POR RENCOR AL ARTE
ARROS CHAUFA
ANARCOFUTURISMO
NARRATIVA
MANUAL DEL PUNK
CINE
POESIA PARA BUSH ESCHER UNDERGROUND
lima, numero 6
POESÍA
MUERTE edicion impresa: mayo 2003 edicion digital: enero 2006
no nos reservamos ningún derecho, aca no bajamos del tren a nadie, la copia total o parcial no solo está permitida, sinó se agradece la difusion. aportes, críticas, mentadas de madre a: quilca@gmail.com
POR RENCOR AL ARTE
¿en que piensa el sol cuando alumbra a los seres que envenenan la vida?; que con su cruel sistema matan a tus hermanos con sus cuchillos de plata; legalmente autorizados para torturarte; correctamente vestidos para humillarte; con la patente para que hagas nada ¿en que piensa el sol cuando me llama? si no sabe ni mi nombre pues nunca me alumbra; si solo veo pobres velas que apoyadas en mi alma dan una profunda sombra mortecina; la que siempre y aunque débil, intenta guiar mi vida. intentando darme valor para no salir tan herido de tus normas; de tu juego. de la apariencia estúpida de tu sensual sociedad; del aroma del dinero perfumado de mujer sonriente. esa que adentro tiene la morsa que exprime tu alma, tu cuerpo y tu mente hasta dejarte sin nada. sin mirada, sin amor, sin sentir, sin pensar, corriendo ciego tras los valores de su apariencia ¿en que piensa el sol cuando me mira con su cara inocente?; si mi rostro gris pálido lo rechaza como la muerte a la vida; si estoy hundido en el cansancio de ver la luz que enfoca esta parodia de lo vacío. cansados mis ojos de ver sujetos que ríen al compás de una imagen inventada; de ver almas bajo la bota del dinero, con los ojos huecos y su alma dispuesta a morir sin darse cuenta
un grupo de científicos colocó cinco monos en una jaula, en cuyo centro colocaron una escalera y sobre ella, una mano de plátanos. cuando un mono subía la escalera para agarrar los plátanos, los científicos lanzaban un chorro de agua fría sobre los que quedaban en el suelo. después de algún tiempo, cuando un mono iba a subir la escalera, los otros lo agarraban a palos. pasado algún tiempo más, ningún mono subía la escalera, a pesar de la tentación de los plátanos. entonces, los científicos sustituyeron uno de los monos. la primera cosa que hizo fue subir la escalera, siendo rápidamente bajado por los otros, quienes le pegaron. después de algunas palizas, el nuevo integrante del grupo ya no subió más la escalera. un segundo mono fue sustituido, y ocurrió lo mismo. el primer sustituto participó con entusiasmo de la paliza al novato. un tercero fue cambiado, y se repitió el hecho. el cuarto y, finalmente, el último de los veteranos fue sustituido. los científicos quedaron, entonces, con un grupo de cinco monos que, aun cuando nunca recibieron un baño de agua fría, continuaban golpeando a aquel que intentase llegar a los plátanos. si fuese posible preguntarles por qué le pegaban a quien intentase subir la escalera, seguramente la respuesta sería: "no se, aquí las cosas siempre se han hecho así, ..." queridos chimpancés, no repitan todo lo que ven. detrás de cada árbol siempre hay alguna que otra manzana fresca, solo que hay que tener el valor y el coraje de buscarla sin tener miedo. piensen que la vida es un descontrol de estrellas bajo la tenue luz de platino que perfora los cráneos humeantes de los monos disfrazados de zombis. escupidos desde el fondo de entrañas ajenas caemos a este desierto desolado, para luego luchar, golpear, arremeter contra el pasmo, y lentamente morir de a poco. porque en el fondo de eso se trata, de la eterna agonía, del final anunciado. el recorrido vital que padece de una alarmante falta de sorpresas. la función se desarrolla por lo general a pasos lentos, aunque carente de matices que hagan que valga la pena, provocando la derrota total de los personajes hacia el enfermo guión del director, tacaño y enfermizo personaje de atrás de bambalinas. con crueldad maneja a sus corderillos que ante su magnificencia se relamen como perros hambrientos, buenos adalides del lacayismo. ¿para que entonces envenenarse con falsos profetas y hábiles mentirosos de profesión, apariencias trágicas e ilusiones de felicidad? todo para complacer los caprichos perversos del viejo buendios, quien rodeado de truenos demenciales se frota ambas manos y guiña un ojo mientras se ríe con maldad desdentada...
POESIA
NO HAY VACANTES El precio del frejol no cabe en el poema El precio del arroz no cabe en el poema el teléfono, el gas o el pago El funcionario público su vida atrapada en archivos y su sueldo no caben en el poema Como no cabe en el poema la mujer que vende caramelos en el caliente asfalto entre viejos, niños, semáforos y autos porque el poema, señores, está cerrado "NO HAY VACANTES" Solo cabe en el poema un hombre sin dueño la mujer con sus hijos la fruta sin precio
MI BUSQUEDA María Laura Figueroa En las noches, cuando muere el día, piensa y piensa en ti mi alma campesina. Cruza prados bajo el arrullo de un cálido viento. y tramonta mi ser por eternas campiñas, buscando tu aroma. a tierra molida... Dónde estas, amor ausente? Dónde mi dicha?.. Dónde mi simiente? Dónde estoy yo?... Por que no me resigno a encontrarte... algún día?
Y ANIQUILARÉ LA NOCHE, Augusto Zorreguieta Liberando mi cerebro de todas las tinieblas heredadas, ancestrales ebrio danzaré y agitaré la bandera de la más grande conquista por la que vertí mi sangre en el fragor de la batalla. Atrás quedarán las bestias aniquiladas. Si las leyes universales trazan, alumbran el camino soñado, penetraré el misterio y aniquilaré la noche. Una mañana de aves canoras, de lirios y manzanos en flor Saludaremos al hombre que un día comprendió la razón de la vida en el juego de la vida universal.
POEMA A GEORGE BUSH usted piensa que tiene todo el derecho de botar a patadas a las personas fuera de su casa usted fascista conchasumadre yo le digo esto, uno de cada tres americanos se muere de cáncer ¿usted sabe eso? usted podría ser uno de ellos y la perra que lo parió yo no tengo el valor de ir y darle de patadas en el culo no tengo valor para intentarlo pero podría, sabe ¿usted sabe que estoy envuelto de magia negra? y si alguna vez lo veo por mi país yo le daré de patadas en el culo ustedes yanquis.. ustedes gringos de mierda queman millones en sus guerras y en hacer huevadas cuando millones mueren sufriendo ustedes morirán de cáncer yo lo prometo y usted presidente fascista no seguirá haciendo lo que siempre ha hecho usted morirà como perro yo lo prometo y ustedes gringos no dormirán tranquilos yo espero pronto algo en sus casas en un avión o en un poco de azucar
greatest moments of the history...
MANIFESTO DE LOS ANARCO-FUTURISTAS ¡El mundo está muriendo!, Aceptalo! ¡Ahhh!!!.. Grita la gigantesca alarma! ¡La destrucción! ¡El caos! ¡La tristeza! ¡El mundo está muriendo! ¡Matalo alzando la bandera negra de la rebelión! Además de nosotros nada existe sinó la muerte! ¡Todo nos pertenece! Ahora llamamos juntos a todos los hombres que no están imbecilizados por el hálito maléfico de la civilización! Todos a la calle! Avancen! Maten! Solo la muerte no deja lugar al regreso! Extingan todo lo que es viejo! El trueno, la lluvia, los elementos: todo nos pertenece! Avancen! Viva la revolución intelectual internacional! Pasaje gratis a los anarco-futuristas, a los anarco-hiperbóreos y a los neoniilistas! Muerte a la civilización mundial! Ahora corran por las calles! Quien es visioso y joven, a las calles!, ebrios de alegría. Y uniendo la risa y el amor con la tristeza y la rabia, abrazándonos en una poderosa convulsión de los placeres bestiales. Muerte a las criaturas de la rutina y a los filisteos VIVA LA PSICOLOGIA DE LOS CONTRASTES!! Derrumben con un ruido ensordecedor las Iglesias y sus aliados! Hagan explotar en mil pedazos los frágiles ídolos de las civilizaciones! Hey ustedes!! sentinelas decadentes del sarcófago del pensamiento: salgan del camino! Hemos venido a expulsarlos! Que sea sepultado todo lo que es viejo, que las ideas empolvadas sean quemadas en la lava del volcán del genio creativo! Ante las cenizas crepitantes de la gran devastación mundial, ante las telas chamuscadas de las pinturas pomposas, ya quemados, marcharemos nosotros - Los anarco-futuristas! Los espíritus intoxicados y ardientes finalmente alzarán la bandera flameante de la revolución intelectual. Levantaremos orgullosos la bandera de la anarquía en la gran planicie devastada de nuestra tierra! ¡Escribir no tiene valor alguno! No hay mercado para la literatura! No hay prisiones, limites, para la creatividad subjetiva! Todo es permitido! Los hijos de la natureza recibirán extasiados de felicidad el beso de oro del sol y el desnudo, voluptuoso y lujurioso vientre de la tierra. Y floreciendo de la tierra negra encarnarán las pasiones de los cuerpos desnudos y lujuriosos. ¡Todos comprimidos en una única fuerza generadora, preñada! Trensándose millares de brasos y piernas en un único y sofocante bulto exausto! Las pieles se inflamarán de calurosas carisias insaciables, dolorosas. Los dientes se hundirán con odio en la carne tibia y suculenta de los amantes! Los ojos seguirán atónitos, la ardiente y seductora danza de la lujuria! Todo será extraño, desinibido, simple. La convulsión, la carne, la vida, la muerte, ¡Todo! - Kharkov, marzo de 1919
Bienvenid@s a la primera entrega del primer manual PUNK que aparece en la historia. Ahora sí podrás ser todo un autentico PUNK de categoría!!!
yo tambien seré punk anarquista contra el estado
Capitulo I : Apariencia en general. - Corte de pelo: Mohicana levantada con engrudo, gel u otros productos de belleza, de preferencia teñida, si no puedes tener ese corte, pelado - Vestuario: Polo negro, con el logo de algún grupo musical, Pantalón militar de reglamento, importante es que el pastalón este dentro de la bota, no doblado, ni arremangado, si no se pueden burlar de ti. Si no te alcanza el presupuesto camisa verde olivo militar reglamentaria (de esas que venden en la ropa USA-da). Para el verano pantalón bien cortado y con basta a la altura de la rodilla tipo Chavo del 8. - Calzado : Bota de combate reglamentaria ORIGINAL, si no cualquier bota de milico o cualquier fuerza represiva con cordones blancos o rojos, otro cordón NO SIRVE. Si no tienes botas o no te gusta usarlas, zapatillas de tela roja - Accesorios Adicionales - Aretes : estos deben ser en abundancia (por lo menos 10 pares), en orejas, cejas, narices, pezones, lengua, culo, labios vaginales (para las damas), etc. Imperdibles por toda la ropa; - Cinturón : Debe ser de placas (Otro no sirve) y ni se te ocurra usarlo para agarrar el pantalón, usalo para sujetarte el poto. - Mochila : debe ser una mochila militar de reglamento adornado con parches, imperdibles, chapitas, etc. escrito con los nombres de tus grupos favoritos y amigos. Armamento : Si logras conseguir un collar
de perro legitimo es mucho mejor. Muñequeras con puntas : Como alternativas usa cadenas o esposas. Estos deben ser utilizados para atacar a tus pares que no pertenezcan a tu grupo. También utilízalas para agredir a cualquiera mientras bailas en una tokada. -Aspectos generales - Musica: Korn, Eminem, Limpbizkit o cualquier otro grupo que en su caratula ponga "Parental Advisory” - Actitud : Mirada fea y desafiante, cosa que todos escapen de ti corriendo. Modo de caminar: Agachado (Como jorobado), No creer en el futuro. Ver la MTV.. Decir haber probado TODAS las drogas. Asistir a todas las tokadas que haya, sin importar quien toque. Impresionar a las mujeres con tu pinta revelde. continuara en el próximo numero.... Pronto la enciclopedia del “Punk-Integral”, gratis con El COMERCIO. Tambièn podrás ganar fantásticos kits Punk. imperdibles, chapitas, etc. No dejes de participar P.d. Si alguien se toma en serio esto, el equipo editor de la revista no se hace responsable
BRAZIL... LALALALA LALALALA... Director: terry gilliam (1985) Cualquier año del siglo XX. Una sociedad que pierde el sentido del individuo frente a un sistema tentacular. Una sociedad donde los medios de comunicación ayudan a afirmar esa fuerza de homogeneización que envuelve a los individuos. Una sociedad controlada y ordenada, y como tal, de progreso (sólo en el orden es posible el progreso), pero de un progreso que sin embargo, parece no haber traído grandes ventajas: todos los electrodomésticos sincronizados no siempre funcionan, las cirugías estéticas no son garantía de belleza, el aire puro o el cielo azul parece haber sido desterrado del planeta. Se impone una sociedad de la apariencia: la representación reemplaza a la realidad (en los restaurantes, la comida servida se "explica" con una foto), lo que la publicidad anuncia vale más que cualquier realidad constatada. Una burocracia contaminada de máquinas todopoderosas gangrenadas por la incompetencia. El estado divide el poder en ministerios: (antecedentes, extravío de información, recuperación de información...) formando una cadena de la cual no se sabe cual es el primer eslabón. El poder es siempre visible en sus efectos (la burocracia, los operativos militares, los grandes edificios estatales) pero nunca verificable concretamente: en suma, una mirada sin dueño, sin una cabeza visible que lo detente. Los trabajadores son simples delegados circunstanciales de un poder que de existir, permanece oculto. Sam Lowry es un burócrata del ministerio de información desprovisto de ambición y sin espíritu, que participa en el sistema,
evadiendose de él solo al recurrir a un mundo de ensueños, al compás del tema popular "Brazil" que puede venir bien a una anestesiada oficina, pero que con el transcurrir de la película se va subvirtiendo en una pesadilla radiohediana. En sus sueños, Sam se imagina volando en compañía de una mujer, la cual resulta ser real, y por un error del sistema milita en contra del gobierno para el cual Sam trabaja. Robert De Niro también hace un papel similar (pequeño pero crucial) como terrorista, un técnico justiciero de aire acondicionado, casi un súper héroe. Un mundo aniquilador del espíritu propio que pone traba tras traba para frustrar el ansia de autonomía que cada ser humano posee, Sin dejar a los librepensantes otra vía de escape que la muerte, la locura o el terrorismo El sistema reemplaza a los nombres por números, a los rostros por máscaras (las cirugías estéticas deforman los rostros, los torturadores usan máscaras, los detenidos son encapuchados, las fuerzas de seguridad esconden su rostro dentro
de un traje negro). De todos ellos el más importante es el monstruo megalítico sin rostro, clara metáfora de ese poder imperial que domina a los individuos. En efecto, el monstruo aparece y desaparece ante Sam, en un combate lento y desigual donde la victoria final tarda en concretarse. Sam mata al mastodonte y no solo reafirma su voluntad de individualidad, sino que también ha comenzado a matar los alcances del poder sobre él. Y cuando Sam logra en sus sueños derrotar al monstruo, aterrorizado descubre que este tiene su mismo rostro. Atención a las proporciones de las salas de tortura: ¿qué sociedad puede destinar tanto espacio a tales actividades? ¿Y el torturador con careta de tierno infante y escalpelo en la mano? ¡Material de pesadillas! Cuando vi la película por primera vez, era chico y no entendí nada, pero me quedó grabada varios años, (Luego de casi 20 años pude conseguir la cinta) Esta es una película subversiva, (Trazando un paralelismo musical, serían como los punks del cine inglés)
Brillante, pero que te deja devastado si trabajas de 9 a 20 todos los días, Aunque te deja una esperanza después de verla: esta película es una ADVERTENCIA “Brazil" es una de las fábulas más hermosas que se han hecho al amor por la libertad individual. Podría tratarse ésta de la película más poética y abstracta que haya creado el arte cinematográfico, llena de parábolas y metáforas con escenas que te vuelan la cabeza mas allá del universo conocido.. Desde luego, esta obra maestra de la poesía contemporánea es más que un homenaje al universo kafkiano, es un compendio de héroes, locos y mártires... Cine en estado puro. Una de esas películas que justifican casi por completo que el cine haya sido inventado. La dirección es digna de un oscar, si esto supusiera algo mas que marketing del monopolio devastador de la academia norteamericana que ha reacomodado los iconos del Cine a la patética producción de "El planeta de los ewoks” o "la familia del profesor chiflado" maldita sea. ¡estamos hablando de un arte!
Teacher not a choice [ Rafael García Godos ] El profesor corre cual flecha hasta el paradero y sube a su combi prendido de un tubo de fierro. El vehículo se desploma cada que tropieza con un cráter del camino, el profesor ocupa su mente con la búsqueda de una solución a la escasez intelectual de sus pupilos. Porque debe contribuir en algo -así le gusta pensar- a que esas mentes mal formadas y gusaneadas (más bien podridas) encuentren alivio a su estigma mediocre (eso que otros dicen significa ser peruano) y salten, como él lo ha hecho, a una dimensión inimaginable para muchos de sus contemporáneos o incluso de sus compañeros de cátedra... la dimensión de la conciencia y de la buena estrella. Como sea que fuere, el camino esta vez le resulta particularmente extenso y cotidianamente aburrido, aprovecha que el cosmos ha conspirado para regalarle un poco de tiempo, y dibuja esquemas mentales de ejemplos didácticos para iniciar de manera colorida su atiBURRADA clase. Mayúsculo desafío que en más de una ocasión lo ha llevado a extremar su creatividad hasta la altura de algún poeta o artista plástico contemporáneo. No es el caso de hoy, pues nuestro profesor no encuentra remedio para estimular a su alumnado en su sesión cuarentiocho: “La importancia del pensamiento de MATTELART en la teoría de la comunicación”, como señala la pauta de la Coordinación Académica. A medida que el trayecto llega a su fin, los pasajeros mentan-la-madre al conductor por su lentitud, lo que –de alguna maneralleva al ocupado profesor a pensar sobre el fenómeno de “Cultura Básica v.s Cultura Parasitaria” , y piensa que sería mejor dedicar esta clase al Marketing –como para darle en la yema del gusto a la globalización-. Así, mandaría a rodar de
un punta pié la curricula que él mismo ideó bajo un caliente verano, aya en el 95. “Se trata de la disciplina más de moda y más alienante”. Escupió nuestro profesor recostado en el pecho de Kevin. Joven. Publicista. Surfer. Sin idea. Verano 95, el mar y el viento se llevaron a Kevin y su cadera de candado. Recuerda por qué ya no escribe poesía. /Una sonrisa recorre el hemisferio. Máncora. Una postal./ Hastiado por el olor a marisco podrido que infesta las mañanas de Malandrena, muestra con actitud paciente su credencial al guachiman que luego de dejarlo pasar, se lleva la mano derecha hasta los testículos donde se propina una rascada relajante. “Toda la vida adelante” lee rápidamente en una vitrina de la Facultad de Ciencias de la Comunicación y Artes Escénicas. Una vez en el aula, contempla –o más que eso- fija su mirada en las caras desinteresadas de sus alumnos. Por ahí escucha una queja por su tardanza. Él esta ahí frente a ese auditorio al que por cinco años ha tratado de elevar intelectualmente, sin mayores resultados que tres alumnos convencidos que no quieren seguir la carrera, diez que están sentados para pasar el rato y dos que reposan en su stoneada. Terminada su introspección ocular, resuelve que TODO pero TODO su tiempo ha sido desperdiciado. Que el camino al paradero inicial, que el trayecto extrañamente largo y tedioso, que la rascada de huevos del guachi, y que el sarcástico slogan de su institución, no revisten singularidad alguna en medio de la criollada peruana y que todavía matizan, amenizan y sustentan ese estigma mediocre, que se vende a china en cada esquina de esta ciudadmancha. Por ello, apelando a la fuerza intelectual
de su doctorado en la Universidad Complutense y su pasantía en la UCLA, baja el cierre de su cremallera, apunta con su pene el endiosado podio catedrático y con una lluvia dorada de orín dibuja una imagen inolvidable para todos en ese momento, una dinámica que jamás olvidarán. Las reacciones fueron desde el bochorno hasta el horror. Así, antes de terminar con la franqueza de su demostración, el aula queda sólo con dos alumnos (los stones). El ocupado profesor concluye con su “necesidad”, ambos alumnos se acercan. –Estoy de acuerdo, esto es una mierda ... - dice uno. El otro, completando lo ante dicho por su compañero, agrega: -... y usted lo ha demostrado-. El profesor, sin decir palabra alguna, reconoce en ellos –sin saber por qué- la conciencia de la mente joven, la conciencia y la buena estrella que él siempre quiso ver en sus discípulos.
mi gallina favorita pensó en ti
un sueño - franz kafka Era un día hermoso, y K. quiso salir a pasear. Pero apenas dió dos pasos, llegó al cementerio. Vió numerosos e intrincados senderos, muy numerosos; K. flotaba sobre uno de esos senderos como sobre un torrente en un inconmovible deslizamiento. su mirada advirtió desde lejos el montículo de una tumba recién cubierta, y quiso detenerse a su lado. Ese montículo ejercía sobre él casi una fascinación, y le parecía que nunca podría acercarse a ella. Pero de pronto, la tumba casi desaparecía de la vista, oculta por estandartes que flameaban y se entrechocaban con fuerza; no se veía a los portadores de los estandartes, pero era como si allí reinara un gran júbilo Todavía buscaba a la distancia, cuando vió de pronto la misma sepultura a su lado, cerca del camino; pronto la dejaría atrás. Saltó rápidamente al césped. Pero como en el momento del salto el sendero se movía velozmente bajo sus pies, se tambaleó y cayó de rodillas justamente frente a la tumba. Detrás de ésta había dos hombres que sostenían una lápida en la tierra, donde quedó sólidamente asegurada. Entonces surgió de un matorral un tercer hombre, en quién K. inmediatamente reconoció a un artista. Sólo vestía pantalones y una camisa mal abotonada; en la mano un lápiz, con el que dibujaba figuras en el aire mientras se acercaba Apoyó ese lápiz en la parte superior de la
lápida; la lápida era muy alta; el hombre no necesitaba agacharse, pero si inclinarse hacia adelante, porque el montículo de tierra (que evidentemente no quería pisar) lo separaba de la piedra. Estaba en puntas de pie y se apoyaba con la mano izquierda en la superficie de la lápida. mediante un prodigio de destreza logró dibujar con un lápiz común letras doradas y escribió: "Aquí yace..". Cada una de las letras era clara y hermosa, profundamente inscrita y de oro purísimo Cuando hubo escrito las dos palabras, se volvió hacia K, pero apenas se preocupaba por el individuo y sólo miraba la lápida. El hombre se dispuso nuevamente a escribir, pero no pudo, algo se lo impedía; dejo caer el lápiz y nuevamente se volvió hacia K. Esta vez K. lo miró y advirtió que estaba profundamente perplejo, pero sin poder explicarse el motivo de su perplejidad. Toda su vivacidad anterior había desaparecido. Esto hizo que también K. comenzara a sentirse perplejo; cambiaban miradas desoladas; había entre ellos algún odioso malentendido, que ninguno de los dos podía solucionar. Fuera de lugar, comenzó a repicar la pequeña campana de la capilla fúnebre, pero el artista hizo una señal con la mano y la campana cesó. Poco después comenzó nuevamente a repicar; esta vez con mucha suavidad y sin insistencia; inmediatamente cesó; era como si solamente quisiera probar su sonido. K. estaba preocupado por la situación del artista, comenzó a llorar y sollozó largo rato en el hueco de sus manos. El artista esperó que K. se calmara y luego decidió , ya que
no encontraba otra salida, proseguir su inscripción . El primer breve trazo que dibujó fué un alivio para K. pero el artista tuvo que vencer evidentemente una extraordinaria repugnancia antes de terminarlo; además, la inscripción no era ahora tan hermosa, sobre todo parecía haber mucho menos dorado, los trazos se demoraban, pálidos e inseguros; pero la letra resultó bastante grande. Era una J.; estaba casi terminada ya, cuando el artista, furioso, dió un puntapié contra la tumba y la tierra voló por los aires. Por fin comprendió K.; era muy tarde para pedir disculpas; con sus diez dedos escarbó en la tierra, que no le ofrecía ninguna resistencia; todo parecía preparado de antemano; sólo para disimular, habían colocado esa fina capa de tierra; inmediatamente se abrió debajo de él un gran hoyo, de empinadas paredes, en el cual K. impulsado por una corriente que lo hundiò de espaldas. Pero cuando ya lo recibía la profundidad, esforzándose todavía por erguir la cabeza, pudo ver su nombre que atravesaba rápidamente la lápida, con espléndidos adornos. Encantado con esta visión, despertó
5 DE JUNIO DE 1989 ¿Qué es «Tian An Men»? Es una palabra china que quiere decir «Puerta de la Paz Celestial»; y se refiere al arco en sí y a la plaza que está frente al arco, que también lleva el mismo nombre. Es una plaza enorme, la más grande del mundo, de 50 hectáreas, con una capacidad para 1.000.000 personas y según algunos, aún más ¿Qué ocurrió ahí? entre el 3 y el 4 de junio de 1989 hubo una manifestación contra el régimen comunista, duramente reprimida con tanques y balas. Y una imágen en video que dio la vuelta al mundo: Un joven trataba de parar un tanque. El tanque giraba para esquivarlo y entonces el chico se movía también para mantenerse enfrente. Ninguna palabra ha podido expresar mejor la lucha del individuo frente al Estado totalitario. Una persona en actitud pacífica, heroica y de resistencia frente a la represión del Estado. Nunca se supo que fue de él, ni siquiera cual era su nombre. Pero parece mentira que un solo hombre pueda m a r c a r diferencias, pero es así
siento rabia e impotencia cuando oigo sus falsos discursos de medias verdades, de sucias falacias creídas a ciegas, de palabras con doble significado. ¿dónde está la igualdad de la que hablan? ¿en los barrios que ustedes llaman populares? ¿en todas esas personas que por morirse de ignorancia y de hambre se dejan ser explotados ¿en esos oscuros e infernales campos de exterminio llamados prisiones? donde son asinados los que roban por tener hambre y necesidad, mientras los ricos que roban por ambisiòn van a càrceles de oro. ¿dónde está la libertad de la que hablan? en la libertad de vender nuestra patria al patrón mundial ¿eso es libertad? ¿eso es igualdad? ¡¡no quiero saber nada ni de esa falsa democracia ni de esa supuesta igualdad!! ¡¡libertad para ser explotado, marginado y asesinado! sabían que con una dictadura tan evidente como la de montesinos, la gente se iba a acabar revelando, así que decidieron soltar un poco el collar y hacer creer a la gente que se tenía el control del estado, todo eso mezclado con sucios medios de comunicación y un baño de ese hipócrita libertinaje económico que nos niega el derecho a desarrollarnos como personas, dio el resultado que ustedes esperaban: una falsa democracia, donde seguiremos adorando el dinero que nunca tendremos, donde pasaremos toda nuestra vida pensando nada. eso querían, manadas indiferentes ante el atropello del tirano, una sociedad de esclavos que se pudieran vender por un puñado de dinero, que amaramos a su verde dios y odiaramos a sus enemigos, a aquellos que hacen peligrar su situación, aquellos que son capaces de soñar, de luchar por algo que no sea esta sucia miseria que se nos ha reservado, el último eslabón de este desigual sistema ¿y cuánta injusticia y miseria tienen que desfilar ante nuestros rostros, para que aprendamos a decidir por nosotros mismos? podemos tomar la verdad en nuestras propias manos, y no permitir que el poder lo tengan unos cuantos para jodernos no todo está acabado, hemos perdido muchas vidas, el hambre, la miseria, pero la victoria está en nuestras manos, miles de vidas esperan acabar con la miseria, el egoismo y la traición, que hoy por hoy son el pan de cada día y ahora amigo, paisano, compañero, hermano, no dudes. ayúdate, detrás de nosotros vendrán más y todos con ansias de libertad
si escribes, dibujas, lees preferentemente arte de contenido social envia tus trabajos y los publicaremos, también puedes suscribirte a nuestra lista de contracultura via mail: quilca@gmail.com
“rollos”, rollos hay hartos, muchos están en contra de la guerra, de la injusticia social, de la explotación, de la basura tv... rollos hay miles, estamos en una sociedad indiferente al dolor ajeno, ignorante, aborregados ante el dios que adoran los políticos, los religiosos, y hasta el pata que canta rollos en un escenario o tu jerma que prefiere al tío de la billetera
gorda. el gran dios del dinero podemos salir todos a las manifestaciones, millones en roma contra bushit, en madrid, en lima miles, pero bush, hussein, toledo, fujimori, y los que vengan después se seguirán cagando encima nuestro. tal vez un poquito menos si concientizamos a la gente, como pretendemos hacer con esta revista,.. rollo, culturizar, concientizar, 300 años de rollos, cien años de anarkismo, comunismo, 100 años de punk, rollos, arte, marchas, pero la bestia imperial tiene las cosas muy bajo su control.. no pasa nada, se va toledo y entra uno nuevo a engañar, a robar, a continuar la explotación, a servirse la sangre del pueblo en plato de oro, él, sus camaradas, los empresarios, los militares, los dirigentes, los curas, los periodicos......
ROLLO EDITORIAL
es difícil, ya sabemos que es fácil un rollo de fin de semana, un fanzine que termina junto con los periodicos viejos, un rollo que no va mas allá de una conversa con tus patas de tocadas, o repetir la misma canción. revistas, canciones, murales, protestas y marchas que nadie apoya, tocadas, indiferencia, rollos.. sin mejor futuro que la repetición otros abanderados del "underground" ya luego se van dedicando descaradamente al negocio, el monopolio de cds, al negocio del arte, las canciones basura que se sirven del underground sin un rollo mas mediocre y cagado que mandar todo a la mierda y cobrar en dólares por eso pero otros seguirán y seguiremos concientizando... culturizando, creando "escena" cantando punk, jodidos por siempre nosotros y nuestros hijos hasta que digamos hay que dejar atrás la repetición... nada hemos logrado, mas que nosotros logran los evangelistas con sus borregos descerebrados. alguna vez han dicho "hay que destruir para volver a construir".. y tal vez de eso se trate, destruir nuestros dogmas, el dogma del dios underground, el dogma de las filosofías gastadas, y las fórmulas copiadas. destruir para volver a construir, destruye la hipocresía y la soberbia que siempre estuvieron en ti, mata al fariseo intelectual, mata al hippy-anarcopunk que se volvió viejo y no logró nada mas que el vacilón destruye la mediocridad, la repetición y la hipocresía, si tu doctrina, tu manera de vestir y tu corte de pelo no dan fruto, entonces hay que destruir, pero empezando por uno mismo como siempre, puedes seguir enviando tus aportes, que de ellos depende la continuidad de este o otros proyectos que salgan, esta revista es “autogestionada”, osea, autofinanciada.
POR RENCOR AL ARTE número 6 - mayo 2003 dirección: Jr. Quilca 236a - cercado de Lima
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