada embarazo era admirada por el marido gozoso pues el pepino le parecía buenazo. Siempre le pareció bella la muchacha, la más bella de toda la ciudad, pero jamás la había visto en esa facha, ya transformada en mujer de verdad. Ana Paula

Niño de verdad Alguna vez en Florencia, vivió un carpintero infeliz. Ya era viejo pero tenía paciencia para enseñar a un niño aprendiz. Siempre quiso un pequeño para regalar un par de secretos, confiados a él por su padre como dueño que serían traspasado a sus futuros nietos. Con martillo en mano trabajó duro hasta que quedó un muñeco de ensueño al que vistió y apoyó contra el muro mientras soñaba de este niño hacerse dueño.

El carpintero escuchó el ruido y se dirigió a la fragua apresurado para comprobar que su niño esté en el nido y encontró a Pinocho deleitado. Con la popelina Pinocho se hizo un vestido de corta falda y el padre lo veía girar sobre el piso, riendo. Y sobre el cabello una guirnalda. Pinocho miraba sonriente su vestido y se decía con gran esmero que cuando creciera se habría convertido en la niña de verdad del carpintero. Ana Paula

El viejo carpintero sintió en el hombro una tierna caricia que venía de una mano y despertó mirando con asombro a su niño tan vivo y tan sano. Era suyo, su niño de verdad. Ya tenía a quien aconsejar y cuidar no podía creer que sucedía en realidad, después de tanto esperar y esperar. Pinocho, lo bautizó el carpintero sin siquiera pensarlo dos veces. Y le decía como loco “te quiero”. Oh si pudiesen ver como se iluminaban sus teces. Padre e hijo se entendían muy bien. No pasaban separados ni un minuto. Parecía esta experiencia un Edén. Pero el pequeño a veces se sentía diminuto. Una madrugada Pinocho se levantó y en vez de un vaso de agua un pedazo floreado de popelina encontró que llevó detrás de la fragua.

El Jardinero Mira, Sol, la majestad del jardinero en la tarde que a la flor jura lealtad y, oh, cómo de ella hace alarde. La rocía en pubertad y la sostiene cobarde, besando con suavidad su cabello rojo tarde. Florece y se hace señora cual estatua jorobada, pero así como es la adora más que a hojita alborotada y aunque de partida fue hora en mil besos fue bañada. Ana Paula

La sirenita

Les voy a contar, lo que fue capaz de hacer. Había una vez: La pequeña sirenita. La niña desesperada y caprichosa Que haría cualquier cosa Para poderme enamorar. Me impresionó su inmadurez, Su ingenuidad. ¿Cómo arriesgar todo? ¿Cómo dejar todo por una simple obsesión? ¡Sigo sin entender cómo! Con imaginación volátil, Ella se idealizó un mundo perfecto a mi lado. Pero nunca aceptó. Que yo no la amaba. Recurrió a la magia negra Para de alguna manera Tenerme cerca. Poseerme. Manejarme a su antojo. Hacer de mí su muñeco titiritero, Su perro faldero, Su loro de hombro. Tenerme engañado, cegado de la realidad. Cegado por la avaricie de quererme solo suyo. Tan inteligente e inocente al a vez. Me buscaba sin parar. Yo no me la quería encontrar en ningún lugar. Pero ella sin dudar. Me quería esclavizar. Con una voz angelical. Me hipnotizó con su cantar.

Atónito! De su crueldad. De su forma angelical de apasionarse conmigo De su canto de victoria, De su absurda persistencia… No podía seguir así. No la quería de verdad. Mi corazón latía por otra especie del mar ¿Una cangrejilla quizá? Anaemilia

Aladín: La Historia Real joven pobre y huérfano le acompaña su leal mono una lámpara que es lo que le queda de recuerdo de sus padres imagina que un genio sale de ella, pero lo que ve en realidad dentro de sí es su padre que él siente lo acompaña. Sus aventuras son su día a día en la calle Aladín siente una ilusión con la joven princesa del reino pero es un sueño inalcanzable en sus pocos y cortos años muere de hambre encerrado en una celda del palacio por intentar robar previamente un pan. Le quitan su mono. Las historias que imagina las cuenta a su compañero de celda que poco después de su muerte se apodera de la lámpara y trata de venderla contando historias maravillosas. Las historias del joven que encontró la lámpara con un genio, que se convirtió en príncipe, escapó de la muerte y vivió un felicesparasiempre con la princesa. Génesis

Vírgenes y cabello Hombres y mujeres idolatran a la virgen Pero ninguno se pregunta cómo surgen Tantas ideas que los confunden Pero ellos simplemente las difunden La virgen del panecillo arderá en llamas La virgen del panecillo caerá La virgen de las sociedades desaparecerá Y un concepto tan absurdo cambiará Nos han hablado de pureza en su cabello De cómo todo lo bello Emerge y termina en el ello Y se alcanza el gran destello Es por ello que nos hemos peleado Es por eso que la hemos alabado Pero ya es tiempo de que al pasado Le permitan ser olvidado Hombres y mujeres derrumban la virgen Hombres y mujeres se cortan el cabello Hombres y mujeres deciden hoy Si putas o vírgenes Fidel

Será esta chica mi esposa a quien el corazón le haré trizas aunque a mí que me importa con tal de que limpie las cenizas ¡Sí sobre todo las cenizas! & yo bailaba, y lo veía a través de ésta mascara de princesa sonriente que era mi rostro contorneado, mis pestañas postizas, mis pómulos y labios operados, yo bailaba y él me creía cada gesto falso de niña bonita yo bailaba y por dentro temblaba escondiendo mi realidad de sirvienta y sonreía y saludaba fingiendo ser princesa El me miraba con esos ojos enormes y profundos extasiado por mi belleza maquillada por mi vestido encantado y ese pintalabios carmesí que brillaba; yo no veía mis manos sudaban un poco y temía el momento el instante en que suene la campana, cuando el reloj marque las doce y todos se enteren. Yo bailaba con máscara de diosa, con sonrisa falsa y perfume olor a mil rosas , que me dio esa hada ficticia mientras fumaba marihuana a las tres de la mañana. Yo bailaba y me admiraban, me envidiaban, fruncían el ceño y él se enamoraba bailaba aparentando ser una de ellos sin delatar cuán miserable y vacía me sentía por dentro cuán falsa era en cara y cuerpo, pero ahorita eso no importaba. Yo bailaba rodeada de miradas egoístas y mis pequeños ojos azules morían de miedo,

pero mi ego y actitud mantenían el juego y un par de shots de vodka me hacían sentir la princesa del cuento. Bailaba con él al son de una música que no recuerdo y daba volteretas ebria mirando al techo me agarraba la cintura, su mano en mi hombro, luego en mi pecho y me besaba aunque no conozco el sabor de sus besos me besaba aunque mi mente borracha borró por completo ese momento. El que me besaba pensando que era diva, no tenía idea del tremendo push-up sobre mis senos de la faja ultra adelgazante que estaba en mi cintura ni el calzón de esponjas en mi nalgas; pero qué importaba haberle mentido si el reloj tocó las doce y salí del castillo apresurada. En su mente quedó grabada mi imagen ficticia de princesa asustada en su mano una cristalina zapatilla que se me salió por lo borracha; en mi quedó la película borrada, el chuchaqui al otro día las cenizas de tabaco que ahogaban mi garganta y del vestido encantado solo unas escarchas. Andrea

Exterminio de cabellera (Rapunzel ) Sentía cómo los tentáculos del árbol rozaban mis pantorrillas Un río eclipsado y pesimista me traía a mis labios ampollas Un olor robusto a naranjillas secas se colaba en mis napias Miles de grillos cantando la locura de Chopin Nausea de ladrillos desde un tabacal Velas enceradas en mis mullos Desde el Ajusco me tiraban pecados Una incansable panguea de crema Canalizaba mi temblar de grillo Banquete colonial Se explayaba en legalizarme Arderme en bárbaro teatro Para zacear su culpa Gris, violeta, negro y azul Cascadas escupiendo granizo de luz Destinando los últimos detalles para engrumar mi sangre: Yo soy valiente porque le doy la espalda a la luna, abrazo el eucalipto y me convierto en astilla. Andrés

Gohan vs Cell La ambición mata la humanidad… Distorsiona la realidad… y teniendo al diablo contra las cuerdas se perdió la oportunidad Dios se ha sacrificado, por eliminar al demonio y pulverizar su cuerpo Pero lo menos pensado pasó… el diablo ha resucitado de los muertos La tele transportación fue en vano, pues la herida nunca sana Ha muerto el todopoderoso y se ha llevado a los humanos kaiosama ¿Quién defenderá la tierra? Vegeta el orgulloso, Trunks el Oprimido humanos, los guerreros Z, que ahora se encuentran malheridos… En el fondo está el Hijo de Dios, la última esperanza que se nos ha dado Pero él sigue cuestionando “Papá mío Papá mío porque te has t elentransportado” El hijo de Dios debe defender a la humanidad de su fracaso Aunque por evitar la muerte del orgulloso, ha perdido un brazo Se siente, solo… tan solo… cree que va a morir, que se acerca su fin… Pero una voz desde el cielo: “Gohan, espera… yo aún creo en ti! Gohan! Lanza una última oración, un último poder Aunque todos hayan perdido su Fe, tu no debes dejar de creer”

- Lo siento Dios, este es mi límite, sigo siendo un llorón, niño débil y consentido… - Te equivocas hijo, si te lo propones vas a superar a Cell con los poderes que has adquirido Brazo humano de salvación con manos de Dios en un kamehameha Pues Dios es mi pastor y con él nadie me ganará… En lugares de verdes Pastos él me hace entrenar Cell prepárate… Mi poder máximo se acaba de revelar! Murió por mí en aquella cruz, y él será mi luz Respaldándome en mi Fe, encuentro siempre la mano de Gokú Es por eso que hasta el orgulloso contribuyó en esta victoria… Cell se pulveriza, el demonio ya es historia… Las víctimas eternamente podrán entrenar en el Edén En el nombre de Goku, De Gohan, de los Guerreros Z, Amén… Israel

Lanzando un kamehameha de esperanza con la fe de la humanidad… Pero Cell no se rinde, y con la misma onda vital logra contraatacar

Pistas para volver a casa ¿Cuáles –Hansel- son las pistas para volver a casa? ¿Las tumbas de las almas de nuestros queridos idos? ¿El olor de la arcilla de una cancha de tenis al atardecer? ¿El sonido de las caravanas sobre las aguas al caer la noche? ¿El niño amigo que pide caridad en el semáforo? No te quedes mudo Sé que tú también andas como huérfano Nunca supimos ni tú, ni yo, qué quiere decir “casa” ¿Acaso alguien lo sabe? Tal vez el que nació y vivió siempre en el mismo lugar Y no tuvo conflictos entre el ser y el haber sido O entre ser cómodo privilegiado o guerrillero Con el fuego cruzado atrapado en su garganta ¿Lo sentiste tú? Las pistas pueden ser pesadas como piedras Impotencias grabadas en los genes Como yerra de dolores estampados en vidas anteriores O leves como migas de pan El recuerdo del árbol de madroño El juego de escondidas en el campo oscuro El pedazo de uno en la boca del runa de Tarzán El canto de las marionetas que se desenroscan de mis dedos La voz dulce de una tía italiana

La complicidad sin temores de un idioma común Una mirada que no necesita explicación. Entonces las desdibuja el tiempo Como la neblina que hay en mi terraza Que entra y sale como el manto del olvido Como la bendición de la vista para el adulto El caracol se convierte entonces en su escondidijo Y las luciernagas en su luz que titila con un juego con un canto con la infancia del corazón arrebatada por la muerte. Manuela

Elastic Girl Harta de jugar a ser tu costilla Aspiro a dibujarme de nuevo Con tinta de metal Para no olvidar quién soy y volver a ser de quién tú te enamoraste Tu libertadora Iré vestida de Superman Sacando pecho Como gata salvaje inyectada de kriptonita La reencarnación de Lilith A la mierda Wendy y Betty Ya Bamm Bamm y Peblees se hicieron Hombre y mujer Y mal haría en seguir imitando a Piolín mientras silvestre, el muy macho, sale a merodear Puedo ser la Elastic Girl y derrotar enemigos imaginarios con patadas de karateca y sigilo de bailarina o resucitar como la bella durmiente para hacer de ti mi costilla y envejecer sin amputaciones a tu lado. Manuela

Niños perdidos Dejar nunca jamás Donde yace entordado el dolor con polvo de hadas Antiadherente, temporal, volátil Plumas y parches se sacuden en disputa entre árboles y sirenas danzan juntas en la imposibilidad del tiempo En caminos sin huellas ni pasado las pisadas ahondan más la superficie y en un instante un quiebre, un portal ajeno incontrastable , nos impide su evasión el oleaje pierde sonido la segunda estrella gira a la izquierda y ahora perseguimos la noche sin saberlo quiero el instante preciso, el color del mundo, lo rugoso del tapiz del cuarto, El punto exacto de la desafinación, la punta del pie al cruzar el umbral de la puerta ¿Qué llevo puesto? ¿A qué sabe? No hay premura, ni necesidad Arrojados como dados en medio de una apuesta Se despega mi sombra lentamente Se agota el polvo, se perciben dedales y pijamas En caída, se mira el piso Nadie se salva. y al cruzar Al otro lado los niños perdidos somos todos. Salenka

Autobiografía del espejo “mágico” Cayó el telón sobre mí, sobre lo que no pasó Debí con mi viento empujar el cristal y abrir una grieta Estaba yo naciendo Se agolparon dentro de mi marco, Quien me dio ignorante oficio y alma El miedo de sus arrugas Formas polvorientas en las cortinas Maderas inconclusas Trapos con cristales incrustados Su reflejo como luces en los campos Remoto Vi reducidas las dimensiones En una gota de colores Despertando a las realidades durmientes Se veía en mí El miedo de sus arrugas Formas polvorientas en las cortinas…. Contacto eteno y su frente lloviendo Se veía Demasiado En el trayecto incomprensible Un hoyo en la envoltura Dio paso a caminos pedregosos Y a una criatura en un castillo Las habitaciones solemnes, sin fin es por años solo una cuna y su sobra sollozante Blancanieves a mi encuentro frágil, y perversa se acercó lenta y torpemente infantiles su pisadas Sus ojos: días muriendo, desteñidos ¿Odiándome? ¿Odiándose a sí mismos? Yo el enigma y su copia Me vistió de noche con seda negra Apago mi mundo aún desconocido Suavemente cantó la princesa Como si un espejo pudiera quedar dormido

En la oscuridad de tela y humedad de hadas Blancanieves fantasmales me llamaban apasionado por su severa crueldad y su belleza mundana, no de reflejos Ancianos de la memoria Huellas remotas Y silencio de castillo Arrinconado en el transcurso del tiempo Omitido y confuso ¿Cómo ser objeto y ser odiado? emigro a mi vientre parte suya Matando la danza oscura de mis recuerdos sin que en los años el tiempo encontrara atajos Se desplegó una luz inverosímil, Los sonidos tuvieron motivos hondos Una nueva reina ante mis ojos ajena, no como la otra volátil sin mirarme me conoció Las durmientes realidades Revividas en preguntas Me hablo sin evasión ni resistencia ¿Quién es la más bella de todas? Restos húmedos rozaban el piso y sus pestañas ¿Quién es la más bella de todas? Solo conocía a una Se movía intranquila por la alcoba Delirante, firme, hermosa En mi vano intento de darle intensión a su reflejo Se adueñó de mi ser y mis palabras. No logré decir palabra Salenka

Sweet Dreamz Era Hansel que era Gretel que era dios que era jueves, que era blanca, que era yo de migajas, de mentiras, de Sansón era el frosting de su amargo corazón. Rosa azul, blanco azul, cielo azul y las fresas yogurt rosa de venado y la nieve no era nieve era semen de un helado ya violado caramelo con su almíbar, con su vida, con su cielo con sus huesos de biscocho en el miga-suelo. Y los dedos, los de ella, eran dardos y chinescos que eran flan de trinitrotoluenos que adormecían a un apricoteado huevo que goteaba azafranada ya su alma cocaína pegajosa y de ensueño. Una vez, hacía una vez que era un día que el jengibre que hecho hombre que dormía y que malvada que niñata que bratzilla mermelada mordisqueaba morbidilla y sus grumos y en su cuerpo y gemía y las migajas y el orgasmo de espumilla. Y aquel pobre pastelillo que era blanco que era miel que su crema de velvet cubría latidos del ayer, pero ella sin mermarse, tres cuchillos y un uñón pobre pastelillo con el alma en su muslo el ojo en su traquea, su cereza merengó.

Una orgía, sinfonía alcalina de agonía y en biberones los sorbidos de un alcohol alejandrino y el tul, y operetas hanselescas invasivas que escarchaban los cadáveres, desnudos, y reían, lagrimando glucol siete, de un olor que no se olía. Aladas las paletas, los duraznos, tartaletas alados los espasmos, los heraldos, los de menta y el limón envilecido ayudó al moscardón que los dientes encariados por su dulce obsesión en su destrozo en el día que fue dios y que fui yo. Sweet dreamz, amigos míos, este cuento se acabó. Martín

La zapatilla no era de cristal ella huye… del reflejo de la luna en el agua, que le recuerda a las sombras de sus antepasados. todo huele húmedo, desde las gotas que resbalan y mojan su rostro hasta las que se deslizan por su espalda… ya no distingue las lágrimas del sudor; Porque todo le sabe a sal... Ella ya no puede respirar, porque el corset está muy apretado: le estruja las costillas, y le aplasta el corazón o, ¿acaso es el sentimiento el que la ahoga? la sequedad en su garganta es abrumadora ocasionada por su anhelo de huir ella ya no respira… ella ya no vive se resbala, acariciando la áspera piedra de las gradas que le llevan devuelta a su realidad: al rancio pantano que se atraganta todos sus sueños y esperanzas,

sueños de hielo, para recordarle que no se puede congelar el tiempo, pero no, no importa porque cenicienta sigue huyendo y a la distancia escucha el tic-tac del reloj que pareciera que se riera sutilmente de su desdicha pero eso tampoco importa, porque ella se aferra a lo poco que tiene, o a la nada que sostiene… a lo lejos… el grito desaforado del príncipe que, cada vez, se vuelve más distante y el crujir de las ramas empieza a cobrar vida son los irritantes pajaritos que se cuelan por entre los arboles… … ya, ¡despierta cenicienta!, todo fue un simple anhelo un producto de tu inconsciente, que lucha para liberarte de las cadenas de tu vida… Nicole

y sus ojos de cristal observan… las ramas invertebradas que le sonríen con malicia saborea el trago amargo, ingerido con el estómago vacío que le recuerda que la vida es un sueño, y los sueños, sueños son Apenas se levante todo será un recuerdo distante… Ya mismo son las 5 de la mañana… El maldito sol saldrá… para derretir sus

La zapatilla no era de cristal (versión 2) ella huye… del reflejo de la luna en el agua, que le recuerda a las sombras de sus antepasados. todo huele húmedo, desde las gotas que resbalan y mojan su rostro hasta las que se deslizan por su espalda… ya no distingue las lágrimas del sudor; Porque todo le sabe a sal... Ella ya no puede respirar, porque el corset está muy apretado: le estruja las costillas, y le aplasta el corazón o, ¿acaso es el sentimiento el que la ahoga? la sequedad en su garganta es abrumadora ocasionada por su anhelo de huir ella ya no respira… ella ya no vive se resbala, acariciando la áspera piedra de las gradas que le llevan devuelta a su realidad: al rancio pantano que se atraganta todos sus sueños y esperanzas, y sus ojos de cristal observan… las ramas invertebradas que le sonríen con malicia saborea el trago amargo, ingerido con el estómago vacío que le recuerda que la vida es un sueño, y los sueños, sueños son… Nicole

Jack no come más Jack no tiene que comer no ha comido en casi un mes Jack salió vender su vaca, la pobre era muy flaca pagaron cinco frijoles y ahora Jack tiene hambre. hambre, dolor , hambre. un burbujeo en el estómago, hambre. justo en el ombligo, hambre. en ese espiral carnoso, hambre. hambre, dolor y sabor a sangre. Hambre llega a su boca sangre bilis y roca, el sabor del hambre siente en sus piernas hormigas y esa muerte que sofoca, la sensación del hambre y en el estómago espinas, tentáculos y bailes quizá, quizá no era hambre desenroscándose poco a poco su ombligo fue abriéndose soltaba agua verde y amarilla, olía a hierro, olía a estiércol, olía a alcantarilla y al asado del mes pasado pudriéndose vio salir las vísceras, vio salir las mariposas que nunca sintió, los nervios que se tragó las palabras que nunca dijo, y vio salir a eso. y, mientras salía, Eso lo vio a él

a Kennedi al dios de los caballos, pero Eso siguió saliendo, con su baba fétida, con la viscosidad a medio digerir con ese olor pútrido, a descomposición, carne pasada, muerte, horror con la salsa de queso rancio con la rugosa piel de lechuga con venas carnosas enredadas alrededor Eso. un brazo verdoso, pulposo, fresco Eso salió de su interior, dejando escapar sus órganos, la sangre, el ardor . creando una piscina viscosa en su cama, piscina negra, piscina roja, amarillo-verdosa de estiércol, de sangre, de bilis, de comida, de vísceras, de iras, de dolor De seguro Eso era su estómago, listo para digerirlo a él a falta de otra comida. De seguro no le gustaron los frijoles que le dió, y ahora venía a darse un banquete a su salida Jack ahora entiende que tenían de mágicos los frijoles R.J.

Jack rezó , rezó a Cthulhu a Naoki

Oda al Tarado ¡Inútil! ¡Insensato! Batueco y Cateto, Pepito de los palotes. ¡Pedorro! ¡Pedante! Mangante y Fullero, Baboso asqueroso. ¡Tontasio! ¡Truhan! Bocon y Bruto, Fulano de tal. ¡Remora! ¡Rata! Hediondo y Holgazan, Hablo el buey y dijo mu. Ricardo

Lo que no te contaron de niña Nunca contaran bien la historia Dirán que el reloj marcó las 12 y Cenicienta debía salir del palacio, como se lo advirtió su hada madrina. Pero en realidad Tras salir de mi gran noche bajaba las escaleras y pensaba “las hubiese querido subir de la mano de mi príncipe” La lobreguez invadió mi alma, No sabía si quería quedarme y vivir mi cuento de hadas Tras ese beso de amor ¨verdadero¨ sentí que él era ese siempre tal y como lo soñé… pero si con ese beso, me cuestioné: Acaso estoy sellando un pacto de pertenencia a este hombre? Si lo beso estoy aceptando que me convierto parte de él. Mis pensamientos y mi corazón se alteraron quería correr... y si mejor huyo pensé! , Ruego a mi hada madrina que me saque de este lugar!! No me dejes quedarme quiero ser libre como los pájaros que emprenden viajes nuevos más cerca del cielo y la libertad. Nunca contaran bien la historia. Te dirán que corrí porque escuché el tic tac del reloj... Pero NO, corrí porque decidí no entrar en esa jaula de oro decidí romper la cadena y decidí ser libre...

Decidí que el “amor” que sentí esa noche no podía convertirse en una sumisión perenne. Lo que no te contaron el príncipe no solo quiso casarse conmigo quiso apoderarse de mi alma, mi cuerpo y mi mente. ¿Cómo se puede llamar amor a esa sumisión que comienza con una mirada? Camila

Probabilidades al rescatar un bello durmiente Él se pinchó el dedo con el huso de un carrete cayó en un letargo de inconciencia. Ella, se vuelve “caballero” Mata al dragón salva al príncipe y hace lo que se debe hacer al rescatar un bello doncel Lo besa con incertidumbre y curiosidad: A) Pero no se despierta Tras el beso de “amor verdadero” no se despertó, ese día ella supo que ni el verdadero amor podía hacer milagros. B) Se despierta y viven felices para siempre Le regresa el beso y ambos unen sus almas en un solo cuerpo, el veneno de los labios del necesitado mata a la rescatista y al fin los predestinados enamorados podrán vivir juntos, quizás en esa aurora boreal. C) Se despierta, le agradece D) El inocente se despierta, le agradece pero le confiesa que no la ama, que su corazón fue hechizado por el huso maléfico. Camila

De Joroba a sombra

Su esencia Joroba

De negro azulejo de verde marfil, arrumas de sal, su lomo es vil que habla sin prosa, con Cuasi atontado de costilla herido y mendigo ahogado

De amarga locura de monte sin Dios, Cuasimodo revive crujiente su voz, Joroba su mente de oscuro mentor de espalda muy rígida conserva su dolor Doliente diurno, doliente se va, que sabe morir y no sabe escuchar, sorda su espalda de oído mudo denigra su alma, de infinito final, Belleza parda y oscuro torso con vida de esencia humedo tremor atornilla su vientre de fermento olor Es amarga amarga viviente, es su lomo es su voz.

Se deja llevar y se envuelve en hilo sin rumbo maltrecho, de grises techos De alma valiente que esconde oro Diamantes, zafiros y esmeralda es su tesoro. Repite su insatisfecha mente, guarda sus recuerdos, en sifosis de lomo él tiene la culpa de mirar a un lado pisadas de hierro, de cando rodado que sigue sin miedo y ve París mojado.

Leonel

Catedral bien hecha de ciudad corcovada su hijo peregrino de pesado estilo, nudo cautivo y estopa mirada su arrumo, su cuello de nudo sin miedo. Carga tortuosa, vaso sin agua, Cuerpo mal dicho , de lágrimas su nicho Jocosa de sombra de bajos pulidos Cuasimodo su vida, su Joroba, su destino Leonel

Quasimodo Su corcova en espalda y grillete de ego, de carcuente cifosis cuyo templo es su dueño de esencia tranquila y de bufo albedrío, de suerte imperfecta, su placer, su morada Es Cuasimodo, de hambre ajeno del mundo, de ensamble de muros cuya catedral las gárgolas y bestias, no hay par ninguno. Se aglutina su mirada sin nacer y sin ser evidente, que volar y contemplar a diario, su pueblo es su fiel penado, su batalla de opuesta mirada, lo transforma y lo alucina, él no mira, solo escucha su Joroba armonica de su mente, no pregunta solo crece. Su joroba pisaba, cándidas bocas entre su maleza, de bocas crujian ruidos y no una sinfonía, echas de llanto con escarpines hilando coraje y encanto caminan juntos tejidos de espanto. Leonel

I ¿De qué estás escribiendo realmente? Te escondes en metáforas en un idioma que sólo yo puedo entender y dices que no deseas ser encontrado. Cuando te leo es como si hablaras conmigo y nada más me importa el final. Me dijiste que buscabas lo que estabas escribiendo realmente. que todo fue un símbolo Pero para ti fue un rompecabezas irresoluble. Entre líneas, con cada palabra estabas gritando suavemente buscando una vía de escape. Estabas escribiendo sobre ti Pero en las líneas, faltó tu voz. II Estamos en la baraja del tarot Somos los enamorados Manos vinculadas por debajo de Venus Que sonríe sobre nosotros. Representamos la armonía, la atracción de los contrarios Y equilibrio. La carta que sigue es el diez de espadas Un hombre situado boca abajo su cara orientada hacia la mar y su sangre filtrándose en la arena fluyendo de las heridas de las diez espadas hincadas en su espalda. Y la maga dice-- significa el fin de una ilusión.

El amor en lo cotidiano En el otoño entre Las hojas doradas Los árboles que alcanzan el cielo son las frutas prohibidas que causaron la caída de La humanidad. La manzana con su piel roja O verde, cubriendo La carne de blancura. La misma fruta que Paris de Troya Le dio a Afrodita y recibió a cambio una esposa, conocida como el rostro que puso en marcha mil naves Sobre todo nada puede compararse con el sentimiento de hincar el diente en la manzana por la primera vez Y oír el crujido crujiente de la fruta entrando a la boca. Eleanor

La carta final es la Rueda de la Fortuna como el reloj hace tic toc, como el mundo gira, como la moneda tirada al aire Todo depende de si creemos en el destino. III

Llora por la playa porque está sin voz

El pelo de mis hermanas se arrastra por la marea como alga. Ellas flotan calvas afuera de su ventana, suplicándole matar al príncipe Pero ella ama al príncipe, ¿cómo puede decírselo sin voz? ¿Si mato el príncipe, podré cantar de nuevo? Pienso en mis hermanas calvas y suplicantes Pienso en mi padre llorando por los zaguanes húmedos de nuestro hogar Pienso en la chica y el príncipe bailando, bailando Pienso en mis piernas nuevas que sientan el dolor de mil puñales Pienso en el puñal que mis hermanas me dieron para matar al príncipe Pienso en el puñal preparado para el corazón de la mujer que baila. Eleanor

Cupido desdentado; repetición ad nauseam; modos para devolverle el vigor al lenguaje poético; ¡Deja y sal de esta ensalada!; instintos y con corazón acristalado; terreno árido donde no se cosecha nada; dedicación a los detalles; eso que eleva tus sueños; metamorfosis; un refugio o una explosión de colores; El intento más fallido de explicar lo inexplicable, Momento en el que condenamos a los mentirosos que pusieron la palabra amor en nuestras bocas, y mentimos solos ¿Cuándo terminará toda esta mierda?, no el “amor”, la mentira; el golpe de otredad helada que recibe la realidad cuando se viste de seda y sale por la puerta trasera para dejar plantada, por primera vez, a la norma alcohólica; el verbo no el sustantivo; el momento en que se nos derrumba el ego; no es nada, como Dada no es nada.

Maldito, maldito amor Quedé desnuda, en la nada. Formé atrapasueños como defensas, me arrebataron una parte de mí. Maldito tiempo y maldita distancia Malditos momentos y maldita fidelidad. No es un corazón sí un pulmón roto sensación de ahogo, maldita impotencia. Rodeados de promesas y sueños nos vimos en momentos y recuerdos. Eres tonto e insolente gracias a ti, se rompió el puente. La realidad de lo inalcanzable. Lo que se ama se odia y viceversa. Sin el uno no hay el otro. Y así, así me hiciste odiarte te odio profunda e intensamente. Alex

Mi cara de mi espejo En el reflejo del espejo, del estero, de la copa, del escaparate de la tienda, del cristal de los anteojos, del televisor apagado, del reloj, de la ventana del automóvil, se mira un par ojos de lince con cataratas, nublados, atareados, abrasados de tanto verse. Y se quieren besar almohadillas de pulpa de pálido carmín sofocado que se exaltan como el libro sobre el vientre de quien duerme. Pero no se tocan. Su naturaleza se los ha prohibido más que a otros labios que se besan sin consenso. Se aplasta la nariz contra el cristal. Y ella jamás probará el sabor del cuello largo y de sus lunares. Pero sí alcanza a advertir el perfume mezcla de sol y vuelos de cometa sobre los hombros enjutos de cada lado.

y se acerca y se toca… casi se toca, pero no se alcanza a tocar. Solo se ve y se seguirá viendo por los siglos de los siglos, distanciada por un muro de cristal, mientras se dice, ¿de dónde me saco a alguien como tú? Ana Paula

Y las pestañas del mismo ojo que se abrazan, se entrelazan, se besan, se enredan y se combinan hasta que el tiempo las separa, pero siempre se volverán a ver. No sucederá así con los ojos y las espalda que jamás se verán frente a frente, pero saben quién es el otro e imaginan que se tocan y que rozándose cada uno huele a dulce transpiración. Cada parte del reflejo ve más nítida a la otra Y mientras se espera y se mira

Espejuela Virtuosa

Deshacer las sábanas

Sin ti estoy ciego, desnudo, vulnerable. Me siento un loco vacilante, perdido en una ciudad difusa. Si no te encuentro desespero. Siento que podría caer entre las sombras, entre las siluetas extrañas. Ábreme esas puertecillas de cristal, las únicas que regresan la luz a estos ojos.

Deshacer las sábanas es sencillo. Arrancarlas de por debajo del colchón, amontonarlas como papel de regalo abierto, lanzarlas por el suelo, tomarlas en los brazos y arrastrarlas escalera abajo, arrojarlas violentamente dentro de la lavadora y asegurarse de que entren con la puerta cerrada a la perfección. Lavar, secar, planchar.

Contigo estoy cómodo, tranquilo, soy más paciente y más bueno. Por eso te pido me permitas llevarte sobre cada oreja y recostarte, cómoda, sobre el puente de esta nariz. Déjame sentir ese marco color negro que sostiene tus ventanitas, las ventanitas de estos ojos. Me gusta dejar nítidos al par de tragaluces con ese cuadrado de gamuza gris. Solo tú puedes devolverme a la vida. Sin ti solo tropiezo y ya no se leer, ni caminar sin impactarme, ni devolver un saludo en la calle, o reconocerme en una fotografía. Cual lápiz vas dibujándome el mundo, trazando las figuras, las formas, las grietas en la acera, los poros en los rostros, las venas en la hojas, y ya puedo encontrar ese tornillo diminuto que se me cayó el jueves anterior. Contigo, el mundo deja de ser confuso y angustioso. Ana Paula

Doblarlas con el propósito de llevar escalera arriba. Tomarlas de dos esquinas, soltar y contemplar la desenvoltura sobre los pies. Estirarlas sobre un colchón desnudo, y que ningún lado cuelgue más que el otro, aplacar las arrugas de un lado al otro. Meter los excesos de sábana por debajo del colchón y colocar una sobre la otra y sobre esta un edredón. Hacer las sábanas es como levantar un esfero que se cae mil veces. Deshacer las sábanas es sencillo. Ana Paula

Amo Dinamarca Amo tu despiadada, manera de abrazarme con el frío Tu manera de congelarme los pies para que se me haga imposible huir Tu forma de atraparme con tus grisáceos paisajes De elevarme con tus feroces vientos a un nivel de paz extremo. Amo como pronuncias un hastaluego, un tequiero, un adiós Amo cuando tocas mi piel con tus delicados dedos de sol Cuando cobijas mi soledad con tu bandera rojo pasión Cuando me envuelves con el sonido arrullador de lluvia. Amor que existan tantas delicias que deleitan hasta el paladar más difícil, Tus dulces hipnotizantes cual licor amargo Tus suaves besos de negra que me empalagan el alma Tus caracoles sabor canela que me envenenan Amo cuando me enamoras con tu belleza terrenal Ni París, New York o Venecia pueden igualar tu realeza. Ninguna se compara con tu bella capital de la felicidad Copenhague. Anaemilia

Como el café en las mañanas. Te lo digo con las cinco letras que conllevan estas dos palabras Te lo digo con un solo significado Con las mismas letras que se escribe verdad. Con la misma intención de la palabra “siempre”. Porque con un suspiro en la mañana te lo digo Con el rico olor a café al amanecer. Cuando el horizonte abraza al sol en un eterno atardecer. Así, así te lo digo Así te lo digo cuando te veo, mientras caes profunda en sueños mujer Diciéndote en mi mente que no puedo ser más feliz. Manejando nuestro destino a un callejón sin salida En el que al final estaremos yo y tú. Contigo me basta y me sobra para vivir cien vidas más. Porque te lo digo cuando te llamo durante el día para decirle que te extraño. Cuando sonrío cuando te miro. Cuando simplemente respiro. Así te lo digo… Anaemilia

Antonella

Para mi Mamá Cuando abrí los ojos por primera vez Solo vi y sentí tu luz Tu dulzura y amor Tu entrega hizo de mí quien soy Tus ojeras de meses de duración Con tus besos mágicos Tus barras en cada evento colegial Tus mimos cuando enfermaba Tu excelente estilo de la moda Tus modales de toda una dama Ahora que ya he crecido Tenemos nuestras confidencias Tú linda manera de cuidar de la familia No existe la mujer maravilla Solo tú, la maravilla de mujer Eres mi pensamiento de cada día Eres mi ejemplo de vida Tu fortaleza es increíble Y me enorgullece decirte “qué macha” Eres delicada como una rosa Pero fuerte como un diamante No imaginaria ni un día sin ti Eres mi sonrisa de cada día Eres padre y madre Y sin dudarlo mejor amiga Eso es el amor para mí Mi gran ejemplo, Tú, madre. Génesis

Y entonces llegaste a mi vida Delicada, Dormilona y tibia Como una flor tímida Rompiendo Perezosa, feliz y tierna Su capullo, Como el olor del jazminero En la noche estrellada Como pan Como agua En lunes soleado Llegaste, A recordarme por si me saltan las dudas Que la eternidad existe. Génesis

Amor no es morir por alguien amor no es sentir que no respiras sin esa persona amor no es decir te amo amor no es llevar a alguien de la mano. Ni dedicarle canciones ni pasear juntos ni vivir juntos ni tener los mismos gustos ni ser completamente diferentes. Amor no es complementarse no es encontrar tu otra mitad no es entregarse por completo a alguien no es darlo todo sin importar nada. Amor no es jugar a contar secretos amor no es confesarle a alguien todos nuestros “pecados“ no es aferrase a nadie amor no es reír con sus bromas o llorar junto a esa persona si sufre. Amar no es ansiar un futuro juntos amor no son promesas amor no es sentir mariposas en el estómago ni besar a esa persona ni morderla ni abrazarla ni acariciarla ni verla directamente a los ojos. Amor no es desesperarse no es estar intranquilo en la espera de alguien amor no es sentirse débil ni insignificante amor no es deslumbrarse por su belleza ni por su por su personalidad ni por su cargo social o apellido.

Amor no es obsesionarse ni tener tu mente repleta él o ella amor no es tener sexo ni sueños juntos ni recuerdos en común. Amor no es adueñarse de su nombre no es estar solo con esa persona amor no es perdonar los daños ni los maltratos ni los golpes ni las palabras ni los agravios. Amor no es casarse amor no es enamorase ni hacer pactos de sangre ni tatuarse su nombre ni fechas ni dar regalos ni festejar aniversarios. Amor es un verbo y el verbo implica acción. al amor no se lo siente en el corazón ni en la mente ni en los recuerdos ni en el cuerpo el amor no es pasión ni deseo ni ganas ni curiosidad . El amor no es de pareja ni de hombre y mujer ni de padre a hijo ni de madre a hija ni de mujer a mujer ni de hombre a hombre ni de humano a animal ni de humano a cosa.

El amor no es monógamo ni polígamo ni homosexual ni bisexual ni asexual ni filial ni platónico ni confluente. El amor no es devoción ni cupido ni un corazón latente. Amor palabra que en el viento se desvanece es todo lo que el ser humano no conoce. Andrea

Wandy Rosas secas, flores rosas, nubes negras tu sangriciosa boca de dientes apiñados dibujados, metalizados, sonrientes, rostro mal rasurado, ojeras castañas, lagañosas miradas ojos grandes color avellana. Pestañas rizadas con veinte capas de rímel bronce, café, vino, miel y hoguera y llamas y fuego y llamas y me llamas y tus labios rojigruesos paren mi nombre se paraliza el tiempo, se congela tu lengua. Tus ojos brillosos y perspicaces mis noches, golondrinas fugaces adioses que regeneran tejidos epiteliales , atracciones que se vuelven letales sin esperar crean cuentos de hadas sin finales de amistades que se transforman en pavos reales. De aquella rubiteñida churona que no pensó encontrarte, y las plumas que se vuelven los besos , y proseamos majestuosos lo nuestro; los dolores se vuelven recuerdos, desamores que se vuelven un sueño pero para que despertar si el sueño es nuestro para que despertar si es nuestro primer beso. Andrea

Arrebol

La razón del edredón

Duraznillo negro dentro de tierra y cemento Arrebol entregado al sol y al viento Espada ardorosa de filo sangriento Bailarina de hombros violentos sin temer a la locura sin derramar un minuto de tu vida sin dejar de cubrir tu sonrisa sin olor a vainilla dejando volar tu inocencia dejando caer tus muñecas dejando brotar tu cintura acabando en mi la decencia una parte de mi se quedó contigo las flores, las cartas, el perfume y la elegancia el viento, el tiempo, las maderas y la Francia el deseo, la fiebre, la magia y la fragancia el roce, el soplo, los muertos y mi infancia Hubiese querido ser tu labial para acostarme en tus labios Ser tu vestido para configurarme con tu cuerpo Ser tus aretes para oler tus orejas Ser el edredón de tu cama para cubrirte del frío Ser tu incandescente almohada en fin.... ser todo aquello que roce tu cascada Olvidando mis lunas que retrocede con tus pasos soy la colilla de tu cigarrillo que duerme en tu cenicero soy el vapor de agua que abraza tu cuerpo Soy el listón del vestido que aprieta tu silueta. Andrés

Gotas de mi cuerpo regadas en tu cobertizo Formando un espiral de silencio Cuando estoy fatigado de tanto sollozar, tu rascas mis cachetes con el algodón más frágil Sostienes a este vago árbol Donde las letrinas se han cerrado Donde el viento no se postra Donde el sol no achicharra Donde la luna no enamora Me envuelves con hojas de tu cuerpo, exterminando el lagrimeo de mi frente. Donde el arrebol no se muestra. Donde la lujuria es casta Donde el agua no ahoga Donde el final tiene comas Me abrazas imaginando una hamaca, tu frazada de fortaleza Donde la esperanza es negra Donde la confusión excita Donde el perfume no esparce Me despiertas para hablar al alba con almohadillas y gritos Donde el deseo no sana Donde los insectos abrazan Donde el sepulcro no encierra Donde exista un momento fuera de la realidad te llevaré conmigo. Tu mi razón ….. tu mi edredón. Andrés

Folleto Barrer el prado Dejar caer una a v a l a n c h a Encarpar la nieve en el pasto Voltear las laderas cara al viento Segregar las de flores los lirios Pintar las nubes de acuarelas Fruncir las raíces de lo e t e r n o Palpar los parajes en sam blados Negar la posibilidad de perder Perder Canalizar un costal de sal Aspirar niebla de tabaco Besar las raíces del olvido Flotar en el destino Barrer el prado Andrés

¿Y Qué ?

Pandearme a razón del sol Trampeando los herejes pasos Asertora de la luna A tu espalda un guardián exiliado de tus vestidos Sintonizando la frecuencia que aprieta tu silueta Rebobinando tu nombre por el cemento Y discutiendo con miles de hormigas un genocidio ¿Y qué ? Si el vapor que toca tu piel desaparece con el viento. Miles de gotas resbalando se mezclan confundiendo tus lágrimas blancas con tus ensanchados pies Le temo a lo oscuro porque me ahoga porque me arrastra porque me aplasta Cañerías llena de flores que nunca oliste Discusiones de media tarde, nunca coincidieron. Diluvios de sal y pimienta encabalgados en la orilla de un labio Intocable, impermanente, insostenible. Andrés

Un Disparo Los truenos trabados vagos y fugaces Los problemas de Álvaro El baúl de los recuerdos Las marchas del Ilaló La búsqueda de crustáceos Los mullos de cobre y plata La bodas de hielo La carretera de mi pecho Las hojas de otoño Los efervescentes mordiscos El cantar de los cantares La esperanza del credo El tímido trovador El Océano de Thabalismo Las ruinas de Don Pichu Las dudas de la luna Las botas del pantano Los nocturnos de Chopin Los tentáculos del árbol el fantasma del camión Todo se mezclaría para entrar en mí como un disparo: Tu beso. Andrés

¿Amor? Amo las paredes, amo las sillas, amo las mesas Amo el colchón, amo la sábana, amo la almohada Amo la guerra, amo las armas, amo la muerte Amo el dinero, amo la ambición, amo la ceguera Amo el miedo, amo el dolor, amo la oscuridad Amo la hambruna, amo la desgracia, amo la tristeza Amo la envidia, amo la avaricia, amo la codicia Y a ti, a ti no te amo. Fidel

Soneto al ovejero Tú, de mi alegría, testigo Si es que yo lloro o si río Seré tu mejor amigo Pues te has convertido en el mío Tú, ángel de cuatro patas Guardián con pelo de fuego Me libras de todo miedo cuando nadie se percata Gran mandíbula de acero Añade un corazón de oro Y tendrás un guerrero Antes pequeño cachorro Ahora, mi espléndido ovejero Eres mi mayor tesoro Israel

Poema de Amor Estoy enamorado de una base al expresarme Ya que me permite decirles de quien enamorarme Estoy enamorado del amor no correspondido De todo el sufrimiento que hace que a la final me sienta vivo Estoy enamorado de la Rima con el Rap Yo no siento mariposas, yo siento un Bombo-clap Estoy enamorado de las ecuaciones diferenciales Como un amor cuando te frustra, cuando la solución no te sale Estoy enamorado de algo sencillo como el pareado

De la mágica expresión de la esencia cuando no ha cambiado Estoy enamorado del amor con el dolor De la experiencia obtenida cuando cometes un error Estoy enamorado de la luna que yo le canto a diario Y le admiro como cuando aúlla el lobo solitario Estoy enamorado de cuando nadie dice nada Del silencio que me otorga cada tenue madrugada Estoy enamorado de todo menos de personas Del tiki-taka cuando juega el Football Club Barcelona Estoy enamorado del gesto de cada animal Se roba a mi corazón cuando escucho una buena instrumental Estoy enamorado del camino de la felicidad Del autoconocimiento que encuentro en la soledad Estoy enamorado de la sensación al levantarte De una buena tarde paseando a mi perro por el parque Estoy enamorado del acto del león frente a las hienas De saber que todo el esfuerzo al final valió la pena De las mañanas de los lunes, las tardes de los viernes El fin de semana y lo que pasa entre martes a jueves primera vez No te dedico una canción yo te escribo poesía Algo así tan dulce como tú entre melodía Algo tan hermoso que se vuelve indescriptible

Algo que en mi interior grita “eres libre” Este sentimiento no es mentira ya es un hecho Mi corazón por poco ya se sale de mi pecho Este sentimiento que lo tenía prohibido Renace y en mi interior vuelve a sentirse vivo Este sentimiento vuelve a mi ser de nuevo Que me un chance es todo lo que a Dios le ruego Después de tanto esperar, de sentir tanto rechazo Cupido apunta y me lanza un último flechazo Y es que cuando te vi yo me morí y renací Cada que alguien sonríe mi alma piensa en ti Tus ojos tan sinceros y castaños brotan rosas Entre tantas cosas eres la chica más hermosa Nada superficial yo por mi chica linda brindo Si en apariencia eres de oro, tu interior es de platino Normalmente soy seguro te juro yo rapeo Pero a veces me vuelvo tan nervioso que tartamudeo A veces quiero hablar y no me sale ningún tema Y ese arrepentimiento me persigue por dentro me quema Solo se que no mucho después de haberte conocido Sentí un vínculo y nos volvimos unos buenos amigos No te he hablado mucho pero aun así lo siento Que a este corazón lo estás recomponiendo Pero mira el cambio que hiciste en mi interior

Yo estaba cegado por lágrimas de hielo Luego te miré y vi como en el cielo Dos lágrimas giraban y formaban un gran corazón Son tantos mis anhelos de tenerte a mi lado Que siento que se abre y sale mi amor prolongado Ese que con esfuerzo siempre se contuvo Eso que fluye en cascada y ahora es tuyo Los ángeles nunca habitaron por mi mente Pero contigo en frente ha sido suficiente Da igual si amo las ciencias y tú sigues el arte Eres el neutrón de mi fisión en la reacción Quiero junto a ti la mayor inspiración Y tu aire en el ambiente que te llegue pa inspirarte Mirando las estrellas me hace pensar en tu persona Eres mi pausa como la frase ante una coma Quiero decirte lo que pienso sin excusas Y eso es que tu voz se transforma en mi musa Única perfecta tal como lo eres tú Ese cálido ambiente bajo un cielo azul A veces no me expreso tan bien como podría Por eso te lo escribo esto en papel Tienen algo bastante común tú y él Porque ambas inspiraciones me producen alegría Eres la luz en las tinieblas cuando todo esta oscuro Esa que guía ciegamente a mi futuro Eres mi esperanza que aunque esté agotada vive Eres la sensación que tengo cuando un niño ríe Eres tan original y te encuentras en mi

alma Cuando hay caos ahí fuera pero me encuentro en calma Déjame tocar tu mano por un solo instante Observar esa mirada con ojos de diamantes Estar contigo desde ahora será mi nuevo reto Me inspiras confianza, dulzura pero siempre con respeto Quiero cantarte esta y mil canciones Sentir contigo las más intensas emociones De la vida sentirte comprendida De lo más puro decirte que me pareces atractiva Tanto que podrías ser la chica perfecta O bien si no existe eres la que más se acerca Si escribo rap tu eres mi MC mi inspiración Siglas de “Mi Cielo” o “Mi Corazón” Te escribo a media noche porque me quitas el sueño siento que mi corazón ya tiene dueño Y es la más preciosa, es la más bonita La descripción le queda corta a mi chica Me hechizas Me gritas Me das tu correo Me dices las cosas Me vuelvo sincero Me atraes Me miras Me guiñas un ojo Me empujas Me hablas y Me pones rojo Te aprecio Te escucho Te envidio Te quiero Te aprecio Te adoro También Te deseo Te abrazo Te ayudo Te observo Te extraño ¿Te Odio? Bromeo También yo Te amo Israel

Hagamos alguna necedad esta tarde Los niños ya se han ido y mi alma ha vuelto al silencio Un silencio temeroso, siempre alerta, de madre. Pero se han ido, y mi mente se libera por unos días de las tareas, De las citas, de las culpas Entonces podremos jugar nosotros también, tú yo, A adolescentes Y meternos en la cama cuando aún haya luz del día Y hacer lo que nos plazca Leer tu lo tuyo y yo lo mío O sentir como juegas a ensortijarme el pelo Mientras me cuentas la historia de tu último libro y, sin quererlo, me delatas lo lejos que estoy de las historias, De esos cuentos de cualquier cosa que me permitían estar viva, Febril, tramando narraciones atodahora, sirviendo a otros. Esas historias que me llevaban al campo que más quiero; El de las historias humanas, el de la serenidad de la vida en los campos pobres, el de los porqués juveniles. A mí también, me apena Porque alejarme de las historias es también alejarme un poco de ti, Para estar demasiado en mí. Juguemos entonces y por jugar quiero decir cometer algún acto indecente Como dormir a la luz del día, los dos. Manuela

Las cadenas alternan sus metales El despertar dependiente Agonizando en la rareza Entre canciones de invierno Donde ningún impulso ignora tu nombre Las cuerdas vibran, en respuesta al leve contacto Las yemas de tus dedos, Crispan, llaman, evocan soy tecla, Guiada por la melodía estrepitosa Un compositor indiferente Un intérprete anhelante y torpe Entre sonido, placer y destrucción contínua Transitada como la acera de la calle Repleta de memorias y basura, Al mismo tiempo muda No sin voz, pero apocada La triste niñez retorna por el miedo y la soledad que sobre sus manos carga no hay más orfandad que esta Entre obscuridad húmeda Inicia el rito, se diviniza el mundo ese que habitas, ese que no es mío. En el mismo instante agolpado, no continúo me divido, porque ahí esta... El otro Encorvado, tenue como trigo es arrastrado, lejos Con sus cortinas rizadas que ocluyen el amanecer y el ocaso de su misterio Bajo su frente hay dos luminiscencias trágicas que solo en sueños permanecen fijas

aquí, revolotean ocultas La distorsión patética De la acera a tierra de la calle al sendero de la tecla a la nada Entre el absurdo cotidiano y el caos alterado Las cadenas alternan sus metales Cobre, acero, plata Así van surgiendo Algunas más leves, otras pesadas. Salenka

Hogar placentero

Todos vemos el fantasma, pero ninguno el mismo Símbolo supremo de la desatención y el descuido El bochorno inevitable regresando con el viento Una guerra, amada Soldados ridiculizados con sus manos en los gatillos Ojos en contacto “Pequeñas muertes” La comodidad de la desnudez amarga ante la mirada de un otro, El que se muta en forma de casa Un nuevo bien con dueño incierto o ausente Invade entre la sorpresa la sensación de propiedad Sin pruebas de la adquisición fantasmal. De mendigo, a huérfano con casa Durmiendo realidades Un hogar placentero en cuyo sótano habita una bomba de tiempo Salenka

Valley of the dolls Me contaba que sabía que se iba. Que las cosas son corpóreas y se pierden, los vestidos se rasgan y se desvanecen los rosas, que dura poco la amistad entre el pelo su fatuo olor a etano, que su tacto es volátil y su linfa el ocaso y su verbo es en vano. Que el dinero es amor y ese amor es pecado de un niño cansado y su muñeca de trapo. Porque las cosas se van. Como los hombres se van. Como los perros. Que él también se va que los años se le van que él primero. Y que ella, en manos sudorosas a manos de hermanos en la tierra, en el moho y los gusanos caseros. Me contaba que el cielo es privado de plásticos y retazos y que en lluvia bajará para trenzar su asfalto.

Porque no hay compasión, en amores polimerados uno se va solo. Cinco dólares flotantes en mi sangre recorrían cuando en mi piel besaba tu ronroneo nuclear. Y vimos televisión y nos enseñó a sentir y la felpa de tus patas fue babero radioactivo para el alma nitrogenada que se iba. Las horas saltaban la cuerda sobre nuestra masculinidad y jugábamos con muñecas rotas a hacer el amor. Tú con dos y yo con otra Se miraban. ¿Te acuerdas? Sus corazones triplastificados… nunca había visto tanta sinceridad. Para cuando anocheció, de mi biberón goteaba un líquido viscoso y rosa parecido a la nostalgia que invitó al insomnio a mi cuna de froot loops caducos y me decía adiós. Martín

Backyard (Adaptación de Training Wheels) Melanie Martinez Pirata azul cansado, pedaleas calle abajo, y mi mano mentirosa en tu asiento no te siente …mi vestuario es curitas si tus manos mermelada… ¿que me cuentas de alfabetos? ¿que no voy sin rueditas? taciturnas y flotantes, desgastadas de infancia… ¿abandónalas, me dices? pero tu voz verso yo río y no te empujo al arenero si te las quitas tú primero. Me gusta todo lo que haces cuando me llamas tonto por verme en escaparates. Montemos en mi bici ahora, desnudamente azules, yo dejo las rueditas por ti. Me las arranco por ti. Y me dejo ir, te dejo ir, siempre quise a los que no ven por mí, risa rosa y llanto azul, siempre te gustó ser tan azul. Estudios en epifanía e ilusión oda a Cindy sin rueditas ni olas. Yo las dejaría otra vez por ti, me las arranco por ti. Martín

La Rosa cansada de caminar, viene de regreso a casa donde el olor a pan y colada caliente la llaman… ella siempre fue el orgullo de su padre, un viejo decrepito, al que le ha vencido la esquizofrenia él piensa ser Einstein, y juega a inventar máquinas de tiempo pero hay cosas que ni la ciencia puede resolver Otra vez su padre ha causado un desastre el pobre desgraciado no puede mantener sus manos quietas le suda la frente y sus arrugadas manos de carbón le convierten en un ser despreciable Bella, ¡vení acá abajo! tu viejo ha inventado la cura para la nostalgia Papá, otra vez has querido pretender que tienes la cura y ella piensa: nadie, ni la ciencia, te sacará de aquí pero Bella es una mujer hermosa y el mundo no quiere escuchar lo que ella tiene que decir

pero, el mundo no espera que la belleza hable así que ella calla Bella acuesta a su padre, y le besa la frente de cartón corrugado le echa una plegaria a Dios: y le pide fuerzas para aguantar a su padre, y le pide valentía para desafiar su destino, y le pide que le quite la maldición de la belleza, 3y lo culpa por la desdicha que siente Ella recuerda que mañana será otro día, quizás aparezca una viejecita repugnante que toque su puerta y le ofrezca una rosa, entonces, Bella se la arrojará a la cara pero, resultará que la pasa ha sido un hada entonces, esta le dará la maldición de la fealdad y Bella… será feliz por siempre: porque ella sabe lo que cuesta ser hermosa… Nicole

padre, la cena está lista… anda báñate, ya mismo es hora de ir a la cama el sonríe a diente torcido ¡qué hermosa es mi hija! digna de cualquier príncipe Pero Bella no tiene sueños de aferrarse a nadie, ni tiene anhelos de ser propiedad de la realeza

Acompáñame cuando el mundo se vuelve instancia y los días pierden su sentido cuando las razones que he querido ya dejan de cobrar importancia ya las horas son insignificancia y tú te sientes entristecido porque la gente busca ganancia pero tú eres un desconocido jamás basto con hacernos daño lo que él buscaba era destruir todo su juego era un engaño y uno lo que quiere es huir pero me dices te acompaño y todo cambia, empieza a fluir… Nicole

Lo peor de ti Odio esos estropajos negros, que escapan de tu diminuta cabeza y más cuento los tiñes de amarillos con rayitas doradas. Odio esos bosques nublados, que cubren tu alejandritas. Odio las esponjas carnosas que forma la silueta redonda de tu tez. Odio el asintótico contorno, de la nariz que esconde en sus cimientos tus feroces fauces. Odio esa espalda con la que cruzas ríos y mares, Odio esos flácidos nísperos que llamas pechos. Odio ese torso cilíndrico, y esas caderas asimétricas por las que nacen dos secoyas. Odio tus dedos amorfos, y más cuando destruyes con las fauces tus unas. Odio tus pies baletistas con los que te eriges pomposa Odio esa mirada dubitativa, con la que encuentras asombro en cada esquina. Odio tu agrietada sonrisa, y esos trazos de rocío a sus lados.

pero mas que nada Odio el hecho de que no te odie, …no te odie ni un segundo al día … no te odie ni aquí, ni allá, ni siquiera queriéndote odiar … no te odie por convicción, con pasión ni con todo mi corazón … no te odie por ser real … no te odie por ser tan distinta a lo que Hollywood me vendió …no te odie por no ser alta, rubia, blanca, hermosa, casta y bella. No te odie por no ser hecha a mi medida, Ni ser la princesa de la que me contaban los cuentos de hadas Antes de dormir cada noche en mi infancia. Te odio por ser tú y solo tú. Te odio porque sin querer pienso en ti, porque te pienso cada segundo, cada minuto, cada día y a toda hora. Ricardo

Odio tu silencio profundo, Odio tu carcajada abrumadora, Odio tu calor, Odio la desfachatez con la que te aferras a esta tierra, Odio tu historia, esa que repites sin cesar cada día, Odio tu indiferencia, Odio tu melancolía, Odio pensar en ti todo el día, Odio tus defectos, …los odios

Amor, normas y etiquetas Prohibido enamorarse en primavera prohibido enamorarse de mí prohibido enamorarse de la abuela. es como empiezo este poema las reglas básicas que me enseñaron las novelas Prohibido enamorarse de quien no sea príncipe, princesa o de alguna forma sucesor a un trono o realeza. Prohibido enamorarse si no es una damisela en peligro, o no es un príncipe que vino a rescatarte de las tinieblas eso aprendes con los libros del kínder, y de Disney con sus princesas Prohibido enamorarse de la evolución, los españoles colonizadores y la ciencia Prohibido no enamorarse de la revolución francesa, de la libertad, la democracia y la obediencia. al menos eso entendí de clase de religión, historia y de los sermones en los que no podíamos tener ausencia entendí que es Prohibido enamorarse del destino, de figuras idealizadas, de historias de héroes, de sueños utópicos, del sinsentido, de fantasmas, de inocencias esto dijeron y llamaron madurez luego dijeron que Marx prohibió enamorarse de la burguesía Adams de la pobreza Gandhi de la violencia Foucault del poder y luego nos prohibieron leer de diferente

nos enseñaron: Es prohibido enamorarse del comunismo según McCarthy pero es prohibido enamorarse de McCarthy lo dijo Murrow, aunque se refiriera a una ideología por cierto, prohibido enamorarse de ideologías Prohibieron enamorarse de más de una persona, a alguien se le ocurrió que tenía esa persona tenia que ser contraria y a los que se enamoraban de los que no son lo contrario, los tacharon de raros es prohibido enamorarse de los raros que no te puedes enamorar hasta alcanzar cierta edad, o pasando cierta edad, o de alguien que no tenga cierta edad, o pase de otra edad, peor si te quieres enamorar de tu edad nos enseñaron teoría, ciencia, leyes, estándar, etiqueta nos formaron bajo normas, tradiciones, siguiendo escuelas y prohibieron enamorarnos de cualquier cosa fuera de estas hay tantas reglas que de seguro hasta olvidamos la mayoría pero es imposible ignorar que no nos han normado todavía entre tanta norma, pretendían perdernos pero no saben que nos enamoramos de la anarquía que somos borgianos y nos encantan los laberintos sin salida y que del amor no sabemos nada, excepto que sus reglas, no nos impedirán dar una mirada. R.J.

Recicla, Desecha y Reutiliza (Eso nomás) Esta es mi noche lo sé, el Axe barato del supermercado me lo prometió. Esta es mi noche lo sé, el maquillaje, peinado, uñas… el perfume, ah si eso, casi lo olvido… Guilty o Chanel No 5? Salieron, no sé y tampoco sabré si estaban listos para encontrarse. Y yo… sentada en el césped como un dios omnipresente, no como cupido, no tengo flechas mágicas ni tampoco hago milagros. Cuando los vi pensé que eran distintos. El, camisa, corbata y pantalón. Ella delicada cual princesa y grácil como un suspiro. La noche ocurrió, el ron, el vodka, la música... el ambiente, uno dos tres… SHOT SHOT... perdí la cuenta el se acercó y su oído se sonrojó No pude escuchar lo que le decía, el se acercaba mas y ella lo permitía. Buscaron la oscuridad, como hacen esas parejas que ocultan secretos y demás. El aire de complicidad, se volvió más próximo, la esquina lo presenció todo. El la besó y después ella continuó pensé que se amaban pensé que sus labios se pertenecían. La dulzura visual se transformó en obscenidad. ella se alejó, lo golpeo y lloró. Él bebió más y más… Y su propio nombre olvidó. Sin nombre, sin identidad sin dignidad.

Ambos repitieron la historia con otros. Ella, despeinada, mojada y borracha. Sus labios partidos, mostraban los dientes de otros. El, sucio mojado y borracho. Sus labios, morados e hinchados de tanto besar. Ella y él; él y ella… una historia más, Una fiesta, un shot, un cigarro, un labio, una lengua, una no caricia más… Qué más da. Reciclar la saliva y sudor de otros Desechar el pudor y la razón Reutilizar las palabras para conquistar. Ahora que los veo, no son tan distintos después de todo, ambos son solo y simplemente desechables, reutilizables y reciclables. Y ninguno lo sabrá sino quizás hasta mañana. Camila

Si supiera, que lo he vuelto a abrir Me perdería cual lúgubre mirada su culto abierto y su manto bailarín petardo profundo , explosión su mirada Me entibiese el corazón Se fisura con su olor, cual latido arpegio Arquetipo oculto, se reparte el alma Su mirada enfilada balea el cuerpo cual blanco carnil. Esencia del corrupto infinito Su sangre se Curte, y aglutina su rojizo hedor Nunca me mira, su voz siempre me aniquila. Yo no sé si pensar, si saber o si sentir Adulteró mi razón y mi pensamiento no tiene voz Desesperante cadena sin final Que no deja de sonar Escucho su corazón y no el mío Quizá la muerte ya no tiene sentido. Arqui palabras Que si acetre, de bisel, no alfarda, y dosel, que tristolito, con manzarda el trifolio de albayalde; son testero, exornar, la cariátide y tercelete, se construye, minarete, de tercelete con amocárabe hornacina, de albañil, son cartabón y acereté. Leonel

Se enamora el Alma Nunca entenderán lo que te quiero porque vives en mí y yo duermo en ti Vives atento, voy persiguiendo tu encanto Me dejas volar y a la vez escribir concibes en mi tu encanto y tu llanto. Es mi roca muy valiente, al saber Que lo bello provoca, rodante de migajos pensamientos De repente se puede romper Donde cae y lamenta y a su vez todo termina. Qué dirán nuestros insultos Cuando sepan que nos vieron juntos De repente quiero correr y no regresar Y no sentir la envestida que domina el prejuicio de nuestra intima morfina. Leonel

El pasado es el pasado y nada más Tengo un tatuaje que me dio una ex amiga La llamaré Almendra. (No es su nombre pero va a serlo en este poema.) Hay una representación de la Osa Mayor en mi tobillo que me recuerda de un tiempo cuando nosotras éramos amigas. Me lo dio con una aguja y tinta china con unos pinchazos pequeños la constelación estuvo completa para siempre. Cuando un conocido me pregunta: “¿De qué es tu tatuaje?” Le digo que ya no me gusta voy a cubrirlo con otro. Ésta es la verdad Pero lo que no me gusta es el recuerdo de esa chica, Almendra que realmente me cayó bien. Y aunque no está en mi vida se queda la constelación. Eleanor

¡Ay labio! Receta para enamorarme! Los síntomas del amanecer habían sido perfectos para no ser feliz mas un domino que suena a cartón, atino tengo una cara chistosa solo aparto las pistas que huelen a totalización desperdigadas ironías que son pistas en la superficie (destrucción como una forma de creación) visibilizada hacia el cielo la carepieza con humor harta de la monotonía de la belleza, encontrando inefable placer en prodigar las “fealdades” preambula detallando el encuentro de su destino final de afuera hacia adentro es solo un paradigma que encuentro muy difícil de tomar a mi háblame como a un niño Sin tanto adorno que sino no juego que todo lo que tocas y todo lo que vez es todo lo que tu vida va a ser intuyo el remate de la predilección en la era del color cuando la tv esta en la librería la grasa en la muchedumbre les impide ver que el mundo da vueltas. Imaginar dos islas enganchando Para amar el cielo la única certeza que tenemos es el horizonte, es un baile de prueba y error (niqui niqui, así hacen los sims cuando hacen el amor) intenta abrir un poco tu mente sobre las rígidas opiniones de lo que la gente debe verse u oír menos como tú, me alzo para volverme en nudos desatados me tomo un momento personal que es contemplar tu cara rechinante. Pamela

Jorgecarrerandradismo; circa 1945, una meditación importante sobre el yo, la mortalidad y el envejecimiento de las ideas privadas; un ejercicio público de introspección; toca mi puerta una visitante que trae consigo pies cargados de caminos remotos; no conoce moralidad y maneja en cualquier estado; el cadáver, que prueba tu muerte; el relojero te dio permiso para salir del baúl de los recuerdos; un bálsamo llamado crecimiento; vocecita de niña fastidiosa; Aquel de cuyas cenizas nacimos, cuya agonía nos parió a su vida, esa que el mismo no pudo soportar. Se vio impedida su partida por la impertinencia del cuerpo… haciéndonos nacer; Club fantasmal de nostalgias disfrazadas de arquetipos que cobran al tiempo la entrada; se perdonan, me construyen un holograma de identidad, y me derrotan. A través de otros me encuentro; la lucha interna perdida contra la influencia del mundo externo; intentar ser en todos los tiempos; “boom”, “pow”, “cataplum”; el filtro cíclico de esta realidad; al que no esperabas, te vino a ver.

Michaela La ruta me lleva a adentrarme en la frondosa y verde Madre Selva. Satisfactoria luminosidad, que el azul del mar me da al penetrar en mis ojos. La aliviante brisa acaricia mi piel, ¡uy, este sol me sabe a miel! Una vieja gabarra acercándose a la orilla. En la isla a lo lejos, mientras el bamboleo del mar me traía, vi al otro lado sentada a la niña. Emprendí camino al encuentro, el corazón me susurraba un extraño sentimiento. Algo así como una identificación de almas en un cuerpo partido. Un destello de intuición me condujo a la más profunda experimentación. Ahora se reflejaba la razón de aquellos momentos, en que sin saber por qué, la rabia y tristeza de mi alma se desbordaban hasta la piel. Una descomposición atómica saliente de su hedor reconstruyó mis entrañas. Nos fuimos acercando y la energía me recorría como bailarinas moviendo el cuerpo al ritmo del corazón.

Finalmente la gabarra zarpó, corriendo hacia este hermoso ser, traté de alcanzar su brazo, se esfumó. Maldita niñez perdida, sólo ilusiones destruidas. Alex

De los collares de mamá En el tiempo te voy llevando, pero no sé si cambiaste tú o si cambié yo. Te veo tan blanca, tan perfectamente noble que me cuesta creer que te ensuciaste el vestido. Con luces en los ojos te encuentro entre tantos recuerdos amontonados que recoges y guardas, aunque ves que trato de que varios no vuelvan a cruzarme la mente.

Aun no te cuento que no todo es para siempre, ni siquiera tú. Te lo cuento cuando caigas dormida y te arrope entre tus flores y tus piedras favoritas, dentro de tu cajón hecho a la medida. Ana Paula

Ya no escondas lo collares de mamá en el jardín, que los encontrará en la mañana y mientras tú te escondes traviesa yo busco entre los huesos de tu tortuga el que falta. No serían lo mismo tus persecuciones si no corrieras con una mano en la boca, pensando que esos dientes de leche se desprenderán, sin saber que se quedarán ahí por siempre. Niña, tienes las manos cubiertas de tierra, ¿será por esconder los collares de mamá o porque tuviste pesadillas de que ya no existías después de salir de Mariano Echeverría y Brasil 1006? Que una mosca descanse en tu nariz es señal de que has muerto hace tiempo y que el gusano que te sale de la narina te arrulle con canciones de cuna, también.

Álbum Pasado

Caminante Rizada

Desde que desempolvé el álbum, me persigue un fulgor tornasol que me cuenta que antes solo salía de vacaciones y que no lloraba, ni me enfadaba jamás.

Caminante de rizos impetuosos es la niña que no se quiere bañar, ni dormir ni peinar. Se pasea sobre la cama, poniendo a prueba los resortes y cargando en brazos a su nenita de polipropileno.

Sin vacilar, el fulgor arranca fotografías y las estampa en paredes azules con el residuo de goma de donde estaban las que se llevaron los otros fantasmas. Le bastan segundos para pintar paisajes y me canta canciones al oído, de cuando brincaba en brazos y me colgaban joyas de macarrón del cuello. Me devuelve lo que puede, preciso o borroso y ausente en ocasiones. Permite que yo añada detalles, diálogos, coros y peces de colores. Me construye una maqueta sin

imitaciones y la colma de gente que aún está, que se fue de largo a viajar, que volverá y que no conocí pero que es tan familiar. Este fulgor resplandece más sobre las muñecas del armario y se posa sobre los ojos tibios de mamá que jamás se ha marchado de esta cronología, porque papá la guarda en mil rollos de antaño. Aun cuando guardo el libro en que vive el fulgor, este viste su luz, que se torna más tenue con cada hora y con cada distracción. De cuando en cuando, el dulce fulgor volverá de tan lejos a desenterrarme. Ana Paula

Cubierta en un pijama rosa me sigue hasta el armario donde tengo apresadas a sus bebés hambrientas de su mamá más amorosa. Mirándolas había olvidado que cambié a su mamá por unos libros y un maletín. Caminante de rizos impetuosos, te quiero regalar el mar. Nunca te aburrirás ni podrás sentirte solitaria. Si te regalo el mar, me lo habré regalado a mí. Y si estamos juntas: adentrémonos. Grítame que no deje que le ganen las brocas a las lanzas aborígenes, que no me gane el cansancio cuando ya se ha hecho tarde, que nunca le gane el insecticida al trabajo del hormiguero y que el zorro nunca se lo lleve. Ahora lléname de tu valor para visitar, sin asustarte, esta familiaridad que fabrica el tiempo sin preguntar si quería ser otra. Quédate a jugar más, que siempre estoy cuidando lo que es tuyo. y las nenas esperan a su mamá. Ana Paula

El fantasma de niebla La que fue y ya no será. La que se subió en un avión para no regresar jamás Sí, la que era antes y ahora no. La de las esperanzas rotas de tanto jugar Sí, la que escribe ahora desde la profundidad del cajón de recuerdos. La chica que engañaba al espejo diciendo “estoy bien” La que cubría su rostro pálido con una sonrisa del tamaño de la luna Sí, la chica que todos conocían como fuerte. Sí, la misma que piensas La niña a la que comprabas con un chupete La que se creía el cuento de las hadas mágicas La que creía que después de la tormenta viene la calma Sí, la que creía en un eterno mientrasdure. Sí, a la chica que se le eriza la piel cuando escribe, Que en vez de sangre le corre hielo por las venas cuando pronuncia “ayer”. ¿Te acuerdas de ella? Sí, la que ha escrito parte de este poema

la pared principal de “se busca” en la comisaria. ¿Dónde estará? Qué irónico, recuerdo como si fuera ayer que la vi. Recuerdo como si hubiera sido yo, Como si fuera ella la voz interna que me dice NO MÁS Como si en el fondo más oscuro de mi ser está prisionera por siempre. Siento que me habla bajito al oído mientras tengo pesadillas Diciéndome que gracias a ella, soy la que viste y calza Que si ella no hubiera fallado y caído tantas veces No estaría aquí, no sería así, no sería Yo. La que se subió a un avión para no regresar jamás Sí, la que compro un ticket de ida, mas no de regreso. La que sin pensar ya no piensa más La que me visita de vez en cuando desde las ventanas del recuerdo… Anaemilia

¿Sabes de quién hablo verdad? Claro, la misma, la que viajó en busca de respuestas Y encontró nuevas preguntas. Sí, ella. De la que ahora quedan apariencias, vagos recuerdos La que se fue y no volvió De la chica cuyas fotografías yacen en

Recuerdas, pero ahora ¿Me viste, me conoces? Es claro, ahora usas carmín Porque es casi una obligación Antes era un juego Pues si no te arreglas, eres una burla Ahora, porque ahora te sumas a ser parte de la vida común, de la vida que es rutina Recuerdas que teníamos juegos, teatros, nuevas cosas por aprender Eso era cada día, cada día algo nuevo Ahora lo único que aprendes son veinte hojas de un libro sin sentido, sin ninguna ganancia solo el decir la misma tontería que alguien más aprendió. Recuerdas ese tiempo que cocinabas con la abuela cuando hacías los anillos de masa ahora cambiaste esa sonrisa de la activad tan bonita de cocinar Por abrir un par de latas Pues no tienes la misma emoción Ahora si no lo haces no comes. Qué fue de ti, la que salía un paso fuera de la casa Sin timidez alguna saludabas a cada extraño Una de las mejores enseñanzas de tus padres Que dijeron el saludo no se le niega a nadie Pero ahora, al ver alguien más Solo piensas en qué te podría robar o hacer un mal ¿Qué es eso?, qué es eso…. Pasaron quince años desde la última vez la última vez que te sentaste en tu cuarto

Y creíste hablar contigo mismo Pues ahora, es la primera vez que tienes respuesta Pero esta respuesta trata de ser ayuda Qué has hecho de la vida tan alegre que teníamos Ahora sales más, pero la felicidad ya no es genuina Rondamos nuevos lares Ahora la felicidad viene embotellada Ahora ya no existen los juegos entre niños y niñas Veo que ahora las cosas son más banales Es decir, el mundo, qué pasó con el mundo ahora tu vida se rige por un teléfono Una computadora Tu ropa y zapatos son importantes ¿De verdad? Desde cuándo empezó eso Antes, nada importaba, solo importaba salir a jugar. Pero son nuevos tiempos, Entiendo, y es verdad No te juzgo, quizás habría hecho lo mismo Es verdad…. Hice lo mismo. Génesis

Somos Uróboros Tras la visita de mi yo a los 5 años, sentí por primera vez calma y me dispuse a decirle: “Vienes del pasado a recordarme lo que fui, no es posible que tengas tanto poder sobre mi. Pero no es una sensación de miedo o inseguridad lo que siento, simplemente la tranquilidad de sentirme superior. Te veo por debajo del hombro, te ves diminuto, todo inocente, como la ignorancia que provoca felicidad. Quisiera decirte mil cosas para ahorrarte pendejadas, pero, ¿De qué nos serviría no tener ese conocimiento? No debo perder mi tiempo instruyéndote, es una pérdida de tiempo. Vete de una vez antes de que decida quitarnos la vida”. Me di media vuelta y me fui, caminé dos cuadras hasta que fui asesinado por mi yo del futuro, hubiese querido que al menos intercambiáramos unas palabras. Fidel

Expectativas Estoy grabando el cumpleaños número cuatro de mi primer hijo, está soplando su pastel cuando mi yo versión anciano toca mi hombro, lo regreso a ver, me dice: de viejo vas a ser miserable. Fidel

La niña de los ojos grandes La niña de los ojos grandes volvió, y en medio de mis sueños despertó rodeada de paredes blancas vacías en busca de su mirada que murió. La niña de los ojos grandes me habló y su adorable voz chillona sufría y en medio de la oscuridad decía ¿Por qué mataste así a mi inocente corazón? La niña de los ojos grandes me vio a través de un espejo roto que yo no veía notaba que yo cambiaba cada día y que ella poco a poco se transformaba en yo. La niña de ojos grandes regresó y el espejo nuevamente su imagen reflejó trayendo con ella sentimientos puros e inocencia con sonrisa grande y sin dolor. La niña de los ojos grandes me invitó a dar un paseo, dentro de un enorme cuarto color rosa en medio de fotografías y mis escritos en prosa donde incluso escuché mis propios balbuceos. La niña de los ojos grandes sollozaba, mientras oía que mi voz se marchitaba y yo llena de nostalgia le contaba que ya hace tiempo que yo no lloraba. La niña de los ojos grandes se paseaba sonriente de la mano de su oso rosado en ese cuarto lleno de peluches y canciones de mi pasado con despreocupación, frescura y sin temor a ser lo que vería luego en mis ojos plasmado.

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La niña de los ojos grandes se vio en mi, y yo me vi a través de ella, cuanta ternura y nostalgia me daba verla cuantas ganas de que sus ojos no pierdan su belleza. A la niña de los ojos grandes la vi y no le dije nada sobre el futuro, de que serviría hablarle del dolor seguro que le tocaría pasar en sus próximos años. A esa feliz niña la vi y en mi corazón se formó una enorme grieta pero no quise frustrar sus sueños de ser princesa o que los sufrimientos la conviertan en poeta. Instante en que la tierra vibra, se mueve se mece y cambia vidas, destroza sueños, muestra su poder Andrea

El visitante de niebla en Do menor Nací en la época de la marioneta Con cruces grises de equipaje Enderezado sobre muro de cartón Y bailando de rodillas. Nací en la época del destierro Con sombrero de paja y luces de bomberos Descansando en pavimento mojado Y levigando la manzana lampreada Nací en la época de astilla con libreros y traje de pintor maquinando sobre un espasmo eléctrico Y carretillando las flores de terremoto Nací donde debía venir Las luces se amarillan de perdón la angustia se seca con lágrimas los besos traspasan el tiempo en segundos se respira lo eterno el arco iris se pinta de blando no se llenan los pomos en muchos lugares con destino el mismo BANG DIOS RAP FIN Andrés

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Un Fantasma de Piel Joven

Disecado el espectro que atiendo Un esqueleto viejo y obsoleto Su sabiduría contempla mis errores De dieciocho escalones

Me conforme con acostarme en el pavimento maternal que me ofrecían: comía bien , dormía bien , en fin yo estaba bien.

Un viento consolidado en cuentos Un niño vestido de colores Su inocencia se burla De mis apenas barba

Pero en mi vida sentía que faltaban más lunares, mis cicatrices, más caminos.

Me siento como el capitán exiliado Mas triste que poeta en aeropuerto Viendo mis fracasos desnudos En una bandeja de insultos

Entonces conversé con el Alba para poder huir del destino. Me abroché mis botones de lirio y corrí hacia lo desconocido.

De repente un estruendoso Ring rang De un delirante decrépito Aullando palabras de alcantarilla Maldiciendo a mis espectros

Mientras arrollaba lombrices la música se erizaba en mi paladar, las vueltas tenuemente se convertía en molinos de viento me trepaba a las naves nodrizas de mi abuelo. Solo ahí encontré que la vida no solo es caminar o volar, es vomitar los desperdicios, es rezar a Dioses falsos, es tragar mierda con cuchara, es rasparse, es sangrar la diversión de otros, es mantener el equilibrio que tierra , es renovar cada cierto tiempo al cero. En realidad la vida no es más que vivir.

Con sus manos callosas Embragan mi cuello Este excéntrico misionero Sepulta mis promesas Soy lo que está cerca del invierno Con medievales escudos Midiendo con las mismas flores A ellos mis espejisnales espectros Babuchas desgranadas por un caminar pasivo Veintitantos años cocinando mi utopía La renovación del cero Cuando escuché voces en mi apartamento, le juzgué a las naves nodrizas de mi querido abuelo. Ellas solo querían llevarme a las tierras blancas prometidas en tantos libros. Pero no las seguí.

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Andrés

Inocencia en decadencia y de ignorancia a la ciencia Cambio en apariencia… se fortalece la esencia La poesía con energía dan el inicio de este cuento Hoy las rimas con los versos rompen los anexos del tiempo Quién será ese ser con barba y con ojeras Tiene mi misma mirada, carga mi misma bandera El portal no es temporal y le duela a quien me duela Me converso con él, el visitante de niebla No me juntaré contigo para que nadie me haga daño No sé quién serás tú, no debo hablar con extraños Ándate solo sin mí, yo voy al supernintendo Quien entiende a los adultos, solo están perdiendo el tiempo Pero esos ojos rojos… solo demuestran desencanto… Abuelito que le pasa, ¿por qué él te ve con tanto llanto? Dicen que te mire de cerca, no es lo que quiero pensar Yo me hice la promesa que ni una gota de alcohol iba a tomar Además yo iba a ser el mejor jugador, el ganador Para estar en el campeonato y anotar el último gol Y ¿Dónde está mi gato? Yo iba a cambiar en algún rato Pero tú solo pasas metido toda la tarde en tu cuarto…

No seré como tú, tu nunca fuiste Yo… Más cuando te cuestionas la existencia de nuestro Dios… Quien fue ese niño, lampiño y sin pasar afuera Tuvo mi misma mirada, cargó la misma bandera El portal no es temporal y le duela a quien me duela Me converso con él, el visitante de niebla Tan tímido que fuiste, insiste en el tramo del camino abre una trocha, con puros versos, a eso le llamarás destino Esa inocencia tan clara que la perdí hace rato Tú puedes ser Dorian Grey, yo soy tu autorretrato Un Ángel con demonios pero que no pueden verse Y esa única capacidad para sorprenderse Y aunque lo intento yo ya ni siquiera puedo verte Fuiste el “antes” de un “después” luego de conocer la muerte Las cosas no van como tú quieras, siempre cambia el cambia plan No metí el último gol, pero porqué tapé el último penal La cosa no es ver Blanco y Negro, eso es ser patético Hay varias longitudes de ondas en el espectro electromagnético Pronto se expandirá tu cabeza, y buscarás certeza Entenderás que acciones valen más que si te hincas y rezas

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Entenderás que la vida vale más si es que uno piensa y que el cuestionamiento forma parte de tu naturaleza Cada caída una experiencia, para dar un paso justo y si vas para atrás pues es porque tendrás más impulso! Pasaste de Gary a Crono, Gato a Pastor Alemán Soy el visitante de niebla, como tu ángel guardián Israel

Tierra lavada Tierra lavada donde mi juventud quedó plasmada Como imagen congelada En rastrojos de tierra húmeda naranja y deslumbramientos Por tus suelos galopé silvestre Llena de futuro y vacía de responsabilidades Saltando como cabra entre tréboles gigantes Maravillada con la creación, el río, La fertilidad de todo y mía Creyéndome hada Capaz de todo Ataviada de sueños, de deseos, de todos los imposibles posibles Ansias de grandeza fiera y bondadosa Navegué por tus mares y por tus tierras Conociendo esa gente buena Ignorante de lecturas y de ponzoñas humanas Que sin tener nada todo lo daba Hurgué tus tierras en busca de huellas del pasado Y me encontré con interminables cementerios De anhelos, de vidas, de sueños. Y visité mi tumba. Manuela

Va el triste niño cantando aquel sueño que recuerda, al viento desfigurado que rodeándola se eleva. Canta el niño acorralado esperando que lo oyera, solo el viento es quien lo escucha y se muere de la pena Corro en busca de mi niño que sin voz ahora se encuentra ¿Cuánto tiempo es que me queda? Pero el tiempo ha corrido el viento se ha enfurecido y sin niño ahora me deja Ricardo

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En el tiempo una gota sepultada En el tiempo una gota sepultada ¿Después de cuantos muertos nos hicimos gente? Envolturas secas de una vida caducada. Son los cadáveres de las hojas, hoy crujientes lugares impalpables, limitado el tiempo En el auto averiado dela memoria Mordiéndote el corazón me abrió los ojos Difunta mía estás sedimentada bajo mi vergüenza de existir Cristalino túnel de reflejos lluviosos Desentierras sin culpa en mi cementerio Atravesando mis bosques pantanosos Llagas mi pecho por hallar al muerto Encuentro y viaje imaginario Donde el museo lúgubre de restos dibuja sin guía... Los zapatos encajando en cada acera Las piernas moreteadas sin dolor Los dedos sudando baratas acuarelas Caprichos ignorados arrojando torrentes y moco El cabello con chicles verdes giratorios Modelo fotográfico de la imprudencia Alegría sin fin en los pasteles la cuerda del violín inicio de la demencia En el baño lanzando blasfemias entre dientes Donde la ira era un privilegio En el plato grabado su rostro sonriente

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Mugre y suciedad, lo más bello. ¿Dónde se percató de la ausencia? Entre gritos y golpes de hermanos Tuvo intentos suicidas la inocencia Que el calendario escolar amonestaba Lo de otros siempre inalcanzable El comedor florido de los abuelos La cocinita, el oso grande Y el apetito que se fue lejos Cuando la noche aún amaba el sueño Que presuroso la desvanecía La mariangula se introdujo en ellos Y en la pobreza se materializaría La rutina moldeada en el deseo Se vio aniquilada por la de la vida Y la matanza que inicio con juegos Pronto en mí se convertiría Fin del recorrido lutoso Salenka

Heaven I Frases velludas un sueño suicidaban, y todo lo que él quería era el mundo corpóreo y sin hogar, la tv le impuso mecanismos de una identidad forzada. II Con leche agria paredes pintaba en apartamentos de aire amarillo, tornando rosado su pelo rocío y cicatriz infancia anestesiada que pronto remplazó cigüeñas por celestinas, pastillas y peleas y por niñas que crecen en Melibeas de sexo a oscuras, y alcohol en teteras. III Fue inviernos eternos y brisa vacía donde muñecas amigas, únicas tripulantes contrabando de personalidades navegantes, trastornáronlo, y en otros se veía. Sin sentido de adolescencia, dos decenas de hastíos fingidos, un millar de hombres perdidos, entre patria y madre en ausencias.

V En Valley of the Dolls su última alborada, eras yo y en mi cara cien conejos escupían las mismas muñecas del país de maravillas con órganos como fotografías masacradas. Oda a Goldin, tan equívoco estaba porque mis arquetipos regresaban sin pulmón y sin cuento de hada “baby blue”, tatuados, me gritaban, que pensaba en cuanto más fotografiaba cuanto menos a nadie extrañaba. Mas imágenes en viva voz clamaban “has perdido, tanto amigo…” en el alma. VI Estas solo ahora Sin muñecas Ni hermanas Ni nostalgia Ni Españas Ni fantasmas Ni pelucas Ni rosadas. Martín

IV A los seis fue antenas de Hansel, a los quince nívola de Unamuno, diecisiete de Vallejo heraldo alguno, y a los veinte fue Barbie balbuceante… marchito por tantas muertes, nostalgia parasitaba su pecho de fantasmas de escarcha ajenos a un pasado llorón latente.

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Freakshow Regreso a la tarde de verano que hace inviernos que no existe y su frío es menina y menina es mi pelo y al fin corre y huye y aletea y ara y antes nonando al antes se aleja del antes ocho, millón segundos con soplos rosados conmigo escarcha mis cadáveres fétidos con Chanel No. 5 ya no huelen igual. Mis cuarzos desprendidos sin conejos decapitados ni sus huecos nudistas de alcoba ni sus polvos blancos (de leche de tantos azules de hombres que omiten besos). Y yo voy y mis cielos y mis peros y mis dianas de más… último silbido de perfume que ya no importa que me repito que no importa resurrección acuática que me abraza

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que agua que yo y morí y descubrí que de hecho estoy vivo. Que existo. Que soy asesino radioactivo perpetuo e infinito de mi mismo. Que cargo con un freakshow inerte y perfumado. Pero existo. Que alguien alguna vez me conoció como Baby Blue. Martín

veinte años atrás, me hubiese imaginado otra piel otras cicatrices, otros recuerdos veinte años atrás, hubiese querido tomarme con calma esa asfixiante presión con la que vivimos a diario veinte años atrás, me hubiese gustado ser una estrella del rock una motociclista o una subversiva veinte años atrás, me hubiese gustado saber los pequeños dejes de la vida las artimañas de batalla veinte años atrás, me aferré a la vida me declaré victoriosa me abrí paso en el mundo veinte años atrás, empecé la travesía coleccione canciones, y calcomanías de lecciones veinte años atrás, transcurrieron así como nada y con todo sacudiendo todo a su paso, o al mío

Pero hoy admiro los tulipanes y las lilas, las rosas y las capas negras que montan un escenario de duelo y alegría por los tiempos vividos y los que jamás llegarán… Si el sol volviera a salir cuantas canciones no cantadas cuantos versos no pronunciados cuantos gritos atragantados cuantos bailes jamás danzados cuantos pasos sin recorrer cuantos movimientos sin hacer cuantos libros sin leer cuantos mitos sin creer cuantos olores opacados cuantos amores desperdiciados cuantos sabores bifurcados cuantos colores raptados Si el sol volviera a salir, y la oscuridad fuese una ilusión si tendría mi vida para vivirla de nuevo entonces empezaría por hacer todo aquello que no alcance a sentir… cuando se me apagó el sol Nicole

Así, veinte años se pasan a la velocidad del relámpago que erosiona la tierra y revela el polvo, polvo que soy

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Verdorado

Hombre de Niebla

Antes de nacer todos sabíamos nadar seis años de edad curioseando mi nariz a través del espejo tratando de sumergir mis dedos de los pies en el espejo pensando “¿Quién es esa chica?” así, ¿El mundo de los espejos continuara para siempre?’ con calma te desenvuelves tratando de ver dibujos animados a través de la estática elucubración de que soy y que voy a ser si algún día tendré veintiún anos? Oh

¿Cuando volverán las palabras a ser palabra? Cuando digan -sin significar designando-, cuando, mostrando, lleven al lugar del antiquísimo ser hechos apropiados los mortales en la usanza de ellos, adonde les convoca el tañido del silencio, donde lo poéticamente pensado se pliega sumisa, claramente, a los grados del templamiento y la destinación. Juego del cielo Cuando las blancas montañas de nubes surcan el amplio azul -te queda vedado decir si el cielo se cubre, si el cielo se aclara, si lo uno no cede a lo otro, si lo otro se condensa en lo uno-, es el juego de donación y sustracción desde el dispendio que deja libre. Aóyóc y caminos de bosque ¿Cómo llamas, pues, para tu leer juntando a nuestra esencia, tan silente y apaciguada conforme al destino, para que, preparada desde hace tiempo, pronto recorra, propiciamente dispuesta, tus caminos, tempranamente reservados, hacia dentro del bosque?

Estoy viendo a una vida desarrollarse soñando con el verde y el oro al igual que la piedra antigua cada amanecer que conozco esos ojos me diste y asi que vea yo de donde vengo Encontrado una vieja amiga encontrando mi pluma en la ciudad sintiéndome como una poeta en la ciudad y de repente parece que estoy donde se supone que debo estar aunque ahora que he crecido completamente y todo lo que estoy viendo es claro sólo barrer el polvo del espejo estamos caminando de la mano en las arenas de color blanco cálido Descompostura piedra antigua Oh, verde y oro mineral cálida y remota roca vetusta. Pamela

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Pamela

El derrumbe de la inocencia Se aproxima en el ocaso. cual cometa de luz, entre los sinuosos caminos susurra al viento, esperando oculto detrás del tramo final, te encuentras de frente al fúnebre Destino. Entre las colinas verdes un hombre observa inmóvil la angustia recorre tus venas hasta la punta del pelo tiembla, vibra de miedo. No entres presuroso a la noche eterna, No cabalgues con ansias A la cuenca de la muerte. En que quedo la tierra verde y fértil, El fruto puro, redondo, hermoso Mientras la tierra tiembla en tus pies Resta de tu blancuzca ropa de incienso, la penumbra visible a un par de metros. Se extingue entre tus dedos la cerilla de tu inocencia. Frente a tus ojos desfilan por las calles de escombros, desolada y polvorienta las siluetas de quienes alguna vez fueron. A la caída del sol sale desesperado el olor dulce e intenso, entre los ladrillos y las pilas de hierro el olor de vida desvaneciéndose en el viento Dónde quedo tu vivaz alegría, en que momento se perdió la esperanza, en tus labios rojos entierras tesoro puro mientras esperas tendido, rígido, sombrío la hora de tu juicio. No te entregues por completo, No entres derecho al silencio eterno, la llama que habían tu pecho hoy se vuelve humo, silencio, nada Ricardo

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Jugando en el cementerio de las despedidas, con el irritante cadáver infantil.

Toc toc... … TOC TOC… tOc ToC… …… Silencio…. Toc toc... … TOC TOC… tOc ToC… Por qué ya no responde quién es??? Acaso está muy ocupada? aprendiendo a ser adulta…? Quiere que desaparezca de su vida por completo? Ya no me quiere en ella? Donde quedaron esos juegos… “de niños” diría usted ahora... que nos divertían tanto? Los peinados, accesorios y la casa de muñecas que armo con sus padres… soñábamos con el príncipe azul?, La veo y ya no la reconozco… Usted… tan adulta, tan madura, tan mujer tan diferente…? Pero… su esencia no ha cambiado. Sigue siendo ese ratón de biblioteca, sigue siendo esa loca que sueña con la paz, sigue buscando las sonrisas, pero ya no busca a su príncipe azul. Ha comprendido que puede ser princesa, guerrera y dragón… después de todo no somos tan diferentes.. No lo cree? Toc toc... … TOC TOC… tOc ToC… Pues bien, si así lo prefiere… esta es la última vez. Camila

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Richtérico; contabilización del cagazo, calificación de la conciencia planetaria, el índice cambiario del desastre; la experiencia vicaria de los números decimales; la forma coloquial de la factura; el instante en que la tierra vibra; rota toquilla manabita; Presiona la pluma sobre el papel al son del meneo de las montañas y el desplome de columnas a la orilla del mar; eso que pasó, eso que se llevó, eso que dejó un sábado; ella ya no está; ayudas maquiavélicas; hombre alto y cejudo... de esos que siempre están pero que nadie ha invitado, que no quieren molestar, que rompen platos en cenas familiares por descuido o torpeza... que sonríen y escuchan, que no hablan... de esos que se van sin despedirse, para que justo en ese instante, el menor de la casa pregunte por él; cuando tiembla la lengua y se derrumban los prejuicios.

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Ecuador del alma La ira de la tierra nos sorprendió Fue el día sábado 16A Manabí devastado En Portoviejo reina el olor a muerte Pedernales es el paraíso perdido Tenemos una Manta de miedo La isla desaparecida de Muisne Nuestra dulce Bahía caída La Canoa ahogada color esmeralda mezclado en escombros son días de miedo que nos regala este triste sábado Ecuador de luto pues rugió con furia Este día el planeta decidió abrir sus fauces ennegrecidas Manabí quedo sin vida la ira de la tierra se llevó todo casas y sueños pulverizados El rugir se tragó la vida Con un yo nací aquí resurge un país más fuerte un país que tanto como a un gol reparte fe y aplausos a los héroes los héroes de las vidas que quedaron bajo polvo y en las calles se grita ha nacido del llanto Hace tanto que no nos abrazamos todos juntos monos y serranos No reconocemos ciudades son ciudades escondidas pueblos perdidos Nadie olvida el fuerte bramido. Génesis

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mentira de jarabe Es captar esa estrella fugaz, quizás una mentira de jarabe Es sentir esa última chispa de la vela antes de que apague Es desgarrarse las entrañas, vomitar un corazón que se pudre con endorfinas y apaga toda razón Una pútrida pestilencia que está al final del cuento que se va haciendo más volátil mientras pasa el tiempo Un parpadeo de la vida, ese guiño que te seduce y que te distrae, viene un golpe de realidad… y se apagan las luces… Esa maldita droga adictiva que se llama amor Quizás la necesidad momentánea de solo sentir calor De caricia tras caricia llegar a tener sexo… O de ponerme a rimar y violarte con estos versos Hoy ya no me flecha este “es-cúpido” bebito Pues con la oz de la muerte, ahora lo decapito Arrojo su cuerpo al río de lágrimas que laguna vez formé y se desmenuza en el ácido de mi rabia para saciar mi sed La experiencia hizo al lobo fuerte consigo mismo Quise comerte a besos, pero pasé al canibalismo Del amor delicado, apasionado que al principio pasa

A verte cono en realidad eres: una gran bola de masa Quise penetrar tus ilusiones manchándome de carmín un rojo muy conocido, el que te hacía falta Quise dedicarte cartas con un amor sin fin Pero acabé poniéndole fin a tu amor con par de cartas El amor es jugar con personas ilusas al buscaminas No es nada más que una ráfaga de feniletil-amina… Capaz de juntar al capitalismo con el comunismo de China… Y de juntar al caballero de traje con la puta de la esquina El amor es lo más hermoso, hermosamente nefasto Pasas de los pétalos de las rosas al verde del cloroplasto Me negaste muchas veces, pero ahora mira a quien niegas La que no quiso cuando pudo, no podrá cuando quiera El amor de tu vida viene después del error de tu vida Creíste encontrar a tu amor, pero tú fuiste mi error, querida Hoy al niño que rechazas volverá como el hombre de tus sueños Y si mis versos tienen mis semillas créeme que ya no te preño Hoy me paso la reputación de Arjona por debajo de mis versos Desenmascaro sus ilusiones sin el menor esfuerzo

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Hoy 23 de abril quise dedicarte feliz día en tu compuerta ¿Es el día de la tierra? Perdón… me equivoqué de letra… Me anduviste de coqueta eso me volvió indeciso Me volví un sicópata, vez lo que el amor me hizo Me hizo la persona más feliz de un sentimiento profano… Pero no me quejo… creo que el amor me ha hecho humano ¿Quién puso esta cosa en el reino de los animales? ¿Quién puso esto de por medio en los deseos sexuales? ¿Esto se llama amor? El que nos pone como construcción de materiales Pero tranquila mi vida, las cadenas alternan sus metales... Israel

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A Manabí Sábado 16 de abril 18:58 Las lámparas se comienzan a mecer como si pasara una ola bajo nuestros pies Una salamandra gigante despertando en la epidermis de la tierra La oscilación se prolonga por 45 segundos que se convierten en largos minutos Mi suite de hotel se transforma en la cabina de un barco que atraviesa una tormenta súbita La naturaleza danza incólume ante el rugido de sus entrañas Como ecos de un mismo útero Pumamaquis y Polylepis se bambolean como espigas de zigse Y el Lago San Pablo apenas se eriza Como si sintiera escalofrío porque las torres de concreto no saben danzar y a 600 kilómetros de allí, se rompen como cáscaras de huevo como tortas de harina sin agua caen desmoronadas frente al impacto de 7.8 en la escala de Richter Arrojando cuerpos hechos para danzar que tratan de aferrarse al piso sacudido por el rugido despertar de un huracán feroz en el núcleo de la tierra buscando raíces frente al vértigo mortal El mar danza en largas longitudes de onda En un luto negro profundo inevitable por “eso que pasó” y no tiene nombre Como si nombrarlo lo volviera a la vida El exorcismo de la palabra.

Solo el sol vuelve a nacer cada día bajo el arrume gris concreto En la oscuridad total 657 velas danzan como estrellas fugaces se reflejan en las aguas del Océano Pacífico Remanentes de universos, íntimos, Extintos. Manuela

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Versos sísmicos En el centro comercial una niña abraza una columna fría las sartenes se menean , en un vaivén rechinante El ritmo de la tv parece inalterable Sintiendo la marea en el suelo Los fósforos de las calles se apagan Entre olas, apagados se desploman apuntando a todas partes Pieles recorridas empujadas por el concreto Cuerpos disidentes, en segundos como acordeones reducidos a la muerte Enfriándose o congelados El romance prohibido entre extremidades y baldosas el canguil de huesos opacado por los gritos el arte de orar en coro ,viendo caer el escenario sobre nosotros” Ya salga papá estos manes no van a venir” La ciudad llena de pequeños rompecabezas olvidados Y manos aceleradas, que en medio de los montículos desordenados, Y las piezas perdiendo sus colores Parecen moverse con letargo Las madres colapsan las líneas telefónicas El otro lado de la llamada para muchos, se ha extinguido. De las manos los abuelos se despiden con el tacto Ni las cataratas, ni las bolsas colgantes Esconden la luminiscencia trágica de la fatalidad trepidante El crujir subterráneo anuncia a las marionetas

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La fuerza de los hilos que creían rotos o ausentes Se siente al fin el futuro alterado y las dignidades negociantes o perdidas Los qué dormían, no comprenden Y los que están solos un poco Hay quienes desnombrarán el pasado para sentirse más palomas Abril, dime en donde hallar pintura azul y calles Para dibujar a los corazones atropellados por el puro caos de la danza natural Si están los botes regados, el mar roto Y las manos sin brochas hambrientas, mendigando En las habitaciones inmunes, quienes temblaron piensan sobre la vida Pero solo quienes salgan del torrente de escombros vivirán. Aunque la tragedia se reescribe, perenne Parece recién concebida y leída por primera vez Los rescates anuncian nuevas flores amarillas y azules crecerán despavoridas Hay mucho llanto que las riegue Pero a la vez anuncian desastre intermitente Entre fango metálico y putrefacción laberíntica Mientras Estoy yo aquí Entre réplicas de miedo, lástima Luto y hambre Sabiendo que los funerales no se olvidan Hoy, sentada envolviendo migajas. Salenka

Fideos y luto

Instrucciones para enamorarse

Y aunque no vendrás para los otros

Buscar una superficie, abrir campo Paraíso sensorial privilegiado en las manos Esparcir el contenido negando la diferencia No queremos montículos

nunca Quien te amó te sigue esperando…. Dame de tus lágrimas En tu tiempo encuentra rincones donde tu diminuto cuerpo encaje Aunque los cirros para ambos siguen lejos Los muros me miran y se acercan ¿Dónde están los colores del retrato? El barandal se pega a mis rodillas , sus marcas rosa me advierten tu presencia Al trepar la repisa vetusta para ti inalcanzable Lo único que hay son fideos y luto Mis flores para ti son letras cursivas un momento ignoradas, por la vergüenza de su naturaleza circular Culposa, nada inocente para sí misma Ponte zapatos, el suelo es más frío y sucio No hay vidrios, pero no hace falta Solo me parezco a la ausencia de tu sombra Habitas el silencio, no me acuses Las palabras no son seguras Creerás que nadie te extraña Porque creen que soy yo

Armar los bordes, linealizar, lo puntiagudo a los extremos Inicia la discriminación Entre los fragmentos lineales y las islas de colores yace un rostro, hallarlo Articular el rostro, hay varias cosas sobre la mesa Emparejar la ausencia reconocida de un otro, con el único rostro parecido Aceptar la dulce sensación del encaje ligada a su imagen insuficiente Se revela: inserción del anillo al dedo Acto cósmico de inserción en el dedo equivocado Mover piezas, sin que dejen de tocar la astillada y dura base que las sostiene Si no terminamos ¿Cuándo estará libre la mesa? Reconocer lo mugroso que es creerse la autoridad para construir el cielo con la certeza del horizonte Salenka

Pero cuando me vaya…. ¿Serás tú quien me cargue? Salenka

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El poste se levanta desde sus cimientos extensión del asfalto única pierna que ha de guiar el rumbo de los desdichados, que esperan, y nada más atienden Ya caída la noche, abrazan su súcubo, embriagados en su desamor, caminan para con su caminar latente, accionar el mar luminoso que guía los barcos de pierna en pierna, sin rumbo fijo luciérnaga artificial, que nos ha de recordar que la vida termina, justo ahí: donde empieza Nicole

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En Portoviejo yo lloré con El amanecer en los escombros, lo que era la tienda de la veci, los niños sin padres, las noches sin techo, el agua que no había, los ladrones con machete, los politiqueros baratos, el sentimiento de la gente, la falta de apoyo del gobierno, el calor abrumador de medio día, la gente olvidada en los escombros, los esfuerzo vanos de rescate, el rescate de gente viva, Max el perro rescatista, Samael el rescatista, Manabí el Manabita, Antonio el yerno, Chinto el artista y Saruka de buen corazón. Ricardo

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Solo siento que ya no soy el mismo Sigo intentando convencerme Que los mudos aún hablan Que el sordo ahora canta y Y que las únicas que gritan son las vírgenenes. Me han encubado en un sueño tardío que rasgando mi voz alucinan mi alma perdida voy uniendo lo nuevo con el olvido se preguntan, pero no contesto solo veo y olvido, no soy mas que un suspiro

Donde percibo a color de negrura insatisfecha Y me hace escuchar tu alma cuando mordisqueo desechos. Sin razon me reflejo, me amortigua la realidad De nudos que van tejiendo mi vínculo, los dos No se si pensar que te quiero pero no puedo, Impotente soberbia que me aconseja humildad Sigo por ti o muero de ti. Leonel

¿A dónde he llegado? A ser viento, a ser dolor A ser mente, a ser color; no confío en estos tímidos amigos Que van mintiendo o encofrando Mi corazón en su intensión Solo siento que ya no soy el mismo. Real Amor Maldito dolor que me hace sentir bien Brotan lágrimas de perfume rencor Misterioso jugo que embriaga el alma Cuando será que el tiempo, se detenga Para responderme y mostrarme Amor Cada mañana puedo ver cuando respira el sol Que me da sus palabras para padecer De deseo y con sed de mirarnos y de hablar Vamos tomando tiempo para sumergirnos para sentir y vivir; ya eres parte de mi historia Voy tomando el jugo de tu dolor Fue transfusión de amargura ,

Va llorando la tejedora manabita Su toquilla rota fue trenzada en sus manos Cual capullo es su poblado ahora mendigo de su enfado No conocen tu tejido pero si tu trenzado El muerto al hoyo y el vivo al bollo Van pensando y a la vez meditando De Tres cucharadas de caldo y mano a la presa Murmullando cual enfado mustio de mango pelado Que a falta de pan, buenas son las tortas La tejedora manabita remueve su elástico de Toquilla Leonel

Parkinson nivel 7.8 Sábado aquí, sábado allá… la última palabra que recuerdo es procesal. Tembló… la tierra, la casa y el corazón. Tembló la voz. Temblé temblaste temblaron… las palabras, así como cuando uno sufre de Parkinson y todo está en constante movimiento. Incluso la luz tambaleo y desapareció… Desaparecer un verbo que se transformó en una realidad, se convirtió en muerte, se reflejó en un rostro, un gesto un recuerdo. Recordar… preferible no hacerlo decían algunos… otros lo hacían como un pasatiempo letal Quizás evocando el nombre del desaparecido, aparecerá como la luz que llego tiempo después. El manto de la noche, ocultaba la desgracia, la cifra subía y subía y el dolor dejo de ser un shock. Con el primer rayo de sol, se evidenciaron los daños y su magnitud. No solo era un edificio caído, sino un sinfín de llanto, desesperación… historias de “eso que pasó”… eso que no volverá a ser igual. Entre el miedo, estaba yo consciente de todo, pero sereno. Entre risas, juegos, chistes y al son de “un nuevo rescatado”… eso que paso se llevó mucho, pero dejo otro tanto... dejó solidaridad. Camila

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Réplica Perfecta Luz Clara Vera Cedeño Idilio Romántico Zambrano Querido Ecuador Fenes de Valgas Oyen a la negra, Nostalgia Inefable Cuaden contar la historia Aniceto Ecuménico Miranda y Justo Empate Saldarriaga. Panas descalzos con corviche entre los dedos Solo en abril se los recuerda “Carajo mijo, no salga” dijo el Miranda a un Justo ya ausente Ahí un sábado apagándose, tendiendo a domingo Cuando su linda Tosagua con adviento prendido Se despertó bajo 2 cruces La ciénaga no esperaba un cascajal de cuerpos Ni a la ira hormonal de la tejedora, sacudiendo canoas y canutos. Aniceto no esperaba que los encontrara A él y a Justo separados y sin camisa En la salsa roja de cañaveral extinto y en los bolones de concreto con sangre adobados Saltando los caminos por mitades Aniceto buscaba al brother, dice Nostalgia llorando Tierra madre tejedora y su toquilla Rota, trenzada entre sus manos No recordamos su tejido pero si el trenzado Porque la recorrió Aniceto Porque nos mueve el piso, porque nos pierde hermanos

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La veci pariendo en la tembladera Un nuevo capullo y su pueblo ahora mendigo. La extraordinaria tragedia, Un 16 de 7.8 bailando Y Aniceto, con su corazón canoso velando un amigo Se curtió las heridas con sal prieta No quería ni esperaba la mañana Rogándole al de arriba, le sacara la viga que le acariciaba el alma. Sus arrugas de pena hacia los escombros del piso resbalaban Ojos, de mil guerreros contenidos , no se apartan de la costa desmoronada Alzando fundas de tripas sin piedad con miedo “Que no sea mi Saldarriaga” Entre el grito de Ecudor unido Es la voz de Aniceto la que escucho Y sus piernas quebradizas, morenas, Avanzan al ritmo de su prospección Sin silencios ni pausas Andrés Anaemilia Ronnie Salenka

Réplica (más) Como un barco se mecía abrió sus fauces ennegrecidas todo se desmoronaba la tierra temblaba vibraba rugía pateaba llena de ira tragando vidas destruyendo mundos. Una Manta de miedo cubría tu carita de pena la Canoa ahogada el polvo de Pedernales la soledad de Muisne. Se perdió la calma fue una noche de miedo el 14 A que nadie olvidará 650 rostros y vidas entre casas y sueños pulverizados con cuyos nombres 3 páginas llenaríamos fue el momento de aferrarse a los hermanos. Repartiendo fe luchando como héroes volverán a ver las montañas y atravesarán mares de esperanza vencerán rivalidades de regiones unirán para crear nuevas ilusiones construirán caminos en lo alto resurgirá un país más fuerte juntarán a los hermanos tricolores fundirán las cadenas inservibles renacerán de las cenizas como el Ave Fénix y nunca más se desmoronarán. Andrea,Alex, Génesis, Eleanor.

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El dolor Dolor, brecha del silencio, grito de que sea la diferencia del ser; de que el si mismo guardado en reserva se libere desasiéndose a lo mismo que hace señas: diferencia del ser y dolor. Dolor, tú, brecha que se quiebra como el silencio en el callarse. Así se dice en el comienzo la palabra en la conversación del dictado de un lenguaje de la inclemente merced desde el escondimiento de la diferencia del ser. Algunos Sólo unos pocos, pero de acuerdo en lo solitario de lo único uno, de lo mismo: sólo ellos escuchan el lenguaje de los lenguajes. El lenguaje es la conversación de la diferencia del ser. El lenguaje juega en el sonido del silencio. El lenguaje es la noticia primordial que da testimonio del mundo. El lenguaje irradia el cielo a la tierra. Pamela

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Eso que pasó El rio invierte el curso de su corriente La cascada sube hacia arriba Ascienden los retazos de vidrios rotos Los edificios se levantan Los postes se paran Las grietas se juntan Los caminos se regeneran El ladrido de los perros regresa a sus hocicos La corriente eléctrica renace Los destellos de luz regresan a la tierra Los aplastados se inflan La sangre se absorbe Las manos se juntan Los gritos de terror se callan Las líneas telefónicas se vacían Los tumultos se deshacen Las lágrimas se contraen Los muertos renacen El coágulo en el corazón de Dayko, el perro rescatista, se desintegra Las telas se limpian La música no se fuga Los árboles se abrazan de pie y no acostados Los postes de luz se visten en la carretera El correteo regresa al baile La desesperación se desvanece Las placas se fusionan En Pedernales, el rosal de la escuela Antoine de Saint Exupery se quita el segundo piso de encima como un sombrero Los pueblos desconocidos: chilabagual, chunga, el capricho, cuchara, san José del tigre, cerro chamiza y pulgas no se nombran más y solo existen para sus habitantes. Perfecto Giler rellena el limón exprimido para ceviche con su propio jugo El hijo de Darwin Eloy Falcone inyecta leche en su biberón

Las huellas de los zapatos de la turba se desprenden de la piel de Yaritza Valenzuela, y La cubierta que recubre su nuca levita y se redirige al techo En Guayaquil, en la esquina de las naciones unidas, el paso a desnivel se empluma y vuelve a su lugar La pirámide de cadáveres en Pedernales se desintegra y se convierte en una muchedumbre vital Los containers tétricos pierden sus habitantes lúgubres En Quito, las plataformas políticas se desinflan El triángulo de vida vuelve a ser rutina Las lámparas y los cordeles se aquietan Los cuadros vuelven a su nivel Las personas suben las escaleras de espaldas Las madres se olvidan de sus hijos Las letras no se escriben Las latas se reordenan en los estantes La energía de los cuerpos se recarga, se equilibra El olor del vino se embotella La vela devuelve la cera Las aves no huyen de sus nidos El rugido de la tierra se pierde en el silencio Las contracciones de la tierra cesan Las personas vuelan por los aires al revés, rumbo a sus terrazas Las superficies se observan sin interrupciones En EC TV se muestra la película Balto, y nadie se queja En CNN se comenta la impugnación de Dilma Roussef, ni el Ecuador ni Manabí aparecen en el desplegado de pie de pantalla El campeonato ecuatoriano de fútbol conserva intactas sus fechas

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Correa reza en el Vaticano La gente no pide perdón a dios Nadie pide ayuda por medio de carteles Los camiones se quedan en Quito Los supermercados se llenan El iva sigue en el 12% Podemos perder la calma sin ir detenidos Ese mismo sábado 16 de abril, en 1999, la asociación mundial de otorrinolaringólogos junto con la asociación internacional de terapeutas del lenguaje declaran el Día mundial de la voz. ESC0210

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Réplica (adicional) Incómoda eterna criptonita, salamandra gigante que va despertando en la epidermis de la tierra con alas que cuajan aceras y despluman somníferos y risas y olvidan… Sábado 16 de abri1 8:58 Ruge el estómago de la calque tiene la voz de mil ecos en un mismo útero y que se posa mariposa que nadie quiere que nadie invita a la fiesta de tey por eso llora y revela olores a acre y triza mañanas como cáscaras de huevo como tortas de harina sin agua,y desintoniza televisores y son horas rancias pixeladas empolvadas blanquecinas. El concreto no supo unirse a los pumamaquis y polylepis en su bamboleo de espigas de sigse. Y San Pablo erizado, tuvo escalofríos. Pero entre aguas salinas le agarrará el sueño a la opereta magmática y se callará y crecerán rosas y cicatrizará polis y olfatos caninos… Y solo quedará preguntarse por el mar, ¿Dónde se escondió esa noche? ¿Por qué se quedó callado cuando Plutón hablaba? “Eso que pasó” último sorbo de luz de huida de amargo antes de la podredumbre infinita antes de manchar harinas de carmín por eso…eso que pasó que rescató una vida y condenó los solsticios de esta alma en pena. “Eso que pasó” y que no tiene nombre, porque nombrarlo quizás lo vuelva a la vida, fue exorcismo de la palabra que lloró el sol rendido con lágrimas de 657 velas calladas cuya cera fue remanentes de universo de intimidades extintas.

“El olor a muerte es medio dulce” – Relata alguien que estuvo allí. Mana ví. Manuela, Israel, Martín

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Pescar en los hilos del lenguaje, jugar a las vencidas, cruzar los dedos de otros; escribir con pr贸tesis de conciencia; pedir prestada otra cabeza; ir a volver por la sensibilidad de ella; promesa de sangre pero con tinta; ceviche de intenciones; poemacracia; animadversi贸n a la ma帽a propia; la carrera de Prometeo a toda prisa; apret贸n de manos diferido a la escritura; el deslinde de la responsabilidad de quebrar la lengua; apeo del yo.

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Cadáver exquisito

Estudios hápticos

La lluvia no necesita traducción Monstruos marinos me seducen Mientras mato el lápiz se tornea mi llanto Coralina circula roja Cálida luz en las colinas Pintado de vanidad se enrosca su amarga soledad Era flaco y desparpajado Lara lala la gana se te pasa lelilolula ¿Vendrá la dichosa prosperidad?

Texturas llisas como penes engobados lisas y suaves al tacto. Punzantes filos de lápices capaces de asesinar a una dama Pesadas máquinas inertes Libros llenos de palabras que se sostienen con el abrazo Recorrí mi cuerpo débil y marchito por la gripe tateando como policía si escondía un arma cortopunzante en alguna línea de mis pantalones ajustados en algun doblez de mis formas en las líneas de mis piernas en los pliegues de mis senos en la curva casi imperceptible de mi cintura tras la blusa vaporosa Si lo hubiera hecho un policía hubiera sido más emocionante . Pino- verde, pincho seguro Linterna- Linda, tierna Autopsia- un auto que para Hongo- alucinaciones, proteína Guante- que se lo chante Joselino ni se qué- yo se que el lino cubre de usted.

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En el Inconsciente

Del sombreado

Sonidos pestilentes abre puertas gelatina en la maleta naturaleza rugosa y húmeda ¿Qué se yo del bote? tu que yo nos transformamos en triángulos ocultos y en el centro de las islas cuando están cubiertas de tela de fuerza extraña y aguantable Mar sin base, insostenible la gama de intensidades rosa son como luces permanentes cuando “simón dice” tengo pechos Medio cráneo se abre salen las orugas añejadas las no mariposas se pegan en paredes que no saben y un yogurt desconsolado atropellado por la megallanta culpada por la billetera que está en partes arrancada en las lineas insolentes sin motivo me agarran los labiales electrónicos y la fisionomía en reversa ¿Qué hay allí nada o vacío? Secretos metálicos en ilusorios guantes que girándolos desaparecen

Rostros boquiabiertos Están molestas las abejas Sale el cuello de la boca y un panal de la cabeza Sus luces permanentes Y triángulos ocultos Hay cabellos en los tubos Y un ojo morado Se abre medio cráneo La boca se hizo una e invertida Están clavadas en el suelo Esferas cristalinas con tuercas en el centro Entre los rostros se confunde una transición grisácea y sombría Líneas sin motivo Silencio para el metiche

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En parejas

Play date

Lo insectoso de las cosas, como músicos desafinados a las tres de la mañana. La textura de las olas en la alfombra azulada. La morena que se peina en el balcón del alcalde que se lanzó. Las pulsaciones del esfero, su latido. ¿Qué ven los felices para siempre en los espejos? Perdices para comer o perpetuas cadenas

Un playdate gris en tu nube paralelogramo los celestes nuestros sexos mezclas lila… tú, ala mariposal yo, piedra corroída, el tiempo blanco yo, celeste también… y me caí y me contagié de verde.

Ahí con el cuerpo Lo indecente liberado me olvidé de las orejas pobres manos sin raíces extrañas trenzas jean cosquillas y roces impedidos 5termómetros ignorados nudos en la línea recta ventanas cerradas y no sale nada

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Los amarillismos tardíos del sol negaron que te vea para decir adiós. Pero una tarde de epifanías azules, azules, azules de alas azules, mentes azules, axilas azules… en un sueño nos volvimos a ver y, sin querer, devoré tus alas para esta vez dejarte caer pero estúpida fui tras de ti.

Andrea Fernanda Ortiz Andrade Soy la flor de loto que surgió en medio del lodo, soy quien a través de sus poemas y su danza busca vivir sin miedos. Andrea Fernanda Ortiz Andrade, 20 años. Estudiante de la USFQ , futura licenciada en Comunicación Organizacional y Relaciones Públicas. Enamorada de mi carrera y de la danza árabe, mi corazón no late, hace shimmies. Escribo desde los 11 años, es la mejor manera de expresarme y plasmar momentos, la tinta es lo único eterno. Mail: andrefer.ortiz@gmail.com Alex Schipper Un día sin reír es un día perdido. Las montañas, los árboles, el aire, el mar, los ríos, la fogata, el sol y la luna. Ana Paula Chávez Sanz Me llamo Ana, la compasiva y llena de gracia y también Paula (pero no solo Paula), la pequeña. Soy estudiante de jurisprudencia, leal lectora de libros en papel, conductora letal, cantante de ducha y lirón de ventana abierta. Anaemilia Miño /Chica de los pájaros sentimientos Quiero que sepan que no soy una persona a la que le gusta expresar sus sentimientos de manera fácil. Es por eso que me refugio en el poder del anonimato de la poesía. Solo tú y yo sabremos lo que hay dentro de esta pequeña pero acelerada cabeza. Andrés Cazar Soy Andrés Cazar músico -bajista comprometido con la expresión, sensibilidad, imaginación y sentimientos que nos regala este meloso mundo. Soy sombra y niebla : lo que no se escucha pero se siente. Camila Santamaría Viteri/ CuSticiaV Pero prefiero Cami. Estudio para ejercer justicia en el mundo, como tu tengo sueños, expectativas y cuestionamientos. Me gusta escribir, pues cada palabra para mi tiene un significado, quizás hasta un secreto... Me gustaría que al leer mis textos te sientas libre de pensar e imaginar quien sabe cuantas historias; con las palabras tu puedes crear las imágenes yo solo te las sugiero. Libertad, eso es poesía. Si tienes alguna pregunta o sugerencia mi correo es: cushi97@hotmail.com. Eleanor Montgomery Soy mala poeta pero buena editora

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Fidel Velásquez Alava ¿? Israel Sornoza Merino/Isroyal Soy Ciencia y Arte... Poesía y Química... Mente y Corazón... Alguien que quiso encontrar equilibrio entre espíritu y razón Un don Nadie que encontró la poesía y se convirtió en alguien Ese que se queda estático pero hace que sus palabras bailen Soy un estudiante para algunos, y profesor para otros Ese lazo en común que nos une a todos nosotros Ese que siempre vio que algo ganó como perdió El que cae, se levanta y aprende, Israel, Así soy yo israelsornoza@yahoo.com Manuela Botero Thiriez Ama de casa a veces desesperada sumergida en listas de to do. Periodista apasionada por la exploración de la condición humana a través de lo que emerge y ahora, aspirante a escritora con ganas de excavar en el subsuelo psíquico. Próxima servidora de ricas hamburguesas y ojalá de buenas lecturas que superen los deadlines. Bailarina que nunca salió del closet. Colombiana, medio francesa y ecuatoriana por adopción. Sobreviviente de varias guerras. Contacto: boteromanuela@yahoo.com Salenka Chinchin Pinos ¿? salenkachin@gmail.com Génesis Alvarez Turista del Mundo. Martín Cantos / Baby Blue Vivo en el cubismo de la cotidianidad construido sobre nubes que huelen a colores pasteles, donde la feminidad y nostalgia me consumen y se transforman en estados mentales eternos. Elijo identidades gratuitas, las intercambio por lágrimas y muertes... Y cuando ya no existen limitaciones... Solo a través de otros logro formar un holograma de identidad. A través de otros me encuentro: soy Baby Blue... y este es mi diario de vida. www.martincantos.com

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Nicole Espinosa todavía sigo en la búsqueda… pero, sí sé que trato de ser una persona abierta a nuevos horizontes que busca manifestar lo que siente y no quedarse callada. Ricardo Flor Blanco Soy un ingeniero en proceso que vivió una etapa poética en la secundaria gracias al que creía fue el amor de su vida. Erróneamente pensaba que la poesía era la declaración mas perfecta del “amor”. Gracias a las artes liberales y ese espíritu “Dragón USFQ” he podido experimentar mas allá de mi imaginación el uso y significado de un montón de palabras que muchas veces no tienen un mensaje claro, pero dan a tu vida mucho sentido. Hoy soy una persona que se maravilla con las banalidades de la vida porque las veo desde otra perspectiva, con otros ojos, como si volviera a ser un niño. Leonel Espinosa Chapalbay Fui concebido en la luz pero al poco tiempo que vi luz, me pincelaron negro, instantes y eternos pasados son el futuro que espero, sin embargo no quito mi aliento que algún día seré los ojos de la supuesta realidad que muchos viven; eterno soñador de un mundo sin color donde no haya el Jamás y el no puedo; de un mundo sin miedos, donde yo sea igual como el blanco o el negro; de incansable lucha, espero un fin eterno. R.J. Véjar Realmente lo único que puedo asegurar es que soy Kendoka. El resto, aún está por verse... Por favor si por algún motivo alguien quiere contactarme, no dude en escribir. vejar.rj@gmail.com Pamela Mier Mujer, poeta, recuerdo, imagen. No sé quién soy, decía Van Gogh, no sé quién soy, añado yo. La poesía es todo. Para los que nos gusta pensar, aparece como un instrumento idóneo. En mi vida para librar el pensamiento de las cargas superfluas de la palabra. Gracias, siempre al inestimable breviario filosófico. aladeaguasinreflejo@ gmail.com

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Agradicatorias Introducci贸n

5-6 7-15

Orfismos

17-40

Cuentos de Hada Revisionistas

41-66

Poemas de Amor

67-92

El Visitante de Niebla

93-112

7.8

113-129

Poemas a Muchas Manos

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Somos

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