C.E.I.P. Nuestra Señora de la Candelaria Benagalbón
Leer Andalucía 28 de Febrero del 2011
Día de Andalucía
28 de Febrero
Introducción Leer Andalucía y hacerlo a través del tiempo, a través de los escritores más reconocidos de nuestra historia literaria. Ésta que os presentamos es nuestra elección de escritores y de textos, es sólo una propuesta para que os dejéis llevar a través del tiempo y de los escritos que nos han dejado algunos de los más grandes. No están todos, por supuesto, quedan muchos escritores fuera de este pequeño cuaderno; en vuestras manos está completar la selección. Como sugerencia algunos nombres: Antonio Muñoz Molina, Elvira Lindo, Luis Rosales, Eduardo Mendicutti, Ángel Ganivet, Miguel Romero Esteo, Francisco Bejarano, Itimad al Rumaikyya, Luis García Montero, Manuel Alcántara...
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Índice
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Lucio A. Séneca Ib Quzman Ben Gabirol Al Mutamid Hafsa al-Rakuniyya Luis de Góngora Duque de Rivas G. Adolfo Bécquer Antonio Machado Manuel Machado Hermanos Álvarez Quintero Juan Ramón Jiménez Federico García Lorca Vicente Aleixandre Emilio Prados Luis Cernuda Rafael Alberti María Zambrano Manuel Altolaguirre Francisco Ayala Rafael de León Pablo García Baena Concha Lagos José Manuel Caballero Bonald Vicente Núñez María Victoria Atencia Ana Rosseti
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Lucio Anneo Séneca (Córdoba, 4 a.C. – Roma, 65) Filósofo romano conocido por sus obras de carácter moralista. Al parecer vivió los primeros años de su vida en Roma, allí aprendió retórica y se introdujo en el estoicismo. También vivió en Egipto, donde continuó ampliando sus conocimientos sobre todas las ciencias. Fue condenado dos veces a muerte y exiliado en la isla de Córcega. Con el emperador Claudio, Séneca es nombrado tutor del futuro emperador Nerón. Posteriormente fue consejero y ministro del mismo. Pierde la protección del emperador y, al ser condenado nuevamente a muerte, se suicida.
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“Nada es suficiente para unos seres que han de morir, mejor dicho, que ya están muriendo, pues cada día estamos más cerca del último, y a aquel en el que hemos de caer todas las horas nos empujan. Mira en qué gran ceguera está nuestro entendimiento: lo que llamamos futuro está ocurriendo ya, y una gran parte del mismo ya está cumplida, tanta, sin duda, como días llevamos vividos. Erramos, pues, los que tememos el último día, ya que cada uno de ellos nos lleva igualmente hacia la muerte. Aquel último paso, en el que caemos, no produce nuestra caducidad, sólo la pone de manifiesto: es el día que llega hasta la muerte, pero todos llevan hacia ésta, la cual nos recibe, pero ya de antes nos tenía cogidos.” Séneca
Cartas a Lucilio (CXX)
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Ibn Quzman (Córdoba, 1078 – 1160) Su obra se conserva en un solo códice, el Cancionero o Diwan, una antología poética con 149 zéjeles (un tipo de estrofa) escritos en árabe coloquial andalusí.
Gasto mi caudal Gasto mi caudal y empeño ropas Por el vino añejo. No te de cuidado que no beba, pues tengo el beber por obligado. Si alguien te contó que me arrepiento, cosa es que jamás se me ha ocurrido. ¿Genio he de mudar con penitencia? No seré yo, amigo, quien tal haga. Arrepentimiento, ¡vaya necio! Iba a decir que... ¡Mejor callarse! Tiende el porrón tu mano diestra.
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Ben Gabirol (Málaga, 1021 – Valencia, 1058) Filósofo y poeta judío andalusí, llamado Avicebrón por los latinos. Escribió elegías, poemas satíricos, poesía religiosa y tratados de filosofía, ética y moral
Fíjate en el sol del ocaso Fíjate en el sol del ocaso, rojo, como revestido de un velo de púrpura: va desvelando los costados del norte y el sur, mientras cubre de escarlata el poniente; abandona la tierra desnuda buscando en la sombra de la noche cobijo; entonces el cielo se oscurece, como si se cubriera de luto por la muerte de Yequtiel.
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Al Mutamid (Beja, Portugal 1040 – Agmat Marruecos, 1095) Aunque no es andaluz de nacimiento, se le considera el rey poeta de Sevilla y uno de los máximos exponentes de la poesía amorosa andalusí.
Resígnate a tu suerte en este mundo Resígnate a tu suerte en este mundo, cual quiera que fuere. Consuela tu alma si dejaste tu patria. Allah compensa todo lo perdido en el pasado; Que tu corazón conozca el consuelo y la fe. Siempre que tengas un recuerdo delicioso, ¿se derraman lágrimas en torrentes sobre tus mejillas? ¿Cuándo has oído de un rey como tú a quien las oscuras penas del Destino e hayan arrebatado su reino? Aguanta la adversidad y aguarda para después la libertad; tu botín será el perdón de Allah.
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Hafsa al-Rakuniyya (Granada 1135 – Marrakech, 1191) Mujer culta e ingeniosa que ocupó un lugar destacado en la corte almorávide de Granada, desarrollando una intensa actividad literaria y educativa. Vivió sus últimos años en Marrakech, dirigiendo la educación de las princesas almohades.
Relámpago Preguntad al relámpago tremolante, mientras la noche está en calma, cómo es que me produce debilidad, al recordar a mis amados. Su efecto ha sacudido en mi corazón un pálpito y la abundante lluvia de su nube, me hizo llover el párpado.
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Luis de Góngora (Córdoba 1561 – 1627) Poeta y dramaturgo del Siglo de Oro, es el máximo exponente del Culteranismo.
Ándeme yo caliente y ríase la gente Traten otros del gobierno del mundo y sus monarquías, mientras gobiernan mis días mantequillas y pan tierno, y las mañanas de invierno naranjada y aguardiente, y ríase la gente. Coma en dorada vajilla el príncipe mil cuidados, como píldoras dorados; que yo en mi pobre mesilla quiero más una morcilla que en el asador reviente, y ríase la gente...
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Ángel de Saavedra (Duque de Rivas) (Córdoba, 1791 – Madrid , 1865) Representante del romanticismo español (Don Álvaro o la fuerza del sino es su obra más conocida) Ocupó diversos cargos políticos y fue presidente de la Real Academia Española.
Receta
Segura
Estudia poco o nada, y la carrera acaba de abogado en estudiante, vete, imberbe, a Madrid, y, petulante, charla sin dique, estafa sin barrera. Escribe en un periódico cualquiera; de opiniones extremas sé el Atlante y ensaya tu elocuencia relevante en el café o en junta patriotera. Primero concejal, y diputado procura luego ser, que se consigue tocando con destreza un buen registro; no tengas fe ninguna, y ponte al lado que esperanza mejor de éxito abrigue, y pronto te verás primer ministro 11
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Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla 1836 – Madrid, 1870) Uno de los grandes poetas románticos del siglo XIX. Sus Rimas son el punto de partida de la poesía moderna española. Algunas de sus Leyendas perviven en nuestra memoria.
XXXIV Dejé la luz a un lado y en el borde de la revuelta cama me senté, mudo, sombrío, la pupila inmóvil clavada en la pared. ¿Qué tiempo estuve así? No sé: al dejarme la embriaguez horrible de dolor, expiraba la luz y en mis balcones reía el sol. Ni sé tampoco en tan terribles horas en qué pensaba o qué pasó por mí; sólo recuerdo que lloré y maldije, y que en aquella noche envejecí.
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XXIII ¿Será verdad que cuando toca el sueño con sus dedos de rosa nuestros ojos, de la cárcel que habita huye el espíritu en vuelo presuroso? ¿Será verdad que, huésped de las nieblas, de la brisa nocturna al tenue soplo, alado sube a la región vacía a encontrarse con otros? ¿Y allí desnudo de la humana forma, allí los lazos terrenales rotos, breves horas habita de la idea el mundo silencioso? ¿Y ríe y llora y aborrece y ama y guarda un rastro del dolor y el gozo, semejante al que deja cuando cruza el cielo un meteoro? Yo no sé si ese mundo de visiones vive fuera o va dentro de nosotros: Pero sé que conozco a muchas gentes a quienes no conozco. Gustavo Adolfo Bécquer 13
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Antonio Machado (Sevilla, 1875 – Collioure, Francia, 1939) Es uno de los grandes poetas de la lengua castellana. La sencillez y la precisión en el lenguaje caracterizan su amplia obra poética.
Campo La tarde está muriendo como un hogar humilde que se apaga. Allá, sobre los montes, quedan algunas brasas. Y ese árbol roto en el camino blanco hace llorar de lástima. ¡Dos ramas en el tronco herido, y una hoja marchita y negra en cada rama! ¿Lloras?...Entre los álamos de oro, lejos, la sombra del amor te aguarda.
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Oh, dime , noche amiga , amada vieja... ¡Oh, dime, noche amiga, amada vieja, que me traes el retablo de mis sueños siempre desierto y desolado, y sólo con mi fantasma dentro, mi pobre sombra triste sobre la estepa y bajo el sol de fuego, o soñando amarguras en las voces de todos los misterios, dime, si sabes, vieja amada, dime si son mías las lágrimas que vierto! Me respondió la noche: Jamás me revelaste tu secreto. Yo nunca supe, amado, si eras tú ese fantasma de tu sueño, ni averigüé si era su voz o la tuya, o era la voz de un histrión grotesco. Dije a la noche: Amada mentirosa, tú sabes mi secreto; tú has visto la honda gruta donde fabrica su cristal mi sueño, y sabes que mis lágrimas son mías, y sabes mi dolor, mi dolor viejo... Antonio Machado 15
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Manuel Machado (Sevilla, 1874– Madrid, 1947)
Adelfos Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron -soy de la raza mora, vieja amiga del sol-, que todo lo ganaron y todo lo perdieron. Tengo el ama de nardo del árabe español... ¡Ambición!, no la tengo. ¡Amor!, no lo he sentido. No ardí nunca en un fuego de fe ni gratitud. Un vago afán de arte tuve... Ya lo he perdido Ni el vicio me seduce, ni adoro la virtud. Nada os pido. Ni os amo ni os odio. Con dejarme lo que hago por vosotros hacer podéis por mí... ¡Que la vida se tome la pena de matarme, ya que yo no me tomo la pena de vivir!... Mi voluntad se ha muerto una noche de luna en que era muy hermoso no pensar ni querer... De cuando en cuando un beso, sin ilusión ninguna. ¡El beso generoso que no he de devolver!
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Álvarez Quintero Los hermanos Serafín (1871 –1938) y Joaquín (1873 – 1944) nacieron en Utrera (Sevilla) Formaron un dúo literario creando más de doscientas obras de teatro costumbrista en el que reflejaron el espíritu y la gracia de Andalucía huyendo de toda crítica o conflicto social.
Quisiera ser el aire que amoroso... Quisiera ser el aire que amoroso se mezcla en tus suspiros y en tu aliento; quisiera ser la luz de tu aposento, de todas tus miradas codicioso. Quisiera ser el eco misterioso que recoge su música a tu acento; y tu imán para todo movimiento, y tu tranquilo lecho de reposo. Quisiera ser el alma de tu vida y tu sangre de tus venas extendidas, por ser todo en tu ser y en tu belleza. Y por verme feliz y a ti dichosa, devolviendo a tu cuerpo la pureza, quisiera ser el Dios que te hizo hermosa. 17
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Juan Ramón Jiménez (Moguer, Huelva,1881 – Puerto Rico,1958) En 1956 obtuvo el Premio Nobel, destacándose en su obra la narración Platero y yo
El viaje definitivo “Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando; y se quedará mi huerto con su verde árbol, y con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido; y tocarán, como esta tarde están tocando, las campanas del campanario. Se morirán aquellos que me amaron; y el pueblo se hará nuevo cada año; y en el rincón de aquel mi huerto florido y encalado, mi espíritu errará, nostálgico. Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido... Y se quedarán los pájaros cantando”.
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Reproches Como el cansancio se abandona al sueño así mi vida a ti se confiaba... Cuando estaba en tus brazos, dulce sueño, te quería dejar ... y no acababa... Y no acababa... ¡Y tú te desasiste, sorda y ciega a mi llanto y a mi anhelo, y me dejaste desolado y triste, cual un campo sin flores y sin cielo! ¿Por qué huiste de mí? ¡Ay quién supiera componer una rosa deshojada; ver de nuevo, en la aurora verdadera, la realidad de la ilusión soñada! ¿Adonde te llevaste, negro viento, entre las hojas secas de la vida, aquel nido de paz y sentimiento que gorjeaba al alba estremecida?... ¡Ay quién pudiera hacer que el sueño fuese la vida!, ¡Que esta vida fría y vana que me anega de sombra, fuera ese sueño que desbarata mi mañana! Juan Ramón Jiménez 19
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Federico García Lorca (Fuentevaqueros, Granada,1898 –Granada, 1936 ) Uno de los grandes poetas del siglo XX. Fue fusilado a principios de la Guerra Civil.
Alma ausente No te conoce el toro ni la higuera, ni caballos ni hormigas de tu casa. No te conoce el niño ni la tarde porque te has muerto para siempre. No te conoce el lomo de la piedra, ni el raso negro donde te destrozas. No te conoce tu recuerdo mudo porque te has muerto para siempre... Porque te has muerto para siempre, como todos los muertos de la Tierra, como todos los muertos que se olvidan en un montón de perros apagados...
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Poema doble del lago Edem Quiero llorar porque me da la gana como lloran los niños del último banco, porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja, pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado. Quiero llorar diciendo mi nombre, rosa, niño y abeto a la orilla de este lago, para decir mi verdad de hombre de sangre matando en mí la burla y la sugestión del vocablo. No, no, yo no pregunto, yo deseo, voz mía libertada que me lames las manos. En el laberinto de biombos es mi desnudo el que recibe la luna de castigo y el reloj encenizado....
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Vicente Aleixandre (Sevilla, 1898 – Madrid, 1984) Miembro de la Generación del 27, es uno de los más grandes poetas del siglo XX. Entre los diversos premios que recibió destaca el Premio Nobel de Literatura en 1977.
El poeta se acuerda de su vida Perdonadme: he dormido. Y dormir no es vivir. Paz a los hombres. Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan. ¿Vivir en ellas? Las palabras mueren. Bellas son al sonar, mas nunca duran. Así esta noche clara. Ayer cuando la aurora o cuando el día cumplido estira el rayo final, ya en tu rostro acaso. Con tu pincel de luz cierra tus ojos. Duerme. La noche es larga, pero ya ha pasado.
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Ciudad del paraíso A mi ciudad de Málaga Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos. Colgada del imponente monte, apenas detenida en tu vertical caída a las ondas azules, pareces reinar bajo el cielo, sobre las aguas, intermedia en los aires, como si una mano dichosa te hubiera retenido, un momento de gloria, antes de hundirte para siempre en las olas amantes. Pero tú duras, nunca desciendes, y el mar suspira o brama por ti, ciudad de mis días alegres, ciudad madre y blanquísima donde viví, y recuerdo, angélica ciudad que, más alta que el mar, presides sus espumas. Vicente Aleixandre
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Emilio Prados (Málaga, 1899 – México, 1962)
Canción No es lo que está roto, no, el agua que el vaso tiene: lo que está roto es el vaso y, el agua, al suelo se vierte. No es lo que está roto, no, la luz que sujeta al día: lo que está roto es el tiempo y en la sombra se desliza. No es lo que está roto, no, la sangre que te levanta: lo que está roto es tu cuerpo y en el sueño te derramas. No es lo que está roto, no, la caja del pensamiento: lo que está roto es la idea que la lleva a lo soberbio...
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Luis Cernuda (Sevilla, 1902 – México,1963) Los temas fundamentales de su obra poética son el amor, la soledad y el deseo de encontrar la belleza perfecta y un mundo habitable.
Donde habite el olvido... Donde habite el olvido, En los vastos jardines sin aurora; Donde yo sólo sea Memoria de una piedra sepultada entre ortigas Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios. Donde mi nombre deje Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, Donde el deseo no exista... Donde penas y dichas no sean más que nombres, Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, Disuelto en niebla, ausencia, Ausencia leve como carne de niño. Allá, allá lejos; Donde habite el olvido. 25
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Rafael Alberti (Puerto de Santa María Cádiz, 1902 – Madrid, 1999) Perteneció a la Generación del 27. Participó activamente en la política. Obtuvo el Premio Cervantes en 1983.
Nocturno Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre se escucha que transita solamente la rabia, que en los tuétanos tiembla despabilado el odio y en las médulas arde continua la venganza, las palabras entonces no sirven son palabras. Manifiestos, artículos, comentarios, discursos, humaredas perdidas, neblinas estampadas, qué dolor de papeles que ha de barrer el viento, qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua! Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste, lo desgraciado y muerto que tiene una garganta cuando desde el abismo de su idioma quisiera gritar que no puede por imposible, y calla. Siento esta noche heridas de muerte las palabras. 26
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Hace falta estar ciego... Hace falta estar ciego, tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio, cal viva, arena hirviendo, para no ver la luz que salta en nuestros actos, que ilumina por dentro nuestra lengua, nuestra diaria palabra. Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría, sin participación de los himnos futuros, sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra. Hace falta querer ya en vida ser pasado, obstáculo sangriento, cosa muerta, seco olvido. Rafael Alberti
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María Zambrano (Vélez Málaga, 1904 – Madrid 1991) La filósofa española más importante del siglo XX. El concepto de “la razón poética” es un núcleo fundamental de su pensamiento. Para ella el ser humano tiene la capacidad de ver a su alrededor, aunque no a sí mismo. En 1981 obtuvo el premio Príncipe de Asturias de Humanidades.
Hacía un saber sobre el alma Y así me he ido quedando a la orilla. Abandonada de la palabra, llorando interminablemente como si del mar subiera el llanto, sin más signo de vida que el latir del corazón y el palpitar del tiempo en mis sienes, en la indestructible noche de la vida. Noche yo misma.
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El tiempo El tiempo, pues, constituye la posibilidad de vivir humanamente; de vivir. Ya que el vivir no es lo mismo que la vida. La vida es dada, mas es un don que exige de quien la recibe el vivirla, y al hombre de una especial manera. Vivir humanamente es una acción y no un simple deslizarse en la vida y por ella. Es lo que, según Ortega y Gasset, distingue al hombre de los demás seres vivos que conocemos. El hombre ha de hacerse su propia vida a diferencia de la planta y del animal que la encuentran ya hecha y que sólo tienen que deslizarse por ella, al modo de cómo el astro recorre su órbita —dormido—, dice. Es indudable. María Zambrano
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Manuel Altolaguirre (Málaga, 1905 – Burgos, 1959) Siendo aún muy joven fundó su propia revista de poesía. Durante la Guerra Civil militó en las filas republicanas. En 1939 abandonó España. Fijó su residencia en México, dedicándose a la dirección cinematográfica.
Hoy puedo estar contigo... Hoy puedo estar contigo. He deseado para ti todo el bien y me acompaña la bondad del amor. A ti te debo gozar en soledad la compañía más difícil del hombre, la que tiene consigo mismo. No me causa miedo reconocerme, ni busco a nadie, no. Le has dado a mi semblante sin saberlo una luz interior que me hace fuerte, para vencer mayores soledades.
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Cerrando los ojos
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Huyo del mal que me enoja buscando el bien que me falta. Más que las penas que tengo me duelen las esperanzas. Tempestades de deseos contra los muros del alba rompen sus olas. Me ciegan los tumultos que levantan. Nido en el mar. Cuna a flote. La flor que lucha en el agua me sostiene mar adentro y mar afuera me lanza. Cierro los ojos y miro el tiempo interior que canta Manuel Altolaguirre
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Francisco Ayala (Granada, 1906 – Madrid 2009) Obtuvo el premio Cervantes en 1991 y el Príncipe de Asturias en 1998. “Yo he escrito desde siempre; claro, primero serían pavadas, tonterías, pero siempre estuve escribiendo. El sentido de mi vida está en la literatura, esa es la verdad y creo que la literatura es la verdadera realidad. A la vejez última he descubierto que eso de literatura y realidad es una falsa contraposición, la realidad es la literatura. La realidad real, no es real, no existe... No, no creo en la inmortalidad, ojalá. Creo en la literatura, que es lo mismo que la vida para mí. Viviré algo más en mis libros, durante algún tiempo, y ya está. Esa es toda la inmortalidad a la que aspiro”
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Rafael de León (Sevilla 1908 – 1982) Su obra poética se divide en poesías propiamente dichas y letras para canciones.
Muerto de amor No lo sabe mi brazo, ni mi pierna, ni el hilo de mi voz, ni mi cintura, ni lo sabe la luna que está interna en mi jardín de amor y calentura. Y yo estoy muerto, sí, como una tierna rosa, o una gacela en la llanura, como una agua redonda en la cisterna o un perro de amarilla dentadura. Y hoy que es Corpus, Señor, he paseado mi cadáver, de amor iluminado, como un espantapájaros siniestro. La gente, sin asombro, me ha mirado y ninguno el sombrero se ha quitado para rezarme un triste padrenuestro. 33
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Pablo García Baena (Córdoba, 1923) Fue cofundador de la revista Cántico. Obtuvo el premio Príncipe de Asturias en 1984.
Otro adiós (IV) Llegó el derribo urgente y necesario. Quedan las cartas. Queman las cartas, velador giratorio que consultas a veces en busca del secreto. Infinitud de amor: están los cedros dando su sombra al músculo del lince, pájaros, lluvia, nardo asirio, huerto terrenal siempre. Incierto encuentro, realidad fue sólo las escritas palabras, tal la lápida. Allí surges de nuevo, allí te tengo criatura del amor, naciendo entre las valvas venéreas de las olas. 34
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Concha Lagos (Córdoba, 1913) En el año 2002 recibió la Medalla de Andalucía.
Sólo ausencia Yo seré sólo ausencia cuando gires tu tiempo. Se te abrirán los libros por páginas de entonces. Otra vez la ventana con las mismas estrellas, y otra vez sin quererlo aquella misma calle. Un lunes, un domingo... Para cada recuerdo tendrás fechas. Deja abierta la puerta al pan de cada día. Cuando gires tu tiempo por árboles del río, yo seré sólo ausencia. Escúchale los pasos y tiéndele la mano a la sombra que copie tu soledad de siempre.
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José Manuel Caballero Bonald (Jerez de la Frontera, Cádiz, 1926) Novelista, poeta y ensayista pertenece al grupo poético de los 50.
Memoria perdida Hay un fondo borroso de papeles quemados, como una repentina combustión de residuos que se han ido esparciendo en las habitaciones. Casa sin nadie, ¿estuve alguna vez aquí, cuando la inercia consistía en un vago remedo de la felicidad, y los incinerados restos de la memoria se aventaban por esos intramuros donde ya hasta la música era una estratagema del silencio? Se me ha olvidado todo lo que no dejé escrito
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Vicente Nuñez (Aguilar de la Frontera Córdoba, 1926 - 2002 ) Vinculado al grupo de poetas de la revista Cántico. Es considerado uno de los mejores poetas andaluces de la segunda mitad del siglo XX y, en 1990, recibió la Medalla de Plata de las Letras Andaluzas.
A lo divino Dejar de serlo tras de haberlo sido. Dejar de amar después de haber amado. Dejarlo todo y no haber dejado nada que no estuviera ya perdido. Haber tenido el corazón rendido como quien se sabía derrotado. Haberlo puesto todo en el costado de una llaga sin daga y sin sentido. Haberle dicho un día y otro día que era como la flor de la alfaguara. Haber caído en tan adversa suerte, yo que lo quise tanto y se reía. Tener la gloria entre las manos para abandonarla en brazos de la muerte. 37 C.E.I.P. Nuestra Señora de la Candelaria
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María Victoria Atencia (Málaga, 1931) Hija predilecta de Andalucía. Desde muy niña se sintió atraída por la poesía, la pintura y la música.
Llegué cuando una luz muriente... Llegué cuando una luz muriente declinaba. Emprendieron el vuelo los flamencos dejando el lugar en su roja belleza insostenible. Luego expuse mi cuerpo al aire. Descendía hasta la orilla un suelo de dragones dormidos entre plantas que crecen por mi recuerdo sólo. Levanté con los dedos el cristal de las aguas, contemplé su silencio y me adentré en mí misma.
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Ana Rosseti (Cádiz, 1950) Además de poesía escribe novelas, libretos de óperas y obras en prosa.
Hubo un tiempo... Hubo un tiempo en el que el amor era un intruso temido y anhelado. Un roce furtivo, premeditado, reelaborado durante insoportables desvelos. Una confesión perturbada y audaz, corregida mil veces, que jamás llegaría a su destino. Una incesante y tiránica inquietud. Un galopar repentino del corazón ingobernable. Un continuo batallar contra la despiadada infalibilidad de los espejos. Una íntima dificultad para distinguir la congoja del júbilo. Era un tiempo adolescente e impreciso, el tiempo del amor sin nombre, hasta casi sin rostro, que merodeaba, como un beso prometido, por el punto más umbrío de la escalera. 39
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“ Los andaluces queremos volver a ser lo que fuimos hombres de luz, que a los hombres, alma de hombres les dimos.” Himno de Andalucía
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