No haremos obra perdurable by Sangre ediciones

No haremos obra perdurable

Directorio Javier Corral Jurado Gobernador Constitucional del Estado de Chihuahua María Concepción Landa García Téllez Secretaria de Cultura de Chihuahua Raúl Manríquez Moreno Director General de Capital Cultural Édgar Noé Trevizo Loya Programa Editorial de Gobierno del Estado Erwin Guillermo Limón González Coordinador del Departamento de Bibliotecas y Fomento a la Lectura

No haremos obra perdurable Luis Fernando Rangel Coordinador Rebeca Anahí Favila Montana Ricardo Rascón Elisa Trujillo Vázquez Alfredo Caro Espinoza Norma Leticia Vázquez Óscar Orozco Joaquín Castro

Copyright © Luis Fernando Rangel Flores, Rebeca Anahí Favila Montana, Ricardo Rascón, Elisa Trujillo Vázquez, José Alfredo Caro Espinoza, Norma Leticia Vázquez, Óscar Orozco, Joaquín Castro Primera edición: Octubre, 2019 Cuidado editorial: Luis Fernando Rangel Flores

Secretaría de Cultura Avenida Universidad y División del Norte, s/n Col. Altavista, C.P.31200 Chihuahua, Chihuahua

Sangre ediciones Oyamel 6907 Fr. Esperanza 31104, Chihuahua, Chih. www.sangreediciones.com Diseño y formación Sangre ediciones

No haremos obra perdurable. No tenemos de la mosca la voluntad tenaz. Renato Leduc

Dos zumbidos a manera de introducción 1 Definir la poesía es, casi siempre, una trampa. Las primeras preguntas con las que nos acercamos al fenómeno poético van justo en ese sentido: ¿qué es la poesía y para qué sirve? Si atendemos a una definición académica o de diccionario, nos dirá que es una manifestación de la belleza y del sentimiento estético escrito en verso o prosa, que se compone de elementos como el ritmo —con su regularidad y variación—, métrica, imágenes y versificación, entre otros. Dirá que la palabra poesía viene del latín poiésis, que significa creación y que nos permite expresarnos de manera bella mediante el lenguaje. Sin embargo, si les preguntamos a los poetas —grave error—, siempre terminarán por poetizar las definiciones o definir desde la no-definición. Tramposos. Ya Nicanor Parra dijo que todo es poesía menos la poesía y Fabián Casas dijo que no hay nada más antipoético que definirla. Entonces, ¿qué es poesía? A decir de Gaston Bachelard, es un corte vertical en la realidad. Descrubir otra realidad a través de otro lenguaje. A fin de cuentas la poesía, como dijo Gabriel Zaid, es aquello que trasciende al libro, aquello que acontece: la experiencia que nos hace ver el mundo de otra manera. 2 ¿La poesía es para todos o sólo es para algunos cuantos iluminados? La poesía, hasta hace muy poco, parecía ser sólo para los dioses del olimpo; sin embargo, hace tiempo un poeta-prometeo la robó para dársela a la humanidad: Nicanor Parra sentenció que la poesía ya había bajado del olimpo. También, en este tono prometeico, Renato Leduc invitó a los sabios a buscar un oficio

porque había pasado de moda meditar: los temas trascendentales han quedado fuera de servicio. Así, se nos invita a hacer poesía desde la antisolemnidad, la vida cotidiana —lo que observamos en la calle, en la casa o desde nuestro acercamiento a la tecnología—, desde la ironía y el humor, desde la exploración de los lugares comunes —a la forma en que Nervo lo dijo—, y con la desacralización de los temas que parecían intocables. Así, pues, hay que buscar nuevas formas para aprehender el mundo con la palabra y mostrarlo tal y como lo entendemos. Esta antología es el resultado de un taller en el que se exploró la posibilidad de acercarse a la poesía y a la creación poética desde este otro lado. No haremos obra perdurable es el acercamiento a diferentes expresiones y voces que buscan, desde los pliegues de la palabra, aquello que se esconde en las cosas aparentemente simples.

Luis Fernando Rangel

Rebeca AnahĂ Favila Montana

Duraznos en almíbar Había en la secadora duraznos en almíbar, mi abuelita los guardó allí porque supo que si los dejaba en la cocina se iban a acabar, porque la secadora no sirve desde hace rato y nunca quiso que se arreglara, le gustaba más dejar sus vestidos al sol y que se llenaran del olor de las flores. Mi abuelita siempre olía a flores. Cuando se fue, saqué de la secadora un bote de duraznos y me lo comí en el jardín mientras lloraba. Mi hermana después sacó otro bote y lloró en su cuarto. Ayer me di cuenta de que se acabaron los botes de durazno y que el durazno del patio está seco. Llorando me puse a lavar mis vestidos porque hace mucho calor para usar pantalones, los puse a secar al sol mientras veía el durazno con enojo. Rato después quité los vestidos del tendedero, me puse uno para salir al cine. Olía a flores. Me fui sonriendo.

El pianista Sentado frente al piano hace caras, se jala el cabello, grita. Sentado al piano toca una, dos, tres veces la misma parte. Se levanta, camina por la sala, respira, regresa a sentarse y a tocar. Grita, se regaĂąa, toca con mĂĄs fuerza y respira. Yo lo observo de lejos, no digo nada, sĂłlo lo escucho. Verlo tocar el piano siempre me trae paz.

Charcos Se escurren las palabras por mi pluma y sĂŠ que no puedo detenerlas. Forman rĂos en el papel que me dicen cĂłmo se mueve el mundo. Hay un charco de palabras en la hoja: me miro en el reflejo y lo comprendo todo.

Lluvia de ideas

Gota a gota la idea se a go ta.

Ingenio acelerado

Y o tenĂa u n a i d e a q u e s a l i Ăł co

r r i e n d o.

Dicen a Dorita Mi mamá usa ropa de colores que no combinan, un sombrero de ala ancha, botas vaqueras y se sienta a platicar con los pajaritos. Dicen que mi mamá es distraída porque perdió un pecho una mañana cuando Chihuahua se llenó de nieve y tuberías reventadas. Dicen que no quiso buscarlo por el quirófano porque estaba muy divertida soñando con comerse la nieve. Dicen que está loca porque salió al patio a regar las flores con el cabello que se le caía y bailó por el baño cuando pudo comer. Dicen que no es de este mundo por reír cuando todos lloramos, por salirse a la calle a gritarle a la gente que un pecho se le perdió allá muy lejos, por tallar en madera la memoria de los tiempos alegres y tristes, ponerle barniz para que no se maltrate y colgarla a la entrada de la casa para sonreír cada que la ve. Mi mamá dice que perder un pecho fue como un intercambio con la vida por más felicidad, por eso parece que está loca, pero no, sólo está feliz.

Poesía en la posmodernidad Quiero escribir un poema que gane premios pero no diga nada. Quiero escribir un poema que le diga al mundo cómo me siento aunque sea mentira. Quiero hacerme famosa escribiendo un poema que tenga frases chidas y un poco de ingenio. Quiero que me miren y digan: ella escribió un poema que no dice nada pero está chingón. Quiero tener dinero por un poema que escribí en la noche porque no tenía nada que hacer. Quiero escribir un poema así como mucho que no dice nada que tiene mentiras pero te da dinero y popularidad.

El mundo de los remakes Desperté, vi la cartelera del cine y volví a ser una niña. Comprendí entonces que el mundo se está quedando sin ideas, por eso Woody todavía le llora a Andy y Chucky sólo se hizo un cambio de look. Nadie quiere volver a pensar.

La maldición del mango Me comí un mango sin mancharme toda. Rompí una maldición legendaria.

Aquí no existe la calma Abro los ojos: carros, gente, alarmas. Aquí no existe la calma, vas y vienes corriendo porque el tiempo es corto, no te alcanza el día. Vas y vienes escuchando ruido en cada rincón, haciendo más ruido para que alguien te escuche entre el gentío. Aquí no existe la calma, porque los carros van muy rápido, queriendo ganarle la carrera al tiempo y se estrellan haciendo más ruido, porque la gente grita al ver el cuerpo en el pavimento inmóvil, porque las patrullas y la ambulancia se hacen camino entre las personas que observan, que graban, que lloran y se preguntan ¿quién es el siguiente?

Recuerdos en el jardín a mi Tita Cuento los días que se van yendo como si fueran hojas que se caen de un árbol, lento, con la brisa repentina del verano. El tiempo se alarga y yo te lloro, yo te pienso en cada uno de mis pasos. Observo el jardín que tanto cuidabas, aun en tus peores días. Florece, aunque ya no estás. Tengo en las manos tu recuerdo y añoro el día en que no me pese tu ausencia.

Ricardo Rascรณn

Las ideas Las ideas así como las aves deben volar lejos de aquel que quiere con grandes tijeras arrancar sus alas Sin embargo dime tú ¿cómo puedo echar a volar mis ideas si el hombre de las tijeras grandes reside en mi cuerpo y con sus tijeras me corta el cuello me deja sin voz sin plumas ni vuelo? Soy esclavo de lo que sus manos quieran hacer con mi esqueleto de ave desplumada más bien: esqueleto anónimo porque a un ave sin alas se le puede llamar de cualquier manera menos ave.

Desde mi sofá respiramos la poética con la que manejan a las calles que arrancan alas. En una ciudad frenética do la calma es patética y la única solución es correr hasta el cajón, tomar la gran medicina, subirle a la bocina y crear la revolución.

Verdad de Dios Al Que Madruga Dios Le Arruga.

Mentira piadosa Toma Chocolate Niega Lo Que Debes.

No hubo puente DespuĂŠs De La Tormenta Viene La Chamba.

Salido de la boca de una fresa de provincia Aunque La Chola Se Vista De Seda Chola Se Queda.

AteĂsmo Dios Quita Y Sigue Quitando

Hubo vida Nos enseñaron que al ver a un muerto hay que hacerlo con miedo y lejanía. No voy a decir de manera poética que ese muerto vive en mí, en mi carne. Diré que por su condición se puede suponer que se divirtió: bebió, fumó, cogió, hubo vida en sus inútiles cabellos. Voy a enseñar que al ver a un muerto hay que hacerlo con fina empatía. Mañana habrá una fiesta para los verdaderos dueños de la tierra: los gusanos.

Mínimo te hubieras despedido Ayer te mandé un mensaje a las 10:21 de la noche estoy seguro de la hora porque cada que entraba al güats no había mensajes No habías contestado sólo estaba la hora en que fue enviado el mensaje que no te has decidido a contestar A las 10:46 comenzaba a impacientarme es que siempre me contestas a la brevedad posible Nuestros intercambios de mensajes nocturnos duran horas Estuvimos juntos todo el día e igual duramos un chingo en el teléfono por eso me consterna que después de un titipuchal no des señales de vida Andamos de amorosos en güatsap y de calientes por feisbuc mesinyer Por cierto te mandé una foto sugestiva de mi cuerpo por feisbuc y ni así has contestado Yo no sé si ya no me quieres si te paso algo si estás emputada agüitada no sé 11:00 p.m. mínimo te hubieras despedido 11:21 de la noche a mi barra de notificaciones llega un mensaje

¿será un mensaje tuyo? Disculpa como estuvimos juntos todo el día no tuve tiempo de comer y estaba comiendo por eso no te contesté sí eras tú Ahora me siento como un pendejo

Intelectuales postmodernos en una realidad postmoderna El idiota de mi compañero de clase se cree muy listo Siempre con tres o cuatro libros bajo el brazo ¿Qué no le caben en su morral o por qué tanta mamonería? El tipo anda acosando a los de primero con sus datos históricos piteros sacados de Cultura Colectiva o alguna otra fuente culera cuyos redactores escriben más gacho que uno Creo firmemente que mi compañero de clase es un idiota: en la clase de investigación se propuso trabajar avistamientos ovnis en el desierto Ahora sé de qué tratan esos libros que porta con tanto énfasis No sé qué me da más coraje que le aceptarán su ponencia en el congreso o que rechazaran la mía :c

Anoche Anoche me levanté agitado mientras todos dormían. No podré dormir dentro de quince minutos. No tiene sentido; ese momentáneo sentimiento de muerte me arrulló hasta quedarme inmóvil.

Campanas de catedral Cuarto para las siete. Va a dar inicio la misa. La charla estรก muy buena pero quiero alcanzar buen lugar.

Se busca Señor, señora; se ha perdido mi perro, ¿tiene alguna pista que pueda proporcionarme? Estaba solo en casa, se desesperó y salió por la puerta siguiendo mis pasos. No éramos mejores amigos pero crecimos juntos. Señor, señora; su ausencia me ha quitado el apetito, cualquier cosa que me diga es útil. Ya no hay quién chingue en la mañana. Tengo kilos de periódico en casa esperando cubrirse de meados. ¿Lo vio irse hacia la avenida? ¿Unos policías lo intentaron detener? Perro cabrón, te hubieras dejado agarrar, así no andaría jugándole al Sherlock Holmes. Señor, señora; estoy buscando a mi perro, dicen que bajó en esta dirección, ¿corría asustado y en el parque una muchacha lo tomó? Así como él, corro por los mismos sitios con su misma desesperación, incertidumbre y miedo. Señorita, dicen que usted tiene a mi perro. ¿Se le escapó en la madrugada cuando su padre llegó del trabajo? ¡No mienta! Ofrezco recompensa, ¿no la quiere? Hago escándalo porque lo vi cuando su pelo era negro y brilloso, esto usted no lo sabe.

Señor, señora; la investigación volvió a su punto de partida, ¿tiene alguna nueva pista que pueda darme? Quiero estar con él en su muerte, así como lo estuve en su vida. Se fue corriendo y se PERDIÓ. Ingrato. Ni siquiera dijo adiós.

Elisa Trujillo Vรกzquez

Alguien baila salsa mientras yo escribo este poema La tarde de verano se acaba, sentada en la banqueta veo los carros pasar. A mis espaldas se escucha mĂşsica latina. Por la ventana del segundo piso puedo observar gente que baila, sonrĂe, canta, disfruta. Por sus rostros corren gotas de sudor y sus pies acarician el piso. El viento me aparta el cabello de la cara y pienso en lo agradable que es una tarde cualquiera.

Mi casa está adornada con piñas y fotografías a mis padres Mi casa está adornada con piñas y fotografías; las piñas las trae papá cuando saca a pasear a mi perro, son un trofeo de las aventuras vividas. Las fotografías están principalmente en la sala, para que mamá pueda verlas desde el sillón y no se sienta triste por los que no están. Mi cuarto no tiene piñas ni fotografías. Tiene, en cambio, un espejo donde me veo sonreír o llorar, como mamá y papá cuando se sienten mal o se acuerdan de algo que los hace felices.

Por las calles de esta ciudad Por las calles de esta ciudad camina la gente harta de sol. Los perros, bajo la sombra de edificios y árboles, observan tristes a los pájaros volar. Yo misma estoy cansada de la luz que me quema y no me deja ver el cielo ni las montañas a mi alrededor. Cierro los ojos cansados del día y no puedo conversar con mi silueta. Mis labios, siempre resecos en el verano, añoran los días de frío y lluvia. Ay, ciudad, ¿algún día lograré amarte? Detesto sentir el sudor recorriendo mi cuerpo, y mientras camino bajo los rayos del sol, con los ojos entreabiertos, me pregunto en cuánto tiempo las calles serán de nuevo dunas y el viento traerá otra vez el desierto.

Cosas que a veces no me gusta decir en voz alta A veces no entiendo las referencias que haces cuando me hablas de cosas que te gustan y viste en internet. A veces entro a Facebook y veo cosas muy tontas, me río o simplemente sigo scrolleando y me pregunto a quién se le ocurrirán tantas pendejadas. A veces me despierto y no tengo ganas de levantarme y sólo quiero quedarme tirada en mi cama todo el día: ver Netflix, jugar en la computadora, escuchar música triste, perder el tiempo en internet. Mi madre solía regañarme por pasar todo el día jugando. Me gritaba Ya ven a comer, no entendía que no se puede pausar un juego en línea. Hay un mundo afuera que tampoco se puede pausar y se mueve aunque yo no tenga ganas de existir. A veces pienso que la vida avanza demasiado rápido y no me da tiempo de hacer todo lo que me gustaría. En 24 horas no alcanzo a reír lo suficiente, a comer todo lo que quiero, a leer nuevos libros, descubrir nueva música, nuevas películas. A veces hago el intento por escribir algo, me siento en mi escritorio, prendo la computadora, pongo música de Studio Ghibli para intentar concentrarme y me quedo viendo el documento en blanco. A veces le doy demasiadas vueltas a las cosas en mi cabeza de tanto pensarlas, lo que pudo llegar a ser bonito termina deforme y sin sentido, como este poema. A veces no entiendo las referencias que haces.

De cómo me gustaría ser un personaje de anime para no tener miedo Hoy me quedé sola en la oficina mientras tú ibas a una reunión de trabajo. Cuando estoy sola me gusta escuchar música, cerrar los ojos e imaginar que soy un personaje de shonen. Quizá pensé en ser un personaje de anime porque estoy escuchando el soundtrack de El Viaje de Chihiro. Me gustaría tener aventuras como las de Chihiro pero luego recuerdo cuando el carro nos dejó tirados en medio de la nada, al lado de un barranco y tuve miedo. En ese momento sólo podía pensar en que mis padres me iban a regañar porque no tenía cobertura y si me marcaban no iba a poder contestarles y se iban a preocupar. Los personajes de shonen no tienen ese tipo de preocupaciones: ellos sólo tienen que ocuparse de salvar al mundo.

Para escribir Hay quienes piensan que para escribir se necesita encontrar a la musa y ni siquiera sé si exista. Yo creo que escribir es otra cosa. Algo más. Yo creo firmemente en el movimiento: en que cuando uno escribe le entrega a las palabras un pedazo de su corazón. Prefiero la otra poesía. Creo que un cuerpo en movimiento es más hermoso que todas las bibliotecas que ardieron. Prefiero dejar que mi cuerpo hable por mí.

Poemínimo No se me ocurrió nada, pero lo escribí para abajo.

Sueño Anoche tuve un sueño, me encontraba de pie en la azotea de mi casa. Vi una estrella fugaz y le pedí un deseo. Le pedí que curara a mi mamá, que le devolviera la sonrisa y de paso que aliviara el dolor de las rodillas de papá. A la mañana siguiente mamá seguía enferma y papá se quejaba de que no podía caminar. A veces, la vida es así, injusta, pero al menos tenemos la posibilidad de soñar.

Alfredo Caro Espinoza

Country road Camino que me lleva hasta mi casa enmedio de montañas y corrales, a dónde pertenezco, no sé, chales si la ida es vuelta o todo es pura guasa. So tell me country road, dime qué pasa. Sé que todos mis bienes materiales no valen más que aquellos matorrales que el cielo a veces con su manto abrasa. No sé si regresarme de reversa o seguir adelante aunque me asusta. La vida no es tan fea como un Versa. Camino que mis miedos desajusta, Seré de aquí, de allá o viceversa. Igual la carretera sí me gusta.

Yihad Te voy a tirar al mar, porque yo sé que en el fondo sí me quieres.

EndecasĂlabo Al buen entendedor pocas palabras.

Un poema con pertinente cuidado No dejé viudas ni huérfanas, evité los callejones y separé las cuentas del rosario.

Unos de póker

I Aposté mi mejor mano. Póker de metáforas y el universo respondió con una alegoría imperial.

II — Toc toc. — ¿Quién es? — Una ciega pasando.

III Te apuesto un poema: pago por verso.

Tu amigo FIEL Mi casa es esa donde se escuche un aullido y aparezcan una o dos narices debajo de la puerta del patio Es donde está el automóvil amarillo pálido o crema o beige que evidentemente no funciona pues hay maleza formada bajo la carrocería Está entre dos calles en las que nunca pasa nada más que el camión de la basura y se oye de cerca una alarma como de Silent Hill pero no se asusten no es Silent Hill aunque parezca Es una alarma que le dice a los trabajadores de una gran fábrica cuándo es hora de comer o salir o dejar de comer rápido Es esa casa en la que probablemente no les abran si van a dejar una notificación Es donde hay una placa de la familia Villegas pero nadie se apellida Villegas aunque sí somos de distintas villas Hay una banderita de gay pride en la palanca de la luz la puso mi roomie para que no se bajara porque una vez se bajó sola y nos quedamos a oscuras pero él dice que es un buen repelente para los religiosos porque la ven y ya no tocan Tenemos timbre pero está adentro y la reja está casi siempre cerrada Les recomiendo tocar con una moneda o las llaves para que se oiga más fuerte

Se ve pequeña desde afuera pero vivimos cuatro personas dos perros y un gato La pintura es salmón o ladrillo pero no es de ladrillo y tiene esa textura como de mezcla salpicada que estaba de moda en los noventas y es estúpidamente difícil de pintar Por eso no se sabe el color

yo creo

Debe tener mucho tiempo así y nadie la quiere pintar y menos nosotros porque sólo pagamos renta y no nos da por hacerle cambios y menos estéticos y quizás ni siquiera éticos Lo bello es lo bueno así que sería más o menos lo mismo Pero la casa está más o menos bien

como dice la canción

¿Han escuchado esa canción? Es muy buena Es de una banda argentina que tiene canciones más o menos buenas así como el SAT que es más o menos bueno pero lo odiamos Es como un mal necesario como el dinero mismo ¿no? En fin no nos quieran embargar la casa porque no es nuestra Yo no sé si los caseros estén en el régimen de arrendamientos de inmuebles pero a pesar de todo me gusta mi casa Es bonita

y casi tiene espacio para todas mis pendejadas Porque tengo muchas pero no les hagan caso yo sé que hacen bulto pero no se fijen Fíjense en el arroyo que casi siempre está seco Está como a dos calles y nadie quiere pasar por ahí los Uber me cancelan porque es pura terracería y está muy feo el camino o rodean y luego llego tarde a todos lados porque nadie quiere pasar por ahí Yo paso por ahí caminando con mis perros y les encanta sentir la tierra en sus patitas Seguro les ayuda a absorber el sudor y se sienten secos como el arroyo un rato Bueno ya no los molesto sigan con las direcciones de otras personas y exhortándoles a cumplir con sus obligaciones fiscales Yo les prometo cumplir con las mías cuando le entienda a su plataforma Si pueden háganla más amigable porfa y así no les odiaremos tanto También les quiero poquito Gracias

Un día de trabajo en casa es un día de silencio impuro como un silencio incómodo hablando con uno mismo Es un día de cambiar posiciones entre el escritorio la cama y el comedor Un día de veré un capítulo más de Dark y volveré al pequeño ruido del teclado y el mouse De quejarme internamente de la pantalla de mi laptop De tirarme en el colchón y ver el techo con el ventilador en el 3 Es como un time lapse aburrido para el espectador Es sacar la mano por la ventana y acariciar a los chuchos y decirles que sí todo estará bien y saldremos a pasear un rato Que no que todavía y de vez en cuando Un día de trabajo en casa es un día como cualquier otro pero en casa Es abrazar la soledad y tratar de convertirla en solitud con música en Spotify y versos sueltos Un día de trabajo en casa parece bueno parece malo pero no

pero no

Parece muchas cosas y no es casi nunca nada más que una persona un día y una habitación que se ocupa pero no se habita

De-procrastinar Compré unos guantes de jardinería que me quedaron pequeños y los usé para limpiar por fin la hierba mala bajo un calor espantoso. Pero me propuse hacerlo hoy con la determinación de quien no tiene horario y quiere descansar. Evitaré de una vez el juicio de los vecinos del norte y la condescendencia de los del sur. Leí una vez un chiste que decía algo así como: yo no procrastino: espero al último momento para ser más viejo y por lo tanto más sabio. No sé qué hay que saber de jardinería para esperar pero ahora comprobé que los guantes y el espíritu se expanden lo suficiente con el calor y el trabajo.

Norma Leticia Vรกzquez

Ya somos muchos En el planeta hay cerca de 4 mil millones de humanos. En China hay mil 200 millones. En México somos 130 millones, más los 20 y piquito millones en Estados Unidos. En mi estado somos 3.557 millones. En mi ciudad somos cerca de 900 mil personas. Y en mi casa somos 15 personas por mientras: mi mamá, mi papá, mi hermana que regresó con su hijo, mi hermano y sus dos hijas, mi abuelita enferma y mi tía que la cuida, mi prima que vino a buscar trabajo, mi tío que acaba de salir de la cárcel, otro tío con sus dos hijos y su esposa porque va a tener otro hijo, y yo, un niño de 10 años a quien no dejan tener perro porque ya somos muchos.

Poeminino Miau, miau, miau.

Tijeras para un zurdo Si fueran todos zurdos me entenderĂan siempre y yo serĂa feliz. Los gatos no son zurdos y tampoco usan tijeras.

La poesía secreta Lo he comprobado y lo acepto, soy de la poesía secreta. No visto como esperan de poetas, no hablo como alguno de ellos, no vivo de mis poemas, no habito mansiones lujosas, ni soy un hombre solitario, ni tengo rimas ingeniosas. Yo sólo me fusiono con la vida, es decir, con la realidad, la nada. Le hablo a las cosas y ellas a mí. Doy voz a los que nadie quiere oír, sueños a los que nunca han soñado. Y les doy cachitos de cielo verde para que no olviden que la esperanza sólo está permitida en la poesía, igual que las lágrimas y los deseos. Esa es la poesía secreta.

Buscando tips en Youtube El internet no sirve para nada: si quiero comprar algo voy a la tienda, si quiero amigos a distancia les escribo una carta. Si quiero investigar busco en libros o enciclopedias, si quiero una receta busco en revistas: yo crecí sin internet y no me fue tan mal. Pero hay gente que pierde horas en internet, chismeando en Twitter, peleándose sobre si el comunismo el capitalismo la izquierda la derecha si se aprueba el aborto los matrimonios igualitarios la equidad de género. Metiéndose en la vida de otros y sus casas para la chingada. Facebook sólo sirve para atrapar a los infieles y para que la gente metiche se dé sus comilonas. Te reto saca cuentas y verás que pierdes tiempo en internet con desconocidos. Mejor lee libros haz deporte estudia arma rompecabezas ten sexo real socializa emborráchate fuma. Esas son las cosas que pienso mientras busco en la web tips para correr el maratón. Sólo los leo

y ahora sí dejo internet para siempre.

¿Sabías que sólo yo puedo quitarte la vida? a las madres que han matado a sus hijos, ellas no son culpables, ni sus hijos tampoco Marybeth Tinning y Theresa Knorr lo sabían. Así como La Fiera del Ajusco y Evangelina Tejera. Entonces, también yo puedo. La madre da la vida y ella la quita. Nos dicen tontas, pero nos defienden. No saben por qué lo hacemos, nadie sabe que todos son culpables en la jungla perversa llena de fieras, de víboras, todos reptando. Y todavía dicen: ni una perra mata a sus cachorros. Nos llaman hienas, monstruos, locas. ¿Qué saben ellos? Ahora existe la inseminación artificial, clonación, niños de probeta. Así nadie señalará a la que pare. Pero se les olvida que es la Madre Ciencia y también puede matar. Prefiero sentir el frío acero yo sola en alba de invierno y despertar en otra parte. Y a ti, que te cuide la zorra de tu padre.

Ã&#x201C;scar Orozco

Hay luces La oscuridad ya no tiene lugar. Zumban las bombillas: entonces se hizo la luz. En cada calle y esquina se desvela la ciudad. ¿Habrá algún lugar en dónde esconderse? Quien desee dormir márchese, la bombilla eterna no se apagará.

Gruñón Al Buen Tiempo Mala Cara.

Son las ocho En mi bolso un reloj. Son las ocho, observo, todo estรก en calma. Seguro a esta hora alguien estรก cenando.

Avenida NiĂąos HĂŠroes Hay un grafiti en la pared. Dice un nombre: Elaine.

Joaquín Castro

Entre charcos Pisaba los charcos aquella tarde, el cielo era gris y aún chispeaba. Entre los pinos y su aroma estaba seguro. Luego apareciste con tus zapatos mojados y pasándote la mano sobre la cara. Sequé tus zapatos, exprimí las cintas, sequé tu rostro con las servilletas que guardo en mi mochila desde nuestra última visita al café. Después seguimos caminando entre charcos.

Prometeo ToquĂŠ la estatua inmensa de Prometeo, el viento de la noche nos empujaba a los dos. Prometeo es de metal y aun asĂ levanta sus manos al cielo.

Contenido 9

Luis Fernando Rangel Dos zumbidos a manera de introducción

15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25

Rebeca Anahí Favila Montana Duraznos en almíbar El pianista Charcos Lluvia de ideas Ingenio acelerado Dicen Poesía en la posmodernidad El mundo de los remakes La maldición del mango Aquí no existe la calma Recuerdos en el jardín

29 30 31 32 33 34 35 36 37 39 40 41 42

Ricardo Rascón Las ideas Desde mi sofá Verdad de Dios Mentira piadosa No hubo puente Salido de la boca de una fresa de provincia Ateísmo Hubo vida Mínimo te hubieras despedido Intelectuales postmodernos en una realidad postmoderna Anoche Campanas de catedral Se busca

47 48 49

Elisa Trujillo Vázquez Alguien baila salsa mientras yo escribo este poema Mi casa está adornada con piñas y fotografías Por las calles de esta ciudad

50 51 52 53 54

Cosas que a veces no me gusta decir en voz alta De cómo me gustaría ser un personaje de anime... Para escribir Poemínimo Sueño

59 60 61 62 63 64 67 68

Alfredo Caro Espinoza Country road Yihad Endecasílabo Un poema con pertinente cuidado Unos de póker Tu amigo FIEL Un día de trabajo en casa es un día de silencio impuro De-procrastinar

73 74 75 76 77 78

Norma Leticia Vázquez Ya somos muchos Poeminino Tijeras para un zurdo La poesía secreta Buscando tips en Youtube ¿Sabías que sólo yo puedo quitarte la vida?

83 84 85 86

Óscar Orozco Hay luces Gruñón Son las ocho Avenida Niños Héroes

91 92

Joaquín Castro Entre charcos Prometeo

No haremos obra perdurable se terminó de imprimir en Chihuahua por Sangre ediciones, un día en el que una mosca nadaba en la taza de café de algún escritor amateur que trataba de escribir su obra maestra en la mesa de una cafetería. El tiraje constó de 50 ejemplares numerados y perfectamente diseñados para aplastar cualquier clase de insectos. La encuadernación se realizó en los talleres Ari.