Un poema siempre será nada más que un poema (Groenlandia/Cinosargo)

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“Un poema siempre será nada más que un poema (antología de jóvenes poetas chilenos)”, varios autores ©2010 Sus respectivos autores ©2010 Groenlandia ©2010 Editorial Cinosargo Prólogo por Ana Patricia Moya Todos los derechos reservados.

Editado digitalmente por Groenlandia con permiso de sus autores.

Los textos (poemas y prólogo) e imágenes (fotográficas) corresponden a sus respectivos autores: Juan Podestá Barnao, Tito Manfred, Eduardo Jeraldo Farías, Víctor Munita Fritis, Mauro Gatica, Danitza Fuentelzar, Ashle Ozuljevic, Carol Vega, Daniel Rojas Pachas, Ana Patricia Moya, Ángel Muñoz Rodríguez, Cristina Ferreiro, Felipe Solano y Luis Sevilla.

Directora: Ana Patricia Moya Rodríguez Maquetación: Ana Patricia Moya Rodríguez Selección de autores: Editorial Cinosargo Corrección: Anabel Ocaña Diseño: Ángel Muñoz Rodríguez (portada, contraportada, fotografías de interior) \ Felipe Solano (fotografías de interior) \ Cristina Ferreiro (fotografías de interior) \ Luis Sevilla (fotografías de interior) \ Ana Patricia Moya

Depósito legal: CO 1161-2010 España \ Chile (2010)

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Internet es una herramienta útil: supone la total democratización de los contenidos en el mundo virtual.

Antes, el sistema establecía que era lo que se tenía que leer, que era lo “aceptado” dentro de un catálogo monótono de consagrados. El ciberespacio muestra otras opciones de lectura, alejadas de las producciones tradicionales de autores muy conocidos, y a veces, excesivamente sobrevalorados: es la ventana de los noveles, es la oportunidad única de que la voz de los anónimos sea escuchada. Groenlandia y Cinosargo toman como referencia el poder de la red y la aplican a sus proyectos culturales, proyectos que nacieron hace dos años y que promueven, activamente, la difusión internacional de la cultura; mientras Groenlandia se encamina despacito por el complejo mundo editorial, la emprendedora Cinosargo ya se adelanta a todo tipo de publicaciones, destacando lo digital (revistas, poemarios, etc), comenzando a crear los impresos (tanto libros como plaquettes), y con un claro objetivo, idéntico al que persigue el equipo groenlandés: dar una oportunidad a los nuevos talentos. A raíz de una reciente colaboración con poetas mexicanos de Guerrero, llegué a la conclusión de que es necesario mostrar a los lectores que, fuera de nuestro país, hay otras propuestas poéticas interesantes; sí, en territorio nacional hay excelentes poetas, sean de la generación que sean, esta cuestión es innegable, pero no se puede obviar que, al otro lado del océano, nuestros hermanos latinos también tienen mucho que demostrar. Al disfrutar con los versos de los artistas mexicanos y que en breve serán publicados, me interesé por Chile. Contacté con el director de Cinosargo y, en un acuerdo mutuo, optamos por un “intercambio” de poetas: Groenlandia edita en formato digital a los líricos chilenos, y Cinosargo publica un libro de las mismas características con autores españoles.

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Ya tenía conocimiento, gracias a Groenlandia, de la significativa calidad de los textos – poéticos y narrativos - de los participantes chilenos; pero con esta antología damos un paso más y elaboramos una obra representativa, de tipo poético, de autores con voz y estilo propio. A pesar de la diversidad de la red, creo que hacía falta una publicación de esta índole: breve, con una pequeña selección de autores (el problema de las antologías, que tan de moda se han puesto, tan problemáticas, tan complejas, pero a veces, tan necesarias), heterogénea, de calidad (edición cuyo diseño cuenta por aportaciones fotográficas de colaboradores diversos), en cuyo interior queden patentes las inquietudes poéticas, universales y particulares al mismo tiempo: el desamor, la nostalgia, el desarraigo, la soledad, los sentimientos encontrados, las denuncias sociales, etc; hay otro tema que, a título personal, me ha llamado poderosamente la atención, y es esa peculiar relación de amor – odio que existe hacia la patria chilena: los poetas, muy seguros, se comprometen con su país, a pesar de sus paradojas.

Ha sido la propia Cinosargo la que ha recogido, para esta proposición antológica, a novísimos tales como Mauro Gatica, Carol Vega, Juan Podestá, Víctor Munita, Tito Manfred, Eduardo Farias, Daniel Rojas Pachas, Ashle Ozuljevic y Danitza Fuentelzar. Y Groenlandia ha tenido el honor de compartir poesía con admirables autores, de extraordinario nivel. La experiencia ha sido enriquecedora, y espero que la lectura de estos poetas sea interesante y entretenida para nuestros lectores, para que tengan una pequeña muestra de lo que se cuece dentro de la lírica hispanoamericana, y en concreto, con esta nueva antología, lo que se escribe en tierras chilenas.

Groenlandia y Cinosargo tienen la palabra.

4 Ana Patricia Moya

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El único negocio a estas alturas es el resto de noche que va quedando chirriar de algunas tripas el mal aliento que acaba por desentendernos de la lucidez y que nos lleva a ponderar que la única solución posible es rematar las pocas pertenencias sentimentales liquidar algunas emociones firmar contrato con un imaginario dueño de pensión y salir trasquilado porque al final la madrugada nos volvió a cagar con la letra chica de los contratos usureros.

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Los índices macroeconómicos de este pacto bursátil acabarán por desesperar a los inversionistas saldrán corriendo a invertir sus acciones en lugares más propicios sitios menos riesgosos para el romance.

Porque para ser franco esta firma comercial nada promete fue una empresa de papel mesas y sillas apolilladas carpetas con egresos e ingresos calculadoras y caja registradora.

Ahora, la única pregunta que cabe es saber cuál de nosotros fue el operario en cerrar el portón metálico, echar candado y dirigirse al paradero con rumbo desconocido.

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En este sitio que es mi casa los puntos cardinales quedaron abolidos.

Sospecho que el norte es la mata de pelo que aparece en mi cama y que el sur está situado en la luz imprecisa de esa ventana el oeste podría ser ese grupo de botellas y el este acaso soy yo sobre mi lecho

Así como los buzos tácticos saben que el norte está siempre hacia donde van las burbujas debería intuir que el camino a un fin de semana perdido está dado por las burbujas de las cervezas que irremediablemente siempre van hacia abajo.

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Síntesis: el fin de semana estuvo constituido por pasajeras pérdidas y unas cuantas ilusiones que se esfumaron con los billetes extraviados en ese clandestino que ya me está dejando de gustar como me ha dejado de gustar hacer el recuento de los dolores de cabeza y las peleas gratuitas los números telefónicos anotados y vueltos a escribir

La escena del semáforo cambiando de color el taxi en la esquina ya me parece un chiste repetido.

Juan Podestá Barnao

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…ésta es la Ilíada de Chile largo y angosto falo de tierra en donde se gesta un poema fallido una eyaculación precoz en el ano del pueblo

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I

Escribir: “pendeja, tengo un cáncer llamado Soledad”

Escribir: “pendeja, mastúrbame el frío litoral de mi cuerpo”

Escribir: “pendeja, soy

el

hueso

roído

del perro

salvaje

de

las

infancias”

Escribir: “pendeja, poesía es todo lo que quise y nunca tuve”

II

(...) por eso, porque nunca aprendí a traducir el fuego y estas escrituras son la constatación de ese fracaso, esta noche simplemente me sentaré a dibujarte con un crayón rojo el desastrado contorno de mi corazón. Luego, haré con él un avioncito de papel que haga el resto del trabajo.

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puedo cantarte la plegaria más púrpura esta noche cantar por ejemplo: wait! they don’t love you like I love you wait! they don’t love you like I love you los Nocturnos me diluvian la existencia y conmigo rezan: podemos cantarte la plegaria más púrpura esta noche yo la amo / alguna vez ella también me amó en noches como ésta la deliré entre mis brazos la besé tantas veces bajo este cielo imaginario y tan pocas veces en la noche austral ella me amó alguna vez / yo siempre la amaré cómo no amar eternamente su trémula almita de gata puedo cantarte la plegaria más púrpura esta noche pensar que fue mía / saber que la he perdido nadar ya sin fuerzas en el mar infinito / más infinito sin ella y la ausencia guillotina al alma como al corazón el poema de qué sirvió tanto amor si no supe cuidarla la noche se hace día y ella está con otro eso es todo pero basta para avivar el fuego más negro a 3.078 kms. alguien canta / es feliz y no me ama mi boca infantil busca la suya sin pasar por otras para hallarla en mi memoria mis ojos se vuelven hacia dentro ella no está conmigo y la vida ya no será lo que prometió ser la noche de aquel cielo siguió la ruta de los árboles muertos nosotros sin embargo seguimos siendo los mismos de entonces ya no me quiere / lo sé / pero ay cuánto me quiso

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mi corazón tejía lenguaje para abrigarla en el invierno interminable de nuestras vidas de otro / ahora es de otro / como antes de aquel beso que debiste robarme porque yo era tan niño torpe como ahora su voz de pendeja / su cuerpecito lunar / sus violencias ya no me quiere / lo sé / pero tal vez aún me ame ay es tan baldío el ardor y tan fértil el olvido porque en noches como ésta jamás la tuve entre mis brazos mi lengua mi boca toda se resiste a pronunciar renuncia porque sé que éste no será el último dolor que ella me cause ni éstos serán los últimos versos que yo le escriba

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"América, te lo he dado todo y ahora no soy nada".

(Allen Ginsberg).

uno (...) y entonces Dios Alá y Yahvé / el trío maravilla / que ensayan cuadros plásticos sepultados en el centro de la Tierra / pero cuya genitalidad —hablamos del pico— jamás descansa / —porque sólo con ella se hace justicia dicen— / abrieron una herida en Pachamama como quien abre un camino / con su gran verga telúrica / por entre medio de las estridencias que cimentan las precarias estructuras / de un país de muertos de hambre votando como Beverly Ricos / Chile cagó hace rato, giles culiaos / sentencia a la distancia el más ebrio de este lado del sol dos acto seguido o en un mismo movimiento / —porque la Historia de nuestra nación es / oh sí hermanos míos / el irremediable fluir entre Los Andes y el Pacífico de un no nacido / proyecto de aborto que se resiste a morir— / acto seguido o en un mismo movimiento —como les iba diciendo— / el Conchesumadre Hijo de Nadie / no conforme con su inexistencia y en su infinita arrogancia de perro calamitoso / se corrió la paja y descargó sobre nosotros un tsunami de vida muerta: / antes que se los cague Piñera, me los cago yo [ ] y luego the horror, the horror... / ay de mí hipersensible como soy si no existieran las elipsis / ay de mí si me atreviera a sumergirme en el relato de las cosas que videncié / de todas esas cosas que por su crudeza política / jamás serán materia noticiosa en esta Ápolis de pilares corroídos discretamente por la gangrena social tres ¿y tú me dices antichileno? ¿y tú me acusas de traición a la patria? / tú que vendiste La Moneda por la promesa de otras cuántas / tú

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que arrendaste el culo de Chile por kilómetros Lanpass / mejor calla y lee este mantra con la profunda convicción de que nada cambiará / de que un poema siempre será nada más que un poema: / Chile, te lo he dado todo y ahora no soy nada / Chile, cuarenta lucas de bono por mi voto. 17 de enero de 2010 / no aguanto tu olor a facho inconsciente / Chile, ¿cuándo dejarás de padecer la Historia y comenzarás a escribirla? / que te den duro por el culo hasta que reacciones / no me siento bien, y por eso persisto / no pienso terminar de escribir este poema hasta que Chile (…)

Tito Manfred

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I

La tristeza determina la figura Somos Sustitutos de mil sustitutos…

El origen de la botella es el origen del cosmos Habría que beberse el mar Una solución salina venenosa y absurda…

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Cuanto temor en las palabras

Ciegos A bailar sobre bolsas de basura A morder la piel de las putas Lánguidos labios Ausentes de amor Los libros ajados Las fotografías arrojadas al suelo Y noches

La mierda jubilosa del mundo La mierda jactanciosa del orbe: Somos hombres grises

Con piel colgando mísera desde los pómulos

Manos en los bolsillos Buscando seguridades inexistentes Vacío el espacio Vacío el futuro: Somos hombres grises

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II

Un Juicio final Sin testigos, ni intervinientes Un pu帽al que rasga nuestros pechos S贸lo para sentirnos humanos Aunque sea un segundo

Uno Un segundo Y un segundo Y otro: humanos En el ejercicio de respirar

El deber marcando el ritmo Idiota del coraz贸n

Aberturas si es posible

Insensible la m煤sica: Mudo el arte del pensamiento.

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III

Condenados a vagar En oficios inútiles Concentrados en el parásito Que atormenta el tórax

Sustituir Reemplazar pasajero Efímero y estéril Suplir

Arrojados a los techos del mundo Morando bajo un cielo amargo

Viviendo este infortunio Oscuros Atorados en verbos y adjetivos

Volcados a morir desdichadamente Más temprano que tarde

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Humillados

Indigentes: Un canario embriagado En una mina de carb贸n Olvidado Inerte y sonriente.

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IV

Sin embargo, La sangre es una eterna promesa De luz futura

Aún brilla la córnea cuando visita la emoción

Aún loca la esperanza Danza un ritmo insistente

Aunque no sonriamos En la última sala del espíritu Yace un niño muriéndose de risa Muriéndose de angustia

Hay algo en el alma Que pugna por enarbolar banderas Una barca en la muerte para cruzar un Mar de desaciertos

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Infundir temor en nuestros Brazos de músculos prestados y siniestros

El tránsito de las visiones engaña para marchar y marchar Con un espíritu más ancho que el horizonte

Sólo llorar en la infancia Un niño juzgando su siniestra silueta

Tiempo Sal en las yagas

Atados de manos y pensamientos: somos los hombres grises.

Somos los hombres grises.

Eduardo Jeraldo Farías Alderete

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Yo aquí niño absorbido tanto por la ventana froto con la uña mugrecitas de tierra y humedad que dejó una antigua noche: fría lenta y pesada.

Dejo el dedo caer hasta el marco gris endurezco los músculos y las venas que quedan corro las cortinas y el sol

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“All the leaves are brown And the sky is grey I´ve been for a walk On a winter´s day If I didn´t tell her I could leave today (California Dreamin, The Mamas & The Papas)

Pálida silente con la noche larga del taxista con los mensajes ignorados por el mundo con el cuello y los brazos brotados de calle y los sueños quebrados en la boca marrón y los ojos corroídos de condena blanca con la ausencia cogiendo al corazón negando el nombre del fruto del infierno con los oídos eyaculando la propia creación con la cabellera enredando las barbas y las barbas enredando los pubis y los pubis enredando el ahogo hondo y el hondo ahogo entallando lo infinito en las orillas de los huesos no como cicatrices como arrugas que se hacen y se borran en la cama con las botellas amaneciendo en el horizonte de una alfombra con los dedos cortados por los dientes de la penuria sangro a los catorce como las vírgenes por los ojos canto la canción : “Todas las hojas son color café y el cielo es gris He estado caminando en un día de invierno no le dije que podría irme hoy…”

Pero nadie puede oírme hoy.

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A esa casa no se puede llamar casa apenas la pintura se sostiene y una muñeca de trapo vive en un charco de lavaza oscura Una mujer hace cerros con la escoba alguien alguna vez apiló cachureos como augurando el futuro de los niños -que jueganescarbando la tierra de Chile esa en que las raíces y los huesos de perros aparecen porque sí pero ellos con sus uñas negras buscan la salida.

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Nos entregaron un templo / que en caso de emergencia / se reconstruiría en tres días / donde se podría rasgar las cortinas/ y nadie nos colocaría saliva en los párpados / para ver las ruinas ondeadas por el viento / pero no fue así /nos dieron un templo casi hundido / una patria / un territorio al que debimos llamar nación / un mar que encontró la simetría / un valle / una cordillera roja / que se desgrana hacia las calles/ una convulsión entre la arena y el pavi m ento / y fuimos vistos / como monstruos invisibles tendidos al sol / breves humanos devorándonos los brazos / depredadores rozándose sin querer / con las manos frotándose las babas de la boca / con el rostro relegado en un rincón del río / con el cuerpo ocupado por otros cuerpos y / con los ojos enterrados en un lugar del patio / nos trataron como piedras para edificar la casa de un dios / como trozos de carne en los pilares de una tienda/ nuestra tierra / se quedó en los puños de la camisa celeste / nadie nos preguntó ¿dónde queríamos ir? / nos asignaron una patria / un lugar donde sobrevivir / un lugar donde enterrar a otro / con los mismos gestos que veo en ti //

Víctor Munita Fritis

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no llaman pero nadie contesta / no suena una y otra vez la puerta / el timbre no descansa de su duelo pareciera no pareciera la casa - las ventanas no permiten nada ni luz ni paisaje ni distancia / estån como colgando como cuadros y nadie las mira nadie‌ estån sordas - los muebles se contemplan en el tiempo y pasa el polvo y pasa y nada envejece y todo parece luego parece todo una foto

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me mira la idea de mirada…… sin abrir los ojos me miro… sin decir-me todo el tiempo nada / tengo miedo de mirar-me mirando y no tocar crea he tocado… me he tocado….. creo….y tengo miedo! ……….

como eco me repito como eco como otro más …como otro objeto que nadie ve… que nadie ve en el humo… como día como noche me repito me repito y te reitero que suelo ser lo mismo cuando me repito… como hipo como especie me repito como discurso me repito …y no lo intento como aborto no lo intento no lo intento como nada y me repito como ojos una vez más me repito como manos como piernas como boca me repito… y me reitero al repetirme al frecuentarme al insistirme en mi propia cara con la misma lengua con el mismo e ccccc oo

oo ……

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no seco la sangre… saco una y mil veces la costra de su sitio - la miro hasta agotarme – mas me reanimo... y vuelvo nuevamente incrusto la uña para que fluya la sangre tibia me lamo - por más que cambio de enfoque no le pierdo pista y me lamo y me abstraigo en el juego en líquido y trato de encontrar descanso trato

de atar los trozos la cortina de

correrla trato de fingir que no hay

nadie en casa.....

Mauro Gatica

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"Suicide underground" En la realidad de los perdidos ....... .. .. .. .. ... ...... ..................de día no pasa nada de noche el tráfico se detiene con un "Te la mamo papito" ....... .. .. .. .. ... ...... .......... .........Atemporalmente se sumergen en el bar ....... .. .. .. .. ... .....emborrachándose con vasitos plásticos cumpleañeros ....... .. .. .. .. ... ...... ..............((((((((Rellenos de pésimo ron fiado))))))))

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Mal rock ambienta la noche y entramos en el subterráneo de la urbe ....... .. .. .. .. ... ...... ...........Se manifiesta la suciedad íntima de la ciudad.

Aparecen eróticas gárgolas urbanas y regios travestís con sus culitos paraditos, hociquitos bien pintados y bien bien delineaditos los ojos La barra es para los borrachos parroquianos La intimidad para los embriagados artistas de cuarta saboreando cristales de coca ....... .. .. .. .. ... ...... ...... . .. .. .. .. .. .............armando papelillos con "esmoquin" (((((Y una que otra pildorita pastillita pro felicidad))))) ....... .. .. .. .. ... ...... .................Abandonados por el amor, asumiendo su triste desgracia, quizás los visite un nuevo desconsolado esta noche!!!!!!!!!!!!!!!!!, ....... .. .. .. .. ... ...... .................a quien puedan repetir el doble discurso de su triple vida.

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Se masturba sosteniendo un libro de poesía prestado (((en la otra, crema de manzanitas y recuerdos))) su culo aceitado brilla en un instante de la noche obscenas gaviotas gritan ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡empezó la temporada de playa

Hoy ya no me pierdo en su mirada borracha ya no te encuentro en el mundo de las gárgolas perdidas

te sacaron las pupilas carnero hospiciano Te corchetearon el corazón Pastelito bomboncito lolito Marginalito Llámame cuando quieras!!!!!!!!!!!

Quizás podamos rayarnos con jack Y charlar sobre el patético suicida instante en el que la angustia flácida de la existencia se apodera de todo.

Ábreme los labios con tus dientes de cordero que yo saborearé la cicatriz de tu erección.

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UN Extraño a mi ex -amante; amante porque tiene mujer que le repite "te quiero", que le plancha las camisas y lava los calzoncillos amarillos que yo le regalé, los que le saqué a mordiscos en el pasillo del doceavo piso.

Extraño a mi ex -amante; que me amó, que amé y que le aman; ex -amante mentiroso, amoroso, goloso fantasioso de mi entrepierna, pretencioso de su lengua pincel (Jamás me dibujó)

DOS

Tengo un nuevo amante ((Éste no tiene mujer a quien someter))

a él le interesa el feminismo posmoderno y provocar a los machos besándolos en los labios; a él le gusta lesbi-kiss a él no le provoca mi boca (((Sólo quiere follarme poéticamente por el culo)))

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TRES

Quisiera tenerme, tentarme esta nena,"chic" quillita, lobita adolescente de-sen-can-ta-da de las tulas que nunca probará.

Quisiera saborearme el clítoris y restregarme las tetas en la espalda para calentarme y provocar mi libido lésbico Quizás la deje chupetearme un rato ((((Hasta que me de asco))))

Danitza Fuentelzar

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Playa de La Herradura. 31 de octubre. 11.27 hrs.

Han cancelado el taller de fotografía al que jamás asistiré, así que me devuelvo a la casa por la playa inusualmente visitada en esta fecha.

Un trote flojo apura mi llegada, pero la decisión de elongar me retrasa en el camino, me permite ser espectadora y protagonista de esta mañana frente al Pacífico.

Entonces ocurre.

Se me acerca Darth Vader, con su rostro cubierto, con el semblante enmascarado, con el “ttth ttth” de su respiración siempre agitada.

Venía del norte, Darth Vader, y me elige - ¡Oh! – para detenerse un momento.

Mi sonrisa tímida frente a este ser intenta ocultar mi duda existencial ¿qué hago si me dice que es mi padre? - me digo ¿será un adelantado al Halloween de esta noche, un profeta?

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pero su mano alargándose hacia mí me hace olvidar el cuestionamiento. Se detiene ante mi cuerpo que ha regresado a la verticalidad tras haberse quebrado en esta mueca corporal elongante. Me pongo firme, Darth Vader tiene los ojos inyectados en sangre y fuera de sí.

Entonces - uh! – se quita la máscara y veo su rostro congestionado.

Me dice, con los labios morados y la piel tan roja, algo que no logro comprender. Le respondo, yo, idiota, nerviosa e inocente, que lo desconozco, algo que claramente él sabía desde antes, los jedis se lo habían informado.

Doy un paso atrás luego él sigue avanzando pero mis ojos son dos guardianes que en ese momento se interponen entre él y yo. Me mira de frente y yo sin dudarlo mantengo esa mirada con estas pupilas tan graves que he cultivado por años. Vuelve a decir algo incomprensible, inaudible, indescifrable, me tiende otra vez la mano y yo con mis ojos un No tan potente, niña por dios.

Comprende, retrocede, empuña la mano en un gesto de cansancio, señala el cielo el mar el infierno un pulpo que se rasca la cabeza, da media vuelta y sigue su camino hacia el sur y la muerte.

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Hoy, que ando con ojos de cámara fotográfica veo fotos por todos lados instantáneas de este Coquimbo caluroso que cuando ando con ojos de lápiz y papel me revela cuentos y relatos que desconozco que se idean a sí mismos en esa hoja en blanco que es mi vista entonces y que, torpe, olvido tras no plasmarlas pues mis ojos se han vuelto ahora ojos de mamá superhéroe de cansada estudiante de floja santiaguina, abrumada por este sol del norte.

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Esto de tirar con zapatillas me tiene enferma que el roce con tu costado hiriéndote de a poco que la fricción con tu espalda y los dos haciéndonos los tontos que el barro cayéndome en la cara -no me preguntes cómo a mí me lo han contadoy que los cordones rozándote las mejillas metiéndosete entre los labios jadeantes.

Preferiré, de ahora en adelante las sandalias o mejor las chalas a secas las botas de lluvia y su rocío manchado los mocasines santurrones escandalizados por nosotros las alpargatas chinas por las que explotan a 16.189.184 ciudadanos por jornada los tacos calentones los zapatos de flamenco pero por sobre todo unos ricos zapatos de cemento tuyos y míos en la misma cajita de madera sin incrustaciones de oro y a diez metros bajo tierra.

Ashle Ozuljevic

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Maldita loser De las avenidas orinadas Paseando en la edad de la inconciencia Como “La” como “Él” ¿Y que más le puedo decir?

Soy tan buena Voy por la calle prestando mi hombro Soy tan amigable Me dicen hola, les doy la fe Soy tan romántica Dejo mi amor sobre la mesa y miro con ojitos de kiltro esperando su respuesta Soy tan fiel No tiene que ponerme una correa yo corro a su lado meneando la colita

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Soy tan alternativa Voy al cementerio a beberme la sangre de Chinaski Soy tan especial Me morĂ­ en abril y despertĂŠ en diciembre Soy tan sensible Lloro por todos los que lloran en el mundo ÂżRecomendaciones?

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Cuando tenía 11 años intenté suicidarme.

Me tome 8 aspirinas.

Pensaba que cualquier pastilla Me convertiría en maldita.

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Nos permitimos reír en la iglesia burlarnos de los que adoran la esperanza en yeso mal pintado Y nos miraron Y te miré Y me dije: ¿Por qué no hacer de ti mi nuevo refugio?

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El parque sigue igual, tal y como lo dejamos, congelado en abril.

Lo recorro con la mirada mientras la micro espera la luz verde.

Trato de ver aquel árbol muerto donde nos solíamos sentar. (¡Ahí está!)

Recuerdo cada conversación: ¿no crees que es extraño que lo haga?

Esos momentos viven en mí, me visitan permanentemente.

A veces pienso que tanta palabra nueva, tanta sonrisa, tanto que guardar, es sólo producto de mi exagerada manera de querer.

Otras veces pienso que de hecho nada existió El parque sabe algo, puedo sentirlo.

El parque sabe dónde estás.

Carol Vega

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<<pensarás>> y qué hay de ti… tratando de descifrar las últimas doce noches… mientras, miras su rostro y las máscaras que usa para divertirse y <<pensarás>>… por eso lloramos, coordinando la angustia, libre, a saltos, dando mordiscos al vacío con la lengua quemada, ruinosa, vieja, solitaria, mientras conversamos con los adioses

y

<<pensarás>>

irremediablemente

en

ambos,

en

el

fracaso cuando escuches esta grabación o leas los obituarios como quien busca una pareja desesperado y <<pensarás>> en esas caderas y esos senos hermosos en la pista de baile, ese nombre que ella tiene para los amigos y su olor que aún conspira en tu contra mientras bebes uno, cinco o quizá diez años después… dibujando su silueta en el fantasma de las huecas carcajadas… por qué me sigues, cuál es la necesidad de respirar en mi nuca, lo has juzgado tantas veces necesario… no tengo nada que ocultar… ya he vaciado todo lo que necesitabas saber y no he visto respuesta alguna que me satisfaga (…) puede parecer ridículo… veo tu insaciable sonrisa… hurgando sin tregua la desnudez… es tu hija, lo sabes, eres parte de ella aunque duela… y qué hay con eso, por qué lloras lindura…

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vamos, qué haces ahí… duermes en ese rincón acaso… recordando a tientas, rascando con las yemas las pulsaciones y los pasajes más oscuros como si fueses a regañadientes un héroe sobre mil tumbas encerrado en su túnel bajo la pupila que lo ve todo y fractura el infinito “pareces un manojo de acciones irremediables” y esa maldita prudencia es tu derrota… esa represión haciéndote uno con los vicios y la sensación categórica del abandono.

Despertarás con la sangre embrutecida y llena de pliegues… domado por sus vicios y la soledad, descalzo, abandonándote mientras ebrio cantas una horrible versión de algún tema ya olvidado…

reniegas

como

un

(((eco)))

estúpido

y

enfermo…

maldices al mundo y sus misiles, las células y la memoria entre escombros agonizantes y seguimos caminando y seguirás riendo… no lo niegues… puedo verte con estas páginas en tus manos… incrédulo

escuchándonos

leer

como

si

fuéramos

respuestas

posibles y <<pensarás>> en todas esas niñas anónimas que te han amado sin piedad y con una crueldad muy requerida en estos días y puede que entre aquellos cuerpos inmemoriales, que han dado forma y mesura a tu ancianidad precoz… haya un verdadero descanso.

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“¿De qué sirven los polos, los ecuadores, los trópicos, las zonas y los meridianos de Mercator?

Así gritaba el capitán. Y la tripulación respondía: “¡No son más que signos convencionales!”

(La caza del Snark, Lewis Carroll)

Aún quedan fondos por recorrer Olvidados por aquella costumbre a mirar dentro del abismo cotidiano…

Y despiertos, Soñamos esta negligente esperanza Como el perdón de un manierista dios sin párpados Vigilando la noche eléctrica de los alucinados al nacer <<Has dejado de crecer hijo, ahora empiezas a morir>> Abre las cortinas Y deja que aquella retina En su punto más feroz Atraviese de par en par el corazón sagrado de tu sombra…

No hay reflejo más hermoso que aquel que traduce al muro del olvido Y ella…

Cruzó al otro lado.

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Recordando despierto… seguir soñando… cerrar las puertas, olvidar los caminos directos, las rutas y horarios… recordar… la memoria es un tarea de escritura imperfecta, un palimpsesto infernal, nunca antes había tenido miedo… creo estar seguro de ello… debe ser la culpa y ella dijo no creer en la culpa pero tú no le creíste, aún ríen de ello y de otras tonteras que se dijeron tratando de impresionar el uno al otro… y en esos juegos de descubrirnos bajo las sábanas, siempre buscamos lucir atentos… lo recuerdo bien y éramos el uno para el otro… seres inteligentísimos… el mar luce como concreto desde acá… se me viene a la mente la película de la dimensión desconocida, la versión con Lithgow de los ochenta reinterpretando a Shatner que en la clásica era el acosado por el Gremlin… y recuerdo la historia escabrosa de navidad de la chica de los Gremlins… todo es un juego de nunca acabar… pues recuerdo cuánto quería cuando pequeño tener a Gizmo como mi mejor amigo y ser quien salvara a la ciudad de rayita y su invasión y recuerdo cuan gracioso fue ya más grande ver en la serie third rock from the sun a Lithgow y Kirk, perdón Shatner bromeando sobre viajar en avión y ser tratados como lunáticos… y en los Simpsons hay una parodia de día de brujas en que el Gremlin que acosa a Bart le arranca la cabeza a

Flanders… siempre estamos leyendo y

contando las mismas historias en un proceso interminable de citas y referencias… y me pregunto si esto que digo… no es otra historia ya contada y fallida… un ejercicio mal ejecutado… incomprensible, irreparable y la vida entera se puede resumir en esa disyuntiva que nos hace tan poco originales… nunca tuve tanto miedo de ser como mi viejo… un poco de licor me caería bien… cerveza… no sirven

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trago en tarifa turística… qué más puedo pedir, están pagando los pasajes y la estadía a cambio de leer y decir a unos pendejos lectores un par de huevadas que suenen reveladoras… trataré de embriagarme

mentalmente con Ginger Ale, con suerte un Gremlin

terminará devorando el fuselaje y me recluyan después de tratar de advertirles y pueda al fin ser feliz en un sanatorio como Panero, jugando a ser artista…

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(((ecos)))

timbrespaciados

piernas

fronterizas,

(((ecos))),

carne,

coros,

largas

(((ecos))),

¿…?,

(((ecos)))

&

olores,

ocultos en fragmentos, líneas del pasado, trozos,

cuerpos

en

descomposición,

cámaras

abiertas,

(((ecos))),

seductoras

células en cada espacio-tiempo……………….. timbre rincón hecho de carne, más carne, cerros

grises,

(pequeñas

(((ecos)))

fálicas

fosas

comunes

coqueterías,

devoran

dulces colores) & espirales ojos, abren (((ecos))) inertes letras, pétreos sonidos – eclosión de mundos que chocan & más carne cubierta de tela (((ecos))) velocidad, violencia deforme -cuerpos sin catarsis – ruidos guturales (((ecos))) inter-ferencia; una transmisión del futuro – un cíclico intertexto

(((ecos)))

verdaderas botellas,

citas,

entrepiernas

carne

(((ecos)))

ficciones sudorosas,

desde

infinito

dolor, olor, fragmento invisible, carne del trans-seunte

inmóvil (((ecos))) memoria

(((ecos))) poetas, desgarro textos en una cámara

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Daniel Rojas Pachas

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Groenlandia (Espa単a) \ Cinosargo (Chile) 50 2010

Juan Podestá Barnao (Tocopilla, 1979). Periodista y escritor. Posee un postítulo en crítica literaria en la Universidad de Chile. Tiene un libro de cuentos inéditos y en 2008 publicó el poemario Novela Negra por el sello editorial boliviano Yerba Mala Cartonera, que el mismo año recibió una mención honrosa en Los Juegos Literarios Gabriela Mistral de la Municipalidad de Santiago. Ha participado en diversos encuentros y lecturas poéticas, tanto en Chile como en el extranjero, entre ellos el Festival Internacional de poesía Poquita Fe en 2008 (Chile) y el encuentro Días de Poesía, en Sucre (Bolivia), en el mismo año. En noviembre de 2009 participó en La Primera Cumbre de Poetas Emergentes de Latinoamérica, en Rancagua (Chile), y en diciembre del mismo año estuvo presentando sus textos en el encuentro Cielo Abierto, en Lima y Barranca (Perú). Organiza el encuentro poético Iquique Descentralizado. Parte de sus textos han aparecido en la revista en papel La yegua colorada de Tacna, (Perú), y en diversas revistas electrónicas, como la plataforma digital salvadoreña artepoética.net y ellaberintodeltorogoz.blogspot.com. Además, poemas suyos están presentes en el portal Casa del poeta peruano y la página ecuatoriana de poesía la Casa de las Iguanas. Además, la página on line de poesía la siega.com muestra parte de sus trabajos. Trabaja en un nuevo poemario titulado Madrugada (los textos enviados pertenecen a este próximo libro). Vive en Iquique y es periodista freelance.

Tito Manfred (San Marcos de Arica, 1983). Poeta chileno. Licenciado en Lenguaje y Comunicación por la Universidad de Tarapacá. Ha participado en recitales y encuentros de poesía en Arica y otras ciudades del país, así como en el vecino país de Perú. Textos suyos han aparecido en diversas revistas electrónicas de Chile y el extranjero, tales como Letras.S5, Cinosargo y Mondo Kronhela, por mencionar algunas. Asimismo, ha formado parte de diversos talleres literarios, entre los cuales se cuenta el Taller de Poesía y Edición, de los poetas Gladys González y Raúl Hernández. Recientemente ha publicado en Chile su poemario La Danse Macabre a través de Cinosargo ediciones e inicia la presentación del libro en diversas regiones de Perú y Chile. Actualmente, se encuentra trabajando en su próximo libro, la autobiografía apócrifa de El Tila.

Eduardo Jeraldo Farías Alderete. Nacido en Antofagasta el 7 de Agosto de 1969. Egresado de Derecho; editado en antologías y revistas. En el 2006 publica La Reina de Copas; desde el año 2001 hasta el 2009 imparte y colabora con el taller de poesía de La Casa de la Cultura, en su ciudad natal.

Forma parte del Colectivo Imaginario Nueva Nortinidad. Editor de la revista Escafandra.

Víctor Munita Fritis. Escritor y poeta nacido en Copiapó un 7 de octubre de 1980. También se desempeña como actor de teatro y clown. Estudió Licenciatura en educación y pedagogía general básica, mención en Historia y

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Cs. Sociales en la Universidad de Atacama, luego realizó estudios en Historia y Geografía en la Universidad del Mar. Participó en talleres con escritores como Eduardo Aramburú, Carmen Berenguer y Benjamín Morgado, Pía Barros.

Ha participado en el Encuentro de Poetas del Norte de Chile (Copiapó, 2004); 100 años de Santa María de Iquique (Iquique, 2007); Curicó y Talca descentralizado (2009); Puente Poético (San Bernardo, 2009); Descentralización Concepción (Concepción, 2009). Actualmente es presidente de La Sociedad de Escritores de Copiapó. Ha publicado Pensión Completa y otros poemas (Poesía, Editorial Cuarto Propio, Santiago, 2008), Usos Sucios (Poesía, autoedición, 2009), Darwin y Domeyko expedición de Atacama (Historia y Geografía, Editorial Mundo Paralelo, Copiapó-Santiago, 2008).

Mauro Gatica (Arica, 1974). Poeta chileno. Profesor y licenciado en Lenguaje y Comunicación por la Universidad de Tarapacá. Ha participado como miembro del Colectivo VERTIZONTE. Formó parte del taller literario de la UTA, del cual fue editada una antología de corto tiraje. Participó en el Segundo Encuentro de Poetas del Norte (Antofagasta 2005) De dicho encuentro surge una antología con algunos de sus trabajos. Participa en lecturas tanto en Arica como Iquique, en universidades y colegios. Actualmente forma parte del Taller Literario MAL y acaba de publicar su primer título de poesía visual Shhh a través de Editorial Cinosargo.

Danitza Fuentelzar (Iquique 1977). Ha participado en diversos encuentros tanto de carácter nacional como internacional, entre los que destacan el Primer Encuentro de Mujeres Poetas del Cono Sur Conrimel (2006 Antologada) y el Segundo Encuentro de Poesía Latinoamericana Actual Poquita Fe (2006).

Parte de su obra se encuentra antologada en el portal de literatura chilena Letras.s5 y en la revista La yegua colorá (Tacna-Perú). Durante el mes de octubre del presente año, participó del Segundo Encuentro Internacional de Poesía A Cielo Abierto a realizarse en Barranca y Lima. Ha publicado Inalámbrica con Yerba Mala Cartonera (La Paz, Bolivia).

Ashle Ozuljevic. Con la dificultad de escribir-me, con la inmodestia y el ego y las enseñanzas de mamá, diré que: fue nacida en Santiago, crecida y malcriada en la capital durante 22 años. Estudió en la Universidad de Chile, Licenciatura en Lengua y Literatura hispánica donde obtuvo la mención Literatura. La elección fue más una obligación: el no apasionarse por nada más y el no saber hacer otra cosa hasta entonces que escribir. Tres años y medio después de ingresar aprendería a ser mamá. Así es que, parió, egresó, se tituló y viajó a Coquimbo a seguir viviendo (todo en medio año de 2008), ingresando al Magíster en Estudios Latinoamericanos de la Universidad de La Serena. Ha ganado concursos literarios en Santiago, La Serena, Concepción y el litoral de la V región, bajo diversos nombres, utilizando pocas veces el propio.

Actualmente, ni en Coquimbo ni en Santiago, ronda La Serena en búsqueda de

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algo, sabiendo que, como diría un amigo, esa ciudad no tiene mucho más que ofrecerle. Por ahora.

Carol Vega. Nacida y criada en Santiago, actualmente viviendo en La Serena.

Diseñadora gráfica de profesión, poeta, de puro coraje. Comenzó a escribir hace algunos años y paró de hacerlo otro par, todo por ir a buscar un poco de vida a otros lugares. Ahora a los 24 años y con algo de experiencia en el cuerpo, toma nuevamente lápiz y papel. Ha participado en talleres literarios y de escritura creativa en su ciudad natal, publicando en revistas comunales poemas y algunas piezas visuales. Recientemente ha sido publicada en las revistas Escarnio y Vomitiva, ambas de la ciudad de La Serena, en Letras S5.com, en Cinosargo y en diversas páginas y blogs. Además colabora con la nueva editorial del reciclaje Nuestra señora cartonera en la creación de las portadas y otras actividades relacionadas con el ámbito literario de la IV región.

Daniel Rojas Pachas (Lima 1983). Escritor y Profesor de Literatura egresado de la Universidad de Tarapacá, reside en Arica (Chile), donde ejerce la docencia universitaria y culmina el magíster en Ciencias de la Comunicación.

Dirige el colectivo y Taller Literario MAL, actualmente edita la Revista Cinosargo. Ha publicado los poemarios Música Histórica y Delusión en el 2006 y 2007 y Gramma en el 2009 con Editorial Cinosargo. En investigación ha publicado Realidades Dialogantes, un análisis pragmático de cinco novelas Latinoamericanas Generacionales por el cual fue beneficiado el 2008 con el fondo nacional de fomento del libro que otorga el consejo nacional de la Cultura y las Artes de Chile. Ha presentado ponencias de literatura en congresos internacionales como el CONELIT, SOCHEL y Jalla-E. Actualmente sus publicaciones académicas y reseñas literarias aparecen periódicamente en revistas tanto impresas como digitales de Chile y el extranjero, publica en la Linterna de Papel del Mercurio de Antofagasta y ha sido seleccionado para formar parte de la Antología de poesía 2009 (ediciones Jaguar, México). Ha sido beneficiado con la beca de perfeccionamiento, modalidad apoyo a tesis de postgrado en Chile o el extranjero 2010 del fondo del libro a fin de realizar su investigación sobre la novela Ariqueña. Blog personal: www.danielrojaspachas.blogspot.com. Ángel Muñoz Rodríguez (Leganés, Madrid, 1977). Licenciado en Historia del Arte. Fotógrafo, poeta, narrador novel. Ha participado, con sus poemas, relatos y fotografías, en diversos recitales y exposiciones, y ha colaborado en distintas publicaciones literarias. Tiene su espacio en las Afinidades Narrativas.

Ha publicado el poemario “Ya no leo tebeos de Wonderwoman” (Groenlandia, 2010). En breve, publicará nuevas obras (“Como Ulises en una cacharrería”, próximamente editado por Bohodón) y aparecerá en distintas antologías

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poéticas. Coordina y antologa la propuesta poética “Poetrastos: por favor, tratad con cariño”.

Felipe Solano (Madrid, 1976). Licenciado en Ciencias Biológicas. Estudió fotografía, ganó algún premio y participó en algunas exposiciones colectivas; el boom de la fotografía digital, su corrección de pixels y su alta definición empezaron a aburrirle. Al estudiar diseño se reencontró con la fotografía y los complejos programas de retoque fotográfico que consiguen devolver a las imágenes toda su imperfección.

Luis Sevilla (Madrid). Poeta, narrador, fotógrafo, crítico, misántropo. Ha aparecido en diversas antologías. Colaborador habitual de Groenlandia.

Cristina Ferreiro (Lugo, 1983). Técnico superior en Realización de Audiovisuales y Espectáculos, tiene estudios musicales (Conservatorio de Lugo y de Música de Santiago de Compostela) con especialidad en guitarra clásica.

Ha obtenido diversos premios y accésit por sus obras narrativas y poéticas, así como diversas becas artísticas. Ha publicado en gallego Dia Logo, Palabras 1, Desequilibras e caer, Circunstancial, Poética do poema, Sei que fun a autosoterrada sempre, Visitando o verso, Arredor de Mata, etc. Ha intervenido en exposiciones colectivas y recitales poéticos. Ha intervenido (como asistente de dirección, guión, ayudante de producción, etc) en cortometrajes y obras dramatúrgicas.

Ana Patricia Moya (Córdoba, 1982). Pluriempleada. Licenciada en Humanidades y Master en Textos, Documentación e Intervención Cultural (especialidad en Edición). Actualmente, dirige Groenlandia, revista literaria y cultural. Ha publicado Bocaditos de Realidad (primera edición, del 2008, la segunda, para el 2010). Sus textos han aparecido en diversas revistas literarias, digitales e impresas, de España e Hispanoamérica, así como en diversos blogs.

En breve publicará su primer libro de relatos, Cuentos de la Carne. Sus poemas han sido traducidos al inglés, catalán, italiano, alemán, portugués y francés.

Tiene su espacio en las Afinidades Narrativas y Electivas. Aparece en distintas antologías literarias. En breve, sus relatos y poemas aparecerán en otras antologías así como en plaquettes.

Anabel Ocaña Martín (Córdoba, 1982). Licenciada en Humanidades. Master en Prevención de Riesgos Laborales. Experta en gestión del patrimonio histórico. Ha sido gestora cultural y agente de desarrollo turístico.

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NOTA DE EDICIÓN

Los textos de esta antología literaria (todos los poemas así como el prólogo) corresponden a sus respectivos autores: Juan Podestá Barnao, Tito Manfred, Eduardo Geraldo Farias Alderete,

Víctor

Munita

Fritis,

Mauro

Gatica,

Danitza

Fuentelzar, Ashle Ozuljevic, Carol Vega, Daniel Rojas Pachas y Ana Patricia Moya. Las imágenes fotográficas empleadas para el diseño de este libro antológico pertenecen a Luis Sevilla (páginas 26, 44), Ángel Muñoz Rodríguez (portada y contraportada, páginas 9, 16, 27, 30, 34, 39, 43 y 49), Cristina Ferreiro (páginas 10, 22, 23, 29, 35 y 38) y Felipe Solano (páginas 5 y 15).

Todas las publicaciones de Groenlandia están protegidas y respetan los derechos de sus respectivos artistas (poetas, narradores, fotógrafos e ilustradores).

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INDICE Prólogo, por Ana Patricia Moya Juan Podestá Barnao

Madrugada A la baja Puntos cardinales Sem áf oros

Tito Manfred

Puto Chile, es tu cielo pálidamente azulado…

Avioncito de papel surcando los cielos de Chile Febrero 14 Ocho por ocho

Eduardo Geraldo Farias Alderete El cantar de los hombres gris es

Víctor Munita Fritis

Yo… Pálida…

A esa casa…

Mi patria as ignada

Mauro Gatica Agónico Panóptico Redundar Sado

Danitza Fuentelzar Viudas suicidas 2 Urbicht!!!

De loves ong

Ashle Ozuljevic

Anecdotario pers onal Ojos de f oto Zapatitos cam biados

Carol Vega

Curriculum A los once () Sem áf oro

Daniel Rojas Pachas

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[…el éter que nos trae la noche] [En un abrir y cerrar de sus ojos distintos] Recordando despierto Texto

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Sobre los autores

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Nota de edición

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