AwA 89

AwA REVISTA CULTURAL

Nº 89

EDItORIAL

AwA, un nuevo año.

AÑO XIV OCtuBRE 2016

BLItZ READ Textos para leer fugazmente.

@AwA_ETSII awa.etsii@gmail.com awaetsii.wordpress.com

Editorial Bueno, bueno, qué bueno es tener AwA una vez más en las manos y poder disfrutar del mejor ingenio ingenieril de este lado de la Castellana y no tan bueno es estar un año más entre estas paredes “Marrón escuela” (#EEC8A9) sabiendo que cuando más lo necesites, no tendrás sitio en la biblioteca.

Porque este año batimos record, dando la bienvenida a los tiernitos de GIO, GIQ y GITI, los dieciseismiles que llegan pisando fuerte, acabando con las existencias de cajetines y carpetas A3 y promoviendo la economía de Copy5 y parecidos. A raíz de esto, el Departamento de Medio Ambiente nos ha pedido un año más divulgar un importantísimo mensaje de concienciación ambiental: “Miles de arboles caen cada año para que cada tiernito tenga 5 versiones de apuntes, exámenes que no hará y ejercicios con que no practicará. Di no a los apuntes con polvo, responsabilízate” #FailCalculusForTheArbulus Pero no nos distraigamos de lo que es importante.

Bienvenidos novatos a esta Escuela, donde martirio y prestigio figuran como sinónimos, pero ya habrá tiempo de hablar de esto, lo principal es relajarse e intentar disfrutar y en enero tener preparada la vaselina.

Para los que hayáis llegado a cuarto este año, enhorabuena ya estáis casi ahí, al final del túnel. Para los que estéis este año solo con materiales porque no os han dejado entrar al máster, putada pero, hey! Viva la eficiencia universitaria!

Cambiando de tema, es capital mencionar el éxito del Día de la Asociaciones 2016/17 donde muchos de vosotros lectores pudisteis disfrutar de las asociaciones de esta Escuela luciendo sus mejores plumas y sonrisas. Nuestro objetivo aquel día, como cada año, es invitaros a participar a hacer algo mas que estudiar. Os invitamos a hacer amigos, a expandir horizontes dentro y fuera de la escuela, a crear, a pensar fuera de la caja, a cantar, a actuar. Si habéis marcado los correos que os llegaron de ese día como spam, por favor no lo hagáis, los vocales de comunicaciones ponen mucha ilusión en cada correo. Dejad que os spameemos ¿qué os cuesta?

Y así el año nuevo empieza y comienza, con grandes cambios para todos: las asociaciones, enzarzadas en la Odisea de redistribución de espacios, convocando reuniones, Delegación moviendo hilos, el desahucio de taquillas (que reconozcamos, tiene su toque de espectáculo), los casting de la tuna y teatro, y ¿podemos hablar un momento de la nueva maquina expendedora de portátiles de la biblioteca? De los hombros de los bibliotecarios, cuya ocupación diaria es un misterio de base, ha sido relevada la tarea fundamental de préstamo de portátiles, reasignada a partir de ahora al bunker blanco a la derecha de la entrada que yo personalmente no he tenido todavía la fortuna de probar.

“El bunker, gobernado por las 3 leyes fundamentales de la inteligencia artificial, no podrá tomar represalias físicas contra los alumnos devuelven tarde los aparatos electrónicos pero no dudará en meter una sanción del carajo”, nos confirman nuestras fuentes en la biblio etsiiana.

Y con chocante noticia acaba esta introducción a un número fantástico, AwA n°89, que abre el año, el decimo cuarto de AwA, y prometemos muchos más.

Desde AwA esperamos que lo disfrutéis.

Un besado a todos.

The president.

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Romance de la derivada y el arcotangente COLABORACIÓN DE

LA JACA JACOBIANA Veraneaba una derivada enésima en un pequeño chalet situado en la recta del infinito del plano de Gauss, cuando conoció a un arcotangente simpatiquísimo y de espléndida representación gráfica, que además pertenecía a una de las mejores familias trigonométricas.

En seguida notaron que tenían propiedades comunes.

Un día, en casa de una parábola que había ido a pasar allí una temporada con sus ramas alejadas, se encontraron en un punto aislado de ambiente muy íntimo. Se dieron cuenta de que convergían hacia límites cuya diferencia era tan pequeña como se quisiera. Había nacido un romance. Acaramelados en un entorno de radio épsilon, se dijeron mil teoremas de amor.

Cuando el verano paso, y las parábolas habían vuelto al origen, la derivada y el arcotangente eran novios. Entonces empezaron los largos paseos por las asíntotas siempre unidos por un punto común, los interminables desarrollos en serie bajo los conoides llorones del lago, las innumerables sesiones de proyección ortogonal.

Hasta fueron al circo, donde vieron a una troupe de funciones logarítmicas dar saltos infinitos en sus discontinuidades.

En fin, lo que eternamente hacían los novios.

Durante un baile organizado por unas cartesianas, primas del arcotangente, la pareja pudo tener el mismo radio de curvatura en varios puntos. Las series melódicas eran de ritmos uniformemente crecientes y la pareja giraba entrelazada alrededor de un mismo punto doble. Del amor había nacido la pasión. Enamorados locamente, sus gráficas coincidían en más y más puntos.

Con el beneficio de las ventas de unas fincas que tenia en el campo complejo, el arcotangente compro un recinto cerrado en el plano de Riemann. En la decoración se gasto hasta el ultimo infinitésimo. Adorno las paredes con unas tablas de potencias de “e” preciosas, puso varios cuartos de divisiones del termino independiente que costaron una burrada.

Empapeló las habitaciones con las gráficas de las funciones mas conocidas, y puso varios paraboloides de revolución chinos de los que surgían desarrollos tangenciales en flor. Y Bernouilli le presto su lemniscata para adornar su salón durante los primeros días. Cuando todo estuvo preparado, el arcotangente se traslado al punto impropio y contemplo satisfecho su dominio de existencia.

Varios días después fue en busca de la derivada de orden n y cuando llevaban un rato charlando de variables arbitrarias, le espeto, sin mas: - Por que no vamos a tomar unos neperianos a mi apartamento? De paso lo conocerás, ha quedado monísimo.

Ella, que le quedaba muy poco para anularse, tras una breve

discusión del resultado, aceptó.

El novio le enseño su dominio y quedo integrada. Los neperianos y una música armónica simple, hicieron que entre sus puntos existiera una correspondencia unívoca. Unidos así, miraron al espacio euclídeo. Los astroides rutilaban en la bóveda de Viviany... Eran felices!

- No sientes calor? - dijo ella - Yo si. Y tu?

- Yo también.

- Ponte en forma canónica, estarás mas cómoda.

Entonces el le fue quitando constantes. Después de artificiosas operaciones la puso en paramétricas racionales...

- Que haces? Me da vergüenza... - dijo ella - Te amo, yo estoy inverso por ti...! Déjame besarte la ordenada en el origen...! No seas cruel...! ven...! Dividamos por un momento la nomenclatura ordinaria y tendamos juntos hacia el infinito...

El la acaricio sus máximos y sus mínimos y ella se sintió descomponer en fracciones simples.

(Las siguientes operaciones quedan a la penetración del lector) Al cabo de algún tiempo la derivada enésima perdió su periodicidad. Posteriores análisis algebraicos demostraron que su variable había quedado incrementada y su matriz era distinta de cero.

Ella le confeso a el, saliéndole los colores: - Voy a ser primitiva de otra función.

El respondió: - Podríamos eliminar el parámetro elevando al cuadrado y restando.

- Eso es que ya no me quieres!

- No seas irracional, claro que te quiero. Nuestras ecuaciones formaran una superficie cerrada, confía en mi.

La boda se preparo en un tiempo diferencial de t, para no dar que hablar en el circulo de los 9 puntos.

Los padrinos fueron el padre de la novia, un polinomio lineal de exponente entero, y la madre del novio, una asiroide de noble asíntota.

La novia lucia coordenadas cilíndricas de Satung y velo de puntos imaginarios.

Oficio la ceremonia Cayley, auxiliado por Pascal y el nuncio S.S. monseñor Ricatti.

Hoy día el arcotangente tiene un buen puesto en una fabrica de series de Fourier, y ella cuida en casa de 5 lindos términos de menor grado, producto cartesiano de su amor.

(Texto extraído de algún número de la revista de la ETS de Ingenieros Industriales de Madrid, allá por el año 1990.)

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ACTITUD COLABORACIÓN DE

BLOGUI

Y otro año más. Parece mentira lo rápido que pasan esas horas al sol, escuchando respirar al mar, adhiriendo su saliva en nuestra piel, y comiendo esa ensalada de pasta bajo la sombrilla a 38 grados a la sombra. O a lo mejor pasasteis el tiempo haciendo un tour nocturno de salas de esas donde la gente va vestida elegante (o no) y bailan a ritmos demasiado básicos como para que Beethoven los hubiera incluido en sus sinfonías. Creo que lo llaman discoteca, el caso es que yo no suelo ir a eso. O quizás os tocó currar para ganar todo lo que ibais a fundiros después.

Sea como sea, el verano se ha acabado, siento hacer spoiler.

Este año más lo cuento desde que empiezan las temidas clases, la vuelta al cole, la rutina del ‘madrugón’ y del café, las peleas con el jefe o profesor, los atascos de la M40 y los zombies en el metro a las 8 de la mañana. Quiero decir, que no cuento los años de enero a diciembre, sino de septiembre a agosto.

Podría crear ese nuevo calendario y la gente se ahorraría disgustos. El calendario que tenemos en la nevera lo tiraríamos a la basura cuando volviésemos de la playa y empezaríamos cuenta nueva y los propósitos que nadie acaba; cuando recordamos que te tenemos que acostarnos “pronto”. ¿No os parece buena idea? Pues no me la robéis, que ya nos conocemos.

Para mí, universitaria de tercer año, esa especie veinteañera a la que los adultos reprimen y acusan de todo, pero en el fondo desean más que nada volver a esa época de carpetas

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forradas de famosetes, de música (ochentera) en los pisitos, y sobre todo, la libertad; para mí, es un año donde me siento más mayor, o mejor dicho, en la obligación de serlo. Aunque si lo pienso bien, no deberíamos dejar de divertirnos como siempre hemos hecho. Está claro que los gustos cambian y a lo mejor no seguimos yendo a los cumpleaños en piscinas de bolas (mira que eran divertidos), pero puedes hacer carreras de bici con amigos, saltar en colchonetas(buen ejercicio además), dibujar, inventarte historias, etc. Pienso que la madurez está definida y alcanzada cuando uno sabe actuar debidamente acorde con la situación, la compañía y las normas; y no estrictamente respecto a la edad.

Es la actitud lo que define tu carácter (si me permites tutearte) y lo que tira de la comisura de tus labios cuando, después de intentarlo cien veces, a la ciento una lo consigues. Sea lo que sea que de verdad te guste hacer, te recomiendo que no pierdas un segundo en preguntarte si vale la pena intentarlo, si a los demás les parece bien o si te va a costar mucho llegar.

Hazlo, hazlo, hazlo. Sólo eso. Si no lo intentas, nunca lo conseguirás,y esto es seguro. Mientras que si te lo propones y das el paso, por muy pequeño que sea, estarás poniendo más puntos a tu favor e inclinando hacia ti la balanza de tu felicidad.

Deseo que comiences este “año” con energía, metas y sobre todo, con actitud. La suerte vendrá después.

Alto, pero no demasiado. Piel morena de nacimiento, pero un poco más dorada después del verano. Pelo corto, ojos grandes, torso estrecho. Se llama Pedro, pero todos le llaman Peter.

“Por Peter Pan” explica cada vez que conoce a alguien, pero él no viste de verde ni vive en Nunca Jamás ni, por supuesto, vuela.

Aquel mote no estaba justificado a su parecer, pero le acompañaba desde que tenía uso de razón, algo que parece improbable teniendo en cuenta las numerosas veces que se ha mudado a lo largo de su no demasiado extensa vida: con 20 años, había vivido ya en 5 ciudades distintas y cambiado de colegio más veces aún, con los consiguientes cambios (o mejor dicho pérdidas) de amigos que ello conlleva. Pero aún así, ese mote le perseguía como si en cada mudanza lo hubiera embalado junto a sus muebles, libros y ropa.

Quizás no fuera un mote especialmente hiriente o ridículo, como sí lo son otros, o quizás incluso no tuviera nada que ver con el personaje de ficción en sí mismo, pero seguía siendo un mote que detestaba. Pedro no se sentía precisamente un Peter Pan: Siempre había sido muy maduro para su edad, como para que le quisieran comparar con el niño que no quería crecer jamás. ¿Wendy? No, él no tiene con quien compartir su eterna juventud, y la última Campanilla que conoció la encontró en la barra de un bar, algo menos hada y más bruja que la de los dibujos animados.

Su formidable enemigo, el Capitán Garfio, no es manco ni tripula ningún barco, pero navega por sus pensamientos, negro y nuboso, cual cielo de tormenta, una tormenta de miedo, hastío y falta de voluntad que le separa de conseguir sus me-

PET ER PUMPor BALTASOR

tas, sus propósitos, divertirse, de hacer lo que no se atreve.

Peter Pan era carismático y sus inseparables amigos, los Niños Perdidos, le adoraban. Pedro, en cambio, es algo falto en ambos aspectos, tanto amigos como aptitudes sociales: Se le da mejor cerrar la boca y abrirla sólo para meter la pata. Se siente desplazado dondequiera que esté, incapaz de adaptarse al ambiente. Siempre le ha gustado el teatro, pero no sabe fingir una sonrisa cuando algo no le hace gracia, y ese es un crimen que las normas de la feliz y plena vida social no perdonan.

En cuanto a lo de poder volar… no, Pedro siempre había tenido los pies bien asentados en suelo firme. Nunca había intentado saltar lo suficiente como para tocar el cielo porque sabía que le quedaba demasiado lejos, fuera de su alcance. Y no sólo ese cielo azul que adorna los techos del campo, no. Tampoco alcanzaría esos cielos terrenales que nos sugieren los anuncios de Estrella Damm de cada verano, donde amigos, cerveza

y alegría corren todos juntos de la mano por playas de ensueño. Para eso a Pedro le hacía falta, cuanto menos, una manada de colegas y camaradas con los que sentirse en sintonía, pero el día que repartieron amistades verdaderas debieron pillarle apagado o fuera de cobertura. Y sí, también sea dicho, una actitud quizás algo menos arisca podría ayudar, pero eso es otro cantar.

Cada una de estas reflexiones, de estos pensamientos, estalla cada día contra las paredes de su mente, rebotando y salpicándolo todo. PUM. Así sonaban cuando alcanzaban un recuerdo doloroso. Era el mismo sonido que cuando rompía el silencio con las palabras equivocadas, o como cuando en la soledad de su habitación se dejaba caer, abatido, por una realidad social que le superaba. PUM, sí… quizás esos tropiezos le definían mejor. Pum, Peter Pum, el niño al que obligaron a crecer.

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BLITZ READ DCISIONES

Querida muerte:

POR

POR

IRONFOWL ¿De qué lado estás? Ahora me lo pregunto constantemente.

Hacía años que enterré el hacha de guerra y pacté con mi instinto salvaje. Solo era cuestión de tiempo que me encontrara conmigo mismo, un día por la noche, en un bar sin ventanas.

Miro a mi izquierda, encontrando la chispa que hace estallar mis reflejos y volcar mis convicciones. Luz colorada, con tintes azul vibrante. Suaves gestos, gastados y reutilizados en juegos que nunca terminan. A la derecha no veo más que el susurro de la conveniencia y arduo trabajo. ¿Fuego en la lejanía? Puede ser. O puede que no. No soy capaz de identificar los espejismos que yo mismo he creado. También parece que se oye música. A mi izquierda se apaga tristemente la luz. Mi ser está dividido. El ansia me apremia a escoger una dirección: el suelo tiembla bajo mis pies y me aterra la idea de caer. ¿Quién podría recogerme? ¿Quién estaría tan tarado como para detenerse aquí, en tierra de nadie, y ayudarme?

Un cruce de caminos exige siempre una decisión.

Hay algo metido en mi bolsillo. Es un papel y lleva algo escrito. Ya he olvidado quién me lo dio. Dice así: We can´t choose what we feel, but deep inside we do feel our choices. Just as if they were made of red-hot iron, tearing our flesh apart and unsettling our minds. We are as guilty as our wildest wishes, for which Mankind has fought many battles and achieved the inconceivable. Long is the list of the mighty heroes who conquered oblivion.

Perhaps we are free to come and go as we please, but now it´s not the same as before. Our voices reaching out, turning the mid-spring break into a cloudy circus. Is this the main purpose of surviving? So that we are bound to explore our limits, believe in nature or even design reality? What can possibly stop us from doing so? I suspect, only sorrow can. Deep acknowledgment of loss, of regret. That is what we, people, fear unconsciously: useless sacrifice.

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L

En todo el tiempo que llevo en este mundo he aprendido que la vida te da miles de oportunidades. En cambio, en este sentido, usted ha sido mucho más cabrona. Llevo cinco años de mi vida intentando suicidarme. Lo he probado todo: tirarme por un puente, clavarme un cuchillo, disparos, pastillas…

Pero todos mis intentos han sido chafados o bien por estúpidos que llaman a la policía, o porque el instrumento no era el adecuado o no estaba en perfectas condiciones. He de decir que con las pastillas sí llegué a morir, mordido por un zombie, pero al parecer solo se trataban de simples alucinaciones. Ya no recuerdo el motivo concreto por el que quiero matarme, pero entienda que esto ya es por pura cabezonería. Hoy iba paseando por el centro. Serían las tres de la mañana, y en mi paseo me encontré a un hombre tumbado en medio de la calle con una botella de ron vacía a su lado. Estaba despierto. Me miraba con los ojos bien abiertos, así que decidí sentarme a su lado y contarle mis penas. El señor se apoyó en mi hombro y me dijo que había conocido a muchos como yo, y que podía escribirle una carta a usted, la muerte, para que satisfaciera mis deseos. Y aquí estoy, escribiéndole una carta.

Si pudiera elegir, me gustaría que mi muerte fuese algo espectacular para que apareciera en las noticias. Algo como: “Señor de mediana edad muere de un infarto cardíaco al ver que le había tocado el premio gordo de la lotería” o… “Muere un hombre por (El resto de la carta es ilegible por las manchas de sangre.)

POEMAS POR

EL RUGIDO DEL VIENTO Truenan tres Harleys, a ruidos de solos de guitarra eléctrica, tres guerreros viajan libres por la carretera.

Duermen en moteles baratos, vagan por desiertos mustios, de rocas de lengua seca, y cactus despelucados.

Huyen de la policía, porque les robaron las sirenas.

Desaparecen entre barrancos, donde gritaron los últimos indios defendiendo su tierra.

Al filo de las agujas, se pintan marcas de guerra.

Con armaduras de cuero, se deslizan hacia el horizonte, se pierden en humos de tabaco, motor y ruedas.

Rugen sus Harleys, hasta convertirse en hueso, en fósiles muertos de la carretera, desplomados en la tierra, entrando arena por las concavidades de sus ojos, y llenando de polvo sus vértebras. ¡Pero seguirán vivos!

Seguirán sus Harleys relinchando, despertando desiertos dormidos, y llevando colgadas sus calaveras.

Seguirán en los corazones resonando sus himnos rebeldes, con los que domaron válvulas de acero, y mordieron cadenas como perros salvajes.

Esos guerreros seguirán vivos, esos guerreros que antes de echarse a soñar, despertaron a generaciones, a gritos de libertad.

POLVO DE ESTRELLAS: POR

L

Hace ya tiempo que perdí el miedo de caer. He volado tan alto que el suelo es una hormiga que huye bajo mis pies. Pinto el

L

A LA DERIVA Quiero ser siempre náufraga, que navega entre tus sábanas, al rumbo de las olas, curvas que trazo con los dedos, en una cita con la luna, y con todo un mar por delante.

Sal mojada de saliva, me arrastra a tus profundidades, quiero beberte en un intento de salvarme, y me sacas entre tablas de madera.

Entre el mar y el cielo hay una línea por la que me muevo, como un funambulista con la incertidumbre de caerse.

Caerse contigo es flotar en un mar en el que las estrellas se precipitaron.

Jugamos a tocarlas, se expanden en ondas, atrapo una haciendo un cuenco con mis manos, y tú te la bebes.

Jugamos a construir castillos de arena bajo el agua, que se van deshaciendo en vientos marinos, corrientes que me llevan, que me sacuden todo el cuerpo, hasta descansar tranquila entre caricias, que se mueren a la orilla de una isla.

Me aferro al agua, y tú me atrapas entre sábanas, donde naufragamos sin querer pisar tierra, para vivir por siempre a la deriva.

cielo de luces, y lo riego de lluvia, porque también existe, y está ahí para limpiar las aceras con una buena taza de café.

He visto la cara oculta de la luna, que me ha contado todos sus cráteres, y jugado al billar con los planetas. He estado al borde de agujeros negros, pero salté al abismo del espacio, y ahora viajo sin volante, con la posibilidad de estrellarme de vuelta a la tierra, pero no, hace ya tiempo que he perdido el miedo de caer. He volado tan alto que…

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Papel, café y lápiz Buenas! Somos una comunidad de gente cuya forma más personal y profunda de expresarse se consigue simplemente con un papel, café y lápiz. Aprovechando que algunos de esta escuela forman parte de esta universidad, esta maravillosa revista nos ha dejado un hueco para darnos a conocer. Si queréis formar parte solo tenéis que enviarnos vuestros textos a papelcafeylapiz@gmail.com. Os dejamos aqui un poco de lo que hacemos, y si queréis leer más, aquí está nuestro blog o instagram: papelcafeylapiz.blogspot.com.es @papelcafeylapiz

se

Aquí me encuentro solo en mi cuarto otra vez pensando me pierdo en que mi piel, prefiere tu piel Estoy atento a no dejarte perder el tiempo vuela, y no se puede retroceder Mi mente se evade fácilmente y la invaden preguntas poco frecuentes ¿por que no sientas la cabeza? la respuesta es fácil: prefiero llenarla a sentarla, con franqueza ¿Qué vas a hacer con tu vida? pues se que mañana me levantare y empezará otra movida Se que tendré tus buenos días y eso me basta para sonreir se que tendré a mi familia y eso es más de lo que puedo pedir No soy de cuestionar mis movimientos ni de implantarme metas ficticias prefiero observar tu pelo con el viento prefiero sentir tus caricias

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Se que hace tiempo que no escribo y eso es señal de que todo va bien y se que si mi corazón sigue vivo es gracias a ti, mujer.

mr.

La tinta resbala mejor en mi libreta Estoy sucio, muy sucio. ¿Por qué? Colapso interno.

Voy mugriento, muriendo.

Espera, pues soy eterno.

No temas, sufro dentro.

No llores, soy desierto.

Aclama corriendo y despierta del sueño, necesito un encuentro.

Acércate que muerdo.

Acércate que lloro, ya, envuelto en prosaico oro, estoy esperando el juicio.

GL

Las noticias Esta mañana me levante y comencé a leer…

La esperanza se había devaluado, la bolsa de sueños caía en picado.

Los sentimientos bajaban de interés, los ciudadanos no llegaban a final de mes, El poder y la avaricia hacían pactos, cuando el pueblo de todo estaban hartos.

La oferta en corrupción aumentaba, la demanda en compresión disminuía, Ocurrían guerras entre odios y engaños, los inmigrantes eran como seres extraños La humanidad desaparecía entre dinero, se reflejaba en el consumismo de enero.

El arte, la educación y la cultura se ignoraban, personas entre sangre y escombros lloraban.

Se daban premios a la prepotencia, se los quitaban a la inteligencia.

Se hacía votar a chiflados y dementes, y se escondían a los pobres e indigentes.

Te mostraban gráficas falsas y ficticias, así de estúpidas son las noticias.

Zackarias L.

Tirarse a la piscina Como cuando te tiras a la piscina, pensando que duela o no duela el planchazo, lo necesitas.

Te das el golpe y luego piensas, me he hecho daño.

Quizás debería de haberme quedado fuera, aunque el Sol, me estuviese quemando.

Pero... dime, ¿El Sol que al principio te daba vida, te la seguía dando cuando decidiste ir hacia el agua?

Tal vez simplemente te habías enganchado a esa luz, que a veces, a pesar de ser bonita, se volvía nociva.

Entonces, descubres, que después del golpe, comienzas a notar la frescura del agua, dejando atrás lo que un día, con la intención de alumbrarte, llegó a quemarte.

Erre.

Al filo del abismo Al filo de una montaña, luchando contra el viento.

Analogía de una hazaña con la cual yo me atormento.

Dicen que los cambios son buenos, pues a mi me aterran.

Marea de pensamientos en mi cabeza inundan de dudas mis ideas Seré lo suficientemente bueno?

Lo dudo.

Será lo que de verdad quiero?

Eso espero.

Valdrá la pena tanto sufrimiento?

Lo sabré en su momento.

Por ahora intentaré seguir luchando, sobretodo conmigo mismo.

Trataré de no romper lo que amo sólo por puro egoismo Nico Abdala

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Mi culpa Será mi culpa, que me nutra de las sonrisas sinceras y contagiosas.

Será mi culpa, si me cambio de una sucia acera para encontrar el rumbo escondido en tus piernas.

Será mi culpa, si al levantarme, lo primero que hago es darme cuenta de tu ausencia, con un impacto que me proporciona un impulso que me empuja a decirte algo.

Y es la verdad, son un irónico racional que con nada me valgo para mirarte con un deseo tan descarado.

Y pido perdón, soy una hoja de otoño que apareció en verano.

Y al cual no hiciste ni caso, de la cual solo recuerdas una alegría de espanto, y un positivismo que muchos tacharán de falso.

Pero me dan igual las críticas, júzgame por esos comentarios llenos de mentiras, que cuando oiga tus gritos de queja, y tus sentencias, sabré que, te tenderé la mano si la necesitas.

Pero cuando este triste, no llamaré a tu puerta.

Já!, ahora me llamas egoísta por estas métricas.

En cuyas líneas se esconde un aspecto muy personal, tras una estética de loco irracional.

En lugar de un romántico, unido a un corazón fugaz.

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Pero no solo es de ida el viaje, pues es un muelle en un rutina constante.

Entonces, si me inclino para verte y te haces la resentida, no te sorprendas si cuando vuelvas yo he cambiado a una vida donde ya no muero por tenerte.

Es simple, si ves en el suelo una moneda, y no la coges, sé consecuente.

Cuando vuelvas a por ella, y no la encuentres, haber sido más inteligente.

Te vendí un cuero que no se quemaba.

Te regalé una oportunidad que no esperabas, pero lo hago aposta.

Pues quiero descubrir a cuanto aspirabas antes de que un tonto se te presentara, y te volviera loca.

Encima al final de todo, culpas a mi cordura.

Dejaré que vivas en esa tesitura, aunque no es la opción más madura.

Pero bueno, si eres feliz, que sea mi culpa. ag.

Fuera Ardua tarea es privarse de pasiones por quienes uno quiere.

Soñamos con balcones, balcones de esos que te dejan sin aliento, hasta que la dura realidad nos aclaro que eran solo ensoñaciones.

Unas gozosas pasiones que no parecen comprenderse.

Un loco entusiasta sentirse, a un loco enfermo parecerse.

Y nadie podrá negar que triunfamos porque la felicidad son momentos y de esos nos llenamos.

¿Qué fue de aquello?

“Lucha por lo que creas”, “Arriesga por tu sueño”, “da la vida por lo que amas”. ¿Dónde quedó eso?

Porque pasamos por el aro con pena y con gloria, así que será el destino el que diga si se terminó esta historia.

¡Dime dónde por favor!

Esas frases quiero rescatar, a las mentes enseñar a soñar, a los corazones un hervor dar.

JV.

Torre de Babel Nos creímos diferentes, soñamos con llegar a serlo, y cualquiera que nos viese lo hubiera creído al verlo.

Pintamos oasis en nuestro desierto, bebimos del agua que emanaban, sin llegar a pensar por un momento que podían ser fantasías vanas.

Superiores nos creímos y quisimos construir nuestra torre de Babel, sin pensar en el castigo divino por nuestro orgullo atrevido, razón de estos versos escritos directos del corazón al papel.

Y, como hablando distintos lenguajes, nos olvidamos del mensaje y la falta de entendimiento, anidó en nuestro sufrimiento.

JM.

Vis a vis Hoy es domingo como uno cualquiera en el que te beso te bailo te miento y me da igual lo que quieras.

Permíteme decirte que sólo eres mi divertimento de viernes a sábado como verás, no te miento.

Irreal, insustancial e irónico de sueño tú la princesa y yo el lobo del cuento.

Clavame las uñas con garra con saña, me arañas ¡silencio! luego dirás que solo fui un pasatiempo.

Gracias, un saludo, has sido mi mejor contratiempo.

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¡Bienvenidos! Welcome! Bienvenue! Willkomen! Benvenuto欢迎您! Karibu!

Ya está aquí el nuevo curso y como no, con él, el primer número de este año de la revista AWA. Este año llegamos con más ideas (sí, todavía más, bien fresquitas del verano) para los próximos números. He aquí una de ellas, la ‘Sección del viajero’, con la cual pretendemos contaros y que nos contéis vuestros viajes y aventuras, que nos recomendéis vuestros

PD: También válido para: ¿madrileño de dónde?

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lugares favoritos, o que nos evitéis lo peor de lo peor, y, si sois de fuera, lo que echáis de menos de vuestras tierras (aparte de la comida de mamá). Sea largo, o sea breve, será bien recibido, en especial para futuros Erasmus.

Dadle una vuelta, pero que no dure 80 días.

@AwA_ETSII awa.etsii@gmail.com awaetsii.wordpress.com

Carta sobre el futuro y la ingeniería COLABORACIÓN DE JAVIER

¿Realmente merece la pena? ¿Todavía queréis saber las razones por las que casi ningún estudiante de bachillerato pretende estudiar una ingeniería?

Semana tras semana, os veo estudiar sin respiro alguno, permanentemente asfixiados por los trabajos, las entregas, los exámenes… y con muy poco tiempo libre, todo lo contrario que vuestros amigos que eligieron carreras de otro tipo.

Cuando tengáis que elegir prácticas en empresas, os encontraréis con que la mayoría son simples ofertas de explotación del universitario sin retribución ni sentido alguno. Peor aún, después de tanto esfuerzo personal y económico os encontraréis con ofertas de trabajo con salarios inferiores al que puede cobrar cualquier empleado de la limpieza o un jardinero de un ayuntamiento, dicho con todos mis respetos. Yo desde luego, estoy MUY arrepentido de haber estudiado una ingeniería en una universidad de mierda (como lo es la UPM) en un país de mediocres. La situación es muy grave: conozco a ingenieros de caminos que están contratados por menos de 900 euros. Para eso es mejor hacer el grado en cría de gusanos de seda de la Universidad Politécnica de Puerto Hurraco... ¿Qué las ingenierías son carreras con mucha demanda en el futuro? ¡Qué risa! Pues será en el país de la piruleta, porque en España (país de camareros) la mayoría de jóvenes recién titulados tienen que irse fuera porque no hay trabajo de nada:

tenemos un montón de ingenieros en paro porque los puestos de trabajo que se ofertan no pasan más allá del “técnico comercial”. Decidme ¿Para qué esforzarse durante los mejores años de la juventud si luego ves que todo el esfuerzo no te ha servido de nada? ¿Para qué tirarte estudiando noches en vela? ¿Para qué apenas tener fines de semana? Siento deciros que vuestro esfuerzo, a día de hoy, no se verá recompensado.

Somos cientos y cientos de ingenieros y no hay oferta para todos. ¿y en el futuro? En el futuro TAMPOCO, ¿De verdad pensáis que ahora, de repente y sin invertir un duro, se van a crear miles de puestos de trabajo para ingenieros y arquitectos? Eso no se lo cree ni el que asó la manteca.

Para evitar todos estos males, uno se saca una carrera facilita, lógicamente, fuera de la UPM (recuerden que “carrera facilita” y “UPM” no pueden ir en la misma frase), se prepara una oposición y a vivir la vida, disfrutando de bajas por cansancio, moscosos empalmados a las vacaciones, horarios de fábula, productividad cero, desayunos de una hora.... lo mejor es que os hagáis funcionarios que por muchas crisis que vengan jamás terminaréis en la calle. Si os hacéis ingenieros (y encontráis trabajo) acabaréis trabajando para una subcontrata, cobrando una miseria y sin ningún tipo de derecho a priori.

Encima tendréis que estar agradecidos porque “podríais estar peor”.

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EL TEST COLABORACIร N DE SOLLASO

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SILENCIO POR RESIDENTE

Silencio, el sonido más atronador que produce la mente; tan inmenso, tan lleno de significado, tan vacío de contenido… Ni entre todos los estridentes pensamientos que cruzan chillando nuestras cabezas son capaces de producir sonido audible alguno. Sólo eso, silencio.

Es curioso cómo en este mundo tan lleno de algarabía por todas partes, el silencio se convierte de cuando en cuando en un sonido que lo inunda todo. Pero no todos los silencios son iguales: Se puede distinguir entre el silencio verde de las hojas primaverales de un bosque sin viento que las acaricie y el respetuoso silencio que profesamos en un velatorio, tan doloroso como sobrecogedor. Ambos, tan iguales en su forma y mudez, difieren mucho en su mensaje.

Todos los silencios hablan, de una forma u otra, y hasta el silencio más ensordecedor no calla ni por un momento. Existen esos silencios rencorosos, afilados con inquina, que se arrojan a la cabeza los enamorados cuando discuten. Existen silencios cómplices que hablan con los ojos, en un idioma propio, indescifrable para el intruso. Existen también los silencios expectantes, de los que sólo se percibe el crepitar de una intriga que nos deja en ascuas. Los silencios incrédulos que se atascan en la garganta y se empujan unos a otros, precipitándose hacia el exterior atropelladamente en un ininteligible tartamudeo. Incluso están esos silencios necesarios cuando no hay más que decir.

Alguien dijo una vez que cada hombre es dueño de sus silencios y esclavo de sus palabras, pero existen silencios que esclavizan, que someten, que te atan a una persona, esperando que de sus labios brote danzando una palabra, la que sea, pronunciada lo suficientemente alta como para desmoronar las barreras de carne, hueso y silencio que os distancian.

En el lado opuesto del cuadrilátero encontramos esos silencios codiciados que nos dan descanso por las noches en la oscuridad de nuestro cuarto, los que nos permiten descansar, cerrar los ojos y volar hacia el mundo bullicioso de los sueños.

Son silencios frágiles, de escasa consistencia, que se quiebran con el tic-tac de un reloj o con los gritos de nuestra conciencia repasando punto por punto el rumbo de nuestra vida.

Es tan relativo y discutible el silencio que incomoda cuando no hay confianza y se disfruta con quien amas. Lo aborrece el solitario y se agradece entre el gentío. Lo regalamos en el autobús y lo ahogamos en la ducha, micrófono en mano.

Y entre tanto silencio no hay pues, ni habrá jamás, más sordo que quien no escucha lo que el silencio le susurra al oído, quien no sepa distinguir un silencio de otro, quien no entienda que un silencio es un grito mudo y que no nacerán nunca dos silencios iguales. Pero aquellos mismos sordos serán quienes desemboquen en el más irónico de todos los destinos: que no habiendo comprendido un silencio en vida, sea lo único que digan en su muerte.

Nº 89 AWA 15

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