Arique No.39/ Jul.-Sept., 2011

Arique Revista de Poesía No.39/ Julio-Septiembre de 2011 Campo y ciudad, música y poesía

Reproducciones de Roberto Braulio Portada: La pi帽ata Reverso de portada: Los novios P谩gina 14: Angel V Contraportada: Piso 3, a la izquierda Reverso de contraportada: Pe贸n por pe贸n

En este número:

Pedro Alberto Assef Juan Manuel Fouz Reynaldo García Blanco Karyon Kuma I.S. Merlin Lorenzo Suárez Crespo Poetas repentistas:

Alberto Calderón Ruiz/ Adriel Ceballos Delgado/ José Oriol García Hernández Arennis Hernández Camejo/ Pedro Luis Lemus Padrón/ Félix López Machín José Madera Hernández/ Pedro Márquez Almelo/ Jesús Padilla Concepción Berto Pereda Chirino/ Julio Pérez García Eduardo Polo Díaz/ Orlando Robaina Álvarez Anabeiby Rodríguez Álvarez Alberto Rodríguez Gómez

Sumario - Lorenzo Suárez Crespo, poeta cósmico/ pág.5 - Una cruz entre diez versos, por Lorenzo Suárez Crespo/ pág.6 - Poetas repentistas pinareños/ pág.8 - Pedro A. Assef: Yo soy el tiburón, el que está ciego/ pág.14 - Las décimas limpias de Juan Manuel Fouz, por Pedro A. Assef/ pág.15 - Juan Manuel Fouz: Senda/ Glosa/ Aunque la estrella se niegue/ pág.16 - Reynaldo García Blanco: Alfonsina y el bar/ Noche de perros/ Hoy amanecí sin entusiasmo/ pág.19 - I.S. Merlin: La imagen en el charco/ pág.22 - Karyon Kuma: Secuestrados/ Sin beneficio de la duda/ pág.28 - Eliseo Alberto (La Habana, 1951-Ciudad México, 2011)/ pág.30 ARIQUE.– N.s.m. – Voz. ind. – Tira de Yagua para atar o asegurar cualquier cosa; a cuyo efecto se moja la Yagua haciéndola más flexible./ YAGUA.– N.s.f. – Voz ind. – Produccion que a manera de cuero o corteza cubre la parte superior de la Palma Real (...)/ Esteban Pichardo/ Diccionario provincial casi razonado de vozes y frases cubanas (1875)/ (...) para nosotros, americanos, el mito es una búsqueda, una anhelante y desesperada persecución. Mito y lenguaje están para nosotros muy unidos, no pueden ser nunca recreación, sino verbo naciente, ascua, epifanía. Tenemos que situar y crear un rostro en el fuego, en el aire, en el agua, en el remolino que asciende./ José Lezama Lima, Introducción a Esfera Imagen (1970) Arique, Revista de poesía/ No. 39 / Julio-Septiembre de 2011/ Director: Raúl Tápanes López/Arte y Maquetación: Grupo Arique © 2008/ En internet: http://arique.50webs.com/ Correo electrónico: arique2011@gmail.com/ Agradecimientos: Frente de Afirmación Hispanista, A.C. (México)/ El título Arique es una idea original de Ángel Antonio Moreno/ Esta obra está bajo una licencia Reconocimiento-No comercial 3.0 Estados Unidos de Creative Commons. Para ver una copia de esta licencia, visite http:// creativecommons.org/license/by-nc/3.0/us/ o envíe una carta a Creative Commons, 171 Second Street, Suite 300, San Francisco, California 94105, U.S.A.

Lorenzo Suárez Crespo, poeta cósmico Conocí a Lorenzo Suárez Crespo hace poco más de una década, gracias a un gran mejicano al que mucho debe la poesía cubana: Fredo Arias de la Canal. Durante años el Frente de Afirmación Hispanista, asociación cultural que preside Arias de la Canal, ha propiciado no sólo la divulgación de cientos de poetas inéditos o poco conocidos o el estudio de la poesía cósmica, sino también la interrelación y el reconocimiento mutuo de centenares de poetas cubanos.

Suárez Crespo no ha dejado nunca de hacer poesía por todos los medios a su alcance, entre ellos el de promover la tradición oral de la décima cubana en Pinar del Río, su provincia natal, donde sostiene desde hace años la Casa de la Décima Celestino García. Hasta allí llegan periódicamente las publicaciones del Frente. Desde allí Lorenzo nos hace llegar las décimas de los repentistas pinareños. (RTL)

Lorenzo Suárez, tercero de izquierda a derecha, junto a otros poetas y artistas en la Casa de la Décima, en Pinar del Río.

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La Cruz de Mayo, tradición imperecedera

Una cruz entre diez versos Por Lorenzo Suárez Crespo

El fenómeno de la oralidad ha sido resorte clave no solo para el desarrollo de las civilizaciones, sino para enaltecer y propiciar ejercicios socioculturales en los que determinado núcleo o asentamiento humano se siente identificado dentro del patrimonio cultural de una nación.

Ese es el caso de La Cruz de Mayo, festividad de veneración y vigilia que cada 12 de mayo se celebra en el entronque del poblado de San Luis, provincia de Pinar del Río y que ha mantenido su jubileo gracias a una familia de la comunidad, los Monterrey, cosecheros de tabaco con la hoja meritoria de Hoyos de Monterrey dentro de los puros cubanos.

La década de 1720 parece marcar lejanas raíces en la saga que nos ocupa, cuando los asentamientos canarios desde La Habana, tras la sangrienta represión de los vegueros en Jesús del Monte, enrumban su intempestiva migración a la zona occidental en riesgosas caravanas en busca de nuevas tierras, con la doble esperanza que soñaban desde la natal Canarias: fertilidad y belleza. La dicotomía se hizo promisoria, Pinar del Río acogió a los cosecheros y con ellos sus tradiciones, de ahí que se juntara, al abolengo de la malara, la Cruz de Mayo.

Una amiga canaria, la poetisa María de Jesús Lozano Cáceres, me expresa que desde que tiene uso de razón, en Canarias se celebra el día 3 de Mayo, Día de la Cruz, con diferentes actos. En las fachadas de las casas se cuelga una pequeña cruz enramada con flores. En las montañas más altas de las ciudades y pueblos siempre aparece la insignia católica. Antes se organizaban romerías para enramarla, organizada por el cura o cualquier vecino voluntario. Participaban los alumnos de colegios con sus profesores, los cuales tomaban ese día de excursión campestre.

Hoy día, se hacen concursos de cruces enramadas, donde la imaginación es sorprendente. Participan los centros escolares y se exponen en la Plaza de Santa Ana , donde se encuentran el Ayuntamiento, la Catedral y el Obispado.

En Andalucía, estas fiestas son más importantes. Es como fiesta nacional. En todos los patios andaluces se enraman las cruces y es un derroche de colorido y de sentimiento religioso transmitido desde sus ancestros. arique 6

En Pinar del Río la familia Monterrey ha sido portadora de esta celebración cuyos antecedentes están casi perdidos en el tiempo.

Los más cercanos promotores en el núcleo familiar han sido Isidoro y Eleno Monterrey, fallecidos y cuya continuidad late hoy en Rodobaldo Monterrey, actor de teatro que, desde el deceso de su padre, tomó el estandarte.

Se cuenta que antiguamente había un poeta principal que entraba a la habitación de la casa y le cantaba a la cruz a las doce de la noche acompañado de la bandurria, luego marímbula, guitarra, maracas… hasta la llegada del laúd y el tres. La ceremonia fue ganando tanto público que se hizo necesario llevar la cruz al exterior y desde esa época en el patio se habilita un techo de guano en cuyo centro se coloca con círculos de velas y flores.

La velada comienza al oscurecer con un variado repertorio cultural, pero a las doce de la noche se realiza la ronda de los poetas para ofrecerle sus ofrendas líricas a la Cruz. Los visitantes son agraciados con una comida variada donde no falta el carnero y cerdo asados, congrí, yuca, vino y ron, así como el café.

Tuve la dicha de participar en los festejos de la Cruz de Mayo este día doce de 2011 y de captar las voces y las figuras de los trovadores.

Dejemos pues, en este breve adiós, el regalo de esta luz a Hispanoamérica con eterno agradecimiento a los padres fundadores.

Lo hacemos con la exposición de las obras improvisadas frente a la cruz que, como luciérnagas malarianas, vuelan a los cielos del porvenir tocadas por la luz.

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Poetas repentistas en celebración de La Cruz de Mayo

San Luis, Pinar del Río 12 de Mayo de 2011

Recopilación de Lorenzo Suárez Crespo

Nota de Arique: Los poetas que cantan sus improvisadas malaras dentro del llamado Punto cubano constituyen la vertiente oral de la décima en Cuba, una tradición fuertemente arraigada que llega hasta nuestros días. Las décimas que reproducimos a continuación, por su carácter de improvisación oral, puede que no alcancen a veces la perfección de la obra escrita pero, en todo caso, tienen el valor de la auténtica poesía. arique 8

Adriel Ceballos Delgado (San Juan y Martínez, 1985)

La cruz no se siente sola, hay dos ángeles aquí, uno le da un alelí y otro le da una amapola.

Eleno parte la ola, rompe Isidoro el capuz y mira si tienen luz los ángeles consagrados que con los ojos cerrados están velando la Cruz.

Arennis Hernández Camejo (San Luis, 1976)

Como siempre en tu presencia, cruz de rostro reluciente, me abro el cofre de la mente y saco joyas de esencia.

Siento con tu transparencia que purificas mi tez y toda esa brillantez que en tu rostro se desata, es un lazo que nos ata eternamente a tus pies.

Julio Pérez García (Los Palacios, 1974)

La cruz es la tradición que aquí nos dejó Isidoro y le canto a ese tesoro con cantos del corazón.

Yo por esa petición de la Cruz puedo decir que ya me puedo morir y si en un momento quedo es que con honor ya puedo más orgulloso vivir. arique 9

Orlando Robaina Álvarez (Paso Real de San Diego, 1953)

De nuevo vuelvo a la Cruz de Mayo y cuánta alegría hacerle una poesía salpicado con su luz.

Es el último arcabuz que detono en la floresta y ahora para ver la cresta sin una equivocación, brindo un traguito de ron para que siga la fiesta.

Alberto Rodríguez Gómez (Consolación del Sur)

Isidoro ya se fue y se fue también tu padre, pero estoy viendo a tu madre haciendo el mejor café.

La noche la iluminé con las manos de Jesús, porque aquí donde su luz pide en el altar los rezos con el blanco de los huesos estoy pintando la cruz.

Pedro Luis Lemus Padrón (San Juan y Martínez, 1958)

Para cantarle a Jesús, santo limpio de mi cielo, hoy le obsequio un caramelo que dejo junto a la cruz.

Hay que quitarle el capuz a la sombra del batey y en pos de la vieja ley que sigo en mi travesía, levanto la poesía de Isidoro Monterrey. arique 10

Félix López Machín, “El minerito” (Minas de Matahambre, 1958)

Como homenaje a Jesús sin la sombra de un ensayo, no existe una cruz sin mayo ni mayo sin una Cruz.

Siempre me verás por sus caminos andar tan diestro y esta noche a ese maestro guajiro como la palma me le cuelo por el alma y le canto un padrenuestro.

Alberto Calderón Ruiz (San Juan y Martínez, 1948)

Un día como este día de fiesta están los poetas desbordando las carretas repletas de poesía.

Por eso en la canturía hoy el verso no me callo, suelta la crin mi caballo y va repartiendo luz por las puntas de la Cruz en este Doce de Mayo.

José Oriol García Hernández (San Juan y Martínez, 1963)

Cruz de palpitante edén y de mística madera, llevas a Cristo por fuera, aunque muchos no te ven.

El Cristo viene también a tu palacio ideal con la voz espiritual que brinda el mayor tesoro con Eleno e Isidoro, ídolos del Cafetal. arique 11

Eduardo Polo Díaz (San Juan y Martínez, 1959)

Solo he venido a este altar cumpliendo con mi misión de seguir la tradición de este núcleo familiar.

No solo para alumbrar con las velas tus antojos, sino para abrir cerrojos en esta noche sentida, porque esta luz tan querida es la misma de tus ojos.

Pedro Márquez Almelo (San Juan y Martínez, 1958)

Hoy esta cruz tiene esencia y gracia sobre el planeta, es la que tiene el poeta encima de su experiencia.

Esta cruz es providencia, Grande por su poderío y al darme su desafío entre poeta y tesón, le canto con emoción debajo de este bohío.

Jesús Padilla Concepción (San Juan y Martínez, 1969)

Como mayo suele ver a Isidoro en este fiesta, sabe que el reloj protesta y el cielo quiere llover.

Quién pudiera disolver el refresco del idioma y al saber qué altura toma el corazón de Jesús, quisiera poner en cruz las alas de una paloma. arique 12

Berto Pereda Chirino (San Juan y Martínez, 1945)

Esta cruz que está a mi frente que voy a cantarle a ella es una luz, una estrella que ilumina el continente.

Aquí está el pueblo presente, porque seguimos su huella, como es tan linda, tan bella, con tanta luz al planeta, todo aquel que no es poeta le manda a cantar a ella.

José Madera Hernández (San Juan y Martínez, 1956)

Otra vez vine por ti, Cruz del misterio sagrada a dejarte la mirada y darte un poco de mí.

Este rato lo escogí, lo hice para darle luz abriendo todo el capuz de la fe y el optimismo, vine a adorarte lo mismo que te ha admirado Jesús.

Anabeiby Rodríguez Álvarez (San Juan y Martínez)

Hoy te canto cruz sagrada con lo mejor de mi canto porque en este hogar tan santo yo me siento iluminada.

Hoy brillas en la mirada como adorno del batey y voy con la misma ley que siente mi corazón siguiendo la tradición que tienen los Monterrey. arique 13

Pedro A. Assef

Yo soy el tiburón, el que está ciego para Ástor Assef Yo soy el mismo réprobo que vaga por los mares del mundo sin sosiego; yo soy el tiburón, el que está ciego por la sangre y la muerte de su saga.

Me han cazado los hombres, me han hundido el regio arpón en la memoria oscura pero sigo arrastrando la amargura por las playas del tiempo y el olvido.

Nada me detendrá, los manuscritos, los códices en piedra, los escritos del viejo dios sustentan mi venganza.

Soy bestia de las aguas temblorosas, no conozco el descaro de las rosas ni el tenue resplandor de la esperanza.

De El árbol en el mar (2011) Pedro A. Assef (Ciego de Avila, Cuba, 1966). Es autor de los poemarios El libro de arena (1992) y El libro del bufón y el rey y otras lealtades (2001). Su ensayo Expresión crítica al universo poético de Carilda Oliver Labra, fue editado por el Frente de Afirmación Hispanista de México en 2002. El árbol en el mar (poesía, 2011) es su más reciente libro publicado. Actualmente reside en EE.UU.

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Las décimas limpias de Juan Manuel Fouz La décima es una estructura de la poesía en lengua española -que como aseveró el prestigioso ensayista Fredo Arias de la Canal- no fue creada por Vicente Espinel, según se estuvo profesando por varios siglos, si no, por el insigne humanista sevillano Juan de Mal Lara, quien casi una década antes de Espinel, ya había publicado su Mística Pasionaria (1571).

Es por ello, que muchos estudiosos –dentro de los que me incluyo- hemos decidido sustituir el apelativo de espinela, por el de malara, cuando queremos ofrecer un segundo nombre a la décima; una forma estrófica formada esencialmente por diez versos octosílabos.

La malara viajó a América, como parte de los fundamentos de la cultura ibérica, y en cada país fue tomando características diferentes. En Cuba se convirtió en la estrofa nacional, con una hermosa saga de creaciones impresionantes, a través de todos los signos estéticos de la vida literaria. Hoy, en medio de la pleamar pos contemporánea, sigue egregia y luminosa, mostrando su esplendor en el alma de los nuevos poetas, y los sorprendidos lectores.

Las décimas de Juan Manuel Fouz son poemas limpios y sentidos, que discurren entre lo popular y lo clásico en absoluta armonía. Cuando digo limpios, quiero decir fluidos, desenfadados y nuevos en sensibilidad.

Son versos finamente entretejidos, capaces de cerrar las heridas, que deja abierta la ira de los hombres; como afirmó José Martí, que ha de ser el espíritu de la poesía.

Pedro A. Assef Carolina del Norte, 2011

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Juan Manuel Fouz

Senda Protégeme, Señor, de la cordura que domestica al hombre. Soy un perro que no teme a la ergástula ni al hierro con las alas que apresta mi locura.

Dónde soltaste al caos mi figura en qué caverna milenaria moro por qué me grita el miedo en cada poro y soy un anticipo del olvido si terco alumbra mi volcán perdido al tiempo oscuro con su lava de oro.

Yo no dudo, Señor, de mi partida, un día será sobre infinitos rieles y guardarán su impulso los lebreles temerosos del duende que me cuida.

Yo beberé en tu cáliz otra vida, suave, feliz, silente, inesperada, tal vez caiga en la sima de la nada desde la altiva soledad del risco o rompa al fin los muros del aprisco con mi furia de oveja descarriada.

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Glosa Verso, o nos condenan juntos o nos salvamos los dos.

José Martí

Verso, hermano, tu figura de inesperado donaire trepa la escala del aire ganando gracia y altura.

Para esta ilusa aventura préstame tu potro esquivo, que si de ti no recibo aliento para mi vuelo, me verás caer al suelo puesto ya el pie en el estribo.

Pero tú estarás, no hay dudas, a mi lado amigo fiel espoleándome el corcel mientras el pecho me escudas.

Conmigo te esfuerzas, sudas, por esas rutas de Dios, porque en esta lucha atroz hay una clave secreta: o te caes junto al poeta o nos salvamos los dos.

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Aunque la estrella se niegue Iré entre la primavera de una palabra que mana amplia luz por su ventana a la puerta de una hoguera.

Ir es óptima manera de apuntar contra el destino y como azul peregrino iré desde mi raíz tornándome cicatriz mientras devoro el camino.

Mas iré de trecho en trecho aunque la estrella se niegue sin derrota que doblegue el acero de mi pecho.

Iré sobre el amplio acecho de magnolias, que se instala haciendo luz en la escala simple del atardecer donde sueña una mujer bajo el aplauso de un ala.

Juan Manuel Fouz (Ciego de Ávila, Cuba, 1979) Poeta de acendrada estirpe hispana, por su dedicación desde muy joven a formas estróficas clásicas como la décima. Ha obtenido diversos premios literarios y ha publicado en antologías y revistas, dentro y fuera de Cuba. La editorial Ávila presentó en 2002 su poemario Fantasía para un despertar. Reside en Venezuela.

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Reynaldo García Blanco

Alfonsina y el bar No es posible que te llames así y que vengas a este sitio Los parroquianos cantan en desorden y tú humedeces el cristal ¿Lágrimas o escorpiones?

Esto ya lo contaré a mi regreso por lo pronto lo escribo Que te llames Alfonsina y vengas en las noches a llorar donde los hombres vienen a reírse de la muerte de la muerte.

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Noche de perros Yo también tuve un perro lanudo que volteaba la puerta al septentrión Una vez enfermó y me costó casi tres salarios dos vacunas y un suero eso fue en una farmacia llamada La complaciente Mi perro se llamaba País Y yo le decía País muerde a mi vecino y lo mordía yo le decía País siéntate y obedecía como un perro lanudo Mi País odiaba al ruso del cuarto piso no lo podía ver se ponía furioso cuando escuchaba la balalaika Mi País amaba los negros Pero ellos le tenían cierto temor un temor ancestral al perro lanudo que los mordió hace siglos en otra aldea en otra conquista.

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Hoy amanecí sin entusiasmo No puedo con el hervor de la calle ni Borges ni Fran Chopra ni Mao Se Tung Dicen que es luna llena que vendrá el equinoccio que regresan los presidentes Me detengo en la guía telefónica en un manual de Hata Yoga en los pasos peatonales Soy un cero a la izquierda un patriota sin aviso una cerveza caliente Hoy amanecí sin entusiasmo como si tuviera gripe o fuera un pelotero que disfruta del hastío en terreno impropio.

Reynaldo García Blanco (Venegas, Cuba, 1962). Escribe para CMKC Radio Revolución los espacios Andar la librería y Comentarios de SuperShow. Ha obtenido los premios José María Heredia, América Bobia, Pinos Nuevos, Calendario y La Gaceta de Cuba, entre otros. En el 2006 apareció su poeario Campos de belleza armada ( Unión). Actualmente coordina el Centro de Promoción Literaria José Soler Puig y el Taller Literario Aula de Poesía.

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I.S. Merlin

La imagen en el charco I Después de un aguacero la ciudad es un potrero el olor de golpe es insoportable la nausea se despierta en el estomago y en la cara de la gente ese abismo que mira a todas partes reflejado en los basureros esas muecas afectadas símbolo de todo lo frustrado y contenido canción absurda de un tiempo torcido e irreverente te retuerce las tripas.

Caminar estas calles asusta es dar de golpe en una puerta castrada tan oxidada como tu existencia tan a muerte sembrada que la piel quiere partirse en dos y los ojos no aguantan tanta podredumbre tanta idiotez amontonada.

Quizá hoy caminar es un dilema y la madrugada una cara del infierno una metafísica de lo ajeno como si todo por un momento fuera conjeturas palabras intraducibles abofeteándote de mala gana naturaleza que se desborda cual río putrefacto mujer que se abre y te deja hacer te deja entrar como navío al puerto después del naufragio y ya nada importa en ese abandono donde sueña los monstruos que la fecundan.

Pero lo cierto es que en un instante todo vuelve es como ayer en la mañana o hace mil siglos. arique 22

Ese olor se prende a la nariz cala como estepa el cuerpo hasta enfermarlo y dejarlo sobre la inutilidad.

Hay un ruido silencioso que te despierta en la noche una extraña cercanía que no puedes distinguir un estremecimiento que te mordisquea un erizamiento de quien es poseído y nada puedes hacer aunque gastes todo tu dinero y te arruines.

No lo logras entender no comunica al menos no en tu lengua.

Estás ahí y nada cambia solo tú tu asombro tu náusea.

Sólo tú y los otros que nada importan que no dicen estáticos e inexpresivos olvido dejado en un banco anochecido.

Solo tú y la ciudad su trampa distribuida como la araña su tela al pasar la mosca y las sutilezas de sus calles finamente señalizadas.

La trampa imaginaria pero cierta.

Sólo quedará ese olor humedecido por todas partes esas arrugas fundidas al esqueleto como un diseño de moda.

Quedará la huella como un argumento para otra página para otro capítulo ya innecesario.

Llueve y ese olor llega al cuarto se extiende gris por el paisaje se confunde en aire de las pastelerías y los restaurantes.

En ese olor a cigarrillo y cerveza que anula el ritmo todo mezclado pero es el mismo sabor.

Un amargor irreverente va rajando la garganta va escalando los huesos como un gusano y se hospeda tan aferrado que ya es parte de una identidad arique 23

te da un nombre definitivo te hace y crea en ti lo que eres lo que la mente traga glotona sin escatimar y pesar o desechar traga como un cerdo las sobras y piensa que su corral es el universo.

Llueve y la manada está pronta a salir al pasto a hundirse en la ciudad bramando desaforada mientras yo miro como la lluvia corre por los cristales dejando figuras rayadas que no significan nada y abotono mi chubasquera y me digo: No es un buen día.

II Londres es una cuchillada de esas oxidadas en el vientre acariciada por un viento húmedo de sirenas una rebanada de pan fría apurada en el metro y maquillada.

Es una ciudad que transcurre por uno como muerta es una idea tan lejana un cristal reflejando en la vidriera la imagen de un maniquí.

Lo más vivo de ella son sus vitrinas el recuerdo de una temporada de fútbol 20 años atrás.

Yo sigo siendo un extraño asombrado de tantas vitrinas y seres muertos ese olor a cerveza en la mañana contagiando el aire y la niebla esos rostros apurados perplejos en las puertas de los mercados ocupados laboriosamente en cosas inútiles cosas indiferentes y mudas.

Sólo sus palomas adornan con su estiércol las fachadas de las casas las entradas de los bares decadentes con sus chicas atornilladas en una mueca que el colorete deja en sus rostros histéricos en un vestido finamente decorado para otro tiempo arique 24

sin huellas o nombre.

Es la puta que te recibe y se deja hacer bochornosa y muda y dejas tu semen en su vagina usada infinitamente te crucifican y todo tu dinero pasa a sus manos embarradas de sexo.

Y como toda ciudad sus capiteles de un rojo sangriento donde se refleja el sol viciado al caer la noche soñada las riveras de su río donde en otro tiempo bebieron los toros y las mujeres esperaban a sus amantes de la guerra hechos trozos de carne.

La música contagiosa ya pasada de moda se extiende como serpiente te inventa y distribuye en el ambiente popular.

La tradición es una droga que no hay como curarla un vicio que aunque no quieras te pica y te contagia.

Y los emigrantes dejando su piel y su pasado en sórdidos ghettos en las sucias alfombras de las oficinas donde se amontona la basura la herencia que los otros dejan y delata como seres abstractos y definitivamente cosas objetos maquillados tragando frente a una pantalla tan indiferente como sus vidas donde se refleja la vanidad de un mundo que solo ellos comprenden y los defino en una realidad menos visible en una tabla de imágenes y configuraciones.

Es una ciudad como otra donde la trampa es menos visible pero trampa al fin.

III Hay tantas cosas absurdas tantas cosas que no dicen nada inexpresivas desencajadas torbellinos arremolinados en el gentío razones como ruegos de alfileres es todo ladrillado seco y distante acabado.

Todo esto no es más que una idea engañosa la infinita necesidad de lo absurdo callejas que en el cuerpo dejan marcas marcas de esclavos arique 25

nada más que un mordisco y la pus de la herida una quemadura y nada ya es igual o lo será.

Esos árboles estériles nunca más darán frutos esos ojos ahuecados no mirarán más con dulzura sólo el colmillo picado dejará en el rostro una mueca intraducible y como el sol que ya no está irán pasando irán cayendo y las ruinas de la vida como la ciudad no será otra cosa que un mal dibujo una enfermedad contagiosa.

Estamos convencidos y ajustados a la idea y acaso esa idea no es ni lo será es que la idea en sí ya no es más que costumbre es de los otros.

Símbolos y sólo nombres ideas empapeladas infinidades de ideas y eso no quiere decir que lo sean como tú eres acaso porque yo te nombro o te catalogo desde muchas perspectivas reconstruyo desde los que soy y quise ser imagino que son las cosas en sí o miro en mis ojos algo que creo ver el reflejo de la ceguera tatuada. ¿Es esto o aquello real? o el engaño de las formas que tejen los charcos matemáticamente todo es un número el ángulo y la idea las cosas son como el pantano no es lo que parece cuando la verdad es o no la verdad o sólo un acontecimiento una línea difícil de determinar o catalogar y no hay nada que sea la verdad ajustable a la idea sólo esos que crees ver o no esa multitud de gentes que son olvido. arique 26

Puede que mañana al levantar nada es como lo crees sólo existe una ventana y la oscuridad desparramada sobre los muros de la ciudadela un hueco entre tú y lo que llamas mundo y la medida de tus manos entre tú y las cosas que corren por tu representación.

Puede que al caminar solo sea una avenida y no puedas ver donde acaba solo un espacio infinito de pavimento y tu voluntad de poder un sueño martillado que no se puede leer o interpretar y en esa infinitud tu soledad y el negro de los autos el estómago anudado donde se hospeda el monstruo que has alimentado cada luna y la tos atragantada como un aullido que está a punto de parir.

Ya no sabes qué hacer seguir o retornar o quedarte ahí congelado.

Londres, 2011 I.S. Merlin es el seudónimo literario de Iván Suárez Santana (Matanzas, Cuba, 1966). Es poeta, fotógrafo y actor teatral. En el 2002 fue publicada una antología de su poesía por el Frente de Afirmación Hispanista, A.C. Es co-autor –junto a R. Tápanes– de la Antología de la Poesía Cósmica de Matanzas, Cuba, editada por el FAH en México, en 2003.

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Karyon Kuma

Secuestrados Uno Abro los no-ojos. El olor amírigo de los corrales me castiga el olfato y recuerdo que ya estoy despierta. Eltechosigueblanco, caliente y arriba. Me levanta la pesadez de la sábana y arrastro los pies hasta la ventana, el barrio sigue donde lo dejé ayer: asientos de autobuses y sandalias entre girasolespiedra donde eclosionan cáscaras de huevos retando a la genética astral. Me estiro los párpados, llevo las coyunturas dentro de los colmillos de un sórrido; me relatan algo los párpados y los plástides. Vuelvo a mirar por la ventana, el comején la traslada a un vertedero translúcido y estóril, le ha llegado esa edad en que la metamorfosis lejos de agredir, desgasta sin ruido haciendo retornar las cosas con cierta placidez y rara melancolía.

Sigo mirando unas cientocincuentahoras más por la ventana, el barrio no sehamovidodelugar. Por la calle pasa un Cefopraxis vendiendo latas de sol, se cubre la insolación con tres paletas de ventilador aliadas a portátiles varillas de prótesis ortopédicas subcontinentales y la sombra que proyecta su figura esculpe la imagen de una flor silvestre. Para vaciar mi vejiga sólo debo girar y dar dos pasos, bajar la cabeza para no chocar con el cable de luz que sirve de tendedero y cortina, giro a la izquierda evitando la tabla de planchar y ladeo el hombro para entrar en la estructura, salto por encima de los dos cubos de agua que aguardan vacíos por el usonocturno, los colores de los cubos dan cierta vitalidad al hueco de la puerta, fueron azul orquídea uno y rojo sónico el otro, aunque ahora una nata de croxio estándar los acuartela.

Me siento en el relato de la tasa color libro y pego la espalda a una jaula de pájaros, dentro revolotea un Motal; siempre me han gustado las mascotas, las palomas y los Motales. Vacío la vejiga lentamente hasta contar cientocincuenta silobayes de mi acuarela, me alivia y tuerzo el brazo para acariciar con el ciclón_dedo los nasales del ave. Le gusta jugar a ahogarse.

Nomelevanto, me toca mirarme los cuádruples, las verrugas y las várices que de cerca son mapas azules y rojos como los cubos, y como el Motal.

Debajo de los cuádruples se extiende una enorme loza partida en tableros y jeroglíficos geotriunfantes en una progresión de agronomía urbana mística o de vasos comunicantes. Mirar el suelo cuando vacío la vejiga es como entrar en una biblioteca tripocéntrica donde se ven las edades de la Tierra y se experimenta el placer de estar en varios momentos a la vez. En una guarida del techo se avejenta la luz de una mancha marca Alfa. arique 28

Sin beneficio de la duda El hecho dudoso es que te llamen que guarden el sitio de tu calle y de tu puerta o del pedazo de esquina por donde caminaste El hecho dudoso es que te nombren que existas en algún lugar del crepúsculo maldito en las gradas o en la arena del circo pisoteado por anémonas y trilobites anclados desde la Edad de Hielo El hecho dudoso es que tú aceptes que te unas a cantar anunciando que los días son más claros y que todo el que ladra a la luna es perro El hecho dudoso es que guardes silencio que no vomites sobre sus discursos que no te levantes y renuncies porque te sacude un orgasmo de ascos infinitos.

Karyon Kuma es el seudónimo literario de la poeta y pintora C. Cambeiro (La Habana, 1964), radicada en Barcelona. A su autoría pertenece el cuaderno de poesía Escorzos (1999). Pinturas y dibujos suyos han aparecido en números anteriores de Arique. Es autora del blog Diáspora (http://diasporarte.blogspot.com), un espacio dedicado a la literatura, la pintura y otras artes.

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...cuando muera seré un fantasma en medio del Golfo de México.

Helmut Disch (Buenos Aires, 1962): Mar II (2005)

Los hombres de las islas somos muy distintos a los hombres continentales, no quiero decir ni mejor ni peor, sólo distintos. ¿Por qué? Porque una isla es un naufragio. Es como si un barco se dirigiera hacia América y de pronto encallara en el medio del mar y hay que vivir allí. Y entonces la gente se acomoda en el barco, ¿verdad?, y uno siembra lechugas en la cubierta... Pero sabes que no se puede salir de allí, es una especie de maleficio, una isla es un maleficio. Por eso los cubanos, todos los isleños en general pero los de las islas pequeñas más todavía, nos pasamos toda la vida mirando hacia el horizonte. ¿Por qué pues el horizonte? Porque es por donde entra y sale todo. El horizonte es el límite de nuestra cárcel. Los hombres de las islas pequeñas nos pasamos la vida despidiendo y recibiendo a los amigos. Lo único importante que sucede en una isla es que alguien se va de la isla... (…) o que alguien llega. ¿Por qué? Porque quien llega nos cuenta qué diablos pasa detrás del horizonte. Y el que se va, se va a descubrir qué diablos pasa detrás del horizonte. Sí, el horizonte es nuestro carcelero. Una vez tuve una discusión con mi padre y algunos poetas cubanos, porque yo le decía “cómo será que nosotros odiamos el mar”. Martí lo decía, Martí dice “odio el mar furioso cuando ruge” y no hay un solo gran poema al mar. Y los poetas grandes decían “no, no puede ser, que fulano...”. Y empezaron a pensar y efectivamente no hay grandes poemas al mar. Porque sí hay a la playa, a la costa... Pero una cosa es la costa y otra cosa es el mar, ¿no? El mar profundo está ahí, porque no se nos mueve nunca.

Eliseo Alberto (La Habana, 1951– Ciudad México, 2011)

arique 30

Roberto Braulio Gonzalez

(Cárdenas, Cuba, 1956), es graduado de la Escuela de Artes de Matanzas (1974) y de la Escuela Nacional de Arte de La Habana (1978). Reside en Matanzas, Cuba, donde ha ejercido como profesor de pintura (1978-1989) y actualmente es profesor de arte. Sus más recientes exposiciones personales han tenido lugar en el Centro de Artes Visuales de Matanzas (Veo veo, 2008), en el Fondo de Bienes Culturales de Varadero, Cuba (Te conozco mascarita, 2002) y galerías de Lisboa, Portugal (Ahí viene el circo, 1999).

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