EL SIDA DE UN POETA ©Jhon Edier Rojas Leyton ©Dirección Editorial Jhonny Wahider Cardona Hernández wahider@hotmail.com
Corrección de estilo Saturia Black PORTADA Foto ©VIRUS CALEIDOSCOPICO Jhonny Wahider Cardona Hernández EL SIDA DE UN POETA, es una obra bajo licencia de arte libre, puede compartir la obra en la red, descargar e imprimir, respetando los derechos morales de autor, la obra no podrá ser reproducida con fines de lucro. licencia de CreativeCommons Reconocimiento-NoComercialSinObraDerivada 3.0 Unported.
Pereira Colombia Abril de 2013
JHON EDIER ROJAS LEYTON
SINDROME EL TIEMPO PASA LENTO SÓCRATES A UNA AMIGA PENSANDO PERRO CALLEJERO VAMPIRA PREFIERO NADA NADAISTA QUE IMPORTA DON QUIJOTE BOHEMIO INCESTO POBRES RICOS ODA AL AMOR ¿QUIEN ES? RECUERDO SORPRESA CLASSROOM UN ROMANCE JARTO DEMENCIA DESESPERO ESPEJO ROTO PILAR EL DIA
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El Sida de un Poeta
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Los filósofos no ganan dinero, en su defecto son robados, su trabajo es gratis y mal agradecido, piden nada a cambio y les dan nada los filósofos mueren arruinados pero felices por vivir una vida haciendo lo que les gusta: pensar y escribir…Amar y morir… SOMBRAS
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SINDROME Este libro es un SIDA congénito bastante rancio, una enfermedad letal sin cura, una pandemia criolla de un nadaísta católico único en su especie. Regala su libro porque sabe que nadie va a comprárselo; cabe aclarar que su lectura es exclusiva para los amantes de la literatura enfermiza, aunque a veces, decae en un romanticismo nauseabundo. Es un producto de dos años de masturbación mental, agujas y papel higiénico. La poesía no es tan sucia como su autor, a pesar de la insistencia en convertirse en el pregonero del mierdismola-olla-no. Todavía le hacen falta muchas cagadas en su búsqueda de alcanzar la gloria de una causa perdida. Esta obra no vale un centavo, pero si vale la pena leerla porque el verdadero poeta alza su arma en los tiempos de penuria y dispara contra el mundo sin piedad; no importa que muera en su intento, fracasará feliz. Todo poeta tiene su musa, o si no, se la inventa sin esperar que llegue algún día. En este libro la mujer es amada y odiada a la vez, ellas alegran y destrozan nuestro rostro, dan cariño, desgarran la piel, son el origen de la enfermedad de moda: enamoramiento apopléjico agudo con estupidez crónica. La mayoría de los poemas están escritos en honor a las esposas, novias, amantes, mozas, golfas, viudas, conocidas, desconocidas, primas y amiguitas.
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6 Entre el hediondo olor del amor y el exquisito sabor del desamor en esta obra literaria, si puede llamarse así, el personaje vivo en estas páginas es un bohemio antihéroe, cuyo mundo es la angustia existencial. Esta angustia existencial se constata en la nada y el vacío de la finitud inexorable del presente, dentro de un proyecto donde no existe pasado, ni futuro, solo un aquí y ahora, donde lo único que tenemos somos nosotros mismos.
La muerte resulta ser la única opción posible para consumar la búsqueda de la propia existencia. Aquello está sublimado en el último poema. En el fondo se escucha una melodía desoladora y pesimista que adorna el relieve de una humanidad inconforme, lo cínico e irónico de la sociedad masificadora, esclava a las condiciones y circunstancias de un mundo desnaturalizado, artificial, segregante. Lo absurdo de la vida es su complejidad ilógica e irracional. La vida es absurda porque no tiene una sola lógica, sino muchas otras lógicas o ilógicas maneras de pensar.
El Sida de un Poeta
“…el hombre se encuentra solitario en un mundo hostil, sin tener otra salida que a si mismo; la vida no tiene ningún sentido fuera de sí, lo externo es un abismo de lo incierto, la única salida es el desierto de su propio proyecto. La soledad que en el hombre queda para dar el sentido de su existencia genera angustia, cuando no existen ideales o valores en que apoyarse. Este es el significado de lo absurdo de la condición humana, lo absurdo de su propio destino degradante y desfallecido, de nuestra muerte que trae consigo la desvalorización de la vida misma que no tiene sentido, que no tiene fundamento. De tal manera que la indiferencia es una salida ante la realidad por resultarle absurda e inabordable...” Reflexiones existencialistas: Sartre, Camus, Heidegger
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7 La vida no tiene una única razón porque existen otras razones e irracionales formas de actuar. Si la vida no tiene sentido quiere decir que no solo existe un sentido, sino muchas direcciones o trayectorias para encaminar; no solo existe un conocimiento, sino mucho conocimiento por construir, no existen juicios salvo los que usted desee encausar. Si la vida no tiene fundamento es porque no existen leyes, reglas o normas autoritarias para imponerle. El mérito de la obra es hacer de su lectura un viaje de fluidos corporales infecciosos; es una abeja que se mete por la nariz y te embota la mente con palabras alucinantes, con sentidos trastornados. La contemplación y el gusto de existir por existir bajo la libre expresión. No es la expresión más radical, ni antihumana, aunque tiene ciertas pinceladas desarregladas, chabacanas, convirtiéndose en un arte libre y provocativo como un espejo roto. Excuso al autor si al lector no le gusta el contenido de lo escrito o es por coincidencia ofendido. Será para el escribano el mayor halago. De mi parte pueden lincharlo y tirarlo al río para que se lo coman las pirañas puesto que el fango de la decadencia es su castillo: Reino de los Panidas.
SATURIA BLACK Pitalito – Huila Colombia 2010
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“El hombre solo tiene sus dos pies, unos zapatos rotos, y un camino que conduce a ninguna parte”
El Sida de un Poeta
GONZALO ARANGO
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EL TIEMPO PASA LENTO El tiempo pasa lento cargando el fusil de tu ausencia en mis letras, en mi alma de papel, te he fusilado y yo sigo aquí, como ese loco que no sabe en dónde estás. Me has abandonado, me has tirado a la calle al vació de tus recuerdos quizás te has olvidado de mí y de ti. Era tan diferente cuando estabas tú; Sí, lo juro, me ilusioné como un idiota ese… mi gran problema, de brindar un sentimiento irreal; el mismo problema que tenía Andrés Caicedo con su musa de inspiración, a él le importó un culo lo que el mundo le dijera; se lo demostró... Sí, de muchas formas. Ella tenía miedo que la amara de verdad. Así me pasó… No me importó la distancia. Como ese poeta perdido en tus encantos comprendí tu maldita decisión. En mi primer día sin ti ¿Cómo amarte? Me duelen tus palabras ausentes ahora gasto papeles olvidándote.
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SÓCRATES Mi nombre es Jhon Edier Rojas Leyton, más conocido como Sócrates el filósofo griego. De ideas existencialistas, nacido en el nadaísmo, escritor y poeta, de familia humilde, me considero repugnante, desquiciado y mañoso; esto es, estar aquí y en todos lados, pero a la misma vez estar ausente: no estar. Me la paso estudiando y leyendo libros para llenar mi cabeza rota con filosofía y querer entender nada. Soy dueño del aviso del Uniplaza como súper (supervisor).
Me he enamorado como un idiota, tratando de entender a las mujeres, de mujeres que me prometen amor y me dicen que nunca me dejarán solo... ¿Hasta cuándo te seguiré esperando mi princesa? Como olvidarlas a Anita, Yesica, Eliana y a Cristina, espero que consigan algún marrano mejor que yo... Gracias a ellas me volvieron un hombre enrevesado. Como dice Efraím Medina: “Érase una vez el amor pero tuve que matarlo...” Así lo hice...
El Sida de un Poeta
Estudiaba en el SENA, me contradigo y me contradicen, tengo muchos amigos, muchos viven…Otros están muertos... ¿Cómo Olvidarlos? Al pastuso Eder, Cristian "Chocolate", al viejo Cesar Salgado, y al loco Ricardo, que me dieron la virtud de prostituir a la vida.
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11 Y como dice esta canción de GP: ”Sé que soy un loco, un pobre tonto, algo melancólico, un poco triste, sé que soy terco, bastante necio, sé que me soporto y que es suficiente”. Así soy yo dedicado a nadie. Estoy escribiendo una novela, la verdad, no sé cuándo publicarla, donde se cuenta la historia de Veto, Mariana, y Pedro. Estos pobres buscando esa felicidad en el sexo, drogas y rock’ N roll. Nadie los comprendió. Sólo la muerte enamorada los encontró. Soy un príncipe bastante rojo y perverso… Hoy camine por la carrera cuarta y tercera de la ciudad La-Olla-Na, buscando un lugar en el cual reposar mis ideas. Me senté en las bancas del parque de la zona rosa. Hace frió y en el fondo las discotecas con esa música banal. Ahora estoy infeliz. Esperaba encontrar a mis amigos verdaderos, están desaparecidos, escondidos en su cavernas, sentía que debía escribir mis porquerías y al llegar a mi casa todo había cambiado.
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UNA AMIGA
Me proteges en tus pensamientos, he desaparecido de tu presencia por mucho tiempo pero no te olvido como lo ha hecho el destino conmigo, quiero brindarte mi calor, mis fríos mis alegrías, mis locuras, y sobretodo un amor incondicional. La amistad es algo que nunca nadie podrá clasificar, ni dudar como ese recuerdo que perdura, como aquella noche que salimos a caminar hablando del amor, de la amistad. Estábamos tú y yo en ese mar infinito de las cosas pidiendo una explicación a la vida.
El Sida de un Poeta
Como olvidar a Jimena Cardozo con esa dulzura de niña angelical, de sonrisa celestial; de pensamientos totales a la luz del sol rosado mirando un futuro que se acerca al laberinto de su vida pintada de miles colores, como esa paloma cagando libre por este valle verde, como aquella amiga que brinda amor y paz en los momentos que existe la guerra.
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PENSANDO Algo me sucedió anoche, lo sabía pero no quería entender era una forma de sentir el flagelo de la soledad el vació, de cierta semana que me mata y envenena todos mis sentidos. Quería desatar esa noche mis miedos, me hacían sentir el ser más noctámbulo y no podía dormir pensado qué seria mañana, un hombre solitario que no sabe distinguir. Me encontraba idiotizado frente al televisor mirando estúpidos programas escuchando cosas que me hacían pensar que el mundo estaba vuelto mierda y yo estaba viviendo un caos.
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Estoy tratando de componerte una canción donde hable de mi amor furtivo, donde mencione la ausencia de tus besos, de tu presencia. Ahora caminando como un demente, como ese perro con un hueso en su boca rasgando la carne que queda; ahora estoy vacío paranoico loco de todo un poco sedado las 24 horas del día tratando de componerte una canción.
El Sida de un Poeta
PERRO CALLEJERO
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VAMPIRA Querida vampira de color morado el momento se desprende de los recuerdos tu corazón está lleno de rebeldía buscando una explicación a tus ideotas. A través de tus letras buscas tu propia felicidad, tu propia armonía es crucificada y plantada en el jardín, siempre asesinas un hermoso girasol con el puñal de sabiduría haciéndome entender que la vida se goza, pero a veces se sufre. Apareces como una loca calmando los temores, y las dudas del caminante. Estoy feliz al contemplar tu belleza extraña feliz de verte con ese morral negro feliz de contarte mis historias amarillentas de contarte que estoy loco, y descaradamente vivo de acompañarte a comprar cosas por todo el centro, y saber que nunca te alejaras de mí, pero yo me alejare de ti.
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16 Prefiero ser poeta y ser nada a la vez, prefiero ser escritor para escribir una historia, prefiero ser cuentero para contar cuentos en el parque principal, prefiero morir como un cobarde pero no vivir cobardemente, prefiero que me humilles pero solo con indiferencia, prefiero que me olvides esto sería la mejor opción para tu vida, prefiero ser un lunático para vivir solo en mi mundo, prefiero ser vagabundo y nunca tendrías la oportunidad de conocerme, prefiero estar borracho para sentirme el rey del mundo, prefiero que me odies para no sentir ese veneno, prefiero que nunca me digas algo para nunca contestar tus cartas, prefiero suicidarme de amor con un banano que haber amado de verdad, prefiero creer en Dios que creer en otra cosas, prefiero escribir mil cosas para expresar mi rebeldía, prefiero que me contradigas para ver tus propios errores, prefiero que alimentes tu alma para que algún día me mientas, prefiero no decirte algo para ahorrarme las lágrimas, prefiero ser tu para que seas yo.
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PREFIERO
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NADA Me levanto de mi cama, hace una semana no me baĂąo, me visto como quiero, me tiro a mi prima en su habitaciĂłn. Desayuno. Almuerzo. Voy a vagabundear con mis amigos. Ceno. Hice nada. A dormir.
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NADAISTA
He vivido la transformación del camello para vivir como un niño. Ya no estoy enamorado porque tú me vicias.
El Sida de un Poeta
¡No me hables! Cuando estoy perdido en las drogas y en tu sexo, no me pongas cuidado cuando te hable de amor, no creo en ese sentimiento basurento porque no volveré a escribir las mismas porquerías.
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QUE IMPORTA Todos me miran como un bicho raro como si les debiera algo, me dicen todo con su silencio me consumen con mirarme hablan a mis espaldas, siempre alimentan mi espĂritu. Ellos no quieren ser mis amigos, tener amigos es una pĂŠrdida de tiempo.
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Don quijote montado en su jinete, acompañado por su gordo compañero Sancho Panza, su escudero. ¡Perdido! ¡Sedado! ¡Solo! Vagando en sus colores, rescatando a su cursinea, soñando despierto, orgulloso de usar una armadura de hojalata, rindiéndole cuenta a su memoria perdida para no ser recordado abandonado en su lecho de caminante. Así era Don Quijote ¡Furioso! ¡Demente! Terco por naturaleza.
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DON QUIJOTE
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BOHEMIO Nunca seré aquel príncipe azul en cuentos de hadas, no tengo reinos, ni tampoco las riquezas que compran la felicidad. Son muchas cosas que rodean a mi cabeza. El alma de este vagabundo poeta hablará de tu ser; tu amor me deja morir, me ha traicionado. Te roban tus besos para encontrar un placer en sus carnes, te dejan tan seca con cada caricia. Bohemio Prostituta Nada más.
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INCESTO A una mujer. Su historia con la mía era un lenguaje corporal. Caricias más otras caricias un gran sexo, el mejor de todos.
Toda nuestra libertad y pasión sólo fue placer en una cama ancha; no sentíamos amor, no queríamos enamorarnos. En cambio todo fue sexo. Una frase cortó su sonrisa y oscureció todo su ser cuando se dio cuenta que me había ido sin despedirme. Al instante, sentimos angustias en la distancia. De una cama ancha solo queda el recuerdo, pero al final, somos el amor prohibido de nuestra familia.
El Sida de un Poeta
Solamente busco una gran amiga, que me entienda, que me cuente su realidad y contarle la mía.
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POBRES RICOS Hace mucho tiempo la vida era como un pedazo pastel, veĂa que las personas eran felices con muy poco, pero ahora, el dinero se apoderĂł de ellas. El pobre ya no es el mismo con dinero, no existe la humildad. El rico quiere vivir como pobre, las riquezas con la pobreza vienen siempre juntas.
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No espero que escuches ni leas estas líneas que hice No te enamores de mí, no tengo que ofrecerte No te pido que me regales un beso como saludo No te pido que me des calor con un abrazo No te pido que me des tu amor No te pido que me mires con sinceridad No te pido cosas grandes que no cumplirás No te pido que me llenes de caricias a mi alma No te pido que me consueles para sanar mis heridas No te pido que tus palabras ilusionen más a mi corazón No te pido que ese olor que cargas huela a mí No te pido que tu espíritu de enamorada me declame sentimientos No te pido que me digas sí como respuesta No te pido que me digas no como una solución No te pido que encierres mi soledad No te pido que me escribas lo que sientes por mí No te pido que piense en mí No te pido que manches de sangre mi libertad de soñador No te pido que escuches mi serenata underground No te pido que me digas algo No te pido nada ¡maldita sea! No te pido que pintemos los colores de la ilusión No te pido que estés junto a mí No te pido que me des consejos No te pido que contestes mis llamadas No te pido que me digas la verdad No te pido que te escondas por mi presencia No te pido que leas mis notas No te pido que vengas a visitarme No te pido que recorras conmigo la vida No te pido que me brindes suspiros de reales No te pido que en tus ojos me pueda ver No te pido que me prometas matrimonio.
El Sida de un Poeta
ODA AL AMOR
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25 No te pido que me des tu amor No te pido que seas mi amiga No te pido que seas mi amor No te pido que me recuerdes No te pido tu llamado de atención No te pido que me invites a comer No te pido que seas mía No te pido que me hagas el amor No te pido que me ilusiones No te pido que me acompañe en el día de mi muerte No te pido los recuerdos vividos No te pido tu sonrisa No te pido que me des chocolates No te pido que me llames No te pido que me llenes de tu veneno No te pido que me alegres mi vida No te pido recordar los momentos locos No te pido nada descarado No te pido sexo No te pido que me llenes de películas No te pido que te emborraches en mi nombre No te pido que seas mi novia No te pido que menciones mi nombre No te pido que lleves flores a mi lápida No te pido que me ames No te pido que tengamos hijos No te pido que el día de mi ausencia, me busques No te pido que sientas algo por mí No te pido nada amor mío No te pido que me cojas de la mano No te pido que después de todo te adueñes No te pido que seas mi musa de inspiración No te pido que ores por mí No te pido que en mi secuestro pagues la deuda No te pido el aire fresco de la mañana No te pido que me ofrezcas tu aliento para la guerra No te pido que me des un corazón puro
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El Sida de un Poeta
No te pido que seas la artista de mi vida No te pido que me llenes de besos No te pido que me ruegues No te pido lo que otros amores te han pedido No te pido que mencione las cosas que hice para ti No te pido que seas la mujer de mis sueños No te pido que me ataques con tu frialdad No te pido que cuando nos veamos en la calle me saludes No te pido que el alma del vino lo comparta contigo No te pido que compartas conmigo una mañana, tarde y noche No te pido nada raro No te pido que me des fuerza en mi enfermedad No te pido sinceramente nada Solo te puedo decir que me des lo que realmente me pertenece.
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¿QUIÉN ES? Se convierte en escritor cuando se dibuja frente a sus enemigos. Tu libre forma de pensar, de actuar. Cuando agitas la conciencia de la humanidad con tu revolución espiritual, intelectual, y demencial. Cuando rompes las cadenas con orgullo, cuando llegas a la meta sin tener claro la misión.
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Una valiosa mujer en la libertad de sus deseos. Todas sus palabras pronunciadas me han atrapado, me han ilusionado torpemente, me han matado, me han hecho reír y llorar, me han hecho sentir cosas diferentes, me han enseñado lo fácil y lo difícil. Prefiero lo difícil para ganar tu ser, éste nace en el amanecer en la tarde florece en el atardecer se oscurece en la noche se consume.
El Sida de un Poeta
RECUERDO
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SORPRESA Caminando despacio con las manos en los bolsillos sin dinero, Con los ojos inundados destrozado por las palabras de tu boca. Caminando por las ilusiones plateadas en las entrañas que grabó tu voz en el sendero. ¿De qué me sirve desearte? Si fue un engaño tenerte, nunca comprenderás las mil tormentas que viví. Deje fluir la odisea de homero.
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CLASSROOM
Colores de esperanzas, de libertad; tus baldosas donde me cague de la risa, y al tablero que nunca pase.
El Sida de un Poeta
En este salón vacío sólo queda el silencio, el ruido de aquellos que sueñan. Los pupitres rayados; hace frió en sus paredes, Las toco con mis manos y siento una brisa que acaricia cada rincón, y no olvido los pactos de amistad de mis enemigos.
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UN ROMANCE Todos te dicen las mismas melodías, te dicen que eres la única en sus sueños. ¿A dónde quedan las profundidades de tu alma? ¿A dónde quedará tu inocencia llevada por los años? ¿A dónde irán tus pensamientos golpeados, las caricias y los besos? ¿Quién se quedará contigo? ¿A dónde quedará todo lo tuyo? De tanto sufrir dónde queda el sentimiento que profanas; aunque no creas en el amor, yo si te amo.
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JARTO Estoy otra vez confundido pensado en esa mierda, ese delirio que no me deja en paz. Estoy jarto de adivinar mis pensamientos dañando mí futuro con el pasado. Estoy feliz como un gusano comiéndome esa manzana por dentro comiendo lo dulce de su cuerpo.
Borracho en las laderas del infortunio corrompiendo a la juventud a no creer en dioses, si no a creer en uno mismo en ustedes mismos ¡Parásitos! He cumplido la promesa, de odiarme yo de odiarte, ya estamos muertos.
El Sida de un Poeta
Me encuentro solo, en el mismo lugar donde quiero desaparecer mis semillas y echarla al fuego de la hoguera. Con mis propias manos creare de la ceniza una obra de arte donde no puedas volver a dar frutos ¡nunca jamás!
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DEMENCIA Camino por el rió guarapas con una botella de aguardiente doble anís hablando con una buena amiga pura mierda, gritando las maldiciones de la patasola, la llorona y el duende. Vamos como tontos oliendo una buena hierva, pensando en la felicidad de ser nada. Vagamos toda la tarde, no tenemos hambre, ni sed, ni calor. Nos bañamos desnudos frente a un grupo de familia, y en el afán, hacemos el amor frente a sus ojos. Escandalizados por nuestros actos nos echamos unos cuantos polvos en las narices; ¡qué locura tan insoportable! Llega la noche; una fogata a medias; Nos da frio. Hacemos el amor por varias horas para sentir el calor en nuestro cuerpo. Llega el amanecer, otra aventura empieza.
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DESESPERO “Escribir y pensar es un arte de desplazar las masas del poder pretendiendo vaciar la corteza celestial” “Desocupado por herir, manchar y pecar toda elocuencia humana, por bendecir tú inocente forma de querer la vida”
Pienso para vivir, vivir para luego morir. El pasado se vuelve real, el futuro metido en unas cajas de cartón, su materia muerta son gritos desesperados. Acostumbrado a volar sin alas, por quitarme las tuyas mi cabeza sigue llena de circuitos, llena de prejuicios morales.
El Sida de un Poeta
Sin enseñanza, otra vez aburrido buscando mis nostalgias estúpidas perdidas en el hongo de la desesperación, como el alcohol puro que venden en la farmacia.
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ESPEJO ROTO Trate hace mucho tiempo de no querer sonreír, de no mirar los relámpagos de la vida, no existía dentro de mí un ser puro. La soledad era el único reemplazo a los absurdos sentimientos el refugio era mi casa, estaba consumiendo el dolor. Me estaba pudriendo por fuera pero llego él ángel que tenía los secretos. No lo quise escuchar en mi conciencia negra El hombre no habita en un solo lugar, somos dos al mismo tiempo; pocos lugares son los malditos y aquel poeta era su propia maldición. Duele verme al espejo roto con mis propios ojos encerrado como siempre. Apareció la luz, la vi pasar como un centello infernal y mis ojos danzaron con fuego, mi oscuro caparazón cambio. Los nervios eran totalmente claros, los pasos eran como piedras que golpeaban al aire; venía ella con un blanco resplandeciente su sonrisa era tan perfecta como la mía, mi rostro tenía las cicatrices de su rostro toda la esbeltez de su cuerpo semejaba al mío. ¿Era ella mi alma gemela, mi otra verdad? Yo quiero existir como los días que he muerto, salir de mi cuerpo sentir la libertad de ser amada. La indiferencia no era mía, lo que haces es tan inocente que mi otro yo oculto se fue.
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“PILAR” “Eres la princesita que tiene el corazón más dulce, y tierno como los rayos del sol. Larga vida a la Princesa Pilar. Durante todo el día estuve disfrazado como vigilante en la empresa donde laboro de domingo a domingo, es una jornada laboral esclavizante, pero disfruto al final del mes cuando me dan mis galletas. En este día dedicado para los niños inocentes, que se disfrazan de su personaje favorito para olvidarse de esta absurda realidad tan congestionada por toda clase de guerra, esta absurda violencia creada por este ser humano que no es humano, que en su interior esta vacio y se asesina a si mismo todo los días.
Pili, puedo decirte que eres una excelente mujer en todo el sentido de la palabra, tienes un hermoso rostro angelical y una linda mirada, y un cuerpo perfecto y delicado como una rosa. Eres romántica, tierna, descomplicada, sencilla que cualquier hombre soñaría en tenerte entre su brazos, pero lastimosamente no han sabido valorar el amor que tu ofreces, ni mucho menos conocen tu belleza interior. Yo, un existencialista, un artista, un filósofo de la calle, un poeta loco y murguero está descubriendo y conociendo tu belleza interior sin esperar nada a cambio.
El Sida de un Poeta
Me refiero que el ser humano es una animal de los más destructivos de la creación de Dios, sin importar que existan sentimientos de las cosas va acabando con todo. Pero cuando le golpean el corazón es el más débil y cobarde de la manada. No tuve necesidad de comprarlo, ya estaba disfrazado.
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37 Pili eres lo más lindo que Dios ha puesto en mi camino de bohemio, tu amistad, tus historias, me hacen un poeta enrevesado. Estoy viviendo un sueño, un sueño que no quiero despertar, un sueño que me pone a volar en mi muralla. A través de estas líneas existencialistas quiero confesarte lo importante que eres para mí en estos momentos, quiero caminar a tu lado y que camines a mi lado. Si Dios me lo permite quiero protegerte y apoyarte en lo necesario. Que cuentas conmigo, pero en esta ocasión no quiero utilizar el mismo lenguaje apopléjico, repetitivo y aburridor que utilizan todos tus amigos. Solamente pienso regalarte lo mejor de mí que son mis escritos y mi presencia. Para terminar quiero que entiendas que mi forma de ver la vida, y de superar las pruebas me han constituido en un ser cada día mejor y me he formado para alcanzar el éxito; soy una mezcla de vitalismo con existencialismo puro, hacen que mis pensamientos y refranes surjan ideas esporádicas, donde TODO es nada y la NADA es todo. Así me he formado desde mi infancia hasta el día de hoy, dotado de una razón psicológica que me permite conocer las fronteras humanas. Con un beso fraterno, y un abrazo libertario.
Jhon Edier.
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EL DIA En Memoria: Al pastuso Eder, Cristian "Chocolate", al viejo Cesar Salgado, y al loco Ricardo.
El día de mi muerte mirarás un rostro pálido y maloliente, me dirás que me quieres, que te hago falta; pero de que me sirven tus sentimientos si ahora no puedo despertar de este sueño profundo. El día de mi muerte todos hablaran de mi nombre, será tan divulgado que me aburrirás con solo pronunciarlo; de mis éxitos conquistados y fracasados en la tierra.
El día de mi muerte estaré deambulando por estas calles estériles llenas de incertidumbres agónicas. Caminaré con miedos, recordando como fue mi deceso en la madrugada. Antes de la hora ya me había consumido, ya no había control, estaba sedado a toda hora. El día de mi muerte gritaré con fuerza mis vicisitudes !Maldita sea!
El Sida de un Poeta
El día de mi muerte ahora si me regalan flores estando ausente; para qué me sirven sus colores vivos que solo quedarán en tu memoria, mejor gasten ese dinero comprando aguardiente y ron, y celebren en mi nombre una fiesta nadaísta declamando poemas y canciones de Nirvana y del viejo Silvio Rodríguez.
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39 He muerto como el loco de Raúl Gómez Jattin por mis propias manos. El día de mi muerte tendrás mis tesoros, y en tus manos de hueso y carne tendrás mis cartas sin abrir, mis despedidas, mi novela, todo de mí. El día de mi muerte ha desaparecido un amigo, un hijo de la calle, un vagabundo, un perro, un poeta. El día de mi muerte llorarás perdidamente recordando todo el pasado viviendo un caos en tu habitación, recordarás mis besos, mis abrazos y aquellas palabras. El día de mi muerte será la última vez que estaré llevándome a mi última hora. A una iglesia donde quizás me odiarás. El día de mi muerte Ya me han enterrado...
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Foto ©VIRUS CALEIDOSCOPICO Jhonny Wahider Cardona Hernández
El Sida de un Poeta
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JHON EDIER ROJAS LEYTON Para ediciones Villa Gallinazo, es un gusto compartir con ustedes, la obra del poeta Murguero-Nadaista del tiempo presente, agradeciendo al autor la confianza depositada en las alas Gallinaceas para llevar su canto en éste vuelo. Nació en Pitalito-Huila el 8 de enero 1986, cursó el bachillerato en la Institución Educativa Normal Superior. Este personaje se caracteriza porque tiene un corazón lleno de amor y ama la vida. Es un “romántico realista,” observador, reflexivo como lo podemos apreciar en el contenido de su obra.
Escribir es su pasión y su sueño hecho realidad, se define a sí mismo como un poeta loco, callejero, de la murga callejera y la oveja negra de la controversia. SOCRATES como todos sus amigos lo llaman tiene el poder y la magia de la palabra con la que envuelve… Aura María del Pilar Velázquez Cuellar Pitalito-Huila Colombia Diciembre de 2012
El Sida de un Poeta
OTRAS PUBLICACIONES EDICIONES VILLA GALLINAZO
Contactos wahider@hotmail.com http://villagallinazoelbuhotuerto.blogspot.com elbuhotuerto@gmail.com
Entre el hediondo olor del amor y el exquisito sabor del desamor en esta obra literaria, si puede llamarse así, el personaje vivo en estas páginas es un bohemio antihéroe cuyo mundo es la angustia existencial. Esta angustia existencial se constata en la nada y el vacío de la finitud inexorable del presente, dentro de un proyecto donde no existe pasado, ni futuro, solo un aquí y ahora, donde lo único que tenemos somos nosotros mismos. SATURIA BLACK
Pereira Colombia 2012