Awa 91

AwA

Nº 91 AÑO XV FEBRERO 2017

EDITORIAL

¡Estamos de Vuelta!

CRUCIGRAMA E INDUSOPA

El mejor entretenimiento para los descasos entre clase y clase

SECCION DEL VIAJERO A 1000 KM · BKK

REVISTA CULTURAL

POEMAS

Otro grande se me va

@AwA_ETSII awa.etsii@gmail.com awaetsii.wordpress.com

ENERO:

Definición gráfica

91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 EDITORIAL AwA 91 91 91 91 9191 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 91 ¡AWA ha vuelto! Tras un pequeño letargo post-exámenes, ya estamos aquí de nuevo cargados de energía para hacer la mejor revista. Aunque cada año el número de febrero está marcado por los exámenes….¡este año no! Tenemos poesía, hemos ampliado la sección de pasatiempos y…… ¡mucha positividad! (no nos juzgueis por la portada) Ahí va un poco:

Si te fue mal en enero, o no todo lo bien que hubieras querido, no te angusties, es un nuevo semestre, una oportunidad de que todo vaya mejor. Ya sabemos que en esta carrera el esfuerzo y los resultados no suelen ir de la mano, pero no dejaremos de intentarlo. Sobre todo, si eres de primero y te han violado por primera vez, no te preocupes, aunque pueda parecer lo contrario, no es el fin del mundo y no es que de repente te hayas convertido en un inútil integral, son cosas por las que la mayoría hemos pasado. Así que basta de llorar y ¡a trabajar! Recordad que: ‘’Siempre nos quedará julio’’ esa es la gran esperanza.

Ahora que Raquel ha levantado la veda, queremos animar a los profesores (sabemos que leéis la revista) a que escriban. AWA es de todas las personas que forma parte de la escuela, por eso nos encantaría saber los puntos de vista de los profesores. Podéis escribir sobre lo que queráis: sobre lo maravillosos que somos (jeje), sobre que el café de la máquina al volver el lunes tras el finde es radiactivo, experiencias personales o sobre lo que molan las estructuras, todo se puede.

Por último, a todos nos gusta AWA, por eso necesitamos gente nueva, gran parte ya somos muy viejos y hay que jubilarse. No importa que escribir no sea lo tuyo, se pueden hacer muchas cosas. Así que no esperes más y pásate por la tercera planta, estamos al lado de delegación, o escríbenos un correo. Únete al exclusivo club de AWA. Sí somos pocos, pero somos los más guapos.

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PESIMISMO... ¿DÓNDE? Colaboración de: Guillermopoulos

Fue aproximadamente hace dos años cuando cayó por primera vez en mis manos esta revista en la que hoy escribo. Recuerdo que no sabía muy bien qué esperarme escrito en sus páginas, pero lo último que me podía imaginar era ver los artículos inundados de una amargura y tristeza enormes... Mientras iba pasando de curso y conociendo este sitio un poco mejor, me fui dando cuenta de que el pesimismo no era algo puntual de algunas personas, sino parte de la filosofía de muchos más estudiantes de los que podría haber esperado.

Sí, esta carrera es difícil. Asumámoslo. Y no, lo que en mi opinión la hace tan costosa no son ni esos exámenes que son una obra de ingeniería en sí, ni los profesores carniceros, ni la falta en ocasiones de una docencia por vocación, sino nuestra actitud. Entramos en primero llenos de motivación dispuestos a arrasar donde otros han fracasado. Conocíamos perfectamente la fama de este sitio y sabíamos de la típica prima de un amigo que había salido con beca de excelencia de su colegio y al entrar aquí le había quedado hasta recreo. Sin embargo, no nos echamos atrás y nos decidimos por la opción difícil, confiando estar a la altura. Y lo estamos.

mera pero porque es una fuera de serie”.

Difícil no quiere decir imposible. Todos y cada uno de nosotros somos más que capaces de esto y más, aunque para perfeccionarlo haya que repetirlo mil y una veces. No a la autocompasión y sí a recuperar la mentalidad de primero, a comernos el mundo y a dejar a los departamentos rompiéndose la cabeza intentando averiguar cómo se ha conseguido un 100% de aprobados con un examen imposible. Así, tal vez consigamos marcar más la diferencia dentro de nuestra escuela y fuera, consiguiendo no solo una “excelencia por exigencia” sino una generación de ingenieros dispuestos a darlo todo y disfrutar haciéndolo.

Nada más entrar, ya nos llega el primer susto: “Cálculo I es imposible, no te la vas a sacar sin academia”. Y no acaba ahí.

Mientras avanzas cuatrimestres siempre hay alguna imposible que “no te la sacas ni de coña”: programación, termodinámica, materiales... No me entendáis mal, los consejos son siempre bienvenidos, lo que critico es nuestra actitud desmotivadora al enfocar casi todos los asuntos académicos.

Cuántas veces habremos oído “¿Vas a ir a por todas? Vaya loco...” o el “Yo me dejaría una” y el típico “Se sacó todas a la pri-

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NINGÚN ALGORITMO LLEVA BIGOTE

FRÉDERIC BEIGBEDER RETRA Articulo extraido de El Pais

Facebook ha censurado una foto de la guerra de Vietnam porque mostraba a una niña totalmente desnuda. Ha sido a causa de un algoritmo. Netflix te ofrece películas y series según tus gustos. De nuevo es a causa de un algoritmo. Google sugiere noticias relativas a los asuntos sobre los que has clicado previamente. Te encierran en una burbuja cognitiva.

Un algoritmo es, como siempre, el responsable. El algoritmo es hoy el poder supremo. Fue un algoritmo quien derrotó al campeón del mundo del juego de go. ¿Podéis definir qué es un algoritmo? ¿No? Para vuestra tranquilidad, yo tampoco. Como todo buen periodista, he acudido a la Wikipedia: “Un algoritmo es un conjunto prescrito de instrucciones o reglas bien definidas, ordenadas y finitas que permite llevar a cabo una catividad mediante pasos sucesivos que no generen dudas a quien deba hacer dicha actividad”. Como veis, está mucho más claro.

La dirección de los nuevos medios (Google, Facebook) está en manos de un robot que os hace creer que sois el jefe. Pero la publicidad está vendida. Estáis vendidos. Vuestros hábitos de consumo, vuestros gustos y colores están memorizados y en venta.

Pronto, un algoritmo os dirá qué plato elegir en los restaurantes. O con quién tenéis que casaros. O a quién deberíais votar. Zuckerberg is watching you.

Lo he dicho a menudo desde la publicación de 13,99 euros, en 2000: desconfiad de lo que es gratis. Trabajáis por la cara para enriquecer a Facebook, Google, Instagram y Twitter .Todo el tiempo que pasáis navegando en Internet deberíais estar cobrándolo.

En Matrix, el malo era un algoritmo, el agente Smith.

Lo que me fastidia de todo esto es que hemos dado las llaves del poder a frikiis y nerds. El mundo actual está en manos de tíos que no se han divertido en su juventud, frustrados sexuales que jugaban a videojuegos y pasaban el día frente a la pantalla de su 4 AWA No 91

TADO

ordenador. El planeta está en manos de informáticos con granos y gafas que no salen de sus casas y a los que les resbala la democracia o la vida privada. Mark Zuckerberg, Reed Hastings, Jeff Bezos y Larry page no bromean. Son tíos que se saben de memoria todos los diálogos de Star wars pero que tienen la misma imaginación que el agente Smith. Tíos que escuchaban Krafwerk pero ignoraban la existencia de Bob Marley -no sé si os dais cuenta de la gravedad de este problema-. Tíos a los que les dieron calabazas todas las chicas hasta que ganaron sus primeros mil millones de euros. Tíos que no saben bailar ni hacer surf, ni skate, ni break, ni follar. Tíos físicamente acomplejados que no han hecho otra cosa que masturbarse durante sus primeros 25 años. Los primeros de clase en mates, los campeones del algoritmo.

Estos son los que hoy nos gobiernan. Bueno, casi.

En la fiesta de ICON del pasado octubre, estreché la mano de un tío joven superguapo, muy sonriente, que parecía un madelman -de hecho, Jean Paul-Gaultier y Carmen Lomana babeaban mientras le miraban-.

Me explicaron que era Albert Rivera, presidente de Ciudadanos. Yo acababa de recibir el Premio ICON a la Agitación Cultural 2016 y me miró como si fuera alguien muy importante. Me encantó ese momento.

Ese tío tiene 15 años menos que yo y algún día dirigirá vuestro país, ya os lo digo. En Francia tenemos un tipo equivalente que se llama Emmanuel Macron.

Cuando uno está cansado tiene ganas de que el futuro se les parezca. Son tan perfectos, tan suaves, tan… limpios. Espero que no sean algoritmos.

Como poseedor de un Premio ICON 2016 no puedo terminar esta página sin darle las gracias a Eduardo Mendoza, que me la ha dejado en herencia.

Tendría que haberlo hecho antes. Querido Eduardo, tienes toda mi gratitud. Tú, al menos, sé que no eres un algoritmo. Ningún algoritmo lleva bigote.

A TODO INGENIERO E INGENIERA POR L EL PAÍS ha publicado un artículo sobre los algoritmos para fomentar la ignorancia sobre ellos. Ha sido a causa de Fréderic Beigbeder. El mundo está lleno de gente que para defenderse de lo desconocido decide insultarlo haciendo un buen uso de su ignorancia. De nuevo, Fréderic Beigbeder está dentro de este círculo de personas. Ser friki y nerd es considerado malo porque llegan cuatro tíos que argumentan que no saber bailar, ni hacer surf, ni break, ni follar es algo imperdonable para todo ser humano. Fréderic Beigbeder, es como siempre el responsable. Fréderic Beigbeder se piensa que es un ser supremo, y que va a derrotar al tenebroso mundo de los algoritmos (curiosamente empleando algorítmos). Pero… ¿Sabéis quién es Fréderic Beigbeder? ¿No? Para vuestra tranquilidad, yo tampoco. Como buena ingeniera y periodista que soy, he acudido al wikipedia y me encontré con esto: “En su artículo “Ningún algoritmo lleva bigote” generó gran controversia en la red acreditándose una escasa sensibilidad y valía periodística. En este artículo se entremezclan temas como la informática, sus prejuicios expresados de manera despectiva hacia quienes llevan un modo de vida diferente al suyo y sus preferencias políticas. La desestructuración temática y argumental, las reiteradas faltas de respeto basadas en tópicos peyorativos, la evidencia de su desconocimiento sobre la informática así como la falta de rigor periodístico y de un contexto expresivo apropiado fueron también objeto de crítica.” No había mucha información más relevante, así que me quedé como estaba. En fin. Los medios de comunicación están en manos de gente como Fréderic Beigbeder, que no es capaz de entender lo que es un algoritmo, pero que se siente orgulloso de su actividad sexual. Pronto predestinarán que el fin del mundo llegará a manos de un informático y su ejército de malvados algoritmos. Estáis acabados compañeros. Y digo compañeros porque estos ignorantes también ignoran que las mujeres informáticas y/o ingenieras existimos.

Se lo digo a todo el mundo: desconfiad de los medios de comunicación. Solo muestran una cara de la moneda para que nuestros conocimientos se limiten a lo que les interesa y hagamos lo que quieran.

Sí, estamos en 1984, pero por lo menos sabemos que el Fréderic Beigbeder is watching you puede remitirse al resto de los mortales.

Lo que me fastidia de todo esto es que al final nuetro trabajo lo utilicen estos individuos para mofarse de nosotros. Individuos que se sienten realizados por escribir un artículo en un periódico insultándonos y que además se ganan el pan con ello. Individuos que no saben que se puede ser periodista sin estudiar la carrera de periodismo, pero que no se puede ser ingeniero sin estudiar una ingeniería. Individuos que piensan que las mujeres solo existimos para babear de lo ¿guapos? que son, y que encima se creen que lo hacemos (espero que a vosotras chicas os entren arcadas con solo escuchar sus nombres). Gente que se pavonea por saber hacer skate, conocer a Albert Rivera, y tener cultura literaria y musical. Yo, que soy ingeniera, también hago skate, y toco la guitarra, y tengo cultura literaria, y escribo, y voy a recitales poéticos y literarios en los que me he encontrado a los verdaderos artistas y periodistas, que se dedican al gran mundo de las letras y no viven de ello porque por desgracia el esfuerzo y el talento no son considerados en ese tipo de trabajos. Sí, por desgracia los medios de comunicación están a manos de ese tipo de individuos. Bueno, casi.

Cada cierto tiempo sale una revista en la ETSII, en la que los ingenieros con su puño y letra, o simplemente con sus dedos y unas teclas de ordenador, son los que manejan la cultura y expresan sus puntos de vista, y también debaten, porque este mundillo pese a buscar la máxima exactitud posible, está formado por personas, personas con múltiples opiniones y perspectivas. Por eso haced como yo, no os mordáis la lengua y mandad artículos a AwA.

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A 1000 KM Regla número uno del estudiante de Erasmus: no te vayas con pareja. Da igual que la tengas, déjala. Total, la vas a perder antes de que acabe el año.

Esto es lo primero que mil bocas diferentes te dicen cuando se enteran de que efectivamente te vas de intercambio a otro país dejando atrás a tu querido/a, todos presuponiendo que en menos de seis meses en cualquier fiesta con una cantidad suficiente de alcohol encima te acostarás con esa chuche que se te cruza en el pasillo dos veces por semana y que casualmente está también de Erasmus, en la fiesta y sin compromiso. La combinación perfecta e irresistible, vamos, la definición gráfica y andante de “Orgasmus”.

Eso para el que se va.

Para el que se queda, palmaditas en la espalda. “No te preocupes, seguro que no pasa nada”; “Ya verás un año no es nada”; “Si te quiere se portará bien”. En resumen, nada muy alentador, y te quedas escuchando los consuelos mientras notas como en sus cabezas le ponen fecha de caducidad a tu relación.

Nuestra opinión desde el inside of the question es que la distancia es una mierda, francamente, pero ¿qué vas a hacer, dejar a alguien que quieres por unos cuantos kilómetros y la posibilidad de enredarte con alguien allí dónde vas? ¿va a hacer sentirte mejor?

La distancia es una mierda, en eso estamos todos de acuerdo, pero es una mierda que huele bien. Vale que hay muchas llamadas de Skype y nos vemos poco y claro que nos gustaría vivir en la misma ciudad, pero por ese fin de semana cada tres o cuatro todo merece la pena.

Abrazarse hasta partirse en el aeropuerto, besarse por fin, decirse “te quiero, por fin estas aquí” a la cara… si no

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POR Les Diablerets

lo habéis vivido no podéis entenderlo, no hay sensación más intensa que encontrarte con a quien llevas echando de menos innumerables días. Es como si el corazón no te cupiese en el cuerpo.

En nuestro caso particular, nos encontramos con un personajillo curioso: Rodrigo, el anticristo del amor, que decidió convertirnos en sus conejillos de indias y tocar las narices todo el semestre que llevamos cursado a distancia (y lo que queda). Él también tuvo una relación a distancia el año pasado y su novia (la que se iba) tardó en engañarlo 8 meses, casi lo consiguen. Qué cabrona, hacerle eso después de 4 años juntos, pensaréis, pero es que vosotros no conocéis a Rodrigo, suficiente aguantó la pobre. No, ahora en serio, parece que se quisieron mucho, y aquello dejó a nuestro pobre Rodrigo como en “Ella no cree en el amor” de REDIMI2 (pachangueo puro, temazo tía) y desde entonces nos observa atentamente para que, como dice él, cuando tarde o temprano mi pareja y yo nos pongamos los cuernos, se confirme su teoría de que no hay amor que aguante un Erasmus.

Pero pensemos un poco, ya que estamos en el mes de las rosas y los bombones: realmente, ¿por qué hay parejas que lo consiguen y otras que no?, ¿cuál es la receta mágica? A diferencia de las preguntas del examen de materiales, ésta me la sé: compromiso gente, compromiso, y quererse mucho, of course; no ver el año que queda por vivir separados sino los días hasta la próxima visita; planear esas visitas cuidadosamente, aprovechar cada minuto; muchos besos, muchos mimitos. No es para nada imposible, solo hay que quererse más allá de la distancia, porque un año, al fin y al cabo, vuela.

Aunque cuando en Barajas te anuncian que tu vuelo

a verle se ha retrasado dos horas no puedes evitar pensar “puta vida”.

B·K·K

Por Annaloist

Es la puerta de entrada por excelencia al Sudeste Asiático, y a menudo el primer contacto con el continente para los que se inician de mochileros por la zona.

La historia suele ser parecida: el tierno aventurero sale de casa todavía con resaca de sueño de la convocatoria extraordinaria y el macuto de Quechua demasiado lleno y hecho a todo correr nada más salir del último examen. Por supuesto, no pega ojo en el primer vuelo y parece un espectro durante la escala, que ha cogido larga para ver la ciudad y cumple como un campeón aunque no pueda con su alma. En el segundo vuelo cae inconsciente y sólo despega los párpados para comer lo que le traigan, que es gratis, y cuando aterriza en tierras asiáticas la vida deja de ser sueño, coge el neceser obsequio de la aerolínea, un par más que ve abandonados (nunca se sabe) y sale alegre a cruzar la frontera, recoger la mochila e informar en sus redes sociales de que ya está en Bangkok.

La ciudad da la bienvenida con una contundente bofetada de olores agresivos, una mezcla de contaminación, comida y suciedad recocida a temperaturas salvajes y con un porcentaje de humedad bárbaro. El resultado es un sudor copioso y aromático muy difícil de mantener a raya.

Bangkok es inmenso, lleno de gente, coches y motos, rascacielos, centros comerciales enormes, templos horteras, callejuelas sucias, cables, puestos de comida, mercadillos, canales marrones y tiendas 7/11 en cada esquina. Está sucio y es un poco feo, pero tiene un punto fascinante fácil de apreciar si uno supera el agobio inicial.

Y un método infalible para descubrirlo es ponerse calzado cómodo y no parar quieto a base de autobuses públicos y largos paseos, que los tuk tuks y los taxis, aunque cómodos, salen caros si el presupuesto es reducido, y tiene mucha más emoción buscar callejuelas en un mapa y jugarse la vida en cada cruce o ingeniárselas para averiguar qué autobús pasa por aquí y a dónde narices lleva. O subirse a cualquiera, que ancha es Castilla.

Con tres o cuatro días vale para enamorarse un poquito de la ciudad y empezar a apreciar las sopas de noodles pese a los 40ºC a la sombra, y los paseos pese a las distancias inabarcables. Y entonces llega el momento y se sigue con la ruta planificada, atravesando Tailandia a base de largos trayectos de autobús, paradas necesarias, excursiones en bici, muchos más noodles y muchos más templos. Y ya que se ha cruzado medio mundo, el tierno aventurero hará una breve incursión en Laos o Camboya, y después de alucinar con todo y agotar la memoria del móvil a base de fotos que no hacen justicia a la realidad volverá a Bangkok, porque está muy en medio y por qué de ahí se vuela a donde sea. Y entonces se da cuenta de que, contra todo pronóstico, Bangkok huele a casa, y recorre las calles con el ánimo del que ha creado un fuerte vínculo familiar con un sitio extraño en muy poco tiempo.

Pero el verano termina acabando y el tierno aventurero pone rumbo al aeropuerto, más delgado y con la cuenta vacía, pero la cabeza y el alma llenos de experiencias. Y la clara y curiosa convicción de que sólo se va temporalmente.

Porque a Bangkok siempre se acaba volviendo.

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RELATOS BREVES por

Gamma Normidas

Hoy he vuelto a soñar contigo. Que digo contigo, con nosotros. Últimamente solo es real si es contigo. Recuerdo tu sonrisa, tu barba, tu pelo, el olor de las sábanas y la tenue luz que entraba por la ventana. Recuerdo el tacto de tu camisa y el de tu mano por mi espalda. Recuerdo el olor de tu tabaco y el de mi café, y recuerdo las frías y largas tardes juntos con dichos acompañantes.

El silencio dejó de ser incómodo desde que vi como me mirabas, desde que me escondías el abrigo para impregnar mi olor en tu chaqueta.

Y no sabes cuánto me arrepiento de haberme despertado.

Mi cabeza es un sitio curioso. Pueden ocurrírsele cosas que harían sonrojar a un señor de 50 años como una doncella de antaño, así como conseguir que se haga pis encima como un niño de 5. La mente, ese lugar tan extraño de entender, puede ser tan oscuro como un pozo sin fondo o como el corazón de algunas personas.

Mi cabeza es ese tipo de sitios en los que uno se pierde. Tira de un hilo, que le lleva a otro, el cual le lleva a otro y este a otro y a otro… Y de ahí se concluye el desastre de ideas y conse-cuentemente el desorden de mi habitación y posteriormente el de mi vida. Luego, si llegáis al final del hilo, merecéis quedaros, tanto viaje no habrá sido en vano. Prometo tener café prepa-rado.

Pero en mi cabeza también hay cosas bellas, preciadas para mi. Una imagen que me ayuda a dormir, el recuerdo de un beso, el olor de la lluvia en verano, ese viaje exprés, recuerdos en el campo con los abuelos… Todas ellas ahí guardadas para hacerme feliz en algún momento de necesidad. Porque hay días en los que es necesario recordarse lo bello que es vivir.

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Blitz Read OVILLO GATUNO POR L Un gato perseguía la cola de otro gato, que hacía eses jugando a ser ratón. El otro gato le mordió la punta de la cola, y le lamió las espaldas. Tocaban arpegios gatunos con sus bigotes que se retorcían en maullidos y ronroneos. Se enebraron hasta ser un ovillo de lana suelta que dormía por la habitación.

ACTIVACIÓN Por L Las miradas se arrancan de los vértices de una mariposa al batir sus alas en un punto muerto. Se erizan las pestañas como los bosques erizan sus hojas en el frío. Se ciegan los soles en sí mismos, volviéndose más negros los puntos donde se arranca la mirada. Donde se posa su sonrisa fragmentada, se columpia el viento por su cuerpo, donde se juntan las caricias y las ganas de morder, donde juegan las luces a proyectarse en su trayecto y se quiebran. Suspiran las partículas flotando, extinguiendo su aliento en un cristal que se nubla y se nubla y quiero romper.

DESTELLOS EFÍMEROS POR L “Vivir es comenzar, siempre, a cada instante” Cesare Pavese Todo aquello que no serás, será escrito en tu tumba, desgastada por el viento. Ser es ser el viento, y desgastarte y desgastar a la vez. Solidifícalo, hazlo inseparable de tu cuerpo acabado en el vacío. No escribas en tu tumba, sino en tu vida. Escribe en el viento, donde no se podrá borrar la tinta.

Escribe sin ver. Se ciego apegado al tacto de la vida. Chócate contra su pared firme y sólida. Es bonito existir.

REBELARSE

POR: RESIDENTE

Ruge el viento creyéndose huracán en la despoblada colina. Trae consigo los cielos grises del invierno que, con su nublado manto, abrazan la colina y todo lo que bajo el cielo cabe. Arroyos y charcos arrugan sus aguas temerosos ante su airosa majestad. Los árboles inclinan sus verdes cabezas ante su tan temible vendaval. Las hierbas del suelo reverencian con sus tallos. Todos en la colina guardan silencio, salvo el rugir del viento.

Alguien alza la voz. Es un grito rosa, en medio de la vasta colina de susurros verdes. Diminuta y solitaria, una florecilla se yergue desafiante sobre la informe hierba. Se niega a arrodillarse ante el invierno; que ella no rinde cuentas al tiempo. Sus hojas arañan el aire, con un verde tan afilado que hace sangrar al viento. Sus pétalos despuntan al cielo y se ríen con desprecio pensando que sus colores volarán un día más alto que sus nubes.

Erguidos los estambres, su polen jamás tocará el suelo.

Entonces llega enero, con su cuesta y su hielo, escarchando la colina y el valle entero. Mustio ya su rosa, se marchitan la flor y su voz, y en los estertores de su muerte, sonríe pensando que floreció un invierno y no tuvo miedo, que gritó lo que quiso y el mundo le oyó, que había valido la pena perder la primavera por burlarse del cielo.

Y en la colina, ruge el viento…

INVENCIBLE Colaboración de: Annaloist A pesar de que ya tiene cinco años y, en consecuencia, es mayor, le sigue dando miedo el pasillo de la casa de la abuela. Se planta en el umbral y le parece sencillamente interminable. Ve las sombras de lo que parecen monstruos observándola desde la oscuridad, y pasito a pasito se va alejando de ese sitio aterrador, de esos seres que quieren comérsela. Quiere creer a su madre cuando le asegura que los armarios empotrados sólo contienen la ropa de invierno y viejos disfraces, pero no se atreve a verificar sus palabras abriendo alguna puerta.

Pero este año es diferente. Tiene que serlo, porque cuando se han cumplido los cinco los monstruos ya no se atreven a hacerte daño. Sin embargo, cada vez que se planta al borde del pasillo con una muñeca cogida de la mano acaba encontrando alguna excusa para darse la vuelta y refugiarse en la cálida luz del verano. Lo intenta una y otra vez, y una tarde consigue reunir el valor suficiente para adentrase unos pasos en ese sitio tan horrible, pero en seguida se lo piensa mejor y abandona su odisea como en otras tantas ocasiones.

Y está ahí otra vez, agarrando fuerte a su muñeca para que no se le caiga, observando con sus ojos grandes el largo pasillo; asustada, muy asustada, pero decidida a la vez. Alza a su compañera y la abraza con todas sus fuerzas y da un paso. Dos pasos. Y otro más. Camina con los ojos cerrados pensando en cosas bonitas. Sin prisa pero sin pausa. No puede evitarlo y entreabre los ojos. El final del pasillo está más cerca del principio, y ella se encuentra en un limbo de oscuridad. Ha dejado atrás los armarios, pero eso no le asegura que también a los monstruos. Con verdadero pánico empieza a correr para salvar los pocos metros que la separan del interruptor. Está cerca...

Con un manotazo enciende la luz y se da la vuelta.

El oscuro pasillo iluminado y visto desde aquella perspectiva parece menos aterrador, y por mucho que mira no ve a los monstruos. Afloja el abrazo y se relaja.

Lo ha conseguido. Lo ha cruzado. Sonríe con nerviosismo: ahora se siente capaz de hacer cualquier cosa.

Se puede decir que es invencible.

Sí, está segura de que lo es.

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Aquí todo es oscuro, pero más allá,

S I G U E

más allá el Sol sale por una costa, y más allá baila encima de los árboles, y más allá roza una colina.

Y aunque aquí todo esté oscuro, aun siguen pájaros volando,

Friedrich Nietzsche

y liman el silencio con silbidos, y retuercen el viento con sus alas.

Y aunque aquí siga oscuro,

Aúlla en peligro de extinción,

cerca juegan dos niños con una linterna,

la chispa de la hoguera prende sus venas,

y se quema un hombre con una vela, y surca el fuego una cerilla.

B A I L A N D O

“Todo el que disfruta cree que lo importante del árbol es el fruto, cuando en realidad es la semilla.

He aquí la diferencia entre los que creen y los que disfrutan.”

Y aunque siga oscuro, aunque tu corazón siga oscuro, ahí fuera, ahí fuera,

muérdago cose sus pestañas, y recorre el bosque dibujándolo con las manos.

Siente la tierra húmeda, por las lágrimas que lleva por dentro la Tierra,

aún hay luz,

algunas podridas de petróleo,

aunque solo sea yo,

han incendiado guerras.

atrapando con pellizcos las estrellas,

Arranca las raíces de los árboles muertos,

y guardándolas en frascos,

y se hace semilla arrojada al acantilado.

y agitándolas para que rían.

Se ahoga en agua antes de ser árbol.

Aunque solo esté yo,

Llega al pozo de un océano y no hay nada.

siempre seré vela, luz y sombra de las sombras.

Nunca llores cuando todo esté oscuro, porque hay más vida más allá de las tinieblas, porque aunque se rompa el cielo,

Se hace nada.

El dios de la nada.

La huella de la palma de su mano

volverán los pájaros a encajarlo en fragmentos,

descansa perdida en una cueva.

y aunque estalle el Sol,

Allí encontraron los humanos al último individuo,

nos rodeará su fuego,

un animal ya extinguido.

y nos volveremos astros, y aunque todo se acabe,

Por L

empezaremos de nuevo.

Solo búscame si te arrastra, búscame.

Me quemaré si es necesario, me extinguiré si es necesario, con tal de que no te hagas sombra, con tal de que no hagas de mi mundo oscuridad.

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Hombre de la cavernas. Por L.

¿Cómo puedo arrancar la piel

Necesito aprovecharme de mí:

a todos esos recuerdos?

mentirme y regañarme.

Esa taquicardia que me provoca

Mi garganta seca quiere devorar el mundo;

tu aire al calentar mi sangre.

aunque tú no seas de este poema no te olvido ni un segundo.

Aunque ya no sé si son recuerdos porque los he querido olvidar,

Pero a parte de tí

porque me han rechazado

estoy Yo,

o porque sólo lo estoy soñando.

que siempre estoy conmigo que me pierdo y ahogo con mis anzuelos

No puedo elegirlos

que me empujo, aplasto y atropello

ni evitarlos,

que sangro versos con tu nombre

pero puedo tratarlos bien.

y firmo con el mío.

A ver si el karma se da por aludido

Olvido que soy Yo

(si no está muy ocupado)

la que nadó como el rayo que impacta en un árbol,

En realidad,

y cruzó oceanos de hielo

nunca te he tenido,

y desiertos de excusas,

sólo que me gusta

la que cantó para sonreír

llenar escenarios con tus comedias ,

y escribió para llorar.

pintar amapolas con tu perfume y crear almohadas con tu tiempo.

Los años acumulan polvo,

Me choco con los recuerdos

polvo de sueños triturados

a propósito

que pesan detrás de mis pulmones

y me culpo por tropezar mil veces

y me tiran al suelo

contigo, con esa cara

con una cuerda cosida a mi piel,

que no me canso observar,

y me arrancan el aliento.

como la luz de la luna que me señala amable el camino,

Pero yo soy más que eso,

no hacia ella

más de lo que me invente

si no a otro destino.

más de lo que sueñe más de lo que puedas ver.

De nuevo te has colado en mi tinta

Podré pintar el futuro con mis manos ,

y he atravesado el papel,

pisar el pasado que se me engancha

dejándole una herida, hija del recuerdo.

y vivir el presente, ya sea contigo ahora

He perdido la fuerza del primer verso,

ya sea contigo después,

abandono mi cuaderno desangrado a tu suerte

pero siempre será conmigo.

y me pierdo

Recuerdos. Blogui.

Conmigo. Blogui.

Contacto: inesismo@gmail.com

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Cuentan de Claramunt que un dia Por Calderón de la Barba.

Cuentan de un sabio que un día tan pobre y mísero estaba, que sólo se sustentaba de unas hierbas que cogía. ¿Habrá otro, entre sí decía, más pobre y triste que yo?; y cuando el rostro volvió halló la respuesta, viendo que otro sabio iba cogiendo las hierbas que él arrojó.

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Cuentan de Claramunt que un día tan pobre y mísero estaba que a diez alumnos aprobaba de quinientos o más que tenía. ¿Habrá otro, entre sí decía, más pobre y triste que yo?; y cuando el rostro volvió halló la respuesta, viendo que Blázquez iba suspendiendo a los diez que él aprobó.

OTRO GRANDE SE ME VA (ODA A FCO JAVIER GARCÍA DE JALÓN DE LA FUENTE)

Por JACKY JONES Otro grande se me ve va.

Se lo lleva una vez más, la enfermedad. ¿Cuántos corazones has hecho latir? ¿Qué grandes sonrisas has hecho surgir? ¿Cuánta vida, cuánta cuánta vida has dado? ¿Cuánta vida siempre, siempre has regalado?

Aquellos momentos contigo vividos están tan presentes nunca los olvido.

Aquellos momentos, aquellas matrices.

Aquel gozo interno de aprender el álgebra, la ciencia y la vida, los juegos del alma. ¡Oh Jalón, Oh grande Oh mi Gran Maestro!

Gracias por amarnos en todos tus gestos.

Gracias por ser grande, y a la vez, pequeño.

Gracias yo repito Gracias yo le canto mil veces al viento.

Gracias porque a todos nos diste el aliento.

Nos diste la calma, nos diste la llave.

Nos diste la llama, nos diste el veneno.

Nos diste el motivo, abriste un camino, regaste un sendero.

Hoy gracias a aquello muchos recorremos sin saber por qué un dulce misterio.

Miramos atrás, y ahí estas tú oh grande ¡Oh Jalón, Oh grande Oh mi Gran Maestro!

Amazona en el asfalto Allá por donde iba pintaba una raya, clavaba la tinta en el aire, y los pies se enredaban en su perfil.

Era arquera nocturna en el asfalto, que mataba a las moscas con su presencia.

Era una flecha fugaz, que cazaba sueños sin pedirlos, y los estampaba en las estrellas.

Tenía marcas de amazona en las costillas, de ahí sangraba tinta la reveldía, y gritaba a los locos corrientes, que ella solo nadaba a su contra, que no se fueran acostumbrando, que a partir de ahora reiría la diferencia, que solo gobernaría el caos, y estallaría la vida en un orgasmo, haciéndose polvo de estrellas.

Por L

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2º Día de las Asociaciones

Miercoles 01 de Marzo, durante todo el día.

¡Ven y Atrévete a explorar más allá de los libros!

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Roxanne Por: RESIDENTE “Tenemos un baile, en los burdeles de Buenos Aires.

Cuenta la historia de una prostituta y de un hombre que se enamora de ella.

Al principio hay deseo. Luego, pasión. Luego, sospecha... Celos. Ira. Traición. Cuando el amor es para el mejor postor no se puede confiar. Y sin confianza no hay amor. Los celos... Sí, los celos te volverán loco.”

El gemir de los violines se ve acallado momentáneamente por un taconazo firme, negro, decidido. La voz de cada vez más violines se unen a la melodía, desgarrando la escena con sus agudos alaridos mientras la ramera comienza a bailar con el argentino.

El tango suena tórrido en pleno corazón de París, mientras un compungido Ewan McGregor canta sus desdichas a los cuatro vientos. La ponzoña de los celos invaden a los protagonistas de la historia y el drama alcanza su punto álgido en la pantalla.

Lejos de los focos y las pantallas, la envidia también baila tango. Sus tacones resuenan con fuerza a cada paso y tus latidos se acompasan al ritmo de sus pisadas; valientes, seguras, peligrosas. Sólo percibir una ligera brisa con su perfume caldea la sangre, que bulle acalorada en una febril danza por las venas de tu piel. Con un leve vuelo de su falda, de un negro tan oscuro como tus deseos, pierdes cualquier percepción del espacio y de cuanto en él te rodea. Otro paso más cerca y es tu alma la que se agita desbocada en el pecho, gritando de lu

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Querida chica del Metro: Es extraordinario el poco tiempo que se necesita para echar de menos. Apenas unos meses han sido suficientes para que te cueles en mi vida y la desordenes, dándole la vuelta como a un calcetín y abriendo la puerta al caos, al desconcierto ante la novedad y a la vorágine de sensaciones. ¿Por qué nos complicamos tanto la vida? ¿Por qué es tan difícil vivirla conciliando sentimientos y entendimiento?

De las tres opciones que teníamos elegimos la menos mala. La menos mala para el resto, supongo, pues el daño estaba hecho. ¡Qué generosos! «Huyamos hacia delante», nos dijimos. «Los años pasarán, se cerrarán las heridas y la culpa desaparecerá. A lo mejor, algún día nos dé la sensación de que todo esto nunca ocurrió, 16 AWA No 91

juria sin poder asirse a su cintura. Invierno en la mente, primavera en los pantalones.

Vestida por completo de negro, es más Roxanne que Satine, más fría que tierna, más cruel que amable, más veraz que complaciente, pero tan atenta… Nunca te deja solo, nunca te abandona. Camina contigo en tus fracasos sociales, sentimentales y académicos, en cada tropiezo, en cada “ojalá” que escapa de tus labios, siempre dispuesta a un abrazo que te haga olvidar cualquier cosa que no quepa en su pecho.

Cuando envidias a quienes se acuestan con la fortuna, a los que se divierten cuando tú lloras, a quienes te apartan de quien deseas, a los que son mejores que tú hasta en caminar, ella besa tu cuello y acaricia tu pierna, cada vez más arriba, hasta donde las piernas dejan de ser las piernas, hasta que olvidas lo que quieres y sólo puedes anhelar su boca, mordiendo tu labio, haciendo sangre.

En pleno hervir de tus celos, la envidia se alza colosal en tu mente cual Moulin Rouge, con sus bailarinas y sus prostitutas correteando por los pasillos mientras la buscas a ella, a tu Roxanne, pero es ella quien te encuentra, te lleva escaleras arriba y te quita la ropa.

Y entonces, en ese momento, rehén de tus fantasías y atado a su cama, ella estrangula tu cuello, hasta dejar de respirar, hasta no poder gritar, hasta morir entre sus manos, frías, suaves, letales. ¿no?». Jamás. Me conozco sobradamente. Nunca y bajo ninguna circunstancia seré capaz de olvidar (de olvidarte). Y no hablo de la historia que podría haber sido; del episodio que podríamos contar en el futuro. Hablo de ti; hablo del dolor que supuso el beso que nos dimos en ese andén.

Me refiero al odio que le profeso al banco en que te abrazaste las piernas haciéndote un ovillo, huyendo del mundo y la angustia aquella mañana; y a las huellas de mis manos en el cristal del vagón que lentamente me apartaba de ti, silenciando tu llanto.

Echo de menos tu mano sobre la mía, piel con piel, tus caricias en mi cara y la fuerza con que estrechabas mi brazo aquella noche gélida por Madrid. Y extraño nuestras conversaciones eternas, tu sonrisa desenfadada y tus miradas, fijas o perdidas. Añoro otro paseo a ninguna parte una mañana de invierno cualquiera, sin rumbo, sin reloj, sin ataduras, sin límites.

Y es que te echo de menos aun cuando no te has ido.

Te quiero. Recuérdalo, por favor.

Por, Onai Iste

C r u c i g r a m a

Horizontales.

Verticales:

1. Planta con flor pequeña, blanca, de olor exquisito y de origen árabe.

1. Cuando tus abuelos se han querido durante 75 años se podría decir que tienen un ___

2. Lo que no puede faltar en San Valentín.

2. La mejor predicción de tu futuro amoroso la obtienes de tu _______

3. Las películas románticas de Hollywood baratas son siempre muy ________ 4. Príncipes y princesas que se prometen amor _____

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5. Eso que le tienes que hacer ya ya ya a ese bombón que te gusta (verbo).

6. En San Valentín las parejas no se van a la cama sin echar un buen _______ 7. _______ que la muerte o un buen divorcio nos separe.

8. Una buena idea en el 14 de febrero es alquilar una barca y unos _____ y navegar en el Retiro.

3. El matrimonio y la hipoteca son para ______ 4. Sustantivo: Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca. (definición de la RAE).

5. _________ y no poder.

6. ___________ hasta meter ……

INDUSOPA

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9. ….. y una vez ________ olvidar lo prometido (gran lección de vida) Atención: Hay espacios.

Objetivo: Resuelve el crucigrama y ordena las letras en negrita para descubrir nuestro San Valentín secreto!!

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Nivel: DifĂ­cil

Solo apto para las mejores mentes.

21/2/2017

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